PINCELADAS DEL TARDÍO

..TINUCO… poeta de Somahoz....música.. BALET el CASCANUECES de TSCHAKOVSKY

Las flores ya se han dormidopor los páramos callados.Y en el roble deshojadose ven los restos de un nido

Sedientos van los regatosy los helechos marchitos.Se han agostado los matos,no cantan los pajaritos

Los lobos están aullandomuy tristes y lastimeros,pues vacas, yeguas, corderos,en el valle están pastando.

Los senderos, las veredas,las camberas, los caminos,juegan con la polvareda,las hojas y remolinos.

La escarcha pone cristalesentre lajas y entre rocas.La bruma borra postales,y el acebo se retoca.

Presiente el ciervo el inviernode blanco y fino sayal,y frota sus grandes cuernosen el silencioso hayal.

Y abajo en el caserío,sale humo en la chimenea.Y una moza con gran brío,a unos mozucos vocea

La tarde ya ha recogidosu moño de la otoñada.La sierra al quedar calladadeja paso a unos ladridos.

Viento del norte muy frío,noche, estrellas y la luna.Y un niño llora en la cunamientras lo mece el tardío.

PINCELADAS DEL TARDÍO 

Las flores ya se han dormidopor los páramos callados.Y en el roble deshojado

se ven los restos de un nido. 

Sedientos van los regatosy los helechos marchitos.

Se han agostado los matos,no cantan los pajaritos.

 Los lobos están aullandomuy tristes y lastimeros,

pues vacas, yeguas, corderos,en el valle están pastando.

 Los senderos, las veredas,las camberas, los caminos,

juegan con la polvareda,las hojas y remolinos.

La escarcha pone cristalesentre lajas y entre rocas.La bruma borra postales,

y el acebo se retoca. 

Presiente el ciervo el inviernode blanco y fino sayal,

y frota sus grandes cuernosen el silencioso hayal.

 Y abajo en el caserío,

sale humo en la chimenea.Y una moza con gran brío,

a unos mozucos vocea. 

La tarde ya ha recogidosu moño de la otoñada.

La sierra al quedar calladadeja paso a unos ladridos.

 Viento del norte muy frío,noche, estrellas y la luna.Y un niño llora en la cunamientras lo mece el tardío.

Tinuco