the life of the machines vladimir stoupel,...
Transcript of the life of the machines vladimir stoupel,...
Conlon Nancarrow (1912-1997): Sonatina for Piano (1941)1. Presto 1: 382. Moderato / Più allegro 3: 403. Allegro molto 1: 50
Nikolai Roslavets (1881-1944): Sonata No. 2 (1916)4. Moderato con moto 16: 50
Władisław Szpilman (1911-2000): Suite “The Life of Machines” (1933)5. Begin slowly 3: 196. “Machine at rest” 2: 487. Toccatina 1: 47
Alexander Mossolov (1900-1973): Sonata No. 4 (1925)8. Presto 10: 40
George Antheil (1900-1959): Sonatina “Death of the Machines” (1922)9. Moderato 0: 3310. Accelerando 0: 2011. Accelerando 0: 2312. Accelerando 0: 55
Sonata No. 4 (1948)13. Allegro Giocoso – Ironico 6: 0914. Andante cantabile sostenuto 10: 5815. Allegro (Presto) 3: 34
the life of the machines
ANTHEIL / MOSSOLOV / NANCARROW / ROSLAVETS / SZPILMAN
vladimir stoupel, piano
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More than by war and religious and political upheavals,
the experience of life in the modern age has been
radically changed by industrialization. The intrusion
of machines into the world of man, the increasing
dominance of machines in industrial processes are
already reflected in paintings and the literature of
the nineteenth century. However, in music – the most
romantic of all the arts – a consideration of the social as
well as the material and intellectual implications of this
change took place only much later, after the First World
War. In the 1920s – that “marvelously masculine epoch,”
as the machine fetishist Fernand Léger referred to them
– the mechanical era found its way with vehemence into
the concert and opera houses. An opera like Machinist
Hopkins by Schreker-pupil Max Brand took the opera
houses by storm at the end of the 1920s and boasted
performance statistics equaled only by Krenek’s Johnny
spielt auf (“Johnny Strikes Up”); Honegger’s locomotive
piece Pacific 213 (1923) and Alexander Mossolov’s The
Iron Foundry (1926-28) caused sensations around the
world. George Antheil’s Ballet mécanique (1924) is
considered the high point of the musical occupation
with the world of the machines. The exploration of the
possibilities of the quasi-mechanical organization of
musical parameters (ostinato repetition and a block-
like stringing together of rhythmically dominated
elements), which Antheil tried out in his previous piano
and chamber music works of the early 1920s, were
realized in it on a large scale. With the use of propeller
sounds and alarm bells, Antheil did his best to live up to
his reputation as the iconoclastic “Bad Boy of Music”:
ten years after Stravinsky’s Sacre, the musical world
needed a new scandal.
The topos of machine music exerted – also less
ostensibly – a substantial influence on the generation
of the post-Romantics to whose intellectual inventory
it belonged, as did jazz, the archaic rhythms of
Stravinsky’s folkloristic works, atonality, and
dodecophony. However, from a later point of view, the
fascination of this generation of composers for the cold
life of the machines often seems to be interpreted too
one-sidedly and too positively from the perspective of
Russian Futurism and Suprematism. The compilation
of important works of the piano repertoire primarily
from the first half of the twentieth century that is
planned here therefore desires to direct attention to
the extremely eclectic, often ambivalent attitude of the
artists toward the pulse-setters of the new rhythm of
life, as the machines were understood to be.
Antheil’s machine-inspired piano sonatas and chamber
music works of the early 1920s were written under the
impression of two dreams from 1922 in which the horrors
of the machinery of destruction of the First World War
were projected on to the apocalyptical scenery of a
new, global twilight of mankind: “Vast amounts of dead
and dying machines of some tremendous future war
on a battlefield of a final cataclysmic struggle, ruined,
overturned, blown to bits.” In contrast to this, Władysław
Szpilman’s piano suite The Life of the Machines: “In it,
the musical transfer of that which perpetuates itself
mechanically is not informed by power and threat;
rather these are good-humoredly humming, cheeky,
sometimes sardonic machines, like come-to-life
clockwork mechanisms: they attain their own individual
characteristic life, they interact.” (Günter Herzfeld) The
suite was composed in 1933 after Szpilman interrupted
his piano studies with Artur Schnabel in Berlin as a result
of the political situation, in the year of the National
Socialist seizure of power with which the countdown
began for the new world war foreseen by Antheil. For
Szpilman, the brilliant pianist and composer of Jewish
descent, it led into the purgatory of his fight for survival
in the Warsaw ghetto – brilliantly and touchingly filmed
by Roman Polanski in The Pianist.
That what Antheil asserted about the modern piano
literature after Chopin and Liszt – it “is essentially
virtuoso, exploring the limits of the modern keyboard, as
well as the limits of the composer’s invention in the purely
musical sense” – points directly to Conlon Nancarrow,
the great and for many years unrecognized pioneer of
mechanical piano music, who after being discovered
in the 1970s had a lasting influence on America’s and
Europe’s avant-garde. With his punchcard-controlled
pianolas, he defied the “natural” borders of the living
performer, and explored the field of pianistic illusionism
with ultra-virtuoso, polyrhythmic, and polymetric
cascades of sound. Few contemporary piano virtuosos
have picked up Nancarrow’s gauntlet, have measured
their technique against the piano transcriptions of his
works for pianola – and have thus provided the proof
that, a century after Scriabin, Godowsky, Leschetitzki,
Medtner, Hoffmann, and Paderewski, the Gradus ad
Parnassum has yet to be surmounted.
Frank Harders-Wuthenow
Mechanical pianos originally served only for the
reproduction of actual piano music – with results that
were far superior to the first acoustical recordings.
It was therefore logical that important pianists (for
example, Ferrucio Busoni, Josef Hofmann, and Sergei
Rachmaninoff) recorded their playing on piano rolls
(that were played back on mechanical pianos). For the
American Conlon Nancarrow this resulted in the just as
unconventional as revolutionary decision to exploit the
mechanical piano as a novel medium of composition.
With the aid of a special punching tool, he developed
a process that allowed him to compose directly on to
piano rolls (comparable to punching holes into the paper
strips or cards used on older computers). In this manner,
it was possible to realize textures with extremely fast
tempos, unusual tonal density, and complex rhythms
that went far beyond the customary playing techniques
(of the piano). With his Studies for “player piano” (i.e.,
electronic and mechanical piano), he created a unique
repertoire for this “instrument.”
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Conlon Nancarrow was born on 27 October 1912
at Texarkana, Arkansas. In the 1930s he studied
composition in Boston with Walter Piston, Roger
Sessions, and Nicolas Slonimsky, consequently receiving
a solid classical training. He subsequently sought to
expand his artistic horizon in Europe, but then went,
owing to his strong political convictions, to Spain as a
soldier in the Abraham Lincoln Brigade, fighting there
in the civil war on the side of the Republicans. After
their defeat, he returned – wounded – to the USA. As
a former Brigade member, however, he was faced there
with considerable political repressions, which prompted
him to emigrate to Mexico. Already in 1939, Henry Cowell
called Nancarrow’s attention to the possibilities of the
player piano. In 1947 he purchased one and from then
on dedicated himself to the composition of pieces for
just this “instrument.” In the European musical scene,
one became aware of Nancarrow only in the 1980s, after
recordings of his Studies became available. György Ligeti
was particularly impressed by Nancarrow’s music and
made it possible for him undertake a series of concert
tours during the last years of his life (with an original
Ampico-Bösendorfer self-playing concert grand piano).
Nancarrow died on 10 August 1997 in Mexico City.
Nancarrow was by no means merely an experimenter
and tinkerer. He possessed a thorough knowledge of
composition, which is to be perceived in all his works.
This is also true of the three-movement Sonatina (1941),
a work originally conceived for player piano that he later
reworked for “normal” piano, both in a two-hand as well
as a four-hand version. The utmost is demanded of the
performer, especially in the outer movements: difficult
to realize canonic voice leading, asynchronous motion
sequences, and breakneck leaps. It is no wonder that
the composer, as we are told, preferred the rendition on
the mechanical piano – consequently: an even greater
challenge for a “real” pianist. The nervously forward-
urging first movement (Presto) takes the tone C as its
point of departure, around which clear-cut, concise tonal
structures are formed. With that, a process of tonal
densification is initiated which above all makes use of the
high register. The high point is reached with forceful chords,
after which the texture again loosens up to subsequently
present the seemingly scattered material. The end point
is C. The second movement (Moderato – Più Allegro) takes
recourse to the tradition of the songlike middle movement
in which here, however, all kinds of unusual things are
mixed together (rhythmic irritations, tonal clashes up
to and including clusters). On the other hand, there are
also rather “hackneyed” seventh-chord modulations and
combination tones that do not disavow their origins in
popular music; the tonal center is G. The finale (Allegro) –
again in C – begins as a four-voice fugue, which in a tour de
force experiences several expositions. Thereby, the jagged
theme at times threatens to loose itself in playful-kinetic
episodes, but then attains virtuoso forcefulness again. It
is not least the final movement, with its sober, neoclassical
imprint and a multitude of metrical irregularities, that
clearly betrays the influence of Igor Stravinsky.
Among the pioneers of new music in Russia, Nikolai
Roslavets is one of the most captivating figures.
Born on 4 January 1881 to a family of peasants in the
Chernigov region of the Ukraine, he learned to play
violin early on from an uncle. He later received lessons
from a Jewish “wedding fiddler,” and learned theory
and harmony on his own. From 1902 to 1912 he studied
at the Moscow Conservatory, earning diplomas in violin
and composition. His early work was initially in late-
Romantic style and influenced by French impressionism.
A distinctly personal style developed starting in 1913
when Roslavets pushed forward into atonality in his
First Violin Sonata – inspired by the daring harmonic
innovations of Alexander Scriabin. After the revolution,
Roslavets made a name for himself as a champion
of (primarily Western) contemporary music. This
did not remain without influence on his own works,
which he subjected to a novel, strictly constructivist
compositional technique. In spite of this he felt himself
obliged to the classical tradition, which he vehemently
defended against unjustified attacks from the Russian
Association of Proletarian Musicians. In his capacity as a
staunch Marxist – although he was at no time a member
of the party – he believed in the (direct) social benefit of
compositional progress, and advocated this position in
numerous articles and various administrative functions.
In the increasingly difficult environment of the late
1920s, he was then accused of “anti-proletarianism”
and “connections to Trotzki’s successors.” He lost
his positions and went in 1931 to Taschkent, where he
was active as a conductor and composer at the Uzbek
National Theater. In 1933 he was allowed to return to
Moscow, and kept his head above water with various
teaching jobs and sporadic work for the radio. He died in
Moscow in 1944, completely forgotten.
Roslavets was the creator of a constructivist system
of composition that transcended traditional major-
minor tonality. About this system, the composer
remarked: “My musical thinking at that time [1913] was
concerned with independently feeling out complete
musical complexes, a sort of ‘synthetic chord,’ out of
which which the harmonic plan of the work was then
to develop itself. Within the complete plan of the
composition, these ‘synthetic chords,’ which contained
six to eight tones... were obviously intended to play
not only an external role as tone color, but also the
internal role of a substitute for tonality.” This results
in a strictly regimented structure that is (almost)
determined down to the last note: A certain complex
of tones is continually transposed, whereby the order
of the transposition intervals as well as the details of
the harmonic and melodic formations are (relatively)
free. Roslavets’ music is soberly calculated, but finds
its way stylistically to an artistic contrafactum through
its natural-organic gesture – breaks or even cuts are
avoided, everything seems compositionally worked out
and harmonically rounded off. The rational consideration
or mechanics of this music is turned inward, as it were,
does not appear on the outside. This also applies to the
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Second Piano Sonata of 1916, a work that was neither
finished nor authorized by the composer himself, but
was found in his estate and published only in the 1990s.
As in Mossolov’s Fourth Sonata, it is a one-movement
sonata, in the tradition of Scriabin, in which the
“classical” formal stations (exposition, development,
recapitulation) are emulated almost schematically. But
in listening to it, hardly any of this is to be perceived:
wavelike-organic progressions and opulent-resonant
sound help just as imperceptibly as elegantly to
overcome this.
The Polish-Jewish composer and pianist Władysław
Szpilman was born on 5 December 1911 at Sosnowiec
(near Katowice), Poland. After attending Warsaw’s
Chopin Music School, he studied piano (with Leonid
Kreutzer and Arthur Schnabel) and composition (with
Franz Schreker) at the Berlin Academy of the Arts.
When the National Socialists came to power in 1933,
he went back to his home country. He was the only
member of his family to survive the Warsaw ghetto.
Szpilman gave an account of this in his impressive
book The Pianist: The Extraordinary True Story of One
Man’s Survival in Warsaw, 1939-1945, upon which Roman
Polanski based his prize-winning movie The Pianist.
After the war, Szpilman was active in an administrative
position at the Polish Radio. With the violinist Bronislaw
Gimpel, whom he knew from the time of his studies,
he maintained a close working relationship that was to
result in the 1960s in the establishment of the Warsaw
Piano Quintet. Szpilman died in Warsaw on 6 July 2000
at the age of eighty-eight.
Szpilman’s music clearly followed the popular tendencies
of the 1920s and 30s. Thus, he mixed the serious and the
popular, took up jazz influences, and understood how to
express himself ambiguously and with ironic distance.
Szpilman did not just make a name for himself with
so-called classical music, but also with music for radio
plays and movies, children’s songs, and ca. five hundred
pop songs. In 1961 he founded a pop song festival that
still takes place every year in Sopot.
The piano suite The Life of the Machines (1934) is
ostensibly informed by all sorts of etude-like kinetic
energy, which is however always kept witty, relaxed
, and elegant. The first movement, without tempo
indication (“Langsam anfangen” / “starting slowly”),
plays with tone and chord repetitions out of which
songlike contours gradually emerge. Dissonances of
seconds as well as transparent layers of fourths and
sevenths dominate in the tonal image. The Andante
middle movement (“Maschinen im Ruhezustand” /
“machines in an idle state”) offers a delicate-bitter
cantilena accompanied by modally colored supporting
chords; the mechanical is joined here somewhat
subliminally by folklore (mazurka rhythm). The finale
(“Toccatina,” Allegro ritmico) builds a bridge back to
the beginning, whereby the playful-virtuoso element
is allowed to develop more exuberantly. Recognizable
as models, both in pianistic as well as compositional-
technical terms, are Sergei Prokofiev and the French
impressionists (Debussy, Ravel). Not strenuous
stamping, but impressionistic sensitiveness mark these
original images of machines. At the same time, these
are more than just loosely strung together genre pieces
(“suite”); the order and character of the movements
entirely justify the title “Sonatina.”
Many progressive Russian artists put great hopes on
the October revolution of 1917. They were filled with
enthusiasm for the utopian goals of the Soviets, and
hoped that they could place their new, experimental
means of expression at the service of “social progress.”
A fusion of the artistic and political avant-garde
seemed attainable. Disillusionment followed rather
quickly however. Already by the end of the 1920s,
creative independence that deserved this name was
unwanted and suspicious. Not a few artists experienced
reprimands, restrictions of elementary civil liberties, and
even imprisonment. The composer Alexander Mossolov
is a prime example for this tragic development.
Born in Kiev on 11 August 1900, Alexander Mossolov grew
up in Moscow in a middle-class environment. In 1918 he
joined the Red Army as a volunteer and fought against
the White Army. After being wounded and working for
a time as a pianist for silent movies, Mossolov studied
piano and composition (with Reinhold Glière and Nikolay
Myaskovsky) at the Moscow Conservatory from 1922
to 1925. By 1928 he had written some thirty works
– including a chamber opera (The Hero), a symphony,
a string quartet, vocal cycles, piano music, and a piano
concerto – with which he made a name for himself as
one of Russia’s most progressive “leftist” composers.
His orchestral work The Iron Foundry (1928), a “machine
music” modeled on Arthur Honegger’s Pacific 231,
caused a sensation and was also championed by
prominent conductors in the West.
The year 1928 was the turning point in Mossolov’s
creative biography: Works slated to be performed
(including a new opera The Dam) were removed from
the schedule at the behest of the highest authority,
and the press began to speak disparagingly of his
music. In 1932, still hoping for an improvement in the
situation, Mossolov wrote a letter to Stalin in which he
complained that performances and publications of his
works were becoming increasingly less frequent. Yet,
times had changed, and the “avant-garde” oriented
on Western models no longer found favor. In 1936,
Mossolov was expelled from the composers association
under a pretext, and accused in 1938 of being a
“counterrevolutionary” and sentenced to eight years of
labor camp. To be sure, the imprisonment was reduced
to a year thanks to the intervention of his former
teachers Glière and Myaskovsky, yet Mossolov was not
allowed to dwell in Moscow, Leningrad, or Kiev until 1942.
Starting in the late 1930s, Mossolov adapted himself to
the official expectations: he henceforth wrote in an
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unspectacular, “conservative” idiom that was praised
by the critics as “socialistic realism with a smattering of
impressionism.” Mossolov died in 1973 after protracted
illness, unnoticed by the musical public.
With the success of The Iron Foundry, a success that
extended beyond the borders of Russia, the impression
could arise that Mossolov’s artistic interests were
one-sidedly oriented on the world of machines and
technology. Parallel to this, however, there is a
markedly lyrical vein that is obliged to late-Romantic,
solemn inflections, especially those of Alexander
Scriabin, who was more or less the model for all Russian
composers of the generation born between 1880 and
1905. Thus, the Piano Sonata No. 4, op. 11 (1925) is also
clearly related to late Scriabin, both in terms of its
advanced tonal technique as well as form (as a one-
movement sonata). But in contrast to Scriabin, one
encounters here numerous abrupt changes of tempo
and expression, an almost kaleidoscope-like “jumble”
of ideas, which appears to preclude an organic arc of
development – and it is exactly here that Mossolov’s
personal style shows itself. Behind it, however, stands
an almost “classically” constructed sonata-allegro form
with clearly fashioned themes. Although the volatile
nature of the development might seem a bit capricious,
it is the guarantee of a never-abating tension between
kinetic-frothing and lyrical sections – a tension that
additionally gains greatly through the pianistically
highly sophisticated style (that even won the respect
of Sergei Prokofiev).
The end of the First World War marked one of the low
junctures of European culture. The ideal of a self-
sufficient, “absolute” music was shaken to the core.
Many composers began to seek shelter in popular and
functional music, but also, among other things, to
bridge the gap that had opened between new music
and the horizon of expectation of the public at large.
Stylistically, the 1920s do not represent a cohesive or
even uniform period of time in terms of compositional
methods and aesthetic ideas: It is a phase of pluralism
and experimentation marked by both a radical striving
for innovation and the attempt to reclaim the old
“classical” values.
The American composer George Antheil (born 8 July
1900 in Trenton, New Jersey; died 12 February 1959 in
New York) was born to a family of German-speaking
immigrants. After piano and composition studies, the
latter from 1919 to 1921 with Ernest Bloch in New York,
he went to Berlin on a scholarship. He originally aspired
to a career as a pianist, but then turned to composition.
However, there was little that he could fasten on to: The
“mountainous” sentiment of Richard Strauss remained
just as foreign to him as the “lecherous” sounds of the
French impressionists (Debussy, Ravel). Antheil found his
own style in a decidedly rhythmically determined and
jazz-inspired music that particularly rendered homage
to the sphere of technology and machines. The titles of
early works, exclusively piano compositions, are program:
Airplane Sonata, Death of Machines, Mechanisms.
Death of Machines (1922) consists of a series of
four short “movements” that follow one another
without a break; they are grouped together under
the title “Sonatina,” which was meant ironically. The
machinelike-precise motion of the opening (Moderato)
begins to stumble immediately. The second movement
(Accelerando) again takes up the original motion, but in
turn loses itself in ragged gestures. Analogous to these
are the two tonally more compact final movements
(both: Accelerando); they, too, increase in speed to
then slump down again. The conclusion is formed by a
quotation from the opening, which is followed by the
abrupt end: the machine crashes with a glissando, a last
protest – and finis. It is noteworthy that the technology
is not heroized, but depicted as vulnerable – it is not
man who adapts to the machine, but the machine that
follows human standards, i.e., is finite and transient.
In 1923, Antheil moved to Paris, where he enjoyed
friendly relationships with the leading artists of the
time – with Eric Satie, Jean Cocteau, Ernest Hemingway,
James Joyce, Ezra Pound, and Pablo Picasso. Concert
tours led him throughout Europe. He long remained
attached to the idea of an artistic relationship to the
world of machines and technology; this reached its high
point in the Ballet Mécanique of 1926 for sixteen player
pianos (i.e., mechanical pianos). Antheil subsequently
turned toward Stravinsky’s neoclassicism, but he was
unable to achieve anything of his own in this idiom.
From the 1930s (and after breaking with Stravinsky)
Antheil lived mostly in the USA, where he was active as
a composer of functional music (primarily for movies)
and as a journalist and author. Around 1940, encouraged
by the conductor Leopold Stokowski, Antheil again
began to write his own music. The works after 1945 are
characterized partially by backward-looking “classical”
traits, partially by a strange (for European ears) mixture
of sweet lyrisms and ironically broken traditional and
folk song quotations. It is hardly a coincidence that this
is reminiscent of Charles Ives, the “father” of American
music, from whom Antheil had learned a great deal.
Antheil never disavowed his avant-garde early works
of the 1920s: he remained faithful his whole life to
the inclination toward “modern” rhythms and glaring
dissonances.
About the large-scale, three-movement Sonata No. 4
from 1948, the composer wrote: “Aesthetically, the work
represents the fusing together of many of the elements
of my earlier music... Although I hope that my musical
expression has many sides... still, undoubtedly, one
of the elements of my expression which is most often
commented upon is that it has the iron ring of modern
civilization: the sound of this kind of music – which I’ve
expressed as early as my Ballet Mécanique in 1932 – may
be heard again in the first [Allegro, Giocoso-Ironico],
and particularly the last [Allegro, Presto] movements of
this sonata. The furious, sometimes gleeful, sometimes
horrific march of modern civilization may, I think, be
heard in these movements. It has also been pointed out
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by several most eminent critics, that my music has a
strong satirical and ironic sense; in the first movement
of this sonata one may hear, if one chooses, a certain
gleeful burlesquing of a Chopinesque passage... The
middle movement [Andante, Cantabile sostenuto] is
conceived as a slow movement to contrast with the
two outer movements which are rather aggressive.
But it is more than that; it is also the expression of a
neo-romanticism which, in this age of steel, I feel to be
more and more a part of the dreams and ideals of the
world which threatens to become submerged in grim
reality. I wanted to endow this movement with a sense
of personal tragedy – and romance too. It works out a
new sort of lyricism which I hope will be expressive of
this sort of humanity, and even tenderness.”
Andreas Wehrmeyer
VLADIMIR STOUPEL
The Russian-born French pianist Vladimir Stoupel
has established himself worldwide as an artist of
extraordinary versatility, uncompromising musical
intensity, and technical command. His thrilling,
emotionally charged interpretations and extraordinarily
large piano repertoire have challenged and fascinated
audiences throughout Europe and America. As a
conductor, he has worked with numerous orchestras to
critical acclaim.
Top prizewinner at the Geneva International Music
Competition in 1986, Vladimir Stoupel has performed
as soloist with many of the leading orchestras of the
world, including the Berlin Philharmonic Orchestra, the
Gewandhaus Orchestra, the Bavarian Radio Symphony
Orchestra, the Munich Symphony Orchestra, and the
Russian State Orchestra. He has collaborated with such
eminent conductors as Christian Thielemann, Michail
Jurowski, Leopold Hager, Marek Janowski, Steven Sloane,
and Günther Neuhold. His discography includes a debut
CD, released in 1989 on the RPC label, featuring piano
music of Shostakovich, Arnold Schoenberg’s complete
works for piano solo (auris subtilis), and the complete
Piano Sonatas by Scriabin (in preparation, Audite). His
recording of the complete works for viola and piano
by Henri Vieuxtemps with violist Thomas Selditz was
awarded the „Preis der deutschen Schallplattenkritik,“
the most prestigious German CD-award, in 2003.
As a chamber musician, Mr. Stoupel returns every year
to the New York Philharmonic’s chamber music series
at Merkin and Avery Fischer Halls. He collaborates
frequently with outstanding opera singers such as
baritone Wolfgang Brendel, mezzo-soprano Elena
Zaremba, and bass Evgeny Nesterenko, and performs
regularly with violinists Judith Ingolfsson and Mark
Peskanov, with the cellist Peter Bruns, and with the
Robert Schumann String Quartet.
Mr. Stoupel participates in many major festivals including
the Berliner Festwochen, the Helsinki Festival and the
Bargemusic Festival in New York. In the Piano en Valois
Festival, he played the entire cycle of Scriabin’s sonatas
in a single performance by memory. In addition, he
founded his own Summer Music Festival in Germany in
1999.
Vladimir Stoupel began studying the piano at age
three with his mother, Rimma Bobritskaia. He made
his concerto debut at age 12, playing Tchaikovsky‘s
First Piano Concerto in the Great Hall of the Moscow
Conservatory. He later studied piano with Evgeny Malinin
and conducting with Gennady Rozhdestvensky at the
Moscow Conservatory, and was a pupil of the renowned
Russian pianist Lazar Berman for almost five years.
Today, he lives in Berlin and performs extensively as
soloist, conductor, and chamber musician.
NB: We would like to thank Irina and Klaus Mösle as well as
Kristina and Marc Herzog for their generous support.
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Mehr als durch Kriege, religiöse und politische Umbrüche
wurde das Lebensgefühl der Neuzeit durch die
Industrialisierung grundlegend umgewälzt. Der Einbruch
der Maschine in die Lebenswelt des Menschen, die zuneh-
mende Dominanz der Maschinen in den Arbeitsprozessen,
reflektierten Malerei und Literatur bereits im 19.
Jahrhundert. In der Musik – der vermeintlich romantisch-
sten aller Künste – fand eine Auseinandersetzung mit den
sozialen wie materiellen und geistigen Implikationen die-
ses Wandels allerdings erst mit großer Verspätung, im
Anschluß an den ersten Weltkrieg statt. In den zwanziger
Jahren, jener „herrlich männlichen Epoche“, als der sie
der Maschinen-Fetischist Fernand Léger apostrophierte,
hielt das Maschinenzeitalter dann mit Vehemenz Einzug
in Konzert- und Opernhäuser. Eine Oper wie „Maschinist
Hopkins“ des Schreker-Schülers Max Brand eroberte sich
Ende der zwanziger Jahre die Spielpläne und erreichte
Aufführungszahlen wie nur Kreneks „Johnny spielt auf“.
Honeggers Eisenbahn-Stück „Pacific 213 (1923) oder
Alexander Mossolovs „Die Eisengießerei“ (1926-28) sorg-
ten international für Furore. Als Höhepunkt der musikali-
schen Auseinandersetzung mit der Welt der Maschinen
gilt George Antheils „Ballet mécanique“ (1924). Die
Auslotung der Möglichkeiten quasi-maschineller
Organisation musikalischer Parameter (ostinates
Repetieren und blockartiges Aneinanderreihen rhyth-
misch dominierter Bausteine), die Antheil in den voraus-
gegangenen Klavierwerken der frühen 20er Jahre er-
probte, wurde darin im großen Format umgesetzt. Mit
dem Einsatz von Propellergeräuschen und Alarmsirenen
tat Antheil ein Übriges, um seinem Ruf als bilderstürme-
rischer „Bad Boy of Music“ gerecht zu werden: 10 Jahre
nach Stravinskys „Sacre“ brauchte die Musikwelt einen
neuen Skandal.
Der Topos der Maschinenmusik übte – auch weniger vor-
dergründig – einen wesentlichen Einfluß aus auf die
Generation der Nachromantiker, zu deren geistigem
Inventar sie gehörte wie der Jazz, die archaische
Rhythmik der folkloristischen Werke Strawinskys,
Atonalität und Dodekaphonie. Aus späterer Sicht scheint
die Faszination dieser Generation von Komponisten durch
das kalte Leben der Maschinen allerdings oft zu einseitig
und zu positiv aus dem Blickwinkel des russischen
Futurismus und Suprematismus interpretiert. Die hier
projektierte Zusammenstellung einiger Werke des
Klavierrepertoires vornehmlich aus der ersten Hälfte des
20.Jahrhunderts möchte deshalb das Ohrenmerk lenken
auf die äußerst vielseitige, oft ambivalente Haltung der
Künstler auf den Pulsgeber des neuen Lebensrhythmus,
als der die Maschine verstanden wurde.
So entstanden Antheils Maschinen-inspirierte Klavier-
sonaten und Kammermusikwerke der frühen 20er Jahre
unter dem Eindruck zweier Träume von 1922, in denen die
Schrecken der Vernichtungsmaschinerie des ersten
Weltkriegs in die apokalyptischen Szenen einer neuen,
globalen Menschheitsdämmerung projiziert werden:
„Ungeheure Mengen toter und sterbender Maschinen
eines entsetzlichen Zukunftskrieges lagen zerstört, um-
geworfen, zu Fetzen zersprengt auf dem Schlachtfeld ei-
nes sintfluthaften Untergangs.“ Anders dagegen
Wladyslaw Szpilmans Klaviersuite „Das Leben der
Maschinen“: „in ihr ist der „musikalische Transfer des
sich mechanisch Perpetuierenden nicht geprägt von
Macht und Bedrohung, es sind eher gut gelaunt surrende,
freche, manchmal hämische Maschinchen, wie zum Leben
erwachte Uhrwerke: sie gewinnen ein individuelles cha-
rakteristisches Eigenleben, die interagieren.“ (Günter
Herzfeld). Komponiert wurde sie nach dem durch die po-
litischen Umstände erzwungenen Abbruch des
Klavierstudiums bei Artur Schnabel 1933 in Berlin, im
Jahr der nationalsozialistischen Machtergreifung, mit
der der count-down zu dem von Antheil vorausgeahnten
neuen Weltkrieg zu laufen begann. Für Szpilman, den ge-
nialen Pianisten und Komponisten jüdischer Abstammung,
führte er in die Hölle seines – von Polanski in „Der
Pianist“ genial und ergreifend verfilmten – Überlebens-
kampfes im Warschauer Ghetto.
Was Antheil von der modernen Klavierliteratur nach
Chopin und Liszt behauptete, sie sei „essentially vir-
tuoso, exploring the limits of the modern keyboard, as
well as the limits of the composer’s invention in the
purely musical sense“, weist direkt auf Conlon
Nancarrow, den großen und lange Zeit verkannten
Pionier der mechanischen Klaviermusik, der nach sei-
ner Entdeckung in den 70er Jahren nachhaltigen Einfluß
auf die Avantgarden Amerikas und Europas nahm. Mit
seinen durch Lochkarten gesteuerten Pianolas setzte
er sich über die „natürlichen“ Grenzen des lebenden
Interpreten hinweg und erkundete mit ultravirtuosen,
polyrhythmischen und polymetrischen Tonkaskaden
das Feld pianistischer Illusionistik. Wenige zeitgenössi-
sche Klaviervirtuosen haben den nancarrowschen
Fehdehandschuh aufgehoben, haben ihre Technik an
den Klavier-Transkriptionen seiner Werke für Pianola
gemessen, – und sind damit den Beweis angetreten,
daß der Gradus ad Parnassum ein Jahrhundert nach
Scriabin, Godowsky, Leschetitzki, Medtner und
Hoffmann noch nicht zu Ende beschritten ist.
Frank Harders-Wuthenow
Mechanische Klaviere dienten ursprünglich allein der
Wiedergabe von originärer Klaviermusik – mit Ergebnis-
sen, die den ersten akustischen Aufnahmen weit überle-
gen waren. So war es nur folgerichtig, daß bedeutende
Pianisten (z. B. Ferruccio Busoni, Josef Hofmann und
Sergej Rachmaninow) ihr Spiel auf Klavier-Rollen (die auf
mechanischen Klavieren abgespielt wurden) festhielten.
Der Amerikaner Conlon Nancarrow zog daraus die ebenso
eigenwillige wie revolutionäre Konsequenz, das mechani-
sche Klavier als neuartiges Kompositionsmedium zu ver-
einnahmen. Mithilfe eines speziellen Stanzwerk-zeuges
entwickelte er ein Verfahren, das es ihm erlaubte, direkt
auf Klavierrollen zu komponieren (vergleichbar der
Lochung von Streifen oder Karten bei älteren Computern).
14 15
Dadurch ließen sich Texturen mit extrem raschen Tempi,
ungewöhnlicher Klangdichte und komplexen Rhythmen
realisieren, die weit über die herkömmlichen
Spieltechniken (des Klaviers) hinausgehen. Mit seinen
„Studies“ für „Player Piano“ (= elektronisches und me-
chanisches Klavier) schuf er ab 1948 einen unikalen
Korpus für dieses „Instrument“.
Conlon Nancarrow wurde am 27. Oktober 1912 in Texarkana,
Arkansas, geboren. In den 1930er Jahren studierte er in
Boston Komposition bei Walter Piston, Roger Sessions und
Nicolas Slonimsky, erhielt mithin eine klassisch gediegene
Ausbildung. Danach suchte er seinen künstlerischen
Horizont in Europa zu erweitern, ging dann aber, seiner
dezidierten politischen Überzeugungen wegen, als Soldat
der Abraham-Lincoln-Brigade nach Spanien und kämpfte
dort im Bürgerkrieg auf der Seite der Republikaner. Nach
deren Niederlage kehrte er verletzt in die USA zurück, wur-
de dort aber als ehemaliges Brigade-Mitglied erheblichen
politischen Repressionen ausgesetzt, die ihn dazu veran-
laßten, nach Mexiko überzusiedeln. Bereits 1939 war er
durch Henry Cowell auf die Möglichkeiten des Player-
Pianos aufmerksam geworden. 1947 erwarb er ein Exemplar
und widmete sich fortan der Komposition von Stücken für
eben dieses „Instrument“. In der europäischen Musik wur-
de man erst in den 1980er Jahren auf Nancarrow aufmerk-
sam, nachdem Aufnahmen seiner „Studies“ erhältlich wa-
ren. Insbesondere György Ligeti fand Gefallen an
Nancarrows Musik und ermöglichte ihm in seinen letzten
Lebensjahren eine Reihe von Konzertreisen (mit einem ori-
ginalen Ampico-Bösendorfer-Selbstspielflügel). Nancorrow
verstarb am 10. August 1997 in Mexico-Stadt.
Nancarrow war keineswegs nur ein Experimentator und
Bastler. Er besaß gründliche Kenntnisse des kompositori-
schen Metiers, die in allen seinen Werken zu spüren sind.
Das gilt auch für die dreisätzige „Sonatina“ (1941), ein
ursprünglich für „Player Piano“ konzipiertes Werk, das
er später für „normales“ Klavier (sowohl in zwei- als
auch vierhändiger Fassung) umschrieb. Dem Interpreten
wird Höchstes abverlangt (vor allem in den Ecksätzen):
Da gibt es schwer zu realisierende kanonische Stimm-
führung, asynchrone Bewegungsabläufe und halsbreche-
rische Sprungtechnik. Kein Wunder, daß der Komponist,
wie überlierfert, die Darstellung auf dem mechanischen
Klavier bevorzugte – mithin: eine umso größere Heraus-
forderung für den „tatsächlichen“ Pianisten. Der nervös
vorwärtsdrängende Kopfsatz (Presto) nimmt seinen
Ausgang vom Ton C, um den herum sich scharf umrissene,
knappe Tongebilde ausprägen. Damit ist ein Prozeß
klanglicher Verdichtung angestoßen, der vor allem die
hohen Klangregister beansprucht. Der Höhepunkt ist mit
wuchtigen Akkorden erreicht, in deren Folge sich der
Satz wieder auflockert, um abschließend das gleichsam
versprengte Material zu präsentieren; Endpunkt ist C.
Der zweite Satz (Moderato - Più Allegro) greift auf die
Tradition des gesanglichen Mittelsatzes zurück, in den
sich hier jedoch allerlei Unübliches mischt (Irritationen
im Rhythmischen, klangliche Reibungen bis hin zum
Cluster). Andererseits aber gibt es auch ziemlich „abge-
nutzte“ Septakkordwendungen und Ajoutationsklänge,
die ihre Herkunft aus der Unterhaltungsmusik nicht ver-
leugnen; tonales Zentrum ist G. Das Finale (Allegro) –
wiederum in C – hebt als vierstimmige Fuge an, die in
einer tour de force mehrere Durchführungen erfährt.
Dabei droht das gezackte Thema sich zuweilen in spiele-
risch-motorischen Episoden zu verlieren, gewinnt dann
aber erneut an virtuoser Eindringlichkeit. Nicht zuletzt
der Schlußsatz mit seinem nüchtern neoklassizistischen
Gepräge und einer Vielzahl metrischer Irregularitäten
verrät deutliche Einflüsse Igor Strawinskys.
Unter den Pionieren der Neuen Musik in Rußland ist
Nikolai Roslavets eine der fesselndsten Figuren. Geboren
am 4. Januar 1881 in einer Bauernfamilie im Gouvernement
Tschernigow, Ukraine, erlernte er früh durch einen Onkel
das Geigenspiel. Später erhielt er Unterricht bei einem
jüdischen „Hochzeitsgeiger“ und schulte sich autodi-
daktisch in Theorie und Harmonielehre. Von 1902 bis 1912
studierte er dann am Moskauer Konservatorium, das er in
den Fächern Violine und Komposition absolvierte. Das
Frühwerk ist zunächst spätromantisch und vom französi-
schen Impressionismus beeinflußt. Eine deutlich eigene
Handschrift zeigt sich ab 1913, als Roslavets mit seiner 1.
Violinsonate – angeregt durch die kühnen harmonischen
Neuerungen Alexander Skrjabins – in die „Atonalität“
vorstößt. Nach der Revolution machte sich Roslavets ei-
nen Namen als Propagandist der zeitgenössischen (vor
allem westlichen) Musik. Das blieb nicht ohne Einfluß auf
sein eigenes Schaffen, das er einer neuartigen, streng
konstruktivistischen Kompositionstechnik unterwarf.
Dessen ungeachtet fühlte er sich der klassischen
Tradition verpflichtet, die er vehement gegen ungerecht-
fertigte Angriffe (der Russischen Assoziation proletari-
scher Musiker) verteidigte. In seiner Eigenschaft als
überzeugter Marxist (obwohl zu keiner Zeit Parteimitglied)
glaubte er an einen (mittelbaren) gesellschaftlichen
Nutzen des kompositorischen Fortschritts und verfocht
diese Haltung in zahlreichen Aufsätzen und verschiede-
nen administrativen Funktionen. Im zunehmend schwieri-
geren Umfeld der späten 1920er Jahre wurden ihm dann
aber „Klassenfeindlichkeit“ und „Verbindung mit Trotzkis
Nachfolgern“ vorgeworfen. Er verlor seine Ämter und
ging 1931 nach Taschkent, wo er als Dirigent und
Komponist am usbekischen Nationaltheater wirkte. 1933
durfte er nach Moskau zurückkehren und hielt sich mit
verschiedenen Unterrichtstätigkeiten und sporadischen
Arbeiten beim Rundfunk über Wasser. Dort ist er 1944 in
Vergessenheit gestorben.
Roslavets ist der Schöpfer eines konstruktivistischen
Kompositionssystems, das die herkömmliche Dur-Moll-
Tonalität überwindet. Zu diesem System äußerte der
Komponist: „Mein musikalisches Denken verlief damals
[1913] darin, selbständige, in sich geschlossene, musika-
lische Komplexe, eine Art ‚synthetischer Akkorde‘ abzu-
tasten, aus denen sich dann der harmonische Plan des
Werkes entwickeln sollte. Diese ‚Synthetakkorde‘, die
sechs bis acht Töne enthielten [...] waren offenbar dazu
bestimmt, im Gesamtplan der Komposition nicht nur
eine äußere, klangfarbliche Rolle, sondern auch die in-
16 17
nere Rolle des Stellvertreters der Tonalität zu spielen.“
Das hat einen streng reglementierten Tonsatz zur
Folge, der (fast) bis in die letzte Note determiniert ist:
Ein bestimmter Tonkomplex wird unablässig transpo-
niert, wobei die Abfolge der Transpositionsstufen sowie
die harmonischen und melodischen Bildungen im ein-
zelnen (relativ) frei sind. Roslavets‘ Musik ist nüchtern
kalkuliert, findet aber stilistisch, durch ihre naturwüch-
sig-organischen Gestik zu einer gestalterischen Kontra-
faktur – Brüche oder gar Schnitte werden gemieden,
alles wirkt auskomponiert und harmonisch gerundet.
Der rationale Kalkül bzw. die Mechanik dieser Musik ist
gleichsam in ihr Inneres gewendet, tritt nicht nach au-
ßen hervor. Das gilt auch für die 2. Klaviersonate aus
dem Jahre 1916, ein vom Komponisten nicht selbst
abgeschlossenes bzw. authorisiertes Werk, das (erst in
den 1990er Jahren) aus dem Nachlaß ediert wurde. Wie
bei der 4. Sonate Mossolows handelt es sich um eine
einsätzige Sonate (in der Tradition Skrjabins), in der die
„klassischen“ Formstationen (Exposition, Durchführung,
Reprise) fast ein wenig schematisch nachgebildet sind.
Aber davon ist beim Hören kaum etwas zu spüren:
Wellenförmig-organisches Fortschreiten und üppig-
rauschhafter Klang tragen darüber ebenso unmerklich
wie elegant hinweg.
Der polnisch-jüdische Komponist und Pianist Władysław
Szpilman wurde am 5. Dezember 1911 in Sosnowiec (bei
Kattowitz), Polen, geboren. Nach dem Besuch der
Warschauer Chopin-Musikschule studierte er an der
Berliner Akademie der Künste Klavier (bei Leonid Kreutzer
und Arthur Schnabel) und Komposition (bei Franz
Schreker). Als die Nationalsozialisten 1933 an die Macht
kamen, ging er zurück in seine Heimat. Das Warschauer
Ghetto überlebt er als einziges Mitglied seiner Familie.
Davon berichtet Szpilman in seinem eindrucksvollen Buch
„Das wunderbare Überleben - Warschauer Erinnerungen
1939-1945“, das Roman Polanski als Vorlage seines mehr-
fach ausgezeichneten Films „Der Pianist“ diente. Nach
dem Krieg war Szpilman in leitender Funktion beim polni-
schen Rundfunk tätig. Mit dem Violinisten Bronislaw
Gimpel, den er aus Studienjahren kannte, verband ihn eine
enge Zusammenarbeit, aus der in den 1960er Jahren die
Gründung des Warschauer Klavierquintetts hergehen soll-
te. Szpilman starb am 6. Juli 2000 im Alter von 88 Jahren
in Warschau.
Szpilmans Musik folgt deutlich den Zeittendenzen der
1920er und 30er Jahre. So vermengt er Ernstes und
Unterhaltendes, greift Jazz-Einflüsse auf und versteht es,
ähnlich Kurt Weill oder Ernst Krenek, doppelbödig und aus
ironischer Distanz zu sprechen. Szpilman ist nicht nur mit
sogenannter E-Musik hervorgetreten, sondern auch mit
Hörspiel- und Filmmusiken, Kinderliedern und ca. 500
Schlagern. 1961 gründete er ein Schlagerfestival, das bis
heute alljährlich in Sopot stattfindet.
Die Klavier-Suite „Das Leben der Maschinen“ (1934) ist
vordergründig von allerlei etüdenhafter Motorik geprägt,
die jedoch stets geistreich, locker und elegant gehalten
ist. Der erste Satz, ohne Tempobezeichnung („Langsam
anfangen“), spielt mit Ton- und Akkordrepetitionen, aus
denen nach und nach gesangliche Umrisse hervortreten.
Im Klangbild dominieren Sekundreibungen sowie transpa-
rente Quarten- und Septimenschichtungen. Der Andante-
Mittelsatz („Maschinen im Ruhezustand“) bietet eine
zart-herbe Kantilene, untermalt von modal gefärbten
Begleitakkorden; dem Mechanischen tritt hier etwas un-
terschwellig Folkloristisches (Mazurka-Rhythmus) zur
Seite. Das Finale („Toccatina“, Allegro ritmico) schlägt
den Bogen zurück zum Beginn, wobei sich das spielerisch-
virtuose Element nun noch üppiger entfalten darf. Als
Vorbilder sind, sowohl in pianistischer als auch
kompositionstechnischer Hinsicht, Sergej Prokofjew und
die französischen Impressionisten (Debussy, Ravel) er-
kennbar. Nicht kräftezehrendes Stampfen, sondern
impressionistische Feingefühl bestimmen diese originellen
Maschinenbilder. Dabei handelt es sich um mehr als nur
locker aneinandergereihte Genrestücke („Suite“); die
Satzfolge und -charaktere rechtfertigten durchaus den
Titel „Sonatine“.
Viele fortschrittliche russische Künstler setzten große
Hoffnungen in die Oktoberrevolution 1917. Sie begeisterten
sich für die utopischen Ziele der Sowjets und hofften dar-
auf, ihre neuen, experimentellen Ausdrucksmittel in den
Dienst des „gesellschaftlichen Fortschritts“ stellen zu
können. Eine Verschmelzung von künstlerischer und politi-
scher Avantgarde schien greifbar. Recht bald folgte indes
die Ernüchterung; bereits Ende der 1920er Jahre war
schöpferische Unabhängigkeit, die diesen Namen verdient,
unerwünscht und verdächtig. Nicht wenige Künstler erfuh-
ren Maßregelungen, Einschränkungen elementarer Frei-
heitsrechte und sogar Haft. Für diese tragische Entwick-
lung gibt der Komponist Alexander Mossolow ein anschau-
liches Beispiel.
Geboren am 11. August 1900 in Kiew, wuchs Alexander
Mossolow in bürgerlichen Verhältnissen in Moskau auf.
1918 ging er als Freiwilliger zur Roten Armee und kämpfte
gegen die Weißgardisten. Nach Verwundung und zeitweili-
ger Tätigkeit als Stummfilmpianist studierte Mossolow von
1922 bis 1925 am Moskauer Konservatorium Klavier und
Komposition (bei Reinhold Glière und Nikolai Mjaskowski).
Bis 1928 schrieb er etwa dreißig Werke, mit denen er sich
als einer der fortschrittlichsten, „linken“ Komponisten
Rußlands einen Namen machte: darunter eine Kammer-
oper (Der Held), eine Symphonie, ein Streichquartett,
Vokalzyklen, Klaviermusik und ein Klavierkonzert. Aufsehen
erregte vor allem sein Orchesterstück Eisengießerei
(1928), eine Arthur Honeggers Pacific 231 nachempfunde-
ne „Maschinenmusik“, für die sich auch prominente west-
liche Dirigenten einsetzten.
1928 ist der Wendepunkt in Mossolows schöpferischer
Biographie: Zur Aufführung vorgesehene Werke (u. a.
eine neue Oper Der Damm) werden auf höchste An-
weisung abgesetzt, und die Presse beginnt, sich abschät-
zig über seine Musik zu äußern. 1932 verfaßt Mossolow,
noch immer auf eine Besserung der Verhältnisse hoffend,
18 19
einen Brief an Stalin, in dem der sich darüber beklagt,
daß seine Werke immer seltener aufgeführt und gedruckt
würden. Doch die Zeiten haben sich gewandelt, die an
westlichen Vorbildern orientierte „Avantgarde“ ist längst
nicht mehr gefragt. 1936 wird Mossolow unter einem
Vorwand aus dem Komponistenverband ausgeschlossen,
1938 als „Konterrevolutionär“ angeklagt und zu acht
Jahren Arbeitslager verurteilt. Zwar wird die Haft dank
der Fürsprache seiner ehemaligen Lehrer Glière und
Mjaskowski auf ein Jahr verkürzt, doch bis 1942 darf sich
Mossolow weder in Moskau noch in Leningrad oder Kiew
aufhalten. Seit den späten 1930er Jahren paßte sich
Mossolow den offiziellen Erwartungen an: Er schreibt fort-
an in einem unspektakulären, „konservativen“ Idiom, das
die Kritik als „sozialistischen Realismus mit impressioni-
stischen Einsprengseln“ belobigt. Mossolow stirbt 1973
nach langer Krankheit, unbeachtet von der musikalischen
Öffentlichkeit.
Mit dem über Rußland hinausreichenden Erfolg der
Eisengießerei konnte der Eindruck entstehen, Mossolows
künstlerische Interessen seien einseitig auf die Welt der
Maschinen und der Technik gerichtet. Parallel dazu gibt es
aber auch eine ausgesprochen lyrische Ader, die spätro-
mantisch-pathetischen Tonfällen, zumal denen Alexander
Skrjabins, verpflichtet ist – des mehr oder minder prägen-
den Vorbilds für alle russischen Komponisten der
Jahrgänge zwischen 1880 und 1905. So schließt denn auch
die 4. Klaviersonate op. 11 (1925) sowohl in ihrer avancier-
ten Klangtechnik als auch im Formalen (als einsätzige
Sonate) deutlich an den späten Skrjabin an. Anders aber
als bei diesem begegnet man hier zahlreichen, abrupten
Tempo- und Ausdruckswechsel, einem fast kaleidoskop-
artigen „Durcheinander“ der Einfälle, das sich einem or-
ganischen Entwicklungsbogen entgegenzustellen scheint
– und eben hierin zeigt sich Mossolows eigene Handschrift.
Dahinter steht allerdings ein fast „klassizistisch“ gebau-
ter Sonatensatz mit klar profilierten Themen. Mag die
Sprunghaftigkeit des Fortgangs auch ein wenig kapriziös
anmuten, ist sie andererseits der Garant einer nie nach-
lassenden Spannung zwischen motorisch-aufschäumenden
und lyrisch verhaltenen Abschnitten – einer Spannung, die
überdies viel durch den pianistisch hochraffinierten Satz
gewinnt (der sogar Sergej Prokofjew Respekt abnötigte).
Das Ende des Ersten Weltkriegs markiert einen tiefen
Einschnitt in der europäischen Kultur. Das Ideal einer sich
selbst genügenden, „absoluten“ Tonkunst war erschüt-
tert, viele Komponisten begannen die Nähe zur
Unterhaltungs- und Gebrauchsmusik zu suchen, unter an-
derem auch, um die Kluft, die sich zwischen der Neuen
Musik und dem Erwartungshorizont des breiten Publikums
aufgetan hatte, abzumildern. Stilistisch, in den Kompo-
sitionsmethoden und ästhetischen Ideen bilden die 1920er
Jahre keinen in sich geschlossenen oder gar einheitlichen
Zeitraum: Es ist eine Phase des Pluralismus und des
Experiments, gekennzeichnet sowohl durch radikalen
Neuerungswillen als auch den Versuch, sich auf alte „klas-
sische“ Werte zurückzubesinnen.
Der US-amerikanische Komponist George Antheil (gebo-
ren am 8. Juli 1900 in Trenton, New Jersey; gestorben am
12. Februar 1959 in New York) entstammt einer Familie
deutschsprachiger Einwanderer. Nach Klavier- und
Kompositionsstudien (letztere 1919 bis 1921 bei Ernest
Bloch in New York) ging er mit einem Stipendium nach
Berlin. Eigentlich strebte er eine Karriere als Pianist an,
wandte sich dann aber der Komposition zu. Da gab es
wenig, an das er anknüpfen konnte: Die „gewaltigen“
Gefühle eines Richard Strauss blieben ihm ebenso fremd
wie die „lüsternen“ Klänge der französischen
Impressionisten (Debussy, Ravel). Seinen eigenen Stil
fand Antheil in einer entschieden rhythmisch bestimm-
ten, Jazz-inspirierten Musik, die insbesondere der Sphäre
der Technik und der Maschinen huldigt. Die frühen
Werktitel, ausnahmslos Klavierkompositionen, sind
Programm: „Airplane Sonata“, „Death of Machines“ oder
„Mechanisms“.
„Death of Machines“ (1922) besteht aus einer Folge von
vier kurzen, ineinander übergehenden „Sätzen“, die un-
ter dem (karrikierend gemeinten) Titel „Sonatina“
zusammengefaßt sind. Die maschinenhaft-präzise Bewe-
gung des Beginns (Moderato) gerät sogleich ins Stocken.
Der zweite Satz (Accelerando) greift die ursprüngliche
Bewegung wieder auf, verliert sich aber wiederum in ab-
gerissenen Gesten. Analog dazu die beiden, klanglich
dichteren Schlußsätze (beide: Accelerando); auch sie
nehmen Fahrt auf, um wieder in sich zusammenzusinken.
Den Schluß bildet ein Zitat des Beginns, dem der abrupte
Exitus folgt: Die Maschine stürzt in einem glissando ab,
ein letztes Aufbegehren – und Ende. Bemerkenswert ist,
daß die Technik nicht heroisiert, sondern als verwundbar
dargestellt wird – nicht der Mensch paßt sich der
Maschine an, sondern die Maschine folgt menschlichen
Maßstäben: d. h. ist endlich und vergänglich.
1923 siedelte Antheil nach Paris über, wo er mit den füh-
renden Künstler seiner Zeit in Kontakt trat – mit Eric
Satie, Jean Cocteau, Ernest Hemingway, James Joyce,
Ezra Pound und Pablo Picasso. Konzertreisen führten ihn
durch ganz Europa. Der Idee der künstlerischen
Anverwandlung an die Welt der Maschinen und der
Technik blieb er lange zugetan; ihren Höhepunkt erreich-
te sie im Ballet mécanique für sechzehn Player-Pianos (d.
h. mechanische Klaviere) von 1926. In der Folge näherte
sich Antheil dem Neoklassizismus Igor Strawinskys an,
jedoch war es im nicht vergönnt, Eigenständiges in die-
sem Idiom zu leisten. Seit den 1930er Jahren (und nach
dem Bruch mit Strawinsky) lebte Antheil zumeist in den
USA, wo er sich als Komponist von Gebrauchsmusik (vor
allem für den Film) bzw. als Journalist und Schriftsteller
betätigte. Um 1940 begann Antheil, ermutigt durch den
Dirigenten Leopold Stokowski, erneut eigenständige
Musik zu komponieren. Das Schaffen nach 1945 ist teils
durch rückwärtsgewandte, „klassische“ Züge charakteri-
siert, teils durch eine (für europäische Hörer) wunderli-
che Mischung aus süßlichen Lyrismen und ironisch gebro-
chenen Traditions- und Volkslied-Zitaten. Das erinnert
kaum zufällig an Charles Ives, den „Vater“ der amerika-
20 21
nischen Musik, von dem Antheil viel gelernt hat. Sein
avantgardistisches Frühwerk der 1920er Jahre hat Anteil
nie verleugnet: der Neigung zu „modernen“ Rhythmen
und grellen Dissonanzen ist er zeitlebens treu geblieben.
Über die ausgedehnte, dreisätzige Sonate Nr. 4 aus dem
Jahre 1948 schreibt der Komponist: „Unter ästhetischem
Gesichtspunkt vereint das Werk sowohl Elemente meiner
früheren als auch jüngst komponierten Musik ... Obwohl
das Ausdrucksspektrum breit ist, sticht doch unzweifel-
haft ein Ton hervor, den es bereits in meinem Ballet mé-
canique gab: und das betrifft vor allem den ersten Satz
(Allegro, Giocoso-Ironico) und das Finale (Allegro,
Presto). Aus ihnen spricht der wütende, bisweilen fröhli-
che, bisweilen angstmachende Fortschritt der modernen
Zivilisation. Einige Kritiker meinten, meiner Musik sei
eine stark satirische und ironische Komponente eigen:
Und in der Tat, wer möchte, kann im ersten Satz eine
leichtfüßige Chopin-Parodie heraushören. Der zweite
Satz (Andante, Cantabile sostenuto) ist als Kontrast zu
den ziemlich aggressiven Ecksätzen angelegt. Aber er ist
mehr: Er steht für ein neoromantisches Empfinden – für
Träume und Ideale, die in unserem stählernen Zeitalter
unterzugehen drohen. Ich wollte dem Satz ein Moment
persönlicher Tragik und Romantik geben. Es ist eine neue
Art von Lyrismus: menschlich und zart.“
Andreas Wehrmeyer
VLADIMIR STOUPEL
Der in Rußland geborene Pianist und Dirigent Vladimir
Stoupel hat sich international als ein Künstler von größ-
ter Vielseitigkeit etabliert. Er steht für überraschende,
emotional geladene Interpretationen der klassischen
wie zeitgenössischen Repertoires. Darüber hinaus wid-
met er sich insbesondere auch Kompositionen der ver-
gessenen musikalischen Eliten der ersten Hälfte des 20.
Jahrhunderts und erschließt viele, nach dem Zweiten
Weltkrieg vernachlässigte und verdrängte Werke dieser
Generation.
Vladimir Stoupel ist regelmäßiger Gast internationaler
Musikfestivals wie den Berliner Festwochen, dem Print-
emps des Arts in Monte Carlo, dem Helsinki-Festival, dem
Festival La Grange de Meslay in Tours und dem Bargemu-
sic Festival in New York. Er konzertiert mit führenden
Orchester in Europa und in den USA, u.a. mit dem Berli-
ner Philharmonischen Orchester, dem Gewandhausor-
chesters Leipzig, dem Symphonieorchester des Bayeri-
schen Rundfunks, dem Deutschen Sinfonieorchesters,
dem Russischen Staatsorchesters und dem Lancaster
Symphony Orchestra unter der Leitung namhafter Diri-
genten wie Christian Thielemann, Michail Jurowski,
Leopold Hager, Marek Janowski, Steven Sloane, Stefan
Malzew und Günther Neuhold.
Über seine solistische Tätigkeit hinaus ist Vladimir Stoupel
ein geschätzter Kammermusiker und Liedbegleiter. Regel-
mäßig tritt in den Kammermusikreihen der New Yorker
Philharmoniker auf, er ist Kammermusikpartner des
Robert Schumann Quartetts, der Geiger Judith Ingolfsson
und Mark Peskanov, sowie des Cellisten Peter Bruns. Als
Liedbegleiter konzertierte er mit Wolfgang Brendel, Elena
Zaremba und Evgeny Nesterenko. Zusammen mit der
französischen Sopranistin Valery Suty veröffentlichte er
die CD „Elegy for the Jewish villages“ (Lieder von Ravel,
Ullmann, Laks und Weisgal. EDA, 2007).
Seine Diskographie umfaßt neben der Debüt-CD mit Kla-
viermusik von Schostakowitsch (RPC, 1988) die Gesamt-
einspielung des Klavierwerks von Arnold Schönberg (auris
subtilis, 2001) sowie der Klaviersonaten von Skrjabin (Au-
dite, in Vorbereitung). Seine Einspielung aller Werke für
Bratsche und Klavier von Henri Vieuxtemps mit dem Brat-
scher Thomas Selditz (Audite, 2002) erhielt 2003 den re-
nommierten „Preis der deutschen Schallplattenkritik“.
Vladimir Stoupel begann seine künstlerische Ausbildung
im Alter von drei Jahren an der Seite seiner Mutter, der
Pianistin Rimma Bobritskaia. Später studierte er Klavier
bei Ewgenij Malinin und Dirigieren bei Gennadij Roschdest-
wenskij am Moskauer Konservatorium und war fünf Jahre
lang Schüler des renommierten russischen Pianisten
Lazar Berman. Französischer Staatsbürger seit 1985, lebt
Vladimir Stoupel heute in Berlin.
NB: Ein großer Dank gilt Irina und Klaus Mösle und Kristina
und Marc Herzog für ihre großzügige Unterstützung.
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PRODUCERSFrank Harders-Wuthenow und Tilman Hanns Kannegießer (EDA)
BROADCASTING PRODUCER: Stefan Lang, Deutschlandradio Kultur, Berlin
SOUND ENGINEER, EDITING: Rainer Maillard
RECORDING: March 2005, Deutschladradio Berlin, Studio 10
ENGLISH TRANSLATION: Howard Weiner
PUBLISHERS: C.F. Peters (Nancarrow); Schott Music International (Roslavets); Boosey & Hawkes,/Bote & Bock (Szpilman); Music, Moscow (Mos-solow); Weintraub Music Company (Antheil, Sonata); G. Schirmer, Inc. (Antheil, Sonatina)
BOOKLET NOTES: Frank Harders-Wuthenow, Dr. Andreas Wehrmeyer © 2006
PHOTO: Asya Reznikov (V. Stoupel) © 2007Titel: F. Kupka, Musique, © 2003 Edition du Center Pompidou, Paris
LAYOUT & DESIGNIsabell Simon, ME Raabenstein, www.simonraabenstein.com
SPECIAL THANKS TO: Irina und Klaus Mössle, Kristina und Marc Herzog
CONTAKT Vladimir Stoupel:[email protected] www.Vladimir-Stoupel.com
© and 2007 by EDA Edition Abseitsa label of KLASSIK CENTER KASSELGlöcknerpfad 74D-34134 KasselFon +49 (0)561. 934140; Fax +49 (0)561. [email protected]
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