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ARTE POÉTICA

A la inmensa mayoría BLAS DE OTERO

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre aquel que amó, vivió, murió por dentro y un buen día bajó a la calle: entonces comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche echando espuma por los ojos, ebrio de amor, huyendo sin saber adónde: a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones, eran sus brazos, como llama al viento; olas de sangre contra el pecho, enormes olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces en vuelo horizontal cruzan el cielo; horribles peces de metal recorren las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso, mi última voluntad. Bilbao, a once de abril, cincuenta y uno.

A usted le doy una flor JOSÉ ÁNGEL VALENTE

A usted le doy una flor, si me permite, un gato y un micrófono, un destornillador totalmente en desuso, una ventana alegre. Agítelos. Haga un poema o cualquier otra cosa.

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Léasela al vecino. Arrójela feliz al sumidero. Y buenos días, no vuelva nunca más, salude a cuantos aún recuerden que nos vamos pudriendo de impotencia.

Al final de la comida ANTONIO ORIHUELA

Al final de la comidale he enseñado a mi madreel libro de poemasque acaban de publicarme.

La artritis de sus manosapenas le deja mantenerlo abiertoy sus escasos años de escuelarecorren las palabrascomo un niño que gateahasta hacer incomprensibles mis versos.

Loca de contenta,orgullosa de su hijo,le lee un poema a mi padreque la mira desde el sofá.

Cuando termina,levanta la cabezay ve a mi padre dormido.

Lo despiertay vuelve a comenzarhasta tres vecesla lectura...

Yo no digo palabras,pienso en los amos de la fuerza de los humildes,en el tiempo delicioso que les robaron,en la lengua que apenas les dejaron para comery reproducirse,en los profesionales del estilo,en los críticos de las letras,y en lo lejos que estará siempreel pueblo sencillo y trabajadorde eso que llaman literatura.

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Apaga la tele y enciende el libro GLORIA FUERTES

Soy Manolo, servidor, ya sé leer, soy mayor, tengo seis años y medio una bici y un robot.

Sólo me dejan ver la tele cuando ellos están ocupados, veo dibujos adecuados pero prefiero los anuncios animados.

Estábamos todos en el salón viendo la televisión, cuando en un rincón de la habitación había un libro abierto, que movía sus hojas aunque no hacía viento. El libro me llamaba con sus brazos abiertos, con las páginas abiertas de un cuento. Y en ese momento apagué la «tele», encendí el libro y tan contento.

Las arpas mudas GASPAR NÚÑEZ DE ARCE

La virgen poesía,Huyendo de los hombres,Se pierde en las profundasTinieblas de la noche.Las arpas enmudecen,Y el eco no respondeSino a los broncos gritosDe cien revoluciones.

¡Ay! Cuando la tormentaCierne sus negras alas,¡La tímida avecillaSe oculta y tiembla y calla!

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¿Qué valen sus gorjeosAnte la voz airadaDel trueno, que retumbaEn valles y montañas?

¡Qué cambio y qué contraste!Ayer llenaba el mundoLa inspiración sublimeDe Schiller, Byron y Hugo.Hoy sobre nuestras almas,Que envileció el tumulto,Parece que gravitaLa losa de un sepulcro.

Miraban nuestros padresEl despertar de un siglo:Nosotros a sus hondasAngustias asistimos.En su entusiasmo ardienteSu cántico era un himno.El nuestro, ¡oh desventura!,El nuestro es un gemido.

Cuando, después de aquellaSangrienta sacudida,Que derribó en el polvoLa sociedad antigua,Con su potente manoLa santa poesíaLogró sacar ilesoA Dios de entre las ruinas;

Cuando en estéril roca,Entre el rumor confusoDel mar, agonizabaEn su aislamiento augustoEl águila altanera,Tan grande en su infortunio,Que de sus corvas garrasTuvo suspenso el mundo;

Entonces, como el germenOculto que despierta,Y rompe vigorosoLa cárcel que lo encierra,Sobre las viejas ruinasBrotaron por doquieraLa religión, la gloria,

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La libertad, la ciencia.

¡Siempre el dolor fecunda!La tierra, nuestra madre,Sufre el agudo aradoQue sus entrañas abre;El mar tiene sus roncasY oscuras tempestades,Su duda el pensamiento,La religión sus mártires.

Todo lo grande surgeDe este combate eterno,Como la luz del choqueDel pedernal y el hierro.¡Felices nuestros padres,Que entonces recogieronLa mies, antes regadaCon llanto, sangre y cieno!

¿Es raro que el poetaAlzase himnos de gloriaAl Dios que renacíaDe entre sus aras rotas?¿Es raro que cantaseLa alborozada EuropaAl nuevo sol, naciendoDe la impalpable sombra?

Pero hoy, ¿qué alegre cantoEntonarán las musas?La llama del incendioNuestro camino alumbra.La libertad, seguidaDe alborozadas turbas,Arrastra por el fangoSus blancas vestiduras.

El entusiasmo expiraEn lecho de dolores:Atónita y turbada,La fe y su venda rompe,Y caen de sus altares,Bajo insensatos golpes,La patria, la familia,Los reyes y los dioses.

¡Todo se anubla, todoChoca, todo está herido!

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Pide estragado el arteSu inspiración al vicio,Y entre el alegre estruendoDe infames regocijos,La sociedad oscilaSobre el oscuro abismo.

¡Poetas! Hasta tantoQue la borrasca pase,Colguemos nuestras arpasDe los llorosos sauces.Tal vez cuando la tierraNuestros despojos guarde,El viento las sacudaY vibren, giman, canten.

Tal vez cuando del tiempoSe amanse la corriente,Nuestros felices hijosPiadosos las descuelguen.¡Quién sabe! Aunque las densasTinieblas nos envuelven,No eres eterna, ¡oh noche!¡Dolor, no duras siempre!

Arte poética GLORIA FUERTES

Escribo como escribo, A veces deliberadamente mal, Para que os llegue bien.

Auschwitz LEÓN FELIPE

(A todos los judíos del mundo, mis amigos, mis hermanos)

Esos poetas infernales, Dante, Blake, Rimbaud... Que hablen más bajo... ¡Que se callen! Hoy cualquier habitante de la tierra

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sabe mucho más del infierno que esos tres poetas juntos. Ya sé que Dante toca muy bien el violín... ¡Oh, el gran virtuoso!... Pero que no pretenda ahora con sus tercetos maravillosos y sus endecasílabos perfectos asustar a ese niño judío que está ahí, desgajado de sus padres... Y solo. ¡Solo! Aguardando su turno en los hornos crematorios de Auschwitz. Dante... tú bajaste a los infiernos con Virgilio de la mano (Virgilio, "gran cicerone") y aquello vuestro de la Divina Comedia fue un aventura divertida de música y turismo. Esto es otra cosa... otra cosa... ¿Cómo te explicaré? ¡Si no tienes imaginación! Tú... no tienes imaginación, acuérdate que en tu "Infierno" no hay un niño siquiera... Y ese que ves ahí... Está solo ¡Solo! Sin cicerone... Esperando que se abran las puertas del infierno que tú ¡pobre florentino! No pudiste siquiera imaginar. Esto es otra cosa... ¿cómo te diré? ¡Mira! Este lugar donde no se puede tocar el violín. Aquí se rompen las cuerdas de todos los violines del mundo. ¿Me habéis entendido, poetas infernales? Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud... ¡Hablad más bajo! ¡Tocad más bajo!...¡Chist!... ¡¡Callaos!! Yo también soy un gran violinista... Y he tocado en el infierno muchas veces... Pero ahora aquí... Rompo mi violín... y me callo.

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Balada para los poetas andaluces de hoy RAFAEL ALBERTI

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre, ¿pero donde están los hombres?con ojos de hombre miran, ¿pero donde los hombres?con pecho de hombre sienten, ¿pero donde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos.Miran, y cuando miran parece que están solos.Sienten, y cuando sienten parecen que están solos.

¿Es que ya Andalucia se ha quedado sin nadie?¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?¿Qué en los mares y campos andaluces no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?¿Quién mire al corazón sin muros del poeta?¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?

Cantad alto. Oireis que oyen otros oidos.Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.Latid alto. Sabreis que palpita otra sangre.

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo.encerrado. su canto asciende a más profundocuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.

Biblioteca privada JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

Comparecen los libros en lugares anómalos, se juntan con indolente asimetría: un tropel de vestigios locuaces, pendencieros, irresolutos, lerdos.

He pugnado con ellos durante muchos años: los he visto nacer, durar, languidecer. Han resistido intemperies, saqueos, turbamultas.

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Algunos llevan dentro la ponderada prueba de mi envidia, los más el distintivo incorregible de la decepción.

Mi error fue abrir un día un libro.

El burro flautista TOMÁS DE IRIARTE

Cerca de unos pradosque hay en mi lugar,pasaba un borricopor casualidad.

Una flauta en elloshalló, que un zagalse dejó olvidadpor casualidad.

Acercóse a olerlael dicho animal,y dio un resoplidopor casualidad.

En la flauta el airese hubo de colar,y sonó la flautapor casualidad.

«¡Oh!, dijo el borrico,qué bien sé tocar!¿Y dirán que es malala música asnal?»

Sin reglas del arteborriquitos hayque una vez aciertanpor casualidad.

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Canción para la guitarra VICTORIANO CRÉMER

Y canto para adentroporque no tengo afueras...Me aprieto la guitarray siento la madera.Se me llenan de músicalas oscuras cavernas...Yo soy yo, limitadopor carne sorda y venas.

Si alguna vez levantolos ojos de las cuerdas,me siento fugitivode lo que vale y cuenta.

Y no me reconozco,y me doy tanta penaque enmudezco y me duelela raíz de la lengua

Por eso cuento y cantopara adentro las penas:Porque me sueno a hombrey me duelo de veras...

Y puedo decir: Hambres,en plural; Vida Perra;o simplemente Amor;y escupir a la Tierra...

Canciones que me arrancode las furiosas piedrasdel montón de la sangreque llevo siempre a cuestas.

Palabras con sentido,efectivas vivencias.No, Sol, Luna, Nenúfaro Arcángel sin Fronteras.

Me escucho y no me importaque los demás entiendan;me basta con sentirmeel alma en la madera.

Que canto para adentro,

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porque no tengo afueras.

Carta al vacío ERNESTINA DE CHAMPOURCÍN

Es escribir a alguieno lanzarse al silencio,a nadar en lo oscuro,a encender una llamaaunque ahoguen las dudas.¿Carta a lo que no existe?Hay buzones aladosque se disparan solosy un correo sin pistasni trayecto seguro.

Eludir el caminoque todos conocemos.Seguir hacia adelanteruta de los que intentanlo que nunca pensarony se sienten felicesporque hay algo distinto,porque se desvanecede pronto lo que sobray no existe el vacíosi queremos colmarlo.

Los celestiales JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

Vale más canción humilde que sinfonía sin fe. J.C.

"No todo el que dice: Señor,Señor, entrará en el reino…" (Mat., 7,21)

Después y por encima de la pared caída,de los vidrios caídos, de la puerta arrasada,cuando se alejó el eco de las detonacionesy el humo y sus olores abandonaron la ciudaddespués, cuando el orgullo se refugió en las cuevas,mordiéndose los puños para no decir nada,arriba, en los paseos, en las calles con ruina

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que el sol acariciaba con sus manos de amigo,asomaron los poetas, gente de orden, por supuesto.Es la hora, dijeron, de cantar los asuntosmaravillosamente insustanciales, es decir,el momento de olvidarnos de todo lo ocurridoy componer hermosos versos, vacíos, sí, pero sonoros,melodiosos como el laúd,que adormezcan, que transfiguren,que apacigüen los ánimos, ¡qué barbaridad!Ante tan sabia soluciónse reunieron, pues, los poetas, y en la asambleade un café, a votación, sin más preámbulo,fue Garcilaso desenterrado, llevado en andas, paseandocomo reliquia, por las aldeas y revistas,y entronizado en la capital. El verso melodioso,la palabra feliz, todos los restos,fueron comida suculenta, festín de la comunidad.Y el viento fue condecorado, y se hablóde marineros, de lluvia, de azahares,y una vez más, la soledad y el campo, como antaño,y el cauce tembloroso de los ríos,y todas las grandes maravillas, fueron, en suma, convocadas.Esto duró algún tiempo, hasta que, pocoa poco, las reservas se fueron agotando.Los poetas rendidos de cansancio, se dedicarona lanzarse sonetos, mutuamente,de mesa a mesa, en el café. Y un día, entre el fragor de los poemas, alguien dijo: Escuchad,fuera las cosas no han cambiado, nosotroshemos hecho una meritoria labor, pero no basta.Los trinos y el aroma de nuestras elegías,no han calmado las iras, el azote de Dios.

De las mesas creció un murmullorumoroso como el océano, los poetas exclamaron:Es cierto, es cierto, olvidamos a Dios, somosciegos mortales, perros heridos por su fuerza,por su justicia, cantémosle ya.

Y así el buen Dios sustituyóal viejo padre Garcilaso, y fue llamadodulce tirano, amigo, mesíaslejanísimo, sátrapa fiel, amante, guerrillero,gran parido, asidero de mi sangre, y los Oh, Tú,y los Señor, Señor, se elevaron altísimo, empujadospor los golpes de pecho en el papel,por el dolor de tantos corazones valientes.

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Y así se perduran en la actualidad.

Ésta es la historia, caballeros,de los poetas celestiales, historia claray verdadera, y cuyo ejemplo no han seguidolos poetas locos, que, perdidosen el tumulto callejero, cantan al hombre,satirizan o aman el reino de los hombres,tan pasajero, tan falaz, y en la locuralanzan gritos, pidiendo paz, pidiendo patria,pidiendo aire verdadero.

Con mis pensamientos LORENZO OLIVÁN

Con mis pensamientos, ¿soy el pez o el pescador? Yo les lanzo mis anzuelos y, cuando ya me hago ilusiones porque siento que los rondan, va uno y de un tirón me saca coleteando a una nueva realidad.

Tengo nostalgia de todo lo que no soy y remordimientos por todo lo que no he hecho. Soy todas esas cosas que me niegan.

La máscara sólo se pega a nuestra propia piel cuando ésta se encuentra en avanzado estado de descomposición y pide a gritos la máscara.

En mi alma habitan multitud de personas y cada una de ellas, a su vez, goza con la posibilidad de ser otras muchas, y así hasta la locura.

Nadar contracorriente cansa. Pero qué tristeza hay en esos troncos que se dejan llevar hacia la mar.

Avanzar en la vida como un rayo: tajante en la indecisión.

Las dudas siempre son huesos duros de roer que afilan los dientes del pensa-miento.

¿Cómo devolveré a los hombres el favor que me han hecho de abrirme bien los ojos?

El poema, como un tren ciego y seguro de sí, ha de avanzar con el ritmo de todo lo fatal. El poeta es sólo el maquinista que lo echa a andar, pero que ape-nas lo conduce. Del poema, a su vez, se sale como de los trenes antiguos, entre espesa nube blanca.

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La copla MANUEL MACHADO

Hasta que el pueblo las canta,las coplas, coplas no son,y cuando las canta el pueblo,ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,de los que escriben cantares:oír decir a la gente que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplasvayan al pueblo a parar,aunque dejen de ser tuyaspara ser de los demás.Que, al fundir el corazón en el alma popular,lo que se pierde de nombrese gana de eternidad.

De mí mismo GASPAR MARÍA DE NAVA ÁLVAREZ

¡Cuántas veces he rotoaquellos mamotretosen donde conservabamis mal forjados versos,porque me figurabaque en boca de un guerrerodisuenan las ternezasfastidian los requiebros!Pero entonces la Musa,juntando con empeñolos trozos esparcidosacá y allá en el suelo,me decía enojada:¿Quién te ha dicho que el pecho,en donde yo resido,es débil, sin aliento?Díganlo por mí Ercilla,Mendoza, Rebolledo,Garcilaso y Cadalso,

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honor de los modernos.Los unos sus laurelescon mirto entretejierony los otros con sangresellaron sus trofeos.Las almas apagadas,los cuerpos como hielono sirven para Marte,no son gratos a Venus,ni en el Parnaso encuentranel más humilde asientopues el Dios que allí mandaes todo luz y fuego.Así toma la pluma,continúa escribiendo,que la trompa y la lirasaben sonar de acuerdo.A su voz no resisto,su mandato obedezco,tomo la pluma y sólome inspira el pecho versos.

Del salón en el ángulo oscuro GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

Del salón en el ángulo oscuro,De su dueña tal vez olvidada,Silenciosa y cubierta de polvoVeíase el arpa.

¡Cuánta nota dormía en sus cuerdasComo el pájaro duerme en las ramas,Esperando la mano de nieveQue sabe arrancarlas!

—¡Ay! —pensé—; ¡cuántas veces el genioAsí duerme en el fondo del alma,Y una voz, como Lázaro, esperaQue le diga: "¡Levántate y anda!"

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Deshaced ese verso LEÓN FELIPE

Deshaced ese verso. Quitadle os caireles de la rima, el metro, la cadencia y hasta la idea misma... Aventad las palabras... y si después queda algo todavía, eso será la poesía.

Digo vivir BLAS DE OTERO

Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.(Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.)Digo vivir, vivir como si nadaHubiese de quedar de lo que escribo.

Porque escribir es viento fugitivo,Y publicar, columna arrinconada.Digo vivir, vivir a pulso, airada-Mente morir, citar desde el estribo.

Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,Abominando cuanto he escrito: escombroDel hombre aquel que fui cuando callaba.

Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obraMás inmortal: aquella fiesta bravaDel vivir y el morir. Lo demás sobra.

En el principio BLAS DE OTERO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo lo que tiré, como un anillo, al agua, si he perdido la voz en la maleza, me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo lo que era mío y resultó ser nada,

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si he segado las sombras en silencio, me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro puro y terrible de mi patria, si abrí los labios hasta desgarrármelos, me queda la palabra.

Epístola dedicada a Ortelio JOSÉ CADALSO

Desde el centro de aquestas soledades, gratas al que conoce las verdades, gratas al que conoce los engaños del mundo, y aprovecha desengaños, te envío, amado Ortelio, fino amigo, mil pruebas del descanso que consigo.

Ovidio en tristes metros se quejaba de que la suerte no le toleraba que al Tíber con sus obras se acercase, sino que al Ponto cruel le destinase; mas lo que de poeta me ha faltado para llegar de Ovidio a lo elevado, me sobra de filósofo, y pretendo tomar las cosas como van viniendo.

Oh, ¡cómo extrañarás, cuando esto veas, y sólo bagatelas aquí leas, que yo criado en facultades serias, me aplique a tan ridículas materias! Ya arqueas, ya levantas esas cejas, ya el manuscrito de la mano dejas, ¿por qué dejas los puntos importantes? y dices: «Por juguetes semejantes, ¡No sé por qué capricho tú te olvidas materias tan sublimes y escogidas!

¿Por qué no te dedicas, como es justo, a materias de más valor que gusto? Del público derecho, que estudiastes cuando tan sabias cortes visitastes; de la ciencia de Estado y los arcanos del interés de varios soberanos; en la ciencia moral, que al hombre enseña lo que en su obsequio la virtud empeña;

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de las guerreras artes que aprendistes cuando a campaña voluntario fuistes; de la ciencia de Euclides demostrable, de la física nueva deleitable, ¿no fuera más del caso que pensaras en escribir aquello que notaras?

¿Pero coplillas, y de amor? ¡Ay triste! Perdiste el poco seso que tuviste». ¿Has dicho, Ortelio, ya cuanto, enfadado, quisiste a este pobre desterrado? Pues mira, ya con fresca y quieta flema te digo que prosigo con mi tema.

De todas esas ciencias que refieres (y añade algunas otras si quisieres), yo no he sacado más que lo siguiente: escúchame, por Dios, atentamente; mas no, que más parece lo que digo relación, que no carta de un amigo. de todas las antiguas más hermosa, el primero dirá con claridades por qué dejé las altas facultades, y sólo al pasatiempo me dedico; que los leas despacio te suplico, y si conoces que razón me sobra, calla, y no juzgues que es tan necia mi obra.

Pero si acaso omites este asunto, y la crítica pasas a otro punto, cual es el que contiene la obra mía faltas contra la buena poesía, Conozco tu razón, mas oye atento; con Ovidio respondo a tu argumento: Siqua meis fuerint, ut erunt, vitiosa libellis, Excusata suo tempore, lector, habe. Exul eram; requiesque mihi non fama petita est; Mens intenta suis ne foret usque malis.

Significa (y perdona la osadía de interpretar de Ovidio la armonía, porque en la traducción es consiguiente que pierda la dulzura competente, como sucede a todos los autores en manos de mejores traductores): El tiempo en que esta obra yo compuse, las faltas que hallarás, lector, excuse. Quietud busqué, no fama, desterrado, por distraer a mi alma del cuidado.

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Adiós.

Epitafio JENARO TALENS

Fui un viejo juglar, y conté historias.Mi nombre os es indiferente.Sólo dejo constancia de mi oficio porque fue oficio quien dictó mis versos no la pequeña vida que viví, ni su dolor, ni su insignificancia. Ella murió conmigo, y aquí yace, desnuda como yo, bajo esta piedra.

Escribo GLORIA FUERTES

Escribo sin modelo a lo que salga, escribo de memoria de repente, escribo sobre mi, sobre la gente, como un trágico juego sin cartas solitario, barajo los colores los amores, las urbanas personas las violentas palabras y en vez de echarme al odio o a la calle, escribo a lo que salga.

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Hace algún tiempo en ese lugar ANTONIO MACHADO

Hace algún tiempo en ese lugarDonde hoy los bosques se visten de espinosSe oyó la voz de un poeta gritar"Caminante no hay camino,Se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.Le cubre el polvo de un país vecino.Al alejarse le vieron llorar."Caminante no hay camino,Se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.Cuando el poeta es un peregrino,Cuando de nada nos sirve rezar."Caminante no hay camino,Se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Intelijencia, dame JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Intelijencia, dameel nombre esacto de las cosas!

Que mi palabra seala cosa misma,creada por mi alma nuevamente.Que por mí vayan todoslos que no las conocen, a las cosas;que por mí vayan todoslos que ya las olvidan a las cosas;que por mí vayan todoslos mismos que las aman, a las cosas…¡Intelijencia, dameel nombre esacto, y tuyo,y suyo, y mío, de las cosas!

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Introducción GASPAR NÚÑEZ DE ARCE

¡Los tiempos son de lucha! ¿Quién concibe el ocio muelle en nuestra edad inquieta? En medio de la lid canta el poeta, el tribuno perora, el sabio escribe.

Nadie el golpe que da ni el que recibe siente, a medida que el peligro aprieta: desplómase vencido el fuerte atleta y otro al recio combate se apercibe.

La ciega multitud se precipita, invade el campo, avanza alborotada con el sordo rumor de la marea.

Y son, en el furor que nos agita, trueno y rayo la voz; el arte, espada; la ciencia, ariete; tempestad la idea.

Introducción a los sueños ANTONIO MACHADO

Leyendo un claro díamis bien amados versos,he visto en el profundoespejo de mis sueños

que una verdad divinatemblando está de miedo,y es una flor que quiereechar su aroma al viento.

El alma del poetase orienta hacia el misterio.Sólo el poeta puedemirar lo que está lejosdentro del alma, en turbioy mago sol envuelto.

En esas galerías,

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sin fondo, del recuerdo,donde las pobres gentescolgaron cual trofeoel traje de una fiestaapolillado y viejo,allí el poeta sabeel laborar eternomirar de las doradasabejas de los sueños.

Poetas, con el almaatenta al hondo cielo,en la cruel batallao en el tranquilo huerto,la nueva miel labramoscon los dolores viejos,la veste blanca y purapacientemente hacemos, y bajo el sol bruñimosel fuerte arnés de hierro.

El alma que no sueña,el enemigo espejo,proyecta nuestra imagencon un perfil grotesco.Sentimos una olade sangre, en nuestro pecho,que pasa... y sonreímos,y a laborar volvemos.

La lámpara de la poesía SALVADOR RUEDA

Desde la frente, que es lámpara lírica, desborda su acentocomo un aceite de aroma y de gracia la ardiente poesía,y a los ensalmos exhala cantando su fresca armonía,vase llenando de luz inefable la esponja del viento.

Rozan los versos como alas ungidas de lírico ungüentosobre las frentes, que se abren cual rosas de blanca alegría;y un abanico de ritmos celestes el aire deslía,cual si moviera sus plumas de magia de Dios el aliento.

Vierte en el aire la lámpara noble sus sones divinos,que goteantes de sílabas puras derraman sus trinosdesde el tazón del cerebro de lumbre que canta sonoro.

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Y revolando las almas acuden de sed abrasadascomo palomas que beben rocío y ondulan bañadasen el temblor de la fuente sube del verso de oro.

Leer, leer, leer, vivir la vida MIGUEL DE UNAMUNO

Leer, leer, leer, vivir la vidaque otros soñaron.Leer, leer, leer, el alma olvidalas cosas que pasaron.Se quedan las que quedan, las ficciones,las flores de la pluma,las solas, las humanas creaciones,el poso de la espuma.Leer, leer, leer; ¿seré lecturamañana también yo?¿Seré mi creador, mi criatura,seré lo que pasó?

El libro JOSÉ HIERRO

Irás naciendo poco a poco, día a día. Como todas las cosas que hablan hondo, será tu palabra sencilla.

A veces no sabrán qué dices. No te pidan luz. Mejor en la sombra amor se comunica.

Así, incansablemente, hila que te hila.

Más bajo, poetas, más bajoLeón Felipe Más bajo, poetas, más bajo...

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hablad más bajo no gritéis tanto no lloréis tan alto si para quejaros acercáis la vocina a vuestros labios, parecerá vuestro llanto como el de las plañideras, mercenario.

Más sencilla LEÓN FELIPE

Más sencilla... más sencilla. Sin barroquismo, sin añadidos ni ornamentos.Que se vean desnudos los maderos, desnudos y decididamente rectos.

«Los brazos en abrazo hacia la tierra, el mástil disparándose a los cielos.»

Que no haya un solo adorno que distraiga este gesto... este equilibrio humano de los dos mandamientos. Más sencilla... más sencilla... haz una cruz sencilla, carpintero.

No digáis que, agotado su tesoro GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

No digáis que, agotado su tesoro,de asuntos falta, enmudeció la lira; podrá no haber poetas; pero siemprehabrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al besopalpiten encendidas, mientras el sol las desgarradas nubesde fuego y oro vista,

mientras el aire en su regazo lleveperfumes y armonías,

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mientras haya en el mundo primavera,¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcancelas fuentes de la vida,y en el mar o en el cielo haya un abismoque al cálculo resista,

mientras la humanidad siempre avanzandono sepa a dó camina,mientras haya un misterio para el hombre,¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,sin que los labios rían;mientras se llore, sin que el llanto acudaa nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabezabatallando prosigan,mientras haya esperanzas y recuerdos,¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejenlos ojos que los miran,mientras responda el labio suspirandoal labio que suspira,

mientras sentirse puedan en un besodos almas confundidas,mientras exista una mujer hermosa,¡habrá poesía!

No me fío de la rosa PEDRO SALINAS

No me fío de la rosaDe papel,Tantas veces que la hiceYo con mis manos.Ni me fío de la otraRosa verdadera,Hija del sol y sazón,La prometida del viento.De ti que nunca te hice,De ti que nunca te hicieron,

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De ti me fío, redondoSeguro azar.

Oda a un amante de las artes de imitación MARÍA ROSA GÁLVEZ DE CABRERA

Oh tú, que protector del genio hispanoelevas la abatida lira mía,desde el obscuro seno,do el velo del olvido la cubría,hasta el supremo asiento, que previenela fama a la divina poesía;a ti consagraré tan dulce empleo;a ti que amas el arte imitadora,de la música hermana,y del alma sensible encantadora.

Seguid mi canto, de placer henchidas,cítaras de la Iberia;Amira, alzando el humillado acento,preconiza la ciencia de Helicona;y esparce por el vientolos resonantes metros de la Hesperia.

Si de la antigüedad el heroísmode los tiempo alcanza el raudo vuelo,y las puras virtudes celestialesfueron a par del mundo eternizadas,por vosotros, Poetas inmortales,nuestra edad llegaron; de los sigloslas inmensas tinieblas arrostrando,de anonadar al hombre con su famaa la huesa arrancáis el triste fuero.Tal es el arte del divino Homero.

De Homero, que en el templo venturosode las musas sentado,su nombre llevará de gente en gente,ornada de laurel la heroica frente.Él enseñó la senda de la gloriaal sublime Virgilio,y en pos de ellos el Tasose coronó en la cumbre del Parnaso.

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¡Oh! felices vosotros,genios de imitación, que de su ejemploosáis seguir la huella, vencedora;vuestra lira sonoraensalza, la virtud, destruye el vicio;y si cantáis los males, que a la tierratrajo la horrible guerra,que adula el corazón del hombre fiero;detestando las iras del combate,su mano arroja el homicida acero,odiando la victoria,que de sangre manchara su memoria.

De Melpomene augusta los furoresla Grecia nos presenta, embellecidospor sus sabios autores;ellos de pompa y majestad vestidoslos héroes de su edad eternizaron;del ciego fatalismo el duro imperioa los futuros tiempos demostraron,y abominando el crimen,dieron la compasión a la inocencia,y el sangriento terror a la violencia.

Émulas de su triunfo las nacionesus felices talentos dedicarona mover los sensibles corazones.En vano tantos siglos de ignoranciaopusieron su espacio tenebrosoa tan noble anhelar; al fin hollaronlos genios de la Italia su barbarie,y los hijos del Támesis undoso,rivales de la España,emprendieron también igual hazaña;

Corneille la atrevida mente alzandoal trágico coturno,de tantos los desvelos superando,al gran Racine demostró la sendadel trono de la regia Melpomene,el que Voltaire y Crebillon ornaron,y en la margen del Sena lo fijaron.

La lírica corona Euterpe ofrecesin competencia al tierno Metastasio;a Horacio dio Polimnia las sentenciasde la pura moral filosofía;y tú, Erato, tus versos amorososa Ovidio y a Catulo.

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A Propercio y Tibulo,hasta que Gésner con suave cantoen metros armoniosos,retrata de natura el rico manto,y su numen sencillopresta a los prados nuevo ser y brillo.

El siglo de oro de la España llega,y las sagradas musas a porfíaa los hijos del Tajo concedieronsu inspiración feliz; ellos volaronal teatro español, que embellecieroncon sus divinas gracias florecientes,abriendo la carrera,que después imitó la Europa entera.

También al bello sexo le fue dadoa la gloria aspirar; celebra Atenasa la dulce Corina;y de Safo inmortal el nuevo metrodejó de su pasión el fin terriblea la posteridad eternizado;que el mérito fue siempre desgraciado.

Tú, tierna musa, de la Galia encanto,sensible Deshoulieres, guiando el corode festivas zagalas y pastores,a Gésner imitando,de la inocencia cantas los amores;Apolo el don de ciencia, tan divina;a ti concede, a Safo y a Corina.

Eterna gloria a sus felices nombresmi lira cantará; y arrebatadaen noble emulación sus huellas sigo,admirando sus genios inmortales.¡Oh feliz elección, grato consuelode mis inmensos males!¡Oh lira bien hadada!De tu armonía el atrevido vueloresuena en la morada,donde tu protector la mente inclinaa elevar de tu numen las tareas;y como de la fuente cristalinalos humildes raudalesaspiran a llegar al Océano,cayendo de los montes despeñada,girando por el llano,corriendo entre colinas desiguales,

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las rocas evitando apresurada,hasta que en la cascadadel soberbio torrente impetuososus aguas junta, el curso facilita,y al ancho mar con él se precipita:

así mis versos por tu sabio amparola envidia vencen, y el temor desprecian.Mi genio aspira a verse colocadoen el glorioso templo de la fama;tu noble busto en él será adornadopor las virtudes, y en el duro bronce,que le sirva de basa, el justo elogioque te consagro, se verá esculpido,siendo a tu imagen de este modo unidala memoria de Amira agradecida.

El oficio del poeta JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

Contemplar las palabrassobre el papel escritas,medirlas, sopesarsu cuerpo en el conjuntodel poema, y después,igual que un artesano,separarse a mirarcómo la luz emergede la sutil textura.Así es el viejo oficiodel poeta, que comienzaen la idea, en el soplosobre el polvo infinitode la memoria, sobrela experiencia vivida,la historia, los deseos,las pasiones del hombre.

La materia del cantonos lo ha ofrecido el pueblocon su voz. Devolvamoslas palabras reunidasa su auténtico dueño.

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Otro ritmo posible JORGE RIECHMANN

Un buen versono sacia el hambre.

Un buen versono construye un jardín.

Un buen versono derriba al tirano.

Un versoen el mejor de los casos consiguecortarte la respiración(la digestión casi nunca)

y su ritmo insinúa otro ritmo posiblepara tu sangre y para los planetas.

Pago que da el mundo a los poetas DIEGO DE TORRES VILLARROEL

Dícese de Quevedo que fue claro,y que en algunas coplas está obsceno;Góngora puede ser que fuese buen,pero ya sus comentos le hacen raro.

El Calderón, que nos lo venden caro,sólo de lo amatorio fue muy llenoy nos dejó en la cómica un venenoque nos hemos bebido sin reparo.

La idea de Juan Pérez fue abatida,de Solís intrincada, ¡infeliz suerte!¡Oh, ciencia pobre! ¡Facultad perdida!

¡Mundo borracho, que al barón más fuertedespués de ajarlo, miserable, en vida,predicas estas honras en su muerte!

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Para un esteta JOSÉ HIERRO

Tú que hueles la flor de la bella palabraAcaso no comprendas las mías sin aroma.Tú que buscas el agua transparenteNo has de beber mis aguas rojas.

Tú que sigues el vuelo de la belleza, acasoNunca jamás pensaste cómo la muerte rondaNi cómo vida y muerte -agua y fuego- hermanadasVan socavando nuestra roca.

Perfección de la vida que nos talla y disponePara la perfección de la muerte remota.Y lo demás, palabras, palabras, y palabras,¡Ay, palabras maravillosas!

Tú que bebes el vino en la copa de plataNo sabes el camino de la fuente que brotaEn la piedra. No sacias tu sed en agua puraCon tus dos manos como copa.

Lo has olvidado todo porque lo sabes todo.Te crees dueño, no hermano menor de cuanto nombras.Y olvidas las raíces ("Mi obra", dices ), olvidasQue vida y muerte son tu obra.

No has venido a la tierra a poner diques y ordenEn el maravilloso desorden de las cosas.Has venido a nombrarlas, a comulgar con ellasSin alzar vallas a su gloria.

Nada te pertenece. todo es afluente, arroyo.Sus aguas en tu cauce temporal desembocan.Y hechos a un solo río os vertéis en el mar"Que es el morir", dicen las coplas.

No has venido a poner orden, dique. Has venidoA hacer moler la muela con tu agua transitoria.Tu fin no está en ti mismo ("Mi obra", dices ), olvidasQue vida y muerte son tu obra.

Y que el cantar que hoy cantas será apagado un díaPor la música de otras olas.

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El poema JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

¡No la toques ya más,que así es la rosa!

El poema sin música JOSÉ HIERRO

Dondequiera que estés, sabrás por qué digo lo que ahora digo. Sólo tú puedes comprenderlo, interpretarlo. Mi mensaje es bien sencillo: la pureza, un poco de vida, un poco de verdad, no se olvidan nunca; aunque la vida, la verdad y la pureza se nos vayan de las manos.

Escucha. Sólo para ti podrían decirse estas palabras. Sólo tú las podrás entender.

Un día, como este claro del invierno de mil novecientos cincuenta y tres, debajo de los pinos, leerás estos versos. Entonces, vivirán ellos para ti el momento desvanecido. Y estos versos habrán cumplido su misión. Cuando ya el instante que los provoca esté enterrado bajo una capa de costumbre, de pequeña felicidad, leerás estos versos, esta crónica oscura. Y pues de nada informan las palabras, como sólo apuntan lo que nosotros dos sabemos, sin expresarlo, arrojarás el libro a un lado, junto a la madeja de lana con la que tejes una prenda

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para el hijo que ha de llegarte. Y reirás de lo que sueños y palabras (la juventudinexperta, dirás) alzaron en tu alma.

Escribí confuso, aludiendo, para que nadie desentrañe el secreto. Porque si tú sientes que ya el instante ha muerto, nadie debe oír el rumor en su corazón. Cuando tú mueras, el poema habrá muerto. Cuando tú olvides, el poema habrá muerto. Es como una nota escrita en la agenda, una clave que has de entender mientras no llegue a tu regazo la felicidad que soñé para ti.

Así comprenderás que este instante debía ser arrastrado por el olvido.

Si hay poesía subterránea en mis palabras, sólo tú lo sabes. En ti ha de acabar, puesto que fuiste tú su origen.

Los demás no pueden ni deben entender, aún remotamente, lo que esto significa.

Es todo cuanto tenía que decirte.

Poesía LEÓN FELIPE

Poesía... tristeza honda y ambición del alma... ¡cuándo te darás a todos... a todos, al príncipe y al paria, a todos... sin ritmo y sin palabras!...

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La poesía es un arma cargada de futuro GABRIEL CELAYA

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio, como mágica evidencia, lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso con técnica qué puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero

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que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Qué es poesía., dices, mientras clavas GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

—¿Qué es poesía?, dices, mientras clavasEn mi pupila tu pupila azul,¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?Poesía... eres tú.

El poeta se acuerda de su vidaVicente Aleixandre Perdonadme: he dormido.Y dormir no es vivir. Paz a los hombres.Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.¿Vivir en ellas? Las palabras mueren.Bellas son al sonar, mas nunca duran.Así esta noche clara. Ayer cuando la aurorao cuando el día cumplido estira el rayofinal, ya en tu rostro acaso.Con tu pincel de luz cierra tus ojos.Duerme.La noche es larga, pero ya ha pasado.

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Sacudimiento extraño GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

Sacudimiento extrañoQue agita las ideas,Como huracán que empujaLas olas en tropel;

Murmullo que en el almaSe eleva y va creciendo,Como volcán que sordoAnuncia que va á arder;

Deformes siluetasDe seres imposibles,Paisajes que aparecenComo á través de un tul;

Colores que fundiéndoseRemedan en el aireLos átomos del Iris,Que nadan en la luz;

Ideas sin palabras,Palabras sin sentido;Cadencias que no tienenNi ritmo ni compás;

Memorias y deseosDe cosas que no existen;Accesos de alegría,Impulsos de llorar;

Actividad nerviosaQue no halla en qué emplearse;Sin riendas que le guieCaballo volador;

Locura que el espírituExalta y enardece;Embriaguez divinaDel genio creador...¡Tal es la inspiración!

Gigante voz que el caos

Ordena en el cerebro,Y entre las sombras hace

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La luz aparecer;

Brillante rienda de oro,Que poderosa enfrenaDe la exaltada menteEl volador corcel;

Hilo de luz que en hacesLos pensamientos ata;Sol que las nubes rompeY toca en el zenit;

Inteligente mano,Que en un collar de perlasConsigue las indócilesPalabras reunir;

Armonioso ritmo,Que con cadencia y númeroLas fugitivas notasEncierra en el compás;

Cincel que el bloque muerdeLa estatua modelando,Y la belleza plásticaAñade á la ideal;

Atmósfera en que giranCon orden las ideas,Cual átomos que agrupanRecóndita atracción;

Raudal en cuyas ondasSu sed la fiebre apaga;Oasis que al espírituDevuelve su vigor...¡Tal es nuestra razón!

Con ambas siempre en luchaY de ambas vencedor,Tan sólo el genio puedeA un yugo atar las dos.

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Sé todos los cuentos LEÓN FELIPE

Yo no sé muchas cosas, es verdad. Digo tan sólo lo que he visto. Y he visto: Que la cuna del hombre la mecen con cuentos, que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos, que el llanto del hombre lo taponan con cuentos, que los huesos del hombre los entierran con cuentos, y que el miedo del hombre... ha inventado todos los cuentos. Yo no sé muchas cosas, es verdad, pero me han dormido con todos los cuentos... y sé todos los cuentos.

Sir Horace Walpole LUIS ALBERTO DE CUENCA

Sentada en su retrete, Madame du Deffand recibe a Horace Walpole, su fíel corresponsal. «¿Cómo se os ha ocurrido escribir esos cuentos? Son la obra de un loco que delira, o de un necio.» «Reconozco, señora, que un cuento jeroglífico puede pasar a veces por un producto insípido, pero de ahí a pensar que su autor sea idiota... Vuestra opinión no deja de ofenderme, señora. El interés de un cuento jeroglífico estriba en desplegar un tema de pura fantasía sin plan preconcebido, improvisadamente, con el tono galante y lúdico de quienes, como yo, desconfían de la literatura. No comprendo por qué os mostráis tan obtusa.» Era otoño en París, y la luz que bañaba a los amigos era de una textura mágica.

El sobrio y el glotón CONCEPCIÓN ARENAL

Había en un lugaróndos hombres de mucha edad

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uno de gran sobriedad,y el otro, gran comilón.

La mejor salud del mundogozaba siempre el primeroestando, de enero a enerodébil y enteco el segundo.

“¿Por qué -el tragón dijo un día-comiendo yo mucho más,tú mucho más gordo estás?no lo comprendo a fe mía”

“Es -le dijo el frugal-,y muy presente lo ten,porque yo digiero bien,porque tu digieres mal”.

Haga de esto aplicaciónel pedante y presumido,si, porque mucho ha leído,cree tener instrucción.

Y siempre que ha juzgar fuere,la regla para si tome;no nutre lo se come,si no lo que se digiere.

El verso que lees JESÚS LÓPEZ PACHECO

A

El verso que lees no es verso porque yo lo escriba. Es verso porque lo lees.

B

El verso que lees no es verso porque tú lo leas. Es verso porque te lee.

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Vino primero pura JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Vino primero puravestida de inocencia; y la amé como un niño. Luego se fue vistiendode no sé qué ropajes; y la fui odiando sin saberlo Llegó a ser una reina, Fastuosa de tesoros…¡Qué iracundia de hiel y sin sentido! …Mas se fue desnudando.Y yo le sonreía. Se quedó con la túnica de su inocencia antigua. Creí de nuevo en ella.Y se quitó la túnica,y apareció desnuda toda…¡Oh pasión de mi vida, poesíadesnuda, mía para siempre!

Voy contra mi interés al confesarlo GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

Voy contra mi interés al confesarlo;No obstante, amada mía,Pienso, cual tú, que una oda sólo es buenaDe un billete del Banco al dorso escrita.No faltará algún necio que al oírloSe haga cruces y diga:—Mujer al fin del siglo diecinueve,Material y prosaica... ¡Boberías!

Voces que hacen correr cuatro poetasQue en invierno se embozan con la lira;¡Ladridos de los perros a la luna!Tú sabes y yo sé que en esta vidaCon genio es muy contado el que la escribe,Y con oro cualquiera hace poesía.

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Yo, poeta decadente MANUEL MACHADO

Yo, poeta decadente,español del siglo veinte,que los toros he elogiado,y cantadolas golfas y el aguardiente…,y la noche de Madrid,y los rincones impuros,y los vicios más oscurosde estos bisnietos del Cid:de tanta canalleríaharto estar un poco debo;ya estoy malo, y ya no bebolo que han dicho que bebía.

Porque yauna cosa es la poesíay otra cosa lo que estágrabado en el alma mía…

Grabado, lugar común.Alma, palabra gastada.Mía… No sabemos nada.Todo es conforme y según.

Yo sé un himno gigante y extraño GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

Yo sé un himno gigante y extraño que anuncia en la noche del alma una aurora, y estas páginas son de este himno cadencias que el aire dilata en la sombras.

Yo quisiera escribirlo, del hombre domando el rebelde, mezquino idioma, con palabras que fuesen a un tiempo suspiros y risas, colores y notas.

Pero en vano es luchar; que no hay cifra capaz de encerrarlo, y apenas, ¡oh hermosa! pudiera al oído, contártelo a solas.

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