Poetry  Day  Ireland:  Thursday  28  April  2016  

Revolution  Poems    

The  theme  for  Poetry  Day  Ireland  2016  is  Revolution,  whether  that  be  artistic,  political,  social,  or  personal.  Poetry  has  always  closely  reflected  social  change  and  transformation.  In  2016,  we  aim  to  bring  that  aspect  of  the  written  (and  spoken)  word  to  the  forefront  in  every  school,  venue,  café,  and  street  corner  in  Ireland.  The  theme  is  more  of  a  springboard  than  a  rigid  structure.  We  encourage  organisers  and  collaborators  to  rebel  against  it,  to  revolutionize  it  and  make  it  their  own.  

 

Song  of  Myself  (part  18)  by  Walt  Whitman  

With  music  strong  I  come,  with  my  cornets  and  my  drums,  

I  play  not  marches  for  accepted  victors  only,  

I  play  marches  for  conquer'd  and  slain  persons.  

Have  you  heard  that  it  was  good  to  gain  the  day?  

I  also  say  it  is  good  to  fall,  battles  are  lost  in  the  same  spirit  in  which  they  are  won.  

I  beat  and  pound  for  the  dead,  

I  blow  through  my  embouchures  my  loudest  and  gayest  for  them.  

Vivas  to  those  who  have  fail'd!  And  to  those  whose  war-­‐vessels  sank  in  the  sea!  

And  to  those  themselves  who  sank  in  the  sea!    

And  to  all  generals  that  lost  engagements,  and  all  overcome  heroes!  

And  the  numberless  unknown  heroes  equal  to  the  greatest  heroes  known!  

 

I  Am  the  People,  the  Mob  by  Carl  Sandburg      I  am  the  people—the  mob—the  crowd—the  mass.  Do  you  know  that  all  the  great  work  of  the  world  is  done  through  me?  I  am  the  workingman,  the  inventor,  the  maker  of  the  world’s  food  and  clothes.  I  am  the  audience  that  witnesses  history.  The  Napoleons  come  from  me  and  the  Lincolns.  They  die.  And  then  I  send  forth  more  Napoleons  and  Lincolns.  I  am  the  seed  ground.  I  am  a  prairie  that  will  stand  for  much  plowing.  Terrible  storms  pass  over  me.  I  forget.  The  best  of  me  is  sucked  out  and  wasted.  I  forget.  Everything  but  Death  comes  to  me  and  makes  me  work  and  give  up  what  I  have.  And  I  forget.  Sometimes  I  growl,  shake  myself  and  spatter  a  few  red  drops  for  history  to  remember.  Then—I  forget.  When  I,  the  People,  learn  to  remember,  when  I,  the  People,  use  the  lessons  of  yesterday  and  no  longer  forget  who  robbed  me  last  year,  who  played  me  for  a  fool—then  there  will  be  no  speaker  in  all  the  world  say  the  name:  “The  People,”  with  any  fleck  of  a  sneer  in  his  voice  or  any  far-­‐off  smile  of  derision.  The  mob—the  crowd—the  mass—will  arrive  then.  

 

Good  morning  Revolution    by  Langston  Hughes  

Good  morning  Revolution:  You  are  the  best  friend  I  ever  had.  We  gonna  pal  around  together  from  now  on.  Say,  listen,  Revolution:  You  know  the  boss  where  I  used  to  work,  

The  guy  that  gimme  the  air  to  cut  expenses,  He  wrote  a  long  letter  to  the  papers  about  you:  Said  you  was  a  trouble  maker,  a  alien-­‐enemy,  In  other  words  a  son-­‐of-­‐a-­‐bitch.  He  called  up  the  police  And  told’em  to  watch  out  for  a  guy  Named  Revolution  

You  see,  The  boss  knows  you  are  my  friend.  He  sees  us  hanging  out  together  He  knows  we’re  hungry  and  ragged,  And  ain’t  got  a  damn  thing  in  this  world  –  And  are  gonna  to  do  something  about  it.  

The  boss  got  all  his  needs,  certainly,  Eats  swell,  Owns  a  lotta  houses,  Goes  vacationin’,  Breaks  strikes,  Runs  politics,  bribes  police  Pays  off  congress  And  struts  all  over  earth  –  

But  me,  I  ain’t  never  had  enough  to  eat.  Me,  I  ain’t  never  been  warm  in  winter.  Me,  I  ain’t  never  known  security  –  All  my  life,  been  livin’  hand  to  mouth  Hand  to  mouth.  

Listen,  Revolution,  We’re  buddies,  see  –  Together,  We  can  take  everything:  Factories,  arsenals,  houses,  ships,  Railroads,  forests,  fields,  orchards,  Bus  lines,  telegraphs,  radios,  (Jesus!  Raise  hell  with  radios!)  

Steel  mills,  coal  mines,  oil  wells,  gas,  All  the  tools  of  production.  (Great  day  in  the  morning!)  Everything  –  And  turn’em  over  to  the  people  who  work.  Rule  and  run’em  for  us  people  who  work.  

Boy!  Them  radios!  Broadcasting  that  very  first  morning  to  USSR:  Another  member  of  the  International  Soviet’s  done  come  Greetings  to  the  Socialist  Soviet  Republics  Hey  you    rising  workers  everywhere  greetings  –  And  we’ll  sign  it:  Germany  Sign  it:  China  Sign  it:  Africa  Sign  it:  Italy  Sign  it:  America  Sign  it  with  my  one  name:  Worker  On  that  day  when  no  one  will  be  hungry,  cold  oppressed,  Anywhere  in  the  world  again.  

That’s  our  job!  

I  been  starvin’  too  long  Ain’t  you?  

Let’s  go,  Revolution!  

The  Mother    by  Patrick  Pearse  

I  do  not  grudge  them:  Lord,  I  do  not  grudge  My  two  strong  sons  that  I  have  seen  go  out  To  break  their  strength  and  die,  they  and  a  few,  In  bloody  protest  for  a  glorious  thing,  They  shall  be  spoken  of  among  their  people,  The  generations  shall  remember  them,  And  call  them  blessed;  

But  I  will  speak  their  names  to  my  own  heart  In  the  long  nights;  The  little  names  that  were  familiar  once  Round  my  dead  hearth.  Lord,  thou  art  hard  on  mothers:  We  suffer  in  their  coming  and  their  going;  And  tho'  I  grudge  them  not,  I  weary,  weary  Of  the  long  sorrow  -­‐  And  yet  I  have  my  joy:  My  sons  were  faithful,  and  they  fought.  

I  See  His  Blood  Upon  The  Rose    by  Joseph  Plunkett  

I  see  his  blood  upon  the  rose  And  in  the  stars  the  glory  of  his  eyes,  His  body  gleams  amid  eternal  snows,  His  tears  fall  from  the  skies.  

I  see  his  face  in  every  flower;  The  thunder  and  the  singing  of  the  birds  Are  but  his  voice-­‐and  carven  by  his  power  Rocks  are  his  written  words.  

All  pathways  by  his  feet  are  worn,  His  strong  heart  stirs  the  ever-­‐beating  sea,  His  crown  of  thorns  is  twined  with  every  thorn,  His  cross  is  every  tree.  

The  Foggy  Dew    by  Canon  Charles  O’Neill  

As  down  the  glen  one  Easter  morn  to  a  city  fair  rode  I  There  armed  lines  of  marching  men  in  squadrons  passed  me  by  No  fife  did  hum  nor  battle  drum  did  sound  its  dread  tattoo  But  the  Angelus  bell  o’er  the  Liffey  swell  rang  out  through  the  foggy  dew  

Right  proudly  high  over  Dublin  town  they  hung  out  the  f  lag  of  war  ’Twas  better  to  die  ’neath  an  Irish  sky  than  at  Suvla  or  Sedd  El  Bahr  And  from  the  plains  of  Royal  Meath  strong  men  came  hurrying  through  While  Britannia’s  Huns,  with  their  long-­‐range  guns  sailed  in  through  the  foggy  dew  

’Twas  Britannia  bade  our  Wild  Geese  go  that  small  nations  might  be  free  But  their  lonely  graves  are  by  Suvla’s  waves  or  the  shore  of  the  Great  North  Sea  Oh,  had  they  died  by  Pearse’s  side  or  fought  with  Cathal  Brugha  Their  names  we  will  keep  where  the  Fenians  sleep  ’neath  the  shroud  of  the  foggy  dew  

But  the  bravest  fell,  and  the  requiem  bell  rang  mournfully  and  clear  For  those  who  died  that  Eastertide  in  the  springing  of  the  year  And  the  world  did  gaze,  in  deep  amaze,  at  those  fearless  men,  but  few  Who  bore  the  fight  that  freedom’s  light  might  shine  through  the  foggy  dew  

Ah,  back  through  the  glen  I  rode  again  and  my  heart  with  grief  was  sore  For  I  parted  then  with  valiant  men  whom  I  never  shall  see  more  But  to  and  fro  in  my  dreams  I  go  and  I’d  kneel  and  pray  for  you,  For  slavery  f  led,  O  glorious  dead,  When  you  fell  in  the  foggy  dew  

 

 

 

Easter,  1916    by  WB  Yeats  

I  have  met  them  at  close  of  day  Coming  with  vivid  faces  From  counter  or  desk  among  grey  Eighteenth-­‐century  houses.  I  have  passed  with  a  nod  of  the  head  Or  polite  meaningless  words,  Or  have  lingered  awhile  and  said  Polite  meaningless  words,  And  thought  before  I  had  done  Of  a  mocking  tale  or  a  gibe  To  please  a  companion  Around  the  fire  at  the  club,  Being  certain  that  they  and  I  But  lived  where  motley  is  worn:  All  changed,  changed  utterly:  A  terrible  beauty  is  born.  

That  woman’s  days  were  spent  In  ignorant  good-­‐will,  Her  nights  in  argument  Until  her  voice  grew  shrill.  What  voice  more  sweet  than  hers  When,  young  and  beautiful,  She  rode  to  harriers?  This  man  had  kept  a  school  And  rode  our  wingèd  horse;  This  other  his  helper  and  friend  Was  coming  into  his  force;  He  might  have  won  fame  in  the  end,  So  sensitive  his  nature  seemed,  So  daring  and  sweet  his  thought.  This  other  man  I  had  dreamed  A  drunken,  vainglorious  lout.  He  had  done  most  bitter  wrong  To  some  who  are  near  my  heart,  Yet  I  number  him  in  the  song;  

He,  too,  has  resigned  his  part  In  the  casual  comedy;  He,  too,  has  been  changed  in  his  turn,  Transformed  utterly:  A  terrible  beauty  is  born.  

Hearts  with  one  purpose  alone  Through  summer  and  winter  seem  Enchanted  to  a  stone  To  trouble  the  living  stream.  The  horse  that  comes  from  the  road,  The  rider,  the  birds  that  range  From  cloud  to  tumbling  cloud,  Minute  by  minute  they  change;  A  shadow  of  cloud  on  the  stream  Changes  minute  by  minute;  A  horse-­‐hoof  slides  on  the  brim,  And  a  horse  plashes  within  it;  The  long-­‐legged  moor-­‐hens  dive,  And  hens  to  moor-­‐cocks  call;  Minute  by  minute  they  live;  The  stone’s  in  the  midst  of  all.  

Too  long  a  sacrifice  Can  make  a  stone  of  the  heart.  O  when  may  it  suffice?  That  is  Heaven’s  part,  our  part  To  murmur  name  upon  name,  As  a  mother  names  her  child  When  sleep  at  last  has  come  On  limbs  that  had  run  wild.  What  is  it  but  nightfall?  No,  no,  not  night  but  death;  Was  it  needless  death  after  all?  For  England  may  keep  faith  For  all  that  is  done  and  said.  We  know  their  dream;  enough  To  know  they  dreamed  and  are  dead;  And  what  if  excess  of  love  Bewildered  them  till  they  died?  

I  write  it  out  in  a  verse  —  MacDonagh  and  MacBride  And  Connolly  and  Pearse  Now  and  in  time  to  be,  Wherever  green  is  worn,  Are  changed,  changed  utterly:  A  terrible  beauty  is  born.  

 

Connolly    by  Liam  MacGabhann  

The  man  was  all  shot  through  that  came  today  Into  the  barrack  square;  A  soldier  I  -­‐  I  am  not  proud  to  say  We  killed  him  there;  They  brought  him  from  the  prison  hospital;  To  see  him  in  that  chair  I  thought  his  smile  would  far  more  quickly  call  A  man  to  prayer.  Maybe  we  cannot  understand  this  thing  That  makes  these  rebels  die;  And  yet  all  things  love  freedom  -­‐  and  the  Spring  Clear  in  the  sky;  I  think  I  would  not  do  this  deed  again  For  all  that  I  hold  by;  Gaze  down  my  rifle  at  his  breast  -­‐  but  then  A  soldier  I.  They  say  that  he  was  kindly  -­‐  different  too,  Apart  from  all  the  rest;  A  lover  of  the  poor;  and  all  shot  through,  His  wounds  ill  drest,  He  came  before  us,  faced  us  like  a  man,  He  knew  a  deeper  pain  Than  blows  or  bullets  -­‐  ere  the  world  began;  Died  he  in  vain?  Ready  -­‐  present;  And  he  just  smiling  -­‐  God!  I  felt  my  rifle  shake  His  wounds  were  opened  out  and  round  that  chair  Was  one  red  lake;  

I  swear  his  lips  said  'Fire!'  when  all  was  still  Before  my  rifle  spat  That  cursed  lead  -­‐  and  I  was  picked  to  kill  A  man  like  that!  

 

'Wishes  For  My  Son,  Born  On  St  Cecilia's  Day,  1912'  by  Thomas  McDonagh  

Now, my  son,  is  life  for  you,  And  I  wish  you  joy  of  it,-­‐  Joy  of  power  in  all  you  do,  Deeper  passion,  better  wit  Than  I  had  who  had  enough,  Quicker  life  and  length  thereof,  More  of  every  gift  but  love.  

Love  I  have  beyond  all  men,  Love  that  now  you  share  with  me-­‐  What  have  I  to  wish  you  then  But  that  you  be  good  and  free,  And  that  God  to  you  may  give  Grace  in  stronger  days  to  live?  

For  I  wish  you  more  than  I  Ever  knew  of  glorious  deed,  Though  no  rapture  passed  me  by  That  an  eager  heart  could  heed,  Though  I  followed  heights  and  sought  Things  the  sequel  never  brought.  

Wild  and  perilous  holy  things  Flaming  with  a  martyr's  blood,  And  the  joy  that  laughs  and  sings  Where  a  foe  must  be  withstood,  Joy  of  headlong  happy  chance  Leading  on  the  battle  dance.  

But  I  found  no  enemy,  No  man  in  a  world  of  wrong,  

That  Christ's  word  of  charity  Did  not  render  clean  and  strong-­‐  Who  was  I  to  judge  my  kind,  Blindest  groper  of  the  blind?  

God  to  you  may  give  the  sight  And  the  clear,  undoubting  strength  Wars  to  knit  for  single  right,  Freedom's  war  to  knit  at  length,  And  to  win  through  wrath  and  strife,  To  the  sequel  of  my  life.  

But  for  you,  so  small  and  young,  Born  on  Saint  Cecilia's  Day,  I  in  more  harmonious  song  Now  for  nearer  joys  should  pray-­‐  Simpler  joys:  the  natural  growth  Of  your  childhood  and  your  youth,  Courage,  innocence,  and  truth:  

These  for  you,  so  small  and  young,  In  your  hand  and  heart  and  tongue.  

Comrades    by  Eva  Gore  Booth  

The  peaceful  night  that  round  me  flows,  Breaks  through  your  iron  prison  doors,  Free  through  the  world  your  spirit  goes,  Forbidden  hands  are  clasping  yours.  The  wind  is  our  confederate,  The  night  has  left  her  doors  ajar,  We  meet  beyond  earth’s  barred  gate,  Where  all  the  world’s  wild  Rebels  are.  

Sixteen  Dead  Men    by  WB  Yeats  

O  but  we  talked  at  large  before  The  sixteen  men  were  shot,  But  who  can  talk  of  give  and  take,  

What  should  be  and  what  not  While  those  dead  men  are  loitering  there  To  stir  the  boiling  pot?  

You  say  that  we  should  still  the  land  Till  Germany’s  overcome;  But  who  is  there  to  argue  that  Now  Pearse  is  deaf  and  dumb?  And  is  their  logic  to  outweigh  MacDonagh’s  bony  thumb?  

How  could  you  dream  they’d  listen  That  have  an  ear  alone  For  those  new  comrades  they  have  found,  Lord  Edward  and  Wolfe  Tone,  Or  meddle  with  our  give  and  take  That  converse  bone  to  bone?  

Imperial  Measure    by  Vona  Groarke  

The  kitchens  of  the  Metropole  and  Imperial  hotels  yielded  up  to  the  Irish  Republic    their  armory  of  fillet,  brisket,  flank.  Though  destined  for  more  palatable  tongues,    it  was  pressed  to  service  in  an  Irish  stew  and  served  on  fine  bone  china    with  bread  that  turned  to  powder  in  their  mouths.  Brioche,  artichokes,  tomatoes    tasted  for  the  first  time:  staunch  and  sweet  on  Monday,  but  by  Thursday,    they  had  overstretched  to  spill  their  livid  plenitude  on  the  fires  of  Sackville  Street.  

A  cow  and  her  two  calves  were  commandeered.  One  calf  was  killed,    its  harnessed  blood  clotting  the  morning  like  news  that  wasn’t  welcome    when,  eventually,  it  came.  The  women  managed  the  blood  into  black  puddings    washed  down  with  milk  from  the  cow  in  the  yard  who  smelt  smoke  on  the  wind    and  fire  on  the  skin  of  her  calf.  Whose  fear  they  took  for  loss  and  fretted  with  her    until  daylight  crept  between  crossfire  and  the  sights  of  Marrowbone  Lane.  

Brownies,  Simnel  cake,  biscuits  slumped  under  royal  icing.  Éclairs  with  their  cream    already  turned.  Crackers,  tonnes  of  them:  the  floor  of  Jacobs’  studded  with  crumbs,    so  every  footfall  was  a  recoil  from  a  gunshot  across  town,  and  the  flakes    a  constant  needling  in  mouths  already  seared  by  the  one  drink  –  a  gross    or  two  of  cooking  chocolate,  stewed  and  taken  without  sweetener  or  milk.    Its  skin  was  riven  every  time  the  ladle  dipped  but,  just  as  quickly,  it  seized  up  again.  

Nellie  Gifford  magicked  oatmeal  and  a  half-­‐crowned  loaf  to  make  porridge    in  a  grate  in  the  College  of  Surgeons  where  drawings  of  field  surgery    had  spilled  from  Ypres  to  drench  in  wounds  the  whitewashed  walls    of  the  lecture  hall.  When  the  porridge  gave  out,  there  was  rice:    a  biscuit-­‐tin  of  it  for  fourteen  men,  a  ladleful  each  that  scarcely  knocked    the  corners  off  their  undiminished  appetites;  their  vast,  undaunted  thirst.  

The  sacks  of  flour  ballasting  the  garrison  gave  up  their  downy  protest  under  fire.    It  might  have  been  a  fall  of  Easter  snow  sent  to  muffle  the  rifles  or  to  deaden  the  aim.    Every  blow  was  a  flurry  that  thickened  the  air  of  Boland’s  Mill,  so  breath    was  ghosted  by  its  own  white  consequence.  The  men’s  clothes  were  talced  with  it,    as  though  they  were  newborns,  palmed  and  swathed,  their  foreheads  kissed,    their  grip  unclenched,  their  fists  and  arms  first  blessed  and,  then,  made  much  of.  

The  cellars  of  the  Four  Courts  were  intact  at  the  surrender,  but  the  hock    had  been  agitated,  the  Reisling  set  astir.  For  years,  the  wines  were  sullied    with  a  leaden  aftertaste,  although  the  champagne  had  as  full  a  throat  as  ever,    and  the  spirits  kept  their  heady  confidence,  for  all  the  stockpiled  bottles    had  chimed  with  every  hit,  and  the  calculating  scales  above  it  all    had  had  the  measure  of  nothing,  or  nothing  if  not  smoke,  and  then  wildfire.  

*  From  Flight  (2002)  by  kind  permission  of  the  author  and  The  Gallery  Press.  

 

a  remix  for  remembrance  By  Kristiana  Rae  Colón    

This  is  for  the  boys  whose  bedrooms  are  in  the  basement,  

who  press  creases  into  jeans,  who  carve  their  names  in  pavement,  

the  girls  whose  names  are  ancient,  ancestry  is  sacred,  

the  Aztec  and  the  Mayan  gods  abuela  used  to  pray  with  

 

This  is  for  the  dangerous  words  hiding  in  the  pages  

of  composition  notes,  holy  books,  and  Sanskrit  

This  is  for  the  patients  who  wait  for  medication,  

for  the  mothers  microwaving  beans  and  rice  at  day’s  end  

 

This  is  for  the  marching  bands  and  girls  at  quinceañeras,  

the  skaters  and  the  writers  whose  moms  are  eloteras,  

laughing  “Cops  don’t  scare  us,  we  sag  so  elders  fear  us  

We  will  rewrite  our  textbooks  in  our  own  language  if  you  dare  us”  

 

This  is  for  the  Sarahs,  the  Angelicas,  and  Shawns,  

the  Beatrices,  Paolas,  Danielas,  and  the  dawns  

we  scribble  sunlight  in  the  margins  of  horizons  with  our  songs,  

for  all  the  voices  tangled  with  the  silence  on  our  tongues  

 

Rivals  in  the  parks,  fireworks  at  dark,  

tired  shirts  that  sweat  your  scent  on  hangers  in  the  closet  

For  the  boys  who  fix  the  faucet  while  their  sister  fixes  coffee  

’cause  mommy  had  to  leave  for  work  at  6  AM  and  laundry  

isn’t  folded  yet:  you  don’t  have  to  hold  your  breath  

 

You  don’t  have  to  behave:  stage  your  own  rebellion,  

paint  canvases  with  rage  and  religion  and  prayers  for  pilgrims  

sleeping  in  the  train  cars  at  the  border  and  their  children  

Filibust  the  Senate  and  bust  markers  on  the  Pink  Line,  

stain  the  prosecution’s  case  and  force  the  judge  to  resign,  

force  the  crowd  the  rewind  the  lyrics  you  invented  

 

Speak  away  the  limits  to  heights  of  your  existence  

Be  a  witness,  be  a  record,  be  a  testament,  a  triumph  

Set  your  poems  flying  in  the  glitter  of  the  planets  

Feed  open  mouths  with  truth,  the  truth  is  we  are  famished  

The  Universe  is  starving  for  the  symphonies  you  play  

Clarinets  and  thunder  and  the  syllables  you  say  

are  the  instruments:  you  are  infinite.  Stretch  your  hands  to  heaven  

Let  your  throat  throttle  the  rhythms  of  all  your  fallen  brethren  

Your  legacy  is  present,  your  history  is  now  

You  are  the  tenth  degree  of  sound  

You  are  the  nephews  of  the  sky  

You  are  the  bass  line  and  the  hi-­‐hat  and  the  snare  drum  and  the  cry  

of  red  Septembers.  You’re  the  architects  of  winter  

You  are  the  builders  of  the  roads  that  you’re  told  you  don’t  

           remember                    You  are  

           the  builders  of  the  roads  

           that  you’re  told  

           you  don’t  remember              You  are  the  builders  

                     of  the  roads  that  you’re  told  you  don’t  

                     remember  

 

Cast  poems  in  the  river  and  tell  them  you  remember  

Skate  City  Hall  to  splinters  and  tell  them  you  remember  

Send  diamonds  to  your  islands  and  tell  them  you  remember  

Find  your  God  inside  your  mirror  and  tell  Her  you  remember  

*  First  published  in  Poetry  (April  2015)  

Still  I  Rise    by  Maya  Angelou  

You  may  write  me  down  in  history  With  your  bitter,  twisted  lies,  You  may  tread  me  in  the  very  dirt  But  still,  like  dust,  I'll  rise.    Does  my  sassiness  upset  you?    Why  are  you  beset  with  gloom?    'Cause  I  walk  like  I've  got  oil  wells  Pumping  in  my  living  room.    Just  like  moons  and  like  suns,  With  the  certainty  of  tides,  Just  like  hopes  springing  high,  Still  I'll  rise.    Did  you  want  to  see  me  broken?    Bowed  head  and  lowered  eyes?    Shoulders  falling  down  like  teardrops.  Weakened  by  my  soulful  cries.    Does  my  haughtiness  offend  you?    

Don't  you  take  it  awful  hard  'Cause  I  laugh  like  I've  got  gold  mines  Diggin'  in  my  own  back  yard.    You  may  shoot  me  with  your  words,  You  may  cut  me  with  your  eyes,  You  may  kill  me  with  your  hatefulness,  But  still,  like  air,  I'll  rise.    Does  my  sexiness  upset  you?    Does  it  come  as  a  surprise  That  I  dance  like  I've  got  diamonds  At  the  meeting  of  my  thighs?      Out  of  the  huts  of  history's  shame  I  rise  Up  from  a  past  that's  rooted  in  pain  I  rise  I'm  a  black  ocean,  leaping  and  wide,  Welling  and  swelling  I  bear  in  the  tide.  Leaving  behind  nights  of  terror  and  fear  I  rise  Into  a  daybreak  that's  wondrously  clear  I  rise  Bringing  the  gifts  that  my  ancestors  gave,  I  am  the  dream  and  the  hope  of  the  slave.  I  rise  I  rise  I  rise.    

Hymn  to  the  Reckless  (For  my  Brother)    by  Erin  Fornoff  

Third  Place  in  the  2013  Strokestown  International  Poetry  Awards  

Together  we  throw  flame  into  orbit.  The  frantic  patter,  the  volley,  the  hit.  From  afar  it’s  just  stars  come  down  to  flit.  

We  bend  quick  to  the  flame  and  pull  coals  into  flight  Delirious  sleight  of  hand  with  a  teaspoon  of  light  Once  one  caught  between  my  fingers  and  seared  and  that  night  I  wrapped  my  aching  hand  around  cold  beer.  

We’re  boozy  folk  heroes  performing  incredible  feats  craft  exquisite  trajectories  with  arms  full  of  heat  Look!  the  arc  as  he  sends  it  hurdling  toward  me  bending  with  some  eccentric  choreography-­‐  

We  burn.  Our  power,  to  drag  a  new  comet  trail  across  the  evening  a  hymn  to  the  reckless,  so  breathless  it  falls  to  earth,  the  air  singeing–  we  smolder.  Gods  of  our  own  solstice,  and  solace,  there’s  solace  in  this  insane  game;  in  being  the  wild  ones  who  manhandle  coals  from  the  flames  and  make  them  dance.  

Oh!  he  catches  behind  the  back,  he’s  a  one-­‐man  eclipse  of  the  sun,  lays  cursive  lines  across  your  eyelids  even  once  you’ve  closed  them  With  a  tap-­‐tap-­‐tap  it  comes  flying  to  me  oh  God–I  got  it!  Lightning  quick  layup,  i  shot  it–always  skyward.  

We  marvel  at  our  savage  skill,  at  what  we’ve  harnessed.  Sleep  hard  with  sooty  hands,  flames  peel  us  unvarnished.  

One  night  in  the  smoke  with  his  throat  full,  he  turned,  stilled,  confessed:  You  know,  I  always  thought  they  loved  you  the  best.  

How  long  has  he  held  that  pressed  tight  in  his  palm  as  it  scorched  him?  Brave  in  the  dim  to  de-­‐clench  that  fist  from  the  ember  within;  to  admit  what  forges  us.  The  gentle  soul  who  can  cast  flame  to  the  rim  of  the  sky.  And  the  ember.  Exposed  to  air  it  glows,  it  catches,  it  dies,  it  passes.  Toss  it  here.  We’ll  pass  it  back  and  forth  until  it’s  ashes.  

The  Immortals    by  Rita  Ann  Higgins  

 

The  boy  racers  

quicken  on  the  Spiddal  road  

in  Barbie  Pink  souped-­‐ups  

or  roulette  red  Honda  Civics.  

With  few  fault  lines  or  face  lifts  to  rev  up  about  

only  an  unwritten  come  hither  of  thrills  

with  screeching  propositions  and  no  full  stops  -­‐  

if  you  are  willing  to  ride  the  ride.  

   

Hop  you  in  filly  in  my  passion  wagon.  

Loud  music  and  cigarette  butts  are  shafted  into  space.  

We'll  speed  hump  it  all  the  way  baby  

look  at  me,  look  at  me  

I'm  young,  I'm  immortal,  I'm  free.  

   

Gemmas  and  Emmas  

stick  insects  or  supermodels  

regulars  at  'Be  a  Diva'  

for  the  perfect  nails  

eyebrows  to  slice  bread  with  

and  landing  strips  to  match.  

   

They  wear  short  lives  

they  dream  of  never  slowing  down-­‐pours  

while  half  syllable  after  half  syllable  

jerk  from  their  peak  capped  idols  lips.  

Their  skinny  lovers  melt  into  seats  

made  for  bigger  men  

Look  at  me,  look  at  me  

I'm  young,  I'm  immortal,  I'm  free.  

The  boy  racers  never  grow  older  or  fatter.  

   

On  headstones  made  from  Italian  marble  

they  become  'our  loving  son  Keith'  

'our  beloved  son  Jonathan,'  etcetera  etcetera.  

On  the  Spiddal  road  

itching  to  pass  out  the  light  

they  become    Zeus,  Eros,  Vulcan,  Somnus  

 

Veracity  and  other  Stories    by  Sarah  Clancy  for  Alice  Kennelly      I’ve  lived  in  four  different  decades  today  stepped  onto  three  continents  I  took  no  visas  no  tickets  no  passports  I  wrote  my  own  bill  of  passage  I  forged  it  and  what  of  my  fraud  if  it  served  us?      I  inhabited  flesh  that  wasn’t  my  own  I  scratched  it  kneaded  stiff  shoulders  with  hands  that  emerged  from  some  other  wrists  some  forearms  some  oxters  then  I  left  it      I  walked  from  it  and  encountered  new  bones  new  ligaments  new  eyes  with  which  I  saw  what  I  wanted  I  decided  you  were  an  abstraction  so  I  tried  to  walk  through  you  but  couldn’t  I  put  my  palm  on  your  chest  but  it  met  with  resistance  I  got  caught  in  your  substance      then  fuck  it  I  lied  about  it  said  you  meant  nothing  that  your  whole  existence  was  a  blip  a  pot-­‐hole  that  no-­‐one  was  fixing  and  I  burst  a  tyre  or  might  have  I  buckled  my  wheel  rims  in  it  didn’t  I?  but  then  I  gunned  it  and  drove  on  

   I  read  my  old  diaries  as  page  turners  with  no  idea  what  might  happen  from  one  page  to  the  next  I  took  guesses  blind  stabs  at  historic  events  to  see  if  it  seemed  like  they’d  happened  me  then  whatever  I  remembered  what  I  wanted  even  if  I  had  to  invent  it  I  swore  it  as  fact  rose  to  my  feet  to  defend  it      it  was  my  truth  in  that  moment  and  there  wasn’t  a  chance  I’d  let  it  be  rebutted  and  as  a  result  I  found  myself  heartless  my  past  cast  off  all  reinvented  and  I  liked  it  I  was  made  light  by  it      and  as  to  the  future  all  those  futures  I’m  writing  I’m  telling  you  I’ll  inhabit  several  actions  at  once  and  believe  what  I  want  I’ll  pay  no  dues  to  this  fiction  this  tyrant  this  actual  bastard  reality?  I’m  over  it.  

 

Self  Belief  Poem  (Ha  Ha)    by  Caoimhe  Lavelle  

 I  use  a  simple  system;  

it’s  silent,  and  I  keep  my  eyes  clean.  

While  my  cat  is  consistently  kind  and…  

seems  to  seriously  share  my  skinny  policy.  

(“Sure  she  must  have  just  dropped  out  of  her  Momma.  

Because  she  is  still  so  small”).  

   

Something  has  driven  the  anthropomorphized  film  away.  

And  you  my  dear,  

will  start  off  as  a  starlet.  

Evolving  eventually  into  

   

A  ROLLERSKATE.  

As  you  become  invincible,  immovable  

to  all  jokes,  catcalls,  barefoot  strokes  

and  post  kiss-­‐rejection  ice  storms.  

 

Pity  the  Mothers    by  Elaine  Feeney  

 

Pity  the  mothers  

who  weathered  their  skin  

to  raise  their  sons  to  die.  

   

Pity  the  routine,  

the  daily  stretching  table  

ferociously  making  meet  ends.  

   

Pity  the  mothers  who  told  

sons  the  world  was  tough  and  wild-­‐  

   

To  have  them  sold  out  in  the  early  hours  

of  mornings’  immutable  stage  

fresh  and  stung.  

   

Brave  the  world  

They  should  have  said  

Brave  its  bold  beauty  

Brave  the  world  my  brave  sons  

And  be  beautiful  

Because  fear  is  a  choking  kite  string  in  a  storm.  

   

Fear  is  a  punctuating  dictator  

   

Fear  will  drive  you  half  insane  

and  there’s  no  spirit  in  half  a  cup  of  anything.  

   

Fear  will  wake  your  sleep  and  damn  your  

first  born  nerves.  

   

There  is  no  fertility  in  fear  

no  function,  no  performance.  

   

Be  a  kite  

Be  yellow  

Be  bold  

Be  mad  

   

Don’t  step  at  the  edge  of  it  

all  and  send  your  body  half-­‐way  

forward  to  the  sea-­‐froth.  

   

For  there  you  will  find  the  headwinds.  

   

Pity  the  bags,  shoes,  boots,  

hurls  mothers  left  

by  the  door.  

   

The  endless  soups  and  syrups  

The  forever  effort  

The  long  lasting  kisses  they  left  on  young  jaws  

   

To  send  them  to  the  world  fearful  

And  then  feared.  

To  send  them  to  the  world  with  pity  

And  then  pitied.  

   

Pity  the  mothers  

with  their  strong  

elbows  worn  from  effort.  

   

Struggling  against  headwinds-­‐  

   

sanding  the  grain  

in  the  wrong  direction.  

   

Pity  the  mothers  

Who  weathered  their  skin  

just  to  raise  sons  to  die.  

 

Core    by  Kerrie  O’Brien  

   you  need  to  be  very  still  to  hear  the  concert  of  your  body  to  think  about  what  you  contain  salt  and  water  knows  what  it’s  doing  renewing  itself  back  to  earth  it  is  a  quiet  thing  this  is  where  our  riches  are  we  are  all  red  inside  brimming  with  love  all  fluid  and  quiet  and  fire.