Homo viator

Tríada Septiembre 2008

 Mientras se esté bajo el sol,éste es el tiempo. Mientraslos frutos desborden su dulzory sus semillas,ésta será la canciónde la vieja iguana, que trepaen lo alto,lo más alto.

Eduardo Dalter

No volveré a ser joven

Jaime Gil de Biedma 

Que la vida iba en seriouno lo empieza a comprender más tarde-como todos los jóvenes, yo vinea llevarme la vida por delante. Dejar huella queríay marcharme entre aplausos-envejecer, morir, eran tan sólolas dimensiones del teatro. Pero ha pasado el tiempoy la verdad desagradable asoma:envejecer, morir,es el único argumento de la obra

Macedonio Fernández

El mayor peligro que se corre publicando a esta altura de la vida una novela, es que se nos ignore la edad; la mía es de 74 años, y espero que esto me evitará un prospectivo juicio como éste: “Para ser la primera novela buena, no está del todo mal; y siendo la primera novela del autor, le auguramos un halagüeño porvenir si no persevera, con firme voluntad y disciplina, en sus inauguraciones estéticas. De todos modos, esperamos sus futuras obras para cerrar nuestro juicio definitivo”. Con tal postergación, me quedo sin posteridad. Y esto sería prematuro. No a cualquier edad es sentador que el crítico nos acuerde la postergación del juicio que se concede para noveles, y gaste confianza en nuestro porvenir.

Cuento mis años.Aún quema la escarcha

con su inocencia     

Bocas sin dientes.

Ríen la misma risa

abuelo y nietoLía Miersch

Los días van tan rápidos

Los días van tan rápidos en la corriente oscura que toda salvaciónse me reduce apenas a respirar profundo para que el aire dure en mis pulmonesuna semana más, los días van tan rápidosal invisible océano que ya no tengo sangre donde nadar seguroy me voy convirtiendo en un pescado más, con mis espinas.Vuelvo a mi origen, voy hacia mi origen, no me esperanadie allá, voy corriendo a la materna honduradonde termina el hueso, me voy a mi semilla,porque está escrito que esto se cumpla en las estrellasy en el pobre gusano que soy, con mis semanasy los meses gozosos que espero todavía.Uno está aquí y no sabe que ya no está, dan ganas de reírsede haber entrado en este juego delirante,pero el espejo cruel te lo descifra un díay palideces y haces como que no le crees,como que no lo escuchas, mi hermano, y es tu propio sollozo allá en el fondo.Si eres mujer te pones la máscara más bellapara engañarte, si eres varón pones más duroel esqueleto, pero por dentro es otra cosa,y no hay nada, no hay nadie, sino tú mismo en esto:así es que lo mejor es ver claro el peligro.Estemos preparados. Quedémonos desnudoscon lo que somos, pero quememos, no pudramoslo que somos. Ardamos. Respiremossin miedo. Despertemos a la gran realidadde estar naciendo ahora, y en la última hora.

Gonzalo Rojas

El anciano sin memoria

Estaba con una mano en la frente y a cada pregunta que hacían los amigos bajaba la cabeza, cerraba los ojos para mirar más lejos y respondía:

-No, no recuerdo.Y de pronto dijo:-Ustedes recuerdan todo. Debe ser

tremendo. Yo no recuerdo nada. Estoy como si naciera mañana.

Javier Villafañe

El padre ha vuelto

Cruzó toda su lejaníaen una vaharada de alma:la dio vuelta a la muerte, la dejó boca abajo, deshielando;se fue de sí como una media lunay por ir viniendo, azuló el camino. Nos estamos mirando, sonriendo, envejecidos, calladitospara no molestar a la resurrección,respirando, él de mi pecho,yo, de su cielo, tristes de alegría,humitos que se han vistoy se juntan bien lejos.Constelado, en el vacío,recogió de él todo lo que pudopara que yo sienta ahora el peso de su manoviva, todavía. Hay dentro de mí demasiado silencio como antes de nacer.Hasta que él, anochecido, ocupa su lugar. Y bebemos de la misma copa los dos mirando el fuego desde el fuego.

Leopoldo Castilla

La casa de mi abuela

Soy la casa de mi abuela. Mi introspección, mi cavilación, consiste en mirar hacia adentro y ver a mi abuela caminando con la regadera, regando una a una las plantas. Están las azaleas, a las que llama Aza, las petunias, a las que llama Petu, y los pensamientos, a los que llama Pensa. Mi abuela nunca fue complicada con los nombres. Por eso a mí, que me llamo Rodrigo, me dice Rodri.

Yo la entiendo porque soy la casa de mi abuela y cuando pienso la veo caminando por el patio. Salí a ella: mis pensamientos también son simples.

Fabián Vique

Elogio de la sombra

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)puede ser el tiempo de nuestra dicha.El animal ha muerto o casi ha muerto.Quedan el hombre y su alma.Vivo entre formas luminosas y vagasque no son aún la tiniebla.Buenos Aires,que antes se desgarraba en arrabaleshacia la llanura incesante,ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,las borrosas calles del Oncey las precarias casas viejasque aún llamamos el Sur.Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;el tiempo ha sido mi Demócrito.Esta penumbra es lenta y no duele;fluye por un manso declivey se parece a la eternidad.Mis amigos no tienen cara,las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años, las esquinas pueden ser otras,no hay letras en las páginas de los libros. Todo esto debería atemorizarme,pero es una dulzura, un regreso.De las generaciones de los textos que hay en la tierra

sólo habré leído unos pocos,los que sigo leyendo en la memoria,leyendo y transformando.Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,convergen los caminos que me han traídoa mi secreto centro.Esos caminos fueron ecos y pasos,mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,días y noches,entresueños y sueños,cada ínfimo instante del ayery de los ayeres del mundo,la firme espada del danés y la luna del persalos actos de los muertos,el compartido amor, las palabras,Emerson y la nieve y tantas cosas.Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,a mi álgebra y mi clave,a mi espejo.Pronto sabré quién soy.

Jorge Luis Borges

Carlos Dariel

Esa mano que se arruga sobre la mesaes tambiénuna historia de la alegríaque ya nadie lee

Conciencia de muerte

Sentir que te estás muriendo y saberlo y orinarte de miedo, el terror a la muerte en cada repliegue de tus células, en la perceptible cavidad de una caries, en el flujo de la sangre que gorgotea en las arterias, en el olor a muerto que expele la línea de inserción de las uñas, sentir que estás agonizando, y saberlo, y decirlo y después sobrevivir así, como si nada, qué vergüenza.

Ana María Shua

El anciano guarda

El anciano guardaen cajas de cartóntodos los objetos inserviblesde la casa.Y los ordenasobre una estanteríade madera rústicaen una pequeña habitaciónque tiene en el fondo del patio.Espera el cansancio de la tarde,va hacia la habitación,enciende la radio,se queda en silenciomirando las cajashasta que lo atrapa el sueñoen la suave humedady su cuerpo rústicocae sobre la mesajunto al sonido de la radioque no escucha.

Gerardo David Curiá

Alegría: desmemoria del cuerpo

bajo el aguaavanzo sin edadcomo una rana

Viviana Abnur

No hay más bello homenaje

a todo ese pasadoy a la vez pretéritoy continuoque la ternura la infinita ternuraque espera sobrevivirle.

Léon Gontran Damas

 

El mundo estará definitivamente viejo cuando las hormigas negras se vuelvan hormigas blancas.

Ramón Gómez de la Serna

Tríada Homo viator

triadapoesia@yahoo.com.ar

Diseño y edición: Fabián Vique / Viviana AbnurMorón, Septiembre de 2008

Ilustración de fondo: My old red bike,

de Jill Barton