POESÍA BASTARDA DE SALDO
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Poesía de Vara.
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POESÍA BASTARDA DE SALDO
Poesía Bastarda de Saldo
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José Manuel Vara
Ilustración : Denisse Sánchez Erosa
Poesía Bastarda de Saldo
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Friday, February 17, 2012
POCIMA HERVIDA A DESTIEMPO
PÓCIMA HERVIDA A DESTIEMPO
Tu AMOR es una pócima hervida a destiempo, relojes de gato,
enaguas de araña, sonajeros de murciélagos,
¡hembra!, por supuesto, y, a lo lejos,
el triturador de basuras, la canción inacabada,
el beso estancado, el carmín corrido hacia la derecha,
los deseos mutilados, los mismos amantes muertos...
...¡va en serio!, tu AMOR es una pócima hervida a destiempo.
Poema tomado de "Fosas Comunes y Otros Objetos de Decoración"
(1990-1993)
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Wednesday, February 15, 2012
HEDOR A COSTUMBRE HEDOR A COSTUMBRE
Dietético, taciturno, hambruno,
gesticulador insaciable o panfleto místico a la hora del desayuno;
Es como el eterno despertar, sólo una apariencia,
un efecto más en una amplia gama cromática... ...vestíbulos construidos en honor de terroristas parapléjicos
en un mundo necio poblado de ingratas alimañas, condescendientes, misericordiosas,
testarudas; Aves de corral asesinadas por amor
a la sombra de la quijada de un asno... ...el asno perfecto,
ideal, rocambolesco,
soñador... ...Malsoñador...;
Putrefacción, hedor a costumbre,
y, al fondo, un viejo desdentado sigue tirándose pedos
malsonantes.
Tomado de "Fosas Comunes y Otros objetos de decoración". Escrito entre los 25 y los 28 años.
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Saturday, February 11, 2012
PERSONAS TAN PODRIDAS POR DENTRO PERSONAS TAN PODRIDAS POR DENTRO
José Manuel Vara 8/02/12
Había personas tan podridas por dentro que sólo pensaban en causar daño,
un dolor atroz e inimaginable como el que tiempo atrás
habían sufrido en sus propias carnes. Quizá fuera la política del trauma por el trauma,
pero lo cierto es que venía sucediendo así desde el mismo inicio de los viejos tiempos.
La podredumbre espiritual como norma
en un circo de buitres carroñeros sobrevolando almas
amamantadas por error. Emponzoñamiento sanguíneo
y cáncer neuronal a partes iguales
en las entrañas hediondas del Mundo Matadero, donde había personas tan podridas por dentro
que sólo pensaban en hacerse el mayor daño a sí mismas para provocar la mayor culpabilidad en los demás.
Mundo que agonizaba al compás de la química bastarda diagnosticada por psiquiatras disfrazados
de malabaristas de sueños, sueños como pesadillas violentas,
ennegrecidas por el sinsentido de miles de vidas vacías, donde había personas tan jodidamente podridas por dentro
que no sabían ni tan siquiera quererse a sí mismas.
Del futuro poemario "EMOCIONALMENTE MUERTOS".
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Thursday, February 09, 2012
UNA VIDA CUALQUIERA EN EL PASILLO DE LAS CONTENCIONES
UNA VIDA CUALQUIERA EN EL PASILLO DE LAS CONTENCIONES J.M.Vara. 8/02/2012
Lo observé durante dos meses antes de que muriera de atragantamiento, generalmente, lo manteníamos aislado en el pasillo de las contenciones,
el que daba a las habitaciones de las mujeres, entre los lavabos y las duchas y los cuartos de los hombres
que dormían solos, los de las puertas cerradas con llave por la noche;
se llamaba... (quizá su nombre no importe demasiado) y en sus ojos, si observabas bien, podría apreciarse el azul infinito
de un cielo que era de dominio exclusivo de unos pocos, los elegidos,
los alternativos, los diferentes,
los ETIQUETADOS; A menudo se desnudaba en aquel pasillo
y volvía a vestirse a su manera, aunque la combinación de ropa interior y peto con cremallera por detrás
daba poco margen para variaciones estilísticas... no llevaba calcetines para evitar el riego de que se los comiera,
no llevaba pañal para evitar la ingesta de celulosa... de día no se le ponía;
Se llamaba... (quizá su nombre no importe demasiado), se llamaba por su nombre y sonreía con facilidad,
en ocasiones, nos alegraba la mañana... con sus ojos azul celeste y con sus ganas de cantar,
y su especie de baile ritual, pero su psicomotricidad solía traicionarle y se daba de bruces contra el suelo,
y la profunda brecha en su cabeza no cicatrizaba jamás, restos de sangre pegados en las paredes,
herida en carne viva, herida latente, herida física,
herida indiscutiblemente emocional; se llamaba... (quizá su nombre no importe demasiado ahora)
y parecía feliz a su manera,
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y le encantaba que lo sacáramos a pasear... entonces alzaba los brazos hacia el cielo estirándose
como para cogerlo, y seguía haciéndolo hasta que volvíamos
al pasillo de las contenciones en la segunda planta de un psiquiátrico cualquiera,
allí donde lo estuve observando día tras día durante dos meses,
antes de que muriera de atragantamiento.
Dedicado a Javier, feliz en el otro lado, en ese paraíso más allá de sus ojos azules...,
en ese paraíso que no alcanzamos siquiera a vislumbrar. (Paraíso locura)
Para tí... me encantó cantar todas aquellas canciones contigo.
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Saturday, February 04, 2012
TIME NO WAITS FOR NO ONE
Time no waits for no one
Del libro Fosas Comunes y Otros Objetos de Decoración. J.M. Vara
Hace ya mucho tiempo,
Quizá demasiado,
Comenzó el festival de la carne apaleada,
Dolorida.
Cuerpos humanos,
Desnudos de deseo,
Colgados de siniestros ganchos
De carnicero,
Secados al sol de un día ennegrecido por velos de raso,
Y, posteriormente, ahumados.
Festín para bocas poderosas
De siniestras gargantas repletas de siniestros ganchos,
Ganchos de carnicero,
Que sostienen eternamente
Todo tipo de ilusiones
Suspendidas sobre el suelo,
A un par o tres de centímetros escasos,
¡qué cerca!
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¡qué lejos!
¡qué lejos!
¡qué cerca!.
Time no waits for no one*.
No one,
No one,
No one-e-e-e-e-e-e… repite el eco,
Como en aquella vieja canción,
Tan vieja
Como la existencia de los ganchos,
Los ganchos de carnicero.
*El tiempo no espera por nadie. (Nota del escritor)
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Friday, February 03, 2012
DEL CERO AL CERO.
Fosas comunes y otros objetos
de decoración
Poemas 1990-1993
José Manuel Vara
Foto: Jerry Berndt
Del cero al cero
Todo vuelve a empezar,
me río de nuevo
y cuento desde el cero al cero;
Cuenta atrás
mientras la gente habla y babea,
babea y habla…
oculta tras dientes podridos
y rostros imperfectos.
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(pausa)
¡Es una vida de infinitos tiempos perdidos
Y de corazones vacíos como desiertos!
(pausa)
Las almas reclaman atención,
pero sus dueños llevan años hundidos
en cálidas barras de bar,
sentados sobre taburetes tapizados de desesperación.
(Un borracho tambaleante entra en escena)
¡Es hora de beber!- grita una de las moscas
habituales del bar,
y luego da un trago,
un largo trago,
y un caballo de oro se traga su hígado
de un solo bocado,
después, se precipita en la negrura
de un pozo vacío,
de un pozo sin fondo seco de alcohol…
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y mientras su vida desaparece,
el mundo sigue masturbándose
sin correrse.
Cuando escribí estos poemas trabajaba en una fábrica de alimentación
en Barcelona. La empresa se llamaba MOSA ALIMENTARIA. Empaquetaba pastillas de mantequilla de 5 kg. Acababa de
terminar el servicio militar. Acababa de dejar mi carrera de psicología clínica colgada en 5º curso y leía con ansia a
Bukowski. Bebía cerveza. Salía con la que años después sería mi mujer y escribía poemas como si me fuera la vida en ello. Cada
poema era un chute de adrenalina introspectiva. Una especie de grito escrito. Conocí a sindicalistas de mierda en
una época en que ser sindicalista tenía algo de sentido. Hice buenos amigos. Conocí a algunos hijos de puta. Leía también a Ray Loriga y me compraba el Ajoblanco. La vida me iba jodidamente
bien. Ganaba más dinero que ahora. Lamenté la muerte de una persona que valoraba mis escritos.
La muerte y sus lecciones de vida. La vida y su atracción por el regusto amargo.
Fosas comunes y otros objetos de decoración. Un poemario con cierto sabor a fracaso personal.
José Manuel Vara, viernes 3 de febrero. 22:07 de una noche donde no nevó, como habían
predicho en televisión.
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Wednesday, February 01, 2012
Existimos por Accidente
Existimos por accidente
J.M.Vara 20/01/2012
Existimos por accidente, por mero azar...
existimos porque no hay nada peor que nosotros, existimos por gestación errónea y fuimos creados para destruir todo aquello que amábamos...
...incapacidad de generar sentimientos más allá del odio contenido,
la rabia y todo su espectro de emociones asociadas.
Nos amamantaron con semillas de dolor,
rencor profundo, trauma intrauterino
que muchos disfrazamos con terapias psicoanalíticas de saldo; luego, estudiamos en escuelas de fracasados
y sacamos matrículas de honor en frustración.
Existimos por mero accidente programado, daño selectivo con ánimo de trascendencia,
borrachos de orgullo proclamamos nuestra desilusión
revolcándonos en nuestra propia inmundicia... ...porque fuimos paridos por error...
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...bienvenidos al Paraíso Infinito de la Desesperación,
donde las sombras ocultan asesinos de almas y los silencios dinamitan corazones,
condenados al óxido terminal en quirófanos de cirujanos cuerdos
adictos a drogas de diseño...;
Existimos por error, y porque fuimos creados para destruir
todo aquello que amábamos.
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Tuesday, January 31, 2012
EL MUNDO DELANTE DE MÍ.
El mundo delante de mí
J.M.Vara
El mundo delante de mí, 50 y pico bocas que alimentar
cada día, duchas y ropa, agua caliente,
simple necesidad.
El mundo delante de mí... llamaban al timbre y entraban
saludando, sentándose a la mesa,
perteneciendo a algún tipo de grupo, comiendo,
sintiendo el calor en las tripas, y quizá, tal vez, en el corazón.
Escrito el 24/01/2012 sentado esperando a una persona "humana" en un comedor social...
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Thursday, December 15, 2011
Vara: Poemarios.
J.M. Vara:
Poesía Completa.
1990-2009
Amor Amortajado (1990)
34 poemas
"Alguien entre bastidores susurró aquello de: la vida es una farsa...
tú te dedicaste a observar tu imagen estática"
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Fosas comunes y otros objetos de decoración.
(1993)
76 poemas
"Tiempo resbalando a través de los dedos de las manos,
temblorosas manos que evidencian el fin del amor..."
El amor en los tiempos del sida (1995)
58 poemas
"recuerdo cuando nos contentábamos
con comerle el coño a nuestra ignorancia... después, dejé de recordar"
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Purgatorio de Mentiras
(1999)
49 poemas
"Escribe poesía barata
con la pretenciosidad del necio. Para algunos es un genio, un artista...
pero, otros gritan: ¡Tú sólo eres un saco de mierda!"
Pequeña radiografía de un tormento (1998)
Neurótika Books
Libro de Vara que inauguró la editorial Neurótika Books.
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Neurótika Books reseñada en el Punt de Badalona en 1998.
Daño Selectivo (2009)
Ilustración de Kurokety
79 páginas
Prologado por: Vicente Muñoz Álvarez
Adriana Bañares Camacho Alfonso "Xen" Rabanal.
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Poética
No recuerdo exactamente cuando empecé a escribir, pero mi memoria ya está impregnada de garabatos en servilletas de bar a la edad de 15 años. No recuerdo cuál fue el detonante, si es que lo hubo, de dedicarme en cuerpo y alma a llenar libretas de poemas...
lo cierto es que sigo haciéndolo con la desesperación del alcohólico tirado en el suelo buscando apurar el contenido seco
de un último vaso de ginebra... sigo sin saber por qué... pero sé que ya es algo adictivo,
una especie de segunda piel con la que cubrir mis huesos. La poesía es mi terapia, mi droga, un poner orden en mi caos
interno. A veces lloro y muy pocas río...mi poesía parte de una
desesperanza vital...una especie de aureola de fracaso personal que siempre parece querer acuchillarme desde las sombras más
turbulentas de mi cerebro. Escribo poesía porque soy adicto,
escribo poesía porque es parte de mi vida y escribo poesía para aprender a mirar a la muerte a los ojos y
decirle que no le tengo miedo.
“La vida digna se vive a expensas de castrar la parte oscura de nuestra mente… Si no, van a por ti…”
Alfonso “Xen” Rabanal La cámara de niebla
http://atrocityexhibitionfanzine.blogspot.com/search/label/da%C3%B1o%20selectivo
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Todas las fotos de Vara de los archivos del autor de los años 90. Próximamente la obra poética de Vara completa disponible en
Neurótika Books.
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Etiquetas: neurotika books, poesía de Vara
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Tuesday, December 13, 2011
Bilisnoire o el parto del monstruo bicéfalo.
Bilisnoire.
(O el parto del monstruo bicéfalo)
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Está lo del arrebato artístico,
Lo de romperse hacia dentro
En un fiero acto de coraje terminal;
Artista transgresor,
Artista sin complejos,
Arte deformado sin censura social,
Arte pasado por el tamiz irreverente
De una cierta dosis de locura;
Droga penetrando con rabia,
Droga corrompiendo las ataduras sociales,
Los convencionalismos necios
Y la absurda falacia de la moralidad…
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Bilisnoire,
El parto del monstruo bicéfalo,
Carne contra carne en cuadrilátero cerebral;
Luces estrellándose contra la piel,
Piel rasgada por cuchillas de afeitar,
Piel lacerada por arte violento
Donde el esfínter está
En el hemisferio derecho…
…desatando la locura
De la sala entera, de la gente a oscuras,
-los invisibles-,
Que contienen la respiración
Para no romper la magia,
La concentración…
…temerosos de que la Performer
Quizá se fije en ellos y los perturbe
Con fiera invasión de su espacio,
De su cuerpo,
De su mente…
Bilisnoire,
Alma desnuda de artista sangrante,
Alma estigmatizada de cáncer de sociedad,
Alma oscura…
Purgatorio de anarquía emocional,
Donde los deseos follan y se escupen entre sí.
Bilisnoire,
El parto del monstruo bicéfalo…
Poesía Bastarda de Saldo
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Clítoris erosionados,
La búsqueda de la provocación,
Striptease sincero del trauma del artista
Ante mediocridades ensombrecidas
Y violencia Voyeur en ojos embrutecidos…
Bilisnoire,
Sudor y puñetazos a destiempo,
Dentelladas en los brazos,
Hilos de plata en los labios…
…labios sellados,
Himen blasfemo,
Coño negado,
Coño esquizofrénico…
…y bajo toda esta brutalidad aparente
La ternura hiriente del artista sincero,
El héroe sin artificios,
El coágulo de autenticidad
En boca que, forzada, grita
En fiero estallido de rabia:
¡míralos, ahora son nuestros!.
Y, después, al final…
El color de la sangre
Inundándolo todo.
Bilisnoire,
El parto del monstruo bicéfalo.
Dedicado a Begoña Grande y a Rocío Boliver, que me cedieron material y a las que filmé para elaborar el documental del mismo título.
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Sunday, December 04, 2011
Credo, de Vara.
Credo
José Manuel Vara
Dedicado a Valle Camacho, Luis Eduardo Aute, Ballard, Mareva Mayo,
Lars von Trier, Patty de Futos, Alejandra Pizarnik, The Cure, Francesca Woodman...
y, en definitiva, a todas las mujeres creativas que valen por dos citadas en este blog.
Poesía Bastarda de Saldo
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CREDO, de Vara.
Creo en la gente que apenas te conoce y te exige cosas.
Creo en la hipocresía de las familias.
Creo en la irracionalidad del ser humano.
Creo en la incapacidad del ser humano de aprender de sus errores.
Cada guerra o acto de violencia por minúsculo que sea en cualquier lugar del
mundo es una prueba irrefutable de ello.
Creo en la música de The Cure.
Creo en el credo de Ballard.
Creo en la fuerza creativa de los graffitis urbanos.
Creo en la neurosis.
Creo en que no estamos haciendo nada nuevo,
que somos como esferas en una espiral estúpida.
Creo en el humo que sale de las chimeneas de las fábricas.
Creo en la nada post-mortem.
Creo en la incapacidad del ser humano de explorar a fondo su lado más emocional.
Creo en las almas torturadas.
Creo en la incomunicación generada por las nuevas tecnologías.
Creo, hoy más que nunca, en los versos de Alejandra Pizarnik,
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en los pétalos podridos de sus alas,
en las copitas de vino agrio de su razón,
en el vacío bien pensado de su vida,
en el tajo en la silla de su cuerpo,
... en el gong infantil de su vaivén,
en el cero disimulado de su rostro
y en los trozos de infinito de sus ojos.
Creo en la geometría interior desordenada en fragmentos fotográficos
de Francesca Woodman
y en la apocalíptica belleza de su verbo:
“Mi vida en este punto es como un sedimento muy viejo en una taza de café y
preferiría morir joven dejando varias realizaciones… en vez de ir borrando
atropelladamente todas estas cosas delicadas…”.
Creo en "esa niña que se identifica con el cosmos cuando la lluvia se da de ostias
contra el columpio",
Creo en "Esta tormenta que nos miente al subconsciente para estar alerta",
Creo en que "las nubes son más ciertas que nosotros",
creo en la química bastarda de algunos espíritus que se encuentran en el camino,
creo en la lluvia
y creo en el giraluna de Aute
y en que la vida, muy a menudo, nos rima .
Creo que, como dice Mareva Mayo :
"El mejor modo de huir es el que sucede cuando no te mueves de sitio".
Creo en la Melaconlía.
Y creo que "he dejado de creer en muchas cosas"
Y creo también que es un proceso irreversible .
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Poesía Bastarda de Saldo
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Wednesday, October 26, 2011
Rutina
Rutina
(Vara. 26/10/2011)
Rutina del padre herido en lo más hondo,
Rutina de un despertar absurdo
Para volver a encontrarse cara a cara con el vacío.
Rutina de mirar a su mujer llorando en una esquina,
Rutina de su mujer preguntándole por qué...
Rutina de la llamada a su abogado
Buscando respuestas
Que sabe de antemano que no encontrará.
Rutina en el dolor del silencio duro
En la habitación de su hija,
Vacía como su esperanza.
Rutina de pensar en lo injusto del mundo,
Rutina de esperar la llamada de la policía,
Rutina de los abrazos de sus familiares,
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Rutina del dolor.
Rutina de la sensación de fracaso
En todos sus intentos de llevar una vida ordenada
Y moralmente irreprochable.
Rutina en los biberones que daba a su hija
Cuando tenía dos años.
Rutina en los ojos inexpresivos del presunto culpable
En la sala donde se celebra el juicio,
Rutina en las preguntas de los periodistas.
Rutina en los cuentos que le contaba
A la hora de dormir,
Hablándole de duendes y sirenas...
Rutina en lo absurdo de la existencia.
Rutina en sus pensamientos sobre la muerte de su hija.
Rutina en las ideas de muerte que vierte
Sobre los culpables
Y sobre los que amamantaron el corazón violento
De los monstruos.
Rutina cansada de padre herido
Cuando su abogado les comenta que pueden perder el caso
Porque no hay cadàver.
Rutina de una justicia que no existe.
Rutina del desgarramiento interior,
Y rutina de la llamada de la locura
A las puertas de su cerebro.
Rutina en los abrazos fríos de su mujer
Cuando se acuestan para intentar dormir.
Ella lo hace a golpe de barbitúricos,
Él a lomos de botellas de whisky barato.
Rutina cuando piensa en la nada del mañana,
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Rutina cuando piensa en lo triste de su vida arrebatada
Por cuatro adolescentes insensibles.
Rutina cuando deja de llorar
Una noche, como tantas otras, de insomnio crónico.
Rutina cuando sale a buscar un arma arrancavidas.
Rutina cuando vuelven al juicio.
Rutina en las palabras vacías del abogado defensor,
Que cumple la rutina de salvarle el culo al demonio...
Rutina en las manos sudorosas del fiscal
Y rutina en los ojos abatidos del juez...
Rutina en las miradas de complicidad de los policías,
Rutina en las lágrimas desbocadas de su mujer...
...rutina que se quiebra cuando se levanta en mitad
De la declaración del acusado,
Rutina que se quiebra cuando apunta con la pistola
A la cabeza del muchacho...
Estruendo que rompe la rutina
Cuando su cabeza explota por tres veces,
Por tres impactos de bala cargadas de rabia rutinaria,
La rabia que nace de la indiferencia que provoca
El dolor
Por una vida violada y asesinada...
Rutina que se quiebra
cuando el cuerpo del presunto culpable
cae hacia atrás,
rutina que se quiebra cuando se gira
y dispara a bocajarro
contra los otros presuntos sospechosos
que, aullando, parecen implorar una clemencia
para sí mismos
Poesía Bastarda de Saldo
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que con ella no tuvieron...;
Rutina en la posibilidad del error,
De que ellos no fueran los asesinos,
De que ellos no fueran los demonios,
De que esto sólo sea un maldito sueño...
Rutina cuando suena el reloj
A la misma hora de cada día,
Rutina cuando suena la llamada de su abogado
Diciéndoles que tienen que volver a declarar,
Rutina cuando el padre desconsolado
Se va al lavabo
Y se maldice por no tener cojones
De llevar su sueño a cabo...
Rutina cuando ,en silencio, se corta las venas
Y se deja morir como a un perro abandonado
En la cuneta de la injusticia más atroz.
Rutina en la cabeza de ella, de su mujer,
Cuando definitivamente se vuelva loca
Y rutina en los medios de comunicación
Cuando el caso se convierta en rutina.
Rutina de la rutina,
rutina que no interesa.
Fin.
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Friday, October 21, 2011
Bajando por la escalera mecánica de subida Bajando por la escalera mecánica de subida
El llanto se coagula
y cohabita con la escarcha de una pérdida.
Algo se mueve en el abismo,
dientes sin boca segregando saliva ante la inminencia de una muerte anunciada.
Fracaso
por todo equipaje en la maleta que compraste a precio de saldo.
Una maleta de segunda mano. Usada
por almas muertas que te precedieron.
Hay sombras, hay susurros,
y todo te suena a muerte.
Retumba una especie de sonido repetitivo
al fondo, en el callejón de los dolores torcidos,
que disimulan su apetito voraz por entrañas violentamente vivas... y el sonido percute como martillo
en las manos de operario en las catacumbas del infierno de los ingenuos...
dios ha muerto,
el diablo ha dimitido, los dictadores sucumben implorando una clemencia
que nunca concedieron.
Hay tristeza en el andén de los sueños
y un escarabajo se diseca mirándose en un espejo.
Poesía Bastarda de Saldo
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Son tiempos ciegos,
saturados de vacíos emocionales... vacíos en un abismo infinito
de abismos que se repiten en cadencias matemáticas.
Soy un espejismo,
y estoy muerto. Bajo a las catacumbas de mi vida pasada
y me zambullo en mis miedos, bajando, bajando,
bajando... ...por la escalera mecánica de subida.
Texto & Foto: Vara
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Poesía Bastarda de Saldo
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Thursday, October 13, 2011
El viejo dolor. (Poesía de Vara) El viejo dolor
El viejo dolor es eso que se retuerce ahí, al fondo...
es duro volver a mirar en el pozo de los diez mil fracasos,
pero, en ocasiones, hay que afrontar los errores y usarlos como endorfina...
el chute es breve,
pero el efecto demoledor. Luego, una vez roto
se trata de volver a juntar los trozos, los fragmentos de imaginación
que vuelan libres en los universos paralelos de la demencia cotidiana.
Y como ella dijo:
"Amén".
(Poema-cita de la próxima novela de Vara: "La mujer hueca"... quizá otro de tantos proyectos
inacabados) Retrato de Vara por Denisse Sánchez Erosa
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Poesía Bastarda de Saldo
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Wednesday, August 31, 2011
Pájaro muerto en la carretera
Pájaro muerto en la carretera
Hay un pájaro muerto en la carretera, en silencio,
mirando sin ver a los coches que pasan sin fijarse en él,
y, de repente, todo parece tener sentido:
el sonido de un tren que se acerca,
las vallas caídas de una obra inacabada, el viento agitando las hojas de los árboles,
una mosca en un vuelo interminable, el calor inyectándose en las venas, un asfalto que genera espejismos,
unas nubles invisibles, un parking de tierra desierto,
una señal de stop, el silencio repentino,
el recuerdo del pájaro muerto, que sigue ahí pudriéndose lentamente...
pero, que muy a su pesar, generó este jodido poema.
Poema y fotografía de Vara. 17 de agosto del 2011. Sant Boi de Llobregat.
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Poesía Bastarda de Saldo
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Wednesday, August 03, 2011
La Locura, by Vara. LA LOCURA
(poema de Vara. 1/08/2011)
"Ella cogió una ramita caída de un árbol
y se frotó la muñeca hasta ver brotar su sangre. Luego, me miró"
La locura no entiende de palabras,
la locura no entiende de comunicación,
...la locura es algo más que una mirada extraviada
tras un cristal salpicado de gotas de sangre,
que brotan de heridas sin cicatrizar.
La locura es instinto primario
manifestado en forma de conductas impulsivas,
obsesivas,
compulsivas,
adictivas...
Poesía Bastarda de Saldo
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La locura es un abrazo abortado a destiempo,
la locura es la sombra de lo que fue una vez
algo parecido a una persona con autonomía cerebral;
la locura no entiende de nombres,
la locura puede envenenar una mente
que deambula en espirales,
como tú y como yo,
en la Noria Infinita de los mil millones de Delirios.
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Poesía Bastarda de Saldo
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Wednesday, July 06, 2011
Tren Uterino, by Vara.
Tren uterino
(2/07/11)
Te sumerges en la acidez de los túneles
Y en los vahos agrios de alcohol barato,
La noche parece envolverte
Como si quisiera que fueses su última víctima
Y apareces, como por arte de magia, en la panza
Del tren uterino,
Como Jonás engullido por la ballena insaciable
De los mil dolores pequeños anímicos ajenos;
El malestar te rondaba la cabeza hace tiempo
Y la tristeza había anidado como, sin querer,
En un cuarto oscuro de tu corazón,
Es desde ahí como se va extendiendo
El cáncer de la no emoción,
Que explota furioso en todas y cada una
De tus conexiones neuronales;
Imaginas ver gente con la boca abierta
Pegados contra los cristales
Poesía Bastarda de Saldo
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Del poderoso féretro mecánico
Que no conduce a ninguna parte,
Salvo a pequeñas porciones particulares
De infiernos personales,
Abismos delirantes intransferibles
Que sólo tienen significado para ti,
Y, de hecho, a veces dudas de que lo tenga;
La verdadera esencia del tren uterino
Quizá forme parte de esta gran farsa
De la auto parodia humana,
Donde los zombis comatosos agresivos en apariencia
Tan sólo son piezas desmadejadas
Del fracaso emocional que les transmitieron sus padres,
Que les engendraron por error
Sobre somieres con acústica enfermiza,
Como los pacientes olvidados a conciencia
En las salas de aislamiento
De los macro centros de sanación occidental,
Que se devoran a sí mismos
En festines cruentos de burocracia abyecta,
Carente de cualquier tipo de emoción,
Aunque sea con regusto a podrido.
Poema escrito en el metro yendo a mi nuevo trabajo. La foto es un retoque de la original del film:
"El tren de la carne de medianoche"
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Poesía Bastarda de Saldo
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Monday, May 23, 2011
Fracaso emocional
Foto: Kurokety.
(Manipulación digital: VaraNeurothikArt)
Fracaso emocional
A Maricarmen Z.
Te sentaste sobre el mármol de la cocina
Y me contaste que
Que tocar el cielo ya es sólo una cuestión de azar;
Luego, las dudas disolverán las nubes
Y volverás a caer a un vacío profundo sin red.
Los traumas anclados en la espalda
Con garfios de carnicero
No nos dejan avanzar,
A pesar de que ensayamos nuevas técnicas
Que garanticen al 100 por 100
Poesía Bastarda de Saldo
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Una sobredosis de sensualidad;
La gente no deja de revolcarse en los lodos
De sus propios abismos personales,
Y en su enfermizo narcisismo
Pretenden que seamos parte de la ortopedia
Que sustenta su mal asumido
Complejo de Edipo;
Al fondo, alguien extrae de un saxofón
Los sonidos más maravillosos que escuchaste jamás,
Mientras la penumbra del local
Se inunda de humo medicinal de incienso;
Una mirada traspasando el iris
Y levantando nuestro espíritu caído
En un arrebato de tornado de afectos;
Y dices que sí en un acto puramente reflejo
Y te entregas a los labios ajenos
Como si fuera tu última oportunidad
De borrar el dolor
De un amor tramposo y homicida,
Refugiado en el diván de un psicoanalista abyecto.
Dios no existe en la fotografía
De una familia que permanece unida
Adheridos a un papel fotográfico de dudosa calidad,
Más allá del margen del espejismo cruel
Que se esconde tras un fracaso emocional,
El del hombre que pretende dañar
Tu privilegiado espacio privado,
Poesía Bastarda de Saldo
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Que tanto tiempo te llevo crear
Después del último combate
Cuerpo a cuerpo contra la araña del Amormuerte…
…y más allá de la mentira
Del último encuentro sexual,
Persiste el descalabro de tus ojos
Enfrentándose a los de Ella tras el frío cristal
De la fotografía de odios y lamentos,
De la imagen del más reciente y desolador
Fracaso emocional.
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Poesía Bastarda de Saldo
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Monday, May 02, 2011
El chico de la moto.
EL CHICO DE LA MOTO
José Manuel Vara Epílogo por Patty de Frutos
En recuerdo a los caídos por la droga en mi barrio , hermanos de generación.
(Prólogo)
Recuerdo los tiempos que los chicos con chaquetas de cuero
jugaban a acariciar el cielo con volutas de humo
de tóxicos que intentaban evadir angustias existenciales
y rabia interior mal canalizada,
como su propia vida.
Recuerdo sus miradas de miedo,
Miedo a una existencia que no respondía
A sus expectativas,
Más allá de ostias y gritos al llegar a casa
A la hora de cenar.
Poesía Bastarda de Saldo
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(El chico de la moto)
Recuerdo al Cacerolo, al Betanzos y al Bizco,
Adictos a todas las adicciones disponibles,
Simulando juegos de locura en los extremos oscuros
De las calles de mi barrio,
Mientras la música de los Chichos
Les hacía la vida más soportable.
El sexo rápido , los polvos desesperados
Como alivio
Y urgencia de etilismos emocionales de saldo,
Porque nadie les había enseñado a amar;
Sólo sabían enfrentar sus cuerpos
En una lucha a muerte cruenta
Bajo las luces de neón de bares
De dudosa reputación,
Donde se trapicheaba con algo más que dolor.
La ciudad los unió y la misma ciudad
Los condenó a morir pegados al asfalto,
O en lavabos de bares malolientes,
O en barrancos donde se arrojaban las basuras del barrio
Enganchados a una jeringuilla
Cargada de pulsiones de muerte,
O anclados a un bucle infinito
Que no dejaría de repetirse en los laberintos
De sus mentes.
Todos lo necesitábamos,
Todos queríamos creerlo,
Poesía Bastarda de Saldo
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Todos creíamos que la ciudad era un sueño
Donde todo podía suceder y el viento soplar
A nuestro favor…
Pero, al final, la ciudad nos devoró
Y sólo nos causó pesadillas de soledad,
Que nos generaron necesidades
De paraísos artificiales
A un par de kilómetros
Del mismísimo infierno.
Todos quisimos ser algún tiempo como el chico de la moto
De aquella vieja película americana,
Estar más allá del bien y del mal
En un mundo imaginario
Donde sólo valían las propias reglas,
las de un mundo de toxicidad,
Donde la moda era la combustión espontánea,
Pero la combustión emocional
Que quema cualquier fragmento de trauma.
Recordaremos que no pertenecemos a nadie
Y que podemos ser dueños de nuestro presente
Para poder enterrar a los que perecieron en desigual combate
Contra las huestes de la diosa Heroína.
Y los enterraremos con todos los honores,
Como si volvieran a ser recién nacidos
Libres de todo pecado existencial.
Nunca necesitaste nada de los que luego te mentirían
Prometiéndote mundos alternativos,
Mudos de sentimiento
Poesía Bastarda de Saldo
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Y con sonrisas de cartón piedra
Como su mejor arma
Al servicio de la hipocresía.
Nunca los necesitaste.
Nunca.
La música siempre estuvo allí,
A ras de alma,
A la altura del corazón,
Meciendo con dulzura los cerebros heridos,
Diezmados por un droga
Que nunca fue pura como el amor de una madre.
La ingravidez es el nuevo estado
Contra la moralidad que nos convirtió en esclavos
De un paraíso encerrado en una jaula de oro.
La sociedad te condenó al fracaso individual
Porque nunca creyó en ti,
Ni dejó que tú mismo lo hicieras.
(Tu alma es libre)
Lo es, porque ahora ya no eres dependiente.
Lo es, porque conseguiste ser como el chico de la moto.
El tiempo sigue siendo nuestro gran enemigo
en la ciudad de los niños perdidos
Y de los corazones en estado de putrefacción permanente.
Ya no tienes nada que perder.
Escala de grises como segunda piel.
Puedes seguir la locura autista de Peter Pan.
Otros antes que tú ya aprendieron a volar.
Poesía Bastarda de Saldo
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Curtido a fuego y sangre en rituales callejeros
De rabiosa madurez,.
adicto a la combustión emocional.
Un desierto también puede ser un reino interior,
¿Quién necesita ese frasco de suero?
Otros antes que tú ya aprendieron a volar.
No digas nada, déjate llevar.
(Epílogo)
Podrás seguir la locura emocionada de Peter Pan,
Y sentirás como allí cerca de una ola
romperemos aguas
sin miedo a tener miedo,
la verdad y la risa nos la tomaremos muy en serio.
Aunque el asincronismo humano nos querrá escupir desde el cielo,
pero no le dejaremos y reivindicaremos nuestras necesidades,
alejándonos de los paraísos artificiales de la droga,
batalla cruel en la que nos dejamos algunos muertos…,
que fueron devorados por los estigmas de la sociedad caníbal
de los viejos tiempo…
Y notarás que todo a tu alrededor parecerá haber cambiado,
Y que lo que privará será ir a la locura de cabeza
y notar las vibraciones de cada emoción
como que nos irá la vida en dejarnos la piel cada día
y sacar el cien por cien de cada noche,
como solíamos hacer antes,
sintiendo, hablando, comunicando, conociendo, creando…
y nunca nunca nunca será suficiente
y querrás más de todo lo que te pinche en esTe minúsculo músculo bombeante
Poesía Bastarda de Saldo
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que por dentro es un órgano cerca del pulmón.
- respirar –
Nos estiraremos con la espalda erguida
intentando sacarle los ojos a la hipocresía
no pediremos perdón por llorar,
qué guays que seremos
cambiando el destino que otros querían imponernos,
y te cogeré de la mano
porque hoy es el principio y te cruzarás de brazos frente al infinito,
vergüenza debería darnos,
un aliento de música,
aquí no hay pause al que darle,
sabes muy bien lo que querrás de tu mundo:
que no hablen los que ni siquiera lo intentaron,
comprometerte con la belleza,
que te pierdas que te salves…
en definitiva, aquello de
“los malos no ganaron porque los buenos no les dejaron”…
Detén tu reloj,
Arráncate la conexión.
Conexión.
Fundido en negro.
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Wednesday, April 27, 2011
Intuición y delirio en sincopada decadencia estereotipada.
Intuición y delirio en sincopada decadencia estereotipada.
A William B.
La intuición es una entidad mutante, y el lenguaje una extensión deforme
de un tumor cerebral;
Hay algo más allá del iris ocular, una especie de telón de fondo cristalino
que refleja luz herida que proviene del exterior,
atrapada en fragmentos indivisibles e irremidiablemente erróneos.
A veces, la intuición parece guiarnos
por la locura de la vida de forma arrebatada;
Otras sólo conduce
a un pozo insondable de sarcasmos. Es entonces cuando entiendo
que el lenguaje es sólo
un esqueje protésico del alma.
Poesía Bastarda de Saldo
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Poesía Bastarda de Saldo
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Sunday, April 17, 2011
Dejé de creer en dios con 15 años.
Dejé de creer en Dios con 15 años. Supongo que provoqué enfermedades psicosomáticas indirectamente a mi madre. Los llamados "daños colaterales". A partir de ahora he dejado de
creer en otras cuestiones menos trascendentes para la humanidad, pero infinitamente importantes para mi mundo
interior. El hecho es que lo inevitable es escribir. Este sí que es un hecho vital, necesario e ineludible. Adictivo y casi
enfermizo.
Poesía Bastarda de Saldo
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Poema: Universo ácido
Universo ácido
a la altura del alma,
hemorragia de tóxicos
en la penumbra insondable
de un trauma infantil olvidado"
cadencias obsesivas
en días simbólicos,
que no tienen nigún significado
especial.
Abajo,
bajo tus pies,
el calor del infierno parece volverse
húmedo,
como la sangre que brota,
descontrolada,
desde tu corazón.
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Poesía Bastarda de Saldo
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Thursday, March 17, 2011
Diario de a bordo (1)
Diario de a bordo...
Aprendiendo y mucho,
aprendiendo de la desesperación auténtica,
de la ansiedad que se manifiesta
en forma de coágulos de agua
y de la locura real,
no de la que simulamos a veces para creernos artistas de lo efímero;
Poesía Bastarda de Saldo
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aprendiendo de la verdad de primera mano
de la realidad alternativa de la esquizofrenia,
mirándola a los ojos,
hablando con ella,
intentando comprenderla,
día a día...
ansia animal me corroe las entrañas...
como besos furtivos bajo una luna herida
por un cazador de eclipses!
(Foto: Reinterpretación de Vara de una obra de William Blake) .
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Poesía Bastarda de Saldo
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Tuesday, March 15, 2011
El Faro (A Patty de Frutos)
El faro
“Vivir en un faro es como vivir
en las entrañas de un animal”
Menchu Gutiérrez
Dedicado a PdF
Vivíamos en el faro de las pequeñas cosas
alimentándonos de ternuras,
ajenos a la cordura
que condenaba a las almas
a vagar sin rumbo
en espirales de sufrimiento
innecesario.
Por la mañana abríamos las ventanas
para que el aire nos abrazara,
por la noche encendíamos
el gran ojo de luz blanca
y, abrazados,
observábamos
Poesía Bastarda de Saldo
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como su majestuoso reflejo
se hundía en el agua.
Vivíamos en el faro de las pequeñas cosas
alimentándonos de ternuras
que brotaban desde los corazones
de marinos perdidos
en tormentas de espuma.
Vivíamos juntos en el faro,
soñando naufragios interiores,
alimentándonos de ternuras
y de pensamientos dormidos
de pescadores con Alzheimer…
…donde los peces
no se aventuraban ni a entrar
por miedo a ser olvidados.
Solos tú y yo
un invierno más
en la soledad del faro,
abrazándonos,
acariciándonos,
besándonos,
refugiándonos,
escapando inútilmente
de nosotros mismos.
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Monday, July 26, 2010
En mi búnker.
En mi búnker
A Denisse
En mi búnker
se retuerce la niebla en volutas atormentadas
por el viento que sopla en los acantilados de los suicidas;
en mi búnker
las endorfinas acuchillan la moral
de un cerebro violentamente inestable;
en mi búnker, cegados de oscuridad helada,
sólo existimos tú y yo y los abismos insondables de mi infierno
hecho a nuestra imagen y semejanza.
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Poesía Bastarda de Saldo
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Wednesday, June 16, 2010
Un pensamiento. Un pensamiento.
Eres definitivamente libre
cuando te enajenas de todo lo que hay a tu alrededor
y, más aún, cuando los demás ponen precio a tus entrañas.
Vara (del libro inédito "El amor en los tiempos del sida".1995)
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Thursday, June 10, 2010
Suicidios Cotidianos Suicidios cotidianos
Mantiene los dientes apretados mientras sus pulmones se llenan de agua.
Es una curiosa sensación entre sequedad dulzona y amarga,
como estar flotando entre algodones. Pero, no, quizá sólo sea una sucia trampa
que le juega su cerebro. Sí, ella le había engañado, MENTIDO...
Para él no existía horror más inmenso que el abandono.
Y en su retina perduran sus dientes, la boca de ella... RIÉNDOSE,
y sus palabras feroces: ¡ERES UN MIERDA! Y él que lo acepta.
En silencio, se va.
Como los demás. Se desnuda y se zambulle en el mar.
Y el mar lo acepta. FUNDIDO EN NEGRO.
José Manuel Vara Del poemario inédito "Purgatorio de mentiras".
Septiembre 1999.
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Wednesday, June 09, 2010
Canción para mi hermano Canción para mi hermano
A Ray
Mi hermano perdió una oreja en un accidente de tráfico,
¿Sabéis? Pero, eso no fue lo peor.
El mal rollo,-por llamarlo de algún modo-, vino después. Tras el dolor.
La chica que atropelló era hermosa, murió en el acto.
La cabeza aplastada contra el parabrisas con los ojos abiertos,
mirando a los ojos de mi hermano. Mi hermano perdió una oreja en un accidente de tráfico.
¿Sabéis? Pero, eso no fue lo peor.
El mal rollo, -por llamarlo de algún modo-, vino después. Tras el dolor.
La chica que atropelló era mi chica, y mi chica murió
y mi hermano sólo perdió una oreja.
José Manuel Vara Del poemario inédito "Purgatorio de mentiras"
Septiembre 1999
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Sunday, June 06, 2010
He perdido la fe. He perdido la fe.
Ilustra: Ana Vizious Linger.
Es septiembre o quizá enero, y lo único que sé es que pierdo la fe
en el sentido de estar vivo. ¿Sabes?. Hay personas que son como sombras,
cierran la puerta y desaparecen, y al mirarte en el espejo no te ves...
La suciedad se acumula bajo la luz
y una chica olvidó su lápiz de labios en un lavabo violento.
Cuando pierdes la fe
lo único que haces es dejar que la vida pase, mientras son otros los que cogen el ascensor...
...de repente, hay un chasquido y puedes respirar el olor del vértigo,
el aroma del miedo... ...sí, hay gente que sigue mintiendo.
José Manuel Vara Septiembre 1999.
Del libro inédito "Purgatorio de mentiras"
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Tuesday, June 01, 2010
Vamos a echarnos unas risas... (A Patty)
Vamos a echarnos unas risas
“Because the night belong to lovers…” Patti Smith
Patty de Frutos
entró en mi vida
agitando los brazos,
-como derviche de emociones-,
por las grietas de mi alma creativa,
que,
últimamente,
se arrastraba
cansada,
Poesía Bastarda de Saldo
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vapuleada,
exhausta,
erosionada…
Lágrimas espontáneas
borraron la oscuridad y los traumas
como lechosa marea nocturna de música silenciosa;
y, de fondo,
el cuervo de las letanías del dolor,
(Lovecraft + Poe + Baudelaire)
de repente,
enmudeció,
como si nunca hubiera existido…
…y ella, abrazándome fuerte, me susurró:
“venga, Vara, vamos a echarnos unas risas”.
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Tuesday, May 25, 2010
La balada del asesino del cáncer terminal.
La balada del asesino de cáncer terminal
“Hay que darle un sentido a la vida,
por el hecho mismo de que carece de sentido.”
Henry Miller
“Soledad era independencia, yo me la había deseado, y la había conseguido al cabo de largos años. Era fría, es cierto, pero
también era tranquila, maravillosamente tranquila y grande, como el tranquilo espacio frío en el que se mueven las estrellas."
El lobo estepario. Herman Hesse
Poesía Bastarda de Saldo
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Hastío en el desierto de la Nada
con trasfondo de ideología herida
en núcleo familiar de carácter desestructurado,
más allá de las viejas creencias
de una sociedad envilecida de caducidad
y un estilo educacional vomitado a destiempo,
como cánceres de útero de mujeres de alquiler…
…y las canciones de los abortados
en jukebox fantasmagóricos en moteles de carretera;
Norman Bates fue la norma algún tiempo,
esa norma que desquició a los bienpensantes ,
-agónicos defensores de una moral absurda-;
Luego vino la Realidad,
y Charles Manson los abatió a ritmos sesenteros,
la helterskeltermanía acababa de nacer,
y es de todos sabido
que el Anticristo vino para quedarse,
y su semilla germinó en los libros de Herman Hesse
y su lobo de la estepa;
y confundimos filosofía con muerte a plazos,
y los plazos los metimos en un coctel de ansiedad,
la ansiedad que nos hizo adictos
a un mundo miserable
donde los asesinos son ídolos de masas
porque aportan ideas originales
al agonizante universo mediático;
las mujeres saturando la oficina de correos
enviando cartas de amor a asesinos en serie,
la muerte con ánimo de lucro en televisión,
Poesía Bastarda de Saldo
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esa televisión que amamanta con calostros de Morbo,
el morbo de la descripción detallada de una autopsia,
eso sí, intentaremos que sea una autopsia ajena…;
…los asesinos en serie
Son los seres más honestos de este planeta,
ya que ellos no mienten,
y la sociedad del bienestar,
-“el dolor es menos dolor si joden a otro”-,
amasa fortunas
con los royalties que generan las historias de los cadáveres
que van dejando tras de sí,
que, gritando desde sus tumbas de olvido,
reclaman elevados índices de audiencia
en el mundobasura en el que se ha convertido
nuestro mundo apodado “civilizado”,
nuestro mundo tecnológico y solitario,
nuestro amado/odiado mundo moderno…;
hay gente que afirma,
-amenazando con arrancarse los ojos en riguroso directo-,
que el tercer secreto de Fátima
es que Jesucristo no era más que un serial killer;
las escrituras sagradas sólo son una mentira más
en un vasto océano de engaños pactados,
donde los tsunamis son gritos mudos
de víctimas propiciatorias
esperando ser ajusticiadas en emisiones en directo,
en un fiero y descarnado reality
del dolor interno,
donde cada dentellada sincera
vale apenas mil euros…
Poesía Bastarda de Saldo
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…la balada del asesino de cáncer terminal
Está tejida de células catódicas muertas,
muertas como una humanidad que apesta
a rancio, a podrido, a vómito y a pus…
(y, de repente, alguien cambia la bolsa del suero)
Y, luego, el puto ruido blanco…
como esperma etílico de la conjura de los necios.
Fin de la Broma Ácida
20/05/2010
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Poesía Bastarda de Saldo
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Thursday, April 15, 2010
Vamos a ser invisibles.
(En la foto: Villanueva y Vara, en los buenos tiempos...)
Vamos a ser invisibles.
A veces estamos disgregados de
nosotros mismos,
dispersos como nubes
en un cielo estrellado de atrezzo de saldo
para una obra de teatro de segunda;
A veces nos ahuyentamos
de eso que se conoce como cordura
o razón de ser,
nos alejamos,
-como sombras de nosotros mismos-,
Poesía Bastarda de Saldo
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intentando pasar inadvertidos,
jugando al juego de la invisibilidad,
al menos,
aparente,
intentando evitar la eterna pregunta:
"¿qué tal, cómo lo llevas?"...
y, como siempre, acabamos descubriendo
que la invisibilidad no es más que un mito barato,
barato, barato, como nosotros mismos.
poesía inédita de Vara
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Friday, March 26, 2010
La Canción de los Hombres Apestados
Vara versus Bukowski, by Kurokety
La canción de los hombres apestados
26.03.10
La canción de los hombres apestados
entonada en una vieja voz de bourbon
en las sombras del bar de las tristezas
ancladas en los posos de los vasos.
La canción de los hombres apestados
se gestó en nanas a destiempo
entonadas por padres que abandonaron a sus hijos,
Poesía Bastarda de Saldo
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autismo emocional estrellándose contra la pared
de la habitación infantil
cuajada de carencias afectivas y palabras vacías de calor;
la canción de los hombres apestados
es la de los hombres que chillan a sus mujeres
es la de los hombres que anulan a sus mujeres
es la de los hombres que humillan a sus mujeres
es la de los hombres que violan a sus mujeres
a la hora de dormir...
...es la canción del hombre infectado
por el cáncer demoníaco de la mediocridad humana,
alambres de espino arañando corazones
desvencijados por chatarra anímica de saldo,
por sueños de sexo putero,
por fantasías de grandeza delirantes de muñeco acomplejado,
esclavizado por la tiranía de la ignorancia...
...de un cerebro desestructurado.
La canción de los hombres apestados
llegó al número 1 en el ranking del fracaso,
desde donde los hombres se desmoronaban
devorados por la carcoma ansiosa del trauma,
Poesía Bastarda de Saldo
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gestado en nanas cantadas a destiempo
por padres que los abandonaron.
La canción de los hombres apestados
se repite una y mil veces
en los callejones trampa de la vida donde se trafica
con sueros del olvido
en manos de yonkis/camellos arrancasueños...
...no deberías dejarte atrapar
por la canción de los hombres apestados
entonada en rota voz de bourbon
en las sombras del bar de las tristes tristezas
ancladas muertas en los posos de los vasos.
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Thursday, December 17, 2009
Incierto Destino Asfixiado
Vara, autorretrato en w.c.
Incierto destino asfixiado.
Incierto destino asfixiado en un mar de dudas Razonablemente coherentes;
Infiernos a medida en miles de vidas prefabricadas, Prestadas por la Atroz Máquina de la SuerteMuerte…
…el camión de los cerdos aparcado en la oscuridad del callejón,
Donde amantes furtivos juegan a brutalidades emocionales De saldo.
Las sirenas de las ambulancias Ya no parecen interesar a nadie;
Hoy es un día que decide tumbarse panza arriba Con la boca abierta en un gesto de furiosa resignación…
“¡EL FIN DEL MUNDO SE AVECINA!”- grita un desgastado borracho,
Mientras unas monjas apresuran el paso Para ser engullidas por una iglesia abrumada por el tedio
Y el suicidio masivo de las viejas creencias.
Incierto destino asfixiado en un mar de dudas Razonablemente coherentes;
Vidas patéticas asomadas a las ventanas del manicomio De la realidad…
Y por la puerta de atrás escapando Un Satanás de tres al cuarto sube en una limusina gris,
Como el cielo un instante previo al aguacero De cuchillas de miseria, Que afiladas y voraces,
Resbalan espesas a través de todos los sumideros…
…donde el mal cohabita con la incertidumbre, Allí donde los dioses de la peste
Negocian nuestros asfixiados e inciertos destinos.
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Wednesday, November 04, 2009
Diosa de los Engaños.
Diosa de los engaños
Hace tiempo que me cansé de tu forma de hablar, De tu cruel obsesión por jugar al gato y al ratón;
La memoria hecha jirones Bajo tus uñas coaguladas por cientos de reproches,
Una vida deformada a tu imagen y semejanza, Hilos frágiles para marioneta exhausta…
…emociones desvencijadas En sótanos abandonados a su suerte.
Miedo y asco compartiendo espacio en las venas,
(no en Las Vegas) Tiempos de tormento que marcaron la piel Con las mil arrugas de un dolor lacerante, Con las mil llagas de un siniestro vacío…
Emociones mudas,
Deseos ahorcados con sogas podridas Y un cuerpo colgando de un gancho bastardo,
Como tú, La perversa diosa de los engaños…
…y entre tus ubres Amamantaban bestias.
(Foto tomada de una performance de Rocío Boliver... conocida también como
La Congelada de Uva, una gran amiga en la distancia. La imagen me encanta para ilustrar este poema de "Daño Selectivo"...)
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Etiquetas: daño selectivo, poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
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Friday, September 11, 2009
Diario de una Actriz
Diario de una actriz (Poema de Vara para Daño Selectivo)
Hoy la actriz se viste para salir de caza, Anfetaminas de carmín
Y balazos de rimel en el alma… …el espejo del baño herido de vejez.
Hoy la actriz se viste para salir de caza,
Colores chillones abarrotando El armario de los fracasos,
El humo del cigarrillo olvidado En el cenicero de la última prueba;
Teatro del desamor, Actuación violenta…
…en la penumbra del callejón Hay un amasijo de pieles muertas…
…asumir otras personalidades, Experimentar otras vidas Que nunca lo fueron…;
Corredora de fondo en el circo de la simulación, El arte de crear mentiras saturadas de ilusión.
Hoy la actriz se viste para salir de caza,
Anfetaminas de carmín Y balazos de rimel en el alma.
recomendaciones: http://vukusic.blogspot.com/
http://www.deabruak.com/sergi/
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Etiquetas: amigos entrañables, daño selectivo, mujer creativa vale por dos, poesía de Vara, VUK
Poesía Bastarda de Saldo
78
Tuesday, September 08, 2009
5 meses después de tu cáncer, poema by Vara.
5 meses después de tu cáncer
5 meses después de tu cáncer Hemos vuelto a la rutina
De 6 meses atrás, Regresamos a los gritos,
A la enfermedad obsesiva de reprocharnos Hasta la más mínima imperfección,
Esos datos absurdos que no nos gustan de cada uno.
5 meses después de tu cáncer Hemos olvidado la ternura,
Esos instantes aparentemente perdidos, Esos abrazos interminables
Donde jugábamos a que el tiempo no existía, Y que no nos importaba derrocharlo a kilos
Y kilos y kilos y kilos…
5 meses después de tu cáncer Hemos vuelto a redescubrir la violencia
Que genera una vida absurda, Una vida mediatizada por la farsa social
Y la ausencia de emociones Hipotecadas en el Banco del Dolor.
5 meses después de tu cáncer
Hemos vuelto a redescubrir nuestra segunda piel De diablo aburrido,
De diablo que no se creé Ni a la sombra de sí mismo.
5 meses después de tu cáncer Nos importa una puta mierda
A ti y a mí Que quizá te mueras mañana.
Poema de Vara, Del libro inédito “Emocionalmente muertos”,
Comenzado a escribir hoy mismo (8 de septiembre del 2009)
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Etiquetas: poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
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Monday, September 07, 2009
la familia, by Vara
La familia
la FAMILIA cuando se aburre,
(y hay que tener en cuenta que nació aburrida)
se entretiene JODIÉNDOTE la vida...
...parece que han estudiado el ARTE de PONER PEGAS...
...¡date cuenta: sólo EXTERIORIZAN su FRUSTRACIÓN!,
eso sí,
de una manera
profundamente
encubierta.
Poema de Vara
del libro inédito "El amor en los tiempos del sida"
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Etiquetas: poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
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Sunday, September 06, 2009
Armagedón (Poema épico by Vara)
Armagedón*
(El poema que señala el fin de los tiempos)
Introducción: La llamada
¿Dios?... ¡Oh, Dios!, ¿sigues estando ahí?...¡DIOSSSSSSSSSSS!
(Pausa de silencio)
Un sonido sucio, apagado,
Un rumor de discusión, un ladrido, Luego: la inquietud de una botella vacía rodando por el suelo,
Por el suelo de una habitación muerta, La luz mortecina en un lavabo apocalíptico
Donde yacen millones de almas arrojadas a la fuerza, -llamémosle problema relativo a las vísceras-,
Y el hombre que se arrastra por el suelo Sorbiendo desesperadamente las gotas de whisky
Que copulan con la moqueta. Ya sabemos que es un acto que denota vileza,
Pero el hecho es que está ahí, delante mismo de nuestros deseos, De nuestro crimen de ser humanos.
Y el hombre de nuestra habitación sigue lamiendo su vergüenza, Su pudor,
Su insatisfacción, Su hedor social,
Su misticismo amputado en aras de la ciencia del confort, Purgando su odiosa dependencia al dios de nuestra era,
Que enfundado en trajes a medida, -trajes de aparente poder-,
Lo observa todo desde la sucia silla de un director de banca. Mil relojes bramando,
Poesía Bastarda de Saldo
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La cloaca apestando Y los reptiles arrastrándose por infernales catacumbas,
Pasillos de metro atestados de insatisfacciones Y sudor de soledad,
De miseria, De ilusión de invulnerabilidad,
De deseo sexual, De muerte,
De no necesito pensar, No necesito…
Y el escarabajo de oro que se oculta, Se oculta, oculta. Sé.
No sé. Las crucifixiones vuelven a estar de moda,
Los yonquis, los parricidas, la inmundicia, los parias, el desespero, Todo se consume, todo se absorbe, todo se asimila…
Tiempo… Suero, El suero que nos mantiene vivos como zombis comatosos,
Y la eterna pregunta en la boca de los parias: ¿sientes algo?
(Pausa de vómito)
El televisor al fondo, El zumbido en los oídos,
La metamorfosis en el alma, Los álbumes de fotos cubiertos de telarañas,
La enciclopedia haciendo juego con el color del mueble del comedor, El sonido de las tragaperras en el bar,
Los autómatas integrados en el asiento de al lado.
“¡Oye, sí tú… oye, sí… hazme caso… voy a hacer…!” “No me importa una mierda lo que hagas o lo que dejes de hacer”
…Muérete cabrón, hijoputa, bastardo, Ser Humano, ¡MUÉRETE!
Pues yo ya he muerto hace más de mil años. Recuerdo… recuerdo…
Sí, fue en los orígenes de nuestro Tiempo Cuando el verbo se hizo carne
Cuando Jesús nos desafió muriendo por amor ¿Puede haber pecado mayor?
(Pausa de reflexión)
Los otros, los Otros… los Otros Grandes Jueces, Muchas miserias en miserables y diminutas bocas,
Bocas con el carmín corrido, Distorsionado,
Carmín color frustración, mediocridad y millones de cosas peores. Y el hombre de la habitación
Comienza a sentirse infinitamente mejor, Etéreo, místico, Divino,
Y todo por el hecho de haber encontrado un poso olvidado En una botella de licor ancestral
Perdida bajo un montón de ropa sucia, Me refiero a neuronas, calcetines, axones, calzoncillos.
Un puto trago: COMUNIÓN
LA VIDA PUEDE SER INCREÍBLEMENTE HERMOSA en un segundo etílico, De fondo, un crujir acompasado de muelles en el piso de al lado,
Poesía Bastarda de Saldo
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Y cientos de miles de padres y madres maltratando a sus hijos, Abandonando a sus animales predilectos en ciudades lejanas,
-áridos desiertos de NoAmor- Y los manipuladores noticiarios asfixiándote a la hora de comer
Haciéndote sentir un ser infinitamente Afortunado, Un SemiDios en ConsumoCity,
Un Voyeur del Dolor Ajeno:
Los nazis alemanes vuelven a la carga contra los turcos, Muere al tirarse desde una ventana tras matar a su mujer,
Dos africanos viajan 16 días ocultos en un contenedor, Cinco desparecidos en un naufragio,
Querella contra 12 empresarios por vertido de aguas contaminadas, Protesta por un centro de toxicómanos,
Hacienda embarga a un parapléjico
Para, para, para qué, qué, qué… ¡puta MIERDA!
(Pausa pausa pausa pausa dolor en el vientre)
Y la pregunta: ¿por qué dices tantas veces la palabra puta?
(Pausa pausa pausa pausa por el placer de parar de una puta vez)
La música de fondo me apacigua,
-Whistle in the Wind, de Tom Waits- Me inunda de esos banales pensamientos positivos que tanto odio
Mientras la pareja de al lado se promete amor eterno ¿Eternidad?
¡Oh, Dios mío… otra vez tú! ¿Sabes?. Me estoy empezando a hartar
Y me atraganto con tus recuerdos Con tus caricias Con tu perfume Con tus sueños
Porque, en el fondo, Eres la última persona a la que desearía ver ahora,
Al menos con vida. El dolor manifestándose en cada uno de tus orgasmos,
My sweet lady Jane ¿qué tal, cómo lo llevas?
¿le has puesto mi nombre a tus hijos? Por favor, suplícame que te deje en paz
(Pausa por dolor anímico)
E, inevitablemente, la negrura acaba engulléndolo todo, Y el sonido del cristal al romperse contra el suelo…
CLINCKKKKKK… CLINCKKKK… CRAAAAACKKKKK…
Interzona: Los Presagios.
Sangre en la planta del pié después de acariciar el vidrio, No hay rastro del dolor,
Dolor, Caída,
Reinado de la Voz Interior, Y todo comienza con un susurro.
Sí, debió suceder así, En una sucia y desesperada noche a punto de coagularse,
Poesía Bastarda de Saldo
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La cuarta en una serie repetida de diez, Menopausia y dejadez cohabitando en el piso de abajo,
Y las eternas manchas Manchas enormes de Humedad, Sangre, Semen, Sudor, Religión,
El carnaval del asco caminando a cuatro patas, Simbolismo arcaico de la enajenación mental africana Y el fantasma del paludismo acudiendo a la consulta
De tu dentista favorito. Sí, debió suceder así,
El eterno yonqui de amor vomitando En la trastienda de su penúltimo fracaso,
La anticipación, El Mescal,
Suero de Olvido, Del Redescubrimiento,
El Brebaje Suicida que sólo ingieren los Locos, Presumidos funambulistas demacrados por la falta de sinceridad.
Y el desastroso estandarte de las generaciones futuras, Que sucumben bajo las fauces del dios Hastío,
Se adivina perecedero, Mustio, Acabable, Caduco.
De fondo, como siempre, la patética fotografía De esas mismas generaciones llorando
Porque desconocen el significado de la palabra Dolor Y de las palabras:
HAMBRE HECATOMBE
HOMBRE MUJER
CORDÓN UMBILICAL Y la dentadura postiza del Hacedor
Sigue pudriéndose en el vaso de cristal. Y la mujer reclama su costilla
Y un Eclipse de Razón, Y 50.000 razones más para advertir siniestros presagios
En un Cielo Color Insatisfacción, Color Necedad,
Color Podredumbre, Color Coitus Interruptus.
Y, desde el fondo de la cloaca de almas La vieja y gorda rata sigue enseñándonos los dientes,
Agujeros negros que conducen al mundo interior, Al mundo de la succión,
De la intransigencia, Del desgaste.
¿Acaso hemos caído en las fauces de la diosa Envidia? Una vez más, una vez más, una vez más,
Es la eterna súplica Que configura nuestro demacrado universo espiritual.
Y la muerte muriendo por penúltima vez Al lado del papel higiénico habitual.
Y el inicio de la sabiduría: “siento que es inútil soñar”
Y el eco amargo del suicida de los viernes Levantándose la tapa de los sesos
Al amparo de la penumbra que proporciona la Incomunicación. La foto de Ian Curtis,
La sombra de la soga contra la pared, Una película de Herzog,
Esposa e hija muriendo un poquito por dentro
Poesía Bastarda de Saldo
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Y, como conclusión: La embriaguez que provoca la visión de ese cuadro de Goya
“el sueño de la razón produce monstruos” Los monstruos amándonos por error,
Error, Espermatozoide más óvulo igual a quiebra de la homeostasis,
Y el Hacedor que se hace una paja con chinchetas en las manos Y la Humanidad y su Jodido Orgullo
Y la Humanidad Y la Mierda
Y la Distorsión Y el Coágulo Bendito
¡Hijo de Puta!, ¿No tenías nada mejor que hacer? Y la Maldición se extiende a Ti y a Tus descendientes,
Tus criaturas, Tus delicados inventos con apariencia humana
Y mente de demonio.
Los pedos del vecino me hacen bajar de la nube, Debe ser una Nueva Era, La era del Armagedón:
Doscientos eunucos lanzándose a la vía del tren, Y el tren que se niega a parar,
Chirriar de ruedas, Criminal, in crescendo,
Gritos y la muerte copulando con dios mientras sonríe, Puesto que la sonrisa disimula,
Corrompe, Corrompe y disimula
Y se deja caer por supuesta ingravidez. Y como epílogo
Las llamas consumiéndome, Las mismas llamas que una vez creé-
¿Epílogo?
Vagabundo 1: “Dios no existe… y si existe, necesita una mujer” Vagabundo 2: “Me gustaría que si hubiera Dios fuera mujer. Y que esa mujer fuera lesbiana”.
Vagabundo 1: “¿Por qué?” Vagabundo 2: “Cuestión de sensibilidad, supongo”.
Vagabundo 1: “Por cierto, ¿te queda algo de ginebra?”. Vagabundo 2: “Lo siento, no queda nada”.
Nota del autor: *Armagedón es un término bíblico que aparece en una ocasión en Biblia (en el libro del Apocalipsis,
capítulo 16, versículo 16). Se refiere generalmente al fin del mundo o al fin del tiempo, mediante
catástrofes en varias religiones y culturas. Armagedón para las distintas religiones
Cristianismo En la literatura apocalíptica cristiana (Apocalipsis), Armagedón o Har-Mageddon es el lugar de la
batalla en donde se congregan los ejércitos de los reyes de la Tierra para hacer guerra (incitada por el
Dragón (Satán)) y conducida por la Bestia, contra Cristo y sus ejércitos del cielo, y donde Jesús saldrá
vencedor, siempre de acuerdo al relato bíblico. La palabra armagedón deriva del monte Megido (Har Megiddo en hebreo), el sitio donde ocurrió la
célebre batalla de Megido (en el siglo XV a. C.) y otras dos más en los años 609 a. C. y 1918. La batalla del Armagedón se llevará a cabo justo antes del milenio (reinado mesiánico en la tierra de mil
Poesía Bastarda de Saldo
85
años). La bestia se reunirá en Megido para luchar contra Dios, pero será derrotada por Jesucristo y sus
ángeles, arrojando por último al anticristo junto con el falso profeta, al lago de fuego, mientras Satanás
será atado en lo profundo del abismo por el tiempo que dure el reinado de Jesús y sus santos en la
Tierra. Al final del milenio, el diablo será liberado por un breve periodo, para que éste, en un último intento,
salga a engañar a todas las naciones de la tierra representadas por Gog y Magog y que están bajo el
gobierno milenial de Cristo para incitarlas a la guerra, peleando una vez más contra Dios. El diablo
será derrotado y lanzado al Lago de fuego y azufre en donde ya se encontrarán la bestia y el falso
profeta (recuérdese que ellos fueron lanzados al comenzar el milenio (Ap. 19:20). Ubicación Expertos modernos creen que el escritor del Apocalipsis se basó en el establecimiento de
Megido, en el cual existía una poderosa fortaleza romana. Basándose en estos hechos, aquellos
interpretadores señalan que Juan pudo haber pensado en la posibilidad de una gran lucha en las
cercanías de Har Megido. Adventistas del Séptimo Día
Sin embargo, los Adventistas del Séptimo Día tienen una interpretación diferente: la batalla final del
Armagedón tendrá lugar después del período de mil años mencionado en el Libro de revelaciones, el
período donde aquellos con Cristo, que han vivido o muerto a través de la Segunda Venida, aceptando su
nombre reinarán con él en el Cielo. De acuerdo a esta afirmación, Cristo y sus santos (y el Reino Celeste
donde ahora residen) bajarán a la Tierra, protegidos de los malvados. Cristo levantará a los muertos
corrompidos y ambos lados se enfrentarán en una batalla final del bien y el mal. Satán y sus seguidores
intentarán vencer a los seguidores de Cristo, pero serán superados por el poder de Cristo. Bajo su
mando, Dios destruirá a Satán y los malvados de una vez por todas con un fuego arrasador. La Tierra
será incinerada, siendo extinguido todo mal. Entonces, de acuerdo a los dos capítulos finales de la
revelación, la Tierra será restaurada a su estado original anterior a la entrada del pecado en el mundo,
siendo Cristo y sus santos redimidos declarados victoriosos. Testigos de Jehová
El Armagedón no puede ser sencillamente un conflicto entre las naciones de la Tierra, pues Revelación
16:14 dice que “los reyes de toda la tierra habitada” forman un frente unido en “la guerra del gran día
de Dios el Todopoderoso”. En su profecía inspirada, Jeremías anunció que “los muertos por Jehová”
estarían dispersos “desde un extremo de la tierra hasta el mismísimo otro extremo de la tierra”
(Jeremías 25:33). Por lo tanto, el Armagedón no es una guerra humana que se libre en un lugar
específico de Oriente Medio, sino que es la guerra de Jehová, y abarca todo el planeta. Observe, sin embargo, que en Revelación 16:16 se llama al Armagedón un “lugar”. En la Biblia,
“lugar” puede significar condición o situación; en este caso designa la situación en la que el mundo se
une para oponerse a Jehová (Revelación 12:6, 14). En el Armagedón, todas las naciones de la Tierra se
alían para luchar contra “los ejércitos que est[án] en el cielo” al mando del “Rey de reyes y Señor de
señores”, Jesucristo (Revelación 19:14, 16). El cumplimiento de las profecías bíblicas demuestra que
hemos estado viviendo en los últimos días de este sistema de cosas desde 1914.* La parte final de los
últimos días estará señalada por un período al que Jesús llamó la “gran tribulación”. La Biblia no dice
cuánto durará, pero las calamidades que sobrevendrán durante dicho período serán las peores que el
mundo haya experimentado jamás. Esa gran tribulación culminará en el Armagedón (Mateo 24:21, 29). Dado que el Armagedón es “la guerra del gran día de Dios el Todopoderoso”, los humanos no pueden
hacer nada para aplazarla. Jehová le ha fijado un “tiempo señalado”, y “no llegará tarde” (Habacuc
2:3). Cuando las naciones usen sus armas mortíferas para pelear unas contra otras y despues amenacen
con destruir a los siervos de Jehová, el Hacedor de la Tierra tomará medidas en el Armagedón bíblico
(Revelación 11:18). Esta guerra logrará lo que los hombres temerosos de Dios de la antigüedad solo
pudieron tener la esperanza de ver: la vindicación de la gobernación legítima del Dueño de la Tierra,
Jehová Dios, sobre toda su creación. De modo que el Armagedón no es algo que deban temer las personas amantes de la justicia; antes bien,
suministra una base para tener esperanza. Esta guerra limpiará de la Tierra toda la corrupción y maldad
que vemos hoy, y abrirá el camino para un justo nuevo sistema de cosas bajo el Reino mesiánico de Dios
(Isaías 11:4, 5). En vez de ser un fin catastrófico y espantoso, el Armagedón marcará un feliz comienzo
para los justos que vivirán para siempre en una Tierra paradisíaca (Salmo 37:29).
Publicado por atrocity exhibition en 8:22 AM 1 comentarios Email ThisBlogThis!Share to TwitterShare to Facebook
Etiquetas: poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
86
Tuesday, August 18, 2009
Dedo, by Vara
Vara, autorretrato con móvil
dedo
me asomo a tu cerebro
y descubro traumas,
noches de insomnio y soledades fingidas,
luego, te señalo con mi dedo índice,
el dedo de la acusación,
el dedo que atrapas cada noche entre tus labios.
José Manuel Vara
del libro inédito:
"El amor en los tiempos del sida"
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Etiquetas: el amor en los tiempos del sida, poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
87
Monday, August 17, 2009
De esas vidas descarriadas
De esas vidas descarriadas
De la vaporosa existencia de los artistas sólo perdura El tímido lamento
De una hoja que se descuelga de unos labios de mujer Pintados con prisa, con la prisa del desencanto,
Y con el hedor a soledad goteando, eterno, Desde el grifo del lavabo…
J.M. Vara Del libro inédito “El amor en los tiempos del sida”.
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Etiquetas: poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
88
Tuesday, July 28, 2009
Obstinadamente
Ilustra: Denisse Sánchez Erosa
Obstinadamente underground, Obstinadamente blasfemo
En un mundo dominado por dogmas, Imprecisos como niebla en noche cerrada.
Obstinadamente distante
Obstinadamente obstinado Destrozando la frontera de lo políticamente
correcto Como tantas otras veces…
…donde los sátiros copulan con ninfas A la sombra de un Santo Grial edulcorado
Tras velos de cartón-piedra Simulando fastuosos decorados,
Poesía Bastarda de Saldo
89
Donde el lujo no es más que una vieja maquillada A horcajadas sobre Mercedes heredado,
Y fiestas al borde de piscinas Donde chicas sexys de quirófano
Desnudan sus cuerpos al sol, -como en la vieja canción-,
Piscinas saturadas de grietas, Que amenazan con romper la emoción
De personas prostituidas por la ambición… …de un mundo rico en abyección
Y donde el porculamiento es la norma Estafadora de almas…
Pero, regresemos al principio, a la frase inicial: “obstinadamente underground,
Obstinadamente blasfemo En un mundo abrasado por normas”…
Curas follando con vírgenes indiscriminadamente, Hartos de un celibato frustrante,
Como el de esa gente que sólo mueve el culo Por dinero.
Obstinadamente distante y lejano Perdido en una osadía desafiante
De obstantes obstinados, Donde los locos son hechiceros
Que escriben las directrices De un Universo bastardo,
Que amenaza con irse a la mierda En un segundo infinitamente corrupto,
Obstinado como este jodido poema. Publicado por atrocity exhibition en 4:19 PM 0 comentarios
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Friday, July 24, 2009
Dos mujeres clavándose dentelladas
Foto: Congelada de Uva (Rocío Boliver)
Dos mujeres clavándose dentelladas.
Para "Daño Selectivo"
Dos mujeres clavándose dentelladas furiosas Bajo luces de neón;
Es la vieja historia que gira en espirales Carentes de emoción… Los gritos no se oyen,
Son mudos como sentimientos abortados A flor de piel;
Una de las mujeres vomita sangre Y de sus ojos mana dolor,
¿teme acaso perder lo que nunca poseyó?.
Dos mujeres sometidas a realidad turbulenta En habitación lechosa de dolor;
Allí donde el apéndice artificial de silicona Nos muestra un mundo de carencias afectivas;
Allí donde la carencia ha muerto Y el amor viaja en silla de ruedas,
Allí donde el dolor huele a viejo compañero, Allí donde las tuberías del alma
Se embozaron hace ya tanto tiempo… …bajo temblorosas luces de neón, Allí donde dos mujeres se clavan
Furiosas dentelladas de crepúsculos abatidos.
Publicado por atrocity exhibition en 1:46 AM 2 comentarios Email ThisBlogThis!Share to TwitterShare to Facebook
Etiquetas: daño selectivo, poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
91
Monday, July 20, 2009
De cómo se nos escapa la vida
de cómo se nos escapa la vida
De cómo se nos escapa la vida, De cómo huye el momento,
De cómo muere el sentimiento Y de cómo nos pudre el paso del tiempo.
Eso es lo que bramaba
El predicador alcoholizado, Deambulando entre putas y sodomitas
Por las sucias callejuelas De ciudad Fracaso.
Heridas profundas En un alma negra
Emponzoñada por litros de whisky barato…
…hace tiempo que la cruz Dejó de tener cualquier tipo de significado…
De cómo nos mentimos a nosotros mismos,
De cómo blasfemamos en la penumbra Mientras nos masturbamos,
De cómo follamos sin convicción alguna En las trastiendas
Del daño emocional… …y de cómo se nos escapa la vida,
Y de cómo bajo la noche, Sudada y envejecida,
Muere el último atisbo de cordura conocido.
De cómo se nos escapa la vida, De cómo huye el momento,
De cómo muere el sentimiento Y de cómo nos pudre el paso del tiempo.
Para "Daño Selectivo" (a seis poemas del final)
Publicado por atrocity exhibition en 3:36 PM 1 comentarios Email ThisBlogThis!Share to TwitterShare to Facebook
Etiquetas: daño selectivo, poesía de Vara, proyectos neurótikos
Poesía Bastarda de Saldo
92
Friday, June 26, 2009
Redescubrirse.
Redescubrirse
es casi comparable
a un fiero acto poético...
...breve e intenso
como un disparo a bocajarro
a la altura de la sién.
Apenas hay sangre
porque todo sucede
a la velocidad de la luz.
Esa luz que emerge violenta
de un amanecer
donde todo es equilibrio
y delicada paz interior.
Redescubrirse
es casi comparable
a los bostezos de mis hijos:
breves, intensos y fieros...
...como un fiero acto poético.
Vara,
para Daño selectivo
(poemario inédito)
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Etiquetas: daño selectivo, poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
93
Monday, June 08, 2009
Los últimos datos.
ú
Los últimos datos nos revelan
que hay pederastas
en el seno de la Iglesia Católica de Irlanda;
Los últimos datos nos cuentan
que en el cielo también hay traidores
bajo la tutela de un dios
cada vez más desvirtuado
por la perversión humana...
Poesía Bastarda de Saldo
94
...Los últimos datos nos muestran
a un Satanás obeso
riéndose a mandíbula batiente,
mientras sus súbditos sodomizan
a la nueva hornada de ángeles caídos
vestidos con sotana
y con cruz colgada al cuello;
Los últimos datos nos informan
de que para ministros de la Iglesia de opereta
el aborto es el crímen más blasfemo,
más que la violación,
más que la pedofilia disfrazada de evangelización,
más que a un sacerdote
haciéndoselo con un niño en un confesionario...
Los últimos datos nos confirman
que los bastardos hijosdeputa
comienzan a quitarse el disfraz de santidad
para mostrarnos
la crudeza de la doble moralidad,
un nuevo concepto de pecado,
un nuevo estilo de mentira,
un nuevo dogma de fé...;
Los últimos datos nos revelan
que hay pederastas
en el seno de la Iglesia Católica de Irlanda
y de cualquier Iglesia Católica del Mundo;
Poesía Bastarda de Saldo
95
Los últimos datos nos revelan
que ésta sí es la verdadera fecha señalada
para el advenimiento del Anticristo...
lo conoceréis por su manera de hablar de su dios
en el púlpito de cualquier iglesia
mientras mira sonriente a los niños...
Amén!.
En principio no está escrito para "Daño selectivo", pero daño
se ha hecho y mucho...
Poema evocado por los llantos de algunas de las víctimas de estos abusos
en un programa de televisión mientras hablaban de los traumas de su
pasado y de lo "liberador" que era el hecho de que todo esto hubiera salido
a la luz...
Poema: Vara
Foto: Belekurokety
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Etiquetas: daño selectivo, Gente genuínamente desagradable y/o antisocial, poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
96
Sunday, June 07, 2009
In Flames. Poema de Vara.
In Flames.
La mujer emerge de la casa en llamas,
brillo fuego en la mirada
y cabellos arrebatados de pasión;
su corazón como bidón de gasolina
incendiando viejas pasiones hoy marchitas,
mientras sus pies alcanzan el sendero
de la melancolía más abyecta...
(la canción triste
de la pirómana emocional
vuleve a inundar el aire de la noche,
frío como alma anestesiada)
Dicen que no es bueno abrir las viejas heridas,
los fantasmas, -retales de jirones de dolor entumecidos-,
son sólo ecos distantes de sonidos apagados...
(apagados por el click
de mechero bastardo
sobre mujer de corazón
de bidón de gasolina)
Poesía Bastarda de Saldo
97
...apagados como una noche que bosteza
abatida por el cansancio,
el viejo dolor
de dar cobijo a tanto amor calcinado;
calcinado como bidón de gasolina
de mujer de corazón en llamas,
(in flames
in the middle of the road
of Nowhere...
...in flames
always in flames)
Con ojos de fuego
y cabellos arrebatados
como noche con insomnio
quebrada bajo los maullidos de los gatos,
mientras en los infiernos del amor
otro corazón perece
por inmisericorde azote de llamaradas...
...burn, burn, in flames...
Para Daño Selectivo
Libro de Poemas de Vara
Fotografía: Luisa Gómez
Filtros: Vara
(20 años juntos)
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Etiquetas: daño selectivo, poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
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Thursday, May 14, 2009
Lágrimas invisibles
á
(A Paula Grau)
La mujer lloraba bajo la ducha
lágrimas invisibles,
carmín y rímel difuminados por el agua
emocionalmente herida
por humo de cigarrillo fumado sin prisa...
La mujer lloraba bajo la ducha
lágrimas invisibles,
que caían sobre los arañazos de tinta
en su espalda,
gotas inmisericordes a cámara lenta,
como en una antigua película de los años 40,
-¡donde la expresión reinaba sobre la palabra!-;
Poesía Bastarda de Saldo
99
luces crepusculares
enredándose entre sus dedos
serpenteando como viejos deseos...
noche que emborrona un alma cansada
como mariposa tatuada en vuelo infinito
o reposado
como calma aparente
tras las emociones de una tormenta...
en la trastienda de los sentimientos
donde las lágrimas se tornan invisibles
bajo el agua de la ducha.
(Foto extraída del videoclip de Paula Grau producido por Neurótika Subfilms y dirigido por Vara, en fase de post-producción )
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Etiquetas: poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
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Tuesday, February 17, 2009
Posturas forzadas.
La postura viene siendo más o menos forzada
como lo es tu vida desde hace algún tiempo;
alguien te habla de trueques de felicidad
y tú casi te empeñas ciegamente
en creerle desde un conflicto interno similar a la desesperación...
¡...los yonkis emocionales volvieron a salir de sus tumbas!
Poema para "Daño selectivo"
(En preparación) Publicado por atrocity exhibition en 12:52 PM 0 comentarios
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Poesía Bastarda de Saldo
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Wednesday, November 19, 2008
Fosas Comunes y Otros Objetos de Decoración
fosas comunes y otros objetos de decoración
Peces muertos en el acuario,
¡sí, ya sé que últimamente se ha puesto de moda la muerte!,
pero, ¿sabes?, no sé, hay algo en esto que no me convence.
Me enseñas tu colección de mariposas,
chinchetas de colores traspasando pieles muertas,
y sigo sin excitarme
a pesar del sonido que provoca el roce de tus medias.
Siempre sospeché que reservarías lo mejor para el final,
evidentemente,
fosas comunes y otros objetos de decoración...
...cuerpos apilados siguiendo el estricto orden del caos...
...bueno, pienso que, después de todo, no es tan malo...
...pero una pregunta me corroe las entrañas:
¿a quién me enseñarás?
Vara, del libro "Fosas comunes y otros objetos de decoración"
Autoeditado (1992)
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Etiquetas: poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
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Wednesday, October 29, 2008
Fuma la Vieja
FUMA LA VIEJA
27.10.08
(Para Daño Selectivo)
Fuma la vieja Y en el amplio espectro del recuerdo
Descubres vacíos insondables Que no deseabas volver a ver.
Tiempo que remueve mareas de detritus Que se coagulan en la boca
De amigos que traicionaron tus sueños.
El espíritu de los fracasados Se revuelve en la tumba,
Mientras las sirenas de las ambulancias Castran el silencio donde se sume la vieja,
Condenada a la mediocre mecedora (tan vieja como ella)
Y a una vida en el vaivén del sinsentido.
Fuma la vieja, Mientras compras una pistola
Y una decena escasa de balas de plata… Hoy es Luna llena
Y es tiempo de matar a esos amigos Que, tal vez, nunca lo fueron.
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Poesía Bastarda de Saldo
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Thursday, October 16, 2008
surrealismo televisivo
á
óá
í
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Etiquetas: asco tecnológico, poesía de Vara
Poesía Bastarda de Saldo
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¿Cómo nos conocimos?, poesía de Vara.
¿ ó
Un poema de Vara
Nos conocimos un frío día de tormenta Bajo una lluvia emocional de fracasos;
Tú tenías una pistola apuntando a tu sien Y yo vomitaba mi última botella.
Tenías el pelo aplastado contra la cara
Y el carmín corrido hacia la derecha En una mueca de payaso prejubilado;
Yo ni siquiera acertaba a recordar un esbozo de mi nombre Ni lo que hacía en medio de aquel puente…
Nos miramos
Justo cuando un trueno inexacto estalló Sobre nuestras cabezas empapadas…
Poesía Bastarda de Saldo
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Del regusto violento y amargo de una vida perdida; Disturbios en el corazón,
Sarcófago de lujo de alma amputada En el quirófano de los sentimientos.
Me ofreciste tu pistola en acto
De gratitud infinita Y, en silencio mojado, lloré lágrimas de sangre…
Sonreímos,
Y te disparé a ti primero. Caíste en cámara lenta contra el suelo
Mientras el agua se estrellaba Contra mis ojos…
La pistola vomitaba humo Y el humo cortó las venas de mis muñecas
Como jirón de arrepentimiento. Luego, el frío del cañón en mi sien
Mientras un coágulo de mujer cabrona Se agarraba desesperadamente a mis conexiones
neuronales.
Te ví caer en cámara lenta Y en blanco y negro;
Y las gotas se convirtieron en burbujas, Y el sonido del percutor
Se tragó el silencio, Y, en silencio, caí en cámara lenta
Junto a ti…
…mientras un perro meaba en la acera Lloviendo Lloviendo.
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Poesía Bastarda de Saldo
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Tuesday, September 30, 2008
Los engranajes del dolor
Los engranajes del dolor
Errores que no lo son,
fragmentos desacompasados de una derrota,
el sinsabor agrio a la altura del paladar...
...el instante corrupto en el que dijiste adiós.
Una lluvia en blanco y negro
se dejaba caer, pesada, sobre ciudad cansada;
vidas a la deriva
y excrementos de perros en las aceras.
Horas muertas que engendran cuervos,
cuervos carroñeros de fauces insaciables
prestadas por demonios menores
a golpe de talonario.
Triste es la tristeza del animal castrado,
agudo es el dolor del torturado,
insondable la profundidad del abismo
del desarraigo...
...Hay varios ganchos clavados en la piel
de las invisibles víctimas del desamor...
y, de repente, el grito mudo del mecanismo del dolor
dinamita el silencio
al ponerse nuevamente en marcha.
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Poesía Bastarda de Saldo
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Wednesday, September 24, 2008
Hadas Negras
Hadas Negras
Los cantos de sirenas enmudecieron,
olas que perdieron la vida
estrellándose contra los arrecifes...
Tu pelo enmarañado salpicado de lluvia,
lágrimas sobre vestido hecho jirones.
Niebla imprecisa sobre alma violenta
de hombre malnacido,
de hombre poseído por hadas negras.
Los cuentos infantiles dejaron de serlo,
maldad coagulada en los intestinos
y un cerebro infectado de odio...
Ella dejó de luchar hace tiempo
y ahora sólo sabe sentirse sucia,
herida en su intimidad,
perdida en un mar de brutalidades...
Sí, los cantos de sirenas enmudecieron
cuando su hombre puso una bomba-lapa
en el búnker de su corazón.
Vara, del libro inédito "daño selectivo".
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Poesía Bastarda de Saldo
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Tuesday, September 23, 2008
Mickey Rourke se mueve raro
Mickey Rourke se mueve raro
Mickey Rourke se mueve raro
haciendo de Bukowski;
su mandíbula se tuerce
y sus piernas parecen arquearse
buscando un cierto toque de deformidad,
de anarquía psicomotriz.
Su voz cambia,
se estira,
se tambalea
bajo las luces crepusculares
Poesía Bastarda de Saldo
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del bar...
(barfly)
...la cámara lo sigue
en su suplantación de personalidad...
Mickey Rourke se mueve raro
haciendo de Bukowski,
y él lo observa, desde el fondo,
tras las cámaras,
aferrado a su vaso de cerveza
con la voracidad de un adolescente con acné;
Sonríe,
satisfecho,
sonríe...
...porque Mickey Rourke se mueve raro
haciendo de Bukowski.
Vara
23.09.08
10.57 a.m
(inédito)
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Poesía Bastarda de Saldo
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Tuesday, September 16, 2008
Homicidio y sentimiento HOMICIDIO Y SENTIMIENTO
Ilustra: Denisse Sánchez Erosa
El tiempo pasó de largo haciendo una pirueta casi perfecta,
como de bailarín tetrapléjico. Tu risa se deformó para siempre y el esqueleto de nuestro amor
se fragmentó en millones de partículas. Es curiosa la sensación de la nada
envolviendo un corazón desmembrado... es curiosa la sensación de volver a llorar.
Lágrimas secas sobre ríos de lava,
sangre neuronal salpicando el espejo del lavabo donde te miras
intentando comprender, sin lograrlo,
el sinsentido del caos.
La anarquía de la soledad volvió a ganar la partida
a unos sentimientos tejidos de sueños prefabricados y de decorados obscenos de cartón-piedra.
Sí, hoy decididamente,
el desamor volvió para asesinarte.
Vara, poema inédito.
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Sunday, September 07, 2008
a dos mil el francés
A dos mil el francés
……
poema de mi libro inédito "El amor en los tiempos del sida"...
y hoy, esta noche, por aquello de cierta nostalgia extraña releyendo "El dulce veneno del escorpión", de Bruna Surfistinha...
"¿Seremos los escritores como las putas? o ¿serán las putas como los escritores?"
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Thursday, July 24, 2008
Abismos personales
Abismos personales 16.07.08
Solíamos sentarnos
Todas las tardes Al borde de nuestros abismos personales,
Bebiendo cerveza en el mismo bar Donde años atrás nos conocimos.
Me hablaste de tu última ruptura,
De tu reciente naufragio sentimental, Como siempre,
Desde tus ojos verdes,
(que me volvían loco)
Me mirabas improvisando confidencias Y como siempre
Volvías a abrirme tus puertas.
Aquella noche, como siempre, Iríamos a follar a mi casa,
Como desesperados, Como dos perdedores
Que solían sentarse cada tarde Al borde de sus abismos personales.
Foto: SARA, kiss of death
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Friday, December 21, 2007
Cara reventada de ángel
á
Fecha de caducidad,
Una cara esculpida a jirones de rabia. ¡Me excitaba tanto que me pegaras!...
Autodestrucción a flor de piel, Hematomas en el alma,
Allí donde se aferra desesperadamente El cadáver semidescompuesto
De tu juventud.
Cara reventada, Sangre a borbotones
Inundando los poros insondables de tu piel Como estigmas de lo efímero
Y del viejo dolor anclado entre las piernas…
¡allí donde el sexo deviene mediocridad!
Festín bastardo para almas muertas, Espectadores ciegos del Circo del Amor.
Fecha de caducidad,
Una cara masacrada por la incomprensión O cara de ángel abortada,
Reventada, Cara, Cara,
FACE, FACE, FACE, fade Fade in black.
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Friday, April 29, 2011
Vergüenza Vergüenza
(Poema 3 de Proyecto Pecados Capitales y Emociones Asociadas)
(A Patty de Frutos por la inspiración de su lluvia verbal)
Vergüenza vive en la trastienda de la culpabilidad,
servida en bandeja de plata por la tradición judeocristiana
en fechas señaladas. Vergüenza es debilidad,
es un trauma a la altura de la garganta de los que no aprendieron a gritar.
Vergüenza es un verbo blasfemo en boca de un mártir social,
elegido a dedo por esclavos del ritual de la normalización hipócrita
de las doctrinas morales, creadas a partir de la transcripción
de los sueños de buitres carroñeros
disfrazados de seres humanos.
Vergüenza son tiempos muertos arañando silencios
de pecados que nunca lo fueron.
Poesía Bastarda de Saldo
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Vergüenza es un estado mental, vergüenza es dolor intenso
infinitesimal; vergënza del instinto suicida que embriaga los sentidos
los días de bajón emocional; vergüenza es la cara oculta de las verdades a medias
que se solapan con palabras de necedad, que se insinuan amantes aquejados
de bipolaridad.
Vergüenza es un estado mental que vive en el patio de atrás
de unos ojos que no dejan de llorar.
Vergüenza es debilidad, es un trauma seco
a la altura del corazón de los que nunca aprendieron a amar.
(Foto: I. Gené)
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Poesía Bastarda de Saldo
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Thursday, April 21, 2011
Miedo Miedo
(Poema 2 de Proyecto Pecados Capitales y Emociones Asociadas)
El miedo nunca se fue, agarrado en la espalda como fuego desatado
en combustión espontánea,
como alas de ángel en llamas;
ambos sabemos mucho de él,
conocemos la incertidumbre sinuosa
de sus meandros decadentes
y el olor inmundo de sus aguas estancadas,
como nuestras vidas,
en forzado standby emocional
con el vértigo clavado en el cerebro
y la degradación vertiginosa en los talones,
pudriéndonos de abajo arriba
como planta terminal que se consume
en segundos interminables,
Poesía Bastarda de Saldo
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como aquella mirada que nos condenó al fracaso
y a ser engullidos
por la voracidad caníbal de un miedo atroz,
que siente pánico de su propia sombra;
miedo del miedo
y sudor frío en un acto irreverente
donde las gotas se cuajan y solidifican
a la altura aproximada del corazón;
miedo en arrebato de fuego,
miedo en éxtasis de llamas,
miedo inmisericorde,
miedo intestinal
que ennegrece la sensibilidad del paladar,
que aún atesoraba reseco
el aliento de nuestro último beso,
desesperado como la luz en los ojos
de los ajusticiados por desamor...
en fragmentos de crueldad trascendente
anclada en miedo que quizá nunca se fué,
agarrado en la espalda
como fuego desatado en combustión espontánea.
(Foto: Gené)
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Friday, April 15, 2011
Rencor. Rencor.
(Poema 1 de Proyecto Pecados Capitales y Emociones Asociadas)
Rencor habla con palabras ciegas
Por falta de remordimiento aparente.
Rencor habita en las sombras
Por miedo a la violencia de su propio nombre.
Rencor es rencoroso
Debido a una ancestral carencia de
Autoestima.
Rencor mataría por ser como tú,
Rencor asfixiaría tu seguridad aparente
Poesía Bastarda de Saldo
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En la diezmillonésima de segundo exacta
En la que percibes que tu vida
No es más que una farsa
Simulada en una realidad 3D
Creada por publicistas mediocres.
Rencor habla con palabras ciegas
Porque nació mudo
Y, a pesar de ello,
te engañó…
Con sus palabras.
Poesía Bastarda de Saldo
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(FOTO: Inma Gené).
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Poesía Bastarda de Saldo
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í
Prólogos a “Daño Selectivo”
Poesía Bastarda de Saldo
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Adriana Bañares Camacho
Muchas fueron las veces que de pequeños nos contaban aquel cuento de la cigarra y la hormiga. Colorear sin ganas, sin salirse de los bordes, las tristes fotocopias de algún cuento de todo a cien.
Tantos cuentos, tantas historias... todas mentira… o verdad, pero muy relativa. La verdad, digo.
El hecho de que la vida sea corta… no, el hecho de saber que la vida es corta, puede llevarnos en ocasiones a vivir locuras. Por eso de que total, qué más da todo lo que nos hayan contado si al final somos todos la misma mierda. Da igual tener el cerebro comprimido en media docena de cervezas o terminar la noche proponiendo o ser propuesta para ser la nueva puta entre las putas. Para ser algo que, coño, ¿somos o no somos?
Me sorprendió llegar a casa haciendo honor de universitaria, un jueves, con las cervezas que te cuento, pensando en este hecho, y encontrarme con una entrada en el blog de una web porno en la que viene a decir que todas somos unas putas (y cuanto más nos tachan de ello, más lo queremos ser…) y sentarme frente al ordenador con de ganas de escribir todo lo que no he sido capaz de escribir
Poesía Bastarda de Saldo
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por la tarde (porque este sol naranja de marzo que entra, en forma de aire congelado, no deja lugar para la concentración, porque aunque me tomé un par de cafés bien calientes el frío de la impotencia creativa se ha colado ya hasta las entrañas) y dedicar las palabras que le debo a José Manuel Vara.
Vara es de las pocas personas que conozco (qué coño, la única…) que en su día me dijo algo que, pese a que no fuera un consejo, sino una sentencia en toda regla, me ha servido para considerar qué es realmente, no tanto la literatura, pero sí “saber escribir”, y la poesía en sí: escribir con las tripas. Él lo hace. Escribe desde dentro, desde lo más oculto en su ser, y en el ser humano en sí porque de hecho es esa decadencia, esa decadencia que tratamos de ocultar para parecer racionales, lo que en verdad nos hace humanos y de lo que está hecha la sangre: esa rabia contenida por la obscena obsesión de lo políticamente correcto hacia la violencia y el sexo más perverso, que tan oculto ha quedado en nosotros que a veces sólo es posible vomitar a través de la palabra, el ritmo y el alcohol (que se lo digan a Bukowski …)
La rabia, en ocasiones más romántica que un puto ramo de rosas, a veces tan desgarradora como el humo de un cigarro estando de resaca, nos la muestra Vara en sus poemas de un modo penetrante, (e incluso atormentado, diría yo…) que sin duda no dejará indiferente a nadie.
Porque nos muestra tal y como somos, cómo somos y qué realmente queremos ser aunque duela… aunque duela admitir lo que somos y qué es lo que marca el ritmo de nuestras arterias. Él lo deja ahí, puesto ante nuestros ojos en hojas de papel, tan puro como las ostias de la primera comunión… palabras capaces de revolvernos las tripas y el alma hasta ensuciarla de nuestros más bajos instintos y sentir, como nunca hemos sentido, la llamada de la naturaleza hasta querer vivir la vida hasta las últimas consecuencias, porque lo que siempre hemos querido desde que nacemos, es vivir eternamente, y las únicas vías que nos hacen tener contacto con la permanencia son el sexo y la propia muerte. Y José Manuel Vara nos pone frente a ella de una manera brutal, nos enfrenta a nuestras propias tensiones pulsionales, dejándolas al descubierto. Nos permite regresar al estado salvaje, animal… y
Poesía Bastarda de Saldo
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verdaderamente monstruoso. Y a mí, y seguro que a ti también, ese estado… me encanta.
J.M.Vara vs Babylon
Por Vicente Muñoz Álvarez
Conocí a José Manuel Vara en el año 1996, en pleno fin de siglo y milenio, mediante un intercambio casual de fanzines. Supongo (ya no lo recuerdo) que fuera a través de la sección de revistas alternativas que publicaba regularmente Ajoblanco... Y así fue como recibí su visceral y tremendo Atrocyty Exhibition, una de los zines más cañeros e irreverentes de aquellos tiempos salvajes: cine gore, poemas oscuros, prosa espontánea, comic e ilustración... Y referentes comunes, también: Tom Waits, Abel Ferrara, Fassbinder, Lidia Lunch, Nekromantic, Miguel Ángel Martín...
A cambio, yo le enviaba puntualmente nuestro psicotrónico Vinalia Trippers, y poco a poco, casi sin darnos cuenta, ampliando y poniendo en común esfuerzos y círculos, la red fanzinerosa que unos pocos tejimos se fue ampliando y autores como David González, Hernán Migoya, Sergi Puertas,
Poesía Bastarda de Saldo
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Eva Vaz, Nuria García Benito, Alfonso Xen Rabanal y otros muchos francotiradores de la palabra se fueron uniendo al grupo... Ese fue, ha sido el germen para muchos de los proyectos en los que uno y otro hemos seguido trabajando después.
Un tanto incrédulos y despistados, recibimos después el nuevo milenio, y durante algunos años el impacto de los blogs y revistas digitales desplazó a los zines de grapa y papel, haciendo que muchos nos perdiéramos en la niebla y el caos...
Hasta que a raíz de la antología Resaca/Hankover: Un homenaje a Charles Bukowski, volvimos a contactar y a trabajar de nuevo en equipo.
Desde entonces sigo sus blogs y su propuesta subterránea y rotunda, y estoy más que atento a los autores que promociona y descubre y, por supuesto, a sus poemas, vídeos y textos.
Daño selectivo, el poemario que ahora presenta, es Vara en estado puro: vísceras, alcohol y sangre, ultraviolencia, desamor y sexo, trauma y pasión en desbordadas dosis: un catálogo de perdedores y olvido, de outsiders y perros de lluvia, de paranoias, naufragios y nostalgias varias... Versos directos al corazón y a las entrañas, puñetazos contra el stablismen y la burguesía, jarros de agua fría contra los tabúes y los convencionalismos.
Vara es, qué duda cabe, un agitador cultural y un bastión de resistencia frente al adocenamiento y la mansedumbre, un loco de la poesía, un terrorista literario y un ejemplo de integridad a seguir... Y no tanto ya por sus versos, interesantes e intensos de por sí, sino por la forma de atacar con ellos a Babilonia y de enfrentarse, mediante la palabra, a la sociedad y el mundo.
Poesía Bastarda de Saldo
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Poesía, en cualquier caso, no apta para menores ni académicos ni ratones de biblioteca... Poesía escatológica y dura como el pedernal, sudorosa y tremenda, epatante y guerrera... Poesía, en suma, para este nuevo y alienante milenio que nos ha tocado vivir.
Salud & Revolution, J.M.
& que Hank nos guarde de los Bichos Malos.
León, primavera de 2009.
Hasta que el óxido me consuma
Prólogo de Alfonso “Xen” Rabanal
a José Manuel Vara
Poesía Bastarda de Saldo
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- ¿Qué haces tú para evitar esos momentos en los que la muerte acecha, todo te falla, no tienes nada a lo que aferrarte, en tu cabeza algo va hacia la deriva, hacia dentro, cae como plomo fundido, sin retorno, y quiere arrastrarte, llevarte hacia ese agujero negro, todas las imágenes en tu cabeza se disuelven, la espalda quema, el pecho, el tiempo que se agrieta, se escurre por donde se fue la fe... no sé, en algo, ya no en ti, porque tú ya no eres... en algo, ese algo que se dispara en tu interior y explota, y a través del humo observas tus pedazos que parten? ¿Qué haces?, ¿eh? ¿Qué puedes hacer? Lié un cigarro, agarré la birra e hice un E.R.E de sus tres cuartas partes... así, por la puta cara... Pegué una larga calada y quedó envuelto en una niebla imprecisa mientras me iba...- Correr, tío... joder... lo que estoy haciendo...: correr - le dije a mi reflejo en el espejo-... porque sé que llega un momento, esos putos días, en el que todo se circunscribe a aguantar... aguantar pese a todo, aguantar por no tener nada, ni dónde caerte a lamer las heridas de tus alas cortadas mientras escampa la tormenta... Sí, hostia... correr, tío... escapar de esos momentos en los que te persigue ese todo que no ha servido para nada... porque todo lo hecho está mal hecho en ese momento en el que te alcanza la puñalada ardiente que parte tu espalda... Y has de correr, muchacho, si no quieres que el óxido te alcance demasiado pronto... y te consuma mientras caes en los abismos personales, allí donde siempre hay un arma cargada para ti delante de tu cara de ángel abortado...Correr, tío... porque las borracheras ya sólo hacen lodo de tu derrumbe, y la Razón se suicida siguiendo el ritual de la parte oscura de la barra... Correr, antes de caer en el vacío... en el vaivén del sinsentido... allí donde te has de engañar al repetirte una y otra vez: Ella vendrá...... Sí, vendrá... pero sólo a recoger los fragmentos desacompasados de tu derrota, esos que caen de la barra a cámara lenta, restos del daño selectivo, esa tortura a la que has sometido toda tu puta vida...... Correr... sí... antes de que nieve óxido y toda tu nada se funda en negro...
Alfonso Xen Rabanal, inspirado en el poemario inédito de José Manuel Vara: Daño selectivo, y construido con versos del mismo...
Poesía Bastarda de Saldo
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Neurótika books Abril 2012
