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The Joseph Cornell Boxes y los poemas de

Charles Simic

Jaibas Biblio Piratas:Sergio Ernesto Ríos

Textos de:Nadia Altamirano

Ulises PaniaguaAlbert EstrellaJosé Saramago

Estela MendozaMónica González

Juan MachínSealtiel Alatriste

Sandra BecerrilEdgar Javier Ulloa Luján

Antonio Atollini

En 1988 el matemático Alexander Grothendieck rechazó el Premio Crafoord que le fue otorgado por la Real Academia Sueca de las Ciencias. Al respecto, dijo lo siguiente:

“Estoy convencido de que el tiempo es la única prueba eficaz para la fertilidad de nuevas ideas y puntos de vista. La fertilidad se mide por descendencia, no por honores. […] ¿Qué no es claro que la superabundancia de uno sólo es posible al coso de la necesidad de otros? […] Mientras tanto, la ética de la comunidad científica ha disminuido hasta el punto en que el robo fuera justo entre los colegas (a expensas de los que no están en condiciones de defenderse) e incluso tolerado por todos en los casos más obvios e inicuos. En estas condiciones, comprometerse a participar en el juego de los “premios” y las “recompensas” significaría dar mi aprobación a un espíritu y una tendencia en el mundo científico que veo fundamentalmente insalubre y condenado a desaparecer pronto. Así de suicida es dicha tendencia, espiritual, intelectual y materialmente. […] No tengo ninguna dudad de que antes del fin del siglo xx, acontecimientos totalmente imprevistos van a cambiar por completo nuestras ideas sobre la “ciencia”, sus objetivos y el espíritu con que se realiza el trabajo científico. Indudablemente, la Real Academia Sueca de las Ciencias estará entonces entre las instituciones y personas que desempeñarán un papel importante en esta renovación sin precedentes, después de un colapso de la civilización, igualmente sin precedentes.”

No.13- Magazine mensual de publicación digital -

Para mayor informacióngoogléanos:

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No. 13

Octubre de 2012

Í N D I C E

°Editor en Jefe y Diseñador Daniel Malpica°Selección Poética y Prólogo Emmanuel Vizcaya°Columna Samuel González Gutiérrez°Tracklist José Eduardo Buenrostro D

IRE

CT

OR

IONadia Altamirano

Ulises PaniaguaSandra Becerril

Edgar Javier Ulloa LujánAntonio Atollini

The Joseph Cornell Boxesy los poemas de C. Simic

Nueva Pestaña:#ff Cultura Escrita

Albert EstrellaJaibas Biblio Piratas:

Sergio Ernesto RíosNueva Pestaña:

Sacheen Littlefeather y Marlon BrandoEstela Mendoza

Mónica GonzálezJuan Machín

Sealtiel AlatristeJosé Saramago

Nueva Pestaña:James Arthur

[Columna] Paisaje Lunar:Samuel González Gutierres

. ........... [05]............ [06]............ [08]............ [09]............ [10]

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The very best. The greatest hits. The numbers one. Los meros meros,

pues. Menciones, premios, diplomas, envidias verdes, cataratas de aplausos o las lágrimas de la

abuelita son lo que han logrado estos textos. Los ‘very best’. El puro power. Los medidores públicos pretenden reventarse,

llegar a los máximos niveles. Focos rojos. En este experimento de ‘rating’, damos una muestra del alcance poético de los autores que

E D I T O R I A LLos Very Best

colaboraron. Aquí echan a pelear a sus gallos. El auditorio está expectante al borde de su asiento. El puesto de las palomitas se ha vaciado. Todas las

miradas caen sobre los textos disputándose el primer lugar del podio. Si ya lo lograron una vez, fácilmente pueden otra, ¿cierto? Alea jacta

est. La moneda está girando. No hay lugar para excesos de confianza ni ‘dedazos’. Veremos quién escogió

su mejor ‘carta’. ¡Se abren las apuestas!

Emmanuel Vizcaya

por José Eduardo Buenrostro

Hello:Lionel Richie

http://www.youtube.com/watch?v=PDZcqBgCS74

http://www.youtube.com/watch?v=dHyR4ZzA2R0

ABBA Chiquitita:

http://www.youtube.com/watch?v=ih4JqI44Qz8

Marco Antonio Solis Si no te hubieras ido:

http://www.youtube.com/watch?v=Amdw5BbNvTw

Bee GeesTo love somebody:

http://www.youtube.com/watch?v=4sqCyseLSlQ

Celine DionAll By Myself:

http://www.youtube.com/watch?v=o22i_gqAf_o

André RieuLove Theme From Romeo & Juliet:

Barry ManilowEven Now :

http://www.youtube.com/watch?v=Vqmwnd0KmHI

CírculoNadia Altamirano(Tepoztlán, Morelos, 1977)

A mi padre. A la memoria de

Justino y Rutilo, mis abuelos.

Cuando Rutilo llegó a su casa, colgó en el perchero su saco y su sombrero; se dirigió a la cocina por un vaso de agua. Después, fue directo a su escritorio, dobló las mangas de su camisa, tomó asiento y comenzó a escribir una historia que decía así: Cuando mi querido hijo Rutilo llega al hogar, cuelga en el clavo que está en la entrada, su sueter y su gorra; va hacia la cocina por un jugo de manzana. Después se dirige a la mesa, recoge las mangas de su sudadera, toma asiento y comienza a escribir una historia que dice así: Cuando mi abuelito Rutilo llegaba a su jacal, colgaba su gabán y su sombrero de palma en el palo que cuelga del techo; iba a la cocina por agua en una taza de barro. Después se dirigía a su cuarto, doblaba las mangas de su camisa, tomaba asiento y comenzaba a escribir una historia que decía así: Cuando la muerte llegue a mi refugio, descolgaré mi poncho y mi sombrero de palma del quiote que suspende del techo, me dirigiré a la cocina para llenar mi bule de agua, después iré a mi cuarto, me remangaré la camisa, tomaré asiento y comenzaré a escribir una historia que diga así: Cuando Rutilo llegó a su casa, colgó en el perchero su saco y su sombrero, se dirigió a la cocina por un vaso de agua. Después fue directo a su escritorio, se dobló las mangas de la camisa, tomó asiento y comenzó a leer la historia que su padre alguna vez escribió

Si no te hubieras ido:

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Crónica del MinotauroUlises Paniagua (Ciudad de México, 1976)

“El torero sigue siendo mítico y, cuando expresa la valentía humana frente a la bruta,

el pueblo se enardece y los viejos entusiasmos reaparecen.”

Enrique Tierno Galván

He aquí que se dirige al ruedo, vestido de oropeles y luces, en el encuentro mortal con el primero y único de la tarde. He aquí que se llega, soberbio y decidido, implacable matador cuya atención se concentra en la difícil y próxima tarea. Levanta los puños y los aficionados gritan eufóricos, se le entregan sin reservas. Se acerca con gentileza a la barrera, y dedica la faena a una niña triste de ropa sucia, quien ríe halagada, en una butaca del primer tendido.De la puerta de chiqueros, parco y cabizbajo, trazando con pies de plomo el camino que debe cumplir, ingresa el animal de lidia. Lo anuncian con el nombre de Suspiro. El sudor baña su torso desnudo mientras sobre su piel rasposa se proyectan reflejos premonitorios. Se trata de un ejemplar proveniente del encierro de Atlacomulco, un negro medio bragado de ochenta y cinco kilogramos de peso, quien, en hechuras y pelos, no está del todo en las carnes justas. Un pasodoble y un toque de clarín regalados desde las gradas, anuncian el inicio del primer tercio. Al salir el animal, el matador aprieta los dientes. Vuelven los recuerdos punzantes del maltrato que sufrió cuando trabajaba en los turbios cruceros de la ciudad limpiando parabrisas; vuelve esa maldita sensación del hambre y la gastritis a la altura del alma; el azoro que implica caminar las calles en una noche oscura; el terror inflacionario, el asesino fantasma del desempleo. Vuelve en fin, el recuerdo de la injusticia perpetrada lustro tras lustro en este país de olvido y polvo. Entonces siente que el odio le obliga a consagrarse.A Suspiro, en cambio, lo detiene el miedo. Guarda su distancia y esconde la bravura. Desde que el pueblo decidió promulgar y ejecutar la Ley Talionaria Constitucional se había sentido desfallecer, porque sabía que en su persona quedaría el primer escarmiento. Una voz en el altavoz de la plaza anuncia: “en la Ley Talionaria Constitucional, se establece que el país tiene derecho a decidir sexenalmente, y mediante el recurso del plebiscito, la ejecución de uno a tres de los ex presidentes de la República, cuyo desempeño haya atentado con los cargos de alevosía, ventaja o premeditación, contra los recursos naturales de la nación, su economía y/o desarrollo tecnológico o cultural”. Por supuesto, la afición sabe de antemano que dicha ley es más específica en cada uno de sus puntos, pero le basta por el momento saber que al fin ejercerá una función vengativa.Después de escuchar el toque de clarín que anuncia su presentación, Suspiro -ese ex presidente angustiado- tuvo que lanzarse sobre el toreador contra su voluntad, con la furia

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[06]

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recluida dentro de sus huesos machacados por la osteoporosis. Buscó en su interior la violencia que aquella muchedumbre desatenta y voraz le despertaba con su desagradecimiento; buscó ese coraje que necesitaba para enfrentar una muerte segura a manos de aquel limpiaparabrisas anónimo, quien ahora se hallaba convertido, de manera irónica, en la figura del momento.Detrás de la barrera, como prueba fehaciente de la crueldad que las masas habían exigido contra ellos, un grupo reducido de otros ex presidentes observaba indignado el espectáculo, aguardando turno para la próxima corrida: al inicio de la fiesta, en el paseíllo, se atrevieron apenas a intercambiar algunos tímidos comentarios. Cuando en el segundo tercio a Suspiro le clavaron el primer par de banderillas, una ola de ansiedad comenzó a apoderarse de sus corazones. En el tercer tercio, cuando el lidiador (que andaba en gran plan y dueño de una disposición sin límites) pisó con firmeza el sitio que poseía, se aventuraron a sentir un poco de miedo. Pero en el momento en que el animal semejó un guiñapo ridículo ante la maestría de los derechazos y los pases de verónica ejecutados con la muleta, supieron que el poder ejercía, contra lo que hubiese podido suponer cualquier tratado maquiavélico, una influencia eventual sobre cualquier vulgo. Al final de la corrida, cuando después del estoque vieron a la bestia caer y sacudirse de manera espasmódica, lanzando sangrientos escupitajos, boqueando y agonizante, el escepticismo se apoderó de cada uno de ellos.No quisieron quedarse a mirar ese cadáver vergonzante, quien silencioso clamaba piedad durante el arrastre lento. Llenos de pesar, los invitados a la ejecución -y próximos astados- dieron media vuelta y abandonaron el estacionamiento de la plaza en su Mercedes Benz, ignorando los vítores y ovaciones de un público sublimado ante la labor impregnada de torerismo de una figura espigada y enjuta. Uno de ellos, El Perro, quien gobernara por allá de la década de los ochenta del siglo pasado, se atrevió a reconocer:-Para ser un pinche limpiaparabrisas de mierda, tiene oficio el desgraciado. A mí me gustaron los dos últimos pases que dio

La VenganzaSandra Becerril (Ciudad de México, 1980)

Siempre me ha dado miedo la fotografía de la bisabuela que me mira con sus ojos amarillentos desde la chimenea. Cuando era pequeño me acercaba a gatas, y arrojaba el marco al fuego hasta que se consumiera. Al día siguiente siempre lo hallé en su lugar.

Ahora a la bisabuela le ha dado por regresar cada noche. Y cada día despierto como siempre en mi cama, lleno de cenizas

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Fantasma chingónEdgar Javier Ulloa Luján (Ciudad de México, 1980)

Soy aquel huérfano que jugaba en cementerios y en parques públicos que nunca existieron.Nadie sabe de mí: soy hierba mala viviendo entre los muertos,aprendí a quitar la sangre de la ropa de mi abuelo como a lavar dinero en casas de cambio y casinos.

Voy viajando en un camión con alas rumbo a la frontera norte,con los narcocorridos de mi Cártelrumbo al imperio de las armas a llevar un encargo a El Paso, Tejaspor un puente que cruza por encima de un muroal que le metítúneles. Nadie me bloquea, vendo al mayoreo o menudeo,se controlar el gran negocio mortíferoy desaparecer las huellas de mis pasos, los cuernos de chivo.Limpiar las blancas plumas caídas, culpando a inocentes.Atrás queda mi cantón sin escuelas secundarias.Recuerdo a mi abuela esclava de la maquilaY mi sueño: triunfar en las Telenovelas. Las pistolas eran mis juguetes pasado de un presente vivoque muere con los casquillos percutidosy los muertos. En lo que poetas escriben sus poemas, yo extermino a los pobres, les hago un favor: así que no me chinguen

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Foro TwAntonio Attolini

voy a estar alineado a la línea editorial de TelevisaRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTdecir las cosas como sonRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTRTen el interior de la empresa que controla el 70 % de la señal de televisión del país

[10]

Una fuerza ilegible---------------------------

¿Sabía Cornell lo que hacía? Sí, pero la mayoría de las veces no. ¿Lo sabe alguien del todo? Sabía lo que le gustaba ver y tocar. A nadie le interesaba lo que a él le gustaba. El surrealismo le dio la manera de convertirse en algo más que un excéntrico coleccionista de rarezas surtidas. La idea del arte fue posterior, si es que fue clara. ¿Cómo podría serlo? La suya es una práctica adivinatoria. El surrealismo y el Dadá le dieron un precedente y una libertad. Se me ocurre, particularmente, su sorprendente descubrimiento de que la poesía lírica puede originarse en operaciones azarosas. Cornell creía en la misma magia, ¡y tenía razón! Todo arte es una operación mágica o, si se prefiere, la plegaria por una nueva imagen. “En los sórdidos rincones de las viejas ciudades donde todo –también el horror- es mágico” escribe Baudelaire. La ciudad es una gran maquinaria de imágenes. Una máquina automática para los solitarios. Monedas de sueño, de poesía, de pasión secreta, de locura religiosa, incluye todo. Una fuerza illegible.

Totemismo---------------------------

Todos tenemos cuartos secretos en nuestro interiror. Están llenos de cosas y con las luces apagadas. Hay un lecho donde alguien se acuesta de cara a la pared. En su cabeza hay más cuartos. En unos, las persianas son agitadas por la tormenta de verano aproximándose. A veces, algún objeto de la mesa es visible: una brújula rota, una piedrita color medianoche, la amplificación de la foto de un grupo escolar con una cara, atrás, rodeada por un círculo, un resorte de reloj –cada uno de estos objetos, en sí, es un totem del ser.

Todo arte se refiere a la nostalgia del Uno por el Otro. Huérfanos como somos, hacemos fraternal parentela de cuanto hallamos. La tarea del arte es esta metamorfosis lenta y dolorosa del Uno en el Otro.

[12]

La luna es la ayudante del Mago---------------------------

Cuando la cortina sube vemos un bosque de árboles altos y fantásticos. . Es de noche. Hay una luna oculta a medias por las nubes. Entre los árboles se cuela una bruma azul. El bosque es el lugar donde vive todo aquello deseado y temido por el corazón. “Azul es el color de tu pelo amarillo”, dice Schwitters. Caminó a un bosque cerca de Hanover y allí encontró la mitad de una locomotora de juguete y la usó en uno de sus collages. La belleza trata de lo improbable repentinamente cobrando realidad. La gran bailarina Emma Livry, protegida de Taglioni, por ejemplo, murió incendiada mientras bailaba el papel de una mariposa nocturna.

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Nuestro angelical ancestro---------------------------

Rimbaud debió haber viajado a Estados Unidos y no al Lago Chad. Tendría cien años y exploraría las tiendas de descuento. ¿No dijo acaso que le gustaban las pinturas estúpidas, los letreros, los grabados populares, los libros eróticos con faltas de ortografía, las novelas de las abuelas? Arthur, pobre chico, habrías caminado a lo largo de la Calle 14 y escrito muchas más “Illuminations”. Poesía: tres zapatos distintos a la entrada de un callejón oscuro.

Comprendemos a través del azoro---------------------------

También Whitman vió poesía por doquier. En 1912 Apollinaire habló de una nueva fuente de inspiración en la “propaganda, catálogos, cartels, anuncios de toda clase”, que contienen la poesía de nuestra era. La historia de tal idea es familiar, como lo son sus heroes, Picasso, Arp, Duchamp, Schwitters, Ernst –por nombrar solo algunos. El arte no se hace, se encuentra. Se acepta todo como su ingrediente. Schwitters recogía para sus poemas trozos de conversación, recortes de periódicos. La Tierra Baldía de Eliot es un collage, también los Cantos de Pound. La técnica del collage, ese arte de rearmar fragmentos de imágenes previas de manera que formen una nueva imagen es la inovación más importante del arte de este siglo. Objetos hallados, creaciones azarosas, objetos prefabricados (artículos de producción masiva convertidos en objetos de arte) han absuelto la distancia entre la vida y el arte. El lugar común es milagroso si se le ve correctamente, si se le reconoce. “La cuestión no es lo que se ve, sino lo que se mira”, escribió Thoreau en su diario. Cornell habla de “ser sumergido a [un] mundo de felicidad completa donde cada trivialidad esté imbuida de un significado…” Giorgio de Chirico, a quien Cornell admiraba enormemente, escribió: “ El gran guante de zinc pintado, con sus terribles uñas de oro, balanceándose sobre la puerta de una tienda en una triste tarde de viento de una ciudad me reveló, con su índice apuntando hacia abajo, las piedras sueltas del pavimento, los signos ocultos de una nueva melancolía.”

Charles SimicAlquimia de Tendajón

(UNAM 1996 - Trad. Elisa Ramírez Castañeda)

[18]

Joseph Cornell(Nyack, New York / 1903-1972)

[20]

http://www.josephcornellbox.com

http://www.ffculturaescrita.com Los Very Best

My De-GeneraciónAlbert Estrella(Cerro de Pasco, 1985)

“Una cultura que se resigna no solo a buscar una palabra para la demencia, sino que, además, se preocupa por aumentar la intensidad de su poderío, bueno, ha perdido toda esperanza en el futuro”

Rodrigo Fresán

Hoyno hay tiempo para escribir ni para leerpero si hay 28 piezas para lavar entre mis jeans casuales / remeras/ chompas de lanay ésta media sin par que no sé si es míao de mi otro yo que está dejando de hacer poesíaen el siglo XXI porque ya lo hizo en el siglo XX y nadie me leíamientras ahora lavo mi ropa impregnada de tanto cansancio/ suciedad y tristezapero ya no hay agua sino esta sequía del aguaque es el verdadero significado de la palabra aguaen mi diccionario Bruño ( edición de bolsillo)Esta mañana la poesía tiene banderay es mi remera blanca con un estampado de Vallejoflameando en el tendedero…pero ésta mañana, aspiro a una escritura que sea cómo esta lavadora FuzzyLogic de 12.5 KgLG turbo DRUM con conexión a tierraporque yo debo estar en el cielopara decirles que esto es poesíaporque si “H.H” tiene sus propias precauciones para lavar la ropayo pego una etiqueta que Danger justo aquí:

para que me entiendan las dos únicas precaucionesque me dieron para lavar la ropa o escribir poesía, son las siguientes:

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1. Para prevenir descargas eléctricas verifique que la lavadora tenga conexión a tierra.2. …shit, shit, shit3. Esta lavadora no está hecha para ser usada por jóvenes sin supervisión de un adulto.La poesía se enciende en nosotros como un punto de presiónen alguna neurona, como un botón de auto – off:

conectado al cielo y a la tierraconectado a un sistema de agua pero de lágrimasdonde la prenda sea uno mismodonde el detergente sea uno mismodonde el remojo rápido / el lavado / el enjuagado/ el centrifugado sea Quick Washrápido como el tiempo en que escribo este poemaque es una mancha sobre la literatura que deseo desmancharporque en algún lugar llamado la manchahubo una literatura que se parecía al Quijote y al Sancho juntosincluso rocinante, incluso dulcinea, y se llamaba poesíapero esto ya no es poesía, sino; poseìa un lenguaje y escribí:ficción breve, hiperficción, irrealismo lógicoADNismo, EGOísmo, lavanderismoPorque la literatura no se manchapero la poesía parece drogadaaunque salga negativa en los anti-do pingsla poesía no se mancha, se lavacomo los dólares provenientes de los cárteles de LatinoAméricala poesía se lava en las novelas, en los cuentos, en los libros de autoayudaporque lo poetas somos los traficantes del dolor, los sicarios de la tristezaen un recital mientras leemos nuestros textos te apuntamos en la cabeza. (Aquí hago una pausa para inclinar 20° Mi kalashnicov, hasta tu cerebro)y tu cerebro explotapero todo es ilusión, los poetas son los David Coperfieldsde la palabra, tanto así que te hacen creer que son los David Coperfields de Charles Dikenspero ayer unos adolescentes me enseñaron a escribir

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con números en mi Facebookmuchos dicen que esta generación está arruinando su futuropero el futuro nunca existióy si se arruinó; fue en el pasadoen el siglo XX, XIX, XVIII, XVII… D.C/ A.Cincluso en el precámbrico y en el Big Bangporque ayer una niña casi mujer me enseñó a escribir con números en su facebook:“4Y3r 35t b4m05 41 80rd3d31 4b15m0…h0Y h3m05 d4d0 UN P4504L 7R3N73…”que se traduce en: “Ayer estábamos al bordedel abismo…Hoy hemos dado un pasoal frente…”tan apocalipsis, tan desgarrador pero si ellos han dado un paso al frenteyo he dado un paso más me he delatado conspirador el portador de la Tea en esta Tinieblashe dado un paso al frente para que ellos sigan viviendo y no se mueran por mi culpapor mi gran culpa, por mi gran culpa, por mi gran culpa(me golpeo el pecho 3 veces)yo redefino mi locura y escribo con númerosy frente a mí está mi verdugo que es un guardia nazique me ha visto saliendo del Ghettopor un agujero hecho en los ladrillos de la semántica él me habla en alemán y sólo entiendo “zeitsgeits”aprieta el gatillo en medio de mis ojosentonces termino en medio de estas hojascomo una zona del crimen, un cuerpo del delitopero también estoy sobre ésta hojasosteniendo un lapicero NATARAG GRIPPO F.0.7 (Made en India) estoy haciendo propaganda haciendo un simple texto porque quiero porque igual nadie me pagaesto ya no es poesía sino hipertextohoy H3 D4D0 un paso al frentehoy le he restado uno al 3, dos al 4para que se entienda la sustracción

[25]

3-1=2/ 4-2=2 / 2-2=0llegando a la conclusión que somos un vacíoun 0, muchos ceros, 0000000000000000000cero a la izquierda O a la derecha pero juntos llenamos el universosomos una salida a ese vacío existencialese vacío internopor eso hoy hemos dado un paso al frente porque ante nosotros teníamos el vacíoel abismo de caer en nosotros mismospara re- conocernos mejory el abismo también es esta hoja en blancodonde sigo escribiendo, donde seguiré escribiendohasta encontrarle en un futuro a mi generacióno re-definir mi locura

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“No comprendo cómo me han dado el premio Nobel a mí existiendo Mishima. Un genio literario como el suyo lo produce la humanidad sólo cada dos o tres siglos. Tiene un don casi milagroso para las palabras”

Yasunari Kawabata

Yukio Mishima

por Sergio Ernesto Ríos @nosergio

Hoy mi novia me contó de la foto que un publicista alteró y donde se veía a Jaime

Maussán devorando una torta puso un suculento OVNI. He pensado en los OVNIS de Heriberto Yépez que eran tan divertidos y delirantes, uno de los primeros apareció enigmáticamente en un largo ensayo que circundaba un abecé de lingüística & semántica y de pronto, casi al final del libro un contrapunto galáctico que citaré mal: “el hecho más trascendente de mi vida ha sido ver un OVNI en Puebla, blablablá”. Ya no recuerdo sí en el Imperio de la neomemoria había OVNIS, había Charles Olson, estelas mayas y una bizarra interpretación de símbolos gringos. Donde siempre hubo fue en “Aforismos ufológicos. Avistamientos en el planeta Maussán”. Antes de que Yépez pidiera el regreso de Octavio Paz, del poema largo y otros veinte lugares comunes del aquí no hay poesía, y su inconfundible Complejo de Casandra Político, podía, al mejor modo de un aguerrido José Joaquín Blanco, masticar cualquier ídolo e idolatría. Siempre hay que creerles a los misántropos y a los resentidos. Aprovechen que las jaibas vuelven a poner en circulación este ensayito ufológico

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Aforismos ufológicos. Avistamientos en el planeta Maussán

Heriberto Yépez

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http://www.youtube.com/watch?v=OpquGmS-QDs Los Very Best

Sacheen Littlefeather y Marlon BrandoMarzo 27 de 1973

[Marlon Brando rechazó el Oscar a “Mejor Actor” por Don Corleone en “El Padrino” durante la entrega 45 de los Premios de la Academia. En su representación, la

activista indígena Sacheen Littlefeather denunción el maltrato que se le da a los nativos norteamericanos en la industria cinematográfica hollywoodense]

Sacrílega Estela Mendoza (Tijuana, 1987)

Todas la noches le pido a Dios que me de fuerzas para que con todo el respeto que Él me merece se haga mi voluntad y no la suya.

[31]

Buenos presagiosMónica González Velázquez(Ciudad de México, 1973)

En forma de águila y con sigilo, llegaron los buenos presagios y se posaron sobre el tendedero, mientras una lavandera refregaba cuellos y calcetines, percudidos por la mugre y la cotidianidad necesaria en la superficie de las cosas; y luego revoloteaban extasiados por la luz parda de una pantalla china, allá donde se compran los remedios para casi todas las enfermedades que aquejan a la humanidad, en el callejón del Niño Perdido casi esquina con Eje Central; y más tarde, en la convalecencia de una súbita confusión de palabras, temblor de dedos, espalda arqueada y espuma escurriendo por las comisuras de unos labios blanquísimos sin nombre.

Y aunque parezca más difícil, en la máquina traga monedas y adentro de una burbuja transparente en un verso cuyas líneas sentencian: Estoy aquí, soy tu suerte. También estaban los buenos presagios

[32]

Fábrica de SueñosJuan Machín (Ciudad de México, 1961)

Juan estaba haciendo una serie de sutiles fotos eróticas de Pili en la antigua bajada a San Antón, cuando un grupo de albañiles que trabajaban en un edificio vecino comenzó a chiflarle a la modelo, descalza y apenas vestida con una cortísima minifalda de mezclilla y un vaporoso suéter de algodón. Pili, espontáneamente se volvió hacia ellos y se abrió el suéter, mostrándoles generosamente sus blancos senos, por un instante. Los trabajadores, entusiasmados le pedían que lo hiciera de nuevo con gritos y potentes chiflidos. Pili, emocionada y excitada, se exhibió nuevamente en diversas posiciones y desde diferentes lugares en la misma calle.Esa noche todos los albañiles soñaron con las tetas al aire de Pili, algunos sólo las miraban de lejos o cerca, otros se las acariciaban, la mayoría se las besaban y chupaban, alguno, incluso, soñó que hacía el amor con Pili. Juan soñó reiteradamente que le hacía el amor a Pili, de día y en plena calle, frente al mismo edificio y animado por gritos y chiflidos de una multitud que les rodeaba. Pili soñó que participaba en un gang bang con todos los albañiles y que Juan fotografiaba todo. Y yo, finalmente, soñé en contratar a Pili como fábrica de sueños

[33]

Cmd+CSealtiel Alatriste (Ciudad de México, 1949)

[Cntrl+C[43]

Cmd+VJosé Saramago (Portugal, 1922)

Cntrl+V]

[35]

Conoce nuestras CONVOCATORIAS

[36]

Ceci n’est pas une radiateur

http://www.youtube.com/watch?v=tFoFtIqvkGE Los Very Best

James Arthur audición: Young - Tulisa

[The X Factor, UK, 2012]

Paisaje lunarpor Samuel González Contreras

La realidad, paisaje lunar delineado detrás de un copo

de azúcar que sin cesar derrama su interior para disolverse en un exterior inaudito y desconocido. Línea de guerra o de sueño. Es la sensación moderna del anonimato. La ciudad que se convierte en vestigio interior. Es la imagen del paisaje, donde la naturaleza aparece pegada,

reflejada ante sí misma como una Bestia. O es la Bestia quien al hablarnos de ella ha tomado su lugar, ha raptado la idea de Eternidad y de tiempo y nos ha dejado como sombras grises que se limitan a arrastrar su existencia en un espacio muerto, llano y homogéneo, una ciudad de datos que crece desfigurada. Los poetas dejan hablar a la Bestia. Platón tenía razón, los

la permanencia de lo real. Los poetas hurgan en las entrañas, la relación poética del mundo es la relación fundante

poetas mienten, gustan de ser posesos. La imagen es una diosa ambivalente del inframundo oscuro del inconsciente y el instinto, resonancia oculta del mundo de la conciencia; la imagen vincula los sueños con

entre la tierra, la palabra y el ser, aquella región que los poetas pretenden alcanzar en la intuición y la experiencia, de la imagen a la palabra y de la palabra a la imagen, de la presencia al acto y de vuelta. No la palabra como significado puro o cerrado, sino el efecto mismo sobre los cuerpos, el sentido que siempre es invención sobre la actualidad del orden existente, resplandor

emergente entre la imagen y la palabra, conexión orgánica entre el sentido y la existencia. Esta es la palabra de ciertos poetas modernos, la de la rebelión individual y modal, la de los puertos vacios y las

columna

Whitman

ciudades inundadas de Nada; la de la Nada invisible en medio de sorprendentes destellos; Walt Whitman soñando otra vez esa América profunda, las llanuras intensas de una misma sustancia que nos conecta con el universo, ese mismo reverso tras la mirada dulce que ancla la vida al mundo. Canto a mí mismo es una oda a la poesía que, pensada como la propia vida, emerge de entre los detalles y el mundo resplandeciente que brilla en la mirada. O Allen Ginsberg y su explosión Universal: ser poeta es ir en busca de ese Uno que no hace sino remitirnos a la vida como multiplicidad, como una apuesta en donde el azar y la locura nos invaden como reverso palpable de la vida que sólo se pertenece a sí misma. Lautrec buscaba en los prostíbulos una chispa de vida, un instante

intermedio que dejase escapar la sensación de un vacío prolongado entre la explosión interna y la apertura de nuevos inframundos. La invención del cartel obedece a este cambio, a ese desgarramiento. Ese cambio trivial a la hora de medir el mundo. La invención de esa Nada desgarradora y desoladora de los poetas es Bestia y Ángel a la vez.

Son los poetas radicales los que denuncian el falso cordialísimo de un mundo oscuro y sólo en apariencia transparente. Lord Byron fue el único lord que defendió y protestó

Flaubert

[40]

c o lu m n

a

contra la brutalidad del imperio que aniquiló la quimera ludita: Índice germinal de la epopeya moderna para los poetas radicales. Aquellos que denuncian los falsos sentidos y las irrupciones en la vida de nuestro ser poético. Los poetas juegan sobre el campo Absoluto de la sensación, la imagen y la palabra. Pero con ello asisten a la expresión de la Bestia. Son múltiples e incluso contradictorias las expresiones en este sentido. Nerval, digno representante del movimiento romántico, denunciaba la supuesta desmitificación del mundo haciendo notar que las cosas tienen vida y actúan sobre nosotros. (Ese algo de lo que hablan los poetas que aunque todos hablamos ellos

ilustran con sus poemas.) Al pensar lo científico como lo Verdadero, en sentido metafísico -Flaubert solía decir que, poca ciencia nos aleja de dios pero mucha, nos acerca- se desterraba cierta parte de la realidad,

Ginsberg

por eso lo metafórico y lo poético eran parte del sentido y no de la descripción y por ello parte de lo ficticio y no del reino de la Verdad. Bajo esa óptica las poéticas se reducen a indagaciones metafísicas o metafóricas. Los poetas radicales quiebran esta orientación, por eso Nerval da vida a las piedras y Ginsberg reconstruye discursos en medio de los caminos roídos por la Historia, esa historia insistente que nos brinda la saciedad del vacío. No la nada, el vacio. -La nada

r e c o n c i l i a , el vacio sólo desgarra y desfonda.-En fin, Reencarnar el Cuerpo de la Palabra, r e c u p e r a r la realidad en sentido

Nerval

[42]

amplio, reinsertar el efecto vivo de la palabra sobre los cuerpos, el misterio profundo de esos poetas que vivieron lo mismo en medio del campo que de la ciudad, o en medio de una guerrilla, llevando la palabra hasta sus últimas consecuencias: su propia vida vista como una poética existencial

columna

Lautrec

http://losabisnautas.wix.com/radiadorfanzinedigital Los Very Best

La mano de Dios es el nombre con el que se conoce el primer gol anotado por el ex futbolista argentino Diego Armando Maradona en el partido entre Argentina e Inglaterra por los cuartos de final de la Copa Mundial de Fútbol de 1986, el 22 de junio de 1986, en el Estadio Azteca de la ciudad de México.

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Cuando emprendas tu viaje a Ítaca pide que el camino sea largo,

lleno de aventuras, lleno de experiencias.

No temas a los Lestrigones, ni a los Cíclopes,ni al colérico Poseidón,seres tales jamás hallarás en tu camino,si tu pensar es elevado, si selecta es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.

Ni a los Lestrigones ni a los Cíclopesni al salvaje Poseidón encontrarás,si no los llevas dentro de tu alma,si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.Que sean muchas las mañanas de veranoen que llegues -¡con qué placer y alegría!...-a puertos antes nunca vistos.Detente en los emporios de Feniciay hazte con hermosas mercancías,nácar y coral, ámbar y ébanoy toda suerte de perfumes sensuales,cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.Ve a muchas ciudades egipciasa aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en tu mente.Llegar allí es tu destino.Mas no apresures nunca el viaje.Mejor que dure muchos añosy atracar, viejo ya, en la isla,enriquecido de cuanto ganaste en el caminosin aguardar a que Ítaca te enriquezca.Ítaca te brindó tan hermoso viaje.Sin ella no habrías emprendido el camino.Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Ítaca no te ha engañado.Así, sabio como te has vuelto, con tantaexperiencia,entenderás ya qué significan las Ítacas.

Constantino Cavafis