PROGRAMA RADIO WEB MUNDIAL -ED 14-ingrid odgers

Martes 3 de marzo 2009

NAT –CHILE

JUEGOS DE NIÑA

/perdida/

saltar de baldosa en baldosacomo una mujer

que busca en los juegos de niñaolvidar sus lagrimas

/estoy perdida/

quise jugar en torres altaspara lamer estrellas

que nunca habian de ser mias

/quedate/

acune muñecos de trapoque secaron gota a gota mi alma

y puse mantel de girasolesen prados a los que no volveria

/quedate/

jugue a vendarme los ojosa servir te en porcelana blanca

y a pintar los labios en tonos de dama

/estoy perdida/

salto de baldosa en baldosapara volverme pura como una criaquiero olvidar a la mujer prostituida

/quedate/

1

necesito jugar a que me amanaunque mañana vuelvaa vestirme de soledad

y te conviertas en otra sombraen el juego permanente de mis fracasos

quédate

EVANGELINA ARROYO –SAN NICOLAS, ARGENTINA

ENEMIGA PÚBLICA

con gusto a paraíso humillado con artificios de princesa enlatada

con su cajita de cristal y viceversa

canturreando en la penumbra de una tarde cualquiera

ecos de gloria sobre el vestido nuevo manchado de lujuria

y tantas ganas de llorar y de beber

su risa/ su piel/ su hora prima

la desquiciada la perdida

la menos rota

acaso una esmeralda en medio del diluvio huyendo de la gente

acaso la enemiga pública

y vulgar que todo el mundo

quisiera tener bajo mil llaves

Aninha Caligiuri -BRASIL

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CAMINO PARA EL CRECIMIENTO PERSONAL

Paredes mudas y las horas pasan sin color

Silencio…además muchos ruidos alrededor

Ruidos que nada hacen para mejorar

El continúo marchar de las horas

Marcadas por la indiferencia

De las paredes mudas, de las ventanas tediosas

De los techos sin estrellas y sin comida

Así es la vida contemplativa

Hecha de rutina aullante, sin finalidad

Ni trayectoria

Y el ser frágil que vive entre las paredes

De un aposento frío y hostil

Cuando ya se dobló delante de la inmovilidad

En que está su pensar, su sentir

No, no hay indicios de modificación

El panorama permanece cargado

De pensamientos embotados

De pensamientos embotados

De manos inoperantes

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Pensamientos, manos que tratan

En el vacío absurdo

En el oscuro país del amargo profundo

Tan cerca y tan lejos

Cerca por que se siente su real pulsar

Lejos porque a cada momento

Se torna incomprensible

Y el ser frágil esta jugando

Dentro de ese laberinto…

A veces tan misterioso, a veces tan solitario

A veces tan alegre

A veces tan lleno de paz

Y a veces tan insoportable de aguantar

Con su manar tan insistente

Que camina para el crecimiento personal

Para el mundo desconocido

CAMINO NOCTURNO POR EL ESPACIO SIDERAL

Aninha Caligiuri -BRASIL

MOMENTOS MAGICOS

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Momentos mágicos en que se lanza el ser en la expectativa

De eternizar lo invulnerable. Pisando los caminos de pasados dorados por las Esferas Azuladas donde el espíritu navega en el descanso de absorber refrigerios

Que se engolfan en grandes neviscas de suavísimas brisas perpetuando el silencio cargado de flores rosadas en el aquilatamiento del espacio sideral

Ven Claridad Ven a reflejar los horizontes estrellados

De algodones aureolados

Y por luces multicolores

Envolviendo el vuelo de las Falenas, que conducen por los caminos de los Meteoros

OH Vida Gigantesca por las flameantes epopeyas

De los anocheceres radiantes

Traspaso el umbral del duradero encantamiento

Del luminoso resplandor de las emanaciones derramadas de las melodías celestes que transfunden el corazón del espíritu deslumbrado por lo zalamero que salpica y

traspasa el umbral de lo duradero

Desparrama bolas luminosas en la noche

Llenas de estrellas del Vislumbrar espacial

En ondas llameantes cargan las emanaciones del propio clarear en las eternas maravillas en que nos transporta la Música Divina

Susurros de infinito burbujear arrancando por las esferas de la noche, que contemplo y por las aberturas del crujir Divino como en eterna oración al padre

Supremo

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cuchillos plateados cortando los espacios que muestran el

Camino de la vida Verdadera e intensa en la cuenta de la eternidad

Matices lilas rascando el espacio inmenso. Preciosidad que reluce en la grandeza del universo y por los paneles rosáceos del Despertar Celeste

Arista y música unidas por la radiante y completa creación

Cordón dorado y augusto unido a los acordes de la melodía y desbravando el cielo

Violín lloroso dentro de la noche oscura apelando para el más alto éxtasis de parajes brillantes más allá de la espiritualidad dulcísima cima por el sumo juez

gran padre Dios.

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NOCHE DE LOS TIEMPOS

ANITA CALIGIURI -BRASIL

Un día…la noche de los tiempos la ruta de su vivir

Y tú te encontraras

En la montaña silenciosa

El horizonte estará pincelado

De matices cenizos, negros

Estrellas salpicaran la tela

Con brillos redondos

Y tú ser suspendido en el espacio

Danzará al ritmo de los vientos

En esa noche de los tiempos

Verás que pasó

Con tu juventud

Y tú ser corpóreo

Vestirá el traje del olvido

¡OH! Olvidaras los sueños

Que daban color

A tus mejores años

¡OH! Olvidar y marchar para el Mundo Desconocido.

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TEREZA NEUMAN – BRASIL

DESVIATE DE LAS PIEDRAS Y ENCONTRARAS FLORES

Ven

si en tu camino encuentras

Corazones insensibles

No decaigas

Sigue adelante

Por los caminos de la vida

Encontraras muchas piedras

Desvíate de ellas

Si perseveras

Encontraras flores

No desanimes

La vida no es solo horrores

Ven

“Es preciso amar a las personas

Como si no hubiese mañana”

Renato Russo ratifico

Lo que Jesús predico

Si Jesús cargo la cruz por nosotros

No tiene sentido no amar

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Si Jesús sufrió por nosotros

No tiene sentido no ser feliz

Si Jesús sangró por nosotros

No tiene sentido un mundo sin amor

Un mundo sufriente

Entonces para y piensa

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Rafael Mérida Cruz-LascanoGUATEMALA

“Don de Amor”--Redondillas-

Amar, es algo, como un don del cielo,Que se puede, dividir, compartir,

Es tan grande, que se guarda con celo,Que en odio se podría convertir.

--Ama la madre, señero amor puro,

Con ese amor, cubre, al hijo en su infancia,Y así forjará al patriota futuro,

Que nunca defraudará su constancia.--

Ama el padre: es ternura diferente,Como roble, que erguido se levanta,

Enseñando al hijo, sea valientePara su madre y la patria que canta.

--Ama la esposa: Si es amor sincero,No lo empañará con odio egoísta,Ni le mostrará, "su yo", traicionero,

Puës no habrá amor, mientras odio exista.

S O L E D A D

El chiquillo ya no juegaen los charcos, no se porqué,

la alegría se le fue,¡ya ni a eso llega!

Si tiene hastío y sueñose busca un dintel,

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cubriéndose con un papely duerme como un leño.

¿En dónde está su candidez?es solamente un niño,¿y en donde el cariño?¡su vida está al revés!

Llora de tristeza en verdad,"este mundo no es su lugar"no conoce que es el hogar

¡es muy grande su soledad!

MAGAOLIVEIRA -CHILE

UMBRAL

Con sangre escribiré un ritualDepositando rosas negras

Sobre tu piel.No tengas miedo,

La noche se ve más claraCuando cae la obscuridad.

Lágrimas de terciopeloResbalarán deliciosamente

Surcando un caminoPara el corcel negro,

Su tarea:Traspasar el umbral

Para que pruebes el frutoDe este cuerpo de carne y huesos.

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“…y nuestra breve vida rodeada está de sueño”Shakespeare: “La Tempestad”

SI QUISIERAS

MONICA-ALICANTE, ESPAÑA

Si quisieras te contaría un cuento,donde tú y yo

rozaríamos el cieloveríamos las estrellas del firmamento.

Intuiríamos que pasa un cometay pensaríamos...

es un alma que busca un sueño.

El Sol nos deleitaríadando brillo a muestros sentimientos.

Nuestras almas se uniríany sólo se vería una luz en el universo,

la tuya y la míabailando en nuestro encuentro.

Nuestro amor sería tan profundoque ningún cuerpo celeste

podría nublar nuestro esplendor.

Si quisieras amor, yo te contaría este cuento...Si quisieras seríamos las únicas estrellas que brillarían en el cielo.

Si quisieras gozaríamos de nuestros sentimientos.Si quisieras te regalaría el universo.

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ALEJO URDENETA-VENEZUELA

AMANECER ROJO

1Falta un milagro para la gracia,

siento la insuficiencia y tengo las manos vacíascuando recibo la dádiva de tu secreta morada.

Vuela hacia ti mi almay mi cuerpo hacia la tierra.

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Junto a tu tristeza de alas invisibles,la vida se contorsiona en milagros:

Luces brillantes en el río, ardientes océanos.Desdeña ahora el correr del tiempo,

la belleza que algún día pasará,la alegría que alza su mano en adiós.

Y a cambio, déjate mecer por la ilusión de amar,Huye de las sombras

Y muerde el fruto blando de la dicha,Recuerda tu infancia,

Tu mar, la alegría de las fiestas.4

Sientes en el pulso de la sangreel susurro del reloj de arena,

y contemplas la llama vacilante:Reloj y llama, tiempo de dos caras,

La vibrátil que se eleva en la penumbra,decidida verticalidad,

y la lenta fluidez del pensamiento,lenta maceración de la noche.

5Que comience en cada despertar

la ensoñación.Haré profetizar a los grillos

y arrastrarse las floreshasta el pozo iluminado de tus ojos.Beberán de ellos sabiduría y placer,

también melancolía.Proclama la vida,

la humanidad,

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por la santa virtud o el arte diabólicoque todos llevamos.

6Aléjate de los búhos infelices

y cobíjate en la aurora.Amanecer, bandera olvidada al viento,

colorido de trinos y ligera brisa.Todo viene del fondo del sueño,

todo vibra como truenoo como guitarra llorosa y sola.

7Te haré un altar de humildad y sacrificio,

tu sonrisa no se disipará en el vacío tormento:será el signo de tu voluntad.

Sufrirás, sin duda, avatar de la sensibilidad,y tus pasos sobre la arena en la playa

danzarán como saltamontes,incansable de besar la tierra.

8Siempre te encuentro,

Oigo tu voz susurrante en la quieta soledad,en la secreta hora de luz de los sentidos.

Convoca, entonces, la sagrada sensualidad.Allí estaré en el rojo amanecer.

DEMIAN

BARADERO, BUENOS AIRES- ARGENTINA

EL RUEGO

A duras penas.A esta realidad

de mis vísceras cansadas.A las espuelas del paraiso.

A la oscuridad de algunos ojos.A la infamia de las muertes,

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prematuras,( Sin derecho al libre albedrio)

Al dolor del hambre.A la falta de mesa.

A los muros que nos separan.A los brazos que no sostienen.

A los amigos que siempre faltan.Y los enemigos que siempre abundan.

Al yunque,que siempre aprieta.

A los que pagan por ser felicesy a los que pegan,por ser malvados.

Al dinero,que todo corrompe.

A los niños,que duermen solos.

Al que recauda de nuestro esfuerzo.A las guerras,

que nunca acaban.Les ruego,por favor.

me disculpen.Solicito me concedan,

la hermosa posibilidad....De dejar de ser " Humano "

FERNANDO –SAN NICOLAS DE LOS ARROYOS-ARGENTINA

ESCRIBO TU NOMBRE COMO UNA FORMA

escribo tu nombre como una formade habitar en ese incesante trote

que se hace llamar tiempo

igual que las naves de mi memoriaen este hueco inventado de la noche

quiero hacer de tu rostroun canto más océano que el recuerdo

me gustan los relojessiempre y cuando marquen cualquier hora

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me gustan los relojes atrasadoscomo la luna

MARIELA RIOS RUIZ- TAGLE –SANTIAGO, CHILE

CAMPANAS EN LA COLINA REPICARON CUANDO LLEGASTE

El ángel sin alas,

en un ascensor descompuesto,

que lo lleva a ninguna parte.

Una calle lo acoge sin gloria:

algo domina el alfasto,

y penetra el alma imperceptible.

Arrodillado en una esquina sin

restricción,

no supo que al jugar,

las cartas estarían marcadas

por los siglos de los siglos.

Choca a una paloma en pleno

centro,

sin saber que otro ángel disfrazado,

pretendía deslumbrarlo con sus

alas:

sombra a sombra derramada.

Billetes trasmutados.

Chequeras incineradas.

Ángel cautivo de lo humano:

amante de esta vida.

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CAYERON LLUVIAS EN MESES DE VERANO ENVENENADO Y SUTIL

A lo lejos

una sombra virtual,

miseria cósmica:

flota en la atmósfera destilada.

Ácidos papeles metálicos

de hojarascas.

Cielo adentro.

Cielo afuera.

En las oficinas

tus alas bostezan sedentarias,

y tu mirada es un paraguas viajero

de ángel nómade, cuerpo de lluvia,

recostado electrodo de nostalgia.

Hiroshima alerta desde los armarios.

El espacio eleva mil plegarias

sobre relojes que se incendian lentamente.

La nostalgia es óxido impertérrito.

Ängel luchador contra el embrujo:

ecualizadores del ser automático.

Desenchufado

en la multitudes tecnológicas del miedo.

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GABRIEL MOYANO CÁRDENAS, ARICA, CHILE

"DAMACIDAD"

él y la dama más hermosa de su mundo personal

se aman sin sentarse a menudo en los públicos asientos

y se aman hasta el final de los tiempos nocturnos

él la ama con todas las fuerzas intangibles de su alma

y ella con todos los secretos poderes de la suya

él dice ser el hombre más feliz

de una Tierra abundante en destinos incorrectos

ella dice ser la mujer más afortunada

de un Mundo colmado de riquezas gratuitas

ella le regala semillas de flores diversas

y él un dibujo de una triste primavera

él le abre la puerta

que casi logra abrirle alguien que le abrió muchas otras

ella deja que la abra

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porque cada vez lo hace con una llave distinta

él extraña demasiado su cuerpo (como un Todo inseparable)

y ella en demasía sus manos (como sucesoras momentáneas de las suyas)

él la sacó a bailar su canción preferida

y ella le enseñó a bailar la Danza de la Existencia

ambos bailaron y bailaron

como si un poco más allá no hubiese nada importante que vivir

él quiere mirarla desde las alturas favoritas de ella

y ésta desde cualquier punto elegido al azar

él quiere darle un beso en la mejilla al amanecer

y ella nada fuera de lo común a cada instante

él la invita a coexistir por la orilla de la mar bulliciosa

y ella por el borde de un vivir desgraciado

él la despertará como si no hubiese nada urgente que decirle

de un sueño que se transformará en un secreto para un devenir monótono

ella al despertar

se ubicará donde la dejen mirar libremente sin absurdas preguntas

él la trasladará donde ella lo permita

como si no hubiese una sola forma de mirar un repentino aguacero

ella al despertar

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dirá si fue o no despertada por un rey de la noche o por un obrero de la vida

ambos se abrazan

como si cada reencuentro fuese un volver desde un partir sin retorno

ambos se besan

como si el Mundo se fuese a acabar cuando todos los hombres hayan sido felices a plenitud

ambos se aman

como si los demás necesitasen muy poco amor para vivir

o como si ellos mismos fuesen de los que más necesitasen amor para seguir viviendo

ALEJANDRO CABROL

PARANÁ-ENTRE RIOS-ARGENTINA

MUÑECA ROJA

Corina ocupaba un dos ambientes en el tercer piso de un edificio céntrico mientras cursaba medicina. Al irse a Rosario mató dos pájaros de un tiro: construía su futuro y se alejaba de su familia.

De su padre tenía vagos recuerdos. Había muerto cuando ella tenía seis años. Eva, su madre, al haber decidido mudarse con Esteban cuando ella tenía doce, le había roto el corazón. Algo ya había presentido entonces. Dos años después sufriría la primera intrusión de las tantas que seguirían. Se cansó de darle indicios a Eva. Nunca se lo dijo porque ella no le hubiera creído. Al acabar la secundaria le habló para que lo convenciera. A él no le quedó otra salida que aceptar la propuesta, por la carrera de la nena.

Ahí podía ser ella, manejar tiempo y espacio con plena fruición, y de a poco, ir dejando atrás tanta mierda. Casi ni volvían las penosas pesadillas.

Evitó ir a su pueblo para el receso invernal. No previó que Esteban se aparecería

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sin avisar, un viernes al anochecer, con diabólicas sonrisas de venganza, dos cervezas heladas y ganas de poner el marcador en cero. Fue la más atónita de su propia frialdad. Sin resistirse, se las arregló para diluir en la bebida pastillas fáciles de conseguir en los boliches, falsas respuestas provisoriamente liberadoras. Mientras le servía, hasta se atrevió a sugerir innecesaria la incómoda protección de látex que atenuaba el placer.

La mezcla de líquidos, químicos y dos rounds seguidos lo adormiló mareado en el sofá cama, entre exiguos lujos de los que se sentía dueño, ya que los había pagado, aunque que entre esos derechos no figurara el que acababa de ejercer.

Viciada y vacilante, fumaba en el balcón llevando a pecho turbias ideas. Ni las pastillas con el alcohol y el tabaco juntos podían sustraerla del asqueroso olor a húmeda suciedad dérmica, que además de endurecerla por dentro, sumada a los recuerdos, le provocaba accesos de náusea con la mirada perdida hacia abajo. Que se la arreglara para explicar todo aquello. Una vez enfocada en lo gris, esbozó una agria sonrisa buscando besar el plomizo asfalto que fue cielo y solución y final… O principio de algo más puro, de algo que desertaba esa patética muñeca informe, a oleadas teñida luego de rojo por las luces de las sirenas que llegaban.

HORACIO DESCHAMPS -CUBA

DETALLES

  Me fijo en los detalles

En aquellos que tu mirada esconde

En los gestos inocentes

La dulzura silente de un intento de amor

Detalles

Tus labios

Y yo…

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Que imagino detalles

Poros manantiales

Sudores

Espasmos

Detalles silentes

Y tu cabellera que a gritos me destroza

Tu dulzura me convence…

Más yo imperfecto

Me fijo en los detalles.

 

CECILIA PALMA –CHILE

La única película que no hemos visto

Y aquí estamos entumidoscomo a la salida del cine en inviernoentumidos y tan solosdando manotazos al mundo pálidos y ojerososarropados en sábanas deslucidas. Así nos encuentran los días y

noches

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incapaces de decir bastaentregados a la disciplina

diariaal cotidiano devenir de la muerteasidos al rebaño a regañadientesdisconformes frustrados desoladossoldados de plástico baratoenvueltos en pilchas de liquidación. Amargados ¡reconoced!no somos más que marionetasagujereadas por balines aburguesadosactuando una mala obrapara la eterna taquilla de siempre.

Interferencias in situ

(a Francisca)

I

Coltrane rebota en lasmarchitas fronteras del bolichemientras una joven caravanaa lo Morticiaincorpora a escena laanacronía silenciosa de uncondenado a muerte.Bien rojos los labios de lascenicientas tan pálidascomo si las hubiesen concebido mimos.

Yo me sitúo mentalmente y no puedo evitar los ojos que de

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vez en cuando franquean on line mis coordenadas.Almendrados y oscuros con brillo semejante quizássólo a una salida de sol después de la lluvialuego de los ojosinevitablementetodo su rostroy en este punto cualquier cosa pierde vigencia.

Sonrío con su sonrisa yentre el jazz su vocecita amedia lengua narra unahistoria teñida de la magia de Francisca.

Como si la tuviese enfrente ahora mismosus perlas brillosas me vigilan y

me alegro que no sean de su paisajeaquellos que borronean otras historias en la arena o sobre cohetes y bombas en el Medio Oriente.

II

Esos niños que queriendo desaparecerla inexistenciajuegan a comprender la guerray me alegro Francisca queno estés ahora mismo escondida en

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algún barretín de seguridadsin esperar el mañana ysometida a la disciplina táctica,sino que estés yendoy viniendo a mi ánimo de la mano de Parker ahora, mientrasgiro la copa lenta y su ansia. Qué cosa más extraña chiquitala vida nos juntó aquí, en estenudo de fronteras y de sangrehabría que dar las gracias digo yoporque no estás en el otro paisaje, ese que alcanzo sólo a través de la pantalla y confieso que a veces se me acaba el valorpresiono la tecla mágica y escapo sigilosa entre frecuencias anodinas y es que algunos días me vuelco a la lúdica mirada de un príncipe imaginarioen vano intento deescapar a la seducción de la partida.

Otro sorbo al cabernet cómplice taciturno de mis noches y decidoabandonar este tête - à – tête conmi huérfana otra y regresar a casaa enterarme de las noticias de la medianochepara otra vez alegrarmeFranciscaque no estés allí .

El problema es que nos creemos diosesemulamos con envidiaal carpintero

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sin tener la osadía de morirolvidamos que fuimos engendrados entrelenguas y caricias paravendernos irremediablesa la gracia de una sobrevivenciaa prueba de balasdesviando si es que existe el juicioevadiendo las sombras que invaden las noches santiaguinasestirando rosas a los borrachos de las cantinaso a los que se recuestanapretujados bajo el puente.

En la tasca no están, ni las bombas suprimiendo alientosde niños palestinosni están los proxenetas de miles de Spiniacks que andan por el mundoy tampoco tú Francisca queseguro dormirás plácidaentregada a tus merecidosmientras yo, a la pasión de un solo de saxoque ahora mismo me hechizasecuestrándome a la otra realidad. Y qué importa si me dejo llevarqué, si la hiedra sigue brotándome arrastrando a esta sombraa la redención?Algún día sentiré el olvido mi niñaporque la vida se viste de matices yla poesía es historia.

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III

Al borde de la cordura: el abandono.

De vez en cuando una fumada pensándotepequeñitala que te esperahenos aquídejando inconclusa unatela de Da Vincide esas que miraban de frentetraspasando una ciénaga baldía. Un irremediable derrotero circula por las calles cuyas intenciones son elmisterio de un cuento de terror. Todo es poesíalo mismo estos pálidos que beben cervezamis amigos conversando un cuento de Borgeso esa mirada a lo Humphrey Bogartque un hombre que no conozcodedica a las féminas del boliche.

Todo está suspendidola historia ha decidido queasí ocurra al menos por ahora ysea justo un poco de relajoa ver si por unas horasdejamos de lado las ofensivas que nos han habitado.

La realidad nos cobija sinrebozo más bien

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nos destierra desnudos a la intemperie cada mañanacomo piezas de un ajedrezinmenso con el único finde mantenernos en el maldito juego.

La rebeldía Franciscatraza los tonos en latela de los artistas.

Te conjuroa dormir unos cien añosy te despiertes en otro cuentocon mejor argumento y lapoesía sea el pulso de los personajes queactúanentonces quizás las

cosas cambien o almenos teñirá las callesy esta mala novela quedaráatrapada en un libro sin nombre.

Entonces te encuentres con una pieza de Charly Parker arrancando de las paredesy tu búsqueda no sea silenciadapor misiles que contengandibujos de niños guerrilleros.Así sea.

Trasvesti

Espera cada noche en Ramón Carnicertoda vestida de mujer(el parque le susurra un cuento de fantasmas) y ella espanta sus demonios conun tango de Gardelcorrige la línea de su rimel

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hiere con su escote ciego a la noche.De mañana tú sentirás quela esquina es la de siempresin saber que la historia tambiénse teje por las noches.

Súbdita

Tambaleándose mientras cantaba let it besacó lentamente sus vestidosel espejo babeaba de impotenciaen ese cuarto tan oscuroy ellaprincesa de Nefige santigua su pecho con el espesoamén de su trabajo.

Historia sucinta

De seguro intentarás besarlacon la pasión de las películascalcularás el momento exacto parasorprender su mano en laoscuridad del ciney repetirás el parlamento como otras tantas justocuando el protagonista diga lo propiodespués saldrás con ella entusiasmadola noche será presa de tus callesy ustedessimples navíos en descontroldescuidarán todo con talde olvidarse que no habráun solo motivo para que mañana sereconozcan

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JAVIER CATANZARO

Flores, Capital Federal. Actualmente reside en Hudson

CUENTO DEL MIRROR

Ahora recuerdo. Intrépida. Llegaste mostrándote en el más alto nivel del cinismo, haciéndote de mí, aunque debo admitir sin temor que jamás me he resistido. Tal vez fue por haber sido victima de las elecciones que se han quedado sin resolver y que cada vez se encuentran más distante. Al fin lo recuerdo. Fue un domingo, si un domingo cuando comenzó, cuando empecé a extrañar la compañía de mi soledad. Los años transcurren y el amor no es más que un anhelo de esperanza, que de apoco fue quedando atrás… y al final muere.Pero sucedió que el problema no fue solo aquello, si no que al despertar… Amanece. Los primeros rayos de luz entran intempestuosos invadiendo mi cuarto, sus paredes y el silencio. Mi soledad se había hecho de mi sombra aliándose a la memoria -testigo implacable del tiempo- asesina de mí, imaginando que vuelves… una vez más.El suave frió de otoño acecha, Mayo ya muestra su agudeza, al mismo tiempo que los pasos se redoblan al pisar las hojas secas esparcidas por doquier.

IRONICOLuego de mirarme fijamente a los ojos durante unos instantes se dio media vuelta y se marcho.-Si quieres que regrese –le dije- será tarde… muy tarde… este es mi ultimo adiós…Fue lo ultimo que mis labios articularon antes de partir, antes de tirar la toalla, antes de abandonarlo todo… -adiós… y darle una lección a todos aquellos que como si fuere cualquier cosa me tiraron al medio del camino dejándome totalmente a la deriva.Lo ultimo. Lo ultimo antes de llamar la atención, antes de ver como todo aquello se derrumbaba y darle la lección si… la lección… La lección.

A UN POETA MENORA: Jorge Luís Borges

Pasa la corduraPasa lo trivial y lo profundo

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Pasa la aurora anclándose en la historia.

Te has envuelto en los devenires de la vidaApoderándote de ellosTe has rendido al arte de la divina poéticaPerdido entre palabras preguntándoteCon hartura descarada que hubiese sido de tiSino hubieses sido tú.Te has complementado durante siglos con lasReglas simétricas de los decasílabos y hexámetrosDelatando tú más ínfimo secreto que siempreHas rechazado invadido de rencores vestidosDe odios.

Has buscado refugio en algún lugarEn algún rostroEn algún arquetipo donde poder encontrarte(Desde aquel hombre misterioso llamado Whitman)Hasta morir de hambre y de sedAnte la procura de los otros ansiando ser tuY eras nadie… Hasta ser nuevamente túCeñido de oscuridad preguntándote si ser o no serEra la cuestión.

Te has perdido entre nieblas, vagando una y otra vezEn el espacio limitado de la tierra prometida(El ajedrez era la vida y tu el Dios que movía las piezas)

Los místicos hablan de la noche oscura del almaLo cierto es que vida y muerte le han faltado a tu existencia

Has muerto tantas veces para luego volver a vivir y seguir muriendo y sin embargo el incansable centinela invadido de paciencia no te ha dejado(Le perteneces)

El amor ha sido un largo sueño, atrapado en la cruz del olvido y desesperanza

Te has vertido en las profundas complicidades que atrae el intrínseco misterioTe has infundado temores que se han hecho de ti, a través del tiempo

Has pertenecido a la ilustre perpetuidad de los caballeros Sajones y junto a ti la ineludible espada métrica que como un viejo Rey te juzga y te comprende

Has vivido en las penumbras de lo incierto, en la incertidumbre de ser tú.

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Lo cierto es que las intransigencias sustanciales te han hecho desistir y abandonar a tu propia suerte lo que luego fue tu destino

-Has luchado y has vencido-

Has abandonado la sigilosa guardia del centinelaLos años te han mostrado la tan ansiada justicia AristotélicaEl amor ha sido el reto cara a cara con la vida atravesando su endeble consecuencia.

Has culminado con la retórica batalla de Nortumbria y su mitología con aquellas guerras de Yeart, Shaw y Shakespeare.Y la larga complejidad de las letras ha caído a tus pies.ConvirtiéndoteEn aireEn marEn tiempoEn siglosEn polvoQue al fin unió el amor y no el espanto.

Árbol de la noche

Los árboles de la noche estiran sus ramasTe atrapanTe absorbenTe subyuganRegodeándose en su propia dadivaEn su interior ríe pues ha triunfadoLa espesura de la bruma oscurece cubriendo todo a su alrededor

El aire huelle a sangre

A cobardíaA muerte

Los instintos fluyenLa carga espiritual se hace más inmensaFluye en el aire el temor el indómito clamor de la desdicha

(El sufrimiento es solo una parte)

¡¡Silencio alguien habla!! Otra victima

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