Víctima del Tiempo
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VÍCTIMA DEL TIEMPO
Txus
A los años perdidos y encontrados
Para Irma
El tiempo es una imágen móvil de la eternidad.
J. L. BORGES
A UN NIÑO AGARRADO FUERTEMENTE DE SU MADRE
los miedos del te van a robar
lo siento Julián
a tu mamá yo la veo con otros ojos
porque es joven
porque como yo no sabe cómo cuidarte
y sin embargo te tiene
pero yo la veo diferente
y le veo su escote
y su ropa interior azul
y este calor de desierto nos va quitando a todos
todo
de a poquito
mientras jóvenes como tú
en el futuro
mueren muertos de sed en lagunas saladas
en océanos mentales
—amigos de amigos—;
es el calor Julián
y a tu mamá yo la veo diferente
con gafas para el sol
y así sin lentes
con toda la vida por delante que no tiene
con toda la muerte a sus costados que la cubre;
te van a robar Julián
Julián ya te robaron
ni siquiera sabes a dónde vas con tanta prisa
se llevaron tus sueños
te quitaron la ilusión de ser un niño
mientras tú le quitabas a tu madre
el espejismo de ser joven.
ELLA Y YO
Porque mis sueños son de estampa
Mancho todo lo que puedo con mi marca
La que me hace mío
La que leyendo mucho dice mi Historia
Y sonrío
Al verla caer sobre tus ojos y en parte de tu boca
También
Sin el propósito de nada
Pero que al final de la batalla
Así sucede
Simplemente
Y nos reímos
EPIFANÍA
A la gente le vale verga el mundo
y yo me he convertido en un viajero para siempre.
Y cuando no lo pienso tanto me preocupa
pero cuando paso pensando un tiempo y escarbando
la preocupación se va muy lejos
y me digo
que no hay nada más qué hacer
(a pesar de todo)
y que al fin y al cabo
(y que de todas formas)
uno llegó aquí llorando
sin ropa y sin nada
como intuyendo que en este mundo
sólo se está un día de paso.
CAMINO CERRADO
prestaba atención a la vida como a una canción
y nada tuvo sentido porque quería sentirlo todo al mismo
tiempo,
saber qué hacía cada instrumento,
escuchar qué notas alcanzaba el piano
qué escalas hacia el bajo
entender cada acorde que pisaban las guitarras
comprender completos los significados de palabras...
y fue inútil.
SOLILOQUIO
¿Que qué es lo que me pasa?
Que dejé de ver lo bello en las cosas,
eso es lo que me pasa.
Desde que descubrí la felicidad no he parado de buscarla;
y me comieron vivo las preguntas;
y me sienta mal verme así por tanto tiempo.
Empecé a escuchar gritos de inquisición en las iglesias y
dejé de ir, olvidándome del cristo.
Caminé por los pasillos de museos en todo el mundo
dándome cuenta que mantener un mural de
Siqueiros sobre niños muertos de hambre mantenía
a miles de niños muertos de hambre en el mismo
lugar donde pintó el mural Siqueiros.
Fuí a las universidades para decepcionarme escuchando
toda esa teoría de acción que ignora lo más
importante, que es la destrucción del sistema.
Participé en congresos para sin papeles en donde no
prestaban audífonos de traducción si no tenías
una identificación oficial.
Me di cuenta de la mierda en cada cosa y no pude apartar la
mirada.
Ahora la mierda se me metió a los ojos y poco a poco, o
repentinamente, me miré al espejo y ví lo mismo
que veía en todas partes.
Salí a la calle para estar con vagabundos del dharma y a
golpes e inhalando pastas descubrí que los
vagabundos eran igual de enfermos que el
museo y que la escuela.
Fuí testigo de cómo los títulos de subculturas eran
devorados rápidamente por el mainstream
global y del proceso que hiciera una gran broma
(moda) de ellos.
Perdí mi brillo, hermano,
lo perdí,
y aunque trato de reconocerlo y reencontrarlo en los
destellos que la noche regala de vez en cuando
sé que se va.
Y que las fotos no mienten.
Y que mis ojos ya no son los mismos aunque sigo tomando
la misma cantidad de alcohol que antes;
quizá hasta un poco menos —y quizá esté ahí el
problema—.
Los callejones, algún día tan coloridos, se volvieron grises
totalmente,
y hasta la cara de las mujeres se volvió enemiga de mi vida.
Dejé de ver lo bello de las cosas en las cosas y me comió el
mundo platónico de las ideas.
Me creí y caí completito en ese cuento de la cueva.
Eso es lo que me pasa, hombre,
y por eso ya mis fotos no son buenas.
Y por eso lo que escribo ni siquiera son poemas.
VIGILIA
Microcosms in the
reality of life
That don’t succeed
in my conception
of living:
Simple comas
In the artershock
of dreams.
PROVERVIOS
I.
La poesía es un callejón sin salida
Es callejón porque todo es callejón en esta vida.
II.
Desierto:
Qué bonito es ver llover de lejos
Qué tristes son las ciudades de día.
III.
Es una tragedia todo esto
Nada es la respuesta permanente
Por eso esto es un eterno espiral acabado en muerte.
ENTRE QUE LOS DÍAS SE CUENTAN POR SOLES
Entre que los días se cuentan por soles
y las noches cuentan como final de días
me he perdido en el calendario.
Todo dura menos y más de 24 hrs
nada tiene duración de jornada laboral
el trabajo inexistente se mezcla a mi holgazanería y los
partidos de fútbol.
Temperatura sin estar enfermo
ansiedad sin estar del todo sentimentalmente inestable
necesito la inquietud de sentirse vivo
o la emoción de sentirse muerto:
no se puede aceptar una mitad vida
ni su alternativa.
CATATONIA
Catatonia, nunca te conocí
inventé tu nombre
imaginé tu risa
tus playas nunca toqué con mis pies.
Llegar a ti es un espejismo
querer beberte es imposible.
Catatonia, no eras tú la que encontré
la lluvia no dejaba de caer, y los viejos no paraban de
hablar de viejos tiempos.
En vez de tus praderas encontré otras
en donde vi refugio y lo tomé
pero ninguna como las tuyas:
como las mías hechas tuyas en imaginación voladora
fantasmal de ti.
Catatonia, sí existes porque te sentí
y después de eso lo real ya no lo es:
el sol sólo da luz pero no es sol
el mar sigue mojando pero en realidad no es agua.
Y a ti, Catatonia, que no te encuentro a pesar de
muerto,
Te sigo amando.
Te sigo buscando.
BOĞAZ
El momento mágico de un barco de vapor
cruzando el Bósforo de noche:
sus dos luces
como débiles antenas
construyendo un halo de luz blanca que lo cubre
—como luz de vela—
de la obscuridad profunda y silenciosa
en este inmenso mar sin tiempo
que es uno y que es también
todos los mares
al mismo tiempo.
EL SILENCIO
El silencio viene acompañado de tormentas
Porque cuando lo escuchas a él
También esuchas todo lo que llevas dentro
A veces nada
A veces todo
Y en algunas noches, de repente
Escuchas al presente
Dirijirle versos al pasado
Con un tono de amor perdido
Y una cierta esperanza de futuro
PROVERBIOS
IV.
La muerte es sólo la transición
de un estado de descomposición a otro.
La vida es solamente un paso de crepúsculo
con el piloto automático encendido.
V.
¿A dónde van a morir todos aquellos que no tienen nombre?
¿A sus desiertos?
¿A sus montañas?
¿O a sus horizontes?
VI.
El mundo mágico
es el fuego, que cambia
dependiendo del madero
que se quema.
PRIMAVERA
La parquedad de nuestras vidas se mide
junto a la microscópica inmesidad de los mares:
microscópica inmensidad también la nuestra
en donde imaginamos no ser mortales.
SUEÑOS
Pena que todo lo que digas sea verdad.
Triste el destino que nunca sabré, para bien,
que me espera.
Estos días sólo he querido dormir y soñarte.
Dormir y seguir dormido
por todo el tiempo que pueda pensarte.
Vivamos el sueño común de estar vivos
en este ombligo lunar que tu abuelo condenó
y convirtió en mis cadenas;
en esta vieja ciudad hecha de agua, tiempo y arena:
Triste Tenochtitlán moribunda, que resucita
cuando canta sus penas.
AVENIDA REVOLUCIÓN
Monstruo con cuarenta y ocho millones de ojos
Titán de veinticuatro millones de bocas hambrientas,
Con sólo respirar puede acabarnos.
Impredecible, incontrolable
Enemigos somos todos:
Ladrones, policías, peatones, mendigos...
No hay quien se escape del miedo o la sospecha.
No hay paz en la ciudad.
Los tacones de las damas se destrozan sobre las piedras de
San Ángel
El asfalto crece y no se detiene ni por los llantos de los
niños amarrados a sus madres
Todos piden
Nadie ofrece en cambio nada.
Las parejas se aferran fuertemente de las manos
Pero no es porque se quieran, no:
Tienen miedo de que alguien se los robe de repente
Miedo de que a ellos mismos se los vayan a llevar.
Mientras tanto los que estamos solos esperamos nuestro
viaje como a nuestra muerte:
Silenciosos, detenidos en la esquina, sospechosos
Con dos pesos aferrados a la mano por si hay que cruzar
el río de los muertos y pagarle al otro barquero
su pasaje.
Aquí matar es seguir vivo
Y es por eso que el destruir se vuelve un tipo de creación.
Rezarle a un dios que parece estar loco se convierte en la
única forma de salida
Y salida es lo que buscan los ojos y las piernas de la
multidud
Salida de esta jungla de concreto en lo que queda de
mundo:
Edén en lo que sobra de vida.
Busco piso, polvo, barro;
un pedazo de suelo, una cama de arcilla...
Cualquier apoyo en esta podredumbre de pantano,
Y todos tus árboles, cariño,
tampoco tienen tierra.
CIUDAD Y OLVIDO
Ciudad: espejismo que todo crea y que todo desvanece. En
ti surgen historias y en ti mueren los sueños. Nacen otros.
Sobre los callejones de piedra ojos lectores leen su Historia.
Jovenes relatos que dentro de poco serán viejos. Y a ti,
ciudad —digámosle Constantinópolis— nada de esto te
interesa.
Ocurre lo mismo aquí que en la provincia y en el campo.
Así parece ser la condición humana. Vivimos intensamente
una pasión, un amor, para olvidarlo luego; para que el
mismo mundo lo olvide entre las pistas de los pasos que
dejamos.
Solo la luz y la sombra mueren para siempre:
permanentemente. Sólo el reloj de sol seguirá marcando el
Tiempo. Todo lo demás serán restos que un buen día se
cubrirán de polvo, y luego se vestirán de tierra. En esta
ciudad nacerán y morirán nuestros recuerdos. Crecerán y
madurarán nuestras pasiones; se caerán de maduras y luego
abonarán el suelo.
Los parques abrigarán a otras parejas. Las plazas se cubrirán
con otra gente. El sol de marzo hará que nazcan nuevas
flores, y hará que los árboles renazcan del invierno. Nuestra
historia juntos pasará sin mayor victoria que la nuestra; sin
mayor derrota que la única posible. El olvido lo cubrirá
todo. El olvido lo cubre todo.
RAYUELA
Mi muerte otra vez preparando en el suelo
Preparando mi muerte otra vez en el suelo
Preparando otra vez mi muerte en el suelo
Otra vez preparando mi muerte en el suelo
Mi muerte preparando otra vez en el suelo
Mi muerte otra vez preparando en el suelo
[...]
Mi muerte en el suelo preparando otra vez
En el suelo preparando otra vez mi muerte
Preparando en el suelo mi muerte otra vez
Mi muerte en el suelo otra vez preparando
Mi muerte otra vez en el suelo preparando
Mi muerte otra vez preparando en el suelo
[...]
REFLEXIONES ECONÓMICAS
Me parece muy claro el mundo:
todo funciona económicamente,
a pesar de que algunos todavía creen que Dios está siempre
detrás del hilo.
Porque las crisis tienen explicación histórica
y económica, como les digo.
En los ochenta fue por los tipos de cambio fijos
y en los noventa por los capitales volátiles,
y en la primera década de los dos mil porque todo mundo
creía que los mercados funcionaban bien.
Una falta de memoria,
una simple equivocación.
Fue por la falta de información, y ¿qué más quieren que les diga?
El problema fue siempre un descontrol de lo que sí o no se decía.
Un problema de consumo desenfrenado en una carrera sin
caballo, por un estatus
que ni siquiera sabíamos si existía;
por los títulos chatarra que daban en los bancos.
Entonces la burbuja estalla
y la Mafia va a cobrar lo suyo.
Y lo justo es justo
porque firmaste contrato al diez por ciento
(subido al veinte----subido al treinta
subido al etcétera----y revienta).
Entonces el empresario se asusta
por los bajos precios y las altas deudas
y deja de comprar,
y se suicida desde un quinceavo piso,
(el escritorio lo deja como estaba)
y todo se viene abajo.
La explicación es económica.
En el fondo siempre hubo un problema de crédito, sencillo.
Porque la cosa es siempre maximizar incentivos
aunque la ruleta ya no sea rusa
(pero lo parezca).
Porque todo lo público es también privado,
y he ahí el problema, o uno de tantos:
comienza el monopolio
y se estanca el libre mercado:
la Nueva Teoría del Comercio Internacional.
Para mí esto está muy claro:
decirle a un hombre: “Al menos va a tener usted trabajo”
es igual que decirle: “Al menos va a estar usted cogiendo,”
pero eso sí,
es a usted a quien le van a estar metindo vergas.
“(Firme aquí)”.
No se preocupe de nada,
está usted en buenas manos,
porque los precios tienen un impacto asimétrico en el
mercado
y no hay señal de una tendencia negativa a largo plazo.
Las recomendaciones son sencillas:
hay que identificar los buenos senderos,
las ventajas comparativas,
las dinámicas de desarrollo
y apoyar el senderismo
—que es muy distinto al zenderismo—.
Porque yo privatizo ganancias
pero hago públicas mis deudas.
La cosa es simple:
se trata de vender y comprar incertidumbre.
Pura compra-venta-de-aquí-no-sale-nadie-vivo
mas que yo y los que yo estimo:
¡Mis amigos!
Y si después de esto usted todavía cree
en la santidad del libre mercado,
por favor, coja sus cosas
y váyase a chingar su madre.
LA NAUSEA CON CHAIKOVSKY
la vida en mi mano izquierda
la muerte en mi derecha:
un balance
no he encontrado nada aún
pero volví a ver la pista.
EL CASCABEL DE LA SERPIENTE
Dios puede que exista;
la vida después de la muerte: No.
Como una película, como un libro,
como una obra de teatro, como una historia,
cuando morimos muere todo.
Y creo que todos lo sospechamos un poco, lo intuímos,
y por eso le lloramos a la muerte.
Porque muy dentro sabemos que no hay paraíso
esperándonos;
ni siquiera infierno.
Esto se acaba simplemente, y se acabó.
A pesar de todas nuestras religiones, nuestras lágrimas
son una prueba de esa sospecha no consciente.
El asecho de una eternidad envuelta en nada.
El no sentir, el no saber, el no estar, el no ser:
Nuestro mayor temor en nuestra cara.
La contradicción hacia la vida:
El cascabel de la serpiente
que se apaga.
POEMA FINAL
Por esos azares del destino
(e imagino un western)
vine a llegar yo aquí.
Y eso puede ser todo
lo que hay que decir
para acabar esto más rápido.
* * *