ALARICO BERNARDI

RACCONTI DAL BUIO  

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RACCONTI DAL BUIO Copyright © 2013 Zerounoundici Edizioni

ISBN: 978-88-6307-681-3 Copertina: Immagine Shutterstock.com

Prima edizione Febbraio 2014 Stampato da

Logo srl Borgoricco – Padova

Questo romanzo è opera di fantasia, ogni riferimento a fatti o perso-naggi viventi o realmente esistiti è da ritenersi puramente casuale.

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I DUE VOLTI DELLA DIVERSITÀ

L’Aquila, ventidue dicembre, ore sei del mattino.

Una vocina stridula canticchia un motivetto stonato, soffoca-

to dalla spessa coltre di neve caduta durante la notte.

I candidi fiocchi hanno cessato d’imbiancare il paesaggio

circostante per espresso volere del gelo. Esso, con fredda de-

terminazione, ha disposto la fine delle evoluzioni dei minu-

scoli funamboli divenute sempre più temerarie sotto il magi-

co tendone della notte.

Percorro le strade con prudenza, affondando in buoni dieci

centimetri di soffice panna montata, mentre la figura nera

del mio Dan si staglia sulla strada lattescente.

La tiritera mi precede, raggiungendo toni acuti, oserei dire

sgradevoli. Il giovane si esprime in un’altra lingua e, oltre a

essere insopportabile, la nenia risulta incomprensibile.

Il mio cane guida è leggermente agitato dal tamburellare del-

le nocche delle sue dita sui pali metallici dei lampioni.

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Ad un tratto, una finestra al primo piano s’illumina per poi

dischiudersi e una voce fioca esclama:

«Non vedi la neve? Non posso farti ripulire il cortile… oggi

la tua scopa è inutile, mi spiace.»

La saggina della granata fruscia tra i cristalli di ghiaccio, che

imperlano la superficie delle vetture in sosta, producendo un

tintinnio sgraziato. Subito dopo, il manico legnoso

dell’arnese rovina a terra con un rumore sordo, coperto da

un solo, impressionante singhiozzo.

Guadagnarsi da vivere è difficile, come riuscire a sentirsi

parte della società… lo so bene.

Tiro fuori dalla tasca una banconota e, senza soffermarmi a

stabilirne il valore, tendo la mano intirizzita verso il ragazzo.

«No, grazie. Non accetto elemosine!» mi viene detto con de-

cisione, mentre sento una stretta amichevole alla spalla sini-

stra. Allora ritiro il braccio e, salutando, proseguo per la mia

strada.

Il portone dello stabile che costeggio si apre e qualcuno invi-

ta lo straniero a rimuovere la massa ghiacciata con una pala.

Trascorre qualche secondo… La cantilena ricomincia, ma

adesso mi soffermo ad ascoltarla… è davvero gradevole.

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IL PETTIROSSO

L’alba d’un giorno d’agosto entrava nella mia stanza da let-

to, attraverso la finestra spalancata.

I primi, deboli raggi di sole si riflettevano sul vetro d’una

bottiglia vuota, rimasta sullo scrittoio.

La notte era passata e, con essa, gli spettri che l’avevano

sconvolta. I torbidi pensieri della sera precedente erano mi-

seramente annegati in una sconsiderata quantità d’alcool.

Una fastidiosa sensazione di nausea metteva sottosopra il

mio stomaco, costringendomi ad assumere una posizione fe-

tale.

Il turchino del cielo si faceva sempre più intenso, mentre un

vento leggero agitava i rami del pino piantato dal nonno di

mio padre in prossimità dell’angolo sinistro del giardino.

Il timido canto d’un pettirosso ondeggiava tra il muro di cin-

ta e la cima dell’albero, modulando irripetibili melodie.

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Ad un tratto il verso gioioso dell’uccellino cambiò tonalità,

divenendo simile a un’accorata, quanto flebile richiesta

d’aiuto. Un maldestro battito d’ali, un volo indeciso furono

le ultime immagini che riuscii a cogliere, prima che il petti-

rosso si rifugiasse tra i folti rami del pino.

Nella fatata atmosfera della natura, allora, iniziò un dialogo

tra il volatile e la conifera, che chiese: «Cosa ti succede, per-

ché hai smesso di cantare? Racconta! Forse posso aiutarti.

Mio cugino il cipresso sostiene che solo alla morte non c’é

rimedio! Se vuoi sfogarti... fallo. Ti farà bene.»

Il vecchio amico aveva creato le condizioni ideali perché il

pettirosso si aprisse a lui con estrema franchezza: «Niente...

un dolore sordo e improvviso alla zampina mi ha costretto a

fermarmi qui. Spero passi subito. Che sfortuna! Questa sera

avrei dovuto incontrare un’amica molto aff...»

Il pino lo interruppe: «Lasciati visitare da un medico, saprà

dirti con esattezza cosa fare.»

«Ne ho già consultato qualcuno e, a quanto pare, dovrò im-

parare a convivere con questo fastidioso dolore. La cosa non

mi piace, sai? Sono nel pieno della gioventù e affidarmi al

caso mi sembra una sorta di punizione immeritata, una for-

ma di degenerazione del corpo in un’età in cui dovrebbe da-

re il meglio. Forse se consultassi un altro ortopedico... chis-

sà.»

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Il pino annuì: «Sono d’accordo, ma si deve procedere in fret-

ta. Le cose non vanno mai trascinate alla lunga. La tua ami-

chetta dal rosso piumaggio aspetterà! Adesso devi guarire.

Boby ti accompagnerà. A dopo.»

Il cane da tartufi accorse prontamente al richiamo

dell’albero e, preso il leggero fardello sulla schiena, si dires-

se verso lo studio dello specialista, situato sul monte Sirente.

Il professor Gufo li attendeva. Aveva già inforcato un grosso

paio di occhiali gialli per darsi un tono ulteriore di profes-

sionalità. Aprì loro la porta e, con un certo sussiego, doman-

dò: «Chi di voi deve essere visitato? Se si tratta di lei…»

aggiunse rivolgendosi a Boby «…non posso aiutarla. La mia

specializzazione è sulle ossa cave, per l’appunto quelle degli

uccelli.»

Il pettirosso interloquì: «Sono io che soffro, mi duole la

zampina destra e non riesco a muoverla con la scioltezza di

sempre. Mi dia un’occhiata, so che lei affronta le cose con

competenza. Devo sapere se c’é un rimedio al mio proble-

ma.»

Il professore si avvicinò al malato, iniziando a piegare l’arto

con determinazione, poi si attardò a palpare con maestria,

finché rimase immobile, come se tentasse di raccogliere le

idee in un pensiero logico e comprensibile al pettirosso.

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Dopo qualche secondo, il professor Gufo spiegò flemmati-

camente: «Una semplice artroscopìa risolverà

l’inconveniente. Si tratta di una nuova tecnica chirurgica che

permette di ritornare in forma in poco tempo. Vorrei esegui-

re l’intervento tra quindici giorni.»

Il pettirosso lanciò uno sguardo in direzione di Boby, quasi

cercasse in lui il parere dell’amico pino. Il cane lo fissava

con dolcezza, lasciando trasparire dagli occhi grandi ed e-

spressivi un palese entusiasmo. «Va bene. Tra quindici gior-

ni sarò da lei. Arrivederci» esclamò l’uccellino, rincuorato

dalla sicurezza del luminare e dal lampo di approvazione

colto negli occhi di Boby.

Questi lo riprese in groppa riaccompagnandolo dal pino, poi,

salutati gli amici, tornò a casa dove trovò il padrone, preoc-

cupato per la sua incomprensibile scomparsa.

L’albero stette ad ascoltare attentamente il racconto del pic-

colo amico alato e, piegata la cima a un’improvvisa folata di

vento, commentò: «Ecco quello che ci vuole: fermezza. Il

professor Gufo ne ha da vendere e, in tutta sincerità, il suo

modo di fare infonde coraggio. Non ti resta che attendere.»

Tutto andò per il verso giusto. L’artroscopìa fu breve, quasi

indolore, la convalescenza trascorse senza troppi imprevisti

e la guarigione tanto attesa arrivò. Il pettirosso tornò a svo-

lazzare nei pressi di casa mia con il suo garrulo canto.

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Io, invece, avevo appreso che sarei divenuto cieco di lì a po-

co. Non avrei potuto più bearmi della bellezza dei paesaggi

che la natura ama proporre, né delle forme tornite di un cor-

po femminile. Avrei dovuto soltanto immaginare il viso di

mia moglie o quello dei miei figli. Rassegnarmi a vivere di

ricordi, cercando di richiamare le immagini conosciute alla

mente, sperando in una nitidezza duratura. Dipendere dagli

altri per qualsiasi motivo rappresentava uno dei tanti drammi

che si affacciavano all’orizzonte del mio triste futuro. Avevo

scoperto che l’alcool non aiutava e che il male che mi ruba-

va la vista era incurabile, lento, inesorabile. Perché, allora,

continuare a vivere? Mentre ero immerso in questi pensieri,

uscivo nel giardino e mi avvicinavo al pino, tenendo in ma-

no una corda lunga e robusta. Avevo deciso di porre fine alla

mia vita. Cercavo il ramo più forte che avesse la capacità di

sopportare il mio peso, quando il pettirosso mi si poggiò sul-

la spalla, iniziando a parlarmi: «Non farlo! So cosa vuol dire

sentirsi inutili, sopportati dagli altri, prigionieri d’una malat-

tia. Ho imparato, però, che c’è una soluzione a ogni proble-

ma. Mi rendo conto che il tuo è molto pesante da affrontare

e, per questo, mi vorrei proporre in veste di aiutante, che ne

pensi?

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Mi sostituirei ai tuoi occhi, rimanendo sulla tua spalla! Sono

abbastanza bravo nel descrivere le situazioni e le persone,

fidati.»

Credevo di sognare, ma il pettirosso aveva parlato veramen-

te, non ero ancora impazzito.

Il sortilegio di madre natura si era compiuto per l’ennesima

volta, tendendo una mano a chi non riusciva a individuare il

sentiero che gli era stato assegnato.

Rimasi a pensare, poi decisi che era giunto il momento di ri-

spondere: «Uccellino generoso, ti ringrazio. Non posso con-

dannarti a vivere in simbiosi con me. Non sopporterei che un

altro essere debba vivere con delle limitazioni che si è impo-

sto per rendere la mia sofferenza più o meno accettabile. Sa-

rebbe ingiusto.»

Ritornai sui miei passi, pronto a misurarmi con le sfide che

la cecità mi aveva riservato. Il sole, affacciatosi tra due nubi

di piombo, illuminò il sorriso fugace che stranamente mi

modellava le labbra.

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L’EUFORIA DEL NATALE

Tra qualche giorno è Natale. Ero sul punto di dimenticarlo.

Non avrei potuto, c’è sempre qualcosa o qualcuno che te lo

rammenta. L’abete, infiocchettato da vezzosità luminose o lo

sguardo estatico di un bimbo davanti alla vetrina di un nego-

zio di giocattoli. Dimenticavo… e la corsa ai regali?

La sacrosanta tradizione del dono a ogni costo, dove la met-

tiamo? Non si può certo abolire, che Natale sarebbe?

Per non parlare dei “trofei” acquistati all’ultimo minuto,

mentre la bancarella sta rimettendo le sue cianfrusaglie nel

furgoncino. Il vanto di essersene impossessati, la gloria in-

neggiata da chi ha fatto compere ordinarie e ora è galvaniz-

zato dall’abilità altrui, non avrebbero ragion d’essere se non

ci fosse la Festa delle feste.

Nelle chiese vedi donne ancora giovani, lontane dal fiore

della gioventù, che costruiscono presepi straordinari, impie-

gando tutto il loro tempo libero.

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Un tempo che avrebbero potuto trascorrere pensando alla so-

litudine che è stata regalata loro e che tentano vanamente di

riciclare. Le solitudini del Natale… Già… esistono

anch’esse. Sono nascoste da quelle che ti spingono a esibirti,

come un giocoliere improvvisato, nel tendone multicolore

del Circo di Babbo Natale. La povertà di una mangiatoia, la

semplicità di un bue e di un asinello, l’innocenza di un bam-

bino e la gioia dei suoi genitori sono scivolati

nell’indifferenza, abbagliati dalle luminarie, assordati dal

frastuono degli uomini contemporanei.

Ida è cieca, non può essere distratta dall’euforia del Natale,

non ha tempo per attendere la visita di qualcuno che non

verrà. La cercheranno soltanto quando il rito si sarà consu-

mato, quando le lacrime non serviranno più a simulare la-

ghetti di montagna nel contesto d’un presepe. L’euforia del

Natale, allora, farà in modo che i panni laceri del povero ve-

stano lo spaventapasseri, mentre il gioco più interessante e

costoso spiccherà tra le mani del bimbo malato.

Il Natale è anche questo: sognare un mondo migliore.

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LA BEFFA DELL’INDIFFERENZA

Una sera d’estate sedevo sugli scogli, mentre il tramonto in-

fuocato regalava alle onde marine colori indefiniti.

La sfera vermiglia del sole s’immergeva inesorabilmente

nelle acque tumultuose, insanguinando l’inerme battigia. Il

profumo intenso della salsedine saturava lentamente l’aria,

riversandosi sulla mia fronte, sulle mie guance barbute e sul-

la maglia di cotone bianco tirata fuori dal guardaroba poche

ore prima.

Volsi lo sguardo in alto, restando a fissare il grandioso balu-

ardo di nuvole di piombo che galleggiava nel cielo, trafitto

da una luce incolore.

A breve, la notte sarebbe piombata sulla scogliera, immer-

gendo ogni cosa in un silenzio incantato.

D’un tratto, una brezza incessante iniziò a spirare

dall’orizzonte. Proprio da quella direzione mi sembrò

d’intravedere una sagoma scura, sospinta dalla marea. Gab-

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biani impazziti volteggiavano intorno a essa, lanciando grida

strazianti che laceravano il cuore. L’insenatura alla mia de-

stra era deserta, pronta ad accogliere quell’ombra indistinta,

quell’oggetto misterioso che stentava ad approdare. Mi misi

in piedi, tentando di dare un nome alla figura che avanzava

verso la costa.

Un veliero senza timoniere sfiorava il pelo dell’acqua, la-

sciando dietro di sé una scia luminosa.

Il vento gonfiava le sue vele diafane, mentre il languido

chiarore della luna lambiva la tolda inondando un gruppo di

persone in attesa dello sbarco.

La baia si preparava a ospitare lo straordinario vascello,

mentre rifletteva, sul suo specchio incrinato, le scintillanti

sbavature delle stelle.

Pensai d’essere nel bel mezzo d’un sogno, d’un sortilegio,

d’una vera e propria allucinazione, ma il mormorio dei pas-

seggeri mi convinse del contrario. Mi trovavo a vivere

un’esperienza eccezionale, naufrago alla deriva del tempo e

dello spazio.

Dal mio osservatorio naturale, potevo scorgere alcuni parti-

colari difficilmente visibili da lontano. Scoprii, allora, che

alla guida del battello c’era qualcuno coperto da un saio, rea-

lizzato con lo stesso tessuto inconsistente delle vele. La gen-

te in coperta aveva un’espressione triste e terrorizzata, quasi

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fosse sfuggita a una catastrofe, a una calamità naturale. In

quello spazio di pochi metri quadri, sofferenza e mistero riu-

scivano a coesistere, trasmettendo impressioni dissonanti.

«Dove sono i soccorritori? Non vedo nessuno… Mia figlia

doveva essere a bordo, ma… non riesco a trovarla. Qualcuno

mi aiuti!» urlava una donna non più giovane, guardandosi

intorno, con lo sguardo perso nel nulla.

«Siamo stati costretti a evacuare le nostre case, senza alcun

preavviso, senza spiegazioni… Dicevano che si sarebbe ve-

rificata un’immane tragedia… non so cosa pensare» aggiun-

se un uomo sulla cinquantina, scuotendo il capo, quasi vo-

lesse scrollarsi di dosso l’ansia e l’umidità salmastra che gli

imperlava il viso.

«La cosa più importante è essere sfuggiti alla morte… A-

vremo presto delle notizie più precise. Non disperiamo!»

soggiunse un giovane pieno d’ottimismo, volgendosi verso i

marinai alle prese con le operazioni di sbarco.

La piccola folla cominciò a scendere dalla ”Fatua”, rima-

nendo assiepata sulla sabbia.

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Una volta che l’ultimo passeggero raggiunse i compagni,

l’equipaggio del natante s’affrettò a prendere il largo, nono-

stante la linea dell’orizzonte fosse divenuta ormai indistin-

guibile.

La ”Fatua”, veliero fantasma, insieme ai suoi oscuri marinai,

era scomparsa, quasi fosse stata inghiottita dal denso inchio-

stro nero della notte.

La dimensione irreale dalla quale era giunta la chiamava a

sé, facendole strada tra il grottesco e l’assurdo, consentendo-

le di valicare i confini della realtà.

Sulla spiaggia si aggiravano una cinquantina di superstiti

d’una disgrazia ancora tutta da definire, meravigliati

dall’imprevista partenza della nave.

I soccorsi tardavano a intervenire, consentendo al rumore

della risacca d’interporsi tra le convulse conversazioni tele-

foniche degli sfollati. Sembrava che tutti ignorassero quella

realtà che andava assumendo, con il passare del tempo, una

connotazione irrazionale.

I telefonini venivano riposti, a poco a poco, nelle rispettive

custodie e il panico iniziava a serpeggiare tra quelle persone

provate nel corpo e nello spirito.

Nel Paese dal quale erano stati allontanati, le novità erano

scarse, incomplete e le telecomunicazioni fortemente distur-

bate. Nulla trapelava sull’entità dell’evento disastroso pre-

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annunciato, mentre il Governo di Levitas taceva, come se

fosse all'oscuro dell’invio di quei profughi sulle coste meri-

dionali della Sicilia.

«Non riusciamo a capire cosa sia veramente accaduto, ma

questa è la pura verità… mi creda!» chiarì un vecchio dalla

lunga barba bianca, trattenendo le lacrime a fatica.

Mi fissava con uno sguardo febbricitante, tentando di fugare

ogni dubbio sulla sua posizione e su quella dei suoi compa-

gni di sventura.

Raggiungere quella gente era stato un gesto spontaneo, natu-

rale, un impulso proveniente dal profondo dell’animo, da

quella sensibilità che, spesso, mi aveva trascinato nel bel

mezzo di situazioni a dir poco complicate.

Gli occhi lucidi del vegliardo riuscivano a narrare impieto-

samente i timori, le preoccupazioni, gli affanni di cui erano

stati testimoni, riproponendoli in una sorta di cortometraggio

dai fotogrammi sfocati.

Nel frattempo, un vento di scirocco aveva iniziato a soffiare,

impregnando l’aria di minuscole gocce d’acqua simili a ru-

giada. L’umidità penetrava nelle ossa, lasciandoci in balia

della morsa d’un freddo innaturale. Volsi il capo in direzio-

ne d’una pineta che sovrastava gli scogli e un’idea mi balenò

nella mente, offuscata sino ad allora dall’emotività. Pregai

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alcuni ragazzi di seguirmi, raggiungendo in pochi minuti il

boschetto. Presi a staccare i rami più secchi dai tronchi delle

conifere, imitato prontamente dai volontari al mio seguito.

In poco tempo trasportammo una discreta quantità di legna

da ardere sulla spiaggia, accendendo un provvidenziale falò.

Le vivide lingue di fuoco squarciavano le tenebre, mentre

scintille aranciate si riverberavano nel cielo di pece. Gli a-

stanti si accovacciarono intorno al fuoco, tentando di coglie-

re, tra quelle braci ardenti, la rassicurante entità della spe-

ranza.

In quel momento, ricordai d’aver conosciuto, qualche mese

prima, uno dei funzionari del Centro d’Accoglienza per im-

migrati di Aviana, una cittadina a pochi chilometri dal luogo

in cui mi trovavo, e pensai di contattarlo. Mentre mi accin-

gevo a prendere il telefonino dalla tasca dei jeans, fui assali-

to da una giustificata esitazione. Mezzanotte era passata da

un pezzo e disturbare una persona nel cuore della notte mi

sembrava inopportuno. Non potevo, però, restare a guardare,

ad attendere che il fuoco si spegnesse, abbandonando quella

gente intirizzita al proprio destino. Digitai, tremando, il nu-

mero del mio conoscente e rimasi ad aspettare una sua rispo-

sta. Dopo alcuni secondi, una voce assonnata bofonchiò dei

monosillabi incomprensibili che presto si trasformarono in

parole di senso compiuto: «Pronto… con chi parlo? Spero

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che ci sia una valida ragione per avermi svegliato a

quest’ora!»

«La prego di accettare le mie scuse, ma mi sono venuto a

trovare casualmente in una situazione che credo la riguardi e

che dovrebbe essere risolta il prima possibile. Nella baia di

Tamurri sono sbarcati dei profughi, provenienti dallo Stato

di Levitas. Sono arrivati qui senza cibo, né acqua… Circa

cinquanta persone, compresi donne e bambini. Ci siamo co-

nosciuti in ben altre circostanze e non sapevo a chi rivol-

germi se non a lei… Da solo non saprei come rendermi uti-

le!»

«Capisco… Mi dia il tempo di organizzare gli aiuti necessari

e saremo lì. Ci attenda sulla Provinciale… sarà più facile in-

dividuarvi. Quando ci incontreremo mi ricorderà dove e co-

me ci siamo conosciuti. A presto e… grazie!» concluse

l’uomo, troncando bruscamente la conversazione.

«Venga, ci sono delle novità! Abbiamo avuto una spiegazio-

ne da Levitas… Ci troviamo in un bel pasticcio. Pare che

qualcuno sia impazzito o abbia bevuto qualche bicchiere di

troppo… E’ inaudito!» gridò rabbiosamente l’anziano dalla

barba candida, divenuto ormai il portavoce del gruppo.

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Mi avvicinai con passo incerto agli sfollati, mentre il cuore

mi martellava inesorabilmente le tempie.

Ero ansioso di conoscere l’accaduto e, nello stesso tempo,

mi rifiutavo di scoprire la fondatezza delle mie supposizioni.

L’anziano, ancora con il cellulare in mano, iniziò a parlare

in tono perentorio: «Il Governo di Levitas non ha voluto

metterci in salvo, ma, al contrario, si è arrogato il diritto

d’esiliarci dal nostro Paese usando l’inganno. La motivazio-

ne è vergognosa: tutti noi ci siamo macchiati di un unico

quanto riprovevole crimine, quello d’aver avuto nei confron-

ti del nostro prossimo un atteggiamento generoso, compren-

sivo, sensibile, indulgente, contrario al sentimento riprove-

vole, dilagante nella nostra società: l’indifferenza. Questa è

stata la sola catastrofe verificatasi nella nostra Terra. Non ho

parole per definire un’ingiustizia di tale genere. Concludo il

mio intervento, certo d’interpretare il pensiero di ognuno di

voi. Siamo orgogliosi di essere considerati dei criminali.»

Un applauso interminabile si levò dalla folla rimasta in piedi

ad ascoltare l’eloquente chiarimento del vecchio conterrane-

o.

Il mio corpo era accanto a loro, ma la mente rincorreva quei

pensieri, presenti già da tempo, sulla soglia del dubbio. Il

nome della Nazione non era altro che la traduzione dalla lin-

gua latina della parola “leggerezza”, mentre il tessuto delle

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vele, le divise dei marinai e la nave stessa potevano definirsi

inconsistenti, fatui. I fatti sembravano essere frutto di oniri-

che allucinazioni, ma, in realtà, tutto era maledettamente

lampante.

In quel mentre, ricordai l’appuntamento sulla Strada Provin-

ciale con la squadra di soccorso e mi diressi verso la sommi-

tà della scogliera. Superati i primi massi, iniziai a percorrere

un sentiero ghiaioso scavato nella roccia, facendo attenzione

a non scivolare. La luce verdastra della luna andava sce-

mando e, con essa, i contorni del paesaggio che mi circon-

dava. Il cielo stellato sembrava capovolgersi, risucchiando-

mi in un vortice tenebroso.

Una spessa nebbia m’impediva di vedere a un palmo dal na-

so, procurandomi un’indescrivibile sensazione d’asfissia.

Arrestai, allora, il mio cammino, realizzando d’aver perso

completamente la vista. Senza voltarmi urlai a squarciagola:

«Aiutatemi! Non vedo… Non vedo più!»

La mia invocazione echeggiò nell’etere non ricevendo rispo-

sta. Rimasi ad ascoltare, sperando di percepire l’avvicinarsi

di qualcuno, ma il mio udito captò esclusivamente il caden-

zato rumore della risacca. Per l’ennesima volta la superficia-

lità, l’indifferenza, la leggerezza avevano vinto, beffando chi

le aveva rinnegate da sempre.

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Il suono molesto della sveglia mi riportò nella camera da let-

to, abbracciato alla mia cecità, inseparabile compagna di

un’esistenza tutta da vivere.

Fine anteprima. Continua... Disponibile anche in ebook a 3,99 euro da marzo-aprile 2014