Artaud Escritos

8/18/2019 Artaud Escritos

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NTONIN RT UD


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A N T O N I N A R T A U D

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INDICEEn plena noche o el bluff surrealista……………… 6 Carta a los poderes……………………………….. 20 El ombligo de los limbos…………………………. 36


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E N P L E N A N O C H EO

E L B L U F F S U R R E A L I S T A


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Que los surrealistas me hayan expulsado o queyo mismo me haya alejado de sus grotescos simula-cros, hace mucho que no es ésa la cuestión.1

Me retiré porque estaba harto de una mascaradaque había durado demasiado, por otra parte estabamuy seguro de que en la nueva posición que habían

1 Insistiré apenas sobre el hecho de que los surrealistas no hayan encon-trado nada mejor para tratar de destruirme que servirse de mis propiosescritos. Es necesario que se sepa que la nota que figura al pie de las páginas6 y 7 del artículo «Au grand jour» y que apunta a arruinar los fundamentosde mi actividades es apenas una reproducción pura y simple, la copiaapenas disfrazada de fragmentos tomados de textos que yo les destinabay donde me ocupaba de poner a la luz su actividad, embuti- da de odiosmiserables y de veleidades sin futuro. Esos fragmentos constituían lamateria de un artículo que me rechazaron sucesivamente dos o tresrevistas, entre ellas la N.R.F, por demasiado comprometedor. Pocoimporta saber por los oficios de qué soplón llegó este artículo a sus manos.Lo esencial es que lo hayan encontrado tan molesto como para sentir lanecesidad de neutralizar su efecto. En cuanto a las acusaciones que lesdestinaba y que me devuelven, dejo a la gente que me conoce bien, noya según su innoble manera, el trabajo de clasificarnos. En el fondo, todaslas exasperaciones de nuestra pelea giran alrededor de la palabraRevolución.


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elegido, no menos que en cualquier otra, los surrea-listas no harían nada.

Y el tiempo y los hechos no tardaron en darmela razón.

Uno se pregunta qué puede importarle al mun-do que el surrealismo coincida con la Revolución oque la Revolución deba hacerse por fuera y por en-cima de la aventura surrealista, cuando se considerala poca influencia que los surrealistas han tenidosobre las costumbres y las ideas de esta época.

Además, hay todavía una aventura surrealista yacaso no ha muerto el surrealismo el día en que

Breton y sus adeptos creyeron que debían adherir alcomunismo y buscar en el terreno de los hechos yde la materia inmediata el resultado de una acciónque normalmente sólo podía desarrollarse dentro delos marcos íntimos de la mente.

Creen poder permitirse echarme cuando hablo de una metamorfosis de las condiciones interioresdel alma,2 como si yo entendiera el alma en el senti-

2 Como si un hombre que ha sentido de una vez por todas los límites desu acción, que rehúsa comprometerse más allá de lo que él cree que sonesos límites, fuera menos digno de interés, desde el punto de vista revo-


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lucionario, que el gritón imaginario que en el mundo asfixiante en el que vivimos, mundo cerrado y para siempre inmóvil, en atención a no sé qué estado insurreccional del cuidado de clasificar los actos y los gestos que

todos saben bien que no haré.Exactamente eso es lo que me ha hecho vomitar el surrealismo: laconsideración de la impotencia nativa, de la debilidad congénita de esosseñores, opuesta a su actitud perpetuamente ostentatoria, a sus amenazasen el vacío, a sus blasfemias en la nada.¿Y hoy, qué hacen ellos para desplegar una vez más su impotencia, suinvencible esterilidad? Es por haber rehusado a comprometerme más alláde mí mismo, por haber reclamado silencio alrededor mío y por ser fielen pensamiento y en acto a lo que sentía ser mi profunda, mi irremisibleimpotencia que esos señores han juzgado mi presencia inoportuna entreellos. Pero lo que les pareció por encima de todo condenable y blasfe-matorio fue que no quisiera comprometerme sino conmigo mismo acer-ca de la determinación de mis límites, que exigiera ser dejado libre ydueño de mi propia acción.

¿Pero qué me importa toda la Revolución del mundo si sé perma-necer eternamente doloroso y miserable en el interior de mi propio osa-rio? Que cada hombre no quiera considerar nada más allá de su sensibilidadprofunda, de su yo íntimo, es para mí el punto de vista de la revoluciónintegral. No hay mejor revolución que la que me beneficia a mí y a lagente como yo. Las fuerzas revolucionarias de un movimiento cualquierason aquellas capaces de desarticular el fundamento actual de las cosas, decambiar el ángulo de la realidad.

Pero en una carta escrita a los comunistas, ellos confiesan su abso-luta falta de preparación en el terreno en el que acaban de comprometer-se. Más aún, que el tipo de actividad que se les pide es inconciliable consu propio espíritu. Y es aquí que ellos y yo, sea lo que sea, nos volvemos areunir al menos en parte en una inhibición esencialmente similar aun- quedebida a causas graves en otro sentido, en otro sentido significativas paramí que para ellos. Se reconocen finalmente incapaces de hacer lo que yosiempre me rehusé a intentar. En cuanto a la acción surrealista misma,estoy tranquilo. Casi no pueden sino pasar sus días condicionán- dola.


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y restringido pero al menos existiría. ¿Pero tienenacaso algún objetivo hacia el que lanzar una acción ycuándo fueron capaces de formularlo?

¿Acaso trabajamos con una meta? ¿Trabajamos con móviles? ¿Creen los surrealistas poder justificarsu expectativa por el simple hecho de la concienciaque tienen?

La expectativa no es un estado de ánimo. Cuan-do no se hace nada no se corre el riesgo de romper-se la cara. Pero no es razón suficiente para quehablen de uno.

Desprecio demasiado la vida para pensar que

cualquier cambio desarrollado en el marco de lasapariencias, pueda cambiar algo de mi detestablecondición.

Lo que me separa de los surrealistas es queaman tanto la vida como yo la desprecio.

Disfrutar en toda ocasión y por todos los poros es elcentro de sus obsesiones. Pero el ascetismo nocoincide con la verdadera magia, incluso la más su-cia, incluso la más negra. Incluso el gozador diabóli-co tiene aspectos ascéticos, un cierto espíritu demortificación. No hablo de sus escritos que son

coherencia, Libertad, responderán Necesidad, Ley, Obligación, Rigor. Estamala fe esencial es la base de sus maniobras.


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brillantes aunque vanos desde el punto de vista queellos sostienen.

Hablo de su actitud central, del ejemplo de toda su vida. Yo no tengo odio individual. Los recha- zo y loscondeno en bloque rindiendo a cada uno de ellos todala estima e incluso toda la admiración que merecen porsus obras o por su inteligencia. En todo caso y desdeese punto de vista no cometeré, como ellos, elinfantilismo de darle vuelta la cara a ese tema, y denegarles talento porque han dejado de ser misamigos. Pero felizmente no se trata deeso.

Se trata de una ruptura del centro espiritual delmundo, de un desacuerdo de las apariencias, de unatransfiguración de lo posible que el surrealismo de-bía contribuir a provocar. Toda materia comienzapor un desarreglo espiritual. Confiar en las cosas, en

sus transformaciones, en el cuidado al conducirnoses un punto de vista de torpe obsceno, de aprove-chador de la realidad. Nadie ha comprendido nadanunca y los surrealistas no comprenden y no pue-den preveer adonde los llevará su voluntad de Re- volución. Incapaces de imaginar, de representarseuna Revolución que no evolucione dentro de los


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desesperantes marcos de la materia, se resguardanen la fatalidad, en cierto azar de debilidad y de im-

potencia que les es propio, del trabajo de explicar suinercia, su eterna esterilidad.El surrealismo siempre ha sido para mí una

nueva forma de magia. La imaginación, el sueño,toda esta intensa liberación del inconsciente que

tiene por finalidad hacer aflorar a la superficie delalma lo que habitualmente tiene escondido, debenecesariamente introducir profundas transforma-ciones en la escala de las apariencias, en el valor designificación y en el simbolismo de lo creado. Loconcreto cambia completamente de vestido, decorteza, no se aplica más a los mismos gestos men-tales. El más allá, lo invisible rechaza la realidad. Elmundo ya no se sostiene.

Entonces se puede comenzar a calibrar los fantasmas, a rechazar las falsas apariencias.

Que la muralla espesa de lo oculto se hunda deuna vez sobre todos esos impotentes charlatanesque consumen su vida en admoniciones y vanasamenazas, sobre esos revolucionarios que no revo-lucionan nada.

Esos torpes tratan de convertirme.

Ciertamente tendré mucha necesidad. Pero al menos yo me re-


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conozco inválido y sucio. Aspiro después a otra vi-da. Y bien pensado, prefiero estar en mi lugar y no

en el suyo.4

¿Qué queda de la aventura surrealista? Poca co-sa además de una gran esperanza decepcionada, pe-ro en el terreno de la literatura misma tal vez hayanaportado algo.Esa cólera, ese disgusto quemante volcado sobre lacosa escrita constituye una actitud fecunda y que tal vez un día, más tarde, sirva. La literatura ha sidopurificada por ella, próxima a la verdad esencial delcerebro. Pero eso es todo. Conquistas positivas al

4 Esta bestialidad de la que hablo y que tanto los subleva es sin embargolo que los caracteriza mejor. Su amor al placer inmediato, es decir a lamateria, les ha hecho perder su primitiva orientación, ese magníficopoder de evasión cuyo secreto creímos nos iban a dispensar. Un espíritude desorden, de mezquina chicana, los impulsa a desgarrarse unos aotros. Ayer, Soupault y yo nos fuimos descorazonados. Antes de ayer,Roger Vitrac, cuya exclusión fue de una de sus primeras cochinadas.

Por más que griten en su rincón y digan que no es así, les responde- ré que para mí el surrealismo siempre ha sido una insidiosa extensión de

lo invisible, el inconsciente al alcance de la mano. Los tesoros del in-consciente invisible vueltos palpables, conduciendo la lengua directa-mente, de un solo golpe.

A mí, Rusbroeck, Martínez de Pasqualis, Boehme, me justifican su-ficientemente. Cualquier acción espiritual si es justa se materializa cuandoes necesario.

¡Las condiciones interiores del alma! Pero éstas llevan en sí su in- vestidura de piedra, de verdadera acción. Es un hecho adquirido y adqui-rido por sí mismo, irremisiblemente sobreentendido.


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margen de la literatura, de las imágenes, no ha habi-do y sin embargo era el único hecho importante. Dela buena utilización de los sueños podía nacer unanueva forma de conducir el pensamiento, de man-tenerse en medio de las apariencias.

La verdad psicológica estaba despojada de toda

excrecencia parasitaria, inútil, aproximada muchomás de cerca. Entonces se vivía con seguridad, perotal vez es una ley de la inteligencia que el abandonode la realidad sólo puede conducir a fantasmas. Enel marco exiguo de nuestro dominio palpable esta-

mos apurados, exigidos de todas partes. Lo hemos visto bien en esa aberración que llevó a revoluciona-rios en el plano más alto posible, a literalmenteabandonar ese plano, a dar a la palabra revoluciónsu sentido utilitario práctico, el sentido social que sequiere pretender el único válido, porque nadie quie-re contentarse con palabras vanas. Extraña vueltasobre sí mismos, extraño nivelamiento.

¿Quién puede creer que anteponer una simpleactitud moral bastará, si esta actitud está entera-mente marcada por la inercia? El interior del surrea-


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lismo lo conduce hasta la Revolución. Ese es elhecho positivo. La única conclusión eficaz posible

(según dicen ellos) y a la que un gran número desurrealistas se ha rehusado a adherir; pero, a los otros,¿qué les ha dado y qué les ha hecho dar su adhesiónal comunismo?

No los hizo dar ni un paso. En el círculo cerrado de mi persona nunca sentí la necesidad de estamoral del devenir que, parece, revelaría la Revolu-ción. Yo coloco por encima de toda necesidad reallas exigencias lógicas de mi propia realidad.

Es la única lógica que me parece válida y no una lógica superior cuyas irradiaciones no me afectansino en tanto tocan mi sensibilidad. No hay discipli-na a la que me sienta forzado a someterme por rigu-roso que sea el razonamiento que me lleva aaceptarla.

Dos o tres principios de muerte y de vida están

para mí por encima de toda sumisión precaria. Ycualquier lógica siempre me parecerá prestada.

*

El surrealismo ha muerto por el sectarismo im-bécil de sus adeptos. Lo que queda es una especie


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de montón híbrido al cual los mismos surrealistasson incapaces de ponerle nombre. Perpetuamente

cerca de las apariencias, incapaz de hacer pie en la vida, el surrealismo todavía está buscando su salida,pisoteando sus propias huellas. Impotente para ele-gir para decidirse ya sea totalmente hacia la mentira,ya sea totalmente hacia la verdad (verdadera mentira

de lo espiritual ilusorio, falsa verdad de lo real in-mediato, pero destruible), el surrealismo busca esteinsondable, este indefinible intersticio de la realidaddonde apoyar su palanca, antes poderosa, hoy enmanos de castrados. Pero mi debilidad mental, micobardía bien conocidas se rehúsan a encontrar elmenor interés en las convulsiones que sólo afectanese lado exterior, inmediatamente perceptible de larealidad. Para mí, la metamorfosis exterior es algoque sólo puede estar dado por añadidura. El pro-grama social, el programa material hacia el que lossurrealistas dirigen sus pobres veleidades de acción,sus odios jamás virtuales a todo, son para mí sólouna representación inútil y sobrentendida.

Sé que en el debate actual tengo de mi lado a todos los hombres libres, a todos los verdaderos

revolucionarios que piensan que la libertad indivi-


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dual es un bien superior al de cualquier conquistaobtenida en un plano relativo.

*

¿Mis escrúpulos hacia toda acción real?Estos escrúpulos son absolutos y de dos clases.

Hablando absolutamente, apuntan a ese sentido en-raizado de la profunda inutilidad de cualquier acciónespontánea o no espontánea.

Es el punto de vista del pesimismo integral. Pe-ro una cierta forma de pesimismo lleva en sí su lu-cidez. La lucidez de la desesperación, de lossentidos exacerbados y como en las orillas de losabismos. Y al lado de la horrible relatividad de cual-quier acción humana, esta espontaneidad incons-ciente que pese a todo impulsa a la acción.

Y también en el terreno equívoco, insondabledel inconsciente, de las señales, de las perspectivas,de las percepciones, toda una vida que crece cuandose establece y se revela aún capaz de turbar el espí-

ritu.


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Estos son pues nuestros escrúpulos comunes.Pero al parecer ellos se decidieron por la acción. Pero

una vez reconocida la necesidad de esta ac-

ción, se apresuran a declararse incapaces de ella. Laconfiguración de su pensamiento los aleja parasiempre de este terreno. Y en lo que a mí concierne¿dije alguna vez otra cosa? En mi favor, de todos modos, circunstancias psicológicas y fisiológicasdesesperadamente anormales y en las que ellos nopodrían prevalecer.


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C A R T A A L O S P O D E R E S


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A LA MESA

Abandonad las cavernas del ser. Venid, el espíritu

alienta fuera del espíritu. Ya es hora de dejar vuestras viviendas.Ceded al Omni-Pensamiento. Lo Maravilloso estaen la raíz del espíritu. Nosotros estamos dentro delespíritu, en el interior de la cabeza. Ideas, lógica,

orden, Verdad (con V mayúscula), Razón: todo loofrecemos a la nada de la muerte. Cuidado con vuestras lógicas, señores, cuidado con vuestraslógicas; no imagináis hasta dónde puede llevarnosnuestro odio a la lógica.

La vida, en su fisonomía llamada real, sólo se puededeterminar mediante un alejamiento de la vida,mediante un suspenso impuesto al espíritu; pero larealidad no está allí. No hay, pues, que venir afastidiarnos en espíritu a nosotros, que apuntamoshacia cierta eternidad superreal a nosotros que desdehace ya tiempo no nos consideramos del presente ysomos para nosotros como nuestras sombras reales. Aquel que nos juzga no ha nacido al espíritu, a eseespíritu a que nos referimos y: que está, paranosotros, fuera de lo que vosotros llamáis espíritu.No hay que llamar demasiado nuestra atención hacialas cadenas que nos unen a la imbecilidad petrificante


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del espíritu. Nosotros hemos atrapado una nuevabestia. Los cielos responden a nuestra actitud de

absurdo insensato. El hábito que tenéis todos vosotros de dar la espalda a las preguntas no impediráque los cielos se abran el: día establecido, y que unnuevo lenguaje se instale en medio de vuestrasimbéciles transacciones. Queremos decir: de lastransacciones imbéciles de vuestros pensamientos.Hay signos en el Pensamiento. Nuestra actitud deabsurdo y de muerte es la de mayor receptividad. Através de las hendiduras de una realidad en adelanteno viable, habla un mundo voluntariamente sibilino.


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MENSAJE AL PAPA

No eres tú el confesionario, ¡oh Papa!, lo somos

nosotros; compréndenos y que los católicos noscomprendan.En nombre de la Patria, en nombre de la Familia,impulsas a la venta de las almas y a la libre trituraciónde los cuerpos.

Entre nuestra alma y nosotros mismos, tenemosbastantes caminos que transitar, bastantes distanciasque salvar, para que vengan a interponerse tustambaleantes sacerdotes y ese cúmulo de aventuradasdoctrinas con que se nutren todos los castrados del

liberalismo mundial. A tu dios católico y cristiano que - como los otrosdioses - ha concebido todo el mal:

1. Te lo has metido en el bolsillo.

2. Nada tenemos que hacer con tus cánones, index,pecados, confesionarios, clerigalla; pensamos en otraguerra, una guerra contra ti, Papa, perro.

Aquí el espíritu se confiesa al espíritu.


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De la cabeza a los pies de tu mascarada romana,triunfa el odio a las verdades inmediatas del alma, a

esas llamas que consumen el espíritu mismo. No hayDios, Biblia o Evangelio, no hay palabras quedetengan al espíritu.No estamos en el mundo. ¡Oh Papa confinado en elmundo!, ni la tierra ni Dios hablan de ti.

El mundo es el abismo del alma, Papa contrahecho,Papa ajeno al alma; déjanos nadar en nuestroscuerpos, deja nuestras almas en nuestras almas; nonecesitamos tu cuchillo de claridades.


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CARTA AL DALAI LAMA Somos tus muy fieles servidores, ¡oh Gran Lama!,

concédenos, envíanos tu luz en un lenguaje quenuestros contaminados espíritus de europeos puedancomprender, y si es necesario cambia nuestroEspíritu, créanos un espíritu vuelto por entero haciaesas cimas perfectas donde el Espíritu del Hombre ya

no sufre.Créanos un Espíritu sin hábitos, un espíritu cuajado verdaderamente en el Espíritu, o un Espíritu conhábitos más puros - los tuyos - si ellos son aptos parala libertad.

Estamos rodeados de papas decrépitos, deprofesionales de la literatura, de críticos, de perros;nuestro Espíritu está entre perros, queinmediatamente piensan a ras de tierra, queirremediablemente piensan en el presente.

Enséñanos, Lama, la levitación material de loscuerpos, y cómo evitar ser retenidos por la tierra.Porque tú bien sabes a qué liberación transparente delas almas, a qué libertad del Espíritu en el Espíritualudimos, ¡oh Papa aceptable!, ¡oh Papa del Espíritu verdadero!


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Con el ojo interior te contemplo, ¡oh Papa!, en lacumbre de lo interior. Es en ese interior donde me

asemejo a ti, yo, germinación, idea, labio, levitación,sueño, grito, renunciamiento a la idea, suspendidoentre todas las formas y a la espera sólo del viento.


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CARTA A LOS DIRECTORES DEUNIVERSIDADES EUROPEAS

Señor rector:En la estrecha cisterna que llamáis "Pensamiento": losrayos del espíritu se pudren como parvas de paja.Basta de juegos de palabras, de artificios de sintaxis,de malabarismos formales; hay que encontrar - ahora- la gran Ley del corazón, la Ley que no sea una ley,una prisión, sino una guía para el Espíritu perdido ensu propio laberinto. Más allá de aquello que la cienciajamás podrá alcanzar, allí donde los rayos de la razón

se quiebran contra las nubes, ese laberinto existe,núcleo en el que convergen todas las fuerzas del ser,las últimas nervaduras del Espíritu. En ese dédalo demurallas movedizas y siempre trasladadas, fuera detodas las formas conocidas de pensamiento, nuestro

Espíritu se agita espiando sus mas secretos yespontáneos movimientos, esos que tienen uncarácter de revelación, ese aire de venido de otraspartes, de caído del cielo.Pero la raza de los profetas se ha extinguido. Europase cristaliza, se momifica lentamente dentro de lasataduras de sus fronteras, de sus fábricas, de sustribunales, de sus Universidades. El Espíritu "helado"


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cruje entre las planchas minerales que lo oprimen. Yla culpa es de vuestros sistemas enmohecidos, de

vuestra lógica de dos y dos son cuatro; la culpa esde vosotros - Rectores - atrapados en la red delos silogismos. Fabricáis ingenieros, magistrados,médicos a quienes escapan los verdaderosmisterios del cuerpo, las leyes cósmicas del ser; falsossabios, ciegos en el más allá, filósofos quepretenden reconstruir el Espíritu. El más pequeñoacto de creación espontánea constituye un mundomás complejo y más revelador que cualquier sistemametafísico.Dejadnos, pues, Señores; sois tan solo usurpadores.¿Con qué derecho pretendéis canalizar la inteligenciay extender diplomas de Espíritu?Nada sabéis del Espíritu, ignoráis sus más ocultas yesenciales ramificaciones, esas huellas fósiles tanpróximas a nuestros propios orígenes, esos rastrosque a veces alcanzamos a localizar en los yacimientosmás oscuros de nuestro cerebro.En nombre de vuestra propia lógica, os decimos: la vida apesta, señores. Contemplad por un instante vuestros rostros, y considerad vuestros productos. Através de las cribas de vuestros diplomas, pasa unajuventud demacrada, perdida. Sois la plaga


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de un mundo, Señores, y buena suerte para esemundo, pero que por lo menos no se crea a la cabeza

de la humanidad.


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CARTA A LOS DIRECTORES DE ASILOS DELOCOS

Señores:Las leyes, las costumbres, les conceden el derecho demedir el espíritu. Esta jurisdicción soberana y terrible,ustedes la ejercen con su entendimiento. No noshagan reír. La credulidad de los pueblos civilizados,

de los especialistas, de los gobernantes, reviste a lapsiquiatría de inexplicables luces sobrenaturales. Laprofesión que ustedes ejercen está juzgada deantemano. No pensamos discutir aquí el valor de esaciencia, ni la dudosa realidad de las enfermedades

mentales. Pero por cada cien pretendidas patogenias,donde se desencadena la confusión de la materia y delespíritu, por cada cien clasificaciones donde las más vagas son también las únicas utilizables,¿cuántas nobles tentativas se han hecho paraacercarse al mundo cerebral en el que viven todosaquellos que ustedes han encerrado? ¿Cuántos deustedes, por ejemplo, consideran que el sueño deldemente precoz o las imágenes que lo acosan, sonalgo más que una ensalada de palabras?No nos sorprende ver hasta qué punto ustedes estánpor debajo de una tarea para la que sólo hay muypocos predestinados. Pero nos rebelamos contra el


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derecho concedido a ciertos hombres - incapacitadoso no - de dar por terminadas sus investigaciones en el

campo del espíritu con un veredicto deencarcelamiento perpetuo.¡Y qué encarcelamiento! Se sabe - nunca se sabrá losuficiente - que los asilos, lejos de ser "asilos", soncárceles horrendas donde los recluidos proveen mano

de obra gratuita y cómoda, y donde la brutalidad esnorma. Y ustedes toleran todo esto. El hospicio dealienados, bajo el amparo de la ciencia y de la justicia,es comparable a los cuarteles, a las cárceles, a lospenales.

No nos referimos aquí a las internaciones arbitrarias,para evitarles la molestia de un fácil desmentido. Afirmamos que gran parte de sus internados -completamente locos según la definición oficial -están también recluidos arbitrariamente. Y nopodemos admitir que se impida el libredesenvolvimiento de un delirio, tan legitimo y lógicocomo cualquier otra serie de ideas y de actoshumanos. La represión de las: reacciones antisocialeses tan quimérica como inaceptable en principio. Todos los actos individuales son antisociales. Loslocos son las víctimas individuales por excelencia de


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la dictadura social. Y en nombre de esaindividualidad, que es patrimonio del hombre,

reclamamos la libertad de esos galeotes de lasensibilidad, ya que no está dentro de las facultadesde la ley el condenar a encierro a todos aquellos quepiensan y obran.Sin insistir en el carácter verdaderamente genial

de las manifestaciones de ciertos locos, en la medidade nuestra aptitud para estimarlas, afirmamos lalegitimidad absoluta de su concepción de la realidad yde todos los actos que de ella se derivan.Esperamos que mañana por la mañana, a la hora de

la visita médica, recuerden esto, cuando traten deconversar sin léxico con esos hombres sobre loscuales - reconózcanlo - sólo tienen la superioridadque da la fuerza.


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CARTA A LAS ESCUELAS DE BUDA

Vosotros que no estáis en la carne, que sabéis en qué

punto de su trayectoria carnal, de su vaivén insensato,el alma encuentra el verbo absoluto, la palabra nueva,la tierra interior. Vosotros que sabéis como uno da vueltas en el pensamiento y cómo el espíritu puedesalvarse de si mismo. Vosotros que sois interiores a

vosotros mismos, que ya no tenéis un espíritu a nivelde la carne: aquí hay manos que no se limitan a tomar,cerebros que ven más allá de un bosque de techos, deun florecer de fachadas, de un pueblo de ruedas, deuna actividad de fuego y de mármoles. Aunqueavance ese pueblo de hierro, aunque avancen laspalabras escritas con la velocidad de la luz, aunqueavancen los sexos uno hacia otro con la violencia deun cañonazo, ¿qué habrá cambiado en las rutas delalma, qué en los espasmos del corazón, en lainsatisfacción del espíritu?Por eso, arrojad al agua a todos esos blancos quellegan con sus cabezas pequeñas y sus espíritus bienmanejados. Es necesario ahora que esos perros nosoigan: no hablamos del viejo mal humano. Nuestroespíritu sufre de otras necesidades que las inherentesa la vida. Sufrimos de una podredumbre, lapodredumbre de la Razón.


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La lógica Europa aplasta sin cesar al espíritu entre losmartillos de dos términos opuestos, abre el espíritu y

lo vuelve a cerrar. Pero ahora el estrangulamiento hallegado al colmo, ya hace demasiado tiempo quepadecemos bajo el yugo. El espíritu es más grandeque el espíritu, las metamorfosis de la vida sonmúltiples. Como vosotros, rechazamos el progreso: venid, echad abajo nuestras viviendas.Que sigan todavía nuestros escribas escribiendo,nuestros periodistas cacareando, nuestros críticosmascullando, nuestros usureros deslizándose ensus moldes de rapiña, nuestros políticos perorando ynuestros asesinos legales incubando sus crímenes enpaz. Nosotros sabemos - sabemos muy bien - qué esla vida. Nuestros escritores, nuestros pensadores,nuestros doctores, nuestros charlatanes coinciden enesto: en frustrar la vida.Que todos esos escribas escupan sobre nosotros, quenos escupan por costumbre o por manía, que nosescupan porque son castrados de espíritu, porque nopueden percibir los matices, los barros cristalinos, lastierras giratorias donde el espíritu encumbrado delhombre se transforma sin cesar. Nosotroshemos captado el pensamiento mejor. Venid.


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Salvadnos de estas larvas. Inventad para nosotrosnuevas viviendas.


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E L O M B L I G O D E L O S L I M B O S


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Allí donde otros proponen obras yo no pretendo otracosa que mostrar mi espíritu.

La vida es un consumirse en preguntas.No concibo la obra como separada de la vida. Noamo la creación separada. No concibo tampoco elespíritu separado de sí mismo. Cada una de misobras, cada uno de los planes de mí mismo, cada una

de las floraciones heladas de mi vida interior echa subaba sobre mí.Me reconozco tanto en una carta escrita paraexplicar el encogimiento íntimo de mi ser y lacastración insensata de mi vida, como en un ensayo

exterior a mí mismo, y que aparece en mí como unengendro indiferente de mi espíritu.Sufro que el Espíritu no esté en la vida y que la vidano esté en el Espíritu, sufro del Espíritu- órgano, delEspíritu-traducción, o del Espíritu- intimidación-de-

las-cosas para hacerlas entrar en el Espíritu. Yo pongo este libro suspendido en la vida, deseo quesea mordido por las cosas exteriores y antes que nadapor todos los sobresaltos en acecho, todas lasoscilaciones de mi yo por venir.

Todas estas páginas se arrastran como témpanos enel espíritu. Disculpen mi absoluta libertad. Me rehuso


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a hacer diferencias entre cada uno de los minutos demí mismo. No reconozco el espíritu planificado.

Es necesario terminar con el Espíritu como con laliteratura. Digo que el Espíritu y la vida se comunicanen todos los grados. Yo quisiera hacer un Libro quetrastorne a los hombres, que sea como una puertaabierta y que los conduzca donde ellos no habrían

jamás consentido llegar, simplemente una puertaenfrentada a la realidad.

Y esto no es un prefacio de un libro como no lo sonlos poemas que lo jalonan ni la enumeración de todas

las furias del malestar.Esto no es más que un témpano mal tragado.

Un gran fervor pensante y superpoblado llevaba ami yo como un abismo pleno. Un viento carnal yresonante soplaba, y el azufre mismo era denso. Y raicillas ínfimas poblaban ese viento como unared de venas y su entrecruzamiento fulguraba.


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El espacio era medible y crujiente, pero sin formapenetrable. Y el centro era un mosaico de

fragmentos, una especie de duro martillo cósmico,de una pesadez desfigurada, y que recaía sin cesarcomo un frente en el espacio, pero con un ruidocomo destilado. Y la envoltura algodonosa del ruidotenía la instancia obtusa y la penetración de unamirada viva.Sí, el espacio devolvía su pleno algodón mentaldonde ningún pensamiento era aún nítido ni restituíasu descarga de objetos. Pero, poco a poco, la masagiró como una náusea fangosa y potente, una especie

de inmenso influjo de sangre vegetal y retumbante. Ylas raicillas que se estremecían en el borde de mi ojomental, se separaban con una velocidad de vértigo dela masa crispada del viento. Y todo el espacio seestremeció como un sexo que el globo del cieloardiente saqueaba. Y una especie de pico de palomareal horadó la masa confusa de los estados, todo elpensamiento profundo en ese momento seestratificaba, se resolvía, se hacía trasparente yreducido. Y nos era necesario entonces una mano que setransformara en el órgano mismo del aprehender. Ydos o tres veces todavía la masa entera y vegetal giró,


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y cada vez, mi ojo se reubicaba en una posición másprecisa. La oscuridad misma se hacía profusa y sin

objeto. El hielo entero ganaba la claridad.

Conmigo dios-el-perro, y su lengua que como unasaeta atraviesa la costra del doble casqueteabovedado de la tierra que le causa escozor.

Y he aquí el triángulo de agua que avanza con un pasode chinche, pero que bajo la chinche llameante se vuelve cuchillada.

Bajo los senos de la tierra horrorosa dios-la-perra seha retirado,de los senos de tierra y de agua heladaque pudren su lengua vacía.

Y he aquí la virgen-del-martillo, para aniquilar lossótanos de la tierra donde el cráneo del perro estelarsiente subir el horrible nivel.


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Doctor,Hay un punto sobre el cual habría querido insistir: es

el de la importancia de la cosa sobre la cual actúan susinyecciones; esta especie de relajamiento esencial demi ser, esta reducción de mi estiaje mental, que nosignifica como podría creerse una disminucióncualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o

siquiera de mi inteligencia, sino más bien de miintelectualidad utilizable, de mis posibilidadespensantes, y que tiene que ver más con el sentimientoque tengo yo mismo de mi yo, que con lo quemuestro de él a los demás.

Esta cristalización sorda y multiforme delpensamiento, que escoge en un momento dado suforma. Hay una cristalización inmediata y directa delyo en el centro de todas las formas posibles, de todoslos modos del pensamiento. Y ahora, señor Doctor, que ya está usted bien al tantode lo que en mí puede ser alcanzado (y curado por lasdrogas), del punto de litigio de mi vida, espero quesabrá darme la cantidad de líquidos sutiles, de agentesespeciosos, de morfina mental, capaces de elevar miabatimiento, de equilibrar lo que cae, de reunir lo queestá separado, de recomponer lo que está destruido.Mi pensamiento le saluda.


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Pablo los pájaros

o el lugar del amor


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Paolo Uccello se debate en medio de un vasto tejidomental donde ha perdido todas las rutas de su alma

y hasta la forma y la suspensión de su realidad.Quita tu lengua, Paolo Uccello, quita tu lengua, milengua, mi lengua, mierda, ¿quién habla, dónde estás?Fuera, fuera, Espíritu, Espíritu, fuego, lenguas defuego, fuego, fuego, come tu lengua, viejo perro,

como su lengua, come, etc... Arranco mi lengua.SI.Durante este tiempo, Brunelleschi y Donatello sedesgarran como condenados. El punto pesado ysopesado del litigio es, sin embargo, Paolo Uccello,

pero que está en otro plano que ellos.Hay también Antonin Artaud. Pero un Antonin Artaud en estado de parto y del otro lado de todoslos vidrios mentales y que realiza todos sus esfuerzospara pensarse en otro lugar que no sea allí (en lo de

André Masson, por ejemplo, que tiene todo el físicode Paolo Uccello, un físico estratificado de insecto ode idiota, y atrapado como una mosca en la pintura,en su pintura que por ello está estratificada). Y por otra parte es en él (Antonin Artaud) queUccello se piensa, pero cuando él se piensa verdaderamente no está más en él, etc., etc.


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El fuego donde sus espejos se maceran se hatraducido en un hermoso tejido.

Y Paolo Uccello continúa la titilante operación deeste desgarramiento desesperado.Se trata de un problema que se ha planteado en elespíritu de Antonin Artaud, pero Antonin Artaud nonecesita problemas, ya está bastante enmierdado por

su propio pensamiento y entre otros hechos porhaberse reencontrado en sí mismo, y descubiertocomo un mal actor por ejemplo, ayer en el cine, enSurcouf, sin saber aún que esta larva del pequeñoPablo venía a comer su lengua en él.

El teatro es edificado y pensado por él. Ha dispuestoen distintos sitios arcadas y planos sobre los cualestodos sus personajes se mueven como perros.Hay un plano para Paolo Uccello, y un planopara Brunelleschi y Donatello, y un pequeño plano

para Selvaggia, la mujer de Paolo.Dos, tres, diez problemas se han entrecruzadorepentinamente con el zigzagueo de sus lenguasespirituales y todos los desplazamientos planetariosde sus planos.

En el momento en el que se levanta el telón, Selvaggiaestá muriéndose.


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Paolo Uccello entra y le pregunta cómo se siente.La pregunta tiene el don de exasperar a Brunelleschi

quien rasga la atmósfera únicamente mental deldrama con un puño material y tenso.BRUNELLESCHI. -Cerdo, loco.PAOLO UCCELLO,estornudando tres veces .-Imbécil.Pero primero describamos los personajes. Démosleuna forma fésica, una voz, un atuendo.Pablo los Pájaros tiene una voz imperceptible, uncaminar de insecto, un vestido demasiado grande paraél.Brunelleschi a su vez tiene una auténtica vozde teatro, sonora y carnosa. Se parece al Dante.Donatello está entre los dos. San Francisco de Asísantes de los Estigmas.

La escena ocurre sobre tres planos.Inútil decirles que Brunelleschi está enamorado de lamujer de Pablo los Pájaros. Le reprocha entre otrascosas dejarla morir de hambre. ¿Acaso se muere de

hambre en el Espíritu?Porque estamos únicamente en el Espíritu.


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El drama se desarrolla sobre varios planos con variasfaces. Consiste tanto en la estúpida pregunta de saber

si Paolo Uccello terminará por adquirir suficientepiedad humana para dar a Selvaggia de comer, comode saber cuál de los tres o cuatro personajes semantendrá el mayor tiempo en su plano.Porque Paolo Uccello representa el Espíritu no

precisamente puro sino desasido.Donatello es el Espíritu sobreelevado. Ya no miramás la tierra pero está aún atado a ella por los pies.Brunelleschi a su vez está enraizado en la tierra, y esterrestre y sexualmente que él desea a Selvaggia. No

piensa más que en el coito.Paolo Uccello no ignora sin embargo la sexualidad,pero la desea vidriosa y mercurial, y fría como el éter.En cuanto a Donatello acaba de lamentarla.Paolo Uccello no tiene nada en su vestimenta. No

tiene más que un puente en lugar de corazón.Hay a los pies de Selvaggia una hierba que no deberíaestar allí.Repentinamente Brunelleschi siente su colahincharse, hacerse enorme. No la puede contener, y

alza vuelo como un gran pájaro blanco, comoesperma que se atornilla girando en el aire.


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Querido Señor,

No cree usted que sería ahora el momento deintentar unir el cine con la realidad íntima delcerebro. Le comunico algunos fragmentos de unguión de los cuales me gustaría mucho que usted seocupara. Verá que en un plano mental su concepción

interior le da lugar en el lenguaje escrito. Y para quela transición sea menos brutal, le hago preceder dedos ensayos que inclinan cada vez más -quiero decirque, a medida que se desarrollan- se repartenimágenes cada vez menos y menos desinteresadas.

Este guión está inspirado, lejanamente, en un libro sinduda alguna envenenado, gastado, pero al que estoyagradecido de cualquier modo por habermeposibilitado encontrar imágenes. Y como yo nocuento una historia sino que desgrano simplementeimágenes no podrá reprochárseme sólo proponerretazos. Tengo a su disposición por otra parte dos otres páginas donde trato de atentar contra lasurrealidad, restituirle su alma, exhalar su hielmaravillosa, de las cuales podría hacerse preceder eltodo, y que yo le enviaría si así lo desea, pronto.Quiera recibir, etc. ...


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Descripción de un estado físico

Una sensación de quemazón ácida en los miembros,mísculos retorcidos y como al rojo vivo, elsentimiento de estar en vidrio y frágil, un temor, unaretracción ante el movimiento y el ruido. Unaconfusión inconsciente de la marcha, de los gestos, de

los movimientos. Una voluntad perpetuamente tensapara los gestos más sencillos, el renunciamiento algesto simple, una fatiga demoledora y central, unaespecie de fatiga aspirante. Los movimientos arecomponer, una especie de fatiga de muerte, de

fatiga de espíritu para una aplicación de la tensiónmuscular más simple, el gesto de tomar, de aferrarseinconscientemente a algo, que será mantenido poruna voluntad aplicada.

Una fatiga de comienzo de mundo, la sensación decargar su cuerpo, un sentimiento de fragilidadincreíble y que se transforma en dolor astillante,

un estado de letargo doloroso, una especie de letargolocalizado en la piel, que no prohibe ningún


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movimiento pero cambia el sentimiento interno deun miembro y otorga al simple estado vertical el

premio de un esfuerzo victorioso.Localizado probablemente en la piel, pero sentidocomo la supresión radical de un miembro, y nopresentando al cerebro más que imágenes demiembros filiformes y algodonosos, de imágenes de

miembros lejanos y que no están en su lugar. Unaespecie de ruptura interna de la correspondencia detodos los nervios.Un vértigo en movimiento, una especie dedecaimiento oblicuo que acompaña todo esfuerzo,

una coagulación de calor que aprisiona toda laextensión del cráneo, o se fragmenta en pedazos,placas de calor que se desplazan.Una exacerbación dolorosa del cráneo, una cortantepresión de los nervios, la nuca aferrada al sufrimiento,las sienes que se vitrifican o se transforman enmármol, una cabeza pisoteada por caballos.Habría que hablar ahora de la descorporización dela realidad, de esta especie de ruptura aplicada,pareciera, a multiplicarse por sí misma entre las cosasy el sentimiento que producen sobre nuestro espíritu,el lugar que deben tomar.


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Esta clasificación instantánea de las cosas en lascélulas del espíritu, no tanto en su orden lógico como

en su orden sentimental, afectivo (que no se hacemás):las cosas no tienen olor, no tienen sexo. Pero suorden lógico también a veces está roto acausajustamente de su falta de aliento afectivo. Las

palabras se pudren en el llamado inconsciente delcerebro, todas las palabras para no importa quéoperación mental, y sobre todo aquellos que tocan losresortes más habituales, más activos del espíritu.

Un vientre delgado. Un vientre de polvo tenue ycomo en imagen. Al pie del vientre una granadaestallada.La granada despliega una circulación de copos queasciende como lenguas de fuego, un fuego frío.

La circulación se aferra al vientre y lo da vuelta. Peroel vientre no gira más.Son venas de sangre vinosa, de sangre mezclada conazafrán y azufre pero con un azufre edulcorado conagua.

Sobre el vientre se ven los senos. Y más arriba, y enprofundidad, pero en otro plano del espíritu, un sol


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arde, pero de un modo tal que pareciera que es elseno el que arde. Y al pie de la granada, un pájaro.

El sol tiene como una mirada. Pero una mirada quemiraría al sol. La mirada es un cono que se vuelcasobre el sol. Y todo el aire es como una músicahelada pero una vasta, profunda música, bienconstruida y secreta, llena de ramificaciones

congeladas. Y todo esto, construido con columnas, y con unespecie de aguada de arquitecto que reúne el vientrecon la realidad.La tela está hueca y estratificada. La pintura está bien

apresada en la tela. Es como un círculo cerrado, unasuerte de abismo que gira, y se desdobla por el medio.Es como un espíritu que se ve y se ahueca, estáamasado y trabajado sin cesar por las manos crispadasdel espíritu. Y sin embargo el Espíritu siembra sufósforo.El Espíritu está seguro. Tiene bien puesto un pie eneste mundo. La granada, el vientre, los senos, soncomo pruebas testimoniales de la realidad. Hay unpájaro muerto. Hay una proliferación de columnas.El aire está cargado de golpes de lápices, de golpesde lápices como de golpes de cuchillo, como de


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estrías de uña mágica. El aire está suficientementetrastornado.

He aquí que se dispone en células donde germina ungrano de irrealidad. Las células se ubican cada unaen su lugar, en abanico, alrededor del vientre, delantedel sol, más allá del pájaro y en torno a estacirculación de agua sulfurosa. Pero la arquitectura es

indiferente a las células, sustenta y no habla.Cada célula lleva en sí un huevo donde reluce quégermen? En cada célula un huevo nacerepentinamente. Hay en cada uno un hormigueoinhumano pero límpido, las estratificaciones de un

universo detenido.Cada célula lleva bien su huevo y nos lo propone;pero poco le importa al huevo ser escogido orechazado. Todas las células no llevan huevo. En algunas nace

una espiral. Y en el aire una espiral más grande estácolgada pero como azufrada, ya o todavía, de fósforoy envuelta en irrealidad. Y esta espiral tiene toda laimportancia del pensamiento más potente.El vientre evoca la cirugía y la Morgue, la bodega, laplaza pública y la mesa de operaciones. El cuerpo del vientre parece hecho de granito o de mármol, o deyeso pero de un yeso endurecido. Hay un casillero


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para una montaña. La espuma del cielo le hace a lamontaña un halo traslúcido y fresco. El aire alrededor

de la montaña es sonoro, piadoso, legendario,prohibido. El acceso a la montaña está prohibido. Lamontaña tiene su sitio en el alma. Ella es el horizontede un algo que retrocede sin cesar. Da la sensacióndel horizonte eterno.

Y yo describo esta pintura con lágrimas porque estapintura conmueve mi corazón.Siento en ella desplegarse mi pensamiento como enun espacio ideal, absoluto, pero un espacio quetendría una forma insertable en la realidad. En ella

caigo del cielo. Y alguna de mis fibras se entreabre y halla su lugar encasilleros determinados. Vuelvo a ella como a mifuente, allí siento la ubicación y la disposición de miespíritu. El que ha pintado ese cuadro es el másgrande pintor del mundo. A Andre Masson lo que lecorresponde.


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Poeta negro

Poeta negro, un seno de doncellate obsesionapoeta amargo, la vida bulley la ciudad ardey el cielo se resuelve en lluvia,tu pluma araña el corazón de la vida.

Selva, selva, hormiguean ojos

sobre los pináculos multiplicados;cabellos de tormenta, los poetasmontan caballos, perros.

Los ojos se enfurecen, las lenguas giranel cielo afluye a las naricescomo una leche nutritiva y azul;estoy pendiente de vuestras bocasmujeres, duros corazones de vinagre.


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Carta al señor legislador de la ley sobreestupefacientes

Señor legislador,

Señor legislador de la ley de 1916, aprobada por eldecreto de julio de 1917 sobre estupefacientes, eresun castrado. Tu ley no sirve más que para fastidiar la farmaciamundial sin provecho alguno para el niveltoxicómano de la nación

porque

1° El número de los toxicómanos que se

aprovisionan en las farmacias es ínfimo;

2° Los verdaderos toxicómanos no se aprovisionanen las farmacias;

3° Los toxicómanos que se aprovisionan en lasfarmacias son todos enfermos;


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4° El número de los toxicómanos enfermos es ínfimo

en relación al de los toxicómanos voluptuosos;

5° Las restricciones farmacéuticas de la droga noreprimirán jamás a los toxicómanos voluptuosos yorganizados;

6° Habrá siempre traficantes;

7° Habrá siempre toxicómanos por vicio de forma,por pasión;

8° Los toxicómanos enfermos tienen sobre lasociedad un derecho imprescriptible, que es el que se

los deje en paz.

Es por sobre todo una cuestión de conciencia. La leysobre estupefacientes pone en manos del inspector-usurpador de la salud pública

el derecho de disponer del dolor de los hombres; enuna pretensión singular de la medicina moderna


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querer imponer sus reglas a la conciencia de cada uno. Todos los balidos oficiales de la ley no tienen poder

de acción frente a este hecho de conciencia: a saber,que, más aún que de la muerte, yo soy el dueño de midolor. Todo hombre es juez, y juez exclusivo, de lacantidad de dolor físico, o también de vacuidadmental que pueda honestamente soportar.

Lucidez o no lucidez, hay una lucidez que ningunaenfermedad me arrebatará jamás, es aquella que medicta el sentimiento de mi vida física. Y si yo heperdido mi lucidez la medicina no tiene otra cosa quehacer sino darme las sustancias que me permitanrecobrar el uso de esta lucidez.Señores dictadores de la escuela farmacéutica deFrancia ustedes son unos pedantes roñosos: hay unacosa que debieran considerar mejor: el opio es estaimprescriptible e imperiosa sustancia que permiteretornar a la vida de su alma a aquellos que hantenido la desgracia de haberla perdido.Hay un mal contra el cual el opio es soberano y estemal se llama Angustia, en su forma mental, médica,psicológica, lógica o farmacéutica como ustedesquieran.La Angustia que hace a los locos.La Angustia que hace a los suicidas.


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La Angustia que hace a los condenados.La Angustia que la medicina no conoce.

La Angustia que vuestro doctor no entiende.La Angustia que quita la vida.La Angustia que corta el cordón umbilical de la vida.

Por vuestra ley inicua ustedes ponen en manos depersonas en las que no tengo confianza alguna,castrados en medicina, farmacéuticos de porquería,jueces fraudulentos, doctores, parteras, inspectoresdoctorales, el derecho a disponer de mi angustia, deuna angustia que es en mí tan aguda como las agujasde todas las brújulas del infierno. Temblores del cuerpo o del alma, no existesismógrafo humano que permita a quien me mire,llegar a una evaluación de mi dolor más precisa, queaquella, fulminante, de mi espíritu! Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superioral conocimiento inmediato que puedo tener de miser. Soy el único juez de lo que está en mí. Vuelvan a sus buhardillas, médicos parásitos, y tútambién, señor Legislador Moutonnier, que no es poramor de los hombres que deliras, es por tradición deimbecilidad. Tu ignorancia de aquello que es un


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hombre sólo es comparable a tu estupidezpretendiendo limitarlo. Deseo que tu ley recaiga

sobre tu padre, sobre tu madre, sobre tu mujer y tushijos, y toda tu posterdad. Y mientras tanto, soportotu ley.

Los poetas levantan las manos

donde tiemblan vitriolos vivientes,sobre las mesas el cielo ídolose repliega sobre sí mismo, y el delgado sexo

moja una lengua de hieloen cada orificio, en cadalugar que el cielo deja libre al avanzar

El suelo está empedrado de almas

y de mujeres con un hermoso sexodonde los minúsculos cadáveresreflejan sus momias.Hay una angustia ácida y turbia, tan potente como uncuchillo, y donde el descuartizamiento tiene el pesode la tierra, una angustia en relámpagos, enpuntuación de abismos, apretados y prensados,


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sentimientos, y que es como un golpe indescriptiblede abortos.


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El chorro de sangre

EL JOVEN. -Te amo y todo es bello.LA JOVEN,con un trémolo intensificado en la voz.

– Tú me amas y todo es bello.EL JOVEN,en un tono más quedo. -Te amo y todo es bello.LA JOVEN,en un tono aún más quedo que el suyo. -Tú me amas y todo es bello.EL JOVEN,dejándola bruscamente. -Te amo.

Un silencio.Ponte delante mío.LA JOVEN,siguiendo el juego, se ubica frente a Èl.-Ya está.EL JOVEN,con un tono exaltado, sobreagudo.-Te amo, soy grande, soy limpio, soy pleno, soydenso.

LA JOVEN,en el mismo tono sobreagudo.

-Nos amamos.


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EL JOVEN. -Somos intensos. Ah, qué bienestablecido está el mundo.

Un silencio. Se oye como el ruido de unainmensa rueda que gira provocando viento. Un huracsepara. En ese momento se ven dos astros que se entrecuna serie de piernas de carne viva que caen con pies, cabelleras, máscaras, columnas, pórticos, templos, alam

que caen, pero cada vez más lentamente, como si cayervacío, luego tres escorpiones uno tras otro, y finalmerana, y un escarabajo que cae con una lentitud desespuna lentitud que hace vomitar.EL JOVEN, gritando con todas sus fuerzas.

-El cielo se ha enloquecido. Mira al cielo.-Salgamos corriendo. Empuja a la joven delante suyo.Y entra un Caballero de la Edad Media con una enoarmadura y seguido por una nodriza que sostiene sus con ambas manos y resopla porque tiene los senos muy EL CABALLERO. -Deja tus tetas. Dame mispapeles.LA NODRIZA,con un grito sobreagudo. ¡Ah! ¡Ah! ¡Ah!


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EL JOVEN. -He visto, he conocido, he com-prendido. Aquí la plaza pública, el prelado, el

remendón, las cuatro estaciones, el umbral de laiglesia, el farol del prostíbulo, la balanza de la justicia.¡No puedo más!Un sacerdote, un zapatero, un bedel, una ramera, un juevendedora de hortalizas, llegan a la escena como sombr

EL JOVEN. -La he perdido, devuélvemela. TODOS ,en un tono diferente . -Quién, quién, quién, quién.EL JOVEN. -Mi mujer.EL BEDEL,con tono lacrimógeno. -¡Su mujer, psuif,farsante!

EL JOVEN. -¡Farsante! ¡Podría ser la tuya!EL BEDEL, golpeándose la frente. -Quizás sea cierto.Se va corriendo. El sacerdote se aleja del grupo a su vez y pone su alrededor del cuello del joven.EL SACERDOTE,como en confesión. -¿A qué parte desu cuerpo hacía usted más frecuentemente alusión?EL JOVEN. -A Dios.

El sacerdote desconcertado por la respuesta tinmediatamente acento suizo.


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EL SACERDOTE,con acento suizo.-Pero no se hace más eso. Así no lo entendemos. Hay

que preguntar esto a los volcanes, a los terre- motos.Nosotros vivimos de las pequeñas sucie- dades de loshombres en la confesión. Y eso es todo, es la vida.EL JOVEN,atónito. -¡Ah, así es la vida!Entonces, todo se va al carajo.

EL SACERDOTE,siempre con el acento suizo.-¡Pero claro! En ese momento, repentinamente, la noche cae soescenario. La tierra tiembla. El trueno hace estragosrelámpagos que zigzaguean en todo sentido, y en el zide los relámpagos se ve a todos los personajes echándos y enredándose los unos con los otros, caen, se levantancomo locos. En un momento dado una mano enorme toma la cabellla prostituta que se inflama y crece visiblemente.UNA VOZ GIGANTESCA. -¡Perra, mira tu cuerpo! El cuerpo de la prostituta aparece absolutamente desnhorrendo, bajo el corpiño y la enagua que se vuelven vidrio.LA PROSTITUTA. !Déjame, Dios. Ella muerde a Dios en el puño. Un inmenso chorro de desgarra la escena y se ve en medio de un relámpago má


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que los otros al sacerdote que se persigna. Cuando vuelvtodos los personajes han muerto y sus cadáveres yacen

partes en el suelo. Sólo quedan el Joven y la Prostitutadevoran con los ojos. La Prostituta cae en brazos del JoLA PROSTITUTA,suspirando y como en el extremo de uorgasmo. -Cuéntame cómo ha ocurrido esto.

El Joven esconde la cabeza entre las manos.La Nodriza vuelve llevando a la Joven bajo el brazo co paquete. La Joven está muerta. La deja caer al suelo y aplasta y achata como una torta. La Nodriza no tiene senos. Su pecho es completamente chato. En ese mome

gresa el Caballero que se echa sobre la Nodriza y la sacvehemencia.

EL CABALLERO,con voz terrible . -¿Dónde lo haspuesto? Dame mi gruyére.LA NODRIZA,atrevidamente. -Aquí está.Se levanta las polleras. El Joven desea irse corriendo pero se queda como u petrificado.EL JOVEN,como suspendido en el aire y con voz ventrílocuo. -No le hagas mal a mama.


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EL CABALLERO. -Maldita.Se cubre el rostro con horror.

Una multitud de escorpiones sale en ese momento polleras de la Nodriza y comienzan a pulular en su sexse hincha y se resquebraja, haciéndose vidrioso, y reverbun sol. El Joven y la Prostituta huyen como trepanados.

LA JOVEN,se levanta deslumbrada. -¡La virgen! ah, eso era lo que Èl buscaba.

Telón

FIN

Artaud Escritos

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