Neyda Pitt Filosofías del arte

Deja llevarme mi

última aventura.

Déjame ser mi propio testimonio,

y dar fe de mi propia

desmemoria.

Déjame diseñar mi último rostro,

apretar en mi oído los pasos de la lluvia

borrándome el adiós definitivo.

Josefina Plá

El artista

La válvula que nos separa de la vida es la muerte. Esa muerte cruel que mata en

vida, la que no lleva el alma al paraíso.

Ese momento en el que se manifiestan estallidos de colores, de ideas,

de trazos artísticos que brincan como corderos en las manos de un artista. Las

alteraciones que suben, que bajan y que vuelven a subir para llegar a un

orgasmo intenso, que hace temblar y vuelve a comenzar el éxtasis.

Así se simplifica el acto creativo: explotar el inconsciente, el subconsciente y lo

poco de consciente que queda. Es indagar dentro de lo que no existe, leer el

mensaje oculto, percibir “eso” que solo el creador puede ver y trazar en papiros

divagues escondidos: los tristes, los felices, los melancólicos, los esperanzadores

y los surrealistas.

Eso es… el loco que crea. Él es su propia tinta descarada que refleja el

mundo, supremo señor relativo. Tan dios, tan metamórfico que es capaz de

traspasar por todas las facetas a través de todas sus posibles perspectivas a lo

largo de su vida. El dueño del mañana, de esta tarde y de la noche también; de

su atemporalidad inestable. Un lienzo completamente inestático, espejo de esa

vida en constante mutación; muestra siempre ese reinvento, ese constate

cambio que se divorcia de una posible evolución: “Ahora no soy mejor, antes

era solo diferente”.

El morbo enfermizo de ser dueño de esa válvula.

Ese tiempo nunca fue mejor que antes ni será mejor después;

simplemente vivimos y rechazamos el progreso. Somos diferentes, no somos

semejantes a nuestros semejantes; nosotros, quienes descubrimos que hay algo

más que nosotros mismos y hacemos de actor y de crítico a la vez.

“La vida es una gran obra de teatro, grita el director mientras se burla de

nuestras ridículas máscaras mal hechas. Y el artista, una vez más, regresa a su

caverna a encerrarse y entrar en turbulencia con sus ideas.

Camina un laberinto en el que se pierde de sí mismo, un torbellino que arrasa

con su alma. Un momento asfixiante, cumbre, excitante en el que el planeta

deja de girar: los pinceles empiezan a ensuciar, el papel empieza a mancharse,

las notas empiezan a sonar. Se descubren otras mentes, se analizan, se adentra

en ellas, se capta el mensaje y se mezclan sombras, líneas y colores que

abstractamente juegan con una clave tácita. El jaque mate fue dado por

adelantado y un re truco ha ganado la partida.

La idea de lo subjetivo es lo más apasionante. La muerte, la vida, el amor, un

nuevo amanecer, el cuerpo tal cual es, los colores, los sabores, las preguntas

filosóficas sin respuestas. Todos son temas, todas son preguntas, todas son

respuestas. La vida es más misteriosa que la muerte. En el fin, el alfa y el omega

se descubren durante un segundo. Termina. El cuerpo se pudre y el artista

canjeó su alma en cada creación suya; ya antes de morir su alma fue al paraíso.

La sobrecarga es tal que, a veces, un poco de alcohol mitiga la

explosión. Hay veces que los colores del lienzo se mezclan con tiza para darles

más vida. Somos locos, enfermos, misteriosos y jodidos. De traje o de kimono,

al autor es trascendental. Él no existe si no crea; el acto creativo es tan

imprescindible como respirar: marcar una contradicción, morir por una

desquiciada idea, dejar una huella en este mundo lleno de vulgaridades, no

ajustarse a ninguna clase, no mendigar aceptación ni perdón. Él ve cómo nace

desde lo recóndito del alma, y siente cómo recorre por las venas una gran obra

maestra.

Otras veces, un poco de yerba calma el despegue sin alterar el vuelo. El creador

busca, como un ave, posar en su nido encontrando su razón de ser. Es más

que parir, es más que engendrar. Es concebir y no poder entender al espectador

en su tonta contraposición a lo que ve: el artista se convierte en un extraño

frente a su propia creación. La obra, que representa medio y fin en sí misma,

deja de ser una causa, para crear un efecto de desconocimiento y no

entendimiento de su propio autor. Al cruzar a esa faceta de espectador, busca

reencontrar lo que ve y no puede; frente a su obra es un completo

desconocido.

“La vida realmente no es así”-se dice así mismo, sin argumentos, sintiéndose

tan absurdo, tan poca cosa. Con su obra pisó la luna y cientos de sistemas

solares; aun así, artífice-espectador, no deja de sentir lástima por aquel que

corre desapercibido dentro de un sistema económico-social alienante.

¿Qué no siente pena por él mismo? ¿Ni siquiera autocompasión?

Simplemente no es más que su propia mierda: ese sujeto que no ama la vida ni

intenta traducirla a su lenguaje personal. El creador, en sus dos facetas, se

bifurca. Así nace un grupo diferente, esa parte que no encaja en ninguna parte.

Suena un piano detrás. El bohemio enciende uno barato y divaga solo

por el cosmos. El huracán se ha marchado, una sensación de placer invade la

morfología del cuerpo. Ha llegado a su nirvana. Alguien ha muerto, alguien ha

nacido. No existe mejor recompensa que aquel cigarrillo. El posterior ciclo

lucrativo es solo para poder comer. Su alma fue empeñada y él sigue de pie

porque tiene de sobra para dar más arte. El receptor busca nutrirse de esa alma,

esa identificación conmovedora y contribuye a que él dé más arte. No es un

intercambio, es colaborar a que otras obras puedan seguir naciendo.

Un buen suspiro y un cansancio renovador. Es lo que uno percibe,

procesa y da. Es muerte o es vida. El eje de todo: la verdad… siempre la

desatinada disputa. Siempre lo que es, tal cual a sí misma. Lo verde, verde; con

matices y a veces sombras que nace, muere y, perpetuamente, cae en manos de

un papel.

Cualquiera puede alcanzar

Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en

Resistir

Cualquier cosa que sirva

Para que

Esta vida siga bailando

Frente a

Doña Muerte.1

Inspiración

Curación.

Saturación.

Restauración.

Transpiración.

Estructuración.

Reelaboración.

Evaporación.

Operación.

Oración.

Ración.

Necesidad y desesperación. Momento práctico.

Espacios: vacíos y llenos. Luces, colores y melodías.

Mis pensamientos.

Mis sentimientos.

Mis emociones.

Mis transformaciones personales.

Mis transformaciones sociales.

Mis movimientos.

Mis partes del cuerpo.

Escribir y reescribir. Borrón y cuenta nueva. Silencio. Volver a empezar de

nuevo. Aire.

Técnica, forma, regla, norma, excepción, suposición, consigna, paradigma,

conclusión, entendimiento, entrelíneas, doblesentidos, doblecolores,

doblegación. Se recorre un camino único e íntimo

en la construcción de una obra. Sangra el alma, se degarra la carne. Todo es

hasta que las cosas sean carne de tu carne y huesos de tus huesos.

Así como dios. Así como ellos. Así como ellas.

Se esfuma la definición. Cierro los ojos y veo un poco más.

La perpetuidad de la palabra escrita:

esto es “para toda la eternidad”.

Palabras

Significación. Insignificancia

Resignificación

Tenía ganas de escribir, palabras que hablaran por sí solas. Pensé en

momentos, ciudades y personas; sensaciones, situaciones y porqués.

Mi tinta estaba en desuso. Estaba guardada.

Creo en su poder: el poder de la palabra escrita.

Las palabras traen consigo historias y porqués. Transitan y mutan.

Caminan en ciclos hasta desaparecer y seguir existiendo; se prestan, se

convierten, se recrean para seguir renovándose.

Veo la lluvia caer por mi ventana. Estreno un perfume con notas de ciruelo.

Pienso en mí

-El agua se evapora, se condensa y se precipita para convertirse en la lluvia que

moja el vidrio-

Mi cabeza vuelve a detenerse para pensar. Necesito un poco de aire

para respirar. Aire del vuelo de una maravillosa mariposa efímera. Lo fugaz

quedó impregnado en mi piel, la intensidad de sus veinticuatro horas de vida...

Cada segundo, imponente… Sus colores desplegaron contrastes sobre una

estructura sólida; sus alas, resplandor y valor. Revoloteó “en su máxima

potencia”.

Las maravillas tienen la capacidad de saber dónde y cuándo detenerse.

Las verdades tienen un significado, guardan un secreto. Los sabores suelen ser

relativos. La vida suele ser rara y el destino, misterioso. Exigimos teorización a

lo impredecible de sentir. El esmalte del alma, los matices de los sentimientos.

Aún buscamos, desde hace milenios, ser los dueños del futuro.

Sin embargo, se resignifica: el concepto conquista un significado y se

amplía, o lo cambia por completo:

/insignificancia: “in” prefijo negativo que expresa el valor contrario a la palabra

que acompaña, “significancia”: que significa/

Aturdida por el murmullo de esta tranquilidad, me dejo llevar por el

flujo de conciencia. El tiempo también es un invento. La lluvia puede ser

alivio, paz o melancolía. Es simbolismo puro, personificación o metáfora. Solo

una imagen: un cielo cargado de humedad.

Lentamente, se aprende a leer entre líneas. En lo gramaticalmente

incorrecto, las licencias están permitidas. Sujeto omitido, mi objeto

directamente proporcional a mi inconciencia.

Ortografía. grafía. Caligrafía. grafía. Tipografía. grafía. Oceanografía. grafía. Micrografía.

grafía

Sensaciones que se escriben en un papel. Ojos que miran la lluvia, una

tarde. Un universo plasmado en representaciones gráficas. Maneras de ver, de

ser, de estar, de parecer o existir. Pensamientos que hacen uno, que hacen a un

mundo. A veces, hay amor a la sabiduría; otras veces, humor del más sarcástico

y barato o se construyen versos o prosas.

La noción conquista otro significado, crea su lenguaje personal.

Redefinición de belleza, estética y estilo. Otra vez la mariposa dando vueltas. El

arte en comunicación y conexión. Maneras de transmitir. Se minimiza, la

etimología: buscamos la balanza y encontramos el peso de la palabra.

Solo son palabras. Forma auditiva, forma trazada: “Mariposa en mi espalda”.

Cosmografía. grafía. Pornografía. grafía. Iconografía. grafía. Escenografía.grafía.Hidrografía.

grafía

Ya no significan nada, ya significan otra cosa, porque literalmente

nunca es literal sino la cosmovisión de un supuesto. Fue escrito, pero va a

mutar: “El tiempo también es un invento”.

Idea clave:

De todos modos, son solo palabras. De todos modos, maravillosas.

¿Quién es dueño de la palabra?

¿Quién es dueño de mi palabra?

¿Quién tiene la última palabra?

Momento

Uno

Hace frío y tengo calor. El motor para una y otra vez y otra vez. Estoy frente a una luna que no me dice nada. Sus rayos iluminan estas palabras que buscan curar un alma. Quiero poder llegar a ese abismo en el que los precipicios se unen hasta desaparecer y formar el infinito.

Dos Me perdí, Me encontré, Me perdí, Me encontré, Me encontré, Me perdí, Me encontré, Me perdí, Me perdí, Me perdí, Me perdí, Me encontré, Me perdí, Me encontré, Me perdí, Me encontré, Me perdí, Me encontré, Me encontré, Me encontré, , Me encontré, Me perdí, Me encontré, Me perdí, , , Me encontré.

Hoy

Pretétiro Imperfecto.

Pretérito Perfecto simple.

Presente.

Futuro Imperfecto.

La temporalidad también es un invento:

PASADO. presente. Futuro.

¿Cuál es la raíz de todo? ¿dónde está el principio? ¿dónde está el presente?

¿dónde está el futuro?

Una reconstrucción bajo la lupa de quien lo recompone: “_aba” vs “-é”.

La definición de una verdad totalitaria que tiene un dueño. El contexto y

su moda, el paradigma desplazado y el vigente. Los ojos están

condicionados. Nos enseñan a ver. El artista quiere ver otros colores.

Nosotros robamos los colores del artista.

ahora. la realidad no existe. la conciencia se activa inmediatamente después de

un momento. no hay un hoy. hoy existe después de unos minutos en el que el

cerebro procesa. vivir el momento es no darse cuenta. los planes son para

mañana. las palabras tienen sentido siglos después. las transformaciones

empezaron ayer. la vanguardia llegará mañana.

“El tiempo es

carne de mi carne

y huesos de mis hueso”

No hay evolución. ¿Involución? Todo es un paradigma contextual. El paratexto es más

importante que el texto. Metalenguaje: sufijos que nos indican los tiempos verbales; el

infinitivo es atemporal: vivir, crear, crecer. Procesos que van mutando ni para bien, ni para

mal… solo van mutando. Volátil como el sistema. Somos todos el sistema. La vanguardia

tendrá sentido más adelante. Y ya no será vanguardia. Nos mintieron. La sociedad se

adaptará a una idea hasta hacerla popular.

No estoy, sin embargo, sigo estando. ¿cómo es posible?

Ayer, hoy y mañana también son estructuras. En la otra mitad del planeta ya cae

la noche. Las horas solo son medios de control. Dos días en la vida frente a un

cuadro que se dio a años de trabajo y una vida a su preconcepción.

octavodíadel32demarbrildelsigloNPdeuncalendarioacuático

¿cuándo? No era una pregunta.

¿dónde? Tampoco es una duda.

¿Por qué? Jamás tendrá respuesta.

hola, adiós; buen día, buenas noches. ¿cuál es el tiempo del presente? ya lo

pregunté, es pasado. el segundero no se detuvo, se corrió.

una hora ahora, una hora más tarde, una hora hace cientos de años. Somos

estructuras de los rastros que heredamos. El artista era, fue, es, será. el

artista ser sin espacio ni tiempo.

Nota de la autor: El condicional es sólo una suposición válida para las estadísticas. Los otros

modos son estados irreales.

El lector

Mi papel y mi lápiz escriben por sí solos. Me quedo… Mientras, el

mundo sigue avanzando, mis días continúan siendo. Todo prosigue, pero yo me

inmovilizo. Ellos se detienen cuando yo soy. Viva está la trascendencia de mis

frases garabateadas, el poder de la palabra escrita. Ella sale de un laúd de

maravillosos recuerdos de esas, mis calles transitadas, en busca de sus propios

destinos.

Todas las teorías quedaron perdidas en alguna feria de libros usados o

en el recorrido de un camino que cambió de dirección inesperadamente -en

realidad, la intención es lo menos importante-. Quizás, las perdí al

premeditarlas. Quizás, ocupaban mucho espacio. Quizás, mi finalidad de

expresarme se pierde en los medios para simplemente decir algo.

¿Ves? No siempre yacemos como queremos. Hay palabras que

nacieron conmigo y en mí, sin elección ni comunión. Ellas son y me dejan ser.

Luego, ya no son mías, pero me siguen llamando. Se sienten hasta en un

saxofón usado en el ´40. Huelo el reciclado y, sin embargo, mis sentidos vacilan

sorprendiéndose frente a iguales estímulos.

Veamos: un texto se borra, se rompe, se pierde, se piensa, se siente, se

escribe... A veces, no en este orden. Solo sé que nadie es testigo de mis noches

literarias. Vos, lector, lees y re-creas... y agregas matices, convirtiendo en tuyo

esto que ya es tan lejano a mí.

Cansada de esperar nuevos comienzos, mi tinta se empieza a

sublevar… Y yo me rindo ante ella y ejerzo su voluntad, a cualquier hora y en

cualquier lugar. El sentido llega cuando nada tiene sentido. Es casi directamente

proporcional.

Hoy resulta necesario, como para concluir el ciclo, ese espectador

capaz de comprender un poco de mi universo paralelo ¿Quién sabe lo que ello

implica? ¿Quién conoce a aquel individuo que interpreta? ¿Quién intensifica su

búsqueda implacable hacia nuevos giros al son de mi canción? ¿Quién recorre

recovecos que yo no había visto, sensaciones que yo no había sentido, pasos

que yo no había bailado? ¿Quién tiene este papel tan relevante?

Diacronía y sincronía se fusionan en un lector que ve surrealismo

donde hubo impresión. Vincula, distingue y separa. Entiende, comprende y

deduce. Me desglosa hasta reducirme a pequeñas piezas. Siente, piensa y se deja

llevar. Se percibe a sí mismo y me percibe a mí misma, incluso antes que yo

pudiese hacerlo. Es quien cierra un proceso irregular y sumamente personal. Lo

necesito tanto como él a mí. No nos conocemos, pero nos hemos

conectado con tanta fuerza que conformamos una trinidad.

Y él, sentado en su banco, en alguna tarde de algún parque cualquiera,

con algún ruido y con algún silencio, abre unas páginas en un punto al azar y

vuelve a comunicarse conmigo, con mis palabras, con mis frases, con mis pocas

ganas de una idea y con mi estallido de creación. Ese momento único y

abstracto en que somos perfecta unidad.

Yo, con mi tormento. Mis palabras, con sus juegos. Él, con su

necesidad de entender algo más que esté después. Mucho se confabula en un

mísero segundo.

No hay aplausos. No hay certezas, ni forma correcta. Somos seres

pensantes en condición de entenderse. Dos personas con capacidad de

encontrarse.

Dos y uno, en un universo paralelo. Palabras escritas y su poder. Un

libro y su alcance. Un escritor y un lector. Y un ayer tormentoso… y un

mañana incierto…

Quiebre

El eco del crujir del parquet resuena

en mi interior; en un salón de baile

de ladrillos huecos y antiguos de

color sepia, hay una sensación de

ruina tajante.

“El Ulises lo leí escuchando a Piazzolla.

Todo era aleatorio, incoherente y

naufragante. Así fue que empecé a tomar

vino blanco. Tenía antojo de algo dulce”

El mundo se divide en dos partes

desiguales. Siempre un después del

antes. Mutabilidad de mi

subjetividad o el proceso

metamórfico de la vida. Nadie habla

de evolución; son experiencias,

sensaciones que cambian el lente del

visor. Es transformación.

Relativismo.

“Tenía un balcón. Yo vivía sobre la calle

Córdoba. Me gustaba apagar las luces y

dejar solo los veladores encendidos. Era

suficiente para leer. El bandoneón sonaba

más fuerte”

Mis palabras se fueron ajustando a

papeles baratos, servilletas usadas y

hojas recicladas; a heridas que sin

estar siguen estando o que por no

estar me vacían.

En éxtasis, hoy en producción,

frente a la posibilidad de retractarme

años después sobre aquello que

admití. Alguien dijo: Antes creía en

muchas cosas hasta que maduré.

“Y amanecía ebria sin entender a Joyce,

pero lo amaba. Era como el flujo de

conciencia: Júbilos reliquiaduendeperdidos:

almizcleviejoperfumados.”

Me parto para sentirme entera y me

sumerjo para vivir a flote; me

interiorizo para inspirarme y me

detengo para marcharme.

Esta estampilla me anuncia un

nuevo punto de partida. Renazco

todos los días en mí, con mi misma

ropa y en distintos lugares. Con mis

ayeres a cuestas y mis maravillosos

errores escribo todos los días. Y este

quiebre que desnaturaliza mis

cotidianidades. Extrañarme y

entender minoridades

trascendentales.

“Todas las estaciones: invierno, primavera,

verano, otoño; las viví con Homero. Él

también fue un amigo. Nos gustaba el

dulce natural y prendíamos palo santo

para cambiar las energías. Siempre fue una

de esas hermosas orgías”

Siento, me quiebro y vuelvo a

escribir. Bajo las copas de grandes

quiebres ajenos. Sobre terrazas de

viejos requiebros. Con dos notas

cimbrándome lejos.

“Solo amé una vez: Es números. Toda la

música cuando uno se pone a pensar. Dos

multiplicado por dos dividido por la mitad

es dos veces uno. Vibraciones: ésos son

acordes.”

Divague

[Enseñanza: enseña, enseñemos, etc, etc/ aprendizaje, educación, etc, etc/

templanza, esperanza, etc, etc/ lanza, balanza, etc, etc]*

*Sin embargo, de estos dos caracteres de la serie asociativa, orden indeterminado y

número indefinido, solo el primero se cumple, el segundo puede faltar.

Busco un mañana sin interrupción, un momento sin restricciones, que todo

fluya y llegue a otros estados sin dilemas morales. Tengo varias ideas. Me

enferma la imposición social: esto debe de ser, esto no, ¿por qué? ¿quién lo

decide así?

Los espejos reflejan imágenes ópticas en un juego de luces (o algo así). La

cuestión gramatical es: sufijos, prefijos, fijos, infijos, sufijos, prefijos. Fijación.

Colores, sabores; tamaño, espacio, tiempo. [Quise poner la nota silencio pero

mi máquina no la tenía]

Los cambios bruscos son tan normales en mi vida. Lo que ayer era

impredecible, hoy está en el basurero. Nada es literal, todos son puntos de vista.

Existe un desfasaje entre mis pensamientos y la velocidad de mi tinta. Las

modificaciones a mis modificaciones son constantes e incesantes. El ser

humano es maleable, el artista es insaciable. Me ruegan por más. Siempre caen

gotas verdes sobre mis escritos, alguna frase de algún libro, otro rayón de mis

rayes con la vida: -Se el yilo nebrakada femininum! Amor me solo! Sanktus! Amen.

Es mi estilo.

Estilo es la respuesta a todo.

Una forma nueva de enfocar

algo aburrido o peligroso.

Hacer con estilo algo aburrido

es preferible

a hacer algo peligroso sin estilo.

Hacer algo peligroso con estilo,

es lo que yo llamo arte.3

Jamás seré alguien porque solo soy. Jamás seré quien quieren que sea. Jamás

alguien será quien soy. Ella es lo que es. [Silencio] [Doble silencio] No hay

razón de ser.

Hay muchos silencios que no puedo escribir, muchos sonidos que no puedo

cantar.

La vida es un circo. Está lleno de payasos que siguen la flechita de destino. La

existencia es algo que pocos se plantean. [Triple silencio, como los

mosqueteros]

(Se escucha el sonido de un telón al bajar. Hay aplausos, no importa cuántos)

The end.

La crítica

“La crítica es una actividad, es decir, una sucesión de actos intelectuales

profundamente inmersos en la existencia histórica y subjetiva del que los lleva a

cabo, es decir, del que los asume. No habla en nombre de principios

verdaderos; su tarea es la de descubrir

valideces, entendiendo por válido aquello que constituye un sistema coherente

de signos que no afectan a la conformidad de ese lenguaje con lo real, sino tan

solo a su sumisión al sistema de signos que el autor se ha fijado”, así nos define

Roland Barthes lo que es la crítica.

Es una búsqueda intelectual de un eje de lectura para recorrer cualquier

expresión del arte; para sondear, de alguna manera, la esencia de lo que es o

puede llegar a ser.

En algún momento de la historia, arte y crítica no se complementaban. En

algún momento de la historia, se buscaba asesinar la obra: mutilar su esencia en

función de preceptivas. Todo se fue transformando. El tiempo nos transforma.

Mutó el arte y mutó la crítica. Se congraciaron.

¿Quién puede decir qué es arte y qué no lo es? ¿Cuál es el parámetro? ¿Quién lo

define?

El concepto de “correcto” fue redefinido. ¿Es necesario que un arte sea

“correcto”? La moral y la ética fueron desmenuzadas hasta re-conceptualizarse

tantas veces como la época y el autor lo pidiesen.

Todo lo preestablecido es porque se busca la “igualación”. Es decir,

homogeneizar, sujetar a un patrón. Así, como todos los individuos somos seres

diferentes con necesidades diferentes; cada expresión artística es ella misma.

Somos en conjunto como sociedad, pero somos particulares como individuos.

Así, el arte es unión de varias piezas de arte que “son porque son”.

Las reglas universales solo son un invento barato más; el absolutismo

dogmático es una forma de sometimiento arbitrario. Todo arte busca

comunicar, está hecho de signos. El rechazo a cierto tipo de mensaje es porque

su contenido busca romper los esquemas de la “igualación” social. El arte es un

manifiesto de heterogeneidad. Construir un camino distinto con reglas propias

es lo que hace un artista. Tiene sus propias ideas y quiere compartirlas. El artista

es revolucionario o no es artista.

La crítica toma esas ideas dispersas en ese lenguaje extraño que recorre y crea el

lenguaje de ese lenguaje (que todos nombramos anteponiendo meta-). Le da un

sentido. Le descubre (a veces, también) recovecos que el artista formó sin

conciencia de esa formación. Nos encontramos así frente a la imagen de un

crítico “amoral”, alejado de sus influencias, de sus preceptos ético- político-

religiosos para tratar de admirar e interpretar la esencia de esa obra. No importa

quién fue o quién es, importa la particularidad de lo que se quiere transmitir.

Porque “¿A quién le gusta una ramera delicada? (…) Y mientras está muy bien

que una mujer tenga cerebro, la literatura proveniente del cuerpo frígido de una

ramera es la última cosa que debe brindarse en un lecho. Germaine estaba en lo

cierto; era ignorante y lozana, ponía cuerpo y alma en su tarea. Era una ramera

cabal y esa era su virtud”4. Y esa era la virtud del arte de Henry Miller.

Sí, hay arte sin crítica, pero no hay crítica sin arte. Lujo parasitario. He ahí toda

la ecuación. Existen tantas líneas ideológicas como pensadores. Y el artista se

sigue expresando. Siempre. En un trabajo interno profundo y desgarrante. La

locura es parte de llegar a ese abismo.

Neyda Pitt

Tedeschi Loisa, Diego – Presentador

Publicado en © Tres de un par imperfecto. Escritos granizados

1º edición – Ciudad Autónoma de Buenos Aires. 474 p.; 17 x 24 cm.

© 2014 Bubok Publishing S.L.

ISBN 978-987-33-4964-5

1. Narrativa Argentina. I. Título

CDD A863

Impreso en Argentina / Printed in Argentina

Impreso por Bubok

Fecha de catalogación: 07/05/2014

Hecho el depósito que impone la Ley 11.723

Prohibida la reproducción total o parcial de la obra sin citar al autor.

Todos los derechos reservados.