Joaquin Sabina : Úbeda, Jaén, 1949 Cantautor español, considerado uno de representantes más destacados del folk-rock urbano español de los noventa. Joaquín Sabina figura entre los pocos cantautores que ha sabido evolucionar con los tiempos y ampliar su número de seguidores hasta límites insospechados. Interesado desde la temprana adolescencia por la poesía y la música, se inició como compositor musicando los espectáculos de un grupo teatral de Granada.

Poemas de Amor de Joaquin Sabina:

Asi Estoy Yo Sin Ti

Como Búster en el apartamento,

con más miedo que Fredo en el padrino,

como el marido fiel de lo que el viento

se llevó con guión de Tarantino

Como helado de fresa y chocolate,

como el acorazado frankestein,

como un primate en el empire state,

como el magnate de citizen Kane,

como el ángel azul sin escolares,

como Harpo sin arpa ni bocina,

mister president call me Norma jean,

como polvos de arroz sin calamares,

como Tarzampanó sin Gelsomina,

como el bastón de Charly sin Chaplin.

Ay Rocio

Rocío de mi barba cenicienta,

dulcinea del oso y el madroño,

corchea que me canta las cuarenta,

sultana de magüey, jersey de otoño.

Abono de las plantas de mis labios,

lámpara milagrosa de Aladino,

bella durmiente que desgrava agravios,

detergente que lava mi destino.

No vuelvas a rodar por la escalera,

cuando no haya un portero, a ras del suelo,

que medie entre tu alma y los chichones.

Convídame a fundar la primavera,

no me cierres las puertas de tu cielo

lleno de caramelos y bombones

CONTIGO

Yo no quiero un amor civilizado,

con recibos y escena del sofá;

yo no quiero que viajes al pasado

y vuelvas del mercado

con ganas de llorar.

Yo no quiero vecínas con pucheros;

yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero

ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;

yo no quiero que elijas mi champú;

yo no quiero mudarme de planeta,

cortarme la coleta,

brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;

yo no quiero columpio en el jardin;

lo que yo quiero, corazón cobarde,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,

no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana

dos veces por semana

sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;

yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero París con aguacero

ni Venecia sin tí.

No me esperes a las doce en el juzgado;

no me digas "volvamos a empezar";

yo no quiero ni libre ni ocupado,

ni carne ni pecado,

ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;

yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

PUNTOS SUSPENSIVOS

Lo peor del amor, cuando termina,

son las habitaciones ventiladas,

el solo de pijamas con sordina,

la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos

que embalsaman los pájaros del sueño,

los teléfonos que hablan con los ojos,

el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,

remendar las virtudes veniales,

condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,

cuando, al punto final de los finales,

no le siguen dos puntos suspensivos.

TENAMPA SIN TI

En el cuarto de hotel donde hace años

mordieron nuestro anzuelo un par de peces

de ciudad, redimiéndonos con creces

del luto de los pinches desengaños,

el mismo octubre rojo, tan marchito,

tan deudo de la piel de la canela,

Tenampa hablaba a gritos de Chavela,

nadie me entenderá como Panchito.

Anoche vino el Gabo y preguntó

por la silla del brillo de tu ausencia,

dos mentiras piadosas y la urgencia

del alba de tu ayer me rescató.

Dos mil conciertos acudiendo al quite

del cuate que derrapa o desatina,

joda a quien joda soy menos Sabina

con soda y tu deshielo me derrite.

Poemas de Amistad de Joaquin Sabina:

ADIOS MUCHACHOS

Adiós muchachos, con el corazón,

que con el alma no puedo, compay.

Juan Luis ¿cómo persona? Qué dicción,

tú y Rafael...dos curas de la FAI.

Rey consorte por parte de leona,

corruptor de mayores a granel,

de tu brazo el ignoto fray Azcona

sale más en las fotos que Massiel.

Gran business el camino a la derecha,

ya van tres, hasta el día de la fecha,

portugales de España y el Magreb.

¿Quién nos queda? Fernando bizqueando,

Pedro Almodóvar honoriscausando

y yo breándome a páginas web.

Adivina Adivinanza

Eran dos hermanas,

la noche y el día,

una tramontana,

otra gota fría.

Eran dos hermanas,

el sol y la luna,

una de avellanas,

otra de aceituna.

Eran dos hermanas,

lija y terciopelo,

eran dos cristianas

huérfanas de cielo.

Eran dos hermanas,

el llanto y la risa,

una marijuana,

otra yerbaluisa.

Eran dos hermanas,

pensión y viaje,

fines de semana,

corazón salvaje.

Eran dos hermanas,

agosto y febrero,

una tengo ganas,

otra ya no quiero.

Eran dos hermanas,

gusanas de seda,

vírgenes fulanas,

sálvese quien pueda.

Al Maestro Antoñete

Esta tarde la sombra está que arde,

esta tarde comulga el mas ateo,

esta tarde Antoñete(dios lo guarde)

desempolva la momia del toreo.

Esta tade se plancha la muleta,

esta tarde se guarda la distancia,

esta tarde el mechon y la coleta

importan porque tiene importancia.

Esta tarde clarines rompehielos,

esta tarde hacen puentes las tormentas,

esta tarde se atrasan los mundiales.

Esta tarde se mojan los pañuelos,

esta tarde, en su patio de Las Ventas,

descumple años Chenel por naturales.

Alrededor No Hay Nada

El moño, las pestañas, las pupilas,

el peroné, la tibia, las narices,

la frente, los tobillos, las axilas,

el menisco, la aorta, las varices.

La garganta, los párpados, las cejas,

las plantas de los pies, la comisura,

los cabellos, el coxis, las orejas,

los nervios, la matriz, la dentadura.

Las encías, las nalgas, los tendones,

la rabadilla, el vientre, las costillas,

los húmeros, el pubis, los talones.

La clavícula, el cráneo, la papada,

el clítoris, el alma, las cosquillas,

esa es mi patria, alrededor no hay nada.

Poemas Varios de Joaquin Sabina:

A QUIÉN HAY QUE MATAR?

A menudo lo noble no es lo bello

ni el camello peor el más barato,

calizas son las manos de Pilato,

de ceniza el tumor de tu cabello.

El caballero la prefiere tonta,

las mademoiselles nos quieren poderosos,

así que, monta tanto – tanto monta,

hombre y mujer... qué atajo de tramposos.

¿Golfa, hermosa, ilustrada, casadera?

¿a quién a que matar? No lo permita

la ermita de las pecas del pecado.

Mejor hacerse fraile o tortillera

que encoñarse con una serranita

que te devora sin probar bocado.

A SABICAS

Ese gitano de faca y sombrero,

esa vitola de rey de lo suyo,

esos arcanos de tonadillero,

ese remanso en mitad del barullo.

Ese que pisa quintas avenidas

con los caireles de un dios en barbecho,

sin la quincalla de las despedidas,

con los papeles que nunca le han hecho.

Ese despecho de etrusco de Marte,

ese baston para andar por derecho,

ese pedrusco en el dedo meñique.

Ese que guarda el secreto del arte,

en la botica mas jonda del pecho,

ese Sabicas tocandole a Enrique.

A SÍLABAS CUNTADAS

Para Javier Krahe

Mester traygo fermoso non es de ioglaria

Mester es sin pecado que es de clerecía

Fablar curso rimado por la quadern[a] [u]ia

A silabas contadas que es grant maestria.

LIBRO DE ALEIXANDRE

No dejaré sin contestar tu carta

a sílabas cuntadas, maestría,

que le debemos, buen rayo te parta,

entrambos al mester de germanía.

Derogo desde el alma del delito,

el blindaje contrito que te agravia:

a mí también me falta tu gambito

de dama y los rigores de tu labia.

¿Con quién bailar la jota en esperanto?

sigues siendo mi gripe, mi vacuna

Y el prota al alimón de mi novela.

La purga, el catalejo de mi canto,

mi murga, mi aparejo de fortuna

y el padrino más viejo de Carmela.

Bajo Los Puentes

Se trata de vivir por accidente,

se trata de exiliarse en las batuecas,

se trata de nacerse de repente,

se trata de vendarse las muñecas.

Se trata de llorar en los desfiles,

se trata de agitar el esqueleto,

se trata de mearse en los fusiles,

se trata de ciscarse en lo concreto.

Se trata de indultar al asesino,

se trata de insultar a los parientes,

se trata de llamarle pan al vino.

Se trata de engañar a los creyentes,

se trata de colarse en el casino,

se trata de dormir bajo los puentes.

BEGIN THE BEGUINE

London, hotel sin caspa, fashion en vena

con vistas a Hyde Park, pobre viejo rico,

ebrio de Samuel Johnson, Verlaine, Chirico,

bucanero del Támesis y del Sena.

Verde irlandés con asas por san Patricio,

mañanita diumenge de costalero,

los Bacon y los Turner, con aguacero,

acabarán sacando mi alma de quicio.

Por suerte mi bombín, cada madrugada,

goza de percha amiga donde colgarse,

nada como una Jime para olvidarse

del olvido que olvida tanta granada.

Con la frente marchita vuelvo a buscar

futuros imperfectos de mi pasado

con ganas de cobrarme lo malgastado

tan begin the beguine y vuelta a empezar.

¿Qué fue de aquellas niñas de la estación

que mordieron el polvo de las cunetas,

que endiosaron la tinta de los poetas,

que zurcieron un siete en mi corazón?

Estaba en pie la barra del Troubador,

los buses encarnados y las cabinas,

las teenagers en flor con anfetaminas

(qué british se conserva el conservador).

Con tanto agridulzor y neblina tanta,

prófugo de Carpanta regreso al foro

como quien desespera del caño al coro,

muera la primavera, semana santa.

CARILLÓN DE PIE QUEBRADO

San Silvestre y un

bizcocho,

cotillón de nochevieja

desabrido.

Dos mil siete, dos mil ocho,

tocomocho, puta vieja

sin marido.

Reyes magos, cabalgata

que engatusa a la afición

con caramelos,

con meninas de hojalata,

con buñuelos de neón,

con crecepelos.

Fijosdalgos, menestrales,

en limusina o en moto

de tiovivo,

erecciones generales,

me pido el centro del voto

decisivo.

Los vascos, los catalanes

que devoran al Saturno

monclovita

se empachan de

mazapanes

si el desgobierno de turno

los invita.

Malaya las dos Españas,

las de la veda y el coto

con bromuro,

como si Franco y Azaña

compitieran por la foto

del futuro.

La gente que se entrevera,

que confunde a Zapatero

con Zaplana,

abusa de las banderas

desde la cuesta de enero

del mañana.

COPLAS A LA MUERTE DE CARLOS LLAMAS

Tan buena fama tuvo que no fue tan famoso,

por eso a su recuerdo contagioso me arrimo,

bocazas, colchonero, fumeta, generoso,

primo de tanta gente tan huérfana de primo.

Póstuma rima, cursi coartada del cobarde,

oliéndonos de lejos, quiero decir tan cerca,

fuéramos tan amigos mañana por la tarde,

tan niños de provincia que nadan en la alberca.

Dos pájaros de un tiro tocaban en el foro,

su noble calavera besé en mi camerino,

nadie lo vio llorando, tan frágil, entre el coro

de bienaventurados que ignoran su destino.

Con las cuerdas vocales más chungas que las mías,

garrafón quitapenas de almenas antizafio,

desfieraba la fiebre su aliento cada día,

corría como liebre su inhóspito epitafio.

Maldito sea mi ombligo, ¿tan ocupado estaba

que no encontré madeja para tejerle abrigo?

sus vírgenes vestales dicen que me invocaba,

que yo no contestaba, que llueve y me maldigo.

Charly, hora veinticinco, cadena ser en vena,

tronco de Gabilondo, de Joan Manuel, de tantos

y tantas cenicientas que, contigo en antena,

se sabían más gente, menos oro, más santos.

Cuando en el purgatorio veas a mi Magdalena

cuéntale que las muertes son cosas de la vida,

dile que el tanatorio parece una verbena

donde paga otra ronda la sangre de tu herida.

CORRE DIJO LA TORTUGA

Corre dijo la tortuga

Buscaba Chávez en Chile

matarile rile rile

las cosquillas del Borbón.

Y, aunque medió Zapatero,

se fue, entre el cholo y el güero,

al carajo la reunión.

Casi toda la jornada

discutieron casi nada

castelares de ultramar.

Parecía la amazonia

una esencia de colonia

auspiciada por Aznar.

Hugo ¿por qué no te callas?

pum pum abre la muralla

de Tijuana a Camagüey.

Cuando carne se hizo Evo

me esnifé, efecto placebo,

la raya de su jersey.

Viscerales sinrazones

devoraban los ratones

digitales de internet.

Entre el troyano y el tirio

le montaron un buen cirio

a la pobre Bachelet.

Cuando me pilló en Caracas,

bailando, con mi sudaca

el baile de la utopía,

corre, dijo la tortuga,

quien blasfema no se arruga,

pa revolución, la mía.

CUARESMAS DE DON CARNAL

De luto por el velorio de la sardina,

con tres espinas a sueldo de un carcamal,

me vi vomitando el zumo de otra cantina

pagando los platos rotos de don Carnal.

Cuando le salen eccemas a la hermosura doña

Cuaresma rescata el garrote vil, y braman

los talibanes de la tonsura, para alcaldes carnales,

el de Madrid.

Apesta España a cucañas electorales,

fomentan las alimañas en recesión patrañas

con anatemas episcopales para los pobres

mortales sin redención.

Afino mucho mejor cuando desentono, la

brocha gorda me pone más que el pincel,

comentan que Gallardón se parece a Bono

aunque no sea consuegro de Raphael.

Pues claro que marzo anhela una izquierda

unida y fuerte, don Llamazares, añado yo, no

me regañe usted, que, en esta movida,

queremos muy parecidas urnas los dos.

DÉCIMAS COYUNTURALES

I

A Gallardón, fray Mariano,

con sor Espe, en chunga lid,

metiéronle por Madrid,

quiero decir por el ano,

un Acebes tan zaplano

que le avinagró la vid,

porque, en las urnas, el quid

de la cuestión es el ¿dónde

carajo el centro se esconde?

Cosas veredes, mío Cid.

II

Un negrata, una mujer,

Hillary, Obama, pioneros

de los caucuses de enero

contra los Bushes de ayer.

Jarto de desmerecer

barras y estrellas, prefiero

curarme en salud primero

gritándole al pretendiente

delfín de un César demente:

mi gente es el mundo entero.

III]

Por la ruta de Colón

surcando la mar serena,

camino de Cartagena

de Indias, mi menda y don

Juanma de mi corazón

nos fuimos a la verbena

mundial del Hay, Macarena,

evento internacional

que engolfa al intelectual

y pone en solfa mi pena.

DEL ROSA AL AMARILLO (DOLORAS)

Por los cerros de Úbeda anduve el otro día

de vuelta a los zaguanes azules de mi infancia,

los olivos bordaban su antigua geometría,

el tiempo es un exilio más cruel que la distancia.

Escarbé en los desvanes de los viejos baúles

buscando en dobles fondos el eco de una brasa,

los años apolillan los besos y los tules,

ninguna edad es buena para volver a casa.

Con su trabajo sucio las uñas del olvido

se ensañan con el luto del alma trashumante,

de todo lo ganado, de todo lo perdido,

apenas sobrevive la sombra de un instante.

Aquí nací; sin bici ni perro que me ladre

dejé en los soportales la huella de mi canto.

Aquí, ya en otro siglo, las hijas de las madres

que amé tanto me besan como se besa a un santo.

Yo iba a los salesianos, ella a las carmelitas,

calcetinitos blancos y babi azul marino,

la tarde que me dijo que sí la margarita

estrené un corazón fluvial y ultramarino.

Dormitaban los trenes en Linares-Baeza

sin pasar por tu Mágina, pobre Muñoz Molina,

la miel de otras colmenas hervía en mi cabeza,

entre tantos Martínez elegí ser Sabina.

Arrecia el vendaval de hojas de calendario,

la luna es un semáforo de carne de membrillo,

esta noche me espera Madrid, otro escenario

y tres generaciones del rosa al amarillo.

DOS SONETOS LIMEÑOS

I El verbo se hizo carne en hueso ajeno, relájate, cabrón, ríndete un poco, cuéntame que tal vez, vuélveme loco, sírvete un pisco castamente obsceno. Me endemonio, me enquisto, me gangreno, me exhibo tanto cuando me equivoco que el zumo del ayer me sabe a poco y el de mañana me desgana el freno. Varado en el Perú mato y escribo insomne, goliardesco, desahuciado, sin acusar acuses de recibo. Inmune al aguijón del agraviado, ni Juan Lanas ni Boss ni casto divo, cautivo de un vivir tan de prestado. II El Country Club sin Bryce y sin Alfredos portandísimos pésimos conmigo

multiplica la ausencia del amigo que ve tan doble como mis quevedos. Chabuco de los húmeros malquedos que ponen a Vallejo por testigo, del huaino de las quenas del ombligo, de mis amaneceres, de tus miedos. Le falta sal a Lima cuando bajo al bar y no me esperas en tu silla y el cielo es una mancha del carajo y el corazón en solfa bastardilla y dos pájaros tristes sin trabajo y un manco de Lepanto en cada orilla.

FAREWELL O LOS SOLLOZOS

¿Dos muertos vivos? ¡Qué chollo! –dijo el plumilla insolvente– para rimar con la gente nos faltó rifar un pollo. entre Jimena y Lucía, entre Señora y Ruido, buenas noches, bienvenidos, hoy puede ser un gran día. Razones no le faltaban ni listos de baba al son que jura que esto se acaba, no me mates, corazón. Adiós a las emociones, el sudor, los camerinos, el dandy con lamparones, el alma con intestinos y el tremolar de banderas pendencieras, azulgranas, berberiscas, colchoneras, bosteras, republicanas. Es hora de celebrar el éxtasis compartido sin cederle un alamar al cobrador del olvido. Entre mi primo y su cuate, de polizón, en la gira,

por menos de una mentira, se coló don disparate. El caso es que, tan felices, a la hora del balance fuimos, que, hartos de perdices, dímosle a la caza alcance. Buenos Aires, buen lugar para decir hasta luego, la batalla de los egos empató sin debutar.

FUEGO AMIGO. TRES DÉCIMAS

Por una ceja de más la basca de Izquierda Unida piensa que, en esta movida, mi bombín da un paso atrás. Ni la alternativa Kas ni Artur Mas ni España herida. Con el alma descosida hasta que el nueve se vote la peña está dividida entre Sancho y don Quijote. Lo digo de corazón, compartimos los temores, las andanzas, los colores, la esperanza y la canción; cuando abrimos el melón de amores y desamores brotan los mismos fervores y los mismos desconsuelos, templemos nuestros ardores sin tirarnos de los pelos. Calumniados otra vez andan los titiriteros entre daños a terceros, por la boca muere el pez. Perdone usted, señor juez, si la tinta del tintero con las brumas de febrero se encabrona y enrojece. Cada cual lo que merece ¿dónde está el Goya pepero?

HAPPY BIRTHDAY TO ME

Emilios, burofax, esemeeses, canas en flor, primeras ediciones, todo lo que le sobra a mis canciones me lo cobran los años y los meses. Maldita bendición, plata Meneses, rata de callejón sin pantalones; ya no canto aquel son con tropezones, de vuelta a la pensión bordando eses. Por suerte tengo en Tirso una guarida donde velo los labios de la herida cuando sabe a vinagre mi costado, y, cada vez que subo al escenario, estreno un corazón y el calendario parece un bandoneón desafinado. Las musas que me colman el puchero lucen menos en forma cada día, ¿Quién iba a suponer que llegaría tan martes este doce de febrero? Y, sin embargo, espero todavía, tiritando, que amaine el aguacero, porque quiero querer como quería: de hinojos, levitando y con sombrero. Huyó la juventud carmín y breve, zarpó la primavera y el verano se bate malherido en retirada. Mis primeros cuarenta y diecinueve cumplo como cumplió Tony Soprano su palabra en la sexta temporada.

HILLARY, OBAMA, BARDEM, ‘LOS ALBERTOS’

I Un negro y una mujer, una Clinton y un Obama, dos pájaros en la rama del árbol del gran poder. Hillary puede perder. En Texas y en Alabama se complica el crucigrama y al McCain republicano le están dando por el ano dos Bushes y una madama. II

Rufianes de todo a cien con faltas de ortografía vomitan alevosía ninguneando a Bardem. Viéndolo subir al tren de los Oscar la jauría de tertulianos de día y mamporreros nocturnos le embetunan los coturnos con jarabe de lejía. III La sala dos del TC absuelve al par de capullos: no dormirán en el trullo ni soltarán el parné. Ni jarto de JB acato el auto chanchullo que dizque lo ajeno es suyo. Para los que dan el callo esta sentencia es un fallo y la justicia un zurullo.

IU, CAROD, ROSA DIEZ

I El resacón del después desmiente el catastrofismo por más que el bipartidismo diga que un par suma tres. Con el alma del revés me agrede el malabarismo que condena al ostracismo tantos años de mi vida si se queda izquierda unida tiesa al borde del abismo. II Malgré las cábalas d’Hont Esquerra republicana se pasó de casquivana y amaneció en el pilón. Ni el xarnego de aluvión ni la parroquia blaugrana comulgan cada semana con goles de sobaquillo,

Carod Rovira al banquillo, ¡visca la gent catalana! III Rosita de Savater extramuros del rebaño cortó tela de buen paño a la hora de merecer. En este ser o no ser en lugar de un mal apaño se curó del desengaño fundando una milagrosa cosa que, entre Vargas Llosa y Pombo, vale un escaño.

MIS POETAS. DOS SONETOS.

I

De Rubén aprendí la peregrina

alquimia del diamante y la madera,

de Cernuda el olvido y la quimera,

de Vallejo los húmeros, la espina.

De Neruda la fronda y la sentina,

de Manrique verdura de las eras,

de Garcilaso la égloga tercera,

de Juan Ramón la esencia y la rutina.

De Federico el Nueva York gitano,

del pastorcico el rayo que no cesa,

de Blas el ángel fieramente humano,

de Borges el enigma en letra impresa,

de Machado la biblia del pagano,

de Espronceda la epístola a Teresa.

II

De Ángel González la palabra breve,

la risa generosa de cantina,

de Jaime Gil la cita clandestina,

la margarita que a volar se atreve.

De San Juan de la Cruz el vuelo leve,

de Lope una aventura en cada esquina,

de Bécquer las oscuras golondrinas,

de Campoamor la tarde cuando llueve.

De Sor Juana el amor a contrapelo,

de Gelman la orfandad y el desconsuelo,

de Violeta la décima inocente,

de Góngora lo oscuro cristalino,

de Quevedo el ardid luciferino,

de García Montero el pan urgente.

NUEVAS CHUFLILLAS PARA TOMÁS

Entre dimes y diretes,

canales plus, mentideros

y reventas,

isidros y Manoletes,

vuelve el rey de los toreros

a las Ventas.

Capaz de adornar el reto

con la cátedra apretándose

los machos,

perdiéndoles el respeto

a los bueyes de Guisando

en los despachos,

atornillando a la arena

del alma sus zapatillas

con albero,

jugándose la safena,

lo que pide es calderilla,

no dinero.

Como disparan con bala

contra el cetro conseguido

en buena lid

Galapagar se acicala

al run run de los tendidos

de Madrid.

Desde el siete a los claveles,

del Palace a la buhardilla

de San Blas,

la tarde huele a caireles

y a seda de taleguilla

de Tomás.

PACO UMBRAL

Nunca olvidabas festejar a Olvido,

a Berlanguita, a Cela, a Ramoncín,

cómo te odiaba viéndome excluido

de la efímera fama del Spleen.

Soñaba que mi nombre, con negritas,

brillaba en tu columna de El País;

entre lumis, cebrianes, y pititas,

o con Ana* (la amo) vis à vis.

Pero, al fin, mi delirio incontinente

se ha visto, a fuego fatuo, cocinado...

¿qué importa que me llames decadente?

¡Me has citado, dios mío, me has citado!

Ese adjetivo, Umbral, directamente,

al umbral del parnaso me ha llevado.

PARA ARCÁNGEL GONZÁLEZ

I

Bendita sea la canción desnuda

sin el beso de Judas Gamoneda,

maldita santa Rita en almoneda

con medalla de boina tartamuda.

Bendito calcetín sin fe ni muda,

huésped contrito del amor en veda,

galletas con café, lija de seda,

sin Cristo, ni Yahvé, ni Freud, ni Buda.

¿Qué será de mis íes sin tus puntos,

de mi solo de baba sin adjuntos,

de la Kontiki a solas con tu silla?

Ángel querido, ¿quién vacuna ahora

mi sarpullido al margen de la aurora,

mi verso tan viudo y con ladillas?

II

A la hora de don Juan y de don Mendo,

de Bradomín, del carro de Pandora,

del sarro de la nuit que nos devora

nunca te oí decir: vámonos yendo.

Arcángel de la duda en comandita,

posguerra del dos mil, difunto mío,

por los baipases del escalofrío

se desangra mi sangre huerfanita.

Este año que nació sin primavera

murió de viejo tan recién nacido

como el olvido al pie de una escalera.

González en goliardo, qué apellido

bastardo del marido de cualquiera,

qué muerte al por mayor, qué sinsentido.

PE DE PENÉLOPE

Debutó con un vídeo de Mecano,

se hizo tres fotos con el Dalai Lama,

luego Tom Cruise, Mathew ¿cómo se llama?

y al fin Bardem, el macho woodialano.

Ciencióloga budista a la violeta,

manchega a lo Almodóvar, fandanguillo

castizo de New York, qué canalillo,

Manhattan punto com, qué par de tetas.

Gata spanglish, espuma detergente,

allegro ma non troppo entre comillas,

carne trémula, fashion con ladillas,

la niña de los ojos de la gente.

Belle époque entre rojas, pe de puedo,

mandolina del capitán Corelli,

jamón jamón, volver, regina coeli

con alas de algodón, ¿quién dijo miedo?

Ayer estuvo a gusto con la Leti

y el principito en Tirso de Molina,

largando como larga mi vecina

del Rayo con su yerno del Atleti.

¿Cruz? la que cargo yo cuando me arrimo

a la nada que enloda casi todo,

sin noticias del dios de Cuasimodo,

Penélope, gran copla de mi primo.

Ultramarino busco donde hay

promesas de alquiler, flores de fango,

varado en dulce hotel, llueve en Durango

pero en la tele dan Vanilla Sky.

PONGAMOS QUE HABLO DE MADRID

Allá donde se cruzan los caminos,

donde el mar no se puede concebir,

donde regresa siempre el fugitivo,

pongamos que hablo de Madrid.

Donde el deseo viaja en ascensores,

un agujero queda para mí,

que me dejo la vida en sus rincones,

pongamos que hablo de Madrid.

Las niñas ya no quieren ser princesas,

y a los niños les da por perseguir

el mar dentro de un vaso de ginebra,

pongamos que hablo de Madrid.

Los pájaros visitan al psiquiatra,

las estrellas se olvidan de salir,

la muerte viaja en ambulancias blancas,

pongamos que hablo de Madrid.

El sol es una estufa de butano,

la vida un metro a punto de partir,

hay una jeringuilla en el lavabo,

pongamos que hablo de Madrid.

Cuando la muerte venga a visitarme,

que me lleven al sur donde nací,

aquí no queda sitio para nadie,

pongamos que hablo de Madrid.

QUÉ GRAN CERVANTES JUAN GELMAN

I

Hoy, en Montevideo, con Galeano,

el más idiota (Zavalita creo

que acuñó el macondismo filisteo

para mi tron) latinoamericano.

Destemplando el violín y otras cuestiones

se nos echó el amanecer encima,

de sobra sabes, Juan, que a mí la rima

me moja el corazón y los cojones.

Dos pájaros de un tiro a contra veda

guapeando el cordón de la vereda

dorada de Pocitos en cuclillas.

Cuánto gozo contigo cuando lloro

en Villa Crespo, al fin, torre del oro

que a Macarena enciende las mejillas.

II

D’Artagnan flaco y con bigote cano

de Sydney West, salario del impío,

academia de gotan contra el frío,

más Vallejo que Góngora y Lucano.

El caso es que brindábamos con Juan

Gelman en Coyoacán sin aguacero,

huerfanitos de nieta de un cervantismo

zurdo, rusito, ex montonero.

Comprendo que, detrás del par de tetas

que ornan estos delirios post paganos,

un mustio trovador cotice poco.

Y sin embargo siguen los poetas

entre grescas de tirios y troyanos,

haciendo carne el verbo de estar loco.

TERCETOS ACATARRADOS

Coronas y banderas, qué anacronismo,

cayucos y pateras, qué desconsuelo,

fronteras y aduanas, más de lo mismo.

Encima de las nubes se pudre el cielo,

el mes de octubre estrena su ropa vieja,

las urnas amenazan con Maquiavelo.

El mar es un enfermo que no se queja,

la duda el purgatorio del ser humano,

la paz lleva una bala entre ceja y ceja.

Misterios dolorosos del ciudadano

que no comulga con ruedas de molino

ni confunde a Jesús con el Vaticano.

Tropezando y cayendo se hace camino,

corrigiendo con gallos la partitura,

sobornando a la lámpara de Aladino.

Riendo por la calle de la amargura,

cantando por la esquina del desencanto,

subiéndole las faldas a la cultura.

En román paladino y en esperanto,

la lengua de mi gozo y de mi tormento,

la mina de los lápices que amamanto.

Perdóneme el lector si en algún momento

las musas me retiran su confianza

como la ciencia infusa su sacramento.

En manos de la virgen de la esperanza

deposito otro lunes mi testamento

¿lo firma don Quijote? No, Sancho Panza.

UN CORAZÓN TENDIDO AL SOL

Porque su guitarra tiene cuerdas para rato,

porque nos empuja a preferir el con al sin,

porque se columpia entre cordura y arrebato,

porque funda un parque donde el muro de Berlín.

Porque ante el baranda nunca se quitó el sombrero,

porque me adoptó cuando me vio huerfanear,

porque están en deuda Lucio Dalla y Blas de Otero,

porque anda soñando otra canción para Pilar.

Porque no se cansa de vivir para cantarlo,

porque en su equipaje cabe el güaje y la muyer,

porque mucho más que dos, gozo da recordarlo,

porque mi mañana se lo debo a nuestro ayer.

Porque el juglar es una torre que no se enroca,

porque entre el cuélebre y el páliru echó a volar,

porque el olvido es un Cupido que se equivoca,

porque la calle es nuestra, amor, como inmenso el mar.

Porque no dimite de la duda ante el espejo,

porque ni a su Sporting el Madrid le marca un gol,

porque el disparate de crecer no lo hace viejo,

porque sigue siendo un corazón tendido al sol.

Porque sobremesa abriga más que despedida,

porque no derrama ni una lágrima de pus,

porque Pasionaria era una planta malquerida,

porque me subió la fiebre el blues del autobús.

Porque nada sabe tan dulce como otra boca,

porque cuando toca blasfemar me escudo en él,

porque se derriten las musas cuando las toca,

porque borda el quite al alimón Víctor Manuel.

VISTA CANSADA, ULTIMO GARCIA MONTERO

I Como un niño que ha visto demasiado, como un sabio que pierde la cabeza, viaja de la raíz a la corteza sin dar lo non venido por pasado. Regala serventesios al contado, vacuna con diptongos mi pereza, parece que levita cuando reza las aleluyas del enamorado. Primogénito primus interpares, comunista y demócrata pagano entre el Real Madrid y Llamazares. Licenciado en tormentas de verano, especialista en fuegos malabares, qué verso al portador tan primo hermano. II Vista cansada que a soñar ayuda, dulce agüero de pájaro con pico de oro que me salva del perico cuando la nube negra me desnuda. Por el Paseo de los tristes duda entre el norte y la corte del rey chico, andaluz como Alberti y Federico como Machado, Juan Ramón, Cernuda. Hombro donde apoyar la madrugada, suspiro nazarí que me subleva contra esos dioses que perdonan nada. Tribuno de los siervos de la gleba, mientras le pongas letra a mi balada conmigo vas, mi corazón te lleva.

VOLANDO BAJO

Cada lunes me cuesta más trabajo poner en hora mi caricatura, entre la multitud y la locura mi corazón anda volando bajo. Sobra bilis y falta desparpajo cuando se va al carajo la cordura, ayunas, como pan sin levadura, no trabajan las musas a destajo. Desde que todo huele a despedida ni el salario del miedo me intimida ni se amansan las fieras con canciones.

Apenas queda una ventana abierta, la niña de Rajoy nace muerta a pie de urna en plenas elecciones.

VOTO ÚTIL MALGRÉ MOI

Esta vez, a mi pesar, se desangra el núcleo duro de la izquierda del futuro como una rosa Aguilar. La llama de Llamazares me llama, pero, hoy por hoy, urge frenar a Rajoy con votos más populares. Siempre quedará París para joder a los míos, le dijo, entre escalofríos, Carla Bruni a Sarkozy. El ácrata que hay en mí entre Rouco y Artapalo elige lo menos malo tapándose la nariz. Se divorcian a granel las huestes anti divorcio, Rato y Cascos, qué consorcio de Caínes, pobre Abel. Se desespera Esperanza con Gallardón a la vista, hay atasco en la autopista pepera de la venganza. Malditas leyes de Hont, nacionalistas de baba que exprimen a Rubalcaba contra la diosa razón. Por no hablar del fuego amigo que hiere pero no mata, del bulldog contra la gata del Público, resto y sigo. La polis está que arde a pie de imprenta del BOE, izquierda unida al PSOE mejor mañana que tarde.

Votandito a Zapatero mica, feldespato y cuarzo, cuando los idus de marzo se deshagan de febrero.