POESÍA PARAVENCERLADERROTA

antología forzada11 de septiembre 2014valparaísotextos extraídos de todas partesdistribución gratuíta de mano en manohebra ediciones editorial.hebra@gmail.comhttp://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

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MAS ALLÁ DE LA TORTURA - Aristoteles España

Fuera del espacio y la materia,En una región altiva (sin matices ni colores)Llena de un humo horizontalQue atraviesa pantanos invisibles,Permanezco sentadoComo un condenado a la cámara de gas.Descubro que el temor es un niño desesperado,Que la vida es una gran habitaciónO un muelle vacío en medio del océano.Hay disparos, ruidos de máquinas de escribir,Me aplican corriente eléctrica en el cuerpoSoy un extraño pasajero en viaje a lo desconocido,Arden mis uñas y los poros, los tranvías,En la sala contigua golpean a una mujer embarazada,Las flores del amor y la justicia crecerán más adelante

AQUÍ NADIE VA A ARRIESGAR EL PELLEJO Ernesto guajardo

hoy por hoy,el libro de un poeta /comprometido/ nos cuesta entre cinco a diez kilos de panoentre ochenta y ciento setenta pasajes de locomoción colectiva.esto, para no decir que /además/ nadie los lee o nadie los entiende, a excepción de los quinientos elegidos, en esta ciudad de cuatro millones.esto, para no recordarque Don Francisco fue aceptadocomo integrante de la Sociedad de/Escritores del paísjusto,

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cuanto ésta vendía sus libros al costo, los sábados el mediodía en la Plaza Mulatoesto, para no decirque conquistamos la afonía buscando la socialización de la cultura,y sin embargo,en realidad, somos todosunos reverendos pequeños burguesescreyendo interpretar la Historia,escribiendo para los amigos,dando a luz hermosos versos por el caído,pero incapaces/ de ocupar su puesto.

POEMA ESCRITO POR MÁS DE CIEN JÓVENES LA NOCHE DEL 11 DE SEPTIEMBRE DEL 2005 EN AVENIDA SANTO TOMÁS CON LA SERENA, LA PINTANA.1Juan Carreño

¡E! ¡e! ¡e!¡Vamoh pallá po!¡Vamoh po cabroh a camotiar a loh pacoh culiao!¡Too pa delante!¡Tan viendo purah torta jileh culiao!¡Ándate e guelo loh fantahma!¡Too parría!¡Vamoh vamoh vamoh!¡Allalluja!¡Cuidao con el humo oye!¡Chúpenlo rico chuchesumare!¡Tení limón?¡No son pa la ensalá Pelao Chico!¡E! ¡e! ¡e!¡alguna gueá pa prender!¡Ehtán acuartelao loh jileh culiao!

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¡Un camotito po Chorrillano!¡Tan tirao! ¡tan tirao!¡Vienen vienen!¡Agárrame la tula paco culiao!¡Faltan piedra loco!¡Dónde hay piedra guon?¡Llapo Deivi, tai máh duro!¡Aquí hay harta piedra Jaimito!¡Lorea Jaimito!¡Somoh máh!¡Da la cara paco conchetumare!¡Jote culiao!¡Quién apaña?¡Tira un mojón mijito!¡No arranquen po loco!¡Sigan po cabroh! ¡Sigan!¡Buena guacho!¡Bien Llon Lenon!¡Ese culiao e hijo e la Glai Marín guon!¡Si viene la zapatilla no se puee meter pal pasaje!¡Cárguense too!¡Chupa loh cocoh lonlli chuchetumare!¡Tiren de mallá embarao culiao!¡Viene la zapatilla guon!¡Acuartélense cabroh!¡Somoh caleta pa una zapatilla loco!¡Qué gueá?Achunchan?¡El humo culiao brígido guon!¡Te guhta el ñato perro culiao!¡Cómo te callai gallo!¡A la guan tu tri!¡Chupa la pichula paco chuchetumare!¡Alúmbrame el hoyo caallo!¡Patéala patéala!

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¡Too armao muchacho too armao!¡Bajémole loh fierroh!¡Creen que no loh vimoh jile chuchesumare!¡Jaimito tiene el meo ojo!¡Me loh prehtó el Huguito!¡Chucha!¡Van a salir por acá!¡Te ehtai cagando terrible hediondo paco culiao!¡Agarren piedra guon agarren píedra!¡Quién tiene una piedra que me regale?¡Mamá ehtá presa!¡Paco tonto!¡Y la conchetumare!¡El olor te sapió paco culiao!¡Andai hediondo a pico!¡Aguja aguja!¡Yo te pago el sueldo!¡Yo que compro hierba!¡Oye tu mamá eh mi señora paco culiao!¡Se llama Teresa y lo endereza!¡Un doh treh por loh pacoh que ehtán en la ehquina!¡Apunta pacá culiao!¡Te tengo entero funao paco y la conchetumare!¡Paco culiao a pila!¡Tai puro vendiendo pluma!.-

1 Los chicos de los que hablo no son refinadosNo saben hablar de esto y aquelloEl arte les importa un cominoMatan como el que mea.

e. e. Cummings, Buffalo Bill ha muerto.

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EL SOÑADORYeko Aguilera

Soñé que vivía en un pobladonde volaban tunazos como cabezas y gorriones detonados / veía apuñalados gritando por una ambulancia que nunca llegaba ::: soñé con pendejos pastabaseros en la esquina–de lo que se suponía era mi casa– intentando cogotearme por un pucho /Soñé que iba a una tokata hardcore punky /& me reventaban la cara en una mocha / borracho como tagua / soñé que llegaba a la postaescupiendo sangre ::: & nadie me atendía… (a mí me había pasado sólo por imbécil)pero había niños realmente enfermosdesmayándose & vomitando en los pasillos…abuelos sollozando por sus úlceras ::: nadie los atendía ::: / me conta-ban que llevabanesperando hacía cinco horas / regurgitando bilis, cagándose & meán-dose la ropa,/ sangrando / gimiendo / agonizando al minuto como míseros tern-eros degollados /mientras se escuchaba a un puñado de enfermeras conchudas comentando la teleserie & los implantes de teta en los bellísimos cuerpos de las maracas de pasarela & discotheque /Soñé que en mi ciudad–frente al mar, tapándolo como si fuera una pequeñísima poza de meca– construían un mega casino,mientras en los cerros la gente se cagaba de hambre / decían que sería la salvación del puebloque daría trabajo & estabilidad a este terruño de delincuentes hedi-ondos a merluza /pero los únicos que ganaban los dineros ofrecidos eran los dueños de la mole construida /Soñé que creía en el arte como arma

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que trabajaba en centros culturales popularespero eran aplastados por la cultura burguesa / que el gobierno & las municipalidades –era un sueño, compipa, conste que era un sueño– estaban coludidos con la mafia / que contrainformaban con cahuines de maracos pringados // que pagaban a matones para reventarnos los vidrios de las casas :::hackeaban páginas & quitaban los afiches de las calles / soñé que todo esto parecíauna verdadera dictadura… /Soñé que en el sur se reprimía & asesinaba a los mapucheque se manipulaba, tergiversaba & ocultaba información como en los tiempos de la tiranía /las mismas prácticas miserables / los mismos métodos intelectuales & sanguinarios / el mismo absolutismo bastardo de los rastreros, pero maquilladito con un poco de brillo, rimmel & rouge de una democracia sensualmente ramera :::Soñé que en mi barrio los ratis traficaban lo que allanaban a los nar-cos que al final eran sus mismos amigotes que le vendían la misma merca a los mismos ratis-narcos…Soñé que grandes buques pesqueros ::: gringos, ingleses, japoneses, españoles ::: se enriquecían & se burlaban de los pescadores arrasan-do con maquinarias desintegradoras la poca hidrósfera que quedaba / que las mallas del arrastre estaban hechas con las barbas de los ambientalistas oficiales, esos desteñidos neuronales que razonan lo mismo que puede razonar el pescado o el alerce que dicen defender, cuando lo único que han defendido son sus sillones & salarios para repletar sus refrigeradores de animales muertos :::Soñé que después de robar una casa, matar a un vecino o violar a un niño se podía pagar a los actuarios para que te perdieran los archi-vos criminales / por unas ochocientas luquitas, por una bolsita de un kilo, por un autito usado / por una cosita poca :::Soñé que los diarios mentían / soñé que la televisión mentía / soñé que los políticos mentían / soñé que las instituciones mentían / soñé que las universidades mentían :::Soñé que a los niños, una educación prostituida les enseñaba a ser

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estúpidos, ovejas, no pensantes, creyentes de libros manoseados, de que la historia de una patria corrupta & manchada por la cobardía & el crimen se camuflaba / con banderitas & héroes pajeros / con trajecitos de huasos borrachos & chinas moviendo la raja como codornices larvosas ::: que ésa era nuestra identidad ::: ser piojentos descerebrados… / que ésa era la historia ::: que nunca hubo obreros ni matanzas, que nunca hubo indios ni matanzas, que nunca hubo estudiantes ni matanzas, que nunca hubo artistas ni matanzas, que nunca hubo matanzas de matanzas & que nunca se mató ni murió nadie en ninguna matanza :::–era un sueño, loco, era sólo un sueño–Soñé que no aguantaba tanta mierda / que me hacía barrista / que la violencia dentro y fuera del estadio era una excelente solución / que me agarraba a escopetazos & peñascazos & hondazos & botellazos / que destruía peajes & rompía vidrios de tiendas ::: que peleaba por mi camiseta / que pateaba & era pateado / que me emborrachaba & fumaba marihuana como loco / que rompía la voz & cantaba como engendro lo que no se podía cantar en las veredas de una nación sedada por cánticos sintéticos & trovadores mula ::: vendidos para sus políticos tiñosos ::: con las guitarras enchufadas en su propio ano fascista de mierda, socialista travestido o anarquista de cartulina :::Soñé que se armaba un desencanto general del país porque dos cabros chicos cuicos se filmaban culeando en una plaza ::: pero nadie filmaba a las colegialas pobres / chupándoles el vergajo musgoso a los ancianos ricachones a cambio de dos monos & una chela / & si las filmaban no era para mostrarlas en los noticieros / era para vendérselas a las páginas pedófilas que los funcionarios públicos veían en sus horitas de descanso :::Soñé que quería ser artista: que quería ser escritor ::: que la poesía podía servir para algo ::: pero descubría que demasiados colegas eran una manga de zopencos dedicados a mandarse recados pende-jos, a pelearse por huevadas, a cahuinearse & a defender quién era el pajarraco más izquierdista, más consecuente, menos ególatra o menos pinochetista ::: quién era el más bacán de los bacanes sin creerse bacán, quién copiaba menos a los viejos & tenía más flow &

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más style para masturbarse & culearse con cartitas de odio :::Soñé que la cultura no estaba en los gestores culturales traidores, censuradores, corruptos & megalómanos despachados desde los ministerios vomitando ratas bañadas en billete / sino en la misma calle donde nos agarramos a mangazos con las pandillas rivales :::Soñé que me ponían un cañón en la cabeza para robarme el celular /soñé que los pacos me puteaban porque tenía el pelo largo /soñé que me mariconeaban & amenazaban por mail porque decía la pulenta /soñé que me endeudaba hasta la penca por una educación no menos estéril que la educación de los callejones & las cucarachas/soñé que nadie me gobernaría /soñé que había que destruirlos /soñé que había que quemarlos /soñé que había que despedazarlos con su misma hacha /soñé que poco a poco dentro del sueño me estaba dando cuenta de que nada era un sueño / que ya no me constaba que era un sueño /que la pesadilla era una copia de lo que pasaba fuera de la almohada /

Soñé que había que despertarse

levantarse

vestirse

& de una vez por todasarmarles la guerraa todos los hijos de puta de mi sueño.

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ELECCIONES - Jaime Pinos

Concurre a las Urnascon la desidiade quien asiste a un funeral por compromiso.

No cree en la Democracia Representativa.No cree en la Separación de los Poderes.No cree en el Espíritu Cívico.No cree en la Ficción Republicana.Tenue cordialidad en el ambienteque se disipará mañanaapenas repuestala dialéctica del amo y el esclavo.Apenas roto el estado de graciapor la competencia salvajeen el País Real.

Así es como funciona la Democracia:tomas lo que puedes,intentas conservarloy añadir algosi es posible.

Observamilitares armados resguardandola normalidad del proceso.Observacámaras de televisión registrandola jornada ejemplar.

Las verdaderas elecciones son otras, se dice.Estar o no estar en el Poder.Obedecer o desobedecer.Arriesgarse a vivir o morir de aburrimiento.

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Levantarse de la camacada día.

Hace la fila.Se identifica.Ingresa a la cámara secreta.Descorre la cortina tras de sí.

Soberanía Popular:una caseta de madera,lápiz,papel,dos minutospara no elegir nada.

MARDITO DINERRODaniel Tapia

Conocí a las estrellas de las portadasSumergido en la fama y en el placer

Me compré autos caros y una casa en la playaPero no fui feliz, pero no fui feliz, no fui feliz

El Dinosaurio Anacleto

NO necesito una musa para escribirte este poema cruz mía y de todosEn esta semana santa en que debemosIr a comprar… sagradamente…

Una patá en la caezaY 6 de la mañana en la plaza Aníbal PintoTodos estaban locos ebrios volaos una libertad estúpida y chorreada de sorbos

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de la última pílsenUn caso lindo pero completamente estúpidoUn caos lindo pero completamente estúpidoUna pecera llena de sicóticos… hermosos sicóticosLo dice un mesero de oficio que se zampó un vodka tónicaCortesía de la casa, luego de la pegaQuedando completamente prendío

Y ahí entré en el cardumen y me hice délSaludé amig@sSe acabaron todas las chelas de contrabandoCero crédito a mi sedNingún pitito por ahíCero manjar para mis neuronasNadie que coquetee por el flanco derechoNi por el izquierdoNinguna mujer que rescatar de los tiburones o las gaviotas

Conversa con alguien, compa, exprésese, piensoY andaban la Carola y el Nelson y el CapitánPero nada para mí en esta alcohólica anarquía velada

Pensar que es el día Día del Joven CombatienteY en el local donde trabajo les dedicaron unas cancionesA los caídos Hermanos Vergara Toledo, Paulina Aguirre Tobar, Manuel Guerrero, Santiago Natino, José Manuel Parada…Todos los demás muertos nuestros se me vienen a la mente:Sobre todo mis hermanos mapuche

29 de marzo, madrugada del joven combatienteContra dios y el estado, contra la lucidez, contra la muerte, contra la vida, contraluzcontra los pacos y el poder que los utiliza, contra todos y todas,contra todo tipo de dominio, contra toda propiedad privada contra todo

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Combatientes que debiéramos darles plomoA todo ese imperio de oro, a todos esos malnacidos que destruyen la Tierra

(Que no sé qué insulto ponerles porque todos los que se me ocur-ren son una beleza: hijo de puta, conchetumadre, chuchetumadre, hijo de perra, jil y la perri, longi culiao: creo que me quedo con este último porque todos los demás son una hermosura y me cae esta teja inmensa en que todo insulto misógino termina siendo un piro-po: hermosas las putas, hermosa la concha la chucha de mi madre y la de todas las mujeres, más hermosas aún las perras, jil y la perri, longi culiao, toma tu patá en la caeza)

Joven combatiente de la nada, anda a acostarte, piensoDejá de blufear, enano, chilenito de mierdaY hago la 45 y enfilo hacia arriba en el cerroPensando en la muerte de la XimenaQue murió sin apoyo ni reconocimientoOh ese dios que quiero quemar:Pude dejarle sólo una rosa de lukaSobre su ataúd y no pude ir a su sepelio por tener que trabajar

Que por ti todas las guerras y qué dios / Ese dios que me enseñó mi tata, en el cual no creo: Jehová: soy el que soy: un aparato de dom-inación de los hebreos para hacer plata con la vida de los demás, alguien que te castiga cruelmente pero te ama / Sale pa llá / Creo en otras divinidades y en este preciso momento mi único dios es la poesía y todo su dictado / Mi dios que tranzaría por las caricias y los besotes de esa mijita rica / Pero no tengo plata pa invitarla

dios no te aceptoRiges las vidas de todos los que te adoranCon oro, plata, monedas, billetes, tarjetas plásticas y transacciones

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virtuales

No tengo ni cobre porque gano un sueldo de mierdaA altas horas de la mañana debiera estar follando todavíaCon esa beleza en una página del KamasutraEn vez de estar fumando solo en la ventana de mi piezaCon las palomas y sus nidos en los huecos de las paredes que luego despegan y hacen dibujos burlones en el cieloQué hago aquí guardando las propinas en la caja del ajedrezSi podría estar en el a-mort

En vez de todoGuardo mi platica para comprarle unos huevitos de pascua de chocolate a mi hijoY va por mi mente la imagen del conejo de pascua follándose a la gallina de los huevos de oroNo puedo rezarno todo lo que brilla es oro

En fin, la única forma de conciliar el sueñoEs con la cara del niño en los párpados

DAME TU RISA COMO UN ÓBOLO

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DIÁLOGO DEL VIEJO Y EL JOVENCarlos Lazo

Hace tantos años que vivo aquíya ni me acuerdo cuando llegué.Yo llevo un tiempo nomásviviendo en esta cuadra.Hay que ver que antes todo era diferentehasta yo estoy cambiado y viejo.Sí, sí, el mundo cambiahay una cantidad de avances impresionante.Y estas micros que pasan rajadasen esta calle llena de hoyos.Y los cuicos en sus autosandan puro quebrándose y ni son de aquí.Antes esta pobla no se llamaba asítodavía recuerdo su viejo nombre.Pero usted nunca viajóse cambio de casao tuvo ganas de hacer algo importante.No, siempre aquí, cuánto tiempo en esta esquina, nuestra esquina ahorasin nada mejor que hacerasí es la vida nomás.A mí me gusta vercomo las personas se acostumbrarona sus vidas haciendo lo mismodesde parece caleta de tiempo

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hay que puro mirar para allá.Lo que hay que hacer es sentarse en la esquina y mirar lejosdonde ya no se distingue nadacomo formas y colores borrosos, manchas.En las noches me junto con los cabrosy en la esquina hablamos y hablamosnos reímos harto, compartimos muchopero en la casa me dicen que es pura vagancia.No os preocupéis, tú eres de aquí:anda a la plaza, pachangueaenamórate, lo que seacon tal de no estar viendo tele.Pero quisiera que las cosas fueran más calmadas.La calle es tuya y no de los pacos o malandrinesaquí mandan sólo los de aquíy son más los buena genteaunque son un balazo con las tallas.A mí me gusta como es el cielo.El cielo enmarcado por los cables del alumbrado público de noche es como que no estuvieran.Y esas montañas plomas a lo lejos.Y los amigos de toda la vida.Sí, eso me gusta.Con ellos e juntaras para aplanar callesy conversar todos los vierneshasta que llegan las siete de la mañana.Yo creo que me quedaré siempreen esta esquinacon la gente de la población.No debes preocuparte, en un tiempo más nos reorganizaremos como la otra vezy reventaremos a los de allá arriba

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A JUANA CALFUNAO Y PATRICIA TRONCOSO -Elías Hienam

Han confiado en la noche,en las suaves cariciasy ahora en los desvelos.

Con caras sucias han venido a la sangrecon plumas de plata,al llanto en riberas arenosas,al calor de la tierra,a la niebla en maderas oscuras.

El sudor de los antiguos reclama en el vientola claridad que esparce la llama.

Hoy cae una y se levantan diez.

Fiscales arañas clandestinas tejen trampas,nos mantienen las distancias;Nada escapa al biombo del terror;nada muere,nadie olvida.

Han venido,a incendiar este abrazo loco de ausencia, a sofocarle con el grifo de los ojos que miranel zumbido del insecto en la ternura del brasero.

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ROPA SUCIA - John Uberuaga

(Y devolvimos todo / y nos sentimos mal / nos aburrimos tanto / es que esta todo mal)

(eugenia - los fiskales)

como hoy / otros añosde llenar calles estrechasy plazas como frias tazas de té,de casas ocupadaspor lagartijas con piel de perro negroy ropa vieja sumándose en las esquinas.

los abuelos no los cuentan entre los suyos,hace tiempo ya, dejaron de buscarles la miradatan adentro que está, en esta nube blanca de gasy la cabeza cubierta con ropa suciaamoniaco y vinagre.

esta calle / una arrugaque nos pela la piel de la caranadie nota que entre ese ojo viejoy los cabroshay un charco de agua clara,nadie nota que este pueblo se llena con la voz de un reptilgritando dentro de un huevo.

Esta calle / una culebrahecha de goma, waipe humo negrole han prendido fuegoalargandola como la nochequemando allí la ropa viejaque vestimos hasta el asco.

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Esta calle la misma historia, la misma policía,y un puñado de cabros gritandomezclan bencinacon aceite de motoren botellas de cerveza,siempre los más jóvenes,han salido con esta carne de rataestas cabezas de lagarto.

como hoy / otros añosun pueblo tapado en barricadasdonde ha cesado el dialogoy no se escuchan los autosni la ciudadni la máquinani la derrota,solo los viejos en las esquinasmirando con un huevo roto en el ojodonde se reúnen las serpientes.

¡A LA CALLE! Rodemil Aldana

A tanto descontentoAfuera de mi casa, una barricadaEl murmullo ciegoTiene que caer la educación de PinochetCómplice la noche CadenazoLa otra luz se enciendeAquella razón estrangulada de injusticiaLa baliza a lo lejosLa yuta

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Con dientes de fiera hambrientaAcerca sus gases paralizantesSacudirse el miedo Esos fantasmas no tienen fuero Son los últimos cartuchosLa barricada ardiendo Esperando que la cuidad lloreQue sienta el descontento bajando escalonesLlenando las plazasLa boca calle se vea rodeada signes floresY el himno sea combustible al fuegoQue la poesía se escriba en las murallas del barrioEducando a la gente a sacarse el miedo.

Madre, estoy viviendo con el corazón abierto, la vida se me iba como lágrimas en la lluvia y yo seguía mirando el sol bajo los puentes. Pero la sonrisa ha vuelto, y los ojos brillan. Hoy luzco un tono fascinante, sonrío, madre, el don de esta vida volvió como lagartija alada. Madre: estoy vivo, estoy en el mundo de la vida. Ya llegará el tiempo de una carta más larga y pausada.

“Richard Kimbal”

*carta escrita por Palma Salamanca a su madre luego de ser rescata-do de la cana por sus compañeros, en 1996.

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MI PAPÁ ESTÁ LLORANDO DOS PIEZAS MÁS ALLÁ...Priscilla Cajales lo puedo escuchar porque estas habitaciones no tienen puertasdejó de construirlacuando supo que no era suyaun asunto de malos negocios.A comienzos de los noventa en esta casa no había comidasólo tarros vacíos que tenían los nombre de los condimentos, o el arroz, o el azúcar.Se sientan a la mesa y comen pan con leche , agua y azúcarfue fácil aprender cuál era la mezcla y consistencia precisa para esta pasta dulcerecuerdo que la chaqueta de mi papá siempre olía a pescado ahuma-do, y a humedaduna tarde recordaron que en el ropero todavía estaba su vestido de novia,lo pusieron sobre la alfombra y comenzaron a cortar jirones que luego pintaron con témperavendieron los cintillos en el parque O´Higgins, también cigarrosnos malacostumbramos a pensar que la historia terminaba bonitoporque ese día comimos pollo y papas fritas.Ahora sigue llorando, su mujer lo abandonó , nunca fue militante, y los hijos vienen a casacada vez menos.

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ADIOS COMPAÑERO Muriel Dockendorff

Adios compañero.Será hasta siempre o hasta nunca o quizás no será;te vas a cualquier partedonde haya que lucharlanzar el gritoy al pueblo despertarTe vas a cualquier partea construir un mundo nuevodonde exista la igualdad.Tú y yo sabemos que no podrás volver,hoy es tu turno,mañana quizás el de tantos más.Cuando te vayas pensaré en un hombre de verdadque entregó su sangrey se jugó el destinopor la causa de la libertad.Se acaba una vidaejemplo de tantosesperanza de muchos.La hora de partida ya llegó,sabrán de tu sacrificio?comprenderán tu entrega?No no es eso lo que esperas,yo lo sé compañero,y sangrándome el almase me escapa un Adios.

*. Poema escrito en una cajetilla de cigarros por Muriel (MIR) antes de ser torturada y ejecutada por agentes del estado. 1974

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-LA VIDA AGITADA DE LAS PIEDRAS- Claudio Rodriguez Lanfranco

Perder el paisaje Con los ojos cerrados Del soldado que abandona su tumba,Congelar El movimiento de la brochaTrazando Su contraseña en el muro, Oler a pintura frescaY huir a la velocidad de la luz,Entre los años del garoghaY la trinchera del borgatello,Ésa dualidad Entre vida escolar y agitación clandestinaQue nos brindó el destino,Ejercicio cuerpo a cuerpoDe los años 80Que fue nuestra escuela,Leche con plátano y testosteronaTomándose el liceo al secoAgitados por el infierno de La dictadura,Habitando inviernos largosJugando ping-pongY haciendo la cimarra escolarEn la casa del guaton fernandez,Confiando a concho en la inmortalidadDe nuestras convicciones.

Ésa dualidad era nuestra moneda,Un lugar tan personal y secretoDonde ni los curas expertos en mediaciónPodían meterse,

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Jóvenes rebeldes vestidos de uniformeCorriendo bajo la via lácteaHasta alcanzar la orilla del estrecho,En cuyo margen heladoEncontrarías la vida agitada de las piedras.

Un borrón, Una mancha perdiéndose en el paisaje,Espejismos que se contraen,Reflejos tuertos de una verdad esquivaQue aún te ilumina yCon los ojos fuera de foco,Jeans marlboro ajustados a las canillas,Polera manga cortaY zapatillas caña alta apretadasAl tobilloO tu chasquilla a lo kaweskar espantando a los cuervos,Riendo a boca ancha y luciendoUna descomunal hilera de chocleros;No en vano preferías el handballComo deporte extremoQue es la metáfora y trayectoria de la piedra,Mientras yo -a veces cercano-Prefería correr a campo traviesaLeyendo a vargas llosa o coloaneComiendo pan con paltaO cocinando tallarines enLa fogata de los campamentos scout,Y pololear junto a las guias Escuchando a van halenAl caer la nocheEn los retiros espirituales De leña dura.

Recuperar el paisaje

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Es tal vez un espejismo,Y solo eso podemos Robarle a la muerte,Jugar con ella Cargando los rifles con salvas de murtilla,Practicando la guerrillaCuando casi pierdo un ojo Ésa vez que me disparastes a quemarropa En las pruebas de tiro ¿recuerdas?

Como pasa el tiempo, marceloComo pasa mientras arropo a mi hijoQue dormita apoyado en mi pechoY te redimo en este poema,Ése dia en que yo también tuve mi nombreGrabado en las rocas negras de dawsonTalladas por las manos de mi abuelo.

Puta suerte la tuya, marceloÉsto de volver a vivir Después de la muerte, ancas de sapo rebeldeLevantando la vista una tarde de viernes Entre los panfletos con tu estampa a lo ché guevaraQue caían desde los techos del teatro municipal de valparaíso, du-rante una presentación Del húsar de la muertePor la patogallina sound machine.

La honda que hace girar las piedrasHecha fuego por sus cuatro costados:

Entonces, yo te redimo marcelo,Te rescato hoy como ayer, cuando te soplaba enLas pruebas de castellano del liceo,Te libero sacándote de tu figura de mártir

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Violentado por la metralla oficialDel régimen y a cambio, Veo correr tu sangre bajando por lo cerros,Dejando volar a los buitresQue atendieron tus despojos.

Poema dedicado a mi amigo acribillado en valparaíso, marcelo barrios andrade.

DESPUÉS DE LA LLUVIA - Christian Aedo(Fragmento)

La Moneda se arma hasta los dientes en el sentido opuesto al  movimientolos ministros huyen como ratas la electricidad ahora sale de los enchufespenetra los televisores ocultan el descontentose preparan las fuerzas especiales se infiltranentre los manifestantes Hidroaysén es suspendida                              por un momento               la Alameda se llena  de estudiantes

Nada asegura con certezaque la piedra no tenga conciencia de su propia existencia

Alguien grita, Venceremos

Y como un sonido que traeuna ideala suavidad de una textura en el espaciolas palabrasligerasconstruyen un castillo de arena

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el agitarse de un pensamiento excitadoque salpica su vestido como diminutas manchas de semen o arena doradaaceite  resplandecienteentre todo el caos de la pantalla  

élcerca de la ventana, de pie, sostiene algo parecido a un petitorio  la definición de un conceptoalgo frágil entre sus manosfinalmente nadie extraña lo que falta en el desiertoal interior de un estado de sitioentre saqueos y ajustes de cuentasuna chica muere acribillada o se desnuda

como un flujo contastemínimocomo un grupo de balsas que cruzan de improviso el estrecho de floridaentre el  susurro y la tormentacomo el caminar sigilosolas espaldas mojadasentre los coyotes y la aridez de sonora 

como las palabras que se dicen en los amantes

la luz se materializa en lo que toca

las rejas que cubren las ventanas,  el escritoriohacia fuera, la policía ordena las barrerastodo aquello que es oficial es separado de cuajode todo aquello que no es oficialescudos,  perros y los carros de aspecto militarse expanden gases disuasivos

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todo el armamento esta disponible para proteger el palacio presiden-cialel libre mercado, la unidad y la buena voluntad del capital

como un documento que esconde el indicio de unas cuantas palabras imprecisas,como sostener algo parecido a una ideologíao una conversación algo que recorre miles de kilómetrospara encontrar sus reflejos en la historia o la biografía de un instante

Las palabras pueden construir o simplemente desnudar a una chicaen  internetse puede buscar lo que seacon palabras tambiénse defino el concepto de terrorismo

Nos deslizamos por un sendero apenas visible entre el olvido y la represión el cielo amenaza con desplomarsesobre una turba descontenta de abejas el aire se vuelve polar y también irrespirable

él se repitela naturaleza humana no sirve para la política

la naturaleza humana nunca sirvió para nadacon esa voz de cocainomano predicador  que sale de su garganta y te obliga a mirar sus pies

entre un enredo de garras y raícesde consignas y de gritos las abejas se aman misteriosamentese transforman en gotas de tinta derramada sobre la alameda una, dos, tres y luego el torrente espeso

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una pequeña diferenciamínimauna deformación de la caligrafíaentre aquello que resulta útil y las estériles horas perdidas

resisten como si apenas una briza los hubiera azotadose reorganiza la marcha y junto a ella la tortura

una línea imperceptible después  de la lluviauna piedra impertinente clavada en la superficie blanda de la memo-riapedazos, cuerpos, gotas de sangre, esqueletosse pueden tocar las cicatrices de la historia

Has cerrado los ojos para dejarte envolver por el sonido de las cace-rolas?Has visto entre el ruido y el rastro de la jornada una UZI apuntar directo al pecho desnudo?No existen metáforas para todoAsí como no podrás escapar de esa marea oscura y tornasolada  mezcla de sustancias inconfesables

Nada nos puede asegurar con certeza Cuál es la silueta que se funde entre el humo y los carros lanza agua   esta es la hora precisa en la que el viento se enreda con la niebla ficticia de las lacrimógenasy las estrellas son un reflejo más de los pensamientos  es justamente la hora de la luna blanca  y la primavera de las fulgurantes barricadas

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EL SUEÑO DE KIKO ROJAS. / José Ángel Cuevas

Kiko Rojas duerme en su cama de Conchalí, el pobre,y sueña que es 11 de Sept. de 1973.Que viene la Federación Obrera de Chile(FOCH), galopando por el medio del desiertocon Recabarren a la cabeza / salitreras 1910 /una polvareda de ar-mas, gente.

Se ve la Central Única / como una gran foto desteñida.

Y llegan a la Alameda / envuelven / copan / rodean caurteles / Tacna / Maipo / Buínand groups Economic Edwars - Matte y Cía. Ltda. / embajada EEUU / o viceversa

A lo lejos la multitud cubre Edificios privados y públicosLa ciudad retumba

nadie puede / ni podrá decir que el pueblo de Chilefue vencido en un par de horas.

En el sueño se veráa los cordones / Vicuña Mackenna / Cerrillos / Maipú /fábricase industrias / que habrán de saltar sobre la FachEscuela Militar / regimientos sediciosos.

hay un millón de obreros en la calle.Es el gran día de todos los días. Y está lleno de grúas / vigastornos / palos / cajas / maquinaria / cañerías de plomo / fierros / tarros.

Los tanques no pueden pasar porque hay buses dados vueltay montañas de autos ardiendo.Grandes llamaradas en las puertas

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de la sociedad de Fomento Fabril.

Los camioneros son expropiados en el sueño de Kiko rojas

y llegan los viejos de pantalones arremangadoscombos / martillos / picotas /palas /cantando “aquí viene la clase obrera...”desde Puente Alto y La Florida envueltos en papel de diarioa cubrir la Moneda.

En el Barrio Yungay se apropian del Puente Carrascale Indus Lever.

El río Mapocho arrasa con los batallones traidoresPedazos de edificio les caen encimaEl Capital financierose evapora.

Todos dispuestos a dar la vida y parar el Golpe. ¿Mierda!Huele a pólvora / la balacera es infernal / luces rojas / huele a polvo y sangre.En Blanco Encalada se lucha cuerpo a cuerpo / Recabarren da órdenes.

La tropa se está pasando al pueblo / es 11 de septiembre de 1973llegan noticias desde Los Cerrillos / fue vencido el Tacnaapresan a los oficiales golpistaslas milicias obrero-estudiantes toman el mando.

Son las tres y media de la tarde.

El sol está saliendo / en este sueño hay montañas de desechosrelámpagos y grandes barricadas en la zona Sur.El barrio alto se esconde.

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Patria y Libertad es derrotada le incendian la sedede Irene Morales / Pablo Rodriguez huyepor las Condes arriba / se expropian metralletas / lanzacohetes RPGmunición. La CUT se toma los canales de televisión y emite procla-masy programas populares / muchos tanques pasan al poderpopular. Todo arde en llamaradas por la calle Maculel Pedagógico entero se hace cargo de Ñuñoa.

Ya al anochecer la derecha se da por vencida.

Pïnochet es fusilado y Arellano Stark / Edwars / Palaciosel embajador de EEUU / Onofre Jarpa / Contreras Sepúlveda lloranfrente a las cámaras / Se mantienen las empresas del Estadoson apresados cientos de acaparadores y camionerosel Mercurio / La Segunda / Edwars y los canales Mega UDI / PiñeraPasan a manos de sus trabajadores.

Todo está cubierto de cadáveres Eleodoro Lyon arrancajunto a Ossa, Bulnes, Pancho Cox, Teresita Goycolea, etc, etc.

Se para el Golpe,la gente sale a la callehay respeto por los muertosAllende habla desde Plaza BulnesKiko Rojas despierta.El sueño finaliza.

aristoteles españaernesto guajardo

yeko aguilerajaime pinosdaniel tapiacarlos lazo

john uberuagaelías hienam

rodemil aldanapriscilla cajales

muriel dockendorffclaudio rodriguez lanfranco

christian aedojosé ángel cuevas

MIRALOQUEHANHECHO