POGRAMA RADIO WEB EDICIÓN 19 – Ingrid Odgers

ANDROS – CHILE

Dos hombres solos en un comedor

Tal vez alguien lea esta botella con letras madrugadas(es difícil ver a alguien desde este faro).

Una vez pasé una navidad junto a mi abuelo(mi madre estaba vetada, sólo era mi vida y la de él).

Esa nochemala concluí que dos hombres solos en un comedorpueden estar casi más solos que estando solos solos.

Pero este faro este faro este faroy el árbol de Teillier unos tres patios a la derecha

pero esta noche (como leía este día:"espantosa en su semejanza" con cada otra noche)

pero ver a la pequeña gigante entre trescientos mil santiaguinosy no sentirlos, y querer siempre el útero de Dios como si fuera un poncho de castillabajo el aguacero cortante de este sofocante inviernoen que Sting no deja de recordarme que está en mi triste esencia de alma en pena con jeans.

No es poema, son puras palabras. No lo juzguen bien o mal escritomejor háganme cariño rozándome las manos de ermitaño.

MARTA MANRÍQUEZ - CHILE

OTROS INVIERNOS

Otros inviernos la lluviame escoltó hasta tu casaempapandome la ropay mojando mis zapatos

Otros inviernos me recibistecon tu boina negra puestame llevaste al salòn de mùsicay pusimos a secar los zapatosdebajo de la estufa

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Otros inviernos tocasteuna nueva melodìa para miy compartiste conmigotazas de cafè y caricias

Otros inviernos el lodomanchò mis pantalonesal correr yo locamentebajo la tormentaa tus brazos

Otros inviernos hice caso omisodel agua, del barro , del viento, del frìootros inviernos , amoryo estaba contigoy tù estabas conmigo

Otros inviernos, otroseste de ahorasin tise muere de frío

JUAN PABLO CIFUENTES - LOS ANGELES, CHILEDESENFRENO.

La caricia se ausenta en cúmulos y gemidos

Los gemidos recorren las largas avenidas del silencio

Que permanece tranquilo ante nuestro libertinaje

Que no dice nada, que no mira

Que respeta nuestro sufrimiento,

Nuestra vorágine columna invertebrada

De recuerdos flagelados del pasado

Angustioso que plantamos

Un viejo día como una semilla

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De esperanza en los suelos magullados

De tanta hipocresía vida rutinaria.

Es en estas condiciones,

En medio de estas alternativas

Navega mi alma por aguas profundas

Profundos sentimientos no me acechan

Últimamente todo se torna vacío

Prefería lo oscuro, el vacío angustia

Angustia la vida, angustia la muerte

Angustian los hombres, angustian los sueños

Y qué diremos de las fantasías noches

De los ideales días

De los atardeceres esperanzadores

Que han brotado de una mente

Que busca, busca y busca

Para terminar enterrados en el olvido

De una palabra imprudente

De una región transparente

De una nación transparente

De una poesía transparente

Y así…

Aparece el desenfreno

No hay desaceleración

No hay intermedios entre tu nombre

Y mi imprudente apellido seminal

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Gozamos de salud

Pero nos encanta la enfermedad

Esa inquietante incertidumbre

De encontrar un día nublado

Que sea eternamente eterno.

YVETTE GUEVARA - CUBA

Recetas para Eva: fritura de serpiente

Se trata de dar vueltas para saquear la estirpela raza de tu madre en sus primeros bordeshacer girar su candidez por tus manzanasmientras se escucha el repicar de tus taconescomo si Dios metiera el dedo en tu sonajao un novicio en deleite oyera a cascanueces.Se trata de lucir la gema efervescentecentella en la penumbra del cosmos más cercanoel insignificantetransitar con el cuerpo vejado de placeres minúsculosy sin ahogarse franquear el comején del díay vomitar sin escrúpulos la amnesia de las preces.Se trata de erigir un mapa de tus alrededoresun Made in tú, Emperatriz, tallado en siete idiomasy allí donde vislumbras los lapsos obsesivoshincar la latitud de tus pezones e inventar la canción que alumbre tu quincalla.Se trata de carrozas de seda debajo de tus garraspara resucitar sagaz cada burbujaeclipsar la tradición cagando resplandorespromoviendo tu ignorancia y tu perfumee ir lactando como a feto las clausurasenderezando con tu lengua las espadas.

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Premio

Mi poesía es ingenua:le pego y me sonríe.

Casilandia

Para Alex y David

Hijo sé ambidiestroten en los puños un ecuador de nexos dislocadoen la anuencia global, totalitaria,un aguijón dejado cual posdata.Guíñame un ojosin levantar los tuyos hacia el cielocuando sepas que hay muchos occidentesy ese día seré Isla entre los hielos de Ginebra.

¿Te conté de la cara del Registroante tus once libras de mundo inexplorado,mi placenta viajera por las Razas del Hombre?¿Te conté de los jaféticos ojos de la paloma obstetra?Tú eras el símbolo guirigay que en cámara apuradales deshace el tablerodonde la reina borda en punto cruz una repúblicay el rey broncea en erizada de óperala exacción puritana de un diablo indiferente.

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Hijo sé viceversa y paria de la Euroracuando agosto rubicundo chantajeela infinita variante del Nosotros.

De un amor en la Habana que no fue por un tilín de milenio

Hubiera arañado contigo cualquier cosa:hasta un cartón de huevos,mordido cualquier cosa:el polvo, el cordobán, los ojos de Canelo.Hurtado a la heredad aquella estrellapara ponerle melodía a tu bolerome hubiera dado un fly por Hojalata,para sembrar contigo dos helechos,y así plantar el árbol que nos correspondía.Hubiera fraguado mis ovarios en bronce,chillado en catedrales derretidas,traicionado.tatuado un corazón con dos alitas,tomado guafarina.Fuera rehén por ti, sentada en la pacienciareina de las baldeadas de desgraciael sábado y el martes,con aquel famoso aspirador que Silvio prometía.Por fraguar la espuma en tu cervezay salvar algún aniversario,¡hasta hubiera soportado dos sin días sin corriente!recitado el Cisne de memoria, gastado las chancletas.Por ti yo pude ser chofer de aplasta vaticiniosaquellas bicicletas con caballos humanos,y me hubiera bebido un cocimiento,ripiao’ los bolsillos de alguna bata’ecasaPor ti, contigo, chino: pan con panRegla, Bacuranao,coten de contingencias despeinando discursossoltando siluetas y rolos lugareños

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despotricando al viento.Y hubiera deportado los bichos de los trastos,dormido en un colchón que no merece nombrebrincado el aguacero, el charco, cualquier cosa,(¡recuerdas Cualquier Cosa, aquel terrible sitio sin grafías!)la estirpe de Lázaros que nunca marcharán,sería leña y comino para tus frijoles,y la verdad, jabón para limpiar pupilas.La vida oliera a sopa en una cuartería,se vestiría un espejo de azogue carcomidoante un perro del color de un cielo que no existe.

Cenicienta

En la tierra del sueñocontó mi abuela sus lentejasmás allá de las doce

y quedó agachadoel sortilegioy los granos desbordaronel arcay cubrieron los días,

más allá de las doce.

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Ofensiva contra la genética

A toutes les mères aux portes des écoles

Había una vez, centuplicada, Madame Arte-Misay Monsieur el Ministro de Asuntos por Orden Alfabéticoy secos de alumbramientos sin atinar el óvulo perfectocomo si la genética supiera del falso cerco de las nochesbajo el beneplácito burlón de esas vendimias del señorBonaparte, la costilla llamada a ser Impar entre los Pares.Fueron muchos soldaditos desplomados y tajos al escudofueron muchos contables y boqueadas de párrocoy siguió siendo bruto Prometeo, aplicando la esgrima frente al piano.¡Qué hacer de estos gajos tristes, como malas copias!¡no hay armiño que subsane el descalabro! ¡No hay ortodoxia que soporte!Desesperaron los ortofonistas, rondaron las máscaras de hierro sin postigos,y monjes de castidad dudosa llenaron su cuarto de centauros.Más, siguió siendo bruto Prometeo…

Concierto para edades en Mí mayor

Dice mi madre que tuve quince años con sus aspavientos que bifurcan la inocencia y los menstruos ¿o los monstruos? los del armario y los de La Leonera,La Leonera es un bar sin horarios donde berrea la muerte

los hombres de mi pueblo desarreglanel hígado y la confianza,y regresan a casa con la muertechirriándoles el órganoy sin hígado.

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Dice mi madre que tuve quince años y hay fotos que pueden confirmarlo.¿Por qué en los poemas de apertura “el aire es siempre limpio”? ¿Por qué la infancia es siempre una pregunta? Llegué a esa edad en bicicleta turbia, el tutú rosado manchado con aceites y opté por el desasosiego de la escarcha que no será enaltecida en elegías.Dice mi madre que un madrigal estuvo esperándome en el contiguo quicio, un ¡tan bonita!que no dejé a la vida regalarme y a bolina mi rol mayor cual papalote.Dice mi madre que en el número quince, al doblar la niñez, debí ponerle candado al velocípedo, por que la ingenuidad es a partir de allí una depravación imperdonable.Dice mi madre que el léxico de pasionaria con que he ido tildando de sumiso a los reptilesno redime mi casta de niña blanca con vestido provinciano de cola sempiterna,de niña que va como enojada pateándole el hígado a la muerte,que no tengo que beber en La Leonera, que la fe es un retiro incandescentepara rugirle al hombre al pasar por el aro de fuego, al dar la pata.Dice mi madre que de nada me ha servido el feminismo. El zumo de un orgasmo, la caricia oblicua que luego se dispersa.

Dice mi madre que tuve quince años y sigue siendo la infancia una pregunta.

Sementerio

Si fuera ternura y no ternera

Un delta vaginalla paz excede

mujerque limpia el sobresaltocon sus aguasal hombre que deshizosu rayo extravagante.

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La Ínsula de Elpis

A mi puebloa su repartición equitativa de la miseria

Cancerbero

¿y si nosotros fuéramos el objeto absurdo?¿y si el sujeto fuera la vida dentro y más allá de nosotros?Cancerberocual pájaro invisible que brota de entre biombosserá la realidad un bisbiseo de hombre compactadoun pájaro sonoro a muchedumbrepájaro momentáneopájaro carpe diemy no sabrás quién faltaporque tu ojo habrá perdidoel don de ver la ausencia.

Off - side

a los aforismos, por su Kafka

Cuando fui hombre, viví cerca de los pájaros.Cuando fui pájaro, viví cerca de los hombres.

Cuando fui hombre intenté volar,cuando fui pájaro intenté ser hombre.

Cuando fui hombre Pájaro viví en medio del maíz,con la paja tensada de mis brazosatados a una estaca,

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y fueron jugosas las mazorcas.Cuando fui Pájaro hombre viví amandoen el vitral de un temploa una palomauna paloma a punto de escaparhacia la certidumbre.

Dania DÀlfonso

Monólogo del Inocente

He soñado que un amigo me enviaba debajo de su piel de sombrami suerte de volar al espacio dejando a la isla como un puntico de luces en el horizontepero la envidia de mi amigo resbala como las aguas al arrecife musgoso e impaciente por hacerse arenasi supiera que desde mi torbellino de angustiaque desde la dudahe tenido que alejar el desgastado deseo del amorhe tenido que matar el ansiael crepúsculo enamorado junto al ríohe tenido que jugar con la corrientedejarme llevar por la marea del azarquebrarme como se quiebra un perro ante el abandono de su dueño.He tenido que llorar en desconsuelollenarme de música para no pensar en el hueco, el desvaríohe tenido que inventarme una sonrisa y reconquistarme frente al espejohe tenido que vivir con un fantasma que me amaque me mimaque disfruta en la noche de mi lengua oníricame tienta con caricias prohibidasel cuerpo de mujer que oculto bajo la tempestadbajo la máscara de las estrellas.He tenido que inventarme otra vezy tragarme la voz,

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que no se oiga ni siquiera suave la congojaporque aquel que escucha tu quejapuede morir y después odiarte por tu incompetenciaporque le pareces débil,tontosufriente.- Porque hay que volversepoco a poco de acero, trocar el cerebro en manojo de cablescon chips programados contra todo sacrificiode esos es el mundo, del que se ha trocado en autómatay ha luchado para matar su dichosa sensibilidadcomiendo plástico desde chiquitode esos es el mundo, del que se llena su espíritu de bolas vacías,de ritmos vacíos, de canciones vacías, de corazón vacío, del espacio vacío masticando airey ya, convertidos en globitos, matar para seguir viviendo.

Es esto lo que hay más allá de la isla...sin embargo... ¿qué es lo que anhelo en medio de la angustia?¿qué había entre la distancia desde la casa a la escueladesde la escuela a la playa?¿qué existía entre los autobuses y la espera?-¿qué había?-¿qué había entre el cansancio y las tormentas-¿qué había?-¿qué había entre la multitud, las calles, los arbustos- ¿qué había?- ¿qué había entre las ilusiones y la soledad?

-¿qué había entre canción y canción?-¿ qué había?baños con flores, perfumes, cascarillala búsqueda de alguien parecido a aquel fantasma,no mentirle jamás a mi alma, sonrisas, aplausos, té con limóny charlas y poesías y hermosas pinturas y bardos y guitarras , trova hasta el cántico del gallo.Una vida bohemia y dulce oscurecida por el llanto de la prisael compromiso con los muertos que defendieron a la islay un largo sopor de sobresaltos y por último, pedir permiso para respirar.

Ahora soy un magnetófono repitiendo ritmos de modaorando a Dios para satisfacer el baile de los ciegosy sobrevivir como un Shado en la penumbra

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guardando los ojos de mi amigo en mi baúl de peregrinocon mi bolso de luza cuestasen un pequeño rincón de la montaña.

A Silvio

"Caminantes no hay caminosse hace camino al andar".Antonio Machado.

Silvio rasgó su guitarra un día y las musas se estremecieron en el cielo;desde entonces, le protegen del frío, el hambre, el calor, danzan a su ladoy le despojan del suicidio, del torbellino callejero, cotidiano,de lágrimas que bañan dormidas piedras de callado malecónguardando heridas, dolor, sacrificio teñido por el marsudor,despedidas y boleros borrachosmujeres nocturnas y turistas enfermos y mendigos sufriendo el estrujado autobús cruzando la avenidaquemada por vapor de asfalto que el sol se bebeamor que el sol se bebeedificios que el sol bebepara tumbarse ebrio sobre el mar.

Silvio rasgó su guitarra un día y las musas se estremecieron en el vientodesde entonces danzan a su ladoy gracias a Dios, le liberan del pacto para tomar el avióny partir hacia otras costas extrañasextrañas por ideasextrañas por ilusiónextrañas por desamorextrañas por la distancia pero infinitamente amadasporque son semilla y raízplaneta y luz además de nuestro paraísosufrido espacio sobre el mar.Cuando el" Rabo de nube" escampay la "Reina de la noche" duerme en su sillón de mimbre...Silvio canta la canción que dice su alma

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y nos alivia suave pensamientomantón que carga, baúl de su esperanza.-Mágico-Cuando aquella mujer encendida le amó, Silvio se quedó dormidode piel y de besos, sin dar, sin esperar, sin recibir...perdonen... El poeta se quedó colgado de su mundoy no supo si es de día o de noche, sin importarle si te quedas o te vas-¿Será que el misterio le atrapó al amanecer?--Sabe que la vida es corta que no hay tiempo para decirlo todo.

Silvio rasgó su guitarra y derramando hechizo de gracia y palomasnació desde sí mismo,cabalgó en su "Caballo de fuego"y a todos, nos enseñó el camino de lo cierto.

-Porque venimos a ofrecer el corazón para besar el pecho de la gente,para curar los tiempos y el amor-

Dicen que canta una idea, una protestayo sé que canta la vidaal dulce pedazo de sol que escondemos tras el rostroque cada frase, es la esmeralda o el recuerdo.

Silvio toca su guitarra y se desnuda frente a la muertela muerte que le pide autógrafosla muerte que a cambio de una canciónle regaló la vida.

Oh muerte que libre sois

Él y su soledad pegada como una babosaluna en las paredes cansadas de su corazónhoy Tristelandia saborea con su lengua esas calles turbiassucias por despecho.Ella, reseca con sus pechos colgandoy sus hijos huesitos huesitos, husmeando en la basura.Ellos, los sin nombres

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los que no pueden beber de los ríosporque los ríos corren venenosos quemando la hierbaellos, los sin nombrescallados soportan como buenas hormiguitas de desiertolas aventuradas bombas y el frío.Oh muerte que libre soisallí donde la esperanza es un hilillo que cuelga desde el cielo casi no se vesólo el aire de los dioses que adoran por los rincones azulespálidos hecho cruceslágrimas y pacienciapaciencia para soñar despiertos.Oh muerte que libre soisallí donde la soledad es una babosa rozando las paredes cansadas del corazóny la vida es una muchacha sin ojosviolada por el egoísmo.Oh muerte que libre soisallí donde la esperanza es un hilillo que cae desde el cielocasi no se vevelo que se vesueños que no venocéano que no se ve.

Es el final del principio

La virgen del aceite ya no es virgen,es oliva en discoteca conectada a Internetchateando con el lobo disfrazado de príncipeson el final del principioel principio de conejos inocentesdel pañuelo y el sonrojodel pudor y la vergüenzadel desnudo en el granerola levita y el sombrerodel... no te quiero pero te miro más allá del espacio y de los cielosde la reverencia y el glamourdel ojo detrás del abanicodel camino lleno de flores, para que pasesde la sentencia, la amenazadel deterioro imprudente de la conducta, bajita de sal y poca azúcar.En el final (detrás del ordenador)se desnuda la moral haciendo el amor con el robotla inocencia, es un pobre niño que los ve y corre a refugiarse junto a Dios

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desde entonces peligra dentro de cada corazón.La era evoluciona y se destruyese destruye y evoluciona.Catedrales de duderío hermético, cristalizadoportento ideológico, camino de esmerilla estatua de la fe, la tumba del dolorla ilusión se enreda entre los vivos que danzan con los muertosen el aire polvo y en el polvo frío.Suda el asfaltoy sólo es besadopor el paso del peregrino, que lame su ferespira su fese bebe su feenamorado del camino celeste y de la luz.Demócratas engullen del vacíovenden la esperanza como oro finose bañan en el alimento del apoyopavoreales del hechizo y de la leyla ley que es una moda que se quita y se pone como traje de interésDesde el final sólo sé que no escampala montaña de ilusión flotando en el vapor de esa nube que se vivepobre de aquellos, que provocan que los niños se rían de aquel que no use la mejor marcael coche seductorel papalacheel último modelo del amor sin amoren medio de anorexia vicio y desafío.

La era evoluciona y se destruyese destruye y evolucionaGalicia danza entre montañas con sonidos galácticosextrena el último modelo en audiciónpor eso, en las fiestas, huyen los pájaros de los bosquesy emigran al silencio.La tradición se espanta y se aburrese aburre y se espanta.Y más allá a lo lejos, se escuchan cantareteirasdanzan con muchachosrien, aman, besan y saltan sobre la tierra,repiquetean panderetas aconchadas al compás de la muñeira,toca el gaitero y la fiesta es más hermosamás caliente junto al frío

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y el cuerpo es un ángel que tambores despiertasonríe la noche y los pájaros vuelven del silenciolástima, pocas veces ocurre tal milagro.Es el final del principioel principio del finalpero a veces deben ser balanza en equilibriopara que el hombre, haga del cuerpo su templola muñeira no se enfríey la virgen del aceite, haga del lobo su príncipela moral, no confunda a la inocenciay los pájaros, emigren del silencio.

Cargamos nuestra cruz y caminamos en silencio

El inmigrante muerde su pena y se la tragadespués sonríe como una luciérnaga vacía,le duele el pecho por el sacrificio de olvidarpor el oficio de acostumbrarse a las ausencias.Dueño de la calle y el desprestigiovíctima de agravios, ignorancia.Soñador, ciego, aferrado a su futuro (su gran amor)aunque el futuro sea un abismo mortal,un camino ilegal desértico, no importa,es animal incrédulo,va por sus luces,va por sus puertas.

Si mira hacia dentrose cortará con su miedo de vidriono obstante acaricia y besa su destino-raya-luzque le quema las manosno importa, sigue rodando con sus manos quemadascon su baúl de secretos y recuerdoscon su nido de razones y silencios,frescos coloresfrutos de ríosabor a universo,tradicióndorado sincretismo

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transmutación.

Caminante sin caminosnecesidad amarganegra pobreza acorraladapasto de miserables por satánico metalafligido gollejosuerte del que sube y que no bajahace suyo el planetapara él no existen razasno hay nacionesno hay fronterassólo un espacio para jugar a la suertedonde al menos, pueda pender de un hiloser marionetaflor,fruto,raíz con sus manos quemadasmordiendo su penatiritando en medio de la nocheque le mata.

Las piedras del silencio

Los bosques fríos, pálidos de viento,son borrascas tímidas lloviznasgranizos, hielos.El invierno hace que los pájaros siembren las semillas-curioso, ahora la primavera es una novia vestida de rosascon mariposas y así recién parida nos regala su naturaleza perfumadasu límpido silencioa pesar de las noticiasdel aire venenoso humedecido de estos tiemposa pesar de los desiertos bombardiadosy el tóxico sendero de los asesinosa pesar del naufragio, el abandono, el grito de los niños

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a pesar de todoen este espacio natural de la tierraen este apartado sitiola brisa te besa con ese olor fresco de azucenas y ciprésy ellos, asisten a sus templosdonde las piedras aguardan por nuevos secretosestán vivas y fríashábidas de reflexiónde quejas y confesióny allí en algún rincón prenden velas y rezanal santo de madera que imaginariamentemira a través de sus ojos de azabache barnizadose torna servicial y placenterotallado para entregar esa paz que se sienteesa que no puedes negar que se sienteese abrazo de agua bendita, de rosarios y pausada vozellos cantan tristes pero cantansus armónicos se elevan hacia las cúpulas buscando las nubesy los muertos sonríen porque por gracia infinita, en las misasson recordados más allá de las rosas en las tumbas.

Ellos Imaginan atrapar los oídos de Diospero Dios les deja la paz en medio de sus bosques fríosy bendice a la primavera recién paridapero ahora está atento e impacienteno puede hacer nada por el aire venenoso humedecidoni por los desiertos bombardeadosni por el tóxico sendero de los asesinosni por el naufragio, el abandono, ni por el llanto de los niñosni siquiera por el planeta enfermo de iniquidad.

Objetivamente él sólo creó los bosques tibiosreverdecidos, tímidos de lluvia ,sin granizos, sin hielos,la primavera recién parida, la manzana, el cereso, los animales y el amor, el infinito amor.Objetivamente muchos hombres a través de tantos siglos, ciegos a todo consejo divinocrearon el resto.

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ÁNGEL RAFAEL NUNGARAY - México

ESCALAR EL VÉRTIGO

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Crece la hoguera de las serpientes

en los delirios de los enfermos

y las dolencias son reducidas a sueños

que marginan la premura terrible de la ciudad

y se precipitan sobre pasillos lejanos

Han de quedarse quietos los instantes de la lucidez

como el sonido del sol en el vértigo de la tierra

porque prefiguran espejismos en la volición de los desamparados.

como antiguas campanas cuyo crepitar herrumbroso

no se olvida

cuyo significado atesora la humedad de las ruinas

y el efecto de la ceniza sobre la memoria

Se acerca el sueño para cubrir

los agitados sentidos de la desolación

Los pacientes se han alejado

y el horizonte con su permanencia

borra la blancura instantánea de sus pasos

La luz se limita al hilo de plata

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que sostiene a un silencio plúmbeo. 4

La soledad es una terraza

donde crecen los vestigios invisibles de lunas futuras

y los derrocamientos de ángeles dispersos en las ruinas

de la ausencia

Sabrán los enfermos que en los síntomas inmóviles

la soledad hunde sus cuchillos oscuros?

Sabrán de las barricadas que ella construye

con el acero terrible de la indiferencia?

Estar enfermo es encontrar el centro inicial del abandono

Estar enfermo es defender la soledad

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Cesa dios en el organismo

La blancura de esa ausencia

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es paz en las raíces

fructificación de los esquemas

del abandono

Cesa el organismo

como un cauce saturado

como la lejanía en las entrañas

de estrellas próximas

Cesa lo corpóreo de la palabra

en el flujo imperceptible de Dios

Cesa el cauce cesa dios

como la maduración en la fertilidad

de los desiertos

Cunden las raíces en la transparencia

hasta donde la cima del fruto no alcanza

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Canto del límite

del inerte signo

El signo vaciando los cantos

de la cristalina presencia

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en los cercanos lindes

Alba limitada

en la penumbra de un dios

que escala el seno apacible

de la caída

Alba del canto

Dios y sus lindes

En el remanso infranqueable

está el cristal de la presencia

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Duermo donde el día se aleja

en la materia viva que sustenta la claridad

Libre desde las raíces como el signo del abismo

Soy el vértigo del agua

Hay rasgos que no perdonan

Sitios que la sangre calcina

Y un albergue donde madura el abandono

Soporto el resplandor como un síntoma de la enfermedad

He caído con el peso del perdón en el centro del aire

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me sobra el refugio es vasto el origen

Una rivera circunda los espejismos

Es transparente la noche

El cuerpo del despertar se aleja 8

He visto las hogueras blancas

son criaturas que surgen del agua áurea

Escalo el vértigo de la certidumbre

en los pasos del paisaje

he rebasado al día el cuerpo es limitado

El ser se mueve con la rapidez de la calcinación

Desperté en los altares a las ruinas furtivas del presente

Los espejismos de la velocidad circundad la luz

No tengo otra certeza

que la edificada por lo divino en el eje de la memoria

Reservo la virtud del precipicio en el espíritu

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Arden los cristales de la salud

en el horno de la misericordia

La enfermedad es una defensa del cuerpo

el abismo de la gracia

Cesa el dolor en la sed

como un sentido primordial de la carne

Los dolientes caminan en círculos

hasta desaparecer

y regresan como sombras blancas

que ha lavado el fulgor de la Presencia

Es el instante en que Dios

es la carne del doliente

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Nazco en el incendio

El ser fructifica sus esquemas

el espíritu habita en el germen de la llama

Nacer(se) fuego

El fulgor es el sentido interno de Dios

la opacidad el sentido externo

Dios adolece de Dios

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en su cercanía con el hombre

Dios se ciega de Dios

se ciega del hombre

se ciega del cristal que emana

Su ausencia se desplaza como el ave de la pavesa

en el fuego de la materia

el ser permanece alrededor de esa refulgencia

Cuando Dios madura en el hombre

éste cae en el incendio

En la lejanía el hombre se reconoce fuego

en su proximidad con la unidad

Ángel Rafael Nungaray ( Yahualica, Jal., 1968). Autor de los poemarios: Estaciones de la noche (2002), En el vacío de la luz (2002), Morada ulterior (2004) y Plexilio (2008). Está incluido en Poesía viva de Jalisco (2004), Muestrario de letras en Jalisco (2005), Los mejores poemas mexicanos (2006), Animales distintos. Muestrario de poetas mexicanos, españoles y argentinos nacidos en los sesenta (2008) y El mapa poético de México (2008). Colabora tanto en revistas nacionales como internacionales. Actualmente es becario del Conaculta en el Programa de Estímulos a la Creación y al Desarrollo Artístico de Estado de Jalisco.

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Eduardo Chirinos –Perú

El milenio está a punto de acabarse

Pero las estaciones todavía se cumplen, la tierra continúa girando y los peces

abren y cierran sus bocas como hace siglos. En algún lugar de la India los

tigres machos luchan entre sí por el amor de las tigres hembras y en un bosque

cercano los conejos devoran las mismas plantas y raíces que alimentan la

tierra. Debería hablar de la contaminación y del petróleo, debería hablar de

plagas innombrables, del hambre que devasta poblaciones, de niños mutilados

por nubes radiactivas. Pero estoy aquí, escribiendo este poema, midiendo sus

palabras, eligiéndolas con amor y con cuidado, con cólera y con resentimiento.

Entonces me miro en el espejo y sólo veo tinieblas, un vacío culpable en la

página en blanco.

Escribo esto porque me siento solo. Porque las palabras me han abandonado.

Porque ella no estará más.

La lluvia

Vengo de una ciudad donde jamás llueve,

donde el cielo es (como dicen) color-panza-de-burro

y el mar una invisible telaraña que enreda y confunde el horizonte.

Esta tarde llueve en New Brunswick

y me he asomado a la ventana para contemplar otras lluvias.

Aquella en Madrid, por ejemplo, donde el agua nos llegó hasta las rodillas

y seguimos caminando plaf plaf como si nada,

o aquella que nos sorprendió en Tumbes

con sus balsas y caimanes navegando un bosque de palmeras.

¿Qué decir del chaparrón que echó a perder la sepultura de Dante?

Pero esa es una lluvia literaria.

Como decir que duró cuarenta días

o que llora suavemente en mi corazón, que no es verdad.

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Es otra la lluvia que recuerdo.

Fue hace muchos años,

el agua salpicaba la tierra y formaba un barro azul y misterioso.

Era el silencio que me enseñaba sus metáforas,

su laborioso lenguaje deshaciéndose una vez más sobre las piedras.

El color de los atardeceres

Atardecer naranja

con sus nubes raídas

y su sol que alumbra todas las palabras.

Una gasolinera exhibe un dinosaurio

(aquí hubo dinosaurios)

y una pradera inacabable.

¿Dónde aprendí todo eso?

Descartemos las nubes, son siempre

las mismas. Descartemos el sol,

presa fácil de todas las metáforas.

Nos queda la naranja.

Algunos dicen que vino de la India

donde era alimento de los dioses.

Otros, que vino de Persia o de Arabia

igual que el nombre y su color.

Virgilio la llamó “aurea mala”

y la dejó caer en una égloga.

Colón la tuvo entre sus dedos. Por ella

descubrió que el mundo era redondo

y que viajando hacia el Poniente

llegaría (como el sol) hacia el Levante.

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Ahora estamos solos. Yo y la naranja.

Cuesta siglos decir atardecer naranja.

ROCIO SORIA - QUITO, ECUADOR

POEMA 4

Sumerge sus dedos para comprobar la tibieza del cultivo

no hay nada de especial en el frasco salvo un vapor dulzón,

tiembla por ese recuerdo de su colección de bolas y botones

aspira hasta llenarse

aprieta los labios para darse el valor y permanecer al filo del lienzo

cierra los ojos con la fe del último esfuerzo

se contiene

se columpia

tiembla por las veces en las que sin causa aparente

tiembla por las manos volteando los ojos en las escaleras.

¿Escuchas?

son las voces que vienen del túnel

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y que se le adherían a medida que iba creciendo, canciones parcas.

El dolor, en este punto, no es más que un cosquilleo raquídeo

o levedad suspendida en vasijas comunicantes.

Ya no hay recuerdos

sólo ese susurro interminable de los olvidos como en un velorio…

POEMA 5

Las antiguas de mí misma

deben haber muerto

en fibras blancuzcas,

en aserrines

tropezándose en sus mismos pies,

ahorcándose en sus propios brazos.

Las otras de mí

deben haberse contenido el peso de las pupilas

en los pañuelos de sangre,

deben haberse colgado en los muros

a desgajarse el pellejo a piedras.

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Encuentro que estoy hecha de fríos

como las otras

lo sé porque el dolor de vivir

se me ajusta a la espalda

y me circula como un hematoma negro.

Voy oscura, descalza

como si ya me hubiera unido a las sombras para siempre

como si ya hubiera vivido siempre

trago cuchillos,

me deleito sorbiendo agua sal por las ternillas

hasta llenarme el estómago,

hasta volverme cianótica.

El dolor es una especie de éxtasis:

lloro detrás de la cortina

y me gusta cómo mis lágrimas se van espesando.

Es como haber ingerido solvente.

¿Hasta cuándo podré reír?

no puede existir un placer tan gratificante

como el dolor que me abunda.

¿Hasta cuánto fuego podré tolerar?

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Estoy hecha de eritemas

como quien guarda alacranes en el cajón

y se los traga

y deja que lo piquen hasta hacerse inmune.

No hay poción, ni raticida para el dolor

solo me queda apretarlo hasta que de tanto apretarlo

me vuelva insaciable.

Sin embargo

hoy no estás y eso si es insalvable

es una nueva mutación del dolor.

Las otras de mí deben haberse colgado en los muros

y despellejado a piedras.

POEMA 6

Ya nadie quiere cuidar de esta mano

cuyos movimientos involuntarios han pretendido, dicen, ahorcarme.

La envuelvo

la cubro

le doy un beso en la cabecita

le arrullo

me amanezco meciéndola pero ella nunca duerme

está vigilante

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pendiente

se sobresalta al menor ruido y me araña de desesperación el pecho.

Quiere llamar mi atención porque sabe que ya está cerca.

Le digo que sea cautelosa pero ella es muy impulsiva.

Es peor cuando la máquina de los latidos empieza a bombear toda la noche, sin descanso

y no termina de morirse ese pitido en mis ojos

o se vuelve a una sola hebra

y el hombre de blanco viene con su abulia masculla algún silencio que

he olvidado

dice algo que no entiendo.

Se acerca

se la lleva

le muele a sondas el cuello.

Él no entiende

que ella solo pretendía advertirme.

Se la lleva.

Estoy sola.

Miro por el estrecho agujero del parapeto común.

El hombre de la pieza seis se ha levantado

y camina descalzo hacia el fondo

agitando la pierna como si quisiera lanzarla.

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El hombre de las flores amarillas

se golpea la cabeza contra la pared

repitiendo la misma frase.

El martes arañaba con la cuchara el plato vacío

en un ritual interminable de invocación.

Ya nadie quiere atar estos cordones blancos que me crecen cuando llueve,

nadie quiere cuidar de esta mano

cuyos movimientos involuntarios han pretendido,

dicen, ahorcarme.

La envuelvo

la cubro.

Espero.

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EVANGELINA ARROYO – ARGENTINA

ANCESTROS MAÑANA

1es nochey estamos solosen esta tierra sin conjurosin diosdonde el amores un cuervo de miseriaque sostiene

2entre ídolo y panentre furia y cenizahay un llanto de ángeld e s p o b l a n d oesta celebración de luna nueva

3la palabrasiemprees magia ancestrales r u m o ro cántico de espuma

4aunque esperamoslatiendo como tambor amanecidoesperamos con el mundoy contra él

decimos piedra fuego semblanzaasí como nacemos intemperie y lechocon la mirada ardiente

5quién preguntaa los sueñospor el árbol de la primera horaquién recibeel designio salvajede la especie

6callan los gritos de la diosa madreen el nombre del falo:

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vienen a buscarla estirpes de fuego

vienen a besarsu antigüedad de diluviosu sabor caníbal de virgen astuta

7aquí encontraremosla llave del ensueñola última canción atardecida

MUÑECA DE TRAPO

“…y me desnudé más de una veza la luz de la luna,barriendo miseriasen tacones altos…”(Anita Margot del Castillo Muller)

condenadaa los paseos por el tiempo

semejante a una dama de ajedrez,o cualquier cosa hábil de presagio

suciamente amarradaa las patas de tu cama inciertacon el vestido andrajosoy las uñas viciadaspor exceso de tarot inoportunoo brujería a distancia

el maquillaje carmínpegado a la rutina

los juegos de azarlibrados al deseo

saberte inhabitable duele hasta los labioshurgarte los espejos no consuela a nadie

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muñeca de trapo:ponete el disfraz de suicidio,es tu salida perfecta

guardamosen el pechoesas previas alusionesal desencantoese gusto de alondra desterradaen las encías

pregunto:cuántas veceshabremos de alumbrarlas palabrasque nos desnudanal martirio de los siglos

POEMA CON DESTIERRO

cuánto tiempotendremospara despertaren la trasnoche ocultay centinelade los dioses

ANTHONY D. MADRID-DUPUIS - FRANCIA- VENEZUELA

Hasta siempre Maestro

Dedicado a Mario Benedetti

Hay sueños destinados a ser poemasHay vidas destinadas a ser poetasHay sentimientos destinados a ser un libroY hay historias destinadas a ser leyenda

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Mí querido túSimple y perfectoInmensamente tú.De la palabra directa tu fortaleza.Del compromiso profundo tu grandeza.

Esta inhumana humanidadPierde a un justoY el Dios en el que no creímosGana un poeta

¡Vaya que poeta te has ganado Dios!

Y se que te fuisteCon paso apurado y mirada de cristalTras las huellas de LuzTras la huellas del amor…¡A revivir el amor!

Te fuiste a curiosear al infinitoA levantar las faldas del destinoPues tal vez tenías razón……Tal vez sea mujer ese Dios

Pero la verdad te alcanzo MaestroY a la muerte ya no interesas¿Es acaso prudente que te pregunte como son los océanos allá?

Heredo de tiMil dudas y una luchaUna esposa con su nombreY un amor tan grande y puroComo el que profesaste

El poeta solo muereCuando mueren sus versos¿Como has de morir Maestro?Si tus versos son eternos.

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ROCIO L` AMAR - CHILE

CONCIENCIA

al fin y al cabo

yo soy una mujer que se corporeizó en un abracadabra

del siglo mis crías huachas conocen el juego del papeldonde nunca antes han estado esta vezencluecan a territorio abiertocomo gallipatasarriba desde arriba en los estanques cenagososel tiempo demanda hablary esos primitosanónimos

esta vez alcanzan el rubiode la tarde

de qué otro modo podría ser un segundo on-liney jurar el último amén salivando un verbo intransitivo

sin empapelar a diossobran sílabas por el relieve de mi ausencia

un costillar de oscuridadesdelfarallóna la parideracorazonadas de un triste ojopero el mundo en llamas arrástrame al kilimanjarotúrname las heridas desbáncame el frío desdíchame el picor negroabrilse viertey me diviertecomo doctor honoris causa mesías lázaro esta vez

el agua a nivel del aire es un monólogo

sobre páginas de un mismo libro

maldita cerveza

terminaré abrazándomesinganas.

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JUAN CARLOS RIVERA - Argentina

EQUILIBRISTA

A Eliseo Diego, el Maestro.

El rincón del camino se hace pielen las pupilas del payaso,quien aprendió a sentir un profundo rencorpor cada aplauso inmerecido de la carpa,pero continúa durmiendo con los ojos bien abiertospor temor al rechazo público.Ese rincón se transforma en abrigosobre las espaldas del mago,olvida sus últimos trucos frente a las luces,anuncia conejos por palomas negrassin ruborizarse ante la mentira inocente.Una varita mágica puede hacerse muro impenetrableante los ojos del domador,perdió la cabeza por impaciente y aún sus leonesle ayudan a buscarla....¿Fraternidad en la desgracia?El rincón se hace caminos en las manos y los piesdel equilibrista,quien no teme a los saltos mortales sin mallas salvavidas,y sienta lástima por los que rinden culto a la rutina,como si la vida no fuera caminar perennemente poruna cuerda floja.

UN LUGAR EN ESTE MUNDO

“(...) en un lugar arcaico y sin orillas”.

De Juan José Saer, en El arte de narrar

Silencio se quiebran los horcones carcomidos por la humedadprolifera el musgo verdinegro de la soñolienta despedida.Los párpados caen como el telón roto de un desaparecidocirco de barriodonde el león fue muerto en combate y terminó en las faucesdel payaso/allí donde la explosión hizo añicos los trapecios de la retinay cierto olor a muerte se hospedó en el umbral de nuestra carpa.El azar, esa desnudez de agua mansa para saciar nuestras sequedadesbusca su resquicio dentro de la casa vacía./ desciende las escalerasy se pega a la bóveda del techo/ se apaga el fuego del hogar sin leñas

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de la sala.La pereza desciende por las paredes despertando a los ruidosque deslumbran por su decantada precisión.Inocentemente se crucifica la tarde / deja su lugar en el zaguán, dondeel viento bate el tedio de la aldaba sorda y herrumbrosa.Después tan sólo el paraíso/ un estrépito de vidrios rotos/ cabezasenvejecidas en pasadas primaveras / reuniones que seprolongan sin acuerdo alguno/ desarmaderos de autos que ya no van asitio alguno.La luz atenazada por la limosna de los que no encuentran su lugaren este mundo.

CUENTO DE HADAS?

“Qué difícil ser humano y estar lejos”.De Casa vacía, Odette Alonso.

Yo que no vivo en Escocia/ y no he visitado nunca un cementerio de hadas/ni he estado a punto de tener una doncella del verde color de los bosques/ni guardo en mis bolsillos la dicha de la eternidad/ y tampoco conozco elmisterio de las conexiones pasionales entre hadas y hombres/ ofrezco mitriste ordinariez y mi paciente espera/ para las sacrosantas noches de incomunicaciones clandestinas./ Yo que no nací en Escocia/ ni he visitado nunca un cementerio de hadas / extravié mi dulce paciencia tras el vértigo de tus inseguras alas/ y las pifias de nuestras inconsecuencias y disculpas no confesadas./ En definitiva, ya muy pocos creen en las hadas/ y Escocia sigue siendo un punto remoto e invernal/ que las guías turísticas se empeñan en seguir presentando como el mejor paraíso para los seres humanos.

ROSSANA ARELLANO – CHILE

AMO A LA MUJER PÁJARO

Amo la fortuna de su hombreAmo lo oportuno del destinoque insemina en mis alasAmo que abra su boca en mí manoy engendre versos tan vivosque remedien el apremio de mi carneAmo que analice y me adoptemientras succiono de sus pechosla leche consistenteque ha de llenar de gozo

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mi aurícula derecha.

Por ella, recojo las galaxiasy juego con el sol que me pertenecedescubriendola intensa e ingenua a la vez.

Me fundas un cimientoestrecho de amistaddonde la providenciareconoce mi verso tierray te hago flor, madre perdida y hallada....

AZUCENA CABALLERO - CHILE

LA TIERRA PROMETIDA

(a mi padre)

Ladrillo a ladrilloconstruistela Casa del Silenciodesdeñando el testimoniode rebeldes floresbuscabas con afánla Tierra Prometida.

Tus sueños giran lentospor callejuelasde la memoria,abandonadosen las fronteras invisiblesdel Cielo Prometido.Azucena CaballeroDe "La Conspiración de las Estatuas" 2003

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ALEJANDRO CABROL - PARANÁ ENTRE RÍOS ARGENTINA

DE IDA Y VUELTA

Hacia abajo o al volver,el mensaje siempre es claro,transparente, sanguinariocomo tú lo quieras ver.

Trompicones y caídasse suceden sin descanso,embustes o trueques falsosentre malos entendidos.

No sé que intento decir,necesito que me escuchespor más que resistas, luches,ahora tendrás que oír.

Aquellos choques de fuegoson seudópodos de carnemientras nuestras pieles arden,aunque nos lastimen luego.

Hacia arriba, a contramano,espejos hasta memorias,intuición del tacto en sombras,sordos instantes insanos.

Hay pliegues que no aparecena la cruel luz delatorao arpegios lerdos demorany entre tus dedos se mecen.

Igual las mareas crecensin depender de más nadatras tus ventanas cerradascon la destreza de peces.

Abanicando solsticiosse encienden idas estrellasbajo el cielo hay tenues huellasbrújulas sueltas al río.

Las estrofas se sucedencuales puntos de un telar,quizá enredadas a vecestejer es como soñar.

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Ojeras, cunas de cisnes.No habla de nada, ríeestá salada de fiebreescondiendo la miradaun dejo oscuro y sublimede miedo que le adivinenlo que piensa, se lo calla.

Pistas llenas de cenizasserpenteando en espiraleshay rastros óseos ritualesindicios de esa sonrisa.

En sus patios sideralesrugen danzas milenariasvagos ecos de plegariassellando besos totales.

Escondite de altas musasbaúl renuente a abrirA vieja pregunta mudala respuesta es que sí.

Desandando los caminosotros distintos se hallanno es la memoria que fallacambia desde donde miro.

Para tenerlo otra vezhay que empezar al revés.Ahora arranca de nuevoel camino sin finalbasta leer hacia atrás¿Fue la gallina o el huevo?

Soneto de cajón

Blanca y ocre hojarasca manuscritaagita inmóviles cajones quietos;reptando tiende túneles secretosy el aparato de nostalgias grita

su silencio interior, donde palpitaalguien con dedos mojados al reto:percibir qué murmura aquel soneto

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que trae en el ojal la flor marchita.

Habla bajo. Sus ojos fatigadosintentan rescatar desde el pasadoun nombre de mujer que no se entiende.

Pasa de largo, enredado en sombrasque apenas se atenúan cuando nombrael nombre incomprensible que lo enciende.

GRECHKA LEE MALDONADO - KISSIMMEE, FL ESTADOS UNIDOS

Regresa

Llevo prendido la llama del amor puestamelodía en flor,

ahogando la noche dormidadesvelada, acaecida

abriendo surcos nuevosen horizonte,

-“llevo y quiero”

rasgo la nubla, antes ayer perdidaentre espinas y delirios

desgarrado, quedo mudo recelodel destino muerto, incierto

llevo el canto, al cielodivina y dulce melodía, afinada a mi cintura

con entonadas, de;-“te quiero”delicioso vibrar, en cuerda alba

cae tendida desnudezabrigando la dulzura de tus notas

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que me llevan;entre -“beso y beso”la voluntad perdida, franca armonía

aquí expuesto mi corazónmi pecho entregado,

-“solo a ti, solo a ti”

para llenarte de mis besospara colmarme en tus manos blancas

para llenar de ternura y sueñostus ansias calmas, tus ansias flamas

llevo lluvia, húmedo rocíofrenesí reflejo, al instinto de tus besos

cual torbellino cierro, y debomas plasmo en promesa,

el designio, lo cumplidotu espera, tu regreso

antesala de tu aliento que bebade estas llamas, ansias

llevo tus caricias pintadasal lenguaje del silencio

en un espiral de versosllenos de anhelos y sueños

descubro las puertas del deseoprendida en tu desvelo,

pronunciando madrugadasentre mis sabanas y tu cuerpo

vislumbro en tu incertidumbrela puesta del tiempo,

-“mi deseo, tu deseo”

-“mas…no…no…estoy perdida“te siento cerca, te presiento

-“ven amor mío, ven regresa’

¡No tardes más, que por ti muero…!

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VB- URUGUAY

Un grito en el papel

Esto es un grito en el papel

Es una mancha en la esencia

de la hoja blanca

No existen nombres

No hay huellas

Sólo una pluma seca

Sin tinta

Una mano que dibuja,

(Una boca que ha sido

Besada de letras)

un montón

de versos en los dedos

La sombra de unos tibios

pies desnudos

Un rostro sin ojos

que se pierde por el margen

mudo del olvido.

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ROCIO L`AMAR – CHILE

CANDOMBE

"no hay nada que envidiarme... excepto mi libertad, así soy yo.el candombe" / Javier Martínez Corbalán / Cuba.tomasita,.se amotinan los tambores pasarán por el ghettoy usted tendrá su pirulí que la hace hipar de cien mil modostambién el tisú del cosmos entre las manos como lírica carnosa.cómo llegan los yoruba al oído arremetiendopieesqueletoy a la danza.y a la danza, mamá, no hay guión que auxilieeso de echar el sinsabor de la pelvisa lafraguadel candombe.a la fertilidad del afro ese húmedo fuegoomnipresente.zigzagueante hervorcito azotainas del deseo tótem del orgasmobocanada que en los cuerpos se inmola.tomasita,.quién toca a quiénlos obsequiantes del tamborileo en su fantasmagoríao esas miradas que a tontas y a locas emplazan su paranoia.vida y muerte y muerte y muerte.dios mío.todos saben cuándo sonreírpor el feed-back de tu hosanna.que se rompe en la noche en fogonazos.

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