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GRANDES EXITOS ANTOLOGÍA DE POESÍA DEL SIGLO XX Ricardo Parra Martínez
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Libro mejorado de "Grandes exitos" Antología de poesía del siglo XX
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GRANDES EXITOS ANTOLOGÍA DE POESÍA DEL SIGLO XX
Ricardo Parra Martínez
ÍNDICE
Páginas 3, 4, 5: Modernismo.
Páginas 6, 7: Generación del 98.
Páginas 8, 9: Novecentismo y vanguardia.
Páginas 10, 11, 12: Grupo del 27.
Páginas 13, 14, 15: Años 40: posguerra.
Páginas 16,17: Años 50: poesía social.
Páginas 18, 19, 20: Años 60: generación del medio siglo.
Páginas 21,22: Años 70: Novísimos.
Páginas 23, 24: Poesía actual.
Página 25: Poemas propios.
Páginas 26, 27: Fuentes.
Modernismo: Movimiento artístico que se rebela contra la sociedad
burguesa, admirando París y otras ciudades. Sus autores principales son
Rubén Darío y Juan Ramón Jiménez.
Cantos de vida y esperanza
...El cisne en la sombra parece de nieve; su pico es de ámbar, del alba al trasluz;
el suave crepúsculo que pasa tan breve
las cándidas alas sonrosa de luz.
...Y luego, en las ondas del lago azulado,
después que la aurora perdió su arrebol,
las alas tendidas y el cuello enarcado,
el cisne es de plata, bañado de sol.
...Tal es, cuando esponja las plumas de seda,
olímpico pájaro herido de amor,
y viola en las linfas sonoras a Leda,
buscando su pico los labios en flor.
...Suspira la bella desnuda y vencida,
y en tanto que al aire sus quejas se van,
del fondo verdoso de fronda tupida
chispean turbados los ojos de Pan.
[Leda, 1905]
Rubén Darío (Ciudad Darío, 1867-León, 1916)
Prosas Profanas
Era un aire suave, de pausados giros:
el hada Harmonía ritmaba sus vuelos,
e iban frases vagas y tenues suspiros
entre los sollozos de los violoncelos.
Sobre la terraza, junto a los ramajes,
diríase un trémolo de liras eolias
cuando acariciaban los sedosos trajes,
sobre el tallo erguidas, las blancas magnolias.
La marquesa Eulalia risas y desvíos
daba a un tiempo mismo para dos rivales:
el vizconde rubio de los desafíos
y el abate joven de los madrigales.
Cerca, coronado con hojas de viña,
reía en su máscara Término barbudo,
y, como un efebo que fuese una niña,
mostraba una Diana su mármol desnudo.
Y bajo un boscaje del amor palestra,
sobre rico zócalo al modo de Jonia,
con un candelabro prendido en la diestra
volaba el Mercurio de Juan de Bolonia.
La orquesta perlaba sus mágicas notas;
un coro de sones alados se oía;
galantes pavanas, fugaces gavotas
cantaban los dulces violines de Hungría.
Al oír las quejas de sus caballeros,
ríe, ríe, ríe la divina Eulalia,
pues son su tesoro las flechas de Eros,
el cinto de Cipria, la rueca de Onfalia.
¡Ay de quien sus mieles y frases recoja!
¡Ay de quien del canto de su amor se fíe!
Con sus ojos lindos y su boca roja,
la divina Eulalia ríe, ríe, ríe.
Tiene azules ojos, es maligna y bella;
cuando mira, vierte viva luz extraña;
se asoma a sus húmedas pupilas de estrella
el alma del rubio cristal de Champaña.
Es noche de fiesta, y el baile de trajes
ostenta su gloria de triunfos mundanos.
La divina Eulalia, vestida de encajes,
una flor destroza con sus tersas manos.
El teclado armónico de su risa fina
a la alegre música de un pájaro iguala,
con los staccati de una bailarina
y las locas fugas de una colegiala.
¡Amoroso pájaro que trinos exhala
bajo el ala a veces ocultando el pico;
que desdenes rudos lanza bajo el ala,
bajo el ala aleve del leve abanico!
Cuando a medianoche sus notas arranque
y en arpegios áureos gima Filomela,
y el ebúrneo cisne, sobre el quieto estanque
como blanca góndola imprima su estela,
la marquesa alegre llegará al boscaje,
boscaje que cubre la amable glorieta
donde han de estrecharla los brazos de un paje,
que, siendo su paje, será su poeta.
Al compás de un canto de artista de Italia
que en la brisa errante la orquesta deslíe,
junto a los rivales, la divina Eulalia,
la divina Eulalia, ríe, ríe, ríe.
¿Fue acaso en el tiempo del rey Luis de Francia,
sol con corte de astros, en campos de azur,
cuando los alcázares llenó de fragancia
la regia y pomposa rosa Pompadour?
¿Fue cuando la bella su falda cogía
con dedos de ninfa, bailando el minué,
y de los compases el ritmo seguía,
sobre el tacón rojo, lindo y leve el pie?
¿O cuando pastoras de floridos valles
ornaban con cintas sus albos corderos
y oían, divinas Tirsis de Versalles,
las declaraciones de sus caballeros?
¿Fue en ese buen tiempo de duques pastores,
de amantes princesas y tiernos galanes,
cuando entre sonrisas y perlas y flores
iban las casacas de los chambelanes?
¿Fue acaso en el Norte o en el Mediodía?
Yo el tiempo y el día y el país ignoro;
pero sé que Eulalia ríe todavía,
¡y es cruel y eterna su risa de oro!
[Era un aire suave, 1896]
Rubén Darío (Ciudad Darío, 1867-León, 1916)
Azul Es algo formidable que vio la vieja raza;
robusto tronco de árbol al hombro de un campeón
salvaje y aguerrido, cuya fornida maza
blandiera el brazo de Hércules, o el brazo de Sansón.
Por casco sus cabellos, su pecho por coraza,
pudiera tal guerrero, de Arauco en la región,
lancero de los bosques, Nemrod que todo caza,
desjarretar un toro, o estrangular un león.
Anduvo, anduvo, anduvo. Le vio la luz del día,
le vio la tarde pálida, le vio la noche fría,
y siempre el tronco de árbol a cuestas del titán.
«¡El Toqui, el Toqui!», clama la conmovida casta.
Anduvo, anduvo, anduvo. La Aurora dijo: «Basta»,
e irguióse la alta frente del gran Caupolicán.
[Caupolicán, 1888]
Rubén Darío (Ciudad Darío, 1867-León, 1916)
Rubén Darío. http://www.poemas-del-alma.com/ruben-dario.htm
Generación del 98: Rechazo hacia la sociedad del momento y
preocupación por la situación del país, usan la lengua tradicional. Sus
autores principales son Antonio Machado; Pío Baroja; Ramón María del
Valle-Inclán; José Martínez Ruiz, Azorín y Miguel de Unamuno.
Retrato Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
[Campos de Castilla, 1912]
Antonio Machado (Sevilla, 1875-Coulliure, 1939)
El Guadarrama
.Muralla del Guadarrama,
cielo azul, resplandeciente,
aire de tarde, relente,
viento que silba y que brama,
olor de jara y retama,
de tomillo y de romero;
montes de color de acero,
ceñuda tranquilidad,
reposo, serenidad,
lento anochecer severo.
[Canciones del suburbio, 1944]
Pío Baroja (San Sebastián, 1972-Madrid, 1956)
Leer, leer, vivir la vida Leer, leer, vivir la vida
que otros soñaron.
Leer, leer, leer, el alma olvida
las cosas que pasaron.
Se quedan las que quedan, las ficciones,
las flores de la pluma,
las olas, las humanas creaciones,
el poso de la espuma.
Leer, leer, leer; ¿seré lectura
mañana también yo?
¿Seré mi creador, mi criatura,
seré lo que pasó?
[Cancionero, publicado póstumamente en 1953]
Miguel de Unamuno (Bilbao, 1864-Salamanca, 1936)
Miguel de Unamuno. http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_de_Unamuno
Novecentismo y vanguardia: El novecentismo, dirigido por una élite
intelectual, búsqueda de un arte puro y equilibrado. Sus autores
principales fueron José Ortega y Gasset y Juan Ramón Jiménez. Las
vanguardias buscan las innovaciones expresivas, mediante ismos
(futurismo, cubismo, dadaísmo, surrealismo, ultraísmo y creacionismo).
Ramón Gómez de la Serna introdujo en España estas corrientes.
Primavera amarilla Abril venía, lleno
todo de flores amarillas:
amarillo el arroyo,
amarillo el vallado, la colina,
el cementerio de los niños,
el huerto aquel donde el amor vivía.
....El sol unjía de amarillo el mundo,
con sus luces caídas;
¡ay, por los lirios áureos,
el agua de oro, tibia;
las amarillas mariposas
sobre las rosas amarillas!
....Guirnaldas amarillas escalaban
los árboles; el día
era una gracia perfumada de oro,
en un dorado despertar de vida.
Entre los huesos de los muertos
abría Dios sus manos amarillas.
[Poemas mágicos y dolientes, 1909]
Juan Ramón Jiménez (Moguer, 1881-Santurce, 1958)
Verde verderol Verde verderol,
¡endulza la puesta del sol!
....Palacio de encanto,
el pinar tardío
arrulla con llanto
la huida del río.
Allí el nido umbrío
tiene el verderol.
....Verde verderol,
¡endulza la puesta del sol!
....La última brisa
es suspiradora;
el sol rojo irisa
al pino que llora.
¡Vaga y lenta hora
nuestra, verderol!
....Verde verderol
¡endulza la puesta del sol!
....Soledad y calma;
silencio y grandeza.
La choza del alma
se recoje y reza.
De pronto, ¡oh, belleza!,
canta el verderol.
....Verde verderol,
¡endulza la puesta del sol!
....Su canto enajena.
-¿Se ha parado el viento?-
El campo se llena
de su sentimiento.
Malva es el lamento,
verde el verderol.
....Verde verderol,
¡endulza la puesta del sol!
[Baladas de primavera, 1907]
Juan Ramón Jiménez (Moguer, 1881-Santurce, 1958)
Canción de invierno Cantan, cantan.
¿Dónde cantan los pájaros que cantan?
Ha llovido. Aún las ramas
están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan
los pájaros. ¿En dónde cantan
los pájaros que cantan?
No tengo pájaros en jaulas.
No hay niños que los vendan. Cantan.
El valle está muy lejos. Nada...
Yo no sé dónde cantan
los pájaros -cantan, cantan-,
los pájaros que cantan.
[Melancolía, 1912]
Juan Ramón Jiménez (Moguer, 1881-Santurce, 1958)
Juan Ramón Jiménez. http://www.biografiasyvidas.com/biografia/j/jimenez_juanramon.htm
Grupo del 27: Grupo de escritores nacidos entre finales del siglo XIX y
primeros del siglo XX, se caracterizan por su intento de renovar la poesía
aunando tradición y vanguardia. Tres etapas, la primera (hasta 1927)
segunda (1927-1936) y tercera (hasta 1939). Autores más representativos
son Salinas, Guillén, Diego, Aleixandre, Alberti, Cernuda y Lorca.
Romancero gitano Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.
*
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
*
Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo.
Ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No veis la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo.
Ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.
*
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal
herían la madrugada.
*
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!
*
Sobre el rostro del aljibe,
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche su puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.
[Romancero gitano, 1928)
Federico García Lorca (Fuente Vaqueros, 1898-Alfacar, 1936)
El mar. La mar El mar. La mar.
El mar. ¡Sólo la mar!
¿Por qué me trajiste, padre,
a la ciudad?
¿Por qué me desenterraste
del mar?
En sueños, la marejada
me tira del corazón.
Se lo quisiera llevar.
Padre, ¿por qué me trajiste
acá?
[Marinero en tierra, 1925]
Rafael Alberti (El Puerto de Santa María, 1902-El Puerto de Santa María, 1999)
Un río, un amor Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
De ligeros paisajes dormidos en el aire,
Con cuerpos a la sombra de ramas como flores
O huyendo en un galope de caballos furiosos.
El sur es un desierto que llora mientras canta,
Y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
Hacia el mar encamina sus deseos amargos
Abriendo un eco débil que vive lentamente.
En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
Su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.
[La realidad y el deseo, 1929]
Luis Cernuda (Sevilla, 1902-México, 1963)
Luis Cernuda. http://www.biografiasyvidas.com/biografia/c/cernuda.htm
Años 40: posguerra: Surgen dos corrientes, la poesía arraigada (busca la
belleza y la perfección formal con un lenguaje sobrio y equilibrado; Luis
Rosales) y la poesía desarraigada (ven el mundo como un caos angustioso,
búsqueda del porqué de la existencia humana, su estilo tiene gran fuerza
expresiva, un lenguaje desgarrado y un tono dramático; Dámaso Alonso)
Recordando un temblor en el bosque de los muertos Si el corazón perdiera su cimiento,
y vibraran la tierra y la madera
del bosque de la sangre, y se sintiera
en tu carne un pequeño movimiento
total, como un alud que avanza lento
borrando en cada paso una frontera,
y fuese una luz fija la ceguera,
y entre el mirar y el ver quedara el viento,
y formasen los muertos que más amas
un bosque ardiendo bajo el mar desnudo
-el bosque de la muerte en que deshoja
un sol, ya en otro cielo, su oro mudo-
y volase un enjambre entre las ramas
donde puso el temblor la primer hoja...
[La casa encendida, 1949]
Luis Rosales (Granada, 1910-Madrid, 1992)
Voz del árbol ¿Qué me quiere tu mano? ¿Qué deseas de mí, dime, árbol mío? ...Te impulsaba la brisa: pero el gesto era tuyo, era tuyo. Como el niño, cuajado de ternura que le brota en la entraña y que no sabe expresar, lentamente, tristemente, me pasaste la mano por el rostro, me acarició tu rama.
¡Qué suavidad había
en el roce! ¡Cuán tersa
debe de ser tu voz! ¿Qué me preguntas?
Di, ¿qué me quieres, árbol, árbol, mío?
La terca piedra estéril,
concentrada en su luto
-frenética mudez o grito inmóvil-,
expresa duramente,
llega a decir su duelo
a fuerza de silencio atesorado.
El hombre
-oh agorero croar, oh aullido inútil-
es voz en viento: sólo voz en aire.
Nunca el viento y la mar oirán sus quejas.
Ay, nunca el cielo entenderá su grito;
nunca, nunca, los hombres.
Entre el hombre y la roca,
¡con qué melancolía
sabes comunicarme tu tristeza,
árbol, tú, triste y bueno, tú el más hondo,
el más oscuro de los seres! ¡ Torpe
condensación soturna
de tenebrosos jugos minerales,
materia en suave hervor lento, cerrada
en voluntad de ser, donde lo inerte
con ardua afinidad de fuerzas sube
a total frenesí! ¡Tú, genio, furia,
expresión de la tierra dolorida,
que te eriges, agudo, contra el cielo,
como un ay, como llama,
como un clamor! Al fin monstruo con brazos,
garras y cabellera:
¡oh suave, triste, dulce monstruo verde,
tan verdemente pensativo,
con hondura de tiempo,
con silencio de Dios!
No sé qué altas señales
lejanas, de un amor triste y difuso,
de un gran amor de nieblas y luceros,
traer querría tu ramita verde
que, con el viento, ahora
me está rozando el rostro.
Yo ignoro su mensaje
profundo. La he cogido, la he besado.
(Un largo beso.)
............................¡Mas no sé qué quieres
decirme!
[Hijos de la ira, 1944]
Dámaso Alonso (Madrid, 1898-1990)
Abril Abril, porque siento, creo,
pon calma en los ojos míos,
¿los montes, mares y ríos,
qué son sino devaneo?;
mirando la nieve veo
memoria de tu hermosura,
y cuando vi en su blancura
tu inmediata eternidad,
¿fuiste si no claridad,
temblor, paciencia y dulzura?
Tu leve paso indolente
deja en mis ojos su aroma,
los ojos en donde toma
revelación permanente;
bienaventuradamente
nacieron para el olvido,
tu piel de asombro encendido,
tus ojos de limpio viento,
y esta ternura que siento
<herido de amor huido>.
Los sitios donde has estado
en la memoria los llevo
sólo para ver de nuevo
el rastro que allí has dejado;
la tierra que tú has pisado
vuelvo a pisar; nada soy
más que este sueño en que voy
desde tu ausencia a la nada.
me hizo vivir tu mirada:
fiel al tránsito aquí estoy.
[Memoria de tránsito, 1935]
Luis Rosales (Granada, 1910-Madrid, 1992)
Luis Rosales. http://misiglo.wordpress.com/tag/luis-rosales/
Años 50: poesía social: Se concibe la poesía como una vía de
comunicación con el pueblo silenciado. Los temas son la situación de
España, la injusticia social y el anhelo de paz y libertad. Sus autores son
Blas de Otero y Gabriel Celaya.
Ni una palabra Ni una palabra
brotará en mis labios
que no sea
verdad.
Ni una sílaba,
que no sea
necesaria.
Viví
para ver
el árbol
de las palabras, di
testimonio
del hombre, hoja a hoja.
Quemé las naves
del viento.
Destruí
los sueños, planté
palabras
vivas.
Ni una sola
sometí: desenterré
silencio, a pleno sol.
Mis días
están contados,
uno,
dos,
cuatro
libros borraron el olvido,
y paro de contar.
Oh campo,
oh monte, oh río
Darro: borradme
vivo.
Alzad,
cimas azules de mi patria,
la voz.
Hoy no tengo una almena
que pueda decir que es mía.
Oh aire,
oh mar perdidos.
Romped
contra mi verso, resonad
libres.
[Pido la paz y la palabra, 1955]
Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979)
En la inmensa mayoría Podrá faltarme el aire,
el agua,
el pan,
sé que me faltarán.
El aire, que no es de nadie.
El agua, que es del sediento.
El pan... Sé que me faltarán.
La fe, jamás.
Cuanto menos aire, más.
Cuanto más sediento, más.
Ni más ni menos. Más.
[Pido la paz y la palabra, 1955]
Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979)
En el principio Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.
[Pido la paz y la palabra, 1955]
Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979)
Blas de Otero. http://www.kulturklik.euskadi.net/lang/es/blas-de-oteroren-argitaragabeko-
lana-kaleratu-dute-hojas-de-madrid-con-la-galerna-el-libro-inedito-de-blas-de-otero/
Años 60: generación del medio siglo: Preocupación ética por el ser
humano. Sus temas son el paso del tiempo, la infancia…sobre los que se
reflexiona a partir de la propia experiencia. Se aprecia en ellos un tono
cálido y muy humano. Sus autores son José Hierro y Ángel González.
Despedida del mar
Por más que intente al despedirme
guardarte entero en mi recinto
de soledad, por más que quiera
beber tus ojos infinitos,
tus largas tardes plateadas,
tu vasto gesto, gris y frío,
sé que al volver a tus orillas
nos sentiremos muy distintos.
Nunca jamás volveré a verte
con estos ojos que hoy te miro.
Este perfume de manzanas,
¿de dónde viene? ¡Oh sueño mío,
mar mío! ¡Fúndeme, despójame
de mi carne, de mi vestido
mortal! ¡Olvídame en la arena,
y sea yo también un hijo
más, un caudal de agua serena
que vuelve a ti, a su salino
nacimiento, a vivir tu vida
como el más triste de los ríos!
Ramos frescos de espuma... Barcas
soñolientas y vagas... Niños
rebañando la miel poniente
del sol... ¡Qué nuevo y fresco y limpio
el mundo!... Nace cada día
del mar, recorre los caminos
que rodean mi alma, y corre
a esconderse bajo el sombrío,
lúgubre aceite de la noche;
vuelve a su origen y principio.
¡Y que ahora tenga que dejarte
para emprender otro camino!...
Por más que intente al despedirme
llevar tu imagen, mar, conmigo;
por más que quiera traspasarte,
fijarte, exacto, en mis sentidos;
por más que busque tus cadenas
para negarme a mi destino,
yo sé que pronto estará rota
tu malla gris de tenues hilos.
Nunca jamás volveré a verte
con estos ojos que hoy te miro.
[Tierra sin nosotros, 1947]
José Hierro (Madrid, 1922-Madrid, 2002)
Villancico en Central Park Vistió la noche, copo a copo,
pluma a pluma,
lo que fue llama y oro,
cota de malla del guerrero otoño
y ahora es reino de la blancura.
¿Qué hago yo, profanando, pisando
tan fragilísimo plumaje?
Y arranco con mis manos
un puñado, un pichón de nieve,
y con amor, y con delicadeza y con ternura
lo acaricio, lo acuno, lo protejo.
Para que no llore de frío.
[Cuaderno de Nueva York, 1998]
José Hierro (Madrid, 1922-Madrid, 2002)
Palabra muerta, realidad perdida Mi memoria conserva apenas solo
el eco vacilante de su alta melodía:
lamento de metal, rumor de alambre,
voz de junco, también
latido, vena.
Recuerdo claramente su erre temblorosa,
su estremecida erre suspendida
sobre un abismo de silencio y ámbar,
desprendiéndose casi
de la música oscura que por detrás la asía,
defendiéndose apenas
del cálido misterio que alzaba en el aire
creando un solo cuerpo de luz y de belleza.
Luminosa y precisa,
yo la sentía en mi ser profundamente,
sabía su sentido,
descifraba sin llanto su mensaje,
porque acaso ella fuese
-o sin acaso: cierto-
la única palabra irrefrenable
que mi sangre entendía y pronunciaba:
una palabra para estar seguro,
talismán infalible
significando aquello que nombraba.
Como un perfume que lo explica todo,
como una luz inesperada,
su presencia de viento y melodía
hería los sentidos, golpeaba
el corazón,
estremecía la carne
con el presentimiento verdadero
de la honda realidad que descubría.
Pronunciarla despacio equivalía
a ver, a amar, a acariciar un cuerpo,
a oler el mar, a oír la primavera,
a morder una fruta de piel dulce.
Todo ocurría así, hasta que un día
la dije bien, y no entendí su cántico.
La grité clara, la repetí dura,
y esperé ávidamente,
y percibí, lejano,
un eco inexplicable, infiel
reflejo
que en vez de iluminar, oscurecía,
que en vez de revelar, cubrió de tierra
la imprecisa nostalgia de su antiguo mensaje.
Cuando un nombre no nombra, y se vacía,
desvanece también, destruye, mata
la realidad que intenta su designio.
[Palabra sobre palabra, 1965]
Ángel González (Oviedo, 1925-Madrid, 2008)
Ángel González. http://www.elmundo.es/elmundo/2008/01/12/obituarios/1200135100.html
Años 70. Novísimos: Rechazan el realismo social e integran influencias
culturales y literarias muy diversas. Buscan la experimentación formal y
emplean un estilo selecto muy sensorial y preocupado por la belleza de la
palabra. Sus autores son Gimferrer, Martínez Sarrión, Colinas y María
Panero.
Nocturno Perdámonos más allá, más allá todavía,
en las lomas de las piedras de bronce,
en las montañas negras de septiembre,
en cuyas hondonadas
pronto alzarán los chopos sus hogueras.
Perdámonos o deja que me pierda
en ti, o acaso tras las tapias,
también de bronce,
de este mínimo huerto.
Detrás veo un nogal
y a su sombra hallaríamos
tu paz y la mía.
Llévame, o tráeme, o piérdeme
por esta amarga y dulce tierra nuestra,
pero este anochecer del verano moribundo
no me saques del laberinto sin salida
de tus ojos.
[Libro de la mansedumbre, 1997]
Antonio Colinas (León, 1946)
A Francisco Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche
y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
porque eras suave como el peligro,
como el peligro de vivir de nuevo.
[Last river together, 1980]
Leopoldo María Panero (Madrid, 1948)
CANTO XXXV Me he sentado en el centro del bosque a respirar.
He respirado al lado del mar fuego de luz.
Lento respira el mundo en mi respiración.
En la noche respiro la noche de la noche.
Respira el labio en labio el aire enamorado.
Boca puesta en la boca cerrada de secretos,
respiro con la savia de los troncos talados,
y como roca voy respirando el silencio,
y como las raíces negras respiro azul
arriba en los ramajes de verdor rumoroso.
Me he sentado a sentir cómo pasa en el cauce
sombrío de mis venas toda la luz del mundo.
Y yo era un gran sol de luz que respiraba.
Pulmón el firmamento contenido en mi pecho
que inspira la luz y espira la sombra,
que recibe el día y desprende la noche,
que inspira la vida y espira la muerte.
Inspirar, espirar, respirar: la fusión de contrarios,
el círculo de perfecta consciencia.
Ebriedad de sentirse invadido por algo
sin color ni sustancia, y verse derrotado
en un mundo visible por esencia invisible.
Me he sentado en el centro del bosque a respirar.
Me he sentado en el centro del mundo a respirar.
Dormía sin soñar, mas soñaba profundo
y, al despertar, mis labios musitaban despacio
en la luz del aroma: "Aquel que lo conoce
se ha callado y quien habla ya no lo ha conocido".
[Noche más allá de la noche, 1983]
Antonio Colinas (León, 1946)
Antonio Colinas. http://www.um.es/campusdigital/entrevistas/Colinas.htm
Poesía actual:
Qué será ser tú Qué será ser tú.
Éste es el enigma, la atracción sobrecogedora
de conocer, el irresistible afán de echar el ancla
en ti, de poseerte.
Qué será la perplejidad de ser tú.
Qué, el misterio, la dolencia de ser tú y saber.
Qué, el estupor de ser tú, verdaderamente tú y,
con tus ojos, verme.
Qué será percibir que yo te ame.
Qué será, siendo tú, oírmelo decir.
Qué, entonces, sentir lo que sentirías tú.
[Punto umbrío, 1996]
Ana Rossetti (Cádiz, 1950)
El visitante Alguien me dice
que un hombre joven viene
de tiempo en tiempo a visitar tu tumba,
desbroza los hierbajos.
Un hombre joven, dicen, bello
con un sombrero campesino.
Interrogado, dijo
ser un amigo de tus familiares.
¿Quién es esa figura que así acude?
Tal vez eres tú mismo que regresas
para ver dónde estás y depositar
al pie de tus cenizas,
de lluvia o de tristeza
húmedo, un ramo.
[Fragmentos de un libro futuro, 2000]
José Ángel Valente (Orense, 1929- Ginebra, 2000)
Labios bellos, ámbar suave Con sólo verte una vez te otorgué un nombre,
para ti levanté una bella historia humana.
Una casa entre árboles y amor a media noche,
un deseo y un libro, las rosas del placer
y la desidia. Imaginé tu cuerpo
tan dulce en el estío, bañado entre las
viñas, un beso fugitivo y aquel espera
no te vayas aún, aún es temprano.
Te llegué a ver totalmente a mi lado.
El aire oreaba tu cabello, y fue sólo
pasar, apenas un minuto y ya dejarte.
Todo un amor, jazmín de un solo instante.
Mas es grato saber que nos tuvo un deseo,
y que no hubo ni presente ni pasado.
[El viaje a Bizancio, 1976]
Luis Antonio de Villena (Madrid, 1951)
Luis Antonio de Villena. http://es.wikipedia.org/wiki/Luis_Antonio_de_Villena
Poemas propios:
Sin sentido Donar ciudad inteligente,
desempleados en las infantiles
piensan cerrar escuelas,
en las camas de la Madrid prohibida.
Siete superan el suelo industrial,
en Europa podrán para el futuro
instalar un hospital
para el vestuario del Getafe.
[Poemas propios, 2013]
Ricardo Parra (Getafe, 1997)
Noche de los teatros Noche de los teatros,
noche pasada por agua.
Noche de los teatros,
para que quede arruinada.
Noche de los teatros,
una noche estrellada.
Noche de los teatros,
para disfrutarla.
Noche de los teatros,
por fin llega.
Noche de los teatros,
a ti te espera.
[Poemas propios, 2013]
Ricardo Parra (Getafe, 1997)
¿Qué hacer? ¿Qué hacer?
En un día de mucho frío,
dejarle el coche a mi amigo
dejarle el coche a la mujer embarazada
dejarle el coche a la mujer de mi vida
irme con mi coche y no dejárselo a nadie.
¿Qué hacer?
Dejaría el coche a mi amigo
para que montase a la mujer embarazada
que la llevara al hospital.
Yo me quedaría con la que será
la mujer de mi vida,
dándole calor,
eso es lo que yo haría.
[Poemas propios, 2013]
Ricardo Parra (Getafe, 1997)
Fuentes
Rubén Darío. Un poema cada día.
<http://poemacadadia.blogspot.com.es/search/label/Rub%C3%A9n%20Dar%C3%ADo>
[Consultado el 19 de abril de 2013]
Antonio Machado. Un poema cada día.
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Pío Baroja. Un poema cada día.
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Miguel de Unamuno. Un poema cada día.
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Juan Ramón Jiménez. Un poema cada día.
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Rafael Alberti. Un poema cada día.
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Luis Cernuda. Un poema cada día.
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Luis Rosales. Un poema cada día.
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Dámaso Alonso. Un poema cada día.
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Luis Rosales. Poesia. < http://www.poesi.as/lrmemori.htm> [Consultado el 20 de abril de 2013]
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Ángel González. Un poema cada día. < http://www.poesi.as/ag68020.htm> [Consultado el 20
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Ana Rossetti. Un poema cada día.
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José Ángel Valente. Un poema cada día.
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Luis Antonio de Villena. Un poema cada día.
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[Consultado el 20 de abril de 2013]
(Imagen de la portada) “Mundo de tinta y papel”, Cóctel nocturno,
http://coctelmind.blogspot.com.es/
“Rubén Darío”. http://www.poemas-del-alma.com/ruben-dario.htm
“Miguel de Unamuno”. http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_de_Unamuno
“Juan Ramón Jiménez”. http://www.biografiasyvidas.com/biografia/j/jimenez_juanramon.htm
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http://www.elmundo.es/elmundo/2008/01/12/obituarios/1200135100.html
“Antonio Colinas”. http://www.um.es/campusdigital/entrevistas/Colinas.htm
“Luis Antonio de Villena”. http://es.wikipedia.org/wiki/Luis_Antonio_de_Villena
