Les Trois mousquetairesDumas, Alexandre

Publication: 1844Catégorie(s): Fiction, Action & AventureSource: http://www.ebooksgratuits.com

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A Propos Dumas:Alexandre Dumas, père, born Dumas Davy de la Pailleterie (July 24,

1802 – December 5, 1870) was a French writer, best known for his nume-rous historical novels of high adventure which have made him one of themost widely read French authors in the world. Many of his novels, inclu-ding The Count of Monte Cristo, The Three Musketeers, and The Man inthe Iron Mask were serialized, and he also wrote plays and magazine ar-ticles and was a prolific correspondent. Source: Wikipedia

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Introduction

Il y a un an à peu près, qu’en faisant à la Bibliothèque royale des re-cherches pour mon histoire de Louis XIV, je tombai par hasard sur lesMémoires de M. d’Artagnan, imprimés – comme la plus grande partiedes ouvrages de cette époque, où les auteurs tenaient à dire la vérité sansaller faire un tour plus ou moins long à la Bastille – à Amsterdam, chezPierre Rouge. Le titre me séduisit : je les emportai chez moi, avec la per-mission de M. le conservateur ; bien entendu, je les dévorai.

Mon intention n’est pas de faire ici une analyse de ce curieux ouvrage,et je me contenterai d’y renvoyer ceux de mes lecteurs qui apprécient lestableaux d’époques. Ils y trouveront des portraits crayonnés de main demaître ; et, quoique les esquisses soient, pour la plupart du temps, tra-cées sur des portes de caserne et sur des murs de cabaret, ils n’y recon-naîtront pas moins, aussi ressemblantes que dans l’histoire de M. Anque-til, les images de Louis XIII, d’Anne d’Autriche, de Richelieu, de Mazarinet de la plupart des courtisans de l’époque.

Mais, comme on le sait, ce qui frappe l’esprit capricieux du poète n’estpas toujours ce qui impressionne la masse des lecteurs. Or, tout en admi-rant, comme les autres admireront sans doute, les détails que nous avonssignalés, la chose qui nous préoccupa le plus est une chose à laquellebien certainement personne avant nous n’avait fait la moindre attention.

D’Artagnan raconte qu’à sa première visite à M. de Tréville, le capi-taine des mousquetaires du roi, il rencontra dans son antichambre troisjeunes gens servant dans l’illustre corps où il sollicitait l’honneur d’êtrereçu, et ayant nom Athos, Porthos et Aramis.

Nous l’avouons, ces trois noms étrangers nous frappèrent, et il nousvint aussitôt à l’esprit qu’ils n’étaient que des pseudonymes à l’aide des-quels d’Artagnan avait déguisé des noms peut-être illustres, si toutefoisles porteurs de ces noms d’emprunt ne les avaient pas choisis eux-mêmes le jour où, par caprice, par mécontentement ou par défaut de for-tune, ils avaient endossé la simple casaque de mousquetaire.

Dès lors nous n’eûmes plus de repos que nous n’eussions retrouvé,dans les ouvrages contemporains, une trace quelconque de ces noms ex-traordinaires qui avaient fort éveillé notre curiosité.

Le seul catalogue des livres que nous lûmes pour arriver à ce but rem-plirait un feuilleton tout entier, ce qui serait peut-être fort instructif, maisà coups sûr peu amusant pour nos lecteurs. Nous nous contenteronsdonc de leur dire qu’au moment où, découragé de tant d’investigationsinfructueuses, nous allions abandonner notre recherche, nous trouvâmes

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enfin, guidé par les conseils de notre illustre et savant ami Paulin Paris,un manuscrit in-folio, coté le n° 4772 ou 4773, nous ne nous le rappelonsplus bien, ayant pour titre :

« Mémoires de M. le comte de La Fère, concernant quelques-uns desévénements qui se passèrent en France vers la fin du règne du roi LouisXIII et le commencement du règne du roi Louis XIV. »

On devine si notre joie fut grande, lorsqu’en feuilletant ce manuscrit,notre dernier espoir, nous trouvâmes à la vingtième page le nomd’Athos, à la vingt-septième le nom de Porthos, et à la trente et unième lenom d’Aramis.

La découverte d’un manuscrit complètement inconnu, dans uneépoque où la science historique est poussée à un si haut degré, nous pa-rut presque miraculeuse. Aussi nous hâtâmes-nous de solliciter la per-mission de le faire imprimer, dans le but de nous présenter un jour avecle bagage des autres à l’Académie des inscriptions et belles-lettres, sinous n’arrivions, chose fort probable, à entrer à l’Académie françaiseavec notre propre bagage. Cette permission, nous devons le dire, nousfut gracieusement accordée ; ce que nous consignons ici pour donner undémenti public aux malveillants qui prétendent que nous vivons sous ungouvernement assez médiocrement disposé à l’endroit des gens delettres.

Or, c’est la première partie de ce précieux manuscrit que nous offronsaujourd’hui à nos lecteurs, en lui restituant le titre qui lui convient, pre-nant l’engagement, si, comme nous n’en doutons pas, cette première par-tie obtient le succès qu’elle mérite, de publier incessamment la seconde.

En attendant, comme le parrain est un second père, nous invitons lelecteur à s’en prendre à nous, et non au comte de La Fère, de son plaisirou de son ennui.

Cela posé, passons à notre histoire.

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Chapitre 1Les trois présents de M. d'Artagnan père

Le premier lundi du mois d’avril 1625, le bourg de Meung, où naquitl’auteur du Roman de la Rose, semblait être dans une révolution aussientière que si les huguenots en fussent venus faire une seconde Rochelle.Plusieurs bourgeois, voyant s’enfuir les femmes du côté de la Grande-Rue, entendant les enfants crier sur le seuil des portes, se hâtaientd’endosser la cuirasse et, appuyant leur contenance quelque peu incer-taine d’un mousquet ou d’une pertuisane, se dirigeaient vers l’hôtelleriedu Franc Meunier, devant laquelle s’empressait, en grossissant de mi-nute en minute, un groupe compact, bruyant et plein de curiosité.

En ce temps-là les paniques étaient fréquentes, et peu de jours se pas-saient sans qu’une ville ou l’autre enregistrât sur ses archives quelqueévénement de ce genre. Il y avait les seigneurs qui guerroyaient entreeux ; il y avait le roi qui faisait la guerre au cardinal ; il y avait l’Espagnolqui faisait la guerre au roi. Puis, outre ces guerres sourdes ou publiques,secrètes ou patentes, il y avait encore les voleurs, les mendiants, les hu-guenots, les loups et les laquais, qui faisaient la guerre à tout le monde.Les bourgeois s’armaient toujours contre les voleurs, contre les loups,contre les laquais, – souvent contre les seigneurs et les huguenots, – quel-quefois contre le roi, – mais jamais contre le cardinal et l’Espagnol. Il ré-sulta donc de cette habitude prise, que, ce susdit premier lundi du moisd’avril 1625, les bourgeois, entendant du bruit, et ne voyant ni le guidonjaune et rouge, ni la livrée du duc de Richelieu, se précipitèrent du côtéde l’hôtel du Franc Meunier.

Arrivé là, chacun put voir et reconnaître la cause de cette rumeur.Un jeune homme… – traçons son portrait d’un seul trait de plume :

figurez-vous don Quichotte à dix-huit ans, don Quichotte décorcelé, sanshaubert et sans cuissards, don Quichotte revêtu d’un pourpoint de lainedont la couleur bleue s’était transformée en une nuance insaisissable delie-de-vin et d’azur céleste. Visage long et brun ; la pommette des jouessaillante, signe d’astuce ; les muscles maxillaires énormément

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développés, indice infaillible auquel on reconnaît le Gascon, même sansbéret, et notre jeune homme portait un béret orné d’une espèce deplume ; l’œil ouvert et intelligent ; le nez crochu, mais finement dessiné ;trop grand pour un adolescent, trop petit pour un homme fait, et qu’unœil peu exercé eût pris pour un fils de fermier en voyage, sans sa longueépée qui, pendue à un baudrier de peau, battait les mollets de son pro-priétaire quand il était à pied, et le poil hérissé de sa monture quand ilétait à cheval.

Car notre jeune homme avait une monture, et cette monture étaitmême si remarquable, qu’elle fut remarquée : c’était un bidet du Béarn,âgé de douze ou quatorze ans, jaune de robe, sans crins à la queue, maisnon pas sans javarts aux jambes, et qui, tout en marchant la tête plus basque les genoux, ce qui rendait inutile l’application de la martingale, fai-sait encore également ses huit lieues par jour. Malheureusement les qua-lités de ce cheval étaient si bien cachées sous son poil étrange et son al-lure incongrue, que dans un temps où tout le monde se connaissait enchevaux, l’apparition du susdit bidet à Meung, où il était entré il y avaitun quart d’heure à peu près par la porte de Beaugency, produisit unesensation dont la défaveur rejaillit jusqu’à son cavalier.

Et cette sensation avait été d’autant plus pénible au jeune d’Artagnan(ainsi s’appelait le don Quichotte de cette autre Rossinante), qu’il ne secachait pas le côté ridicule que lui donnait, si bon cavalier qu’il fût, unepareille monture ; aussi avait-il fort soupiré en acceptant le don que luien avait fait M. d’Artagnan père. Il n’ignorait pas qu’une pareille bête va-lait au moins vingt livres : il est vrai que les paroles dont le présent avaitété accompagné n’avaient pas de prix.

« Mon fils, avait dit le gentilhomme gascon – dans ce pur patois deBéarn dont Henri IV n’avait jamais pu parvenir à se défaire –, mon fils,ce cheval est né dans la maison de votre père, il y a tantôt treize ans, et yest resté depuis ce temps-là, ce qui doit vous porter à l’aimer. Ne le ven-dez jamais, laissez-le mourir tranquillement et honorablement devieillesse, et si vous faites campagne avec lui, ménagez-le comme vousménageriez un vieux serviteur. À la cour, continua M. d’Artagnan père,si toutefois vous avez l’honneur d’y aller, honneur auquel, du reste,votre vieille noblesse vous donne des droits, soutenez dignement votrenom de gentilhomme, qui a été porté dignement par vos ancêtres depuisplus de cinq cents ans. Pour vous et pour les vôtres – par les vôtres,j’entends vos parents et vos amis –, ne supportez jamais rien que de M. lecardinal et du roi. C’est par son courage, entendez-vous bien, par soncourage seul, qu’un gentilhomme fait son chemin aujourd’hui.

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Quiconque tremble une seconde laisse peut-être échapper l’appât que,pendant cette seconde justement, la fortune lui tendait. Vous êtes jeune,vous devez être brave par deux raisons : la première, c’est que vous êtesGascon, et la seconde, c’est que vous êtes mon fils. Ne craignez pas lesoccasions et cherchez les aventures. Je vous ai fait apprendre à manierl’épée ; vous avez un jarret de fer, un poignet d’acier ; battez-vous à toutpropos ; battez-vous d’autant plus que les duels sont défendus, et que,par conséquent, il y a deux fois du courage à se battre. Je n’ai, mon fils, àvous donner que quinze écus, mon cheval et les conseils que vous venezd’entendre. Votre mère y ajoutera la recette d’un certain baume qu’elletient d’une bohémienne, et qui a une vertu miraculeuse pour guérir touteblessure qui n’atteint pas le cœur. Faites votre profit du tout, et vivezheureusement et longtemps. – Je n’ai plus qu’un mot à ajouter, et c’est unexemple que je vous propose, non pas le mien, car je n’ai, moi, jamais pa-ru à la cour et n’ai fait que les guerres de religion en volontaire ; je veuxparler de M. de Tréville, qui était mon voisin autrefois, et qui a eul’honneur de jouer tout enfant avec notre roi Louis treizième, que Dieuconserve ! Quelquefois leurs jeux dégénéraient en bataille et dans ces ba-tailles le roi n’était pas toujours le plus fort. Les coups qu’il en reçut luidonnèrent beaucoup d’estime et d’amitié pour M. de Tréville. Plus tard,M. de Tréville se battit contre d’autres dans son premier voyage à Paris,cinq fois ; depuis la mort du feu roi jusqu’à la majorité du jeune sanscompter les guerres et les sièges, sept fois ; et depuis cette majorité jus-qu’aujourd’hui, cent fois peut-être ! – Aussi, malgré les édits, les ordon-nances et les arrêts, le voilà capitaine des mousquetaires, c’est-à-dire chefd’une légion de Césars, dont le roi fait un très grand cas, et que M. le car-dinal redoute, lui qui ne redoute pas grand-chose, comme chacun sait.De plus, M. de Tréville gagne dix mille écus par an ; c’est donc un fortgrand seigneur. – Il a commencé comme vous, allez le voir avec cettelettre, et réglez-vous sur lui, afin de faire comme lui. »

Sur quoi, M. d’Artagnan père ceignit à son fils sa propre épée,l’embrassa tendrement sur les deux joues et lui donna sa bénédiction.

En sortant de la chambre paternelle, le jeune homme trouva sa mèrequi l’attendait avec la fameuse recette dont les conseils que nous venonsde rapporter devaient nécessiter un assez fréquent emploi. Les adieuxfurent de ce côté plus longs et plus tendres qu’ils ne l’avaient été del’autre, non pas que M. d’Artagnan n’aimât son fils, qui était sa seuleprogéniture, mais M. d’Artagnan était un homme, et il eût regardécomme indigne d’un homme de se laisser aller à son émotion, tandis queMme d’Artagnan était femme et, de plus, était mère. – Elle pleura

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abondamment, et, disons-le à la louange de M. d’Artagnan fils, quelquesefforts qu’il tentât pour rester ferme comme le devait être un futur mous-quetaire, la nature l’emporta et il versa force larmes, dont il parvint àgrand-peine à cacher la moitié.

Le même jour le jeune homme se mit en route, muni des trois présentspaternels et qui se composaient, comme nous l’avons dit, de quinze écus,du cheval et de la lettre pour M. de Tréville ; comme on le pense bien, lesconseils avaient été donnés par-dessus le marché.

Avec un pareil vade-mecum, d’Artagnan se trouva, au moral commeau physique, une copie exacte du héros de Cervantes, auquel nousl’avons si heureusement comparé lorsque nos devoirs d’historien nousont fait une nécessité de tracer son portrait. Don Quichotte prenait lesmoulins à vent pour des géants et les moutons pour des armées,d’Artagnan prit chaque sourire pour une insulte et chaque regard pourune provocation. Il en résulta qu’il eut toujours le poing fermé depuisTarbes jusqu’à Meung, et que l’un dans l’autre il porta la main au pom-meau de son épée dix fois par jour ; toutefois le poing ne descendit suraucune mâchoire, et l’épée ne sortit point de son fourreau. Ce n’est pasque la vue du malencontreux bidet jaune n’épanouît bien des souriressur les visages des passants ; mais, comme au-dessus du bidet sonnaitune épée de taille respectable et qu’au-dessus de cette épée brillait un œilplutôt féroce que fier, les passants réprimaient leur hilarité, ou, sil’hilarité l’emportait sur la prudence, ils tâchaient au moins de ne rireque d’un seul côté, comme les masques antiques. D’Artagnan demeuradonc majestueux et intact dans sa susceptibilité jusqu’à cette malheu-reuse ville de Meung.

Mais là, comme il descendait de cheval à la porte du Franc Meuniersans que personne, hôte, garçon ou palefrenier, fût venu prendre l’étrierau montoir, d’Artagnan avisa à une fenêtre entrouverte du rez-de-chaus-sée un gentilhomme de belle taille et de haute mine, quoique au visagelégèrement renfrogné, lequel causait avec deux personnes qui parais-saient l’écouter avec déférence. D’Artagnan crut tout naturellement, se-lon son habitude, être l’objet de la conversation et écouta. Cette fois,d’Artagnan ne s’était trompé qu’à moitié : ce n’était pas de lui qu’il étaitquestion, mais de son cheval. Le gentilhomme paraissait énumérer à sesauditeurs toutes ses qualités, et comme, ainsi que je l’ai dit, les auditeursparaissaient avoir une grande déférence pour le narrateur, ils éclataientde rire à tout moment. Or, comme un demi-sourire suffisait pour éveillerl’irascibilité du jeune homme, on comprend quel effet produisit sur luitant de bruyante hilarité.

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Cependant d’Artagnan voulut d’abord se rendre compte de la physio-nomie de l’impertinent qui se moquait de lui. Il fixa son regard fier surl’étranger et reconnut un homme de quarante à quarante-cinq ans, auxyeux noirs et perçants, au teint pâle, au nez fortement accentué, à lamoustache noire et parfaitement taillée ; il était vêtu d’un pourpoint etd’un haut-de-chausses violet avec des aiguillettes de même couleur, sansaucun ornement que les crevés habituels par lesquels passait la chemise.Ce haut-de-chausses et ce pourpoint, quoique neufs, paraissaient froisséscomme des habits de voyage longtemps renfermés dans un porteman-teau. D’Artagnan fit toutes ces remarques avec la rapidité del’observateur le plus minutieux, et sans doute par un sentiment instinctifqui lui disait que cet inconnu devait avoir une grande influence sur savie à venir.

Or, comme au moment où d’Artagnan fixait son regard sur le gentil-homme au pourpoint violet, le gentilhomme faisait à l’endroit du bidetbéarnais une de ses plus savantes et de ses plus profondes démonstra-tions, ses deux auditeurs éclatèrent de rire, et lui-même laissa visible-ment, contre son habitude, errer, si l’on peut parler ainsi, un pâle souriresur son visage. Cette fois, il n’y avait plus de doute, d’Artagnan étaitréellement insulté. Aussi, plein de cette conviction, enfonça-t-il son béretsur ses yeux, et, tâchant de copier quelques-uns des airs de cour qu’ilavait surpris en Gascogne chez des seigneurs en voyage, il s’avança, unemain sur la garde de son épée et l’autre appuyée sur la hanche. Malheu-reusement, au fur et à mesure qu’il avançait, la colère l’aveuglant de plusen plus, au lieu du discours digne et hautain qu’il avait préparé pour for-muler sa provocation, il ne trouva plus au bout de sa langue qu’une per-sonnalité grossière qu’il accompagna d’un geste furieux.

« Eh ! Monsieur, s’écria-t-il, monsieur, qui vous cachez derrière ce vo-let ! oui, vous, dites-moi donc un peu de quoi vous riez, et nous rironsensemble. »

Le gentilhomme ramena lentement les yeux de la monture au cavalier,comme s’il lui eût fallu un certain temps pour comprendre que c’était àlui que s’adressaient de si étranges reproches ; puis, lorsqu’il ne put plusconserver aucun doute, ses sourcils se froncèrent légèrement, et aprèsune assez longue pause, avec un accent d’ironie et d’insolence impos-sible à décrire, il répondit à d’Artagnan :

« Je ne vous parle pas, monsieur.– Mais je vous parle, moi ! » s’écria le jeune homme exaspéré de ce mé-

lange d’insolence et de bonnes manières, de convenances et de dédains.

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L’inconnu le regarda encore un instant avec son léger sourire, et, se re-tirant de la fenêtre, sortit lentement de l’hôtellerie pour venir à deux pasde d’Artagnan se planter en face du cheval. Sa contenance tranquille etsa physionomie railleuse avaient redoublé l’hilarité de ceux avec lesquelsil causait et qui, eux, étaient restés à la fenêtre.

D’Artagnan, le voyant arriver, tira son épée d’un pied hors dufourreau.

« Ce cheval est décidément ou plutôt a été dans sa jeunesse boutond’or, reprit l’inconnu continuant les investigations commencées ets’adressant à ses auditeurs de la fenêtre, sans paraître aucunement re-marquer l’exaspération de d’Artagnan, qui cependant se redressait entrelui et eux. C’est une couleur fort connue en botanique, mais jusqu’à pré-sent fort rare chez les chevaux.

– Tel rit du cheval qui n’oserait pas rire du maître ! s’écria l’émule deTréville, furieux.

– Je ne ris pas souvent, monsieur, reprit l’inconnu, ainsi que vous pou-vez le voir vous-même à l’air de mon visage ; mais je tiens cependant àconserver le privilège de rire quand il me plaît.

– Et moi, s’écria d’Artagnan, je ne veux pas qu’on rie quand il medéplaît !

– En vérité, monsieur ? continua l’inconnu plus calme que jamais, ehbien, c’est parfaitement juste. » Et tournant sur ses talons, il s’apprêta àrentrer dans l’hôtellerie par la grande porte, sous laquelle d’Artagnan enarrivant avait remarqué un cheval tout sellé.

Mais d’Artagnan n’était pas de caractère à lâcher ainsi un homme quiavait eu l’insolence de se moquer de lui. Il tira son épée entièrement dufourreau et se mit à sa poursuite en criant :

« Tournez, tournez donc, monsieur le railleur, que je ne vous frappepoint par-derrière.

– Me frapper, moi ! dit l’autre en pivotant sur ses talons et en regar-dant le jeune homme avec autant d’étonnement que de mépris. Allons,allons donc, mon cher, vous êtes fou ! »

Puis, à demi-voix, et comme s’il se fût parlé à lui-même :« C’est fâcheux, continua-t-il, quelle trouvaille pour Sa Majesté, qui

cherche des braves de tous côtés pour recruter ses mousquetaires ! »Il achevait à peine, que d’Artagnan lui allongea un si furieux coup de

pointe, que, s’il n’eût fait vivement un bond en arrière, il est probablequ’il eût plaisanté pour la dernière fois. L’inconnu vit alors que la chosepassait la raillerie, tira son épée, salua son adversaire et se mit gravementen garde. Mais au même moment ses deux auditeurs, accompagnés de

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l’hôte, tombèrent sur d’Artagnan à grands coups de bâtons, de pelles etde pincettes. Cela fit une diversion si rapide et si complète à l’attaque,que l’adversaire de d’Artagnan, pendant que celui-ci se retournait pourfaire face à cette grêle de coups, rengainait avec la même précision, et,d’acteur qu’il avait manqué d’être, redevenait spectateur du combat, rôledont il s’acquitta avec son impassibilité ordinaire, tout en marmottantnéanmoins :

« La peste soit des Gascons ! Remettez-le sur son cheval orange, etqu’il s’en aille !

– Pas avant de t’avoir tué, lâche ! » criait d’Artagnan tout en faisantface du mieux qu’il pouvait et sans reculer d’un pas à ses trois ennemis,qui le moulaient de coups.

« Encore une gasconnade, murmura le gentilhomme. Sur mon hon-neur, ces Gascons sont incorrigibles ! Continuez donc la danse, puisqu’ille veut absolument. Quand il sera las, il dira qu’il en a assez. »

Mais l’inconnu ne savait pas encore à quel genre d’entêté il avait af-faire ; d’Artagnan n’était pas homme à jamais demander merci. Le com-bat continua donc quelques secondes encore ; enfin d’Artagnan, épuisé,laissa échapper son épée qu’un coup de bâton brisa en deux morceaux.Un autre coup, qui lui entama le front, le renversa presque en mêmetemps tout sanglant et presque évanoui.

C’est à ce moment que de tous côtés on accourut sur le lieu de la scène.L’hôte, craignant du scandale, emporta, avec l’aide de ses garçons, leblessé dans la cuisine où quelques soins lui furent accordés.

Quant au gentilhomme, il était revenu prendre sa place à la fenêtre etregardait avec une certaine impatience toute cette foule, qui semblait endemeurant là lui causer une vive contrariété.

« Eh bien, comment va cet enragé ? reprit-il en se retournant au bruitde la porte qui s’ouvrit et en s’adressant à l’hôte qui venait s’informer desa santé.

– Votre Excellence est saine et sauve ? demanda l’hôte.– Oui, parfaitement saine et sauve, mon cher hôtelier, et c’est moi qui

vous demande ce qu’est devenu notre jeune homme.– Il va mieux, dit l’hôte : il s’est évanoui tout à fait.– Vraiment ? fit le gentilhomme.– Mais avant de s’évanouir il a rassemblé toutes ses forces pour vous

appeler et vous défier en vous appelant.– Mais c’est donc le diable en personne que ce gaillard-là ! s’écria

l’inconnu.

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– Oh ! non, Votre Excellence, ce n’est pas le diable, reprit l’hôte avecune grimace de mépris, car pendant son évanouissement nous l’avonsfouillé, et il n’a dans son paquet qu’une chemise et dans sa bourse queonze écus, ce qui ne l’a pas empêché de dire en s’évanouissant que si pa-reille chose était arrivée à Paris, vous vous en repentiriez tout de suite,tandis qu’ici vous ne vous en repentirez que plus tard.

– Alors, dit froidement l’inconnu, c’est quelque prince du sangdéguisé.

– Je vous dis cela, mon gentilhomme, reprit l’hôte, afin que vous vousteniez sur vos gardes.

– Et il n’a nommé personne dans sa colère ?– Si fait, il frappait sur sa poche, et il disait : « Nous verrons ce que M.

de Tréville pensera de cette insulte faite à son protégé.– M. de Tréville ? dit l’inconnu en devenant attentif ; il frappait sur sa

poche en prononçant le nom de M. de Tréville ?… Voyons, mon cherhôte, pendant que votre jeune homme était évanoui, vous n’avez pas été,j’en suis bien sûr, sans regarder aussi cette poche-là. Qu’y avait-il ?

– Une lettre adressée à M. de Tréville, capitaine des mousquetaires.– En vérité !– C’est comme j’ai l’honneur de vous le dire, Excellence. »L’hôte, qui n’était pas doué d’une grande perspicacité, ne remarqua

point l’expression que ses paroles avaient donnée à la physionomie del’inconnu. Celui-ci quitta le rebord de la croisée sur lequel il était tou-jours resté appuyé du bout du coude, et fronça le sourcil en hommeinquiet.

« Diable ! murmura-t-il entre ses dents, Tréville m’aurait-il envoyé ceGascon ? il est bien jeune ! Mais un coup d’épée est un coup d’épée, quelque soit l’âge de celui qui le donne, et l’on se défie moins d’un enfantque de tout autre ; il suffit parfois d’un faible obstacle pour contrarier ungrand dessein. »

Et l’inconnu tomba dans une réflexion qui dura quelques minutes.« Voyons, l’hôte, dit-il, est-ce que vous ne me débarrasserez pas de ce

frénétique ? En conscience, je ne puis le tuer, et cependant, ajouta-t-ilavec une expression froidement menaçante, cependant il me gêne. Oùest-il ?

– Dans la chambre de ma femme, où on le panse, au premier étage.– Ses hardes et son sac sont avec lui ? il n’a pas quitté son pourpoint ?– Tout cela, au contraire, est en bas dans la cuisine. Mais puisqu’il vous

gêne, ce jeune fou…

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– Sans doute. Il cause dans votre hôtellerie un scandale auqueld’honnêtes gens ne sauraient résister. Montez chez vous, faites moncompte et avertissez mon laquais.

– Quoi ! Monsieur nous quitte déjà ?– Vous le savez bien, puisque je vous avais donné l’ordre de seller mon

cheval. Ne m’a-t-on point obéi ?– Si fait, et comme Votre Excellence a pu le voir, son cheval est sous la

grande porte, tout appareillé pour partir.– C’est bien, faites ce que je vous ai dit alors. »« Ouais ! se dit l’hôte, aurait-il peur du petit garçon ? »Mais un coup d’œil impératif de l’inconnu vint l’arrêter court. Il salua

humblement et sortit.« Il ne faut pas que Milady soit aperçue de ce drôle, continua l’étranger

: elle ne doit pas tarder à passer : déjà même elle est en retard. Décidé-ment, mieux vaut que je monte à cheval et que j’aille au-devant d’elle…Si seulement je pouvais savoir ce que contient cette lettre adressée àTréville ! »

Et l’inconnu, tout en marmottant, se dirigea vers la cuisine.Pendant ce temps, l’hôte, qui ne doutait pas que ce ne fût la présence

du jeune garçon qui chassât l’inconnu de son hôtellerie, était remontéchez sa femme et avait trouvé d’Artagnan maître enfin de ses esprits.Alors, tout en lui faisant comprendre que la police pourrait bien lui faireun mauvais parti pour avoir été chercher querelle à un grand seigneur –car, à l’avis de l’hôte, l’inconnu ne pouvait être qu’un grand seigneur –, ille détermina, malgré sa faiblesse, à se lever et à continuer son chemin.D’Artagnan à moitié abasourdi, sans pourpoint et la tête tout emmaillo-tée de linges, se leva donc et, poussé par l’hôte, commença de des-cendre ; mais, en arrivant à la cuisine, la première chose qu’il aperçut futson provocateur qui causait tranquillement au marchepied d’un lourdcarrosse attelé de deux gros chevaux normands.

Son interlocutrice, dont la tête apparaissait encadrée par la portière,était une femme de vingt à vingt-deux ans. Nous avons déjà dit avecquelle rapidité d’investigation d’Artagnan embrassait toute une physio-nomie ; il vit donc du premier coup d’œil que la femme était jeune etbelle. Or cette beauté le frappa d’autant plus qu’elle était parfaitementétrangère aux pays méridionaux que jusque-là d’Artagnan avait habités.C’était une pâle et blonde personne, aux longs cheveux bouclés tombantsur ses épaules, aux grands yeux bleus languissants, aux lèvres rosées etaux mains d’albâtre. Elle causait très vivement avec l’inconnu.

« Ainsi, Son Éminence m’ordonne…, disait la dame.

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– De retourner à l’instant même en Angleterre, et de la prévenir direc-tement si le duc quittait Londres.

– Et quant à mes autres instructions ? demanda la belle voyageuse.– Elles sont renfermées dans cette boîte, que vous n’ouvrirez que de

l’autre côté de la Manche.– Très bien ; et vous, que faites-vous ?– Moi, je retourne à Paris.– Sans châtier cet insolent petit garçon ? » demanda la dame.L’inconnu allait répondre : mais, au moment où il ouvrait la bouche,

d’Artagnan, qui avait tout entendu, s’élança sur le seuil de la porte.« C’est cet insolent petit garçon qui châtie les autres, s’écria-t-il, et

j’espère bien que cette fois-ci celui qu’il doit châtier ne lui échappera pascomme la première.

– Ne lui échappera pas ? reprit l’inconnu en fronçant le sourcil.– Non, devant une femme, vous n’oseriez pas fuir, je présume.– Songez, s’écria Milady en voyant le gentilhomme porter la main à

son épée, songez que le moindre retard peut tout perdre.– Vous avez raison, s’écria le gentilhomme ; partez donc de votre côté,

moi, je pars du mien. »Et, saluant la dame d’un signe de tête, il s’élança sur son cheval, tandis

que le cocher du carrosse fouettait vigoureusement son attelage. Lesdeux interlocuteurs partirent donc au galop, s’éloignant chacun par uncôté opposé de la rue.

« Eh ! votre dépense », vociféra l’hôte, dont l’affection pour son voya-geur se changeait en un profond dédain en voyant qu’il s’éloignait sanssolder ses comptes.

« Paie, maroufle », s’écria le voyageur toujours galopant à son laquais,lequel jeta aux pieds de l’hôte deux ou trois pièces d’argent et se mit àgaloper après son maître.

« Ah ! lâche, ah ! misérable, ah ! faux gentilhomme ! » cria d’Artagnans’élançant à son tour après le laquais.

Mais le blessé était trop faible encore pour supporter une pareille se-cousse. À peine eut-il fait dix pas, que ses oreilles tintèrent, qu’unéblouissement le prit, qu’un nuage de sang passa sur ses yeux et qu’iltomba au milieu de la rue, en criant encore :

« Lâche ! lâche ! lâche !– Il est en effet bien lâche », murmura l’hôte en s’approchant de

d’Artagnan, et essayant par cette flatterie de se raccommoder avec lepauvre garçon, comme le héron de la fable avec son limaçon du soir.

« Oui, bien lâche, murmura d’Artagnan ; mais elle, bien belle !

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– Qui, elle ? demanda l’hôte.– Milady », balbutia d’Artagnan.Et il s’évanouit une seconde fois.« C’est égal, dit l’hôte, j’en perds deux, mais il me reste celui-là, que je

suis sûr de conserver au moins quelques jours. C’est toujours onze écusde gagnés. »

On sait que onze écus faisaient juste la somme qui restait dans labourse de d’Artagnan.

L’hôte avait compté sur onze jours de maladie à un écu par jour ; maisil avait compté sans son voyageur. Le lendemain, dès cinq heures du ma-tin, d’Artagnan se leva, descendit lui-même à la cuisine, demanda, outrequelques autres ingrédients dont la liste n’est pas parvenue jusqu’à nous,du vin, de l’huile, du romarin, et, la recette de sa mère à la main, se com-posa un baume dont il oignit ses nombreuses blessures, renouvelant sescompresses lui-même et ne voulant admettre l’adjonction d’aucun méde-cin. Grâce sans doute à l’efficacité du baume de Bohême, et peut-êtreaussi grâce à l’absence de tout docteur, d’Artagnan se trouva sur pieddès le soir même, et à peu près guéri le lendemain.

Mais, au moment de payer ce romarin, cette huile et ce vin, seule dé-pense du maître qui avait gardé une diète absolue, tandis qu’au contrairele cheval jaune, au dire de l’hôtelier du moins, avait mangé trois fois plusqu’on n’eût raisonnablement pu le supposer pour sa taille, d’Artagnanne trouva dans sa poche que sa petite bourse de velours râpé ainsi queles onze écus qu’elle contenait ; mais quant à la lettre adressée à M. deTréville, elle avait disparu.

Le jeune homme commença par chercher cette lettre avec une grandepatience, tournant et retournant vingt fois ses poches et ses goussets,fouillant et refouillant dans son sac, ouvrant et refermant sa bourse ;mais lorsqu’il eut acquis la conviction que la lettre était introuvable, ilentra dans un troisième accès de rage, qui faillit lui occasionner une nou-velle consommation de vin et d’huile aromatisés : car, en voyant cettejeune mauvaise tête s’échauffer et menacer de tout casser dansl’établissement si l’on ne retrouvait pas sa lettre, l’hôte s’était déjà saisid’un épieu, sa femme d’un manche à balai, et ses garçons des mêmes bâ-tons qui avaient servi la surveille.

« Ma lettre de recommandation ! s’écria d’Artagnan, ma lettre de re-commandation, sangdieu ! ou je vous embroche tous comme desortolans ! »

Malheureusement une circonstance s’opposait à ce que le jeunehomme accomplît sa menace : c’est que, comme nous l’avons dit, son

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épée avait été, dans sa première lutte, brisée en deux morceaux, ce qu’ilavait parfaitement oublié. Il en résulta que, lorsque d’Artagnan voulut eneffet dégainer, il se trouva purement et simplement armé d’un tronçond’épée de huit ou dix pouces à peu près, que l’hôte avait soigneusementrenfoncé dans le fourreau. Quant au reste de la lame, le chef l’avaitadroitement détourné pour s’en faire une lardoire.

Cependant cette déception n’eût probablement pas arrêté notre fou-gueux jeune homme, si l’hôte n’avait réfléchi que la réclamation que luiadressait son voyageur était parfaitement juste.

« Mais, au fait, dit-il en abaissant son épieu, où est cette lettre ?– Oui, où est cette lettre ? cria d’Artagnan. D’abord, je vous en pré-

viens, cette lettre est pour M. de Tréville, et il faut qu’elle se retrouve ; ousi elle ne se retrouve pas, il saura bien la faire retrouver, lui ! »

Cette menace acheva d’intimider l’hôte. Après le roi et M. le cardinal,M. de Tréville était l’homme dont le nom peut-être était le plus souventrépété par les militaires et même par les bourgeois. Il y avait bien le pèreJoseph, c’est vrai ; mais son nom à lui n’était jamais prononcé que toutbas, tant était grande la terreur qu’inspirait l’Éminence grise, comme onappelait le familier du cardinal.

Aussi, jetant son épieu loin de lui, et ordonnant à sa femme d’en faireautant de son manche à balai et à ses valets de leurs bâtons, il donna lepremier l’exemple en se mettant lui-même à la recherche de la lettreperdue.

« Est-ce que cette lettre renfermait quelque chose de précieux ? deman-da l’hôte au bout d’un instant d’investigations inutiles.

– Sandis ! je le crois bien ! s’écria le Gascon qui comptait sur cette lettrepour faire son chemin à la cour ; elle contenait ma fortune.

– Des bons sur l’épargne ? demanda l’hôte inquiet.– Des bons sur la trésorerie particulière de Sa Majesté », répondit

d’Artagnan, qui, comptant entrer au service du roi grâce à cette recom-mandation, croyait pouvoir faire sans mentir cette réponse quelque peuhasardée.

« Diable ! fit l’hôte tout à fait désespéré.– Mais il n’importe, continua d’Artagnan avec l’aplomb national, il

n’importe, et l’argent n’est rien : – cette lettre était tout. J’eusse mieux ai-mé perdre mille pistoles que de la perdre. »

Il ne risquait pas davantage à dire vingt mille, mais une certaine pu-deur juvénile le retint.

Un trait de lumière frappa tout à coup l’esprit de l’hôte qui se donnaitau diable en ne trouvant rien.

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« Cette lettre n’est point perdue, s’écria-t-il.– Ah ! fit d’Artagnan.– Non ; elle vous a été prise.– Prise ! et par qui ?– Par le gentilhomme d’hier. Il est descendu à la cuisine, où était votre

pourpoint. Il y est resté seul. Je gagerais que c’est lui qui l’a volée.– Vous croyez ? » répondit d’Artagnan peu convaincu ; car il savait

mieux que personne l’importance toute personnelle de cette lettre, et n’yvoyait rien qui pût tenter la cupidité. Le fait est qu’aucun des valets, au-cun des voyageurs présents n’eût rien gagné à posséder ce papier.

« Vous dites donc, reprit d’Artagnan, que vous soupçonnez cet imper-tinent gentilhomme.

– Je vous dis que j’en suis sûr, continua l’hôte ; lorsque je lui ai annon-cé que Votre Seigneurie était le protégé de M. de Tréville, et que vousaviez même une lettre pour cet illustre gentilhomme, il a paru fort in-quiet, m’a demandé où était cette lettre, et est descendu immédiatementà la cuisine où il savait qu’était votre pourpoint.

– Alors c’est mon voleur, répondit d’Artagnan ; je m’en plaindrai à M.de Tréville, et M. de Tréville s’en plaindra au roi. » Puis il tira majestueu-sement deux écus de sa poche, les donna à l’hôte, qui l’accompagna, lechapeau à la main, jusqu’à la porte, remonta sur son cheval jaune, qui leconduisit sans autre incident jusqu’à la porte Saint-Antoine à Paris, oùson propriétaire le vendit trois écus, ce qui était fort bien payé, attenduque d’Artagnan l’avait fort surmené pendant la dernière étape. Aussi lemaquignon auquel d’Artagnan le céda moyennant les neuf livres sus-dites ne cacha-t-il point au jeune homme qu’il n’en donnait cette sommeexorbitante qu’à cause de l’originalité de sa couleur.

D’Artagnan entra donc dans Paris à pied, portant son petit paquetsous son bras, et marcha tant qu’il trouvât à louer une chambre quiconvînt à l’exiguïté de ses ressources. Cette chambre fut une espèce demansarde, sise rue des Fossoyeurs, près du Luxembourg.

Aussitôt le denier à Dieu donné, d’Artagnan prit possession de son lo-gement, passa le reste de la journée à coudre à son pourpoint et à seschausses des passementeries que sa mère avait détachées d’un pourpointpresque neuf de M. d’Artagnan père, et qu’elle lui avait données en ca-chette ; puis il alla quai de la Ferraille, faire remettre une lame à sonépée ; puis il revint au Louvre s’informer, au premier mousquetaire qu’ilrencontra, de la situation de l’hôtel de M. de Tréville, lequel était situérue du Vieux-Colombier, c’est-à-dire justement dans le voisinage de la

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chambre arrêtée par d’Artagnan : circonstance qui lui parut d’un heu-reux augure pour le succès de son voyage.

Après quoi, content de la façon dont il s’était conduit à Meung, sansremords dans le passé, confiant dans le présent et plein d’espérance dansl’avenir, il se coucha et s’endormit du sommeil du brave.

Ce sommeil, tout provincial encore, le conduisit jusqu’à neuf heuresdu matin, heure à laquelle il se leva pour se rendre chez ce fameux M. deTréville, le troisième personnage du royaume d’après l’estimationpaternelle.

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Chapitre 2L'antichambre de M. de Tréville

M. de Troisvilles, comme s’appelait encore sa famille en Gascogne, ou M.de Tréville, comme il avait fini par s’appeler lui-même à Paris, avait réel-lement commencé comme d’Artagnan, c’est-à-dire sans un sou vaillant,mais avec ce fonds d’audace, d’esprit et d’entendement qui fait que leplus pauvre gentillâtre gascon reçoit souvent plus en ses espérances del’héritage paternel que le plus riche gentilhomme périgourdin ou berri-chon ne reçoit en réalité. Sa bravoure insolente, son bonheur plus inso-lent encore dans un temps où les coups pleuvaient comme grêle,l’avaient hissé au sommet de cette échelle difficile qu’on appelle la fa-veur de cour, et dont il avait escaladé quatre à quatre les échelons.

Il était l’ami du roi, lequel honorait fort, comme chacun sait, la mé-moire de son père Henri IV. Le père de M. de Tréville l’avait si fidèle-ment servi dans ses guerres contre la Ligue, qu’à défaut d’argent comp-tant – chose qui toute la vie manqua au Béarnais, lequel paya constam-ment ses dettes avec la seule chose qu’il n’eût jamais besoind’emprunter, c’est-à-dire avec de l’esprit –, qu’à défaut d’argentcomptant, disons-nous, il l’avait autorisé, après la reddition de Paris, àprendre pour armes un lion d’or passant sur gueules avec cette devise :Fidelis et fortis. C’était beaucoup pour l’honneur, mais c’était médiocrepour le bien-être. Aussi, quand l’illustre compagnon du grand Henrimourut, il laissa pour seul héritage à monsieur son fils son épée et sa de-vise. Grâce à ce double don et au nom sans tache qui l’accompagnait, M.de Tréville fut admis dans la maison du jeune prince, où il servit si biende son épée et fut si fidèle à sa devise, que Louis XIII, une des bonneslames du royaume, avait l’habitude de dire que, s’il avait un ami qui sebattît, il lui donnerait le conseil de prendre pour second, lui d’abord, etTréville après, et peut-être même avant lui.

Aussi Louis XIII avait-il un attachement réel pour Tréville, attache-ment royal, attachement égoïste, c’est vrai, mais qui n’en était pas moinsun attachement. C’est que, dans ces temps malheureux, on cherchait fort

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à s’entourer d’hommes de la trempe de Tréville. Beaucoup pouvaientprendre pour devise l’épithète de fort, qui faisait la seconde partie de sonexergue ; mais peu de gentilshommes pouvaient réclamer l’épithète defidèle, qui en formait la première. Tréville était un de ces derniers ; c’étaitune de ces rares organisations, à l’intelligence obéissante comme celle dudogue, à la valeur aveugle, à l’œil rapide, à la main prompte, à qui l’œiln’avait été donné que pour voir si le roi était mécontent de quelqu’un etla main que pour frapper ce déplaisant quelqu’un, un Besme, un Maure-vers, un Poltrot de Méré, un Vitry. Enfin à Tréville, il n’avait manquéjusque-là que l’occasion ; mais il la guettait, et il se promettait bien de lasaisir par ses trois cheveux si jamais elle passait à la portée de sa main.Aussi Louis XIII fit-il de Tréville le capitaine de ses mousquetaires, les-quels étaient à Louis XIII, pour le dévouement ou plutôt pour le fana-tisme, ce que ses ordinaires étaient à Henri III et ce que sa garde écos-saise était à Louis XI.

De son côté, et sous ce rapport, le cardinal n’était pas en reste avec leroi. Quand il avait vu la formidable élite dont Louis XIII s’entourait, cesecond ou plutôt ce premier roi de France avait voulu, lui aussi, avoir sagarde. Il eut donc ses mousquetaires comme Louis XIII avait les siens etl’on voyait ces deux puissances rivales trier pour leur service, danstoutes les provinces de France et même dans tous les États étrangers, leshommes célèbres pour les grands coups d’épée. Aussi Richelieu et LouisXIII se disputaient souvent, en faisant leur partie d’échecs, le soir, au su-jet du mérite de leurs serviteurs. Chacun vantait la tenue et le couragedes siens, et tout en se prononçant tout haut contre les duels et contre lesrixes, ils les excitaient tout bas à en venir aux mains, et concevaient unvéritable chagrin ou une joie immodérée de la défaite ou de la victoiredes leurs. Ainsi, du moins, le disent les mémoires d’un homme qui futdans quelques-unes de ces défaites et dans beaucoup de ces victoires.

Tréville avait pris le côté faible de son maître, et c’est à cette adressequ’il devait la longue et constante faveur d’un roi qui n’a pas laissé la ré-putation d’avoir été très fidèle à ses amitiés. Il faisait parader ses mous-quetaires devant le cardinal Armand Duplessis avec un air narquois quihérissait de colère la moustache grise de Son Éminence. Tréville enten-dait admirablement bien la guerre de cette époque, où, quand on ne vi-vait pas aux dépens de l’ennemi, on vivait aux dépens de ses compa-triotes : ses soldats formaient une légion de diables à quatre, indiscipli-née pour tout autre que pour lui.

Débraillés, avinés, écorchés, les mousquetaires du roi, ou plutôt ceuxde M. de Tréville, s’épandaient dans les cabarets, dans les promenades,

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dans les jeux publics, criant fort et retroussant leurs moustaches, faisantsonner leurs épées, heurtant avec volupté les gardes de M. le cardinalquand ils les rencontraient ; puis dégainant en pleine rue, avec mille plai-santeries ; tués quelquefois, mais sûrs en ce cas d’être pleurés et vengés ;tuant souvent, et sûrs alors de ne pas moisir en prison, M. de Trévilleétant là pour les réclamer. Aussi M. de Tréville était-il loué sur tous lestons, chanté sur toutes les gammes par ces hommes qui l’adoraient, etqui, tout gens de sac et de corde qu’ils étaient, tremblaient devant luicomme des écoliers devant leur maître, obéissant au moindre mot, etprêts à se faire tuer pour laver le moindre reproche.

M. de Tréville avait usé de ce levier puissant, pour le roi d’abord et lesamis du roi, – puis pour lui-même et pour ses amis. Au reste, dans aucundes mémoires de ce temps, qui a laissé tant de mémoires, on ne voit quece digne gentilhomme ait été accusé, même par ses ennemis – et il enavait autant parmi les gens de plume que chez les gens d’épée –, nullepart on ne voit, disons-nous, que ce digne gentilhomme ait été accusé dese faire payer la coopération de ses séides. Avec un rare génie d’intrigue,qui le rendait l’égal des plus forts intrigants, il était resté honnêtehomme. Bien plus, en dépit des grandes estocades qui déhanchent et desexercices pénibles qui fatiguent, il était devenu un des plus galants cou-reurs de ruelles, un des plus fins damerets, un des plus alambiqués di-seurs de Phébus de son époque ; on parlait des bonnes fortunes de Tré-ville comme on avait parlé vingt ans auparavant de celles de Bassom-pierre – et ce n’était pas peu dire. Le capitaine des mousquetaires étaitdonc admiré, craint et aimé, ce qui constitue l’apogée des fortuneshumaines.

Louis XIV absorba tous les petits astres de sa cour dans son vasterayonnement ; mais son père, soleil pluribus impar, laissa sa splendeurpersonnelle à chacun de ses favoris, sa valeur individuelle à chacun deses courtisans. Outre le lever du roi et celui du cardinal, on comptaitalors à Paris plus de deux cents petits levers, un peu recherchés. Parmiles deux cents petits levers celui de Tréville était un des plus courus.

La cour de son hôtel, situé rue du Vieux-Colombier, ressemblait à uncamp, et cela dès six heures du matin en été et dès huit heures en hiver.Cinquante à soixante mousquetaires, qui semblaient s’y relayer pour pré-senter un nombre toujours imposant, s’y promenaient sans cesse, armésen guerre et prêts à tout. Le long d’un de ses grands escaliers surl’emplacement desquels notre civilisation bâtirait une maison tout en-tière, montaient et descendaient les solliciteurs de Paris qui couraientaprès une faveur quelconque, les gentilshommes de province avides

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d’être enrôlés, et les laquais chamarrés de toutes couleurs, qui venaientapporter à M. de Tréville les messages de leurs maîtres. Dansl’antichambre, sur de longues banquettes circulaires, reposaient les élus,c’est-à-dire ceux qui étaient convoqués. Un bourdonnement durait là de-puis le matin jusqu’au soir, tandis que M. de Tréville, dans son cabinetcontigu à cette antichambre, recevait les visites, écoutait les plaintes,donnait ses ordres et, comme le roi à son balcon du Louvre, n’avait qu’àse mettre à sa fenêtre pour passer la revue des hommes et des armes.

Le jour où d’Artagnan se présenta, l’assemblée était imposante, sur-tout pour un provincial arrivant de sa province : il est vrai que ce provin-cial était Gascon, et que surtout à cette époque les compatriotes ded’Artagnan avaient la réputation de ne point facilement se laisser intimi-der. En effet, une fois qu’on avait franchi la porte massive, chevillée delongs clous à tête quadrangulaire, on tombait au milieu d’une troupe degens d’épée qui se croisaient dans la cour, s’interpellant, se querellant etjouant entre eux. Pour se frayer un passage au milieu de toutes cesvagues tourbillonnantes, il eût fallu être officier, grand seigneur ou joliefemme.

Ce fut donc au milieu de cette cohue et de ce désordre que notre jeunehomme s’avança, le cœur palpitant, rangeant sa longue rapière le long deses jambes maigres, et tenant une main au rebord de son feutre avec cedemi-sourire du provincial embarrassé qui veut faire bonne contenance.Avait-il dépassé un groupe, alors il respirait plus librement, mais il com-prenait qu’on se retournait pour le regarder, et pour la première fois desa vie, d’Artagnan, qui jusqu’à ce jour avait une assez bonne opinion delui-même, se trouva ridicule.

Arrivé à l’escalier, ce fut pis encore : il y avait sur les premièresmarches quatre mousquetaires qui se divertissaient à l’exercice suivant,tandis que dix ou douze de leurs camarades attendaient sur le palier queleur tour vînt de prendre place à la partie.

Un d’eux, placé sur le degré supérieur, l’épée nue à la main, empêchaitou du moins s’efforçait d’empêcher les trois autres de monter.

Ces trois autres s’escrimaient contre lui de leurs épées fort agiles.D’Artagnan prit d’abord ces fers pour des fleurets d’escrime, il les crutboutonnés : mais il reconnut bientôt à certaines égratignures que chaquearme, au contraire, était affilée et aiguisée à souhait, et à chacune de ceségratignures, non seulement les spectateurs, mais encore les acteursriaient comme des fous.

Celui qui occupait le degré en ce moment tenait merveilleusement sesadversaires en respect. On faisait cercle autour d’eux : la condition

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portait qu’à chaque coup le touché quitterait la partie, en perdant sontour d’audience au profit du toucheur. En cinq minutes trois furent ef-fleurés, l’un au poignet, l’autre au menton, l’autre à l’oreille par le défen-seur du degré, qui lui-même ne fut pas atteint : adresse qui lui valut, se-lon les conventions arrêtées, trois tours de faveur.

Si difficile non pas qu’il fût, mais qu’il voulût être à étonner, ce passe-temps étonna notre jeune voyageur ; il avait vu dans sa province, cetteterre où s’échauffent cependant si promptement les têtes, un peu plus depréliminaires aux duels, et la gasconnade de ces quatre joueurs lui parutla plus forte de toutes celles qu’il avait ouïes jusqu’alors, même en Gas-cogne. Il se crut transporté dans ce fameux pays des géants où Gulliveralla depuis et eut si grand-peur ; et cependant il n’était pas au bout : res-taient le palier et l’antichambre.

Sur le palier on ne se battait plus, on racontait des histoires de femmes,et dans l’antichambre des histoires de cour. Sur le palier, d’Artagnanrougit ; dans l’antichambre, il frissonna. Son imagination éveillée et va-gabonde, qui en Gascogne le rendait redoutable aux jeunes femmes dechambre et même quelquefois aux jeunes maîtresses, n’avait jamais rêvé,même dans ces moments de délire, la moitié de ces merveilles amou-reuses et le quart de ces prouesses galantes, rehaussées des noms les plusconnus et des détails les moins voilés. Mais si son amour pour les bonnesmœurs fut choqué sur le palier, son respect pour le cardinal fut scandali-sé dans l’antichambre. Là, à son grand étonnement, d’Artagnan enten-dait critiquer tout haut la politique qui faisait trembler l’Europe, et la vieprivée du cardinal, que tant de hauts et puissants seigneurs avaient étépunis d’avoir tenté d’approfondir : ce grand homme, révéré par M.d’Artagnan père, servait de risée aux mousquetaires de M. de Tréville,qui raillaient ses jambes cagneuses et son dos voûté ; quelques-uns chan-taient des Noëls sur Mme d’Aiguillon, sa maîtresse, et Mme de Comba-let, sa nièce, tandis que les autres liaient des parties contre les pages etles gardes du cardinal-duc, toutes choses qui paraissaient à d’Artagnande monstrueuses impossibilités.

Cependant, quand le nom du roi intervenait parfois tout à coup àl’improviste au milieu de tous ces quolibets cardinalesques, une espècede bâillon calfeutrait pour un moment toutes ces bouches moqueuses ;on regardait avec hésitation autour de soi, et l’on semblait craindrel’indiscrétion de la cloison du cabinet de M. de Tréville ; mais bientôt uneallusion ramenait la conversation sur Son Éminence, et alors les éclats re-prenaient de plus belle, et la lumière n’était ménagée sur aucune de sesactions.

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« Certes, voilà des gens qui vont être embastillés et pendus, pensad’Artagnan avec terreur, et moi sans aucun doute avec eux, car du mo-ment où je les ai écoutés et entendus, je serai tenu pour leur complice.Que dirait monsieur mon père, qui m’a si fort recommandé le respect ducardinal, s’il me savait dans la société de pareils païens ? »

Aussi comme on s’en doute sans que je le dise, d’Artagnan n’osait selivrer à la conversation ; seulement il regardait de tous ses yeux, écoutantde toutes ses oreilles, tendant avidement ses cinq sens pour ne rienperdre, et malgré sa confiance dans les recommandations paternelles, ilse sentait porté par ses goûts et entraîné par ses instincts à louer plutôtqu’à blâmer les choses inouïes qui se passaient là.

Cependant, comme il était absolument étranger à la foule des courti-sans de M. de Tréville, et que c’était la première fois qu’on l’apercevaiten ce lieu, on vint lui demander ce qu’il désirait. À cette demande,d’Artagnan se nomma fort humblement, s’appuya du titre de compa-triote, et pria le valet de chambre qui était venu lui faire cette question dedemander pour lui à M. de Tréville un moment d’audience, demandeque celui-ci promit d’un ton protecteur de transmettre en temps et lieu.

D’Artagnan, un peu revenu de sa surprise première, eut donc le loisird’étudier un peu les costumes et les physionomies.

Au centre du groupe le plus animé était un mousquetaire de grandetaille, d’une figure hautaine et d’une bizarrerie de costume qui attiraitsur lui l’attention générale. Il ne portait pas, pour le moment, la casaqued’uniforme, qui, au reste, n’était pas absolument obligatoire dans cetteépoque de liberté moindre mais d’indépendance plus grande, mais unjustaucorps bleu de ciel, tant soit peu fané et râpé, et sur cet habit unbaudrier magnifique, en broderies d’or, et qui reluisait comme lesécailles dont l’eau se couvre au grand soleil. Un manteau long de velourscramoisi tombait avec grâce sur ses épaules découvrant par-devantseulement le splendide baudrier auquel pendait une gigantesque rapière.

Ce mousquetaire venait de descendre de garde à l’instant même, seplaignait d’être enrhumé et toussait de temps en temps avec affectation.Aussi avait-il pris le manteau, à ce qu’il disait autour de lui, et tandisqu’il parlait du haut de sa tête, en frisant dédaigneusement sa mous-tache, on admirait avec enthousiasme le baudrier brodé, et d’Artagnanplus que tout autre.

« Que voulez-vous, disait le mousquetaire, la mode en vient ; c’est unefolie, je le sais bien, mais c’est la mode. D’ailleurs, il faut bien employer àquelque chose l’argent de sa légitime.

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– Ah ! Porthos ! s’écria un des assistants, n’essaie pas de nous fairecroire que ce baudrier te vient de la générosité paternelle : il t’aura étédonné par la dame voilée avec laquelle je t’ai rencontré l’autre dimanchevers la porte Saint-Honoré.

– Non, sur mon honneur et foi de gentilhomme, je l’ai acheté moi-même, et de mes propres deniers, répondit celui qu’on venait de dési-gner sous le nom de Porthos.

– Oui, comme j’ai acheté, moi, dit un autre mousquetaire, cette bourseneuve, avec ce que ma maîtresse avait mis dans la vieille.

– Vrai, dit Porthos, et la preuve c’est que je l’ai payé douze pistoles. »L’admiration redoubla, quoique le doute continuât d’exister.« N’est-ce pas, Aramis ? » dit Porthos se tournant vers un autre

mousquetaire.Cet autre mousquetaire formait un contraste parfait avec celui qui

l’interrogeait et qui venait de le désigner sous le nom d’Aramis : c’étaitun jeune homme de vingt-deux à vingt-trois ans à peine, à la figure naïveet doucereuse, à l’œil noir et doux et aux joues roses et veloutées commeune pêche en automne ; sa moustache fine dessinait sur sa lèvre supé-rieure une ligne d’une rectitude parfaite ; ses mains semblaient craindrede s’abaisser, de peur que leurs veines ne se gonflassent, et de temps entemps il se pinçait le bout des oreilles pour les maintenir d’un incarnattendre et transparent. D’habitude il parlait peu et lentement, saluaitbeaucoup, riait sans bruit en montrant ses dents, qu’il avait belles etdont, comme du reste de sa personne, il semblait prendre le plus grandsoin. Il répondit par un signe de tête affirmatif à l’interpellation de sonami.

Cette affirmation parut avoir fixé tous les doutes à l’endroit du bau-drier ; on continua donc de l’admirer, mais on n’en parla plus ; et par unde ces revirements rapides de la pensée, la conversation passa tout àcoup à un autre sujet.

« Que pensez-vous de ce que raconte l’écuyer de Chalais ? » demandaun autre mousquetaire sans interpeller directement personne, maiss’adressant au contraire à tout le monde.

« Et que raconte-t-il ? demanda Porthos d’un ton suffisant.– Il raconte qu’il a trouvé à Bruxelles Rochefort, l’âme damnée du car-

dinal, déguisé en capucin ; ce Rochefort maudit, grâce à ce déguisement,avait joué M. de Laigues comme un niais qu’il est.

– Comme un vrai niais, dit Porthos ; mais la chose est-elle sûre ?– Je la tiens d’Aramis, répondit le mousquetaire.– Vraiment ?

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– Eh ! vous le savez bien, Porthos, dit Aramis ; je vous l’ai racontée àvous-même hier, n’en parlons donc plus.

– N’en parlons plus, voilà votre opinion à vous, reprit Porthos. N’enparlons plus ! peste ! comme vous concluez vite. Comment ! le cardinalfait espionner un gentilhomme, fait voler sa correspondance par untraître, un brigand, un pendard ; fait, avec l’aide de cet espion et grâce àcette correspondance, couper le cou à Chalais, sous le stupide prétextequ’il a voulu tuer le roi et marier Monsieur avec la reine ! Personne ne sa-vait un mot de cette énigme, vous nous l’apprenez hier, à la grande satis-faction de tous, et quand nous sommes encore tout ébahis de cette nou-velle, vous venez nous dire aujourd’hui : N’en parlons plus !

– Parlons-en donc, voyons, puisque vous le désirez, reprit Aramis avecpatience.

– Ce Rochefort, s’écria Porthos, si j’étais l’écuyer du pauvre Chalais,passerait avec moi un vilain moment.

– Et vous, vous passeriez un triste quart d’heure avec le duc Rouge, re-prit Aramis.

– Ah ! le duc Rouge ! bravo, bravo, le duc Rouge ! répondit Porthos enbattant des mains et en approuvant de la tête. Le « duc Rouge » est char-mant. Je répandrai le mot, mon cher, soyez tranquille. A-t-il de l’esprit,cet Aramis ! Quel malheur que vous n’ayez pas pu suivre votre vocation,mon cher ! quel délicieux abbé vous eussiez fait !

– Oh ! ce n’est qu’un retard momentané, reprit Aramis ; un jour, je leserai. Vous savez bien, Porthos, que je continue d’étudier la théologiepour cela.

– Il le fera comme il le dit, reprit Porthos, il le fera tôt ou tard.– Tôt, dit Aramis.– Il n’attend qu’une chose pour le décider tout à fait et pour reprendre

sa soutane, qui est pendue derrière son uniforme, reprit unmousquetaire.

– Et quelle chose attend-il ? demanda un autre.– Il attend que la reine ait donné un héritier à la couronne de France.– Ne plaisantons pas là-dessus, messieurs, dit Porthos ; grâce à Dieu, la

reine est encore d’âge à le donner.– On dit que M. de Buckingham est en France, reprit Aramis avec un

rire narquois qui donnait à cette phrase, si simple en apparence, une si-gnification passablement scandaleuse.

– Aramis, mon ami, pour cette fois vous avez tort, interrompit Porthos,et votre manie d’esprit vous entraîne toujours au-delà des bornes ; si M.de Tréville vous entendait, vous seriez mal venu de parler ainsi.

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– Allez-vous me faire la leçon, Porthos ? s’écria Aramis, dans l’œildoux duquel on vit passer comme un éclair.

– Mon cher, soyez mousquetaire ou abbé. Soyez l’un ou l’autre, maispas l’un et l’autre, reprit Porthos. Tenez, Athos vous l’a dit encore l’autrejour : vous mangez à tous les râteliers. Ah ! ne nous fâchons pas, je vousprie, ce serait inutile, vous savez bien ce qui est convenu entre vous,Athos et moi. Vous allez chez Mme d’Aiguillon, et vous lui faites lacour ; vous allez chez Mme de Bois-Tracy, la cousine de Mme de Che-vreuse, et vous passez pour être fort en avant dans les bonnes grâces dela dame. Oh ! mon Dieu, n’avouez pas votre bonheur, on ne vous de-mande pas votre secret, on connaît votre discrétion. Mais puisque vouspossédez cette vertu, que diable ! Faites-en usage à l’endroit de Sa Majes-té. S’occupe qui voudra et comme on voudra du roi et du cardinal ; maisla reine est sacrée, et si l’on en parle, que ce soit en bien.

– Porthos, vous êtes prétentieux comme Narcisse, je vous en préviens,répondit Aramis ; vous savez que je hais la morale, excepté quand elleest faite par Athos. Quant à vous, mon cher, vous avez un trop magni-fique baudrier pour être bien fort là-dessus. Je serai abbé s’il meconvient ; en attendant, je suis mousquetaire : en cette qualité, je dis cequ’il me plaît, et en ce moment il me plaît de vous dire que vousm’impatientez.

– Aramis !– Porthos !– Eh ! messieurs ! messieurs ! s’écria-t-on autour d’eux.– M. de Tréville attend M. d’Artagnan », interrompit le laquais en ou-

vrant la porte du cabinet.À cette annonce, pendant laquelle la porte demeurait ouverte, chacun

se tut, et au milieu du silence général le jeune Gascon traversal’antichambre dans une partie de sa longueur et entra chez le capitainedes mousquetaires, se félicitant de tout son cœur d’échapper aussi àpoint à la fin de cette bizarre querelle.

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Chapitre 3L'audience

M. de Tréville était pour le moment de fort méchante humeur ; néan-moins il salua poliment le jeune homme, qui s’inclina jusqu’à terre, et ilsourit en recevant son compliment, dont l’accent béarnais lui rappela à lafois sa jeunesse et son pays, double souvenir qui fait sourire l’homme àtous les âges. Mais, se rapprochant presque aussitôt de l’antichambre etfaisant à d’Artagnan un signe de la main, comme pour lui demander lapermission d’en finir avec les autres avant de commencer avec lui, il ap-pela trois fois, en grossissant la voix à chaque fois, de sorte qu’il parcou-rut tous les tons intervallaires entre l’accent impératif et l’accent irrité :

« Athos ! Porthos ! Aramis ! »Les deux mousquetaires avec lesquels nous avons déjà fait connais-

sance, et qui répondaient aux deux derniers de ces trois noms, quittèrentaussitôt les groupes dont ils faisaient partie et s’avancèrent vers le cabi-net, dont la porte se referma derrière eux dès qu’ils en eurent franchi leseuil. Leur contenance, bien qu’elle ne fût pas tout à fait tranquille, excitacependant par son laisser-aller à la fois plein de dignité et de soumission,l’admiration de d’Artagnan, qui voyait dans ces hommes des demi-dieux, et dans leur chef un Jupiter olympien armé de tous ses foudres.

Quand les deux mousquetaires furent entrés, quand la porte fut refer-mée derrière eux, quand le murmure bourdonnant de l’antichambre, au-quel l’appel qui venait d’être fait avait sans doute donné un nouvel ali-ment eut recommencé ; quand enfin M. de Tréville eut trois ou quatrefois arpenté, silencieux et le sourcil froncé, toute la longueur de son cabi-net, passant chaque fois devant Porthos et Aramis, roides et muetscomme à la parade, il s’arrêta tout à coup en face d’eux, et les couvrantdes pieds à la tête d’un regard irrité :

« Savez-vous ce que m’a dit le roi, s’écria-t-il, et cela pas plus tardqu’hier au soir ? le savez-vous, messieurs ?

– Non, répondirent après un instant de silence les deux mousque-taires ; non, monsieur, nous l’ignorons.

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– Mais j’espère que vous nous ferez l’honneur de nous le dire, ajoutaAramis de son ton le plus poli et avec la plus gracieuse révérence.

– Il m’a dit qu’il recruterait désormais ses mousquetaires parmi lesgardes de M. le cardinal !

– Parmi les gardes de M. le cardinal ! et pourquoi cela ? demanda vive-ment Porthos.

– Parce qu’il voyait bien que sa piquette avait besoin d’être ragaillardiepar un mélange de bon vin. »

Les deux mousquetaires rougirent jusqu’au blanc des yeux.D’Artagnan ne savait où il en était et eût voulu être à cent pieds sousterre.

« Oui, oui, continua M. de Tréville en s’animant, oui, et Sa Majestéavait raison, car, sur mon honneur, il est vrai que les mousquetaires fonttriste figure à la cour. M. le cardinal racontait hier au jeu du roi, avec unair de condoléance qui me déplut fort, qu’avant-hier ces damnés mous-quetaires, ces diables à quatre – il appuyait sur ces mots avec un accentironique qui me déplut encore davantage –, ces pourfendeurs, ajoutait-ilen me regardant de son œil de chat-tigre, s’étaient attardés rue Férou,dans un cabaret, et qu’une ronde de ses gardes – j’ai cru qu’il allait merire au nez – avait été forcée d’arrêter les perturbateurs. Morbleu ! vousdevez en savoir quelque chose ! Arrêter des mousquetaires ! Vous enétiez, vous autres, ne vous en défendez pas, on vous a reconnus, et le car-dinal vous a nommés. Voilà bien ma faute, oui, ma faute, puisque c’estmoi qui choisis mes hommes. Voyons, vous, Aramis, pourquoi diablem’avez-vous demandé la casaque quand vous alliez être si bien sous lasoutane ? Voyons, vous, Porthos, n’avez-vous un si beau baudrier d’orque pour y suspendre une épée de paille ? Et Athos ! je ne vois pasAthos. Où est-il ?

– Monsieur, répondit tristement Aramis, il est malade, fort malade.– Malade, fort malade, dites-vous ? et de quelle maladie ?– On craint que ce ne soit de la petite vérole, monsieur, répondit Por-

thos voulant mêler à son tour un mot à la conversation, et ce qui seraitfâcheux en ce que très certainement cela gâterait son visage.

– De la petite vérole ! Voilà encore une glorieuse histoire que vous mecontez là, Porthos !… Malade de la petite vérole, à son âge ?… Nonpas !… mais blessé sans doute, tué peut-être… Ah ! si je le savais !…Sangdieu ! messieurs les mousquetaires, je n’entends pas que l’on hanteainsi les mauvais lieux, qu’on se prenne de querelle dans la rue et qu’onjoue de l’épée dans les carrefours. Je ne veux pas enfin qu’on prête à rireaux gardes de M. le cardinal, qui sont de braves gens, tranquilles,

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adroits, qui ne se mettent jamais dans le cas d’être arrêtés, et quid’ailleurs ne se laisseraient pas arrêter, eux !… j’en suis sûr… Ils aime-raient mieux mourir sur la place que de faire un pas en arrière… Se sau-ver, détaler, fuir, c’est bon pour les mousquetaires du roi, cela ! »

Porthos et Aramis frémissaient de rage. Ils auraient volontiers étrangléM. de Tréville, si au fond de tout cela ils n’avaient pas senti que c’était legrand amour qu’il leur portait qui le faisait leur parler ainsi. Ils frap-paient le tapis du pied, se mordaient les lèvres jusqu’au sang et serraientde toute leur force la garde de leur épée. Au-dehors on avait entendu ap-peler, comme nous l’avons dit, Athos, Porthos et Aramis, et l’on avait de-viné, à l’accent de la voix de M. de Tréville, qu’il était parfaitement en co-lère. Dix têtes curieuses étaient appuyées à la tapisserie et pâlissaient defureur, car leurs oreilles collées à la porte ne perdaient pas une syllabe dece qui se disait, tandis que leurs bouches répétaient au fur et à mesure lesparoles insultantes du capitaine à toute la population de l’antichambre.En un instant depuis la porte du cabinet jusqu’à la porte de la rue, toutl’hôtel fut en ébullition.

« Ah ! les mousquetaires du roi se font arrêter par les gardes de M. lecardinal », continua M. de Tréville aussi furieux à l’intérieur que ses sol-dats, mais saccadant ses paroles et les plongeant une à une pour ainsidire et comme autant de coups de stylet dans la poitrine de ses audi-teurs. « Ah ! six gardes de Son Éminence arrêtent six mousquetaires deSa Majesté ! Morbleu ! j’ai pris mon parti. Je vais de ce pas au Louvre ; jedonne ma démission de capitaine des mousquetaires du roi pour deman-der une lieutenance dans les gardes du cardinal, et s’il me refuse, mor-bleu ! je me fais abbé. »

À ces paroles, le murmure de l’extérieur devint une explosion : partouton n’entendait que jurons et blasphèmes. Les morbleu ! les sangdieu ! lesmorts de tous les diables ! se croisaient dans l’air. D’Artagnan cherchaitune tapisserie derrière laquelle se cacher, et se sentait une envie démesu-rée de se fourrer sous la table.

« Eh bien, mon capitaine, dit Porthos hors de lui, la vérité est que nousétions six contre six, mais nous avons été pris en traître, et avant quenous eussions eu le temps de tirer nos épées, deux d’entre nous étaienttombés morts, et Athos, blessé grièvement, ne valait guère mieux. Carvous le connaissez, Athos ; eh bien, capitaine, il a essayé de se releverdeux fois, et il est retombé deux fois. Cependant nous ne nous sommespas rendus, non ! l’on nous a entraînés de force. En chemin, nous noussommes sauvés. Quant à Athos, on l’avait cru mort, et on l’a laissé bientranquillement sur le champ de bataille, ne pensant pas qu’il valût la

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peine d’être emporté. Voilà l’histoire. Que diable, capitaine ! on ne gagnepas toutes les batailles. Le grand Pompée a perdu celle de Pharsale, et leroi François Ier, qui, à ce que j’ai entendu dire, en valait bien un autre, aperdu cependant celle de Pavie.

– Et j’ai l’honneur de vous assurer que j’en ai tué un avec sa propreépée, dit Aramis, car la mienne s’est brisée à la première parade… Tuéou poignardé, monsieur, comme il vous sera agréable.

– Je ne savais pas cela, reprit M. de Tréville d’un ton un peu radouci.M. le cardinal avait exagéré, à ce que je vois.

– Mais de grâce, monsieur, continua Aramis, qui, voyant son capitaines’apaiser, osait hasarder une prière, de grâce, monsieur, ne dites pasqu’Athos lui-même est blessé : il serait au désespoir que cela parvint auxoreilles du roi, et comme la blessure est des plus graves, attenduqu’après avoir traversé l’épaule elle pénètre dans la poitrine, il serait àcraindre… »

Au même instant la portière se souleva, et une tête noble et belle, maisaffreusement pâle, parut sous la frange.

« Athos ! s’écrièrent les deux mousquetaires.– Athos ! répéta M. de Tréville lui-même.– Vous m’avez mandé, monsieur, dit Athos à M. de Tréville d’une voix

affaiblie mais parfaitement calme, vous m’avez demandé, à ce que m’ontdit nos camarades, et je m’empresse de me rendre à vos ordres ; voilà,monsieur, que me voulez-vous ? »

Et à ces mots le mousquetaire, en tenue irréprochable, sanglé commede coutume, entra d’un pas ferme dans le cabinet. M. de Tréville, émujusqu’au fond du cœur de cette preuve de courage, se précipita vers lui.

« J’étais en train de dire à ces messieurs, ajouta-t-il, que je défends àmes mousquetaires d’exposer leurs jours sans nécessité, car les bravesgens sont bien chers au roi, et le roi sait que ses mousquetaires sont lesplus braves gens de la terre. Votre main, Athos. »

Et sans attendre que le nouveau venu répondît de lui-même à cettepreuve d’affection, M. de Tréville saisissait sa main droite et la lui serraitde toutes ses forces, sans s’apercevoir qu’Athos, quel que fût son empiresur lui-même, laissait échapper un mouvement de douleur et pâlissaitencore, ce que l’on aurait pu croire impossible.

La porte était restée entrouverte, tant l’arrivée d’Athos, dont, malgré lesecret gardé, la blessure était connue de tous, avait produit de sensation.Un brouhaha de satisfaction accueillit les derniers mots du capitaine etdeux ou trois têtes, entraînées par l’enthousiasme, apparurent par les ou-vertures de la tapisserie. Sans doute, M. de Tréville allait réprimer par de

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vives paroles cette infraction aux lois de l’étiquette, lorsqu’il sentit tout àcoup la main d’Athos se crisper dans la sienne, et qu’en portant les yeuxsur lui il s’aperçut qu’il allait s’évanouir. Au même instant Athos, quiavait rassemblé toutes ses forces pour lutter contre la douleur, vaincu en-fin par elle, tomba sur le parquet comme s’il fût mort.

« Un chirurgien ! cria M. de Tréville. Le mien, celui du roi, le meilleur !Un chirurgien ! ou, sangdieu ! mon brave Athos va trépasser. »

Aux cris de M. de Tréville, tout le monde se précipita dans son cabinetsans qu’il songeât à en fermer la porte à personne, chacun s’empressantautour du blessé. Mais tout cet empressement eût été inutile, si le doc-teur demandé ne se fût trouvé dans l’hôtel même ; il fendit la foule,s’approcha d’Athos toujours évanoui, et, comme tout ce bruit et tout cemouvement le gênait fort, il demanda comme première chose et commela plus urgente que le mousquetaire fût emporté dans une chambre voi-sine. Aussitôt M. de Tréville ouvrit une porte et montra le chemin à Por-thos et à Aramis, qui emportèrent leur camarade dans leurs bras. Der-rière ce groupe marchait le chirurgien, et derrière le chirurgien, la portese referma.

Alors le cabinet de M. de Tréville, ce lieu ordinairement si respecté, de-vint momentanément une succursale de l’antichambre. Chacun discou-rait, pérorait, parlait haut, jurant, sacrant, donnant le cardinal et sesgardes à tous les diables.

Un instant après, Porthos et Aramis rentrèrent ; le chirurgien et M. deTréville seuls étaient restés près du blessé.

Enfin M. de Tréville rentra à son tour. Le blessé avait repris connais-sance ; le chirurgien déclarait que l’état du mousquetaire n’avait rien quipût inquiéter ses amis, sa faiblesse ayant été purement et simplement oc-casionnée par la perte de son sang.

Puis M. de Tréville fit un signe de la main, et chacun se retira, exceptéd’Artagnan, qui n’oubliait point qu’il avait audience et qui, avec sa téna-cité de Gascon, était demeuré à la même place.

Lorsque tout le monde fut sorti et que la porte fut refermée, M. de Tré-ville se retourna et se trouva seul avec le jeune homme. L’événement quivenait d’arriver lui avait quelque peu fait perdre le fil de ses idées. Ils’informa de ce que lui voulait l’obstiné solliciteur. D’Artagnan alors senomma, et M. de Tréville, se rappelant d’un seul coup tous ses souvenirsdu présent et du passé, se trouva au courant de sa situation.

« Pardon lui dit-il en souriant, pardon, mon cher compatriote, mais jevous avais parfaitement oublié. Que voulez-vous ! un capitaine n’est rienqu’un père de famille chargé d’une plus grande responsabilité qu’un

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père de famille ordinaire. Les soldats sont de grands enfants ; maiscomme je tiens à ce que les ordres du roi, et surtout ceux de M. le cardi-nal, soient exécutés… »

D’Artagnan ne put dissimuler un sourire. À ce sourire, M. de Trévillejugea qu’il n’avait point affaire à un sot, et venant droit au fait, tout enchangeant de conversation :

« J’ai beaucoup aimé monsieur votre père, dit-il. Que puis-je faire pourson fils ? hâtez-vous, mon temps n’est pas à moi.

– Monsieur, dit d’Artagnan, en quittant Tarbes et en venant ici, je meproposais de vous demander, en souvenir de cette amitié dont vousn’avez pas perdu mémoire, une casaque de mousquetaire ; mais, aprèstout ce que je vois depuis deux heures, je comprends qu’une telle faveurserait énorme, et je tremble de ne point la mériter.

– C’est une faveur en effet, jeune homme, répondit M. de Tréville ;mais elle peut ne pas être si fort au-dessus de vous que vous le croyez ouque vous avez l’air de le croire. Toutefois une décision de Sa Majesté aprévu ce cas, et je vous annonce avec regret qu’on ne reçoit personnemousquetaire avant l’épreuve préalable de quelques campagnes, de cer-taines actions d’éclat, ou d’un service de deux ans dans quelque autre ré-giment moins favorisé que le nôtre. »

D’Artagnan s’inclina sans rien répondre. Il se sentait encore plus avided’endosser l’uniforme de mousquetaire depuis qu’il y avait de si grandesdifficultés à l’obtenir.

« Mais, continua Tréville en fixant sur son compatriote un regard siperçant qu’on eût dit qu’il voulait lire jusqu’au fond de son cœur, mais,en faveur de votre père, mon ancien compagnon, comme je vous l’ai dit,je veux faire quelque chose pour vous, jeune homme. Nos cadets deBéarn ne sont ordinairement pas riches, et je doute que les choses aientfort changé de face depuis mon départ de la province. Vous ne devezdonc pas avoir de trop, pour vivre, de l’argent que vous avez apportéavec vous. »

D’Artagnan se redressa d’un air fier qui voulait dire qu’il ne deman-dait l’aumône à personne.

« C’est bien, jeune homme, c’est bien, continua Tréville, je connais cesairs-là, je suis venu à Paris avec quatre écus dans ma poche, et je me se-rais battu avec quiconque m’aurait dit que je n’étais pas en état d’acheterle Louvre. »

D’Artagnan se redressa de plus en plus ; grâce à la vente de son che-val, il commençait sa carrière avec quatre écus de plus que M. de Trévillen’avait commencé la sienne.

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« Vous devez donc, disais-je, avoir besoin de conserver ce que vousavez, si forte que soit cette somme ; mais vous devez avoir besoin ausside vous perfectionner dans les exercices qui conviennent à un gentil-homme. J’écrirai dès aujourd’hui une lettre au directeur de l’académieroyale, et dès demain il vous recevra sans rétribution aucune. Ne refusezpas cette petite douceur. Nos gentilshommes les mieux nés et les plusriches la sollicitent quelquefois, sans pouvoir l’obtenir. Vous apprendrezle manège du cheval, l’escrime et la danse ; vous y ferez de bonnesconnaissances, et de temps en temps vous reviendrez me voir pour medire où vous en êtes et si je puis faire quelque chose pour vous. »

D’Artagnan, tout étranger qu’il fût encore aux façons de cour,s’aperçut de la froideur de cet accueil.

« Hélas, monsieur, dit-il, je vois combien la lettre de recommandationque mon père m’avait remise pour vous me fait défaut aujourd’hui !

– En effet, répondit M. de Tréville, je m’étonne que vous ayez entreprisun aussi long voyage sans ce viatique obligé, notre seule ressource ànous autres Béarnais.

– Je l’avais, monsieur, et, Dieu merci, en bonne forme, s’écriad’Artagnan ; mais on me l’a perfidement dérobé. »

Et il raconta toute la scène de Meung, dépeignit le gentilhomme incon-nu dans ses moindres détails, le tout avec une chaleur, une vérité quicharmèrent M. de Tréville.

« Voilà qui est étrange, dit ce dernier en méditant ; vous aviez doncparlé de moi tout haut ?

– Oui, monsieur, sans doute j’avais commis cette imprudence ; quevoulez-vous, un nom comme le vôtre devait me servir de bouclier enroute : jugez si je me suis mis souvent à couvert ! »

La flatterie était fort de mise alors, et M. de Tréville aimait l’encenscomme un roi ou comme un cardinal. Il ne put donc s’empêcher de sou-rire avec une visible satisfaction, mais ce sourire s’effaça bientôt, et reve-nant de lui-même à l’aventure de Meung :

« Dites-moi, continua-t-il, ce gentilhomme n’avait-il pas une légère ci-catrice à la tempe ?

– Oui, comme le ferait l’éraflure d’une balle.– N’était-ce pas un homme de belle mine ?– Oui.– De haute taille ?– Oui.– Pâle de teint et brun de poil ?

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– Oui, oui, c’est cela. Comment se fait-il, monsieur, que vous connais-siez cet homme ? Ah ! si jamais je le retrouve, et je le retrouverai, je vousle jure, fût-ce en enfer…

– Il attendait une femme ? continua Tréville.– Il est du moins parti après avoir causé un instant avec celle qu’il

attendait.– Vous ne savez pas quel était le sujet de leur conversation ?– Il lui remettait une boîte, lui disait que cette boîte contenait ses ins-

tructions, et lui recommandait de ne l’ouvrir qu’à Londres.– Cette femme était anglaise ?– Il l’appelait Milady.– C’est lui ! murmura Tréville, c’est lui ! je le croyais encore à

Bruxelles !– Oh ! monsieur, si vous savez quel est cet homme, s’écria d’Artagnan,

indiquez-moi qui il est et d’où il est, puis je vous tiens quitte de tout,même de votre promesse de me faire entrer dans les mousquetaires ; caravant toute chose je veux me venger.

– Gardez-vous-en bien, jeune homme, s’écria Tréville ; si vous le voyezvenir, au contraire, d’un côté de la rue, passez de l’autre ! Ne vous heur-tez pas à un pareil rocher : il vous briserait comme un verre.

– Cela n’empêche pas, dit d’Artagnan, que si jamais je le retrouve…– En attendant, reprit Tréville, ne le cherchez pas, si j’ai un conseil à

vous donner. »Tout à coup Tréville s’arrêta, frappé d’un soupçon subit. Cette grande

haine que manifestait si hautement le jeune voyageur pour cet homme,qui, chose assez peu vraisemblable, lui avait dérobé la lettre de son père,cette haine ne cachait-elle pas quelque perfidie ? ce jeune homme n’était-il pas envoyé par Son Éminence ? ne venait-il pas pour lui tendrequelque piège ? ce prétendu d’Artagnan n’était-il pas un émissaire ducardinal qu’on cherchait à introduire dans sa maison, et qu’on avait placéprès de lui pour surprendre sa confiance et pour le perdre plus tard,comme cela s’était mille fois pratiqué ? Il regarda d’Artagnan plus fixe-ment encore cette seconde fois que la première. Il fut médiocrement ras-suré par l’aspect de cette physionomie pétillante d’esprit astucieux etd’humilité affectée.

« Je sais bien qu’il est Gascon, pensa-t-il ; mais il peut l’être aussi bienpour le cardinal que pour moi. Voyons, éprouvons-le. »

« Mon ami, lui dit-il lentement, je veux, comme au fils de mon ancienami, car je tiens pour vraie l’histoire de cette lettre perdue, je veux, dis-je,pour réparer la froideur que vous avez d’abord remarquée dans mon

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accueil, vous découvrir les secrets de notre politique. Le roi et le cardinalsont les meilleurs amis ; leurs apparents démêlés ne sont que pour trom-per les sots. Je ne prétends pas qu’un compatriote, un joli cavalier, unbrave garçon, fait pour avancer, soit la dupe de toutes ces feintises etdonne comme un niais dans le panneau, à la suite de tant d’autres qui s’ysont perdus. Songez bien que je suis dévoué à ces deux maîtres tout-puissants, et que jamais mes démarches sérieuses n’auront d’autre butque le service du roi et celui de M. le cardinal, un des plus illustres gé-nies que la France ait produits. Maintenant, jeune homme, réglez-vouslà-dessus, et si vous avez, soit de famille, soit par relations, soit d’instinctmême, quelqu’une de ces inimitiés contre le cardinal telles que nous lesvoyons éclater chez les gentilshommes, dites-moi adieu, et quittons-nous. Je vous aiderai en mille circonstances, mais sans vous attacher àma personne. J’espère que ma franchise, en tout cas, vous fera mon ami ;car vous êtes jusqu’à présent le seul jeune homme à qui j’aie parlécomme je le fais. »

Tréville se disait à part lui :« Si le cardinal m’a dépêché ce jeune renard, il n’aura certes pas man-

qué, lui qui sait à quel point je l’exècre, de dire à son espion que lemeilleur moyen de me faire la cour est de me dire pis que pendre de lui ;aussi, malgré mes protestations, le rusé compère va-t-il me répondre biencertainement qu’il a l’Éminence en horreur. »

Il en fut tout autrement que s’y attendait Tréville ; d’Artagnan répon-dit avec la plus grande simplicité :

« Monsieur, j’arrive à Paris avec des intentions toutes semblables. Monpère m’a recommandé de ne souffrir rien du roi, de M. le cardinal et devous, qu’il tient pour les trois premiers de France. »

D’Artagnan ajoutait M. de Tréville aux deux autres, comme on peuts’en apercevoir, mais il pensait que cette adjonction ne devait rien gâter.

« J’ai donc la plus grande vénération pour M. le cardinal, continua-t-il,et le plus profond respect pour ses actes. Tant mieux pour moi, mon-sieur, si vous me parlez, comme vous le dites, avec franchise ; car alorsvous me ferez l’honneur d’estimer cette ressemblance de goût ; mais sivous avez eu quelque défiance, bien naturelle d’ailleurs, je sens que jeme perds en disant la vérité ; mais, tant pis, vous ne laisserez pas que dem’estimer, et c’est à quoi je tiens plus qu’à toute chose au monde. »

M. de Tréville fut surpris au dernier point. Tant de pénétration, tant defranchise enfin, lui causait de l’admiration, mais ne levait pas entière-ment ses doutes : plus ce jeune homme était supérieur aux autres jeunes

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gens, plus il était à redouter s’il se trompait. Néanmoins il serra la main àd’Artagnan, et lui dit :

« Vous êtes un honnête garçon, mais dans ce moment je ne puis faireque ce que je vous ai offert tout à l’heure. Mon hôtel vous sera toujoursouvert. Plus tard, pouvant me demander à toute heure et par conséquentsaisir toutes les occasions, vous obtiendrez probablement ce que vous dé-sirez obtenir.

– C’est-à-dire, monsieur, reprit d’Artagnan, que vous attendez que jem’en sois rendu digne. Eh bien, soyez tranquille, ajouta-t-il avec la fami-liarité du Gascon, vous n’attendrez pas longtemps. »

Et il salua pour se retirer, comme si désormais le reste le regardait.« Mais attendez donc, dit M. de Tréville en l’arrêtant, je vous ai promis

une lettre pour le directeur de l’académie. Êtes-vous trop fier pourl’accepter, mon jeune gentilhomme ?

– Non, monsieur, dit d’Artagnan ; je vous réponds qu’il n’en sera pasde celle-ci comme de l’autre. Je la garderai si bien qu’elle arrivera, je vousle jure, à son adresse, et malheur à celui qui tenterait de me l’enlever ! »

M. de Tréville sourit à cette fanfaronnade, et, laissant son jeune com-patriote dans l’embrasure de la fenêtre où ils se trouvaient et où ilsavaient causé ensemble, il alla s’asseoir à une table et se mit à écrire lalettre de recommandation promise. Pendant ce temps, d’Artagnan, quin’avait rien de mieux à faire, se mit à battre une marche contre les car-reaux, regardant les mousquetaires qui s’en allaient les uns après lesautres, et les suivant du regard jusqu’à ce qu’ils eussent disparu au tour-nant de la rue.

M. de Tréville, après avoir écrit la lettre, la cacheta et, se levant,s’approcha du jeune homme pour la lui donner ; mais au moment mêmeoù d’Artagnan étendait la main pour la recevoir, M. de Tréville fut bienétonné de voir son protégé faire un soubresaut, rougir de colère ets’élancer hors du cabinet en criant :

« Ah ! sangdieu ! il ne m’échappera pas, cette fois.– Et qui cela ? demanda M. de Tréville.– Lui, mon voleur ! répondit d’Artagnan. Ah ! traître ! »Et il disparut.« Diable de fou ! murmura M. de Tréville. À moins toutefois, ajouta-t-

il, que ce ne soit une manière adroite de s’esquiver, en voyant qu’il amanqué son coup. »

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Chapitre 4L'épaule d'Athos, le baudrier de Porthos et le mouchoird'Aramis

D’Artagnan, furieux, avait traversé l’antichambre en trois bonds ets’élançait sur l’escalier, dont il comptait descendre les degrés quatre àquatre, lorsque, emporté par sa course, il alla donner tête baissée dans unmousquetaire qui sortait de chez M. de Tréville par une porte de dégage-ment, et, le heurtant du front à l’épaule, lui fit pousser un cri ou plutôtun hurlement.

« Excusez-moi, dit d’Artagnan, essayant de reprendre sa course,excusez-moi, mais je suis pressé. »

À peine avait-il descendu le premier escalier, qu’un poignet de fer lesaisit par son écharpe et l’arrêta.

« Vous êtes pressé ! s’écria le mousquetaire, pâle comme un linceul ;sous ce prétexte, vous me heurtez, vous dites : “Excusez-moi”, et vouscroyez que cela suffit ? Pas tout à fait, mon jeune homme. Croyez-vous,parce que vous avez entendu M. de Tréville nous parler un peu cavaliè-rement aujourd’hui, que l’on peut nous traiter comme il nous parle ?Détrompez-vous, compagnon, vous n’êtes pas M. de Tréville, vous.

– Ma foi, répliqua d’Artagnan, qui reconnut Athos, lequel, après lepansement opéré par le docteur, regagnait son appartement, ma foi, je nel’ai pas fait exprès, j’ai dit : “Excusez-moi.” Il me semble donc que c’estassez. Je vous répète cependant, et cette fois c’est trop peut-être, paroled’honneur ! je suis pressé, très pressé. Lâchez-moi donc, je vous prie, etlaissez-moi aller où j’ai affaire.

– Monsieur, dit Athos en le lâchant, vous n’êtes pas poli. On voit quevous venez de loin. »

D’Artagnan avait déjà enjambé trois ou quatre degrés, mais à la re-marque d’Athos il s’arrêta court.

« Morbleu, monsieur ! dit-il, de si loin que je vienne, ce n’est pas vousqui me donnerez une leçon de belles manières, je vous préviens.

– Peut-être, dit Athos.

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– Ah ! si je n’étais pas si pressé, s’écria d’Artagnan, et si je ne couraispas après quelqu’un…

– Monsieur l’homme pressé, vous me trouverez sans courir, moi,entendez-vous ?

– Et où cela, s’il vous plaît ?– Près des Carmes-Deschaux.– À quelle heure ?– Vers midi.– Vers midi, c’est bien, j’y serai.– Tâchez de ne pas me faire attendre, car à midi un quart je vous pré-

viens que c’est moi qui courrai après vous et vous couperai les oreilles àla course.

– Bon ! lui cria d’Artagnan ; on y sera à midi moins dix minutes. »Et il se mit à courir comme si le diable l’emportait, espérant retrouver

encore son inconnu, que son pas tranquille ne devait pas avoir conduitbien loin.

Mais, à la porte de la rue, causait Porthos avec un soldat aux gardes.Entre les deux causeurs, il y avait juste l’espace d’un homme.D’Artagnan crut que cet espace lui suffirait, et il s’élança pour passercomme une flèche entre eux deux. Mais d’Artagnan avait compté sans levent. Comme il allait passer, le vent s’engouffra dans le long manteau dePorthos, et d’Artagnan vint donner droit dans le manteau. Sans doute,Porthos avait des raisons de ne pas abandonner cette partie essentielle deson vêtement car, au lieu de laisser aller le pan qu’il tenait, il tira à lui, desorte que d’Artagnan s’enroula dans le velours par un mouvement de ro-tation qu’explique la résistance de l’obstiné Porthos.

D’Artagnan, entendant jurer le mousquetaire, voulut sortir de dessousle manteau qui l’aveuglait, et chercha son chemin dans le pli. Il redoutaitsurtout d’avoir porté atteinte à la fraîcheur du magnifique baudrier quenous connaissons ; mais, en ouvrant timidement les yeux, il se trouva lenez collé entre les deux épaules de Porthos c’est-à-dire précisément sur lebaudrier.

Hélas ! comme la plupart des choses de ce monde qui n’ont pour ellesque l’apparence, le baudrier était d’or par-devant et de simple buffle par-derrière. Porthos, en vrai glorieux qu’il était, ne pouvant avoir un bau-drier d’or tout entier, en avait au moins la moitié : on comprenait dès lorsla nécessité du rhume et l’urgence du manteau.

« Vertubleu ! cria Porthos faisant tous ses efforts pour se débarrasserde d’Artagnan qui lui grouillait dans le dos, vous êtes donc enragé devous jeter comme cela sur les gens !

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– Excusez-moi, dit d’Artagnan reparaissant sous l’épaule du géant,mais je suis très pressé, je cours après quelqu’un, et…

– Est-ce que vous oubliez vos yeux quand vous courez, par hasard ?demanda Porthos.

– Non, répondit d’Artagnan piqué, non, et grâce à mes yeux je voismême ce que ne voient pas les autres. »

Porthos comprit ou ne comprit pas, toujours est-il que, se laissant allerà sa colère :

« Monsieur, dit-il, vous vous ferez étriller, je vous en préviens, si vousvous frottez ainsi aux mousquetaires.

– Étriller, monsieur ! dit d’Artagnan, le mot est dur.– C’est celui qui convient à un homme habitué à regarder en face ses

ennemis.– Ah ! pardieu ! je sais bien que vous ne tournez pas le dos aux vôtres,

vous. »Et le jeune homme, enchanté de son espièglerie, s’éloigna en riant à

gorge déployée.Porthos écuma de rage et fit un mouvement pour se précipiter sur

d’Artagnan.« Plus tard, plus tard, lui cria celui-ci, quand vous n’aurez plus votre

manteau.– À une heure donc, derrière le Luxembourg.– Très bien, à une heure », répondit d’Artagnan en tournant l’angle de

la rue.Mais ni dans la rue qu’il venait de parcourir, ni dans celle qu’il em-

brassait maintenant du regard, il ne vit personne. Si doucement qu’eûtmarché l’inconnu, il avait gagné du chemin ; peut-être aussi était-il entrédans quelque maison. D’Artagnan s’informa de lui à tous ceux qu’il ren-contra, descendit jusqu’au bac, remonta par la rue de Seine et la Croix-Rouge ; mais rien, absolument rien. Cependant cette course lui fut profi-table en ce sens qu’à mesure que la sueur inondait son front, son cœur serefroidissait.

Il se mit alors à réfléchir sur les événements qui venaient de se passer ;ils étaient nombreux et néfastes : il était onze heures du matin à peine, etdéjà la matinée lui avait apporté la disgrâce de M. de Tréville, qui nepouvait manquer de trouver un peu cavalière la façon dont d’Artagnanl’avait quitté.

En outre, il avait ramassé deux bons duels avec deux hommes ca-pables de tuer chacun trois d’Artagnan, avec deux mousquetaires enfin,

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c’est-à-dire avec deux de ces êtres qu’il estimait si fort qu’il les mettait,dans sa pensée et dans son cœur, au-dessus de tous les autres hommes.

La conjecture était triste. Sûr d’être tué par Athos, on comprend que lejeune homme ne s’inquiétait pas beaucoup de Porthos. Pourtant, commel’espérance est la dernière chose qui s’éteint dans le cœur de l’homme, ilen arriva à espérer qu’il pourrait survivre, avec des blessures terribles,bien entendu, à ces deux duels, et, en cas de survivance, il se fit pourl’avenir les réprimandes suivantes :

« Quel écervelé je fais, et quel butor je suis ! Ce brave et malheureuxAthos était blessé juste à l’épaule contre laquelle je m’en vais, moi, don-ner de la tête comme un bélier. La seule chose qui m’étonne, c’est qu’il nem’ait pas tué roide ; il en avait le droit, et la douleur que je lui ai causée adû être atroce. Quant à Porthos ! Oh ! quant à Porthos, ma foi, c’est plusdrôle. »

Et malgré lui le jeune homme se mit à rire, tout en regardant néan-moins si ce rire isolé, et sans cause aux yeux de ceux qui le voyaient rire,n’allait pas blesser quelque passant.

« Quant à Porthos, c’est plus drôle ; mais je n’en suis pas moins un mi-sérable étourdi. Se jette-t-on ainsi sur les gens sans dire gare ! non ! et va-t-on leur regarder sous le manteau pour y voir ce qui n’y est pas ! Ilm’eût pardonné bien certainement ; il m’eût pardonné si je n’eusse pasété lui parler de ce maudit baudrier, à mots couverts, c’est vrai ; oui, cou-verts joliment ! Ah ! maudit Gascon que je suis, je ferais de l’esprit dansla poêle à frire. Allons, d’Artagnan mon ami, continua-t-il, se parlant àlui-même avec toute l’aménité qu’il croyait se devoir, si tu en réchappes,ce qui n’est pas probable, il s’agit d’être à l’avenir d’une politesse par-faite. Désormais il faut qu’on t’admire, qu’on te cite comme modèle. Êtreprévenant et poli, ce n’est pas être lâche. Regardez plutôt Aramis : Ara-mis, c’est la douceur, c’est la grâce en personne. Eh bien, personne s’est-iljamais avisé de dire qu’Aramis était un lâche ? Non, bien certainement,et désormais je veux en tout point me modeler sur lui. Ah ! justement levoici. »

D’Artagnan, tout en marchant et en monologuant, était arrivé àquelques pas de l’hôtel d’Aiguillon, et devant cet hôtel il avait aperçuAramis causant gaiement avec trois gentilshommes des gardes du roi. Deson côté, Aramis aperçut d’Artagnan ; mais comme il n’oubliait pointque c’était devant ce jeune homme que M. de Tréville s’était si fort em-porté le matin, et qu’un témoin des reproches que les mousquetairesavaient reçus ne lui était d’aucune façon agréable, il fit semblant de nepas le voir. D’Artagnan, tout entier au contraire à ses plans de

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conciliation et de courtoisie, s’approcha des quatre jeunes gens en leurfaisant un grand salut accompagné du plus gracieux sourire. Aramis in-clina légèrement la tête, mais ne sourit point. Tous quatre, au reste, inter-rompirent à l’instant même leur conversation.

D’Artagnan n’était pas assez niais pour ne point s’apercevoir qu’il étaitde trop ; mais il n’était pas encore assez rompu aux façons du beaumonde pour se tirer galamment d’une situation fausse comme l’est, engénéral, celle d’un homme qui est venu se mêler à des gens qu’il connaîtà peine et à une conversation qui ne le regarde pas. Il cherchait donc enlui-même un moyen de faire sa retraite le moins gauchement possible,lorsqu’il remarqua qu’Aramis avait laissé tomber son mouchoir et, parmégarde sans doute, avait mis le pied dessus ; le moment lui parut arrivéde réparer son inconvenance : il se baissa, et de l’air le plus gracieux qu’ilpût trouver, il tira le mouchoir de dessous le pied du mousquetaire,quelques efforts que celui-ci fît pour le retenir, et lui dit en le luiremettant :

« Je crois, monsieur que voici un mouchoir que vous seriez fâché deperdre. »

Le mouchoir était en effet richement brodé et portait une couronne etdes armes à l’un de ses coins. Aramis rougit excessivement et arrachaplutôt qu’il ne prit le mouchoir des mains du Gascon.

« Ah ! Ah ! s’écria un des gardes, diras-tu encore, discret Aramis, quetu es mal avec Mme de Bois-Tracy, quand cette gracieuse dame al’obligeance de te prêter ses mouchoirs ? »

Aramis lança à d’Artagnan un de ces regards qui font comprendre àun homme qu’il vient de s’acquérir un ennemi mortel ; puis, reprenantson air doucereux :

« Vous vous trompez, messieurs, dit-il, ce mouchoir n’est pas à moi, etje ne sais pourquoi monsieur a eu la fantaisie de me le remettre plutôtqu’à l’un de vous, et la preuve de ce que je dis, c’est que voici le miendans ma poche. »

À ces mots, il tira son propre mouchoir, mouchoir fort élégant aussi, etde fine batiste, quoique la batiste fût chère à cette époque, mais mouchoirsans broderie, sans armes et orné d’un seul chiffre, celui de sonpropriétaire.

Cette fois, d’Artagnan ne souffla pas mot, il avait reconnu sa bévue ;mais les amis d’Aramis ne se laissèrent pas convaincre par ses dénéga-tions, et l’un d’eux, s’adressant au jeune mousquetaire avec un sérieuxaffecté :

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« Si cela était, dit-il, ainsi que tu le prétends, je serais forcé, mon cherAramis, de te le redemander ; car, comme tu le sais, Bois-Tracy est demes intimes, et je ne veux pas qu’on fasse trophée des effets de safemme.

– Tu demandes cela mal, répondit Aramis, et tout en reconnaissant lajustesse de ta réclamation quant au fond, je refuserais à cause de laforme.

– Le fait est, hasarda timidement d’Artagnan, que je n’ai pas vu sortirle mouchoir de la poche de M. Aramis. Il avait le pied dessus, voilà tout,et j’ai pensé que, puisqu’il avait le pied dessus, le mouchoir était à lui.

– Et vous vous êtes trompé, mon cher monsieur », répondit froidementAramis, peu sensible à la réparation.

Puis, se retournant vers celui des gardes qui s’était déclaré l’ami deBois-Tracy :

« D’ailleurs, continua-t-il, je réfléchis, mon cher intime de Bois-Tracy,que je suis son ami non moins tendre que tu peux l’être toi-même ; desorte qu’à la rigueur ce mouchoir peut aussi bien être sorti de ta pocheque de la mienne.

– Non, sur mon honneur ! s’écria le garde de Sa Majesté.– Tu vas jurer sur ton honneur et moi sur ma parole et alors il y aura

évidemment un de nous deux qui mentira. Tiens, faisons mieux,Montaran, prenons-en chacun la moitié.

– Du mouchoir ?– Oui.– Parfaitement, s’écrièrent les deux autres gardes, le jugement du roi

Salomon. Décidément, Aramis, tu es plein de sagesse. »Les jeunes gens éclatèrent de rire, et comme on le pense bien, l’affaire

n’eut pas d’autre suite. Au bout d’un instant, la conversation cessa, et lestrois gardes et le mousquetaire, après s’être cordialement serré la main,tirèrent, les trois gardes de leur côté et Aramis du sien.

« Voilà le moment de faire ma paix avec ce galant homme », se dit àpart lui d’Artagnan, qui s’était tenu un peu à l’écart pendant toute la der-nière partie de cette conversation. Et, sur ce bon sentiment, se rappro-chant d’Aramis, qui s’éloignait sans faire autrement attention à lui :

« Monsieur, lui dit-il, vous m’excuserez, je l’espère.– Ah ! monsieur, interrompit Aramis, permettez-moi de vous faire ob-

server que vous n’avez point agi en cette circonstance comme un galanthomme le devait faire.

– Quoi, monsieur ! s’écria d’Artagnan, vous supposez…

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– Je suppose, monsieur, que vous n’êtes pas un sot, et que vous savezbien, quoique arrivant de Gascogne, qu’on ne marche pas sans cause surles mouchoirs de poche. Que diable ! Paris n’est point pavé en batiste.

– Monsieur, vous avez tort de chercher à m’humilier, dit d’Artagnan,chez qui le naturel querelleur commençait à parler plus haut que les ré-solutions pacifiques. Je suis de Gascogne, c’est vrai, et puisque vous lesavez, je n’aurai pas besoin de vous dire que les Gascons sont peu endu-rants ; de sorte que, lorsqu’ils se sont excusés une fois, fût-ce d’une sot-tise, ils sont convaincus qu’ils ont déjà fait moitié plus qu’ils ne devaientfaire.

– Monsieur, ce que je vous en dis, répondit Aramis, n’est point pourvous chercher une querelle. Dieu merci ! je ne suis pas un spadassin, etn’étant mousquetaire que par intérim, je ne me bats que lorsque j’y suisforcé, et toujours avec une grande répugnance ; mais cette fois l’affaireest grave, car voici une dame compromise par vous.

– Par nous, c’est-à-dire, s’écria d’Artagnan.– Pourquoi avez-vous eu la maladresse de me rendre le mouchoir ?– Pourquoi avez-vous eu celle de le laisser tomber ?– J’ai dit et je répète, monsieur, que ce mouchoir n’est point sorti de ma

poche.– Eh bien, vous en avez menti deux fois, monsieur, car je l’en ai vu sor-

tir, moi !– Ah ! vous le prenez sur ce ton, monsieur le Gascon ! eh bien, je vous

apprendrai à vivre.– Et moi je vous renverrai à votre messe, monsieur l’abbé ! Dégainez,

s’il vous plaît, et à l’instant même.– Non pas, s’il vous plaît, mon bel ami ; non, pas ici, du moins. Ne

voyez-vous pas que nous sommes en face de l’hôtel d’Aiguillon, lequelest plein de créatures du cardinal ? Qui me dit que ce n’est pas Son Émi-nence qui vous a chargé de lui procurer ma tête ? Or j’y tiens ridicule-ment, à ma tête, attendu qu’elle me semble aller assez correctement àmes épaules. Je veux donc vous tuer, soyez tranquille, mais vous tuertout doucement, dans un endroit clos et couvert, là où vous ne puissiezvous vanter de votre mort à personne.

– Je le veux bien, mais ne vous y fiez pas, et emportez votre mouchoir,qu’il vous appartienne ou non ; peut-être aurez-vous l’occasion de vousen servir.

– Monsieur est Gascon ? demanda Aramis.– Oui. Monsieur ne remet pas un rendez-vous par prudence ?

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– La prudence, monsieur, est une vertu assez inutile aux mousque-taires, je le sais, mais indispensable aux gens d’Église, et comme je nesuis mousquetaire que provisoirement, je tiens à rester prudent. À deuxheures, j’aurai l’honneur de vous attendre à l’hôtel de M. de Tréville. Làje vous indiquerai les bons endroits. »

Les deux jeunes gens se saluèrent, puis Aramis s’éloigna en remontantla rue qui remontait au Luxembourg, tandis que d’Artagnan, voyant quel’heure s’avançait, prenait le chemin des Carmes-Deschaux, tout en di-sant à part soi :

« Décidément, je n’en puis pas revenir ; mais au moins, si je suis tué, jeserai tué par un mousquetaire. »

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Chapitre 5Les mousquetaires du Roi et le gardes de M. le cardinal

D’Artagnan ne connaissait personne à Paris. Il alla donc au rendez-vousd’Athos sans amener de second, résolu de se contenter de ceux qu’auraitchoisis son adversaire. D’ailleurs son intention était formelle de faire aubrave mousquetaire toutes les excuses convenables, mais sans faiblesse,craignant qu’il ne résultât de ce duel ce qui résulte toujours de fâcheux,dans une affaire de ce genre, quand un homme jeune et vigoureux se batcontre un adversaire blessé et affaibli : vaincu, il double le triomphe deson antagoniste ; vainqueur, il est accusé de forfaiture et de facile audace.

Au reste, ou nous avons mal exposé le caractère de notre chercheurd’aventures, ou notre lecteur a déjà dû remarquer que d’Artagnan n’étaitpoint un homme ordinaire. Aussi, tout en se répétant à lui-même que samort était inévitable, il ne se résigna point à mourir tout doucettement,comme un autre moins courageux et moins modéré que lui eût fait à saplace. Il réfléchit aux différents caractères de ceux avec lesquels il allaitse battre, et commença à voir plus clair dans sa situation. Il espérait,grâce aux excuses loyales qu’il lui réservait, se faire un ami d’Athos, dontl’air grand seigneur et la mine austère lui agréaient fort. Il se flattait defaire peur à Porthos avec l’aventure du baudrier, qu’il pouvait, s’il n’étaitpas tué sur le coup, raconter à tout le monde, récit qui, poussé adroite-ment à l’effet, devait couvrir Porthos de ridicule ; enfin, quant au sour-nois Aramis, il n’en avait pas très grand-peur, et en supposant qu’il arri-vât jusqu’à lui, il se chargeait de l’expédier bel et bien, ou du moins en lefrappant au visage, comme César avait recommandé de faire aux soldatsde Pompée, d’endommager à tout jamais cette beauté dont il était si fier.

Ensuite il y avait chez d’Artagnan ce fonds inébranlable de résolutionqu’avaient déposé dans son cœur les conseils de son père, conseils dontla substance était : « Ne rien souffrir de personne que du roi, du cardinalet de M. de Tréville. » Il vola donc plutôt qu’il ne marcha vers le couventdes Carmes Déchaussés, ou plutôt Deschaux, comme on disait à cetteépoque, sorte de bâtiment sans fenêtres, bordé de prés arides, succursale

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du Pré-aux-Clercs, et qui servait d’ordinaire aux rencontres des gens quin’avaient pas de temps à perdre.

Lorsque d’Artagnan arriva en vue du petit terrain vague qui s’étendaitau pied de ce monastère, Athos attendait depuis cinq minutes seulement,et midi sonnait. Il était donc ponctuel comme la Samaritaine, et le plus ri-goureux casuiste à l’égard des duels n’avait rien a dire.

Athos, qui souffrait toujours cruellement de sa blessure, quoiqu’elleeût été pansée à neuf par le chirurgien de M. de Tréville, s’était assis surune borne et attendait son adversaire avec cette contenance paisible et cetair digne qui ne l’abandonnaient jamais. À l’aspect de d’Artagnan, il seleva et fit poliment quelques pas au-devant de lui. Celui-ci, de son côté,n’aborda son adversaire que le chapeau à la main et sa plume traînantjusqu’à terre.

« Monsieur, dit Athos, j’ai fait prévenir deux de mes amis qui me ser-viront de seconds, mais ces deux amis ne sont point encore arrivés. Jem’étonne qu’ils tardent : ce n’est pas leur habitude.

– Je n’ai pas de seconds, moi, monsieur, dit d’Artagnan, car arrivéd’hier seulement à Paris, je n’y connais encore personne que M. de Tré-ville, auquel j’ai été recommandé par mon père qui a l’honneur d’êtrequelque peu de ses amis. »

Athos réfléchit un instant.« Vous ne connaissez que M. de Tréville ? demanda-t-il.– Oui, monsieur, je ne connais que lui.– Ah çà, mais…, continua Athos parlant moitié à lui-même, moitié à

d’Artagnan, ah… çà, mais si je vous tue, j’aurai l’air d’un mangeurd’enfants, moi !

– Pas trop, monsieur, répondit d’Artagnan avec un salut qui ne man-quait pas de dignité ; pas trop, puisque vous me faites l’honneur de tirerl’épée contre moi avec une blessure dont vous devez être fortincommodé.

– Très incommodé, sur ma parole, et vous m’avez fait un mal dudiable, je dois le dire ; mais je prendrai la main gauche, c’est mon habi-tude en pareille circonstance. Ne croyez donc pas que je vous fasse unegrâce, je tire proprement des deux mains ; et il y aura même désavantagepour vous : un gaucher est très gênant pour les gens qui ne sont pas pré-venus. Je regrette de ne pas vous avoir fait part plus tôt de cettecirconstance.

– Vous êtes vraiment, monsieur, dit d’Artagnan en s’inclinant de nou-veau, d’une courtoisie dont je vous suis on ne peut plus reconnaissant.

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– Vous me rendez confus, répondit Athos avec son air de gentil-homme ; causons donc d’autre chose, je vous prie, à moins que cela nevous soit désagréable. Ah ! sangbleu ! que vous m’avez fait mal ! l’épauleme brûle.

– Si vous vouliez permettre…, dit d’Artagnan avec timidité.– Quoi, monsieur ?– J’ai un baume miraculeux pour les blessures, un baume qui me vient

de ma mère, et dont j’ai fait l’épreuve sur moi-même.– Eh bien ?– Eh bien, je suis sûr qu’en moins de trois jours ce baume vous guéri-

rait, et au bout de trois jours, quand vous seriez guéri : eh bien, mon-sieur, ce me serait toujours un grand honneur d’être votre homme. »

D’Artagnan dit ces mots avec une simplicité qui faisait honneur à sacourtoisie, sans porter aucunement atteinte à son courage.

« Pardieu, monsieur, dit Athos, voici une proposition qui me plaît, nonpas que je l’accepte, mais elle sent son gentilhomme d’une lieue. C’estainsi que parlaient et faisaient ces preux du temps de Charlemagne, surlesquels tout cavalier doit chercher à se modeler. Malheureusement,nous ne sommes plus au temps du grand empereur. Nous sommes autemps de M. le cardinal, et d’ici à trois jours on saurait, si bien gardé quesoit le secret, on saurait, dis-je, que nous devons nous battre, et l’ons’opposerait à notre combat. Ah çà, mais ! ces flâneurs ne viendront doncpas ?

– Si vous êtes pressé, monsieur, dit d’Artagnan à Athos avec la mêmesimplicité qu’un instant auparavant il lui avait proposé de remettre leduel à trois jours, si vous êtes pressé et qu’il vous plaise de m’expédiertout de suite, ne vous gênez pas, je vous en prie.

– Voilà encore un mot qui me plaît, dit Athos en faisant un gracieuxsigne de tête à d’Artagnan, il n’est point d’un homme sans cervelle, et ilest à coup sûr d’un homme de cœur. Monsieur, j’aime les hommes devotre trempe, et je vois que si nous ne nous tuons pas l’un l’autre, j’auraiplus tard un vrai plaisir dans votre conversation. Attendons ces mes-sieurs, je vous prie, j’ai tout le temps, et cela sera plus correct. Ah ! envoici un, je crois. »

En effet, au bout de la rue de Vaugirard commençait à apparaître le gi-gantesque Porthos.

« Quoi ! s’écria d’Artagnan, votre premier témoin est M. Porthos ?– Oui, cela vous contrarie-t-il ?– Non, aucunement.– Et voici le second. »

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D’Artagnan se retourna du côté indiqué par Athos, et reconnutAramis.

« Quoi ! s’écria-t-il d’un accent plus étonné que la première fois, votresecond témoin est M. Aramis ?

– Sans doute, ne savez-vous pas qu’on ne nous voit jamais l’un sansl’autre, et qu’on nous appelle, dans les mousquetaires et dans les gardes,à la cour et à la ville, Athos, Porthos et Aramis ou les trois inséparables ?Après cela, comme vous arrivez de Dax ou de Pau…

– De Tarbes, dit d’Artagnan.–… Il vous est permis d’ignorer ce détail, dit Athos.– Ma foi, dit d’Artagnan, vous êtes bien nommés, messieurs, et mon

aventure, si elle fait quelque bruit, prouvera du moins que votre unionn’est point fondée sur les contrastes. »

Pendant ce temps, Porthos s’était rapproché, avait salué de la mainAthos ; puis, se retournant vers d’Artagnan, il était resté tout étonné.

Disons, en passant, qu’il avait changé de baudrier et quitté sonmanteau.

« Ah ! ah ! fit-il, qu’est-ce que cela ?– C’est avec monsieur que je me bats, dit Athos en montrant de la

main d’Artagnan, et en le saluant du même geste.– C’est avec lui que je me bats aussi, dit Porthos.– Mais à une heure seulement, répondit d’Artagnan.– Et moi aussi, c’est avec monsieur que je me bats, dit Aramis en arri-

vant à son tour sur le terrain.– Mais à deux heures seulement, fit d’Artagnan avec le même calme.– Mais à propos de quoi te bats-tu, toi, Athos ? demanda Aramis.– Ma foi, je ne sais pas trop, il m’a fait mal à l’épaule ; et toi, Porthos ?– Ma foi, je me bats parce que je me bats », répondit Porthos en

rougissant.Athos, qui ne perdait rien, vit passer un fin sourire sur les lèvres du

Gascon.« Nous avons eu une discussion sur la toilette, dit le jeune homme.– Et toi, Aramis ? demanda Athos.– Moi, je me bats pour cause de théologie », répondit Aramis tout en

faisant signe à d’Artagnan qu’il le priait de tenir secrète la cause de sonduel.

Athos vit passer un second sourire sur les lèvres de d’Artagnan.« Vraiment, dit Athos.– Oui, un point de saint Augustin sur lequel nous ne sommes pas

d’accord, dit le Gascon.

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– Décidément c’est un homme d’esprit, murmura Athos.– Et maintenant que vous êtes rassemblés, messieurs, dit d’Artagnan,

permettez-moi de vous faire mes excuses. »À ce mot d’excuses, un nuage passa sur le front d’Athos, un sourire

hautain glissa sur les lèvres de Porthos, et un signe négatif fut la réponsed’Aramis.

« Vous ne me comprenez pas, messieurs, dit d’Artagnan en relevant satête, sur laquelle jouait en ce moment un rayon de soleil qui en dorait leslignes fines et hardies : je vous demande excuse dans le cas où je nepourrais vous payer ma dette à tous trois, car M. Athos a le droit de metuer le premier, ce qui ôte beaucoup de sa valeur à votre créance, mon-sieur Porthos, et ce qui rend la vôtre à peu près nulle, monsieur Aramis.Et maintenant, messieurs, je vous le répète, excusez-moi, mais de celaseulement, et en garde ! »

À ces mots, du geste le plus cavalier qui se puisse voir, d’Artagnan tirason épée.

Le sang était monté à la tête de d’Artagnan, et dans ce moment il eûttiré son épée contre tous les mousquetaires du royaume, comme il venaitde faire contre Athos, Porthos et Aramis.

Il était midi et un quart. Le soleil était à son zénith et l’emplacementchoisi pour être le théâtre du duel se trouvait exposé à toute son ardeur.

« Il fait très chaud, dit Athos en tirant son épée à son tour, et cepen-dant je ne saurais ôter mon pourpoint ; car, tout à l’heure encore, j’ai sen-ti que ma blessure saignait, et je craindrais de gêner monsieur en luimontrant du sang qu’il ne m’aurait pas tiré lui-même.

– C’est vrai, monsieur, dit d’Artagnan, et tiré par un autre ou par moi,je vous assure que je verrai toujours avec bien du regret le sang d’un aus-si brave gentilhomme ; je me battrai donc en pourpoint comme vous.

– Voyons, voyons, dit Porthos, assez de compliments comme cela, etsongez que nous attendons notre tour.

– Parlez pour vous seul, Porthos, quand vous aurez à dire de pareillesincongruités, interrompit Aramis. Quant à moi, je trouve les choses queces messieurs se disent fort bien dites et tout à fait dignes de deuxgentilshommes.

– Quand vous voudrez, monsieur, dit Athos en se mettant en garde.– J’attendais vos ordres », dit d’Artagnan en croisant le fer.Mais les deux rapières avaient à peine résonné en se touchant, qu’une

escouade des gardes de Son Éminence, commandée par M. de Jussac, semontra à l’angle du couvent.

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« Les gardes du cardinal ! s’écrièrent à la fois Porthos et Aramis.L’épée au fourreau, messieurs ! l’épée au fourreau !

Mais il était trop tard. Les deux combattants avaient été vus dans unepose qui ne permettait pas de douter de leurs intentions.

« Holà ! cria Jussac en s’avançant vers eux et en faisant signe à seshommes d’en faire autant, holà ! mousquetaires, on se bat donc ici ? Etles édits, qu’en faisons-nous ?

– Vous êtes bien généreux, messieurs les gardes, dit Athos plein derancune, car Jussac était l’un des agresseurs de l’avant-veille. Si nousvous voyions battre, je vous réponds, moi, que nous nous garderionsbien de vous en empêcher. Laissez-nous donc faire, et vous allez avoirdu plaisir sans prendre aucune peine.

– Messieurs, dit Jussac, c’est avec grand regret que je vous déclare quela chose est impossible. Notre devoir avant tout. Rengainez donc, s’ilvous plaît, et nous suivez.

– Monsieur, dit Aramis parodiant Jussac, ce serait avec un grand plai-sir que nous obéirions à votre gracieuse invitation, si cela dépendait denous ; mais malheureusement la chose est impossible : M. de Trévillenous l’a défendu. Passez donc votre chemin, c’est ce que vous avez demieux à faire. »

Cette raillerie exaspéra Jussac.« Nous vous chargerons donc, dit-il, si vous désobéissez.– Ils sont cinq, dit Athos à demi-voix, et nous ne sommes que trois ;

nous serons encore battus, et il nous faudra mourir ici, car je le déclare, jene reparais pas vaincu devant le capitaine. »

Alors Porthos et Aramis se rapprochèrent à l’instant les uns des autres,pendant que Jussac alignait ses soldats.

Ce seul moment suffit à d’Artagnan pour prendre son parti : c’était làun de ces événements qui décident de la vie d’un homme, c’était unchoix à faire entre le roi et le cardinal ; ce choix fait, il allait y persévérer.Se battre, c’est-à-dire désobéir à la loi, c’est-à-dire risquer sa tête, c’est-à-dire se faire d’un seul coup l’ennemi d’un ministre plus puissant que leroi lui-même : voilà ce qu’entrevit le jeune homme, et, disons-le à salouange, il n’hésita point une seconde. Se tournant donc vers Athos et sesamis :

« Messieurs, dit-il, je reprendrai, s’il vous plaît, quelque chose à vosparoles. Vous avez dit que vous n’étiez que trois, mais il me semble, àmoi, que nous sommes quatre.

– Mais vous n’êtes pas des nôtres, dit Porthos.

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– C’est vrai, répondit d’Artagnan ; je n’ai pas l’habit, mais j’ai l’âme.Mon cœur est mousquetaire, je le sens bien, monsieur, et cela m’entraîne.

– Écartez-vous, jeune homme, cria Jussac, qui sans doute à ses gestes età l’expression de son visage avait deviné le dessein de d’Artagnan. Vouspouvez vous retirer, nous y consentons. Sauvez votre peau ; allez vite. »

D’Artagnan ne bougea point.« Décidément vous êtes un joli garçon, dit Athos en serrant la main du

jeune homme.– Allons ! allons ! prenons un parti, reprit Jussac.– Voyons, dirent Porthos et Aramis, faisons quelque chose.– Monsieur est plein de générosité », dit Athos.Mais tous trois pensaient à la jeunesse de d’Artagnan et redoutaient

son inexpérience.« Nous ne serons que trois, dont un blessé, plus un enfant, reprit

Athos, et l’on n’en dira pas moins que nous étions quatre hommes.– Oui, mais reculer ! dit Porthos.– C’est difficile », reprit Athos.D’Artagnan comprit leur irrésolution.« Messieurs, essayez-moi toujours, dit-il, et je vous jure sur l’honneur

que je ne veux pas m’en aller d’ici si nous sommes vaincus.– Comment vous appelle-t-on, mon brave ? dit Athos.– D’Artagnan, monsieur.– Eh bien, Athos, Porthos, Aramis et d’Artagnan, en avant ! cria Athos.– Eh bien, voyons, messieurs, vous décidez-vous à vous décider ? cria

pour la troisième fois Jussac.– C’est fait, messieurs, dit Athos.– Et quel parti prenez-vous ? demanda Jussac.Nous allons avoir l’honneur de vous charger, répondit Aramis en le-

vant son chapeau d’une main et tirant son épée de l’autre.– Ah ! vous résistez ! s’écria Jussac.– Sangdieu ! cela vous étonne ? »Et les neuf combattants se précipitèrent les uns sur les autres avec une

furie qui n’excluait pas une certaine méthode.Athos prit un certain Cahusac, favori du cardinal ; Porthos eut Bisca-

rat, et Aramis se vit en face de deux adversaires.Quant à d’Artagnan, il se trouva lancé contre Jussac lui-même.Le cœur du jeune Gascon battait à lui briser la poitrine, non pas de

peur, Dieu merci ! il n’en avait pas l’ombre, mais d’émulation ; il se bat-tait comme un tigre en fureur, tournant dix fois autour de son adver-saire, changeant vingt fois ses gardes et son terrain. Jussac était, comme

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on le disait alors, friand de la lame, et avait fort pratiqué ; cependant ilavait toutes les peines du monde à se défendre contre un adversaire qui,agile et bondissant, s’écartait à tout moment des règles reçues, attaquantde tous côtés à la fois, et tout cela en parant en homme qui a le plusgrand respect pour son épiderme.

Enfin cette lutte finit par faire perdre patience à Jussac. Furieux d’êtretenu en échec par celui qu’il avait regardé comme un enfant, il s’échauffaet commença à faire des fautes. D’Artagnan, qui, à défaut de la pratique,avait une profonde théorie, redoubla d’agilité. Jussac, voulant en finir,porta un coup terrible à son adversaire en se fendant à fond ; mais celui-ci para prime, et tandis que Jussac se relevait, se glissant comme un ser-pent sous son fer, il lui passa son épée au travers du corps. Jussac tombacomme une masse.

D’Artagnan jeta alors un coup d’œil inquiet et rapide sur le champ debataille.

Aramis avait déjà tué un de ses adversaires ; mais l’autre le pressait vi-vement. Cependant Aramis était en bonne situation et pouvait encore sedéfendre.

Biscarat et Porthos venaient de faire coup fourré : Porthos avait reçuun coup d’épée au travers du bras, et Biscarat au travers de la cuisse.Mais comme ni l’une ni l’autre des deux blessures n’était grave, ils nes’en escrimaient qu’avec plus d’acharnement.

Athos, blessé de nouveau par Cahusac, pâlissait à vue d’œil, mais il nereculait pas d’une semelle : il avait seulement changé son épée de main,et se battait de la main gauche.

D’Artagnan, selon les lois du duel de cette époque, pouvait secourirquelqu’un ; pendant qu’il cherchait du regard celui de ses compagnonsqui avait besoin de son aide, il surprit un coup d’œil d’Athos. Ce coupd’œil était d’une éloquence sublime. Athos serait mort plutôt qued’appeler au secours ; mais il pouvait regarder, et du regard demanderun appui. D’Artagnan le devina, fit un bond terrible et tomba sur le flancde Cahusac en criant :

« À moi, monsieur le garde, je vous tue ! »Cahusac se retourna ; il était temps. Athos, que son extrême courage

soutenait seul, tomba sur un genou.« Sangdieu ! criait-il à d’Artagnan, ne le tuez pas, jeune homme, je

vous en prie ; j’ai une vieille affaire à terminer avec lui, quand je seraiguéri et bien portant. Désarmez-le seulement, liez-lui l’épée. C’est cela.Bien ! très bien ! »

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Cette exclamation était arrachée à Athos par l’épée de Cahusac quisautait à vingt pas de lui. D’Artagnan et Cahusac s’élancèrent ensemble,l’un pour la ressaisir, l’autre pour s’en emparer ; mais d’Artagnan, plusleste, arriva le premier et mit le pied dessus.

Cahusac courut à celui des gardes qu’avait tué Aramis, s’empara de sarapière, et voulut revenir à d’Artagnan ; mais sur son chemin il rencontraAthos, qui, pendant cette pause d’un instant que lui avait procuréed’Artagnan, avait repris haleine, et qui, de crainte que d’Artagnan ne luituât son ennemi, voulait recommencer le combat.

D’Artagnan comprit que ce serait désobliger Athos que de ne pas lelaisser faire. En effet, quelques secondes après, Cahusac tomba la gorgetraversée d’un coup d’épée.

Au même instant, Aramis appuyait son épée contre la poitrine de sonadversaire renversé, et le forçait à demander merci.

Restaient Porthos et Biscarat. Porthos faisait mille fanfaronnades, de-mandant à Biscarat quelle heure il pouvait bien être, et lui faisait sescompliments sur la compagnie que venait d’obtenir son frère dans le ré-giment de Navarre ; mais tout en raillant, il ne gagnait rien. Biscarat étaitun de ces hommes de fer qui ne tombent que morts.

Cependant il fallait en finir. Le guet pouvait arriver et prendre tous lescombattants, blessés ou non, royalistes ou cardinalistes. Athos, Aramis etd’Artagnan entourèrent Biscarat et le sommèrent de se rendre. Quoiqueseul contre tous, et avec un coup d’épée qui lui traversait la cuisse, Bisca-rat voulait tenir ; mais Jussac, qui s’était élevé sur son coude, lui cria dese rendre. Biscarat était un Gascon comme d’Artagnan ; il fit la sourdeoreille et se contenta de rire, et entre deux parades, trouvant le temps dedésigner, du bout de son épée, une place à terre :

« Ici, dit-il, parodiant un verset de la Bible, ici mourra Biscarat, seul deceux qui sont avec lui.

– Mais ils sont quatre contre toi ; finis-en, je te l’ordonne.– Ah ! si tu l’ordonnes, c’est autre chose, dit Biscarat, comme tu es mon

brigadier, je dois obéir. »Et, faisant un bond en arrière, il cassa son épée sur son genou pour ne

pas la rendre, en jeta les morceaux pardessus le mur du couvent et secroisa les bras en sifflant un air cardinaliste.

La bravoure est toujours respectée, même dans un ennemi. Les mous-quetaires saluèrent Biscarat de leurs épées et les remirent au fourreau.D’Artagnan en fit autant, puis, aidé de Biscarat, le seul qui fut resté de-bout, il porta sous le porche du couvent Jussac, Cahusac et celui des ad-versaires d’Aramis qui n’était que blessé. Le quatrième, comme nous

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l’avons dit, était mort. Puis ils sonnèrent la cloche, et, emportant quatreépées sur cinq, ils s’acheminèrent ivres de joie vers l’hôtel de M. de Tré-ville. On les voyait entrelacés, tenant toute la largeur de la rue, et accos-tant chaque mousquetaire qu’ils rencontraient, si bien qu’à la fin ce futune marche triomphale. Le cœur de d’Artagnan nageait dans l’ivresse, ilmarchait entre Athos et Porthos en les étreignant tendrement.

« Si je ne suis pas encore mousquetaire, dit-il à ses nouveaux amis enfranchissant la porte de l’hôtel de M. de Tréville, au moins me voilà reçuapprenti, n’est-ce pas ? »

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Chapitre 6Sa Majesté le Roi Louis Treizième

L’affaire fit grand bruit. M. de Tréville gronda beaucoup tout haut contreses mousquetaires, et les félicita tout bas ; mais comme il n’y avait pas detemps à perdre pour prévenir le roi, M. de Tréville s’empressa de serendre au Louvre. Il était déjà trop tard, le roi était enfermé avec le cardi-nal, et l’on dit à M. de Tréville que le roi travaillait et ne pouvait recevoiren ce moment. Le soir, M. de Tréville vint au jeu du roi. Le roi gagnait, etcomme Sa Majesté était fort avare, elle était d’excellente humeur ; aussi,du plus loin que le roi aperçut Tréville :

« Venez ici, monsieur le capitaine, dit-il, venez que je vous gronde ;savez-vous que Son Éminence est venue me faire des plaintes sur vosmousquetaires, et cela avec une telle émotion, que ce soir Son Éminenceen est malade ? Ah çà, mais ce sont des diables à quatre, des gens àpendre, que vos mousquetaires !

– Non, Sire, répondit Tréville, qui vit du premier coup d’œil commentla chose allait tourner ; non, tout au contraire, ce sont de bonnes créa-tures, douces comme des agneaux, et qui n’ont qu’un désir, je m’en feraisgarant : c’est que leur épée ne sorte du fourreau que pour le service deVotre Majesté. Mais, que voulez-vous, les gardes de M. le cardinal sontsans cesse à leur chercher querelle, et, pour l’honneur même du corps,les pauvres jeunes gens sont obligés de se défendre.

– Écoutez M. de Tréville ! dit le roi, écoutez-le ! ne dirait-on pas qu’ilparle d’une communauté religieuse ! En vérité, mon cher capitaine, j’aienvie de vous ôter votre brevet et de le donner à Mlle de Chémerault, àlaquelle j’ai promis une abbaye. Mais ne pensez pas que je vous croiraiainsi sur parole. On m’appelle Louis le Juste, monsieur de Tréville, ettout à l’heure, tout à l’heure nous verrons.

– Ah ! c’est parce que je me fie à cette justice, Sire, que j’attendrai pa-tiemment et tranquillement le bon plaisir de Votre Majesté.

– Attendez donc, monsieur, attendez donc, dit le roi, je ne vous feraipas longtemps attendre. »

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En effet, la chance tournait, et comme le roi commençait à perdre cequ’il avait gagné, il n’était pas fâché de trouver un prétexte pour faire –qu’on nous passe cette expression de joueur, dont, nous l’avouons, nousne connaissons pas l’origine –, pour faire charlemagne. Le roi se levadonc au bout d’un instant, et mettant dans sa poche l’argent qui était de-vant lui et dont la majeure partie venait de son gain :

« La Vieuville, dit-il, prenez ma place, il faut que je parle à M. de Tré-ville pour affaire d’importance. Ah !… j’avais quatre-vingts louis devantmoi ; mettez la même somme, afin que ceux qui ont perdu n’aient point àse plaindre. La justice avant tout. »

Puis, se retournant vers M. de Tréville et marchant avec lui versl’embrasure d’une fenêtre :

« Eh bien, monsieur, continua-t-il, vous dites que ce sont les gardes del’Éminentissime qui ont été chercher querelle à vos mousquetaires ?

– Oui, Sire, comme toujours.– Et comment la chose est-elle venue, voyons ? car, vous le savez, mon

cher capitaine, il faut qu’un juge écoute les deux parties.– Ah ! mon Dieu ! de la façon la plus simple et la plus naturelle. Trois

de mes meilleurs soldats, que Votre Majesté connaît de nom et dont ellea plus d’une fois apprécié le dévouement, et qui ont, je puis l’affirmer auroi, son service fort à cœur ; – trois de mes meilleurs soldats, dis-je, MM.Athos, Porthos et Aramis, avaient fait une partie de plaisir avec un jeunecadet de Gascogne que je leur avais recommandé le matin même. La par-tie allait avoir lieu à Saint-Germain, je crois, et ils s’étaient donné rendez-vous aux Carmes-Deschaux, lorsqu’elle fut troublée par M. de Jussac etMM. Cahusac, Biscarat, et deux autres gardes qui ne venaient certes paslà en si nombreuse compagnie sans mauvaise intention contre les édits.

– Ah ! ah ! vous m’y faites penser, dit le roi : sans doute, ils venaientpour se battre eux-mêmes.

– Je ne les accuse pas, Sire, mais je laisse Votre Majesté apprécier ceque peuvent aller faire cinq hommes armés dans un lieu aussi désert quele sont les environs du couvent des Carmes.

– Oui, vous avez raison, Tréville, vous avez raison.– Alors, quand ils ont vu mes mousquetaires, ils ont changé d’idée et

ils ont oublié leur haine particulière pour la haine de corps ; car VotreMajesté n’ignore pas que les mousquetaires, qui sont au roi et rien qu’auroi, sont les ennemis naturels des gardes, qui sont à M. le cardinal.

– Oui, Tréville, oui, dit le roi mélancoliquement, et c’est bien triste,croyez-moi, de voir ainsi deux partis en France, deux têtes à la royauté ;

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mais tout cela finira, Tréville, tout cela finira. Vous dites donc que lesgardes ont cherché querelle aux mousquetaires ?

– Je dis qu’il est probable que les choses se sont passées ainsi, mais jen’en jure pas, Sire. Vous savez combien la vérité est difficile à connaître,et à moins d’être doué de cet instinct admirable qui a fait nommer LouisXIII le Juste…

– Et vous avez raison, Tréville ; mais ils n’étaient pas seuls, vos mous-quetaires, il y avait avec eux un enfant ?

– Oui, Sire, et un homme blessé, de sorte que trois mousquetaires duroi, dont un blessé, et un enfant, non seulement ont tenu tête à cinq desplus terribles gardes de M. le cardinal, mais encore en ont porté quatre àterre.

– Mais c’est une victoire, cela ! s’écria le roi tout rayonnant ; une vic-toire complète !

– Oui, Sire, aussi complète que celle du pont de Cé.– Quatre hommes, dont un blessé, et un enfant, dites-vous ?– Un jeune homme à peine ; lequel s’est même si parfaitement conduit

en cette occasion, que je prendrai la liberté de le recommander à VotreMajesté.

– Comment s’appelle-t-il ?– D’Artagnan, Sire. C’est le fils d’un de mes plus anciens amis ; le fils

d’un homme qui a fait avec le roi votre père, de glorieuse mémoire, laguerre de partisan.

– Et vous dites qu’il s’est bien conduit, ce jeune homme ? Racontez-moi cela, Tréville ; vous savez que j’aime les récits de guerre et decombat. »

Et le roi Louis XIII releva fièrement sa moustache en se posant sur lahanche.

« Sire, reprit Tréville, comme je vous l’ai dit M. d’Artagnan est presqueun enfant, et comme il n’a pas l’honneur d’être mousquetaire, il était enhabit bourgeois ; les gardes de M. le cardinal, reconnaissant sa grandejeunesse et, de plus, qu’il était étranger au corps, l’invitèrent donc à se re-tirer avant qu’ils attaquassent.

– Alors, vous voyez bien, Tréville, interrompit le roi, que ce sont euxqui ont attaqué.

– C’est juste, Sire : ainsi, plus de doute ; ils le sommèrent donc de se re-tirer ; mais il répondit qu’il était mousquetaire de cœur et tout à Sa Ma-jesté, qu’ainsi donc il resterait avec messieurs les mousquetaires.

– Brave jeune homme ! murmura le roi.

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– En effet, il demeura avec eux ; et Votre Majesté a là un si fermechampion, que ce fut lui qui donna à Jussac ce terrible coup d’épée quimet si fort en colère M. le cardinal.

– C’est lui qui a blessé Jussac ? s’écria le roi ; lui, un enfant ! Ceci, Tré-ville, c’est impossible.

– C’est comme j’ai l’honneur de le dire à Votre Majesté.– Jussac, une des premières lames du royaume !– Eh bien, Sire ! il a trouvé son maître.– Je veux voir ce jeune homme, Tréville, je veux le voir, et si l’on peut

faire quelque chose, eh bien, nous nous en occuperons.– Quand Votre Majesté daignera-t-elle le recevoir ?– Demain à midi, Tréville.– L’amènerai-je seul ?– Non, amenez-les-moi tous les quatre ensemble. Je veux les remercier

tous à la fois ; les hommes dévoués sont rares, Tréville, et il faut récom-penser le dévouement.

– À midi, Sire, nous serons au Louvre.– Ah ! par le petit escalier, Tréville, par le petit escalier. Il est inutile

que le cardinal sache…– Oui, Sire.– Vous comprenez, Tréville, un édit est toujours un édit ; il est défendu

de se battre, au bout du compte.– Mais cette rencontre, Sire, sort tout à fait des conditions ordinaires

d’un duel : c’est une rixe, et la preuve, c’est qu’ils étaient cinq gardes ducardinal contre mes trois mousquetaires et M. d’Artagnan.

– C’est juste, dit le roi ; mais n’importe, Tréville, venez toujours par lepetit escalier. »

Tréville sourit. Mais comme c’était déjà beaucoup pour lui d’avoir ob-tenu de cet enfant qu’il se révoltât contre son maître, il salua respectueu-sement le roi, et avec son agrément prit congé de lui.

Dès le soir même, les trois mousquetaires furent prévenus del’honneur qui leur était accordé. Comme ils connaissaient depuis long-temps le roi, ils n’en furent pas trop échauffés : mais d’Artagnan, avecson imagination gasconne, y vit sa fortune à venir, et passa la nuit à fairedes rêves d’or. Aussi, dès huit heures du matin, était-il chez Athos.

D’Artagnan trouva le mousquetaire tout habillé et prêt à sortir.Comme on n’avait rendez-vous chez le roi qu’à midi, il avait formé leprojet, avec Porthos et Aramis, d’aller faire une partie de paume dans untripot situé tout près des écuries du Luxembourg. Athos invitad’Artagnan à les suivre, et malgré son ignorance de ce jeu, auquel il

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n’avait jamais joué, celui-ci accepta, ne sachant que faire de son temps,depuis neuf heures du matin qu’il était à peine jusqu’à midi.

Les deux mousquetaires étaient déjà arrivés et pelotaient ensemble.Athos, qui était très fort à tous les exercices du corps, passa avecd’Artagnan du côté opposé, et leur fit défi. Mais au premier mouvementqu’il essaya, quoiqu’il jouât de la main gauche, il comprit que sa blessureétait encore trop récente pour lui permettre un pareil exercice.D’Artagnan resta donc seul, et comme il déclara qu’il était trop maladroitpour soutenir une partie en règle, on continua seulement à s’envoyer desballes sans compter le jeu. Mais une de ces balles, lancée par le poignetherculéen de Porthos, passa si près du visage de d’Artagnan, qu’il pensaque si, au lieu de passer à côté, elle eût donné dedans, son audience étaitprobablement perdue, attendu qu’il lui eût été de toute impossibilité dese présenter chez le roi. Or, comme de cette audience, dans son imagina-tion gasconne, dépendait tout son avenir, il salua poliment Porthos etAramis, déclarant qu’il ne reprendrait la partie que lorsqu’il serait en étatde leur tenir tête, et il s’en revint prendre place près de la corde et dansla galerie.

Malheureusement pour d’Artagnan, parmi les spectateurs se trouvaitun garde de Son Éminence, lequel, tout échauffé encore de la défaite deses compagnons, arrivée la veille seulement, s’était promis de saisir lapremière occasion de la venger. Il crut donc que cette occasion était ve-nue, et s’adressant à son voisin :

« Il n’est pas étonnant, dit-il, que ce jeune homme ait eu peur d’uneballe, c’est sans doute un apprenti mousquetaire. »

D’Artagnan se retourna comme si un serpent l’eût mordu, et regardafixement le garde qui venait de tenir cet insolent propos.

« Pardieu ! reprit celui-ci en frisant insolemment, sa moustache,regardez-moi tant que vous voudrez, mon petit monsieur, j’ai dit ce quej’ai dit.

– Et comme ce que vous avez dit est trop clair pour que vos parolesaient besoin d’explication, répondit d’Artagnan à voix basse, je vousprierai de me suivre.

– Et quand cela ? demanda le garde avec le même air railleur.– Tout de suite, s’il vous plaît.– Et vous savez qui je suis, sans doute ?–Moi, je l’ignore complètement, et je ne m’en inquiète guère.– Et vous avez tort, car, si vous saviez mon nom, peut-être seriez-vous

moins pressé.– Comment vous appelez-vous ?

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– Bernajoux, pour vous servir.– Eh bien, monsieur Bernajoux, dit tranquillement d’Artagnan, je vais

vous attendre sur la porte.– Allez, monsieur, je vous suis.– Ne vous pressez pas trop, monsieur, qu’on ne s’aperçoive pas que

nous sortons ensemble ; vous comprenez que pour ce que nous allonsfaire, trop de monde nous gênerait.

– C’est bien », répondit le garde, étonné que son nom n’eût pas produitplus d’effet sur le jeune homme.

En effet, le nom de Bernajoux était connu de tout le monde, ded’Artagnan seul excepté, peut-être ; car c’était un de ceux qui figuraientle plus souvent dans les rixes journalières que tous les édits du roi et ducardinal n’avaient pu réprimer.

Porthos et Aramis étaient si occupés de leur partie, et Athos les regar-dait avec tant d’attention, qu’ils ne virent pas même sortir leur jeunecompagnon, lequel, ainsi qu’il l’avait dit au garde de Son Éminence,s’arrêta sur la porte ; un instant après, celui-ci descendit à son tour.Comme d’Artagnan n’avait pas de temps à perdre, vu l’audience du roiqui était fixée à midi, il jeta les yeux autour de lui, et voyant que la rueétait déserte :

« Ma foi, dit-il à son adversaire, il est bien heureux pour vous, quoiquevous vous appeliez Bernajoux, de n’avoir affaire qu’à un apprenti mous-quetaire ; cependant, soyez tranquille, je ferai de mon mieux. En garde !

– Mais, dit celui que d’Artagnan provoquait ainsi, il me semble que lelieu est assez mal choisi, et que nous serions mieux derrière l’abbaye deSaint-Germain ou dans le Pré-aux-Clercs.

– Ce que vous dites est plein de sens, répondit d’Artagnan ; malheu-reusement j’ai peu de temps à moi, ayant un rendez-vous à midi juste.En garde donc, monsieur, en garde ! »

Bernajoux n’était pas homme à se faire répéter deux fois un pareilcompliment. Au même instant son épée brilla à sa main, et il fondit surson adversaire que, grâce à sa grande jeunesse, il espérait intimider.

Mais d’Artagnan avait fait la veille son apprentissage, et tout fraisémoulu de sa victoire, tout gonflé de sa future faveur, il était résolu à nepas reculer d’un pas : aussi les deux fers se trouvèrent-ils engagés jus-qu’à la garde, et comme d’Artagnan tenait ferme à sa place, ce fut sonadversaire qui fit un pas de retraite. Mais d’Artagnan saisit le momentoù, dans ce mouvement, le fer de Bernajoux déviait de la ligne, il déga-gea, se fendit et toucha son adversaire à l’épaule. Aussitôt d’Artagnan, àson tour, fit un pas de retraite et releva son épée ; mais Bernajoux lui cria

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que ce n’était rien, et se fendant aveuglément sur lui, il s’enferra de lui-même. Cependant, comme il ne tombait pas, comme il ne se déclarait pasvaincu, mais que seulement il rompait du côté de l’hôtel de M. de La Tré-mouille au service duquel il avait un parent, d’Artagnan, ignorant lui-même la gravité de la dernière blessure que son adversaire avait reçue, lepressait vivement, et sans doute allait l’achever d’un troisième coup,lorsque la rumeur qui s’élevait de la rue s’étant étendue jusqu’au jeu depaume, deux des amis du garde, qui l’avaient entendu échangerquelques paroles avec d’Artagnan et qui l’avaient vu sortir à la suite deces paroles, se précipitèrent l’épée à la main hors du tripot et tombèrentsur le vainqueur. Mais aussitôt Athos, Porthos et Aramis parurent à leurtour et au moment où les deux gardes attaquaient leur jeune camarade,les forcèrent à se retourner. En ce moment Bernajoux tomba ; et commeles gardes étaient seulement deux contre quatre, ils se mirent à crier : « Ànous, l’hôtel de La Trémouille ! » À ces cris, tout ce qui était dans l’hôtelsortit, se ruant sur les quatre compagnons, qui de leur côté se mirent àcrier : « À nous, mousquetaires ! »

Ce cri était ordinairement entendu ; car on savait les mousquetairesennemis de Son Éminence, et on les aimait pour la haine qu’ils portaientau cardinal. Aussi les gardes des autres compagnies que celles apparte-nant au duc Rouge, comme l’avait appelé Aramis, prenaient-ils en géné-ral parti dans ces sortes de querelles pour les mousquetaires du roi. Detrois gardes de la compagnie de M. des Essarts qui passaient, deuxvinrent donc en aide aux quatre compagnons, tandis que l’autre courait àl’hôtel de M. de Tréville, criant : « À nous, mousquetaires, à nous ! »Comme d’habitude, l’hôtel de M. de Tréville était plein de soldats decette arme, qui accoururent au secours de leurs camarades ; la mêlée de-vint générale, mais la force était aux mousquetaires : les gardes du cardi-nal et les gens de M. de La Trémouille se retirèrent dans l’hôtel, dont ilsfermèrent les portes assez à temps pour empêcher que leurs ennemis n’yfissent irruption en même temps qu’eux. Quant au blessé, il y avait ététout d’abord transporté et, comme nous l’avons dit, en fort mauvais état.

L’agitation était à son comble parmi les mousquetaires et leurs alliés,et l’on délibérait déjà si, pour punir l’insolence qu’avaient eue les domes-tiques de M. de La Trémouille de faire une sortie sur les mousquetairesdu roi, on ne mettrait pas le feu à son hôtel. La proposition en avait étéfaite et accueillie avec enthousiasme, lorsque heureusement onze heuressonnèrent ; d’Artagnan et ses compagnons se souvinrent de leur au-dience, et comme ils eussent regretté que l’on fît un si beau coup sanseux, ils parvinrent à calmer les têtes. On se contenta donc de jeter

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quelques pavés dans les portes, mais les portes résistèrent : alors on selassa ; d’ailleurs ceux qui devaient être regardés comme les chefs del’entreprise avaient depuis un instant quitté le groupe et s’acheminaientvers l’hôtel de M. de Tréville, qui les attendait, déjà au courant de cettealgarade.

« Vite, au Louvre, dit-il, au Louvre sans perdre un instant, et tâchonsde voir le roi avant qu’il soit prévenu par le cardinal ; nous lui raconte-rons la chose comme une suite de l’affaire d’hier, et les deux passerontensemble. »

M. de Tréville, accompagné des quatre jeunes gens, s’achemina doncvers le Louvre ; mais, au grand étonnement du capitaine des mousque-taires, on lui annonça que le roi était allé courre le cerf dans la forêt deSaint-Germain. M. de Tréville se fit répéter deux fois cette nouvelle, et àchaque fois ses compagnons virent son visage se rembrunir.

« Est-ce que Sa Majesté, demanda-t-il, avait dès hier le projet de fairecette chasse ?

– Non, Votre Excellence, répondit le valet de chambre, c’est le grandveneur qui est venu lui annoncer ce matin qu’on avait détourné cettenuit un cerf à son intention. Il a d’abord répondu qu’il n’irait pas, puis iln’a pas su résister au plaisir que lui promettait cette chasse, et après le dî-ner il est parti.

– Et le roi a-t-il vu le cardinal ? demanda M. de Tréville.– Selon toute probabilité, répondit le valet de chambre, car j’ai vu ce

matin les chevaux au carrosse de Son Éminence, j’ai demandé où elle al-lait, et l’on m’a répondu : “À Saint-Germain.”

– Nous sommes prévenus, dit M. de Tréville, messieurs, je verrai le roice soir ; mais quant à vous, je ne vous conseille pas de vous y hasarder. »

L’avis était trop raisonnable et surtout venait d’un homme quiconnaissait trop bien le roi, pour que les quatre jeunes gens essayassentde le combattre. M. de Tréville les invita donc à rentrer chacun chez euxet à attendre de ses nouvelles.

En entrant à son hôtel, M. de Tréville songea qu’il fallait prendre dateen portant plainte le premier. Il envoya un de ses domestiques chez M.de La Trémouille avec une lettre dans laquelle il le priait de mettre horsde chez lui le garde de M. le cardinal, et de réprimander ses gens del’audace qu’ils avaient eue de faire leur sortie contre les mousquetaires.Mais M. de La Trémouille, déjà prévenu par son écuyer dont, comme onle sait, Bernajoux était le parent, lui fit répondre que ce n’était ni à M. deTréville, ni à ses mousquetaires de se plaindre, mais bien au contraire àlui dont les mousquetaires avaient chargé les gens et voulu brûler l’hôtel.

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Or, comme le débat entre ces deux seigneurs eût pu durer longtemps,chacun devant naturellement s’entêter dans son opinion, M. de Trévilleavisa un expédient qui avait pour but de tout terminer : c’était d’allertrouver lui-même M. de La Trémouille.

Il se rendit donc aussitôt à son hôtel et se fit annoncer.Les deux seigneurs se saluèrent poliment, car, s’il n’y avait pas amitié

entre eux, il y avait du moins estime. Tous deux étaient gens de cœur etd’honneur ; et comme M. de La Trémouille, protestant, et voyant rare-ment le roi, n’était d’aucun parti, il n’apportait en général dans ses rela-tions sociales aucune prévention. Cette fois, néanmoins, son accueilquoique poli fut plus froid que d’habitude.

« Monsieur, dit M. de Tréville, nous croyons avoir à nous plaindre cha-cun l’un de l’autre, et je suis venu moi-même pour que nous tirions decompagnie cette affaire au clair.

– Volontiers, répondit M. de La Trémouille ; mais je vous préviens queje suis bien renseigné, et tout le tort est à vos mousquetaires.

– Vous êtes un homme trop juste et trop raisonnable, monsieur, dit M.de Tréville, pour ne pas accepter la proposition que je vais faire.

– Faites, monsieur, j’écoute.– Comment se trouve M. Bernajoux, le parent de votre écuyer ?– Mais, monsieur, fort mal. Outre le coup d’épée qu’il a reçu dans le

bras, et qui n’est pas autrement dangereux, il en a encore ramassé unautre qui lui a traversé le poumon, de sorte que le médecin en dit depauvres choses.

– Mais le blessé a-t-il conservé sa connaissance ?– Parfaitement.– Parle-t-il ?– Avec difficulté, mais il parle.– Eh bien, monsieur ! rendons-nous près de lui ; adjurons-le, au nom

du Dieu devant lequel il va être appelé peut-être, de dire la vérité. Je leprends pour juge dans sa propre cause, monsieur, et ce qu’il dira je lecroirai. »

M. de La Trémouille réfléchit un instant, puis, comme il était difficilede faire une proposition plus raisonnable, il accepta.

Tous deux descendirent dans la chambre où était le blessé. Celui-ci, envoyant entrer ces deux nobles seigneurs qui venaient lui faire visite, es-saya de se relever sur son lit, mais il était trop faible, et, épuisé parl’effort qu’il avait fait, il retomba presque sans connaissance.

M. de La Trémouille s’approcha de lui et lui fit respirer des sels qui lerappelèrent à la vie. Alors M. de Tréville, ne voulant pas qu’on pût

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l’accuser d’avoir influencé le malade, invita M. de La Trémouille àl’interroger lui-même.

Ce qu’avait prévu M. de Tréville arriva. Placé entre la vie et la mortcomme l’était Bernajoux, il n’eut pas même l’idée de taire un instant lavérité, et il raconta aux deux seigneurs les choses exactement, tellesqu’elles s’étaient passées.

C’était tout ce que voulait M. de Tréville ; il souhaita à Bernajoux uneprompte convalescence, prit congé de M. de La Trémouille, rentra à sonhôtel et fit aussitôt prévenir les quatre amis qu’il les attendait à dîner.

M. de Tréville recevait fort bonne compagnie, toute anticardinalisted’ailleurs. On comprend donc que la conversation roula pendant tout ledîner sur les deux échecs que venaient d’éprouver les gardes de Son É-minence. Or, comme d’Artagnan avait été le héros de ces deux journées,ce fut sur lui que tombèrent toutes les félicitations, qu’Athos, Porthos etAramis lui abandonnèrent non seulement en bons camarades, mais enhommes qui avaient eu assez souvent leur tour pour qu’ils lui laissassentle sien.

Vers six heures, M. de Tréville annonça qu’il était tenu d’aller auLouvre ; mais comme l’heure de l’audience accordée par Sa Majesté étaitpassée, au lieu de réclamer l’entrée par le petit escalier, il se plaça avecles quatre jeunes gens dans l’antichambre. Le roi n’était pas encore reve-nu de la chasse. Nos jeunes gens attendaient depuis une demi-heure àpeine, mêlés à la foule des courtisans, lorsque toutes les portess’ouvrirent et qu’on annonça Sa Majesté.

À cette annonce, d’Artagnan se sentit frémir jusqu’à la moelle des os.L’instant qui allait suivre devait, selon toute probabilité, décider du restede sa vie. Aussi ses yeux se fixèrent-ils avec angoisse sur la porte par la-quelle devait entrer le roi.

Louis XIII parut, marchant le premier ; il était en costume de chasse,encore tout poudreux, ayant de grandes bottes et tenant un fouet à lamain. Au premier coup d’œil, d’Artagnan jugea que l’esprit du roi était àl’orage.

Cette disposition, toute visible qu’elle était chez Sa Majesté, n’empêchapas les courtisans de se ranger sur son passage : dans les antichambresroyales, mieux vaut encore être vu d’un œil irrité que de n’être pas vu dutout. Les trois mousquetaires n’hésitèrent donc pas, et firent un pas enavant, tandis que d’Artagnan au contraire restait caché derrière eux ;mais quoique le roi connût personnellement Athos, Porthos et Aramis, ilpassa devant eux sans les regarder, sans leur parler et comme s’il ne lesavait jamais vus. Quant à M. de Tréville, lorsque les yeux du roi

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s’arrêtèrent un instant sur lui, il soutint ce regard avec tant de fermeté,que ce fut le roi qui détourna la vue ; après quoi, tout en grommelant, SaMajesté rentra dans son appartement.

« Les affaires vont mal, dit Athos en souriant, et nous ne serons pas en-core fait chevaliers de l’ordre cette fois-ci.

– Attendez ici dix minutes, dit M. de Tréville ; et si au bout de dix mi-nutes vous ne me voyez pas sortir, retournez à mon hôtel : car il sera in-utile que vous m’attendiez plus longtemps. »

Les quatre jeunes gens attendirent dix minutes, un quart d’heure,vingt minutes ; et voyant que M. de Tréville ne reparaissait point, ils sor-tirent fort inquiets de ce qui allait arriver.

M. de Tréville était entré hardiment dans le cabinet du roi, et avaittrouvé Sa Majesté de très méchante humeur, assise sur un fauteuil et bat-tant ses bottes du manche de son fouet, ce qui ne l’avait pas empêché delui demander avec le plus grand flegme des nouvelles de sa santé.

« Mauvaise, monsieur, mauvaise, répondit le roi, je m’ennuie. »C’était en effet la pire maladie de Louis XIII, qui souvent prenait un de

ses courtisans, l’attirait à une fenêtre et lui disait : « Monsieur un tel,ennuyons-nous ensemble. »

« Comment ! Votre Majesté s’ennuie ! dit M. de Tréville. N’a-t-elledonc pas pris aujourd’hui le plaisir de la chasse ?

– Beau plaisir, monsieur ! Tout dégénère, sur mon âme, et je ne sais sic’est le gibier qui n’a plus de voie ou les chiens qui n’ont plus de nez.Nous lançons un cerf dix cors, nous le courons six heures, et quand il estprêt à tenir, quand Saint-Simon met déjà le cor à sa bouche pour sonnerl’hallali, crac ! toute la meute prend le change et s’emporte sur un da-guet. Vous verrez que je serai obligé de renoncer à la chasse à courrecomme j’ai renoncé à la chasse au vol. Ah ! je suis un roi bien malheu-reux, monsieur de Tréville ! je n’avais plus qu’un gerfaut, et il est mortavant-hier.

– En effet, Sire, je comprends votre désespoir, et le malheur est grand ;mais il vous reste encore, ce me semble, bon nombre de faucons,d’éperviers et de tiercelets.

– Et pas un homme pour les instruire, les fauconniers s’en vont, il n’y aplus que moi qui connaisse l’art de la vénerie. Après moi tout sera dit, etl’on chassera avec des traquenards, des pièges, des trappes. Si j’avais letemps encore de former des élèves ! mais oui, M. le cardinal est là qui neme laisse pas un instant de repos, qui me parle de l’Espagne, qui meparle de l’Autriche, qui me parle de l’Angleterre ! Ah ! à propos de M. lecardinal, monsieur de Tréville, je suis mécontent de vous. »

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M. de Tréville attendait le roi à cette chute. Il connaissait le roi delongue main ; il avait compris que toutes ses plaintes n’étaient qu’unepréface, une espèce d’excitation pour s’encourager lui-même, et quec’était où il était arrivé enfin qu’il en voulait venir.

« Et en quoi ai-je été assez malheureux pour déplaire à Votre Majesté ?demanda M. de Tréville en feignant le plus profond étonnement.

– Est-ce ainsi que vous faites votre charge, monsieur ? continua le roisans répondre directement à la question de M. de Tréville ; est-ce pourcela que je vous ai nommé capitaine de mes mousquetaires, que ceux-ciassassinent un homme, émeuvent tout un quartier et veulent brûler Parissans que vous en disiez un mot ? Mais, au reste, continua le roi, sansdoute que je me hâte de vous accuser, sans doute que les perturbateurssont en prison et que vous venez m’annoncer que justice est faite.

– Sire, répondit tranquillement M. de Tréville, je viens vous la deman-der au contraire.

– Et contre qui ? s’écria le roi.– Contre les calomniateurs, dit M. de Tréville.– Ah ! voilà qui est nouveau, reprit le roi. N’allez-vous pas dire que

vos trois mousquetaires damnés, Athos, Porthos et Aramis et votre cadetde Béarn, ne se sont pas jetés comme des furieux sur le pauvre Berna-joux, et ne l’ont pas maltraité de telle façon qu’il est probable qu’il est entrain de trépasser à cette heure ! N’allez-vous pas dire qu’ensuite ilsn’ont pas fait le siège de l’hôtel du duc de La Trémouille, et qu’ils n’ontpoint voulu le brûler ! ce qui n’aurait peut-être pas été un très grand mal-heur en temps de guerre, vu que c’est un nid de huguenots, mais ce qui,en temps de paix, est un fâcheux exemple. Dites, n’allez-vous pas niertout cela ?

– Et qui vous a fait ce beau récit, Sire ? demanda tranquillement M. deTréville.

– Qui m’a fait ce beau récit, monsieur ! et qui voulez-vous que ce soit,si ce n’est celui qui veille quand je dors qui travaille quand je m’amuse,qui mène tout au-dedans et au-dehors du royaume, en France comme enEurope ?

– Sa Majesté veut parler de Dieu, sans doute, dit M. de Tréville, car jene connais que Dieu qui soit si fort au-dessus de Sa Majesté.

– Non monsieur ; je veux parler du soutien de l’État, de mon seul ser-viteur, de mon seul ami, de M. le cardinal.

– Son Éminence n’est pas Sa Sainteté, Sire.– Qu’entendez-vous par là, monsieur ?

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– Qu’il n’y a que le pape qui soit infaillible, et que cette infaillibilité nes’étend pas aux cardinaux.

– Vous voulez dire qu’il me trompe, vous voulez dire qu’il me trahit.Vous l’accusez alors. Voyons, dites, avouez franchement que vousl’accusez.

– Non, Sire ; mais je dis qu’il se trompe lui-même, je dis qu’il a été malrenseigné ; je dis qu’il a eu hâte d’accuser les mousquetaires de VotreMajesté, pour lesquels il est injuste, et qu’il n’a pas été puiser ses rensei-gnements aux bonnes sources.

– L’accusation vient de M. de La Trémouille, du duc lui-même. Querépondrez-vous à cela ?

– Je pourrais répondre, Sire, qu’il est trop intéressé dans la questionpour être un témoin bien impartial ; mais loin de là, Sire, je connais leduc pour un loyal gentilhomme, et je m’en rapporterai à lui, mais à unecondition, Sire.

– Laquelle ?– C’est que Votre Majesté le fera venir, l’interrogera, mais elle-même,

en tête-à-tête, sans témoins, et que je reverrai Votre Majesté aussitôtqu’elle aura reçu le duc.

– Oui-da ! fit le roi, et vous vous en rapporterez à ce que dira M. de LaTrémouille ?

– Oui, Sire.– Vous accepterez son jugement ?– Sans doute.– Et vous vous soumettrez aux réparations qu’il exigera ?– Parfaitement.– La Chesnaye ! fit le roi. La Chesnaye ! »Le valet de chambre de confiance de Louis XIII, qui se tenait toujours à

la porte, entra.« La Chesnaye, dit le roi, qu’on aille à l’instant même me quérir M. de

La Trémouille ; je veux lui parler ce soir.– Votre Majesté me donne sa parole qu’elle ne verra personne entre M.

de La Trémouille et moi ?– Personne, foi de gentilhomme.– À demain, Sire, alors.– À demain, monsieur.– À quelle heure, s’il plaît à Votre Majesté ?– À l’heure que vous voudrez.– Mais, en venant par trop matin, je crains de réveiller votre Majesté.

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– Me réveiller ? Est-ce que je dors ? Je ne dors plus, monsieur ; je rêvequelquefois, voilà tout. Venez donc d’aussi bon matin que vous voudrez,à sept heures ; mais gare à vous, si vos mousquetaires sont coupables !

– Si mes mousquetaires sont coupables, Sire, les coupables seront re-mis aux mains de Votre Majesté, qui ordonnera d’eux selon son bon plai-sir. Votre Majesté exige-t-elle quelque chose de plus ? qu’elle parle, jesuis prêt à lui obéir.

– Non, monsieur, non, et ce n’est pas sans raison qu’on m’a appeléLouis le Juste. À demain donc, monsieur, à demain.

– Dieu garde jusque-là Votre Majesté ! »Si peu que dormit le roi, M. de Tréville dormit plus mal encore ; il

avait fait prévenir dès le soir même ses trois mousquetaires et leur com-pagnon de se trouver chez lui à six heures et demie du matin. Il les em-mena avec lui sans rien leur affirmer, sans leur rien promettre, et ne leurcachant pas que leur faveur et même la sienne tenaient à un coup de dés.

Arrivé au bas du petit escalier, il les fit attendre. Si le roi était toujoursirrité contre eux, ils s’éloigneraient sans être vus ; si le roi consentait à lesrecevoir, on n’aurait qu’à les faire appeler.

En arrivant dans l’antichambre particulière du roi, M. de Tréville trou-va La Chesnaye, qui lui apprit qu’on n’avait pas rencontré le duc de LaTrémouille la veille au soir à son hôtel, qu’il était rentré trop tard pour seprésenter au Louvre, qu’il venait seulement d’arriver, et qu’il était à cetteheure chez le roi.

Cette circonstance plut beaucoup à M. de Tréville, qui, de cette façon,fut certain qu’aucune suggestion étrangère ne se glisserait entre la dépo-sition de M. de La Trémouille et lui.

En effet, dix minutes s’étaient à peine écoulées, que la porte du cabinets’ouvrit et que M. de Tréville en vit sortir le duc de La Trémouille, lequelvint à lui et lui dit :

« Monsieur de Tréville, Sa Majesté vient de m’envoyer quérir pour sa-voir comment les choses s’étaient passées hier matin à mon hôtel. Je luiai dit la vérité, c’est-à-dire que la faute était à mes gens, et que j’étais prêtà vous en faire mes excuses. Puisque je vous rencontre, veuillez les rece-voir, et me tenir toujours pour un de vos amis.

– Monsieur le duc, dit M. de Tréville, j’étais si plein de confiance dansvotre loyauté, que je n’avais pas voulu près de Sa Majesté d’autre défen-seur que vous-même. Je vois que je ne m’étais pas abusé, et je vous re-mercie de ce qu’il y a encore en France un homme de qui on puisse diresans se tromper ce que j’ai dit de vous.

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– C’est bien, c’est bien ! dit le roi qui avait écouté tous ces complimentsentre les deux portes ; seulement, dites-lui, Tréville, puisqu’il se prétendun de vos amis, que moi aussi je voudrais être des siens, mais qu’il menéglige ; qu’il y a tantôt trois ans que je ne l’ai vu, et que je ne le vois quequand je l’envoie chercher. Dites-lui tout cela de ma part, car ce sont deces choses qu’un roi ne peut dire lui-même.

– Merci, Sire, merci, dit le duc ; mais que Votre Majesté croie bien quece ne sont pas ceux, je ne dis point cela pour M. de Tréville, que ce nesont point ceux qu’elle voit à toute heure du jour qui lui sont le plusdévoués.

– Ah ! vous avez entendu ce que j’ai dit ; tant mieux, duc, tant mieux,dit le roi en s’avançant jusque sur la porte. Ah ! c’est vous, Tréville ! oùsont vos mousquetaires ? Je vous avais dit avant-hier de me les amener,pourquoi ne l’avez-vous pas fait ?

– Ils sont en bas, Sire, et avec votre congé La Chesnaye va leur dire demonter.

– Oui, oui, qu’ils viennent tout de suite ; il va être huit heures, et à neufheures j’attends une visite. Allez, monsieur le duc, et revenez surtout.Entrez, Tréville. »

Le duc salua et sortit. Au moment où il ouvrait la porte, les trois mous-quetaires et d’Artagnan, conduits par La Chesnaye, apparaissaient auhaut de l’escalier.

« Venez, mes braves, dit le roi, venez ; j’ai à vous gronder. »Les mousquetaires s’approchèrent en s’inclinant ; d’Artagnan les

suivait par-derrière.« Comment diable ! continua le roi ; à vous quatre, sept gardes de Son

Éminence mis hors de combat en deux jours ! C’est trop, messieurs, c’esttrop. À ce compte-là, Son Éminence serait forcée de renouveler sa com-pagnie dans trois semaines, et moi de faire appliquer les édits dans touteleur rigueur. Un par hasard, je ne dis pas ; mais sept en deux jours, je lerépète, c’est trop, c’est beaucoup trop.

– Aussi, Sire, Votre Majesté voit qu’ils viennent tout contrits et tout re-pentants lui faire leurs excuses.

– Tout contrits et tout repentants ! Hum ! fit le roi, je ne me fie point àleurs faces hypocrites ; il y a surtout là-bas une figure de Gascon. Venezici, monsieur. »

D’Artagnan, qui comprit que c’était à lui que le compliments’adressait, s’approcha en prenant son air le plus désespéré.

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« Eh bien, que me disiez-vous donc que c’était un jeune homme ? c’estun enfant, monsieur de Tréville, un véritable enfant ! Et c’est celui-là quia donné ce rude coup d’épée à Jussac ?

– Et ces deux beaux coups d’épée à Bernajoux.– Véritablement !– Sans compter, dit Athos, que s’il ne m’avait pas tiré des mains de Bis-

carat, je n’aurais très certainement pas l’honneur de faire en ce moment-ci ma très humble révérence à Votre Majesté.

– Mais c’est donc un véritable démon que ce Béarnais, ventre-saint-gris ! monsieur de Tréville comme eût dit le roi mon père. À ce métier-là,on doit trouer force pourpoints et briser force épées. Or les Gascons sonttoujours pauvres, n’est-ce pas ?

– Sire, je dois dire qu’on n’a pas encore trouvé des mines d’or dansleurs montagnes, quoique le Seigneur dût bien ce miracle en récompensede la manière dont ils ont soutenu les prétentions du roi votre père.

– Ce qui veut dire que ce sont les Gascons qui m’ont fait roi moi-même, n’est-ce pas, Tréville, puisque je suis le fils de mon père ? Eh bien,à la bonne heure, je ne dis pas non. La Chesnaye, allez voir si, enfouillant dans toutes mes poches, vous trouverez quarante pistoles ; et sivous les trouvez, apportez-les-moi. Et maintenant, voyons, jeunehomme, la main sur la conscience, comment cela s’est-il passé ? »

D’Artagnan raconta l’aventure de la veille dans tous ses détails : com-ment, n’ayant pas pu dormir de la joie qu’il éprouvait à voir Sa Majesté,il était arrivé chez ses amis trois heures avant l’heure de l’audience ;comment ils étaient allés ensemble au tripot, et comment, sur la craintequ’il avait manifestée de recevoir une balle au visage, il avait été raillépar Bernajoux, lequel avait failli payer cette raillerie de la perte de la vie,et M. de La Trémouille, qui n’y était pour rien, de la perte de son hôtel.

« C’est bien cela, murmurait le roi ; oui, c’est ainsi que le duc m’a ra-conté la chose. Pauvre cardinal ! sept hommes en deux jours, et de sesplus chers ; mais c’est assez comme cela, messieurs, entendez-vous ! c’estassez : vous avez pris votre revanche de la rue Férou, et au-delà ; vousdevez être satisfaits.

– Si Votre Majesté l’est, dit Tréville, nous le sommes.– Oui, je le suis, ajouta le roi en prenant une poignée d’or de la main

de La Chesnaye, et la mettant dans celle de d’Artagnan. Voici, dit-il, unepreuve de ma satisfaction. »

À cette époque, les idées de fierté qui sont de mise de nos joursn’étaient point encore de mode. Un gentilhomme recevait de la main à lamain de l’argent du roi, et n’en était pas le moins du monde humilié.

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D’Artagnan mit donc les quarante pistoles dans sa poche sans faire au-cune façon, et en remerciant tout au contraire grandement Sa Majesté.

« Là, dit le roi en regardant sa pendule, là, et maintenant qu’il est huitheures et demie, retirez-vous ; car, je vous l’ai dit, j’attends quelqu’un àneuf heures. Merci de votre dévouement, messieurs. J’y puis compter,n’est-ce pas ?

– Oh ! Sire, s’écrièrent d’une même voix les quatre compagnons, nousnous ferions couper en morceaux pour Votre Majesté.

– Bien, bien ; mais restez entiers : cela vaut mieux, et vous me serezplus utiles. Tréville, ajouta le roi à demi-voix pendant que les autres seretiraient, comme vous n’avez pas de place dans les mousquetaires etque d’ailleurs pour entrer dans ce corps nous avons décidé qu’il fallaitfaire un noviciat, placez ce jeune homme dans la compagnie des gardesde M. des Essarts, votre beau-frère. Ah ! pardieu ! Tréville, je me réjouisde la grimace que va faire le cardinal : il sera furieux, mais cela m’estégal ; je suis dans mon droit. »

Et le roi salua de la main Tréville, qui sortit et s’en vint rejoindre sesmousquetaires, qu’il trouva partageant avec d’Artagnan les quarantepistoles.

Et le cardinal, comme l’avait dit Sa Majesté, fut effectivement furieux,si furieux que pendant huit jours il abandonna le jeu du roi, ce quin’empêchait pas le roi de lui faire la plus charmante mine du monde, ettoutes les fois qu’il le rencontrait de lui demander de sa voix la pluscaressante :

« Eh bien, monsieur le cardinal, comment vont ce pauvre Bernajoux etce pauvre Jussac, qui sont à vous ? »

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Chapitre 7L'intérieur des mousquetaires

Lorsque d’Artagnan fut hors du Louvre, et qu’il consulta ses amis surl’emploi qu’il devait faire de sa part des quarante pistoles, Athos luiconseilla de commander un bon repas à la Pomme de Pin, Porthos deprendre un laquais, et Aramis de se faire une maîtresse convenable.

Le repas fut exécuté le jour même, et le laquais y servit à table. Le re-pas avait été commandé par Athos, et le laquais fourni par Porthos.C’était un Picard que le glorieux mousquetaire avait embauché le jourmême et à cette occasion sur le pont de la Tournelle, pendant qu’il faisaitdes ronds en crachant dans l’eau.

Porthos avait prétendu que cette occupation était la preuve d’une or-ganisation réfléchie et contemplative, et il l’avait emmené sans autre re-commandation. La grande mine de ce gentilhomme, pour le compte du-quel il se crut engagé, avait séduit Planchet – c’était le nom du Picard – ;il y eut chez lui un léger désappointement lorsqu’il vit que la place étaitdéjà prise par un confrère nommé Mousqueton, et lorsque Porthos luieut signifié que son état de maison, quoi que grand, ne comportait pasdeux domestiques, et qu’il lui fallait entrer au service de d’Artagnan. Ce-pendant, lorsqu’il assista au dîner que donnait son maître et qu’il vitcelui-ci tirer en payant une poignée d’or de sa poche, il crut sa fortunefaite et remercia le Ciel d’être tombé en la possession d’un pareil Crésus ;il persévéra dans cette opinion jusqu’après le festin, des reliefs duquel ilrépara de longues abstinences. Mais en faisant, le soir, le lit de sonmaître, les chimères de Planchet s’évanouirent. Le lit était le seul del’appartement, qui se composait d’une antichambre et d’une chambre àcoucher. Planchet coucha dans l’antichambre sur une couverture tirée dulit de d’Artagnan, et dont d’Artagnan se passa depuis.

Athos, de son côté, avait un valet qu’il avait dressé à son service d’unefaçon toute particulière, et que l’on appelait Grimaud. Il était fort silen-cieux, ce digne seigneur. Nous parlons d’Athos, bien entendu. Depuiscinq ou six ans qu’il vivait dans la plus profonde intimité avec ses

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compagnons Porthos et Aramis, ceux-ci se rappelaient l’avoir vu souriresouvent, mais jamais ils ne l’avaient entendu rire. Ses paroles étaientbrèves et expressives, disant toujours ce qu’elles voulaient dire, rien deplus : pas d’enjolivements, pas de broderies, pas d’arabesques. Saconversation était un fait sans aucun épisode.

Quoique Athos eût à peine trente ans et fût d’une grande beauté decorps et d’esprit, personne ne lui connaissait de maîtresse. Jamais il neparlait de femmes. Seulement il n’empêchait pas qu’on en parlât devantlui, quoiqu’il fût facile de voir que ce genre de conversation, auquel il nese mêlait que par des mots amers et des aperçus misanthropiques, luiétait parfaitement désagréable. Sa réserve, sa sauvagerie et son mutismeen faisaient presque un vieillard ; il avait donc, pour ne point déroger àses habitudes, habitué Grimaud à lui obéir sur un simple geste ou sur unsimple mouvement des lèvres. Il ne lui parlait que dans des circonstancessuprêmes.

Quelquefois Grimaud, qui craignait son maître comme le feu, tout enayant pour sa personne un grand attachement et pour son génie unegrande vénération, croyait avoir parfaitement compris ce qu’il désirait,s’élançait pour exécuter l’ordre reçu, et faisait précisément le contraire.Alors Athos haussait les épaules et, sans se mettre en colère, rossait Gri-maud. Ces jours-là, il parlait un peu.

Porthos, comme on a pu le voir, avait un caractère tout opposé à celuid’Athos : non seulement il parlait beaucoup, mais il parlait haut ; peu luiimportait au reste, il faut lui rendre cette justice, qu’on l’écoutât ou non ;il parlait pour le plaisir de parler et pour le plaisir de s’entendre ; il par-lait de toutes choses excepté de sciences, excipant à cet endroit de lahaine invétérée que depuis son enfance il portait, disait-il, aux savants. Ilavait moins grand air qu’Athos, et le sentiment de son infériorité à ce su-jet l’avait, dans le commencement de leur liaison, rendu souvent injustepour ce gentilhomme, qu’il s’était alors efforcé de dépasser par ses splen-dides toilettes. Mais, avec sa simple casaque de mousquetaire et rien quepar la façon dont il rejetait la tête en arrière et avançait le pied, Athosprenait à l’instant même la place qui lui était due et reléguait le fastueuxPorthos au second rang. Porthos s’en consolait en remplissantl’antichambre de M. de Tréville et les corps de garde du Louvre du bruitde ses bonnes fortunes, dont Athos ne parlait jamais, et pour le moment,après avoir passé de la noblesse de robe à la noblesse d’épée, de la robineà la baronne, il n’était question de rien de moins pour Porthos que d’uneprincesse étrangère qui lui voulait un bien énorme.

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Un vieux proverbe dit : « Tel maître, tel valet. » Passons donc du valetd’Athos au valet de Porthos, de Grimaud à Mousqueton.

Mousqueton était un Normand dont son maître avait changé le nompacifique de Boniface en celui infiniment plus sonore et plus belliqueuxde Mousqueton. Il était entré au service de Porthos à la condition qu’ilserait habillé et logé seulement, mais d’une façon magnifique ; il ne récla-mait que deux heures par jour pour les consacrer à une industrie qui de-vait suffire à pourvoir à ses autres besoins. Porthos avait accepté le mar-ché ; la chose lui allait à merveille. Il faisait tailler à Mousqueton despourpoints dans ses vieux habits et dans ses manteaux de rechange, et,grâce à un tailleur fort intelligent qui lui remettait ses hardes à neuf enles retournant, et dont la femme était soupçonnée de vouloir faire des-cendre Porthos de ses habitudes aristocratiques, Mousqueton faisait à lasuite de son maître fort bonne figure.

Quant à Aramis, dont nous croyons avoir suffisamment exposé le ca-ractère, caractère du reste que, comme celui de ses compagnons, nouspourrons suivre dans son développement, son laquais s’appelait Bazin.Grâce à l’espérance qu’avait son maître d’entrer un jour dans les ordres,il était toujours vêtu de noir, comme doit l’être le serviteur d’un hommed’Église. C’était un Berrichon de trente-cinq à quarante ans, doux, pai-sible, grassouillet, occupant à lire de pieux ouvrages les loisirs que luilaissait son maître, faisant à la rigueur pour deux un dîner de peu deplats, mais excellent. Au reste, muet, aveugle, sourd et d’une fidélité àtoute épreuve.

Maintenant que nous connaissons, superficiellement du moins, lesmaîtres et les valets, passons aux demeures occupées par chacun d’eux.

Athos habitait rue Férou, à deux pas du Luxembourg ; son apparte-ment se composait de deux petites chambres, fort proprement meublées,dans une maison garnie dont l’hôtesse encore jeune et véritablement en-core belle lui faisait inutilement les doux yeux. Quelques fragmentsd’une grande splendeur passée éclataient çà et là aux murailles de ce mo-deste logement : c’était une épée, par exemple, richement damasquinée,qui remontait pour la façon à l’époque de François Ier, et dont la poignéeseule, incrustée de pierres précieuses, pouvait valoir deux cents pistoles,et que cependant, dans ses moments de plus grande détresse, Athosn’avait jamais consenti à engager ni à vendre. Cette épée avait longtempsfait l’ambition de Porthos. Porthos aurait donné dix années de sa viepour posséder cette épée.

Un jour qu’il avait rendez-vous avec une duchesse, il essaya même del’emprunter à Athos. Athos, sans rien dire, vida ses poches, ramassa tous

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ses bijoux : bourses, aiguillettes et chaînes d’or, il offrit tout à Porthos ;mais quant à l’épée, lui dit-il, elle était scellée à sa place et ne devait laquitter que lorsque son maître quitterait lui-même son logement. Outreson épée, il y avait encore un portrait représentant un seigneur du tempsde Henri III vêtu avec la plus grande élégance, et qui portait l’ordre duSaint-Esprit, et ce portrait avait avec Athos certaines ressemblances delignes, certaines similitudes de famille, qui indiquaient que ce grand sei-gneur, chevalier des ordres du roi, était son ancêtre.

Enfin, un coffre de magnifique orfèvrerie, aux mêmes armes que l’épéeet le portrait, faisait un milieu de cheminée qui jurait effroyablementavec le reste de la garniture. Athos portait toujours la clef de ce coffre surlui. Mais un jour il l’avait ouvert devant Porthos, et Porthos avait pus’assurer que ce coffre ne contenait que des lettres et des papiers : deslettres d’amour et des papiers de famille, sans doute.

Porthos habitait un appartement très vaste et d’une très somptueuseapparence, rue du Vieux-Colombier. Chaque fois qu’il passait avecquelque ami devant ses fenêtres, à l’une desquelles Mousqueton se tenaittoujours en grande livrée, Porthos levait la tête et la main, et disait : Voilàma demeure ! Mais jamais on ne le trouvait chez lui, jamais il n’invitaitpersonne à y monter, et nul ne pouvait se faire une idée de ce que cettesomptueuse apparence renfermait de richesses réelles.

Quant à Aramis, il habitait un petit logement composé d’un boudoir,d’une salle à manger et d’une chambre à coucher, laquelle chambre, si-tuée comme le reste de l’appartement au rez-de-chaussée, donnait sur unpetit jardin frais, vert, ombreux et impénétrable aux yeux du voisinage.

Quant à d’Artagnan, nous savons comment il était logé, et nous avonsdéjà fait connaissance avec son laquais, maître Planchet.

D’Artagnan, qui était fort curieux de sa nature, comme sont les gens,du reste, qui ont le génie de l’intrigue, fit tous ses efforts pour savoir cequ’étaient au juste Athos, Porthos et Aramis ; car, sous ces noms deguerre, chacun des jeunes gens cachait son nom de gentilhomme, Athossurtout, qui sentait son grand seigneur d’une lieue. Il s’adressa donc àPorthos pour avoir des renseignements sur Athos et Aramis, et à Aramispour connaître Porthos.

Malheureusement, Porthos lui-même ne savait de la vie de son silen-cieux camarade que ce qui en avait transpiré. On disait qu’il avait eu degrands malheurs dans ses affaires amoureuses, et qu’une affreuse trahi-son avait empoisonné à jamais la vie de ce galant homme. Quelle étaitcette trahison ? Tout le monde l’ignorait.

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Quant à Porthos, excepté son véritable nom, que M. de Tréville savaitseul, ainsi que celui de ses deux camarades, sa vie était facile à connaître.Vaniteux et indiscret, on voyait à travers lui comme à travers un cristal.La seule chose qui eût pu égarer l’investigateur eût été que l’on eût crutout le bien qu’il disait de lui.

Quant à Aramis, tout en ayant l’air de n’avoir aucun secret, c’était ungarçon tout confit de mystères, répondant peu aux questions qu’on luifaisait sur les autres, et éludant celles que l’on faisait sur lui-même. Unjour, d’Artagnan, après l’avoir longtemps interrogé sur Porthos et enavoir appris ce bruit qui courait de la bonne fortune du mousquetaireavec une princesse, voulut savoir aussi à quoi s’en tenir sur les aventuresamoureuses de son interlocuteur.

« Et vous, mon cher compagnon, lui dit-il, vous qui parlez des ba-ronnes, des comtesses et des princesses des autres ?

– Pardon, interrompit Aramis, j’ai parlé parce que Porthos en parle lui-même, parce qu’il a crié toutes ces belles choses devant moi. Mais croyezbien, mon cher monsieur d’Artagnan, que si je les tenais d’une autresource ou qu’il me les eût confiées, il n’y aurait pas eu de confesseur plusdiscret que moi.

– Je n’en doute pas, reprit d’Artagnan ; mais enfin, il me semble quevous-même vous êtes assez familier avec les armoiries, témoin certainmouchoir brodé auquel je dois l’honneur de votre connaissance. »

Aramis, cette fois, ne se fâcha point, mais il prit son air le plus modesteet répondit affectueusement :

« Mon cher, n’oubliez pas que je veux être Église, et que je fuis toutesles occasions mondaines. Ce mouchoir que vous avez vu ne m’avaitpoint été confié, mais il avait été oublié chez moi par un de mes amis. J’aidû le recueillir pour ne pas les compromettre, lui et la dame qu’il aime.Quant à moi, je n’ai point et ne veux point avoir de maîtresse, suivant encela l’exemple très judicieux d’Athos, qui n’en a pas plus que moi.

– Mais, que diable ! vous n’êtes pas abbé, puisque vous êtesmousquetaire.

– Mousquetaire par intérim, mon cher, comme dit le cardinal, mous-quetaire contre mon gré, mais homme Église dans le cœur, croyez-moi.Athos et Porthos m’ont fourré là-dedans pour m’occuper : j’ai eu, au mo-ment d’être ordonné, une petite difficulté avec… Mais cela ne vous inté-resse guère, et je vous prends un temps précieux.

– Point du tout, cela m’intéresse fort, s’écria d’Artagnan, et je n’ai pourle moment absolument rien à faire.

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– Oui, mais moi j’ai mon bréviaire à dire, répondit Aramis, puisquelques vers à composer que m’a demandés Mme d’Aiguillon ; ensuiteje dois passer rue Saint-Honoré afin d’acheter du rouge pour Mme deChevreuse. Vous voyez, mon cher ami, que si rien ne vous presse, je suistrès pressé, moi. »

Et Aramis tendit affectueusement la main à son compagnon, et pritcongé de lui.

D’Artagnan ne put, quelque peine qu’il se donnât, en savoir davantagesur ses trois nouveaux amis. Il prit donc son parti de croire dans le pré-sent tout ce qu’on disait de leur passé, espérant des révélations plussûres et plus étendues de l’avenir. En attendant, il considéra Athoscomme un Achille, Porthos comme un Ajax, et Aramis comme unJoseph.

Au reste, la vie des quatre jeunes gens était joyeuse : Athos jouait, ettoujours malheureusement. Cependant il n’empruntait jamais un sou àses amis, quoique sa bourse fût sans cesse à leur service, et lorsqu’il avaitjoué sur parole, il faisait toujours réveiller son créancier à six heures dumatin pour lui payer sa dette de la veille.

Porthos avait des fougues : ces jours-là, s’il gagnait, on le voyait inso-lent et splendide ; s’il perdait, il disparaissait complètement pendantquelques jours, après lesquels il reparaissait le visage blême et la mine al-longée, mais avec de l’argent dans ses poches.

Quant à Aramis, il ne jouait jamais. C’était bien le plus mauvais mous-quetaire et le plus méchant convive qui se pût voir… Il avait toujours be-soin de travailler. Quelquefois au milieu d’un dîner, quand chacun, dansl’entraînement du vin et dans la chaleur de la conversation, croyait quel’on en avait encore pour deux ou trois heures à rester à table, Aramis re-gardait sa montre, se levait avec un gracieux sourire et prenait congé dela société, pour aller, disait-il, consulter un casuiste avec lequel il avaitrendez-vous. D’autres fois, il retournait à son logis pour écrire une thèse,et priait ses amis de ne pas le distraire.

Cependant Athos souriait de ce charmant sourire mélancolique, si bienséant à sa noble figure, et Porthos buvait en jurant qu’Aramis ne serait ja-mais qu’un curé de village.

Planchet, le valet de d’Artagnan, supporta noblement la bonne for-tune ; il recevait trente sous par jour, et pendant un mois il revenait aulogis gai comme pinson et affable envers son maître. Quand le vent del’adversité commença à souffler sur le ménage de la rue des Fossoyeurs,c’est-à-dire quand les quarante pistoles du roi Louis XIII furent mangéesou à peu près, il commença des plaintes qu’Athos trouva nauséabondes,

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Porthos indécentes, et Aramis ridicules. Athos conseilla donc àd’Artagnan de congédier le drôle, Porthos voulait qu’on le bâtonnât au-paravant, et Aramis prétendit qu’un maître ne devait entendre que lescompliments qu’on fait de lui.

« Cela vous est bien aisé à dire, reprit d’Artagnan : à vous, Athos, quivivez muet avec Grimaud, qui lui défendez de parler, et qui, par consé-quent, n’avez jamais de mauvaises paroles avec lui ; à vous, Porthos, quimenez un train magnifique et qui êtes un dieu pour votre valet Mous-queton ; à vous enfin, Aramis, qui, toujours distrait par vos études théo-logiques, inspirez un profond respect à votre serviteur Bazin, hommedoux et religieux ; mais moi qui suis sans consistance et sans ressources,moi qui ne suis pas mousquetaire ni même garde, moi, que ferai-je pourinspirer de l’affection, de la terreur ou du respect à Planchet ?

– La chose est grave, répondirent les trois amis, c’est une affaired’intérieur ; il en est des valets comme des femmes, il faut les mettre toutde suite sur le pied où l’on désire qu’ils restent. Réfléchissez donc. »

D’Artagnan réfléchit et se résolut à rouer Planchet par provision, cequi fut exécuté avec la conscience que d’Artagnan mettait en touteschoses ; puis, après l’avoir bien rossé, il lui défendit de quitter son ser-vice sans sa permission. « Car, ajouta-t-il, l’avenir ne peut me faire faute ;j’attends inévitablement des temps meilleurs. Ta fortune est donc faite situ restes près de moi, et je suis trop bon maître pour te faire manquer tafortune en t’accordant le congé que tu me demandes. »

Cette manière d’agir donna beaucoup de respect aux mousquetairespour la politique de d’Artagnan. Planchet fut également saisid’admiration et ne parla plus de s’en aller.

La vie des quatre jeunes gens était devenue commune ; d’Artagnan,qui n’avait aucune habitude, puisqu’il arrivait de sa province et tombaitau milieu d’un monde tout nouveau pour lui, prit aussitôt les habitudesde ses amis.

On se levait vers huit heures en hiver, vers six heures en été, et l’on al-lait prendre le mot d’ordre et l’air des affaires chez M. de Tréville.D’Artagnan, bien qu’il ne fût pas mousquetaire, en faisait le service avecune ponctualité touchante : il était toujours de garde, parce qu’il tenaittoujours compagnie à celui de ses trois amis qui montait la sienne. On leconnaissait à l’hôtel des mousquetaires, et chacun le tenait pour un boncamarade ; M. de Tréville, qui l’avait apprécié du premier coup d’œil, etqui lui portait une véritable affection, ne cessait de le recommander auroi.

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De leur côté, les trois mousquetaires aimaient fort leur jeune cama-rade. L’amitié qui unissait ces quatre hommes, et le besoin de se voirtrois ou quatre fois par jour, soit pour duel, soit pour affaires, soit pourplaisir, les faisaient sans cesse courir l’un après l’autre comme desombres ; et l’on rencontrait toujours les inséparables se cherchant duLuxembourg à la place Saint-Sulpice, ou de la rue du Vieux-Colombierau Luxembourg.

En attendant, les promesses de M. de Tréville allaient leur train. Unbeau jour, le roi commanda à M. le chevalier des Essarts de prendred’Artagnan comme cadet dans sa compagnie des gardes. D’Artagnan en-dossa en soupirant cet habit, qu’il eût voulu, au prix de dix années deson existence, troquer contre la casaque de mousquetaire. Mais M. deTréville promit cette faveur après un noviciat de deux ans, noviciat quipouvait être abrégé au reste, si l’occasion se présentait pour d’Artagnande rendre quelque service au roi ou de faire quelque action d’éclat.D’Artagnan se retira sur cette promesse et, dès le lendemain, commençason service.

Alors ce fut le tour d’Athos, de Porthos et d’Aramis de monter lagarde avec d’Artagnan quand il était de garde. La compagnie de M. lechevalier des Essarts prit ainsi quatre hommes au lieu d’un, le jour oùelle prit d’Artagnan.

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Chapitre 8Une intrigue de coeur

Cependant les quarante pistoles du roi Louis XIII, ainsi que toutes leschoses de ce monde, après avoir eu un commencement avaient eu unefin, et depuis cette fin nos quatre compagnons étaient tombés dans lagêne. D’abord Athos avait soutenu pendant quelque temps l’associationde ses propres deniers. Porthos lui avait succédé, et, grâce à une de cesdisparitions auxquelles on était habitué, il avait pendant près de quinzejours encore subvenu aux besoins de tout le monde ; enfin était arrivé letour d’Aramis, qui s’était exécuté de bonne grâce, et qui était parvenu,disait-il, en vendant ses livres de théologie, à se procurer quelquespistoles.

On eut alors, comme d’habitude, recours à M. de Tréville, qui fitquelques avances sur la solde ; mais ces avances ne pouvaient conduirebien loin trois mousquetaires qui avaient déjà force comptes arriérés, etun garde qui n’en avait pas encore.

Enfin, quand on vit qu’on allait manquer tout à fait, on rassembla parun dernier effort huit ou dix pistoles que Porthos joua. Malheureuse-ment, il était dans une mauvaise veine : il perdit tout, plus vingt-cinq pis-toles sur parole.

Alors la gêne devint de la détresse, on vit les affamés suivis de leurs la-quais courir les quais et les corps de garde, ramassant chez leurs amis dudehors tous les dîners qu’ils purent trouver ; car, suivant l’avis d’Aramis,on devait dans la prospérité semer des repas à droite et à gauche pour enrécolter quelques-uns dans la disgrâce.

Athos fut invité quatre fois et mena chaque fois ses amis avec leurs la-quais. Porthos eut six occasions et en fit également jouir ses camarades ;Aramis en eut huit. C’était un homme, comme on a déjà pu s’en aperce-voir, qui faisait peu de bruit et beaucoup de besogne.

Quant à d’Artagnan, qui ne connaissait encore personne dans la capi-tale, il ne trouva qu’un déjeuner de chocolat chez un prêtre de son pays,et un dîner chez un cornette des gardes. Il mena son armée chez le

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prêtre, auquel on dévora sa provision de deux mois, et chez le cornette,qui fit des merveilles ; mais, comme le disait Planchet, on ne mange tou-jours qu’une fois, même quand on mange beaucoup.

D’Artagnan se trouva donc assez humilié de n’avoir eu qu’un repas etdemi, car le déjeuner chez le prêtre ne pouvait compter que pour undemi-repas, à offrir à ses compagnons en échange des festins ques’étaient procurés Athos, Porthos et Aramis. Il se croyait à charge à la so-ciété, oubliant dans sa bonne foi toute juvénile qu’il avait nourri cette so-ciété pendant un mois, et son esprit préoccupé se mit à travailler active-ment. Il réfléchit que cette coalition de quatre hommes jeunes, braves, en-treprenants et actifs devait avoir un autre but que des promenades dé-hanchées, des leçons d’escrime et des lazzi plus ou moins spirituels.

En effet, quatre hommes comme eux, quatre hommes dévoués les unsaux autres depuis la bourse jusqu’à la vie, quatre hommes se soutenanttoujours, ne reculant jamais, exécutant isolément ou ensemble les résolu-tions prises en commun ; quatre bras menaçant les quatre points cardi-naux ou se tournant vers un seul point, devaient inévitablement, soitsouterrainement, soit au jour, soit par la mine, soit par la tranchée, soitpar la ruse, soit par la force, s’ouvrir un chemin vers le but qu’ils vou-laient atteindre, si bien défendu ou si éloigné qu’il fût. La seule chose quiétonnât d’Artagnan, c’est que ses compagnons n’eussent point songé àcela.

Il y songeait, lui, et sérieusement même, se creusant la cervelle pourtrouver une direction à cette force unique quatre fois multipliée avec la-quelle il ne doutait pas que, comme avec le levier que cherchait Archi-mède, on ne parvînt à soulever le monde, – lorsque l’on frappa douce-ment à la porte. D’Artagnan réveilla Planchet et lui ordonna d’allerouvrir.

Que de cette phrase : d’Artagnan réveilla Planchet, le lecteur n’aillepas augurer qu’il faisait nuit ou que le jour n’était point encore venu.Non ! quatre heures venaient de sonner. Planchet, deux heures aupara-vant, était venu demander à dîner à son maître, lequel lui avait répondupar le proverbe : « Qui dort dîne. » Et Planchet dînait en dormant.

Un homme fut introduit, de mine assez simple et qui avait l’air d’unbourgeois.

Planchet, pour son dessert, eût bien voulu entendre la conversation ;mais le bourgeois déclara à d’Artagnan que ce qu’il avait à lui dire étantimportant et confidentiel, il désirait demeurer en tête-à-tête avec lui.

D’Artagnan congédia Planchet et fit asseoir son visiteur.

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Il y eut un moment de silence pendant lequel les deux hommes se re-gardèrent comme pour faire une connaissance préalable, après quoid’Artagnan s’inclina en signe qu’il écoutait.

« J’ai entendu parler de M. d’Artagnan comme d’un jeune homme fortbrave, dit le bourgeois, et cette réputation dont il jouit à juste titre m’adécidé à lui confier un secret.

– Parlez, monsieur, parlez », dit d’Artagnan, qui d’instinct flairaquelque chose d’avantageux.

Le bourgeois fit une nouvelle pause et continua :« J’ai ma femme qui est lingère chez la reine, monsieur, et qui ne

manque ni de sagesse, ni de beauté. On me l’a fait épouser voilà bientôttrois ans, quoiqu’elle n’eût qu’un petit avoir, parce que M. de La Porte, leportemanteau de la reine, est son parrain et la protège…

– Eh bien, monsieur ? demanda d’Artagnan.– Eh bien, reprit le bourgeois, eh bien, monsieur, ma femme a été enle-

vée hier matin, comme elle sortait de sa chambre de travail.– Et par qui votre femme a-t-elle été enlevée ?– Je n’en sais rien sûrement, monsieur, mais je soupçonne quelqu’un.– Et quelle est cette personne que vous soupçonnez ?– Un homme qui la poursuivait depuis longtemps.– Diable !– Mais voulez-vous que je vous dise, monsieur, continua le bourgeois,

je suis convaincu, moi, qu’il y a moins d’amour que de politique danstout cela.

– Moins d’amour que de politique, reprit d’Artagnan d’un air fort ré-fléchi, et que soupçonnez-vous ?

– Je ne sais pas si je devrais vous dire ce que je soupçonne…– Monsieur, je vous ferai observer que je ne vous demande absolument

rien, moi. C’est vous qui êtes venu. C’est vous qui m’avez dit que vousaviez un secret à me confier. Faites donc à votre guise, il est encore tempsde vous retirer.

– Non, monsieur, non ; vous m’avez l’air d’un honnête jeune homme,et j’aurai confiance en vous. Je crois donc que ce n’est pas à cause de sesamours que ma femme a été arrêtée, mais à cause de celles d’une plusgrande dame qu’elle.

– Ah ! ah ! serait-ce à cause des amours de Mme de Bois-Tracy ? fitd’Artagnan, qui voulut avoir l’air, vis-à-vis de son bourgeois, d’être aucourant des affaires de la cour.

– Plus haut, monsieur, plus haut.– De Mme d’Aiguillon ?

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– Plus haut encore.– De Mme de Chevreuse ?– Plus haut, beaucoup plus haut !– De la… d’Artagnan s’arrêta.– Oui, monsieur, répondit si bas, qu’à peine si on put l’entendre, le

bourgeois épouvanté.– Et avec qui ?– Avec qui cela peut-il être, si ce n’est avec le duc de…– Le duc de…– Oui, monsieur ! répondit le bourgeois, en donnant à sa voix une into-

nation plus sourde encore.– Mais comment savez-vous tout cela, vous ?– Ah ! comment je le sais ?– Oui, comment le savez-vous ? Pas de demi-confidence, ou… vous

comprenez.– Je le sais par ma femme, monsieur, par ma femme elle-même.– Qui le sait, elle, par qui ?– Par M. de La Porte. Ne vous ai-je pas dit qu’elle était la filleule de M.

de La Porte, l’homme de confiance de la reine ? Eh bien, M. de La Portel’avait mise près de Sa Majesté pour que notre pauvre reine au moins eûtquelqu’un à qui se fier, abandonnée comme elle l’est par le roi, espionnéecomme elle l’est par le cardinal, trahie comme elle l’est par tous.

– Ah ! ah ! voilà qui se dessine, dit d’Artagnan.– Or ma femme est venue il y a quatre jours, monsieur ; une de ses

conditions était qu’elle devait me venir voir deux fois la semaine ; car,ainsi que j’ai eu l’honneur de vous le dire, ma femme m’aime beaucoup ;ma femme est donc venue, et m’a confié que la reine, en ce moment-ci,avait de grandes craintes.

– Vraiment ?– Oui, M. le cardinal, à ce qu’il paraît, la poursuit et la persécute plus

que jamais. Il ne peut pas lui pardonner l’histoire de la sarabande. Voussavez l’histoire de la sarabande ?

– Pardieu, si je la sais ! répondit d’Artagnan, qui ne savait rien du tout,mais qui voulait avoir l’air d’être au courant.

– De sorte que, maintenant, ce n’est plus de la haine, c’est de lavengeance.

– Vraiment ?– Et la reine croit…– Eh bien, que croit la reine ?– Elle croit qu’on a écrit à M. le duc de Buckingham en son nom.

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– Au nom de la reine ?– Oui, pour le faire venir à Paris, et une fois venu à Paris, pour l’attirer

dans quelque piège.– Diable ! mais votre femme, mon cher monsieur, qu’a-t-elle à faire

dans tout cela ?– On connaît son dévouement pour la reine, et l’on veut ou l’éloigner

de sa maîtresse, ou l’intimider pour avoir les secrets de Sa Majesté, ou laséduire pour se servir d’elle comme d’un espion.

– C’est probable, dit d’Artagnan ; mais l’homme qui l’a enlevée, leconnaissez-vous ?

– Je vous ai dit que je croyais le connaître.– Son nom ?– Je ne le sais pas ; ce que je sais seulement, c’est que c’est une créature

du cardinal, son âme damnée.– Mais vous l’avez vu ?– Oui, ma femme me l’a montré un jour.– A-t-il un signalement auquel on puisse le reconnaître ?– Oh ! certainement, c’est un seigneur de haute mine, poil noir, teint

basané, œil perçant, dents blanches et une cicatrice à la tempe.– Une cicatrice à la tempe ! s’écria d’Artagnan, et avec cela dents

blanches, œil perçant, teint basané, poil noir, et haute mine ; c’est monhomme de Meung !

– C’est votre homme, dites-vous ?– Oui, oui ; mais cela ne fait rien à la chose. Non, je me trompe, cela la

simplifie beaucoup, au contraire : si votre homme est le mien, je feraid’un coup deux vengeances, voilà tout ; mais où rejoindre cet homme ?

– Je n’en sais rien.– Vous n’avez aucun renseignement sur sa demeure ?– Aucun ; un jour que je reconduisais ma femme au Louvre, il en sor-

tait comme elle allait y entrer, et elle me l’a fait voir.– Diable ! diable ! murmura d’Artagnan, tout ceci est bien vague ; par

qui avez-vous su l’enlèvement de votre femme ?– Par M. de La Porte.– Vous a-t-il donné quelque détail ?– Il n’en avait aucun.– Et vous n’avez rien appris d’un autre côté ?– Si fait, j’ai reçu…– Quoi ?– Mais je ne sais pas si je ne commets pas une grande imprudence ?

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– Vous revenez encore là-dessus ; cependant je vous ferai observerque, cette fois, il est un peu tard pour reculer.

– Aussi je ne recule pas, mordieu ! s’écria le bourgeois en jurant pourse monter la tête. D’ailleurs, foi de Bonacieux…

– Vous vous appelez Bonacieux ? interrompit d’Artagnan.– Oui, c’est mon nom.– Vous disiez donc : foi de Bonacieux ! pardon si je vous ai interrom-

pu ; mais il me semblait que ce nom ne m’était pas inconnu.– C’est possible, monsieur. Je suis votre propriétaire.– Ah ! ah ! fit d’Artagnan en se soulevant à demi et en saluant, vous

êtes mon propriétaire ?– Oui, monsieur, oui. Et comme depuis trois mois que vous êtes chez

moi, et que distrait sans doute par vos grandes occupations vous avezoublié de me payer mon loyer ; comme, dis-je, je ne vous ai pas tourmen-té un seul instant, j’ai pensé que vous auriez égard à ma délicatesse.

– Comment donc ! mon cher monsieur Bonacieux, reprit d’Artagnan,croyez que je suis plein de reconnaissance pour un pareil procédé, etque, comme je vous l’ai dit, si je puis vous être bon à quelque chose…

– Je vous crois, monsieur, je vous crois, et comme j’allais vous le dire,foi de Bonacieux, j’ai confiance en vous.

– Achevez donc ce que vous avez commencé à me dire. »Le bourgeois tira un papier de sa poche, et le présenta à d’Artagnan.« Une lettre ! fit le jeune homme.– Que j’ai reçue ce matin. »D’Artagnan l’ouvrit, et comme le jour commençait à baisser, il

s’approcha de la fenêtre. Le bourgeois le suivit.« Ne cherchez pas votre femme, lut d’Artagnan, elle vous sera rendue

quand on n’aura plus besoin d’elle. Si vous faites une seule démarchepour la retrouver, vous êtes perdu. »

« Voilà qui est positif, continua d’Artagnan ; mais après tout, ce n’estqu’une menace.

– Oui, mais cette menace m’épouvante ; moi, monsieur, je ne suis pashomme d’épée du tout, et j’ai peur de la Bastille.

– Hum ! fit d’Artagnan ; mais c’est que je ne me soucie pas plus de laBastille que vous, moi. S’il ne s’agissait que d’un coup d’épée, passeencore.

– Cependant, monsieur, j’avais bien compté sur vous dans cetteoccasion.

– Oui ?

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– Vous voyant sans cesse entouré de mousquetaires à l’air fort su-perbe, et reconnaissant que ces mousquetaires étaient ceux de M. de Tré-ville, et par conséquent des ennemis du cardinal, j’avais pensé que vouset vos amis, tout en rendant justice à notre pauvre reine, seriez enchantésde jouer un mauvais tour à Son Éminence.

– Sans doute.– Et puis j’avais pensé que, me devant trois mois de loyer dont je ne

vous ai jamais parlé…– Oui, oui, vous m’avez déjà donné cette raison, et je la trouve

excellente.– Comptant de plus, tant que vous me ferez l’honneur de rester chez

moi, ne jamais vous parler de votre loyer à venir…– Très bien.– Et ajoutez à cela, si besoin est, comptant vous offrir une cinquantaine

de pistoles si, contre toute probabilité, vous vous trouviez gêné en cemoment.

– À merveille ; mais vous êtes donc riche, mon cher monsieurBonacieux ?

– Je suis à mon aise, monsieur, c’est le mot ; j’ai amassé quelque chosecomme deux ou trois mille écus de rente dans le commerce de la merce-rie, et surtout en plaçant quelques fonds sur le dernier voyage du célèbrenavigateur Jean Mocquet ; de sorte que, vous comprenez, monsieur…Ah ! mais… s’écria le bourgeois.

– Quoi ? demanda d’Artagnan.– Que vois-je là ?– Où ?– Dans la rue, en face de vos fenêtres, dans l’embrasure de cette porte :

un homme enveloppé dans un manteau.– C’est lui ! s’écrièrent à la fois d’Artagnan et le bourgeois, chacun

d’eux en même temps ayant reconnu son homme.– Ah ! cette fois-ci, s’écria d’Artagnan en sautant sur son épée, cette

fois-ci, il ne m’échappera pas. »Et tirant son épée du fourreau, il se précipita hors de l’appartement.Sur l’escalier, il rencontra Athos et Porthos qui le venaient voir. Ils

s’écartèrent, d’Artagnan passa entre eux comme un trait.« Ah çà, où cours-tu ainsi ? lui crièrent à la fois les deux

mousquetaires.– L’homme de Meung ! » répondit d’Artagnan, et il disparut.

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D’Artagnan avait plus d’une fois raconté à ses amis son aventure avecl’inconnu, ainsi que l’apparition de la belle voyageuse à laquelle cethomme avait paru confier une si importante missive.

L’avis d’Athos avait été que d’Artagnan avait perdu sa lettre dans labagarre. Un gentilhomme, selon lui – et, au portrait que d’Artagnan avaitfait de l’inconnu, ce ne pouvait être qu’un gentilhomme –, un gentil-homme devait être incapable de cette bassesse, de voler une lettre.

Porthos n’avait vu dans tout cela qu’un rendez-vous amoureux donnépar une dame à un cavalier ou par un cavalier à une dame, et qu’était ve-nu troubler la présence de d’Artagnan et de son cheval jaune.

Aramis avait dit que ces sortes de choses étant mystérieuses, mieuxvalait ne les point approfondir.

Ils comprirent donc, sur les quelques mots échappés à d’Artagnan, dequelle affaire il était question, et comme ils pensèrent qu’après avoir re-joint son homme ou l’avoir perdu de vue, d’Artagnan finirait toujourspar remonter chez lui, ils continuèrent leur chemin.

Lorsqu’ils entrèrent dans la chambre de d’Artagnan, la chambre étaitvide : le propriétaire, craignant les suites de la rencontre qui allait sansdoute avoir lieu entre le jeune homme et l’inconnu, avait, par suite del’exposition qu’il avait faite lui-même de son caractère, jugé qu’il étaitprudent de décamper.

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Chapitre 9D'Artagnan se dessine

Comme l’avaient prévu Athos et Porthos, au bout d’une demi-heured’Artagnan rentra. Cette fois encore il avait manqué son homme, quiavait disparu comme par enchantement. D’Artagnan avait couru, l’épéeà la main, toutes les rues environnantes, mais il n’avait rien trouvé quiressemblât à celui qu’il cherchait, puis enfin il en était revenu à la chosepar laquelle il aurait dû commencer peut-être, et qui était de frapper à laporte contre laquelle l’inconnu était appuyé ; mais c’était inutilementqu’il avait dix ou douze fois de suite fait résonner le marteau, personnen’avait répondu, et des voisins qui, attirés par le bruit, étaient accourussur le seuil de leur porte ou avaient mis le nez à leurs fenêtres, luiavaient assuré que cette maison, dont au reste toutes les ouverturesétaient closes, était depuis six mois complètement inhabitée.

Pendant que d’Artagnan courait les rues et frappait aux portes, Ara-mis avait rejoint ses deux compagnons, de sorte qu’en revenant chez lui,d’Artagnan trouva la réunion au grand complet.

« Eh bien ? dirent ensemble les trois mousquetaires en voyant entrerd’Artagnan, la sueur sur le front et la figure bouleversée par la colère.

– Eh bien, s’écria celui-ci en jetant son épée sur le lit, il faut que cethomme soit le diable en personne ; il a disparu comme un fantôme,comme une ombre, comme un spectre.

– Croyez-vous aux apparitions ? demanda Athos à Porthos.– Moi, je ne crois que ce que j’ai vu, et comme je n’ai jamais vu

d’apparitions, je n’y crois pas.– La Bible, dit Aramis, nous fait une loi d’y croire : l’ombre de Samuel

apparut à Saül, et c’est un article de foi que je serais fâché de voir mettreen doute, Porthos.

– Dans tous les cas, homme ou diable, corps ou ombre, illusion ou réa-lité, cet homme est né pour ma damnation, car sa fuite nous fait manquerune affaire superbe, messieurs, une affaire dans laquelle il y avait centpistoles et peut-être plus à gagner.

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– Comment cela ? » dirent à la fois Porthos et Aramis.Quant à Athos, fidèle à son système de mutisme, il se contenta

d’interroger d’Artagnan du regard.« Planchet, dit d’Artagnan à son domestique, qui passait en ce moment

la tête par la porte entrebâillée pour tâcher de surprendre quelquesbribes de la conversation, descendez chez mon propriétaire, M. Bona-cieux, et dites-lui de nous envoyer une demi-douzaine de bouteilles devin de Beaugency : c’est celui que je préfère.

– Ah çà, mais vous avez donc crédit ouvert chez votre propriétaire ?demanda Porthos.

– Oui, répondit d’Artagnan, à compter d’aujourd’hui, et soyez tran-quilles, si son vin est mauvais, nous lui en enverrons quérir d’autre.

– Il faut user et non abuser, dit sentencieusement Aramis.– J’ai toujours dit que d’Artagnan était la forte tête de nous quatre, fit

Athos, qui, après avoir émis cette opinion à laquelle d’Artagnan réponditpar un salut, retomba aussitôt dans son silence accoutumé.

– Mais enfin, voyons, qu’y a-t-il ? demanda Porthos.– Oui, dit Aramis, confiez-nous cela, mon cher ami, à moins que

l’honneur de quelque dame ne se trouve intéressé à cette confidence, à cequel cas vous feriez mieux de la garder pour vous.

– Soyez tranquilles, répondit d’Artagnan, l’honneur de personnen’aura à se plaindre de ce que j’ai à vous dire. »

Et alors il raconta mot à mot à ses amis ce qui venait de se passer entrelui et son hôte, et comment l’homme qui avait enlevé la femme du dignepropriétaire était le même avec lequel il avait eu maille à partir àl’hôtellerie du Franc Meunier.

« Votre affaire n’est pas mauvaise, dit Athos après avoir goûté le vinen connaisseur et indiqué d’un signe de tête qu’il le trouvait bon, et l’onpourra tirer de ce brave homme cinquante à soixante pistoles. Mainte-nant, reste à savoir si cinquante à soixante pistoles valent la peine de ris-quer quatre têtes.

– Mais faites attention, s’écria d’Artagnan qu’il y a une femme danscette affaire, une femme enlevée, une femme qu’on menace sans doute,qu’on torture peut-être, et tout cela parce qu’elle est fidèle à samaîtresse !

– Prenez garde, d’Artagnan, prenez garde, dit Aramis, vous vouséchauffez un peu trop, à mon avis, sur le sort de Mme Bonacieux. Lafemme a été créée pour notre perte, et c’est d’elle que nous viennenttoutes nos misères. »

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Athos, à cette sentence d’Aramis, fronça le sourcil et se mordit leslèvres.

« Ce n’est point de Mme Bonacieux que je m’inquiète, s’écriad’Artagnan, mais de la reine, que le roi abandonne, que le cardinal persé-cute, et qui voit tomber, les unes après les autres, les têtes de tous sesamis.

– Pourquoi aime-t-elle ce que nous détestons le plus au monde, les Es-pagnols et les Anglais ?

– L’Espagne est sa patrie, répondit d’Artagnan, et il est tout simplequ’elle aime les Espagnols, qui sont enfants de la même terre qu’elle.Quant au second reproche que vous lui faites, j’ai entendu dire qu’elle ai-mait non pas les Anglais, mais un Anglais.

– Eh ! ma foi, dit Athos, il faut avouer que cet Anglais était bien digned’être aimé. Je n’ai jamais vu un plus grand air que le sien.

– Sans compter qu’il s’habille comme personne, dit Porthos. J’étais auLouvre le jour où il a semé ses perles, et pardieu ! j’en ai ramassé deuxque j’ai bien vendues dix pistoles pièce. Et toi, Aramis, le connais-tu ?

– Aussi bien que vous, messieurs, car j’étais de ceux qui l’ont arrêtédans le jardin d’Amiens, où m’avait introduit M. de Putange, l’écuyer dela reine. J’étais au séminaire à cette époque, et l’aventure me parutcruelle pour le roi.

– Ce qui ne m’empêcherait pas, dit d’Artagnan, si je savais où est leduc de Buckingham, de le prendre par la main et de le conduire près dela reine, ne fût-ce que pour faire engager M. le cardinal ; car notre véri-table, notre seul, notre éternel ennemi, messieurs, c’est le cardinal, et sinous pouvions trouver moyen de lui jouer quelque tour bien cruel,j’avoue que j’y engagerais volontiers ma tête.

– Et, reprit Athos, le mercier vous a dit, d’Artagnan, que la reine pen-sait qu’on avait fait venir Buckingham sur un faux avis ?

– Elle en a peur.– Attendez donc, dit Aramis.– Quoi ? demanda Porthos.– Allez toujours, je cherche à me rappeler des circonstances.– Et maintenant je suis convaincu, dit d’Artagnan, que l’enlèvement de

cette femme de la reine se rattache aux événements dont nous parlons, etpeut-être à la présence de M. de Buckingham à Paris.

– Le Gascon est plein d’idées, dit Porthos avec admiration.– J’aime beaucoup l’entendre parler, dit Athos, son patois m’amuse.– Messieurs, reprit Aramis, écoutez ceci.– Écoutons Aramis, dirent les trois amis.

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– Hier je me trouvais chez un savant docteur en théologie que jeconsulte quelquefois pour mes études… »

Athos sourit.« Il habite un quartier désert, continua Aramis : ses goûts, sa profes-

sion l’exigent. Or, au moment où je sortais de chez lui… »Ici Aramis s’arrêta.« Eh bien ? demandèrent ses auditeurs, au moment où vous sortiez de

chez lui ? »Aramis parut faire un effort sur lui-même, comme un homme qui, en

plein courant de mensonge, se voit arrêter par quelque obstacle impré-vu ; mais les yeux de ses trois compagnons étaient fixés sur lui, leursoreilles attendaient béantes, il n’y avait pas moyen de reculer.

« Ce docteur a une nièce, continua Aramis.– Ah ! il a une nièce ! interrompit Porthos.– Dame fort respectable », dit Aramis.Les trois amis se mirent à rire.« Ah ! si vous riez ou si vous doutez, reprit Aramis, vous ne saurez

rien.– Nous sommes croyants comme des mahométistes et muets comme

des catafalques, dit Athos.– Je continue donc, reprit Aramis. Cette nièce vient quelquefois voir

son oncle ; or elle s’y trouvait hier en même temps que moi, par hasard,et je dus m’offrir pour la conduire à son carrosse.

– Ah ! elle a un carrosse, la nièce du docteur ? interrompit Porthos,dont un des défauts était une grande incontinence de langue ; belleconnaissance, mon ami.

– Porthos, reprit Aramis, je vous ai déjà fait observer plus d’une foisque vous êtes fort indiscret, et que cela vous nuit près des femmes.

– Messieurs, messieurs, s’écria d’Artagnan, qui entrevoyait le fond del’aventure, la chose est sérieuse ; tâchons donc de ne pas plaisanter sinous pouvons. Allez, Aramis, allez.

– Tout à coup, un homme grand, brun, aux manières de gentil-homme…, tenez, dans le genre du vôtre, d’Artagnan.

– Le même peut-être, dit celui-ci.– C’est possible, continua Aramis,… s’approcha de moi, accompagné

de cinq ou six hommes qui le suivaient à dix pas en arrière, et du ton leplus poli : “Monsieur le duc, me dit-il, et vous, madame”, continua-t-ilen s’adressant à la dame que j’avais sous le bras…

– À la nièce du docteur ?– Silence donc, Porthos ! dit Athos, vous êtes insupportable.

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– Veuillez monter dans ce carrosse, et cela sans essayer la moindre ré-sistance, sans faire le moindre bruit. »

– Il vous avait pris pour Buckingham ! s’écria d’Artagnan.– Je le crois, répondit Aramis.– Mais cette dame ? demanda Porthos.– Il l’avait prise pour la reine ! dit d’Artagnan.– Justement, répondit Aramis.– Le Gascon est le diable ! s’écria Athos, rien ne lui échappe.– Le fait est, dit Porthos, qu’Aramis est de la taille et a quelque chose

de la tournure du beau duc ; mais cependant, il me semble que l’habit demousquetaire…

– J’avais un manteau énorme, dit Aramis.– Au mois de juillet, diable ! fit Porthos, est-ce que le docteur craint

que tu ne sois reconnu ?– Je comprends encore, dit Athos, que l’espion se soit laissé prendre

par la tournure ; mais le visage…– J’avais un grand chapeau, dit Aramis.– Oh ! mon Dieu, s’écria Porthos, que de précautions pour étudier la

théologie !– Messieurs, messieurs, dit d’Artagnan, ne perdons pas notre temps à

badiner ; éparpillons-nous et cherchons la femme du mercier, c’est la clefde l’intrigue.

– Une femme de condition si inférieure ! vous croyez, d’Artagnan ? fitPorthos en allongeant les lèvres avec mépris.

– C’est la filleule de La Porte, le valet de confiance de la reine. Ne vousl’ai-je pas dit, messieurs ? Et d’ailleurs, c’est peut-être un calcul de SaMajesté d’avoir été, cette fois, chercher ses appuis si bas. Les hautes têtesse voient de loin, et le cardinal a bonne vue.

– Eh bien, dit Porthos, faites d’abord prix avec le mercier, et bon prix.– C’est inutile, dit d’Artagnan, car je crois que s’il ne nous paie pas,

nous serons assez payés d’un autre côté. »En ce moment, un bruit précipité de pas retentit dans l’escalier, la

porte s’ouvrit avec fracas, et le malheureux mercier s’élança dans lachambre où se tenait le conseil.

« Ah ! messieurs, s’écria-t-il, sauvez-moi, au nom du Ciel, sauvez-moi !Il y a quatre hommes qui viennent pour m’arrêter ; sauvez-moi, sauvez-moi ! »

Porthos et Aramis se levèrent.

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« Un moment, s’écria d’Artagnan en leur faisant signe de repousser aufourreau leurs épées à demi tirées ; un moment, ce n’est pas du couragequ’il faut ici, c’est de la prudence.

– Cependant, s’écria Porthos, nous ne laisserons pas…– Vous laisserez faire d’Artagnan, dit Athos, c’est, je le répète, la forte

tête de nous tous, et moi, pour mon compte, je déclare que je lui obéis.Fais ce que tu voudras, d’Artagnan. »

En ce moment, les quatre gardes apparurent à la porte del’antichambre, et voyant quatre mousquetaires debout et l’épée au côté,hésitèrent à aller plus loin.

« Entrez, messieurs, entrez, cria d’Artagnan ; vous êtes ici chez moi, etnous sommes tous de fidèles serviteurs du roi et de M. le cardinal.

– Alors, messieurs, vous ne vous opposerez pas à ce que nous exécu-tions les ordres que nous avons reçus ? demanda celui qui paraissait lechef de l’escouade.

– Au contraire, messieurs, et nous vous prêterions main-forte, si besoinétait.

– Mais que dit-il donc ? marmotta Porthos.– Tu es un niais, dit Athos, silence !– Mais vous m’avez promis…, dit tout bas le pauvre mercier.– Nous ne pouvons vous sauver qu’en restant libres, répondit rapide-

ment et tout bas d’Artagnan, et si nous faisons mine de vous défendre,on nous arrête avec vous.

– Il me semble, cependant…– Venez, messieurs, venez, dit tout haut d’Artagnan ; je n’ai aucun mo-

tif de défendre monsieur. Je l’ai vu aujourd’hui pour la première fois, etencore à quelle occasion, il vous le dira lui-même, pour me venir récla-mer le prix de mon loyer. Est-ce vrai, monsieur Bonacieux ? Répondez !

– C’est la vérité pure, s’écria le mercier, mais monsieur ne vous ditpas…

– Silence sur moi, silence sur mes amis, silence sur la reine surtout, ouvous perdriez tout le monde sans vous sauver. Allez, allez, messieurs,emmenez cet homme ! »

Et d’Artagnan poussa le mercier tout étourdi aux mains des gardes, enlui disant :

« Vous êtes un maraud, mon cher ; vous venez me demander del’argent, à moi ! à un mousquetaire ! En prison, messieurs, encore unefois, emmenez-le en prison et gardez-le sous clef le plus longtemps pos-sible, cela me donnera du temps pour payer. »

Les sbires se confondirent en remerciements et emmenèrent leur proie.

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Au moment où ils descendaient, d’Artagnan frappa sur l’épaule duchef :

« Ne boirai-je pas à votre santé et vous à la mienne ? dit-il, en remplis-sant deux verres du vin de Beaugency qu’il tenait de la libéralité de M.Bonacieux.

– Ce sera bien de l’honneur pour moi, dit le chef des sbires, et j’accepteavec reconnaissance.

– Donc, à la vôtre, monsieur… comment vous nommez-vous ?– Boisrenard.– Monsieur Boisrenard !– À la vôtre, mon gentilhomme : comment vous nommez-vous, à votre

tour, s’il vous plaît ?– D’Artagnan.– À la vôtre, monsieur d’Artagnan !– Et par-dessus toutes celles-là, s’écria d’Artagnan comme emporté par

son enthousiasme, à celle du roi et du cardinal. »Le chef des sbires eût peut-être douté de la sincérité de d’Artagnan, si

le vin eût été mauvais ; mais le vin était bon, il fut convaincu.« Mais quelle diable de vilenie avez-vous donc faite là ? dit Porthos

lorsque l’alguazil en chef eut rejoint ses compagnons, et que les quatreamis se retrouvèrent seuls. Fi donc ! quatre mousquetaires laisser arrêterau milieu d’eux un malheureux qui crie à l’aide ! Un gentilhomme trin-quer avec un recors !

– Porthos, dit Aramis, Athos t’a déjà prévenu que tu étais un niais, et jeme range de son avis. D’Artagnan, tu es un grand homme, et quand tuseras à la place de M. de Tréville, je te demande ta protection pour mefaire avoir une abbaye.

– Ah çà, je m’y perds, dit Porthos, vous approuvez ce que d’Artagnanvient de faire ?

– Je le crois parbleu bien, dit Athos ; non seulement j’approuve ce qu’ilvient de faire, mais encore je l’en félicite.

– Et maintenant, messieurs, dit d’Artagnan sans se donner la peined’expliquer sa conduite à Porthos, tous pour un, un pour tous, c’est notredevise, n’est-ce pas ?

– Cependant… dit Porthos.– Étends la main et jure ! » s’écrièrent à la fois Athos et Aramis.Vaincu par l’exemple, maugréant tout bas, Porthos étendit la main, et

les quatre amis répétèrent d’une seule voix la formule dictée pard’Artagnan :

« Tous pour un, un pour tous. »

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« C’est bien, que chacun se retire maintenant chez soi, dit d’Artagnancomme s’il n’avait fait autre chose que de commander toute sa vie, et at-tention, car à partir de ce moment, nous voilà aux prises avec le cardinal.»

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Chapitre 10Une souricière au XVIIème siècle

L’invention de la souricière ne date pas de nos jours ; dès que les socié-tés, en se formant, eurent inventé une police quelconque, cette police, àson tour, inventa les souricières.

Comme peut-être nos lecteurs ne sont pas familiarisés encore avecl’argot de la rue de Jérusalem, et que c’est, depuis que nous écrivons – etil y a quelque quinze ans de cela –, la première fois que nous employonsce mot appliqué à cette chose, expliquons-leur ce que c’est qu’unesouricière.

Quand, dans une maison quelle qu’elle soit, on a arrêté un individusoupçonné d’un crime quelconque, on tient secrète l’arrestation ; onplace quatre ou cinq hommes en embuscade dans la première pièce, onouvre la porte à tous ceux qui frappent, on la referme sur eux et on lesarrête ; de cette façon, au bout de deux ou trois jours, on tient à peu prèstous les familiers de l’établissement.

Voilà ce que c’est qu’une souricière.On fit donc une souricière de l’appartement de maître Bonacieux, et

quiconque y apparut fut pris et interrogé par les gens de M. le cardinal. Ilva sans dire que, comme une allée particulière conduisait au premierétage qu’habitait d’Artagnan, ceux qui venaient chez lui étaient exemp-tés de toutes visites.

D’ailleurs les trois mousquetaires y venaient seuls ; ils s’étaient mis enquête chacun de son côté, et n’avaient rien trouvé, rien découvert. Athosavait été même jusqu’à questionner M. de Tréville, chose qui, vu le mu-tisme habituel du digne mousquetaire, avait fort étonné son capitaine.Mais M. de Tréville ne savait rien, sinon que, la dernière fois qu’il avaitvu le cardinal, le roi et la reine, le cardinal avait l’air fort soucieux, que leroi était inquiet, et que les yeux rouges de la reine indiquaient qu’elleavait veillé ou pleuré. Mais cette dernière circonstance l’avait peu frappé,la reine, depuis son mariage, veillant et pleurant beaucoup.

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M. de Tréville recommanda en tout cas à Athos le service du roi et sur-tout celui de la reine, le priant de faire la même recommandation à sescamarades.

Quant à d’Artagnan, il ne bougeait pas de chez lui. Il avait converti sachambre en observatoire. Des fenêtres il voyait arriver ceux qui venaientse faire prendre ; puis, comme il avait ôté les carreaux du plancher, qu’ilavait creusé le parquet et qu’un simple plafond le séparait de la chambreau-dessous, où se faisaient les interrogatoires, il entendait tout ce qui sepassait entre les inquisiteurs et les accusés.

Les interrogatoires, précédés d’une perquisition minutieuse opérée surla personne arrêtée, étaient presque toujours ainsi conçus :

« Mme Bonacieux vous a-t-elle remis quelque chose pour son mari oupour quelque autre personne ?

– M. Bonacieux vous a-t-il remis quelque chose pour sa femme oupour quelque autre personne ?

– L’un et l’autre vous ont-ils fait quelque confidence de vive voix ? »« S’ils savaient quelque chose, ils ne questionneraient pas ainsi, se dit à

lui-même d’Artagnan. Maintenant, que cherchent-ils à savoir ? Si le ducde Buckingham ne se trouve point à Paris et s’il n’a pas eu ou s’il ne doitpoint avoir quelque entrevue avec la reine. »

D’Artagnan s’arrêta à cette idée, qui, d’après tout ce qu’il avait enten-du, ne manquait pas de probabilité.

En attendant, la souricière était en permanence, et la vigilance ded’Artagnan aussi.

Le soir du lendemain de l’arrestation du pauvre Bonacieux, commeAthos venait de quitter d’Artagnan pour se rendre chez M. de Tréville,comme neuf heures venaient de sonner, et comme Planchet, qui n’avaitpas encore fait le lit, commençait sa besogne, on entendit frapper à laporte de la rue ; aussitôt cette porte s’ouvrit et se referma : quelqu’un ve-nait de se prendre à la souricière.

D’Artagnan s’élança vers l’endroit décarrelé, se coucha ventre à terreet écouta.

Des cris retentirent bientôt, puis des gémissements qu’on cherchait àétouffer. D’interrogatoire, il n’en était pas question.

« Diable ! se dit d’Artagnan, il me semble que c’est une femme : on lafouille, elle résiste, – on la violente, – les misérables ! »

Et d’Artagnan, malgré sa prudence, se tenait à quatre pour ne pas semêler à la scène qui se passait au-dessous de lui.

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« Mais je vous dis que je suis la maîtresse de la maison, messieurs ; jevous dis que je suis Mme Bonacieux, je vous dis que j’appartiens à lareine ! » s’écriait la malheureuse femme.

« Mme Bonacieux ! murmura d’Artagnan ; serais-je assez heureuxpour avoir trouvé ce que tout le monde cherche ? »

« C’est justement vous que nous attendions », reprirent lesinterrogateurs.

La voix devint de plus en plus étouffée : un mouvement tumultueuxfit retentir les boiseries. La victime résistait autant qu’une femme peut ré-sister à quatre hommes.

« Pardon, messieurs, par… », murmura la voix, qui ne fit plus en-tendre que des sons inarticulés.

« Ils la bâillonnent, ils vont l’entraîner, s’écria d’Artagnan en se redres-sant comme par un ressort. Mon épée ; bon, elle est à mon côté.Planchet !

– Monsieur ?– Cours chercher Athos, Porthos et Aramis. L’un des trois sera sûre-

ment chez lui, peut-être tous les trois seront-ils rentrés. Qu’ils prennentdes armes, qu’ils viennent, qu’ils accourent. Ah ! je me souviens, Athosest chez M. de Tréville.

– Mais où allez-vous, monsieur, où allez-vous ?– Je descends par la fenêtre, s’écria d’Artagnan, afin d’être plus tôt ar-

rivé ; toi, remets les carreaux, balaie le plancher, sors par la porte et coursoù je te dis.

– Oh ! monsieur, monsieur, vous allez vous tuer, s’écria Planchet.– Tais-toi, imbécile », dit d’Artagnan. Et s’accrochant de la main au re-

bord de sa fenêtre, il se laissa tomber du premier étage, qui heureuse-ment n’était pas élevé, sans se faire une écorchure.

Puis il alla aussitôt frapper à la porte en murmurant :« Je vais me faire prendre à mon tour dans la souricière, et malheur

aux chats qui se frotteront à pareille souris. »À peine le marteau eut-il résonné sous la main du jeune homme, que le

tumulte cessa, que des pas s’approchèrent, que la porte s’ouvrit, et qued’Artagnan, l’épée nue, s’élança dans l’appartement de maître Bona-cieux, dont la porte, sans doute mue par un ressort, se referma d’elle-même sur lui.

Alors ceux qui habitaient encore la malheureuse maison de Bonacieuxet les voisins les plus proches entendirent de grands cris, des trépigne-ments, un cliquetis d’épées et un bruit prolongé de meubles. Puis, unmoment après, ceux qui, surpris par ce bruit, s’étaient mis aux fenêtres

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pour en connaître la cause, purent voir la porte se rouvrir et quatrehommes vêtus de noir non pas en sortir, mais s’envoler comme des cor-beaux effarouchés, laissant par terre et aux angles des tables des plumesde leurs ailes, c’est-à-dire des loques de leurs habits et des bribes de leursmanteaux.

D’Artagnan était vainqueur sans beaucoup de peine, il faut le dire, carun seul des alguazils était armé, encore se défendit-il pour la forme. Il estvrai que les trois autres avaient essayé d’assommer le jeune homme avecles chaises, les tabourets et les poteries ; mais deux ou trois égratignuresfaites par la flamberge du Gascon les avaient épouvantés. Dix minutesavaient suffi à leur défaite et d’Artagnan était resté maître du champ debataille.

Les voisins, qui avaient ouvert leurs fenêtres avec le sang-froid parti-culier aux habitants de Paris dans ces temps d’émeutes et de rixes perpé-tuelles, les refermèrent dès qu’ils eurent vu s’enfuir les quatre hommesnoirs : leur instinct leur disait que, pour le moment, tout était fini.

D’ailleurs il se faisait tard, et alors comme aujourd’hui on se couchaitde bonne heure dans le quartier du Luxembourg.

D’Artagnan, resté seul avec Mme Bonacieux, se retourna vers elle : lapauvre femme était renversée sur un fauteuil et à demi évanouie.D’Artagnan l’examina d’un coup d’œil rapide.

C’était une charmante femme de vingt-cinq à vingt-six ans, brune avecdes yeux bleus, ayant un nez légèrement retroussé, des dents admirables,un teint marbré de rose et d’opale. Là cependant s’arrêtaient les signesqui pouvaient la faire confondre avec une grande dame. Les mainsétaient blanches, mais sans finesse : les pieds n’annonçaient pas la femmede qualité. Heureusement d’Artagnan n’en était pas encore à se préoccu-per de ces détails.

Tandis que d’Artagnan examinait Mme Bonacieux, et en était auxpieds, comme nous l’avons dit, il vit à terre un fin mouchoir de batiste,qu’il ramassa selon son habitude, et au coin duquel il reconnut le mêmechiffre qu’il avait vu au mouchoir qui avait failli lui faire couper la gorgeavec Aramis.

Depuis ce temps, d’Artagnan se méfiait des mouchoirs armoriés ; il re-mit donc sans rien dire celui qu’il avait ramassé dans la poche de MmeBonacieux. En ce moment, Mme Bonacieux reprenait ses sens. Elle ouvritles yeux, regarda avec terreur autour d’elle, vit que l’appartement étaitvide, et qu’elle était seule avec son libérateur. Elle lui tendit aussitôt lesmains en souriant. Mme Bonacieux avait le plus charmant sourire dumonde.

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« Ah ! monsieur ! dit-elle, c’est vous qui m’avez sauvée ; permettez-moi que je vous remercie.

– Madame, dit d’Artagnan, je n’ai fait que ce que tout gentilhomme eûtfait à ma place, vous ne me devez donc aucun remerciement.

– Si fait, monsieur, si fait, et j’espère vous prouver que vous n’avez pasrendu service à une ingrate. Mais que me voulaient donc ces hommes,que j’ai pris d’abord pour des voleurs, et pourquoi M. Bonacieux n’est-ilpoint ici ?

– Madame, ces hommes étaient bien autrement dangereux que nepourraient être des voleurs, car ce sont des agents de M. le cardinal, etquant à votre mari, M. Bonacieux, il n’est point ici parce qu’hier on estvenu le prendre pour le conduire à la Bastille.

– Mon mari à la Bastille ! s’écria Mme Bonacieux, oh ! mon Dieu ! qu’a-t-il donc fait ? pauvre cher homme ! lui, l’innocence même ! »

Et quelque chose comme un sourire perçait sur la figure encore tout ef-frayée de la jeune femme.

« Ce qu’il a fait, madame ? dit d’Artagnan. Je crois que son seul crimeest d’avoir à la fois le bonheur et le malheur d’être votre mari.

– Mais, monsieur, vous savez donc…– Je sais que vous avez été enlevée, madame.– Et par qui ? Le savez-vous ? Oh ! si vous le savez, dites-le-moi.– Par un homme de quarante à quarante-cinq ans, aux cheveux noirs,

au teint basané, avec une cicatrice à la tempe gauche.– C’est cela, c’est cela ; mais son nom ?– Ah ! son nom ? c’est ce que j’ignore.– Et mon mari savait-il que j’avais été enlevée ?– Il en avait été prévenu par une lettre que lui avait écrite le ravisseur

lui-même.– Et soupçonne-t-il, demanda Mme Bonacieux avec embarras, la cause

de cet événement ?– Il l’attribuait, je crois, à une cause politique.– J’en ai douté d’abord, et maintenant je le pense comme lui. Ainsi

donc, ce cher M. Bonacieux ne m’a pas soupçonnée un seul instant…?– Ah ! loin de là, madame, il était trop fier de votre sagesse et surtout

de votre amour. »Un second sourire presque imperceptible effleura les lèvres rosées de

la belle jeune femme.« Mais, continua d’Artagnan, comment vous êtes-vous enfuie ?– J’ai profité d’un moment où l’on m’a laissée seule, et comme je savais

depuis ce matin à quoi m’en tenir sur mon enlèvement, à l’aide de mes

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draps je suis descendue par la fenêtre ; alors, comme je croyais mon mariici, je suis accourue.

– Pour vous mettre sous sa protection ?– Oh ! non, pauvre cher homme, je savais bien qu’il était incapable de

me défendre ; mais comme il pouvait nous servir à autre chose, je voulaisle prévenir.

– De quoi ?– Oh ! ceci n’est pas mon secret, je ne puis donc pas vous le dire.– D’ailleurs, dit d’Artagnan (pardon, madame, si, tout garde que je

suis, je vous rappelle à la prudence), d’ailleurs je crois que nous nesommes pas ici en lieu opportun pour faire des confidences. Les hommesque j’ai mis en fuite vont revenir avec main-forte ; s’ils nous retrouventici nous sommes perdus. J’ai bien fait prévenir trois de mes amis, maisqui sait si on les aura trouvés chez eux !

– Oui, oui, vous avez raison, s’écria Mme Bonacieux effrayée ; fuyons,sauvons-nous. »

À ces mots, elle passa son bras sous celui de d’Artagnan et l’entraînavivement.

« Mais où fuir ? dit d’Artagnan, où nous sauver ?– Éloignons-nous d’abord de cette maison, puis après nous verrons. »Et la jeune femme et le jeune homme, sans se donner la peine de refer-

mer la porte, descendirent rapidement la rue des Fossoyeurs,s’engagèrent dans la rue des Fossés-Monsieur-le-Prince et ne s’arrêtèrentqu’à la place Saint-Sulpice.

« Et maintenant, qu’allons-nous faire, demanda d’Artagnan, et oùvoulez-vous que je vous conduise ?

– Je suis fort embarrassée de vous répondre, je vous l’avoue, dit MmeBonacieux ; mon intention était de faire prévenir M. de La Porte par monmari, afin que M. de La Porte pût nous dire précisément ce qui s’étaitpassé au Louvre depuis trois jours, et s’il n’y avait pas danger pour moide m’y présenter.

– Mais moi, dit d’Artagnan, je puis aller prévenir M. de La Porte.– Sans doute ; seulement il n’y a qu’un malheur : c’est qu’on connaît

M. Bonacieux au Louvre et qu’on le laisserait passer, lui, tandis qu’on nevous connaît pas, vous, et que l’on vous fermera la porte.

– Ah ! bah, dit d’Artagnan, vous avez bien à quelque guichet duLouvre un concierge qui vous est dévoué, et qui grâce à un motd’ordre… »

Mme Bonacieux regarda fixement le jeune homme.

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« Et si je vous donnais ce mot d’ordre, dit-elle, l’oublieriez-vous aussi-tôt que vous vous en seriez servi ?

– Parole d’honneur, foi de gentilhomme ! dit d’Artagnan avec un ac-cent à la vérité duquel il n’y avait pas à se tromper.

– Tenez, je vous crois ; vous avez l’air d’un brave jeune homme,d’ailleurs votre fortune est peut-être au bout de votre dévouement.

– Je ferai sans promesse et de conscience tout ce que je pourrai pourservir le roi et être agréable à la reine, dit d’Artagnan ; disposez donc demoi comme d’un ami.

– Mais moi, où me mettrez-vous pendant ce temps-là ?– N’avez-vous pas une personne chez laquelle M. de La Porte puisse

revenir vous prendre ?– Non, je ne veux me fier à personne.– Attendez, dit d’Artagnan ; nous sommes à la porte d’Athos. Oui,

c’est cela.– Qu’est-ce qu’Athos ?– Un de mes amis.– Mais s’il est chez lui et qu’il me voie ?– Il n’y est pas, et j’emporterai la clef après vous avoir fait entrer dans

son appartement.– Mais s’il revient ?– Il ne reviendra pas ; d’ailleurs on lui dirait que j’ai amené une

femme, et que cette femme est chez lui.– Mais cela me compromettra très fort, savez-vous !– Que vous importe ! on ne vous connaît pas ; d’ailleurs nous sommes

dans une situation à passer par-dessus quelques convenances !– Allons donc chez votre ami. Où demeure-t-il ?– Rue Férou, à deux pas d’ici.– Allons. »Et tous deux reprirent leur course. Comme l’avait prévu d’Artagnan,

Athos n’était pas chez lui : il prit la clef, qu’on avait l’habitude de luidonner comme à un ami de la maison, monta l’escalier et introduisitMme Bonacieux dans le petit appartement dont nous avons déjà fait ladescription.

« Vous êtes chez vous, dit-il ; attendez, fermez la porte en dedans etn’ouvrez à personne, à moins que vous n’entendiez frapper trois coupsainsi : tenez ; et il frappa trois fois : deux coups rapprochés l’un de l’autreet assez forts, un coup plus distant et plus léger.

– C’est bien, dit Mme Bonacieux ; maintenant, à mon tour de vousdonner mes instructions.

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– J’écoute.– Présentez-vous au guichet du Louvre, du côté de la rue de l’Échelle,

et demandez Germain.– C’est bien. Après ?– Il vous demandera ce que vous voulez, et alors vous lui répondrez

par ces deux mots : Tours et Bruxelles. Aussitôt il se mettra à vos ordres.– Et que lui ordonnerai-je ?– D’aller chercher M. de La Porte, le valet de chambre de la reine.– Et quand il l’aura été chercher et que M. de La Porte sera venu ?– Vous me l’enverrez.– C’est bien, mais où et comment vous reverrai-je ?– Y tenez-vous beaucoup à me revoir ?– Certainement.– Eh bien, reposez-vous sur moi de ce soin, et soyez tranquille.– Je compte sur votre parole.– Comptez-y. »D’Artagnan salua Mme Bonacieux en lui lançant le coup d’œil le plus

amoureux qu’il lui fût possible de concentrer sur sa charmante petitepersonne, et tandis qu’il descendait l’escalier, il entendit la porte se fer-mer derrière lui à double tour. En deux bonds il fut au Louvre : comme ilentrait au guichet de Échelle, dix heures sonnaient. Tous les événementsque nous venons de raconter s’étaient succédé en une demi-heure.

Tout s’exécuta comme l’avait annoncé Mme Bonacieux. Au motd’ordre convenu, Germain s’inclina ; dix minutes après, La Porte étaitdans la loge ; en deux mots, d’Artagnan le mit au fait et lui indiqua oùétait Mme Bonacieux. La Porte s’assura par deux fois de l’exactitude del’adresse, et partit en courant. Cependant, à peine eut-il fait dix pas, qu’ilrevint.

« Jeune homme, dit-il à d’Artagnan, un conseil.– Lequel ?– Vous pourriez être inquiété pour ce qui vient de se passer.– Vous croyez ?– Oui. Avez-vous quelque ami dont la pendule retarde ?– Eh bien ?– Allez le voir pour qu’il puisse témoigner que vous étiez chez lui à

neuf heures et demie. En justice, cela s’appelle un alibi. »D’Artagnan trouva le conseil prudent ; il prit ses jambes à son cou, il

arriva chez M. de Tréville, mais, au lieu de passer au salon avec tout lemonde, il demanda à entrer dans son cabinet. Comme d’Artagnan étaitun des habitués de l’hôtel, on ne fit aucune difficulté d’accéder à sa

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demande ; et l’on alla prévenir M. de Tréville que son jeune compatriote,ayant quelque chose d’important à lui dire, sollicitait une audience parti-culière. Cinq minutes après, M. de Tréville demandait à d’Artagnan cequ’il pouvait faire pour son service et ce qui lui valait sa visite à uneheure si avancée.

« Pardon, monsieur ! dit d’Artagnan, qui avait profité du moment où ilétait resté seul pour retarder l’horloge de trois quarts d’heure ; j’ai penséque, comme il n’était que neuf heures vingt-cinq minutes, il était encoretemps de me présenter chez vous.

– Neuf heures vingt-cinq minutes ! s’écria M. de Tréville en regardantsa pendule ; mais c’est impossible !

– Voyez plutôt, monsieur, dit d’Artagnan, voilà qui fait foi.– C’est juste, dit M. de Tréville, j’aurais cru qu’il était plus tard. Mais

voyons, que me voulez-vous ? »Alors d’Artagnan fit à M. de Tréville une longue histoire sur la reine. Il

lui exposa les craintes qu’il avait conçues à l’égard de Sa Majesté ; il luiraconta ce qu’il avait entendu dire des projets du cardinal à l’endroit deBuckingham, et tout cela avec une tranquillité et un aplomb dont M. deTréville fut d’autant mieux la dupe, que lui-même, comme nous l’avonsdit, avait remarqué quelque chose de nouveau entre le cardinal, le roi etla reine.

À dix heures sonnant, d’Artagnan quitta M. de Tréville, qui le remer-cia de ses renseignements, lui recommanda d’avoir toujours à cœur leservice du roi et de la reine, et qui rentra dans le salon. Mais, au bas del’escalier, d’Artagnan se souvint qu’il avait oublié sa canne : en consé-quence, il remonta précipitamment, rentra dans le cabinet, d’un tour dedoigt remit la pendule à son heure, pour qu’on ne pût pas s’apercevoir,le lendemain, qu’elle avait été dérangée, et sûr désormais qu’il y avait untémoin pour prouver son alibi, il descendit l’escalier et se trouva bientôtdans la rue.

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Chapitre 11L'intrigue se noue

Sa visite faite à M. de Tréville, d’Artagnan prit, tout pensif, le plus longpour rentrer chez lui.

À quoi pensait d’Artagnan, qu’il s’écartait ainsi de sa route, regardantles étoiles du ciel, et tantôt soupirant tantôt souriant ?

Il pensait à Mme Bonacieux. Pour un apprenti mousquetaire, la jeunefemme était presque une idéalité amoureuse. Jolie, mystérieuse, initiée àpresque tous les secrets de cour, qui reflétaient tant de charmante gravitésur ses traits gracieux, elle était soupçonnée de n’être pas insensible, cequi est un attrait irrésistible pour les amants novices ; de plus,d’Artagnan l’avait délivrée des mains de ces démons qui voulaient lafouiller et la maltraiter, et cet important service avait établi entre elle etlui un de ces sentiments de reconnaissance qui prennent si facilement unplus tendre caractère.

D’Artagnan se voyait déjà, tant les rêves marchent vite sur les ailes del’imagination, accosté par un messager de la jeune femme qui lui remet-tait quelque billet de rendez-vous, une chaîne d’or ou un diamant. Nousavons dit que les jeunes cavaliers recevaient sans honte de leur roi ; ajou-tons qu’en ce temps de facile morale, ils n’avaient pas plus de vergogne àl’endroit de leurs maîtresses, et que celles-ci leur laissaient presque tou-jours de précieux et durables souvenirs, comme si elles eussent essayé deconquérir la fragilité de leurs sentiments par la solidité de leurs dons.

On faisait alors son chemin par les femmes, sans en rougir. Celles quin’étaient que belles donnaient leur beauté, et de là vient sans doute leproverbe, que la plus belle fille du monde ne peut donner que ce qu’ellea. Celles qui étaient riches donnaient en outre une partie de leur argent,et l’on pourrait citer bon nombre de héros de cette galante époque quin’eussent gagné ni leurs éperons d’abord, ni leurs batailles ensuite, sansla bourse plus ou moins garnie que leur maîtresse attachait à l’arçon deleur selle.

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D’Artagnan ne possédait rien ; l’hésitation du provincial, vernis léger,fleur éphémère, duvet de la pêche, s’était évaporée au vent des conseilspeu orthodoxes que les trois mousquetaires donnaient à leur ami.D’Artagnan, suivant l’étrange coutume du temps, se regardait à Pariscomme en campagne, et cela ni plus ni moins que dans les Flandres :l’Espagnol là-bas, la femme ici. C’était partout un ennemi à combattre,des contributions à frapper.

Mais, disons-le, pour le moment d’Artagnan était mû d’un sentimentplus noble et plus désintéressé. Le mercier lui avait dit qu’il était riche ;le jeune homme avait pu deviner qu’avec un niais comme l’était M. Bo-nacieux, ce devait être la femme qui tenait la clef de la bourse. Mais toutcela n’avait influé en rien sur le sentiment produit par la vue de MmeBonacieux, et l’intérêt était resté à peu près étranger à ce commencementd’amour qui en avait été la suite. Nous disons : à peu près, car l’idéequ’une jeune femme, belle, gracieuse, spirituelle, est riche en mêmetemps, n’ôte rien à ce commencement d’amour, et tout au contraire lecorrobore.

Il y a dans l’aisance une foule de soins et de caprices aristocratiquesqui vont bien à la beauté. Un bas fin et blanc, une robe de soie, uneguimpe de dentelle, un joli soulier au pied, un frais ruban sur la tête, nefont point jolie une femme laide, mais font belle une femme jolie, sanscompter les mains qui gagnent à tout cela ; les mains, chez les femmessurtout, ont besoin de rester oisives pour rester belles.

Puis d’Artagnan, comme le sait bien le lecteur, auquel nous n’avonspas caché l’état de sa fortune, d’Artagnan n’était pas un millionnaire ; ilespérait bien le devenir un jour, mais le temps qu’il se fixait lui-mêmepour cet heureux changement était assez éloigné. En attendant, queldésespoir que de voir une femme qu’on aime désirer ces mille riens dontles femmes composent leur bonheur, et de ne pouvoir lui donner cesmille riens ! Au moins, quand la femme est riche et que l’amant ne l’estpas, ce qu’il ne peut lui offrir elle se l’offre elle-même ; et quoique ce soitordinairement avec l’argent du mari qu’elle se passe cette jouissance, ilest rare que ce soit à lui qu’en revienne la reconnaissance.

Puis d’Artagnan, disposé à être l’amant le plus tendre, était en atten-dant un ami très dévoué. Au milieu de ses projets amoureux sur lafemme du mercier, il n’oubliait pas les siens. La jolie Mme Bonacieuxétait femme à promener dans la plaine Saint-Denis ou dans la foire Saint-Germain en compagnie d’Athos, de Porthos et d’Aramis, auxquelsd’Artagnan serait fier de montrer une telle conquête. Puis, quand on amarché longtemps, la faim arrive ; d’Artagnan depuis quelque temps

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avait remarqué cela. On ferait de ces petits dîners charmants où l’ontouche d’un côté la main d’un ami, et de l’autre le pied d’une maîtresse.Enfin, dans les moments pressants, dans les positions extrêmes,d’Artagnan serait le sauveur de ses amis.

Et M. Bonacieux, que d’Artagnan avait poussé dans les mains dessbires en le reniant bien haut et à qui il avait promis tout bas de le sau-ver ? Nous devons avouer à nos lecteurs que d’Artagnan n’y songeait enaucune façon, ou que, s’il y songeait, c’était pour se dire qu’il était bienoù il était, quelque part qu’il fût. L’amour est la plus égoïste de toutes lespassions.

Cependant, que nos lecteurs se rassurent : si d’Artagnan oublie sonhôte ou fait semblant de l’oublier, sous prétexte qu’il ne sait pas où on l’aconduit, nous ne l’oublions pas, nous, et nous savons où il est. Mais pourle moment faisons comme le Gascon amoureux. Quant au digne mercier,nous reviendrons à lui plus tard.

D’Artagnan, tout en réfléchissant à ses futures amours, tout en parlantà la nuit, tout en souriant aux étoiles, remontait la rue du Cherche-Midiou Chasse-Midi, ainsi qu’on l’appelait alors. Comme il se trouvait dans lequartier d’Aramis, l’idée lui était venue d’aller faire une visite à son ami,pour lui donner quelques explications sur les motifs qui lui avaient faitenvoyer Planchet avec invitation de se rendre immédiatement à la souri-cière. Or, si Aramis s’était trouvé chez lui lorsque Planchet y était venu, ilavait sans aucun doute couru rue des Fossoyeurs, et n’y trouvant per-sonne que ses deux autres compagnons peut-être, ils n’avaient dû savoir,ni les uns ni les autres, ce que cela voulait dire. Ce dérangement méritaitdonc une explication, voilà ce que disait tout haut d’Artagnan.

Puis, tout bas, il pensait que c’était pour lui une occasion de parler dela jolie petite Mme Bonacieux, dont son esprit, sinon son cœur, était déjàtout plein. Ce n’est pas à propos d’un premier amour qu’il faut deman-der de la discrétion. Ce premier amour est accompagné d’une si grandejoie, qu’il faut que cette joie déborde, sans cela elle vous étoufferait.

Paris depuis deux heures était sombre et commençait à se faire désert.Onze heures sonnaient à toutes les horloges du faubourg Saint-Germain,il faisait un temps doux. D’Artagnan suivait une ruelle située surl’emplacement où passe aujourd’hui la rue d’Assas, respirant les émana-tions embaumées qui venaient avec le vent de la rue de Vaugirard etqu’envoyaient les jardins rafraîchis par la rosée du soir et par la brise dela nuit. Au loin résonnaient, assourdis cependant par de bons volets, leschants des buveurs dans quelques cabarets perdus dans la plaine. Arrivé

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au bout de la ruelle, d’Artagnan tourna à gauche. La maison qu’habitaitAramis se trouvait située entre la rue Cassette et la rue Servandoni.

D’Artagnan venait de dépasser la rue Cassette et reconnaissait déjà laporte de la maison de son ami, enfouie sous un massif de sycomores etde clématites qui formaient un vaste bourrelet au-dessus d’elle lorsqu’ilaperçut quelque chose comme une ombre qui sortait de la rue Servando-ni. Ce quelque chose était enveloppé d’un manteau, et d’Artagnan crutd’abord que c’était un homme ; mais, à la petitesse de la taille, àl’incertitude de la démarche, à l’embarras du pas, il reconnut bientôt unefemme. De plus, cette femme, comme si elle n’eût pas été bien sûre de lamaison qu’elle cherchait, levait les yeux pour se reconnaître, s’arrêtait,retournait en arrière, puis revenait encore. D’Artagnan fut intrigué.

« Si j’allais lui offrir mes services ! pensa-t-il. À son allure, on voitqu’elle est jeune ; peut-être jolie. Oh ! oui. Mais une femme qui court lesrues à cette heure ne sort guère que pour aller rejoindre son amant.Peste ! si j’allais troubler les rendez-vous, ce serait une mauvaise portepour entrer en relations. »

Cependant, la jeune femme s’avançait toujours, comptant les maisonset les fenêtres. Ce n’était, au reste, chose ni longue, ni difficile. Il n’y avaitque trois hôtels dans cette partie de la rue, et deux fenêtres ayant vue surcette rue ; l’une était celle d’un pavillon parallèle à celui qu’occupait Ara-mis, l’autre était celle d’Aramis lui-même.

« Pardieu ! se dit d’Artagnan, auquel la nièce du théologien revenait àl’esprit ; pardieu ! il serait drôle que cette colombe attardée cherchât lamaison de notre ami. Mais sur mon âme, cela y ressemble fort. Ah ! moncher Aramis, pour cette fois, j’en veux avoir le cœur net. »

Et d’Artagnan, se faisant le plus mince qu’il put, s’abrita dans le côté leplus obscur de la rue, près d’un banc de pierre situé au fond d’une niche.

La jeune femme continua de s’avancer, car outre la légèreté de son al-lure, qui l’avait trahie, elle venait de faire entendre une petite toux quidénonçait une voix des plus fraîches. D’Artagnan pensa que cette touxétait un signal.

Cependant, soit qu’on eût répondu à cette toux par un signe équi-valent qui avait fixé les irrésolutions de la nocturne chercheuse, soit quesans secours étranger elle eût reconnu qu’elle était arrivée au bout de sacourse, elle s’approcha résolument du volet d’Aramis et frappa à trois in-tervalles égaux avec son doigt recourbé.

« C’est bien chez Aramis, murmura d’Artagnan. Ah ! monsieurl’hypocrite ! je vous y prends à faire de la théologie ! »

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Les trois coups étaient à peine frappés, que la croisée intérieures’ouvrit et qu’une lumière parut à travers les vitres du volet.

« Ah ! ah ! fit l’écouteur non pas aux portes, mais aux fenêtres, ah ! lavisite était attendue. Allons, le volet va s’ouvrir et la dame entrera par es-calade. Très bien ! »

Mais, au grand étonnement de d’Artagnan, le volet resta fermé. Deplus, la lumière qui avait flamboyé un instant, disparut, et tout rentradans l’obscurité.

D’Artagnan pensa que cela ne pouvait durer ainsi, et continua de re-garder de tous ses yeux et d’écouter de toutes ses oreilles.

Il avait raison : au bout de quelques secondes, deux coups secs reten-tirent dans l’intérieur.

La jeune femme de la rue répondit par un seul coup, et le volets’entrouvrit.

On juge si d’Artagnan regardait et écoutait avec avidité.Malheureusement, la lumière avait été transportée dans un autre ap-

partement. Mais les yeux du jeune homme s’étaient habitués à la nuit.D’ailleurs les yeux des Gascons ont, à ce qu’on assure, comme ceux deschats, la propriété de voir pendant la nuit.

D’Artagnan vit donc que la jeune femme tirait de sa poche un objetblanc qu’elle déploya vivement et qui prit la forme d’un mouchoir. Cetobjet déployé, elle en fit remarquer le coin à son interlocuteur.

Cela rappela à d’Artagnan ce mouchoir qu’il avait trouvé aux pieds deMme Bonacieux, lequel lui avait rappelé celui qu’il avait trouvé auxpieds d’Aramis.

« Que diable pouvait donc signifier ce mouchoir ? »Placé où il était, d’Artagnan ne pouvait voir le visage d’Aramis, nous

disons d’Aramis, parce que le jeune homme ne faisait aucun doute quece fût son ami qui dialoguât de l’intérieur avec la dame de l’extérieur ; lacuriosité l’emporta donc sur la prudence, et, profitant de la préoccupa-tion dans laquelle la vue du mouchoir paraissait plonger les deux per-sonnages que nous avons mis en scène, il sortit de sa cachette, et promptcomme l’éclair, mais étouffant le bruit de ses pas, il alla se coller à unangle de la muraille, d’où son œil pouvait parfaitement plonger dansl’intérieur de l’appartement d’Aramis.

Arrivé là, d’Artagnan pensa jeter un cri de surprise : ce n’était pas Ara-mis qui causait avec la nocturne visiteuse, c’était une femme. Seulement,d’Artagnan y voyait assez pour reconnaître la forme de ses vêtements,mais pas assez pour distinguer ses traits.

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Au même instant, la femme de l’appartement tira un second mouchoirde sa poche, et l’échangea avec celui qu’on venait de lui montrer. Puis,quelques mots furent prononcés entre les deux femmes. Enfin le volet sereferma ; la femme qui se trouvait à l’extérieur de la fenêtre se retourna,et vint passer à quatre pas de d’Artagnan en abaissant la coiffe de samante ; mais la précaution avait été prise trop tard, d’Artagnan avait déjàreconnu Mme Bonacieux.

Mme Bonacieux ! Le soupçon que c’était elle lui avait déjà traversél’esprit quand elle avait tiré le mouchoir de sa poche ; mais quelle proba-bilité que Mme Bonacieux qui avait envoyé chercher M. de La Porte pourse faire reconduire par lui au Louvre, courût les rues de Paris seule àonze heures et demie du soir, au risque de se faire enlever une secondefois ?

Il fallait donc que ce fût pour une affaire bien importante ; et quelle estl’affaire importante d’une femme de vingt-cinq ans ? L’amour.

Mais était-ce pour son compte ou pour le compte d’une autre personnequ’elle s’exposait à de semblables hasards ? Voilà ce que se demandait àlui-même le jeune homme, que le démon de la jalousie mordait au cœurni plus ni moins qu’un amant en titre.

Il y avait, au reste, un moyen bien simple de s’assurer où allait MmeBonacieux : c’était de la suivre. Ce moyen était si simple, que d’Artagnanl’employa tout naturellement et d’instinct.

Mais, à la vue du jeune homme qui se détachait de la muraille commeune statue de sa niche, et au bruit des pas qu’elle entendit retentir der-rière elle, Mme Bonacieux jeta un petit cri et s’enfuit.

D’Artagnan courut après elle. Ce n’était pas une chose difficile pourlui que de rejoindre une femme embarrassée dans son manteau. Il la re-joignit donc au tiers de la rue dans laquelle elle s’était engagée. La mal-heureuse était épuisée, non pas de fatigue, mais de terreur, et quandd’Artagnan lui posa la main sur l’épaule, elle tomba sur un genou encriant d’une voix étranglée :

« Tuez-moi si vous voulez, mais vous ne saurez rien. »D’Artagnan la releva en lui passant le bras autour de la taille ; mais

comme il sentait à son poids qu’elle était sur le point de se trouver mal, ils’empressa de la rassurer par des protestations de dévouement. Ces pro-testations n’étaient rien pour Mme Bonacieux ; car de pareilles protesta-tions peuvent se faire avec les plus mauvaises intentions du monde ;mais la voix était tout. La jeune femme crut reconnaître le son de cettevoix : elle rouvrit les yeux, jeta un regard sur l’homme qui lui avait fait sigrand-peur, et, reconnaissant d’Artagnan, elle poussa un cri de joie.

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« Oh ! c’est vous, c’est vous ! dit-elle ; merci, mon Dieu !– Oui, c’est moi, dit d’Artagnan, moi que Dieu a envoyé pour veiller

sur vous.– Était-ce dans cette intention que vous me suiviez ? » demanda avec

un sourire plein de coquetterie la jeune femme, dont le caractère un peurailleur reprenait le dessus, et chez laquelle toute crainte avait disparudu moment où elle avait reconnu un ami dans celui qu’elle avait prispour un ennemi.

« Non, dit d’Artagnan, non, je l’avoue ; c’est le hasard qui m’a mis survotre route ; j’ai vu une femme frapper à la fenêtre d’un de mes amis…

– D’un de vos amis ? interrompit Mme Bonacieux.– Sans doute ; Aramis est de mes meilleurs amis.– Aramis ! qu’est-ce que cela ?– Allons donc ! allez-vous me dire que vous ne connaissez pas

Aramis ?– C’est la première fois que j’entends prononcer ce nom.– C’est donc la première fois que vous venez à cette maison ?– Sans doute.– Et vous ne saviez pas qu’elle fût habitée par un jeune homme ?– Non.– Par un mousquetaire ?– Nullement.– Ce n’est donc pas lui que vous veniez chercher ?– Pas le moins du monde. D’ailleurs, vous l’avez bien vu, la personne à

qui j’ai parlé est une femme.– C’est vrai ; mais cette femme est des amies d’Aramis.– Je n’en sais rien.– Puisqu’elle loge chez lui.– Cela ne me regarde pas.– Mais qui est-elle ?– Oh ! cela n’est point mon secret.– Chère madame Bonacieux, vous êtes charmante ; mais en même

temps vous êtes la femme la plus mystérieuse…– Est-ce que je perds à cela ?– Non ; vous êtes, au contraire, adorable. Alors, donnez-moi le bras.– Bien volontiers. Et maintenant ?– Maintenant, conduisez-moi.– Où cela ?– Où je vais.– Mais où allez-vous ?

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– Vous le verrez, puisque vous me laisserez à la porte.– Faudra-t-il vous attendre ?– Ce sera inutile.– Vous reviendrez donc seule ? Peut-être oui, peut-être non.– Mais la personne qui vous accompagnera ensuite sera-t-elle un

homme, sera-t-elle une femme ?– Je n’en sais rien encore.– Je le saurai bien, moi !– Comment cela ?– Je vous attendrai pour vous voir sortir.– En ce cas, adieu !– Comment cela ?– Je n’ai pas besoin de vous.– Mais vous aviez réclamé…– L’aide d’un gentilhomme, et non la surveillance d’un espion.– Le mot est un peu dur !– Comment appelle-t-on ceux qui suivent les gens malgré eux ?– Des indiscrets.– Le mot est trop doux.– Allons, madame, je vois bien qu’il faut faire tout ce que vous voulez.– Pourquoi vous être privé du mérite de le faire tout de suite ?– N’y en a-t-il donc aucun à se repentir ?– Et vous repentez-vous réellement ?– Je n’en sais rien moi-même. Mais ce que je sais, c’est que je vous pro-

mets de faire tout ce que vous voudrez si vous me laissez vous accompa-gner jusqu’où vous allez.

– Et vous me quitterez après ?– Oui.– Sans m’épier à ma sortie ?– Non.– Parole d’honneur ?– Foi de gentilhomme !– Prenez mon bras et marchons alors. »D’Artagnan offrit son bras à Mme Bonacieux, qui s’y suspendit, moitié

rieuse, moitié tremblante, et tous deux gagnèrent le haut de la rue de LaHarpe. Arrivée là, la jeune femme parut hésiter, comme elle avait déjàfait dans la rue de Vaugirard. Cependant, à de certains signes, elle sem-bla reconnaître une porte ; et s’approchant de cette porte :

« Et maintenant, monsieur, dit-elle, c’est ici que j’ai affaire ; mille foismerci de votre honorable compagnie, qui m’a sauvée de tous les dangers

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auxquels, seule, j’eusse été exposée. Mais le moment est venu de tenirvotre parole : je suis arrivée à ma destination.

– Et vous n’aurez plus rien à craindre en revenant ?– Je n’aurai à craindre que les voleurs.– N’est-ce donc rien ?– Que pourraient-ils me prendre ? je n’ai pas un denier sur moi.– Vous oubliez ce beau mouchoir brodé, armorié.– Lequel ?– Celui que j’ai trouvé à vos pieds et que j’ai remis dans votre poche.– Taisez-vous, taisez-vous, malheureux ! s’écria la jeune femme,

voulez-vous me perdre ?– Vous voyez bien qu’il y a encore du danger pour vous, puisqu’un

seul mot vous fait trembler, et que vous avouez que, si on entendait cemot, vous seriez perdue. Ah ! tenez, madame, s’écria d’Artagnan en luisaisissant la main et la couvrant d’un ardent regard, tenez ! soyez plusgénéreuse, confiez-vous à moi ; n’avez-vous donc pas lu dans mes yeuxqu’il n’y a que dévouement et sympathie dans mon cœur ?

– Si fait, répondit Mme Bonacieux ; aussi demandez-moi mes secrets,et je vous les dirai ; mais ceux des autres, c’est autre chose.

– C’est bien, dit d’Artagnan, je les découvrirai ; puisque ces secretspeuvent avoir une influence sur votre vie, il faut que ces secrets de-viennent les miens.

– Gardez-vous-en bien, s’écria la jeune femme avec un sérieux qui fitfrissonner d’Artagnan malgré lui. Oh ! ne vous mêlez en rien de ce quime regarde, ne cherchez point à m’aider dans ce que j’accomplis ; et cela,je vous le demande au nom de l’intérêt que je vous inspire, au nom duservice que vous m’avez rendu ! et que je n’oublierai de ma vie. Croyezbien plutôt à ce que je vous dis. Ne vous occupez plus de moi, je n’existeplus pour vous, que ce soit comme si vous ne m’aviez jamais vue.

– Aramis doit-il en faire autant que moi, madame ? dit d’Artagnanpiqué.

– Voilà deux ou trois fois que vous avez prononcé ce nom, monsieur,et cependant je vous ai dit que je ne le connaissais pas.

– Vous ne connaissez pas l’homme au volet duquel vous avez été frap-per. Allons donc, madame ! vous me croyez par trop crédule, aussi !

– Avouez que c’est pour me faire parler que vous inventez cette his-toire, et que vous créez ce personnage.

– Je n’invente rien, madame, je ne crée rien, je dis l’exacte vérité.– Et vous dites qu’un de vos amis demeure dans cette maison ?

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– Je le dis et je le répète pour la troisième fois, cette maison est cellequ’habite mon ami, et cet ami est Aramis.

– Tout cela s’éclaircira plus tard, murmura la jeune femme : mainte-nant, monsieur, taisez-vous.

– Si vous pouviez voir mon cœur tout à découvert, dit d’Artagnan,vous y liriez tant de curiosité, que vous auriez pitié de moi, et tantd’amour, que vous satisferiez à l’instant même ma curiosité. On n’a rienà craindre de ceux qui vous aiment.

– Vous parlez bien vite d’amour, monsieur ! dit la jeune femme en se-couant la tête.

– C’est que l’amour m’est venu vite et pour la première fois, et que jen’ai pas vingt ans. »

La jeune femme le regarda à la dérobée.« Écoutez, je suis déjà sur la trace, dit d’Artagnan. Il y a trois mois, j’ai

manqué avoir un duel avec Aramis pour un mouchoir pareil à celui quevous avez montré à cette femme qui était chez lui, pour un mouchoirmarqué de la même manière, j’en suis sûr.

– Monsieur, dit la jeune femme, vous me fatiguez fort, je vous le jure,avec ces questions.

– Mais vous, si prudente, madame, songez-y, si vous étiez arrêtée avecce mouchoir, et que ce mouchoir fût saisi, ne seriez-vous pascompromise ?

– Pourquoi cela, les initiales ne sont-elles pas les miennes : C.B., Cons-tance Bonacieux ?

– Ou Camille de Bois-Tracy.– Silence, monsieur, encore une fois silence ! Ah ! puisque les dangers

que je cours pour moi-même ne vous arrêtent pas, songez à ceux quevous pouvez courir, vous !

– Moi ?– Oui, vous. Il y a danger de la prison, il y a danger de la vie à me

connaître.– Alors, je ne vous quitte plus.– Monsieur, dit la jeune femme suppliant et joignant les mains, mon-

sieur, au nom du Ciel, au nom de l’honneur d’un militaire, au nom de lacourtoisie d’un gentilhomme, éloignez-vous ; tenez, voilà minuit quisonne, c’est l’heure où l’on m’attend.

– Madame, dit le jeune homme en s’inclinant, je ne sais rien refuser àqui me demande ainsi ; soyez contente, je m’éloigne.

– Mais vous ne me suivrez pas, vous ne m’épierez pas ?– Je rentre chez moi à l’instant.

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– Ah ! je le savais bien, que vous étiez un brave jeune homme ! » s’écriaMme Bonacieux en lui tendant une main et en posant l’autre sur le mar-teau d’une petite porte presque perdue dans la muraille.

– D’Artagnan saisit la main qu’on lui tendait et la baisa ardemment.« Ah ! j’aimerais mieux ne vous avoir jamais vue, s’écria d’Artagnan

avec cette brutalité naïve que les femmes préfèrent souvent aux afféteriesde la politesse, parce qu’elle découvre le fond de la pensée et qu’elleprouve que le sentiment l’emporte sur la raison.

– Eh bien, reprit Mme Bonacieux d’une voix presque caressante, et enserrant la main de d’Artagnan qui n’avait pas abandonné la sienne ; ehbien, je n’en dirai pas autant que vous : ce qui est perdu pour au-jourd’hui n’est pas perdu pour l’avenir. Qui sait, si lorsque je serai déliéeun jour, je ne satisferai pas votre curiosité ?

– Et faites-vous la même promesse à mon amour ? s’écria d’Artagnanau comble de la joie.

– Oh ! de ce côté, je ne veux point m’engager, cela dépendra des senti-ments que vous saurez m’inspirer.

– Ainsi, aujourd’hui, madame…– Aujourd’hui, monsieur, je n’en suis encore qu’à la reconnaissance.– Ah ! vous êtes trop charmante, dit d’Artagnan avec tristesse, et vous

abusez de mon amour.– Non, j’use de votre générosité, voilà tout. Mais croyez-le bien, avec

certaines gens tout se retrouve.– Oh ! vous me rendez le plus heureux des hommes. N’oubliez pas

cette soirée, n’oubliez pas cette promesse.– Soyez tranquille, en temps et lieu je me souviendrai de tout. Eh bien,

partez donc, partez, au nom du Ciel ! On m’attendait à minuit juste, et jesuis en retard.

– De cinq minutes.– Oui ; mais dans certaines circonstances, cinq minutes sont cinq

siècles.– Quand on aime.– Eh bien, qui vous dit que je n’ai pas affaire à un amoureux ?– C’est un homme qui vous attend ? s’écria d’Artagnan, un homme !– Allons, voilà la discussion qui va recommencer, fit Mme Bonacieux

avec un demi-sourire qui n’était pas exempt d’une certaine teinted’impatience.

– Non, non, je m’en vais, je pars ; je crois en vous, je veux avoir tout lemérite de mon dévouement, ce dévouement dût-il être une stupidité.Adieu, madame, adieu ! »

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Et comme s’il ne se fût senti la force de se détacher de la main qu’il te-nait que par une secousse, il s’éloigna tout courant, tandis que Mme Bo-nacieux frappait, comme au volet, trois coups lents et réguliers ; puis, ar-rivé à l’angle de la rue, il se retourna : la porte s’était ouverte et refermée,la jolie mercière avait disparu.

D’Artagnan continua son chemin, il avait donné sa parole de ne pasépier Mme Bonacieux, et sa vie eût-elle dépendu de l’endroit où elle al-lait se rendre, ou de la personne qui devait l’accompagner, d’Artagnanserait rentré chez lui, puisqu’il avait dit qu’il y rentrait. Cinq minutesaprès, il était dans la rue des Fossoyeurs.

« Pauvre Athos, disait-il, il ne saura pas ce que cela veut dire. Il se seraendormi en m’attendant, ou il sera retourné chez lui, et en rentrant il au-ra appris qu’une femme y était venue. Une femme chez Athos ! Aprèstout, continua d’Artagnan, il y en avait bien une chez Aramis. Tout celaest fort étrange, et je serais bien curieux de savoir comment cela finira.

– Mal, monsieur, mal », répondit une voix que le jeune homme recon-nut pour celle de Planchet ; car tout en monologuant tout haut, à la ma-nière des gens très préoccupés, il s’était engagé dans l’allée au fond de la-quelle était l’escalier qui conduisait à sa chambre.

« Comment, mal ? que veux-tu dire, imbécile ? demanda d’Artagnan,qu’est-il donc arrivé ?

– Toutes sortes de malheurs.– Lesquels ?– D’abord M. Athos est arrêté.– Arrêté ! Athos ! arrêté ! pourquoi ?– On l’a trouvé chez vous ; on l’a pris pour vous.– Et par qui a-t-il été arrêté ?– Par la garde qu’ont été chercher les hommes noirs que vous avez mis

en fuite.– Pourquoi ne s’est-il pas nommé ? pourquoi n’a-t-il pas dit qu’il était

étranger à cette affaire ?– Il s’en est bien gardé, monsieur ; il s’est au contraire approché de moi

et m’a dit : « C’est ton maître qui a besoin de sa liberté en ce moment, etnon pas moi, puisqu’il sait tout et que je ne sais rien. On le croira arrêté,et cela lui donnera du temps ; dans trois jours je dirai qui je suis, et il fau-dra bien qu’on me fasse sortir. »

– Bravo, Athos ! noble cœur, murmura d’Artagnan, je le reconnais bienlà ! Et qu’ont fait les sbires ?

– Quatre l’ont emmené je ne sais où, à la Bastille ou au For-l’Évêque ;deux sont restés avec les hommes noirs, qui ont fouillé partout et qui ont

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pris tous les papiers. Enfin les deux derniers, pendant cette expédition,montaient la garde à la porte ; puis, quand tout a été fini, ils sont partis,laissant la maison vide et tout ouvert.

– Et Porthos et Aramis ?– Je ne les avais pas trouvés, ils ne sont pas venus.– Mais ils peuvent venir d’un moment à l’autre, car tu leur as fait dire

que je les attendais ?– Oui, monsieur.– Eh bien, ne bouge pas d’ici ; s’ils viennent, préviens-les de ce qui

m’est arrivé, qu’ils m’attendent au cabaret de la Pomme de Pin ; ici il yaurait danger, la maison peut être espionnée. Je cours chez M. de Trévillepour lui annoncer tout cela, et je les y rejoins.

– C’est bien, monsieur, dit Planchet.– Mais tu resteras, tu n’auras pas peur ! dit d’Artagnan en revenant sur

ses pas pour recommander le courage à son laquais.– Soyez tranquille, monsieur, dit Planchet, vous ne me connaissez pas

encore ; je suis brave quand je m’y mets, allez ; c’est le tout de m’ymettre ; d’ailleurs je suis Picard.

– Alors, c’est convenu, dit d’Artagnan, tu te fais tuer plutôt que dequitter ton poste.

– Oui, monsieur, et il n’y a rien que je ne fasse pour prouver à mon-sieur que je lui suis attaché. »

« Bon, dit en lui-même d’Artagnan, il paraît que la méthode que j’aiemployée à l’égard de ce garçon est décidément la bonne : j’en useraidans l’occasion. »

Et de toute la vitesse de ses jambes, déjà quelque peu fatiguées cepen-dant par les courses de la journée, d’Artagnan se dirigea vers la rue duColombier.

M. de Tréville n’était point à son hôtel ; sa compagnie était de garde auLouvre ; il était au Louvre avec sa compagnie.

Il fallait arriver jusqu’à M. de Tréville ; il était important qu’il fût pré-venu de ce qui se passait. D’Artagnan résolut d’essayer d’entrer auLouvre. Son costume de garde dans la compagnie de M. des Essarts luidevait être un passeport.

Il descendit donc la rue des Petits-Augustins, et remonta le quai pourprendre le Pont-Neuf. Il avait eu un instant l’idée de passer le bac ; maisen arrivant au bord de l’eau, il avait machinalement introduit sa maindans sa poche et s’était aperçu qu’il n’avait pas de quoi payer le passeur.

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Comme il arrivait à la hauteur de la rue Guénégaud, il vit déboucherde la rue Dauphine un groupe composé de deux personnes et dontl’allure le frappa.

Les deux personnes qui composaient le groupe étaient : l’un, unhomme ; l’autre, une femme.

La femme avait la tournure de Mme Bonacieux, et l’homme ressem-blait à s’y méprendre à Aramis.

En outre, la femme avait cette mante noire que d’Artagnan voyait en-core se dessiner sur le volet de la rue de Vaugirard et sur la porte de larue de La Harpe.

De plus, l’homme portait l’uniforme des mousquetaires.Le capuchon de la femme était rabattu, l’homme tenait son mouchoir

sur son visage ; tous deux, cette double précaution l’indiquait, tous deuxavaient donc intérêt à n’être point reconnus.

Ils prirent le pont : c’était le chemin de d’Artagnan, puisqued’Artagnan se rendait au Louvre ; d’Artagnan les suivit.

D’Artagnan n’avait pas fait vingt pas, qu’il fut convaincu que cettefemme, c’était Mme Bonacieux, et que cet homme, c’était Aramis.

Il sentit à l’instant même tous les soupçons de la jalousie quis’agitaient dans son cœur.

Il était doublement trahi et par son ami et par celle qu’il aimait déjàcomme une maîtresse. Mme Bonacieux lui avait juré ses grands dieuxqu’elle ne connaissait pas Aramis, et un quart d’heure après qu’elle luiavait fait ce serment, il la retrouvait au bras d’Aramis.

D’Artagnan ne réfléchit pas seulement qu’il connaissait la jolie mer-cière depuis trois heures seulement, qu’elle ne lui devait rien qu’un peude reconnaissance pour l’avoir délivrée des hommes noirs qui voulaientl’enlever, et qu’elle ne lui avait rien promis. Il se regarda comme unamant outragé, trahi, bafoué ; le sang et la colère lui montèrent au visage,il résolut de tout éclaircir.

La jeune femme et le jeune homme s’étaient aperçus qu’ils étaient sui-vis, et ils avaient doublé le pas. D’Artagnan prit sa course, les dépassa,puis revint sur eux au moment où ils se trouvaient devant la Samari-taine, éclairée par un réverbère qui projetait sa lueur sur toute cette par-tie du pont.

D’Artagnan s’arrêta devant eux, et ils s’arrêtèrent devant lui.« Que voulez-vous, monsieur ? demanda le mousquetaire en reculant

d’un pas et avec un accent étranger qui prouvait à d’Artagnan qu’ils’était trompé dans une partie de ses conjectures.

– Ce n’est pas Aramis ! s’écria-t-il.

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– Non, monsieur, ce n’est point Aramis, et à votre exclamation je voisque vous m’avez pris pour un autre, et je vous pardonne.

– Vous me pardonnez ! s’écria d’Artagnan.– Oui, répondit l’inconnu. Laissez-moi donc passer, puisque ce n’est

pas à moi que vous avez affaire.– Vous avez raison, monsieur, dit d’Artagnan, ce n’est pas à vous que

j’ai affaire, c’est à madame.– À madame ! vous ne la connaissez pas, dit l’étranger.– Vous vous trompez, monsieur, je la connais.– Ah ! fit Mme Bonacieux d’un ton de reproche, ah monsieur ! j’avais

votre parole de militaire et votre foi de gentilhomme ; j’espérais pouvoircompter dessus.

– Et moi, madame, dit d’Artagnan embarrassé, vous m’aviez promis…– Prenez mon bras, madame, dit l’étranger, et continuons notre

chemin. »Cependant d’Artagnan, étourdi, atterré, anéanti par tout ce qui lui ar-

rivait, restait debout et les bras croisés devant le mousquetaire et MmeBonacieux.

Le mousquetaire fit deux pas en avant et écarta d’Artagnan avec lamain.

D’Artagnan fit un bond en arrière et tira son épée.En même temps et avec la rapidité de l’éclair, l’inconnu tira la sienne.« Au nom du Ciel, Milord ! s’écria Mme Bonacieux en se jetant entre

les combattants et prenant les épées à pleines mains.– Milord ! s’écria d’Artagnan illuminé d’une idée subite, Milord ! par-

don, monsieur ; mais est-ce que vous seriez…– Milord duc de Buckingham, dit Mme Bonacieux à demi-voix ; et

maintenant vous pouvez nous perdre tous.– Milord, madame, pardon, cent fois pardon ; mais je l’aimais, Milord,

et j’étais jaloux ; vous savez ce que c’est que d’aimer, Milord ;pardonnez-moi, et dites-moi comment je puis me faire tuer pour VotreGrâce.

– Vous êtes un brave jeune homme, dit Buckingham en tendant àd’Artagnan une main que celui-ci serra respectueusement ; vousm’offrez vos services, je les accepte ; suivez-nous à vingt pas jusqu’auLouvre ; et si quelqu’un nous épie, tuez-le ! »

D’Artagnan mit son épée nue sous son bras, laissa prendre à Mme Bo-nacieux et au duc vingt pas d’avance et les suivit, prêt à exécuter à lalettre les instructions du noble et élégant ministre de Charles Ier.

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Mais heureusement le jeune séide n’eut aucune occasion de donner auduc cette preuve de son dévouement, et la jeune femme et le beau mous-quetaire rentrèrent au Louvre par le guichet de l’Échelle sans avoir étéinquiétés…

Quant à d’Artagnan, il se rendit aussitôt au cabaret de la Pomme dePin, où il trouva Porthos et Aramis qui l’attendaient.

Mais, sans leur donner d’autre explication sur le dérangement qu’illeur avait causé, il leur dit qu’il avait terminé seul l’affaire pour laquelleil avait cru un instant avoir besoin de leur intervention. Et maintenant,emportés que nous sommes par notre récit, laissons nos trois amis ren-trer chacun chez soi, et suivons, dans les détours du Louvre, le duc deBuckingham et son guide.

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Chapitre 12George Villiers, Duc de Buckingham

Madame Bonacieux et le duc entrèrent au Louvre sans difficulté ; MmeBonacieux était connue pour appartenir à la reine ; le duc portaitl’uniforme des mousquetaires de M. de Tréville, qui, comme nousl’avons dit, était de garde ce soir-là. D’ailleurs Germain était dans les in-térêts de la reine, et si quelque chose arrivait, Mme Bonacieux serait ac-cusée d’avoir introduit son amant au Louvre, voilà tout ; elle prenait surelle le crime : sa réputation était perdue, il est vrai, mais de quelle valeurétait dans le monde la réputation d’une petite mercière ?

Une fois entrés dans l’intérieur de la cour, le duc et la jeune femme sui-virent le pied de la muraille pendant l’espace d’environ vingt-cinq pas ;cet espace parcouru, Mme Bonacieux poussa une petite porte de service,ouverte le jour, mais ordinairement fermée la nuit ; la porte céda ; tousdeux entrèrent et se trouvèrent dans l’obscurité, mais Mme Bonacieuxconnaissait tous les tours et détours de cette partie du Louvre, destinéeaux gens de la suite. Elle referma les portes derrière elle, prit le duc parla main, fit quelques pas en tâtonnant, saisit une rampe, toucha du piedun degré, et commença de monter un escalier : le duc compta deuxétages. Alors elle prit à droite, suivit un long corridor, redescendit unétage, fit quelques pas encore, introduisit une clef dans une serrure, ou-vrit une porte et poussa le duc dans un appartement éclairé seulementpar une lampe de nuit, en disant : « Restez ici, Milord duc, on va venir. »Puis elle sortit par la même porte, qu’elle ferma à la clef, de sorte que leduc se trouva littéralement prisonnier.

Cependant, tout isolé qu’il se trouvait, il faut le dire, le duc de Buckin-gham n’éprouva pas un instant de crainte ; un des côtés saillants de soncaractère était la recherche de l’aventure et l’amour du romanesque.Brave, hardi, entreprenant, ce n’était pas la première fois qu’il risquait savie dans de pareilles tentatives ; il avait appris que ce prétendu messaged’Anne d’Autriche, sur la foi duquel il était venu à Paris, était un piège,et au lieu de regagner l’Angleterre, il avait, abusant de la position qu’on

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lui avait faite, déclaré à la reine qu’il ne partirait pas sans l’avoir vue. Lareine avait positivement refusé d’abord, puis enfin elle avait craint que leduc, exaspéré, ne fît quelque folie. Déjà elle était décidée à le recevoir et àle supplier de partir aussitôt, lorsque, le soir même de cette décision,Mme Bonacieux, qui était chargée d’aller chercher le duc et de leconduire au Louvre, fut enlevée. Pendant deux jours on ignora complète-ment ce qu’elle était devenue, et tout resta en suspens. Mais une foislibre, une fois remise en rapport avec La Porte, les choses avaient reprisleur cours, et elle venait d’accomplir la périlleuse entreprise que, sansson arrestation, elle eût exécutée trois jours plus tôt.

Buckingham, resté seul, s’approcha d’une glace. Cet habit de mous-quetaire lui allait à merveille.

À trente-cinq ans qu’il avait alors, il passait à juste titre pour le plusbeau gentilhomme et pour le plus élégant cavalier de France etd’Angleterre.

Favori de deux rois, riche à millions, tout-puissant dans un royaumequ’il bouleversait à sa fantaisie et calmait à son caprice, Georges Villiers,duc de Buckingham, avait entrepris une de ces existences fabuleuses quirestent dans le cours des siècles comme un étonnement pour la postérité.

Aussi, sûr de lui-même, convaincu de sa puissance, certain que les loisqui régissent les autres hommes ne pouvaient l’atteindre, allait-il droit aubut qu’il s’était fixé, ce but fût-il si élevé et si éblouissant que c’eût été fo-lie pour un autre que de l’envisager seulement. C’est ainsi qu’il était arri-vé à s’approcher plusieurs fois de la belle et fière Anne d’Autriche et às’en faire aimer, à force d’éblouissement.

Georges Villiers se plaça donc devant une glace, comme nous l’avonsdit, rendit à sa belle chevelure blonde les ondulations que le poids de sonchapeau lui avait fait perdre, retroussa sa moustache, et le cœur toutgonflé de joie, heureux et fier de toucher au moment qu’il avait si long-temps désiré, se sourit à lui-même d’orgueil et d’espoir.

En ce moment, une porte cachée dans la tapisserie s’ouvrit et unefemme apparut. Buckingham vit cette apparition dans la glace ; il jeta uncri, c’était la reine !

Anne d’Autriche avait alors vingt-six ou vingt-sept ans, c’est-à-direqu’elle se trouvait dans tout l’éclat de sa beauté.

Sa démarche était celle d’une reine ou d’une déesse ; ses yeux, qui je-taient des reflets d’émeraude, étaient parfaitement beaux, et tout à la foispleins de douceur et de majesté.

Sa bouche était petite et vermeille, et quoique sa lèvre inférieure,comme celle des princes de la maison d’Autriche, avançât légèrement sur

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l’autre, elle était éminemment gracieuse dans le sourire, mais aussi pro-fondément dédaigneuse dans le mépris.

Sa peau était citée pour sa douceur et son velouté, sa main et ses brasétaient d’une beauté surprenante, et tous les poètes du temps les chan-taient comme incomparables.

Enfin ses cheveux, qui, de blonds qu’ils étaient dans sa jeunesse,étaient devenus châtains, et qu’elle portait frisés très clair et avec beau-coup de poudre, encadraient admirablement son visage, auquel le cen-seur le plus rigide n’eût pu souhaiter qu’un peu moins de rouge, et lestatuaire le plus exigeant qu’un peu plus de finesse dans le nez.

Buckingham resta un instant ébloui ; jamais Anne d’Autriche ne luiétait apparue aussi belle, au milieu des bals, des fêtes, des carrousels,qu’elle lui apparut en ce moment, vêtue d’une simple robe de satin blancet accompagnée de doña Estefania, la seule de ses femmes espagnolesqui n’eût pas été chassée par la jalousie du roi et par les persécutions deRichelieu.

Anne d’Autriche fit deux pas en avant ; Buckingham se précipita à sesgenoux, et avant que la reine eût pu l’en empêcher, il baisa le bas de sarobe.

« Duc, vous savez déjà que ce n’est pas moi qui vous ai fait écrire.– Oh ! oui, madame, oui, Votre Majesté, s’écria le duc ; je sais que j’ai

été un fou, un insensé de croire que la neige s’animerait, que le marbres’échaufferait ; mais, que voulez-vous, quand on aime, on croit facile-ment à l’amour ; d’ailleurs je n’ai pas tout perdu à ce voyage, puisque jevous vois.

– Oui, répondit Anne, mais vous savez pourquoi et comment je vousvois, Milord. Je vous vois par pitié pour vous-même ; je vous vois parcequ’insensible à toutes mes peines, vous vous êtes obstiné à rester dansune ville où, en restant, vous courez risque de la vie et me faites courirrisque de mon honneur ; je vous vois pour vous dire que tout nous sé-pare, les profondeurs de la mer, l’inimitié des royaumes, la sainteté desserments. Il est sacrilège de lutter contre tant de choses, Milord. Je vousvois enfin pour vous dire qu’il ne faut plus nous voir.

– Parlez, madame ; parlez, reine, dit Buckingham ; la douceur de votrevoix couvre la dureté de vos paroles. Vous parlez de sacrilège ! mais lesacrilège est dans la séparation des cœurs que Dieu avait formés l’unpour l’autre.

– Milord, s’écria la reine, vous oubliez que je ne vous ai jamais dit queje vous aimais.

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– Mais vous ne m’avez jamais dit non plus que vous ne m’aimiezpoint ; et vraiment, me dire de semblables paroles, ce serait de la part deVotre Majesté une trop grande ingratitude. Car, dites-moi, où trouvez-vous un amour pareil au mien, un amour que ni le temps, ni l’absence, nile désespoir ne peuvent éteindre ; un amour qui se contente d’un rubanégaré, d’un regard perdu, d’une parole échappée ?

« Il y a trois ans, madame, que je vous ai vue pour la première fois, etdepuis trois ans je vous aime ainsi.

« Voulez-vous que je vous dise comment vous étiez vêtue la premièrefois que je vous vis ? voulez-vous que je détaille chacun des ornementsde votre toilette ? Tenez, je vous vois encore : vous étiez assise sur descarreaux, à la mode d’Espagne ; vous aviez une robe de satin vert avecdes broderies d’or et d’argent ; des manches pendantes et renouées survos beaux bras, sur ces bras admirables, avec de gros diamants ; vousaviez une fraise fermée, un petit bonnet sur votre tête, de la couleur devotre robe, et sur ce bonnet une plume de héron.

« Oh ! tenez, tenez, je ferme les yeux, et je vous vois telle que vousétiez alors ; je les rouvre, et je vous vois telle que vous êtes maintenant,c’est-à-dire cent fois plus belle encore !

– Quelle folie ! murmura Anne d’Autriche, qui n’avait pas le couraged’en vouloir au duc d’avoir si bien conservé son portrait dans son cœur ;quelle folie de nourrir une passion inutile avec de pareils souvenirs !

– Et avec quoi voulez-vous donc que je vive ? je n’ai que des souvenirs,moi. C’est mon bonheur, mon trésor, mon espérance. Chaque fois que jevous vois, c’est un diamant de plus que je renferme dans l’écrin de moncœur. Celui-ci est le quatrième que vous laissez tomber et que je ra-masse ; car en trois ans, madame, je ne vous ai vue que quatre fois : cettepremière que je viens de vous dire, la seconde chez Mme de Chevreuse,la troisième dans les jardins d’Amiens.

– Duc, dit la reine en rougissant, ne parlez pas de cette soirée.– Oh ! parlons-en, au contraire, madame, parlons-en : c’est la soirée

heureuse et rayonnante de ma vie. Vous rappelez-vous la belle nuit qu’ilfaisait ? Comme l’air était doux et parfumé, comme le ciel était bleu ettout émaillé d’étoiles ! Ah ! cette fois, madame, j’avais pu être un instantseul avec vous ; cette fois, vous étiez prête à tout me dire, l’isolement devotre vie, les chagrins de votre cœur. Vous étiez appuyée à mon bras, te-nez, à celui-ci. Je sentais, en inclinant ma tête à votre côté, vos beaux che-veux effleurer mon visage, et chaque fois qu’ils l’effleuraient je frisson-nais de la tête aux pieds. Oh ! reine, reine ! oh ! vous ne savez pas tout cequ’il y a de félicités du ciel, de joies du paradis enfermées dans un

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moment pareil. Tenez, mes biens, ma fortune, ma gloire, tout ce qu’il mereste de jours à vivre, pour un pareil instant et pour une semblable nuit !car cette nuit-là, madame, cette nuit-là vous m’aimiez, je vous le jure.

– Milord, il est possible, oui, que l’influence du lieu, que le charme decette belle soirée, que la fascination de votre regard, que ces mille cir-constances enfin qui se réunissent parfois pour perdre une femme sesoient groupées autour de moi dans cette fatale soirée ; mais vous l’avezvu, Milord, la reine est venue au secours de la femme qui faiblissait : aupremier mot que vous avez osé dire, à la première hardiesse à laquellej’ai eu à répondre, j’ai appelé.

– Oh ! oui, oui, cela est vrai, et un autre amour que le mien aurait suc-combé à cette épreuve ; mais mon amour, à moi, en est sorti plus ardentet plus éternel. Vous avez cru me fuir en revenant à Paris, vous avez cruque je n’oserais quitter le trésor sur lequel mon maître m’avait chargé deveiller. Ah ! que m’importent à moi tous les trésors du monde et tous lesrois de la terre ! Huit jours après, j’étais de retour, madame. Cette fois,vous n’avez rien eu à me dire : j’avais risqué ma faveur, ma vie, pourvous voir une seconde, je n’ai pas même touché votre main, et vousm’avez pardonné en me voyant si soumis et si repentant.

– Oui, mais la calomnie s’est emparée de toutes ces folies dans les-quelles je n’étais pour rien, vous le savez bien, Milord. Le roi, excité parM. le cardinal, a fait un éclat terrible : Mme de Vernet a été chassée, Pu-tange exilé, Mme de Chevreuse est tombée en défaveur, et lorsque vousavez voulu revenir comme ambassadeur en France, le roi lui-même,souvenez-vous-en, Milord, le roi lui-même s’y est opposé.

– Oui, et la France va payer d’une guerre le refus de son roi. Je ne puisplus vous voir, madame ; eh bien, je veux chaque jour que vous enten-diez parler de moi.

« Quel but pensez-vous qu’aient eu cette expédition de Ré et cetteligue avec les protestants de La Rochelle que je projette ? Le plaisir devous voir !

« Je n’ai pas l’espoir de pénétrer à main armée jusqu’à Paris, je le saisbien : mais cette guerre pourra amener une paix, cette paix nécessitera unnégociateur, ce négociateur ce sera moi. On n’osera plus me refuser alors,et je reviendrai à Paris, et je vous reverrai, et je serai heureux un instant.Des milliers d’hommes, il est vrai, auront payé mon bonheur de leur vie ;mais que m’importera, à moi, pourvu que je vous revoie ! Tout cela estpeut-être bien fou, peut-être bien insensé ; mais, dites-moi, quelle femmea un amant plus amoureux ? quelle reine a eu un serviteur plus ardent ?

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– Milord, Milord, vous invoquez pour votre défense des choses quivous accusent encore ; Milord, toutes ces preuves d’amour que vousvoulez me donner sont presque des crimes.

– Parce que vous ne m’aimez pas, madame : si vous m’aimiez, vousverriez tout cela autrement, si vous m’aimiez, oh ! mais, si vousm’aimiez, ce serait trop de bonheur et je deviendrais fou. Ah ! Mme deChevreuse dont vous parliez tout à l’heure, Mme de Chevreuse a étémoins cruelle que vous ; Holland l’a aimée, et elle a répondu à sonamour.

– Mme de Chevreuse n’était pas reine, murmura Anne d’Autriche,vaincue malgré elle par l’expression d’un amour si profond.

– Vous m’aimeriez donc si vous ne l’étiez pas, vous, madame, dites,vous m’aimeriez donc ? Je puis donc croire que c’est la dignité seule devotre rang qui vous fait cruelle pour moi ; je puis donc croire que si vouseussiez été Mme de Chevreuse, le pauvre Buckingham aurait pu espé-rer ? Merci de ces douces paroles, ô ma belle Majesté, cent fois merci.

– Ah ! Milord, vous avez mal entendu, mal interprété ; je n’ai pas vou-lu dire…

– Silence ! Silence ! dit le duc, si je suis heureux d’une erreur, n’ayezpas la cruauté de me l’enlever. Vous l’avez dit vous-même, on m’a attirédans un piège, j’y laisserai ma vie peut-être, car, tenez, c’est étrange, de-puis quelque temps j’ai des pressentiments que je vais mourir. » Et le ducsourit d’un sourire triste et charmant à la fois.

« Oh ! mon Dieu ! s’écria Anne d’Autriche avec un accent d’effroi quiprouvait quel intérêt plus grand qu’elle ne le voulait dire elle prenait auduc.

– Je ne vous dis point cela pour vous effrayer, madame, non ; c’estmême ridicule ce que je vous dis, et croyez que je ne me préoccupe pointde pareils rêves. Mais ce mot que vous venez de dire, cette espérance quevous m’avez presque donnée, aura tout payé, fût-ce même ma vie.

– Eh bien, dit Anne d’Autriche, moi aussi, duc, moi, j’ai des pressenti-ments, moi aussi j’ai des rêves. J’ai songé que je vous voyais couché san-glant, frappé d’une blessure.

– Au côté gauche, n’est-ce pas, avec un couteau ? interrompitBuckingham.

– Oui, c’est cela, Milord, c’est cela, au côté gauche avec un couteau.Qui a pu vous dire que j’avais fait ce rêve ? Je ne l’ai confié qu’à Dieu, etencore dans mes prières.

– Je n’en veux pas davantage, et vous m’aimez, madame, c’est bien.– Je vous aime, moi ?

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– Oui, vous. Dieu vous enverrait-il les mêmes rêves qu’à moi, si vousne m’aimiez pas ? Aurions-nous les mêmes pressentiments, si nos deuxexistences ne se touchaient pas par le cœur ? Vous m’aimez, ô reine, etvous me pleurerez ?

– Oh ! mon Dieu ! mon Dieu ! s’écria Anne d’Autriche, c’est plus que jen’en puis supporter. Tenez, duc, au nom du Ciel, partez, retirez-vous ; jene sais si je vous aime, ou si je ne vous aime pas ; mais ce que je sais, c’estque je ne serai point parjure. Prenez donc pitié de moi, et partez. Oh ! sivous êtes frappé en France, si vous mourez en France, si je pouvais sup-poser que votre amour pour moi fût cause de votre mort, je ne me conso-lerais jamais, j’en deviendrais folle. Partez donc, partez, je vous ensupplie.

– Oh ! que vous êtes belle ainsi ! Oh ! que je vous aime ! ditBuckingham.

– Partez ! partez ! je vous en supplie, et revenez plus tard ; revenezcomme ambassadeur, revenez comme ministre, revenez entouré degardes qui vous défendront, de serviteurs qui veilleront sur vous, etalors je ne craindrai plus pour vos jours, et j’aurai du bonheur à vousrevoir.

– Oh ! est-ce bien vrai ce que vous me dites ?– Oui…– Eh bien, un gage de votre indulgence, un objet qui vienne de vous et

qui me rappelle que je n’ai point fait un rêve ; quelque chose que vousayez porté et que je puisse porter à mon tour, une bague, un collier, unechaîne.

– Et partirez-vous, partirez-vous, si je vous donne ce que vous medemandez ?

– Oui.– À l’instant même ?– Oui.– Vous quitterez la France, vous retournerez en Angleterre ?– Oui, je vous le jure !– Attendez, alors, attendez. »Et Anne d’Autriche rentra dans son appartement et en sortit presque

aussitôt, tenant à la main un petit coffret en bois de rose à son chiffre,tout incrusté d’or.

« Tenez, Milord duc, tenez, dit-elle, gardez cela en mémoire de moi. »Buckingham prit le coffret et tomba une seconde fois à genoux.« Vous m’avez promis de partir, dit la reine.– Et je tiens ma parole. Votre main, votre main, madame, et je pars. »

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Anne d’Autriche tendit sa main en fermant les yeux et en s’appuyantde l’autre sur Estefania, car elle sentait que les forces allaient luimanquer.

Buckingham appuya avec passion ses lèvres sur cette belle main, puisse relevant :

« Avant six mois, dit-il, si je ne suis pas mort, je vous aurai revue,madame, dussé-je bouleverser le monde pour cela. »

Et, fidèle à la promesse qu’il avait faite, il s’élança hors del’appartement.

Dans le corridor, il rencontra Mme Bonacieux qui l’attendait, et qui,avec les mêmes précautions et le même bonheur, le reconduisit hors duLouvre.

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Chapitre 13Monsieur Bonacieux

Il y avait dans tout cela, comme on a pu le remarquer, un personnagedont, malgré sa position précaire, on n’avait paru s’inquiéter que fortmédiocrement ; ce personnage était M. Bonacieux, respectable martyrdes intrigues politiques et amoureuses qui s’enchevêtraient si bien lesunes aux autres, dans cette époque à la fois si chevaleresque et si galante.

Heureusement – le lecteur se le rappelle ou ne se le rappelle pas – heu-reusement que nous avons promis de ne pas le perdre de vue.

Les estafiers qui l’avaient arrêté le conduisirent droit à la Bastille, oùon le fit passer tout tremblant devant un peloton de soldats qui char-geaient leurs mousquets.

De là, introduit dans une galerie demi-souterraine, il fut, de la part deceux qui l’avaient amené, l’objet des plus grossières injures et des plusfarouches traitements. Les sbires voyaient qu’ils n’avaient pas affaire àun gentilhomme, et ils le traitaient en véritable croquant.

Au bout d’une demi-heure à peu près, un greffier vint mettre fin à sestortures, mais non pas à ses inquiétudes, en donnant l’ordre de conduireM. Bonacieux dans la chambre des interrogatoires. Ordinairement on in-terrogeait les prisonniers chez eux, mais avec M. Bonacieux on n’y faisaitpas tant de façons.

Deux gardes s’emparèrent du mercier, lui firent traverser une cour, lefirent entrer dans un corridor où il y avait trois sentinelles, ouvrirent uneporte et le poussèrent dans une chambre basse, où il n’y avait pour tousmeubles qu’une table, une chaise et un commissaire. Le commissaireétait assis sur la chaise et occupé à écrire sur la table.

Les deux gardes conduisirent le prisonnier devant la table et, sur unsigne du commissaire, s’éloignèrent hors de la portée de la voix.

Le commissaire, qui jusque-là avait tenu sa tête baissée sur ses papiers,la releva pour voir à qui il avait affaire. Ce commissaire était un hommeà la mine rébarbative, au nez pointu, aux pommettes jaunes et saillantes,aux yeux petits mais investigateurs et vifs, à la physionomie tenant à la

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fois de la fouine et du renard. Sa tête, supportée par un cou long et mo-bile, sortait de sa large robe noire en se balançant avec un mouvement àpeu près pareil à celui de la tortue tirant sa tête hors de sa carapace.

Il commença par demander à M. Bonacieux ses nom et prénoms, sonâge, son état et son domicile.

L’accusé répondit qu’il s’appelait Jacques-Michel Bonacieux, qu’il étaitâgé de cinquante et un ans, mercier retiré et qu’il demeurait rue des Fos-soyeurs, n° 11.

Le commissaire alors, au lieu de continuer à l’interroger, lui fit ungrand discours sur le danger qu’il y a pour un bourgeois obscur à se mê-ler des choses publiques.

Il compliqua cet exorde d’une exposition dans laquelle il raconta lapuissance et les actes de M. le cardinal, ce ministre incomparable, cevainqueur des ministres passés, cet exemple des ministres à venir : acteset puissance que nul ne contrecarrait impunément.

Après cette deuxième partie de son discours, fixant son regardd’épervier sur le pauvre Bonacieux, il l’invita à réfléchir à la gravité de sasituation.

Les réflexions du mercier étaient toutes faites : il donnait au diablel’instant où M. de La Porte avait eu l’idée de le marier avec sa filleule, etl’instant surtout où cette filleule avait été reçue dame de la lingerie chezla reine.

Le fond du caractère de maître Bonacieux était un profond égoïsmemêlé à une avarice sordide, le tout assaisonné d’une poltronnerie ex-trême. L’amour que lui avait inspiré sa jeune femme, étant un sentimenttout secondaire, ne pouvait lutter avec les sentiments primitifs que nousvenons d’énumérer.

Bonacieux réfléchit, en effet, sur ce qu’on venait de lui dire.« Mais, monsieur le commissaire, dit-il timidement, croyez bien que je

connais et que j’apprécie plus que personne le mérite de l’incomparableÉminence par laquelle nous avons l’honneur d’être gouvernés.

– Vraiment ? demanda le commissaire d’un air de doute ; mais s’il enétait véritablement ainsi, comment seriez-vous à la Bastille ?

– Comment j’y suis, ou plutôt pourquoi j’y suis, répliqua M. Bona-cieux, voilà ce qu’il m’est parfaitement impossible de vous dire, vu que jel’ignore moi-même ; mais, à coup sûr, ce n’est pas pour avoir désobligé,sciemment du moins, M. le cardinal.

– Il faut cependant que vous ayez commis un crime, puisque vous êtesici accusé de haute trahison.

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– De haute trahison ! s’écria Bonacieux épouvanté, de haute trahison !et comment voulez-vous qu’un pauvre mercier qui déteste les huguenotset qui abhorre les Espagnols soit accusé de haute trahison ? Réfléchissez,monsieur, la chose est matériellement impossible.

– Monsieur Bonacieux, dit le commissaire en regardant l’accusécomme si ses petits yeux avaient la faculté de lire jusqu’au plus profonddes cœurs, monsieur Bonacieux, vous avez une femme ?

– Oui, monsieur, répondit le mercier tout tremblant, sentant que c’étaitlà où les affaires allaient s’embrouiller ; c’est-à-dire, j’en avais une.

– Comment ? vous en aviez une ! qu’en avez-vous fait, si vous nel’avez plus ?

– On me l’a enlevée, monsieur.– On vous l’a enlevée ? dit le commissaire. Ah ! »Bonacieux sentit à ce « ah ! » que l’affaire s’embrouillait de plus en

plus.« On vous l’a enlevée ! reprit le commissaire, et savez-vous quel est

l’homme qui a commis ce rapt ?– Je crois le connaître.– Quel est-il ?– Songez que je n’affirme rien, monsieur le commissaire, et que je

soupçonne seulement.– Qui soupçonnez-vous ? Voyons, répondez franchement. »M. Bonacieux était dans la plus grande perplexité : devait-il tout nier

ou tout dire ? En niant tout, on pouvait croire qu’il en savait trop longpour avouer ; en disant tout, il faisait preuve de bonne volonté. Il se déci-da donc à tout dire.

« Je soupçonne, dit-il, un grand brun, de haute mine, lequel a tout àfait l’air d’un grand seigneur ; il nous a suivis plusieurs fois, à ce qu’ilm’a semblé, quand j’attendais ma femme devant le guichet du Louvrepour la ramener chez moi. »

Le commissaire parut éprouver quelque inquiétude.« Et son nom ? dit-il.– Oh ! quant à son nom, je n’en sais rien, mais si je le rencontre jamais,

je le reconnaîtrai à l’instant même, je vous en réponds, fût-il entre millepersonnes. »

Le front du commissaire se rembrunit.« Vous le reconnaîtriez entre mille, dites-vous ? continua-t-il…– C’est-à-dire, reprit Bonacieux, qui vit qu’il avait fait fausse route,

c’est-à-dire…

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– Vous avez répondu que vous le reconnaîtriez, dit le commissaire ;c’est bien, en voici assez pour aujourd’hui ; il faut, avant que nous allionsplus loin, que quelqu’un soit prévenu que vous connaissez le ravisseurde votre femme.

– Mais je ne vous ai pas dit que je le connaissais ! s’écria Bonacieux audésespoir. Je vous ai dit au contraire…

– Emmenez le prisonnier, dit le commissaire aux deux gardes.– Et où faut-il le conduire ? demanda le greffier.– Dans un cachot.– Dans lequel ?– Oh ! mon Dieu, dans le premier venu, pourvu qu’il ferme bien », ré-

pondit le commissaire avec une indifférence qui pénétra d’horreur lepauvre Bonacieux.

« Hélas ! hélas ! se dit-il, le malheur est sur ma tête ; ma femme auracommis quelque crime effroyable ; on me croit son complice, et l’on mepunira avec elle : elle en aura parlé, elle aura avoué qu’elle m’avait toutdit ; une femme, c’est si faible ! Un cachot, le premier venu ! c’est cela !une nuit est bientôt passée ; et demain, à la roue, à la potence ! Oh ! monDieu ! mon Dieu ! ayez pitié de moi ! »

Sans écouter le moins du monde les lamentations de maître Bonacieux,lamentations auxquelles d’ailleurs ils devaient être habitués, les deuxgardes prirent le prisonnier par un bras, et l’emmenèrent, tandis que lecommissaire écrivait en hâte une lettre que son greffier attendait.

Bonacieux ne ferma pas l’œil, non pas que son cachot fût par tropdésagréable, mais parce que ses inquiétudes étaient trop grandes. Il restatoute la nuit sur son escabeau, tressaillant au moindre bruit ; et quand lespremiers rayons du jour se glissèrent dans sa chambre, l’aurore lui parutavoir pris des teintes funèbres.

Tout à coup, il entendit tirer les verrous, et il fit un soubresaut terrible.Il croyait qu’on venait le chercher pour le conduire à l’échafaud ; aussi,lorsqu’il vit purement et simplement paraître, au lieu de l’exécuteur qu’ilattendait, son commissaire et son greffier de la veille, il fut tout près deleur sauter au cou.

« Votre affaire s’est fort compliquée depuis hier au soir, mon bravehomme, lui dit le commissaire, et je vous conseille de dire toute la vérité ;car votre repentir peut seul conjurer la colère du cardinal.

– Mais je suis prêt à tout dire, s’écria Bonacieux, du moins tout ce queje sais. Interrogez, je vous prie.

– Où est votre femme, d’abord ?– Mais puisque je vous ai dit qu’on me l’avait enlevée.

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– Oui, mais depuis hier cinq heures de l’après-midi, grâce à vous, elles’est échappée.

– Ma femme s’est échappée ! s’écria Bonacieux. Oh ! la malheureuse !monsieur, si elle s’est échappée, ce n’est pas ma faute, je vous le jure.

– Qu’alliez-vous donc alors faire chez M. d’Artagnan votre voisin, aveclequel vous avez eu une longue conférence dans la journée ?

– Ah ! oui, monsieur le commissaire, oui, cela est vrai, et j’avoue quej’ai eu tort. J’ai été chez M. d’Artagnan.

– Quel était le but de cette visite ?– De le prier de m’aider à retrouver ma femme. Je croyais que j’avais

droit de la réclamer ; je me trompais, à ce qu’il paraît, et je vous en de-mande bien pardon.

– Et qu’a répondu M. d’Artagnan ?– M. d’Artagnan m’a promis son aide ; mais je me suis bientôt aperçu

qu’il me trahissait.– Vous en imposez à la justice ! M. d’Artagnan a fait un pacte avec

vous, et en vertu de ce pacte il a mis en fuite les hommes de police quiavaient arrêté votre femme, et l’a soustraite à toutes les recherches.

– M. d’Artagnan a enlevé ma femme ! Ah çà, mais que me dites-vouslà ?

– Heureusement M. d’Artagnan est entre nos mains, et vous allez luiêtre confronté.

– Ah ! ma foi, je ne demande pas mieux, s’écria Bonacieux ; je ne seraispas fâché de voir une figure de connaissance.

– Faites entrer M. d’Artagnan », dit le commissaire aux deux gardes.Les deux gardes firent entrer Athos.« Monsieur d’Artagnan, dit le commissaire en s’adressant à Athos, dé-

clarez ce qui s’est passé entre vous et monsieur.– Mais ! s’écria Bonacieux, ce n’est pas M. d’Artagnan que vous me

montrez là !– Comment ! ce n’est pas M. d’Artagnan ? s’écria le commissaire.– Pas le moins du monde, répondit Bonacieux.– Comment se nomme monsieur ? demanda le commissaire.– Je ne puis vous le dire, je ne le connais pas.– Comment ! vous ne le connaissez pas ?– Non.– Vous ne l’avez jamais vu ?– Si fait ; mais je ne sais comment il s’appelle.– Votre nom ? demanda le commissaire.– Athos, répondit le mousquetaire.

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– Mais ce n’est pas un nom d’homme, ça, c’est un nom de montagne !s’écria le pauvre interrogateur qui commençait à perdre la tête.

– C’est mon nom, dit tranquillement Athos.– Mais vous avez dit que vous vous nommiez d’Artagnan.– Moi ?– Oui, vous.– C’est-à-dire que c’est à moi qu’on a dit : « Vous êtes M. d’Artagnan ?

» J’ai répondu : « Vous croyez ? » Mes gardes se sont écriés qu’ils enétaient sûrs. Je n’ai pas voulu les contrarier. D’ailleurs je pouvais metromper.

– Monsieur, vous insultez à la majesté de la justice.– Aucunement, fit tranquillement Athos.– Vous êtes M. d’Artagnan.– Vous voyez bien que vous me le dites encore.– Mais, s’écria à son tour M. Bonacieux, je vous dis, monsieur le com-

missaire, qu’il n’y a pas un instant de doute à avoir. M. d’Artagnan estmon hôte, et par conséquent, quoiqu’il ne me paie pas mes loyers, et jus-tement même à cause de cela, je dois le connaître. M. d’Artagnan est unjeune homme de dix-neuf à vingt ans à peine, et monsieur en a trente aumoins. M. d’Artagnan est dans les gardes de M. des Essarts, et monsieurest dans la compagnie des mousquetaires de M. de Tréville : regardezl’uniforme, monsieur le commissaire, regardez l’uniforme.

– C’est vrai, murmura le commissaire ; c’est pardieu vrai. »En ce moment la porte s’ouvrit vivement, et un messager, introduit

par un des guichetiers de la Bastille, remit une lettre au commissaire.« Oh ! la malheureuse ! s’écria le commissaire.– Comment ? que dites-vous ? de qui parlez-vous ? Ce n’est pas de ma

femme, j’espère !– Au contraire, c’est d’elle. Votre affaire est bonne, allez.– Ah çà, s’écria le mercier exaspéré, faites-moi le plaisir de me dire,

monsieur, comment mon affaire à moi peut s’empirer de ce que fait mafemme pendant que je suis en prison !

– Parce que ce qu’elle fait est la suite d’un plan arrêté entre vous, planinfernal !

– Je vous jure, monsieur le commissaire, que vous êtes dans la plusprofonde erreur, que je ne sais rien au monde de ce que devait faire mafemme, que je suis entièrement étranger à ce qu’elle a fait, et que, si elle afait des sottises, je la renie, je la démens, je la maudis.

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– Ah çà, dit Athos au commissaire, si vous n’avez plus besoin de moiici, renvoyez-moi quelque part, il est très ennuyeux, votre monsieurBonacieux.

– Reconduisez les prisonniers dans leurs cachots, dit le commissaire endésignant d’un même geste Athos et Bonacieux, et qu’ils soient gardésplus sévèrement que jamais.

– Cependant, dit Athos avec son calme habituel, si c’est à M.d’Artagnan que vous avez affaire, je ne vois pas trop en quoi je puis leremplacer.

– Faites ce que j’ai dit ! s’écria le commissaire, et le secret le plus abso-lu ! Vous entendez ! »

Athos suivit ses gardes en levant les épaules, et M. Bonacieux en pous-sant des lamentations à fendre le cœur d’un tigre.

On ramena le mercier dans le même cachot où il avait passé la nuit, etl’on l’y laissa toute la journée. Toute la journée Bonacieux pleura commeun véritable mercier, n’étant pas du tout homme d’épée, il nous l’a ditlui-même.

Le soir, vers les neuf heures, au moment où il allait se décider à semettre au lit, il entendit des pas dans son corridor. Ces pas se rappro-chèrent de son cachot, sa porte s’ouvrit, des gardes parurent.

« Suivez-moi, dit un exempt qui venait à la suite des gardes.– Vous suivre ! s’écria Bonacieux ; vous suivre à cette heure-ci ! et où

cela, mon Dieu ?– Où nous avons l’ordre de vous conduire.– Mais ce n’est pas une réponse, cela.– C’est cependant la seule que nous puissions vous faire.– Ah ! mon Dieu, mon Dieu, murmura le pauvre mercier, pour cette

fois je suis perdu ! »Et il suivit machinalement et sans résistance les gardes qui venaient le

quérir.Il prit le même corridor qu’il avait déjà pris, traversa une première

cour, puis un second corps de logis ; enfin, à la porte de la cour d’entrée,il trouva une voiture entourée de quatre gardes à cheval. On le fit monterdans cette voiture, l’exempt se plaça près de lui, on ferma la portière àclef, et tous deux se trouvèrent dans une prison roulante.

La voiture se mit en mouvement, lente comme un char funèbre. À tra-vers la grille cadenassée, le prisonnier apercevait les maisons et le pavé,voilà tout ; mais, en véritable Parisien qu’il était, Bonacieux reconnaissaitchaque rue aux bornes, aux enseignes, aux réverbères. Au momentd’arriver à Saint-Paul, lieu où l’on exécutait les condamnés de la Bastille,

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il faillit s’évanouir et se signa deux fois. Il avait cru que la voiture devaits’arrêter là. La voiture passa cependant.

Plus loin, une grande terreur le prit encore, ce fut en côtoyant lecimetière Saint-Jean où on enterrait les criminels d’État. Une seule chosele rassura un peu, c’est qu’avant de les enterrer on leur coupait générale-ment la tête, et que sa tête à lui était encore sur ses épaules. Mais lors-qu’il vit que la voiture prenait la route de la Grève, qu’il aperçut les toitsaigus de l’hôtel de ville, que la voiture s’engagea sous l’arcade, il crutque tout était fini pour lui, voulut se confesser à l’exempt, et, sur son re-fus, poussa des cris si pitoyables que l’exempt annonça que, s’il conti-nuait à l’assourdir ainsi, il lui mettrait un bâillon.

Cette menace rassura quelque peu Bonacieux : si l’on eût dû l’exécuteren Grève, ce n’était pas la peine de le bâillonner, puisqu’on était presquearrivé au lieu de l’exécution. En effet, la voiture traversa la place fatalesans s’arrêter. Il ne restait plus à craindre que la Croix-du-Trahoir : lavoiture en prit justement le chemin.

Cette fois, il n’y avait plus de doute, c’était à la Croix-du-Trahoir qu’onexécutait les criminels subalternes. Bonacieux s’était flatté en se croyantdigne de Saint-Paul ou de la place de Grève : c’était à la Croix-du-Trahoirqu’allaient finir son voyage et sa destinée ! Il ne pouvait voir encore cettemalheureuse croix, mais il la sentait en quelque sorte venir au-devant delui. Lorsqu’il n’en fut plus qu’à une vingtaine de pas, il entendit une ru-meur, et la voiture s’arrêta. C’était plus que n’en pouvait supporter lepauvre Bonacieux, déjà écrasé par les émotions successives qu’il avaitéprouvées ; il poussa un faible gémissement, qu’on eût pu prendre pourle dernier soupir d’un moribond, et il s’évanouit.

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Chapitre 14L'homme de Meung

Ce rassemblement était produit non point par l’attente d’un hommequ’on devait pendre, mais par la contemplation d’un pendu.

La voiture, arrêtée un instant, reprit donc sa marche, traversa la foule,continua son chemin, enfila la rue Saint-Honoré, tourna la rue des Bons-Enfants et s’arrêta devant une porte basse.

La porte s’ouvrit, deux gardes reçurent dans leurs bras Bonacieux,soutenu par l’exempt ; on le poussa dans une allée, on lui fit monter unescalier, et on le déposa dans une antichambre.

Tous ces mouvements s’étaient opérés pour lui d’une façon machinale.Il avait marché comme on marche en rêve ; il avait entrevu les objets à

travers un brouillard ; ses oreilles avaient perçu des sons sans les com-prendre ; on eût pu l’exécuter dans ce moment qu’il n’eût pas fait ungeste pour entreprendre sa défense, qu’il n’eût pas poussé un cri pourimplorer la pitié.

Il resta donc ainsi sur la banquette, le dos appuyé au mur et les braspendants, à l’endroit même où les gardes l’avaient déposé.

Cependant, comme, en regardant autour de lui, il ne voyait aucun ob-jet menaçant, comme rien n’indiquait qu’il courût un danger réel, commela banquette était convenablement rembourrée, comme la muraille étaitrecouverte d’un beau cuir de Cordoue, comme de grands rideaux de da-mas rouge flottaient devant la fenêtre, retenus par des embrasses d’or, ilcomprit peu à peu que sa frayeur était exagérée, et il commença de re-muer la tête à droite et à gauche et de bas en haut.

À ce mouvement, auquel personne ne s’opposa, il reprit un peu decourage et se risqua à ramener une jambe, puis l’autre ; enfin, en s’aidantde ses deux mains, il se souleva sur sa banquette et se trouva sur sespieds.

En ce moment, un officier de bonne mine ouvrit une portière, continuad’échanger encore quelques paroles avec une personne qui se trouvaitdans la pièce voisine, et se retournant vers le prisonnier :

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« C’est vous qui vous nommez Bonacieux ? dit-il.– Oui, monsieur l’officier, balbutia le mercier, plus mort que vif, pour

vous servir.– Entrez », dit l’officier.Et il s’effaça pour que le mercier pût passer. Celui-ci obéit sans ré-

plique, et entra dans la chambre où il paraissait être attendu.C’était un grand cabinet, aux murailles garnies d’armes offensives et

défensives, clos et étouffé, et dans lequel il y avait déjà du feu, quoiquel’on fût à peine à la fin du mois de septembre. Une table carrée, couvertede livres et de papiers sur lesquels était déroulé un plan immense de laville de La Rochelle, tenait le milieu de l’appartement.

Debout devant la cheminée était un homme de moyenne taille, à lamine haute et fière, aux yeux perçants, au front large, à la figure amaigriequ’allongeait encore une royale surmontée d’une paire de moustaches.Quoique cet homme eût trente-six à trente-sept ans à peine, cheveux,moustache et royale s’en allaient grisonnant. Cet homme, moins l’épée,avait toute la mine d’un homme de guerre, et ses bottes de buffle encorelégèrement couvertes de poussière indiquaient qu’il avait monté à chevaldans la journée.

Cet homme, c’était Armand-Jean Duplessis, cardinal de Richelieu, nonpoint tel qu’on nous le représente, cassé comme un vieillard, souffrantcomme un martyr, le corps brisé, la voix éteinte, enterré dans un grandfauteuil comme dans une tombe anticipée, ne vivant plus que par laforce de son génie, et ne soutenant plus la lutte avec l’Europe que parl’éternelle application de sa pensée, mais tel qu’il était réellement à cetteépoque, c’est-à-dire adroit et galant cavalier, faible de corps déjà, maissoutenu par cette puissance morale qui a fait de lui un des hommes lesplus extraordinaires qui aient existé ; se préparant enfin, après avoir sou-tenu le duc de Nevers dans son duché de Mantoue, après avoir prisNîmes, Castres et Uzès, à chasser les Anglais de l’île de Ré et à faire lesiège de La Rochelle.

À la première vue, rien ne dénotait donc le cardinal, et il était impos-sible à ceux-là qui ne connaissaient point son visage de deviner devantqui ils se trouvaient.

Le pauvre mercier demeura debout à la porte, tandis que les yeux dupersonnage que nous venons de décrire se fixaient sur lui, et semblaientvouloir pénétrer jusqu’au fond du passé.

« C’est là ce Bonacieux ? demanda-t-il après un moment de silence.– Oui, Monseigneur, reprit l’officier.– C’est bien, donnez-moi ces papiers et laissez-nous. »

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L’officier prit sur la table les papiers désignés, les remit à celui qui lesdemandait, s’inclina jusqu’à terre, et sortit.

Bonacieux reconnut dans ces papiers ses interrogatoires de la Bastille.De temps en temps, l’homme de la cheminée levait les yeux de dessus lesécritures, et les plongeait comme deux poignards jusqu’au fond du cœurdu pauvre mercier.

Au bout de dix minutes de lecture et dix secondes d’examen, le cardi-nal était fixé.

« Cette tête-là n’a jamais conspiré », murmura-t-il ; mais n’importe,voyons toujours.

– Vous êtes accusé de haute trahison, dit lentement le cardinal.– C’est ce qu’on m’a déjà appris, Monseigneur, s’écria Bonacieux, don-

nant à son interrogateur le titre qu’il avait entendu l’officier lui donner ;mais je vous jure que je n’en savais rien. »

Le cardinal réprima un sourire.« Vous avez conspiré avec votre femme, avec Mme de Chevreuse et

avec Milord duc de Buckingham.– En effet, Monseigneur, répondit le mercier, je l’ai entendue pronon-

cer tous ces noms-là.– Et à quelle occasion ?– Elle disait que le cardinal de Richelieu avait attiré le duc de Buckin-

gham à Paris pour le perdre et pour perdre la reine avec lui.– Elle disait cela ? s’écria le cardinal avec violence.– Oui, Monseigneur ; mais moi je lui ai dit qu’elle avait tort de tenir de

pareils propos, et que Son Éminence était incapable…– Taisez-vous, vous êtes un imbécile, reprit le cardinal.– C’est justement ce que ma femme m’a répondu, Monseigneur.– Savez-vous qui a enlevé votre femme ?– Non, Monseigneur.– Vous avez des soupçons, cependant ?– Oui, Monseigneur ; mais ces soupçons ont paru contrarier M. le com-

missaire, et je ne les ai plus.– Votre femme s’est échappée, le saviez-vous ?– Non, Monseigneur, je l’ai appris depuis que je suis en prison, et tou-

jours par l’entremise de M. le commissaire, un homme bien aimable ! »Le cardinal réprima un second sourire.« Alors vous ignorez ce que votre femme est devenue depuis sa fuite ?– Absolument, Monseigneur ; mais elle a dû rentrer au Louvre.– À une heure du matin elle n’y était pas rentrée encore.– Ah ! mon Dieu ! mais qu’est-elle devenue alors ?

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– On le saura, soyez tranquille ; on ne cache rien au cardinal ; le cardi-nal sait tout.

– En ce cas, Monseigneur, est-ce que vous croyez que le cardinalconsentira à me dire ce qu’est devenue ma femme ?

– Peut-être ; mais il faut d’abord que vous avouiez tout ce que vous sa-vez relativement aux relations de votre femme avec Mme de Chevreuse.

– Mais, Monseigneur, je n’en sais rien ; je ne l’ai jamais vue.– Quand vous alliez chercher votre femme au Louvre, revenait-elle di-

rectement chez vous ?– Presque jamais : elle avait affaire à des marchands de toile, chez les-

quels je la conduisais.– Et combien y en avait-il de marchands de toile ?– Deux, Monseigneur.– Où demeurent-ils ?– Un, rue de Vaugirard ; l’autre, rue de La Harpe.– Entriez-vous chez eux avec elle ?– Jamais, Monseigneur ; je l’attendais à la porte.– Et quel prétexte vous donnait-elle pour entrer ainsi toute seule ?– Elle ne m’en donnait pas ; elle me disait d’attendre, et j’attendais.– Vous êtes un mari complaisant, mon cher monsieur Bonacieux ! » dit

le cardinal« Il m’appelle son cher monsieur ! dit en lui-même le mercier. Peste !

les affaires vont bien ! »« Reconnaîtriez-vous ces portes ?– Oui.– Savez-vous les numéros ?– Oui.– Quels sont-ils ?– N° 25, dans la rue de Vaugirard ; n° 75, dans la rue de La Harpe.– C’est bien », dit le cardinal.À ces mots, il prit une sonnette d’argent, et sonna ; l’officier rentra.« Allez, dit-il à demi-voix, me chercher Rochefort ; et qu’il vienne à

l’instant même, s’il est rentré.– Le comte est là, dit l’officier, il demande instamment à parler à Votre

Éminence ! »« À Votre Éminence ! murmura Bonacieux, qui savait que tel était le

titre qu’on donnait d’ordinaire à M. le cardinal ;… à Votre Éminence ! »« Qu’il vienne alors, qu’il vienne ! » dit vivement Richelieu.L’officier s’élança hors de l’appartement, avec cette rapidité que met-

taient d’ordinaire tous les serviteurs du cardinal à lui obéir.

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« À Votre Éminence ! » murmurait Bonacieux en roulant des yeuxégarés.

Cinq secondes ne s’étaient pas écoulées depuis la disparition del’officier, que la porte s’ouvrit et qu’un nouveau personnage entra.

« C’est lui, s’écria Bonacieux.– Qui lui ? demanda le cardinal.– Celui qui m’a enlevé ma femme. »Le cardinal sonna une seconde fois. L’officier reparut.« Remettez cet homme aux mains de ses deux gardes, et qu’il attende

que je le rappelle devant moi.– Non, Monseigneur ! non, ce n’est pas lui ! s’écria Bonacieux ; non, je

m’étais trompé : c’est un autre qui ne lui ressemble pas du tout ! Mon-sieur est un honnête homme.

– Emmenez cet imbécile ! » dit le cardinal.L’officier prit Bonacieux sous le bras, et le reconduisit dans

l’antichambre où il trouva ses deux gardes.Le nouveau personnage qu’on venait d’introduire suivit des yeux avec

impatience Bonacieux jusqu’à ce qu’il fût sorti, et dès que la porte se futrefermée sur lui :

« Ils se sont vus, dit-il en s’approchant vivement du cardinal.– Qui ? demanda Son Éminence.– Elle et lui.– La reine et le duc ? s’écria Richelieu.– Oui.– Et où cela ?– Au Louvre.– Vous en êtes sûr ?– Parfaitement sûr.– Qui vous l’a dit ?– Mme de Lannoy, qui est toute à Votre Éminence, comme vous le

savez.– Pourquoi ne l’a-t-elle pas dit plus tôt ?– Soit hasard, soit défiance, la reine a fait coucher Mme de Fargis dans

sa chambre, et l’a gardée toute la journée.– C’est bien, nous sommes battus. Tâchons de prendre notre revanche.– Je vous y aiderai de toute mon âme, Monseigneur, soyez tranquille.– Comment cela s’est-il passé ?– À minuit et demi, la reine était avec ses femmes…– Où cela ?– Dans sa chambre à coucher…

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– Bien.– Lorsqu’on est venu lui remettre un mouchoir de la part de sa dame

de lingerie…– Après ?– Aussitôt la reine a manifesté une grande émotion, et, malgré le rouge

dont elle avait le visage couvert, elle a pâli.– Après ! après !– Cependant, elle s’est levée, et d’une voix altérée : « Mesdames, a-t-

elle dit, attendez-moi dix minutes, puis je reviens. » Et elle a ouvert laporte de son alcôve, puis elle est sortie.

– Pourquoi Mme de Lannoy n’est-elle pas venue vous prévenir àl’instant même ?

– Rien n’était bien certain encore ; d’ailleurs, la reine avait dit : «Mesdames, attendez-moi » ; et elle n’osait désobéir à la reine.

– Et combien de temps la reine est-elle restée hors de la chambre ?– Trois quarts d’heure.– Aucune de ses femmes ne l’accompagnait ?– Doña Estefania seulement.– Et elle est rentrée ensuite ?– Oui, mais pour prendre un petit coffret de bois de rose à son chiffre,

et sortir aussitôt.– Et quand elle est rentrée, plus tard, a-t-elle rapporté le coffret ?– Non.– Mme de Lannoy savait-elle ce qu’il y avait dans ce coffret ?– Oui : les ferrets en diamants que Sa Majesté a donnés à la reine.– Et elle est rentrée sans ce coffret ?– Oui.– L’opinion de Mme de Lannoy est qu’elle les a remis alors à

Buckingham ?– Elle en est sûre.– Comment cela ?– Pendant la journée, Mme de Lannoy, en sa qualité de dame d’atour

de la reine, a cherché ce coffret, a paru inquiète de ne pas le trouver et afini par en demander des nouvelles à la reine.

– Et alors, la reine…?– La reine est devenue fort rouge et a répondu qu’ayant brisé la veille

un de ses ferrets, elle l’avait envoyé raccommoder chez son orfèvre.– Il faut y passer et s’assurer si la chose est vraie ou non.– J’y suis passé.– Eh bien, l’orfèvre ?

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– L’orfèvre n’a entendu parler de rien.– Bien ! bien ! Rochefort, tout n’est pas perdu, et peut-être… peut-être

tout est-il pour le mieux !– Le fait est que je ne doute pas que le génie de Votre Éminence…– Ne répare les bêtises de mon agent, n’est-ce pas ?– C’est justement ce que j’allais dire, si Votre Éminence m’avait laissé

achever ma phrase.– Maintenant, savez-vous où se cachaient la duchesse de Chevreuse et

le duc de Buckingham ?– Non, Monseigneur, mes gens n’ont pu rien me dire de positif là-

dessus.– Je le sais, moi.– Vous, Monseigneur ?– Oui, ou du moins je m’en doute. Ils se tenaient, l’un rue de Vaugi-

rard, n° 25, et l’autre rue de La Harpe, n° 75.– Votre Éminence veut-elle que je les fasse arrêter tous deux ?– Il sera trop tard, ils seront partis.– N’importe, on peut s’en assurer.– Prenez dix hommes de mes gardes, et fouillez les deux maisons.– J’y vais, Monseigneur. »Et Rochefort s’élança hors de l’appartement.Le cardinal, resté seul, réfléchit un instant et sonna une troisième fois.Le même officier reparut.« Faites entrer le prisonnier », dit le cardinal.Maître Bonacieux fut introduit de nouveau, et, sur un signe du cardi-

nal, l’officier se retira.« Vous m’avez trompé, dit sévèrement le cardinal.– Moi, s’écria Bonacieux, moi, tromper Votre Éminence !– Votre femme, en allant rue de Vaugirard et rue de La Harpe, n’allait

pas chez des marchands de toile.– Et où allait-elle, juste Dieu ?– Elle allait chez la duchesse de Chevreuse et chez le duc de

Buckingham.– Oui, dit Bonacieux rappelant tous ses souvenirs ; oui, c’est cela, Votre

Éminence a raison. J’ai dit plusieurs fois à ma femme qu’il était étonnantque des marchands de toile demeurassent dans des maisons pareilles,dans des maisons qui n’avaient pas d’enseignes, et chaque fois mafemme s’est mise à rire. Ah ! Monseigneur, continua Bonacieux en se je-tant aux pieds de l’Éminence, ah ! que vous êtes bien le cardinal, le grandcardinal, l’homme de génie que tout le monde révère. »

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Le cardinal, tout médiocre qu’était le triomphe remporté sur un êtreaussi vulgaire que l’était Bonacieux, n’en jouit pas moins un instant ;puis, presque aussitôt, comme si une nouvelle pensée se présentait à sonesprit, un sourire plissa ses lèvres, et tendant la main au mercier :

« Relevez-vous, mon ami, lui dit-il, vous êtes un brave homme.– Le cardinal m’a touché la main ! j’ai touché la main du grand

homme ! s’écria Bonacieux ; le grand homme m’a appelé son ami !– Oui, mon ami ; oui ! dit le cardinal avec ce ton paterne qu’il savait

prendre quelquefois, mais qui ne trompait que les gens qui ne le connais-saient pas ; et comme on vous a soupçonné injustement, eh bien, il vousfaut une indemnité : tenez ! prenez ce sac de cent pistoles, et pardonnez-moi.

– Que je vous pardonne, Monseigneur ! dit Bonacieux hésitant àprendre le sac, craignant sans doute que ce prétendu don ne fût qu’uneplaisanterie. Mais vous étiez bien libre de me faire arrêter, vous êtes bienlibre de me faire torturer, vous êtes bien libre de me faire pendre : vousêtes le maître, et je n’aurais pas eu le plus petit mot à dire. Vous pardon-ner, Monseigneur ! Allons donc, vous n’y pensez pas !

– Ah ! mon cher monsieur Bonacieux ! vous y mettez de la générosité,je le vois, et je vous en remercie. Ainsi donc, vous prenez ce sac, et vousvous en allez sans être trop mécontent ?

– Je m’en vais enchanté, Monseigneur.– Adieu donc, ou plutôt à revoir, car j’espère que nous nous reverrons.– Tant que Monseigneur voudra, et je suis bien aux ordres de Son

Éminence.– Ce sera souvent, soyez tranquille, car j’ai trouvé un charme extrême

à votre conversation.– Oh ! Monseigneur !– Au revoir, monsieur Bonacieux, au revoir.Et le cardinal lui fit un signe de la main, auquel Bonacieux répondit en

s’inclinant jusqu’à terre ; puis il sortit à reculons, et quand il fut dansl’antichambre, le cardinal l’entendit qui, dans son enthousiasme, criait àtue-tête : « Vive Monseigneur ! vive Son Éminence ! vive le grand cardi-nal ! » Le cardinal écouta en souriant cette brillante manifestation dessentiments enthousiastes de maître Bonacieux ; puis, quand les cris deBonacieux se furent perdus dans l’éloignement :

« Bien, dit-il, voici désormais un homme qui se fera tuer pour moi. »Et le cardinal se mit à examiner avec la plus grande attention la carte

de La Rochelle qui, ainsi que nous l’avons dit, était étendue sur son

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bureau, traçant avec un crayon la ligne où devait passer la fameusedigue qui, dix-huit mois plus tard, fermait le port de la cité assiégée.

Comme il en était au plus profond de ses méditations stratégiques, laporte se rouvrit, et Rochefort rentra.

« Eh bien ? dit vivement le cardinal en se levant avec une promptitudequi prouvait le degré d’importance qu’il attachait à la commission dont ilavait chargé le comte.

– Eh bien, dit celui-ci, une jeune femme de vingt-six à vingt-huit ans etun homme de trente-cinq à quarante ans ont logé effectivement, l’unquatre jours et l’autre cinq, dans les maisons indiquées par Votre Émi-nence : mais la femme est partie cette nuit, et l’homme ce matin.

– C’étaient eux ! s’écria le cardinal, qui regardait à la pendule ; etmaintenant, continua-t-il, il est trop tard pour faire courir après : la du-chesse est à Tours, et le duc à Boulogne. C’est à Londres qu’il faut lesrejoindre.

– Quels sont les ordres de Votre Éminence ?– Pas un mot de ce qui s’est passé ; que la reine reste dans une sécurité

parfaite ; qu’elle ignore que nous savons son secret ; qu’elle croie quenous sommes à la recherche d’une conspiration quelconque. Envoyez-moi le garde des sceaux Séguier.

– Et cet homme, qu’en a fait Votre Éminence ?– Quel homme ? demanda le cardinal.– Ce Bonacieux ?– J’en ai fait tout ce qu’on pouvait en faire. J’en ai fait l’espion de sa

femme. »Le comte de Rochefort s’inclina en homme qui reconnaît la grande su-

périorité du maître, et se retira.Resté seul, le cardinal s’assit de nouveau, écrivit une lettre qu’il cache-

ta de son sceau particulier, puis il sonna. L’officier entra pour la qua-trième fois.

« Faites-moi venir Vitray, dit-il, et dites-lui de s’apprêter pour unvoyage. »

Un instant après, l’homme qu’il avait demandé était debout devant lui,tout botté et tout éperonné.

« Vitray, dit-il, vous allez partir tout courant pour Londres. Vous nevous arrêterez pas un instant en route. Vous remettrez cette lettre à Mila-dy. Voici un bon de deux cents pistoles, passez chez mon trésorier etfaites-vous payer. Il y en a autant à toucher si vous êtes ici de retour danssix jours et si vous avez bien fait ma commission. »

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Le messager, sans répondre un seul mot, s’inclina, prit la lettre, le bonde deux cents pistoles, et sortit.

Voici ce que contenait la lettre :« Milady,« Trouvez-vous au premier bal où se trouvera le duc de Buckingham.

Il aura à son pourpoint douze ferrets de diamants, approchez-vous de luiet coupez-en deux.

« Aussitôt que ces ferrets seront en votre possession, prévenez-moi. »

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Chapitre 15Gens de robe et gens d'épée

Le lendemain du jour où ces événements étaient arrivés, Athos n’ayantpoint reparu, M. de Tréville avait été prévenu par d’Artagnan et par Por-thos de sa disparition.

Quant à Aramis, il avait demandé un congé de cinq jours, et il était àRouen, disait-on, pour affaires de famille.

M. de Tréville était le père de ses soldats. Le moindre et le plus incon-nu d’entre eux, dès qu’il portait l’uniforme de la compagnie, était aussicertain de son aide et de son appui qu’aurait pu l’être son frère lui-même.

Il se rendit donc à l’instant chez le lieutenant criminel. On fit venirl’officier qui commandait le poste de la Croix-Rouge, et les renseigne-ments successifs apprirent qu’Athos était momentanément logé au For-l’Évêque.

Athos avait passé par toutes les épreuves que nous avons vu Bona-cieux subir.

Nous avons assisté à la scène de confrontation entre les deux captifs.Athos, qui n’avait rien dit jusque-là de peur que d’Artagnan, inquiété àson tour, n’eût point le temps qu’il lui fallait, Athos déclara, à partir dece moment, qu’il se nommait Athos et non d’Artagnan.

Il ajouta qu’il ne connaissait ni monsieur, ni madame Bonacieux, qu’iln’avait jamais parlé ni à l’un, ni à l’autre ; qu’il était venu vers les dixheures du soir pour faire visite à M. d’Artagnan, son ami, mais que jus-qu’à cette heure il était resté chez M. de Tréville, où il avait dîné ; vingttémoins, ajouta-t-il, pouvaient attester le fait, et il nomma plusieurs gen-tilshommes distingués, entre autres M. le duc de La Trémouille.

Le second commissaire fut aussi étourdi que le premier de la déclara-tion simple et ferme de ce mousquetaire, sur lequel il aurait bien vouluprendre la revanche que les gens de robe aiment tant à gagner sur lesgens d’épée ; mais le nom de M. de Tréville et celui de M. le duc de LaTrémouille méritaient réflexion.

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Athos fut aussi envoyé au cardinal, mais malheureusement le cardinalétait au Louvre chez le roi.

C’était précisément le moment où M. de Tréville, sortant de chez lelieutenant criminel et de chez le gouverneur du For-l’Évêque, sans avoirpu trouver Athos, arriva chez Sa Majesté.

Comme capitaine des mousquetaires, M. de Tréville avait à touteheure ses entrées chez le roi.

On sait quelles étaient les préventions du roi contre la reine, préven-tions habilement entretenues par le cardinal, qui, en fait d’intrigues, sedéfiait infiniment plus des femmes que des hommes. Une des grandescauses surtout de cette prévention était l’amitié d’Anne d’Autriche pourMme de Chevreuse. Ces deux femmes l’inquiétaient plus que les guerresavec l’Espagne, les démêlés avec l’Angleterre et l’embarras des finances.À ses yeux et dans sa conviction, Mme de Chevreuse servait la reine nonseulement dans ses intrigues politiques, mais, ce qui le tourmentait bienplus encore, dans ses intrigues amoureuses.

Au premier mot de ce qu’avait dit M. le cardinal, que Mme de Che-vreuse, exilée à Tours et qu’on croyait dans cette ville, était venue à Pariset, pendant cinq jours qu’elle y était restée, avait dépisté la police, le roiétait entré dans une furieuse colère. Capricieux et infidèle, le roi voulaitêtre appelé Louis le Juste et Louis le Chaste. La postérité comprendra dif-ficilement ce caractère, que l’histoire n’explique que par des faits et ja-mais par des raisonnements.

Mais lorsque le cardinal ajouta que non seulement Mme de Chevreuseétait venue à Paris, mais encore que la reine avait renoué avec elle àl’aide d’une de ces correspondances mystérieuses qu’à cette époque onnommait une cabale ; lorsqu’il affirma que lui, le cardinal, allait démêlerles fils les plus obscurs de cette intrigue, quand, au moment d’arrêter surle fait, en flagrant délit, nanti de toutes les preuves, l’émissaire de lareine près de l’exilée, un mousquetaire avait osé interrompre violem-ment le cours de la justice en tombant, l’épée à la main, sur d’honnêtesgens de loi chargés d’examiner avec impartialité toute l’affaire pour lamettre sous les yeux du roi, – Louis XIII ne se contint plus, il fit un pasvers l’appartement de la reine avec cette pâle et muette indignation qui,lorsqu’elle éclatait, conduisait ce prince jusqu’à la plus froide cruauté.

Et cependant, dans tout cela, le cardinal n’avait pas encore dit un motdu duc de Buckingham.

Ce fut alors que M. de Tréville entra, froid, poli et dans une tenueirréprochable.

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Averti de ce qui venait de se passer par la présence du cardinal et parl’altération de la figure du roi, M. de Tréville se sentit fort comme Sam-son devant les Philistins.

Louis XIII mettait déjà la main sur le bouton de la porte ; au bruit quefit M. de Tréville en entrant, il se retourna.

« Vous arrivez bien, monsieur, dit le roi, qui, lorsque ses passionsétaient montées à un certain point, ne savait pas dissimuler, et j’en ap-prends de belles sur le compte de vos mousquetaires.

– Et moi, dit froidement M. de Tréville, j’en ai de belles à apprendre àVotre Majesté sur ses gens de robe.

– Plaît-il ? dit le roi avec hauteur.– J’ai l’honneur d’apprendre à Votre Majesté, continua M. de Tréville

du même ton, qu’un parti de procureurs, de commissaires et de gens depolice, gens fort estimables mais fort acharnés, à ce qu’il paraît, contrel’uniforme, s’est permis d’arrêter dans une maison, d’emmener en pleinerue et de jeter au For-l’Évêque, tout cela sur un ordre que l’on a refusé deme représenter, un de mes mousquetaires, ou plutôt des vôtres, Sire,d’une conduite irréprochable, d’une réputation presque illustre, et queVotre Majesté connaît favorablement, M. Athos.

– Athos, dit le roi machinalement ; oui, au fait, je connais ce nom.– Que Votre Majesté se le rappelle, dit M. de Tréville ; M. Athos est ce

mousquetaire qui, dans le fâcheux duel que vous savez, a eu le malheurde blesser grièvement M. de Cahusac. – à propos, Monseigneur, continuaTréville en s’adressant au cardinal, M. de Cahusac est tout à fait rétabli,n’est-ce pas ?

– Merci ! dit le cardinal en se pinçant les lèvres de colère.– M. Athos était donc allé rendre visite à l’un de ses amis alors absent,

continua M. de Tréville, à un jeune Béarnais, cadet aux gardes de Sa Ma-jesté, compagnie des Essarts ; mais à peine venait-il de s’installer chezson ami et de prendre un livre en l’attendant, qu’une nuée de recors etde soldats mêlés ensemble vint faire le siège de la maison, enfonça plu-sieurs portes… »

Le cardinal fit au roi un signe qui signifiait : « C’est pour l’affaire dontje vous ai parlé. »

« Nous savons tout cela, répliqua le roi, car tout cela s’est fait pournotre service.

– Alors, dit Tréville, c’est aussi pour le service de Votre Majesté qu’ona saisi un de mes mousquetaires innocent, qu’on l’a placé entre deuxgardes comme un malfaiteur, et qu’on a promené au milieu d’une

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populace insolente ce galant homme, qui a versé dix fois son sang pourle service de Votre Majesté et qui est prêt à le répandre encore.

– Bah ! dit le roi ébranlé, les choses se sont passées ainsi ?– M. de Tréville ne dit pas, reprit le cardinal avec le plus grand flegme,

que ce mousquetaire innocent, que ce galant homme venait, une heureauparavant, de frapper à coups d’épée quatre commissaires instructeursdélégués par moi afin d’instruire une affaire de la plus haute importance.

– Je défie Votre Éminence de le prouver, s’écria M. de Tréville avec safranchise toute gasconne et sa rudesse toute militaire, car, une heure au-paravant M. Athos, qui, je le confierai à Votre Majesté, est un homme dela plus haute qualité, me faisait l’honneur, après avoir dîné chez moi, decauser dans le salon de mon hôtel avec M. le duc de La Trémouille et M.le comte de Châlus, qui s’y trouvaient. »

Le roi regarda le cardinal.« Un procès-verbal fait foi, dit le cardinal répondant tout haut à

l’interrogation muette de Sa Majesté, et les gens maltraités ont dressé lesuivant, que j’ai l’honneur de présenter à Votre Majesté.

– Procès-verbal de gens de robe vaut-il la parole d’honneur, réponditfièrement Tréville, d’homme d’épée ?

– Allons, allons, Tréville, taisez-vous, dit le roi.– Si Son Éminence a quelque soupçon contre un de mes mousque-

taires, dit Tréville, la justice de M. le cardinal est assez connue pour queje demande moi-même une enquête.

– Dans la maison où cette descente de justice a été faite, continua lecardinal impassible, loge, je crois, un Béarnais ami du mousquetaire.

– Votre Éminence veut parler de M. d’Artagnan ?– Je veux parler d’un jeune homme que vous protégez, Monsieur de

Tréville.– Oui, Votre Éminence, c’est cela même.– Ne soupçonnez-vous pas ce jeune homme d’avoir donné de mauvais

conseils…– À M. Athos, à un homme qui a le double de son âge ? interrompit M.

de Tréville ; non, Monseigneur. D’ailleurs, M. d’Artagnan a passé la soi-rée chez moi.

– Ah çà, dit le cardinal, tout le monde a donc passé la soirée chezvous ?

– Son Éminence douterait-elle de ma parole ? dit Tréville, le rouge dela colère au front.

– Non, Dieu m’en garde ! dit le cardinal ; mais, seulement, à quelleheure était-il chez vous ?

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– Oh ! cela je puis le dire sciemment à Votre Éminence, car, comme ilentrait, je remarquai qu’il était neuf heures et demie à la pendule,quoique j’eusse cru qu’il était plus tard.

– Et à quelle heure est-il sorti de votre hôtel ?– À dix heures et demie : une heure après l’événement.– Mais, enfin, répondit le cardinal, qui ne soupçonnait pas un instant la

loyauté de Tréville, et qui sentait que la victoire lui échappait, mais, en-fin, Athos a été pris dans cette maison de la rue des Fossoyeurs.

– Est-il défendu à un ami de visiter un ami ? à un mousquetaire de macompagnie de fraterniser avec un garde de la compagnie de M. desEssarts ?

– Oui, quand la maison où il fraternise avec cet ami est suspecte.– C’est que cette maison est suspecte, Tréville, dit le roi ; peut-être ne le

saviez-vous pas ?– En effet, Sire, je l’ignorais. En tout cas, elle peut être suspecte par-

tout ; mais je nie qu’elle le soit dans la partie qu’habite M. d’Artagnan ;car je puis vous affirmer, Sire, que, si j’en crois ce qu’il a dit, il n’existepas un plus dévoué serviteur de Sa Majesté, un admirateur plus profondde M. le cardinal.

– N’est-ce pas ce d’Artagnan qui a blessé un jour Jussac dans cette mal-heureuse rencontre qui a eu lieu près du couvent des Carmes-Déchaus-sés ? demanda le roi en regardant le cardinal, qui rougit de dépit.

– Et le lendemain, Bernajoux. Oui Sire, oui, c’est bien cela, et Votre Ma-jesté a bonne mémoire.

– Allons, que résolvons-nous ? dit le roi.– Cela regarde Votre Majesté plus que moi, dit le cardinal. J’affirmerais

la culpabilité.– Et moi je la nie, dit Tréville. Mais Sa Majesté a des juges, et ses juges

décideront.– C’est cela, dit le roi, renvoyons la cause devant les juges : c’est leur

affaire de juger, et ils jugeront.– Seulement, reprit Tréville, il est bien triste qu’en ce temps malheu-

reux où nous sommes, la vie la plus pure, la vertu la plus incontestablen’exemptent pas un homme de l’infamie et de la persécution. Aussil’armée sera-t-elle peu contente, je puis en répondre, d’être en butte à destraitements rigoureux à propos d’affaires de police. »

Le mot était imprudent ; mais M. de Tréville l’avait lancé avec connais-sance de cause. Il voulait une explosion, parce qu’en cela la mine fait dufeu, et que le feu éclaire.

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« Affaires de police ! s’écria le roi, relevant les paroles de M. de Tré-ville : affaires de police ! et qu’en savez-vous, monsieur ? Mêlez-vous devos mousquetaires, et ne me rompez pas la tête. Il semble, à vous en-tendre, que, si par malheur on arrête un mousquetaire, la France est endanger. Eh ! que de bruit pour un mousquetaire ! j’en ferai arrêter dix,ventrebleu ! cent, même ; toute la compagnie ! et je ne veux pas que l’onsouffle mot.

– Du moment où ils sont suspects à Votre Majesté, dit Tréville, lesmousquetaires sont coupables ; aussi, me voyez-vous, Sire, prêt à vousrendre mon épée ; car après avoir accusé mes soldats, M. le cardinal, jen’en doute pas, finira par m’accuser moi-même ; ainsi mieux vaut que jeme constitue prisonnier avec M. Athos, qui est arrêté déjà, et M.d’Artagnan, qu’on va arrêter sans doute.

– Tête gasconne, en finirez-vous ? dit le roi.– Sire, répondit Tréville sans baisser le moindrement la voix, ordonnez

qu’on me rende mon mousquetaire, ou qu’il soit jugé.– On le jugera, dit le cardinal.– Eh bien, tant mieux ; car, dans ce cas, je demanderai à Sa Majesté la

permission de plaider pour lui. »Le roi craignit un éclat.« Si Son Éminence, dit-il, n’avait pas personnellement des motifs… »Le cardinal vit venir le roi, et alla au-devant de lui :« Pardon, dit-il, mais du moment où Votre Majesté voit en moi un juge

prévenu, je me retire.– Voyons, dit le roi, me jurez-vous, par mon père, que M. Athos était

chez vous pendant l’événement, et qu’il n’y a point pris part ?– Par votre glorieux père et par vous-même, qui êtes ce que j’aime et ce

que je vénère le plus au monde, je le jure !– Veuillez réfléchir, Sire, dit le cardinal. Si nous relâchons ainsi le pri-

sonnier, on ne pourra plus connaître la vérité.– M. Athos sera toujours là, reprit M. de Tréville, prêt à répondre

quand il plaira aux gens de robe de l’interroger. Il ne désertera pas, mon-sieur le cardinal ; soyez tranquille, je réponds de lui, moi.

– Au fait, il ne désertera pas, dit le roi ; on le retrouvera toujours,comme dit M. de Tréville. D’ailleurs, ajouta-t-il en baissant la voix et enregardant d’un air suppliant Son Éminence, donnons-leur de la sécurité :cela est politique. »

Cette politique de Louis XIII fit sourire Richelieu.« Ordonnez, Sire, dit-il, vous avez le droit de grâce.

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– Le droit de grâce ne s’applique qu’aux coupables, dit Tréville, quivoulait avoir le dernier mot, et mon mousquetaire est innocent. Ce n’estdonc pas grâce que vous allez faire, Sire, c’est justice.

– Et il est au For-l’Évêque ? dit le roi.– Oui, Sire, et au secret, dans un cachot, comme le dernier des

criminels.– Diable ! diable ! murmura le roi, que faut-il faire ?– Signer l’ordre de mise en liberté, et tout sera dit, reprit le cardinal ; je

crois, comme Votre Majesté, que la garantie de M. de Tréville est plusque suffisante. »

Tréville s’inclina respectueusement avec une joie qui n’était pas sansmélange de crainte ; il eût préféré une résistance opiniâtre du cardinal àcette soudaine facilité.

Le roi signa l’ordre d’élargissement, et Tréville l’emporta sans retard.Au moment où il allait sortir, le cardinal lui fit un sourire amical, et dit

au roi :« Une bonne harmonie règne entre les chefs et les soldats, dans vos

mousquetaires, Sire ; voilà qui est bien profitable au service et bien hono-rable pour tous. »

« Il me jouera quelque mauvais tour incessamment, se disait Tréville ;on n’a jamais le dernier mot avec un pareil homme. Mais hâtons-nous,car le roi peut changer d’avis tout à l’heure ; et au bout du compte, il estplus difficile de remettre à la Bastille ou au For-l’Évêque un homme quien est sorti, que d’y garder un prisonnier qu’on y tient. »

M. de Tréville fit triomphalement son entrée au For-l’Évêque, où il dé-livra le mousquetaire, que sa paisible indifférence n’avait pasabandonné.

Puis, la première fois qu’il revit d’Artagnan :« Vous l’échappez belle, lui dit-il ; voilà votre coup d’épée à Jussac

payé. Reste bien encore celui de Bernajoux, mais il ne faudrait pas tropvous y fier. »

Au reste, M. de Tréville avait raison de se défier du cardinal et de pen-ser que tout n’était pas fini, car à peine le capitaine des mousquetaireseut-il fermé la porte derrière lui, que Son Éminence dit au roi :

« Maintenant que nous ne sommes plus que nous deux, nous allonscauser sérieusement, s’il plaît à Votre Majesté. Sire, M. de Buckinghamétait à Paris depuis cinq jours et n’en est parti que ce matin. »

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Chapitre 16Où M. le garde des sceaux Séguier chercha plus d'unefois la cloche pour la sonner, comme il faisait autrefois

Il est impossible de se faire une idée de l’impression que ces quelquesmots produisirent sur Louis XIII. Il rougit et pâlit successivement ; et lecardinal vit tout d’abord qu’il venait de conquérir d’un seul coup tout leterrain qu’il avait perdu.

« M. de Buckingham à Paris ! s’écria-t-il, et qu’y vient-il faire ?– Sans doute conspirer avec nos ennemis les huguenots et les

Espagnols.– Non, pardieu, non ! conspirer contre mon honneur avec Mme de

Chevreuse, Mme de Longueville et les Condé !– Oh ! Sire, quelle idée ! La reine est trop sage, et surtout aime trop

Votre Majesté.– La femme est faible, monsieur le cardinal, dit le roi ; et quant à

m’aimer beaucoup, j’ai mon opinion faite sur cet amour.– Je n’en maintiens pas moins, dit le cardinal, que le duc de Buckin-

gham est venu à Paris pour un projet tout politique.– Et moi je suis sûr qu’il est venu pour autre chose, monsieur le cardi-

nal ; mais si la reine est coupable, qu’elle tremble !– Au fait, dit le cardinal, quelque répugnance que j’aie à arrêter mon

esprit sur une pareille trahison, Votre Majesté m’y fait penser : Mme deLannoy, que, d’après l’ordre de Votre Majesté, j’ai interrogée plusieursfois, m’a dit ce matin que la nuit avant celle-ci Sa Majesté avait veillé forttard, que ce matin elle avait beaucoup pleuré et que toute la journée elleavait écrit.

– C’est cela, dit le roi ; à lui sans doute, Cardinal, il me faut les papiersde la reine.

– Mais comment les prendre, Sire ? Il me semble que ce n’est ni moi, niVotre Majesté qui pouvons nous charger d’une pareille mission.

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– Comment s’y est-on pris pour la maréchale d’Ancre ? s’écria le roi auplus haut degré de la colère ; on a fouillé ses armoires, et enfin on l’afouillée elle-même.

– La maréchale d’Ancre n’était que la maréchale d’Ancre, une aventu-rière florentine, Sire, voilà tout ; tandis que l’auguste épouse de VotreMajesté est Anne d’Autriche, reine de France, c’est-à-dire une des plusgrandes princesses du monde.

– Elle n’en est que plus coupable, monsieur le duc ! Plus elle a oublié lahaute position où elle était placée, plus elle est bas descendue. Il y a long-temps d’ailleurs que je suis décidé à en finir avec toutes ces petites in-trigues de politique et d’amour. Elle a aussi près d’elle un certain LaPorte…

– Que je crois la cheville ouvrière de tout cela, je l’avoue, dit lecardinal.

– Vous pensez donc, comme moi, qu’elle me trompe ? dit le roi.– Je crois, et je le répète à Votre Majesté, que la reine conspire contre la

puissance de son roi, mais je n’ai point dit contre son honneur.– Et moi je vous dis contre tous deux ; moi je vous dis que la reine ne

m’aime pas ; je vous dis qu’elle en aime un autre ; je vous dis qu’elleaime cet infâme duc de Buckingham ! Pourquoi ne l’avez-vous pas faitarrêter pendant qu’il était à Paris ?

– Arrêter le duc ! arrêter le premier ministre du roi Charles Ier ! Ypensez-vous, Sire ? Quel éclat ! et si alors les soupçons de Votre Majesté,ce dont je continue à douter, avaient quelque consistance, quel éclat ter-rible ! quel scandale désespérant !

– Mais puisqu’il s’exposait comme un vagabond et un larronneur, ilfallait… »

Louis XIII s’arrêta lui-même, effrayé de ce qu’il allait dire, tandis queRichelieu, allongeant le cou, attendait inutilement la parole qui était res-tée sur les lèvres du roi.

« Il fallait ?– Rien, dit le roi, rien. Mais, pendant tout le temps qu’il a été à Paris,

vous ne l’avez pas perdu de vue ?– Non, Sire.– Où logeait-il ?– Rue de La Harpe, n° 75.– Où est-ce, cela ?– Du côté du Luxembourg.– Et vous êtes sûr que la reine et lui ne se sont pas vus ?– Je crois la reine trop attachée à ses devoirs, Sire.

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– Mais ils ont correspondu, c’est à lui que la reine a écrit toute la jour-née ; monsieur le duc, il me faut ces lettres !

– Sire, cependant…– Monsieur le duc, à quelque prix que ce soit, je les veux.– Je ferai pourtant observer à Votre Majesté…– Me trahissez-vous donc aussi, monsieur le cardinal, pour vous oppo-

ser toujours ainsi à mes volontés ? êtes-vous aussi d’accord avecl’Espagnol et avec l’Anglais, avec Mme de Chevreuse et avec la reine ?

– Sire, répondit en soupirant le cardinal, je croyais être à l’abri d’un pa-reil soupçon.

– Monsieur le cardinal, vous m’avez entendu ; je veux ces lettres.– Il n’y aurait qu’un moyen.– Lequel ?– Ce serait de charger de cette mission M. le garde des sceaux Séguier.

La chose rentre complètement dans les devoirs de sa charge.– Qu’on l’envoie chercher à l’instant même !– Il doit être chez moi, Sire ; je l’avais fait prier de passer, et lorsque je

suis venu au Louvre, j’ai laissé l’ordre, s’il se présentait, de le faireattendre.

– Qu’on aille le chercher à l’instant même !– Les ordres de Votre Majesté seront exécutés ; mais…– Mais quoi ?– Mais la reine se refusera peut-être à obéir.– À mes ordres ?– Oui, si elle ignore que ces ordres viennent du roi.– Eh bien, pour qu’elle n’en doute pas, je vais la prévenir moi-même.– Votre Majesté n’oubliera pas que j’ai fait tout ce que j’ai pu pour pré-

venir une rupture.– Oui, duc, je sais que vous êtes fort indulgent pour la reine, trop

indulgent peut-être ; et nous aurons, je vous en préviens, à parler plustard de cela.

– Quand il plaira à Votre Majesté ; mais je serai toujours heureux etfier, Sire, de me sacrifier à la bonne harmonie que je désire voir régnerentre vous et la reine de France.

– Bien, cardinal, bien ; mais en attendant envoyez chercher M. le gardedes sceaux ; moi, j’entre chez la reine.

Et Louis XIII, ouvrant la porte de communication, s’engagea dans lecorridor qui conduisait de chez lui chez Anne d’Autriche.

La reine était au milieu de ses femmes, Mme de Guitaut, Mme de Sa-blé, Mme de Montbazon et Mme de Guéménée. Dans un coin était cette

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camériste espagnole doña Estefania, qui l’avait suivie de Madrid. Mmede Guéménée faisait la lecture, et tout le monde écoutait avec attention lalectrice, à l’exception de la reine, qui, au contraire, avait provoqué cettelecture afin de pouvoir, tout en feignant d’écouter, suivre le fil de sespropres pensées.

Ces pensées, toutes dorées qu’elles étaient par un dernier refletd’amour, n’en étaient pas moins tristes. Anne d’Autriche, privée de laconfiance de son mari, poursuivie par la haine du cardinal, qui ne pou-vait lui pardonner d’avoir repoussé un sentiment plus doux, ayant sousles yeux l’exemple de la reine mère, que cette haine avait tourmentéetoute sa vie – quoique Marie de Médicis, s’il faut en croire les mémoiresdu temps, eût commencé par accorder au cardinal le sentiment qu’Anned’Autriche finit toujours par lui refuser –, Anne d’Autriche avait vu tom-ber autour d’elle ses serviteurs les plus dévoués, ses confidents les plusintimes, ses favoris les plus chers. Comme ces malheureux doués d’undon funeste, elle portait malheur à tout ce qu’elle touchait, son amitiéétait un signe fatal qui appelait la persécution. Mme de Chevreuse etMme de Vernel étaient exilées ; enfin La Porte ne cachait pas à sa maî-tresse qu’il s’attendait à être arrêté d’un instant à l’autre.

C’est au moment où elle était plongée au plus profond et au plussombre de ces réflexions, que la porte de la chambre s’ouvrit et que le roientra.

La lectrice se tut à l’instant même, toutes les dames se levèrent, et il sefit un profond silence.

Quant au roi, il ne fit aucune démonstration de politesse ; seulement,s’arrêtant devant la reine :

« Madame, dit-il d’une voix altérée, vous allez recevoir la visite de M.le chancelier, qui vous communiquera certaines affaires dont je l’aichargé. »

La malheureuse reine, qu’on menaçait sans cesse de divorce, d’exil etde jugement même, pâlit sous son rouge et ne put s’empêcher de dire :

« Mais pourquoi cette visite, Sire ? Que me dira M. le chancelier queVotre Majesté ne puisse me dire elle-même ? »

Le roi tourna sur ses talons sans répondre, et presque au même instantle capitaine des gardes, M. de Guitaut, annonça la visite de M. lechancelier.

Lorsque le chancelier parut, le roi était déjà sorti par une autre porte.Le chancelier entra demi-souriant, demi-rougissant. Comme nous le

retrouverons probablement dans le cours de cette histoire, il n’y a pas demal à ce que nos lecteurs fassent dès à présent connaissance avec lui.

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Ce chancelier était un plaisant homme. Ce fut Des Roches le Masle,chanoine à Notre-Dame, et qui avait été autrefois valet de chambre ducardinal, qui le proposa à Son Éminence comme un homme tout dévoué.Le cardinal s’y fia et s’en trouva bien.

On racontait de lui certaines histoires, entre autres celle-ci :Après une jeunesse orageuse, il s’était retiré dans un couvent pour y

expier au moins pendant quelque temps les folies de l’adolescence.Mais, en entrant dans ce saint lieu, le pauvre pénitent n’avait pu refer-

mer si vite la porte, que les passions qu’il fuyait n’y entrassent avec lui. Ilen était obsédé sans relâche, et le supérieur, auquel il avait confié cettedisgrâce, voulant autant qu’il était en lui l’en garantir, lui avait recom-mandé pour conjurer le démon tentateur de recourir à la corde de lacloche et de sonner à toute volée. Au bruit dénonciateur, les moines se-raient prévenus que la tentation assiégeait un frère, et toute la commu-nauté se mettrait en prières.

Le conseil parut bon au futur chancelier. Il conjura l’esprit malin àgrand renfort de prières faites par les moines ; mais le diable ne se laissepas déposséder facilement d’une place où il a mis garnison ; à mesurequ’on redoublait les exorcismes, il redoublait les tentations, de sorte quejour et nuit la cloche sonnait à toute volée, annonçant l’extrême désir demortification qu’éprouvait le pénitent.

Les moines n’avaient plus un instant de repos. Le jour, ils ne faisaientque monter et descendre les escaliers qui conduisaient à la chapelle ; lanuit, outre complies et matines, ils étaient encore obligés de sauter vingtfois à bas de leurs lits et de se prosterner sur le carreau de leurs cellules.

On ignore si ce fut le diable qui lâcha prise ou les moines qui se las-sèrent ; mais, au bout de trois mois, le pénitent reparut dans le mondeavec la réputation du plus terrible possédé qui eût jamais existé.

En sortant du couvent, il entra dans la magistrature, devint président àmortier à la place de son oncle, embrassa le parti du cardinal, ce qui neprouvait pas peu de sagacité ; devint chancelier, servit Son Éminenceavec zèle dans sa haine contre la reine mère et sa vengeance contre Anned’Autriche ; stimula les juges dans l’affaire de Chalais, encouragea les es-sais de M. de Laffemas, grand gibecier de France ; puis enfin, investi detoute la confiance du cardinal, confiance qu’il avait si bien gagnée, il envint à recevoir la singulière commission pour l’exécution de laquelle il seprésentait chez la reine.

La reine était encore debout quand il entra, mais à peine l’eut-elleaperçu, qu’elle se rassit sur son fauteuil et fit signe à ses femmes de se

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rasseoir sur leurs coussins et leurs tabourets, et, d’un ton de suprêmehauteur :

« Que désirez-vous, monsieur, demanda Anne d’Autriche, et dansquel but vous présentez-vous ici ?

– Pour y faire au nom du roi, madame, et sauf tout le respect que j’ail’honneur de devoir à Votre Majesté, une perquisition exacte dans vospapiers.

– Comment, monsieur ! une perquisition dans mes papiers… à moi !mais voilà une chose indigne !

– Veuillez me le pardonner, madame, mais, dans cette circonstance, jene suis que l’instrument dont le roi se sert. Sa Majesté ne sort-elle pasd’ici, et ne vous a-t-elle pas invitée elle-même à vous préparer à cettevisite ?

– Fouillez donc, monsieur ; je suis une criminelle, à ce qu’il paraît : Es-tefania, donnez les clefs de mes tables et de mes secrétaires. »

Le chancelier fit pour la forme une visite dans les meubles, mais il sa-vait bien que ce n’était pas dans un meuble que la reine avait dû serrer lalettre importante qu’elle avait écrite dans la journée.

Quand le chancelier eut rouvert et refermé vingt fois les tiroirs du se-crétaire, il fallut bien, quelque hésitation qu’il éprouvât, il fallut bien, dis-je, en venir à la conclusion de l’affaire, c’est-à-dire à fouiller la reine elle-même. Le chancelier s’avança donc vers Anne d’Autriche, et d’un tontrès perplexe et d’un air fort embarrassé :

« Et maintenant, dit-il, il me reste à faire la perquisition principale.– Laquelle ? demanda la reine, qui ne comprenait pas ou plutôt qui ne

voulait pas comprendre.– Sa Majesté est certaine qu’une lettre a été écrite par vous dans la jour-

née ; elle sait qu’elle n’a pas encore été envoyée à son adresse. Cette lettrene se trouve ni dans votre table, ni dans votre secrétaire, et cependantcette lettre est quelque part.

– Oserez-vous porter la main sur votre reine ? dit Anne d’Autriche ense dressant de toute sa hauteur et en fixant sur le chancelier ses yeux,dont l’expression était devenue presque menaçante.

– Je suis un fidèle sujet du roi, madame ; et tout ce que Sa Majesté or-donnera, je le ferai.

– Eh bien, c’est vrai, dit Anne d’Autriche, et les espions de M. le cardi-nal l’ont bien servi. J’ai écrit aujourd’hui une lettre, cette lettre n’est pointpartie. La lettre est là. »

Et la reine ramena sa belle main à son corsage.« Alors donnez-moi cette lettre, madame, dit le chancelier.

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– Je ne la donnerai qu’au roi, monsieur, dit Anne.– Si le roi eût voulu que cette lettre lui fût remise, madame, il vous

l’eût demandée lui-même. Mais, je vous le répète, c’est moi qu’il a chargéde vous la réclamer, et si vous ne la rendiez pas…

– Eh bien ?– C’est encore moi qu’il a chargé de vous la prendre.– Comment, que voulez-vous dire ?– Que mes ordres vont loin, madame, et que je suis autorisé à chercher

le papier suspect sur la personne même de Votre Majesté.– Quelle horreur ! s’écria la reine.– Veuillez donc, madame, agir plus facilement.– Cette conduite est d’une violence infâme ; savez-vous cela,

monsieur ?– Le roi commande, madame, excusez-moi.– Je ne le souffrirai pas ; non, non, plutôt mourir ! » s’écria la reine,

chez laquelle se révoltait le sang impérieux de l’Espagnole et del’Autrichienne.

Le chancelier fit une profonde révérence, puis avec l’intention bien pa-tente de ne pas reculer d’une semelle dans l’accomplissement de la com-mission dont il s’était chargé, et comme eût pu le faire un valet de bour-reau dans la chambre de la question, il s’approcha d’Anne d’Autrichedes yeux de laquelle on vit à l’instant même jaillir des pleurs de rage.

La reine était, comme nous l’avons dit, d’une grande beauté.La commission pouvait donc passer pour délicate, et le roi en était arri-

vé, à force de jalousie contre Buckingham, à n’être plus jaloux depersonne.

Sans doute le chancelier Séguier chercha des yeux à ce moment le cor-don de la fameuse cloche ; mais, ne le trouvant pas, il en prit son parti ettendit la main vers l’endroit où la reine avait avoué que se trouvait lepapier.

Anne d’Autriche fit un pas en arrière, si pâle qu’on eût dit qu’elle allaitmourir ; et, s’appuyant de la main gauche, pour ne pas tomber, à unetable qui se trouvait derrière elle, elle tira de la droite un papier de sapoitrine et le tendit au garde des sceaux.

« Tenez, monsieur, la voilà, cette lettre, s’écria la reine d’une voix en-trecoupée et frémissante, prenez-la, et me délivrez de votre odieuseprésence. »

Le chancelier, qui de son côté tremblait d’une émotion facile à conce-voir, prit la lettre, salua jusqu’à terre et se retira.

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À peine la porte se fut-elle refermée sur lui, que la reine tomba à demiévanouie dans les bras de ses femmes.

Le chancelier alla porter la lettre au roi sans en avoir lu un seul mot. Leroi la prit d’une main tremblante, chercha l’adresse, qui manquait, devinttrès pâle, l’ouvrit lentement, puis, voyant par les premiers mots qu’elleétait adressée au roi d’Espagne, il lut très rapidement.

C’était tout un plan d’attaque contre le cardinal. La reine invitait sonfrère et l’empereur d’Autriche à faire semblant, blessés qu’ils étaient parla politique de Richelieu, dont l’éternelle préoccupation fut l’abaissementde la maison d’Autriche, de déclarer la guerre à la France et d’imposercomme condition de la paix le renvoi du cardinal : mais d’amour, il n’yen avait pas un seul mot dans toute cette lettre.

Le roi, tout joyeux, s’informa si le cardinal était encore au Louvre. Onlui dit que Son Éminence attendait, dans le cabinet de travail, les ordresde Sa Majesté.

Le roi se rendit aussitôt près de lui.« Tenez, duc, lui dit-il, vous aviez raison, et c’est moi qui avais tort ;

toute l’intrigue est politique, et il n’était aucunement question d’amourdans cette lettre, que voici. En échange, il y est fort question de vous. »

Le cardinal prit la lettre et la lut avec la plus grande attention ; puis,lorsqu’il fut arrivé au bout, il la relut une seconde fois.

« Eh bien, Votre Majesté, dit-il, vous voyez jusqu’où vont mes ennemis: on vous menace de deux guerres, si vous ne me renvoyez pas. À votreplace, en vérité, Sire, je céderais à de si puissantes instances, et ce seraitde mon côté avec un véritable bonheur que je me retirerais des affaires.

– Que dites-vous là, duc ?– Je dis, Sire, que ma santé se perd dans ces luttes excessives et dans

ces travaux éternels. Je dis que, selon toute probabilité, je ne pourrai passoutenir les fatigues du siège de La Rochelle, et que mieux vaut que vousnommiez là ou M. de Condé, ou M. de Bassompierre, ou enfin quelquevaillant homme dont c’est l’état de mener la guerre, et non pas moi quisuis homme d’Église et qu’on détourne sans cesse de ma vocation pourm’appliquer à des choses auxquelles je n’ai aucune aptitude. Vous en se-rez plus heureux à l’intérieur, Sire, et je ne doute pas que vous n’ensoyez plus grand à l’étranger.

– Monsieur le duc, dit le roi, je comprends, soyez tranquille ; tous ceuxqui sont nommés dans cette lettre seront punis comme ils le méritent, etla reine elle-même.

– Que dites-vous là, Sire ? Dieu me garde que, pour moi, la reineéprouve la moindre contrariété ! elle m’a toujours cru son ennemi, Sire,

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quoique Votre Majesté puisse attester que j’ai toujours pris chaudementson parti, même contre vous. Oh ! si elle trahissait Votre Majesté àl’endroit de son honneur, ce serait autre chose, et je serais le premier àdire : « Pas de grâce, Sire, pas de grâce pour la coupable ! » Heureuse-ment il n’en est rien, et Votre Majesté vient d’en acquérir une nouvellepreuve.

– C’est vrai, monsieur le cardinal, dit le roi, et vous aviez raison,comme toujours ; mais la reine n’en mérite pas moins toute ma colère.

– C’est vous, Sire, qui avez encouru la sienne ; et véritablement, quandelle bouderait sérieusement Votre Majesté, je le comprendrais ; VotreMajesté l’a traitée avec une sévérité !…

– C’est ainsi que je traiterai toujours mes ennemis et les vôtres, duc, sihaut placés qu’ils soient et quelque péril que je coure à agir sévèrementavec eux.

– La reine est mon ennemie, mais n’est pas la vôtre, Sire ; au contraire,elle est épouse dévouée, soumise et irréprochable ; laissez-moi donc,Sire, intercéder pour elle près de Votre Majesté.

– Qu’elle s’humilie alors, et qu’elle revienne à moi la première !– Au contraire, Sire, donnez l’exemple ; vous avez eu le premier tort,

puisque c’est vous qui avez soupçonné la reine.– Moi, revenir le premier ? dit le roi ; jamais !– Sire, je vous en supplie.– D’ailleurs, comment reviendrais-je le premier ?– En faisant une chose que vous sauriez lui être agréable.– Laquelle ?– Donnez un bal ; vous savez combien la reine aime la danse ; je vous

réponds que sa rancune ne tiendra point à une pareille attention.– Monsieur le cardinal, vous savez que je n’aime pas tous les plaisirs

mondains.– La reine ne vous en sera que plus reconnaissante, puisqu’elle sait

votre antipathie pour ce plaisir ; d’ailleurs ce sera une occasion pour ellede mettre ces beaux ferrets de diamants que vous lui avez donnés l’autrejour à sa fête, et dont elle n’a pas encore eu le temps de se parer.

– Nous verrons, monsieur le cardinal, nous verrons, dit le roi, qui,dans sa joie de trouver la reine coupable d’un crime dont il se souciaitpeu, et innocente d’une faute qu’il redoutait fort, était tout prêt à se rac-commoder avec elle ; nous verrons, mais, sur mon honneur, vous êtestrop indulgent.

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– Sire, dit le cardinal, laissez la sévérité aux ministres, l’indulgence estla vertu royale ; usez-en, et vous verrez que vous vous en trouverez bien.»

Sur quoi le cardinal, entendant la pendule sonner onze heures,s’inclina profondément, demandant congé au roi pour se retirer, et lesuppliant de se raccommoder avec la reine.

Anne d’Autriche, qui, à la suite de la saisie de sa lettre, s’attendait àquelque reproche, fut fort étonnée de voir le lendemain le roi faire prèsd’elle des tentatives de rapprochement. Son premier mouvement fut ré-pulsif, son orgueil de femme et sa dignité de reine avaient été tous deuxsi cruellement offensés, qu’elle ne pouvait revenir ainsi du premiercoup ; mais, vaincue par le conseil de ses femmes, elle eut enfin l’air decommencer à oublier. Le roi profita de ce premier moment de retourpour lui dire qu’incessamment il comptait donner une fête.

C’était une chose si rare qu’une fête pour la pauvre Anne d’Autriche,qu’à cette annonce, ainsi que l’avait pensé le cardinal, la dernière trace deses ressentiments disparut sinon dans son cœur, du moins sur son vi-sage. Elle demanda quel jour cette fête devait avoir lieu, mais le roi ré-pondit qu’il fallait qu’il s’entendît sur ce point avec le cardinal.

En effet, chaque jour le roi demandait au cardinal à quelle époque cettefête aurait lieu, et chaque jour le cardinal, sous un prétexte quelconque,différait de la fixer.

Dix jours s’écoulèrent ainsi.Le huitième jour après la scène que nous avons racontée, le cardinal

reçut une lettre, au timbre de Londres, qui contenait seulement cesquelques lignes :

« Je les ai ; mais je ne puis quitter Londres, attendu que je manqued’argent ; envoyez-moi cinq cents pistoles, et quatre ou cinq jours aprèsles avoir reçues, je serai à Paris. »

Le jour même où le cardinal avait reçu cette lettre, le roi lui adressa saquestion habituelle.

Richelieu compta sur ses doigts et se dit tout bas :« Elle arrivera, dit-elle, quatre ou cinq jours après avoir reçu l’argent ;

il faut quatre ou cinq jours à l’argent pour aller, quatre ou cinq jours àelle pour revenir, cela fait dix jours ; maintenant faisons la part des ventscontraires, des mauvais hasards, des faiblesses de femme, et mettons celaà douze jours.

– Eh bien, monsieur le duc, dit le roi, vous avez calculé ?

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– Oui, Sire : nous sommes aujourd’hui le 20 septembre ; les échevinsde la ville donnent une fête le 3 octobre. Cela s’arrangera à merveille, carvous n’aurez pas l’air de faire un retour vers la reine. »

Puis le cardinal ajouta :« À propos, Sire, n’oubliez pas de dire à Sa Majesté, la veille de cette

fête, que vous désirez voir comment lui vont ses ferrets de diamants. »

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Chapitre 17Le ménage Bonacieux

C’était la seconde fois que le cardinal revenait sur ce point des ferrets dediamants avec le roi. Louis XIII fut donc frappé de cette insistance, etpensa que cette recommandation cachait un mystère.

Plus d’une fois le roi avait été humilié que le cardinal, dont la police,sans avoir atteint encore la perfection de la police moderne, était excel-lente, fût mieux instruit que lui-même de ce qui se passait dans sonpropre ménage. Il espéra donc, dans une conversation avec Anned’Autriche, tirer quelque lumière de cette conversation et revenir ensuiteprès de Son Éminence avec quelque secret que le cardinal sût ou ne sûtpas, ce qui, dans l’un ou l’autre cas, le rehaussait infiniment aux yeux deson ministre.

Il alla donc trouver la reine, et, selon son habitude, l’aborda avec denouvelles menaces contre ceux qui l’entouraient. Anne d’Autriche baissala tête, laissa s’écouler le torrent sans répondre et espérant qu’il finiraitpar s’arrêter ; mais ce n’était pas cela que voulait Louis XIII ; Louis XIIIvoulait une discussion de laquelle jaillît une lumière quelconque,convaincu qu’il était que le cardinal avait quelque arrière-pensée et luimachinait une surprise terrible comme en savait faire Son Éminence. Ilarriva à ce but par sa persistance à accuser.

« Mais, s’écria Anne d’Autriche, lassée de ces vagues attaques ; mais,Sire, vous ne me dites pas tout ce que vous avez dans le cœur. Qu’ai-jedonc fait ? Voyons, quel crime aide donc commis ? Il est impossible queVotre Majesté fasse tout ce bruit pour une lettre écrite à mon frère. »

Le roi, attaqué à son tour d’une manière si directe, ne sut que ré-pondre ; il pensa que c’était là le moment de placer la recommandationqu’il ne devait faire que la veille de la fête.

« Madame, dit-il avec majesté, il y aura incessamment bal à l’hôtel deville ; j’entends que, pour faire honneur à nos braves échevins, vous yparaissiez en habit de cérémonie, et surtout parée des ferrets de dia-mants que je vous ai donnés pour votre fête. Voici ma réponse. »

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La réponse était terrible. Anne d’Autriche crut que Louis XIII savaittout, et que le cardinal avait obtenu de lui cette longue dissimulation desept ou huit jours, qui était au reste dans son caractère. Elle devint exces-sivement pâle, appuya sur une console sa main d’une admirable beauté,et qui semblait alors une main de cire, et regardant le roi avec des yeuxépouvantés, elle ne répondit pas une seule syllabe.

« Vous entendez, madame, dit le roi, qui jouissait de cet embarras danstoute son étendue, mais sans en deviner la cause, vous entendez ?

– Oui, Sire, j’entends, balbutia la reine.– Vous paraîtrez à ce bal ?– Oui.– Avec vos ferrets ?– Oui. »La pâleur de la reine augmenta encore, s’il était possible ; le roi s’en

aperçut, et en jouit avec cette froide cruauté qui était un des mauvais cô-tés de son caractère.

« Alors, c’est convenu, dit le roi, et voilà tout ce que j’avais à vous dire.– Mais quel jour ce bal aura-t-il lieu ? » demanda Anne d’Autriche.Louis XIII sentit instinctivement qu’il ne devait pas répondre à cette

question, la reine l’ayant faite d’une voix presque mourante.« Mais très incessamment, madame, dit-il ; mais je ne me rappelle plus

précisément la date du jour, je la demanderai au cardinal.– C’est donc le cardinal qui vous a annoncé cette fête ? s’écria la reine.– Oui, madame, répondit le roi étonné ; mais pourquoi cela ?– C’est lui, qui vous a dit de m’inviter à y paraître avec ces ferrets ?– C’est-à-dire, madame…– C’est lui, Sire, c’est lui !– Eh bien qu’importe que ce soit lui ou moi ? y a-t-il un crime à cette

invitation ?– Non, Sire.– Alors vous paraîtrez ?– Oui, Sire.– C’est bien, dit le roi en se retirant, c’est bien, j’y compte. »La reine fit une révérence, moins par étiquette que parce que ses ge-

noux se dérobaient sous elle.Le roi partit enchanté.« Je suis perdue, murmura la reine, perdue, car le cardinal sait tout, et

c’est lui qui pousse le roi, qui ne sait rien encore, mais qui saura toutbientôt. Je suis perdue ! Mon Dieu ! mon Dieu ! mon Dieu ! »

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Elle s’agenouilla sur un coussin et pria, la tête enfoncée entre ses braspalpitants.

En effet, la position était terrible. Buckingham était retourné àLondres, Mme de Chevreuse était à Tours. Plus surveillée que jamais, lareine sentait sourdement qu’une de ses femmes la trahissait, sans savoirdire laquelle. La Porte ne pouvait pas quitter le Louvre. Elle n’avait pasune âme au monde à qui se fier.

Aussi, en présence du malheur qui la menaçait et de l’abandon quiétait le sien, éclata-t-elle en sanglots.

« Ne puis-je donc être bonne à rien à Votre Majesté ? » dit tout à coupune voix pleine de douceur et de pitié.

La reine se retourna vivement, car il n’y avait pas à se tromper àl’expression de cette voix : c’était une amie qui parlait ainsi.

En effet, à l’une des portes qui donnaient dans l’appartement de lareine apparut la jolie Mme Bonacieux ; elle était occupée à ranger lesrobes et le linge dans un cabinet, lorsque le roi était entré ; elle n’avaitpas pu sortir, et avait tout entendu.

La reine poussa un cri perçant en se voyant surprise, car dans sontrouble elle ne reconnut pas d’abord la jeune femme qui lui avait étédonnée par La Porte.

« Oh ! ne craignez rien, madame, dit la jeune femme en joignant lesmains et en pleurant elle-même des angoisses de la reine ; je suis à VotreMajesté corps et âme, et si loin que je sois d’elle, si inférieure que soit maposition, je crois que j’ai trouvé un moyen de tirer Votre Majesté depeine.

– Vous ! ô Ciel ! vous ! s’écria la reine ; mais voyons regardez-moi enface. Je suis trahie de tous côtés, puis-je me fier à vous ?

– Oh ! madame ! s’écria la jeune femme en tombant à genoux : sur monâme, je suis prête à mourir pour Votre Majesté ! »

Ce cri était sorti du plus profond du cœur, et, comme le premier, il n’yavait pas à se tromper.

« Oui, continua Mme Bonacieux, oui, il y a des traîtres ici ; mais, par lesaint nom de la Vierge, je vous jure que personne n’est plus dévoué quemoi à Votre Majesté. Ces ferrets que le roi redemande, vous les avez don-nés au duc de Buckingham, n’est-ce pas ? Ces ferrets étaient enfermésdans une petite boîte en bois de rose qu’il tenait sous son bras ? Est-ceque je me trompe ? Est-ce que ce n’est pas cela ?

– Oh ! mon Dieu ! mon Dieu ! murmura la reine dont les dents cla-quaient d’effroi.

– Eh bien, ces ferrets, continua Mme Bonacieux, il faut les ravoir.

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– Oui, sans doute, il le faut, s’écria la reine ; mais comment faire, com-ment y arriver ?

– Il faut envoyer quelqu’un au duc.– Mais qui ?… qui ?… à qui me fier ?– Ayez confiance en moi, madame ; faites-moi cet honneur, ma reine,

et je trouverai le messager, moi !– Mais il faudra écrire !– Oh ! oui. C’est indispensable. Deux mots de la main de Votre Majesté

et votre cachet particulier.– Mais ces deux mots, c’est ma condamnation. C’est le divorce, l’exil !– Oui, s’ils tombent entre des mains infâmes ! Mais je réponds que ces

deux mots seront remis à leur adresse.– Oh ! mon Dieu ! il faut donc que je remette ma vie, mon honneur, ma

réputation entre vos mains !– Oui ! oui, madame, il le faut, et je sauverai tout cela, moi !– Mais comment ? dites-le-moi au moins.– Mon mari a été remis en liberté il y a deux ou trois jours ; je n’ai pas

encore eu le temps de le revoir. C’est un brave et honnête homme qui n’ani haine, ni amour pour personne. Il fera ce que je voudrai : il partira surun ordre de moi, sans savoir ce qu’il porte, et il remettra la lettre deVotre Majesté, sans même savoir qu’elle est de Votre Majesté, à l’adressequ’elle indiquera. »

La reine prit les deux mains de la jeune femme avec un élan passionné,la regarda comme pour lire au fond de son cœur, et ne voyant que sincé-rité dans ses beaux yeux, elle l’embrassa tendrement.

« Fais cela, s’écria-t-elle, et tu m’auras sauvé la vie, tu m’auras sauvél’honneur !

– Oh ! n’exagérez pas le service que j’ai le bonheur de vous rendre ; jen’ai rien à sauver à Votre Majesté, qui est seulement victime de perfidescomplots.

– C’est vrai, c’est vrai, mon enfant, dit la reine, et tu as raison.– Donnez-moi donc cette lettre, madame, le temps presse. »La reine courut à une petite table sur laquelle se trouvaient encre, pa-

pier et plumes : elle écrivit deux lignes, cacheta la lettre de son cachet etla remit à Mme Bonacieux.

« Et maintenant, dit la reine, nous oublions une chose nécessaire.– Laquelle ?– L’argent. »Mme Bonacieux rougit.« Oui, c’est vrai, dit-elle, et j’avouerai à Votre Majesté que mon mari…

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– Ton mari n’en a pas, c’est cela que tu veux dire.– Si fait, il en a, mais il est fort avare, c’est là son défaut. Cependant,

que Votre Majesté ne s’inquiète pas, nous trouverons moyen…– C’est que je n’en ai pas non plus, dit la reine (ceux qui liront les Mé-

moires de Mme de Motteville ne s’étonneront pas de cette réponse) ;mais, attends. »

Anne d’Autriche courut à son écrin.« Tiens, dit-elle, voici une bague d’un grand prix à ce qu’on assure ;

elle vient de mon frère le roi d’Espagne, elle est à moi et j’en puis dispo-ser. Prends cette bague et fais-en de l’argent, et que ton mari parte.

– Dans une heure vous serez obéie.– Tu vois l’adresse, ajouta la reine, parlant si bas qu’à peine pouvait-on

entendre ce qu’elle disait : à Milord duc de Buckingham, à Londres.– La lettre sera remise à lui-même.– Généreuse enfant ! » s’écria Anne d’Autriche.Mme Bonacieux baisa les mains de la reine, cacha le papier dans son

corsage et disparut avec la légèreté d’un oiseau.Dix minutes après, elle était chez elle ; comme elle l’avait dit à la reine,

elle n’avait pas revu son mari depuis sa mise en liberté ; elle ignoraitdonc le changement qui s’était fait en lui à l’endroit du cardinal, change-ment qu’avaient opéré la flatterie et l’argent de Son Éminence etqu’avaient corroboré, depuis, deux ou trois visites du comte de Roche-fort, devenu le meilleur ami de Bonacieux, auquel il avait fait croire sansbeaucoup de peine qu’aucun sentiment coupable n’avait amenél’enlèvement de sa femme, mais que c’était seulement une précautionpolitique.

Elle trouva M. Bonacieux seul : le pauvre homme remettait à grand-peine de l’ordre dans la maison, dont il avait trouvé les meubles à peuprès brisés et les armoires à peu près vides, la justice n’étant pas une destrois choses que le roi Salomon indique comme ne laissant point detraces de leur passage. Quant à la servante, elle s’était enfuie lors del’arrestation de son maître. La terreur avait gagné la pauvre fille au pointqu’elle n’avait cessé de marcher de Paris jusqu’en Bourgogne, son paysnatal.

Le digne mercier avait, aussitôt sa rentrée dans sa maison, fait part à safemme de son heureux retour, et sa femme lui avait répondu pour le féli-citer et pour lui dire que le premier moment qu’elle pourrait dérober àses devoirs serait consacré tout entier à lui rendre visite.

Ce premier moment s’était fait attendre cinq jours, ce qui, dans touteautre circonstance, eût paru un peu bien long à maître Bonacieux ; mais il

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avait, dans la visite qu’il avait faite au cardinal et dans les visites que luifaisait Rochefort, ample sujet à réflexion, et, comme on sait, rien ne faitpasser le temps comme de réfléchir.

D’autant plus que les réflexions de Bonacieux étaient toutes couleur derose. Rochefort l’appelait son ami, son cher Bonacieux, et ne cessait de luidire que le cardinal faisait le plus grand cas de lui. Le mercier se voyaitdéjà sur le chemin des honneurs et de la fortune.

De son côté, Mme Bonacieux avait réfléchi, mais, il faut le dire, à toutautre chose que l’ambition ; malgré elle, ses pensées avaient eu pour mo-bile constant ce beau jeune homme si brave et qui paraissait si amoureux.Mariée à dix-huit ans à M. Bonacieux, ayant toujours vécu au milieu desamis de son mari, peu susceptibles d’inspirer un sentiment quelconque àune jeune femme dont le cœur était plus élevé que sa position, Mme Bo-nacieux était restée insensible aux séductions vulgaires ; mais, à cetteépoque surtout, le titre de gentilhomme avait une grande influence sur labourgeoisie, et d’Artagnan était gentilhomme ; de plus, il portaitl’uniforme des gardes, qui, après l’uniforme des mousquetaires, était leplus apprécié des dames. Il était, nous le répétons, beau, jeune, aventu-reux ; il parlait d’amour en homme qui aime et qui a soif d’être aimé ; il yen avait là plus qu’il n’en fallait pour tourner une tête de vingt-trois ans,et Mme Bonacieux en était arrivée juste à cet âge heureux de la vie.

Les deux époux, quoiqu’ils ne se fussent pas vus depuis plus de huitjours, et que pendant cette semaine de graves événements eussent passéentre eux, s’abordèrent donc avec une certaine préoccupation ; néan-moins, M. Bonacieux manifesta une joie réelle et s’avança vers sa femmeà bras ouverts.

Mme Bonacieux lui présenta le front.« Causons un peu, dit-elle.– Comment ? dit Bonacieux étonné.– Oui, sans doute, j’ai une chose de la plus haute importance à vous

dire.– Au fait, et moi aussi, j’ai quelques questions assez sérieuses à vous

adresser. Expliquez-moi un peu votre enlèvement, je vous prie.– Il ne s’agit point de cela pour le moment, dit Mme Bonacieux.– Et de quoi s’agit-il donc ? de ma captivité ?– Je l’ai apprise le jour même ; mais comme vous n’étiez coupable

d’aucun crime, comme vous n’étiez complice d’aucune intrigue, commevous ne saviez rien enfin qui pût vous compromettre, ni vous, ni per-sonne, je n’ai attaché à cet événement que l’importance qu’il méritait.

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– Vous en parlez bien à votre aise, madame ! reprit Bonacieux blessédu peu d’intérêt que lui témoignait sa femme ; savez-vous que j’ai étéplongé un jour et une nuit dans un cachot de la Bastille ?

– Un jour et une nuit sont bientôt passés ; laissons donc votre captivité,et revenons à ce qui m’amène près de vous.

– Comment ? ce qui vous amène près de moi ! N’est-ce donc pas le dé-sir de revoir un mari dont vous êtes séparée depuis huit jours ? demandale mercier piqué au vif.

– C’est cela d’abord, et autre chose ensuite.– Parlez !– Une chose du plus haut intérêt et de laquelle dépend notre fortune à

venir peut-être.– Notre fortune a fort changé de face depuis que je vous ai vue, ma-

dame Bonacieux, et je ne serais pas étonné que d’ici à quelques mois ellene fît envie à beaucoup de gens.

– Oui, surtout si vous voulez suivre les instructions que je vais vousdonner.

– À moi ?– Oui, à vous. Il y a une bonne et sainte action à faire, monsieur, et

beaucoup d’argent à gagner en même temps. »Mme Bonacieux savait qu’en parlant d’argent à son mari, elle le pre-

nait par son faible.Mais un homme, fût-ce un mercier, lorsqu’il a causé dix minutes avec

le cardinal de Richelieu, n’est plus le même homme.« Beaucoup d’argent à gagner ! dit Bonacieux en allongeant les lèvres.– Oui, beaucoup.– Combien, à peu près ?– Mille pistoles peut-être.– Ce que vous avez à me demander est donc bien grave ?– Oui.– Que faut-il faire ?– Vous partirez sur-le-champ, je vous remettrai un papier dont vous ne

vous dessaisirez sous aucun prétexte, et que vous remettrez en mainpropre.

– Et pour où partirai-je ?– Pour Londres.– Moi, pour Londres ! Allons donc, vous raillez, je n’ai pas affaire à

Londres.– Mais d’autres ont besoin que vous y alliez.

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– Quels sont ces autres ? Je vous avertis, je ne fais plus rien en aveugle,et je veux savoir non seulement à quoi je m’expose, mais encore pour quije m’expose.

– Une personne illustre vous envoie, une personne illustre vous attend: la récompense dépassera vos désirs, voilà tout ce que je puis vouspromettre.

– Des intrigues encore, toujours des intrigues ! merci, je m’en défiemaintenant, et M. le cardinal m’a éclairé là-dessus.

– Le cardinal ! s’écria Mme Bonacieux, vous avez vu le cardinal ?– Il m’a fait appeler, répondit fièrement le mercier.– Et vous vous êtes rendu à son invitation, imprudent que vous êtes.– Je dois dire que je n’avais pas le choix de m’y rendre ou de ne pas

m’y rendre, car j’étais entre deux gardes. Il est vrai encore de dire que,comme alors je ne connaissais pas Son Éminence, si j’avais pu me dispen-ser de cette visite, j’en eusse été fort enchanté.

– Il vous a donc maltraité ? il vous a donc fait des menaces ?– Il m’a tendu la main et m’a appelé son ami, – son ami ! entendez-

vous, madame ? – je suis l’ami du grand cardinal !– Du grand cardinal !– Lui contesteriez-vous ce titre, par hasard, madame ?– Je ne lui conteste rien, mais je vous dis que la faveur d’un ministre

est éphémère, et qu’il faut être fou pour s’attacher à un ministre ; il estdes pouvoirs au-dessus du sien, qui ne reposent pas sur le caprice d’unhomme ou l’issue d’un événement ; c’est à ces pouvoirs qu’il faut serallier.

– J’en suis fâché, madame, mais je ne connais pas d’autre pouvoir quecelui du grand homme que j’ai l’honneur de servir.

– Vous servez le cardinal ?– Oui, madame, et comme son serviteur je ne permettrai pas que vous

vous livriez à des complots contre la sûreté de l’État, et que vous serviez,vous, les intrigues d’une femme qui n’est pas française et qui a le cœurespagnol. Heureusement, le grand cardinal est là, son regard vigilantsurveille et pénètre jusqu’au fond du cœur. »

Bonacieux répétait mot pour mot une phrase qu’il avait entendu direau comte de Rochefort ; mais la pauvre femme, qui avait compté sur sonmari et qui, dans cet espoir, avait répondu de lui à la reine, n’en frémitpas moins, et du danger dans lequel elle avait failli se jeter, et del’impuissance dans laquelle elle se trouvait. Cependant connaissant lafaiblesse et surtout la cupidité de son mari elle ne désespérait pas del’amener à ses fins.

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« Ah ! vous êtes cardinaliste, monsieur, s’écria-t-elle ah ! vous servez leparti de ceux qui maltraitent votre femme et qui insultent votre reine !

– Les intérêts particuliers ne sont rien devant les intérêts de tous. Jesuis pour ceux qui sauvent État », dit avec emphase Bonacieux.

C’était une autre phrase du comte de Rochefort, qu’il avait retenue etqu’il trouvait l’occasion de placer.

« Et savez-vous ce que c’est que État dont vous parlez ? dit Mme Bona-cieux en haussant les épaules. Contentez-vous d’être un bourgeois sansfinesse aucune, et tournez-vous du côté qui vous offre le plusd’avantages.

– Eh ! eh ! dit Bonacieux en frappant sur un sac à la panse arrondie etqui rendit un son argentin ; que dites-vous de ceci, madame laprêcheuse ?

– D’où vient cet argent ?– Vous ne devinez pas ?– Du cardinal ?– De lui et de mon ami le comte de Rochefort.– Le comte de Rochefort ! mais c’est lui qui m’a enlevée !– Cela se peut, madame.– Et vous recevez de l’argent de cet homme ?– Ne m’avez-vous pas dit que cet enlèvement était tout politique ?– Oui ; mais cet enlèvement avait pour but de me faire trahir ma maî-

tresse, de m’arracher par des tortures des aveux qui pussent compro-mettre l’honneur et peut-être la vie de mon auguste maîtresse.

– Madame, reprit Bonacieux, votre auguste maîtresse est une perfideEspagnole, et ce que le cardinal fait est bien fait.

– Monsieur, dit la jeune femme, je vous savais lâche, avare et imbécile,mais je ne vous savais pas infâme !

– Madame, dit Bonacieux, qui n’avait jamais vu sa femme en colère, etqui reculait devant le courroux conjugal ; madame, que dites-vousdonc ?

– Je dis que vous êtes un misérable ! continua Mme Bonacieux, qui vitqu’elle reprenait quelque influence sur son mari. Ah ! vous faites de lapolitique, vous ! et de la politique cardinaliste encore ! Ah ! vous vousvendez, corps et âme, au démon pour de l’argent.

– Non, mais au cardinal.– C’est la même chose ! s’écria la jeune femme. Qui dit Richelieu, dit

Satan.– Taisez-vous, madame, taisez-vous, on pourrait vous entendre !

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– Oui, vous avez raison, et je serais honteuse pour vous de votrelâcheté.

– Mais qu’exigez-vous donc de moi ? voyons !– Je vous l’ai dit : que vous partiez à l’instant même, monsieur, que

vous accomplissiez loyalement la commission dont je daigne vous char-ger, et à cette condition j’oublie tout, je pardonne, et il y a plus-elle luitendit la main – je vous rends mon amitié. »

Bonacieux était poltron et avare ; mais il aimait sa femme : il fut atten-dri. Un homme de cinquante ans ne tient pas longtemps rancune à unefemme de vingt-trois. Mme Bonacieux vit qu’il hésitait :

« Allons, êtes-vous décidé ? dit-elle.– Mais, ma chère amie, réfléchissez donc un peu à ce que vous exigez

de moi ; Londres est loin de Paris, fort loin, et peut-être la commissiondont vous me chargez n’est-elle pas sans dangers.

– Qu’importe, si vous les évitez !– Tenez, madame Bonacieux, dit le mercier, tenez, décidément, je re-

fuse : les intrigues me font peur. J’ai vu la Bastille, moi. Brrrrou ! c’est af-freux, la Bastille ! Rien que d’y penser, j’en ai la chair de poule. On m’amenacé de la torture. Savez-vous ce que c’est que la torture ? Des coinsde bois qu’on vous enfonce entre les jambes jusqu’à ce que les oséclatent ! Non, décidément, je n’irai pas. Et morbleu ! que n’y allez-vousvous-même ? car, en vérité, je crois que je me suis trompé sur votrecompte jusqu’à présent : je crois que vous êtes un homme, et des plus en-ragés encore !

– Et vous, vous êtes une femme, une misérable femme, stupide etabrutie. Ah ! vous avez peur ! Eh bien, si vous ne partez pas à l’instantmême, je vous fais arrêter par l’ordre de la reine, et je vous fais mettre àcette Bastille que vous craignez tant. »

Bonacieux tomba dans une réflexion profonde, il pesa mûrement lesdeux colères dans son cerveau, celle du cardinal et celle de la reine : celledu cardinal l’emporta énormément.

« Faites-moi arrêter de la part de la reine, dit-il, et moi je me réclameraide Son Éminence. »

Pour le coup, Mme Bonacieux vit qu’elle avait été trop loin, et elle futépouvantée de s’être si fort avancée. Elle contempla un instant avec ef-froi cette figure stupide, d’une résolution invincible, comme celle dessots qui ont peur.

« Eh bien, soit ! dit-elle. Peut-être, au bout du compte, avez-vous rai-son : un homme en sait plus long que les femmes en politique, et voussurtout, monsieur Bonacieux, qui avez causé avec le cardinal. Et

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cependant, il est bien dur, ajouta-t-elle, que mon mari, un homme surl’affection duquel je croyais pouvoir compter, me traite aussi disgracieu-sement et ne satisfasse point à ma fantaisie.

– C’est que vos fantaisies peuvent mener trop loin, reprit Bonacieuxtriomphant, et je m’en défie.

– J’y renoncerai donc, dit la jeune femme en soupirant ; c’est bien, n’enparlons plus.

– Si, au moins, vous me disiez quelle chose je vais faire à Londres, re-prit Bonacieux, qui se rappelait un peu tard que Rochefort lui avait re-commandé d’essayer de surprendre les secrets de sa femme.

– Il est inutile que vous le sachiez, dit la jeune femme, qu’une défianceinstinctive repoussait maintenant en arrière : il s’agissait d’une bagatellecomme en désirent les femmes, d’une emplette sur laquelle il y avaitbeaucoup à gagner. »

Mais plus la jeune femme se défendait, plus au contraire Bonacieuxpensa que le secret qu’elle refusait de lui confier était important. Il réso-lut donc de courir à l’instant même chez le comte de Rochefort, et de luidire que la reine cherchait un messager pour l’envoyer à Londres.

« Pardon, si je vous quitte, ma chère madame Bonacieux, dit-il ; mais,ne sachant pas que vous me viendriez voir, j’avais pris rendez-vous avecun de mes amis, je reviens à l’instant même, et si vous voulez m’attendreseulement une demi-minute, aussitôt que j’en aurai fini avec cet ami, jereviens vous prendre, et, comme il commence à se faire tard, je vous re-conduis au Louvre.

– Merci, monsieur, répondit Mme Bonacieux : vous n’êtes point assezbrave pour m’être d’une utilité quelconque, et je m’en retournerai bienau Louvre toute seule.

– Comme il vous plaira, madame Bonacieux, reprit l’ex-mercier. Vousreverrai-je bientôt ?

– Sans doute ; la semaine prochaine, je l’espère, mon service me laisse-ra quelque liberté, et j’en profiterai pour revenir mettre de l’ordre dansnos affaires, qui doivent être quelque peu dérangées.

– C’est bien ; je vous attendrai. Vous ne m’en voulez pas ?– Moi ! pas le moins du monde.– À bientôt, alors ?– À bientôt. »Bonacieux baisa la main de sa femme, et s’éloigna rapidement.« Allons, dit Mme Bonacieux, lorsque son mari eut refermé la porte de

la rue, et qu’elle se trouva seule, il ne manquait plus à cet imbécile qued’être cardinaliste ! Et moi qui avais répondu à la reine, moi qui avais

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promis à ma pauvre maîtresse… Ah ! mon Dieu, mon Dieu ! elle va meprendre pour quelqu’une de ces misérables dont fourmille le palais, etqu’on a placées près d’elle pour l’espionner ! Ah ! monsieur Bonacieux !je ne vous ai jamais beaucoup aimé ; maintenant, c’est bien pis : je voushais ! et, sur ma parole, vous me le paierez ! »

Au moment où elle disait ces mots, un coup frappé au plafond lui fitlever la tête, et une voix, qui parvint à elle à travers le plancher, lui cria :

« Chère madame Bonacieux, ouvrez-moi la petite porte de l’allée, et jevais descendre près de vous. »

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Chapitre 18L'amant et le mari

« Ah ! madame, dit d’Artagnan en entrant par la porte que lui ouvrait lajeune femme, permettez-moi de vous le dire, vous avez là un triste mari.

– Vous avez donc entendu notre conversation ? demanda vivementMme Bonacieux en regardant d’Artagnan avec inquiétude.

– Tout entière.– Mais comment cela ? mon Dieu !– Par un procédé à moi connu, et par lequel j’ai entendu aussi la

conversation plus animée que vous avez eue avec les sbires du cardinal.– Et qu’avez-vous compris dans ce que nous disions ?– Mille choses : d’abord, que votre mari est un niais et un sot, heureu-

sement ; puis, que vous étiez embarrassée, ce dont j’ai été fort aise, et quecela me donne une occasion de me mettre à votre service, et Dieu sait sije suis prêt à me jeter dans le feu pour vous ; enfin que la reine a besoinqu’un homme brave, intelligent et dévoué fasse pour elle un voyage àLondres. J’ai au moins deux des trois qualités qu’il vous faut, et me voilà.»

Mme Bonacieux ne répondit pas, mais son cœur battait de joie, et unesecrète espérance brilla à ses yeux.

« Et quelle garantie me donnerez-vous, demanda-t-elle, si je consens àvous confier cette mission ?

– Mon amour pour vous. Voyons, dites, ordonnez : que faut-il faire ?– Mon Dieu ! mon Dieu ! murmura la jeune femme, dois-je vous

confier un pareil secret, monsieur ? Vous êtes presque un enfant !– Allons, je vois qu’il vous faut quelqu’un qui vous réponde de moi.– J’avoue que cela me rassurerait fort.– Connaissez-vous Athos ?– Non.– Porthos ?– Non.– Aramis ?

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– Non. Quels sont ces messieurs ?– Des mousquetaires du roi. Connaissez-vous M. de Tréville, leur

capitaine ?– Oh ! oui, celui-là, je le connais, non pas personnellement, mais pour

en avoir entendu plus d’une fois parler à la reine comme d’un brave etloyal gentilhomme.

– Vous ne craignez pas que lui vous trahisse pour le cardinal, n’est-cepas ?

– Oh ! non, certainement.– Eh bien, révélez-lui votre secret, et demandez-lui, si important, si

précieux, si terrible qu’il soit, si vous pouvez me le confier.– Mais ce secret ne m’appartient pas, et je ne puis le révéler ainsi.– Vous l’alliez bien confier à M. Bonacieux, dit d’Artagnan avec dépit.– Comme on confie une lettre au creux d’un arbre, à l’aile d’un pigeon,

au collier d’un chien.– Et cependant, moi, vous voyez bien que je vous aime.– Vous le dites.– Je suis un galant homme !– Je le crois.– Je suis brave !– Oh ! cela, j’en suis sûre.– Alors, mettez-moi donc à l’épreuve. »Mme Bonacieux regarda le jeune homme, retenue par une dernière hé-

sitation. Mais il y avait une telle ardeur dans ses yeux, une telle persua-sion dans sa voix, qu’elle se sentit entraînée à se fier à lui. D’ailleurs ellese trouvait dans une de ces circonstances où il faut risquer le tout pour letout. La reine était aussi bien perdue par une trop grande retenue quepar une trop grande confiance. Puis, avouons-le, le sentiment involon-taire qu’elle éprouvait pour ce jeune protecteur la décida à parler.

« Écoutez, lui dit-elle, je me rends à vos protestations et je cède à vosassurances. Mais je vous jure devant Dieu qui nous entend, que si vousme trahissez et que mes ennemis me pardonnent, je me tuerai en vousaccusant de ma mort.

– Et moi, je vous jure devant Dieu, madame, dit d’Artagnan, que si jesuis pris en accomplissant les ordres que vous me donnez, je mourraiavant de rien faire ou dire qui compromette quelqu’un. »

Alors la jeune femme lui confia le terrible secret dont le hasard luiavait déjà révélé une partie en face de la Samaritaine. Ce fut leur mu-tuelle déclaration d’amour.

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D’Artagnan rayonnait de joie et d’orgueil. Ce secret qu’il possédait,cette femme qu’il aimait, la confiance et l’amour, faisaient de lui ungéant.

« Je pars, dit-il, je pars sur-le-champ.– Comment ! vous partez ! s’écria Mme Bonacieux, et votre régiment,

votre capitaine ?– Sur mon âme, vous m’aviez fait oublier tout cela, chère Constance !

oui, vous avez raison, il me faut un congé.– Encore un obstacle, murmura Mme Bonacieux avec douleur.– Oh ! celui-là, s’écria d’Artagnan après un moment de réflexion, je le

surmonterai, soyez tranquille.– Comment cela ?– J’irai trouver ce soir même M. de Tréville, que je chargerai de deman-

der pour moi cette faveur à son beau-frère, M. des Essarts.– Maintenant, autre chose.– Quoi ? demanda d’Artagnan, voyant que Mme Bonacieux hésitait à

continuer.– Vous n’avez peut-être pas d’argent ?– Peut-être est de trop, dit d’Artagnan en souriant.– Alors, reprit Mme Bonacieux en ouvrant une armoire et en tirant de

cette armoire le sac qu’une demi-heure auparavant caressait si amoureu-sement son mari, prenez ce sac.

– Celui du cardinal ! s’écria en éclatant de rire d’Artagnan qui, commeon s’en souvient, grâce à ses carreaux enlevés, n’avait pas perdu une syl-labe de la conversation du mercier et de sa femme.

– Celui du cardinal, répondit Mme Bonacieux ; vous voyez qu’il seprésente sous un aspect assez respectable.

– Pardieu ! s’écria d’Artagnan, ce sera une chose doublement divertis-sante que de sauver la reine avec l’argent de Son Éminence !

– Vous êtes un aimable et charmant jeune homme, dit Mme Bonacieux.Croyez que Sa Majesté ne sera point ingrate.

– Oh ! je suis déjà grandement récompensé ! s’écria d’Artagnan. Jevous aime, vous me permettez de vous le dire ; c’est déjà plus de bon-heur que je n’en osais espérer.

– Silence ! dit Mme Bonacieux en tressaillant.– Quoi ?– On parle dans la rue.– C’est la voix…– De mon mari. Oui, je l’ai reconnue ! »D’Artagnan courut à la porte et poussa le verrou.

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« Il n’entrera pas que je ne sois parti, dit-il, et quand je serai parti, vouslui ouvrirez.

– Mais je devrais être partie aussi, moi. Et la disparition de cet argent,comment la justifier si je suis là ?

– Vous avez raison, il faut sortir.– Sortir, comment ? On nous verra si nous sortons.– Alors il faut monter chez moi.– Ah ! s’écria Mme Bonacieux, vous me dites cela d’un ton qui me fait

peur. »Mme Bonacieux prononça ces paroles avec une larme dans les yeux.

D’Artagnan vit cette larme, et, troublé, attendri, il se jeta à ses genoux.« Chez moi, dit-il, vous serez en sûreté comme dans un temple, je vous

en donne ma parole de gentilhomme.– Partons, dit-elle, je me fie à vous, mon ami. »D’Artagnan rouvrit avec précaution le verrou, et tous deux, légers

comme des ombres, se glissèrent par la porte intérieure dans l’allée,montèrent sans bruit l’escalier et rentrèrent dans la chambre ded’Artagnan.

Une fois chez lui, pour plus de sûreté, le jeune homme barricada laporte ; ils s’approchèrent tous deux de la fenêtre, et par une fente du vo-let ils virent M. Bonacieux qui causait avec un homme en manteau.

À la vue de l’homme en manteau, d’Artagnan bondit, et, tirant sonépée à demi, s’élança vers la porte.

C’était l’homme de Meung.« Qu’allez-vous faire ? s’écria Mme Bonacieux ; vous nous perdez.– Mais j’ai juré de tuer cet homme ! dit d’Artagnan.– Votre vie est vouée en ce moment et ne vous appartient pas. Au nom

de la reine, je vous défends de vous jeter dans aucun péril étranger à ce-lui du voyage.

– Et en votre nom, n’ordonnez-vous rien ?– En mon nom, dit Mme Bonacieux avec une vive émotion ; en mon

nom, je vous en prie. Mais écoutons, il me semble qu’ils parlent de moi. »D’Artagnan se rapprocha de la fenêtre et prêta l’oreille.M. Bonacieux avait rouvert sa porte, et voyant l’appartement vide, il

était revenu à l’homme au manteau qu’un instant il avait laissé seul.« Elle est partie, dit-il, elle sera retournée au Louvre.– Vous êtes sûr, répondit l’étranger, qu’elle ne s’est pas doutée dans

quelles intentions vous êtes sorti ?– Non, répondit Bonacieux avec suffisance ; c’est une femme trop

superficielle.

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– Le cadet aux gardes est-il chez lui ?– Je ne le crois pas ; comme vous le voyez, son volet est fermé, et l’on

ne voit aucune lumière briller à travers les fentes.– C’est égal, il faudrait s’en assurer.– Comment cela ?– En allant frapper à sa porte.– Je demanderai à son valet.– Allez. »Bonacieux rentra chez lui, passa par la même porte qui venait de don-

ner passage aux deux fugitifs, monta jusqu’au palier de d’Artagnan etfrappa.

Personne ne répondit. Porthos, pour faire plus grande figure, avait em-prunté ce soir-là Planchet. Quant à d’Artagnan, il n’avait garde de don-ner signe d’existence.

Au moment où le doigt de Bonacieux résonna sur la porte, les deuxjeunes gens sentirent bondir leurs cœurs.

« Il n’y a personne chez lui, dit Bonacieux.– N’importe, rentrons toujours chez vous, nous serons plus en sûreté

que sur le seuil d’une porte.– Ah ! mon Dieu ! murmura Mme Bonacieux, nous n’allons plus rien

entendre.– Au contraire, dit d’Artagnan, nous n’entendrons que mieux. »D’Artagnan enleva les trois ou quatre carreaux qui faisaient de sa

chambre une autre oreille de Denys, étendit un tapis à terre, se mit à ge-noux, et fit signe à Mme Bonacieux de se pencher, comme il le faisait versl’ouverture.

« Vous êtes sûr qu’il n’y a personne ? dit l’inconnu.– J’en réponds, dit Bonacieux.– Et vous pensez que votre femme ?…– Est retournée au Louvre.– Sans parler à aucune personne qu’à vous ?– J’en suis sûr.– C’est un point important, comprenez-vous ?– Ainsi, la nouvelle que je vous ai apportée a donc une valeur…?– Très grande, mon cher Bonacieux, je ne vous le cache pas.– Alors le cardinal sera content de moi ?– Je n’en doute pas.– Le grand cardinal !– Vous êtes sûr que, dans sa conversation avec vous, votre femme n’a

pas prononcé de noms propres ?

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– Je ne crois pas.– Elle n’a nommé ni Mme de Chevreuse, ni M. de Buckingham, ni

Mme de Vernet ?– Non, elle m’a dit seulement qu’elle voulait m’envoyer à Londres

pour servir les intérêts d’une personne illustre. »« Le traître ! murmura Mme Bonacieux.– Silence ! » dit d’Artagnan en lui prenant une main qu’elle lui aban-

donna sans y penser.« N’importe, continua l’homme au manteau, vous êtes un niais de

n’avoir pas feint d’accepter la commission, vous auriez la lettre à pré-sent ; État qu’on menace était sauvé, et vous…

– Et moi ?– Eh bien, vous ! le cardinal vous donnait des lettres de noblesse…– Il vous l’a dit ?– Oui, je sais qu’il voulait vous faire cette surprise.– Soyez tranquille, reprit Bonacieux ; ma femme m’adore, et il est en-

core temps. »« Le niais ! murmura Mme Bonacieux.– Silence ! » dit d’Artagnan en lui serrant plus fortement la main.« Comment est-il encore temps ? reprit l’homme au manteau.– Je retourne au Louvre, je demande Mme Bonacieux, je dis que j’ai ré-

fléchi, je renoue l’affaire, j’obtiens la lettre, et je cours chez le cardinal.– Eh bien, allez vite ; je reviendrai bientôt savoir le résultat de votre

démarche. »L’inconnu sortit.« L’infâme ! dit Mme Bonacieux en adressant encore cette épithète à

son mari.– Silence ! » répéta d’Artagnan en lui serrant la main plus fortement

encore.Un hurlement terrible interrompit alors les réflexions de d’Artagnan et

de Mme Bonacieux. C’était son mari, qui s’était aperçu de la disparitionde son sac et qui criait au voleur.

« Oh ! mon Dieu ! s’écria Mme Bonacieux, il va ameuter tout lequartier. »

Bonacieux cria longtemps ; mais comme de pareils cris, attendu leurfréquence, n’attiraient personne dans la rue des Fossoyeurs, et qued’ailleurs la maison du mercier était depuis quelque temps assez mal fa-mée, voyant que personne ne venait, il sortit en continuant de crier, etl’on entendit sa voix qui s’éloignait dans la direction de la rue du Bac.

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« Et maintenant qu’il est parti, à votre tour de vous éloigner, dit MmeBonacieux ; du courage, mais surtout de la prudence, et songez que vousvous devez à la reine.

– À elle et à vous ! s’écria d’Artagnan. Soyez tranquille, belle Cons-tance, je reviendrai digne de sa reconnaissance ; mais reviendrai-je aussidigne de votre amour ? »

La jeune femme ne répondit que par la vive rougeur qui colora sesjoues. Quelques instants après, d’Artagnan sortit à son tour, enveloppé,lui aussi, d’un grand manteau que retroussait cavalièrement le fourreaud’une longue épée.

Mme Bonacieux le suivit des yeux avec ce long regard d’amour dont lafemme accompagne l’homme qu’elle se sent aimer ; mais lorsqu’il eutdisparu à l’angle de la rue, elle tomba à genoux, et joignant les mains :

« O mon Dieu ! s’écria-t-elle, protégez la reine, protégez-moi ! »

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Chapitre 19Plan de campagne

D’Artagnan se rendit droit chez M. de Tréville. Il avait réfléchi que, dansquelques minutes, le cardinal serait averti par ce damné inconnu, qui pa-raissait être son agent, et il pensait avec raison qu’il n’y avait pas un ins-tant à perdre.

Le cœur du jeune homme débordait de joie. Une occasion où il y avaità la fois gloire à acquérir et argent à gagner se présentait à lui, et, commepremier encouragement, venait de le rapprocher d’une femme qu’il ado-rait. Ce hasard faisait donc presque du premier coup, pour lui, plus qu’iln’eût osé demander à la Providence.

M. de Tréville était dans son salon avec sa cour habituelle de gentils-hommes. D’Artagnan, que l’on connaissait comme un familier de la mai-son, alla droit à son cabinet et le fit prévenir qu’il l’attendait pour chosed’importance.

D’Artagnan était là depuis cinq minutes à peine, lorsque M. de Trévilleentra. Au premier coup d’œil et à la joie qui se peignait sur son visage, ledigne capitaine comprit qu’il se passait effectivement quelque chose denouveau.

Tout le long de la route, d’Artagnan s’était demandé s’il se confierait àM. de Tréville, ou si seulement il lui demanderait de lui accorder carteblanche pour une affaire secrète. Mais M. de Tréville avait toujours été siparfait pour lui, il était si fort dévoué au roi et à la reine, il haïssait si cor-dialement le cardinal, que le jeune homme résolut de tout lui dire.

« Vous m’avez fait demander, mon jeune ami ? dit M. de Tréville.– Oui, monsieur, dit d’Artagnan, et vous me pardonnerez, je l’espère,

de vous avoir dérangé, quand vous saurez de quelle chose importante ilest question.

– Dites alors, je vous écoute.– Il ne s’agit de rien de moins, dit d’Artagnan, en baissant la voix, que

de l’honneur et peut-être de la vie de la reine.

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– Que dites-vous là ? demanda M. de Tréville en regardant tout autourde lui s’ils étaient bien seuls, et en ramenant son regard interrogateur surd’Artagnan.

– Je dis, monsieur, que le hasard m’a rendu maître d’un secret…– Que vous garderez, j’espère, jeune homme, sur votre vie.– Mais que je dois vous confier, à vous, Monsieur, car vous seul pou-

vez m’aider dans la mission que je viens de recevoir de Sa Majesté.– Ce secret est-il à vous ?– Non, monsieur, c’est celui de la reine.– Êtes-vous autorisé par Sa Majesté à me le confier ?– Non, monsieur, car au contraire le plus profond mystère m’est

recommandé.– Et pourquoi donc allez-vous le trahir vis-à-vis de moi ?– Parce que, je vous le dis, sans vous je ne puis rien, et que j’ai peur

que vous ne me refusiez la grâce que je viens vous demander, si vous nesavez pas dans quel but je vous la demande.

– Gardez votre secret, jeune homme, et dites-moi ce que vous désirez.– Je désire que vous obteniez pour moi, de M. des Essarts, un congé de

quinze jours.– Quand cela ?– Cette nuit même.– Vous quittez Paris ?– Je vais en mission.– Pouvez-vous me dire où ?– À Londres.– Quelqu’un a-t-il intérêt à ce que vous n’arriviez pas à votre but ?– Le cardinal, je le crois, donnerait tout au monde pour m’empêcher de

réussir.– Et vous partez seul ?– Je pars seul.– En ce cas, vous ne passerez pas Bondy ; c’est moi qui vous le dis, foi

de Tréville.– Comment cela ?– On vous fera assassiner.– Je serai mort en faisant mon devoir.– Mais votre mission ne sera pas remplie.– C’est vrai, dit d’Artagnan.– Croyez-moi, continua Tréville, dans les entreprises de ce genre, il

faut être quatre pour arriver un.

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– Ah ! vous avez raison, Monsieur, dit d’Artagnan ; mais vous connais-sez Athos, Porthos et Aramis, et vous savez si je puis disposer d’eux.

– Sans leur confier le secret que je n’ai pas voulu savoir ?– Nous nous sommes juré, une fois pour toutes, confiance aveugle et

dévouement à toute épreuve ; d’ailleurs vous pouvez leur dire que vousavez toute confiance en moi, et ils ne seront pas plus incrédules quevous.

– Je puis leur envoyer à chacun un congé de quinze jours, voilà tout : àAthos, que sa blessure fait toujours souffrir, pour aller aux eaux deForges ! à Porthos et à Aramis, pour suivre leur ami, qu’ils ne veulentpas abandonner dans une si douloureuse position. L’envoi de leur congésera la preuve que j’autorise leur voyage.

– Merci, monsieur, et vous êtes cent fois bon.– Allez donc les trouver à l’instant même, et que tout s’exécute cette

nuit. Ah ! et d’abord écrivez-moi votre requête à M. des Essarts. Peut-être aviez-vous un espion à vos trousses, et votre visite, qui dans ce casest déjà connue du cardinal, sera légitimée ainsi. »

D’Artagnan formula cette demande, et M. de Tréville, en la recevantde ses mains, assura qu’avant deux heures du matin les quatre congésseraient au domicile respectif des voyageurs.

« Ayez la bonté d’envoyer le mien chez Athos, dit d’Artagnan. Jecraindrais, en rentrant chez moi, d’y faire quelque mauvaise rencontre.

– Soyez tranquille. Adieu et bon voyage ! À propos ! » dit M. de Tré-ville en le rappelant.

D’Artagnan revint sur ses pas.« Avez-vous de l’argent ? »D’Artagnan fit sonner le sac qu’il avait dans sa poche.« Assez ? demanda M. de Tréville.– Trois cents pistoles.– C’est bien, on va au bout du monde avec cela ; allez donc. »D’Artagnan salua M. de Tréville, qui lui tendit la main ; d’Artagnan la

lui serra avec un respect mêlé de reconnaissance. Depuis qu’il était arrivéà Paris, il n’avait eu qu’à se louer de cet excellent homme, qu’il avait tou-jours trouvé digne, loyal et grand.

Sa première visite fut pour Aramis ; il n’était pas revenu chez son amidepuis la fameuse soirée où il avait suivi Mme Bonacieux. Il y a plus : àpeine avait-il vu le jeune mousquetaire, et à chaque fois qu’il l’avait revu,il avait cru remarquer une profonde tristesse empreinte sur son visage.

Ce soir encore, Aramis veillait sombre et rêveur ; d’Artagnan lui fitquelques questions sur cette mélancolie profonde ; Aramis s’excusa sur

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un commentaire du dix-huitième chapitre de saint Augustin qu’il étaitforcé d’écrire en latin pour la semaine suivante, et qui le préoccupaitbeaucoup.

Comme les deux amis causaient depuis quelques instants, un serviteurde M. de Tréville entra porteur d’un paquet cacheté.

« Qu’est-ce là ? demanda Aramis.– Le congé que monsieur a demandé, répondit le laquais.– Moi, je n’ai pas demandé de congé.– Taisez-vous et prenez, dit d’Artagnan. Et vous, mon ami, voici une

demi-pistole pour votre peine ; vous direz à M. de Tréville que M. Ara-mis le remercie bien sincèrement. Allez. »

Le laquais salua jusqu’à terre et sortit.« Que signifie cela ? demanda Aramis.– Prenez ce qu’il vous faut pour un voyage de quinze jours, et suivez-

moi.– Mais je ne puis quitter Paris en ce moment, sans savoir… »Aramis s’arrêta.« Ce qu’elle est devenue, n’est-ce pas ? continua d’Artagnan.– Qui ? reprit Aramis.– La femme qui était ici, la femme au mouchoir brodé.– Qui vous a dit qu’il y avait une femme ici ? répliqua Aramis en deve-

nant pâle comme la mort.– Je l’ai vue.– Et vous savez qui elle est ?– Je crois m’en douter, du moins.– Écoutez, dit Aramis, puisque vous savez tant de choses, savez-vous

ce qu’est devenue cette femme ?– Je présume qu’elle est retournée à Tours.– À Tours ? oui, c’est bien cela, vous la connaissez. Mais comment est-

elle retournée à Tours sans me rien dire ?– Parce qu’elle a craint d’être arrêtée.– Comment ne m’a-t-elle pas écrit ?– Parce qu’elle craint de vous compromettre.– D’Artagnan, vous me rendez la vie ! s’écria Aramis. Je me croyais

méprisé, trahi. J’étais si heureux de la revoir ! Je ne pouvais croire qu’ellerisquât sa liberté pour moi, et cependant pour quelle cause serait-elle re-venue à Paris ?

– Pour la cause qui aujourd’hui nous fait aller en Angleterre.– Et quelle est cette cause ? demanda Aramis.

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– Vous le saurez un jour, Aramis ; mais, pour le moment, j’imiterai laretenue de la nièce du docteur. »

Aramis sourit, car il se rappelait le conte qu’il avait fait certain soir àses amis.

« Eh bien, donc, puisqu’elle a quitté Paris et que vous en êtes sûr,d’Artagnan, rien ne m’y arrête plus, et je suis prêt à vous suivre. Vousdites que nous allons ?…

– Chez Athos, pour le moment, et si vous voulez venir, je vous invitemême à vous hâter, car nous avons déjà perdu beaucoup de temps. Àpropos, prévenez Bazin.

– Bazin vient avec nous ? demanda Aramis.– Peut-être. En tout cas, il est bon qu’il nous suive pour le moment

chez Athos. »Aramis appela Bazin, et après lui avoir ordonné de le venir joindre

chez Athos :« Partons donc », dit-il en prenant son manteau, son épée et ses trois

pistolets, et en ouvrant inutilement trois ou quatre tiroirs pour voir s’iln’y trouverait pas quelque pistole égarée. Puis, quand il se fut bien assu-ré que cette recherche était superflue, il suivit d’Artagnan en se deman-dant comment il se faisait que le jeune cadet aux gardes sût aussi bienque lui quelle était la femme à laquelle il avait donné l’hospitalité, et sûtmieux que lui ce qu’elle était devenue.

Seulement, en sortant, Aramis posa sa main sur le bras de d’Artagnan,et le regardant fixement :

« Vous n’avez parlé de cette femme à personne ? dit-il.– À personne au monde.– Pas même à Athos et à Porthos ?– Je ne leur en ai pas soufflé le moindre mot.– À la bonne heure. »Et, tranquille sur ce point important, Aramis continua son chemin avec

d’Artagnan, et tous deux arrivèrent bien tôt chez Athos.Ils le trouvèrent tenant son congé d’une main et la lettre de M. de Tré-

ville de l’autre.« Pouvez-vous m’expliquer ce que signifient ce congé et cette lettre

que je viens de recevoir ? » dit Athos étonné.« Mon cher Athos, je veux bien, puisque votre santé l’exige absolu-

ment, que vous vous reposiez quinze jours. Allez donc prendre les eauxde Forges ou telles autres qui vous conviendront, et rétablissez-vouspromptement.

« Votre affectionné

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« Tréville »« Eh bien, ce congé et cette lettre signifient qu’il faut me suivre, Athos.– Aux eaux de Forges ?– Là ou ailleurs.– Pour le service du roi ?– Du roi ou de la reine : ne sommes-nous pas serviteurs de Leurs

Majestés ? »En ce moment, Porthos entra.« Pardieu, dit-il, voici une chose étrange : depuis quand, dans les

mousquetaires, accorde-t-on aux gens des congés sans qu’ils lesdemandent ?

– Depuis, dit d’Artagnan, qu’ils ont des amis qui les demandent poureux.

– Ah ! ah ! dit Porthos, il paraît qu’il y a du nouveau ici ?– Oui, nous partons, dit Aramis.– Pour quel pays ? demanda Porthos.– Ma foi, je n’en sais trop rien, dit Athos ; demande cela à d’Artagnan.– Pour Londres, messieurs, dit d’Artagnan.– Pour Londres ! s’écria Porthos ; et qu’allons-nous faire à Londres ?– Voilà ce que je ne puis vous dire, messieurs, et il faut vous fier à moi.– Mais pour aller à Londres, ajouta Porthos, il faut de l’argent, et je

n’en ai pas.– Ni moi, dit Aramis.– Ni moi, dit Athos.– J’en ai, moi, reprit d’Artagnan en tirant son trésor de sa poche et en

le posant sur la table. Il y a dans ce sac trois cents pistoles ; prenons-enchacun soixante-quinze ; c’est autant qu’il en faut pour aller à Londres etpour en revenir. D’ailleurs, soyez tranquilles, nous n’y arriverons pastous, à Londres.

– Et pourquoi cela ?– Parce que, selon toute probabilité, il y en aura quelques-uns d’entre

nous qui resteront en route.– Mais est-ce donc une campagne que nous entreprenons ?– Et des plus dangereuses, je vous en avertis.– Ah çà, mais, puisque nous risquons de nous faire tuer, dit Porthos, je

voudrais bien savoir pourquoi, au moins ?– Tu en seras bien plus avancé ! dit Athos.– Cependant, dit Aramis, je suis de l’avis de Porthos.– Le roi a-t-il l’habitude de vous rendre des comptes ? Non ; il vous dit

tout bonnement : “Messieurs, on se bat en Gascogne ou dans les

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Flandres ; allez vous battre”, et vous y allez. Pourquoi ? vous ne vous eninquiétez même pas.

– D’Artagnan a raison, dit Athos, voilà nos trois congés qui viennentde M. de Tréville, et voilà trois cents pistoles qui viennent je ne sais d’où.Allons nous faire tuer où l’on nous dit d’aller. La vie vaut-elle la peine defaire autant de questions ? D’Artagnan, je suis prêt à te suivre.

– Et moi aussi, dit Porthos.– Et moi aussi, dit Aramis. Aussi bien, je ne suis pas fâché de quitter

Paris. J’ai besoin de distractions.– Eh bien, vous en aurez, des distractions, messieurs, soyez tranquilles,

dit d’Artagnan.– Et maintenant, quand partons-nous ? dit Athos.– Tout de suite, répondit d’Artagnan, il n’y a pas une minute à perdre.– Holà ! Grimaud, Planchet, Mousqueton, Bazin ! crièrent les quatre

jeunes gens appelant leurs laquais, graissez nos bottes et ramenez leschevaux de l’hôtel. »

En effet, chaque mousquetaire laissait à l’hôtel général comme à unecaserne son cheval et celui de son laquais.

Planchet, Grimaud, Mousqueton et Bazin partirent en toute hâte.« Maintenant, dressons le plan de campagne, dit Porthos. Où allons-

nous d’abord ?– À Calais, dit d’Artagnan ; c’est la ligne la plus directe pour arriver à

Londres.– Eh bien, dit Porthos, voici mon avis.– Parle.– Quatre hommes voyageant ensemble seraient suspects : d’Artagnan

nous donnera à chacun ses instructions, je partirai en avant par la routede Boulogne pour éclairer le chemin ; Athos partira deux heures aprèspar celle d’Amiens ; Aramis nous suivra par celle de Noyon ; quant àd’Artagnan, il partira par celle qu’il voudra, avec les habits de Planchet,tandis que Planchet nous suivra en d’Artagnan et avec l’uniforme desgardes.

– Messieurs, dit Athos, mon avis est qu’il ne convient pas de mettre enrien des laquais dans une pareille affaire : un secret peut par hasard êtretrahi par des gentilshommes, mais il est presque toujours vendu par deslaquais.

– Le plan de Porthos me semble impraticable, dit d’Artagnan, en ceque j’ignore moi-même quelles instructions je puis vous donner. Je suisporteur d’une lettre, voilà tout. Je n’ai pas et ne puis faire trois copies decette lettre, puisqu’elle est scellée ; il faut donc, à mon avis, voyager de

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compagnie. Cette lettre est là, dans cette poche. Et il montra la poche oùétait la lettre. Si je suis tué, l’un de vous la prendra et vous continuerez laroute ; s’il est tué, ce sera le tour d’un autre, et ainsi de suite ; pourvuqu’un seul arrive, c’est tout ce qu’il faut.

– Bravo, d’Artagnan ! ton avis est le mien, dit Athos. Il faut être consé-quent, d’ailleurs : je vais prendre les eaux, vous m’accompagnerez ; aulieu des eaux de Forges, je vais prendre les eaux de mer ; je suis libre. Onveut nous arrêter, je montre la lettre de M. de Tréville, et vous montrezvos congés ; on nous attaque, nous nous défendons ; on nous juge, noussoutenons mordicus que nous n’avions d’autre intention que de noustremper un certain nombre de fois dans la mer ; on aurait trop bon mar-ché de quatre hommes isolés, tandis que quatre hommes réunis font unetroupe. Nous armerons les quatre laquais de pistolets et de mousque-tons ; si l’on envoie une armée contre nous, nous livrerons bataille, et lesurvivant, comme l’a dit d’Artagnan, portera la lettre.

– Bien dit, s’écria Aramis ; tu ne parles pas souvent, Athos, mais quandtu parles, c’est comme saint Jean Bouche d’or. J’adopte le plan d’Athos.Et toi, Porthos ?

– Moi aussi, dit Porthos, s’il convient à d’Artagnan. D’Artagnan, por-teur de la lettre, est naturellement le chef de l’entreprise ; qu’il décide, etnous exécuterons.

– Eh bien, dit d’Artagnan, je décide que nous adoptions le pland’Athos et que nous partions dans une demi-heure.

– Adopté ! » reprirent en chœur les trois mousquetaires.Et chacun, allongeant la main vers le sac, prit soixante-quinze pistoles

et fit ses préparatifs pour partir à l’heure convenue.

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Chapitre 20Voyage

À deux heures du matin, nos quatre aventuriers sortirent de Paris par labarrière Saint-Denis ; tant qu’il fit nuit, ils restèrent muets ; malgré eux,ils subissaient l’influence de l’obscurité et voyaient des embûchespartout.

Aux premiers rayons du jour, leurs langues se délièrent ; avec le soleil,la gaieté revint : c’était comme à la veille d’un combat, le cœur battait, lesyeux riaient ; on sentait que la vie qu’on allait peut-être quitter était, aubout du compte, une bonne chose.

L’aspect de la caravane, au reste, était des plus formidables : les che-vaux noirs des mousquetaires, leur tournure martiale, cette habitude del’escadron qui fait marcher régulièrement ces nobles compagnons du sol-dat, eussent trahi le plus strict incognito.

Les valets suivaient, armés jusqu’aux dents.Tout alla bien jusqu’à Chantilly, où l’on arriva vers les huit heures du

matin. Il fallait déjeuner. On descendit devant une auberge que recom-mandait une enseigne représentant saint Martin donnant la moitié deson manteau à un pauvre. On enjoignit aux laquais de ne pas dessellerles chevaux et de se tenir prêts à repartir immédiatement.

On entra dans la salle commune, et l’on se mit à table. Un gentil-homme, qui venait d’arriver par la route de Dammartin, était assis à cettemême table et déjeunait. Il entama la conversation sur la pluie et le beautemps ; les voyageurs répondirent : il but à leur santé ; les voyageurs luirendirent sa politesse.

Mais au moment où Mousqueton venait annoncer que les chevauxétaient prêts et où l’on se levait de table l’étranger proposa à Porthos lasanté du cardinal. Porthos répondit qu’il ne demandait pas mieux, sil’étranger à son tour voulait boire à la santé du roi. L’étranger s’écriaqu’il ne connaissait d’autre roi que Son Éminence. Porthos l’appelaivrogne ; l’étranger tira son épée.

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« Vous avez fait une sottise, dit Athos ; n’importe, il n’y a plus à recu-ler maintenant : tuez cet homme et venez nous rejoindre le plus vite quevous pourrez. »

Et tous trois remontèrent à cheval et repartirent à toute bride, tandisque Porthos promettait à son adversaire de le perforer de tous les coupsconnus dans l’escrime.

« Et d’un ! dit Athos au bout de cinq cents pas.– Mais pourquoi cet homme s’est-il attaqué à Porthos plutôt qu’à tout

autre ? demanda Aramis.– Parce que, Porthos parlant plus haut que nous tous il l’a pris pour le

chef, dit d’Artagnan.– J’ai toujours dit que ce cadet de Gascogne était un puits de sagesse »,

murmura Athos.Et les voyageurs continuèrent leur route.À Beauvais, on s’arrêta deux heures, tant pour faire souffler les che-

vaux que pour attendre Porthos. Au bout de deux heures, comme Por-thos n’arrivait pas, ni aucune nouvelle de lui, on se remit en chemin.

À une lieue de Beauvais, à un endroit où le chemin se trouvait resserréentre deux talus, on rencontra huit ou dix hommes qui, profitant de ceque la route était dépavée en cet endroit, avaient l’air d’y travailler en ycreusant des trous et en pratiquant des ornières boueuses.

Aramis, craignant de salir ses bottes dans ce mortier artificiel, les apos-tropha durement. Athos voulut le retenir, il était trop tard. Les ouvriersse mirent à railler les voyageurs, et firent perdre par leur insolence la têtemême au froid Athos qui poussa son cheval contre l’un d’eux.

Alors chacun de ces hommes recula jusqu’au fossé et y prit un mous-quet caché ; il en résulta que nos sept voyageurs furent littéralement pas-sés par les armes. Aramis reçut une balle qui lui traversa l’épaule, etMousqueton une autre balle qui se logea dans les parties charnues quiprolongent le bas des reins. Cependant Mousqueton seul tomba de che-val, non pas qu’il fût grièvement blessé, mais, comme il ne pouvait voirsa blessure, sans doute il crut être plus dangereusement blessé qu’il nel’était.

« C’est une embuscade, dit d’Artagnan, ne brûlons pas une amorce, eten route. »

Aramis, tout blessé qu’il était, saisit la crinière de son cheval, quil’emporta avec les autres. Celui de Mousqueton les avait rejoints, et galo-pait tout seul à son rang.

« Cela nous fera un cheval de rechange, dit Athos.

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– J’aimerais mieux un chapeau, dit d’Artagnan, le mien a été emportépar une balle. C’est bien heureux, ma foi, que la lettre que je porte n’aitpas été dedans.

– Ah çà, mais ils vont tuer le pauvre Porthos quand il passera, ditAramis.

– Si Porthos était sur ses jambes, il nous aurait rejoints maintenant, ditAthos. M’est avis que, sur le terrain, l’ivrogne se sera dégrisé. »

Et l’on galopa encore pendant deux heures, quoique les chevauxfussent si fatigués, qu’il était à craindre qu’ils ne refusassent bientôt leservice.

Les voyageurs avaient pris la traverse, espérant de cette façon êtremoins inquiétés, mais, à Crève-cœur, Aramis déclara qu’il ne pouvait al-ler plus loin. En effet, il avait fallu tout le courage qu’il cachait sous saforme élégante et sous ses façons polies pour arriver jusque-là. À toutmoment il pâlissait, et l’on était obligé de le soutenir sur son cheval ; onle descendit à la porte d’un cabaret, on lui laissa Bazin qui, au reste, dansune escarmouche, était plus embarrassant qu’utile, et l’on repartit dansl’espérance d’aller coucher à Amiens.

« Morbleu ! dit Athos, quand ils se retrouvèrent en route, réduits àdeux maîtres et à Grimaud et Planchet, morbleu ! je ne serai plus leurdupe, et je vous réponds qu’ils ne me feront pas ouvrir la bouche ni tirerl’épée d’ici à Calais. J’en jure…

– Ne jurons pas, dit d’Artagnan, galopons, si toutefois nos chevaux yconsentent. »

Et les voyageurs enfoncèrent leurs éperons dans le ventre de leurs che-vaux, qui, vigoureusement stimulés, retrouvèrent des forces. On arriva àAmiens à minuit, et l’on descendit à l’auberge du Lis d’Or.

L’hôtelier avait l’air du plus honnête homme de la terre, il reçut lesvoyageurs son bougeoir d’une main et son bonnet de coton de l’autre ; ilvoulut loger les deux voyageurs chacun dans une charmante chambre,malheureusement chacune de ces chambres était à l’extrémité de l’hôtel.D’Artagnan et Athos refusèrent ; l’hôte répondit qu’il n’y en avait cepen-dant pas d’autres dignes de Leurs Excellences ; mais les voyageurs décla-rèrent qu’ils coucheraient dans la chambre commune, chacun sur un ma-telas qu’on leur jetterait à terre. L’hôte insista, les voyageurs tinrent bon ;il fallut faire ce qu’ils voulurent.

Ils venaient de disposer leur lit et de barricader leur porte en dedans,lorsqu’on frappa au volet de la cour ; ils demandèrent qui était là, recon-nurent la voix de leurs valets et ouvrirent.

En effet, c’étaient Planchet et Grimaud.

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« Grimaud suffira pour garder les chevaux, dit Planchet ; si ces mes-sieurs veulent, je coucherai en travers de leur porte ; de cette façon-là, ilsseront sûrs qu’on n’arrivera pas jusqu’à eux.

– Et sur quoi coucheras-tu ? dit d’Artagnan.– Voici mon lit », répondit Planchet.Et il montra une botte de paille.« Viens donc, dit d’Artagnan, tu as raison : la figure de l’hôte ne me

convient pas, elle est trop gracieuse.– Ni à moi non plus », dit Athos.Planchet monta par la fenêtre, s’installa en travers de la porte, tandis

que Grimaud allait s’enfermer dans l’écurie, répondant qu’à cinq heuresdu matin lui et les quatre chevaux seraient prêts.

La nuit fut assez tranquille, on essaya bien vers les deux heures du ma-tin d’ouvrir la porte, mais comme Planchet se réveilla en sursaut et cria :Qui va là ? on répondit qu’on se trompait, et on s’éloigna.

À quatre heures du matin, on entendit un grand bruit dans les écuries.Grimaud avait voulu réveiller les garçons d’écurie, et les garçonsd’écurie le battaient. Quand on ouvrit la fenêtre, on vit le pauvre garçonsans connaissance, la tête fendue d’un coup de manche à fourche.

Planchet descendit dans la cour et voulut seller les chevaux ; les che-vaux étaient fourbus. Celui de Mousqueton seul, qui avait voyagé sansmaître pendant cinq ou six heures la veille, aurait pu continuer la route ;mais, par une erreur inconcevable, le chirurgien vétérinaire qu’on avaitenvoyé chercher, à ce qu’il paraît, pour saigner le cheval de l’hôte, avaitsaigné celui de Mousqueton.

Cela commençait à devenir inquiétant : tous ces accidents successifsétaient peut-être le résultat du hasard, mais ils pouvaient tout aussi bienêtre le fruit d’un complot. Athos et d’Artagnan sortirent, tandis que Plan-chet allait s’informer s’il n’y avait pas trois chevaux à vendre dans les en-virons. À la porte étaient deux chevaux tout équipés, frais et vigoureux.Cela faisait bien l’affaire. Il demanda où étaient les maîtres ; on lui ditque les maîtres avaient passé la nuit dans l’auberge et réglaient leurcompte à cette heure avec le maître.

Athos descendit pour payer la dépense, tandis que d’Artagnan et Plan-chet se tenaient sur la porte de la rue ; l’hôtelier était dans une chambrebasse et reculée, on pria Athos d’y passer.

Athos entra sans défiance et tira deux pistoles pour payer : l’hôte étaitseul et assis devant son bureau, dont un des tiroirs était entrouvert. Ilprit l’argent que lui présenta Athos, le tourna et le retourna dans ses

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mains, et tout à coup, s’écriant que la pièce était fausse, il déclara qu’il al-lait le faire arrêter, lui et son compagnon, comme faux-monnayeurs.

« Drôle ! dit Athos, en marchant sur lui, je vais te couper les oreilles ! »Au même moment, quatre hommes armés jusqu’aux dents entrèrent

par les portes latérales et se jetèrent sur Athos.« Je suis pris, cria Athos de toutes les forces de ses poumons ; au large,

d’Artagnan ! pique, pique ! » et il lâcha deux coups de pistolet.D’Artagnan et Planchet ne se le firent pas répéter à deux fois, ils déta-

chèrent les deux chevaux qui attendaient à la porte, sautèrent dessus,leur enfoncèrent leurs éperons dans le ventre et partirent au triple galop.

« Sais-tu ce qu’est devenu Athos ? demanda d’Artagnan à Planchet encourant.

– Ah ! monsieur, dit Planchet, j’en ai vu tomber deux à ses deux coups,et il m’a semblé, à travers la porte vitrée, qu’il ferraillait avec les autres.

– Brave Athos ! murmura d’Artagnan. Et quand on pense qu’il fautl’abandonner ! Au reste, autant nous attend peut-être à deux pas d’ici. Enavant, Planchet, en avant ! tu es un brave homme.

– Je vous l’ai dit, monsieur, répondit Planchet, les Picards, ça se recon-naît à l’user ; d’ailleurs je suis ici dans mon pays, ça m’excite. »

Et tous deux, piquant de plus belle, arrivèrent à Saint-Omer d’uneseule traite. À Saint-Omer, ils firent souffler les chevaux la bride passée àleurs bras, de peur d’accident, et mangèrent un morceau sur le poucetout debout dans la rue ; après quoi ils repartirent.

À cent pas des portes de Calais, le cheval de d’Artagnan s’abattit, et iln’y eut pas moyen de le faire se relever : le sang lui sortait par le nez etpar les yeux, restait celui de Planchet, mais celui-là s’était arrêté, et il n’yeut plus moyen de le faire repartir.

Heureusement, comme nous l’avons dit, ils étaient à cent pas de laville ; ils laissèrent les deux montures sur le grand chemin et coururentau port. Planchet fit remarquer à son maître un gentilhomme qui arrivaitavec son valet et qui ne les précédait que d’une cinquantaine de pas.

Ils s’approchèrent vivement de ce gentilhomme, qui paraissait fort af-fairé. Il avait ses bottes couvertes de poussière, et s’informait s’il ne pour-rait point passer à l’instant même en Angleterre.

« Rien ne serait plus facile, répondit le patron d’un bâtiment prêt àmettre à la voile ; mais, ce matin, est arrivé l’ordre de ne laisser partirpersonne sans une permission expresse de M. le cardinal.

– J’ai cette permission, dit le gentilhomme en tirant un papier de sapoche ; la voici.

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– Faites-la viser par le gouverneur du port, dit le patron, et donnez-moi la préférence.

– Où trouverai-je le gouverneur ?– À sa campagne.– Et cette campagne est située ?À un quart de lieue de la ville ; tenez, vous la voyez d’ici, au pied de

cette petite Éminence, ce toit en ardoises.– Très bien ! » dit le gentilhomme.Et, suivi de son laquais, il prit le chemin de la maison de campagne du

gouverneur.D’Artagnan et Planchet suivirent le gentilhomme à cinq cents pas de

distance.Une fois hors de la ville, d’Artagnan pressa le pas et rejoignit le gentil-

homme comme il entrait dans un petit bois.« Monsieur, lui dit d’Artagnan, vous me paraissez fort pressé ?– On ne peut plus pressé, monsieur.– J’en suis désespéré, dit d’Artagnan, car, comme je suis très pressé

aussi, je voulais vous prier de me rendre un service.– Lequel ?– De me laisser passer le premier.– Impossible, dit le gentilhomme, j’ai fait soixante lieues en quarante-

quatre heures, et il faut que demain à midi je sois à Londres.– J’ai fait le même chemin en quarante heures, et il faut que demain à

dix heures du matin je sois à Londres.– Désespéré, monsieur ; mais je suis arrivé le premier et je ne passerai

pas le second.– Désespéré, monsieur ; mais je suis arrivé le second et je passerai le

premier.– Service du roi ! dit le gentilhomme.– Service de moi ! dit d’Artagnan.– Mais c’est une mauvaise querelle que vous me cherchez là, ce me

semble.– Parbleu ! que voulez-vous que ce soit ?– Que désirez-vous ?– Vous voulez le savoir ?– Certainement.– Eh bien, je veux l’ordre dont vous êtes porteur, attendu que je n’en ai

pas, moi, et qu’il m’en faut un.– Vous plaisantez, je présume.– Je ne plaisante jamais.

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– Laissez-moi passer !– Vous ne passerez pas.– Mon brave jeune homme, je vais vous casser la tête. Holà, Lubin !

mes pistolets.– Planchet, dit d’Artagnan, charge-toi du valet, je me charge du maître.

»Planchet, enhardi par le premier exploit, sauta sur Lubin, et comme il

était fort et vigoureux, il le renversa les reins contre terre et lui mit le ge-nou sur la poitrine.

« Faites votre affaire, monsieur, dit Planchet ; moi, j’ai fait la mienne. »Voyant cela, le gentilhomme tira son épée et fondit sur d’Artagnan ;

mais il avait affaire à forte partie.En trois secondes d’Artagnan lui fournit trois coups d’épée en disant à

chaque coup :« Un pour Athos, un pour Porthos, un pour Aramis. »Au troisième coup, le gentilhomme tomba comme une masse.D’Artagnan le crut mort, ou tout au moins évanoui, et s’approcha pour

lui prendre l’ordre ; mais au moment où il étendait le bras afin de lefouiller, le blessé qui n’avait pas lâché son épée, lui porta un coup depointe dans la poitrine en disant :

« Un pour vous.– Et un pour moi ! au dernier les bons ! » s’écria d’Artagnan furieux, en

le clouant par terre d’un quatrième coup d’épée dans le ventre.Cette fois, le gentilhomme ferma les yeux et s’évanouit.D’Artagnan fouilla dans la poche où il l’avait vu remettre l’ordre de

passage, et le prit. Il était au nom du comte de Wardes.Puis, jetant un dernier coup d’œil sur le beau jeune homme, qui avait

vingt-cinq ans à peine et qu’il laissait là, gisant, privé de sentiment etpeut-être mort, il poussa un soupir sur cette étrange destinée qui porteles hommes à se détruire les uns les autres pour les intérêts de gens quileur sont étrangers et qui souvent ne savent pas même qu’ils existent.

Mais il fut bientôt tiré de ces réflexions par Lubin, qui poussait deshurlements et criait de toutes ses forces au secours.

Planchet lui appliqua la main sur la gorge et serra de toutes ses forces.« Monsieur, dit-il, tant que je le tiendrai ainsi, il ne criera pas, j’en suis

bien sûr ; mais aussitôt que je le lâcherai, il va se remettre à crier. Je le re-connais pour un Normand et les Normands sont entêtés. »

En effet, tout comprimé qu’il était, Lubin essayait encore de filer dessons.

« Attends ! » dit d’Artagnan.

199

Et prenant son mouchoir, il le bâillonna.« Maintenant, dit Planchet, lions-le à un arbre. »La chose fut faite en conscience, puis on tira le comte de Wardes près

de son domestique ; et comme la nuit commençait à tomber et que le gar-rotté et le blessé étaient tous deux à quelques pas dans le bois, il étaitévident qu’ils devaient rester jusqu’au lendemain.

« Et maintenant, dit d’Artagnan, chez le gouverneur !– Mais vous êtes blessé, ce me semble ? dit Planchet.– Ce n’est rien, occupons-nous du plus pressé ; puis nous reviendrons

à ma blessure, qui, au reste, ne me paraît pas très dangereuse. »Et tous deux s’acheminèrent à grands pas vers la campagne du digne

fonctionnaire.On annonça M. le comte de Wardes.D’Artagnan fut introduit.« Vous avez un ordre signé du cardinal ? dit le gouverneur.– Oui, monsieur, répondit d’Artagnan, le voici.– Ah ! ah ! il est en règle et bien recommandé, dit le gouverneur.– C’est tout simple, répondit d’Artagnan, je suis de ses plus fidèles.– Il paraît que Son Éminence veut empêcher quelqu’un de parvenir en

Angleterre.– Oui, un certain d’Artagnan, un gentilhomme béarnais qui est parti

de Paris avec trois de ses amis dans l’intention de gagner Londres.– Le connaissez-vous personnellement ? demanda le gouverneur.– Qui cela ?– Ce d’Artagnan ?– À merveille.– Donnez-moi son signalement alors.– Rien de plus facile. »Et d’Artagnan donna trait pour trait le signalement du comte de

Wardes.« Est-il accompagné ? demanda le gouverneur.– Oui, d’un valet nommé Lubin.– On veillera sur eux, et si on leur met la main dessus, Son Éminence

peut être tranquille, ils seront reconduits à Paris sous bonne escorte.– Et ce faisant, monsieur le gouverneur, dit d’Artagnan, vous aurez

bien mérité du cardinal.– Vous le reverrez à votre retour, monsieur le comte ?– Sans aucun doute.– Dites-lui, je vous prie, que je suis bien son serviteur.– Je n’y manquerai pas. »

200

Et joyeux de cette assurance, le gouverneur visa le laissez-passer et leremit à d’Artagnan.

D’Artagnan ne perdit pas son temps en compliments inutiles, il saluale gouverneur, le remercia et partit.

Une fois dehors, lui et Planchet prirent leur course, et faisant un longdétour, ils évitèrent le bois et rentrèrent par une autre porte.

Le bâtiment était toujours prêt à partir, le patron attendait sur le port.« Eh bien ? dit-il en apercevant d’Artagnan.– Voici ma passe visée, dit celui-ci.– Et cet autre gentilhomme ?– Il ne partira pas aujourd’hui, dit d’Artagnan, mais soyez tranquille,

je paierai le passage pour nous deux.– En ce cas, partons, dit le patron.– Partons ! » répéta d’Artagnan.Et il sauta avec Planchet dans le canot ; cinq minutes après, ils étaient à

bord.Il était temps : à une demi-lieue en mer, d’Artagnan vit briller une lu-

mière et entendit une détonation.C’était le coup de canon qui annonçait la fermeture du port.Il était temps de s’occuper de sa blessure ; heureusement, comme

l’avait pensé d’Artagnan, elle n’était pas des plus dangereuses : la pointede l’épée avait rencontré une côte et avait glissé le long de l’os ; de plus,la chemise s’était collée aussitôt à la plaie, et à peine avait-elle répanduquelques gouttes de sang.

D’Artagnan était brisé de fatigue : on lui étendit un matelas sur lepont, il se jeta dessus et s’endormit.

Le lendemain, au point du jour, il se trouva à trois ou quatre lieuesseulement des côtes d’Angleterre ; la brise avait été faible toute la nuit, etl’on avait peu marché.

À dix heures, le bâtiment jetait l’ancre dans le port de Douvres.À dix heures et demie, d’Artagnan mettait le pied sur la terre

d’Angleterre, en s’écriant :« Enfin, m’y voilà ! »Mais ce n’était pas tout : il fallait gagner Londres. En Angleterre, la

poste était assez bien servie. D’Artagnan et Planchet prirent chacun unbidet, un postillon courut devant eux ; en quatre heures ils arrivèrent auxportes de la capitale.

D’Artagnan ne connaissait pas Londres, d’Artagnan ne savait pas unmot d’anglais ; mais il écrivit le nom de Buckingham sur un papier, etchacun lui indiqua l’hôtel du duc.

201

Le duc était à la chasse à Windsor, avec le roi.D’Artagnan demanda le valet de chambre de confiance du duc, qui,

l’ayant accompagné dans tous ses voyages, parlait parfaitement français ;il lui dit qu’il arrivait de Paris pour affaire de vie et de mort, et qu’il fal-lait qu’il parlât à son maître à l’instant même.

La confiance avec laquelle parlait d’Artagnan convainquit Patrice ;c’était le nom de ce ministre du ministre. Il fit seller deux chevaux et sechargea de conduire le jeune garde. Quant à Planchet, on l’avait descen-du de sa monture, raide comme un jonc : le pauvre garçon était au boutde ses forces ; d’Artagnan semblait de fer.

On arriva au château ; là on se renseigna : le roi et Buckingham chas-saient à l’oiseau dans des marais situés à deux ou trois lieues de là.

En vingt minutes on fut au lieu indiqué. Bientôt Patrice entendit lavoix de son maître, qui appelait son faucon.

« Qui faut-il que j’annonce à Milord duc ? demanda Patrice.– Le jeune homme qui, un soir, lui a cherché une querelle sur le Pont-

Neuf, en face de la Samaritaine.– Singulière recommandation !– Vous verrez qu’elle en vaut bien une autre. »Patrice mit son cheval au galop, atteignit le duc et lui annonça dans les

termes que nous avons dits qu’un messager l’attendait.Buckingham reconnut d’Artagnan à l’instant même, et se doutant que

quelque chose se passait en France dont on lui faisait parvenir la nou-velle, il ne prit que le temps de demander où était celui qui la lui appor-tait ; et ayant reconnu de loin l’uniforme des gardes, il mit son cheval augalop et vint droit à d’Artagnan. Patrice, par discrétion, se tint à l’écart.

« Il n’est point arrivé malheur à la reine ? s’écria Buckingham, répan-dant toute sa pensée et tout son amour dans cette interrogation.

– Je ne crois pas ; cependant je crois qu’elle court quelque grand périldont Votre Grâce seule peut la tirer.

– Moi ? s’écria Buckingham. Eh quoi ! je serais assez heureux pour luiêtre bon à quelque chose ! Parlez ! parlez !

– Prenez cette lettre, dit d’Artagnan.– Cette lettre ! de qui vient cette lettre ?– De Sa Majesté, à ce que je pense.– De Sa Majesté ! » dit Buckingham, pâlissant si fort que d’Artagnan

crut qu’il allait se trouver mal.Et il brisa le cachet.« Quelle est cette déchirure ? dit-il en montrant à d’Artagnan un en-

droit où elle était percée à jour.

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– Ah ! ah ! dit d’Artagnan, je n’avais pas vu cela ; c’est l’épée du comtede Wardes qui aura fait ce beau coup en me trouant la poitrine.

– Vous êtes blessé ? demanda Buckingham en rompant le cachet.– Oh ! rien ! dit d’Artagnan, une égratignure.– Juste Ciel ! qu’ai-je lu ! s’écria le duc. Patrice, reste ici, ou plutôt re-

joins le roi partout où il sera, et dis à Sa Majesté que je la supplie bienhumblement de m’excuser, mais qu’une affaire de la plus haute impor-tance me rappelle à Londres. Venez, monsieur, venez. »

Et tous deux reprirent au galop le chemin de la capitale.

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Chapitre 21La comtesse de Winter

Tout le long de la route, le duc se fit mettre au courant par d’Artagnannon pas de tout ce qui s’était passé, mais de ce que d’Artagnan savait. Enrapprochant ce qu’il avait entendu sortir de la bouche du jeune hommede ses souvenirs à lui, il put donc se faire une idée assez exacte d’une po-sition de la gravité de laquelle, au reste, la lettre de la reine, si courte et sipeu explicite qu’elle fût, lui donnait la mesure. Mais ce qui l’étonnait sur-tout, c’est que le cardinal, intéressé comme il l’était à ce que le jeunehomme ne mît pas le pied en Angleterre, ne fût point parvenu à l’arrêteren route. Ce fut alors, et sur la manifestation de cet étonnement, qued’Artagnan lui raconta les précautions prises, et comment, grâce au dé-vouement de ses trois amis qu’il avait éparpillés tout sanglants sur laroute, il était arrivé à en être quitte pour le coup d’épée qui avait traverséle billet de la reine, et qu’il avait rendu à M. de Wardes en si terriblemonnaie. Tout en écoutant ce récit, fait avec la plus grande simplicité, leduc regardait de temps en temps le jeune homme d’un air étonné,comme s’il n’eût pas pu comprendre que tant de prudence, de courage etde dévouement s’alliât avec un visage qui n’indiquait pas encore vingtans.

Les chevaux allaient comme le vent, et en quelques minutes ils furentaux portes de Londres. D’Artagnan avait cru qu’en arrivant dans la villele duc allait ralentir l’allure du sien, mais il n’en fut pas ainsi : il continuasa route à fond de train, s’inquiétant peu de renverser ceux qui étaientsur son chemin. En effet, en traversant la Cité deux ou trois accidents dece genre arrivèrent ; mais Buckingham ne détourna pas même la têtepour regarder ce qu’étaient devenus ceux qu’il avait culbutés.D’Artagnan le suivait au milieu de cris qui ressemblaient fort à desmalédictions.

En entrant dans la cour de l’hôtel, Buckingham sauta à bas de son che-val, et, sans s’inquiéter de ce qu’il deviendrait, il lui jeta la bride sur lecou et s’élança vers le perron. D’Artagnan en fit autant, avec un peu plus

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d’inquiétude, cependant, pour ces nobles animaux dont il avait pu ap-précier le mérite ; mais il eut la consolation de voir que trois ou quatrevalets s’étaient déjà élancés des cuisines et des écuries, et s’emparaientaussitôt de leurs montures.

Le duc marchait si rapidement, que d’Artagnan avait peine à le suivre.Il traversa successivement plusieurs salons d’une élégance dont les plusgrands seigneurs de France n’avaient pas même l’idée, et il parvint enfindans une chambre à coucher qui était à la fois un miracle de goût et de ri-chesse. Dans l’alcôve de cette chambre était une porte, prise dans la ta-pisserie, que le duc ouvrit avec une petite clef d’or qu’il portait suspen-due à son cou par une chaîne du même métal. Par discrétion, d’Artagnanétait resté en arrière ; mais au moment où Buckingham franchissait leseuil de cette porte, il se retourna, et voyant l’hésitation du jeune homme:

« Venez, lui dit-il, et si vous avez le bonheur d’être admis en la pré-sence de Sa Majesté, dites-lui ce que vous avez vu. »

Encouragé par cette invitation, d’Artagnan suivit le duc, qui referma laporte derrière lui.

Tous deux se trouvèrent alors dans une petite chapelle toute tapisséede soie de Perse et brochée d’or, ardemment éclairée par un grandnombre de bougies. Au-dessus d’une espèce d’autel, et au-dessous d’undais de velours bleu surmonté de plumes blanches et rouges, était unportrait de grandeur naturelle représentant Anne d’Autriche, si parfaite-ment ressemblant, que d’Artagnan poussa un cri de surprise : on eût cruque la reine allait parler.

Sur l’autel, et au-dessous du portrait, était le coffret qui renfermait lesferrets de diamants.

Le duc s’approcha de l’autel, s’agenouilla comme eût pu faire unprêtre devant le Christ ; puis il ouvrit le coffret.

« Tenez, lui dit-il en tirant du coffre un gros nœud de ruban bleu toutétincelant de diamants ; tenez, voici ces précieux ferrets avec lesquelsj’avais fait le serment d’être enterré. La reine me les avait donnés, la reineme les reprend : sa volonté, comme celle de Dieu, soit faite en touteschoses. »

Puis il se mit à baiser les uns après les autres ces ferrets dont il fallaitse séparer. Tout à coup, il poussa un cri terrible.

« Qu’y a-t-il ? demanda d’Artagnan avec inquiétude, et que vousarrive-t-il, Milord ?

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– Il y a que tout est perdu, s’écria Buckingham en devenant pâlecomme un trépassé ; deux de ces ferrets manquent, il n’y en a plus quedix.

– Milord les a-t-il perdus, ou croit-il qu’on les lui ait volés ?– On me les a volés, reprit le duc, et c’est le cardinal qui a fait le coup.

Tenez, voyez, les rubans qui les soutenaient ont été coupés avec desciseaux.

– Si Milord pouvait se douter qui a commis le vol… Peut-être la per-sonne les a-t-elle encore entre les mains.

– Attendez, attendez ! s’écria le duc. La seule fois que j’ai mis ces fer-rets, c’était au bal du roi, il y a huit jours, à Windsor. La comtesse deWinter, avec laquelle j’étais brouillé, s’est rapprochée de moi à ce bal. Ceraccommodement, c’était une vengeance de femme jalouse. Depuis cejour, je ne l’ai pas revue. Cette femme est un agent du cardinal.

– Mais il en a donc dans le monde entier ! s’écria d’Artagnan.– Oh ! oui, oui, dit Buckingham en serrant les dents de colère ; oui,

c’est un terrible lutteur. Mais cependant, quand doit avoir lieu ce bal ?– Lundi prochain.– Lundi prochain ! cinq jours encore, c’est plus de temps qu’il ne nous

en faut. Patrice ! s’écria le duc en ouvrant la porte de la chapelle, Patrice !»

Son valet de chambre de confiance parut.« Mon joaillier et mon secrétaire ! »Le valet de chambre sortit avec une promptitude et un mutisme qui

prouvaient l’habitude qu’il avait contractée d’obéir aveuglément et sansréplique.

Mais, quoique ce fût le joaillier qui eût été appelé le premier, ce fut lesecrétaire qui parut d’abord. C’était tout simple, il habitait l’hôtel. Il trou-va Buckingham assis devant une table dans sa chambre à coucher, etécrivant quelques ordres de sa propre main.

« Monsieur Jackson, lui dit-il, vous allez vous rendre de ce pas chez lelord-chancelier, et lui dire que je le charge de l’exécution de ces ordres. Jedésire qu’ils soient promulgués à l’instant même.

– Mais, Monseigneur, si le lord-chancelier m’interroge sur les motifsqui ont pu porter Votre Grâce à une mesure si extraordinaire, querépondrai-je ?

– Que tel a été mon bon plaisir, et que je n’ai de compte à rendre à per-sonne de ma volonté.

– Sera-ce la réponse qu’il devra transmettre à Sa Majesté, reprit en sou-riant le secrétaire, si par hasard Sa Majesté avait la curiosité de savoir

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pourquoi aucun vaisseau ne peut sortir des ports de la Grande-Bretagne ?

– Vous avez raison, monsieur, répondit Buckingham ; il dirait en ce casau roi que j’ai décidé la guerre, et que cette mesure est mon premier acted’hostilité contre la France. »

Le secrétaire s’inclina et sortit.« Nous voilà tranquilles de ce côté, dit Buckingham en se retournant

vers d’Artagnan. Si les ferrets ne sont point déjà partis pour la France, ilsn’y arriveront qu’après vous.

– Comment cela ?– Je viens de mettre un embargo sur tous les bâtiments qui se trouvent

à cette heure dans les ports de Sa Majesté, et, à moins de permission par-ticulière, pas un seul n’osera lever l’ancre. »

D’Artagnan regarda avec stupéfaction cet homme qui mettait le pou-voir illimité dont il était revêtu par la confiance d’un roi au service de sesamours. Buckingham vit, à l’expression du visage du jeune homme, cequi se passait dans sa pensée, et il sourit.

« Oui, dit-il, oui, c’est qu’Anne d’Autriche est ma véritable reine ; surun mot d’elle, je trahirais mon pays, je trahirais mon roi, je trahirais monDieu. Elle m’a demandé de ne point envoyer aux protestants de La Ro-chelle le secours que je leur avais promis, et je l’ai fait. Je manquais à maparole, mais qu’importe ! j’obéissais à son désir ; n’ai-je point été grande-ment payé de mon obéissance, dites ? car c’est à cette obéissance que jedois son portrait. »

D’Artagnan admira à quels fils fragiles et inconnus sont parfois sus-pendues les destinées d’un peuple et la vie des hommes.

Il en était au plus profond de ses réflexions, lorsque l’orfèvre entra :c’était un Irlandais des plus habiles dans son art, et qui avouait lui-mêmequ’il gagnait cent mille livres par an avec le duc de Buckingham.

« Monsieur O’Reilly, lui dit le duc en le conduisant dans la chapelle,voyez ces ferrets de diamants, et dites-moi ce qu’ils valent la pièce. »

L’orfèvre jeta un seul coup d’œil sur la façon élégante dont ils étaientmontés, calcula l’un dans l’autre la valeur des diamants, et sans hésita-tion aucune :

« Quinze cents pistoles la pièce, Milord, répondit-il.– Combien faudrait-il de jours pour faire deux ferrets comme ceux-là ?

Vous voyez qu’il en manque deux.– Huit jours, Milord.– Je les paierai trois mille pistoles la pièce, il me les faut après-demain.– Milord les aura.

207

– Vous êtes un homme précieux, monsieur O’Reilly, mais ce n’est pasle tout : ces ferrets ne peuvent être confiés à personne, il faut qu’ils soientfaits dans ce palais.

– Impossible, Milord, il n’y a que moi qui puisse les exécuter pourqu’on ne voie pas la différence entre les nouveaux et les anciens.

– Aussi, mon cher monsieur O’Reilly, vous êtes mon prisonnier, etvous voudriez sortir à cette heure de mon palais que vous ne le pourriezpas ; prenez-en donc votre parti. Nommez-moi ceux de vos garçons dontvous aurez besoin, et désignez-moi les ustensiles qu’ils doivent apporter.»

L’orfèvre connaissait le duc, il savait que toute observation était in-utile, il en prit donc à l’instant même son parti.

« Il me sera permis de prévenir ma femme ? demanda-t-il.– Oh ! il vous sera même permis de la voir, mon cher monsieur

O’Reilly : votre captivité sera douce, soyez tranquille ; et comme tout dé-rangement vaut un dédommagement, voici, en dehors du prix des deuxferrets, un bon de mille pistoles pour vous faire oublier l’ennui que jevous cause. »

D’Artagnan ne revenait pas de la surprise que lui causait ce ministre,qui remuait à pleines mains les hommes et les millions.

Quant à l’orfèvre, il écrivit à sa femme en lui envoyant le bon de millepistoles, et en la chargeant de lui retourner en échange son plus habileapprenti, un assortiment de diamants dont il lui donnait le poids et letitre, et une liste des outils qui lui étaient nécessaires.

Buckingham conduisit l’orfèvre dans la chambre qui lui était destinée,et qui, au bout d’une demi-heure, fut transformée en atelier. Puis il mitune sentinelle à chaque porte, avec défense de laisser entrer qui que cefût, à l’exception de son valet de chambre Patrice. Il est inutile d’ajouterqu’il était absolument défendu à l’orfèvre O’Reilly et à son aide de sortirsous quelque prétexte que ce fût. Ce point réglé, le duc revint àd’Artagnan.

« Maintenant, mon jeune ami, dit-il, l’Angleterre est à nous deux ; quevoulez-vous, que désirez-vous ?

– Un lit, répondit d’Artagnan ; c’est, pour le moment, je l’avoue, lachose dont j’ai le plus besoin. »

Buckingham donna à d’Artagnan une chambre qui touchait à lasienne. Il voulait garder le jeune homme sous sa main, non pas qu’il sedéfiât de lui, mais pour avoir quelqu’un à qui parler constamment de lareine.

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Une heure après fut promulguée dans Londres l’ordonnance de nelaisser sortir des ports aucun bâtiment chargé pour la France, pas mêmele paquebot des lettres. Aux yeux de tous, c’était une déclaration deguerre entre les deux royaumes.

Le surlendemain, à onze heures, les deux ferrets en diamants étaientachevés, mais si exactement imités, mais si parfaitement pareils, que Bu-ckingham ne put reconnaître les nouveaux des anciens, et que les plusexercés en pareille matière y auraient été trompés comme lui.

Aussitôt il fit appeler d’Artagnan.« Tenez, lui dit-il, voici les ferrets de diamants que vous êtes venu

chercher, et soyez mon témoin que tout ce que la puissance humainepouvait faire, je l’ai fait.

– Soyez tranquille, Milord : je dirai ce que j’ai vu ; mais Votre Grâce meremet les ferrets sans la boîte ?

– La boîte vous embarrasserait. D’ailleurs la boîte m’est d’autant plusprécieuse, qu’elle me reste seule. Vous direz que je la garde.

– Je ferai votre commission mot à mot, Milord.– Et maintenant, reprit Buckingham en regardant fixement le jeune

homme, comment m’acquitterai-je jamais envers vous ? »D’Artagnan rougit jusqu’au blanc des yeux. Il vit que le duc cherchait

un moyen de lui faire accepter quelque chose, et cette idée que le sang deses compagnons et le sien lui allait être payé par de l’or anglais lui répu-gnait étrangement.

« Entendons-nous, Milord, répondit d’Artagnan, et pesons bien lesfaits d’avance, afin qu’il n’y ait point de méprise. Je suis au service du roiet de la reine de France, et fais partie de la compagnie des gardes de M.des Essarts, lequel, ainsi que son beau-frère M. de Tréville, est tout parti-culièrement attaché à Leurs Majestés. J’ai donc tout fait pour la reine etrien pour Votre Grâce. Il y a plus, c’est que peut-être n’eussé-je rien faitde tout cela, s’il ne se fût agi d’être agréable à quelqu’un qui est ma dameà moi, comme la reine est la vôtre.

– Oui, dit le duc en souriant, et je crois même connaître cette autre per-sonne, c’est…

– Milord, je ne l’ai point nommée, interrompit vivement le jeunehomme.

– C’est juste, dit le duc ; c’est donc à cette personne que je dois être re-connaissant de votre dévouement.

– Vous l’avez dit, Milord, car justement à cette heure qu’il est questionde guerre, je vous avoue que je ne vois dans votre Grâce qu’un Anglais,et par conséquent qu’un ennemi que je serais encore plus enchanté de

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rencontrer sur le champ de bataille que dans le parc de Windsor ou dansles corridors du Louvre ; ce qui, au reste, ne m’empêchera pas d’exécuterde point en point ma mission et de me faire tuer, si besoin est, pourl’accomplir ; mais, je le répète à Votre Grâce, sans qu’elle ait personnelle-ment pour cela plus à me remercier de ce que je fais pour moi dans cetteseconde entrevue, que de ce que j’ai déjà fait pour elle dans la première.

– Nous disons, nous : “Fier comme un Écossais”, murmuraBuckingham.

– Et nous disons, nous : “Fier comme un Gascon”, réponditd’Artagnan. Les Gascons sont les Écossais de la France. »

D’Artagnan salua le duc et s’apprêta à partir.« Eh bien, vous vous en allez comme cela ? Par où ? Comment ?– C’est vrai.– Dieu me damne ! les Français ne doutent de rien !– J’avais oublié que l’Angleterre était une île, et que vous en étiez le

roi.– Allez au port, demandez le brick le Sund, remettez cette lettre au ca-

pitaine ; il vous conduira à un petit port où certes on ne vous attend pas,et où n’abordent ordinairement que des bâtiments pêcheurs.

– Ce port s’appelle ?– Saint-Valery ; mais, attendez donc : arrivé là, vous entrerez dans une

mauvaise auberge sans nom et sans enseigne, un véritable bouge à mate-lots ; il n’y a pas à vous tromper, il n’y en a qu’une.

– Après ?– Vous demanderez l’hôte, et vous lui direz : Forward.– Ce qui veut dire ?– En avant : c’est le mot d’ordre. Il vous donnera un cheval tout sellé et

vous indiquera le chemin que vous devez suivre ; vous trouverez ainsiquatre relais sur votre route. Si vous voulez, à chacun d’eux, donnervotre adresse à Paris, les quatre chevaux vous y suivront ; vous enconnaissez déjà deux, et vous m’avez paru les apprécier en amateur : cesont ceux que nous montions ; rapportez-vous en à moi, les autres neleur sont point inférieurs. Ces quatre chevaux sont équipés pour la cam-pagne. Si fier que vous soyez, vous ne refuserez pas d’en accepter un etde faire accepter les trois autres à vos compagnons : c’est pour nous fairela guerre, d’ailleurs. La fin excuse les moyens, comme vous dites, vousautres Français, n’est-ce pas ?

– Oui, Milord, j’accepte, dit d’Artagnan ; et s’il plaît à Dieu, nous fe-rons bon usage de vos présents.

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– Maintenant, votre main, jeune homme ; peut-être nousrencontrerons-nous bientôt sur le champ de bataille ; mais, en attendant,nous nous quitterons bons amis, je l’espère.

– Oui, Milord, mais avec l’espérance de devenir ennemis bientôt.– Soyez tranquille, je vous le promets.– Je compte sur votre parole, Milord. »D’Artagnan salua le duc et s’avança vivement vers le port.En face la Tour de Londres, il trouva le bâtiment désigné, remit sa

lettre au capitaine, qui la fit viser par le gouverneur du port, et appareillaaussitôt.

Cinquante bâtiments étaient en partance et attendaient.En passant bord à bord de l’un d’eux, d’Artagnan crut reconnaître la

femme de Meung, la même que le gentilhomme inconnu avait appelée «Milady », et que lui, d’Artagnan, avait trouvée si belle ; mais grâce aucourant du fleuve et au bon vent qui soufflait, son navire allait si vitequ’au bout d’un instant on fut hors de vue.

Le lendemain, vers neuf heures du matin, on aborda à Saint-Valery.D’Artagnan se dirigea à l’instant même vers l’auberge indiquée, et la

reconnut aux cris qui s’en échappaient : on parlait de guerre entrel’Angleterre et la France comme de chose prochaine et indubitable, et lesmatelots joyeux faisaient bombance.

D’Artagnan fendit la foule, s’avança vers l’hôte, et prononça le motForward. À l’instant même, l’hôte lui fit signe de le suivre, sortit avec luipar une porte qui donnait dans la cour, le conduisit à l’écurie oùl’attendait un cheval tout sellé, et lui demanda s’il avait besoin dequelque autre chose.

« J’ai besoin de connaître la route que je dois suivre, dit d’Artagnan.– Allez d’ici à Blangy, et de Blangy à Neufchâtel. À Neufchâtel, entrez

à l’auberge de la Herse d’Or, donnez le mot d’ordre à l’hôtelier, et voustrouverez comme ici un cheval tout sellé.

– Dois-je quelque chose ? demanda d’Artagnan.– Tout est payé, dit l’hôte, et largement. Allez donc, et que Dieu vous

conduise !– Amen ! » répondit le jeune homme en partant au galop.Quatre heures après, il était à Neufchâtel.Il suivit strictement les instructions reçues ; à Neufchâtel, comme à

Saint-Valery, il trouva une monture toute sellée et qui l’attendait ; il vou-lut transporter les pistolets de la selle qu’il venait de quitter à la sellequ’il allait prendre : les fontes étaient garnies de pistolets pareils.

« Votre adresse à Paris ?

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– Hôtel des Gardes, compagnie des Essarts.– Bien, répondit celui-ci.– Quelle route faut-il prendre ? demanda à son tour d’Artagnan.– Celle de Rouen ; mais vous laisserez la ville à votre droite. Au petit

village d’Écouis, vous vous arrêterez, il n’y a qu’une auberge, l’Écu deFrance. Ne la jugez pas d’après son apparence ; elle aura dans ses écuriesun cheval qui vaudra celui-ci.

– Même mot d’ordre ?– Exactement.– Adieu, maître !– Bon voyage, gentilhomme ! avez-vous besoin de quelque chose ? »D’Artagnan fit signe de la tête que non, et repartit à fond de train. À É-

couis, la même scène se répéta : il trouva un hôte aussi prévenant, uncheval frais et reposé ; il laissa son adresse comme il l’avait fait, et repar-tit du même train pour Pontoise. À Pontoise, il changea une dernière foisde monture, et à neuf heures il entrait au grand galop dans la cour del’hôtel de M. de Tréville.

Il avait fait près de soixante lieues en douze heures.M. de Tréville le reçut comme s’il l’avait vu le matin même ; seule-

ment, en lui serrant la main un peu plus vivement que de coutume, il luiannonça que la compagnie de M. des Essarts était de garde au Louvre etqu’il pouvait se rendre à son poste.

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Chapitre 22Le ballet de la Merlaison

Le lendemain, il n’était bruit dans tout Paris que du bal que MM. leséchevins de la ville donnaient au roi et à la reine, et dans lequel LeursMajestés devaient danser le fameux ballet de la Merlaison, qui était leballet favori du roi.

Depuis huit jours on préparait, en effet, toutes choses à l’Hôtel de Villepour cette solennelle soirée. Le menuisier de la ville avait dressé deséchafauds sur lesquels devaient se tenir les dames invitées ; l’épicier dela ville avait garni les salles de deux cents flambeaux de cire blanche, cequi était un luxe inouï pour cette époque ; enfin vingt violons avaient étéprévenus, et le prix qu’on leur accordait avait été fixé au double du prixordinaire, attendu, dit ce rapport, qu’ils devaient sonner toute la nuit.

À dix heures du matin, le sieur de La Coste, enseigne des gardes duroi, suivi de deux exempts et de plusieurs archers du corps, vint deman-der au greffier de la ville, nommé Clément, toutes les clefs des portes,des chambres et bureaux de l’Hôtel. Ces clefs lui furent remises àl’instant même ; chacune d’elles portait un billet qui devait servir à lafaire reconnaître, et à partir de ce moment le sieur de La Coste fut chargéde la garde de toutes les portes et de toutes les avenues.

À onze heures vint à son tour Duhallier, capitaine des gardes, amenantavec lui cinquante archers qui se répartirent aussitôt dans l’Hôtel deVille, aux portes qui leur avaient été assignées.

À trois heures arrivèrent deux compagnies des gardes, l’une françaisel’autre suisse. La compagnie des gardes françaises était composée moitiédes hommes de M. Duhallier, moitié des hommes de M. des Essarts.

À six heures du soir les invités commencèrent à entrer. À mesurequ’ils entraient, ils étaient placés dans la grande salle, sur les échafaudspréparés.

À neuf heures arriva Mme la Première présidente. Comme c’était,après la reine, la personne la plus considérable de la fête, elle fut reçue

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par messieurs de la ville et placée dans la loge en face de celle que devaitoccuper la reine.

À dix heures on dressa la collation des confitures pour le roi, dans lapetite salle du côté de l’église Saint-Jean, et cela en face du buffetd’argent de la ville, qui était gardé par quatre archers.

À minuit on entendit de grands cris et de nombreuses acclamations :c’était le roi qui s’avançait à travers les rues qui conduisent du Louvre àl’Hôtel de Ville, et qui étaient toutes illuminées avec des lanternes decouleur.

Aussitôt MM. les échevins, vêtus de leurs robes de drap et précédés desix sergents tenant chacun un flambeau à la main, allèrent au-devant duroi, qu’ils rencontrèrent sur les degrés, où le prévôt des marchands lui fitcompliment sur sa bienvenue, compliment auquel Sa Majesté réponditen s’excusant d’être venue si tard, mais en rejetant la faute sur M. le car-dinal, lequel l’avait retenue jusqu’à onze heures pour parler des affairesde l’État.

Sa Majesté, en habit de cérémonie, était accompagnée de S.A.R. Mon-sieur, du comte de Soissons, du grand prieur, du duc de Longueville, duduc d’Elbeuf, du comte d’Harcourt, du comte de La Roche-Guyon, de M.de Liancourt, de M. de Baradas, du comte de Cramail et du chevalier deSouveray.

Chacun remarqua que le roi avait l’air triste et préoccupé.Un cabinet avait été préparé pour le roi, et un autre pour Monsieur.

Dans chacun de ces cabinets étaient déposés des habits de masques. Au-tant avait été fait pour la reine et pour Mme la présidente. Les seigneurset les dames de la suite de Leurs Majestés devaient s’habiller deux pardeux dans des chambres préparées à cet effet.

Avant d’entrer dans le cabinet, le roi recommanda qu’on le vînt préve-nir aussitôt que paraîtrait le cardinal.

Une demi-heure après l’entrée du roi, de nouvelles acclamationsretentirent : celles-là annonçaient l’arrivée de la reine : les échevins firentainsi qu’ils avaient fait déjà et, précédés des sergents, ils s’avancèrent audevant de leur illustre convive.

La reine entra dans la salle : on remarqua que, comme le roi, elle avaitl’air triste et surtout fatigué.

Au moment où elle entrait, le rideau d’une petite tribune qui jusque-làétait resté fermé s’ouvrit, et l’on vit apparaître la tête pâle du cardinal vê-tu en cavalier espagnol. Ses yeux se fixèrent sur ceux de la reine, et unsourire de joie terrible passa sur ses lèvres : la reine n’avait pas ses ferretsde diamants.

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La reine resta quelque temps à recevoir les compliments de messieursde la ville et à répondre aux saluts des dames.

Tout à coup, le roi apparut avec le cardinal à l’une des portes de lasalle. Le cardinal lui parlait tout bas, et le roi était très pâle.

Le roi fendit la foule et, sans masque, les rubans de son pourpoint àpeine noués, il s’approcha de la reine, et d’une voix altérée :

« Madame, lui dit-il, pourquoi donc, s’il vous plaît, n’avez-vous pointvos ferrets de diamants, quand vous savez qu’il m’eût été agréable de lesvoir ? »

La reine étendit son regard autour d’elle, et vit derrière le roi le cardi-nal qui souriait d’un sourire diabolique.

« Sire, répondit la reine d’une voix altérée, parce qu’au milieu de cettegrande foule j’ai craint qu’il ne leur arrivât malheur.

– Et vous avez eu tort, madame ! Si je vous ai fait ce cadeau, c’étaitpour que vous vous en pariez. Je vous dis que vous avez eu tort. »

Et la voix du roi était tremblante de colère ; chacun regardait et écou-tait avec étonnement, ne comprenant rien à ce qui se passait.

« Sire, dit la reine, je puis les envoyer chercher au Louvre, où ils sont,et ainsi les désirs de Votre Majesté seront accomplis.

– Faites, madame, faites, et cela au plus tôt : car dans une heure le bal-let va commencer. »

La reine salua en signe de soumission et suivit les dames qui devaientla conduire à son cabinet.

De son côté, le roi regagna le sien.Il y eut dans la salle un moment de trouble et de confusion.Tout le monde avait pu remarquer qu’il s’était passé quelque chose

entre le roi et la reine ; mais tous deux avaient parlé si bas, que, chacunpar respect s’étant éloigné de quelques pas, personne n’avait rien enten-du. Les violons sonnaient de toutes leurs forces, mais on ne les écoutaitpas.

Le roi sortit le premier de son cabinet ; il était en costume de chassedes plus élégants, et Monsieur et les autres seigneurs étaient habilléscomme lui. C’était le costume que le roi portait le mieux, et vêtu ainsi ilsemblait véritablement le premier gentilhomme de son royaume.

Le cardinal s’approcha du roi et lui remit une boîte. Le roi l’ouvrit et ytrouva deux ferrets de diamants.

« Que veut dire cela ? demanda-t-il au cardinal.– Rien, répondit celui-ci ; seulement si la reine a les ferrets, ce dont je

doute, comptez-les, Sire, et si vous n’en trouvez que dix, demandez à SaMajesté qui peut lui avoir dérobé les deux ferrets que voici. »

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Le roi regarda le cardinal comme pour l’interroger ; mais il n’eut letemps de lui adresser aucune question : un cri d’admiration sortit detoutes les bouches. Si le roi semblait le premier gentilhomme de sonroyaume, la reine était à coup sûr la plus belle femme de France.

Il est vrai que sa toilette de chasseresse lui allait à merveille ; elle avaitun chapeau de feutre avec des plumes bleues, un surtout en velours grisperle rattaché avec des agrafes de diamants, et une jupe de satin bleutoute brodée d’argent. Sur son épaule gauche étincelaient les ferrets sou-tenus par un nœud de même couleur que les plumes et la jupe.

Le roi tressaillit de joie et le cardinal de colère ; cependant, distantscomme ils l’étaient de la reine, ils ne pouvaient compter les ferrets ; lareine les avait, seulement en avait-elle dix ou en avait-elle douze ?

En ce moment, les violons sonnèrent le signal du ballet. Le roi s’avançavers Mme la présidente, avec laquelle il devait danser, et S.A.R. Mon-sieur avec la reine. On se mit en place, et le ballet commença.

Le roi figurait en face de la reine, et chaque fois qu’il passait prèsd’elle, il dévorait du regard ces ferrets, dont il ne pouvait savoir lecompte. Une sueur froide couvrait le front du cardinal.

Le ballet dura une heure ; il avait seize entrées.Le ballet finit au milieu des applaudissements de toute la salle, chacun

reconduisit sa dame à sa place ; mais le roi profita du privilège qu’il avaitde laisser la sienne où il se trouvait, pour s’avancer vivement vers lareine.

« Je vous remercie, madame, lui dit-il, de la déférence que vous avezmontrée pour mes désirs, mais je crois qu’il vous manque deux ferrets, etje vous les rapporte. »

À ces mots, il tendit à la reine les deux ferrets que lui avait remis lecardinal.

« Comment, Sire ! s’écria la jeune reine jouant la surprise, vous m’endonnez encore deux autres ; mais alors cela m’en fera donc quatorze ? »

En effet, le roi compta, et les douze ferrets se trouvèrent sur l’épaulede Sa Majesté.

Le roi appela le cardinal :« Eh bien, que signifie cela, monsieur le cardinal ? demanda le roi d’un

ton sévère.– Cela signifie, Sire, répondit le cardinal, que je désirais faire accepter

ces deux ferrets à Sa Majesté, et que n’osant les lui offrir moi-même, j’aiadopté ce moyen.

– Et j’en suis d’autant plus reconnaissante à Votre Éminence, réponditAnne d’Autriche avec un sourire qui prouvait qu’elle n’était pas dupe de

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cette ingénieuse galanterie, que je suis certaine que ces deux ferrets vouscoûtent aussi cher à eux seuls que les douze autres ont coûté à SaMajesté. »

Puis, ayant salué le roi et le cardinal, la reine reprit le chemin de lachambre où elle s’était habillée et où elle devait se dévêtir.

L’attention que nous avons été obligés de donner pendant le commen-cement de ce chapitre aux personnages illustres que nous y avons intro-duits nous a écartés un instant de celui à qui Anne d’Autriche devait letriomphe inouï qu’elle venait de remporter sur le cardinal, et qui,confondu, ignoré, perdu dans la foule entassée à l’une des portes, regar-dait de là cette scène compréhensible seulement pour quatre personnes :le roi, la reine, Son Éminence et lui.

La reine venait de regagner sa chambre, et d’Artagnan s’apprêtait à seretirer, lorsqu’il sentit qu’on lui touchait légèrement l’épaule ; il se re-tourna, et vit une jeune femme qui lui faisait signe de la suivre. Cettejeune femme avait le visage couvert d’un loup de velours noir, mais mal-gré cette précaution, qui, au reste, était bien plutôt prise pour les autresque pour lui, il reconnut à l’instant même son guide ordinaire, la légèreet spirituelle Mme Bonacieux.

La veille ils s’étaient vus à peine chez le suisse Germain, oùd’Artagnan l’avait fait demander. La hâte qu’avait la jeune femme deporter à la reine cette excellente nouvelle de l’heureux retour de son mes-sager fit que les deux amants échangèrent à peine quelques paroles.D’Artagnan suivit donc Mme Bonacieux, mû par un double sentiment,l’amour et la curiosité. Pendant toute la route, et à mesure que les corri-dors devenaient plus déserts, d’Artagnan voulait arrêter la jeune femme,la saisir, la contempler, ne fût-ce qu’un instant ; mais, vive comme un oi-seau, elle glissait toujours entre ses mains, et lorsqu’il voulait parler, sondoigt ramené sur sa bouche avec un petit geste impératif plein de charmelui rappelait qu’il était sous l’empire d’une puissance à laquelle il devaitaveuglément obéir, et qui lui interdisait jusqu’à la plus légère plainte ;enfin, après une minute ou deux de tours et de détours, Mme Bonacieuxouvrit une porte et introduisit le jeune homme dans un cabinet tout à faitobscur. Là elle lui fit un nouveau signe de mutisme, et ouvrant une se-conde porte cachée par une tapisserie dont les ouvertures répandirenttout à coup une vive lumière, elle disparut.

D’Artagnan demeura un instant immobile et se demandant où il était,mais bientôt un rayon de lumière qui pénétrait par cette chambre, l’airchaud et parfumé qui arrivait jusqu’à lui, la conversation de deux outrois femmes, au langage à la fois respectueux et élégant, le mot de

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Majesté plusieurs fois répété, lui indiquèrent clairement qu’il était dansun cabinet attenant à la chambre de la reine.

Le jeune homme se tint dans l’ombre et attendit.La reine paraissait gaie et heureuse, ce qui semblait fort étonner les

personnes qui l’entouraient, et qui avaient au contraire l’habitude de lavoir presque toujours soucieuse. La reine rejetait ce sentiment joyeux surla beauté de la fête, sur le plaisir que lui avait fait éprouver le ballet, etcomme il n’est pas permis de contredire une reine, qu’elle sourie ouqu’elle pleure, chacun renchérissait sur la galanterie de MM. les échevinsde la ville de Paris.

Quoique d’Artagnan ne connût point la reine, il distingua sa voix desautres voix, d’abord à un léger accent étranger, puis à ce sentiment dedomination naturellement empreint dans toutes les paroles souveraines.Il l’entendait s’approcher et s’éloigner de cette porte ouverte, et deux outrois fois il vit même l’ombre d’un corps intercepter la lumière.

Enfin, tout à coup une main et un bras adorables de forme et de blan-cheur passèrent à travers la tapisserie ; d’Artagnan comprit que c’était sarécompense : il se jeta à genoux, saisit cette main et appuya respectueu-sement ses lèvres ; puis cette main se retira laissant dans les siennes unobjet qu’il reconnut pour être une bague ; aussitôt la porte se referma, etd’Artagnan se retrouva dans la plus complète obscurité.

D’Artagnan mit la bague à son doigt et attendit de nouveau ; il étaitévident que tout n’était pas fini encore.

Après la récompense de son dévouement venait la récompense de sonamour. D’ailleurs, le ballet était dansé, mais la soirée était à peine com-mencée : on soupait à trois heures, et l’horloge Saint-Jean, depuisquelque temps déjà, avait sonné deux heures trois quarts.

En effet, peu à peu le bruit des voix diminua dans la chambre voisine ;puis on l’entendit s’éloigner ; puis la porte du cabinet où étaitd’Artagnan se rouvrit, et Mme Bonacieux s’y élança.

« Vous, enfin ! s’écria d’Artagnan.– Silence ! dit la jeune femme en appuyant sa main sur les lèvres du

jeune homme : silence ! et allez-vous-en par où vous êtes venu.– Mais où et quand vous reverrai-je ? s’écria d’Artagnan.– Un billet que vous trouverez en rentrant vous le dira. Partez, partez !

»Et à ces mots elle ouvrit la porte du corridor et poussa d’Artagnan

hors du cabinet.D’Artagnan obéit comme un enfant, sans résistance et sans objection

aucune, ce qui prouve qu’il était bien réellement amoureux.

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Chapitre 23Le rendez-vous

D’Artagnan revint chez lui tout courant, et quoiqu’il fût plus de troisheures du matin, et qu’il eût les plus méchants quartiers de Paris à tra-verser, il ne fit aucune mauvaise rencontre. On sait qu’il y a un dieu pourles ivrognes et les amoureux.

Il trouva la porte de son allée entrouverte, monta son escalier, et frap-pa doucement et d’une façon convenue entre lui et son laquais. Planchet,qu’il avait renvoyé deux heures auparavant de l’Hôtel de Ville en lui re-commandant de l’attendre, vint lui ouvrir la porte.

« Quelqu’un a-t-il apporté une lettre pour moi ? demanda vivementd’Artagnan.

– Personne n’a apporté de lettre, monsieur, répondit Planchet ; mais ily en a une qui est venue toute seule.

– Que veux-tu dire, imbécile ?– Je veux dire qu’en rentrant, quoique j’eusse la clef de votre apparte-

ment dans ma poche et que cette clef ne m’eût point quitté, j’ai trouvéune lettre sur le tapis vert de la table, dans votre chambre à coucher.

– Et où est cette lettre ?– Je l’ai laissée où elle était, monsieur. Il n’est pas naturel que les lettres

entrent ainsi chez les gens. Si la fenêtre était ouverte encore, ou seule-ment entrebâillée je ne dis pas ; mais non, tout était hermétiquement fer-mé. Monsieur, prenez garde, car il y a très certainement quelque magielà-dessous. »

Pendant ce temps, le jeune homme s’élançait dans la chambre et ou-vrait la lettre ; elle était de Mme Bonacieux, et conçue en ces termes :

« On a de vifs remerciements à vous faire et à vous transmettre.Trouvez-vous ce soir vers dix heures à Saint-Cloud, en face du pavillonqui s’élève à l’angle de la maison de M. d’Estrées.

« C. B. »En lisant cette lettre, d’Artagnan sentait son cœur se dilater et

s’étreindre de ce doux spasme qui torture et caresse le cœur des amants.

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C’était le premier billet qu’il recevait, c’était le premier rendez-vousqui lui était accordé. Son cœur, gonflé par l’ivresse de la joie, se sentaitprêt à défaillir sur le seuil de ce paradis terrestre qu’on appelait l’amour.

« Eh bien ! monsieur, dit Planchet, qui avait vu son maître rougir et pâ-lir successivement ; eh bien ! n’est-ce pas que j’avais deviné juste et quec’est quelque méchante affaire ?

– Tu te trompes, Planchet, répondit d’Artagnan, et la preuve, c’est quevoici un écu pour que tu boives à ma santé.

– Je remercie monsieur de l’écu qu’il me donne, et je lui promets desuivre exactement ses instructions ; mais il n’en est pas moins vrai queles lettres qui entrent ainsi dans les maisons fermées…

– Tombent du ciel, mon ami, tombent du ciel.– Alors, monsieur est content ? demanda Planchet.– Mon cher Planchet, je suis le plus heureux des hommes !– Et je puis profiter du bonheur de monsieur pour aller me coucher ?– Oui, va.– Que toutes les bénédictions du Ciel tombent sur monsieur, mais il

n’en est pas moins vrai que cette lettre… »Et Planchet se retira en secouant la tête avec un air de doute que n’était

point parvenu à effacer entièrement la libéralité de d’Artagnan.Resté seul, d’Artagnan lut et relut son billet, puis il baisa et rebaisa

vingt fois ces lignes tracées par la main de sa belle maîtresse. Enfin il secoucha, s’endormit et fit des rêves d’or.

À sept heures du matin, il se leva et appela Planchet, qui, au secondappel, ouvrit la porte, le visage encore mal nettoyé des inquiétudes de laveille.

« Planchet, lui dit d’Artagnan, je sors pour toute la journée peut-être ;tu es donc libre jusqu’à sept heures du soir ; mais, à sept heures du soir,tiens-toi prêt avec deux chevaux.

– Allons ! dit Planchet, il paraît que nous allons encore nous faire tra-verser la peau en plusieurs endroits.

– Tu prendras ton mousqueton et tes pistolets.– Eh bien, que disais-je ? s’écria Planchet. Là, j’en étais sûr, maudite

lettre !– Mais rassure-toi donc, imbécile, il s’agit tout simplement d’une par-

tie de plaisir.– Oui ! comme les voyages d’agrément de l’autre jour, où il pleuvait

des balles et où il poussait des chausse-trapes.

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– Au reste, si vous avez peur, monsieur Planchet, reprit d’Artagnan,j’irai sans vous ; j’aime mieux voyager seul que d’avoir un compagnonqui tremble.

– Monsieur me fait injure, dit Planchet ; il me semblait cependant qu’ilm’avait vu à l’œuvre.

– Oui, mais j’ai cru que tu avais usé tout ton courage d’une seule fois.– Monsieur verra que dans l’occasion il m’en reste encore ; seulement

je prie monsieur de ne pas trop le prodiguer, s’il veut qu’il m’en restelongtemps.

– Crois-tu en avoir encore une certaine somme à dépenser ce soir ?– Je l’espère.– Eh bien, je compte sur toi.– À l’heure dite, je serai prêt ; seulement je croyais que monsieur

n’avait qu’un cheval à l’écurie des gardes.– Peut-être n’y en a-t-il qu’un encore dans ce moment-ci, mais ce soir il

y en aura quatre.– Il paraît que notre voyage était un voyage de remonte ?– Justement », dit d’Artagnan.Et ayant fait à Planchet un dernier geste de recommandation, il sortit.M. Bonacieux était sur sa porte. L’intention de d’Artagnan était de pas-

ser outre, sans parler au digne mercier ; mais celui-ci fit un salut si douxet si bénin, que force fut à son locataire non seulement de le lui rendre,mais encore de lier conversation avec lui.

Comment d’ailleurs ne pas avoir un peu de condescendance pour unmari dont la femme vous a donné un rendez-vous le soir même à Saint-Cloud, en face du pavillon de M. d’Estrées ! D’Artagnan s’approcha del’air le plus aimable qu’il put prendre.

La conversation tomba tout naturellement sur l’incarcération dupauvre homme. M. Bonacieux, qui ignorait que d’Artagnan eût entendusa conversation avec l’inconnu de Meung, raconta à son jeune locataireles persécutions de ce monstre de M. de Laffemas, qu’il ne cessa de qua-lifier pendant tout son récit du titre de bourreau du cardinal et s’étenditlonguement sur la Bastille, les verrous, les guichets, les soupiraux, lesgrilles et les instruments de torture.

D’Artagnan l’écouta avec une complaisance exemplaire puis, lorsqu’ileut fini :

« Et Mme Bonacieux, dit-il enfin, savez-vous qui l’avait enlevée ? car jen’oublie pas que c’est à cette circonstance fâcheuse que je dois le bonheurd’avoir fait votre connaissance.

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– Ah ! dit M. Bonacieux, ils se sont bien gardés de me le dire, et mafemme de son côté m’a juré ses grands dieux qu’elle ne le savait pas.Mais vous-même, continua M. Bonacieux d’un ton de bonhomie parfaite,qu’êtes-vous devenu tous ces jours passés ? je ne vous ai vu, ni vous nivos amis, et ce n’est pas sur le pavé de Paris, je pense, que vous avez ra-massé toute la poussière que Planchet époussetait hier sur vos bottes.

– Vous avez raison, mon cher monsieur Bonacieux, mes amis et moinous avons fait un petit voyage.

– Loin d’ici ?– Oh ! mon Dieu non, à une quarantaine de lieues seulement ; nous

avons été conduire M. Athos aux eaux de Forges, où mes amis sontrestés.

– Et vous êtes revenu, vous, n’est-ce pas ? reprit M. Bonacieux en don-nant à sa physionomie son air le plus malin. Un beau garçon commevous n’obtient pas de longs congés de sa maîtresse, et nous étions impa-tiemment attendu à Paris, n’est-ce pas ?

– Ma foi, dit en riant le jeune homme, je vous l’avoue, d’autant mieux,mon cher monsieur Bonacieux, que je vois qu’on ne peut rien vous ca-cher. Oui, j’étais attendu, et bien impatiemment, je vous en réponds. »

Un léger nuage passa sur le front de Bonacieux, mais si léger, qued’Artagnan ne s’en aperçut pas.

« Et nous allons être récompensé de notre diligence ? continua le mer-cier avec une légère altération dans la voix, altération que d’Artagnan neremarqua pas plus qu’il n’avait fait du nuage momentané qui, un instantauparavant, avait assombri la figure du digne homme.

– Ah ! faites donc le bon apôtre ! dit en riant d’Artagnan.– Non, ce que je vous en dis, reprit Bonacieux, c’est seulement pour sa-

voir si nous rentrons tard.– Pourquoi cette question, mon cher hôte ? demanda d’Artagnan ; est-

ce que vous comptez m’attendre ?– Non, c’est que depuis mon arrestation et le vol qui a été commis chez

moi, je m’effraie chaque fois que j’entends ouvrir une porte, et surtout lanuit. Dame, que voulez-vous ! je ne suis point homme d’épée, moi !

– Eh bien, ne vous effrayez pas si je rentre à une heure, à deux ou troisheures du matin ; si je ne rentre pas du tout, ne vous effrayez pas encore.»

Cette fois, Bonacieux devint si pâle, que d’Artagnan ne put faire autre-ment que de s’en apercevoir, et lui demanda ce qu’il avait.

« Rien, répondit Bonacieux, rien. Depuis mes malheurs seulement, jesuis sujet à des faiblesses qui me prennent tout à coup, et je viens de me

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sentir passer un frisson. Ne faites pas attention à cela, vous qui n’avez àvous occuper que d’être heureux.

– Alors j’ai de l’occupation, car je le suis.– Pas encore, attendez donc, vous avez dit : à ce soir.– Eh bien, ce soir arrivera, Dieu merci ! et peut-être l’attendez-vous

avec autant d’impatience que moi. Peut-être, ce soir, Mme Bonacieuxvisitera-t-elle le domicile conjugal.

– Mme Bonacieux n’est pas libre ce soir, répondit gravement le mari ;elle est retenue au Louvre par son service.

– Tant pis pour vous, mon cher hôte, tant pis ; quand je suis heureux,moi, je voudrais que tout le monde le fût ; mais il paraît que ce n’est paspossible. »

Et le jeune homme s’éloigna en riant aux éclats de la plaisanterie quelui seul, pensait-il, pouvait comprendre.

« Amusez-vous bien ! » répondit Bonacieux d’un air sépulcral.Mais d’Artagnan était déjà trop loin pour l’entendre, et l’eut-il enten-

du, dans la disposition d’esprit où il était, il ne l’eût certes pas remarqué.Il se dirigea vers l’hôtel de M. de Tréville ; sa visite de la veille avait

été, on se le rappelle, très courte et très peu explicative.Il trouva M. de Tréville dans la joie de son âme. Le roi et la reine

avaient été charmants pour lui au bal. Il est vrai que le cardinal avait étéparfaitement maussade.

À une heure du matin, il s’était retiré sous prétexte qu’il était indispo-sé. Quant à Leurs Majestés, elles n’étaient rentrées au Louvre qu’à sixheures du matin.

« Maintenant, dit M. de Tréville en baissant la voix et en interrogeantdu regard tous les angles de l’appartement pour voir s’ils étaient bienseuls, maintenant parlons de vous, mon jeune ami, car il est évident quevotre heureux retour est pour quelque chose dans la joie du roi, dans letriomphe de la reine et dans l’humiliation de Son Éminence. Il s’agit debien vous tenir.

– Qu’ai-je à craindre, répondit d’Artagnan, tant que j’aurai le bonheurde jouir de la faveur de Leurs Majestés ?

– Tout, croyez-moi. Le cardinal n’est point homme à oublier une mys-tification tant qu’il n’aura pas réglé ses comptes avec le mystificateur, etle mystificateur m’a bien l’air d’être certain Gascon de ma connaissance.

– Croyez-vous que le cardinal soit aussi avancé que vous et sache quec’est moi qui ai été à Londres ?

– Diable ! vous avez été à Londres. Est-ce de Londres que vous avezrapporté ce beau diamant qui brille à votre doigt ? Prenez garde, mon

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cher d’Artagnan, ce n’est pas une bonne chose que le présent d’un enne-mi ; n’y a-t-il pas là-dessus certain vers latin… Attendez donc…

– Oui, sans doute, reprit d’Artagnan, qui n’avait jamais pu se fourrer lapremière règle du rudiment dans la tête, et qui, par ignorance, avait faitle désespoir de son précepteur ; oui, sans doute, il doit y en avoir un.

– Il y en a un certainement, dit M. de Tréville, qui avait une teinte delettres, et M. de Benserade me le citait l’autre jour… Attendez donc…Ah ! m’y voici :

… timeo Danaos et donaña ferentes« Ce qui veut dire : “Défiez-vous de l’ennemi qui vous fait des

présents.”– Ce diamant ne vient pas d’un ennemi, monsieur, reprit d’Artagnan,

il vient de la reine.– De la reine ! oh ! oh ! dit M. de Tréville. Effectivement, c’est un véri-

table bijou royal, qui vaut mille pistoles comme un denier. Par qui lareine vous a-t-elle fait remettre ce cadeau ?

– Elle me l’a remis elle-même.– Où cela ?– Dans le cabinet attenant à la chambre où elle a changé de toilette.– Comment ?– En me donnant sa main à baiser.– Vous avez baisé la main de la reine ! s’écria M. de Tréville en regar-

dant d’Artagnan.– Sa Majesté m’a fait l’honneur de m’accorder cette grâce !– Et cela en présence de témoins ? Imprudente, trois fois imprudente !– Non, monsieur, rassurez-vous, personne ne l’a vue », reprit

d’Artagnan. Et il raconta à M. de Tréville comment les choses s’étaientpassées.

« Oh ! les femmes, les femmes ! s’écria le vieux soldat, je les reconnaisbien à leur imagination romanesque ; tout ce qui sent le mystérieux lescharme ; ainsi vous avez vu le bras, voilà tout ; vous rencontreriez lareine, que vous ne la reconnaîtriez pas ; elle vous rencontrerait, qu’ellene saurait pas qui vous êtes.

– Non, mais grâce à ce diamant…, reprit le jeune homme.– Écoutez, dit M. de Tréville, voulez-vous que je vous donne un

conseil, un bon conseil, un conseil d’ami ?– Vous me ferez honneur, monsieur, dit d’Artagnan.– Eh bien, allez chez le premier orfèvre venu et vendez-lui ce diamant

pour le prix qu’il vous en donnera ; si juif qu’il soit, vous en trouvereztoujours bien huit cents pistoles. Les pistoles n’ont pas de nom, jeune

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homme, et cette bague en a un terrible, ce qui peut trahir celui qui laporte.

– Vendre cette bague ! une bague qui vient de ma souveraine ! jamais,dit d’Artagnan.

– Alors tournez-en le chaton en dedans, pauvre fou, car on sait qu’uncadet de Gascogne ne trouve pas de pareils bijoux dans l’écrin de samère.

– Vous croyez donc que j’ai quelque chose à craindre ? demandad’Artagnan.

– C’est-à-dire, jeune homme, que celui qui s’endort sur une mine dontla mèche est allumée doit se regarder comme en sûreté en comparaisonde vous.

– Diable ! dit d’Artagnan, que le ton d’assurance de M. de Trévillecommençait à inquiéter : diable, que faut-il faire ?

– Vous tenir sur vos gardes toujours et avant toute chose. Le cardinal ala mémoire tenace et la main longue ; croyez-moi, il vous jouera quelquetour.

– Mais lequel ?– Eh ! le sais-je, moi ! est-ce qu’il n’a pas à son service toutes les ruses

du démon ? Le moins qui puisse vous arriver est qu’on vous arrête.– Comment ! on oserait arrêter un homme au service de Sa Majesté ?– Pardieu ! on s’est bien gêné pour Athos ! En tout cas, jeune homme,

croyez-en un homme qui est depuis trente ans à la cour : ne vous endor-mez pas dans votre sécurité, ou vous êtes perdu. Bien au contraire, etc’est moi qui vous le dis, voyez des ennemis partout. Si l’on vous cherchequerelle, évitez-la, fût-ce un enfant de dix ans qui vous la cherche ; si l’onvous attaque de nuit ou de jour, battez en retraite et sans honte ; si voustraversez un pont, tâtez les planches, de peur qu’une planche ne vousmanque sous le pied ; si vous passez devant une maison qu’on bâtit, re-gardez en l’air de peur qu’une pierre ne vous tombe sur la tête ; si vousrentrez tard, faites-vous suivre par votre laquais, et que votre laquais soitarmé, si toutefois vous êtes sûr de votre laquais. Défiez-vous de tout lemonde, de votre ami, de votre frère, de votre maîtresse, de votre maî-tresse surtout. »

D’Artagnan rougit.« De ma maîtresse, répéta-t-il machinalement ; et pourquoi plutôt

d’elle que d’un autre ?– C’est que la maîtresse est un des moyens favoris du cardinal, il n’en a

pas de plus expéditif : une femme vous vend pour dix pistoles, témoinDalila. Vous savez les Écritures, hein ? »

225

D’Artagnan pensa au rendez-vous que lui avait donné Mme Bona-cieux pour le soir même ; mais nous devons dire, à la louange de notrehéros, que la mauvaise opinion que M. de Tréville avait des femmes engénéral ne lui inspira pas le moindre petit soupçon contre sa joliehôtesse.

« Mais, à propos, reprit M. de Tréville, que sont devenus vos troiscompagnons ?

– J’allais vous demander si vous n’en aviez pas appris quelquesnouvelles.

– Aucune, monsieur.– Eh bien, je les ai laissés sur ma route : Porthos à Chantilly, avec un

duel sur les bras ; Aramis à Crèvecœur, avec une balle dans l’épaule ; etAthos à Amiens, avec une accusation de faux-monnayeur sur le corps.

– Voyez-vous ! dit M. de Tréville ; et comment vous êtes-vous échap-pé, vous ?

– Par miracle, monsieur, je dois le dire, avec un coup d’épée dans lapoitrine, et en clouant M. le comte de Wardes sur le revers de la route deCalais, comme un papillon à une tapisserie.

– Voyez-vous encore ! de Wardes, un homme au cardinal, un cousinde Rochefort. Tenez, mon cher ami, il me vient une idée.

– Dites, monsieur.– À votre place, je ferais une chose.– Laquelle ?– Tandis que Son Éminence me ferait chercher à Paris, je reprendrais,

moi, sans tambour ni trompette, la route de Picardie, et je m’en irais sa-voir des nouvelles de mes trois compagnons. Que diable ! ils méritentbien cette petite attention de votre part.

– Le conseil est bon, monsieur, et demain je partirai.– Demain ! et pourquoi pas ce soir ?– Ce soir, monsieur, je suis retenu à Paris par une affaire

indispensable.– Ah ! jeune homme ! jeune homme ! quelque amourette ? Prenez

garde, je vous le répète : c’est la femme qui nous a perdus, tous tant quenous sommes. Croyez-moi, partez ce soir.

– Impossible ! monsieur.– Vous avez donc donné votre parole ?– Oui, monsieur.– Alors c’est autre chose ; mais promettez-moi que si vous n’êtes pas

tué cette nuit, vous partirez demain.– Je vous le promets.

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– Avez-vous besoin d’argent ?– J’ai encore cinquante pistoles. C’est autant qu’il m’en faut, je le

pense.– Mais vos compagnons ?– Je pense qu’ils ne doivent pas en manquer. Nous sommes sortis de

Paris chacun avec soixante-quinze pistoles dans nos poches.– Vous reverrai-je avant votre départ ?– Non, pas que je pense, monsieur, à moins qu’il n’y ait du nouveau.– Allons, bon voyage !– Merci, monsieur. »Et d’Artagnan prit congé de M. de Tréville, touché plus que jamais de

sa sollicitude toute paternelle pour ses mousquetaires.Il passa successivement chez Athos, chez Porthos et chez Aramis. Au-

cun d’eux n’était rentré. Leurs laquais aussi étaient absents, et l’onn’avait des nouvelles ni des uns, ni des autres.

Il se serait bien informé d’eux à leurs maîtresses, mais il ne connaissaitni celle de Porthos, ni celle d’Aramis ; quant à Athos, il n’en avait pas.

En passant devant l’hôtel des Gardes, il jeta un coup d’œil dansl’écurie : trois chevaux étaient déjà rentrés sur quatre. Planchet, tout éba-hi, était en train de les étriller, et avait déjà fini avec deux d’entre eux.

« Ah ! monsieur, dit Planchet en apercevant d’Artagnan, que je suisaise de vous voir !

– Et pourquoi cela, Planchet ? demanda le jeune homme.– Auriez-vous confiance en M. Bonacieux, notre hôte ?– Moi ? pas le moins du monde.– Oh ! que vous faites bien, monsieur.– Mais d’où vient cette question ?– De ce que, tandis que vous causiez avec lui, je vous observais sans

vous écouter ; monsieur, sa figure a changé deux ou trois fois de couleur.– Bah !– Monsieur n’a pas remarqué cela, préoccupé qu’il était de la lettre

qu’il venait de recevoir ; mais moi, au contraire, que l’étrange façon dontcette lettre était parvenue à la maison avait mis sur mes gardes, je n’aipas perdu un mouvement de sa physionomie.

– Et tu l’as trouvée…?– Traîtreuse, monsieur.– Vraiment !– De plus, aussitôt que monsieur l’a eu quitté et qu’il a disparu au coin

de la rue, M. Bonacieux a pris son chapeau, a fermé sa porte et s’est mis àcourir par la rue opposée.

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– En effet, tu as raison, Planchet tout cela me paraît fort louche, et, soistranquille, nous ne lui paierons pas notre loyer que la chose ne nous aitété catégoriquement expliquée.

– Monsieur plaisante, mais monsieur verra.– Que veux-tu, Planchet, ce qui doit arriver est écrit !– Monsieur ne renonce donc pas à sa promenade de ce soir ?– Bien au contraire, Planchet, plus j’en voudrai à M. Bonacieux, et plus

j’irai au rendez-vous que m’a donné cette lettre qui t’inquiète tant.– Alors, si c’est la résolution de monsieur…– Inébranlable, mon ami ; ainsi donc, à neuf heures tiens-toi prêt ici, à

l’hôtel ; je viendrai te prendre. »Planchet, voyant qu’il n’y avait plus aucun espoir de faire renoncer

son maître à son projet, poussa un profond soupir, et se mit à étriller letroisième cheval.

Quant à d’Artagnan, comme c’était au fond un garçon plein de pru-dence, au lieu de rentrer chez lui, il s’en alla dîner chez ce prêtre gasconqui, au moment de la détresse des quatre amis, leur avait donné un dé-jeuner de chocolat.

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Chapitre 24Le pavillon

À neuf heures, d’Artagnan était à l’hôtel des Gardes ; il trouva Planchetsous les armes. Le quatrième cheval était arrivé.

Planchet était armé de son mousqueton et d’un pistolet. D’Artagnanavait son épée et passa deux pistolets à sa ceinture, puis tous deux en-fourchèrent chacun un cheval et s’éloignèrent sans bruit. Il faisait nuitclose, et personne ne les vit sortir. Planchet se mit à la suite de sonmaître, et marcha par-derrière à dix pas.

D’Artagnan traversa les quais, sortit par la porte de la Conférence etsuivit alors le chemin, bien plus beau alors qu’aujourd’hui, qui mène àSaint-Cloud.

Tant qu’on fut dans la ville, Planchet garda respectueusement la dis-tance qu’il s’était imposée ; mais dès que le chemin commença à devenirplus désert et plus obscurs il se rapprocha tout doucement : si bien que,lorsqu’on entra dans le bois de Boulogne, il se trouva tout naturellementmarcher côte à côte avec son maître. En effet, nous ne devons pas dissi-muler que l’oscillation des grands arbres et le reflet de la lune dans lestaillis sombres lui causaient une vive inquiétude. D’Artagnan s’aperçutqu’il se passait chez son laquais quelque chose d’extraordinaire.

« Eh bien, monsieur Planchet, lui demanda-t-il, qu’avons-nous donc ?– Ne trouvez-vous pas, monsieur, que les bois sont comme les églises ?– Pourquoi cela, Planchet ?– Parce qu’on n’ose point parler haut dans ceux-ci comme dans celles-

là.– Pourquoi n’oses-tu parler haut, Planchet ? parce que tu as peur ?– Peur d’être entendu, oui, monsieur.– Peur d’être entendu ! Notre conversation est cependant morale, mon

cher Planchet, et nul n’y trouverait à redire.– Ah ! monsieur ! reprit Planchet en revenant à son idée mère, que ce

M. Bonacieux a quelque chose de sournois dans ses sourcils et de déplai-sant dans le jeu de ses lèvres !

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– Qui diable te fait penser à Bonacieux ?– Monsieur, l’on pense à ce que l’on peut et non pas à ce que l’on veut.– Parce que tu es un poltron, Planchet.– Monsieur, ne confondons pas la prudence avec la poltronnerie ; la

prudence est une vertu.– Et tu es vertueux, n’est-ce pas, Planchet ?– Monsieur, n’est-ce point le canon d’un mousquet qui brille là-bas ? Si

nous baissions la tête ?– En vérité, murmura d’Artagnan, à qui les recommandations de M. de

Tréville revenaient en mémoire ; en vérité, cet animal finirait par me fairepeur. »

Et il mit son cheval au trot.Planchet suivit le mouvement de son maître, exactement comme s’il

eût été son ombre, et se retrouva trottant près de lui.« Est-ce que nous allons marcher comme cela toute la nuit, monsieur ?

demanda-t-il.– Non, Planchet, car tu es arrivé, toi.– Comment, je suis arrivé ? et monsieur ?– Moi, je vais encore à quelques pas.– Et monsieur me laisse seul ici ?– Tu as peur, Planchet ?– Non, mais je fais seulement observer à monsieur que la nuit sera très

froide, que les fraîcheurs donnent des rhumatismes, et qu’un laquais quia des rhumatismes est un triste serviteur, surtout pour un maître alertecomme monsieur.

– Eh bien, si tu as froid, Planchet, tu entreras dans un de ces cabaretsque tu vois là-bas, et tu m’attendras demain matin à six heures devant laporte.

– Monsieur, j’ai bu et mangé respectueusement l’écu que vous m’avezdonné ce matin ; de sorte qu’il ne me reste pas un traître sou dans le casoù j’aurais froid.

– Voici une demi-pistole. À demain. »D’Artagnan descendit de son cheval, jeta la bride au bras de Planchet

et s’éloigna rapidement en s’enveloppant dans son manteau.« Dieu que j’ai froid ! » s’écria Planchet dès qu’il eut perdu son maître

de vue ; – et pressé qu’il était de se réchauffer, il se hâta d’aller frapper àla porte d’une maison parée de tous les attributs d’un cabaret debanlieue.

Cependant d’Artagnan, qui s’était jeté dans un petit chemin de tra-verse, continuait sa route et atteignait Saint-Cloud ; mais, au lieu de

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suivre la grande rue, il tourna derrière le château, gagna une espèce deruelle fort écartée, et se trouva bientôt en face du pavillon indiqué. Ilétait situé dans un lieu tout à fait désert. Un grand mur, à l’angle duquelétait ce pavillon, régnait d’un côté de cette ruelle, et de l’autre une haiedéfendait contre les passants un petit jardin au fond duquel s’élevait unemaigre cabane.

Il était arrivé au rendez-vous, et comme on ne lui avait pas ditd’annoncer sa présence par aucun signal, il attendit.

Nul bruit ne se faisait entendre, on eût dit qu’on était à cent lieues dela capitale. D’Artagnan s’adossa à la haie après avoir jeté un coup d’œilderrière lui. Par-delà cette haie, ce jardin et cette cabane, un brouillardsombre enveloppait de ses plis cette immensité où dort Paris, vide, béant,immensité où brillaient quelques points lumineux, étoiles funèbres de cetenfer.

Mais pour d’Artagnan tous les aspects revêtaient une forme heureuse,toutes les idées avaient un sourire, toutes les ténèbres étaient diaphanes.L’heure du rendez-vous allait sonner.

En effet, au bout de quelques instants, le beffroi de Saint-Cloud laissalentement tomber dix coups de sa large gueule mugissante.

Il y avait quelque chose de lugubre à cette voix de bronze qui se la-mentait ainsi au milieu de la nuit.

Mais chacune de ces heures qui composaient l’heure attendue vibraitharmonieusement au cœur du jeune homme.

Ses yeux étaient fixés sur le petit pavillon situé à l’angle de la rue etdont toutes les fenêtres étaient fermées par des volets, excepté une seuledu premier étage.

À travers cette fenêtre brillait une lumière douce qui argentait lefeuillage tremblant de deux ou trois tilleuls qui s’élevaient formantgroupe en dehors du parc. Évidemment derrière cette petite fenêtre, sigracieusement éclairée, la jolie Mme Bonacieux l’attendait.

Bercé par cette douce idée, d’Artagnan attendit de son côté une demi-heure sans impatience aucune, les yeux fixés sur ce charmant petit séjourdont d’Artagnan apercevait une partie de plafond aux moulures dorées,attestant l’élégance du reste de l’appartement.

Le beffroi de Saint-Cloud sonna dix heures et demie.Cette fois-ci, sans que d’Artagnan comprît pourquoi, un frisson courut

dans ses veines. Peut-être aussi le froid commençait-il à le gagner etprenait-il pour une impression morale une sensation tout à fait physique.

Puis l’idée lui vint qu’il avait mal lu et que le rendez-vous était pouronze heures seulement.

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Il s’approcha de la fenêtre, se plaça dans un rayon de lumière, tira salettre de sa poche et la relut ; il ne s’était point trompé : le rendez-vousétait bien pour dix heures.

Il alla reprendre son poste, commençant à être assez inquiet de ce si-lence et de cette solitude.

Onze heures sonnèrent.D’Artagnan commença à craindre véritablement qu’il ne fût arrivé

quelque chose à Mme Bonacieux.Il frappa trois coups dans ses mains, signal ordinaire des amoureux ;

mais personne ne lui répondit : pas même l’écho.Alors il pensa avec un certain dépit que peut-être la jeune femme

s’était endormie en l’attendant.Il s’approcha du mur et essaya d’y monter ; mais le mur était nouvelle-

ment crépi, et d’Artagnan se retourna inutilement les ongles.En ce moment il avisa les arbres, dont la lumière continuait d’argenter

les feuilles, et comme l’un d’eux faisait saillie sur le chemin, il pensa quedu milieu de ses branches son regard pourrait pénétrer dans le pavillon.

L’arbre était facile. D’ailleurs d’Artagnan avait vingt ans à peine, et parconséquent se souvenait de son métier d’écolier. En un instant il fut aumilieu des branches, et par les vitres transparentes ses yeux plongèrentdans l’intérieur du pavillon.

Chose étrange et qui fit frissonner d’Artagnan de la plante des pieds àla racine des cheveux, cette douce lumière, cette calme lampe éclairaitune scène de désordre épouvantable ; une des vitres de la fenêtre étaitcassée, la porte de la chambre avait été enfoncée et, à demi brisée pendaità ses gonds ; une table qui avait dû être couverte d’un élégant souper gi-sait à terre ; les flacons en éclats, les fruits écrasés jonchaient le parquet ;tout témoignait dans cette chambre d’une lutte violente et désespérée ;d’Artagnan crut même reconnaître au milieu de ce pêle-mêle étrange deslambeaux de vêtements et quelques taches sanglantes maculant la nappeet les rideaux.

Il se hâta de redescendre dans la rue avec un horrible battement decœur, il voulait voir s’il ne trouverait pas d’autres traces de violence.

La petite lueur suave brillait toujours dans le calme de la nuit.D’Artagnan s’aperçut alors, chose qu’il n’avait pas remarquée d’abord,car rien ne le poussait à cet examen, que le sol, battu ici, troué là, présen-tait des traces confuses de pas d’hommes, et de pieds de chevaux. Enoutre, les roues d’une voiture, qui paraissait venir de Paris, avaient creu-sé dans la terre molle une profonde empreinte qui ne dépassait pas lahauteur du pavillon et qui retournait vers Paris.

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Enfin d’Artagnan, en poursuivant ses recherches, trouva près du murun gant de femme déchiré. Cependant ce gant, par tous les points où iln’avait pas touché la terre boueuse, était d’une fraîcheur irréprochable.C’était un de ces gants parfumés comme les amants aiment à les arracherd’une jolie main.

À mesure que d’Artagnan poursuivait ses investigations, une sueurplus abondante et plus glacée perlait sur son front, son cœur était serrépar une horrible angoisse, sa respiration était haletante ; et cependant ilse disait, pour se rassurer, que ce pavillon n’avait peut-être rien de com-mun avec Mme Bonacieux ; que la jeune femme lui avait donné rendez-vous devant ce pavillon, et non dans ce pavillon ; qu’elle avait pu être re-tenue à Paris par son service, par la jalousie de son mari peut-être.

Mais tous ces raisonnements étaient battus en brèche, détruits, renver-sés par ce sentiment de douleur intime, qui dans certaines occasions,s’empare de tout notre être et nous crie, par tout ce qui est destiné cheznous à entendre, qu’un grand malheur plane sur nous.

Alors d’Artagnan devint presque insensé : il courut sur la granderoute, prit le même chemin qu’il avait déjà fait, s’avança jusqu’au bac, etinterrogea le passeur.

Vers les sept heures du soir, le passeur avait fait traverser la rivière àune femme enveloppée d’une mante noire, qui paraissait avoir le plusgrand intérêt à ne pas être reconnue ; mais, justement à cause des pré-cautions qu’elle prenait, le passeur avait prêté une attention plus grande,et il avait reconnu que la femme était jeune et jolie.

Il y avait alors, comme aujourd’hui, une foule de jeunes et joliesfemmes qui venaient à Saint-Cloud et qui avaient intérêt à ne pas êtrevues, et cependant d’Artagnan ne douta point un instant que ce ne fûtMme Bonacieux qu’avait remarquée le passeur.

D’Artagnan profita de la lampe qui brillait dans la cabane du passeurpour relire encore une fois le billet de Mme Bonacieux et s’assurer qu’ilne s’était pas trompé, que le rendez-vous était bien à Saint-Cloud et nonailleurs, devant le pavillon de M. d’Estrées et non dans une autre rue.

Tout concourait à prouver à d’Artagnan que ses pressentiments ne letrompaient point et qu’un grand malheur était arrivé.

Il reprit le chemin du château tout courant ; il lui semblait qu’en sonabsence quelque chose de nouveau s’était peut-être passé au pavillon etque des renseignements l’attendaient là.

La ruelle était toujours déserte, et la même lueur calme et douces’épanchait de la fenêtre.

233

D’Artagnan songea alors à cette masure muette et aveugle mais quisans doute avait vu et qui peut-être pouvait parler.

La porte de clôture était fermée, mais il sauta par-dessus la haie, etmalgré les aboiements du chien à la chaîne, il s’approcha de la cabane.

Aux premiers coups qu’il frappa, rien ne répondit.Un silence de mort régnait dans la cabane comme dans le pavillon ; ce-

pendant, comme cette cabane était sa dernière ressource, il s’obstina.Bientôt il lui sembla entendre un léger bruit intérieur, bruit craintif, et

qui semblait trembler lui-même d’être entendu.Alors d’Artagnan cessa de frapper et pria, avec un accent si plein

d’inquiétude et de promesses, d’effroi et de cajolerie, que sa voix était denature à rassurer de plus peureux. Enfin un vieux volet vermoulus’ouvrit, ou plutôt s’entrebâilla, et se referma dès que la lueur d’une mi-sérable lampe qui brûlait dans un coin eut éclairé le baudrier, la poignéede l’épée et le pommeau des pistolets de d’Artagnan. Cependant, si ra-pide qu’eût été le mouvement, d’Artagnan avait eu le temps d’entrevoirune tête de vieillard.

« Au nom du Ciel ! dit-il, écoutez-moi : j’attendais quelqu’un qui nevient pas, je meurs d’inquiétude. Serait-il arrivé quelque malheur aux en-virons ? Parlez. »

La fenêtre se rouvrit lentement, et la même figure apparut de nouveau: seulement elle était plus pâle encore que la première fois.

D’Artagnan raconta naïvement son histoire, aux noms près ; il dit com-ment il avait rendez-vous avec une jeune femme devant ce pavillon, etcomment, ne la voyant pas venir, il était monté sur le tilleul et, à la lueurde la lampe, il avait vu le désordre de la chambre.

Le vieillard l’écouta attentivement, tout en faisant signe que c’étaitbien cela : puis, lorsque d’Artagnan eut fini, il hocha la tête d’un air quin’annonçait rien de bon.

« Que voulez-vous dire ? s’écria d’Artagnan. Au nom du Ciel ! voyons,expliquez-vous.

– Oh ! monsieur, dit le vieillard, ne me demandez rien ; car si je vousdisais ce que j’ai vu, bien certainement il ne m’arriverait rien de bon.

– Vous avez donc vu quelque chose ? reprit d’Artagnan. En ce cas, aunom du Ciel ! continua-t-il en lui jetant une pistole, dites, dites ce quevous avez vu, et je vous donne ma foi de gentilhomme que pas une devos paroles ne sortira de mon cœur. »

Le vieillard lut tant de franchise et de douleur sur le visage ded’Artagnan, qu’il lui fit signe d’écouter et qu’il lui dit à voix basse :

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« Il était neuf heures à peu près, j’avais entendu quelque bruit dans larue et je désirais savoir ce que ce pouvait être, lorsqu’en m’approchantde ma porte je m’aperçus qu’on cherchait à entrer. Comme je suis pauvreet que je n’ai pas peur qu’on me vole, j’allai ouvrir et je vis trois hommesà quelques pas de là. Dans l’ombre était un carrosse avec des chevaux at-telés et des chevaux de main. Ces chevaux de main appartenaient évi-demment aux trois hommes qui étaient vêtus en cavaliers.

« – Ah, mes bons messieurs ! m’écriai-je, que demandez-vous ?« – Tu dois avoir une échelle ? me dit celui qui paraissait le chef de

l’escorte.« – Oui, monsieur ; celle avec laquelle je cueille mes fruits.« – Donne-nous la, et rentre chez toi, voilà un écu pour le dérangement

que nous te causons. Souviens-toi seulement que si tu dis un mot de ceque tu vas voir et de ce que tu vas entendre (car tu regarderas et tu écou-teras, quelque menace que nous te fassions, j’en suis sûr), tu es perdu.

« À ces mots, il me jeta un écu, que je ramassai, et il prit mon échelle.« Effectivement, après avoir refermé la porte de la haie derrière eux, je

fis semblant de rentrer à la maison ; mais j’en sortis aussitôt par la portede derrière, et, me glissant dans l’ombre, je parvins jusqu’à cette touffede sureau, du milieu de laquelle je pouvais tout voir sans être vu.

« Les trois hommes avaient fait avancer la voiture sans aucun bruit, ilsen tirèrent un petit homme, gros, court, grisonnant, mesquinement vêtude couleur sombre, lequel monta avec précaution à l’échelle, regardasournoisement dans l’intérieur de la chambre, redescendit à pas de loupet murmura à voix basse :

« – C’est elle !« Aussitôt celui qui m’avait parlé s’approcha de la porte du pavillon,

l’ouvrit avec une clef qu’il portait sur lui, referma la porte et disparut, enmême temps les deux autres hommes montèrent à l’échelle. Le petitvieux demeurait à la portière, le cocher maintenait les chevaux de la voi-ture, et un laquais les chevaux de selle.

Tout à coup de grands cris retentirent dans le pavillon, une femme ac-courut à la fenêtre et l’ouvrit comme pour se précipiter. Mais aussitôtqu’elle aperçut les deux hommes, elle se rejeta en arrière ; les deuxhommes s’élancèrent après elle dans la chambre.

Alors je ne vis plus rien ; mais j’entendis le bruit des meubles que l’onbrise. La femme criait et appelait au secours. Mais bientôt ses cris furentétouffés ; les trois hommes se rapprochèrent de la fenêtre, emportant lafemme dans leurs bras ; deux descendirent par l’échelle et la transpor-tèrent dans la voiture, où le petit vieux entra après elle. Celui qui était

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resté dans le pavillon referma la croisée, sortit un instant après par laporte et s’assura que la femme était bien dans la voiture : ses deux com-pagnons l’attendaient déjà à cheval, il sauta à son tour en selle, le laquaisreprit sa place près du cocher ; le carrosse s’éloigna au galop escorté parles trois cavaliers, et tout fut fini. À partir de ce moment-là, je n’ai plusrien vu, rien entendu. »

D’Artagnan, écrasé par une si terrible nouvelle, resta immobile etmuet, tandis que tous les démons de la colère et de la jalousie hurlaientdans son cœur.

« Mais, mon gentilhomme, reprit le vieillard, sur lequel ce muet déses-poir causait certes plus d’effet que n’en eussent produit des cris et deslarmes ; allons, ne vous désolez pas, ils ne vous l’ont pas tuée, voilàl’essentiel.

– Savez-vous à peu près, dit d’Artagnan, quel est l’homme qui condui-sait cette infernale expédition ?

– Je ne le connais pas.– Mais puisqu’il vous a parlé, vous avez pu le voir.– Ah ! c’est son signalement que vous me demandez ?– Oui.– Un grand sec, basané, moustaches noires, œil noir, l’air d’un

gentilhomme.– C’est cela, s’écria d’Artagnan ; encore lui ! toujours lui ! C’est mon

démon, à ce qu’il paraît ! Et l’autre ?– Lequel ?– Le petit.– Oh ! celui-là n’est pas un seigneur, j’en réponds : d’ailleurs il ne por-

tait pas l’épée, et les autres le traitaient sans aucune considération.– Quelque laquais, murmura d’Artagnan. Ah ! pauvre femme ! pauvre

femme ! qu’en ont-ils fait ?– Vous m’avez promis le secret, dit le vieillard.– Et je vous renouvelle ma promesse, soyez tranquille, je suis gentil-

homme. Un gentilhomme n’a que sa parole, et je vous ai donné lamienne. »

D’Artagnan reprit, l’âme navrée, le chemin du bac. Tantôt il ne pou-vait croire que ce fût Mme Bonacieux, et il espérait le lendemain la re-trouver au Louvre ; tantôt il craignait qu’elle n’eût eu une intrigue avecquelque autre et qu’un jaloux ne l’eût surprise et fait enlever. Il flottait, ilse désolait, il se désespérait.

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« Oh ! si j’avais là mes amis ! s’écriait-il, j’aurais au moins quelque es-pérance de la retrouver ; mais qui sait ce qu’ils sont devenus eux-mêmes ! »

Il était minuit à peu près ; il s’agissait de retrouver Planchet.D’Artagnan se fit ouvrir successivement tous les cabarets dans lesquels ilaperçut un peu de lumière ; dans aucun d’eux il ne retrouva Planchet.

Au sixième, il commença de réfléchir que la recherche était un peu ha-sardée. D’Artagnan n’avait donné rendez-vous à son laquais qu’à sixheures du matin, et quelque part qu’il fût, il était dans son droit.

D’ailleurs, il vint au jeune homme cette idée, qu’en restant aux envi-rons du lieu où l’événement s’était passé, il obtiendrait peut-être quelqueéclaircissement sur cette mystérieuse affaire. Au sixième cabaret, commenous l’avons dit, d’Artagnan s’arrêta donc, demanda une bouteille de vinde première qualité, s’accouda dans l’angle le plus obscur et se décida àattendre ainsi le jour ; mais cette fois encore son espérance fut trompée,et quoiqu’il écoutât de toutes ses oreilles, il n’entendit, au milieu des ju-rons, des lazzi et des injures qu’échangeaient entre eux les ouvriers, leslaquais et les rouliers qui composaient l’honorable société dont il faisaitpartie, rien qui pût le mettre sur la trace de la pauvre femme enlevée.Force lui fut donc, après avoir avalé sa bouteille par désœuvrement etpour ne pas éveiller des soupçons, de chercher dans son coin la posturela plus satisfaisante possible et de s’endormir tant bien que mal.D’Artagnan avait vingt ans, on se le rappelle, et à cet âge le sommeil ades droits imprescriptibles qu’il réclame impérieusement, même sur lescœurs les plus désespérés.

Vers six heures du matin, d’Artagnan se réveilla avec ce malaise quiaccompagne ordinairement le point du jour après une mauvaise nuit. Satoilette n’était pas longue à faire ; il se tâta pour savoir si on n’avait pasprofité de son sommeil pour le voler, et ayant retrouvé son diamant àson doigt, sa bourse dans sa poche et ses pistolets à sa ceinture, il se leva,paya sa bouteille et sortit pour voir s’il n’aurait pas plus de bonheur dansla recherche de son laquais le matin que la nuit. En effet, la premièrechose qu’il aperçut à travers le brouillard humide et grisâtre futl’honnête Planchet qui, les deux chevaux en main, l’attendait à la ported’un petit cabaret borgne devant lequel d’Artagnan était passé sansmême soupçonner son existence.

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Chapitre 25Porthos

Au lieu de rentrer chez lui directement, d’Artagnan mit pied à terre à laporte de M. de Tréville, et monta rapidement l’escalier. Cette fois, il étaitdécidé à lui raconter tout ce qui venait de se passer. Sans doute il luidonnerait de bons conseils dans toute cette affaire ; puis, comme M. deTréville voyait presque journellement la reine, il pourrait peut-être tirerde Sa Majesté quelque renseignement sur la pauvre femme à qui l’on fai-sait sans doute payer son dévouement à sa maîtresse.

M. de Tréville écouta le récit du jeune homme avec une gravité quiprouvait qu’il voyait autre chose, dans toute cette aventure, qu’une in-trigue d’amour ; puis, quand d’Artagnan eut achevé :

« Hum ! dit-il, tout ceci sent Son Éminence d’une lieue.– Mais, que faire ? dit d’Artagnan.– Rien, absolument rien, à cette heure, que quitter Paris, comme je

vous l’ai dit, le plus tôt possible. Je verrai la reine, je lui raconterai les dé-tails de la disparition de cette pauvre femme, qu’elle ignore sans doute ;ces détails la guideront de son côté, et, à votre retour, peut-être aurai-jequelque bonne nouvelle à vous dire. Reposez vous en sur moi. »

D’Artagnan savait que, quoique Gascon, M. de Tréville n’avait pasl’habitude de promettre, et que lorsque par hasard il promettait, il tenaitplus qu’il n’avait promis. Il le salua donc, plein de reconnaissance pourle passé et pour l’avenir, et le digne capitaine, qui de son côté éprouvaitun vif intérêt pour ce jeune homme si brave et si résolu, lui serra affec-tueusement la main en lui souhaitant un bon voyage.

Décidé à mettre les conseils de M. de Tréville en pratique à l’instantmême, d’Artagnan s’achemina vers la rue des Fossoyeurs, afin de veillerà la confection de son portemanteau. En s’approchant de sa maison, il re-connut M. Bonacieux en costume du matin, debout sur le seuil de saporte. Tout ce que lui avait dit, la veille, le prudent Planchet sur le carac-tère sinistre de son hôte revint alors à l’esprit de d’Artagnan, qui le re-garda plus attentivement qu’il n’avait fait encore. En effet, outre cette

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pâleur jaunâtre et maladive qui indique l’infiltration de la bile dans lesang et qui pouvait d’ailleurs n’être qu’accidentelle, d’Artagnan remar-qua quelque chose de sournoisement perfide dans l’habitude des ridesde sa face. Un fripon ne rit pas de la même façon qu’un honnête homme,un hypocrite ne pleure pas les mêmes larmes qu’un homme de bonnefoi. Toute fausseté est un masque, et si bien fait que soit le masque, on ar-rive toujours, avec un peu d’attention, à le distinguer du visage.

Il sembla donc à d’Artagnan que M. Bonacieux portait un masque, etmême que ce masque était des plus désagréables à voir.

En conséquence il allait, vaincu par sa répugnance pour cet homme,passer devant lui sans lui parler, quand, ainsi que la veille, M. Bonacieuxl’interpella.

« Eh bien, jeune homme, lui dit-il, il paraît que nous faisons de grassesnuits ? Sept heures du matin, peste ! Il me semble que vous retourneztant soit peu les habitudes reçues, et que vous rentrez à l’heure où lesautres sortent.

– On ne vous fera pas le même reproche, maître Bonacieux, dit le jeunehomme, et vous êtes le modèle des gens rangés. Il est vrai que lorsquel’on possède une jeune et jolie femme, on n’a pas besoin de courir aprèsle bonheur : c’est le bonheur qui vient vous trouver ; n’est-ce pas, mon-sieur Bonacieux ? »

Bonacieux devint pâle comme la mort et grimaça un sourire.« Ah ! ah ! dit Bonacieux, vous êtes un plaisant compagnon. Mais où

diable avez-vous été courir cette nuit, mon jeune maître ? Il paraît qu’ilne faisait pas bon dans les chemins de traverse. »

D’Artagnan baissa les yeux vers ses bottes toutes couvertes de boue ;mais dans ce mouvement ses regards se portèrent en même temps sur lessouliers et les bas du mercier ; on eût dit qu’on les avait trempés dans lemême bourbier ; les uns et les autres étaient maculés de taches absolu-ment pareilles.

Alors une idée subite traversa l’esprit de d’Artagnan. Ce petit hommegros, court, grisonnant, cette espèce de laquais vêtu d’un habit sombre,traité sans considération par les gens d’épée qui composaient l’escorte,c’était Bonacieux lui-même. Le mari avait présidé à l’enlèvement de safemme.

Il prit à d’Artagnan une terrible envie de sauter à la gorge du mercieret de l’étrangler ; mais, nous l’avons dit, c’était un garçon fort prudent, etil se contint. Cependant la révolution qui s’était faite sur son visage étaitsi visible, que Bonacieux en fut effrayé et essaya de reculer d’un pas ;

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mais justement il se trouvait devant le battant de la porte, qui était fer-mée, et l’obstacle qu’il rencontra le força de se tenir à la même place.

« Ah çà ! mais vous qui plaisantez, mon brave homme, dit d’Artagnan,il me semble que si mes bottes ont besoin d’un coup d’éponge, vos bas etvos souliers réclament aussi un coup de brosse. Est-ce que de votre côtévous auriez couru la prétantaine, maître Bonacieux ? Ah ! diable, ceci neserait point pardonnable à un homme de votre âge et qui, de plus, a unejeune et jolie femme comme la vôtre.

– Oh ! mon Dieu, non, dit Bonacieux ; mais hier j’ai été à Saint-Mandépour prendre des renseignements sur une servante dont je ne puis abso-lument me passer, et comme les chemins étaient mauvais, j’en ai rappor-té toute cette fange, que je n’ai pas encore eu le temps de fairedisparaître. »

Le lieu que désignait Bonacieux comme celui qui avait été le but de sacourse fut une nouvelle preuve à l’appui des soupçons qu’avait conçusd’Artagnan. Bonacieux avait dit Saint-Mandé, parce que Saint-Mandé estle point absolument opposé à Saint-Cloud.

Cette probabilité lui fut une première consolation. Si Bonacieux savaitoù était sa femme, on pourrait toujours, en employant des moyens ex-trêmes, forcer le mercier à desserrer les dents et à laisser échapper son se-cret. Il s’agissait seulement de changer cette probabilité en certitude.

« Pardon, mon cher monsieur Bonacieux, si j’en use avec vous sans fa-çon, dit d’Artagnan ; mais rien n’altère comme de ne pas dormir, j’aidonc une soif d’enragé ; permettez-moi de prendre un verre d’eau chezvous ; vous le savez, cela ne se refuse pas entre voisins. »

Et sans attendre la permission de son hôte, d’Artagnan entra vivementdans la maison, et jeta un coup d’œil rapide sur le lit. Le lit n’était pas dé-fait. Bonacieux ne s’était pas couché. Il rentrait donc seulement il y avaitune heure ou deux ; il avait accompagné sa femme jusqu’à l’endroit oùon l’avait conduite, ou tout au moins jusqu’au premier relais.

« Merci, maître Bonacieux, dit d’Artagnan en vidant son verre, voilàtout ce que je voulais de vous. Maintenant je rentre chez moi, je vais fairebrosser mes bottes par Planchet, et quand il aura fini, je vous l’enverrai sivous voulez pour brosser vos souliers. »

Et il quitta le mercier tout ébahi de ce singulier adieu et se demandants’il ne s’était pas enferré lui-même.

Sur le haut de l’escalier il trouva Planchet tout effaré.« Ah ! monsieur, s’écria Planchet dès qu’il eut aperçu son maître, en

voilà bien d’une autre, et il me tardait bien que vous rentrassiez.– Qu’y a-t-il donc ? demanda d’Artagnan.

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– Oh ! je vous le donne en cent, monsieur, je vous le donne en mille dedeviner la visite que j’ai reçue pour vous en votre absence.

– Quand cela ?– Il y a une demi-heure, tandis que vous étiez chez M. de Tréville.– Et qui donc est venu ? Voyons, parle.– M. de Cavois.– M. de Cavois ?– En personne.– Le capitaine des gardes de Son Éminence ?– Lui-même.– Il venait m’arrêter ?– Je m’en suis douté, monsieur, et cela malgré son air patelin.– Il avait l’air patelin, dis-tu ?– C’est-à-dire qu’il était tout miel, monsieur.– Vraiment ?– Il venait, disait-il, de la part de Son Éminence, qui vous voulait beau-

coup de bien, vous prier de le suivre au Palais-Royal.– Et tu lui as répondu ?– Que la chose était impossible, attendu que vous étiez hors de la mai-

son, comme il le pouvait voir.– Alors qu’a-t-il dit ?– Que vous ne manquiez pas de passer chez lui dans la journée ; puis il

a ajouté tout bas : « Dis à ton maître que Son Éminence est parfaitementdisposée pour lui, et que sa fortune dépend peut-être de cette entrevue. »

– Le piège est assez maladroit pour le cardinal, reprit en souriant lejeune homme.

– Aussi, je l’ai vu, le piège, et j’ai répondu que vous seriez désespéré àvotre retour.

– Où est-il allé ? a demandé M. de Cavois. À Troyes en Champagne, ai-je répondu. Et quand est-il parti ?

– Hier soir. »– Planchet, mon ami, interrompit d’Artagnan, tu es véritablement un

homme précieux.– Vous comprenez, monsieur, j’ai pensé qu’il serait toujours temps, si

vous désirez voir M. de Cavois, de me démentir en disant que vousn’étiez point parti ; ce serait moi, dans ce cas, qui aurais fait le mensonge,et comme je ne suis pas gentilhomme, moi, je puis mentir.

– Rassure-toi, Planchet, tu conserveras ta réputation d’homme véri-dique : dans un quart d’heure nous partons.

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– C’est le conseil que j’allais donner à monsieur ; et où allons-nous,sans être trop curieux ?

– Pardieu ! du côté opposé à celui vers lequel tu as dit que j’étais allé.D’ailleurs, n’as-tu pas autant de hâte d’avoir des nouvelles de Grimaud,de Mousqueton et de Bazin que j’en ai, moi, de savoir ce que sont deve-nus Athos, Porthos et Aramis ?

– Si fait, monsieur, dit Planchet, et je partirai quand vous voudrez ;l’air de la province vaut mieux pour nous, à ce que je crois, en ce mo-ment, que l’air de Paris. Ainsi donc…

– Ainsi donc, fais notre paquet, Planchet, et partons ; moi, je m’en vaisdevant, les mains dans mes poches, pour qu’on ne se doute de rien. Tume rejoindras à l’hôtel des Gardes. À propos, Planchet, je crois que tu asraison à l’endroit de notre hôte, et que c’est décidément une affreusecanaille.

– Ah ! croyez-moi, monsieur, quand je vous dis quelque chose ; je suisphysionomiste, moi, allez ! »

D’Artagnan descendit le premier, comme la chose avait été convenue ;puis, pour n’avoir rien à se reprocher, il se dirigea une dernière fois versla demeure de ses trois amis : on n’avait reçu aucune nouvelle d’eux,seulement une lettre toute parfumée et d’une écriture élégante et menueétait arrivée pour Aramis. D’Artagnan s’en chargea. Dix minutes après,Planchet le rejoignait dans les écuries de l’hôtel des Gardes. D’Artagnan,pour qu’il n’y eût pas de temps perdu, avait déjà sellé son cheval lui-même.

« C’est bien, dit-il à Planchet, lorsque celui-ci eut joint le portemanteauà l’équipement ; maintenant selle les trois autres, et partons.

– Croyez-vous que nous irons plus vite avec chacun deux chevaux ?demanda Planchet avec son air narquois.

– Non, monsieur le mauvais plaisant, répondit d’Artagnan, mais avecnos quatre chevaux nous pourrons ramener nos trois amis, si toutefoisnous les retrouvons vivants.

– Ce qui serait une grande chance, répondit Planchet, mais enfin il nefaut pas désespérer de la miséricorde de Dieu.

– Amen », dit d’Artagnan en enfourchant son cheval.Et tous deux sortirent de l’hôtel des Gardes, s’éloignèrent chacun par

un bout de la rue, l’un devant quitter Paris par la barrière de la Villette etl’autre par la barrière de Montmartre, pour se rejoindre au-delà de Saint-Denis, manœuvre stratégique qui, ayant été exécutée avec une égaleponctualité, fut couronnée des plus heureux résultats. D’Artagnan etPlanchet entrèrent ensemble à Pierrefitte.

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Planchet était plus courageux, il faut le dire, le jour que la nuit.Cependant sa prudence naturelle ne l’abandonnait pas un seul ins-

tant ; il n’avait oublié aucun des incidents du premier voyage, et il tenaitpour ennemis tous ceux qu’il rencontrait sur la route. Il en résultait qu’ilavait sans cesse le chapeau à la main, ce qui lui valait de sévères mercu-riales de la part de d’Artagnan, qui craignait que, grâce à cet excès de po-litesse, on ne le prît pour le valet d’un homme de peu.

Cependant, soit qu’effectivement les passants fussent touchés del’urbanité de Planchet, soit que cette fois personne ne fût aposté sur laroute du jeune homme, nos deux voyageurs arrivèrent à Chantilly sansaccident aucun et descendirent à l’hôtel du Grand Saint Martin, le mêmedans lequel ils s’étaient arrêtés lors de leur premier voyage.

L’hôte, en voyant un jeune homme suivi d’un laquais et de deux che-vaux de main, s’avança respectueusement sur le seuil de la porte. Or,comme il avait déjà fait onze lieues, d’Artagnan jugea à propos des’arrêter, que Porthos fût ou ne fût pas dans l’hôtel. Puis peut-êtren’était-il pas prudent de s’informer du premier coup de ce qu’était deve-nu le mousquetaire. Il résulta de ces réflexions que d’Artagnan, sans de-mander aucune nouvelle de qui que ce fût, descendit, recommanda leschevaux à son laquais, entra dans une petite chambre destinée à recevoirceux qui désiraient être seuls, et demanda à son hôte une bouteille de sonmeilleur vin et un déjeuner aussi bon que possible, demande qui corro-bora encore la bonne opinion que l’aubergiste avait prise de son voya-geur à la première vue.

Aussi d’Artagnan fut-il servi avec une célérité miraculeuse.Le régiment des gardes se recrutait parmi les premiers gentilshommes

du royaume, et d’Artagnan, suivi d’un laquais et voyageant avec quatrechevaux magnifiques, ne pouvait, malgré la simplicité de son uniforme,manquer de faire sensation. L’hôte voulut le servir lui-même ; ce quevoyant, d’Artagnan fit apporter deux verres et entama la conversationsuivante :

« Ma foi, mon cher hôte, dit d’Artagnan en remplissant les deuxverres, je vous ai demandé de votre meilleur vin et si vous m’avez trom-pé, vous allez être puni par où vous avez péché, attendu que, comme jedéteste boire seul, vous allez boire avec moi. Prenez donc ce verre, et bu-vons. À quoi boirons-nous, voyons, pour ne blesser aucune susceptibili-té ? Buvons à la prospérité de votre établissement !

– Votre Seigneurie me fait honneur, dit l’hôte, et je la remercie biensincèrement de son bon souhait.

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– Mais ne vous y trompez pas, dit d’Artagnan, il y a plus d’égoïsmepeut-être que vous ne le pensez dans mon toast : il n’y a que les établisse-ments qui prospèrent dans lesquels on soit bien reçu ; dans les hôtels quipériclitent, tout va à la débandade, et le voyageur est victime des embar-ras de son hôte ; or, moi qui voyage beaucoup et surtout sur cette route,je voudrais voir tous les aubergistes faire fortune.

– En effet, dit l’hôte, il me semble que ce n’est pas la première fois quej’ai l’honneur de voir monsieur.

– Bah ? je suis passé dix fois peut-être à Chantilly, et sur les dix fois jeme suis arrêté au moins trois ou quatre fois chez vous. Tenez, j’y étais en-core il y a dix ou douze jours à peu près ; je faisais la conduite à des amis,à des mousquetaires, à telle enseigne que l’un d’eux s’est pris de disputeavec un étranger, un inconnu, un homme qui lui a cherché je ne saisquelle querelle.

– Ah ! oui vraiment ! dit l’hôte, et je me le rappelle parfaitement. N’est-ce pas de M. Porthos que Votre Seigneurie veut me parler ?

– C’est justement le nom de mon compagnon de voyage.« Mon Dieu ! mon cher hôte, dites-moi, lui serait-il arrivé malheur ?– Mais Votre Seigneurie a dû remarquer qu’il n’a pas pu continuer sa

route.– En effet, il nous avait promis de nous rejoindre, et nous ne l’avons

pas revu.– Il nous a fait l’honneur de rester ici.– Comment ! il vous a fait l’honneur de rester ici ?– Oui, monsieur, dans cet hôtel ; nous sommes même bien inquiets.– Et de quoi ?– De certaines dépenses qu’il a faites.– Eh bien, mais les dépenses qu’il a faites, il les paiera.– Ah ! monsieur, vous me mettez véritablement du baume dans le

sang ! Nous avons fait de fort grandes avances, et ce matin encore le chi-rurgien nous déclarait que si M. Porthos ne le payait pas, c’était à moiqu’il s’en prendrait, attendu que c’était moi qui l’avais envoyé chercher.

– Mais Porthos est donc blessé ?– Je ne saurais vous le dire, monsieur.– Comment, vous ne sauriez me le dire ? vous devriez cependant être

mieux informé que personne.– Oui, mais dans notre état nous ne disons pas tout ce que nous sa-

vons, monsieur, surtout quand on nous a prévenus que nos oreilles ré-pondraient pour notre langue.

– Eh bien, puis-je voir Porthos ?

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– Certainement, monsieur. Prenez l’escalier, montez au premier etfrappez au n° 1. Seulement, prévenez que c’est vous.

– Comment ! que je prévienne que c’est moi ?– Oui, car il pourrait vous arriver malheur.– Et quel malheur voulez-vous qu’il m’arrive ?– M. Porthos peut vous prendre pour quelqu’un de la maison et, dans

un mouvement de colère, vous passer son épée à travers le corps ou vousbrûler la cervelle.

– Que lui avez-vous donc fait ?– Nous lui avons demandé de l’argent.– Ah ! diable, je comprends cela ; c’est une demande que Porthos reçoit

très mal quand il n’est pas en fonds ; mais je sais qu’il devait y être.– C’est ce que nous avions pensé aussi, monsieur ; comme la maison

est fort régulière et que nous faisons nos comptes toutes les semaines, aubout de huit jours nous lui avons présenté notre note ; mais il paraît quenous sommes tombés dans un mauvais moment, car, au premier mot quenous avons prononcé sur la chose, il nous a envoyés à tous les diables ; ilest vrai qu’il avait joué la veille.

– Comment, il avait joué la veille ! et avec qui ?– Oh ! mon Dieu, qui sait cela ? avec un seigneur qui passait et auquel

il avait fait proposer une partie de lansquenet.– C’est cela, le malheureux aura tout perdu.– Jusqu’à son cheval, monsieur, car lorsque l’étranger a été pour partir,

nous nous sommes aperçus que son laquais sellait le cheval de M. Por-thos. Alors nous lui en avons fait l’observation, mais il nous a réponduque nous nous mêlions de ce qui ne nous regardait pas et que ce chevalétait à lui. Nous avons aussitôt fait prévenir M. Porthos de ce qui se pas-sait, mais il nous à fait dire que nous étions des faquins de douter de laparole d’un gentilhomme, et que, puisque celui-là avait dit que le chevalétait à lui, il fallait bien que cela fût.

– Je le reconnais bien là, murmura d’Artagnan.– Alors, continua l’hôte, je lui fis répondre que du moment où nous pa-

raissions destinés à ne pas nous entendre à l’endroit du paiement,j’espérais qu’il aurait au moins la bonté d’accorder la faveur de sa pra-tique à mon confrère le maître de l’Aigle d’Or ; mais M. Porthos me ré-pondit que mon hôtel étant le meilleur, il désirait y rester.

« Cette réponse était trop flatteuse pour que j’insistasse sur son départ.Je me bornai donc à le prier de me rendre sa chambre, qui est la plusbelle de l’hôtel, et de se contenter d’un joli petit cabinet au troisième.Mais à ceci M. Porthos répondit que, comme il attendait d’un moment à

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l’autre sa maîtresse, qui était une des plus grandes dames de la cour, jedevais comprendre que la chambre qu’il me faisait l’honneur d’habiterchez moi était encore bien médiocre pour une pareille personne.

« Cependant, tout en reconnaissant la vérité de ce qu’il disait, je crusdevoir insister ; mais, sans même se donner la peine d’entrer en discus-sion avec moi, il prit son pistolet, le mit sur sa table de nuit et déclaraqu’au premier mot qu’on lui dirait d’un déménagement quelconque àl’extérieur ou à l’intérieur, il brûlerait la cervelle à celui qui serait assezimprudent pour se mêler d’une chose qui ne regardait que lui. Aussi, de-puis ce temps-là, monsieur, personne n’entre plus dans sa chambre, si cen’est son domestique.

– Mousqueton est donc ici ?– Oui, monsieur ; cinq jours après son départ, il est revenu de fort

mauvaise humeur de son côté ; il paraît que lui aussi a eu du désagré-ment dans son voyage. Malheureusement, il est plus ingambe que sonmaître, ce qui fait que pour son maître il met tout sens dessus dessous,attendu que, comme il pense qu’on pourrait lui refuser ce qu’il demande,il prend tout ce dont il a besoin sans demander.

– Le fait est, répondit d’Artagnan, que j’ai toujours remarqué dansMousqueton un dévouement et une intelligence très supérieurs.

– Cela est possible, monsieur ; mais supposez qu’il m’arrive seulementquatre fois par an de me trouver en contact avec une intelligence et undévouement semblables, et je suis un homme ruiné.

– Non, car Porthos vous paiera.– Hum ! fit l’hôtelier d’un ton de doute.– C’est le favori d’une très grande dame qui ne le laissera pas dans

l’embarras pour une misère comme celle qu’il vous doit.– Si j’ose dire ce que je crois là-dessus…– Ce que vous croyez ?– Je dirai plus : ce que je sais.– Ce que vous savez ?– Et même ce dont je suis sûr.– Et de quoi êtes-vous sûr, voyons ?– Je dirai que je connais cette grande dame.– Vous ?– Oui, moi.– Et comment la connaissez-vous ?– Oh ! monsieur, si je croyais pouvoir me fier à votre discrétion…– Parlez, et foi de gentilhomme, vous n’aurez pas à vous repentir de

votre confiance.

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– Eh bien, monsieur, vous concevez, l’inquiétude fait faire bien deschoses.

– Qu’avez-vous fait ?– Oh ! d’ailleurs, rien qui ne soit dans le droit d’un créancier.– Enfin ?– M. Porthos nous a remis un billet pour cette duchesse, en nous re-

commandant de le jeter à la poste. Son domestique n’était pas encore ar-rivé. Comme il ne pouvait pas quitter sa chambre, il fallait bien qu’ilnous chargeât de ses commissions.

– Ensuite ?– Au lieu de mettre la lettre à la poste, ce qui n’est jamais bien sûr, j’ai

profité de l’occasion de l’un de mes garçons qui allait à Paris, et je lui aiordonné de la remettre à cette duchesse elle-même. C’était remplir les in-tentions de M. Porthos, qui nous avait si fort recommandé cette lettre,n’est-ce pas ?

– À peu près.– Eh bien, monsieur, savez-vous ce que c’est que cette grande dame ?– Non ; j’en ai entendu parler à Porthos, voilà tout.– Savez-vous ce que c’est que cette prétendue duchesse ?– Je vous le répète, je ne la connais pas.– C’est une vieille procureuse au Châtelet, monsieur, nommée Mme

Coquenard, laquelle a au moins cinquante ans, et se donne encore desairs d’être jalouse. Cela me paraissait aussi fort singulier, une princessequi demeure rue aux Ours.

– Comment savez-vous cela ?– Parce qu’elle s’est mise dans une grande colère en recevant la lettre,

disant que M. Porthos était un volage, et que c’était encore pour quelquefemme qu’il avait reçu ce coup d’épée.

– Mais il a donc reçu un coup d’épée ?– Ah ! mon Dieu ! qu’ai-je dit là ?– Vous avez dit que Porthos avait reçu un coup d’épée.– Oui ; mais il m’avait si fort défendu de le dire !– Pourquoi cela ?– Dame ! monsieur, parce qu’il s’était vanté de perforer cet étranger

avec lequel vous l’avez laisse en dispute, et que c’est cet étranger, aucontraire, qui, malgré toutes ses rodomontades, l’a couché sur le carreau.Or, comme M. Porthos est un homme fort glorieux, excepté envers la du-chesse, qu’il avait cru intéresser en lui faisant le récit de son aventure, ilne veut avouer à personne que c’est un coup d’épée qu’il a reçu.

– Ainsi c’est donc un coup d’épée qui le retient dans son lit ?

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– Et un maître coup d’épée, je vous l’assure. Il faut que votre ami aitl’âme chevillée dans le corps.

– Vous étiez donc là ?– Monsieur, je les avais suivis par curiosité, de sorte que j’ai vu le com-

bat sans que les combattants me vissent.– Et comment cela s’est-il passé ?– Oh ! la chose n’a pas été longue, je vous en réponds. Ils se sont mis

en garde ; l’étranger a fait une feinte et s’est fendu ; tout cela si rapide-ment, que lorsque M. Porthos est arrivé à la parade, il avait déjà troispouces de fer dans la poitrine. Il est tombé en arrière. L’étranger lui a misaussitôt la pointe de son épée à la gorge ; et M. Porthos, se voyant à lamerci de son adversaire, s’est avoué vaincu. Sur quoi, l’étranger lui a de-mandé son nom et apprenant qu’il s’appelait M. Porthos, et non M.d’Artagnan, lui a offert son bras, l’a ramené à l’hôtel, est monté à chevalet a disparu.

– Ainsi c’est à M. d’Artagnan qu’en voulait cet étranger ?– Il paraît que oui.– Et savez-vous ce qu’il est devenu ?– Non ; je ne l’avais jamais vu jusqu’à ce moment et nous ne l’avons

pas revu depuis.– Très bien ; je sais ce que je voulais savoir. Maintenant, vous dites que

la chambre de Porthos est au premier, n° 1 ?– Oui, monsieur, la plus belle de l’auberge ; une chambre que j’aurais

déjà eu dix fois l’occasion de louer.– Bah ! tranquillisez vous, dit d’Artagnan en riant ; Porthos vous paie-

ra avec l’argent de la duchesse Coquenard.– Oh ! monsieur, procureuse ou duchesse, si elle lâchait les cordons de

sa bourse, ce ne serait rien ; mais elle a positivement répondu qu’elleétait lasse des exigences et des infidélités de M. Porthos, et qu’elle ne luienverrait pas un denier.

– Et avez-vous rendu cette réponse à votre hôte ?– Nous nous en sommes bien gardés : il aurait vu de quelle manière

nous avions fait la commission.– Si bien qu’il attend toujours son argent ?– Oh ! mon Dieu, oui ! Hier encore, il a écrit ; mais, cette fois, c’est son

domestique qui a mis la lettre à la poste.– Et vous dites que la procureuse est vieille et laide.– Cinquante ans au moins, monsieur, et pas belle du tout, à ce qu’a dit

Pathaud.

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– En ce cas, soyez tranquille, elle se laissera attendrir ; d’ailleurs Por-thos ne peut pas vous devoir grand-chose.

– Comment, pas grand-chose ! Une vingtaine de pistoles déjà, sanscompter le médecin. Oh ! il ne se refuse rien, allez ! on voit qu’il est habi-tué à bien vivre.

– Eh bien, si sa maîtresse l’abandonne, il trouvera des amis, je vous lecertifie. Ainsi, mon cher hôte, n’ayez aucune inquiétude, et continuezd’avoir pour lui tous les soins qu’exige son état.

– Monsieur m’a promis de ne pas parler de la procureuse et de ne pasdire un mot de la blessure.

– C’est chose convenue ; vous avez ma parole.– Oh ! c’est qu’il me tuerait, voyez-vous !– N’ayez pas peur ; il n’est pas si diable qu’il en a l’air.En disant ces mots, d’Artagnan monta l’escalier, laissant son hôte un

peu plus rassuré à l’endroit de deux choses auxquelles il paraissait beau-coup tenir : sa créance et sa vie.

Au haut de l’escalier, sur la porte la plus apparente du corridor étaittracé, à l’encre noire, un n° 1 gigantesque ; d’Artagnan frappa un coup,et, sur l’invitation de passer outre qui lui vint de l’intérieur, il entra.

Porthos était couché, et faisait une partie de lansquenet avec Mousque-ton, pour s’entretenir la main, tandis qu’une broche chargée de perdrixtournait devant le feu, et qu’à chaque coin d’une grande cheminéebouillaient sur deux réchauds deux casseroles, d’où s’exhalait unedouble odeur de gibelotte et de matelote qui réjouissait l’odorat. Enoutre, le haut d’un secrétaire et le marbre d’une commode étaient cou-verts de bouteilles vides.

À la vue de son ami, Porthos jeta un grand cri de joie ; et Mousqueton,se levant respectueusement, lui céda la place et s’en alla donner un coupd’œil aux deux casseroles, dont il paraissait avoir l’inspectionparticulière.

« Ah ! pardieu ! c’est vous, dit Porthos à d’Artagnan, soyez le bienve-nu, et excusez-moi si je ne vais pas au-devant de vous. Mais, ajouta-t-ilen regardant d’Artagnan avec une certaine inquiétude, vous savez ce quim’est arrivé ?

– Non.– L’hôte ne vous a rien dit ?– J’ai demandé après vous, et je suis monté tout droit. »– Porthos parut respirer plus librement.« Et que vous est-il donc arrivé, mon cher Porthos ? continua

d’Artagnan.

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– Il m’est arrivé qu’en me fendant sur mon adversaire, à qui j’avais dé-jà allongé trois coups d’épée, et avec lequel je voulais en finir d’un qua-trième, mon pied a porté sur une pierre, et je me suis foulé le genou.

– Vraiment ?– D’honneur ! Heureusement pour le maraud, car je ne l’aurais laissé

que mort sur la place, je vous en réponds.– Et qu’est-il devenu ?– Oh ! je n’en sais rien ; il en a eu assez, et il est parti sans demander

son reste ; mais vous, mon cher d’Artagnan, que vous est-il arrivé ?– De sorte, continua d’Artagnan, que cette foulure, mon cher Porthos,

vous retient au lit ?– Ah ! mon Dieu, oui, voilà tout ; du reste, dans quelques jours je serai

sur pied.– Pourquoi alors ne vous êtes-vous pas fait transporter à Paris ? Vous

devez vous ennuyer cruellement ici.– C’était mon intention ; mais, mon cher ami, il faut que je vous avoue

une chose.– Laquelle ?– C’est que, comme je m’ennuyais cruellement, ainsi que vous le dites,

et que j’avais dans ma poche les soixante-quinze pistoles que vousm’aviez distribuées j’ai, pour me distraire, fait monter près de moi ungentilhomme qui était de passage, et auquel j’ai proposé de faire unepartie de dés. Il a accepté, et, ma foi, mes soixante-quinze pistoles sontpassées de ma poche dans la sienne, sans compter mon cheval, qu’il a en-core emporté par dessus le marché. Mais vous, mon cher d’Artagnan ?

– Que voulez-vous, mon cher Porthos, on ne peut pas être privilégié detoutes façons, dit d’Artagnan ; vous savez le proverbe : “Malheureux aujeu, heureux en amour.” Vous êtes trop heureux en amour pour que lejeu ne se venge pas ; mais que vous importent, à vous, les revers de lafortune ! n’avez-vous pas, heureux coquin que vous êtes, n’avez-vouspas votre duchesse, qui ne peut manquer de vous venir en aide ?

– Eh bien, voyez, mon cher d’Artagnan, comme je joue de guignon, ré-pondit Porthos de l’air le plus dégagé du monde ! je lui ai écrit dem’envoyer quelque cinquante louis dont j’avais absolument besoin, vu laposition où je me trouvais…

– Eh bien ?– Eh bien, il faut qu’elle soit dans ses terres, car elle ne m a pas

répondu.– Vraiment ?

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– Non. Aussi je lui ai adressé hier une seconde épître plus pressanteencore que la première ; mais vous voilà, mon très cher, parlons de vous.Je commençais, je vous l’avoue, à être dans une certaine inquiétude survotre compte.

– Mais votre hôte se conduit bien envers vous, à ce qu’il paraît, moncher Porthos, dit d’Artagnan, montrant au malade les casseroles pleineset les bouteilles vides.

– Couci-couci ! répondit Porthos. Il y a déjà trois ou quatre jours quel’impertinent m’a monté son compte, et que je les ai mis à la porte, soncompte et lui ; de sorte que je suis ici comme une façon de vainqueur,comme une manière de conquérant. Aussi, vous le voyez, craignant tou-jours d’être forcé dans la position, je suis armé jusqu’aux dents.

– Cependant, dit en riant d’Artagnan, il me semble que de temps entemps vous faites des sorties. »

Et il montrait du doigt les bouteilles et les casseroles.« Non, pas moi, malheureusement ! dit Porthos. Cette misérable fou-

lure me retient au lit, mais Mousqueton bat la campagne, et il rapportedes vivres. Mousqueton, mon ami, continua Porthos, vous voyez qu’ilnous arrive du renfort, il nous faudra un supplément de victuailles.

– Mousqueton, dit d’Artagnan, il faudra que vous me rendiez unservice.

– Lequel, monsieur ?– C’est de donner votre recette à Planchet ; je pourrais me trouver as-

siégé à mon tour, et je ne serais pas fâché qu’il me fît jouir des mêmesavantages dont vous gratifiez votre maître.

– Eh ! mon Dieu ! monsieur, dit Mousqueton d’un air modeste, rien deplus facile. Il s’agit d’être adroit, voilà tout. J’ai été élevé à la campagne,et mon père, dans ses moments perdus, était quelque peu braconnier.

– Et le reste du temps, que faisait-il ?– Monsieur, il pratiquait une industrie que j’ai toujours trouvée assez

heureuse.– Laquelle ?– Comme c’était au temps des guerres des catholiques et des hugue-

nots, et qu’il voyait les catholiques exterminer les huguenots, et les hu-guenots exterminer les catholiques, le tout au nom de la religion, il s’étaitfait une croyance mixte, ce qui lui permettait d’être tantôt catholique,tantôt huguenot. Or il se promenait habituellement, son escopette surl’épaule, derrière les haies qui bordent les chemins, et quand il voyait ve-nir un catholique seul, la religion protestante l’emportait aussitôt dansson esprit. Il abaissait son escopette dans la direction du voyageur ; puis,

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lorsqu’il était à dix pas de lui, il entamait un dialogue qui finissaitpresque toujours par l’abandon que le voyageur faisait de sa bourse poursauver sa vie. Il va sans dire que lorsqu’il voyait venir un huguenot, il sesentait pris d’un zèle catholique si ardent, qu’il ne comprenait pas com-ment, un quart d’heure auparavant, il avait pu avoir des doutes sur lasupériorité de notre sainte religion. Car, moi, monsieur, je suis catho-lique, mon père, fidèle à ses principes, ayant fait mon frère aînéhuguenot.

– Et comment a fini ce digne homme ? demanda d’Artagnan.– Oh ! de la façon la plus malheureuse, monsieur. Un jour, il s’était

trouvé pris dans un chemin creux entre un huguenot et un catholique àqui il avait déjà eu affaire, et qui le reconnurent tous deux ; de sortequ’ils se réunirent contre lui et le pendirent à un arbre ; puis ils vinrentse vanter de la belle équipée qu’ils avaient faite dans le cabaret du pre-mier village, où nous étions à boire, mon frère et moi.

– Et que fîtes-vous ? dit d’Artagnan.– Nous les laissâmes dire, reprit Mousqueton. Puis comme, en sortant

de ce cabaret, ils prenaient chacun une route opposée, mon frère allas’embusquer sur le chemin du catholique, et moi sur celui du protestant.Deux heures après, tout était fini, nous leur avions fait à chacun son af-faire, tout en admirant la prévoyance de notre pauvre père qui avait prisla précaution de nous élever chacun dans une religion différente.

– En effet, comme vous le dites, Mousqueton, votre père me paraîtavoir été un gaillard fort intelligent. Et vous dites donc que, dans ses mo-ments perdus, le brave homme était braconnier ?

– Oui, monsieur, et c’est lui qui m’a appris à nouer un collet et à placerune ligne de fond. Il en résulte que lorsque j’ai vu que notre gredind’hôte nous nourrissait d’un tas de grosses viandes bonnes pour des ma-nants, et qui n’allaient point à deux estomacs aussi débilités que lesnôtres, je me suis remis quelque peu à mon ancien métier. Tout en mepromenant dans le bois de M. le Prince, j’ai tendu des collets dans lespassées ; tout en me couchant au bord des pièces d’eau de Son Altesse,j’ai glissé des lignes dans les étangs. De sorte que maintenant, grâce àDieu, nous ne manquons pas, comme monsieur peut s’en assurer, deperdrix et de lapins, de carpes et d’anguilles, tous aliments légers etsains, convenables pour des malades.

– Mais le vin, dit d’Artagnan, qui fournit le vin ? c’est votre hôte ?– C’est-à-dire, oui et non.– Comment, oui et non ?– Il le fournit, il est vrai, mais il ignore qu’il a cet honneur.

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– Expliquez-vous, Mousqueton, votre conversation est pleine dechoses instructives.

– Voici, monsieur. Le hasard a fait que j’ai rencontré dans mes pérégri-nations un Espagnol qui avait vu beaucoup de pays, et entre autres leNouveau Monde.

– Quel rapport le Nouveau Monde peut-il avoir avec les bouteilles quisont sur ce secrétaire et sur cette commode ?

– Patience, monsieur, chaque chose viendra à son tour.– C’est juste, Mousqueton ; je m’en rapporte à vous, et j’écoute.– Cet Espagnol avait à son service un laquais qui l’avait accompagné

dans son voyage au Mexique. Ce laquais était mon compatriote, de sorteque nous nous liâmes d’autant plus rapidement qu’il y avait entre nousde grands rapports de caractère. Nous aimions tous deux la chasse par-dessus tout, de sorte qu’il me racontait comment, dans les plaines depampas, les naturels du pays chassent le tigre et les taureaux avec desimples nœuds coulants qu’ils jettent au cou de ces terribles animaux.D’abord, je ne voulais pas croire qu’on pût en arriver à ce degréd’adresse, de jeter à vingt ou trente pas l’extrémité d’une corde où l’onveut ; mais devant la preuve il fallait bien reconnaître la vérité du récit.Mon ami plaçait une bouteille à trente pas, et à chaque coup il lui prenaitle goulot dans un nœud coulant. Je me livrai à cet exercice, et comme lanature m’a doué de quelques facultés, aujourd’hui je jette le lasso aussibien qu’aucun homme du monde. Eh bien, comprenez-vous ? Notre hôtea une cave très bien garnie, mais dont la clef ne le quitte pas ; seulement,cette cave a un soupirail. Or, par ce soupirail, je jette le lasso ; et commeje sais maintenant où est le bon coin, j’y puise. Voici, monsieur, commentle Nouveau Monde se trouve être en rapport avec les bouteilles qui sontsur cette commode et sur ce secrétaire. Maintenant, voulez-vous goûternotre vin, et, sans prévention, vous nous direz ce que vous en pensez.

– Merci, mon ami, merci ; malheureusement, je viens de déjeuner.– Eh bien, dit Porthos, mets la table, Mousqueton, et tandis que nous

déjeunerons, nous, d’Artagnan nous racontera ce qu’il est devenu lui-même, depuis dix jours qu’il nous a quittés.

– Volontiers », dit d’Artagnan.Tandis que Porthos et Mousqueton déjeunaient avec des appétits de

convalescents et cette cordialité de frères qui rapproche les hommes dansle malheur, d’Artagnan raconta comment Aramis blessé avait été forcéde s’arrêter à Crèvecœur, comment il avait laissé Athos se débattre àAmiens entre les mains de quatre hommes qui l’accusaient d’être un

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faux-monnayeur, et comment, lui, d’Artagnan, avait été forcé de passersur le ventre du comte de Wardes pour arriver jusqu’en Angleterre.

Mais là s’arrêta la confidence de d’Artagnan ; il annonça seulementqu’à son retour de la Grande-Bretagne il avait ramené quatre chevauxmagnifiques, dont un pour lui et un autre pour chacun de ses compa-gnons, puis il termina en annonçant à Porthos que celui qui lui était des-tiné était déjà installé dans l’écurie de l’hôtel.

En ce moment Planchet entra ; il prévenait son maître que les chevauxétaient suffisamment reposés, et qu’il serait possible d’aller coucher àClermont.

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Chapitre 26La thèse d'Aramis

D’Artagnan n’avait rien dit à Porthos de sa blessure ni de sa procureuse.C’était un garçon fort sage que notre Béarnais, si jeune qu’il fût. Enconséquence, il avait fait semblant de croire tout ce que lui avait racontéle glorieux mousquetaire, convaincu qu’il n’y a pas d’amitié qui tienne àun secret surpris, surtout quand ce secret intéresse l’orgueil ; puis on atoujours une certaine supériorité morale sur ceux dont on sait la vie.

Or d’Artagnan, dans ses projets d’intrigue à venir, et décidé qu’il étaità faire de ses trois compagnons les instruments de sa fortune,d’Artagnan n’était pas fâché de réunir d’avance dans sa main les fils in-visibles à l’aide desquels il comptait les mener.

Cependant, tout le long de la route, une profonde tristesse lui serrait lecœur : il pensait à cette jeune et jolie Mme Bonacieux qui devait lui don-ner le prix de son dévouement ; mais, hâtons-nous de le dire, cette tris-tesse venait moins chez le jeune homme du regret de son bonheur perduque de la crainte qu’il éprouvait qu’il n’arrivât malheur à cette pauvrefemme. Pour lui, il n’y avait pas de doute, elle était victime d’une ven-geance du cardinal et comme on le sait, les vengeances de Son Éminenceétaient terribles. Comment avait-il trouvé grâce devant les yeux du mi-nistre, c’est ce qu’il ignorait lui-même et sans doute ce que lui eût révéléM. de Cavois, si le capitaine des gardes l’eût trouvé chez lui.

Rien ne fait marcher le temps et n’abrège la route comme une penséequi absorbe en elle-même toutes les facultés de l’organisation de celuiqui pense. L’existence extérieure ressemble alors à un sommeil dont cettepensée est le rêve. Par son influence, le temps n’a plus de mesure,l’espace n’a plus de distance. On part d’un lieu, et l’on arrive à un autre,voilà tout. De l’intervalle parcouru, rien ne reste présent à votre souvenirqu’un brouillard vague dans lequel s’effacent mille images confusesd’arbres, de montagnes et de paysages. Ce fut en proie à cette hallucina-tion que d’Artagnan franchit, à l’allure que voulut prendre son cheval,les six ou huit lieues qui séparent Chantilly de Crèvecœur, sans qu’en

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arrivant dans ce village il se souvînt d’aucune des choses qu’il avait ren-contrées sur sa route.

Là seulement la mémoire lui revint, il secoua la tête aperçut le cabaretoù il avait laissé Aramis, et, mettant son cheval au trot, il s’arrêta à laporte.

Cette fois ce ne fut pas un hôte, mais une hôtesse qui le reçut ;d’Artagnan était physionomiste, il enveloppa d’un coup d’œil la grossefigure réjouie de la maîtresse du lieu, et comprit qu’il n’avait pas besoinde dissimuler avec elle et qu’il n’avait rien à craindre de la part d’une sijoyeuse physionomie.

« Ma bonne dame, lui demanda d’Artagnan, pourriez-vous me dire cequ’est devenu un de mes amis, que nous avons été forcés de laisser ici ily a une douzaine de jours ?

– Un beau jeune homme de vingt-trois à vingt-quatre ans, doux, ai-mable, bien fait ?

– De plus, blessé à l’épaule.– C’est cela !– Justement.– Eh bien, monsieur, il est toujours ici.– Ah ! pardieu, ma chère dame, dit d’Artagnan en mettant pied à terre

et en jetant la bride de son cheval au bras de Planchet, vous me rendez lavie ; où est-il, ce cher Aramis, que je l’embrasse ? car, je l’avoue, j’ai hâtede le revoir.

– Pardon, monsieur, mais je doute qu’il puisse vous recevoir en cemoment.

– Pourquoi cela ? est-ce qu’il est avec une femme ?– Jésus ! que dites-vous là ! le pauvre garçon ! Non, monsieur, il n’est

pas avec une femme.– Et avec qui est-il donc ?– Avec le curé de Montdidier et le supérieur des jésuites d’Amiens.– Mon Dieu ! s’écria d’Artagnan, le pauvre garçon irait-il plus mal ?– Non, monsieur, au contraire ; mais, à la suite de sa maladie, la grâce

l’a touché et il s’est décidé à entrer dans les ordres.– C’est juste, dit d’Artagnan, j’avais oublié qu’il n’était mousquetaire

que par intérim.– Monsieur insiste-t-il toujours pour le voir ?– Plus que jamais.– Eh bien, monsieur n’a qu’à prendre l’escalier à droite dans la cour,

au second, n° 5. »

256

D’Artagnan s’élança dans la direction indiquée et trouva un de ces es-caliers extérieurs comme nous en voyons encore aujourd’hui dans lescours des anciennes auberges. Mais on n’arrivait pas ainsi chez le futurabbé ; les défilés de la chambre d’Aramis étaient gardés ni plus ni moinsque les jardins d’Aramis ; Bazin stationnait dans le corridor et lui barra lepassage avec d’autant plus d’intrépidité qu’après bien des annéesd’épreuve, Bazin se voyait enfin près d’arriver au résultat qu’il avaitéternellement ambitionné.

En effet, le rêve du pauvre Bazin avait toujours été de servir unhomme d’Église, et il attendait avec impatience le moment sans cesse en-trevu dans l’avenir où Aramis jetterait enfin la casaque aux orties pourprendre la soutane. La promesse renouvelée chaque jour par le jeunehomme que le moment ne pouvait tarder l’avait seule retenu au serviced’un mousquetaire, service dans lequel, disait-il, il ne pouvait manquerde perdre son âme.

Bazin était donc au comble de la joie. Selon toute probabilité, cette foisson maître ne se dédirait pas. La réunion de la douleur physique à ladouleur morale avait produit l’effet si longtemps désiré : Aramis, souf-frant à la fois du corps et de l’âme, avait enfin arrêté sur la religion sesyeux et sa pensée, et il avait regardé comme un avertissement du Ciel ledouble accident qui lui était arrivé, c’est-à-dire la disparition subite de samaîtresse et sa blessure à l’épaule.

On comprend que rien ne pouvait, dans la disposition où il se trouvait,être plus désagréable à Bazin que l’arrivée de d’Artagnan, laquelle pou-vait rejeter son maître dans le tourbillon des idées mondaines quil’avaient si longtemps entraîné. Il résolut donc de défendre bravement laporte ; et comme, trahi par la maîtresse de l’auberge, il ne pouvait direqu’Aramis était absent, il essaya de prouver au nouvel arrivant que ceserait le comble de l’indiscrétion que de déranger son maître dans lapieuse conférence qu’il avait entamée depuis le matin, et qui, au dire deBazin, ne pouvait être terminée avant le soir.

Mais d’Artagnan ne tint aucun compte de l’éloquent discours demaître Bazin, et comme il ne se souciait pas d’entamer une polémiqueavec le valet de son ami, il l’écarta tout simplement d’une main, et del’autre il tourna le bouton de la porte n° 5.

La porte s’ouvrit, et d’Artagnan pénétra dans la chambre.Aramis, en surtout noir, le chef accommodé d’une espèce de coiffure

ronde et plate qui ne ressemblait pas mal à une calotte, était assis devantune table oblongue couverte de rouleaux de papier et d’énormes in-fo-lio ; à sa droite était assis le supérieur des jésuites, et à sa gauche le curé

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de Montdidier. Les rideaux étaient à demi clos et ne laissaient pénétrerqu’un jour mystérieux, ménagé pour une béate rêverie. Tous les objetsmondains qui peuvent frapper l’œil quand on entre dans la chambred’un jeune homme, et surtout lorsque ce jeune homme est mousquetaire,avaient disparu comme par enchantement ; et, de peur sans doute queleur vue ne ramenât son maître aux idées de ce monde, Bazin avait faitmain basse sur l’épée, les pistolets, le chapeau à plume, les broderies etles dentelles de tout genre et de toute espèce.

Mais, en leur lieu et place, d’Artagnan crut apercevoir dans un coinobscur comme une forme de discipline suspendue par un clou à lamuraille.

Au bruit que fit d’Artagnan en ouvrant la porte, Aramis leva la tête etreconnut son ami. Mais, au grand étonnement du jeune homme, sa vuene parut pas produire une grande impression sur le mousquetaire, tantson esprit était détaché des choses de la terre.

« Bonjour, cher d’Artagnan, dit Aramis ; croyez que je suis heureux devous voir.

– Et moi aussi, dit d’Artagnan, quoique je ne sois pas encore bien sûrque ce soit à Aramis que je parle.

– À lui-même, mon ami, à lui-même ; mais qui a pu vous faire douter ?– J’avais peur de me tromper de chambre, et j’ai cru d’abord entrer

dans l’appartement de quelque homme Église ; puis une autre erreur m’apris en vous trouvant en compagnie de ces messieurs : c’est que vous nefussiez gravement malade. »

Les deux hommes noirs lancèrent sur d’Artagnan, dont ils comprirentl’intention, un regard presque menaçant ; mais d’Artagnan ne s’en in-quiéta pas.

« Je vous trouble peut-être, mon cher Aramis, continua d’Artagnan ;car, d’après ce que je vois, je suis porté à croire que vous vous confessezà ces messieurs. »

Aramis rougit imperceptiblement.« Vous, me troubler ? oh ! bien au contraire, cher ami, je vous le jure ;

et comme preuve de ce que je dis, permettez-moi de me réjouir en vousvoyant sain et sauf.

– Ah ! il y vient enfin ! pensa d’Artagnan, ce n’est pas malheureux.– Car, monsieur, qui est mon ami, vient d’échapper à un rude danger,

continua Aramis avec onction, en montrant de la main d’Artagnan auxdeux ecclésiastiques.

– Louez Dieu, monsieur, répondirent ceux-ci en s’inclinant à l’unisson.

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– Je n’y ai pas manqué, mes révérends, répondit le jeune homme enleur rendant leur salut à son tour.

– Vous arrivez à propos, cher d’Artagnan, dit Aramis, et vous allez, enprenant part à la discussion, l’éclairer de vos lumières. M. le principald’Amiens, M. le curé de Montdidier et moi, nous argumentons sur cer-taines questions théologiques dont l’intérêt nous captive depuis long-temps ; je serais charmé d’avoir votre avis.

– L’avis d’un homme d’épée est bien dénué de poids, réponditd’Artagnan, qui commençait à s’inquiéter de la tournure que prenaientles choses, et vous pouvez vous en tenir, croyez-moi, à la science de cesmessieurs. »

Les deux hommes noirs saluèrent à leur tour.« Au contraire, reprit Aramis, et votre avis nous sera précieux ; voici

de quoi il s’agit : M. le principal croit que ma thèse doit être surtout dog-matique et didactique.

– Votre thèse ! vous faites donc une thèse ?– Sans doute, répondit le jésuite ; pour l’examen qui précède

l’ordination, une thèse est de rigueur.– L’ordination ! s’écria d’Artagnan, qui ne pouvait croire à ce que lui

avaient dit successivement l’hôtesse et Bazin,… l’ordination ! »Et il promenait ses yeux stupéfaits sur les trois personnages qu’il avait

devant lui.« Or », continua Aramis en prenant sur son fauteuil la même pose gra-

cieuse que s’il eût été dans une ruelle et en examinant avec complaisancesa main blanche et potelée comme une main de femme, qu’il tenait enl’air pour en faire descendre le sang : « or, comme vous l’avez entendu,d’Artagnan, M. le principal voudrait que ma thèse fût dogmatique, tan-dis que je voudrais, moi, qu’elle fût idéale. C’est donc pourquoi M. leprincipal me proposait ce sujet qui n’a point encore été traité, dans lequelje reconnais qu’il y a matière à de magnifiques développements.

« Utraque manus in benedicendo clericis inferioribus necessaria est. »D’Artagnan, dont nous connaissons l’érudition, ne sourcilla pas plus à

cette citation qu’à celle que lui avait faite M. de Tréville à propos des pré-sents qu’il prétendait que d’Artagnan avait reçus de M. de Buckingham.

« Ce qui veut dire, reprit Aramis pour lui donner toute facilité : lesdeux mains sont indispensables aux prêtres des ordres inférieurs, quandils donnent la bénédiction.

– Admirable sujet ! s’écria le jésuite.

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– Admirable et dogmatique ! » répéta le curé qui, de la force ded’Artagnan à peu près sur le latin, surveillait soigneusement le jésuitepour emboîter le pas avec lui et répéter ses paroles comme un écho.

Quant à d’Artagnan, il demeura parfaitement indifférent àl’enthousiasme des deux hommes noirs.

« Oui, admirable ! prorsus admirabile ! continua Aramis, mais quiexige une étude approfondie des Pères et des Écritures. Or j’ai avoué àces savants ecclésiastiques, et cela en toute humilité, que les veilles descorps de garde et le service du roi m’avaient fait un peu négliger l’étude.Je me trouverai donc plus à mon aise, facilius natans, dans un sujet demon choix, qui serait à ces rudes questions théologiques ce que la moraleest à la métaphysique en philosophie. »

D’Artagnan s’ennuyait profondément, le curé aussi.« Voyez quel exorde ! s’écria le jésuite.– Exordium, répéta le curé pour dire quelque chose.– Quemadmodum minter cœlorum immensitatem. »Aramis jeta un coup d’œil de côté sur d’Artagnan, et il vit que son ami

bâillait à se démonter la mâchoire.« Parlons français, mon père, dit-il au jésuite, M. d’Artagnan goûtera

plus vivement nos paroles.– Oui, je suis fatigué de la route, dit d’Artagnan, et tout ce latin

m’échappe.– D’accord, dit le jésuite un peu dépité, tandis que le curé, transporté

d’aise, tournait sur d’Artagnan un regard plein de reconnaissance ; ehbien, voyez le parti qu’on tirerait de cette glose.

– Moïse, serviteur de Dieu… il n’est que serviteur, entendez-vousbien ! Moïse bénit avec les mains ; il se fait tenir les deux bras, tandis queles Hébreux battent leurs ennemis ; donc il bénit avec les deux mains.D’ailleurs, que dit l’Évangile : imponite manus, et non pas manum. Im-posez les mains, et non pas la main.

– Imposez les mains, répéta le curé en faisant un geste. – À saint Pierre,au contraire, de qui les papes sont successeurs, continua le jésuite : Po-nite digitos. Présentez les doigts ; y êtes-vous maintenant ?

– Certes, répondit Aramis en se délectant, mais la chose est subtile.– Les doigts ! reprit le jésuite ; saint Pierre bénit avec les doigts. Le

pape bénit donc aussi avec les doigts. Et avec combien de doigts bénit-il ? Avec trois doigts, un pour le Père, un pour le Fils, et un pour le Saint-Esprit. »

Tout le monde se signa ; d’Artagnan crut devoir imiter cet exemple.

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« Le pape est successeur de saint Pierre et représente les trois pouvoirsdivins ; le reste, ordines inferiores de la hiérarchie ecclésiastique, bénitpar le nom des saints archanges et des anges. Les plus humbles clercs,tels que nos diacres et sacristains, bénissent avec les goupillons, qui si-mulent un nombre indéfini de doigts bénissants. Voilà le sujet simplifié,argumentum omni denudatum ornamento. Je ferais avec cela, continuale jésuite, deux volumes de la taille de celui-ci. »

Et, dans son enthousiasme, il frappait sur le saint Chrysostome in-folioqui faisait plier la table sous son poids.

D’Artagnan frémit.« Certes, dit Aramis, je rends justice aux beautés de cette thèse, mais en

même temps je la reconnais écrasante pour moi. J’avais choisi ce texte ;dites-moi, cher d’Artagnan, s’il n’est point de votre goût : Non inutile estdesiderium in oblatione, ou mieux encore : un peu de regret ne messiedpas dans une offrande au Seigneur.

– Halte-là ! s’écria le jésuite, car cette thèse frise l’hérésie ; il y a uneproposition presque semblable dans l’Augustinus de l’hérésiarque Jansé-nius, dont tôt ou tard le livre sera brûlé par les mains du bourreau. Pre-nez garde ! mon jeune ami ; vous penchez vers les fausses doctrines, monjeune ami ; vous vous perdrez !

– Vous vous perdrez, dit le curé en secouant douloureusement la tête.– Vous touchez à ce fameux point du libre arbitre, qui est un écueil

mortel. Vous abordez de front les insinuations des pélagiens et des demi-pélagiens.

– Mais, mon révérend…, reprit Aramis quelque peu abasourdi de lagrêle d’arguments qui lui tombait sur la tête.

– Comment prouverez-vous, continua le jésuite sans lui donner letemps de parler, que l’on doit regretter le monde lorsqu’on s’offre àDieu ? écoutez ce dilemme : Dieu est Dieu, et le monde est le diable. Re-gretter le monde, c’est regretter le diable : voilà ma conclusion.

– C’est la mienne aussi, dit le curé.– Mais de grâce !… dit Aramis.– Desideras diabolum, infortuné ! s’écria le jésuite.– Il regrette le diable ! Ah ! mon jeune ami, reprit le curé en gémissant,

ne regrettez pas le diable, c’est moi qui vous en supplie. »D’Artagnan tournait à l’idiotisme ; il lui semblait être dans une maison

de fous, et qu’il allait devenir fou comme ceux qu’il voyait. Seulement ilétait forcé de se taire, ne comprenant point la langue qui se parlait de-vant lui.

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« Mais écoutez-moi donc, reprit Aramis avec une politesse sous la-quelle commençait à percer un peu d’impatience, je ne dis pas que je re-grette ; non, je ne prononcerai jamais cette phrase qui ne serait pasorthodoxe… »

Le jésuite leva les bras au ciel, et le curé en fit autant.« Non, mais convenez au moins qu’on a mauvaise grâce de n’offrir au

Seigneur que ce dont on est parfaitement dégoûté. Ai-je raison,d’Artagnan ?

– Je le crois pardieu bien ! » s’écria celui-ci.Le curé et le jésuite firent un bond sur leur chaise.« Voici mon point de départ, c’est un syllogisme : le monde ne manque

pas d’attraits, je quitte le monde, donc je fais un sacrifice ; or l’Écrituredit positivement : Faites un sacrifice au Seigneur.

– Cela est vrai, dirent les antagonistes.– Et puis, continua Aramis en se pinçant l’oreille pour la rendre rouge,

comme il se secouait les mains pour les rendre blanches, et puis j’ai faitcertain rondeau là-dessus que je communiquai à M. Voiture l’an passé, etduquel ce grand homme m’a fait mille compliments.

– Un rondeau ! fit dédaigneusement le jésuite.– Un rondeau ! dit machinalement le curé.– Dites, dites, s’écria d’Artagnan, cela nous changera quelque peu.– Non, car il est religieux, répondit Aramis, et c’est de la théologie en

vers.– Diable ! fit d’Artagnan.– Le voici, dit Aramis d’un petit air modeste qui n’était pas exempt

d’une certaine teinte d’hypocrisie :Vous qui pleurez un passé plein de charmes,Et qui traînez des jours infortunés,Tous vos malheurs se verront terminés,Quand à Dieu seul vous offrirez vos larmes,Vous qui pleurez.D’Artagnan et le curé parurent flattés. Le jésuite persista dans son

opinion.« Gardez-vous du goût profane dans le style théologique. Que dit en

effet saint Augustin ? Severus sit clericorum sermo.– Oui, que le sermon soit clair ! dit le curé.– Or, se hâta d’interrompre le jésuite en voyant que son acolyte se

fourvoyait, or votre thèse plaira aux dames, voilà tout ; elle aura le suc-cès d’une plaidoirie de maître Patru.

– Plaise à Dieu ! s’écria Aramis transporté.

262

– Vous le voyez, s’écria le jésuite, le monde parle encore en vous àhaute voix, altissima voce. Vous suivez le monde, mon jeune ami, et jetremble que la grâce ne soit point efficace.

– Rassurez-vous, mon révérend, je réponds de moi.– Présomption mondaine !– Je me connais, mon père, ma résolution est irrévocable.– Alors vous vous obstinez à poursuivre cette thèse ?– Je me sens appelé à traiter celle-là, et non pas une autre ; je vais donc

la continuer, et demain j’espère que vous serez satisfait des correctionsque j’y aurai faites d’après vos avis.

– Travaillez lentement, dit le curé, nous vous laissons dans des dispo-sitions excellentes.

– Oui, le terrain est tout ensemencé, dit le jésuite, et nous n’avons pas àcraindre qu’une partie du grain soit tombée sur la pierre, l’autre le longdu chemin, et que les oiseaux du ciel aient mangé le reste, aves cœli coz-nederunt illam.

– Que la peste t’étouffe avec ton latin ! dit d’Artagnan, qui se sentait aubout de ses forces.

– Adieu, mon fils, dit le curé, à demain.– À demain, jeune téméraire, dit le jésuite ; vous promettez d’être une

des lumières de l’Église ; veuille le Ciel que cette lumière ne soit pas unfeu dévorant. »

D’Artagnan, qui pendant une heure s’était rongé les onglesd’impatience, commençait à attaquer la chair.

Les deux hommes noirs se levèrent, saluèrent Aramis et d’Artagnan, ets’avancèrent vers la porte. Bazin, qui s’était tenu debout et qui avaitécouté toute cette controverse avec une pieuse jubilation, s’élança verseux, prit le bréviaire du curé, le missel du jésuite, et marcha respectueu-sement devant eux pour leur frayer le chemin.

Aramis les conduisit jusqu’au bas de l’escalier et remonta aussitôt prèsde d’Artagnan qui rêvait encore.

Restés seuls, les deux amis gardèrent d’abord un silence embarrassé ;cependant il fallait que l’un des deux le rompît le premier, et commed’Artagnan paraissait décidé à laisser cet honneur à son ami :

« Vous le voyez, dit Aramis, vous me trouvez revenu à mes idéesfondamentales.

– Oui, la grâce efficace vous a touché, comme disait ce monsieur tout àl’heure.

– Oh ! ces plans de retraite sont formés depuis longtemps ; et vousm’en avez déjà ouï parler, n’est-ce pas, mon ami ?

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– Sans doute, mais je vous avoue que j’ai cru que vous plaisantiez.– Avec ces sortes de choses ! Oh ! d’Artagnan !– Dame ! on plaisante bien avec la mort.– Et l’on a tort, d’Artagnan : car la mort, c’est la porte qui conduit à la

perdition ou au salut.– D’accord ; mais, s’il vous plaît, ne théologisons pas, Aramis ; vous

devez en avoir assez pour le reste de la journée : quant à moi, j’ai à peuprès oublié le peu de latin que je n’ai jamais su ; puis, je vous l’avouerai,je n’ai rien mangé depuis ce matin dix heures, et j’ai une faim de tous lesdiables.

– Nous dînerons tout à l’heure, cher ami ; seulement, vous vous rap-pellerez que c’est aujourd’hui vendredi ; or, dans un pareil jour, je nepuis ni voir, ni manger de la chair. Si vous voulez vous contenter de mondîner, il se compose de tétragones cuits et de fruits.

– Qu’entendez-vous par tétragones ? demanda d’Artagnan avecinquiétude.

– J’entends des épinards, reprit Aramis, mais pour vous j’ajouterai desœufs, et c’est une grave infraction à la règle, car les œufs sont viande,puisqu’ils engendrent le poulet.

– Ce festin n’est pas succulent, mais n’importe ; pour rester avec vous,je le subirai.

– Je vous suis reconnaissant du sacrifice, dit Aramis ; mais s’il ne pro-fite pas à votre corps, il profitera, soyez-en certain, à votre âme.

– Ainsi, décidément, Aramis, vous entrez en religion. Que vont direnos amis, que va dire M. de Tréville ? Ils vous traiteront de déserteur, jevous en préviens.

– Je n’entre pas en religion, j’y rentre. C’est Église que j’avais désertéepour le monde, car vous savez que je me suis fait violence pour prendrela casaque de mousquetaire.

– Moi, je n’en sais rien.– Vous ignorez comment j’ai quitté le séminaire ?– Tout à fait.– Voici mon histoire ; d’ailleurs les Écritures disent : « Confessez-vous

les uns aux autres », et je me confesse à vous, d’Artagnan.– Et moi, je vous donne l’absolution d’avance, vous voyez que je suis

bon homme.– Ne plaisantez pas avec les choses saintes, mon ami.– Alors, dites, je vous écoute.– J’étais donc au séminaire depuis l’âge de neuf ans, j’en avais vingt

dans trois jours, j’allais être abbé, et tout était dit. Un soir que je me

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rendais, selon mon habitude, dans une maison que je fréquentais avecplaisir – on est jeune que voulez-vous ! on est faible – un officier qui mevoyait d’un œil jaloux lire les vies des saints à la maîtresse de la maison,entra tout à coup et sans être annoncé. Justement, ce soir-là, j’avais tra-duit un épisode de Judith, et je venais de communiquer mes vers à ladame qui me faisait toutes sortes de compliments, et, penchée sur monépaule, les relisait avec moi. La pose, qui était quelque peu abandonnée,je l’avoue, blessa cet officier ; il ne dit rien, mais lorsque je sortis, il sortitderrière moi, et me rejoignant :

« – Monsieur l’abbé, dit-il, aimez-vous les coups de canne ?« – Je ne puis le dire, monsieur, répondis-je, personne n’ayant jamais

osé m’en donner.« – Eh bien, écoutez-moi, monsieur l’abbé, si vous retournez dans la

maison où je vous ai rencontré ce soir, j’oserai, moi. »« Je crois que j’eus peur, je devins fort pâle, je sentis les jambes qui me

manquaient, je cherchai une réponse que je ne trouvai pas, je me tus.« L’officier attendait cette réponse, et voyant qu’elle tardait, il se mit à

rire, me tourna le dos et rentra dans la maison. Je rentrai au séminaire.« Je suis bon gentilhomme et j’ai le sang vif, comme vous avez pu le re-

marquer, mon cher d’Artagnan ; l’insulte était terrible, et, tout inconnuequ’elle était restée au monde, je la sentais vivre et remuer au fond demon cœur. Je déclarai à mes supérieurs que je ne me sentais pas suffi-samment préparé pour l’ordination, et, sur ma demande, on remit la cé-rémonie à un an.

« J’allai trouver le meilleur maître d’armes de Paris, je fis conditionavec lui pour prendre une leçon d’escrime chaque jour, et chaque jour,pendant une année, je pris cette leçon. Puis, le jour anniversaire de celuioù j’avais été insulté, j’accrochai ma soutane à un clou, je pris un costumecomplet de cavalier, et je me rendis à un bal que donnait une dame demes amies, et où je savais que devait se trouver mon homme. C’était ruedes Francs-Bourgeois, tout près de la Force.

« En effet, mon officier y était ; je m’approchai de lui, comme il chan-tait un lai d’amour en regardant tendrement une femme, et jel’interrompis au beau milieu du second couplet.

« – Monsieur, lui dis-je, vous déplaît-il toujours que je retourne danscertaine maison de la rue Payenne, et me donnerez-vous encore descoups de carme, s’il me prend fantaisie de vous désobéir ? »

« L’officier me regarda avec étonnement, puis il dit :« – Que me voulez-vous, monsieur ? Je ne vous connais pas.

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« – Je suis, répondis-je, le petit abbé qui lit les vies des saints et qui tra-duit Judith en vers.

« – Ah ! ah ! je me rappelle, dit l’officier en goguenardant ; que mevoulez-vous ?

« – Je voudrais que vous eussiez le loisir de venir faire un tour de pro-menade avec moi.

« – Demain matin, si vous le voulez bien, et ce sera avec le plus grandplaisir.

« – Non, pas demain matin, s’il vous plaît, tout de suite.« – Si vous l’exigez absolument…« – Mais oui, je l’exige.« – Alors, sortons. Mesdames, dit l’officier, ne vous dérangez pas. Le

temps de tuer monsieur seulement, et je reviens vous achever le derniercouplet. »

« Nous sortîmes.« Je le menai rue Payenne, juste à l’endroit où un an auparavant, heure

pour heure, il m’avait fait le compliment que je vous ai rapporté. Il faisaitun clair de lune superbe. Nous mîmes l’épée à la main, et à la premièrepasse, je le tuai roide.

– Diable ! fit d’Artagnan.– Or, continua Aramis, comme les dames ne virent pas revenir leur

chanteur, et qu’on le trouva rue Payenne avec un grand coup d’épée autravers du corps, on pensa que c’était moi qui l’avait accommodé ainsi, etla chose fit scandale. Je fus donc pour quelque temps forcé de renoncer àla soutane. Athos, dont je fis la connaissance à cette époque, et Porthos,qui m’avait, en dehors de mes leçons d’escrime, appris quelques bottesgaillardes, me décidèrent à demander une casaque de mousquetaire. Leroi avait fort aimé mon père, tué au siège d’Arras, et l’on m’accorda cettecasaque. Vous comprenez donc qu’aujourd’hui le moment est venu pourmoi de rentrer dans le sein de Église

– Et pourquoi aujourd’hui plutôt qu’hier et que demain ? Que vousest-il donc arrivé aujourd’hui, qui vous donne de si méchantes idées ?

– Cette blessure, mon cher d’Artagnan, m’a été un avertissement duCiel.

– Cette blessure ? bah ! elle est à peu près guérie, et je suis sûrqu’aujourd’hui ce n’est pas celle-là qui vous fait le plus souffrir.

– Et laquelle ? demanda Aramis en rougissant.– Vous en avez une au cœur, Aramis, une plus vive et plus sanglante,

une blessure faite par une femme. »L’œil d’Aramis étincela malgré lui.

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« Ah ! dit-il en dissimulant son émotion sous une feinte négligence, neparlez pas de ces choses-là ; moi, penser à ces choses-là ! avoir des cha-grins d’amour ? Vanitas vanitatum ! Me serais-je donc, à votre avis, re-tourné la cervelle, et pour qui ? pour quelque grisette, pour quelque fillede chambre, à qui j’aurais fait la cour dans une garnison, fi !

– Pardon, mon cher Aramis, mais je croyais que vous portiez vos vi-sées plus haut.

– Plus haut ? et que suis-je pour avoir tant d’ambition ? un pauvremousquetaire fort gueux et fort obscur, qui hait les servitudes et setrouve grandement déplacé dans le monde !

– Aramis, Aramis ! s’écria d’Artagnan en regardant son ami avec unair de doute.

– Poussière, je rentre dans la poussière. La vie est pleined’humiliations et de douleurs, continua-t-il en s’assombrissant ; tous lesfils qui la rattachent au bonheur se rompent tour à tour dans la main del’homme, surtout les fils d’or. O mon cher d’Artagnan ! reprit Aramis endonnant à sa voix une légère teinte d’amertume, croyez-moi, cachez bienvos plaies quand vous en aurez. Le silence est la dernière joie desmalheureux ; gardez-vous de mettre qui que ce soit sur la trace de vosdouleurs, les curieux pompent nos larmes comme les mouches font dusang d’un daim blessé.

– Hélas, mon cher Aramis, dit d’Artagnan en poussant à son tour unprofond soupir, c’est mon histoire à moi-même que vous faites là.

– Comment ?– Oui, une femme que j’aimais, que j’adorais, vient de m’être enlevée

de force. Je ne sais pas où elle est, où on l’a conduite ; elle est peut-êtreprisonnière, elle est peut-être morte.

– Mais vous avez au moins la consolation de vous dire qu’elle ne vousa pas quitté volontairement ; que si vous n’avez point de ses nouvelles,c’est que toute communication avec vous lui est interdite, tandis que…

– Tandis que…– Rien, reprit Aramis, rien.– Ainsi, vous renoncez à jamais au monde, c’est un parti pris, une réso-

lution arrêtée ?– À tout jamais. Vous êtes mon ami aujourd’hui demain vous ne serez

plus pour moi qu’une ombre ; où plutôt même, vous n’existerez plus.Quant au monde, c’est un sépulcre et pas autre chose.

– Diable ! c’est fort triste ce que vous me dites là.– Que voulez-vous ! ma vocation m’attire, elle m’enlève.D’Artagnan sourit et ne répondit point. Aramis continua :

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« Et cependant, tandis que je tiens encore à la terre j’eusse voulu vousparler de vous, de nos amis.

– Et moi, dit d’Artagnan, j’eusse voulu vous parler de vous-même,mais je vous vois si détaché de tout ; les amours, vous en faites fi ; lesamis sont des ombres, le monde est un sépulcre.

– Hélas ! vous le verrez par vous-même, dit Aramis avec un soupir.– N’en parlons donc plus, dit d’Artagnan, et brûlons cette lettre qui,

sans doute, vous annonçait quelque nouvelle infidélité de votre grisetteou de votre fille de chambre.

– Quelle lettre ? s’écria vivement Aramis.– Une lettre qui était venue chez vous en votre absence et qu’on m’a

remise pour vous.– Mais de qui cette lettre ?– Ah ! de quelque suivante éplorée, de quelque grisette au désespoir ;

la fille de chambre de Mme de Chevreuse peut-être, qui aura été obligéede retourner à Tours avec sa maîtresse, et qui, pour se faire pimpante,aura pris du papier parfumé et aura cacheté sa lettre avec une couronnede duchesse.

– Que dites-vous là ?– Tiens, je l’aurai perdue ! dit sournoisement le jeune homme en fai-

sant semblant de chercher. Heureusement que le monde est un sépulcre,que les hommes et par conséquent les femmes sont des ombres, quel’amour est un sentiment dont vous faites fi !

– Ah ! d’Artagnan, d’Artagnan ! s’écria Aramis, tu me fais mourir !– Enfin, la voici ! » dit d’Artagnan.Et il tira la lettre de sa poche.Aramis fit un bond, saisit la lettre, la lut ou plutôt la dévora, son vi-

sage rayonnait.« Il paraît que la suivante à un beau style, dit nonchalamment le

messager.– Merci, d’Artagnan ! s’écria Aramis presque en délire. Elle a été forcée

de retourner à Tours ; elle ne m’est pas infidèle, elle m’aime toujours.Viens, mon ami, viens que je t’embrasse, le bonheur m’étouffe ! »

Et les deux amis se mirent à danser autour du vénérable saint Chryso-stome, piétinant bravement les feuillets de la thèse qui avaient roulé surle parquet.

En ce moment, Bazin entrait avec les épinards et l’omelette.« Fuis, malheureux ! s’écria Aramis en lui jetant sa calotte au visage ;

retourne d’où tu viens, remporte ces horribles légumes et cet affreux

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entremets ! demande un lièvre piqué, un chapon gras, un gigot à l’ail etquatre bouteilles de vieux bourgogne. »

Bazin, qui regardait son maître et qui ne comprenait rien à ce change-ment, laissa mélancoliquement glisser l’omelette dans les épinards, et lesépinards sur le parquet.

« Voilà le moment de consacrer votre existence au Roi des Rois, ditd’Artagnan, si vous tenez à lui faire une politesse : Non inutile deside-rium in oblatione.

– Allez-vous-en au diable avec votre latin ! Mon cher d’Artagnan, bu-vons, morbleu, buvons frais, buvons beaucoup, et racontez-moi un peuce qu’on fait là-bas. »

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Chapitre 27La femme d'Athos

« Il reste maintenant à savoir des nouvelles d’Athos, dit d’Artagnan aufringant Aramis, quand il l’eut mis au courant de ce qui s’était passédans la capitale depuis leur départ, et qu’un excellent dîner leur eut faitoublier à l’un sa thèse, à l’autre sa fatigue.

– Croyez-vous donc qu’il lui soit arrivé malheur ? demanda Aramis.Athos est si froid, si brave et manie si habilement son épée.

– Oui, sans doute, et personne ne reconnaît mieux que moi le courageet l’adresse d’Athos, mais j’aime mieux sur mon épée le choc des lancesque celui des bâtons, je crains qu’Athos n’ait été étrillé par de la vale-taille, les valets sont gens qui frappent fort et ne finissent pas tôt. Voilàpourquoi, je vous l’avoue, je voudrais repartir le plus tôt possible.

– Je tâcherai de vous accompagner, dit Aramis, quoique je ne me senteguère en état de monter à cheval. Hier, j’essayai de la discipline que vousvoyez sur ce mur et la douleur m’empêcha de continuer ce pieuxexercice.

– C’est qu’aussi, mon cher ami, on n’a jamais vu essayer de guérir uncoup d’escopette avec des coups de martinet ; mais vous étiez malade, etla maladie rend la tête faible, ce qui fait que je vous excuse.

– Et quand partez-vous ?– Demain, au point du jour ; reposez-vous de votre mieux cette nuit, et

demain, si vous le pouvez, nous partirons ensemble.– À demain donc, dit Aramis ; car tout de fer que vous êtes, vous de-

vez avoir besoin de repos. »Le lendemain, lorsque d’Artagnan entra chez Aramis, il le trouva à sa

fenêtre.« Que regardez-vous donc là ? demanda d’Artagnan.– Ma foi ! J’admire ces trois magnifiques chevaux que les garçons

d’écurie tiennent en bride ; c’est un plaisir de prince que de voyager surde pareilles montures.

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– Eh bien, mon cher Aramis, vous vous donnerez ce plaisir-là, car l’unde ces chevaux est à vous.

– Ah ! bah, et lequel ?– Celui des trois que vous voudrez : je n’ai pas de préférence.– Et le riche caparaçon qui le couvre est à moi aussi ?– Sans doute.– Vous voulez rire, d’Artagnan.– Je ne ris plus depuis que vous parlez français.– C’est pour moi, ces fontes dorées, cette housse de velours, cette selle

chevillée d’argent ?– À vous-même, comme le cheval qui piaffe est à moi, comme cet autre

cheval qui caracole est à Athos.– Peste ! ce sont trois bêtes superbes.– Je suis flatté qu’elles soient de votre goût.– C’est donc le roi qui vous a fait ce cadeau-là ?– À coup sûr, ce n’est point le cardinal, mais ne vous inquiétez pas

d’où ils viennent, et songez seulement qu’un des trois est votre propriété.– Je prends celui que tient le valet roux.– À merveille !– Vive Dieu ! s’écria Aramis, voilà qui me fait passer le reste de ma

douleur ; je monterais là-dessus avec trente balles dans le corps. Ah ! surmon âme, les beaux étriers ! Holà ! Bazin, venez çà, et à l’instant même. »

Bazin apparut, morne et languissant, sur le seuil de la porte.« Fourbissez mon épée, redressez mon feutre, brossez mon manteau, et

chargez mes pistolets ! dit Aramis.– Cette dernière recommandation est inutile, interrompit d’Artagnan :

il y a des pistolets chargés dans vos fontes. »Bazin soupira.« Allons, maître Bazin, tranquillisez-vous, dit d’Artagnan ; on gagne le

royaume des cieux dans toutes les conditions.– Monsieur était déjà si bon théologien ! dit Bazin presque larmoyant ;

il fût devenu évêque et peut-être cardinal.– Eh bien, mon pauvre Bazin, voyons, réfléchis un peu ; à quoi sert

d’être homme d’Église, je te prie ? on n’évite pas pour cela d’aller faire laguerre ; tu vois bien que le cardinal va faire la première campagne avecle pot en tête et la pertuisane au poing ; et M. de Nogaret de La Valette,qu’en dis-tu ? il est cardinal aussi, demande à son laquais combien defois il lui a fait de la charpie.

– Hélas ! soupira Bazin, je le sais, monsieur, tout est bouleversé dans lemonde aujourd’hui. »

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Pendant ce temps, les deux jeunes gens et le pauvre laquais étaientdescendus.

« Tiens-moi l’étrier, Bazin », dit Aramis.Et Aramis s’élança en selle avec sa grâce et sa légèreté ordinaire ; mais

après quelques voltes et quelques courbettes du noble animal, son cava-lier ressentit des douleurs tellement insupportables, qu’il pâlit et chance-la. D’Artagnan qui, dans la prévision de cet accident, ne l’avait pas perdudes yeux, s’élança vers lui, le retint dans ses bras et le conduisit à sachambre.

« C’est bien, mon cher Aramis, soignez-vous, dit-il, j’irai seul à la re-cherche d’Athos.

– Vous êtes un homme d’airain, lui dit Aramis.– Non, j’ai du bonheur, voilà tout, mais comment allez-vous vivre en

m’attendant ? plus de thèse, plus de glose sur les doigts et les bénédic-tions, hein ? »

Aramis sourit.« Je ferai des vers, dit-il.– Oui, des vers parfumés à l’odeur du billet de la suivante de Mme de

Chevreuse. Enseignez donc la prosodie à Bazin, cela le consolera. Quantau cheval, montez-le tous les jours un peu, et cela vous habituera auxmanœuvres.

– Oh ! pour cela, soyez tranquille, dit Aramis, vous me retrouverezprêt à vous suivre. »

Ils se dirent adieu et, dix minutes après, d’Artagnan, après avoir re-commandé son ami à Bazin et à l’hôtesse, trottait dans la directiond’Amiens.

Comment allait-il retrouver Athos, et même le retrouverait-il ?La position dans laquelle il l’avait laissé était critique ; il pouvait bien

avoir succombé. Cette idée, en assombrissant son front, lui arrachaquelques soupirs et lui fit formuler tout bas quelques serments de ven-geance. De tous ses amis, Athos était le plus âgé, et partant le moins rap-proché en apparence de ses goûts et de ses sympathies.

Cependant il avait pour ce gentilhomme une préférence marquée.L’air noble et distingué d’Athos, ces éclairs de grandeur qui jaillissaientde temps en temps de l’ombre où il se tenait volontairement enfermé,cette inaltérable égalité d’humeur qui en faisait le plus facile compagnonde la terre, cette gaieté forcée et mordante, cette bravoure qu’on eût ap-pelée aveugle si elle n’eût été le résultat du plus rare sang-froid, tant dequalités attiraient plus que l’estime, plus que l’amitié de d’Artagnan,elles attiraient son admiration.

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En effet, considéré même auprès de M. de Tréville, l’élégant et noblecourtisan, Athos, dans ses jours de belle humeur, pouvait soutenir avan-tageusement la comparaison ; il était de taille moyenne, mais cette tailleétait si admirablement prise et si bien proportionnée, que, plus d’unefois, dans ses luttes avec Porthos, il avait fait plier le géant dont la forcephysique était devenue proverbiale parmi les mousquetaires ; sa tête,aux yeux perçants, au nez droit, au menton dessiné comme celui de Bru-tus, avait un caractère indéfinissable de grandeur et de grâce ; ses mains,dont il ne prenait aucun soin, faisaient le désespoir d’Aramis, qui culti-vait les siennes à grand renfort de pâte d’amandes et d’huile parfumée ;le son de sa voix était pénétrant et mélodieux tout à la fois, et puis, cequ’il y avait d’indéfinissable dans Athos, qui se faisait toujours obscur etpetit, c’était cette science délicate du monde et des usages de la plusbrillante société, cette habitude de bonne maison qui perçait comme àson insu dans ses moindres actions.

S’agissait-il d’un repas, Athos l’ordonnait mieux qu’aucun homme dumonde, plaçant chaque convive à la place et au rang que lui avaient faitsses ancêtres ou qu’il s’était faits lui-même. S’agissait-il de science héral-dique, Athos connaissait toutes les familles nobles du royaume, leur gé-néalogie, leurs alliances, leurs armes et l’origine de leurs armes.L’étiquette n’avait pas de minuties qui lui fussent étrangères, il savaitquels étaient les droits des grands propriétaires, il connaissait à fond lavénerie et la fauconnerie, et un jour il avait, en causant de ce grand art,étonné le roi Louis XIII lui-même, qui cependant y était passé maître.

Comme tous les grands seigneurs de cette époque, il montait à chevalet faisait des armes dans la perfection. Il y a plus : son éducation avait étési peu négligée, même sous le rapport des études scolastiques, si rares àcette époque chez les gentilshommes, qu’il souriait aux bribes de latinque détachait Aramis, et qu’avait l’air de comprendre Porthos ; deux outrois fois même, au grand étonnement de ses amis, il lui était arrivé,lorsque Aramis laissait échapper quelque erreur de rudiment, de re-mettre un verbe à son temps et un nom à son cas. En outre, sa probitéétait inattaquable, dans ce siècle où les hommes de guerre transigeaientsi facilement avec leur religion et leur conscience, les amants avec la déli-catesse rigoureuse de nos jours, et les pauvres avec le septième comman-dement de Dieu. C’était donc un homme fort extraordinaire qu’Athos.

Et cependant, on voyait cette nature si distinguée, cette créature sibelle, cette essence si fine, tourner insensiblement vers la vie matérielle,comme les vieillards tournent vers l’imbécillité physique et morale.Athos, dans ses heures de privation, et ces heures étaient fréquentes,

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s’éteignait dans toute sa partie lumineuse, et son côté brillant disparais-sait comme dans une profonde nuit.

Alors, le demi-dieu évanoui, il restait à peine un homme. La tête basse,l’œil terne, la parole lourde et pénible, Athos regardait pendant delongues heures soit sa bouteille et son verre, soit Grimaud, qui, habitué àlui obéir par signes, lisait dans le regard atone de son maître jusqu’à sonmoindre désir, qu’il satisfaisait aussitôt. La réunion des quatre amisavait-elle lieu dans un de ces moments-là, un mot, échappé avec unviolent effort, était tout le contingent qu’Athos fournissait à la conversa-tion. En échange, Athos à lui seul buvait comme quatre, et cela sans qu’ily parût autrement que par un froncement de sourcil plus indiqué et parune tristesse plus profonde.

D’Artagnan, dont nous connaissons l’esprit investigateur et pénétrant,n’avait, quelque intérêt qu’il eût à satisfaire sa curiosité sur ce sujet, puencore assigner aucune cause à ce marasme, ni en noter les occurrences.Jamais Athos ne recevait de lettres, jamais Athos ne faisait aucune dé-marche qui ne fût connue de tous ses amis.

On ne pouvait dire que ce fût le vin qui lui donnât cette tristesse, carau contraire il ne buvait que pour combattre cette tristesse, que ce re-mède, comme nous l’avons dit, rendait plus sombre encore. On ne pou-vait attribuer cet excès d’humeur noire au jeu, car, au contraire de Por-thos, qui accompagnait de ses chants ou de ses jurons toutes les varia-tions de la chance, Athos, lorsqu’il avait gagné, demeurait aussi impas-sible que lorsqu’il avait perdu. On l’avait vu, au cercle des mousque-taires, gagner un soir trois mille pistoles, les perdre jusqu’au ceinturonbrodé d’or des jours de gala ; regagner tout cela, plus cent louis, sans queson beau sourcil noir eût haussé ou baissé d’une demi-ligne, sans que sesmains eussent perdu leur nuance nacrée, sans que sa conversation, quiétait agréable ce soir-là, eût cessé d’être calme et agréable.

Ce n’était pas non plus, comme chez nos voisins les Anglais, une in-fluence atmosphérique qui assombrissait son visage, car cette tristessedevenait plus intense en général vers les beaux jours de l’année ; juin etjuillet étaient les mois terribles d’Athos.

Pour le présent, il n’avait pas de chagrin, il haussait les épaules quandon lui parlait de l’avenir ; son secret était donc dans le passé, comme onl’avait dit vaguement à d’Artagnan.

Cette teinte mystérieuse répandue sur toute sa personne rendait en-core plus intéressant l’homme dont jamais les yeux ni la bouche, dansl’ivresse la plus complète, n’avaient rien révélé, quelle que fût l’adressedes questions dirigées contre lui.

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« Eh bien, pensait d’Artagnan, le pauvre Athos est peut-être mort àcette heure, et mort par ma faute, car c’est moi qui l’ai entraîné dans cetteaffaire, dont il ignorait l’origine, dont il ignorera le résultat et dont il nedevait tirer aucun profit.

– Sans compter, monsieur, répondait Planchet, que nous lui devonsprobablement la vie. Vous rappelez-vous comme il a crié : “Au large,d’Artagnan ! je suis pris.” Et après avoir déchargé ses deux pistolets,quel bruit terrible il faisait avec son épée ! On eût dit vingt hommes, ouplutôt vingt diables enragés ! »

Et ces mots redoublaient l’ardeur de d’Artagnan, qui excitait son che-val, lequel n’ayant pas besoin d’être excité emportait son cavalier augalop.

Vers onze heures du matin, on aperçut Amiens ; à onze heures et de-mie, on était à la porte de l’auberge maudite.

D’Artagnan avait souvent médité contre l’hôte perfide une de cesbonnes vengeances qui consolent, rien qu’en espérance. Il entra doncdans l’hôtellerie, le feutre sur les yeux, la main gauche sur le pommeaude l’épée et faisant siffler sa cravache de la main droite.

« Me reconnaissez-vous ? dit-il à l’hôte, qui s’avançait pour le saluer.– Je n’ai pas cet honneur, Monseigneur, répondit celui-ci les yeux en-

core éblouis du brillant équipage avec lequel d’Artagnan se présentait.– Ah ! vous ne me connaissez pas !– Non, Monseigneur.– Eh bien, deux mots vont vous rendre la mémoire. Qu’avez-vous fait

de ce gentilhomme à qui vous eûtes l’audace, voici quinze jours passés àpeu près, d’intenter une accusation de fausse monnaie ? »

L’hôte pâlit, car d’Artagnan avait pris l’attitude la plus menaçante, etPlanchet se modelait sur son maître.

« Ah ! Monseigneur, ne m’en parlez pas, s’écria l’hôte de son ton devoix le plus larmoyant ; ah ! Seigneur, combien j’ai payé cette faute ! Ah !malheureux que je suis !

– Ce gentilhomme, vous dis-je, qu’est-il devenu ?– Daignez m’écouter, Monseigneur, et soyez clément. Voyons, asseyez-

vous, par grâce ! »D’Artagnan, muet de colère et d’inquiétude, s’assit, menaçant comme

un juge. Planchet s’adossa fièrement à son fauteuil.« Voici l’histoire, Monseigneur, reprit l’hôte tout tremblant, car je vous

reconnais à cette heure ; c’est vous qui êtes parti quand j’eus ce malheu-reux démêlé avec ce gentilhomme dont vous parlez.

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– Oui, c’est moi ; ainsi vous voyez bien que vous n’avez pas de grâce àattendre si vous ne dites pas toute la vérité.

– Aussi veuillez m’écouter, et vous la saurez tout entière.– J’écoute.– J’avais été prévenu par les autorités qu’un faux-monnayeur célèbre

arriverait à mon auberge avec plusieurs de ses compagnons, tous dégui-sés sous le costume de gardes ou de mousquetaires. Vos chevaux, vos la-quais, votre figure, Messeigneurs, tout m’avait été dépeint.

– Après, après ? dit d’Artagnan, qui reconnut bien vite d’où venait lesignalement si exactement donné.

– Je pris donc, d’après les ordres de l’autorité, qui m’envoya un renfortde six hommes, telles mesures que je crus urgentes afin de m’assurer dela personne des prétendus faux-monnayeurs.

– Encore ! dit d’Artagnan, à qui ce mot de faux-monnayeur échauffaitterriblement les oreilles.

– Pardonnez-moi, Monseigneur, de dire de telles choses, mais ellessont justement mon excuse. L’autorité m’avait fait peur, et vous savezqu’un aubergiste doit ménager l’autorité.

– Mais encore une fois, ce gentilhomme, où est-il ? qu’est-il devenu ?Est-il mort ? est-il vivant ?

– Patience, Monseigneur, nous y voici. Il arriva donc ce que vous sa-vez, et dont votre départ précipité, ajouta l’hôte avec une finesse quin’échappa point à d’Artagnan, semblait autoriser l’issue. Ce gentil-homme votre ami se défendit en désespéré. Son valet, qui, par un mal-heur imprévu, avait cherché querelle aux gens de l’autorité, déguisés engarçons d’écurie…

– Ah ! misérable ! s’écria d’Artagnan, vous étiez tous d’accord, et je nesais à quoi tient que je ne vous extermine tous !

– Hélas ! non, Monseigneur, nous n’étions pas tous d’accord, et vousl’allez bien voir. Monsieur votre ami (pardon de ne point l’appeler par lenom honorable qu’il porte sans doute, mais nous ignorons ce nom), mon-sieur votre ami, après avoir mis hors de combat deux hommes de sesdeux coups de pistolet, battit en retraite en se défendant avec son épéedont il estropia encore un de mes hommes, et d’un coup du plat de la-quelle il m’étourdit.

– Mais, bourreau, finiras-tu ? dit d’Artagnan. Athos, que devientAthos ?

– En battant en retraite, comme j’ai dit à Monseigneur, il trouva der-rière lui l’escalier de la cave, et comme la porte était ouverte, il tira la clef

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à lui et se barricada en dedans. Comme on était sûr de le retrouver là, onle laissa libre.

– Oui, dit d’Artagnan, on ne tenait pas tout à fait à le tuer, on ne cher-chait qu’à l’emprisonner.

– Juste Dieu ! à l’emprisonner, Monseigneur ? il s’emprisonna bien lui-même, je vous le jure. D’abord il avait fait de rude besogne, un hommeétait tué sur le coup et deux autres étaient blessés grièvement. Le mort etles deux blessés furent emportés par leurs camarades, et jamais je n’aiplus entendu parler ni des uns, ni des autres. Moi-même, quand je reprismes sens, j’allai trouver M. le gouverneur, auquel je racontai tout ce quis’était passé, et auquel je demandai ce que je devais faire du prisonnier.Mais M. le gouverneur eut l’air de tomber des nues ; il me dit qu’il igno-rait complètement ce que je voulais dire, que les ordres qui m’étaientparvenus n’émanaient pas de lui et que si j’avais le malheur de dire à quique ce fût qu’il était pour quelque chose dans toute cette échauffourée, ilme ferait pendre. Il paraît que je m’étais trompé, monsieur, que j’avaisarrêté l’un pour l’autre, et que celui qu’on devait arrêter était sauvé.

– Mais Athos ? s’écria d’Artagnan, dont l’impatience se doublait del’abandon où l’autorité laissait la chose ; Athos, qu’est-il devenu ?

– Comme j’avais hâte de réparer mes torts envers le prisonnier, repritl’aubergiste, je m’acheminai vers la cave afin de lui rendre sa liberté. Ah !monsieur, ce n’était plus un homme, c’était un diable. À cette proposi-tion de liberté, il déclara que c’était un piège qu’on lui tendait etqu’avant de sortir il entendait imposer ses conditions. Je lui dis bienhumblement, car je ne me dissimulais pas la mauvaise position où jem’étais mis en portant la main sur un mousquetaire de Sa Majesté, je luidis que j’étais prêt à me soumettre à ses conditions.

« – D’abord, dit-il, je veux qu’on me rende mon valet tout armé. »« On s’empressa d’obéir à cet ordre ; car vous comprenez bien, mon-

sieur, que nous étions disposés à faire tout ce que voudrait votre ami. M.Grimaud (il a dit ce nom, celui-là, quoiqu’il ne parle pas beaucoup), M.Grimaud fut donc descendu à la cave, tout blessé qu’il était ; alors, sonmaître l’ayant reçu, rebarricada la porte et nous ordonna de rester dansnotre boutique.

– Mais enfin, s’écria d’Artagnan, où est-il ? où est Athos ?– Dans la cave, monsieur.– Comment, malheureux, vous le retenez dans la cave depuis ce

temps-là ?– Bonté divine ! Non, monsieur. Nous, le retenir dans la cave ! vous ne

savez donc pas ce qu’il y fait, dans la cave ! Ah ! si vous pouviez l’en

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faire sortir, monsieur, je vous en serais reconnaissant toute ma vie, vousadorerais comme mon patron.

– Alors il est là, je le retrouverai là ?– Sans doute, monsieur, il s’est obstiné à y rester. Tous les jours, on lui

passe par le soupirail du pain au bout d’une fourche, et de la viandequand il en demande ; mais, hélas ! ce n’est pas de pain et de viande qu’ilfait la plus grande consommation. Une fois, j’ai essayé de descendre avecdeux de mes garçons, mais il est entré dans une terrible fureur. J’ai en-tendu le bruit de ses pistolets qu’il armait et de son mousquetonqu’armait son domestique. Puis, comme nous leur demandions quellesétaient leurs intentions, le maître a répondu qu’ils avaient quarantecoups à tirer lui et son laquais, et qu’ils les tireraient jusqu’au dernierplutôt que de permettre qu’un seul de nous mît le pied dans la cave.Alors, monsieur, j’ai été me plaindre au gouverneur, lequel m’a réponduque je n’avais que ce que je méritais, et que cela m’apprendrait à insulterles honorables seigneurs qui prenaient gîte chez moi.

– De sorte que, depuis ce temps ?… reprit d’Artagnan ne pouvants’empêcher de rire de la figure piteuse de son hôte.

– De sorte que, depuis ce temps, monsieur, continua celui-ci, nous me-nons la vie la plus triste qui se puisse voir ; car, monsieur, il faut quevous sachiez que toutes nos provisions sont dans la cave ; il y a notre vinen bouteilles et notre vin en pièce, la bière, l’huile et les épices, le lard etles saucissons ; et comme il nous est défendu d’y descendre, noussommes forcés de refuser le boire et le manger aux voyageurs qui nousarrivent, de sorte que tous les jours notre hôtellerie se perd. Encore unesemaine avec votre ami dans ma cave, et nous sommes ruinés.

– Et ce sera justice, drôle. Ne voyait-on pas bien, à notre mine, quenous étions gens de qualité et non faussaires, dites ?

– Oui, monsieur, oui, vous avez raison, dit l’hôte. Mais tenez, tenez, levoilà qui s’emporte.

– Sans doute qu’on l’aura troublé, dit d’Artagnan.– Mais il faut bien qu’on le trouble, s’écria l’hôte ; il vient de nous arri-

ver deux gentilshommes anglais.– Eh bien ?– Eh bien, les Anglais aiment le bon vin, comme vous savez,

monsieur ; ceux-ci ont demandé du meilleur. Ma femme alors aura solli-cité de M. Athos la permission d’entrer pour satisfaire ces messieurs ; etil aura refusé comme de coutume. Ah ! bonté divine ! voilà le sabbat quiredouble ! »

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D’Artagnan, en effet, entendit mener un grand bruit du côté de lacave ; il se leva et, précédé de l’hôte qui se tordait les mains, et suivi dePlanchet qui tenait son mousqueton tout armé, il s’approcha du lieu de lascène.

Les deux gentilshommes étaient exaspérés, ils avaient fait une longuecourse et mouraient de faim et de soif.

« Mais c’est une tyrannie, s’écriaient-ils en très bon français, quoiqueavec un accent étranger, que ce maître fou ne veuille pas laisser à cesbonnes gens l’usage de leur vin. Ça, nous allons enfoncer la porte, et s’ilest trop enragé, eh bien ! nous le tuerons.

– Tout beau, messieurs ! dit d’Artagnan en tirant ses pistolets de saceinture ; vous ne tuerez personne, s’il vous plaît.

– Bon, bon, disait derrière la porte la voix calme d’Athos, qu’on leslaisse un peu entrer, ces mangeurs de petits enfants, et nous allons voir. »

Tout braves qu’ils paraissaient être, les deux gentilshommes anglais seregardèrent en hésitant ; on eût dit qu’il y avait dans cette cave un de cesogres faméliques, gigantesques héros des légendes populaires, et dontnul ne force impunément la caverne.

Il y eut un moment de silence ; mais enfin les deux Anglais eurenthonte de reculer, et le plus hargneux des deux descendit les cinq ou sixmarches dont se composait l’escalier et donna dans la porte un coup depied à fendre une muraille.

« Planchet, dit d’Artagnan en armant ses pistolets, je me charge de ce-lui qui est en haut, charge-toi de celui qui est en bas. Ah ! messieurs !vous voulez de la bataille ! eh bien ! on va vous en donner !

– Mon Dieu, s’écria la voix creuse d’Athos, j’entends d’Artagnan, ceme semble.

– En effet, dit d’Artagnan en haussant la voix à son tour, c’est moi-même, mon ami.

– Ah ! bon ! alors, dit Athos, nous allons les travailler, ces enfonceursde portes. »

Les gentilshommes avaient mis l’épée à la main, mais ils se trouvaientpris entre deux feux ; ils hésitèrent un instant encore ; mais, comme lapremière fois, l’orgueil l’emporta, et un second coup de pied fit craquerla porte dans toute sa hauteur.

« Range-toi, d’Artagnan, range-toi, cria Athos, range-toi, je vais tirer.– Messieurs, dit d’Artagnan, que la réflexion n’abandonnait jamais,

messieurs, songez-y ! De la patience, Athos. Vous vous engagez là dansune mauvaise affaire, et vous allez être criblés. Voici mon valet et moiqui vous lâcherons trois coups de feu, autant vous arriveront de la cave ;

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puis nous aurons encore nos épées, dont, je vous assure, mon ami et moinous jouons passablement. Laissez-moi faire vos affaires et les miennes.Tout à l’heure vous aurez à boire, je vous en donne ma parole.

– S’il en reste », grogna la voix railleuse d’Athos.L’hôtelier sentit une sueur froide couler le long de son échine.« Comment, s’il en reste ! murmura-t-il.– Que diable ! il en restera, reprit d’Artagnan ; soyez donc tranquille, à

eux deux ils n’auront pas bu toute la cave. Messieurs, remettez vos épéesau fourreau.

– Eh bien, vous, remettez vos pistolets à votre ceinture.– Volontiers. »Et d’Artagnan donna l’exemple. Puis, se retournant vers Planchet, il

lui fit signe de désarmer son mousqueton.Les Anglais, convaincus, remirent en grommelant leurs épées au four-

reau. On leur raconta l’histoire de l’emprisonnement d’Athos. Et commeils étaient bons gentilshommes, ils donnèrent tort à l’hôtelier.

« Maintenant, messieurs, dit d’Artagnan, remontez chez vous, et, dansdix minutes, je vous réponds qu’on vous y portera tout ce que vouspourrez désirer. »

Les Anglais saluèrent et sortirent.« Maintenant que je suis seul, mon cher Athos, dit d’Artagnan, ouvrez-

moi la porte, je vous en prie.– À l’instant même », dit Athos.Alors on entendit un grand bruit de fagots entrechoqués et de poutres

gémissantes : c’étaient les contrescarpes et les bastions d’Athos, quel’assiégé démolissait lui-même.

Un instant après, la porte s’ébranla, et l’on vit paraître la tête pâled’Athos qui, d’un coup d’œil rapide, explorait les environs.

D’Artagnan se jeta à son cou et l’embrassa tendrement puis il voulutl’entraîner hors de ce séjour humide, alors il s’aperçut qu’Athoschancelait.

« Vous êtes blessé ? lui dit-il.– Moi ! pas le moins du monde ; je suis ivre mort, voilà tout, et jamais

homme n’a mieux fait ce qu’il fallait pour cela. Vive Dieu ! mon hôte, ilfaut que j’en aie bu au moins pour ma part cent cinquante bouteilles.

– Miséricorde ! s’écria l’hôte, si le valet en a bu la moitié du maîtreseulement, je suis ruiné.

– Grimaud est un laquais de bonne maison, qui ne se serait pas permisle même ordinaire que moi ; il a bu à la pièce seulement ; tenez, je croisqu’il a oublié de remettre le fosset. Entendez-vous ? cela coule. »

280

D’Artagnan partit d’un éclat de rire qui changea le frisson de l’hôte enfièvre chaude.

En même temps, Grimaud parut à son tour derrière son maître, lemousqueton sur l’épaule, la tête tremblante, comme ces satyres ivres destableaux de Rubens. Il était arrosé par-devant et par-derrière d’une li-queur grasse que l’hôte reconnut pour être sa meilleure huile d’olive.

Le cortège traversa la grande salle et alla s’installer dans la meilleurechambre de l’auberge, que d’Artagnan occupa d’autorité.

Pendant ce temps, l’hôte et sa femme se précipitèrent avec des lampesdans la cave, qui leur avait été si longtemps interdite et où un affreuxspectacle les attendait.

Au-delà des fortifications auxquelles Athos avait fait brèche pour sor-tir et qui se composaient de fagots, de planches et de futailles vides en-tassées selon toutes les règles de l’art stratégique, on voyait çà et là, na-geant dans les mares d’huile et de vin, les ossements de tous les jambonsmangés, tandis qu’un amas de bouteilles cassées jonchait tout l’anglegauche de la cave et qu’un tonneau, dont le robinet était resté ouvert,perdait par cette ouverture les dernières gouttes de son sang. L’image dela dévastation et de la mort, comme dit le poète de l’Antiquité, régnait làcomme sur un champ de bataille.

Sur cinquante saucissons, pendus aux solives, dix restaient à peine.Alors les hurlements de l’hôte et de l’hôtesse percèrent la voûte de la

cave, d’Artagnan lui-même en fut ému. Athos ne tourna pas même latête.

Mais à la douleur succéda la rage. L’hôte s’arma d’une broche et, dansson désespoir, s’élança dans la chambre où les deux amis s’étaientretirés.

« Du vin ! dit Athos en apercevant l’hôte.– Du vin ! s’écria l’hôte stupéfait, du vin ! mais vous m’en avez bu

pour plus de cent pistoles ; mais je suis un homme ruiné, perdu, anéanti !– Bah ! dit Athos, nous sommes constamment restés sur notre soif.– Si vous vous étiez contentés de boire, encore ; mais vous avez cassé

toutes les bouteilles.– Vous m’avez poussé sur un tas qui a dégringolé. C’est votre faute.– Toute mon huile est perdue !– L’huile est un baume souverain pour les blessures, et il fallait bien

que ce pauvre Grimaud pansât celles que vous lui avez faites.– Tous mes saucissons rongés !– Il y a énormément de rats dans cette cave.– Vous allez me payer tout cela, cria l’hôte exaspéré.

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– Triple drôle ! » dit Athos en se soulevant. Mais il retomba aussitôt ; ilvenait de donner la mesure de ses forces. D’Artagnan vint à son secoursen levant sa cravache.

L’hôte recula d’un pas et se mit à fondre en larmes.« Cela vous apprendra, dit d’Artagnan, à traiter d’une façon plus cour-

toise les hôtes que Dieu vous envoie.– Dieu…, dites le diable !– Mon cher ami, dit d’Artagnan, si vous nous rompez encore les

oreilles, nous allons nous renfermer tous les quatre dans votre cave, etnous verrons si véritablement le dégât est aussi grand que vous le dites.

– Eh bien, oui, messieurs, dit l’hôte, j’ai tort, je l’avoue ; mais à tout pé-ché miséricorde ; vous êtes des seigneurs et je suis un pauvre aubergiste,vous aurez pitié de moi.

– Ah ! si tu parles comme cela, dit Athos, tu vas me fendre le cœur, etles larmes vont couler de mes yeux comme le vin coulait de tes futailles.On n’est pas si diable qu’on en a l’air. Voyons, viens ici et causons. »

L’hôte s’approcha avec inquiétude.« Viens, te dis-je, et n’aie pas peur, continua Athos. Au moment où

j’allais te payer, j’avais posé ma bourse sur la table.– Oui, Monseigneur.– Cette bourse contenait soixante pistoles, où est-elle ?– Déposée au greffe, Monseigneur : on avait dit que c’était de la fausse

monnaie.– Eh bien, fais-toi rendre ma bourse, et garde les soixante pistoles.– Mais Monseigneur sait bien que le greffe ne lâche pas ce qu’il tient. Si

c’était de la fausse monnaie, il y aurait encore de l’espoir ; mais malheu-reusement ce sont de bonnes pièces.

– Arrange-toi avec lui, mon brave homme, cela ne me regarde pas,d’autant plus qu’il ne me reste pas une livre.

– Voyons, dit d’Artagnan, l’ancien cheval d’Athos, où est-il ?– À l’écurie.– Combien vaut-il ?– Cinquante pistoles tout au plus.– Il en vaut quatre-vingts ; prends-le, et que tout soit dit.– Comment ! tu vends mon cheval, dit Athos, tu vends mon Bajazet ?

et sur quoi ferai-je la campagne ? sur Grimaud ?– Je t’en amène un autre, dit d’Artagnan.– Un autre ?– Et magnifique ! s’écria l’hôte.

282

– Alors, s’il y en a un autre plus beau et plus jeune, prends le vieux, età boire !

– Duquel ? demanda l’hôte tout à fait rasséréné.– De celui qui est au fond, près des lattes ; il en reste encore vingt-cinq

bouteilles, toutes les autres ont été cassées dans ma chute. Montez-en six.– Mais c’est un foudre que cet homme ! dit l’hôte à part lui ; s’il reste

seulement quinze jours ici, et qu’il paie ce qu’il boira, je rétablirai mesaffaires.

– Et n’oublie pas, continua d’Artagnan, de monter quatre bouteilles dupareil aux deux seigneurs anglais.

– Maintenant, dit Athos, en attendant qu’on nous apporte du vin,conte-moi, d’Artagnan, ce que sont devenus les autres ; voyons. »

D’Artagnan lui raconta comment il avait trouvé Porthos dans son litavec une foulure, et Aramis à une table entre les deux théologiens.Comme il achevait, l’hôte rentra avec les bouteilles demandées et unjambon qui, heureusement pour lui, était resté hors de la cave.

« C’est bien, dit Athos en remplissant son verre et celui de d’Artagnan,voilà pour Porthos et pour Aramis ; mais vous, mon ami, qu’avez-vouset que vous est-il arrivé personnellement ? Je vous trouve un air sinistre.

– Hélas ! dit d’Artagnan, c’est que je suis le plus malheureux de noustous, moi !

– Toi malheureux, d’Artagnan ! dit Athos. Voyons, comment es-tumalheureux ? Dis-moi cela.

– Plus tard, dit d’Artagnan.– Plus tard ! et pourquoi plus tard ? parce que tu crois que je suis ivre,

d’Artagnan ? Retiens bien ceci : je n’ai jamais les idées plus nettes quedans le vin. Parle donc, je suis tout oreilles. »

D’Artagnan raconta son aventure avec Mme Bonacieux.Athos l’écouta sans sourciller ; puis, lorsqu’il eut fini :« Misères que tout cela, dit Athos, misères ! »C’était le mot d’Athos.« Vous dites toujours misères ! mon cher Athos, dit d’Artagnan ; cela

vous sied bien mal, à vous qui n’avez jamais aimé. »L’œil mort d’Athos s’enflamma soudain, mais ce ne fut qu’un éclair, il

redevint terne et vague comme auparavant.« C’est vrai, dit-il tranquillement, je n’ai jamais aimé, moi.– Vous voyez bien alors, cœur de pierre, dit d’Artagnan, que vous

avez tort d’être dur pour nous autres cœurs tendres.– Cœurs tendres, cœurs percés, dit Athos.– Que dites-vous ?

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– Je dis que l’amour est une loterie où celui qui gagne, gagne la mort !Vous êtes bien heureux d’avoir perdu, croyez-moi, mon cherd’Artagnan. Et si j’ai un conseil à vous donner, c’est de perdre toujours.

– Elle avait l’air de si bien m’aimer !– Elle en avait l’air.– Oh ! elle m’aimait.– Enfant ! il n’y a pas un homme qui n’ait cru comme vous que sa maî-

tresse l’aimait, et il n’y a pas un homme qui n’ait été trompé par samaîtresse.

– Excepté vous, Athos, qui n’en avez jamais eu.– C’est vrai, dit Athos après un moment de silence, je n’en ai jamais eu,

moi. Buvons !– Mais alors, philosophe que vous êtes, dit d’Artagnan, instruisez-moi,

soutenez-moi ; j’ai besoin de savoir et d’être consolé.– Consolé de quoi ?– De mon malheur.– Votre malheur fait rire, dit Athos en haussant les épaules ; je serais

curieux de savoir ce que vous diriez si je vous racontais une histoired’amour.

– Arrivée à vous ?– Ou à un de mes amis, qu’importe !– Dites, Athos, dites.– Buvons, nous ferons mieux.– Buvez et racontez.– Au fait, cela se peut, dit Athos en vidant et remplissant son verre, les

deux choses vont à merveille ensemble.– J’écoute », dit d’Artagnan.Athos se recueillit, et, à mesure qu’il se recueillait, d’Artagnan le

voyait pâlir ; il en était à cette période de l’ivresse où les buveurs vul-gaires tombent et dorment. Lui, il rêvait tout haut sans dormir. Ce som-nambulisme de l’ivresse avait quelque chose d’effrayant.

« Vous le voulez absolument ? demanda-t-il.– Je vous en prie, dit d’Artagnan.– Qu’il soit fait donc comme vous le désirez. Un de mes amis, un de

mes amis, entendez-vous bien ! pas moi, dit Athos en s’interrompantavec un sourire sombre ; un des comtes de ma province, c’est-à-dire duBerry, noble comme un Dandolo ou un Montmorency, devint amoureuxà vingt-cinq ans d’une jeune fille de seize, belle comme les amours. À tra-vers la naïveté de son âge perçait un esprit ardent, un esprit non pas defemme, mais de poète ; elle ne plaisait pas, elle enivrait ; elle vivait dans

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un petit bourg, près de son frère qui était curé. Tous deux étaient arrivésdans le pays : ils venaient on ne savait d’où ; mais en la voyant si belle eten voyant son frère si pieux, on ne songeait pas à leur demander d’où ilsvenaient. Du reste, on les disait de bonne extraction. Mon ami, qui étaitle seigneur du pays, aurait pu la séduire ou la prendre de force, à songré, il était le maître ; qui serait venu à l’aide de deux étrangers, de deuxinconnus ? Malheureusement il était honnête homme, il l’épousa. Le sot,le niais, l’imbécile !

– Mais pourquoi cela, puisqu’il l’aimait ? demanda d’Artagnan.– Attendez donc, dit Athos. Il l’emmena dans son château, et en fit la

première dame de sa province ; et il faut lui rendre justice, elle tenait par-faitement son rang.

– Eh bien ? demanda d’Artagnan.– Eh bien, un jour qu’elle était à la chasse avec son mari, continua

Athos à voix basse et en parlant fort vite, elle tomba de cheval ets’évanouit ; le comte s’élança à son secours, et comme elle étouffait dansses habits, il les fendit avec son poignard et lui découvrit l’épaule. Devi-nez ce qu’elle avait sur l’épaule, d’Artagnan ? dit Athos avec un grandéclat de rire.

– Puis-je le savoir ? demanda d’Artagnan.– Une fleur de lis, dit Athos. Elle était marquée ! »Et Athos vida d’un seul trait le verre qu’il tenait à la main.« Horreur ! s’écria d’Artagnan, que me dites-vous là ?– La vérité. Mon cher, l’ange était un démon. La pauvre fille avait volé.– Et que fit le comte ?– Le comte était un grand seigneur, il avait sur ses terres droit de jus-

tice basse et haute : il acheva de déchirer les habits de la comtesse, il luilia les mains derrière le dos et la pendit à un arbre.

– Ciel ! Athos ! un meurtre ! s’écria d’Artagnan.– Oui, un meurtre, pas davantage, dit Athos pâle comme la mort. Mais

on me laisse manquer de vin, ce me semble. »Et Athos saisit au goulot la dernière bouteille qui restait, l’approcha de

sa bouche et la vida d’un seul trait, comme il eût fait d’un verreordinaire.

Puis il laissa tomber sa tête sur ses deux mains ; d’Artagnan demeuradevant lui, saisi d’épouvante.

« Cela m’a guéri des femmes belles, poétiques et amoureuses, ditAthos en se relevant et sans songer à continuer l’apologue du comte.Dieu vous en accorde autant ! Buvons !

– Ainsi elle est morte ? balbutia d’Artagnan.

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– Parbleu ! dit Athos. Mais tendez votre verre. Du jambon, drôle, criaAthos, nous ne pouvons plus boire !

– Et son frère ? ajouta timidement d’Artagnan.– Son frère ? reprit Athos.– Oui, le prêtre ?– Ah ! je m’en informai pour le faire pendre à son tour ; mais il avait

pris les devants, il avait quitté sa cure depuis la veille.– A-t-on su au moins ce que c’était que ce misérable ?– C’était sans doute le premier amant et le complice de la belle, un

digne homme qui avait fait semblant d’être curé peut-être pour marier samaîtresse et lui assurer un sort. Il aura été écartelé, je l’espère.

– Oh ! mon Dieu ! mon Dieu ! fit d’Artagnan, tout étourdi de cette hor-rible aventure.

– Mangez donc de ce jambon, d’Artagnan, il est exquis, dit Athos encoupant une tranche qu’il mit sur l’assiette du jeune homme. Quel mal-heur qu’il n’y en ait pas eu seulement quatre comme celui-là dans lacave ! j’aurais bu cinquante bouteilles de plus. »

D’Artagnan ne pouvait plus supporter cette conversation, qui l’eûtrendu fou ; il laissa tomber sa tête sur ses deux mains et fit semblant des’endormir.

« Les jeunes gens ne savent plus boire, dit Athos en le regardant en pi-tié, et pourtant celui-là est des meilleurs !… »

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Chapitre 28Retour

D’Artagnan était resté étourdi de la terrible confidence d’Athos ; cepen-dant bien des choses lui paraissaient encore obscures dans cette demi-ré-vélation ; d’abord elle avait été faite par un homme tout à fait ivre à unhomme qui l’était à moitié, et cependant, malgré ce vague que fait mon-ter au cerveau la fumée de deux ou trois bouteilles de bourgogne,d’Artagnan, en se réveillant le lendemain matin, avait chaque paroled’Athos aussi présente à son esprit que si, à mesure qu’elles étaient tom-bées de sa bouche, elles s’étaient imprimées dans son esprit. Tout cedoute ne lui donna qu’un plus vif désir d’arriver à une certitude, et ilpassa chez son ami avec l’intention bien arrêtée de renouer sa conversa-tion de la veille mais il trouva Athos de sens tout à fait rassis, c’est-à-direle plus fin et le plus impénétrable des hommes.

Au reste, le mousquetaire, après avoir échangé avec lui une poignée demain, alla le premier au-devant de sa pensée.

« J’étais bien ivre hier, mon cher d’Artagnan, dit-il, j’ai senti cela cematin à ma langue, qui était encore fort épaisse, et à mon pouls qui étaitencore fort agité ; je parie que j’ai dit mille extravagances. »

Et, en disant ces mots, il regarda son ami avec une fixité quil’embarrassa.

« Mais non pas, répliqua d’Artagnan, et, si je me le rappelle bien, vousn’avez rien dit que de fort ordinaire.

– Ah ! vous m’étonnez ! Je croyais vous avoir raconté une histoire desplus lamentables. »

Et il regardait le jeune homme comme s’il eût voulu lire au plus pro-fond de son cœur.

« Ma foi ! dit d’Artagnan, il paraît que j’étais encore plus ivre quevous, puisque je ne me souviens de rien. »

Athos ne se paya point de cette parole, et il reprit :« Vous n’êtes pas sans avoir remarqué, mon cher ami, que chacun a

son genre d’ivresse, triste ou gaie, moi j’ai l’ivresse triste, et, quand une

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fois je suis gris, ma manière est de raconter toutes les histoires lugubresque ma sotte nourrice m’a inculquées dans le cerveau. C’est mon défaut ;défaut capital, j’en conviens ; mais, à cela près, je suis bon buveur. »

Athos disait cela d’une façon si naturelle, que d’Artagnan fut ébranlédans sa conviction.

« Oh ! c’est donc cela, en effet, reprit le jeune homme en essayant deressaisir la vérité, c’est donc cela que je me souviens, comme, au reste, onse souvient d’un rêve, que nous avons parlé de pendus.

– Ah ! vous voyez bien, dit Athos en pâlissant et cependant en es-sayant de rire, j’en étais sûr, les pendus sont mon cauchemar, à moi.

– Oui, oui, reprit d’Artagnan, et voilà la mémoire qui me revient ; oui,il s’agissait… attendez donc… il s’agissait d’une femme.

– Voyez, répondit Athos en devenant presque livide, c’est ma grandehistoire de la femme blonde, et quand je raconte celle-là, c’est que je suisivre mort.

– Oui, c’est cela, dit d’Artagnan, l’histoire de la femme blonde, grandeet belle, aux yeux bleus.

– Oui, et pendue.– Par son mari, qui était un seigneur de votre connaissance, continua

d’Artagnan en regardant fixement Athos.– Eh bien, voyez cependant comme on compromettrait un homme

quand on ne sait plus ce que l’on dit, reprit Athos en haussant lesépaules, comme s’il se fût pris lui-même en pitié. Décidément, je ne veuxplus me griser, d’Artagnan, c’est une trop mauvaise habitude. »

D’Artagnan garda le silence.Puis Athos, changeant tout à coup de conversation :« À propos, dit-il, je vous remercie du cheval que vous m’avez amené.– Est-il de votre goût ? demanda d’Artagnan.– Oui, mais ce n’était pas un cheval de fatigue.– Vous vous trompez ; j’ai fait avec lui dix lieues en moins d’une heure

et demie, et il n’y paraissait pas plus que s’il eût fait le tour de la placeSaint-Sulpice.

– Ah çà, vous allez me donner des regrets.– Des regrets ?– Oui, je m’en suis défait.– Comment cela ?– Voici le fait : ce matin, je me suis réveillé à six heures, vous dormiez

comme un sourd, et je ne savais que faire ; j’étais encore tout hébété denotre débauche d’hier ; je descendis dans la grande salle, et j’avisai un denos Anglais qui marchandait un cheval à un maquignon, le sien étant

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mort hier d’un coup de sang. Je m’approchai de lui, et comme je vis qu’iloffrait cent pistoles d’un alezan brûlé : « Par Dieu, lui dis-je, mon gentil-homme, moi aussi j’ai un cheval à vendre.

« – Et très beau même, dit-il, je l’ai vu hier, le valet de votre ami le te-nait en main.

« – Trouvez-vous qu’il vaille cent pistoles ?« – Oui, et voulez-vous me le donner pour ce prix-là ?« – Non, mais je vous le joue.« – Vous me le jouez ?« – Oui.« – À quoi ?« – Aux dés. »« Ce qui fut dit fut fait ; et j’ai perdu le cheval. Ah ! mais par exemple,

continua Athos, j’ai regagné le caparaçon. »D’Artagnan fit une mine assez maussade.« Cela vous contrarie ? dit Athos.– Mais oui, je vous l’avoue, reprit d’Artagnan ; ce cheval devait servir

à nous faire reconnaître un jour de bataille ; c’était un gage, un souvenir.Athos, vous avez eu tort.

– Eh ! mon cher ami, mettez-vous à ma place, reprit le mousquetaire ;je m’ennuyais à périr, moi, et puis, d’honneur, je n’aime pas les chevauxanglais. Voyons, s’il ne s’agit que d’être reconnu par quelqu’un, eh bien,la selle suffira ; elle est assez remarquable. Quant au cheval, nous trouve-rons quelque excuse pour motiver sa disparition. Que diable ! un chevalest mortel ; mettons que le mien a eu la morve ou le farcin. »

D’Artagnan ne se déridait pas.« Cela me contrarie, continua Athos, que vous paraissiez tant tenir à

ces animaux, car je ne suis pas au bout de mon histoire.– Qu’avez-vous donc fait encore ?– Après avoir perdu mon cheval, neuf contre dix, voyez le coup, l’idée

me vint de jouer le vôtre.– Oui, mais vous vous en tîntes, j’espère, à l’idée ?– Non pas, je la mis à exécution à l’instant même.– Ah ! par exemple ! s’écria d’Artagnan inquiet.– Je jouai, et je perdis.– Mon cheval ?– Votre cheval ; sept contre huit ; faute d’un point…, vous connaissez

le proverbe.– Athos, vous n’êtes pas dans votre bon sens, je vous jure !

289

– Mon cher, c’était hier, quand je vous contais mes sottes histoires,qu’il fallait me dire cela, et non pas ce matin. Je le perdis donc avec tousles équipages et harnais possibles.

– Mais c’est affreux !– Attendez donc, vous n’y êtes point, je ferais un joueur excellent, si je

ne m’entêtais pas ; mais je m’entête, c’est comme quand je bois ; jem’entêtai donc…

– Mais que pûtes-vous jouer, il ne vous restait plus rien ?– Si fait, si fait, mon ami ; il nous restait ce diamant qui brille à votre

doigt, et que j’avais remarqué hier.– Ce diamant ! s’écria d’Artagnan, en portant vivement la main à sa

bague.– Et comme je suis connaisseur, en ayant eu quelques-uns pour mon

propre compte, je l’avais estimé mille pistoles.– J’espère, dit sérieusement d’Artagnan à demi mort de frayeur, que

vous n’avez aucunement fait mention de mon diamant ?– Au contraire, cher ami ; vous comprenez, ce diamant devenait notre

seule ressource ; avec lui, je pouvais regagner nos harnais et nos che-vaux, et, de plus, l’argent pour faire la route.

– Athos, vous me faites frémir ! s’écria d’Artagnan.– Je parlai donc de votre diamant à mon partenaire, lequel l’avait aussi

remarqué. Que diable aussi, mon cher, vous portez à votre doigt uneétoile du ciel, et vous ne voulez pas qu’on y fasse attention ! Impossible !

– Achevez, mon cher ; achevez ! dit d’Artagnan, car, d’honneur ! avecvotre sang-froid, vous me faites mourir !

– Nous divisâmes donc ce diamant en dix parties de cent pistoleschacune.

– Ah ! vous voulez rire et m’éprouver ? dit d’Artagnan que la colèrecommençait à prendre aux cheveux comme Minerve prend Achille, dansl’Iliade.

– Non, je ne plaisante pas, mordieu ! j’aurais bien voulu vous y voir,vous ! il y avait quinze jours que je n’avais envisagé face humaine et quej’étais là à m’abrutir en m’abouchant avec des bouteilles.

– Ce n’est point une raison pour jouer mon diamant, cela ? réponditd’Artagnan en serrant sa main avec une crispation nerveuse.

– Écoutez donc la fin ; dix parties de cent pistoles chacune en dixcoups sans revanche. En treize coups je perdis tout. En treize coups ! Lenombre 13 m’a toujours été fatal, c’était le 13 du mois de juillet que…

– Ventrebleu ! s’écria d’Artagnan en se levant de table, l’histoire dujour lui faisant oublier celle de la veille.

290

– Patience, dit Athos, j’avais un plan. L’Anglais était un original, jel’avais vu le matin causer avec Grimaud, et Grimaud m’avait averti qu’illui avait fait des propositions pour entrer à son service. Je lui joue Gri-maud, le silencieux Grimaud, divisé en dix portions.

– Ah ! pour le coup ! dit d’Artagnan éclatant de rire malgré lui.– Grimaud lui-même, entendez-vous cela ! et avec les dix parts de Gri-

maud, qui ne vaut pas en tout un ducaton, je regagne le diamant. Ditesmaintenant que la persistance n’est pas une vertu.

– Ma foi, c’est très drôle ! s’écria d’Artagnan consolé et se tenant lescôtes de rire.

– Vous comprenez que, me sentant en veine, je me remis aussitôt àjouer sur le diamant.

– Ah ! diable, dit d’Artagnan assombri de nouveau.– J’ai regagné vos harnais, puis votre cheval, puis mes harnais, puis

mon cheval, puis reperdu. Bref, j’ai rattrapé votre harnais, puis le mien.Voilà où nous en sommes. C’est un coup superbe ; aussi je m’en suis tenulà. »

D’Artagnan respira comme si on lui eût enlevé l’hôtellerie de dessus lapoitrine.

« Enfin, le diamant me reste ? dit-il timidement.– Intact ! cher ami ; plus les harnais de votre Bucéphale et du mien.– Mais que ferons-nous de nos harnais sans chevaux ?– J’ai une idée sur eux.– Athos, vous me faites frémir.– Écoutez, vous n’avez pas joué depuis longtemps, vous, d’Artagnan ?– Et je n’ai point l’envie de jouer.– Ne jurons de rien. Vous n’avez pas joué depuis longtemps, disais-je,

vous devez donc avoir la main bonne.– Eh bien, après ?– Eh bien, l’Anglais et son compagnon sont encore là. J’ai remarqué

qu’ils regrettaient beaucoup les harnais. Vous, vous paraissez tenir àvotre cheval. A votre place, je jouerais vos harnais contre votre cheval.

– Mais il ne voudra pas un seul harnais.– Jouez les deux, pardieu ! je ne suis point un égoïste comme vous,

moi.– Vous feriez cela ? dit d’Artagnan indécis, tant la confiance d’Athos

commençait à le gagner à son insu.– Parole d’honneur, en un seul coup.– Mais c’est qu’ayant perdu les chevaux, je tenais énormément à

conserver les harnais.

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– Jouez votre diamant, alors.– Oh ! ceci, c’est autre chose ; jamais, jamais.– Diable ! dit Athos, je vous proposerais bien de jouer Planchet ; mais

comme cela a déjà été fait, l’Anglais ne voudrait peut-être plus.– Décidément, mon cher Athos, dit d’Artagnan, j’aime mieux ne rien

risquer.– C’est dommage, dit froidement Athos, l’Anglais est cousu de pis-

toles. Eh ! mon Dieu, essayez un coup, un coup est bientôt joué.– Et si je perds ?– Vous gagnerez.– Mais si je perds ?– Eh bien, vous donnerez les harnais.– Va pour un coup », dit d’Artagnan.Athos se mit en quête de l’Anglais et le trouva dans l’écurie, où il exa-

minait les harnais d’un œil de convoitise. L’occasion était bonne. Il fit sesconditions : les deux harnais contre un cheval ou cent pistoles, à choisir.L’Anglais calcula vite : les deux harnais valaient trois cents pistoles à euxdeux ; il topa.

D’Artagnan jeta les dés en tremblant et amena le nombre trois ; sa pâ-leur effraya Athos, qui se contenta de dire :

« Voilà un triste coup, compagnon ; vous aurez les chevaux tout har-nachés, monsieur. »

L’Anglais, triomphant, ne se donna même la peine de rouler les dés, illes jeta sur la table sans regarder, tant il était sûr de la victoire ;d’Artagnan s’était détourné pour cacher sa mauvaise humeur.

« Tiens, tiens, tiens, dit Athos avec sa voix tranquille, ce coup de désest extraordinaire, et je ne l’ai vu que quatre fois dans ma vie : deux as ! »

L’Anglais regarda et fut saisi d’étonnement, d’Artagnan regarda et futsaisi de plaisir.

« Oui, continua Athos, quatre fois seulement : une fois chez M. de Cré-quy ; une autre fois chez moi, à la campagne, dans mon château de…quand j’avais un château ; une troisième fois chez M. de Tréville, où ilnous surprit tous ; enfin une quatrième fois au cabaret, où il échut à moiet où je perdis sur lui cent louis et un souper.

– Alors, monsieur reprend son cheval, dit l’Anglais.– Certes, dit d’Artagnan.– Alors il n’y a pas de revanche ?– Nos conditions disaient : pas de revanche, vous vous le rappelez ?– C’est vrai ; le cheval va être rendu à votre valet, monsieur.

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– Un moment, dit Athos ; avec votre permission, monsieur, je de-mande à dire un mot à mon ami.

– Dites. »Athos tira d’Artagnan à part.« Eh bien, lui dit d’Artagnan, que me veux-tu encore, tentateur, tu

veux que je joue, n’est-ce pas ?– Non, je veux que vous réfléchissiez.– À quoi ?– Vous allez reprendre le cheval, n’est-ce pas ?– Sans doute.– Vous avez tort, je prendrais les cent pistoles ; vous savez que vous

avez joué les harnais contre le cheval ou cent pistoles, à votre choix.– Oui.– Je prendrais les cent pistoles.– Eh bien, moi, je prends le cheval.– Et vous avez tort, je vous le répète ; que ferons-nous d’un cheval

pour nous deux, je ne puis pas monter en croupe nous aurions l’air desdeux fils Aymon qui ont perdu leurs frères ; vous ne pouvez pasm’humilier en chevauchant près de moi, en chevauchant sur ce magni-fique destrier. Moi, sans balancer un seul instant, je prendrais les centpistoles, nous avons besoin d’argent pour revenir à Paris.

– Je tiens à ce cheval, Athos.– Et vous avez tort, mon ami ; un cheval prend un écart, un cheval

bute et se couronne, un cheval mange dans un râtelier où a mangé uncheval morveux : voilà un cheval ou plutôt cent pistoles perdues ; il fautque le maître nourrisse son cheval, tandis qu’au contraire cent pistolesnourrissent leur maître.

– Mais comment reviendrons-nous ?– Sur les chevaux de nos laquais, pardieu ! on verra toujours bien à

l’air de nos figures que nous sommes gens de condition.– La belle mine que nous aurons sur des bidets, tandis qu’Aramis et

Porthos caracoleront sur leurs chevaux !– Aramis ! Porthos ! s’écria Athos, et il se mit à rire.– Quoi ? demanda d’Artagnan, qui ne comprenait rien à l’hilarité de

son ami.– Bien, bien, continuons, dit Athos.– Ainsi, votre avis…?– Est de prendre les cent pistoles, d’Artagnan ; avec les cent pistoles

nous allons festiner jusqu’à la fin du mois ; nous avons essuyé desfatigues, voyez-vous, et il sera bon de nous reposer un peu.

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– Me reposer ! oh ! non, Athos, aussitôt à Paris je me mets à la re-cherche de cette pauvre femme.

– Eh bien, croyez-vous que votre cheval vous sera aussi utile pour celaque de bons louis d’or ? Prenez les cent pistoles, mon ami, prenez lescent pistoles. »

D’Artagnan n’avait besoin que d’une raison pour se rendre. Celle-làlui parut excellente. D’ailleurs, en résistant plus longtemps, il craignaitde paraître égoïste aux yeux d’Athos ; il acquiesça donc et choisit les centpistoles, que l’Anglais lui compta sur-le-champ.

Puis l’on ne songea plus qu’à partir. La paix signée avec l’aubergiste,outre le vieux cheval d’Athos, coûta six pistoles ; d’Artagnan et Athosprirent les chevaux de Planchet et de Grimaud, les deux valets se mirenten route à pied, portant les selles sur leurs têtes.

Si mal montés que fussent les deux amis, ils prirent bientôt les devantssur leurs valets et arrivèrent à Crèvecœur. De loin ils aperçurent Aramismélancoliquement appuyé sur sa fenêtre et regardant, comme ma sœurAnne, poudroyer l’horizon.

« Holà, eh ! Aramis ! que diable faites-vous donc là ? crièrent les deuxamis.

– Ah ! c’est vous, d’Artagnan, c’est vous Athos, dit le jeune homme ; jesongeais avec quelle rapidité s’en vont les biens de ce monde, et moncheval anglais, qui s’éloignait et qui vient de disparaître au milieu d’untourbillon de poussière, m’était une vivante image de la fragilité deschoses de la terre. La vie elle-même peut se résoudre en trois mots : Erat,est, fuit.

– Cela veut dire au fond ? demanda d’Artagnan, qui commençait à sedouter de la vérité.

– Cela veut dire que je viens de faire un marché de dupe : soixantelouis, un cheval qui, à la manière dont il file, peut faire au trot cinq lieuesà l’heure. »

D’Artagnan et Athos éclatèrent de rire.« Mon cher d’Artagnan, dit Aramis, ne m’en veuillez pas trop, je vous

prie : nécessité n’a pas de loi ; d’ailleurs je suis le premier puni, puisquecet infâme maquignon m’a volé cinquante louis au moins. Ah ! vous êtesbons ménagers, vous autres ! vous venez sur les chevaux de vos laquaiset vous faites mener vos chevaux de luxe en main, doucement et à petitesjournées. »

Au même instant un fourgon, qui depuis quelques instants pointaitsur la route d’Amiens, s’arrêta, et l’on vit sortir Grimaud et Planchetleurs selles sur la tête. Le fourgon retournait à vide vers Paris, et les deux

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laquais s’étaient engagés, moyennant leur transport, à désaltérer le voitu-rier tout le long de la route.

« Qu’est-ce que cela ? dit Aramis en voyant ce qui se passait ; rien queles selles ?

– Comprenez-vous maintenant ? dit Athos.– Mes amis, c’est exactement comme moi. J’ai conservé le harnais, par

instinct. Holà, Bazin ! portez mon harnais neuf auprès de celui de cesmessieurs.

– Et qu’avez-vous fait de vos curés ? demanda d’Artagnan.– Mon cher, je les ai invités à dîner le lendemain, dit Aramis : il y a ici

du vin exquis, cela soit dit en passant ; je les ai grisés de mon mieux ;alors le curé m’a défendu de quitter la casaque, et le jésuite m’a prié de lefaire recevoir mousquetaire.

– Sans thèse ! cria d’Artagnan, sans thèse ! je demande la suppressionde la thèse, moi !

– Depuis lors, continua Aramis, je vis agréablement. J’ai commencé unpoème en vers d’une syllabe ; c’est assez difficile, mais le mérite entoutes choses est dans la difficulté. La matière est galante, je vous lirai lepremier chant, il a quatre cents vers et dure une minute.

– Ma foi, mon cher Aramis, dit d’Artagnan, qui détestait presque au-tant les vers que le latin, ajoutez au mérite de la difficulté celui de la briè-veté, et vous êtes sûr au moins que votre poème aura deux mérites.

– Puis, continua Aramis, il respire des passions honnêtes, vous verrez.Ah çà, mes amis, nous retournons donc à Paris ? Bravo, je suis prêt ; nousallons donc revoir ce bon Porthos, tant mieux. Vous ne croyez pas qu’ilme manquait, ce grand niais-là ? Ce n’est pas lui qui aurait vendu soncheval, fût-ce contre un royaume. Je voudrais déjà le voir sur sa bête etsur sa selle. Il aura, j’en suis sûr, l’air du grand mogol. »

On fit une halte d’une heure pour faire souffler les chevaux ; Aramissolda son compte, plaça Bazin dans le fourgon avec ses camarades, etl’on se mit en route pour aller retrouver Porthos.

On le trouva debout, moins pâle que ne l’avait vu d’Artagnan à sa pre-mière visite, et assis à une table où, quoiqu’il fût seul, figurait un dînerde quatre personnes ; ce dîner se composait de viandes galamment trous-sées, de vins choisis et de fruits superbes.

« Ah ! pardieu ! dit-il en se levant, vous arrivez à merveille, messieurs,j’en étais justement au potage, et vous allez dîner avec moi.

– Oh ! oh ! fit d’Artagnan, ce n’est pas Mousqueton qui a pris au lassode pareilles bouteilles, puis voilà un fricandeau piqué et un filet debœuf…

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– Je me refais, dit Porthos, je me refais, rien n’affaiblit comme cesdiables de foulures ; avez-vous eu des foulures, Athos ?

– Jamais ; seulement je me rappelle que dans notre échauffourée de larue Férou je reçus un coup d’épée qui, au bout de quinze ou dix-huitjours, m’avait produit exactement le même effet.

– Mais ce dîner n’était pas pour vous seul, mon cher Porthos ? ditAramis.

– Non, dit Porthos ; j’attendais quelques gentilshommes du voisinagequi viennent de me faire dire qu’ils ne viendraient pas ; vous les rempla-cerez et je ne perdrai pas au change. Holà, Mousqueton ! des sièges, etque l’on double les bouteilles !

– Savez-vous ce que nous mangeons ici ? dit Athos au bout de dixminutes.

– Pardieu ! répondit d’Artagnan, moi je mange du veau piqué aux car-dons et à la moelle.

– Et moi des filets d’agneau, dit Porthos.– Et moi un blanc de volaille, dit Aramis.– Vous vous trompez tous, messieurs, répondit Athos, vous mangez

du cheval.– Allons donc ! dit d’Artagnan.– Du cheval ! » fit Aramis avec une grimace de dégoût.Porthos seul ne répondit pas.« Oui, du cheval ; n’est-ce pas, Porthos, que nous mangeons du

cheval ? Peut-être même les caparaçons avec !– Non, messieurs, j’ai gardé le harnais, dit Porthos.– Ma foi, nous nous valons tous, dit Aramis : on dirait que nous nous

sommes donné le mot.– Que voulez-vous, dit Porthos, ce cheval faisait honte à mes visiteurs,

et je n’ai pas voulu les humilier !– Puis, votre duchesse est toujours aux eaux, n’est-ce pas ? reprit

d’Artagnan.– Toujours, répondit Porthos. Or, ma foi, le gouverneur de la province,

un des gentilshommes que j’attendais aujourd’hui à dîner, m’a paru ledésirer si fort que je le lui ai donné.

– Donné ! s’écria d’Artagnan.– Oh ! mon Dieu ! oui, donné ! c’est le mot, dit Porthos ; car il valait

certainement cent cinquante louis, et le ladre n’a voulu me le payer quequatre-vingts.

– Sans la selle ? dit Aramis.– Oui, sans la selle.

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– Vous remarquerez, messieurs, dit Athos, que c’est encore Porthos quia fait le meilleur marché de nous tous. »

Ce fut alors un hourra de rires dont le pauvre Porthos fut tout saisi ;mais on lui expliqua bientôt la raison de cette hilarité, qu’il partageabruyamment selon sa coutume.

« De sorte que nous sommes tous en fonds ? dit d’Artagnan.– Mais pas pour mon compte, dit Athos ; j’ai trouvé le vin d’Espagne

d’Aramis si bon, que j’en ai fait charger une soixantaine de bouteillesdans le fourgon des laquais : ce qui m’a fort désargenté.

– Et moi, dit Aramis, imaginez donc que j’avais donné jusqu’à mondernier sou à l’église de Montdidier et aux jésuites d’Amiens ; que j’avaispris en outre des engagements qu’il m’a fallu tenir, des messes comman-dées pour moi et pour vous, messieurs, que l’on dira, messieurs, et dontje ne doute pas que nous ne nous trouvions à merveille.

– Et moi, dit Porthos, ma foulure, croyez-vous qu’elle ne m’a rien coû-té ? sans compter la blessure de Mousqueton, pour laquelle j’ai été obligéde faire venir le chirurgien deux fois par jour, lequel m’a fait payer sesvisites double sous prétexte que cet imbécile de Mousqueton avait été sefaire donner une balle dans un endroit qu’on ne montre ordinairementqu’aux apothicaires ; aussi je lui ai bien recommandé de ne plus se faireblesser là.

– Allons, allons, dit Athos, en échangeant un sourire avec d’Artagnanet Aramis, je vois que vous vous êtes conduit grandement à l’égard dupauvre garçon : c’est d’un bon maître.

– Bref, continua Porthos, ma dépense payée, il me restera bien unetrentaine d’écus.

– Et à moi une dizaine de pistoles, dit Aramis.– Allons, allons, dit Athos, il paraît que nous sommes les Crésus de la

société. Combien vous reste-t-il sur vos cent pistoles, d’Artagnan ?– Sur mes cent pistoles ? D’abord, je vous en ai donné cinquante.– Vous croyez ?– Pardieu ! – Ah ! c’est vrai, je me rappelle.– Puis, j’en ai payé six à l’hôte.– Quel animal que cet hôte ! pourquoi lui avez-vous donné six

pistoles ?– C’est vous qui m’avez dit de les lui donner.– C’est vrai que je suis trop bon. Bref, en reliquat ?– Vingt-cinq pistoles, dit d’Artagnan.– Et moi, dit Athos en tirant quelque menue monnaie de sa poche,

moi…

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– Vous, rien.– Ma foi, ou si peu de chose, que ce n’est pas la peine de rapporter à la

masse.– Maintenant, calculons combien nous possédons en tout : Porthos ?– Trente écus.– Aramis ?– Dix pistoles.– Et vous, d’Artagnan ?– Vingt-cinq.– Cela fait en tout ? dit Athos.– Quatre cent soixante-quinze livres ! dit d’Artagnan, qui comptait

comme Archimède.– Arrivés à Paris, nous en aurons bien encore quatre cents, dit Porthos,

plus les harnais.– Mais nos chevaux d’escadron ? dit Aramis.– Eh bien, des quatre chevaux des laquais nous en ferons deux de

maître que nous tirerons au sort ; avec les quatre cents livres, on en feraun demi pour un des démontés, puis nous donnerons les grattures denos poches à d’Artagnan, qui a la main bonne, et qui ira les jouer dans lepremier tripot venu, voilà.

– Dînons donc, dit Porthos, cela refroidit. »Les quatre amis, plus tranquilles désormais sur leur avenir, firent hon-

neur au repas, dont les restes furent abandonnés à MM. Mousqueton, Ba-zin, Planchet et Grimaud.

En arrivant à Paris, d’Artagnan trouva une lettre de M. de Tréville quile prévenait que, sur sa demande, le roi venait de lui accorder la faveurd’entrer dans les mousquetaires.

Comme c’était tout ce que d’Artagnan ambitionnait au monde, à partbien entendu le désir de retrouver Mme Bonacieux, il courut tout joyeuxchez ses camarades, qu’il venait de quitter il y avait une demi-heure, etqu’il trouva fort tristes et fort préoccupés. Ils étaient réunis en conseilchez Athos : ce qui indiquait toujours des circonstances d’une certainegravité.

M. de Tréville venait de les faire prévenir que l’intention bien arrêtéede Sa Majesté étant d’ouvrir la campagne le 1ermai, ils eussent à prépa-rer incontinent leurs équipages.

Les quatre philosophes se regardèrent tout ébahis : M. de Tréville neplaisantait pas sous le rapport de la discipline.

« Et à combien estimez-vous ces équipages ? dit d’Artagnan.

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– Oh ! il n’y a pas à dire, reprit Aramis, nous venons de faire noscomptes avec une lésinerie de Spartiates, et il nous faut à chacun quinzecents livres.

– Quatre fois quinze font soixante, soit six mille livres, dit Athos.– Moi, dit d’Artagnan, il me semble qu’avec mille livres chacun, il est

vrai que je ne parle pas en Spartiate, mais en procureur… »Ce mot de procureur réveilla Porthos.« Tiens, j’ai une idée ! dit-il.– C’est déjà quelque chose : moi, je n’en ai pas même l’ombre, fit froi-

dement Athos, mais quant à d’Artagnan, messieurs, le bonheur d’êtredésormais des nôtres l’a rendu fou ; mille livres ! je déclare que pour moiseul il m’en faut deux mille.

– Quatre fois deux font huit, dit alors Aramis : c’est donc huit millelivres qu’il nous faut pour nos équipages, sur lesquels équipages, il estvrai, nous avons déjà les selles.

– Plus, dit Athos, en attendant que d’Artagnan qui allait remercier M.de Tréville eût fermé la porte, plus ce beau diamant qui brille au doigt denotre ami. Que diable ! d’Artagnan est trop bon camarade pour laisserdes frères dans l’embarras, quand il porte à son médius la rançon d’unroi. »

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Chapitre 29La chasse à l'équipement

Le plus préoccupé des quatre amis était bien certainement d’Artagnan,quoique d’Artagnan, en sa qualité de garde, fût bien plus facile à équiperque messieurs les mousquetaires, qui étaient des seigneurs ; mais notrecadet de Gascogne était, comme on a pu le voir, d’un caractère prévoyantet presque avare, et avec cela (expliquez les contraires) glorieux presqueà rendre des points à Porthos. À cette préoccupation de sa vanité,d’Artagnan joignait en ce moment une inquiétude moins égoïste.Quelques informations qu’il eût pu prendre sur Mme Bonacieux, il ne luien était venu aucune nouvelle. M. de Tréville en avait parlé à la reine ; lareine ignorait où était la jeune mercière et avait promis de la fairechercher.

Mais cette promesse était bien vague et ne rassurait guère d’Artagnan.Athos ne sortait pas de sa chambre ; il était résolu à ne pas risquer une

enjambée pour s’équiper.« Il nous reste quinze jours, disait-il à ses amis ; eh bien, si au bout de

ces quinze jours je n’ai rien trouvé, ou plutôt si rien n’est venu me trou-ver, comme je suis trop bon catholique pour me casser la tête d’un coupde pistolet, je chercherai une bonne querelle à quatre gardes de Son Émi-nence ou à huit Anglais, et je me battrai jusqu’à ce qu’il y en ait un quime tue, ce qui, sur la quantité, ne peut manquer de m’arriver. On diraalors que je suis mort pour le roi, de sorte que j’aurai fait mon servicesans avoir eu besoin de m’équiper. »

Porthos continuait à se promener, les mains derrière le dos, en hochantla tête de haut en bas et disant :

« Je poursuivrai mon idée. »Aramis, soucieux et mal frisé, ne disait rien.On peut voir par ces détails désastreux que la désolation régnait dans

la communauté.Les laquais, de leur côté, comme les coursiers d’Hippolyte, parta-

geaient la triste peine de leurs maîtres. Mousqueton faisait des

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provisions de croûtes ; Bazin, qui avait toujours donné dans la dévotion,ne quittait plus les églises ; Planchet regardait voler les mouches ; et Gri-maud, que la détresse générale ne pouvait déterminer à rompre le silenceimposé par son maître, poussait des soupirs à attendrir des pierres.

Les trois amis – car, ainsi que nous l’avons dit, Athos avait juré de nepas faire un pas pour s’équiper – les trois amis sortaient donc de grandmatin et rentraient fort tard. Ils erraient par les rues, regardant surchaque pavé pour savoir si les personnes qui y étaient passées avant euxn’y avaient pas laissé quelque bourse. On eût dit qu’ils suivaient despistes, tant ils étaient attentifs partout où ils allaient. Quand ils se ren-contraient, ils avaient des regards désolés qui voulaient dire : As-tu trou-vé quelque chose ?

Cependant, comme Porthos avait trouvé le premier son idée, et commeil l’avait poursuivie avec persistance, il fut le premier à agir. C’était unhomme d’exécution que ce digne Porthos. D’Artagnan l’aperçut un jourqu’il s’acheminait vers l’église Saint-Leu, et le suivit instinctivement : ilentra au lieu saint après avoir relevé sa moustache et allongé sa royale,ce qui annonçait toujours de sa part les intentions les plus conquérantes.Comme d’Artagnan prenait quelques précautions pour se dissimuler,Porthos crut n’avoir pas été vu. D’Artagnan entra derrière lui. Porthos al-la s’adosser au côté d’un pilier ; d’Artagnan, toujours inaperçu, s’appuyade l’autre.

Justement il y avait un sermon, ce qui faisait que l’église était fort peu-plée. Porthos profita de la circonstance pour lorgner les femmes : grâceaux bons soins de Mousqueton l’extérieur était loin d’annoncer la dé-tresse de l’intérieur ; son feutre était bien un peu râpé, sa plume étaitbien un peu déteinte, ses broderies étaient bien un peu ternies, ses den-telles étaient bien éraillées ; mais dans la demi-teinte toutes ces bagatellesdisparaissaient, et Porthos était toujours le beau Porthos.

D’Artagnan remarqua, sur le banc le plus rapproché du pilier où Por-thos et lui étaient adossés, une espèce de beauté mûre, un peu jaune, unpeu sèche, mais raide et hautaine sous ses coiffes noires. Les yeux dePorthos s’abaissaient furtivement sur cette dame, puis papillonnaient auloin dans la nef.

De son côté, la dame, qui de temps en temps rougissait, lançait avec larapidité de l’éclair un coup d’œil sur le volage Porthos, et aussitôt lesyeux de Porthos de papillonner avec fureur. Il était clair que c’était unmanège qui piquait au vif la dame aux coiffes noires, car elle se mordaitles lèvres jusqu’au sang, se grattait le bout du nez, et se démenait déses-pérément sur son siège.

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Ce que voyant, Porthos retroussa de nouveau sa moustache, allongeaune seconde fois sa royale, et se mit à faire des signaux à une belle damequi était près du chœur, et qui non seulement était une belle dame, maisencore une grande dame sans doute, car elle avait derrière elle un né-grillon qui avait apporté le coussin sur lequel elle était agenouillée, etune suivante qui tenait le sac armorié dans lequel on renfermait le livreoù elle lisait sa messe.

La dame aux coiffes noires suivit à travers tous ses détours le regardde Porthos, et reconnut qu’il s’arrêtait sur la dame au coussin de velours,au négrillon et à la suivante.

Pendant ce temps, Porthos jouait serré : c’était des clignements d’yeux,des doigts posés sur les lèvres, de petits sourires assassins qui réellementassassinaient la belle dédaignée.

Aussi poussa-t-elle, en forme de mea culpa et en se frappant la poi-trine, un hum ! tellement vigoureux que tout le monde, même la dameau coussin rouge, se retourna de son côté ; Porthos tint bon : pourtant ilavait bien compris, mais il fit le sourd.

La dame au coussin rouge fit un grand effet, car elle était fort belle, surla dame aux coiffes noires, qui vit en elle une rivale véritablement àcraindre ; un grand effet sur Porthos, qui la trouva plus jolie que la dameaux coiffes noires ; un grand effet sur d’Artagnan, qui reconnut la damede Meung, de Calais et de Douvres, que son persécuteur, l’homme à lacicatrice, avait saluée du nom de Milady.

D’Artagnan, sans perdre de vue la dame au coussin rouge, continua desuivre le manège de Porthos, qui l’amusait fort ; il crut deviner que ladame aux coiffes noires était la procureuse de la rue aux Ours, d’autantmieux que l’église Saint-Leu n’était pas très éloignée de ladite rue.

Il devina alors par induction que Porthos cherchait à prendre sa re-vanche de sa défaite de Chantilly, alors que la procureuse s’était montréesi récalcitrante à l’endroit de la bourse.

Mais, au milieu de tout cela, d’Artagnan remarqua aussi que pas unefigure ne correspondait aux galanteries de Porthos. Ce n’étaient que chi-mères et illusions ; mais pour un amour réel, pour une jalousie véritable,y a-t-il d’autre réalité que les illusions et les chimères ?

Le sermon finit : la procureuse s’avança vers le bénitier ; Porthos l’ydevança, et, au lieu d’un doigt, y mit toute la main. La procureuse sourit,croyant que c’était pour elle que Porthos se mettait en frais : mais elle futpromptement et cruellement détrompée : lorsqu’elle ne fut plus qu’àtrois pas de lui, il détourna la tête, fixant invariablement les yeux sur la

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dame au coussin rouge, qui s’était levée et qui s’approchait suivie de sonnégrillon et de sa fille de chambre.

Lorsque la dame au coussin rouge fut près de Porthos, Porthos tira samain toute ruisselante du bénitier ; la belle dévote toucha de sa main effi-lée la grosse main de Porthos, fit en souriant le signe de la croix et sortitde l’église.

C’en fut trop pour la procureuse : elle ne douta plus que cette dame etPorthos fussent en galanterie. Si elle eût été une grande dame, elle se se-rait évanouie, mais comme elle n’était qu’une procureuse, elle se conten-ta de dire au mousquetaire avec une fureur concentrée :

« Eh ! monsieur Porthos, vous ne m’en offrez pas à moi, d’eau bénite ?»

Porthos fit, au son de cette voix, un soubresaut comme ferait unhomme qui se réveillerait après un somme de cent ans.

« Ma… madame ! s’écria-t-il, est-ce bien vous ? Comment se portevotre mari, ce cher monsieur Coquenard ? Est-il toujours aussi ladre qu’ilétait ? Où avais-je donc les yeux, que je ne vous ai pas même aperçuependant les deux heures qu’a duré ce sermon ?

– J’étais à deux pas de vous, monsieur, répondit la procureuse ; maisvous ne m’avez pas aperçue parce que vous n’aviez d’yeux que pour labelle dame à qui vous venez de donner de l’eau bénite. »

Porthos feignit d’être embarrassé.« Ah ! dit-il, vous avez remarqué…– Il eût fallu être aveugle pour ne pas le voir.– Oui, dit négligemment Porthos, c’est une duchesse de mes amies

avec laquelle j’ai grand-peine à me rencontrer à cause de la jalousie deson mari, et qui m’avait fait prévenir qu’elle viendrait aujourd’hui, rienque pour me voir, dans cette chétive église, au fond de ce quartier perdu.

– Monsieur Porthos, dit la procureuse, auriez-vous la bonté de m’offrirle bras pendant cinq minutes, je causerais volontiers avec vous ?

– Comment donc, madame », dit Porthos en se clignant de l’œil à lui-même comme un joueur qui rit de la dupe qu’il va faire.

Dans ce moment, d’Artagnan passait poursuivant Milady ; il jeta unregard de côté sur Porthos, et vit ce coup d’œil triomphant.

« Eh ! eh ! se dit-il à lui même en raisonnant dans le sens de la moraleétrangement facile de cette époque galante, en voici un qui pourrait bienêtre équipé pour le terme voulu. »

Porthos, cédant à la pression du bras de sa procureuse comme unebarque cède au gouvernail, arriva au cloître Saint-Magloire, passage peu

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fréquenté, enfermé d’un tourniquet à ses deux bouts. On n’y voyait, lejour, que mendiants qui mangeaient ou enfants qui jouaient.

« Ah ! monsieur Porthos ! s’écria la procureuse, quand elle se fut assu-rée qu’aucune personne étrangère à la population habituelle de la locali-té ne pouvait les voir ni les entendre ; ah ! monsieur Porthos ! vous êtesun grand vainqueur, à ce qu’il paraît !

– Moi, madame ! dit Porthos en se rengorgeant, et pourquoi cela ?– Et les signes de tantôt, et l’eau bénite ? Mais c’est une princesse pour

le moins, que cette dame avec son négrillon et sa fille de chambre !– Vous vous trompez ; mon Dieu, non, répondit Porthos, c’est tout

bonnement une duchesse.– Et ce coureur qui attendait à la porte, et ce carrosse avec un cocher à

grande livrée qui attendait sur son siège ? »Porthos n’avait vu ni le coureur, ni le carrosse ; mais, de son regard de

femme jalouse, Mme Coquenard avait tout vu.Porthos regretta de n’avoir pas, du premier coup, fait la dame au cous-

sin rouge princesse.« Ah ! vous êtes l’enfant chéri des belles, monsieur Porthos ! reprit en

soupirant la procureuse.– Mais, répondit Porthos, vous comprenez qu’avec un physique

comme celui dont la nature m’a doué, je ne manque pas de bonnesfortunes.

– Mon Dieu ! comme les hommes oublient vite ! s’écria la procureuseen levant les yeux au ciel.

– Moins vite encore que les femmes, ce me semble, répondit Porthos ;car enfin, moi, madame, je puis dire que j’ai été votre victime, lorsqueblessé, mourant, je me suis vu abandonné des chirurgiens ; moi, le reje-ton d’une famille illustre, qui m’étais fié à votre amitié, j’ai manqué mou-rir de mes blessures d’abord, et de faim ensuite dans une mauvaise au-berge de Chantilly, et cela sans que vous ayez daigné répondre une seulefois aux lettres brûlantes que je vous ai écrites.

– Mais, monsieur Porthos…, murmura la procureuse, qui sentait qu’àen juger par la conduite des plus grandes dames de ce temps-là, elle étaitdans son tort.

– Moi qui avais sacrifié pour vous la comtesse de Penaflor…– Je le sais bien.– La baronne de…– Monsieur Porthos, ne m’accablez pas.– La duchesse de…– Monsieur Porthos, soyez généreux !

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– Vous avez raison, madame, et je n’achèverai pas.– Mais c’est mon mari qui ne veut pas entendre parler de prêter.– Madame Coquenard, dit Porthos, rappelez-vous la première lettre

que vous m’avez écrite et que je conserve gravée dans ma mémoire. »La procureuse poussa un gémissement.« Mais c’est qu’aussi, dit-elle, la somme que vous demandiez à em-

prunter était un peu bien forte.– Madame Coquenard, je vous donnais la préférence. Je n’ai eu qu’à

écrire à la duchesse de… Je ne veux pas dire son nom, car je ne sais pasce que c’est que de compromettre une femme ; mais ce que je sais, c’estque je n’ai eu qu’à lui écrire pour qu’elle m’en envoyât quinze cents. »

La procureuse versa une larme.« Monsieur Porthos, dit-elle, je vous jure que vous m’avez grandement

punie, et que si dans l’avenir vous vous retrouviez en pareille passe,vous n’auriez qu’à vous adresser à moi.

– Fi donc, madame ! dit Porthos comme révolté, ne parlons pas argent,s’il vous plaît, c’est humiliant.

– Ainsi, vous ne m’aimez plus ! » dit lentement et tristement laprocureuse.

Porthos garda un majestueux silence.« C’est ainsi que vous me répondez ? Hélas ! je comprends.– Songez à l’offense que vous m’avez faite, madame : elle est restée là,

dit Porthos, en posant la main à son cœur et en l’y appuyant avec force.– Je la réparerai ; voyons, mon cher Porthos !– D’ailleurs, que vous demandais-je, moi ? reprit Porthos avec un mou-

vement d’épaules plein de bonhomie ; un prêt, pas autre chose. Aprèstout, je ne suis pas un homme déraisonnable. Je sais que vous n’êtes pasriche, madame Coquenard, et que votre mari est obligé de sangsurer lespauvres plaideurs pour en tirer quelques pauvres écus. Oh ! si vous étiezcomtesse, marquise ou duchesse, ce serait autre chose, et vous seriezimpardonnable. »

La procureuse fut piquée.« Apprenez, monsieur Porthos, dit-elle, que mon coffre-fort, tout

coffre-fort de procureuse qu’il est, est peut-être mieux garni que celui detoutes vos mijaurées ruinées.

– Double offense que vous m’avez faite alors, dit Porthos en dégageantle bras de la procureuse de dessous le sien ; car si vous êtes riche, ma-dame Coquenard, alors votre refus n’a plus d’excuse.

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– Quand je dis riche, reprit la procureuse, qui vit qu’elle s’était laisséentraîner trop loin, il ne faut pas prendre le mot au pied de la lettre. Je nesuis pas précisément riche, je suis à mon aise.

– Tenez, madame, dit Porthos, ne parlons plus de tout cela, je vous enprie. Vous m’avez méconnu ; toute sympathie est éteinte entre nous.

– Ingrat que vous êtes !– Ah ! je vous conseille de vous plaindre ! dit Porthos.– Allez donc avec votre belle duchesse ! je ne vous retiens plus.– Eh ! elle n’est déjà point si décharnée, que je crois !– Voyons, monsieur Porthos, encore une fois, c’est la dernière :

m’aimez-vous encore ?– Hélas ! madame, dit Porthos du ton le plus mélancolique qu’il put

prendre, quand nous allons entrer en campagne, dans une campagne oùmes pressentiments me disent que je serai tué…

– Oh ! ne dites pas de pareilles choses ! s’écria la procureuse en écla-tant en sanglots.

– Quelque chose me le dit, continua Porthos en mélancolisant de plusen plus.

– Dites plutôt que vous avez un nouvel amour.– Non pas, je vous parle franc. Nul objet nouveau ne me touche, et

même je sens là, au fond de mon cœur, quelque chose qui parle pourvous. Mais, dans quinze jours, comme vous le savez ou comme vous nele savez pas, cette fatale campagne s’ouvre ; je vais être affreusement pré-occupé de mon équipement. Puis je vais faire un voyage dans ma famille,au fond de la Bretagne, pour réaliser la somme nécessaire à mon départ.»

Porthos remarqua un dernier combat entre l’amour et l’avarice.« Et comme, continua-t-il, la duchesse que vous venez de voir à l’église

a ses terres près des miennes, nous ferons le voyage ensemble. Lesvoyages, vous le savez, paraissent beaucoup moins longs quand on lesfait à deux.

– Vous n’avez donc point d’amis à Paris, monsieur Porthos ? dit laprocureuse.

– J’ai cru en avoir, dit Porthos en prenant son air mélancolique, maisj’ai bien vu que je me trompais.

– Vous en avez, monsieur Porthos, vous en avez, reprit la procureusedans un transport qui la surprit elle-même ; revenez demain à la maison.Vous êtes le fils de ma tante, mon cousin par conséquent ; vous venez deNoyon en Picardie, vous avez plusieurs procès à Paris, et pas deprocureur. Retiendrez-vous bien tout cela ?

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– Parfaitement, madame.– Venez à l’heure du dîner.– Fort bien.– Et tenez ferme devant mon mari, qui est retors, malgré ses soixante-

seize ans.– Soixante-seize ans ! peste ! le bel âge ! reprit Porthos.– Le grand âge, vous voulez dire, monsieur Porthos. Aussi le pauvre

cher homme peut me laisser veuve d’un moment à l’autre, continua laprocureuse en jetant un regard significatif à Porthos. Heureusement que,par contrat de mariage, nous nous sommes tout passé au dernier vivant.

– Tout ? dit Porthos.– Tout.– Vous êtes femme de précaution, je le vois, ma chère madame Coque-

nard, dit Porthos en serrant tendrement la main de la procureuse.– Nous sommes donc réconciliés, cher monsieur Porthos ? dit-elle en

minaudant.– Pour la vie, répliqua Porthos sur le même air.– Au revoir donc, mon traître.– Au revoir, mon oublieuse.– À demain, mon ange !– À demain, flamme de ma vie ! »

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Chapitre 30Milady

D’Artagnan avait suivi Milady sans être aperçu par elle : il la vit monterdans son carrosse, et il l’entendit donner à son cocher l’ordre d’aller àSaint-Germain.

Il était inutile d’essayer de suivre à pied une voiture emportée au trotde deux vigoureux chevaux. D’Artagnan revint donc rue Férou.

Dans la rue de Seine, il rencontra Planchet, qui était arrêté devant laboutique d’un pâtissier, et qui semblait en extase devant une brioche dela forme la plus appétissante.

Il lui donna l’ordre d’aller seller deux chevaux dans les écuries de M.de Tréville, un pour lui d’Artagnan, l’autre pour lui Planchet, et de venirle joindre chez Athos, – M. de Tréville, une fois pour toutes, ayant misses écuries au service de d’Artagnan.

Planchet s’achemina vers la rue du Colombier, et d’Artagnan vers larue Férou. Athos était chez lui, vidant tristement une des bouteilles de cefameux vin d’Espagne qu’il avait rapporté de son voyage en Picardie. Ilfit signe à Grimaud d’apporter un verre pour d’Artagnan, et Grimaudobéit comme d’habitude.

D’Artagnan raconta alors à Athos tout ce qui s’était passé à l’égliseentre Porthos et la procureuse, et comment leur camarade était probable-ment, à cette heure, en voie de s’équiper.

« Quant à moi, répondit Athos à tout ce récit, je suis bien tranquille, cene seront pas les femmes qui feront les frais de mon harnais.

– Et cependant, beau, poli, grand seigneur comme vous l’êtes, moncher Athos, il n’y aurait ni princesses, ni reines à l’abri de vos traitsamoureux.

– Que ce d’Artagnan est jeune ! » dit Athos en haussant les épaules.Et il fit signe à Grimaud d’apporter une seconde bouteille.En ce moment, Planchet passa modestement la tête par la porte entre-

bâillée, et annonça à son maître que les deux chevaux étaient là.« Quels chevaux ? demanda Athos.

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– Deux que M. de Tréville me prête pour la promenade, et avec les-quels je vais aller faire un tour à Saint-Germain.

– Et qu’allez-vous faire à Saint-Germain ? » demanda encore Athos.Alors d’Artagnan lui raconta la rencontre qu’il avait faite dans l’église,

et comment il avait retrouvé cette femme qui, avec le seigneur au man-teau noir et à la cicatrice près de la tempe, était sa préoccupationéternelle.

« C’est-à-dire que vous êtes amoureux de celle-là, comme vous l’étiezde Mme Bonacieux, dit Athos en haussant dédaigneusement les épaules,comme s’il eût pris en pitié la faiblesse humaine.

– Moi, point du tout ! s’écria d’Artagnan. Je suis seulement curieuxd’éclaircir le mystère auquel elle se rattache. Je ne sais pourquoi, je me fi-gure que cette femme, tout inconnue qu’elle m’est et tout inconnu que jelui suis, a une action sur ma vie.

– Au fait, vous avez raison, dit Athos, je ne connais pas une femme quivaille la peine qu’on la cherche quand elle est perdue. Mme Bonacieuxest perdue, tant pis pour elle ! qu’elle se retrouve !

– Non, Athos, non, vous vous trompez, dit d’Artagnan ; j’aime mapauvre Constance plus que jamais, et si je savais le lieu où elle est, fût-elle au bout du monde, je partirais pour la tirer des mains de ses enne-mis ; mais je l’ignore, toutes mes recherches ont été inutiles. Que voulez-vous, il faut bien se distraire.

– Distrayez-vous donc avec Milady, mon cher d’Artagnan ; je le sou-haite de tout mon cœur, si cela peut vous amuser.

– Écoutez, Athos, dit d’Artagnan, au lieu de vous tenir enfermé icicomme si vous étiez aux arrêts, montez à cheval et venez vous promeneravec moi à Saint-Germain.

– Mon cher, répliqua Athos, je monte mes chevaux quand j’en ai, sinonje vais à pied.

– Eh bien, moi, répondit d’Artagnan en souriant de la misanthropied’Athos, qui dans un autre l’eût certainement blessé, moi, je suis moinsfier que vous, je monte ce que je trouve. Ainsi, au revoir, mon cherAthos.

– Au revoir », dit le mousquetaire en faisant signe à Grimaud de dé-boucher la bouteille qu’il venait d’apporter.

D’Artagnan et Planchet se mirent en selle et prirent le chemin de Saint-Germain.

Tout le long de la route, ce qu’Athos avait dit au jeune homme deMme Bonacieux lui revenait à l’esprit. Quoique d’Artagnan ne fût pasd’un caractère fort sentimental, la jolie mercière avait fait une impression

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réelle sur son cœur : comme il le disait, il était prêt à aller au bout dumonde pour la chercher. Mais le monde a bien des bouts, par cela mêmequ’il est rond ; de sorte qu’il ne savait de quel côté se tourner.

En attendant, il allait tâcher de savoir ce que c’était que Milady. Mila-dy avait parlé à l’homme au manteau noir, donc elle le connaissait. Or,dans l’esprit de d’Artagnan, c’était l’homme au manteau noir qui avaitenlevé Mme Bonacieux une seconde fois, comme il l’avait enlevée unepremière. D’Artagnan ne mentait donc qu’à moitié, ce qui est bien peumentir, quand il disait qu’en se mettant à la recherche de Milady, il semettait en même temps à la recherche de Constance.

Tout en songeant ainsi et en donnant de temps en temps un coupd’éperon à son cheval, d’Artagnan avait fait la route et était arrivé àSaint-Germain. Il venait de longer le pavillon où, dix ans plus tard, de-vait naître Louis XIV. Il traversait une rue fort déserte, regardant à droiteet à gauche s’il ne reconnaîtrait pas quelque vestige de sa belle Anglaise,lorsque au rez-de-chaussée d’une jolie maison qui, selon l’usage dutemps, n’avait aucune fenêtre sur la rue, il vit apparaître une figure deconnaissance. Cette figure se promenait sur une sorte de terrasse garniede fleurs. Planchet la reconnut le premier. « Eh ! monsieur dit-ils’adressant à d’Artagnan, ne vous remettez-vous pas ce visage qui bayeaux corneilles ?

– Non, dit d’Artagnan ; et cependant je suis certain que ce n’est pointla première fois que je le vois, ce visage.

– Je le crois pardieu bien, dit Planchet : c’est ce pauvre Lubin, le la-quais du comte de Wardes, celui que vous avez si bien accommodé il y aun mois, à Calais, sur la route de la maison de campagne du gouverneur.

– Ah ! oui bien, dit d’Artagnan, et je le reconnais à cette heure. Crois-tuqu’il te reconnaisse, toi ?

– Ma foi, monsieur, il était si fort troublé que je doute qu’il ait gardé demoi une mémoire bien nette.

– Eh bien, va donc causer avec ce garçon, dit d’Artagnan, et informe-toi dans la conversation si son maître est mort. »

Planchet descendit de cheval, marcha droit à Lubin, qui en effet ne lereconnut pas, et les deux laquais se mirent à causer dans la meilleure in-telligence du monde, tandis que d’Artagnan poussait les deux chevauxdans une ruelle et, faisant le tour d’une maison, s’en revenait assister à laconférence derrière une haie de coudriers.

Au bout d’un instant d’observation derrière la haie, il entendit le bruitd’une voiture, et il vit s’arrêter en face de lui le carrosse de Milady. Il n’y

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avait pas à s’y tromper. Milady était dedans. D’Artagnan se coucha surle cou de son cheval, afin de tout voir sans être vu.

Milady sortit sa charmante tête blonde par la portière, et donna desordres à sa femme de chambre.

Cette dernière, jolie fille de vingt à vingt-deux ans, alerte et vive, véri-table soubrette de grande dame, sauta en bas du marchepied, sur lequelelle était assise selon l’usage du temps, et se dirigea vers la terrasse oùd’Artagnan avait aperçu Lubin.

D’Artagnan suivit la soubrette des yeux, et la vit s’acheminer vers laterrasse. Mais, par hasard, un ordre de l’intérieur avait appelé Lubin, desorte que Planchet était resté seul, regardant de tous côtés par quel che-min avait disparu d’Artagnan.

La femme de chambre s’approcha de Planchet, qu’elle prit pour Lubin,et lui tendant un petit billet :

« Pour votre maître, dit-elle.– Pour mon maître ? reprit Planchet étonné.– Oui, et très pressé. Prenez donc vite. »Là-dessus elle s’enfuit vers le carrosse, retourné à l’avance du côté par

lequel il était venu ; elle s’élança sur le marchepied, et le carrosserepartit.

Planchet tourna et retourna le billet, puis, accoutumé à l’obéissancepassive, il sauta à bas de la terrasse, enfila la ruelle et rencontra au boutde vingt pas d’Artagnan qui, ayant tout vu, allait au-devant de lui.

« Pour vous, monsieur, dit Planchet, présentant le billet au jeunehomme.

– Pour moi ? dit d’Artagnan ; en es-tu bien sûr ?– Pardieu ! si j’en suis sûr ; la soubrette a dit : “Pour ton maître.” Je n’ai

d’autre maître que vous ; ainsi… Un joli brin de fille, ma foi, que cettesoubrette ! »

D’Artagnan ouvrit la lettre, et lut ces mots :« Une personne qui s’intéresse à vous plus qu’elle ne peut le dire vou-

drait savoir quel jour vous serez en état de vous promener dans la forêt.Demain, à l’hôtel du Champ du Drap d’Or, un laquais noir et rouge at-tendra votre réponse. »

« Oh ! oh ! se dit d’Artagnan, voilà qui est un peu vif. Il paraît que Mi-lady et moi nous sommes en peine de la santé de la même personne. Ehbien, Planchet, comment se porte ce bon M. de Wardes ? il n’est donc pasmort ?

– Non, monsieur, il va aussi bien qu’on peut aller avec quatre coupsd’épée dans le corps, car vous lui en avez, sans reproche, allongé quatre,

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à ce cher gentilhomme, et il est encore bien faible, ayant perdu presquetout son sang. Comme je l’avais dit à monsieur, Lubin ne m’a pas recon-nu, et m’a raconté d’un bout à l’autre notre aventure.

– Fort bien, Planchet, tu es le roi des laquais ; maintenant, remonte àcheval et rattrapons le carrosse. »

Ce ne fut pas long ; au bout de cinq minutes on aperçut le carrosse ar-rêté sur le revers de la route, un cavalier richement vêtu se tenait à laportière.

La conversation entre Milady et le cavalier était tellement animée, qued’Artagnan s’arrêta de l’autre côté du carrosse sans que personne autreque la jolie soubrette s’aperçût de sa présence.

La conversation avait lieu en anglais, langue que d’Artagnan ne com-prenait pas ; mais, à l’accent, le jeune homme crut deviner que la belleAnglaise était fort en colère ; elle termina par un geste qui ne lui laissapoint de doute sur la nature de cette conversation : c’était un coupd’éventail appliqué de telle force, que le petit meuble féminin vola enmille morceaux.

Le cavalier poussa un éclat de rire qui parut exaspérer Milady.D’Artagnan pensa que c’était le moment d’intervenir ; il s’approcha de

l’autre portière, et se découvrant respectueusement :« Madame, dit-il, me permettez-vous de vous offrir mes services ? Il

me semble que ce cavalier vous a mise en colère. Dites un mot, madame,et je me charge de le punir de son manque de courtoisie. »

Aux premières paroles, Milady s’était retournée, regardant le jeunehomme avec étonnement, et lorsqu’il eut fini :

« Monsieur, dit-elle en très bon français, ce serait de grand cœur que jeme mettrais sous votre protection si la personne qui me querelle n’étaitpoint mon frère.

– Ah ! excusez-moi, alors, dit d’Artagnan, vous comprenez quej’ignorais cela, madame.

– De quoi donc se mêle cet étourneau, s’écria en s’abaissant à la hau-teur de la portière le cavalier que Milady avait désigné comme son pa-rent, et pourquoi ne passe-t-il pas son chemin ?

– Étourneau vous-même, dit d’Artagnan en se baissant à son tour surle cou de son cheval, et en répondant de son côté par la portière ; je nepasse pas mon chemin parce qu’il me plaît de m’arrêter ici. »

Le cavalier adressa quelques mots en anglais à sa sœur.« Je vous parle français, moi, dit d’Artagnan ; faites-moi donc, je vous

prie, le plaisir de me répondre dans la même langue. Vous êtes le frèrede madame, soit, mais vous n’êtes pas le mien, heureusement. »

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On eût pu croire que Milady, craintive comme l’est ordinairement unefemme, allait s’interposer dans ce commencement de provocation, afind’empêcher que la querelle n’allât plus loin ; mais, tout au contraire, ellese rejeta au fond de son carrosse, et cria froidement au cocher :

« Touche à l’hôtel ! »La jolie soubrette jeta un regard d’inquiétude sur d’Artagnan, dont la

bonne mine paraissait avoir produit son effet sur elle.Le carrosse partit et laissa les deux hommes en face l’un de l’autre, au-

cun obstacle matériel ne les séparant plus.Le cavalier fit un mouvement pour suivre la voiture ; mais d’Artagnan,

dont la colère déjà bouillante s’était encore augmentée en reconnaissanten lui l’Anglais qui, à Amiens, lui avait gagné son cheval et avait failligagner à Athos son diamant, sauta à la bride et l’arrêta.

« Eh ! Monsieur, dit-il, vous me semblez encore plus étourneau quemoi, car vous me faites l’effet d’oublier qu’il y a entre nous une petitequerelle engagée.

– Ah ! ah ! dit l’Anglais, c’est vous, mon maître. Il faut donc toujoursque vous jouiez un jeu ou un autre ?

– Oui, et cela me rappelle que j’ai une revanche à prendre. Nous ver-rons, mon cher monsieur, si vous maniez aussi adroitement la rapièreque le cornet.

– Vous voyez bien que je n’ai pas d’épée, dit l’Anglais ; voulez-vousfaire le brave contre un homme sans armes ?

– J’espère bien que vous en avez chez vous, répondit d’Artagnan. Entout cas, j’en ai deux, et si vous le voulez, je vous en jouerai une.

– Inutile, dit l’Anglais, je suis muni suffisamment de ces sortesd’ustensiles.

– Eh bien, mon digne gentilhomme, reprit d’Artagnan choisissez laplus longue et venez me la montrer ce soir.

– Où cela, s’il vous plaît ?– Derrière le Luxembourg, c’est un charmant quartier pour les prome-

nades dans le genre de celle que je vous propose.– C’est bien, on y sera.– Votre heure ?– Six heures.– À propos, vous avez aussi probablement un ou deux amis ?– Mais j’en ai trois qui seront fort honorés de jouer la même partie que

moi.– Trois ? à merveille ! comme cela se rencontre ! dit d’Artagnan, c’est

juste mon compte.

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– Maintenant, qui êtes-vous ? demanda l’Anglais.– Je suis M. d’Artagnan, gentilhomme gascon, servant aux gardes,

compagnie de M. des Essarts. Et vous ?– Moi, je suis Lord de Winter, baron de Sheffield.– Eh bien, je suis votre serviteur, monsieur le baron, dit d’Artagnan,

quoique vous ayez des noms bien difficiles à retenir. »Et piquant son cheval, il le mit au galop, et reprit le chemin de Paris.Comme il avait l’habitude de le faire en pareille occasion, d’Artagnan

descendit droit chez Athos.Il trouva Athos couché sur un grand canapé, où il attendait, comme il

l’avait dit, que son équipement le vînt trouver.Il raconta à Athos tout ce qui venait de se passer, moins la lettre de M.

de Wardes.Athos fut enchanté lorsqu’il sut qu’il allait se battre contre un Anglais.

Nous avons dit que c’était son rêve.On envoya chercher à l’instant même Porthos et Aramis par les la-

quais, et on les mit au courant de la situation.Porthos tira son épée hors du fourreau et se mit à espadonner contre le

mur en se reculant de temps en temps et en faisant des pliés comme undanseur. Aramis, qui travaillait toujours à son poème, s’enferma dans lecabinet d’Athos et pria qu’on ne le dérangeât plus qu’au moment dedégainer.

Athos demanda par signe à Grimaud une bouteille.Quant à d’Artagnan, il arrangea en lui-même un petit plan dont nous

verrons plus tard l’exécution, et qui lui promettait quelque gracieuseaventure, comme on pouvait le voir aux sourires qui, de temps en temps,passaient sur son visage dont ils éclairaient la rêverie.

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Chapitre 31Anglais et français

L’heure venue, on se rendit avec les quatre laquais, derrière le Luxem-bourg, dans un enclos abandonné aux chèvres. Athos donna une piècede monnaie au chevrier pour qu’il s’écartât. Les laquais furent chargésde faire sentinelle.

Bientôt une troupe silencieuse s’approcha du même enclos, y pénétraet joignit les mousquetaires ; puis, selon les habitudes d’outre-mer, lesprésentations eurent lieu.

Les Anglais étaient tous gens de la plus haute qualité, les noms bi-zarres de leurs adversaires furent donc pour eux un sujet non seulementde surprise, mais encore d’inquiétude.

« Mais, avec tout cela, dit Lord de Winter quand les trois amis eurentété nommés, nous ne savons pas qui vous êtes, et nous ne nous battronspas avec des noms pareils ; ce sont des noms de bergers, cela.

– Aussi, comme vous le supposez bien, Milord, ce sont de faux noms,dit Athos.

– Ce qui ne nous donne qu’un plus grand désir de connaître les nomsvéritables, répondit l’Anglais.

– Vous avez bien joué contre nous sans les connaître, dit Athos, à tellesenseignes que vous nous avez gagné nos deux chevaux ?

– C’est vrai, mais nous ne risquions que nos pistoles ; cette fois nousrisquons notre sang : on joue avec tout le monde, on ne se bat qu’avec seségaux.

– C’est juste », dit Athos. Et il prit à l’écart celui des quatre Anglaisavec lequel il devait se battre, et lui dit son nom tout bas.

Porthos et Aramis en firent autant de leur côté.« Cela vous suffit-il, dit Athos à son adversaire, et me trouvez-vous as-

sez grand seigneur pour me faire la grâce de croiser l’épée avec moi ?– Oui, monsieur, dit l’Anglais en s’inclinant.– Eh bien, maintenant, voulez-vous que je vous dise une chose ? reprit

froidement Athos.

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– Laquelle ? demanda l’Anglais.– C’est que vous auriez aussi bien fait de ne pas exiger que je me fisse

connaître.– Pourquoi cela ?– Parce qu’on me croit mort, que j’ai des raisons pour désirer qu’on ne

sache pas que je vis, et que je vais être obligé de vous tuer, pour que monsecret ne coure pas les champs. »

L’Anglais regarda Athos, croyant que celui-ci plaisantait ; mais Athosne plaisantait pas le moins du monde.

« Messieurs, dit-il en s’adressant à la fois à ses compagnons et à leursadversaires, y sommes-nous ?

– Oui, répondirent tout d’une voix Anglais et Français.– Alors, en garde », dit Athos.Et aussitôt huit épées brillèrent aux rayons du soleil couchant, et le

combat commença avec un acharnement bien naturel entre gens deuxfois ennemis.

Athos s’escrimait avec autant de calme et de méthode que s’il eût étédans une salle d’armes.

Porthos, corrigé sans doute de sa trop grande confiance par son aven-ture de Chantilly, jouait un jeu plein de finesse et de prudence.

Aramis, qui avait le troisième chant de son poème à finir, se dépêchaiten homme très pressé.

Athos, le premier, tua son adversaire : il ne lui avait porté qu’un coup,mais, comme il l’en avait prévenu, le coup avait été mortel. L’épée luitraversa le cœur.

Porthos, le second, étendit le sien sur l’herbe : il lui avait percé lacuisse. Alors, comme l’Anglais, sans faire plus longue résistance, luiavait rendu son épée, Porthos le prit dans ses bras et le porta dans soncarrosse.

Aramis poussa le sien si vigoureusement, qu’après avoir rompu unecinquantaine de pas, il finit par prendre la fuite à toutes jambes et dispa-rut aux huées des laquais.

Quant à d’Artagnan, il avait joué purement et simplement un jeu dé-fensif ; puis, lorsqu’il avait vu son adversaire bien fatigué, il lui avait,d’une vigoureuse flanconade, fait sauter son épée. Le baron, se voyantdésarmé, fit deux ou trois pas en arrière ; mais, dans ce mouvement, sonpied glissa, et il tomba à la renverse.

D’Artagnan fut sur lui d’un seul bond, et lui portant l’épée à la gorge :« Je pourrais vous tuer, monsieur, dit-il à l’Anglais, et vous êtes bien

entre mes mains, mais je vous donne la vie pour l’amour de votre sœur. »

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D’Artagnan était au comble de la joie ; il venait de réaliser le plan qu’ilavait arrêté d’avance, et dont le développement avait fait éclore sur sonvisage les sourires dont nous avons parlé.

L’Anglais, enchanté d’avoir affaire à un gentilhomme d’aussi bonnecomposition, serra d’Artagnan entre ses bras, fit mille caresses aux troismousquetaires, et, comme l’adversaire de Porthos était déjà installé dansla voiture et que celui d’Aramis avait pis la poudre d’escampette, on nesongea plus qu’au défunt.

Comme Porthos et Aramis le déshabillaient dans l’espérance que sablessure n’était pas mortelle, une grosse bourse s’échappa de sa ceinture.D’Artagnan la ramassa et la tendit à Lord de Winter.

« Et que diable voulez-vous que je fasse de cela ? dit l’Anglais.– Vous la rendrez à sa famille, dit d’Artagnan.– Sa famille se soucie bien de cette misère : elle hérite de quinze mille

louis de rente : gardez cette bourse pour vos laquais. »D’Artagnan mit la bourse dans sa poche.« Et maintenant. mon jeune ami, car vous me permettrez, je l’espère,

de vous donner ce nom, dit Lord de Winter, dès ce soir, si vous le voulezbien, je vous présenterai à ma sœur, Lady Clarick ; car je veux qu’ellevous prenne à son tour dans ses bonnes grâces, et, comme elle n’est pointtout à fait mal en cour, peut-être dans l’avenir un mot dit par elle ne vousserait-il point inutile. »

D’Artagnan rougit de plaisir, et s’inclina en signe d’assentiment.Pendant ce temps, Athos s’était approché de d’Artagnan.« Que voulez-vous faire de cette bourse ? lui dit-il tout bas à l’oreille.– Mais je comptais vous la remettre, mon cher Athos.– À moi ? et pourquoi cela ?– Dame, vous l’avez tué : ce sont les dépouilles opimes.– Moi, héritier d’un ennemi ! dit Athos, pour qui donc me prenez-

vous ?– C’est l’habitude à la guerre, dit d’Artagnan ; pourquoi ne serait-ce

pas l’habitude dans un duel ?– Même sur le champ de bataille, dit Athos, je n’ai jamais fait cela. »Porthos leva les épaules. Aramis, d’un mouvement de lèvres, approu-

va Athos.« Alors, dit d’Artagnan, donnons cet argent aux laquais, comme Lord

de Winter nous a dit de le faire.– Oui, dit Athos, donnons cette bourse, non à nos laquais, mais aux la-

quais anglais. »Athos prit la bourse, et la jeta dans la main du cocher :

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« Pour vous et vos camarades. »Cette grandeur de manières dans un homme entièrement dénué frap-

pa Porthos lui-même, et cette générosité française, redite par Lord deWinter et son ami, eut partout un grand succès, excepté auprès de MM.Grimaud, Mousqueton, Planchet et Bazin.

Lord de Winter, en quittant d’Artagnan, lui donna l’adresse de sasœur ; elle demeurait place Royale, qui était alors le quartier à la mode,au n° 6. D’ailleurs, il s’engageait à le venir prendre pour le présenter.D’Artagnan lui donna rendez-vous à huit heures, chez Athos.

Cette présentation à Milady occupait fort la tête de notre Gascon. Il serappelait de quelle façon étrange cette femme avait été mêlée jusque-làdans sa destinée. Selon sa conviction, c’était quelque créature du cardi-nal, et cependant il se sentait invinciblement entraîné vers elle, par un deces sentiments dont on ne se rend pas compte. Sa seule crainte était queMilady ne reconnût en lui l’homme de Meung et de Douvres. Alors, ellesaurait qu’il était des amis de M. de Tréville, et par conséquent qu’il ap-partenait corps et âme au roi, ce qui, dès lors, lui ferait perdre une partiede ses avantages, puisque, connu de Milady comme il la connaissait, iljouerait avec elle à jeu égal. Quant à ce commencement d’intrigue entreelle et le comte de Wardes, notre présomptueux ne s’en préoccupait quemédiocrement, bien que le marquis fût jeune, beau, riche et fort avantdans la faveur du cardinal. Ce n’est pas pour rien que l’on a vingt ans, etsurtout que l’on est né à Tarbes.

D’Artagnan commença par aller faire chez lui une toilette flam-boyante ; puis, il s’en revint chez Athos, et, selon son habitude, lui racon-ta tout. Athos écouta ses projets ; puis il secoua la tête, et lui recomman-da la prudence avec une sorte d’amertume.

« Quoi ! lui dit-il, vous venez de perdre une femme que vous disiezbonne, charmante, parfaite, et voilà que vous courez déjà après uneautre ! »

D’Artagnan sentit la vérité de ce reproche.« J’aimais Mme Bonacieux avec le cœur, tandis que j’aime Milady avec

la tête, dit-il ; en me faisant conduire chez elle, je cherche surtout àm’éclairer sur le rôle qu’elle joue à la cour.

– Le rôle qu’elle joue, pardieu ! il n’est pas difficile à deviner d’aprèstout ce que vous m’avez dit. C’est quelque émissaire du cardinal : unefemme qui vous attirera dans un piège, où vous laisserez votre tête toutbonnement.

– Diable ! mon cher Athos, vous voyez les choses bien en noir, ce mesemble.

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– Mon cher, je me défie des femmes ; que voulez-vous ! je suis payépour cela, et surtout des femmes blondes. Milady est blonde, m’avez-vous dit ?

– Elle a les cheveux du plus beau blond qui se puisse voir.– Ah ! mon pauvre d’Artagnan, fit Athos.– Écoutez, je veux m’éclairer ; puis, quand je saurai ce que je désire sa-

voir, je m’éloignerai.– Éclairez-vous », dit flegmatiquement Athos.Lord de Winter arriva à l’heure dite, mais Athos, prévenu à temps,

passa dans la seconde pièce. Il trouva donc d’Artagnan seul, et, comme ilétait près de huit heures, il emmena le jeune homme.

Un élégant carrosse attendait en bas, et comme il était attelé de deuxexcellents chevaux, en un instant on fut place Royale.

Milady Clarick reçut gracieusement d’Artagnan. Son hôtel était d’unesomptuosité remarquable ; et, bien que la plupart des Anglais, chasséspar la guerre, quittassent la France, ou fussent sur le point de la quitter,Milady venait de faire faire chez elle de nouvelles dépenses : ce qui prou-vait que la mesure générale qui renvoyait les Anglais ne la regardait pas.

« Vous voyez, dit Lord de Winter en présentant d’Artagnan à sa sœur,un jeune gentilhomme qui a tenu ma vie entre ses mains, et qui n’a pointvoulu abuser de ses avantages, quoique nous fussions deux fois ennemis,puisque c’est moi qui l’ai insulté, et que je suis anglais. Remerciez-ledonc, madame, si vous avez quelque amitié pour moi. »

Milady fronça légèrement le sourcil ; un nuage à peine visible passasur son front, et un sourire tellement étrange apparut sur ses lèvres, quele jeune homme, qui vit cette triple nuance, en eut comme un frisson.

Le frère ne vit rien ; il s’était retourné pour jouer avec le singe favori deMilady, qui l’avait tiré par son pourpoint.

« Soyez le bienvenu, monsieur, dit Milady d’une voix dont la douceursingulière contrastait avec les symptômes de mauvaise humeur que ve-nait de remarquer d’Artagnan, vous avez acquis aujourd’hui des droitséternels à ma reconnaissance. »

L’Anglais alors se retourna et raconta le combat sans omettre un détail.Milady l’écouta avec la plus grande attention ; cependant on voyait faci-lement, quelque effort qu’elle fît pour cacher ses impressions, que ce récitne lui était point agréable. Le sang lui montait à la tête, et son petit pieds’agitait impatiemment sous sa robe.

Lord de Winter ne s’aperçut de rien. Puis, lorsqu’il eut fini, ils’approcha d’une table où étaient servis sur un plateau une bouteille de

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vin d’Espagne et des verres. Il emplit deux verres et d’un signe invitad’Artagnan à boire.

D’Artagnan savait que c’était fort désobliger un Anglais que de refuserde toaster avec lui. Il s’approcha donc de la table, et prit le second verre.Cependant il n’avait point perdu de vue Milady, et dans la glace ils’aperçut du changement qui venait de s’opérer sur son visage. Mainte-nant qu’elle croyait n’être plus regardée, un sentiment qui ressemblait àde la férocité animait sa physionomie. Elle mordait son mouchoir à bellesdents.

Cette jolie petite soubrette, que d’Artagnan avait déjà remarquée, entraalors ; elle dit en anglais quelques mots à Lord de Winter, qui demandaaussitôt à d’Artagnan la permission de se retirer, s’excusant sur l’urgencede l’affaire qui l’appelait, et chargeant sa sœur d’obtenir son pardon.

D’Artagnan échangea une poignée de main avec Lord de Winter et re-vint près de Milady. Le visage de cette femme, avec une mobilité surpre-nante, avait repris son expression gracieuse, seulement quelques petitestaches rouges disséminées sur son mouchoir indiquaient qu’elle s’étaitmordu les lèvres jusqu’au sang.

Ses lèvres étaient magnifiques, on eût dit du corail.La conversation prit une tournure enjouée. Milady paraissait s’être en-

tièrement remise. Elle raconta que Lord de Winter n’était que son beau-frère et non son frère : elle avait épousé un cadet de famille qui l’avaitlaissée veuve avec un enfant. Cet enfant était le seul héritier de Lord deWinter, si Lord de Winter ne se mariait point. Tout cela laissait voir àd’Artagnan un voile qui enveloppait quelque chose, mais il ne distin-guait pas encore sous ce voile.

Au reste, au bout d’une demi-heure de conversation, d’Artagnan étaitconvaincu que Milady était sa compatriote : elle parlait le français avecune pureté et une élégance qui ne laissaient aucun doute à cet égard.

D’Artagnan se répandit en propos galants et en protestations de dé-vouement. À toutes les fadaises qui échappèrent à notre Gascon, Miladysourit avec bienveillance. L’heure de se retirer arriva. D’Artagnan pritcongé de Milady et sortit du salon le plus heureux des hommes.

Sur l’escalier il rencontra la jolie soubrette, laquelle le frôla doucementen passant, et, tout en rougissant jusqu’aux yeux, lui demanda pardon del’avoir touché, d’une voix si douce, que le pardon lui fut accordé àl’instant même.

D’Artagnan revint le lendemain et fut reçu encore mieux que la veille.Lord de Winter n’y était point, et ce fut Milady qui lui fit cette fois tousles honneurs de la soirée. Elle parut prendre un grand intérêt à lui, lui

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demanda d’où il était, quels étaient ses amis, et s’il n’avait pas penséquelquefois à s’attacher au service de M. le cardinal.

D’Artagnan, qui, comme on le sait, était fort prudent pour un garçonde vingt ans, se souvint alors de ses soupçons sur Milady ; il lui fit ungrand éloge de Son Éminence, lui dit qu’il n’eût point manqué d’entrerdans les gardes du cardinal au lieu d’entrer dans les gardes du roi, s’ileût connu par exemple M. de Cavois au lieu de connaître M. de Tréville.

Milady changea de conversation sans affectation aucune, et demanda àd’Artagnan de la façon la plus négligée du monde s’il n’avait jamais étéen Angleterre.

D’Artagnan répondit qu’il y avait été envoyé par M. de Tréville pourtraiter d’une remonte de chevaux et qu’il en avait même ramené quatrecomme échantillon.

Milady, dans le cours de la conversation, se pinça deux ou trois fois leslèvres : elle avait affaire a un Gascon qui jouait serré.

À la même heure que la veille d’Artagnan se retira. Dans le corridor ilrencontra encore la jolie Ketty ; c’était le nom de la soubrette. Celle-ci leregarda avec une expression de mystérieuse bienveillance à laquelle iln’y avait point à se tromper. Mais d’Artagnan était si préoccupé de lamaîtresse, qu’il ne remarquait absolument que ce qui venait d’elle.

D’Artagnan revint chez Milady le lendemain et le surlendemain, etchaque fois Milady lui fit un accueil plus gracieux.

Chaque fois aussi, soit dans l’antichambre, soit dans le corridor, soitsur l’escalier, il rencontrait la jolie soubrette.

Mais, comme nous l’avons dit, d’Artagnan ne faisait aucune attentionà cette persistance de la pauvre Ketty.

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Chapitre 32Un dîner de procureur

Cependant le duel dans lequel Porthos avait joué un rôle si brillant ne luiavait pas fait oublier le dîner auquel l’avait invité la femme du procu-reur. Le lendemain, vers une heure, il se fit donner le dernier coup debrosse par Mousqueton, et s’achemina vers la rue aux Ours, du pas d’unhomme qui est en double bonne fortune.

Son cœur battait, mais ce n’était pas, comme celui de d’Artagnan, d’unjeune et impatient amour. Non, un intérêt plus matériel lui fouettait lesang, il allait enfin franchir ce seuil mystérieux, gravir cet escalier incon-nu qu’avaient monté, un à un, les vieux écus de maître Coquenard.

Il allait voir en réalité certain bahut dont vingt fois il avait vu l’imagedans ses rêves ; bahut de forme longue et profonde, cadenassé, ver-rouillé, scellé au sol ; bahut dont il avait si souvent entendu parler, et queles mains un peu sèches, il est vrai, mais non pas sans élégance de la pro-cureuse, allaient ouvrir à ses regards admirateurs.

Et puis lui, l’homme errant sur la terre, l’homme sans fortune,l’homme sans famille, le soldat habitué aux auberges, aux cabarets, auxtavernes, aux posadas, le gourmet forcé pour la plupart du temps de s’entenir aux lippées de rencontre, il allait tâter des repas de ménage, savou-rer un intérieur confortable, et se laisser faire à ces petits soins, qui, pluson est dur, plus ils plaisent, comme disent les vieux soudards.

Venir en qualité de cousin s’asseoir tous les jours à une bonne table,dérider le front jaune et plissé du vieux procureur, plumer quelque peules jeunes clercs en leur apprenant la bassette, le passe-dix et le lansque-net dans leurs plus fines pratiques, et en leur gagnant par manièred’honoraires, pour la leçon qu’il leur donnerait en une heure, leurs éco-nomies d’un mois, tout cela souriait énormément à Porthos.

Le mousquetaire se retraçait bien, de-ci, de-là, les mauvais propos quicouraient dès ce temps-là sur les procureurs et qui leur ont survécu : lalésine, la rognure, les jours de jeûne, mais comme, après tout, saufquelques accès d’économie que Porthos avait toujours trouvés fort

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intempestifs, il avait vu la procureuse assez libérale, pour une procu-reuse, bien entendu, il espéra rencontrer une maison montée sur un piedflatteur.

Cependant, à la porte, le mousquetaire eut quelques doutes, l’abordn’était point fait pour engager les gens : allée puante et noire, escaliermal éclairé par des barreaux au travers desquels filtrait le jour gris d’unecour voisine ; au premier une porte basse et ferrée d’énorme clouscomme la porte principale du Grand-Châtelet.

Porthos heurta du doigt ; un grand clerc pâle et enfoui sous une forêtde cheveux vierges vint ouvrir et salua de l’air d’un homme forcé de res-pecter à la fois dans un autre la haute taille qui indique la force, l’habitmilitaire qui indique l’état, et la mine vermeille qui indique l’habitude debien vivre.

Autre clerc plus petit derrière le premier, autre clerc plus grand der-rière le second, saute-ruisseau de douze ans derrière le troisième.

En tout, trois clercs et demi ; ce qui, pour le temps, annonçait uneétude des plus achalandées.

Quoique le mousquetaire ne dût arriver qu’à une heure, depuis midi laprocureuse avait l’œil au guet et comptait sur le cœur et peut-être aussisur l’estomac de son adorateur pour lui faire devancer l’heure.

Mme Coquenard arriva donc par la porte de l’appartement, presqueen même temps que son convive arrivait par la porte de l’escalier, etl’apparition de la digne dame le tira d’un grand embarras. Les clercsavaient l’œil curieux, et lui, ne sachant trop que dire à cette gamme as-cendante et descendante, demeurait la langue muette.

« C’est mon cousin, s’écria la procureuse ; entrez donc, entrez donc,monsieur Porthos. »

Le nom de Porthos fit son effet sur les clercs, qui se mirent à rire ; maisPorthos se retourna, et tous les visages rentrèrent dans leur gravité.

On arriva dans le cabinet du procureur après avoir traversél’antichambre où étaient les clercs, et l’étude où ils auraient dû être : cettedernière chambre était une sorte de salle noire et meublée de paperasses.En sortant de l’étude on laissa la cuisine à droite, et l’on entra dans lasalle de réception.

Toutes ces pièces qui se commandaient n’inspirèrent point à Porthosde bonnes idées. Les paroles devaient s’entendre de loin par toutes cesportes ouvertes ; puis, en passant, il avait jeté un regard rapide et investi-gateur sur la cuisine, et il s’avouait à lui-même, à la honte de la procu-reuse et à son grand regret, à lui, qu’il n’y avait pas vu ce feu, cette

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animation, ce mouvement qui, au moment d’un bon repas, règnent ordi-nairement dans ce sanctuaire de la gourmandise.

Le procureur avait sans doute été prévenu de cette visite, car il ne té-moigna aucune surprise à la vue de Porthos, qui s’avança jusqu’à luid’un air assez dégagé et le salua courtoisement.

« Nous sommes cousins, à ce qu’il paraît, monsieur Porthos ? » dit leprocureur en se soulevant à la force des bras sur son fauteuil de canne.

Le vieillard, enveloppé dans un grand pourpoint noir où se perdaitson corps fluet, était vert et sec ; ses petits yeux gris brillaient comme desescarboucles, et semblaient, avec sa bouche grimaçante, la seule partie deson visage où la vie fût demeurée. Malheureusement les jambes com-mençaient à refuser le service à toute cette machine osseuse ; depuis cinqou six mois que cet affaiblissement s’était fait sentir, le digne procureurétait à peu près devenu l’esclave de sa femme.

Le cousin fut accepté avec résignation, voilà tout. Maître Coquenardingambe eût décliné toute parenté avec M. Porthos.

« Oui, monsieur, nous sommes cousins, dit sans se déconcerter Por-thos, qui, d’ailleurs, n’avait jamais compté être reçu par le mari avecenthousiasme.

– Par les femmes, je crois ? » dit malicieusement le procureur.Porthos ne sentit point cette raillerie et la prit pour une naïveté dont il

rit dans sa grosse moustache. Mme Coquenard, qui savait que le procu-reur naïf était une variété for rare dans l’espèce, sourit un peu et rougitbeaucoup.

Maître Coquenard avait, dès l’arrivée de Porthos, jeté les yeux avec in-quiétude sur une grande armoire placée en face de son bureau de chêne.Porthos comprit que cette armoire, quoiqu’elle ne répondît point par laforme à celle qu’il avait vue dans ses songes, devait être le bienheureuxbahut, et il s’applaudit de ce que la réalité avait six pieds de plus en hau-teur que le rêve.

Maître Coquenard ne poussa pas plus loin ses investigations généalo-giques, mais en ramenant son regard inquiet de l’armoire sur Porthos, ilse contenta de dire :

« Monsieur notre cousin, avant son départ pour la campagne, nous fe-ra bien la grâce de dîner une fois avec nous, n’est-ce pas, madameCoquenard ! »

Cette fois, Porthos reçut le coup en plein estomac et le sentit ; il paraîtque de son côté Mme Coquenard non plus n’y fut pas insensible, car elleajouta :

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« Mon cousin ne reviendra pas s’il trouve que nous le traitons mal ;mais, dans le cas contraire, il a trop peu de temps à passer à Paris, et parconséquent à nous voir, pour que nous ne lui demandions pas presquetous les instants dont il peut disposer jusqu’à son départ.

– Oh ! mes jambes, mes pauvres jambes ! où êtes-vous ? » murmuraCoquenard. Et il essaya de sourire.

Ce secours qui était arrivé à Porthos au moment où il était attaquédans ses espérances gastronomiques inspira au mousquetaire beaucoupde reconnaissance pour sa procureuse.

Bientôt l’heure du dîner arriva. On passa dans la salle à manger,grande pièce noire qui était située en face de la cuisine.

Les clercs, qui, à ce qu’il paraît, avaient senti dans la maison des par-fums inaccoutumés, étaient d’une exactitude militaire, et tenaient enmain leurs tabourets, tout prêts qu’ils étaient à s’asseoir. On les voyaitd’avance remuer les mâchoires avec des dispositions effrayantes.

« Tudieu ! pensa Porthos en jetant un regard sur les trois affamés, carle saute-ruisseau n’était pas, comme on le pense bien, admis aux hon-neurs de la table magistrale ; tudieu ! à la place de mon cousin, je ne gar-derais pas de pareils gourmands. On dirait des naufragés qui n’ont pasmangé depuis six semaines. »

Maître Coquenard entra, poussé sur son fauteuil à roulettes par MmeCoquenard, à qui Porthos, à son tour, vint en aide pour rouler son marijusqu’à la table.

À peine entré, il remua le nez et les mâchoires à l’exemple de sesclercs.

« Oh ! oh ! dit-il, voici un potage qui est engageant ! »« Que diable sentent-ils donc d’extraordinaire dans ce potage ? » dit

Porthos à l’aspect d’un bouillon pâle, abondant, mais parfaitementaveugle, et sur lequel quelques croûtes nageaient rares comme les îlesd’un archipel.

Mme Coquenard sourit, et, sur un signe d’elle, tout le monde s’assitavec empressement.

Maître Coquenard fut le premier servi, puis Porthos ; ensuite Mme Co-quenard emplit son assiette, et distribua les croûtes sans bouillon auxclercs impatients.

En ce moment la porte de la salle à manger s’ouvrit d’elle-même encriant, et Porthos, à travers les battants entrebâillés, aperçut le petit clerc,qui, ne pouvant prendre part au festin, mangeait son pain à la doubleodeur de la cuisine et de la salle à manger.

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Après le potage la servante apporta une poule bouillie ; magnificencequi fit dilater les paupières des convives, de telle façon qu’elles sem-blaient prêtes à se fendre.

« On voit que vous aimez votre famille, madame Coquenard, dit leprocureur avec un sourire presque tragique ; voilà certes une galanterieque vous faites à votre cousin. »

La pauvre poule était maigre et revêtue d’une de ces grosses peaux hé-rissées que les os ne percent jamais malgré leurs efforts ; il fallait qu’onl’eût cherchée bien longtemps avant de la trouver sur le perchoir où elles’était retirée pour mourir de vieillesse.

« Diable ! pensa Porthos, voilà qui est fort triste ; je respecte lavieillesse, mais j’en fais peu de cas bouillie ou rôtie. »

Et il regarda à la ronde pour voir si son opinion était partagée ; maistout au contraire de lui, il ne vit que des yeux flamboyants, qui dévo-raient d’avance cette sublime poule, objet de ses mépris.

Mme Coquenard tira le plat à elle, détacha adroitement les deuxgrandes pattes noires, qu’elle plaça sur l’assiette de son mari ; trancha lecou, qu’elle mit avec la tête à part pour elle-même ; leva l’aile pour Por-thos, et remit à la servante, qui venait de l’apporter, l’animal qui s’en re-tourna presque intact, et qui avait disparu avant que le mousquetaire eûteu le temps d’examiner les variations que le désappointement amène surles visages, selon les caractères et les tempéraments de ceux quil’éprouvent.

Au lieu de poulet, un plat de fèves fit son entrée, plat énorme, dans le-quel quelques os de mouton, qu’on eût pu, au premier abord, croire ac-compagnés de viande, faisaient semblant de se montrer.

Mais les clercs ne furent pas dupes de cette supercherie, et les mineslugubres devinrent des visages résignés.

Mme Coquenard distribua ce mets aux jeunes gens avec la modérationd’une bonne ménagère.

Le tour du vin était venu. Maître Coquenard versa d’une bouteille degrès fort exiguë le tiers d’un verre à chacun des jeunes gens, s’en versa àlui-même dans des proportions à peu près égales, et la bouteille passaaussitôt du côté de Porthos et de Mme Coquenard.

Les jeunes gens remplissaient d’eau ce tiers de vin, puis, lorsqu’ilsavaient bu la moitié du verre, ils le remplissaient encore, et ils faisaienttoujours ainsi ; ce qui les amenait à la fin du repas à avaler une boissonqui de la couleur du rubis était passée à celle de la topaze brûlée.

Porthos mangea timidement son aile de poule, et frémit lorsqu’il sentitsous la table le genou de la procureuse qui venait trouver le sien. Il but

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aussi un demi-verre de ce vin fort ménagé, et qu’il reconnut pour cethorrible cru de Montreuil, la terreur des palais exercés.

Maître Coquenard le regarda engloutir ce vin pur et soupira.« Mangerez-vous bien de ces fèves, mon cousin Porthos ? » dit Mme

Coquenard de ce ton qui veut dire : croyez-moi, n’en mangez pas.« Du diable si j’en goûte ! » murmura tout bas Porthos…Puis tout haut :« Merci, ma cousine, dit-il, je n’ai plus faim. »Il se fit un silence : Porthos ne savait quelle contenance tenir. Le procu-

reur répéta plusieurs fois :« Ah ! madame Coquenard ! je vous en fais mon compliment, votre dî-

ner était un véritable festin ; Dieu ! ai-je mangé ! »Maître Coquenard avait mangé son potage, les pattes noires de la

poule et le seul os de mouton où il y eût un peu de viande.Porthos crut qu’on le mystifiait, et commença à relever sa moustache

et à froncer le sourcil ; mais le genou de Mme Coquenard vint tout dou-cement lui conseiller la patience.

Ce silence et cette interruption de service, qui étaient restés inintelli-gibles pour Porthos, avaient au contraire une signification terrible pourles clercs : sur un regard du procureur, accompagné d’un sourire deMme Coquenard, ils se levèrent lentement de table, plièrent leurs ser-viettes plus lentement encore, puis ils saluèrent et partirent.

« Allez, jeunes gens, allez faire la digestion en travaillant », dit grave-ment le procureur.

Les clercs partis, Mme Coquenard se leva et tira d’un buffet un mor-ceau de fromage, des confitures de coings et un gâteau qu’elle avait faitelle-même avec des amandes et du miel.

Maître Coquenard fronça le sourcil, parce qu’il voyait trop de mets ;Porthos se pinça les lèvres, parce qu’il voyait qu’il n’y avait pas de quoidîner.

Il regarda si le plat de fèves était encore là, le plat de fèves avaitdisparu.

« Festin décidément, s’écria maître Coquenard en s’agitant sur sachaise, véritable festin, epulae epularum ; Lucullus dîne chez Lucullus. »

Porthos regarda la bouteille qui était près de lui, et il espéra qu’avecdu vin, du pain et du fromage il dînerait ; mais le vin manquait, la bou-teille était vide ; M. et Mme Coquenard n’eurent point l’air de s’enapercevoir.

« C’est bien, se dit Porthos à lui-même, me voilà prévenu. »

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Il passa la langue sur une petite cuillerée de confitures, et s’englua lesdents dans la pâte collante de Mme Coquenard.

« Maintenant, se dit-il, le sacrifice est consommé. Ah ! si je n’avais pasl’espoir de regarder avec Mme Coquenard dans l’armoire de son mari ! »

Maître Coquenard, après les délices d’un pareil repas, qu’il appelait unexcès, éprouva le besoin de faire sa sieste. Porthos espérait que la choseaurait lieu séance tenante et dans la localité même ; mais le procureurmaudit ne voulut entendre à rien : il fallut le conduire dans sa chambreet il cria tant qu’il ne fut pas devant son armoire, sur le rebord de la-quelle, pour plus de précaution encore, il posa ses pieds.

La procureuse emmena Porthos dans une chambre voisine et l’on com-mença de poser les bases de la réconciliation.

« Vous pourrez venir dîner trois fois la semaine, dit Mme Coquenard.– Merci, dit Porthos, je n’aime pas à abuser ; d’ailleurs, il faut que je

songe à mon équipement.– C’est vrai, dit la procureuse en gémissant… c’est ce malheureux

équipement.– Hélas ! oui, dit Porthos, c’est lui.– Mais de quoi donc se compose l’équipement de votre corps, mon-

sieur Porthos ?– Oh ! de bien des choses, dit Porthos ; les mousquetaires, comme vous

savez, sont soldats d’élite, et il leur faut beaucoup d’objets inutiles auxgardes ou aux Suisses.

– Mais encore, détaillez-le-moi.– Mais cela peut aller à… », dit Porthos, qui aimait mieux discuter le

total que le menu.La procureuse attendait frémissante.« À combien ? dit-elle, j’espère bien que cela ne passe point… »Elle s’arrêta, la parole lui manquait.« Oh ! non, dit Porthos, cela ne passe point deux mille cinq cents

livres ; je crois même qu’en y mettant de l’économie, avec deux millelivres je m’en tirerai.

– Bon Dieu, deux mille livres ! s’écria-t-elle, mais c’est une fortune. »Porthos fit une grimace des plus significatives, Mme Coquenard la

comprit.« Je demandais le détail, dit-elle, parce qu’ayant beaucoup de parents

et de pratiques dans le commerce, j’étais presque sûre d’obtenir leschoses à cent pour cent au-dessous du prix où vous les payeriez vous-même.

– Ah ! ah ! fit Porthos, si c’est cela que vous avez voulu dire !

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– Oui, cher monsieur Porthos ! ainsi ne vous faut-il pas d’abord uncheval ?

– Oui, un cheval.– Eh bien, justement j’ai votre affaire.– Ah ! dit Porthos rayonnant, voilà donc qui va bien quant à mon che-

val ; ensuite il me faut le harnachement complet, qui se compose d’objetsqu’un mousquetaire seul peut acheter, et qui ne montera pas, d’ailleurs,à plus de trois cents livres.

– Trois cents livres : alors mettons trois cents livres » dit la procureuseavec un soupir.

Porthos sourit : on se souvient qu’il avait la selle qui lui venait de Bu-ckingham, c’était donc trois cents livres qu’il comptait mettre sournoise-ment dans sa poche.

« Puis, continua-t-il, il y a le cheval de mon laquais et ma valise ; quantaux armes, il est inutile que vous vous en préoccupiez, je les ai.

– Un cheval pour votre laquais ? reprit en hésitant la procureuse ; maisc’est bien grand seigneur, mon ami.

– Eh ! madame ! dit fièrement Porthos, est-ce que je suis un croquant,par hasard ?

– Non ; je vous disais seulement qu’un joli mulet avait quelquefoisaussi bon air qu’un cheval, et qu’il me semble qu’en vous procurant unjoli mulet pour Mousqueton…

– Va pour un joli mulet, dit Porthos ; vous avez raison, j’ai vu de trèsgrands seigneurs espagnols dont toute la suite était à mulets. Mais alors,vous comprenez, madame Coquenard, un mulet avec des panaches etdes grelots ?

– Soyez tranquille, dit la procureuse.– Reste la valise, reprit Porthos.– Oh ! que cela ne vous inquiète point, s’écria Mme Coquenard : mon

mari a cinq ou six valises, vous choisirez la meilleure ; il y en a une sur-tout qu’il affectionnait dans ses voyages, et qui est grande à tenir unmonde.

– Elle est donc vide, votre valise ? demanda naïvement Porthos.– Assurément qu’elle est vide, répondit naïvement de son côté la

procureuse.– Ah ! mais la valise dont j’ai besoin est une valise bien garnie, ma

chère. »Mme Coquenard poussa de nouveaux soupirs. Molière n’avait pas en-

core écrit sa scène de l’Avare. Mme Coquenard a donc le pas surHarpagon.

329

Enfin le reste de l’équipement fut successivement débattu de la mêmemanière ; et le résultat de la scène fut que la procureuse demanderait àson mari un prêt de huit cents livres en argent, et fournirait le cheval et lemulet qui auraient l’honneur de porter à la gloire Porthos etMousqueton.

Ces conditions arrêtées, et les intérêts stipulés ainsi que l’époque duremboursement, Porthos prit congé de Mme Coquenard. Celle-ci voulaitbien le retenir en lui faisant les yeux doux ; mais Porthos prétexta les exi-gences du service, et il fallut que la procureuse cédât le pas au roi.

Le mousquetaire rentra chez lui avec une faim de fort mauvaisehumeur.

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Chapitre 33Soubrette et maîtresse

Cependant, comme nous l’avons dit, malgré les cris de sa conscience etles sages conseils d’Athos, d’Artagnan devenait d’heure en heure plusamoureux de Milady ; aussi ne manquait-il pas tous les jours d’aller luifaire une cour à laquelle l’aventureux Gascon était convaincu qu’elle nepouvait, tôt ou tard, manquer de répondre.

Un soir qu’il arrivait le nez au vent, léger comme un homme qui at-tend une pluie d’or, il rencontra la soubrette sous la porte cochère ; maiscette fois la jolie Ketty ne se contenta point de lui sourire en passant, ellelui prit doucement la main.

« Bon ! fit d’Artagnan, elle est chargée de quelque message pour moide la part de sa maîtresse ; elle va m’assigner quelque rendez-vous qu’onn’aura pas osé me donner de vive voix. »

Et il regarda la belle enfant de l’air le plus vainqueur qu’il put prendre.« Je voudrais bien vous dire deux mots, monsieur le chevalier…, bal-

butia la soubrette.– Parle, mon enfant, parle, dit d’Artagnan, j’écoute.– Ici, impossible : ce que j’ai à vous dire est trop long et surtout trop

secret.– Eh bien, mais comment faire alors ?– Si monsieur le chevalier voulait me suivre, dit timidement Ketty.– Où tu voudras, ma belle enfant.– Alors, venez. »Et Ketty, qui n’avait point lâché la main de d’Artagnan, l’entraîna par

un petit escalier sombre et tournant, et, après lui avoir fait monter unequinzaine de marches, ouvrit une porte.

« Entrez, monsieur le chevalier, dit-elle, ici nous serons seuls et nouspourrons causer.

– Et quelle est donc cette chambre, ma belle enfant ? demandad’Artagnan.

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– C’est la mienne, monsieur le chevalier ; elle communique avec cellede ma maîtresse par cette porte. Mais soyez tranquille, elle ne pourra en-tendre ce que nous dirons, jamais elle ne se couche qu’à minuit. »

D’Artagnan jeta un coup d’œil autour de lui. La petite chambre étaitcharmante de goût et de propreté ; mais, malgré lui, ses yeux se fixèrentsur cette porte que Ketty lui avait dit conduire à la chambre de Milady.

Ketty devina ce qui se passait dans l’âme du jeune homme et poussaun soupir.

« Vous aimez donc bien ma maîtresse, monsieur le chevalier, dit-elle.– Oh ! plus que je ne puis dire ! j’en suis fou ! »Ketty poussa un second soupir.« Hélas ! monsieur, dit-elle, c’est bien dommage !– Et que diable vois-tu donc là de si fâcheux ? demanda d’Artagnan.– C’est que, monsieur, reprit Ketty, ma maîtresse ne vous aime pas du

tout.– Hein ! fit d’Artagnan, t’aurait-elle chargée de me le dire ?– Oh ! non pas, monsieur ! mais c’est moi qui, par intérêt pour vous, ai

pris la résolution de vous en prévenir.– Merci, ma bonne Ketty, mais de l’intention seulement, car la confi-

dence, tu en conviendras, n’est point agréable.– C’est-à-dire que vous ne croyez point à ce que je vous ai dit, n’est-ce

pas ?– On a toujours peine à croire de pareilles choses, ma belle enfant, ne

fût-ce que par amour-propre.– Donc vous ne me croyez pas ?– J’avoue que jusqu’à ce que tu daignes me donner quelques preuves

de ce que tu avances…– Que dites-vous de celle-ci ? »Et Ketty tira de sa poitrine un petit billet.« Pour moi ? dit d’Artagnan en s’emparant vivement de la lettre.– Non, pour un autre.– Pour un autre ?– Oui.– Son nom, son nom ! s’écria d’Artagnan.– Voyez l’adresse.– M. le comte de Wardes. »Le souvenir de la scène de Saint-Germain se présenta aussitôt à l’esprit

du présomptueux Gascon ; par un mouvement rapide comme la pensée,il déchira l’enveloppe malgré le cri que poussa Ketty en voyant ce qu’ilallait faire, ou plutôt ce qu’il faisait.

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« Oh ! mon Dieu ! monsieur le chevalier, dit-elle, que faites-vous ?– Moi, rien ! » dit d’Artagnan, et il lut :« Vous n’avez pas répondu à mon premier billet ; êtes-vous donc souf-

frant, ou bien auriez-vous oublié quels yeux vous me fîtes au bal deMme de Guise ? Voici l’occasion, comte ! ne la laissez pas échapper. »

D’Artagnan pâlit ; il était blessé dans son amour-propre, il se crut bles-sé dans son amour.

« Pauvre cher monsieur d’Artagnan ! dit Ketty d’une voix pleine decompassion et en serrant de nouveau la main du jeune homme.

– Tu me plains, bonne petite ! dit d’Artagnan.– Oh ! oui, de tout mon cœur ! car je sais ce que c’est que l’amour, moi !– Tu sais ce que c’est que l’amour ? dit d’Artagnan la regardant pour la

première fois avec une certaine attention.– Hélas ! oui.– Eh bien, au lieu de me plaindre, alors, tu ferais bien mieux de

m’aider à me venger de ta maîtresse.– Et quelle sorte de vengeance voudriez-vous en tirer ? Je voudrais

triompher d’elle, supplanter mon rival.– Je ne vous aiderai jamais à cela, monsieur le chevalier ! dit vivement

Ketty.– Et pourquoi cela ? demanda d’Artagnan.– Pour deux raisons.– Lesquelles ?– La première, c’est que jamais ma maîtresse ne vous a aimé.– Qu’en sais-tu ?– Vous l’avez blessée au cœur.– Moi ! en quoi puis-je l’avoir blessée, moi qui, depuis que je la

connais, vis à ses pieds comme un esclave ! parle, je t’en prie.– Je n’avouerais jamais cela qu’à l’homme… qui lirait jusqu’au fond de

mon âme ! »D’Artagnan regarda Ketty pour la seconde fois. La jeune fille était

d’une fraîcheur et d’une beauté que bien des duchesses eussent achetéesde leur couronne.

« Ketty, dit-il, je lirai jusqu’au fond de ton âme quand tu voudras ;qu’à cela ne tienne, ma chère enfant. »

Et il lui donna un baiser sous lequel la pauvre enfant devint rougecomme une cerise.

« Oh ! non, s’écria Ketty, vous ne m’aimez pas ! C’est ma maîtresse quevous aimez, vous me l’avez dit tout à l’heure.

– Et cela t’empêche-t-il de me faire connaître la seconde raison ?

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– La seconde raison, monsieur le chevalier, reprit Ketty enhardie par lebaiser d’abord et ensuite par l’expression des yeux du jeune homme,c’est qu’en amour chacun pour soi. »

Alors seulement d’Artagnan se rappela les coups d’œil languissants deKetty, ses rencontres dans l’antichambre, sur l’escalier, dans le corridor,ses frôlements de main chaque fois qu’elle le rencontrait, et ses soupirsétouffés ; mais, absorbé par le désir de plaire à la grande dame, il avaitdédaigné la soubrette : qui chasse l’aigle ne s’inquiète pas du passereau.

Mais cette fois notre Gascon vit d’un seul coup d’œil tout le partiqu’on pouvait tirer de cet amour que Ketty venait d’avouer d’une façonsi naïve ou si effrontée : interception des lettres adressées au comte deWardes, intelligences dans la place, entrée à toute heure dans la chambrede Ketty, contiguë à celle de sa maîtresse. Le perfide, comme on le voit,sacrifiait déjà en idée la pauvre fille pour obtenir Milady de gré ou deforce.

« Eh bien, dit-il à la jeune fille, veux-tu, ma chère Ketty, que je tedonne une preuve de cet amour dont tu doutes ?

– De quel amour ? demanda la jeune fille.– De celui que je suis tout prêt à ressentir pour toi.– Et quelle est cette preuve ?– Veux-tu que ce soir je passe avec toi le temps que je passe ordinaire-

ment avec ta maîtresse ?– Oh ! oui, dit Ketty en battant des mains, bien volontiers.– Eh bien, ma chère enfant, dit d’Artagnan en s’établissant dans un

fauteuil, viens çà que je te dise que tu es la plus jolie soubrette que j’aiejamais vue ! »

Et il le lui dit tant et si bien, que la pauvre enfant, qui ne demandaitpas mieux que de le croire, le crut… Cependant, au grand étonnement ded’Artagnan, la jolie Ketty se défendait avec une certaine résolution.

Le temps passe vite, lorsqu’il se passe en attaques et en défenses.Minuit sonna, et l’on entendit presque en même temps retentir la son-

nette dans la chambre de Milady.« Grand Dieu ! s’écria Ketty, voici ma maîtresse qui m’appelle ! Partez,

partez vite ! »D’Artagnan se leva, prit son chapeau comme s’il avait l’intention

d’obéir ; puis, ouvrant vivement la porte d’une grande armoire au lieud’ouvrir celle de l’escalier, il se blottit dedans au milieu des robes et despeignoirs de Milady.

« Que faites-vous donc ? » s’écria Ketty.

334

D’Artagnan, qui d’avance avait pris la clef, s’enferma dans son ar-moire sans répondre.

« Eh bien, cria Milady d’une voix aigre, dormez-vous donc que vousne venez pas quand je sonne ? »

Et d’Artagnan entendit qu’on ouvrit violemment la porte decommunication.

« Me voici, Milady, me voici », s’écria Ketty en s’élançant à la ren-contre de sa maîtresse.

Toutes deux rentrèrent dans la chambre à coucher et comme la portede communication resta ouverte, d’Artagnan put entendre quelquetemps encore Milady gronder sa suivante, puis enfin elle s’apaisa, et laconversation tomba sur lui tandis que Ketty accommodait sa maîtresse.

« Eh bien, dit Milady, je n’ai pas vu notre Gascon ce soir ?– Comment, madame, dit Ketty, il n’est pas venu ! Serait-il volage

avant d’être heureux ?– Oh non ! il faut qu’il ait été empêché par M. de Tréville ou par M. des

Essarts. Je m’y connais, Ketty, et je le tiens, celui-là.– Qu’en fera madame ?– Ce que j’en ferai !… Sois tranquille, Ketty, il y a entre cet homme et

moi une chose qu’il ignore… il a manqué me faire perdre mon créditprès de Son Éminence… Oh ! je me vengerai !

– Je croyais que madame l’aimait ?– Moi, l’aimer ! je le déteste ! Un niais, qui tient la vie de Lord de Win-

ter entre ses mains et qui ne le tue pas, et qui me fait perdre trois centmille livres de rente !

– C’est vrai, dit Ketty, votre fils était le seul héritier de son oncle, et jus-qu’à sa majorité vous auriez eu la jouissance de sa fortune. »

D’Artagnan frissonna jusqu’à la moelle des os en entendant cettesuave créature lui reprocher, avec cette voix stridente qu’elle avait tantde peine à cacher dans la conversation, de n’avoir pas tué un hommequ’il l’avait vue combler d’amitié.

« Aussi, continua Milady, je me serais déjà vengée sur lui-même, si, jene sais pourquoi, le cardinal ne m’avait recommandé de le ménager.

– Oh ! oui, mais madame n’a point ménagé cette petite femme qu’ilaimait.

– Oh ! la mercière de la rue des Fossoyeurs : est-ce qu’il n’a pas déjàoublié qu’elle existait ? La belle vengeance, ma foi ! »

Une sueur froide coulait sur le front de d’Artagnan : c’était donc unmonstre que cette femme.

Il se remit à écouter, mais malheureusement la toilette était finie.

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« C’est bien, dit Milady, rentrez chez vous et demain tâchez enfind’avoir une réponse à cette lettre que je vous ai donnée.

– Pour M. de Wardes ? dit Ketty.– Sans doute, pour M. de Wardes.– En voilà un, dit Ketty, qui m’a bien l’air d’être tout le contraire de ce

pauvre M. d’Artagnan.– Sortez, mademoiselle, dit Milady, je n’aime pas les commentaires. »D’Artagnan entendit la porte qui se refermait, puis le bruit de deux

verrous que mettait Milady afin de s’enfermer chez elle ; de son côté,mais le plus doucement qu’elle put, Ketty donna à la serrure un tour declef ; d’Artagnan alors poussa la porte de l’armoire.

« O mon Dieu ! dit tout bas Ketty, qu’avez-vous ? et comme vous êtespâle !

– L’abominable créature ! murmura d’Artagnan.– Silence ! silence ! sortez, dit Ketty ; il n’y a qu’une cloison entre ma

chambre et celle de Milady, on entend de l’une tout ce qui se dit dansl’autre !

– C’est justement pour cela que je ne sortirai pas, dit d’Artagnan.– Comment ? fit Ketty en rougissant.– Ou du moins que je sortirai… plus tard. »Et il attira Ketty à lui ; il n’y avait plus moyen de résister, la résistance

fait tant de bruit ! aussi Ketty céda.C’était un mouvement de vengeance contre Milady. D’Artagnan trou-

va qu’on avait raison de dire que la vengeance est le plaisir des dieux.Aussi, avec un peu de cœur, se serait-il contenté de cette nouvelleconquête ; mais d’Artagnan n’avait que de l’ambition et de l’orgueil.

Cependant, il faut le dire à sa louange, le premier emploi qu’il avaitfait de son influence sur Ketty avait été d’essayer de savoir d’elle cequ’était devenue Mme Bonacieux, mais la pauvre fille jura sur le crucifixà d’Artagnan qu’elle l’ignorait complètement, sa maîtresse ne laissant ja-mais pénétrer que la moitié de ses secrets ; seulement, elle croyait pou-voir répondre qu’elle n’était pas morte.

Quant à la cause qui avait manqué faire perdre à Milady son créditprès du cardinal, Ketty n’en savait pas davantage ; mais cette fois,d’Artagnan était plus avancé qu’elle : comme il avait aperçu Milady surun bâtiment consigné au moment où lui-même quittait l’Angleterre, il sedouta qu’il était question cette fois des ferrets de diamants.

Mais ce qu’il y avait de plus clair dans tout cela, c’est que la haine véri-table, la haine profonde, la haine invétérée de Milady lui venait de cequ’il n’avait pas tué son beau-frère.

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D’Artagnan retourna le lendemain chez Milady. Elle était de fort mé-chante humeur, d’Artagnan se douta que c’était le défaut de réponse deM. de Wardes qui l’agaçait ainsi. Ketty entra ; mais Milady la reçut fortdurement. Un coup d’œil qu’elle lança à d’Artagnan voulait dire : Vousvoyez ce que je souffre pour vous.

Cependant vers la fin de la soirée, la belle lionne s’adoucit, elle écoutaen souriant les doux propos de d’Artagnan, elle lui donna même sa mainà baiser.

D’Artagnan sortit ne sachant plus que penser : mais comme c’était ungarçon à qui on ne faisait pas facilement perdre la tête, tout en faisant sacour à Milady il avait bâti dans son esprit un petit plan.

Il trouva Ketty à la porte, et comme la veille il monta chez elle pouravoir des nouvelles. Ketty avait été fort grondée, on l’avait accusée denégligence. Milady ne comprenait rien au silence du comte de Wardes, etelle lui avait ordonné d’entrer chez elle à neuf heures du matin pour yprendre une troisième lettre.

D’Artagnan fit promettre à Ketty de lui apporter chez lui cette lettre lelendemain matin ; la pauvre fille promit tout ce que voulut son amant :elle était folle.

Les choses se passèrent comme la veille : d’Artagnan s’enferma dansson armoire, Milady appela, fit sa toilette, renvoya Ketty et referma saporte. Comme la veille d’Artagnan ne rentra chez lui qu’à cinq heures dumatin.

À onze heures, il vit arriver Ketty ; elle tenait à la main un nouveaubillet de Milady. Cette fois, la pauvre enfant n’essaya pas même de ledisputer à d’Artagnan ; elle le laissa faire ; elle appartenait corps et âme àson beau soldat.

D’Artagnan ouvrit le billet et lut ce qui suit :« Voilà la troisième fois que je vous écris pour vous dire que je vous

aime. Prenez garde que je ne vous écrive une quatrième pour vous direque je vous déteste.

« Si vous vous repentez de la façon dont vous avez agi avec moi, lajeune fille qui vous remettra ce billet vous dira de quelle manière un ga-lant homme peut obtenir son pardon. »

D’Artagnan rougit et pâlit plusieurs fois en lisant ce billet.« Oh ! vous l’aimez toujours ! dit Ketty, qui n’avait pas détourné un

instant les yeux du visage du jeune homme.– Non, Ketty, tu te trompes, je ne l’aime plus ; mais je veux me venger

de ses mépris.– Oui, je connais votre vengeance ; vous me l’avez dite.

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– Que t’importe, Ketty ! tu sais bien que c’est toi seule que j’aime.– Comment peut-on savoir cela ?– Par le mépris que je ferai d’elle. »Ketty soupira.D’Artagnan prit une plume et écrivit :« Madame, jusqu’ici j’avais douté que ce fût bien à moi que vos deux

premiers billets eussent été adressés, tant je me croyais indigne d’un pa-reil honneur ; d’ailleurs j’étais si souffrant, que j’eusse en tout cas hésité ày répondre.

« Mais aujourd’hui il faut bien que je croie à l’excès de vos bontés,puisque non seulement votre lettre, mais encore votre suivante,m’affirme que j’ai le bonheur d’être aimé de vous.

« Elle n’a pas besoin de me dire de quelle manière un galant hommepeut obtenir son pardon. J’irai donc vous demander le mien ce soir àonze heures. Tarder d’un jour serait à mes yeux, maintenant, vous faireune nouvelle offense.

« Celui que vous avez rendu le plus heureux des hommes.« Comte DE WARDES. »Ce billet était d’abord un faux, c’était ensuite une indélicatesse ; c’était

même, au point de vue de nos mœurs actuelles, quelque chose commeune infamie ; mais on se ménageait moins à cette époque qu’on ne le faitaujourd’hui. D’ailleurs d’Artagnan, par ses propres aveux, savait Miladycoupable de trahison à des chefs plus importants, et il n’avait pour ellequ’une estime fort mince. Et cependant malgré ce peu d’estime, il sentaitqu’une passion insensée le brûlait pour cette femme. Passion ivre de mé-pris, mais passion ou soif, comme on voudra.

L’intention de d’Artagnan était bien simple : par la chambre de Ketty ilarrivait à celle de sa maîtresse ; il profitait du premier moment de sur-prise, de honte, de terreur pour triompher d’elle ; peut-être aussiéchouerait-il, mais il fallait bien donner quelque chose au hasard. Danshuit jours la campagne s’ouvrait, et il fallait partir ; d’Artagnan n’avaitpas le temps de filer le parfait amour.

« Tiens, dit le jeune homme en remettant à Ketty le billet tout cacheté,donne cette lettre à Milady ; c’est la réponse de M. de Wardes. »

La pauvre Ketty devint pâle comme la mort, elle se doutait de ce quecontenait le billet.

« Écoute, ma chère enfant, lui dit d’Artagnan, tu comprends qu’il fautque tout cela finisse d’une façon ou de l’autre ; Milady peut découvrirque tu as remis le premier billet à mon valet, au lieu de le remettre au va-let du comte ; que c’est moi qui ai décacheté les autres qui devaient être

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décachetés par M. de Wardes ; alors Milady te chasse, et, tu la connais, cen’est pas une femme à borner là sa vengeance.

– Hélas ! dit Ketty, pour qui me suis-je exposée à tout cela ?– Pour moi, je le sais bien, ma toute belle, dit le jeune homme, aussi je

t’en suis bien reconnaissant, je te le jure.– Mais enfin, que contient votre billet ?– Milady te le dira.– Ah ! vous ne m’aimez pas ! s’écria Ketty, et je suis bien malheureuse !

»À ce reproche il y a une réponse à laquelle les femmes se trompent

toujours ; d’Artagnan répondit de manière que Ketty demeurât dans laplus grande erreur.

Cependant elle pleura beaucoup avant de se décider à remettre cettelettre à Milady, mais enfin elle se décida, c’est tout ce que voulaitd’Artagnan.

D’ailleurs il lui promit que le soir il sortirait de bonne heure de chez samaîtresse, et qu’en sortant de chez sa maîtresse il monterait chez elle.

Cette promesse acheva de consoler la pauvre Ketty.

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Chapitre 34Où il est traité de l'équipement d'Aramis et de Porthos

Depuis que les quatre amis étaient chacun à la chasse de son équipe-ment, il n’y avait plus entre eux de réunion arrêtée. On dînait les unssans les autres, où l’on se trouvait, ou plutôt où l’on pouvait. Le service,de son côté, prenait aussi sa part de ce temps précieux, qui s’écoulait sivite. Seulement on était convenu de se trouver une fois la semaine, versune heure, au logis d’Athos, attendu que ce dernier, selon le sermentqu’il avait fait, ne passait plus le seuil de sa porte.

C’était le jour même où Ketty était venue trouver d’Artagnan chez lui,jour de réunion.

À peine Ketty fut-elle sortie, que d’Artagnan se dirigea vers la rueFérou.

Il trouva Athos et Aramis qui philosophaient. Aramis avait quelquesvelléités de revenir à la soutane. Athos, selon ses habitudes, ne le dissua-dait ni ne l’encourageait. Athos était pour qu’on laissât à chacun sonlibre arbitre. Il ne donnait jamais de conseils qu’on ne les lui demandât.Encore fallait-il les lui demander deux fois.

« En général, on ne demande de conseils, disait-il, que pour ne les passuivre ; ou, si on les a suivis, que pour avoir quelqu’un à qui l’on puissefaire le reproche de les avoir donnés. »

Porthos arriva un instant après d’Artagnan. Les quatre amis se trou-vaient donc réunis.

Les quatre visages exprimaient quatre sentiments différents : celui dePorthos la tranquillité, celui de d’Artagnan l’espoir, celui d’Aramisl’inquiétude, celui d’Athos l’insouciance.

Au bout d’un instant de conversation dans laquelle Porthos laissa en-trevoir qu’une personne haut placée avait bien voulu se charger de le ti-rer d’embarras, Mousqueton entra.

Il venait prier Porthos de passer à son logis, où, disait-il d’un air fortpiteux, sa présence était urgente.

« Sont-ce mes équipages ? demanda Porthos.

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– Oui et non, répondit Mousqueton.– Mais enfin que veux-tu dire ?…– Venez, monsieur. »Porthos se leva, salua ses amis et suivit Mousqueton.Un instant après, Bazin apparut au seuil de la porte.« Que me voulez-vous, mon ami ? dit Aramis avec cette douceur de

langage que l’on remarquait en lui chaque fois que ses idées le rame-naient vers l’église…

– Un homme attend monsieur à la maison, répondit Bazin.– Un homme ! quel homme ?– Un mendiant.– Faites-lui l’aumône, Bazin, et dites-lui de prier pour un pauvre

pécheur.– Ce mendiant veut à toute force vous parler, et prétend que vous se-

rez bien aise de le voir.– N’a-t-il rien dit de particulier pour moi ?– Si fait. “Si M. Aramis, a-t-il dit, hésite à me venir trouver, vous lui

annoncerez que j’arrive de Tours.”– De Tours ? s’écria Aramis ; messieurs, mille pardons, mais sans

doute cet homme m’apporte des nouvelles que j’attendais. »Et, se levant aussitôt, il s’éloigna rapidement.Restèrent Athos et d’Artagnan.« Je crois que ces gaillards-là ont trouvé leur affaire. Qu’en pensez-

vous, d’Artagnan ? dit Athos.– Je sais que Porthos était en bon train, dit d’Artagnan ; et quant à Ara-

mis, à vrai dire, je n’en ai jamais été sérieusement inquiet : mais vous,mon cher Athos, vous qui avez si généreusement distribué les pistoles del’Anglais qui étaient votre bien légitime, qu’allez-vous faire ?

– Je suis fort content d’avoir tué ce drôle, mon enfant, vu que c’est painbénit que de tuer un Anglais : mais si j’avais empoché ses pistoles, ellesme pèseraient comme un remords.

– Allons donc, mon cher Athos ! vous avez vraiment des idéesinconcevables.

– Passons, passons ! Que me disait donc M. de Tréville, qui me fitl’honneur de me venir voir hier, que vous hantez ces Anglais suspectsque protège le cardinal ?

– C’est-à-dire que je rends visite à une Anglaise, celle dont je vous aiparlé.

– Ah ! oui, la femme blonde au sujet de laquelle je vous ai donné desconseils que naturellement vous vous êtes bien gardé de suivre.

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– Je vous ai donné mes raisons.– Oui ; vous voyez là votre équipement, je crois, à ce que vous m’avez

dit.– Point du tout ! j’ai acquis la certitude que cette femme était pour

quelque chose dans l’enlèvement de Mme Bonacieux.– Oui, et je comprends ; pour retrouver une femme, vous faites la cour

à une autre : c’est le chemin le plus long, mais le plus amusant.D’Artagnan fut sur le point de tout raconter à Athos ; mais un point

l’arrêta : Athos était un gentilhomme sévère sur le point d’honneur, et ily avait, dans tout ce petit plan que notre amoureux avait arrêté àl’endroit de Milady, certaines choses qui, d’avance, il en était sûr,n’obtiendraient pas l’assentiment du puritain ; il préféra donc garder lesilence, et comme Athos était l’homme le moins curieux de la terre, lesconfidences de d’Artagnan en étaient restées là.

Nous quitterons donc les deux amis, qui n’avaient rien de bien impor-tant à se dire, pour suivre Aramis.

À cette nouvelle, que l’homme qui voulait lui parler arrivait de Tours,nous avons vu avec quelle rapidité le jeune homme avait suivi ou plutôtdevancé Bazin ; il ne fit donc qu’un saut de la rue Férou à la rue deVaugirard.

En entrant chez lui, il trouva effectivement un homme de petite taille,aux yeux intelligents, mais couvert de haillons.

« C’est vous qui me demandez ? dit le mousquetaire.– C’est-à-dire que je demande M. Aramis : est-ce vous qui vous appe-

lez ainsi ?– Moi-même : vous avez quelque chose à me remettre ?– Oui, si vous me montrez certain mouchoir brodé.– Le voici, dit Aramis en tirant une clef de sa poitrine, et en ouvrant un

petit coffret de bois d’ébène incrusté de nacre, le voici, tenez.– C’est bien, dit le mendiant, renvoyez votre laquais. »En effet, Bazin, curieux de savoir ce que le mendiant voulait à son

maître, avait réglé son pas sur le sien, et était arrivé presque en mêmetemps que lui ; mais cette célérité ne lui servit pas à grand-chose ; surl’invitation du mendiant, son maître lui fit signe de se retirer, et force luifut d’obéir.

Bazin parti, le mendiant jeta un regard rapide autour de lui, afin d’êtresûr que personne ne pouvait ni le voir ni l’entendre, et ouvrant sa vesteen haillons mal serrée par une ceinture de cuir, il se mit à découdre lehaut de son pourpoint, d’où il tira une lettre.

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Aramis jeta un cri de joie à la vue du cachet, baisa l’écriture, et avec unrespect presque religieux, il ouvrit l’épître qui contenait ce qui suit :

« Ami, le sort veut que nous soyons séparés quelque temps encore ;mais les beaux jours de la jeunesse ne sont pas perdus sans retour. Faitesvotre devoir au camp ; je fais le mien autre part. Prenez ce que le porteurvous remettra ; faites la campagne en beau et bon gentilhomme, et pen-sez à moi, qui baise tendrement vos yeux noirs.

« Adieu, ou plutôt au revoir ! »Le mendiant décousait toujours ; il tira une à une de ses sales habits

cent cinquante doubles pistoles d’Espagne, qu’il aligna sur la table ; puis,il ouvrit la porte, salua et partit avant que le jeune homme, stupéfait, eûtosé lui adresser une parole.

Aramis alors relut la lettre, et s’aperçut que cette lettre avait un post-scriptum.

« P.-S. – Vous pouvez faire accueil au porteur, qui est comte et grandd’Espagne. »

« Rêves dorés ! s’écria Aramis. Oh ! la belle vie ! oui, nous sommesjeunes ! oui, nous aurons encore des jours heureux ! Oh ! à toi, monamour, mon sang, ma vie ! tout, tout, tout, ma belle maîtresse ! »

Et il baisait la lettre avec passion, sans même regarder l’or qui étince-lait sur la table.

Bazin gratta à la porte ; Aramis n’avait plus de raison pour le tenir àdistance ; il lui permit d’entrer.

Bazin resta stupéfait à la vue de cet or, et oublia qu’il venait annoncerd’Artagnan, qui, curieux de savoir ce que c’était que le mendiant, venaitchez Aramis en sortant de chez Athos.

Or, comme d’Artagnan ne se gênait pas avec Aramis, voyant que Ba-zin oubliait de l’annoncer, il s’annonça lui-même.

« Ah ! diable, mon cher Aramis, dit d’Artagnan, si ce sont là les pru-neaux qu’on nous envoie de Tours, vous en ferez mon compliment aujardinier qui les récolte.

– Vous vous trompez, mon cher, dit Aramis toujours discret : c’estmon libraire qui vient de m’envoyer le prix de ce poème en vers d’unesyllabe que j’avais commencé là-bas.

– Ah ! vraiment ! dit d’Artagnan ; eh bien, votre libraire est généreux,mon cher Aramis, voilà tout ce que je puis vous dire.

– Comment, monsieur ! s’écria Bazin, un poème se vend si cher ! c’estincroyable ! Oh ! monsieur ! vous faites tout ce que vous voulez, vouspouvez devenir l’égal de M. de Voiture et de M. de Benserade. J’aime

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encore cela, moi. Un poète, c’est presque un abbé. Ah ! monsieur Aramis,mettez-vous donc poète, je vous en prie.

– Bazin, mon ami, dit Aramis, je crois que vous vous mêlez à laconversation. »

Bazin comprit qu’il était dans son tort ; il baissa la tête, et sortit.« Ah ! dit d’Artagnan avec un sourire, vous vendez vos productions au

poids de l’or : vous êtes bien heureux, mon ami ; mais prenez garde,vous allez perdre cette lettre qui sort de votre casaque, et qui est sansdoute aussi de votre libraire. »

Aramis rougit jusqu’au blanc des yeux, renfonça sa lettre, et rebouton-na son pourpoint.

« Mon cher d’Artagnan, dit-il, nous allons, si vous le voulez bien, allertrouver nos amis ; et puisque je suis riche, nous recommencerons au-jourd’hui à dîner ensemble en attendant que vous soyez riches à votretour.

– Ma foi ! dit d’Artagnan, avec grand plaisir. Il y a longtemps que nousn’avons fait un dîner convenable ; et comme j’ai pour mon compte uneexpédition quelque peu hasardeuse à faire ce soir, je ne serais pas fâché,je l’avoue, de me monter un peu la tête avec quelques bouteilles de vieuxbourgogne.

– Va pour le vieux bourgogne ; je ne le déteste pas non plus », dit Ara-mis, auquel la vue de l’or avait enlevé comme avec la main ses idées deretraite.

Et ayant mis trois ou quatre doubles pistoles dans sa poche pour ré-pondre aux besoins du moment, il enferma les autres dans le coffred’ébène incrusté de nacre, où était déjà le fameux mouchoir qui lui avaitservi de talisman.

Les deux amis se rendirent d’abord chez Athos, qui, fidèle au sermentqu’il avait fait de ne pas sortir, se chargea de faire apporter à dîner chezlui : comme il entendait à merveille les détails gastronomiques,d’Artagnan et Aramis ne firent aucune difficulté de lui abandonner cesoin important.

Ils se rendaient chez Porthos, lorsque, au coin de la rue du Bac, ils ren-contrèrent Mousqueton, qui, d’un air piteux, chassait devant lui un mu-let et un cheval.

D’Artagnan poussa un cri de surprise, qui n’était pas exempt d’un mé-lange de joie.

« Ah ! mon cheval jaune ! s’écria-t-il. Aramis, regardez ce cheval !– Oh ! l’affreux roussin ! dit Aramis.

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– Eh bien, mon cher, reprit d’Artagnan, c’est le cheval sur lequel je suisvenu à Paris.

– Comment, monsieur connaît ce cheval ? dit Mousqueton.– Il est d’une couleur originale, fit Aramis ; c’est le seul que j’aie jamais

vu de ce poil-là.– Je le crois bien, reprit d’Artagnan, aussi je l’ai vendu trois écus, et il

faut bien que ce soit pour le poil, car la carcasse ne vaut certes pas dix-huit livres. Mais comment ce cheval se trouve-t-il entre tes mains,Mousqueton ?

– Ah ! dit le valet, ne m’en parlez pas, monsieur, c’est un affreux tourdu mari de notre duchesse !

– Comment cela, Mousqueton ?– Oui nous sommes vus d’un très bon œil par une femme de qualité, la

duchesse de… ; mais pardon ! mon maître m’a recommandé d’être dis-cret : elle nous avait forcés d’accepter un petit souvenir, un magnifiquegenet d’Espagne et un mulet andalou, que c’était merveilleux à voir ; lemari a appris la chose, il a confisqué au passage les deux magnifiquesbêtes qu’on nous envoyait, et il leur a substitué ces horribles animaux !

– Que tu lui ramènes ? dit d’Artagnan.– Justement ! reprit Mousqueton ; vous comprenez que nous ne pou-

vons point accepter de pareilles montures en échange de celles que l’onnous avait promises.

– Non, pardieu, quoique j’eusse voulu voir Porthos sur mon Bouton-d’Or ; cela m’aurait donné une idée de ce que j’étais moi-même, quand jesuis arrivé à Paris. Mais que nous ne t’arrêtions pas, Mousqueton ; vafaire la commission de ton maître, va. Est-il chez lui ?

– Oui, monsieur, dit Mousqueton, mais bien maussade, allez ! »Et il continua son chemin vers le quai des Grands-Augustins, tandis

que les deux amis allaient sonner à la porte de l’infortuné Porthos. Celui-ci les avait vus traversant la cour, et il n’avait garde d’ouvrir. Ils son-nèrent donc inutilement.

Cependant, Mousqueton continuait sa route, et, traversant le Pont-Neuf, toujours chassant devant lui ses deux haridelles, il atteignit la rueaux Ours. Arrivé là, il attacha, selon les ordres de son maître, cheval etmulet au marteau de la porte du procureur ; puis, sans s’inquiéter deleur sort futur, il s’en revint trouver Porthos et lui annonça que sa com-mission était faite.

Au bout d’un certain temps, les deux malheureuses bêtes, quin’avaient pas mangé depuis le matin, firent un tel bruit en soulevant eten laissant retomber le marteau de la porte, que le procureur ordonna à

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son saute-ruisseau d’aller s’informer dans le voisinage à qui apparte-naient ce cheval et ce mulet.

Mme Coquenard reconnut son présent, et ne comprit rien d’abord àcette restitution ; mais bientôt la visite de Porthos l’éclaira. Le courrouxqui brillait dans les yeux du mousquetaire, malgré la contrainte qu’ils’imposait, épouvanta la sensible amante. En effet, Mousqueton n’avaitpoint caché à son maître qu’il avait rencontré d’Artagnan et Aramis, etque d’Artagnan, dans le cheval jaune, avait reconnu le bidet béarnais surlequel il était venu à Paris, et qu’il avait vendu trois écus.

Porthos sortit après avoir donné rendez-vous à la procureuse dans lecloître Saint-Magloire. Le procureur, voyant que Porthos partait, l’invitaà dîner, invitation que le mousquetaire refusa avec un air plein demajesté.

Mme Coquenard se rendit toute tremblante au cloître Saint-Magloire,car elle devinait les reproches qui l’y attendaient ; mais elle était fascinéepar les grandes façons de Porthos.

Tout ce qu’un homme blessé dans son amour-propre peut laisser tom-ber d’imprécations et de reproches sur la tête d’une femme, Porthos lelaissa tomber sur la tête courbée de la procureuse.

« Hélas ! dit-elle, j’ai fait pour le mieux. Un de nos clients est mar-chand de chevaux, il devait de l’argent à l’étude, et s’est montré récalci-trant. J’ai pris ce mulet et ce cheval pour ce qu’il nous devait ; il m’avaitpromis deux montures royales.

– Eh bien, madame, dit Porthos, s’il vous devait plus de cinq écus,votre maquignon est un voleur.

– Il n’est pas défendu de chercher le bon marché, monsieur Porthos,dit la procureuse cherchant à s’excuser.

– Non, madame, mais ceux qui cherchent le bon marché doivent per-mettre aux autres de chercher des amis plus généreux. »

Et Porthos, tournant sur ses talons, fit un pas pour se retirer.« Monsieur Porthos ! monsieur Porthos ! s’écria la procureuse, j’ai tort,

je le reconnais, je n’aurais pas dû marchander quand il s’agissaitd’équiper un cavalier comme vous ! »

Porthos, sans répondre, fit un second pas de retraite.La procureuse crut le voir dans un nuage étincelant tout entouré de

duchesses et de marquises qui lui jetaient des sacs d’or sous les pieds.« Arrêtez, au nom du Ciel ! monsieur Porthos, s’écria-t-elle, arrêtez et

causons.– Causer avec vous me porte malheur, dit Porthos.– Mais, dites-moi, que demandez-vous ?

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– Rien, car cela revient au même que si je vous demandais quelquechose. »

La procureuse se pendit au bras de Porthos, et, dans l’élan de sa dou-leur, elle s’écria :

« Monsieur Porthos, je suis ignorante de tout cela, moi ; sais-je ce quec’est qu’un cheval ? sais-je ce que c’est que des harnais ?

– Il fallait vous en rapporter à moi, qui m’y connais, madame ; maisvous avez voulu ménager, et, par conséquent, prêter à usure.

– C’est un tort, monsieur Porthos, et je le réparerai sur ma paroled’honneur.

– Et comment cela ? demanda le mousquetaire.– Écoutez. Ce soir M. Coquenard va chez M. le duc de Chaulnes, qui

l’a mandé. C’est pour une consultation qui durera deux heures au moins,venez, nous serons seuls, et nous ferons nos comptes.

– À la bonne heure ! voilà qui est parler, ma chère !– Vous me pardonnez ?– Nous verrons », dit majestueusement Porthos.Et tous deux se séparèrent en se disant : « À ce soir. »« Diable ! pensa Porthos en s’éloignant, il me semble que je me rap-

proche enfin du bahut de maître Coquenard. »

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Chapitre 35La nuit tous les chats sont gris

Ce soir, attendu si impatiemment par Porthos et par d’Artagnan, arrivaenfin.

D’Artagnan, comme d’habitude, se présenta vers les neuf heures chezMilady. Il la trouva d’une humeur charmante ; jamais elle ne l’avait sibien reçu. Notre Gascon vit du premier coup d’œil que son billet avaitété remis, et ce billet faisait son effet.

Ketty entra pour apporter des sorbets. Sa maîtresse lui fit une minecharmante, lui sourit de son plus gracieux sourire ; mais, hélas ! lapauvre fille était si triste, qu’elle ne s’aperçut même pas de la bien-veillance de Milady.

D’Artagnan regardait l’une après l’autre ces deux femmes, et il étaitforcé de s’avouer que la nature s’était trompée en les formant ; à lagrande dame elle avait donné une âme vénale et vile, à la soubrette elleavait donné le cœur d’une duchesse.

À dix heures Milady commença à paraître inquiète, d’Artagnan com-prit ce que cela voulait dire ; elle regardait la pendule, se levait, se ras-seyait, souriait à d’Artagnan d’un air qui voulait dire : Vous êtes fort ai-mable sans doute, mais vous seriez charmant si vous partiez !

D’Artagnan se leva et prit son chapeau ; Milady lui donna sa main àbaiser ; le jeune homme sentit qu’elle la lui serrait et comprit que c’étaitpar un sentiment non pas de coquetterie, mais de reconnaissance à causede son départ.

« Elle l’aime diablement », murmura-t-il. Puis il sortit.Cette fois Ketty ne l’attendait aucunement, ni dans l’antichambre, ni

dans le corridor, ni sous la grande porte. Il fallut que d’Artagnan trouvâttout seul l’escalier et la petite chambre.

Ketty était assise la tête cachée dans ses mains, et pleurait.Elle entendit entrer d’Artagnan, mais elle ne releva point la tête ; le

jeune homme alla à elle et lui prit les mains, alors elle éclata en sanglots.

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Comme l’avait présumé d’Artagnan, Milady, en recevant la lettre,avait, dans le délire de sa joie, tout dit à sa suivante ; puis, en récom-pense de la manière dont cette fois elle avait fait la commission, elle luiavait donné une bourse. Ketty, en rentrant chez elle, avait jeté la boursedans un coin, où elle était restée tout ouverte, dégorgeant trois ou quatrepièces d’or sur le tapis.

La pauvre fille, à la voix de d’Artagnan, releva la tête. D’Artagnan lui-même fut effrayé du bouleversement de son visage ; elle joignit les mainsd’un air suppliant, mais sans oser dire une parole.

Si peu sensible que fût le cœur de d’Artagnan, il se sentit attendri parcette douleur muette ; mais il tenait trop à ses projets et surtout à celui-ci,pour rien changer au programme qu’il avait fait d’avance. Il ne laissadonc à Ketty aucun espoir de le fléchir, seulement il lui présenta son ac-tion comme une simple vengeance.

Cette vengeance, au reste, devenait d’autant plus facile, que Milady,sans doute pour cacher sa rougeur à son amant, avait recommandé àKetty d’éteindre toutes les lumières dans l’appartement, et même dans sachambre, à elle. Avant le jour, M. de Wardes devait sortir, toujours dansl’obscurité.

Au bout d’un instant on entendit Milady qui rentrait dans sa chambre.D’Artagnan s’élança aussitôt dans son armoire. À peine y était-il blottique la sonnette se fit entendre.

Ketty entra chez sa maîtresse, et ne laissa point la porte ouverte ; maisla cloison était si mince, que l’on entendait à peu près tout ce qui se disaitentre les deux femmes.

Milady semblait ivre de joie, elle se faisait répéter par Ketty lesmoindres détails de la prétendue entrevue de la soubrette avec deWardes, comment il avait reçu sa lettre, comment il avait répondu, quelleétait l’expression de son visage, s’il paraissait bien amoureux ; et à toutesces questions la pauvre Ketty, forcée de faire bonne contenance, répon-dait d’une voix étouffée dont sa maîtresse ne remarquait même pasl’accent douloureux, tant le bonheur est égoïste.

Enfin, comme l’heure de son entretien avec le comte approchait, Mila-dy fit en effet tout éteindre chez elle, et ordonna à Ketty de rentrer danssa chambre, et d’introduire de Wardes aussitôt qu’il se présenterait.

L’attente de Ketty ne fut pas longue. À peine d’Artagnan eut-il vu parle trou de la serrure de son armoire que tout l’appartement était dansl’obscurité, qu’il s’élança de sa cachette au moment même où Ketty refer-mait la porte de communication.

« Qu’est-ce que ce bruit ? demanda Milady.

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– C’est moi, dit d’Artagnan à demi-voix ; moi, le comte de Wardes.– Oh ! mon Dieu, mon Dieu ! murmura Ketty, il n’a pas même pu at-

tendre l’heure qu’il avait fixée lui-même !– Eh bien, dit Milady d’une voix tremblante, pourquoi n’entre-t-il pas ?

Comte, comte, ajouta-t-elle, vous savez bien que je vous attends ! »À cet appel, d’Artagnan éloigna doucement Ketty et s’élança dans la

chambre de Milady.Si la rage et la douleur doivent torturer une âme, c’est celle de l’amant

qui reçoit sous un nom qui n’est pas le sien des protestations d’amourqui s’adressent à son heureux rival.

D’Artagnan était dans une situation douloureuse qu’il n’avait pas pré-vue, la jalousie le mordait au cœur, et il souffrait presque autant que lapauvre Ketty, qui pleurait en ce même moment dans la chambre voisine.

« Oui, comte, disait Milady de sa plus douce voix en lui serrant tendre-ment la main dans les siennes ; oui, je suis heureuse de l’amour que vosregards et vos paroles m’ont exprimé chaque fois que nous nous sommesrencontrés. Moi aussi, je vous aime. Oh ! demain, demain, je veuxquelque gage de vous qui me prouve que vous pensez à moi, et commevous pourriez m’oublier, tenez. »

Et elle passa une bague de son doigt à celui de d’Artagnan.D’Artagnan se rappela avoir vu cette bague à la main de Milady :

c’était un magnifique saphir entouré de brillants.Le premier mouvement de d’Artagnan fut de le lui rendre, mais Mila-

dy ajouta :« Non, non ; gardez cette bague pour l’amour de moi. Vous me rendez

d’ailleurs, en l’acceptant, ajouta-t-elle d’une voix émue, un service bienplus grand que vous ne sauriez l’imaginer. »

« Cette femme est pleine de mystères », murmura en lui-mêmed’Artagnan.

En ce moment il se sentit prêt à tout révéler. Il ouvrit la bouche pourdire à Milady qui il était, et dans quel but de vengeance il était venu,mais elle ajouta :

« Pauvre ange, que ce monstre de Gascon a failli tuer ! »Le monstre, c’était lui.« Oh ! continua Milady, est-ce que vos blessures vous font encore

souffrir ?– Oui, beaucoup, dit d’Artagnan, qui ne savait trop que répondre.– Soyez tranquille, murmura Milady, je vous vengerai, moi et

cruellement ! »

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« Peste ! se dit d’Artagnan, le moment des confidences n’est pas encorevenu. »

Il fallut quelque temps à d’Artagnan pour se remettre de ce petit dia-logue : mais toutes les idées de vengeance qu’il avait apportées s’étaientcomplètement évanouies. Cette femme exerçait sur lui une incroyablepuissance, il la haïssait et l’adorait à la fois, il n’avait jamais cru que deuxsentiments si contraires pussent habiter dans le même cœur, et en seréunissant, former un amour étrange et en quelque sorte diabolique.

Cependant une heure venait de sonner ; il fallut se séparer ;d’Artagnan, au moment de quitter Milady, ne sentit plus qu’un vif regretde s’éloigner, et, dans l’adieu passionné qu’ils s’adressèrent réciproque-ment, une nouvelle entrevue fut convenue pour la semaine suivante. Lapauvre Ketty espérait pouvoir adresser quelques mots à d’Artagnan lors-qu’il passerait dans sa chambre ; mais Milady le reconduisit elle-mêmedans l’obscurité et ne le quitta que sur l’escalier.

Le lendemain au matin, d’Artagnan courut chez Athos. Il était engagédans une si singulière aventure qu’il voulait lui demander conseil. Il luiraconta tout : Athos fronça plusieurs fois le sourcil.

« Votre Milady, lui dit-il, me paraît une créature infâme, mais vousn’en avez pas moins eu tort de la tromper : vous voilà d’une façon oud’une autre une ennemie terrible sur les bras. »

Et tout en lui parlant, Athos regardait avec attention le saphir entouréde diamants qui avait pris au doigt de d’Artagnan la place de la baguede la reine, soigneusement remise dans un écrin.

« Vous regardez cette bague ? dit le Gascon tout glorieux d’étaler auxregards de ses amis un si riche présent.

– Oui, dit Athos, elle me rappelle un bijou de famille.– Elle est belle, n’est-ce pas ? dit d’Artagnan.– Magnifique ! répondit Athos ; je ne croyais pas qu’il existât deux sa-

phirs d’une si belle eau. L’avez-vous donc troquée contre votrediamant ?

– Non, dit d’Artagnan ; c’est un cadeau de ma belle Anglaise, ou plutôtde ma belle Française : car, quoique je ne le lui aie point demandé, je suisconvaincu qu’elle est née en France.

– Cette bague vous vient de Milady ? s’écria Athos avec une voix danslaquelle il était facile de distinguer une grande émotion.

– D’elle-même ; elle me l’a donnée cette nuit.– Montrez-moi donc cette bague, dit Athos.– La voici », répondit d’Artagnan en la tirant de son doigt.

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Athos l’examina et devint très pâle, puis il l’essaya à l’annulaire de samain gauche ; elle allait à ce doigt comme si elle eût été faite pour lui. Unnuage de colère et de vengeance passa sur le front ordinairement calmedu gentilhomme.

« Il est impossible que ce soit la même, dit-il ; comment cette bague setrouverait-elle entre les mains de Milady Clarick ? Et cependant il estbien difficile qu’il y ait entre deux bijoux une pareille ressemblance.

– Connaissez-vous cette bague ? demanda d’Artagnan.– J’avais cru la reconnaître, dit Athos, mais sans doute que je me

trompais. »Et il la rendit à d’Artagnan, sans cesser cependant de la regarder.« Tenez, dit-il au bout d’un instant, d’Artagnan, ôtez cette bague de

votre doigt ou tournez-en le chaton en dedans ; elle me rappelle de sicruels souvenirs, que je n’aurais pas ma tête pour causer avec vous. Neveniez-vous pas me demander des conseils, ne me disiez-vous point quevous étiez embarrassé sur ce que vous deviez faire ?… Mais attendez…rendez-moi ce saphir : celui dont je voulais parler doit avoir une de sesfaces éraillée par suite d’un accident. »

D’Artagnan tira de nouveau la bague de son doigt et la rendit à Athos.Athos tressaillit :« Tenez, dit-il, voyez, n’est-ce pas étrange ? »Et il montrait à d’Artagnan cette égratignure qu’il se rappelait devoir

exister.« Mais de qui vous venait ce saphir, Athos ?– De ma mère, qui le tenait de sa mère à elle. Comme je vous le dis,

c’est un vieux bijou… qui ne devait jamais sortir de la famille.– Et vous l’avez… vendu ? demanda avec hésitation d’Artagnan.– Non, reprit Athos avec un singulier sourire ; je l’ai donné pendant

une nuit d’amour, comme il vous a été donné à vous. »D’Artagnan resta pensif à son tour, il lui semblait voir dans l’âme de

Milady des abîmes dont les profondeurs étaient sombres et inconnues.Il remit la bague non pas à son doigt, mais dans sa poche.« Écoutez, lui dit Athos en lui prenant la main, vous savez si je vous

aime, d’Artagnan ; j’aurais un fils que je ne l’aimerais pas plus que vous.Eh bien, croyez-moi, renoncez à cette femme. Je ne la connais pas, maisune espèce d’intuition me dit que c’est une créature perdue, et qu’il y aquelque chose de fatal en elle.

– Et vous avez raison, dit d’Artagnan. Aussi, je m’en sépare ; je vousavoue que cette femme m’effraie moi-même.

– Aurez-vous ce courage ? dit Athos.

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– Je l’aurai, répondit d’Artagnan, et à l’instant même.– Eh bien, vrai, mon enfant, vous avez raison, dit le gentilhomme en

serrant la main du Gascon avec une affection presque paternelle ; queDieu veuille que cette femme, qui est à peine entrée dans votre vie, n’ylaisse pas une trace funeste ! »

Et Athos salua d’Artagnan de la tête, en homme qui veut faire com-prendre qu’il n’est pas fâché de rester seul avec ses pensées.

En rentrant chez lui d’Artagnan trouva Ketty, qui l’attendait. Un moisde fièvre n’eût pas plus changé la pauvre enfant qu’elle ne l’était pourcette nuit d’insomnie et de douleur.

Elle était envoyée par sa maîtresse au faux de Wardes. Sa maîtresseétait folle d’amour, ivre de joie : elle voulait savoir quand le comte luidonnerait une seconde entrevue.

Et la pauvre Ketty, pâle et tremblante, attendait la réponse ded’Artagnan.

Athos avait une grande influence sur le jeune homme : les conseils deson ami joints aux cris de son propre cœur l’avaient déterminé, mainte-nant que son orgueil était sauvé et sa vengeance satisfaite, à ne plus re-voir Milady. Pour toute réponse il prit donc une plume et écrivit la lettresuivante :

« Ne comptez pas sur moi, madame, pour le prochain rendez-vous :depuis ma convalescence j’ai tant d’occupations de ce genre qu’il m’a fal-lu y mettre un certain ordre. Quand votre tour viendra, j’aurai l’honneurde vous en faire part.

« Je vous baise les mains.« Comte de Wardes. »Du saphir pas un mot : le Gascon voulait-il garder une arme contre

Milady ? ou bien, soyons franc, ne conservait-il pas ce saphir comme unedernière ressource pour l’équipement ?

On aurait tort au reste de juger les actions d’une époque au point devue d’une autre époque. Ce qui aujourd’hui serait regardé comme unehonte pour un galant homme était dans ce temps une chose toute simpleet toute naturelle, et les cadets des meilleures familles se faisaient en gé-néral entretenir par leurs maîtresses.

D’Artagnan passa sa lettre tout ouverte à Ketty, qui la lut d’abord sansla comprendre et qui faillit devenir folle de joie en la relisant une secondefois.

Ketty ne pouvait croire à ce bonheur : d’Artagnan fut forcé de lui re-nouveler de vive voix les assurances que la lettre lui donnait par écrit ; etquel que fût, avec le caractère emporté de Milady, le danger que courût

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la pauvre enfant à remettre ce billet à sa maîtresse, elle n’en revint pasmoins place Royale de toute la vitesse de ses jambes.

Le cœur de la meilleure femme est impitoyable pour les douleursd’une rivale.

Milady ouvrit la lettre avec un empressement égal à celui que Kettyavait mis à l’apporter, mais au premier mot qu’elle lut, elle devint livide ;puis elle froissa le papier ; puis elle se retourna avec un éclair dans lesyeux du côté de Ketty.

« Qu’est-ce que cette lettre ? dit-elle.– Mais c’est la réponse à celle de madame, répondit Ketty toute

tremblante.– Impossible ! s’écria Milady ; impossible qu’un gentilhomme ait écrit

à une femme une pareille lettre ! »Puis tout à coup tressaillant :« Mon Dieu ! dit-elle, saurait-il… » Et elle s’arrêta.Ses dents grinçaient, elle était couleur de cendre : elle voulut faire un

pas vers la fenêtre pour aller chercher de l’air ; mais elle ne putqu’étendre les bras, les jambes lui manquèrent, et elle tomba sur unfauteuil.

Ketty crut qu’elle se trouvait mal et se précipita pour ouvrir son cor-sage. Mais Milady se releva vivement :

« Que me voulez-vous ? dit-elle, et pourquoi portez-vous la main surmoi ?

– J’ai pensé que madame se trouvait mal et j’ai voulu lui porter se-cours, répondit la suivante tout épouvantée de l’expression terriblequ’avait prise la figure de sa maîtresse.

– Me trouver mal, moi ? moi ? me prenez-vous pour une femmelette ?Quand on m’insulte, je ne me trouve pas mal, je me venge, entendez-vous ! »

Et de la main elle fit signe à Ketty de sortir.

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Chapitre 36Rêve de vengeance

Le soir Milady donna l’ordre d’introduire M. d’Artagnan aussitôt qu’ilviendrait, selon son habitude. Mais il ne vint pas.

Le lendemain Ketty vint voir de nouveau le jeune homme et lui racon-ta tout ce qui s’était passé la veille : d’Artagnan sourit ; cette jalouse co-lère de Milady, c’était sa vengeance.

Le soir Milady fut plus impatiente encore que la veille, elle renouvelal’ordre relatif au Gascon ; mais comme la veille elle l’attenditinutilement.

Le lendemain Ketty se présenta chez d’Artagnan, non plus joyeuse etalerte comme les deux jours précédents, mais au contraire triste à mourir.

D’Artagnan demanda à la pauvre fille ce qu’elle avait ; mais celle-ci,pour toute réponse, tira une lettre de sa poche et la lui remit.

Cette lettre était de l’écriture de Milady : seulement cette fois elle étaitbien à l’adresse de d’Artagnan et non à celle de M. de Wardes.

Il l’ouvrit et lut ce qui suit :« Cher monsieur d’Artagnan, c’est mal de négliger ainsi ses amis, sur-

tout au moment où l’on va les quitter pour si longtemps. Mon beau-frèreet moi nous avons attendu hier et avant-hier inutilement. En sera-t-il demême ce soir ?

« Votre bien reconnaissante,« Lady Clarick. »« C’est tout simple, dit d’Artagnan, et je m’attendais à cette lettre. Mon

crédit hausse de la baisse du comte de Wardes.– Est-ce que vous irez ? demanda Ketty.– Écoute, ma chère enfant, dit le Gascon, qui cherchait à s’excuser à ses

propres yeux de manquer à la promesse qu’il avait faite à Athos, tu com-prends qu’il serait impolitique de ne pas se rendre à une invitation si po-sitive. Milady, en ne me voyant pas revenir, ne comprendrait rien àl’interruption de mes visites, elle pourrait se douter de quelque chose, etqui peut dire jusqu’où irait la vengeance d’une femme de cette trempe ?

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– Oh ! mon Dieu ! dit Ketty, vous savez présenter les choses de façonque vous avez toujours raison. Mais vous allez encore lui faire la cour ; etsi cette fois vous alliez lui plaire sous votre véritable nom et votre vrai vi-sage, ce serait bien pis que la première fois ! »

L’instinct faisait deviner à la pauvre fille une partie de ce qui allaitarriver.

D’Artagnan la rassura du mieux qu’il put et lui promit de rester insen-sible aux séductions de Milady.

Il lui fit répondre qu’il était on ne peut plus reconnaissant de ses bon-tés et qu’il se rendrait à ses ordres ; mais il n’osa lui écrire de peur de nepouvoir, à des yeux aussi exercés que ceux de Milady, déguiser suffisam-ment son écriture.

À neuf heures sonnant, d’Artagnan était place Royale. Il était évidentque les domestiques qui attendaient dans l’antichambre étaient préve-nus, car aussitôt que d’Artagnan parut, avant même qu’il eût demandé siMilady était visible, un d’eux courut l’annoncer.

« Faites entrer », dit Milady d’une voix brève, mais si perçante qued’Artagnan l’entendit de l’antichambre.

On l’introduisit.« Je n’y suis pour personne, dit Milady ; entendez-vous, pour

personne. »Le laquais sortit.D’Artagnan jeta un regard curieux sur Milady : elle était pâle et avait

les yeux fatigués, soit par les larmes, soit par l’insomnie. On avait avecintention diminué le nombre habituel des lumières, et cependant la jeunefemme ne pouvait arriver à cacher les traces de la fièvre qui l’avait dévo-rée depuis deux jours.

D’Artagnan s’approcha d’elle avec sa galanterie ordinaire ; elle fit alorsun effort suprême pour le recevoir, mais jamais physionomie plus boule-versée ne démentit sourire plus aimable.

Aux questions que d’Artagnan lui fit sur sa santé :« Mauvaise, répondit-elle, très mauvaise.– Mais alors, dit d’Artagnan, je suis indiscret, vous avez besoin de re-

pos sans doute et je vais me retirer.– Non pas, dit Milady ; au contraire, restez, monsieur d’Artagnan,

votre aimable compagnie me distraira. »« Oh ! oh ! pensa d’Artagnan, elle n’a jamais été si charmante, défions-

nous. »Milady prit l’air le plus affectueux qu’elle put prendre, et donna tout

l’éclat possible à sa conversation. En même temps cette fièvre qui l’avait

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abandonnée un instant revenait rendre l’éclat à ses yeux, le coloris à sesjoues, le carmin à ses lèvres. D’Artagnan retrouva la Circé qui l’avait déjàenveloppé de ses enchantements. Son amour, qu’il croyait éteint et quin’était qu’assoupi, se réveilla dans son cœur. Milady souriait etd’Artagnan sentait qu’il se damnerait pour ce sourire.

Il y eut un moment où il sentit quelque chose comme un remords de cequ’il avait fait contre elle.

Peu à peu Milady devint plus communicative. Elle demanda àd’Artagnan s’il avait une maîtresse.

« Hélas ! dit d’Artagnan de l’air le plus sentimental qu’il put prendre,pouvez-vous être assez cruelle pour me faire une pareille question, à moiqui, depuis que je vous ai vue, ne respire et ne soupire que par vous etpour vous ! »

Milady sourit d’un étrange sourire.« Ainsi vous m’aimez ? dit-elle.– Ai-je besoin de vous le dire, et ne vous en êtes-vous point aperçue ?– Si fait ; mais, vous le savez, plus les cœurs sont fiers, plus ils sont dif-

ficiles à prendre.– Oh ! les difficultés ne m’effraient pas, dit d’Artagnan ; il n’y a que les

impossibilités qui m’épouvantent.– Rien n’est impossible, dit Milady, à un véritable amour.– Rien, madame ?– Rien », reprit Milady.« Diable ! reprit d’Artagnan à part lui, la note est changée.

Deviendrait-elle amoureuse de moi, par hasard, la capricieuse, et serait-elle disposée à me donner à moi-même quelque autre saphir pareil à ce-lui qu’elle m’a donné me prenant pour de Wardes ? »

D’Artagnan rapprocha vivement son siège de celui de Milady.« Voyons, dit-elle, que feriez-vous bien pour prouver cet amour dont

vous parlez ?– Tout ce qu’on exigerait de moi. Qu’on ordonne, et je suis prêt.– À tout ?– À tout ! s’écria d’Artagnan qui savait d’avance qu’il n’avait pas

grand-chose à risquer en s’engageant ainsi.– Eh bien, causons un peu, dit à son tour Milady en rapprochant son

fauteuil de la chaise de d’Artagnan.– Je vous écoute, madame », dit celui-ci.Milady resta un instant soucieuse et comme indécise puis paraissant

prendre une résolution :« J’ai un ennemi, dit-elle.

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– Vous, madame ! s’écria d’Artagnan jouant la surprise, est-ce possible,mon Dieu ? belle et bonne comme vous l’êtes !

– Un ennemi mortel.– En vérité ?– Un ennemi qui m’a insultée si cruellement que c’est entre lui et moi

une guerre à mort. Puis-je compter sur vous comme auxiliaire ? »D’Artagnan comprit sur-le-champ où la vindicative créature en voulait

venir.« Vous le pouvez, madame, dit-il avec emphase, mon bras et ma vie

vous appartiennent comme mon amour.Alors, dit Milady, puisque vous êtes aussi généreux qu’amoureux…Elle s’arrêta.« Eh bien ? demanda d’Artagnan.– Eh bien, reprit Milady après un moment de silence, cessez dès au-

jourd’hui de parler d’impossibilités.– Ne m’accablez pas de mon bonheur », s’écria d’Artagnan en se préci-

pitant à genoux et en couvrant de baisers les mains qu’on luiabandonnait.

– Venge-moi de cet infâme de Wardes, murmura Milady entre sesdents, et je saurai bien me débarrasser de toi ensuite, double sot, lamed’épée vivante !

– Tombe volontairement entre mes bras après m’avoir raillé si effron-tément, hypocrite et dangereuse femme, pensait d’Artagnan de son côté,et ensuite je rirai de toi avec celui que tu veux tuer par ma main. »

D’Artagnan releva la tête.« Je suis prêt, dit-il.– Vous m’avez donc comprise, cher monsieur d’Artagnan ! dit Milady.– Je devinerais un de vos regards.– Ainsi vous emploieriez pour moi votre bras, qui s’est déjà acquis tant

de renommée ?À l’instant même.Mais moi, dit Milady, comment paierai-je un pareil service ; je connais

les amoureux, ce sont des gens qui ne font rien pour rien ?– Vous savez la seule réponse que je désire, dit d’Artagnan, la seule

qui soit digne de vous et de moi ! »Et il l’attira doucement vers lui.Elle résista à peine.« Intéressé ! dit-elle en souriant.– Ah ! s’écria d’Artagnan véritablement emporté par la passion que

cette femme avait le don d’allumer dans son cœur, ah ! c’est que mon

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bonheur me paraît invraisemblable, et qu’ayant toujours peur de le voirs’envoler comme un rêve, j’ai hâte d’en faire une réalité.

– Eh bien, méritez donc ce prétendu bonheur.– Je suis à vos ordres, dit d’Artagnan.– Bien sûr ? fit Milady avec un dernier doute.– Nommez-moi l’infâme qui a pu faire pleurer vos beaux yeux.– Qui vous dit que j’ai pleuré ? dit-elle.– Il me semblait…– Les femmes comme moi ne pleurent pas, dit Milady.– Tant mieux ! Voyons, dites-moi comment il s’appelle.– Songez que son nom c’est tout mon secret.– Il faut cependant que je sache son nom.– Oui, il le faut ; voyez si j’ai confiance en vous !– Vous me comblez de joie. Comment s’appelle-t-il ?– Vous le connaissez.– Vraiment ?– Oui.– Ce n’est pas un de mes amis ? reprit d’Artagnan en jouant

l’hésitation pour faire croire à son ignorance.– Si c’était un de vos amis, vous hésiteriez donc ? » s’écria Milady. Et

un éclair de menace passa dans ses yeux.« Non, fût-ce mon frère ! » s’écria d’Artagnan comme emporté par

l’enthousiasme.Notre Gascon s’avançait sans risque ; car il savait où il allait.« J’aime votre dévouement, dit Milady.– Hélas ! n’aimez-vous que cela en moi ? demanda d’Artagnan.– Je vous aime aussi, vous », dit-elle en lui prenant la main.Et l’ardente pression fit frissonner d’Artagnan, comme si, par le tou-

cher, cette fièvre qui brûlait Milady le gagnait lui-même.« Vous m’aimez, vous ! s’écria-t-il. Oh ! si cela était, ce serait à en

perdre la raison. »Et il l’enveloppa de ses deux bras. Elle n’essaya point d’écarter ses

lèvres de son baiser, seulement elle ne le lui rendit pas.Ses lèvres étaient froides : il sembla à d’Artagnan qu’il venait

d’embrasser une statue.Il n’en était pas moins ivre de joie, électrisé d’amour, il croyait presque

à la tendresse de Milady ; il croyait presque au crime de de Wardes. Si deWardes eût été en ce moment sous sa main, il l’eût tué.

Milady saisit l’occasion.« Il s’appelle…, dit-elle à son tour.

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– De Wardes, je le sais, s’écria d’Artagnan.– Et comment le savez-vous ? » demanda Milady en lui saisissant les

deux mains et en essayant de lire par ses yeux jusqu’au fond de son âme.D’Artagnan sentit qu’il s’était laissé emporter, et qu’il avait fait une

faute.« Dites, dites, mais dites donc ! répétait Milady, comment le savez-

vous ?– Comment je le sais ? dit d’Artagnan.– Oui.– Je le sais, parce que, hier, de Wardes, dans un salon où j’étais, a mon-

tré une bague qu’il a dit tenir de vous.– Le misérable ! » s’écria Milady.L’épithète, comme on le comprend bien, retentit jusqu’au fond du

cœur de d’Artagnan.« Eh bien ? continua-t-elle.– Eh bien, je vous vengerai de ce misérable, reprit d’Artagnan en se

donnant des airs de don Japhet d’Arménie.– Merci, mon brave ami ! s’écria Milady ; et quand serai-je vengée ?– Demain, tout de suite, quand vous voudrez. »Milady allait s’écrier : « Tout de suite » ; mais elle réfléchit qu’une pa-

reille précipitation serait peu gracieuse pour d’Artagnan.D’ailleurs, elle avait mille précautions à prendre, mille conseils à don-

ner à son défenseur, pour qu’il évitât les explications devant témoinsavec le comte. Tout cela se trouva prévu par un mot de d’Artagnan.

« Demain, dit-il, vous serez vengée ou je serai mort.– Non ! dit-elle, vous me vengerez ; mais vous ne mourrez pas. C’est

un lâche.– Avec les femmes peut-être, mais pas avec les hommes. J’en sais

quelque chose, moi.– Mais il me semble que dans votre lutte avec lui, vous n’avez pas eu à

vous plaindre de la fortune.– La fortune est une courtisane : favorable hier, elle peut me trahir

demain.– Ce qui veut dire que vous hésitez maintenant.– Non, je n’hésite pas, Dieu m’en garde ; mais serait-il juste de me lais-

ser aller à une mort possible sans m’avoir donné au moins un peu plusque de l’espoir ? »

Milady répondit par un coup d’œil qui voulait dire :« N’est-ce que cela ? parlez donc. »Puis, accompagnant le coup d’œil de paroles explicatives.

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« C’est trop juste, dit-elle tendrement.– Oh ! vous êtes un ange, dit le jeune homme.– Ainsi, tout est convenu ? dit-elle.– Sauf ce que je vous demande, chère âme !– Mais, lorsque je vous dis que vous pouvez vous fier à ma tendresse ?– Je n’ai pas de lendemain pour attendre.– Silence ; j’entends mon frère : il est inutile qu’il vous trouve ici. »Elle sonna ; Ketty parut.« Sortez par cette porte, dit-elle en poussant une petit porte dérobée, et

revenez à onze heures ; nous achèverons cet entretien : Ketty vous intro-duira chez moi. »

La pauvre enfant pensa tomber à la renverse en entendant ces paroles.« Eh bien, que faites-vous, mademoiselle, à demeurer immobile

comme une statue ? Allons, reconduisez le chevalier ; et ce soir, à onzeheures, vous avez entendu ! »

« Il paraît que ses rendez-vous sont à onze heures, pensa d’Artagnan :c’est une habitude prise. »

Milady lui tendit une main qu’il baisa tendrement.« Voyons, dit-il en se retirant et en répondant à peine aux reproches de

Ketty, voyons, ne soyons pas un sot ; décidément cette femme est unegrande scélérate : prenons garde. »

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Chapitre 37Le secret de Milady

D’Artagnan était sorti de l’hôtel au lieu de monter tout de suite chez Ket-ty, malgré les instances que lui avait faites la jeune fille, et cela pour deuxraisons : la première parce que de cette façon il évitait les reproches, lesrécriminations, les prières ; la seconde, parce qu’il n’était pas fâché delire un peu dans sa pensée, et, s’il était possible, dans celle de cettefemme.

Tout ce qu’il y avait de plus clair là-dedans, c’est que d’Artagnan ai-mait Milady comme un fou et qu’elle ne l’aimait pas le moins du monde.Un instant d’Artagnan comprit que ce qu’il aurait de mieux à faire seraitde rentrer chez lui et d’écrire à Milady une longue lettre dans laquelle illui avouerait que lui et de Wardes étaient jusqu’à présent absolument lemême, que par conséquent il ne pouvait s’engager, sous peine de suicide,à tuer de Wardes. Mais lui aussi était éperonné d’un féroce désir de ven-geance ; il voulait posséder à son tour cette femme sous son propre nom ;et comme cette vengeance lui paraissait avoir une certaine douceur, il nevoulait point y renoncer.

Il fit cinq ou six fois le tour de la place Royale, se retournant de dix pasen dix pas pour regarder la lumière de l’appartement de Milady, qu’onapercevait à travers les jalousies ; il était évident que cette fois la jeunefemme était moins pressée que la première de rentrer dans sa chambre.

Enfin la lumière disparut.Avec cette lueur s’éteignit la dernière irrésolution dans le cœur de

d’Artagnan ; il se rappela les détails de la première nuit, et, le cœur bon-dissant, la tête en feu, il rentra dans l’hôtel et se précipita dans lachambre de Ketty.

La jeune fille, pâle comme la mort, tremblant de tous ses membres,voulut arrêter son amant ; mais Milady, l’oreille au guet, avait entendu lebruit qu’avait fait d’Artagnan : elle ouvrit la porte.

« Venez », dit-elle.

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Tout cela était d’une si incroyable imprudence, d’une si monstrueuseeffronterie, qu’à peine si d’Artagnan pouvait croire à ce qu’il voyait et àce qu’il entendait. Il croyait être entraîné dans quelqu’une de ces in-trigues fantastiques comme on en accomplit en rêve.

Il ne s’élança pas moins vers Milady, cédant à cette attraction quel’aimant exerce sur le fer. La porte se referma derrière eux.

Ketty s’élança à son tour contre la porte.La jalousie, la fureur, l’orgueil offensé, toutes les passions enfin qui se

disputent le cœur d’une femme amoureuse la poussaient à une révéla-tion ; mais elle était perdue si elle avouait avoir donné les mains à unepareille machination ; et, par-dessus tout, d’Artagnan était perdu pourelle. Cette dernière pensée d’amour lui conseilla encore ce derniersacrifice.

D’Artagnan, de son côté, était arrivé au comble de tous ses vœux : cen’était plus un rival qu’on aimait en lui, c’était lui-même qu’on avait l’aird’aimer. Une voix secrète lui disait bien au fond du cœur qu’il n’étaitqu’un instrument de vengeance que l’on caressait en attendant qu’il don-nât la mort, mais l’orgueil, mais l’amour-propre, mais la folie faisaienttaire cette voix, étouffaient ce murmure. Puis notre Gascon, avec la dosede confiance que nous lui connaissons, se comparait à de Wardes et sedemandait pourquoi, au bout du compte, on ne l’aimerait pas, lui aussi,pour lui-même.

Il s’abandonna donc tout entier aux sensations du moment. Milady nefut plus pour lui cette femme aux intentions fatales qui l’avait un instantépouvanté, ce fut une maîtresse ardente et passionnée s’abandonnanttout entière à un amour qu’elle semblait éprouver elle-même. Deuxheures à peu près s’écoulèrent ainsi.

Cependant les transports des deux amants se calmèrent ; Milady, quin’avait point les mêmes motifs que d’Artagnan pour oublier, revint lapremière à la réalité et demanda au jeune homme si les mesures qui de-vaient amener le lendemain entre lui et de Wardes une rencontre étaientbien arrêtées d’avance dans son esprit.

Mais d’Artagnan, dont les idées avaient pris un tout autre cours,s’oublia comme un sot et répondit galamment qu’il était bien tard pours’occuper de duels à coups d’épée.

Cette froideur pour les seuls intérêts qui l’occupassent effraya Milady,dont les questions devinrent plus pressantes.

Alors d’Artagnan, qui n’avait jamais sérieusement pensé à ce duel im-possible, voulut détourner la conversation, mais il n’était plus de force.

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Milady le contint dans les limites qu’elle avait tracées d’avance avecson esprit irrésistible et sa volonté de fer.

D’Artagnan se crut fort spirituel en conseillant à Milady de renoncer,en pardonnant à de Wardes, aux projets furieux qu’elle avait formés.

Mais aux premiers mots qu’il dit, la jeune femme tressaillit ets’éloigna.

« Auriez-vous peur, cher d’Artagnan ? dit-elle d’une voix aiguë etrailleuse qui résonna étrangement dans l’obscurité.

– Vous ne le pensez pas, chère âme ! répondit d’Artagnan ; mais enfin,si ce pauvre comte de Wardes était moins coupable que vous ne lepensez ?

– En tout cas dit gravement Milady, il m’a trompée, et du moment oùil m’a trompée il a mérité la mort.

– Il mourra donc, puisque vous le condamnez ! » dit d’Artagnan d’unton si ferme, qu’il parut à Milady l’expression d’un dévouement à touteépreuve.

Aussitôt elle se rapprocha de lui.Nous ne pourrions dire le temps que dura la nuit pour Milady ; mais

d’Artagnan croyait être près d’elle depuis deux heures à peine lorsque lejour parut aux fentes des jalousies et bientôt envahit la chambre de salueur blafarde.

Alors Milady, voyant que d’Artagnan allait la quitter, lui rappela lapromesse qu’il lui avait faite de la venger de de Wardes.

« Je suis tout prêt, dit d’Artagnan, mais auparavant je voudrais êtrecertain d’une chose.

– De laquelle ? demanda Milady.– C’est que vous m’aimez.– Je vous en ai donné la preuve, ce me semble.– Oui, aussi je suis à vous corps et âme.– Merci, mon brave amant ! mais de même que je vous ai prouvé mon

amour, vous me prouverez le vôtre à votre tour, n’est-ce pas ?– Certainement. Mais si vous m’aimez comme vous me le dites, reprit

d’Artagnan, ne craignez-vous pas un peu pour moi ?– Que puis-je craindre ?– Mais enfin, que je sois blessé dangereusement, tué même.– Impossible, dit Milady, vous êtes un homme si vaillant et une si fine

épée.– Vous ne préféreriez donc point, reprit d’Artagnan, un moyen qui

vous vengerait de même tout en rendant inutile le combat. »

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Milady regarda son amant en silence : cette lueur blafarde des pre-miers rayons du jour donnait à ses yeux clairs une expression étrange-ment funeste.

« Vraiment, dit-elle, je crois que voilà que vous hésitez maintenant.– Non, je n’hésite pas ; mais c’est que ce pauvre comte de Wardes me

fait vraiment peine depuis que vous ne l’aimez plus, et il me semblequ’un homme doit être si cruellement puni par la perte seule de votreamour, qu’il n’a pas besoin d’autre châtiment :

– Qui vous dit que je l’aie aimé ? demanda Milady.– Au moins puis-je croire maintenant sans trop de fatuité que vous en

aimez un autre, dit le jeune homme d’un ton caressant, et je vous le ré-pète, je m’intéresse au comte.

– Vous ? demanda Milady.– Oui moi.– Et pourquoi vous ?– Parce que seul je sais…– Quoi ?– Qu’il est loin d’être ou plutôt d’avoir été aussi coupable envers vous

qu’il le paraît.– En vérité ! dit Milady d’un air inquiet ; expliquez-vous, car je ne sais

vraiment ce que vous voulez dire. »Et elle regardait d’Artagnan, qui la tenait embrassée avec des yeux qui

semblaient s’enflammer peu à peu.« Oui, je suis galant homme, moi ! dit d’Artagnan décidé à en finir ; et

depuis que votre amour est à moi, que je suis bien sûr de le posséder, carje le possède, n’est-ce pas ?…

– Tout entier, continuez.– Eh bien, je me sens comme transporté, un aveu me pèse.– Un aveu ?– Si j’eusse douté de votre amour je ne l’eusse pas fait ; mais vous

m’aimez, ma belle maîtresse ? n’est-ce pas, vous m’aimez ?– Sans doute.– Alors si par excès d’amour je me suis rendu coupable envers vous,

vous me pardonnerez ?– Peut-être ! »D’Artagnan essaya, avec le plus doux sourire qu’il pût prendre, de

rapprocher ses lèvres des lèvres de Milady, mais celle-ci l’écarta.« Cet aveu, dit-elle en pâlissant, quel est cet aveu ?– Vous aviez donné rendez-vous à de Wardes, jeudi dernier, dans cette

même chambre, n’est-ce pas ?

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– Moi, non ! cela n’est pas, dit Milady d’un ton de voix si ferme et d’unvisage si impassible, que si d’Artagnan n’eût pas eu une certitude si par-faite, il eût douté.

– Ne mentez pas, mon bel ange, dit d’Artagnan en souriant, ce seraitinutile.

– Comment cela ? parlez donc ! vous me faites mourir !– Oh ! rassurez-vous, vous n’êtes point coupable envers moi, et je vous

ai déjà pardonné !– Après, après ?– De Wardes ne peut se glorifier de rien.– Pourquoi ? Vous m’avez dit vous-même que cette bague…– Cette bague, mon amour, c’est moi qui l’ai. Le comte de Wardes de

jeudi et le d’Artagnan d’aujourd’hui sont la même personne. »L’imprudent s’attendait à une surprise mêlée de pudeur, à un petit

orage qui se résoudrait en larmes ; mais il se trompait étrangement, etson erreur ne fut pas longue.

Pâle et terrible, Milady se redressa, et, repoussant d’Artagnan d’unviolent coup dans la poitrine, elle s’élança hors du lit.

Il faisait alors presque grand jour.D’Artagnan la retint par son peignoir de fine toile des Indes pour im-

plorer son pardon ; mais elle, d’un mouvement puissant et résolu, elle es-saya de fuir. Alors la batiste se déchira en laissant à nu les épaules et surl’une de ces belles épaules rondes et blanches, d’Artagnan avec un saisis-sement inexprimable, reconnut la fleur de lis, cette marque indélébilequ’imprime la main infamante du bourreau.

« Grand Dieu ! » s’écria d’Artagnan en lâchant le peignoir.Et il demeura muet, immobile et glacé sur le lit.Mais Milady se sentait dénoncée par l’effroi même de d’Artagnan.

Sans doute il avait tout vu : le jeune homme maintenant savait son secret,secret terrible, que tout le monde ignorait, excepté lui.

Elle se retourna, non plus comme une femme furieuse mais commeune panthère blessée.

« Ah ! misérable, dit-elle, tu m’as lâchement trahie, et de plus tu asmon secret ! Tu mourras ! »

Et elle courut à un coffret de marqueterie posé sur la toilette, l’ouvritd’une main fiévreuse et tremblante, en tira un petit poignard à manched’or, à la lame aiguë et mince et revint d’un bond sur d’Artagnan à deminu.

Quoique le jeune homme fût brave, on le sait, il fut épouvanté de cettefigure bouleversée, de ces pupilles dilatées horriblement, de ces joues

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pâles et de ces lèvres sanglantes ; il recula jusqu’à la ruelle, comme il eûtfait à l’approche d’un serpent qui eût rampé vers lui, et son épée se ren-contrant sous sa main souillée de sueur, il la tira du fourreau.

Mais sans s’inquiéter de l’épée, Milady essaya de remonter sur le litpour le frapper, et elle ne s’arrêta que lorsqu’elle sentit la pointe aiguësur sa gorge.

Alors elle essaya de saisir cette épée avec les mains mais d’Artagnanl’écarta toujours de ses étreintes et, la lui présentant tantôt aux yeux, tan-tôt à la poitrine, il se laissa glisser à bas du lit, cherchant pour faire re-traite la porte qui conduisait chez Ketty.

Milady, pendant ce temps, se ruait sur lui avec d’horribles transports,rugissant d’une façon formidable.

Cependant cela ressemblait à un duel, aussi d’Artagnan se remettaitpetit à petit.

« Bien, belle dame, bien ! disait-il, mais, de par Dieu, calmez-vous, ouje vous dessine une seconde fleur de lis sur l’autre épaule.

– Infâme ! infâme ! » hurlait Milady.Mais d’Artagnan, cherchant toujours la porte, se tenait sur la

défensive.Au bruit qu’ils faisaient, elle renversant les meubles pour aller à lui, lui

s’abritant derrière les meubles pour se garantir d’elle, Ketty ouvrit laporte. D’Artagnan, qui avait sans cesse manœuvré pour se rapprocher decette porte, n’en était plus qu’à trois pas. D’un seul élan il s’élança de lachambre de Milady dans celle de la suivante, et, rapide comme l’éclair, ilreferma la porte, contre laquelle il s’appuya de tout son poids tandis queKetty poussait les verrous.

Alors Milady essaya de renverser l’arc-boutant qui l’enfermait dans sachambre, avec des forces bien au-dessus de celles d’une femme ; puis,lorsqu’elle sentit que c’était chose impossible, elle cribla la porte decoups de poignard, dont quelques-uns traversèrent l’épaisseur du bois.

Chaque coup était accompagné d’une imprécation terrible.« Vite, vite, Ketty, dit d’Artagnan à demi-voix lorsque les verrous

furent mis, fais-moi sortir de l’hôtel, ou si nous lui laissons le temps de seretourner, elle me fera tuer par les laquais.

– Mais vous ne pouvez pas sortir ainsi, dit Ketty, vous êtes tout nu.– C’est vrai, dit d’Artagnan, qui s’aperçut alors seulement du costume

dans lequel il se trouvait, c’est vrai ; habille-moi comme tu pourras, maishâtons-nous ; comprends-tu, il y va de la vie et de la mort ! »

Ketty ne comprenait que trop ; en un tour de main elle l’affubla d’unerobe à fleurs, d’une large coiffe et d’un mantelet ; elle lui donna des

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pantoufles, dans lesquelles il passa ses pieds nus, puis elle l’entraîna parles degrés. Il était temps, Milady avait déjà sonné et réveillé tout l’hôtel.Le portier tira le cordon à la voix de Ketty au moment même où Milady,à demi nue de son côté, criait par la fenêtre :

« N’ouvrez pas ! »

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Chapitre 38Comment, sans se déranger, Athos trouva sonéquipement

Le jeune homme s’enfuit tandis qu’elle le menaçait encore d’un geste im-puissant. Au moment où elle le perdit de vue, Milady tomba évanouiedans sa chambre.

D’Artagnan était tellement bouleversé, que, sans s’inquiéter de ce quedeviendrait Ketty, il traversa la moitié de Paris tout en courant, et nes’arrêta que devant la porte d’Athos. L’égarement de son esprit, la ter-reur qui l’éperonnait, les cris de quelques patrouilles qui se mirent à sapoursuite, et les huées de quelques passants qui, malgré l’heure peuavancée, se rendaient à leurs affaires, ne firent que précipiter sa course.

Il traversa la cour, monta les deux étages d’Athos et frappa à la porte àtout rompre.

Grimaud vint ouvrir les yeux bouffis de sommeil. D’Artagnan s’élançaavec tant de force dans l’antichambre qu’il faillit le culbuter en entrant.

Malgré le mutisme habituel du pauvre garçon, cette fois la parole luirevint.

« Hé, là, là ! s’écria-t-il, que voulez-vous, coureuse ? que demandez-vous, drôlesse ? »

D’Artagnan releva ses coiffes et dégagea ses mains de dessous sonmantelet ; à la vue de ses moustaches et de son épée nue, le pauvrediable s’aperçut qu’il avait affaire à un homme.

Il crut alors que c’était quelque assassin.« Au secours ! à l’aide ! au secours ! s’écria-t-il.– Tais-toi, malheureux ! dit le jeune homme, je suis d’Artagnan, ne me

reconnais-tu pas ? Où est ton maître ?– Vous, monsieur d’Artagnan ! s’écria Grimaud épouvanté.

Impossible.– Grimaud, dit Athos sortant de son appartement en robe de chambre,

je crois que vous vous permettez de parler.– Ah ! monsieur ! c’est que…

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– Silence. »Grimaud se contenta de montrer du doigt d’Artagnan à son maître.Athos reconnut son camarade, et, tout flegmatique qu’il était, il partit

d’un éclat de rire que motivait bien la mascarade étrange qu’il avait sousles yeux : coiffes de travers, jupes tombantes sur les souliers ; manchesretroussées et moustaches raides d’émotion.

« Ne riez pas, mon ami, s’écria d’Artagnan ; de par le Ciel ne riez pas,car, sur mon âme, je vous le dis, il n’y a point de quoi rire. »

Et il prononça ces mots d’un air si solennel et avec une épouvante sivraie qu’Athos lui prit aussitôt les mains en s’écriant :

« Seriez-vous blessé, mon ami ? vous êtes bien pâle !– Non, mais il vient de m’arriver un terrible événement. Êtes-vous

seul, Athos ?– Pardieu ! qui voulez-vous donc qui soit chez moi à cette heure ?– Bien, bien. »Et d’Artagnan se précipita dans la chambre d’Athos.« Hé, parlez ! dit celui-ci en refermant la porte et en poussant les ver-

rous pour n’être pas dérangés. Le roi est-il mort ? avez-vous tué M. lecardinal ? vous êtes tout renversé ; voyons, voyons, dites, car je meursvéritablement d’inquiétude.

– Athos, dit d’Artagnan se débarrassant de ses vêtements de femme etapparaissant en chemise, préparez-vous à entendre une histoire in-croyable, inouïe.

– Prenez d’abord cette robe de chambre », dit le mousquetaire à sonami.

D’Artagnan passa la robe de chambre, prenant une manche pour uneautre tant il était encore ému.

« Eh bien ? dit Athos.– Eh bien, répondit d’Artagnan en se courbant vers l’oreille d’Athos et

en baissant la voix, Milady est marquée d’une fleur de lis à l’épaule.– Ah ! cria le mousquetaire comme s’il eût reçu une balle dans le cœur.– Voyons, dit d’Artagnan, êtes-vous sûr que l’autre soit bien morte ?– L’autre ? dit Athos d’une voix si sourde, qu’à peine si d’Artagnan

l’entendit.– Oui, celle dont vous m’avez parlé un jour à Amiens. »Athos poussa un gémissement et laissa tomber sa tête dans ses mains.« Celle-ci, continua d’Artagnan, est une femme de vingt-six à vingt-

huit ans.– Blonde, dit Athos, n’est-ce pas ?– Oui.

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– Des yeux clairs, d’une clarté étrange, avec des cils et sourcils noirs ?– Oui.– Grande, bien faite ? Il lui manque une dent près de l’œillère gauche.– Oui.– La fleur de lis est petite, rousse de couleur et comme effacée par les

couches de pâte qu’on y applique.– Oui.– Cependant vous dites qu’elle est anglaise !– On l’appelle Milady, mais elle peut être française. Malgré cela, Lord

de Winter n’est que son beau-frère.– Je veux la voir, d’Artagnan.– Prenez garde, Athos, prenez garde ; vous avez voulu la tuer, elle est

femme à vous rendre la pareille et à ne pas vous manquer.– Elle n’osera rien dire, car ce serait se dénoncer elle-même.– Elle est capable de tout ! L’avez-vous jamais vue furieuse ?– Non, dit Athos.– Une tigresse, une panthère ! Ah ! mon cher Athos ! j’ai bien peur

d’avoir attiré sur nous deux une vengeance terrible ! »D’Artagnan raconta tout alors : la colère insensée de Milady et ses me-

naces de mort.« Vous avez raison, et, sur mon âme, je donnerais ma vie pour un che-

veu, dit Athos. Heureusement, c’est après-demain que nous quittons Pa-ris ; nous allons, selon toute probabilité, à La Rochelle, et une foispartis…

– Elle vous suivra jusqu’au bout du monde, Athos, si elle vous recon-naît ; laissez donc sa haine s’exercer sur moi seul.

– Ah ! mon cher ! que m’importe qu’elle me tue ! dit Athos ; est-ce quepar hasard vous croyez que je tiens à la vie ?

– Il y a quelque horrible mystère sous tout cela, Athos ! cette femme estl’espion du cardinal, j’en suis sûr !

– En ce cas, prenez garde à vous. Si le cardinal ne vous a pas dans unehaute admiration pour l’affaire de Londres, il vous a en grande haine ;mais comme, au bout du compte, il ne peut rien vous reprocher ostensi-blement, et qu’il faut que haine se satisfasse, surtout quand c’est unehaine de cardinal, prenez garde à vous ! Si vous sortez, ne sortez passeul ; si vous mangez, prenez vos précautions : méfiez-vous de tout en-fin, même de votre ombre.

– Heureusement, dit d’Artagnan, qu’il s’agit seulement d’aller jusqu’àaprès-demain soir sans encombre, car une fois à l’armée nous n’auronsplus, je l’espère, que des hommes à craindre.

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– En attendant, dit Athos, je renonce à mes projets de réclusion, et jevais partout avec vous : il faut que vous retourniez rue des Fossoyeurs, jevous accompagne.

– Mais si près que ce soit d’ici, reprit d’Artagnan, je ne puis y retournercomme cela.

– C’est juste », dit Athos. Et il tira la sonnette.Grimaud entra.Athos lui fit signe d’aller chez d’Artagnan, et d’en rapporter des

habits.Grimaud répondit par un autre signe qu’il comprenait parfaitement et

partit.« Ah çà ! mais voilà qui ne nous avance pas pour l’équipement cher

ami, dit Athos ; car, si je ne m’abuse, vous avez laissé toute votre dé-froque chez Milady, qui n’aura sans doute pas l’attention de vous la re-tourner. Heureusement que vous avez le saphir.

– Le saphir est à vous, mon cher Athos ! ne m’avez-vous pas dit quec’était une bague de famille ?

– Oui, mon père l’acheta deux mille écus, à ce qu’il me dit autrefois ; ilfaisait partie des cadeaux de noces qu’il fit à ma mère ; et il est magni-fique. Ma mère me le donna, et moi, fou que j’étais, plutôt que de gardercette bague comme une relique sainte, je la donnai à mon tour à cettemisérable.

– Alors, mon cher, reprenez cette bague, à laquelle je comprends quevous devez tenir.

– Moi, reprendre cette bague, après qu’elle a passé par les mains del’infâme ! jamais : cette bague est souillée, d’Artagnan.

– Vendez-la donc.– Vendre un diamant qui vient de ma mère ! je vous avoue que je re-

garderais cela comme une profanation.– Alors engagez-la, on vous prêtera bien dessus un millier d’écus.

Avec cette somme vous serez au-dessus de vos affaires, puis, au premierargent qui vous rentrera, vous la dégagerez, et vous la reprendrez lavéede ses anciennes taches, car elle aura passé par les mains des usuriers. »

Athos sourit.« Vous êtes un charmant compagnon, dit-il, mon cher d’Artagnan ;

vous relevez par votre éternelle gaieté les pauvres esprits dansl’affliction. Eh bien, oui, engageons cette bague, mais à une condition !

– Laquelle ?– C’est qu’il y aura cinq cents écus pour vous et cinq cents écus pour

moi.

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– Y songez-vous, Athos ? je n’ai pas besoin du quart de cette somme,moi qui suis dans les gardes, et en vendant ma selle je me la procurerai.Que me faut-il ? Un cheval pour Planchet, voilà tout. Puis vous oubliezque j’ai une bague aussi.

– À laquelle vous tenez encore plus, ce me semble, que je ne tiens, moi,à la mienne ; du moins j’ai cru m’en apercevoir.

– Oui, car dans une circonstance extrême elle peut nous tirer nonseulement de quelque grand embarras mais encore de quelque granddanger ; c’est non seulement un diamant précieux, mais c’est encore untalisman enchanté.

Je ne vous comprends pas, mais je crois à ce que vous me dites. Reve-nons donc à ma bague, ou plutôt à la vôtre, vous toucherez la moitié dela somme qu’on nous donnera sur elle ou je la jette dans la Seine, et jedoute que, comme à Polycrate, quelque poisson soit assez complaisantpour nous la rapporter.

– Eh bien, donc, j’accepte ! » dit d’Artagnan.En ce moment Grimaud rentra accompagné de Planchet ; celui-ci, in-

quiet de son maître et curieux de savoir ce qui lui était arrivé, avait profi-té de la circonstance et apportait les habits lui-même.

D’Artagnan s’habilla, Athos en fit autant : puis quand tous deux furentprêts à sortir, ce dernier fit à Grimaud le signe d’un homme qui met enjoue ; celui-ci décrocha aussitôt son mousqueton et s’apprêta à accompa-gner son maître.

Athos et d’Artagnan suivis de leurs valets arrivèrent sans incident à larue des Fossoyeurs. Bonacieux était sur la porte, il regarda d’Artagnand’un air goguenard.

« Eh, mon cher locataire ! dit-il, hâtez-vous donc, vous avez une bellejeune fille qui vous attend chez vous, et les femmes, vous le savez,n’aiment pas qu’on les fasse attendre !

– C’est Ketty ! » s’écria d’Artagnan.Et il s’élança dans l’allée.Effectivement, sur le carré conduisant à sa chambre, et tapie contre sa

porte, il trouva la pauvre enfant toute tremblante. Dès qu’elle l’aperçut :« Vous m’avez promis votre protection, vous m’avez promis de me

sauver de sa colère, dit-elle ; souvenez-vous que c’est vous qui m’avezperdue !

– Oui, sans doute, dit d’Artagnan, sois tranquille, Ketty. Mais qu’est-ilarrivé après mon départ ?

– Le sais-je ? dit Ketty. Aux cris qu’elle a poussés les laquais sont ac-courus elle était folle de colère ; tout ce qu’il existe d’imprécations elle les

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a vomies contre vous. Alors j’ai pensé qu’elle se rappellerait que c’étaitpar ma chambre que vous aviez pénétré dans la sienne, et qu’alors ellesongerait que j’étais votre complice ; j’ai pris le peu d’argent que j’avais,mes hardes les plus précieuses, et je me suis sauvée.

– Pauvre enfant ! Mais que vais-je faire de toi ? Je pars après-demain.– Tout ce que vous voudrez, Monsieur le chevalier, faites-moi quitter

Paris, faites-moi quitter la France.– Je ne puis cependant pas t’emmener avec moi au siège de La Ro-

chelle, dit d’Artagnan.– Non ; mais vous pouvez me placer en province, chez quelque dame

de votre connaissance : dans votre pays, par exemple.– Ah ! ma chère amie ! dans mon pays les dames n’ont point de

femmes de chambre. Mais, attends, j’ai ton affaire. Planchet, va me cher-cher Aramis : qu’il vienne tout de suite. Nous avons quelque chose detrès important à lui dire.

– Je comprends, dit Athos ; mais pourquoi pas Porthos ? Il me sembleque sa marquise…

– La marquise de Porthos se fait habiller par les clercs de son mari, ditd’Artagnan en riant. D’ailleurs Ketty ne voudrait pas demeurer rue auxOurs, n’est-ce pas, Ketty ?

– Je demeurerai où l’on voudra, dit Ketty, pourvu que je sois bien ca-chée et que l’on ne sache pas où je suis.

– Maintenant, Ketty, que nous allons nous séparer, et par conséquentque tu n’es plus jalouse de moi…

– Monsieur le chevalier, de loin ou de près, dit Ketty, je vous aimeraitoujours. »

« Où diable la constance va-t-elle se nicher ? » murmura Athos.« Moi aussi, dit d’Artagnan, moi aussi, je t’aimerai toujours, sois tran-

quille. Mais voyons, réponds-moi. Maintenant j’attache une grande im-portance à la question que je te fais : n’aurais-tu jamais entendu parlerd’une jeune dame qu’on aurait enlevée pendant une nuit.

– Attendez donc… Oh ! mon Dieu ! monsieur le chevalier, est-ce quevous aimez encore cette femme ?

– Non, c’est un de mes amis qui l’aime. Tiens, c’est Athos que voilà.– Moi ! s’écria Athos avec un accent pareil à celui d’un homme qui

s’aperçoit qu’il va marcher sur une couleuvre.– Sans doute, vous ! fit d’Artagnan en serrant la main d’Athos. Vous

savez bien l’intérêt que nous prenons tous à cette pauvre petite Mme Bo-nacieux. D’ailleurs Ketty ne dira rien : n’est-ce pas, Ketty ? Tu

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comprends, mon enfant, continua d’Artagnan, c’est la femme de cet af-freux magot que tu as vu sur le pas de la porte en entrant ici.

– Oh ! mon Dieu ! s’écria Ketty, vous me rappelez ma peur ; pourvuqu’il ne m’ait pas reconnue !

– Comment, reconnue ! tu as donc déjà vu cet homme ?– Il est venu deux fois chez Milady.– C’est cela. Vers quelle époque ?– Mais il y a quinze ou dix-huit jours à peu près.– Justement.– Et hier soir il est revenu.– Hier soir.– Oui, un instant avant que vous vinssiez vous-même.– Mon cher Athos, nous sommes enveloppés dans un réseau

d’espions ! Et tu crois qu’il t’a reconnue, Ketty ?– J’ai baissé ma coiffe en l’apercevant, mais peut-être était-il trop tard.– Descendez, Athos, vous dont il se méfie moins que de moi, et voyez

s’il est toujours sur sa porte. »Athos descendit et remonta bientôt.« Il est parti, dit-il, et la maison est fermée.– Il est allé faire son rapport, et dire que tous les pigeons sont en ce

moment au colombier.– Eh bien, mais, envolons-nous, dit Athos, et ne laissons ici que Plan-

chet pour nous rapporter les nouvelles.– Un instant ! Et Aramis que nous avons envoyé chercher !– C’est juste, dit Athos, attendons Aramis.En ce moment Aramis entra.On lui exposa l’affaire, et on lui dit comment il était urgent que parmi

toutes ses hautes connaissances il trouvât une place à Ketty.Aramis réfléchit un instant, et dit en rougissant :« Cela vous rendra-t-il bien réellement service, d’Artagnan.– Je vous en serai reconnaissant toute ma vie.– Eh bien, Mme de Bois-Tracy m’a demandé, pour une de ses amies

qui habite la province, je crois, une femme de chambre sûre ; et si vouspouvez, mon cher d’Artagnan, me répondre de mademoiselle…

– Oh ! monsieur, s’écria Ketty, je serai toute dévouée, soyez-en certain,à la personne qui me donnera les moyens de quitter Paris.

– Alors, dit Aramis, cela va pour le mieux. »Il se mit à une table et écrivit un petit mot qu’il cacheta avec une

bague, et donna le billet à Ketty.

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« Maintenant, mon enfant, dit d’Artagnan, tu sais qu’il ne fait pasmeilleur ici pour nous que pour toi. Ainsi séparons-nous. Nous nous re-trouverons dans des jours meilleurs.

– Et dans quelque temps que nous nous retrouvions et dans quelquelieu que ce soit, dit Ketty, vous me retrouverez vous aimant encorecomme je vous aime aujourd’hui. »

« Serment de joueur », dit Athos pendant que d’Artagnan allait recon-duire Ketty sur l’escalier.

Un instant après, les trois jeunes gens se séparèrent en prenant rendez-vous à quatre heures chez Athos et en laissant Planchet pour garder lamaison.

Aramis rentra chez lui, et Athos et d’Artagnan s’inquiétèrent du place-ment du saphir.

Comme l’avait prévu notre Gascon, on trouva facilement trois centspistoles sur la bague. De plus, le juif annonça que si on voulait la luivendre, comme elle lui ferait un pendant magnifique pour des bouclesd’oreilles, il en donnerait jusqu’à cinq cents pistoles.

Athos et d’Artagnan, avec l’activité de deux soldats et la science dedeux connaisseurs, mirent trois heures à peine à acheter toutl’équipement du mousquetaire. D’ailleurs Athos était de bonne composi-tion et grand seigneur jusqu’au bout des ongles. Chaque fois qu’unechose lui convenait, il payait le prix demandé sans essayer même d’en ra-battre. D’Artagnan voulait bien là-dessus faire ses observations, maisAthos lui posait la main sur l’épaule en souriant, et d’Artagnan compre-nait que c’était bon pour lui, petit gentilhomme gascon, de marchander,mais non pour un homme qui avait les airs d’un prince.

Le mousquetaire trouva un superbe cheval andalou, noir comme dujais, aux narines de feu, aux jambes fines et élégantes, qui prenait six ans.Il l’examina et le trouva sans défaut. On le lui fit mille livres.

Peut-être l’eût-il eu pour moins ; mais tandis que d’Artagnan discutaitsur le prix avec le maquignon, Athos comptait les cent pistoles sur latable.

Grimaud eut un cheval picard, trapu et fort, qui coûta trois centslivres.

Mais la selle de ce dernier cheval et les armes de Grimaud achetées, ilne restait plus un sou des cent cinquante pistoles d’Athos. D’Artagnanoffrit à son ami de mordre une bouchée dans la part qui lui revenait,quitte à lui rendre plus tard ce qu’il lui aurait emprunté.

Mais Athos, pour toute réponse, se contenta de hausser les épaules.

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« Combien le juif donnait-il du saphir pour l’avoir en toute propriété ?demanda Athos.

– Cinq cents pistoles.– C’est-à-dire, deux cents pistoles de plus ; cent pistoles pour vous,

cent pistoles pour moi. Mais c’est une véritable fortune, cela, mon ami,retournez chez le juif.

– Comment, vous voulez…– Cette bague, décidément, me rappellerait de trop tristes souvenirs ;

puis nous n’aurons jamais trois cents pistoles à lui rendre, de sorte quenous perdrions deux mille livres à ce marché. Allez lui dire que la bagueest à lui, d’Artagnan, et revenez avec les deux cents pistoles.

– Réfléchissez, Athos.– L’argent comptant est cher par le temps qui court, et il faut savoir

faire des sacrifices. Allez, d’Artagnan, allez ; Grimaud vous accompagne-ra avec son mousqueton. »

Une demi-heure après, d’Artagnan revint avec les deux mille livres etsans qu’il lui fût arrivé aucun accident.

Ce fut ainsi qu’Athos trouva dans son ménage des ressources aux-quelles il ne s’attendait pas.

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Chapitre 39Une vision

À quatre heures, les quatre amis étaient donc réunis chez Athos. Leurspréoccupations sur l’équipement avaient tout à fait disparu, et chaque vi-sage ne conservait plus l’expression que de ses propres et secrètes in-quiétudes ; car derrière tout bonheur présent est cachée une crainte àvenir.

Tout à coup Planchet entra apportant deux lettres à l’adresse ded’Artagnan.

L’une était un petit billet gentiment plié en long avec un joli cachet decire verte sur lequel était empreinte une colombe rapportant un rameauvert.

L’autre était une grande épître carrée et resplendissante des armes ter-ribles de Son Éminence le cardinal-duc.

À la vue de la petite lettre, le cœur de d’Artagnan bondit, car il avaitcru reconnaître l’écriture ; et quoiqu’il n’eût vu cette écriture qu’une fois,la mémoire en était restée au plus profond de son cœur.

Il prit donc la petite épître et la décacheta vivement.« Promenez-vous, lui disait-on, mercredi prochain, de six heures à sept

heures du soir, sur la route de Chaillot, et regardez avec soin dans lescarrosses qui passeront, mais si vous tenez à votre vie et à celle des gensqui vous aiment, ne dites pas un mot, ne faites pas un mouvement quipuisse faire croire que vous avez reconnu celle qui s’expose à tout pourvous apercevoir un instant. »

Pas de signature.« C’est un piège, dit Athos, n’y allez pas, d’Artagnan.– Cependant, dit d’Artagnan, il me semble bien reconnaître l’écriture.– Elle est peut-être contrefaite, reprit Athos ; à six ou sept heures, dans

ce temps-ci, la route de Chaillot est tout à fait déserte : autant que vousalliez vous promener dans la forêt de Bondy.

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– Mais si nous y allions tous ! dit d’Artagnan ; que diable ! on ne nousdévorera point tous les quatre ; plus, quatre laquais ; plus, les chevaux ;plus, les armes.

– Puis ce sera une occasion de montrer nos équipages, dit Porthos.– Mais si c’est une femme qui écrit, dit Aramis, et que cette femme dé-

sire ne pas être vue, songez que vous la compromettez, d’Artagnan : cequi est mal de la part d’un gentilhomme.

– Nous resterons en arrière, dit Porthos, et lui seul s’avancera.– Oui, mais un coup de pistolet est bientôt tiré d’un carrosse qui

marche au galop.– Bah ! dit d’Artagnan, on me manquera. Nous rejoindrons alors le car-

rosse, et nous exterminerons ceux qui se trouvent dedans. Ce sera tou-jours autant d’ennemis de moins.

– Il a raison, dit Porthos ; bataille ; il faut bien essayer nos armesd’ailleurs.

– Bah ! donnons-nous ce plaisir, dit Aramis de son air doux etnonchalant.

– Comme vous voudrez, dit Athos.– Messieurs, dit d’Artagnan, il est quatre heures et demie, et nous

avons le temps à peine d’être à six heures sur la route de Chaillot.– Puis, si nous sortions trop tard, dit Porthos, on ne nous verrait pas,

ce qui serait dommage. Allons donc nous apprêter, messieurs.– Mais cette seconde lettre, dit Athos, vous l’oubliez ; il me semble que

le cachet indique cependant qu’elle mérite bien d’être ouverte : quant àmoi, je vous déclare, mon cher d’Artagnan, que je m’en soucie bien plusque du petit brimborion que vous venez tout doucement de glisser survotre cœur. »

D’Artagnan rougit.« Eh bien, dit le jeune homme, voyons, messieurs, ce que me veut Son

Éminence. »Et d’Artagnan décacheta la lettre et lut :« M. d’Artagnan, garde du roi, compagnie des Essarts, est attendu au

Palais-Cardinal ce soir à huit heures.« La Houdinière,« Capitaine des gardes. »« Diable ! dit Athos, voici un rendez-vous bien autrement inquiétant

que l’autre.– J’irai au second en sortant du premier, dit d’Artagnan : l’un est pour

sept heures, l’autre pour huit ; il y aura temps pour tout.

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– Hum ! je n’irais pas, dit Aramis : un galant chevalier ne peut man-quer à un rendez-vous donné par une dame ; mais un gentilhomme pru-dent peut s’excuser de ne pas se rendre chez Son Éminence, surtout lors-qu’il a quelque raison de croire que ce n’est pas pour y recevoir descompliments.

– Je suis de l’avis d’Aramis, dit Porthos.– Messieurs, répondit d’Artagnan, j’ai déjà reçu par M. de Cavois pa-

reille invitation de Son Éminence, je l’ai négligée, et le lendemain il m’estarrivé un grand malheur ! Constance a disparu ; quelque chose quipuisse advenir, j’irai.

– Si c’est un parti pris, dit Athos, faites.– Mais la Bastille ? dit Aramis.– Bah ! vous m’en tirerez, reprit d’Artagnan.– Sans doute, reprirent Aramis et Porthos avec un aplomb admirable et

comme si c’était la chose la plus simple, sans doute nous vous en tire-rons ; mais, en attendant, comme nous devons partir après-demain, vousferiez mieux de ne pas risquer cette Bastille.

– Faisons mieux, dit Athos, ne le quittons pas de la soirée, attendons-lechacun à une porte du palais avec trois mousquetaires derrière nous ; sinous voyons sortir quelque voiture à portière fermée et à demi suspecte,nous tomberons dessus. Il y a longtemps que nous n’avons eu maille àpartir avec les gardes de M. le cardinal, et M. de Tréville doit nous croiremorts.

– Décidément, Athos, dit Aramis, vous étiez fait pour être générald’armée ; que dites-vous du plan, messieurs ?

– Admirable ! répétèrent en chœur les jeunes gens.– Eh bien, dit Porthos, je cours à l’hôtel, je préviens nos camarades de

se tenir prêts pour huit heures, le rendez-vous sera sur la place du Palais-Cardinal ; vous, pendant ce temps, faites seller les chevaux par leslaquais.

– Mais moi, je n’ai pas de cheval, dit d’Artagnan ; mais je vais en faireprendre un chez M. de Tréville.

– C’est inutile, dit Aramis, vous prendrez un des miens.– Combien en avez-vous donc ? demanda d’Artagnan.– Trois, répondit en souriant Aramis.– Mon cher ! dit Athos, vous êtes certainement le poète le mieux monté

de France et de Navarre.– Écoutez, mon cher Aramis, vous ne saurez que faire de trois che-

vaux, n’est-ce pas ? je ne comprends pas même que vous ayez achetétrois chevaux.

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– Aussi, je n’en ai acheté que deux, dit Aramis.– Le troisième vous est donc tombé du ciel ?– Non, le troisième m’a été amené ce matin même par un domestique

sans livrée qui n’a pas voulu me dire à qui il appartenait et qui m’a affir-mé avoir reçu l’ordre de son maître…

– Ou de sa maîtresse, interrompit d’Artagnan.– La chose n’y fait rien, dit Aramis en rougissant… et qui m’a affirmé,

dis-je, avoir reçu l’ordre de sa maîtresse de mettre ce cheval dans monécurie sans me dire de quelle part il venait.

– Il n’y a qu’aux poètes que ces choses-là arrivent, reprit gravementAthos.

– Eh bien, en ce cas, faisons mieux, dit d’Artagnan ; lequel des deuxchevaux monterez-vous : celui que vous avez acheté, ou celui qu’on vousa donné ?

– Celui que l’on m’a donné sans contredit ; vous comprenez,d’Artagnan, que je ne puis faire cette injure…

– Au donateur inconnu, reprit d’Artagnan.– Ou à la donatrice mystérieuse, dit Athos.– Celui que vous avez acheté vous devient donc inutile ?– À peu près.– Et vous l’avez choisi vous-même ?– Et avec le plus grand soin ; la sûreté du cavalier, vous le savez, dé-

pend presque toujours de son cheval !– Eh bien, cédez-le-moi pour le prix qu’il vous a coûté !– J’allais vous l’offrir, mon cher d’Artagnan, en vous donnant tout le

temps qui vous sera nécessaire pour me rendre cette bagatelle.– Et combien vous coûte-t-il ?– Huit cents livres.– Voici quarante doubles pistoles, mon cher ami, dit d’Artagnan en ti-

rant la somme de sa poche ; je sais que c’est la monnaie avec laquelle onvous paie vos poèmes.

– Vous êtes donc en fonds ? dit Aramis.– Riche, richissime, mon cher ! »Et d’Artagnan fit sonner dans sa poche le reste de ses pistoles.« Envoyez votre selle à l’Hôtel des Mousquetaires, et l’on vous amène-

ra votre cheval ici avec les nôtres.– Très bien ; mais il est bientôt cinq heures, hâtons-nous. »Un quart d’heure après, Porthos apparut à un bout de la rue Férou sur

un genet magnifique ; Mousqueton le suivait sur un cheval d’Auvergne,petit, mais solide. Porthos resplendissait de joie et d’orgueil.

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En même temps Aramis apparut à l’autre bout de la rue monté sur unsuperbe coursier anglais ; Bazin le suivait sur un cheval rouan, tenant enlaisse un vigoureux mecklembourgeois : c’était la monture ded’Artagnan.

Les deux mousquetaires se rencontrèrent à la porte : Athos etd’Artagnan les regardaient par la fenêtre.

« Diable ! dit Aramis, vous avez là un superbe cheval, mon cherPorthos.

– Oui, répondit Porthos ; c’est celui qu’on devait m’envoyer toutd’abord : une mauvaise plaisanterie du mari lui a substitué l’autre ; maisle mari a été puni depuis et j’ai obtenu toute satisfaction. »

Planchet et Grimaud parurent alors à leur tour, tenant en main lesmontures de leurs maîtres ; d’Artagnan et Athos descendirent, se mirenten selle près de leurs compagnons, et tous quatre se mirent en marche :Athos sur le cheval qu’il devait à sa femme, Aramis sur le cheval qu’ildevait à sa maîtresse, Porthos sur le cheval qu’il devait à sa procureuse,et d’Artagnan sur le cheval qu’il devait à sa bonne fortune, la meilleuremaîtresse qui soit.

Les valets suivirent.Comme l’avait pensé Porthos, la cavalcade fit bon effet ; et si Mme Co-

quenard s’était trouvée sur le chemin de Porthos et eût pu voir quelgrand air il avait sur son beau genet d’Espagne, elle n’aurait pas regrettéla saignée qu’elle avait faite au coffre-fort de son mari.

Près du Louvre les quatre amis rencontrèrent M. de Tréville qui reve-nait de Saint-Germain ; il les arrêta pour leur faire compliment sur leuréquipage, ce qui en un instant amena autour d’eux quelques centaines debadauds.

D’Artagnan profita de la circonstance pour parler à M. de Tréville dela lettre au grand cachet rouge et aux armes ducales ; il est bien entenduque de l’autre il n’en souffla point mot.

M. de Tréville approuva la résolution qu’il avait prise, et l’assura que,si le lendemain il n’avait pas reparu, il saurait bien le retrouver, lui, par-tout où il serait.

En ce moment, l’horloge de la Samaritaine sonna six heures ; les quatreamis s’excusèrent sur un rendez-vous, et prirent congé de M. de Tréville.

Un temps de galop les conduisit sur la route de Chaillot ; le jour com-mençait à baisser, les voitures passaient et repassaient ; d’Artagnan, gar-dé à quelques pas par ses amis, plongeait ses regards jusqu’au fond descarrosses, et n’y apercevait aucune figure de connaissance.

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Enfin, après, un quart d’heure d’attente et comme le crépuscule tom-bait tout à fait, une voiture apparut, arrivant au grand galop par la routede Sèvres ; un pressentiment dit d’avance à d’Artagnan que cette voiturerenfermait la personne qui lui avait donné rendez-vous : le jeune hommefut tout étonné lui-même de sentir son cœur battre si violemment.Presque aussitôt une tête de femme sortit par la portière, deux doigts surla bouche, comme pour recommander le silence, ou comme pour en-voyer un baiser ; d’Artagnan poussa un léger cri de joie, cette femme, ouplutôt cette apparition, car la voiture était passée avec la rapidité d’unevision, était Mme Bonacieux.

Par un mouvement involontaire, et malgré la recommandation faite,d’Artagnan lança son cheval au galop et en quelques bonds rejoignit lavoiture ; mais la glace de la portière était hermétiquement fermée : la vi-sion avait disparu.

D’Artagnan se rappela alors cette recommandation : « Si vous tenez àvotre vie et à celle des personnes qui vous aiment, demeurez immobile etcomme si vous n’aviez rien vu. »

Il s’arrêta donc, tremblant non pour lui, mais pour la pauvre femmequi évidemment s’était exposée à un grand péril en lui donnant cerendez-vous.

La voiture continua sa route toujours marchant à fond de train,s’enfonça dans Paris et disparut.

D’Artagnan était resté interdit à la même place et ne sachant que pen-ser. Si c’était Mme Bonacieux et si elle revenait à Paris, pourquoi cerendez-vous fugitif, pourquoi ce simple échange d’un coup d’œil, pour-quoi ce baiser perdu ? Si d’un autre côté ce n’était pas elle, ce qui étaitencore bien possible, car le peu de jour qui restait rendait une erreur fa-cile, si ce n’était pas elle, ne serait-ce pas le commencement d’un coup demain monté contre lui avec l’appât de cette femme pour laquelle onconnaissait son amour ?

Les trois compagnons se rapprochèrent de lui. Tous trois avaient par-faitement vu une tête de femme apparaître à la portière, mais aucund’eux, excepté Athos, ne connaissait Mme Bonacieux. L’avis d’Athos, aureste, fut que c’était bien elle ; mais moins préoccupé que d’Artagnan dece joli visage, il avait cru voir une seconde tête, une tête d’homme aufond de la voiture.

« S’il en est ainsi, dit d’Artagnan, ils la transportent sans doute d’uneprison dans une autre. Mais que veulent-ils donc faire de cette pauvrecréature, et comment la rejoindrai-je jamais ?

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– Ami, dit gravement Athos, rappelez-vous que les morts sont les seulsqu’on ne soit pas exposé à rencontrer sur la terre. Vous en savez quelquechose ainsi que moi, n’est-ce pas ? Or, si votre maîtresse n’est pas morte,si c’est elle que nous venons de voir, vous la retrouverez un jour oul’autre. Et peut-être, mon Dieu, ajouta-t-il avec un accent misanthropiquequi lui était propre, peut être plus tôt que vous ne voudrez. »

Sept heures et demie sonnèrent, la voiture était en retard d’une ving-taine de minutes sur le rendez-vous donné. Les amis de d’Artagnan luirappelèrent qu’il avait une visite à faire, tout en lui faisant observer qu’ilétait encore temps de s’en dédire.

Mais d’Artagnan était à la fois entêté et curieux. Il avait mis dans satête qu’il irait au Palais-Cardinal, et qu’il saurait ce que voulait lui direSon Éminence. Rien ne put le faire changer de résolution.

On arriva rue Saint-Honoré, et place du Palais-Cardinal on trouva lesdouze mousquetaires convoqués qui se promenaient en attendant leurscamarades. Là seulement, on leur expliqua ce dont il était question.

D’Artagnan était fort connu dans l’honorable corps des mousquetairesdu roi, où l’on savait qu’il prendrait un jour sa place ; on le regardaitdonc d’avance comme un camarade. Il résulta de ces antécédents quechacun accepta de grand cœur la mission pour laquelle il était convié ;d’ailleurs il s’agissait, selon toute probabilité, de jouer un mauvais tour àM. le cardinal et à ses gens, et pour de pareilles expéditions, ces dignesgentilshommes étaient toujours prêts.

Athos les partagea donc en trois groupes, prit le commandement del’un, donna le second à Aramis et le troisième à Porthos, puis chaquegroupe alla s’embusquer en face d’une sortie.

D’Artagnan, de son côté, entra bravement par la porte principale.Quoiqu’il se sentît vigoureusement appuyé, le jeune homme n’était

pas sans inquiétude en montant pas à pas le grand escalier. Sa conduiteavec Milady ressemblait tant soit peu à une trahison, et il se doutait desrelations politiques qui existaient entre cette femme et le cardinal ; deplus, de Wardes, qu’il avait si mal accommodé, était des fidèles de Son É-minence, et d’Artagnan savait que si Son Éminence était terrible à ses en-nemis, elle était fort attachée à ses amis.

« Si de Wardes a raconté toute notre affaire au cardinal, ce qui n’estpas douteux, et s’il m’a reconnu, ce qui est probable, je dois me regarderà peu près comme un homme condamné, disait d’Artagnan en secouantla tête. Mais pourquoi a-t-il attendu jusqu’aujourd’hui ? C’est toutsimple, Milady aura porté plainte contre moi avec cette hypocrite

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douleur qui la rend si intéressante, et ce dernier crime aura fait déborderle vase.

« Heureusement, ajouta-t-il, mes bons amis sont en bas, et ils ne melaisseront pas emmener sans me défendre. Cependant la compagnie desmousquetaires de M. de Tréville ne peut pas faire à elle seule la guerreau cardinal, qui dispose des forces de toute la France, et devant lequel lareine est sans pouvoir et le roi sans volonté. D’Artagnan, mon ami, tu esbrave, tu as d’excellentes qualités, mais les femmes te perdront ! »

Il en était à cette triste conclusion lorsqu’il entra dans l’antichambre. Ilremit sa lettre à l’huissier de service qui le fit passer dans la salled’attente et s’enfonça dans l’intérieur du palais.

Dans cette salle d’attente étaient cinq ou six gardes de M. le cardinal,qui, reconnaissant d’Artagnan et sachant que c’était lui qui avait blesséJussac, le regardèrent en souriant d’un singulier sourire.

Ce sourire parut à d’Artagnan d’un mauvais augure ; seulement,comme notre Gascon n’était pas facile à intimider, ou que plutôt, grâce àun grand orgueil naturel aux gens de son pays, il ne laissait pas voir faci-lement ce qui se passait dans son âme, quand ce qui s’y passait ressem-blait à de la crainte, il se campa fièrement devant MM. les gardes et at-tendit la main sur la hanche, dans une attitude qui ne manquait pas demajesté.

L’huissier rentra et fit signe à d’Artagnan de le suivre. Il sembla aujeune homme que les gardes, en le regardant s’éloigner, chuchotaiententre eux.

Il suivit un corridor, traversa un grand salon, entra dans une biblio-thèque, et se trouva en face d’un homme assis devant un bureau et quiécrivait.

L’huissier l’introduisit et se retira sans dire une parole. D’Artagnancrut d’abord qu’il avait affaire à quelque juge examinant son dossier,mais il s’aperçut que l’homme de bureau écrivait ou plutôt corrigeait deslignes d’inégales longueurs, en scandant des mots sur ses doigts ; il vitqu’il était en face d’un poète. Au bout d’un instant, le poète ferma sonmanuscrit sur la couverture duquel était écrit : Mirame, tragédie en cinqactes, et leva la tête.

D’Artagnan reconnut le cardinal.

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Chapitre 40Le cardinal

Le cardinal appuya son coude sur son manuscrit, sa joue sur sa main, etregarda un instant le jeune homme. Nul n’avait l’œil plus profondémentscrutateur que le cardinal de Richelieu, et d’Artagnan sentit ce regardcourir par ses veines comme une fièvre.

Cependant il fit bonne contenance, tenant son feutre à la main, et at-tendant le bon plaisir de Son Éminence, sans trop d’orgueil, mais aussisans trop d’humilité.

« Monsieur, lui dit le cardinal, êtes-vous un d’Artagnan du Béarn ?– Oui, Monseigneur, répondit le jeune homme.– Il y a plusieurs branches de d’Artagnan à Tarbes et dans les environs,

dit le cardinal, à laquelle appartenez-vous ?– Je suis le fils de celui qui a fait les guerres de religion avec le grand

roi Henri, père de Sa Gracieuse Majesté.– C’est bien cela. C’est vous qui êtes parti, il y a sept à huit mois à peu

près, de votre pays, pour venir chercher fortune dans la capitale ?– Oui, Monseigneur.– Vous êtes venu par Meung, où il vous est arrivé quelque chose, je ne

sais plus trop quoi, mais enfin quelque chose.Monseigneur, dit d’Artagnan, voici ce qui m’est arrivé…– Inutile, inutile, reprit le cardinal avec un sourire qui indiquait qu’il

connaissait l’histoire aussi bien que celui qui voulait la lui raconter ; vousétiez recommandé à M. de Tréville, n’est-ce pas ?

– Oui, Monseigneur ; mais justement, dans cette malheureuse affairede Meung…

– La lettre avait été perdue, reprit l’Éminence ; oui, je sais cela ; maisM. de Tréville est un habile physionomiste qui connaît les hommes à lapremière vue, et il vous a placé dans la compagnie de son beau-frère, M.des Essarts, en vous laissant espérer qu’un jour ou l’autre vous entreriezdans les mousquetaires.

– Monseigneur est parfaitement renseigné, dit d’Artagnan.

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Depuis ce temps-là, il vous est arrivé bien des choses : vous vous êtespromené derrière les Chartreux, un jour qu’il eût mieux valu que vousfussiez ailleurs ; puis, vous avez fait avec vos amis un voyage aux eauxde Forges ; eux se sont arrêtés en route ; mais vous, vous avez continuévotre chemin. C’est tout simple, vous aviez des affaires en Angleterre.

– Monseigneur, dit d’Artagnan tout interdit, j’allais.– À la chasse, à Windsor, ou ailleurs, cela ne regarde personne. Je sais

cela, moi, parce que mon état est de tout savoir. À votre retour, vousavez été reçu par une auguste personne, et je vois avec plaisir que vousavez conservé le souvenir qu’elle vous a donné. »

– D’Artagnan porta la main au diamant qu’il tenait de la reine, et entourna vivement le chaton en dedans ; mais il était trop tard.

« Le lendemain de ce jour vous avez reçu la visite de Cavois, reprit lecardinal ; il allait vous prier de passer au palais ; cette visite vous ne lalui avez pas rendue, et vous avez eu tort.

– Monseigneur, je craignais d’avoir encouru la disgrâce de VotreÉminence.

– Eh ! pourquoi cela, monsieur ? pour avoir suivi les ordres de vos su-périeurs avec plus d’intelligence et de courage que ne l’eût fait un autre,encourir ma disgrâce quand vous méritiez des éloges ! Ce sont les gensqui n’obéissent pas que je punis, et non pas ceux qui, comme vous,obéissent… trop bien… Et, la preuve, rappelez-vous la date du jour où jevous avais fait dire de me venir voir, et cherchez dans votre mémoire cequi est arrivé le soir même. »

C’était le soir même qu’avait eu lieu l’enlèvement de Mme Bonacieux.D’Artagnan frissonna ; et il se rappela qu’une demi-heure auparavant lapauvre femme était passée près de lui, sans doute encore emportée par lamême puissance qui l’avait fait disparaître.

« Enfin, continua le cardinal, comme je n’entendais pas parler de vousdepuis quelque temps, j’ai voulu savoir ce que vous faisiez. D’ailleurs,vous me devez bien quelque remerciement : vous avez remarqué vous-même combien vous avez été ménagé dans toutes les circonstances.

D’Artagnan s’inclina avec respect.« Cela, continua le cardinal, partait non seulement d’un sentiment

d’équité naturelle, mais encore d’un plan que je m’étais tracé à votreégard.

D’Artagnan était de plus en plus étonné.« Je voulais vous exposer ce plan le jour où vous reçûtes ma première

invitation ; mais vous n’êtes pas venu. Heureusement, rien n’est perdupour ce retard, et aujourd’hui vous allez l’entendre. Asseyez-vous là,

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devant moi, monsieur d’Artagnan : vous êtes assez bon gentilhommepour ne pas écouter debout. »

Et le cardinal indiqua du doigt une chaise au jeune homme, qui était siétonné de ce qui se passait, que, pour obéir, il attendit un second signede son interlocuteur.

« Vous êtes brave, monsieur d’Artagnan, continua l’Éminence ; vousêtes prudent, ce qui vaut mieux. J’aime les hommes de tête et de cœur,moi ; ne vous effrayez pas, dit-il en souriant, par les hommes de cœur,j’entends les hommes de courage ; mais, tout jeune que vous êtes, et àpeine entrant dans le monde, vous avez des ennemis puissants : si vousn’y prenez garde, ils vous perdront !

– Hélas ! Monseigneur, répondit le jeune homme, ils le feront bien faci-lement, sans doute ; car ils sont forts et bien appuyés, tandis que moi jesuis seul !

– Oui, c’est vrai ; mais, tout seul que vous êtes, vous avez déjà faitbeaucoup, et vous ferez encore plus, je n’en doute pas. Cependant, vousavez, je le crois, besoin d’être guidé dans l’aventureuse carrière que vousavez entreprise ; car, si je ne me trompe, vous êtes venu à Paris avecl’ambitieuse idée de faire fortune.

– Je suis dans l’âge des folles espérances, Monseigneur, ditd’Artagnan.

– Il n’y a de folles espérances que pour les sots, monsieur, et vous êteshomme d’esprit. Voyons, que diriez-vous d’une enseigne dans mesgardes, et d’une compagnie après la campagne ?

– Ah ! Monseigneur !– Vous acceptez, n’est-ce pas ?– Monseigneur, reprit d’Artagnan d’un air embarrassé.– Comment, vous refusez ? s’écria le cardinal avec étonnement.– Je suis dans les gardes de Sa Majesté, Monseigneur, et je n’ai point de

raisons d’être mécontent.– Mais il me semble, dit l’Éminence, que mes gardes, à moi, sont aussi

les gardes de Sa Majesté, et que, pourvu qu’on serve dans un corps fran-çais, on sert le roi.

– Monseigneur, Votre Éminence a mal compris mes paroles.– Vous voulez un prétexte, n’est-ce pas ? Je comprends. Eh bien, ce

prétexte, vous l’avez. L’avancement, la campagne qui s’ouvre, l’occasionque je vous offre, voilà pour le monde ; pour vous, le besoin de protec-tions sûres ; car il est bon que vous sachiez, monsieur d’Artagnan, quej’ai reçu des plaintes graves contre vous, vous ne consacrez pas exclusi-vement vos jours et vos nuits au service du roi. »

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D’Artagnan rougit.« Au reste, continua le cardinal en posant la main sur une liasse de pa-

piers, j’ai là tout un dossier qui vous concerne ; mais avant de le lire, j’aivoulu causer avec vous. Je vous sais homme de résolution et vos servicesbien dirigés, au lieu de vous mener à mal pourraient vous rapporterbeaucoup. Allons, réfléchissez, et décidez-vous.

– Votre bonté me confond, Monseigneur, répondit d’Artagnan, et je re-connais dans Votre Éminence une grandeur d’âme qui me fait petitcomme un ver de terre ; mais enfin, puisque Monseigneur me permet delui parler franchement… »

D’Artagnan s’arrêta.« Oui, parlez.– Eh bien, je dirai à Votre Éminence que tous mes amis sont aux mous-

quetaires et aux gardes du roi, et que mes ennemis, par une fatalité in-concevable, sont à Votre Éminence ; je serais donc mal venu ici et malregardé là-bas, si j’acceptais ce que m’offre Monseigneur.

– Auriez-vous déjà cette orgueilleuse idée que je ne vous offre pas ceque vous valez, monsieur ? dit le cardinal avec un sourire de dédain.

– Monseigneur, Votre Éminence est cent fois trop bonne pour moi, etau contraire je pense n’avoir point encore fait assez pour être digne deses bontés. Le siège de La Rochelle va s’ouvrir, Monseigneur ; je serviraisous les yeux de Votre Éminence, et si j’ai le bonheur de me conduire àce siège de telle façon que je mérite d’attirer ses regards, eh bien, aprèsj’aurai au moins derrière moi quelque action d’éclat pour justifier la pro-tection dont elle voudra bien m’honorer. Toute chose doit se faire à sontemps, Monseigneur ; peut-être plus tard aurai-je le droit de me donner,à cette heure j’aurais l’air de me vendre.

– C’est-à-dire que vous refusez de me servir, monsieur, dit le cardinalavec un ton de dépit dans lequel perçait cependant une sorte d’estime ;demeurez donc libre et gardez vos haines et vos sympathies.

– Monseigneur…Bien, bien, dit le cardinal, je ne vous en veux pas, mais vous compre-

nez, on a assez de défendre ses amis et de les récompenser, on ne doitrien à ses ennemis, et cependant je vous donnerai un conseil : tenez-vousbien, monsieur d’Artagnan, car, du moment que j’aurai retiré ma mainde dessus vous, je n’achèterai pas votre vie pour une obole.

– J’y tâcherai, Monseigneur, répondit le Gascon avec une nobleassurance.

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– Songez plus tard, et à un certain moment, s’il vous arrive malheur,dit Richelieu avec intention, que c’est moi qui ai été vous chercher, et quej’ai fait ce que j’ai pu pour que ce malheur ne vous arrivât pas.

– J’aurai, quoi qu’il arrive, dit d’Artagnan en mettant la main sur sapoitrine et en s’inclinant, une éternelle reconnaissance à Votre Éminencede ce qu’elle fait pour moi en ce moment.

– Eh bien donc ! comme vous l’avez dit, monsieur d’Artagnan, nousnous reverrons après la campagne ; je vous suivrai des yeux ; car je serailà-bas, reprit le cardinal en montrant du doigt à d’Artagnan une magni-fique armure qu’il devait endosser, et à notre retour, eh bien, nouscompterons !

– Ah ! Monseigneur, s’écria d’Artagnan, épargnez-moi le poids devotre disgrâce ; restez neutre, Monseigneur, si vous trouvez que j’agis engalant homme.

– Jeune homme, dit Richelieu, si je puis vous dire encore une fois ceque je vous ai dit aujourd’hui, je vous promets de vous le dire. »

Cette dernière parole de Richelieu exprimait un doute terrible ; elleconsterna d’Artagnan plus que n’eût fait une menace, car c’était un aver-tissement. Le cardinal cherchait donc à le préserver de quelque malheurqui le menaçait. Il ouvrit la bouche pour répondre, mais d’un geste hau-tain, le cardinal le congédia.

D’Artagnan sortit ; mais à la porte le cœur fut prêt à lui manquer, etpeu s’en fallut qu’il ne rentrât. Cependant la figure grave et sévèred’Athos lui apparut : s’il faisait avec le cardinal le pacte que celui-ci luiproposait, Athos ne lui donnerait plus la main, Athos le renierait.

Ce fut cette crainte qui le retint, tant est puissante l’influence d’un ca-ractère vraiment grand sur tout ce qui l’entoure.

D’Artagnan descendit par le même escalier qu’il était entré, et trouvadevant la porte Athos et les quatre mousquetaires qui attendaient son re-tour et qui commençaient à s’inquiéter. D’un mot d’Artagnan les rassura,et Planchet courut prévenir les autres postes qu’il était inutile de monterune plus longue garde, attendu que son maître était sorti sain et sauf duPalais-Cardinal.

Rentrés chez Athos, Aramis et Porthos s’informèrent des causes de cetétrange rendez-vous ; mais d’Artagnan se contenta de leur dire que M.de Richelieu l’avait fait venir pour lui proposer d’entrer dans ses gardesavec le grade d’enseigne, et qu’il avait refusé.

« Et vous avez eu raison », s’écrièrent d’une seule voix Porthos etAramis.

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Athos tomba dans une profonde rêverie et ne répondit rien. Mais lors-qu’il fut seul avec d’Artagnan :

« Vous avez fait ce que vous deviez faire, d’Artagnan, dit Athos, maispeut-être avez-vous eu tort. »

D’Artagnan poussa un soupir ; car cette voix répondait à une voix se-crète de son âme, qui lui disait que de grands malheurs l’attendaient.

La journée du lendemain se passa en préparatifs de départ ;d’Artagnan alla faire ses adieux à M. de Tréville. À cette heure on croyaitencore que la séparation des gardes et des mousquetaires serait momen-tanée, le roi tenant son parlement le jour même et devant partir le lende-main. M. de Tréville se contenta donc de demander à d’Artagnan s’ilavait besoin de lui, mais d’Artagnan répondit fièrement qu’il avait toutce qu’il lui fallait.

La nuit réunit tous les camarades de la compagnie des gardes de M.des Essarts et de la compagnie des mousquetaires de M. de Tréville, quiavaient fait amitié ensemble. On se quittait pour se revoir quand il plai-rait à Dieu et s’il plaisait à Dieu. La nuit fut donc des plus bruyantes,comme on peut le penser, car, en pareil cas, on ne peut combattrel’extrême préoccupation que par l’extrême insouciance.

Le lendemain, au premier son des trompettes, les amis se quittèrent :les mousquetaires coururent à l’hôtel de M. de Tréville, les gardes à celuide M. des Essarts. Chacun des capitaines conduisit aussitôt sa compagnieau Louvre, où le roi passait sa revue.

Le roi était triste et paraissait malade, ce qui lui ôtait un peu de sahaute mine. En effet, la veille, la fièvre l’avait pris au milieu du parle-ment et tandis qu’il tenait son lit de justice. Il n’en était pas moins décidéà partir le soir même ; et, malgré les observations qu’on lui avait faites, ilavait voulu passer sa revue, espérant, par le premier coup de vigueur,vaincre la maladie qui commençait à s’emparer de lui.

La revue passée, les gardes se mirent seuls en marche, les mousque-taires ne devant partir qu’avec le roi, ce qui permit à Porthos d’aller faire,dans son superbe équipage, un tour dans la rue aux Ours.

La procureuse le vit passer dans son uniforme neuf et sur son beaucheval. Elle aimait trop Porthos pour le laisser partir ainsi ; elle lui fitsigne de descendre et de venir auprès d’elle. Porthos était magnifique ;ses éperons résonnaient, sa cuirasse brillait, son épée lui battait fièrementles jambes. Cette fois les clercs n’eurent aucune envie de rire, tant Por-thos avait l’air d’un coupeur d’oreilles.

Le mousquetaire fut introduit près de M. Coquenard, dont le petit œilgris brilla de colère en voyant son cousin tout flambant neuf. Cependant

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une chose le consola intérieurement ; c’est qu’on disait partout que lacampagne serait rude : il espérait tout doucement, au fond du cœur, quePorthos y serait tué.

Porthos présenta ses compliments à maître Coquenard et lui fit sesadieux ; maître Coquenard lui souhaita toutes sortes de prospérités.Quant à Mme Coquenard, elle ne pouvait retenir ses larmes ; mais on netira aucune mauvaise conséquence de sa douleur, on la savait fort atta-chée à ses parents, pour lesquels elle avait toujours eu de cruelles dis-putes avec son mari.

Mais les véritables adieux se firent dans la chambre de Mme Coque-nard : ils furent déchirants.

Tant que la procureuse put suivre des yeux son amant, elle agita unmouchoir en se penchant hors de la fenêtre, à croire qu’elle voulait seprécipiter. Porthos reçut toutes ces marques de tendresse en homme ha-bitué à de pareilles démonstrations. Seulement, en tournant le coin de larue, il souleva son feutre et l’agita en signe d’adieu.

De son côté, Aramis écrivait une longue lettre. À qui ? Personne n’ensavait rien. Dans la chambre voisine, Ketty, qui devait partir le soirmême pour Tours, attendait cette lettre mystérieuse.

Athos buvait à petits coups la dernière bouteille de son vin d’Espagne.Pendant ce temps, d’Artagnan défilait avec sa compagnie.En arrivant au faubourg Saint-Antoine, il se retourna pour regarder

gaiement la Bastille ; mais, comme c’était la Bastille seulement qu’il re-gardait, il ne vit point Milady, qui, montée sur un cheval isabelle, le dési-gnait du doigt à deux hommes de mauvaise mine qui s’approchèrentaussitôt des rangs pour le reconnaître. Sur une interrogation qu’ils firentdu regard, Milady répondit par un signe que c’était bien lui. Puis, cer-taine qu’il ne pouvait plus y avoir de méprise dans l’exécution de sesordres, elle piqua son cheval et disparut.

Les deux hommes suivirent alors la compagnie, et, à la sortie dufaubourg Saint-Antoine, montèrent sur des chevaux tout préparés qu’undomestique sans livrée tenait en les attendant.

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Chapitre 41Le siège de la Rochelle

Le siège de La Rochelle fut un des grands événements politiques durègne de Louis XIII, et une des grandes entreprises militaires du cardinal.Il est donc intéressant, et même nécessaire, que nous en disions quelquesmots ; plusieurs détails de ce siège se liant d’ailleurs d’une manière tropimportante à l’histoire que nous avons entrepris de raconter, pour quenous les passions sous silence.

Les vues politiques du cardinal, lorsqu’il entreprit ce siège, étaientconsidérables. Exposons-les d’abord, puis nous passerons aux vues parti-culières qui n’eurent peut-être pas sur Son Éminence moins d’influenceque les premières.

Des villes importantes données par Henri IV aux huguenots commeplaces de sûreté, il ne restait plus que La Rochelle. Il s’agissait donc dedétruire ce dernier boulevard du calvinisme, levain dangereux, auquel sevenaient incessamment mêler des ferments de révolte civile ou de guerreétrangère.

Espagnols, Anglais, Italiens mécontents, aventuriers de toute nation,soldats de fortune de toute secte accouraient au premier appel sous lesdrapeaux des protestants et s’organisaient comme une vaste associationdont les branches divergeaient à loisir sur tous les points de l’Europe.

La Rochelle, qui avait pris une nouvelle importance de la ruine desautres villes calvinistes, était donc le foyer des dissensions et des ambi-tions. Il y avait plus, son port était la dernière porte ouverte aux Anglaisdans le royaume de France ; et en la fermant à l’Angleterre, notre éter-nelle ennemie, le cardinal achevait l’œuvre de Jeanne d’Arc et du duc deGuise.

Aussi Bassompierre, qui était à la fois protestant et catholique, protes-tant de conviction et catholique comme commandeur du Saint-Esprit ;Bassompierre, qui était allemand de naissance et français de cœur ; Bas-sompierre, enfin, qui avait un commandement particulier au siège de La

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Rochelle, disait-il, en chargeant à la tête de plusieurs autres seigneursprotestants comme lui :

« Vous verrez, messieurs, que nous serons assez bêtes pour prendre LaRochelle ! »

Et Bassompierre avait raison : la canonnade de l’île de Ré lui présa-geait les dragonnades des Cévennes ; la prise de La Rochelle était la pré-face de la révocation de l’édit de Nantes.

Mais nous l’avons dit, à côté de ces vues du ministre niveleur et sim-plificateur, et qui appartiennent à l’histoire, le chroniqueur est bien forcéde reconnaître les petites visées de l’homme amoureux et du rival jaloux.

Richelieu, comme chacun sait, avait été amoureux de la reine ; cetamour avait-il chez lui un simple but politique ou était-ce tout naturelle-ment une de ces profondes passions comme en inspira Anne d’Autricheà ceux qui l’entouraient, c’est ce que nous ne saurions dire ; mais en toutcas on a vu, par les développements antérieurs de cette histoire, que Bu-ckingham l’avait emporté sur lui, et que, dans deux ou trois circons-tances et particulièrement dans celles des ferrets, il l’avait, grâce au dé-vouement des trois mousquetaires et au courage de d’Artagnan, cruelle-ment mystifié.

Il s’agissait donc pour Richelieu, non seulement de débarrasser laFrance d’un ennemi, mais de se venger d’un rival ; au reste, la vengeancedevait être grande et éclatante, et digne en tout d’un homme qui tientdans sa main, pour épée de combat, les forces de tout un royaume.

Richelieu savait qu’en combattant l’Angleterre il combattait Buckin-gham, qu’en triomphant de l’Angleterre il triomphait de Buckingham,enfin qu’en humiliant l’Angleterre aux yeux de l’Europe il humiliait Bu-ckingham aux yeux de la reine.

De son côté Buckingham, tout en mettant en avant l’honneur del’Angleterre, était mû par des intérêts absolument semblables à ceux ducardinal ; Buckingham aussi poursuivait une vengeance particulière :sous aucun prétexte, Buckingham n’avait pu rentrer en France commeambassadeur, il voulait y rentrer comme conquérant.

Il en résulte que le véritable enjeu de cette partie, que les deux pluspuissants royaumes jouaient pour le bon plaisir de deux hommes amou-reux, était un simple regard d’Anne d’Autriche.

Le premier avantage avait été au duc de Buckingham : arrivé inopiné-ment en vue de l’île de Ré avec quatre-vingt-dix vaisseaux et vingt millehommes à peu près, il avait surpris le comte de Toiras, qui commandaitpour le roi dans l’île ; il avait, après un combat sanglant, opéré sondébarquement.

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Relatons en passant que dans ce combat avait péri le baron de Chan-tal ; le baron de Chantal laissait orpheline une petite fille de dix-huitmois.

Cette petite fille fut depuis Mme de Sévigné.Le comte de Toiras se retira dans la citadelle Saint-Martin avec la gar-

nison, et jeta une centaine d’hommes dans un petit fort qu’on appelait lefort de La Prée.

Cet événement avait hâté les résolutions du cardinal ; et en attendantque le roi et lui pussent aller prendre le commandement du siège de LaRochelle, qui était résolu, il avait fait partir Monsieur pour diriger lespremières opérations, et avait fait filer vers le théâtre de la guerre toutesles troupes dont il avait pu disposer.

C’était de ce détachement envoyé en avant-garde que faisait partienotre ami d’Artagnan.

Le roi, comme nous l’avons dit, devait suivre, aussitôt son lit de justicetenu, mais en se levant de ce lit de justice, le 28 juin, il s’était senti prispar la fièvre ; il n’en avait pas moins voulu partir, mais, son état empi-rant, il avait été forcé de s’arrêter à Villeroi.

Or, où s’arrêtait le roi s’arrêtaient les mousquetaires ; il en résultait qued’Artagnan, qui était purement et simplement dans les gardes, se trou-vait séparé, momentanément du moins, de ses bons amis Athos, Porthoset Aramis ; cette séparation, qui n’était pour lui qu’une contrariété, fûtcertes devenue une inquiétude sérieuse s’il eût pu deviner de quels dan-gers inconnus il était entouré.

Il n’en arriva pas moins sans accident au camp établi devant La Ro-chelle, vers le 10 du mois de septembre de l’année 1627.

Tout était dans le même état : le duc de Buckingham et ses Anglais,maîtres de l’île de Ré, continuaient d’assiéger mais sans succès, la cita-delle de Saint-Martin et le fort de La Prée, et les hostilités avec La Ro-chelle étaient commencées depuis deux ou trois jours à propos d’un fortque le duc d’Angoulême venait de faire construire près de la ville.

Les gardes, sous le commandement de M. des Essarts, avaient leur lo-gement aux Minimes.

Mais nous le savons, d’Artagnan, préoccupé de l’ambition de passeraux mousquetaires, avait rarement fait amitié avec ses camarades ; il setrouvait donc isolé et livré à ses propres réflexions.

Ses réflexions n’étaient pas riantes : depuis un an qu’il était arrivé àParis, il s’était mêlé aux affaires publiques ; ses affaires privées n’avaientpas fait grand chemin comme amour et comme fortune.

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Comme amour, la seule femme qu’il eût aimée était Mme Bonacieux,et Mme Bonacieux avait disparu sans qu’il pût découvrir encore cequ’elle était devenue.

Comme fortunes il s’était fait, lui chétif, ennemi du cardinal, c’est-à-dire d’un homme devant lequel tremblaient les plus grands du royaume,à commencer par le roi.

Cet homme pouvait l’écraser, et cependant il ne l’avait pas fait : pourun esprit aussi perspicace que l’était d’Artagnan, cette indulgence étaitun jour par lequel il voyait dans un meilleur avenir.

Puis, il s’était fait encore un autre ennemi moins à craindre, pensait-il,mais que cependant il sentait instinctivement n’être pas à mépriser : cetennemi, c’était Milady.

En échange de tout cela il avait acquis la protection et la bienveillancede la reine, mais la bienveillance de la reine était, par le temps qui cou-rait, une cause de plus de persécution ; et sa protection, on le sait, proté-geait fort mal : témoins Chalais et Mme Bonacieux.

Ce qu’il avait donc gagné de plus clair dans tout cela c’était le diamantde cinq ou six mille livres qu’il portait au doigt ; et encore ce diamant, ensupposant que d’Artagnan dans ses projets d’ambition, voulût le garderpour s’en faire un jour un signe de reconnaissance près de la reinen’avait en attendant, puisqu’il ne pouvait s’en défaire, pas plus de valeurque les cailloux qu’il foulait à ses pieds.

Nous disons « que les cailloux qu’il foulait à ses pieds », card’Artagnan faisait ces réflexions en se promenant solitairement sur un jo-li petit chemin qui conduisait du camp au village d’Angoutin ; or ces ré-flexions l’avaient conduit plus loin qu’il ne croyait, et le jour commençaità baisser, lorsqu’au dernier rayon du soleil couchant il lui sembla voirbriller derrière une haie le canon d’un mousquet.

D’Artagnan avait l’œil vif et l’esprit prompt, il comprit que le mous-quet n’était pas venu là tout seul et que celui qui le portait ne s’était pascaché derrière une haie dans des intentions amicales. Il résolut donc degagner au large, lorsque de l’autre côté de la route, derrière un rocher, ilaperçut l’extrémité d’un second mousquet.

C’était évidemment une embuscade.Le jeune homme jeta un coup d’œil sur le premier mousquet et vit

avec une certaine inquiétude qu’il s’abaissait dans sa direction, mais aus-sitôt qu’il vit l’orifice du canon immobile il se jeta ventre à terre. Enmême temps le coup partit, il entendit le sifflement d’une balle quipassait au-dessus de sa tête.

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Il n’y avait pas de temps à perdre, d’Artagnan se redressa d’un bond,et au même moment la balle de l’autre mousquet fit voler les cailloux àl’endroit même du chemin où il s’était jeté la face contre terre.

D’Artagnan n’était pas un de ces hommes inutilement braves quicherchent une mort ridicule pour qu’on dise d’eux qu’ils n’ont pas reculéd’un pas, d’ailleurs il ne s’agissait plus de courage ici, d’Artagnan étaittombé dans un guet-apens.

« S’il y a un troisième coup, se dit-il, je suis un homme perdu ! »Et aussitôt prenant ses jambes à son cou, il s’enfuit dans la direction du

camp, avec la vitesse des gens de son pays si renommés pour leur agili-té ; mais, quelle que fût la rapidité de sa course, le premier qui avait tiré,ayant eu le temps de recharger son arme, lui tira un second coup si bienajusté, cette fois, que la balle traversa son feutre et le fit voler à dix pas delui.

Cependant, comme d’Artagnan n’avait pas d’autre chapeau, il ramassale sien tout en courant, arriva fort essoufflé et fort pâle, dans son logis,s’assit sans rien dire à personne et se mit à réfléchir.

Cet événement pouvait avoir trois causes :La première et la plus naturelle pouvait être une embuscade des Ro-

chelois, qui n’eussent pas été fâchés de tuer un des gardes de Sa Majesté,d’abord parce que c’était un ennemi de moins, et que cet ennemi pouvaitavoir une bourse bien garnie dans sa poche.

D’Artagnan prit son chapeau, examina le trou de la balle, et secoua latête. La balle n’était pas une balle de mousquet, c’était une balled’arquebuse ; la justesse du coup lui avait déjà donné l’idée qu’il avaitété tiré par une arme particulière : ce n’était donc pas une embuscade mi-litaire, puisque la balle n’était pas de calibre.

Ce pouvait être un bon souvenir de M. le cardinal. On se rappellequ’au moment même où il avait, grâce à ce bienheureux rayon de soleil,aperçu le canon du fusil, il s’étonnait de la longanimité de Son Éminenceà son égard.

Mais d’Artagnan secoua la tête. Pour les gens vers lesquels elle n’avaitqu’à étendre la main, Son Éminence recourait rarement à de pareilsmoyens.

Ce pouvait être une vengeance de Milady.Ceci, c’était plus probable.Il chercha inutilement à se rappeler ou les traits ou le costume des as-

sassins ; il s’était éloigné d’eux si rapidement, qu’il n’avait eu le loisir derien remarquer.

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« Ah ! mes pauvres amis, murmura d’Artagnan, où êtes-vous ? et quevous me faites faute ! »

D’Artagnan passa une fort mauvaise nuit. Trois ou quatre fois il se ré-veilla en sursaut, se figurant qu’un homme s’approchait de son lit pourle poignarder. Cependant le jour parut sans que l’obscurité eût amenéaucun incident.

Mais d’Artagnan se douta bien que ce qui était différé n’était pasperdu.

D’Artagnan resta toute la journée dans son logis ; il se donna pourexcuse, vis-à-vis de lui-même, que le temps était mauvais.

Le surlendemain, à neuf heures, on battit aux champs. Le ducd’Orléans visitait les postes. Les gardes coururent aux armes, d’Artagnanprit son rang au milieu de ses camarades.

Monsieur passa sur le front de bataille ; puis tous les officiers supé-rieurs s’approchèrent de lui pour lui faire leur cour, M. des Essarts, le ca-pitaine des gardes, comme les autres.

Au bout d’un instant il parut à d’Artagnan que M. des Essarts lui fai-sait signe de s’approcher de lui : il attendit un nouveau geste de son su-périeur, craignant de se tromper, mais ce geste s’étant renouvelé, il quittales rangs et s’avança pour prendre l’ordre.

« Monsieur va demander des hommes de bonne volonté pour une mis-sion dangereuse, mais qui fera honneur à ceux qui l’auront accomplie, etje vous ai fait signe afin que vous vous tinssiez prêt.

– Merci, mon capitaine ! » répondit d’Artagnan, qui ne demandait pasmieux que de se distinguer sous les yeux du lieutenant général.

En effet, les Rochelois avaient fait une sortie pendant la nuit et avaientrepris un bastion dont l’armée royaliste s’était emparée deux jours aupa-ravant ; il s’agissait de pousser une reconnaissance perdue pour voircomment l’armée gardait ce bastion.

Effectivement, au bout de quelques instants, Monsieur éleva la voix etdit :

« Il me faudrait, pour cette mission, trois ou quatre volontairesconduits par un homme sûr.

– Quant à l’homme sûr, je l’ai sous la main, Monseigneur, dit M. desEssarts en montrant d’Artagnan ; et quant aux quatre ou cinq volon-taires, Monseigneur n’a qu’à faire connaître ses intentions, et les hommesne lui manqueront pas.

– Quatre hommes de bonne volonté pour venir se faire tuer avec moi !» dit d’Artagnan en levant son épée.

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Deux de ses camarades aux gardes s’élancèrent aussitôt, et deux sol-dats s’étant joints à eux, il se trouva que le nombre demandé était suffi-sant ; d’Artagnan refusa donc tous les autres, ne voulant pas faire depasse-droit à ceux qui avaient la priorité.

On ignorait si, après la prise du bastion, les Rochelois l’avaient évacuéou s’ils y avaient laissé garnison ; il fallait donc examiner le lieu indiquéd’assez près pour vérifier la chose.

D’Artagnan partit avec ses quatre compagnons et suivit la tranchée :les deux gardes marchaient au même rang que lui et les soldats venaientpar-derrière.

Ils arrivèrent ainsi, en se couvrant de revêtements, jusqu’à une cen-taine de pas du bastion ! Là, d’Artagnan, en se retournant, s’aperçut queles deux soldats avaient disparu.

Il crut qu’ayant eu peur ils étaient restés en arrière et continuad’avancer.

Au détour de la contrescarpe, ils se trouvèrent à soixante pas à peuprès du bastion.

On ne voyait personne, et le bastion semblait abandonné.Les trois enfants perdus délibéraient s’ils iraient plus avant, lorsque

tout à coup une ceinture de fumée ceignit le géant de pierre, et une dou-zaine de balles vinrent siffler autour de d’Artagnan et de ses deuxcompagnons.

Ils savaient ce qu’ils voulaient savoir : le bastion était gardé. Une pluslongue station dans cet endroit dangereux eût donc été une imprudenceinutile ; d’Artagnan et les deux gardes tournèrent le dos et commen-cèrent une retraite qui ressemblait à une fuite.

En arrivant à l’angle de la tranchée qui allait leur servir de rempart, undes gardes tomba : une balle lui avait traversé la poitrine. L’autre, quiétait sain et sauf, continua sa course vers le camp.

D’Artagnan ne voulut pas abandonner ainsi son compagnon, ets’inclina vers lui pour le relever et l’aider à rejoindre les lignes ; mais ence moment deux coups de fusil partirent : une balle cassa la tête du gardedéjà blessé, et l’autre vint s’aplatir sur le roc après avoir passé à deuxpouces de d’Artagnan.

Le jeune homme se retourna vivement, car cette attaque ne pouvait ve-nir du bastion, qui était masqué par l’angle de la tranchée. L’idée desdeux soldats qui l’avaient abandonné lui revint à l’esprit et lui rappelases assassins de la surveille ; il résolut donc cette fois de savoir à quois’en tenir, et tomba sur le corps de son camarade comme s’il était mort.

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Il vit aussitôt deux têtes qui s’élevaient au-dessus d’un ouvrage aban-donné qui était à trente pas de là : c’étaient celles de nos deux soldats.D’Artagnan ne s’était pas trompé : ces deux hommes ne l’avaient suivique pour l’assassiner, espérant que la mort du jeune homme serait misesur le compte de l’ennemi.

Seulement, comme il pouvait n’être que blessé et dénoncer leur crime,ils s’approchèrent pour l’achever ; heureusement, trompés par la ruse ded’Artagnan, ils négligèrent de recharger leurs fusils.

Lorsqu’ils furent à dix pas de lui, d’Artagnan, qui en tombant avait eugrand soin de ne pas lâcher son épée, se releva tout à coup et d’un bondse trouva près d’eux.

Les assassins comprirent que s’ils s’enfuyaient du côté du camp sansavoir tué leur homme, ils seraient accusés par lui ; aussi leur premièreidée fut-elle de passer à l’ennemi. L’un d’eux prit son fusil par le canon,et s’en servit comme d’une massue : il en porta un coup terrible àd’Artagnan, qui l’évita en se jetant de côté, mais par ce mouvement il li-vra passage au bandit, qui s’élança aussitôt vers le bastion. Comme lesRochelois qui le gardaient ignoraient dans quelle intention cet hommevenait à eux, ils firent feu sur lui et il tomba frappé d’une balle qui luibrisa l’épaule.

Pendant ce temps, d’Artagnan s’était jeté sur le second soldat,l’attaquant avec son épée ; la lutte ne fut pas longue, ce misérable n’avaitpour se défendre que son arquebuse déchargée ; l’épée du garde glissacontre le canon de l’arme devenue inutile et alla traverser la cuisse del’assassin, qui tomba. D’Artagnan lui mit aussitôt la pointe du fer sur lagorge.

« Oh ! ne me tuez pas ! s’écria le bandit ; grâce, grâce, mon officier ! etje vous dirai tout.

– Ton secret vaut-il la peine que je te garde la vie au moins ? demandale jeune homme en retenant son bras.

– Oui ; si vous estimez que l’existence soit quelque chose quand on avingt-deux ans comme vous et qu’on peut arriver à tout, étant beau etbrave comme vous l’êtes.

– Misérable ! dit d’Artagnan, voyons, parle vite, qui t’a chargé dem’assassiner ?

– Une femme que je ne connais pas, mais qu’on appelle Milady.– Mais si tu ne connais pas cette femme, comment sais-tu son nom ?– Mon camarade la connaissait et l’appelait ainsi, c’est à lui qu’elle a eu

affaire et non pas à moi ; il a même dans sa poche une lettre de cette

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personne qui doit avoir pour vous une grande importance, à ce que je luiai entendu dire.

– Mais comment te trouves-tu de moitié dans ce guet-apens ?– Il m’a proposé de faire le coup à nous deux et j’ai accepté.– Et combien vous a-t-elle donné pour cette belle expédition ?– Cent louis.– Eh bien, à la bonne heure, dit le jeune homme en riant, elle estime

que je vaux quelque chose ; cent louis ! c’est une somme pour deux misé-rables comme vous : aussi je comprends que tu aies accepté, et je te faisgrâce, mais à une condition !

– Laquelle ? demanda le soldat inquiet en voyant que tout n’était pasfini.

– C’est que tu vas aller me chercher la lettre que ton camarade a danssa poche.

– Mais, s’écria le bandit, c’est une autre manière de me tuer ; commentvoulez-vous que j’aille chercher cette lettre sous le feu du bastion ?

– Il faut pourtant que tu te décides à l’aller chercher, ou je te jure quetu vas mourir de ma main.

– Grâce, monsieur, pitié ! au nom de cette jeune dame que vous aimez,que vous croyez morte peut-être, et qui ne l’est pas ! s’écria le bandit ense mettant à genoux et s’appuyant sur sa main, car il commençait àperdre ses forces avec son sang.

– Et d’où sais-tu qu’il y a une jeune femme que j’aime, et que j’ai crucette femme morte ? demanda d’Artagnan.

– Par cette lettre que mon camarade a dans sa poche.– Tu vois bien alors qu’il faut que j’aie cette lettre, dit d’Artagnan ; ain-

si donc plus de retard, plus d’hésitation, ou quelle que soit ma répu-gnance à tremper une seconde fois mon épée dans le sang d’un misérablecomme toi, je le jure par ma foi d’honnête homme… »

Et à ces mots d’Artagnan fit un geste si menaçant, que le blessé sereleva.

« Arrêtez ! arrêtez ! s’écria-t-il reprenant courage à force de terreur,j’irai… j’irai !… »

D’Artagnan prit l’arquebuse du soldat, le fit passer devant lui et lepoussa vers son compagnon en lui piquant les reins de la pointe de sonépée.

C’était une chose affreuse que de voir ce malheureux, laissant sur lechemin qu’il parcourait une longue trace de sang, pâle de sa mort pro-chaine, essayant de se traîner sans être vu jusqu’au corps de son com-plice qui gisait à vingt pas de là !

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La terreur était tellement peinte sur son visage couvert d’une froidesueur, que d’Artagnan en eut pitié ; et que, le regardant avec mépris :

« Eh bien, lui dit-il, je vais te montrer la différence qu’il y a entre unhomme de cœur et un lâche comme toi ; reste, j’irai. »

Et d’un pas agile, l’œil au guet, observant les mouvements del’ennemi, s’aidant de tous les accidents de terrain, d’Artagnan parvintjusqu’au second soldat.

Il y avait deux moyens d’arriver à son but : le fouiller sur la place, oul’emporter en se faisant un bouclier de son corps, et le fouiller dans latranchée.

D’Artagnan préféra le second moyen et chargea l’assassin sur sesépaules au moment même où l’ennemi faisait feu.

Une légère secousse, le bruit mat de trois balles qui trouaient leschairs, un dernier cri, un frémissement d’agonie prouvèrent àd’Artagnan que celui qui avait voulu l’assassiner venait de lui sauver lavie.

D’Artagnan regagna la tranchée et jeta le cadavre auprès du blesséaussi pâle qu’un mort.

Aussitôt il commença l’inventaire : un portefeuille de cuir, une bourseoù se trouvait évidemment une partie de la somme que le bandit avaitreçue, un cornet et des dés formaient l’héritage du mort.

Il laissa le cornet et les dés où ils étaient tombés, jeta la bourse au bles-sé et ouvrit avidement le portefeuille.

Au milieu de quelques papiers sans importance, il trouva la lettre sui-vante : c’était celle qu’il était allé chercher au risque de sa vie :

« Puisque vous avez perdu la trace de cette femme et qu’elle est main-tenant en sûreté dans ce couvent où vous n’auriez jamais dû la laisser ar-river, tâchez au moins de ne pas manquer l’homme ; sinon, vous savezque j’ai la main longue et que vous payeriez cher les cent louis que vousavez à moi. »

Pas de signature. Néanmoins il était évident que la lettre venait de Mi-lady. En conséquence, il la garda comme pièce à conviction, et, en sûretéderrière l’angle de la tranchée, il se mit à interroger le blessé. Celui-ciconfessa qu’il s’était chargé avec son camarade, le même qui venaitd’être tué, d’enlever une jeune femme qui devait sortir de Paris par labarrière de La Villette, mais que, s’étant arrêtés à boire dans un cabaret,ils avaient manqué la voiture de dix minutes.

« Mais qu’eussiez-vous fait de cette femme ? demanda d’Artagnanavec angoisse.

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– Nous devions la remettre dans un hôtel de la place Royale, dit leblessé.

– Oui ! oui ! murmura d’Artagnan, c’est bien cela, chez Milady elle-même. »

Alors le jeune homme comprit en frémissant quelle terrible soif devengeance poussait cette femme à le perdre, ainsi que ceux quil’aimaient, et combien elle en savait sur les affaires de la cour, puisqu’elleavait tout découvert. Sans doute elle devait ces renseignements aucardinal.

Mais, au milieu de tout cela, il comprit, avec un sentiment de joie bienréel, que la reine avait fini par découvrir la prison où la pauvre Mme Bo-nacieux expiait son dévouement, et qu’elle l’avait tirée de cette prison.Alors la lettre qu’il avait reçue de la jeune femme et son passage sur laroute de Chaillot, passage pareil à une apparition, lui furent expliqués.

Dès lors, ainsi qu’Athos l’avait prédit, il était possible de retrouverMme Bonacieux, et un couvent n’était pas imprenable.

Cette idée acheva de lui remettre la clémence au cœur. Il se retournavers le blessé qui suivait avec anxiété toutes les expressions diverses deson visage, et lui tendant le bras :

« Allons, lui dit-il, je ne veux pas t’abandonner ainsi. Appuie-toi surmoi et retournons au camp.

– Oui, dit le blessé, qui avait peine à croire à tant de magnanimité,mais n’est-ce point pour me faire pendre ?

– Tu as ma parole, dit-il, et pour la seconde fois je te donne la vie. »Le blessé se laissa glisser à genoux et baisa de nouveau les pieds de

son sauveur ; mais d’Artagnan, qui n’avait plus aucun motif de rester siprès de l’ennemi, abrégea lui-même les témoignages de sareconnaissance.

Le garde qui était revenu à la première décharge des Rochelois avaitannoncé la mort de ses quatre compagnons. On fut donc à la fois fortétonné et fort joyeux dans le régiment, quand on vit reparaître le jeunehomme sain et sauf.

D’Artagnan expliqua le coup d’épée de son compagnon par une sortiequ’il improvisa. Il raconta la mort de l’autre soldat et les périls qu’ilsavaient courus. Ce récit fut pour lui l’occasion d’un véritable triomphe.Toute l’armée parla de cette expédition pendant un jour, et Monsieur luien fit faire ses compliments.

Au reste, comme toute belle action porte avec elle sa récompense, labelle action de d’Artagnan eut pour résultat de lui rendre la tranquillitéqu’il avait perdue. En effet, d’Artagnan croyait pouvoir être tranquille,

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puisque, de ses deux ennemis, l’un était tué et l’autre dévoué à sesintérêts.

Cette tranquillité prouvait une chose, c’est que d’Artagnan ne connais-sait pas encore Milady.

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Chapitre 42Le vin d'Anjou

Après des nouvelles presque désespérées du roi, le bruit de sa convales-cence commençait à se répandre dans le camp ; et comme il avait grandehâte d’arriver en personne au siège, on disait qu’aussitôt qu’il pourraitremonter à cheval, il se remettrait en route.

Pendant ce temps, Monsieur, qui savait que, d’un jour à l’autre, il allaitêtre remplacé dans son commandement, soit par le duc d’Angoulême,soit par Bassompierre ou par Schomberg, qui se disputaient le comman-dement, faisait peu de choses, perdait ses journées en tâtonnements, etn’osait risquer quelque grande entreprise pour chasser les Anglais del’île de Ré, où ils assiégeaient toujours la citadelle Saint-Martin et le fortde La Prée, tandis que, de leur côté, les Français assiégeaient La Rochelle.

D’Artagnan, comme nous l’avons dit, était redevenu plus tranquille,comme il arrive toujours après un danger passé, et quand le dangersemble évanoui ; il ne lui restait qu’une inquiétude, c’était den’apprendre aucune nouvelle de ses amis.

Mais, un matin du commencement du mois de novembre, tout lui futexpliqué par cette lettre, datée de Villeroi :

« Monsieur d’Artagnan,« MM. Athos, Porthos et Aramis, après avoir fait une bonne partie

chez moi, et s’être égayés beaucoup, ont mené si grand bruit, que le pré-vôt du château, homme très rigide, les a consignés pour quelques jours ;mais j’accomplis les ordres qu’ils m’ont donnés, de vous envoyer douzebouteilles de mon vin d’Anjou, dont ils ont fait grand cas : ils veulentque vous buviez à leur santé avec leur vin favori.

« Je l’ai fait, et suis, monsieur, avec un grand respect,« Votre serviteur très humble et très obéissant,« Godeau,« Hôtelier de messieurs les mousquetaires. »

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« À la bonne heure ! s’écria d’Artagnan, ils pensent à moi dans leursplaisirs comme je pensais à eux dans mon ennui ; bien certainement queje boirai à leur santé et de grand cœur ; mais je n’y boirai pas seul. »

Et d’Artagnan courut chez deux gardes, avec lesquels il avait fait plusamitié qu’avec les autres, afin de les inviter à boire avec lui le délicieuxpetit vin d’Anjou qui venait d’arriver de Villeroi. L’un des deux gardesétait invité pour le soir même, et l’autre invité pour le lendemain ; laréunion fut donc fixée au surlendemain.

D’Artagnan, en rentrant, envoya les douze bouteilles de vin à la bu-vette des gardes, en recommandant qu’on les lui gardât avec soin ; puis,le jour de la solennité, comme le dîner était fixé pour l’heure de midi,d’Artagnan envoya, dès neuf heures, Planchet pour tout préparer.

Planchet, tout fier d’être élevé à la dignité de maître d’hôtel, songea àtout apprêter en homme intelligent ; à cet effet il s’adjoignit le valet d’undes convives de son maître, nommé Fourreau, et ce faux soldat qui avaitvoulu tuer d’Artagnan, et qui, n’appartenant à aucun corps, était entré àson service ou plutôt à celui de Planchet, depuis que d’Artagnan lui avaitsauvé la vie.

L’heure du festin venue, les deux convives arrivèrent, prirent place etles mets s’alignèrent sur la table. Planchet servait la serviette au bras,Fourreau débouchait les bouteilles, et Brisemont, c’était le nom duconvalescent, transvasait dans des carafons de verre le vin qui paraissaitavoir déposé par effet des secousses de la route. De ce vin, la premièrebouteille était un peu trouble vers la fin, Brisemont versa cette lie dansun verre, et d’Artagnan lui permit de la boire ; car le pauvre diablen’avait pas encore beaucoup de forces.

Les convives, après avoir mangé le potage, allaient porter le premierverre à leurs lèvres, lorsque tout à coup le canon retentit au fort Louis etau fort Neuf ; aussitôt les gardes, croyant qu’il s’agissait de quelque at-taque imprévue, soit des assiégés, soit des Anglais, sautèrent sur leursépées ; d’Artagnan, non moins leste, fit comme eux, et tous trois sortirenten courant, afin de se rendre à leurs postes.

Mais à peine furent-ils hors de la buvette, qu’ils se trouvèrent fixés surla cause de ce grand bruit ; les cris de Vive le roi ! Vive M. le cardinal ! re-tentissaient de tous côtés, et les tambours battaient dans toutes lesdirections.

En effet, le roi, impatient comme on l’avait dit, venait de doubler deuxétapes, et arrivait à l’instant même avec toute sa maison et un renfort dedix mille hommes de troupe ; ses mousquetaires le précédaient et le sui-vaient. D’Artagnan, placé en haie avec sa compagnie, salua d’un geste

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expressif ses amis, qui lui répondirent des yeux, et M. de Tréville, qui lereconnut tout d’abord.

La cérémonie de réception achevée, les quatre amis furent bientôt dansles bras l’un de l’autre.

« Pardieu ! s’écria d’Artagnan, il n’est pas possible de mieux arriver, etles viandes n’auront pas encore eu le temps de refroidir ! n’est-ce pas,messieurs ? ajouta le jeune homme en se tournant vers les deux gardes,qu’il présenta à ses amis.

– Ah ! ah ! il paraît que nous banquetions, dit Porthos.– J’espère, dit Aramis, qu’il n’y a pas de femmes à votre dîner !– Est-ce qu’il y a du vin potable dans votre bicoque ? demanda Athos.– Mais, pardieu ! il y a le vôtre, cher ami, répondit d’Artagnan.– Notre vin ? fit Athos étonné.– Oui, celui que vous m’avez envoyé.– Nous vous avons envoyé du vin ?– Mais vous savez bien, de ce petit vin des coteaux d’Anjou ?– Oui, je sais bien de quel vin vous voulez parler.– Le vin que vous préférez.– Sans doute, quand je n’ai ni champagne ni chambertin.– Eh bien, à défaut de champagne et de chambertin, vous vous conten-

terez de celui-là.– Nous avons donc fait venir du vin d’Anjou, gourmet que nous

sommes ? dit Porthos.– Mais non, c’est le vin qu’on m’a envoyé de votre part.– De notre part ? firent les trois mousquetaires.– Est-ce vous, Aramis, dit Athos, qui avez envoyé du vin ?– Non, et vous, Porthos ?– Non, et vous, Athos ?– Non.– Si ce n’est pas vous, dit d’Artagnan, c’est votre hôtelier.– Notre hôtelier ?– Eh oui ! votre hôtelier, Godeau, hôtelier des mousquetaires.– Ma foi, qu’il vienne d’où il voudra, n’importe, dit Porthos, goûtons-

le, et, s’il est bon, buvons-le.– Non pas, dit Athos, ne buvons pas le vin qui a une source inconnue.– Vous avez raison, Athos, dit d’Artagnan. Personne de vous n’a char-

gé l’hôtelier Godeau de m’envoyer du vin ?– Non ! et cependant il vous en a envoyé de notre part ?– Voici la lettre ! » dit d’Artagnan.Et il présenta le billet à ses camarades.

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« Ce n’est pas son écriture ! s’écria Athos, je la connais, c’est moi qui,avant de partir, ai réglé les comptes de la communauté.

– Fausse lettre, dit Porthos ; nous n’avons pas été consignés.– D’Artagnan, demanda Aramis d’un ton de reproche, comment avez-

vous pu croire que nous avions fait du bruit ?… »D’Artagnan pâlit, et un tremblement convulsif secoua tous ses

membres.« Tu m’effraies, dit Athos, qui ne le tutoyait que dans les grandes occa-

sions, qu’est-il donc arrivé ?– Courons, courons, mes amis ! s’écria d’Artagnan, un horrible soup-

çon me traverse l’esprit ! serait-ce encore une vengeance de cettefemme ? »

Ce fut Athos qui pâlit à son tour.D’Artagnan s’élança vers la buvette, les trois mousquetaires et les

deux gardes l’y suivirent.Le premier objet qui frappa la vue de d’Artagnan en entrant dans la

salle à manger, fut Brisemont étendu par terre et se roulant dansd’atroces convulsions.

Planchet et Fourreau, pâles comme des morts, essayaient de lui portersecours ; mais il était évident que tout secours était inutile : tous les traitsdu moribond étaient crispés par l’agonie.

« Ah ! s’écria-t-il en apercevant d’Artagnan, ah ! c’est affreux, vousavez l’air de me faire grâce et vous m’empoisonnez !

– Moi ! s’écria d’Artagnan, moi, malheureux ! moi ! que dis-tu donclà ?

– Je dis que c’est vous qui m’avez donné ce vin, je dis que c’est vousqui m’avez dit de le boire, je dis que vous avez voulu vous venger demoi, je dis que c’est affreux !

– N’en croyez rien, Brisemont, dit d’Artagnan, n’en croyez rien ; jevous jure, je vous proteste…

– Oh ! mais Dieu est là ! Dieu vous punira ! Mon Dieu ! qu’il souffre unjour ce que je souffre !

– Sur l’évangile, s’écria d’Artagnan en se précipitant vers le moribond,je vous jure que j’ignorais que ce vin fût empoisonné et que j’allais enboire comme vous.

– Je ne vous crois pas », dit le soldat.Et il expira dans un redoublement de tortures.« Affreux ! affreux ! murmurait Athos, tandis que Porthos brisait les

bouteilles et qu’Aramis donnait des ordres un peu tardifs pour qu’on al-lât chercher un confesseur.

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– O mes amis ! dit d’Artagnan, vous venez encore une fois de me sau-ver la vie, non seulement à moi, mais à ces messieurs. Messieurs,continua-t-il en s’adressant aux gardes, je vous demanderai le silence surtoute cette aventure ; de grands personnages pourraient avoir trempédans ce que vous avez vu, et le mal de tout cela retomberait sur nous.

– Ah ! monsieur ! balbutiait Planchet plus mort que vif ; ah ! mon-sieur ! que je l’ai échappé belle !

– Comment, drôle, s’écria d’Artagnan, tu allais donc boire mon vin ?– À la santé du roi, monsieur, j’allais en boire un pauvre verre, si Four-

reau ne m’avait pas dit qu’on m’appelait.– Hélas ! dit Fourreau, dont les dents claquaient de terreur, je voulais

l’éloigner pour boire tout seul !– Messieurs, dit d’Artagnan en s’adressant aux gardes, vous compre-

nez qu’un pareil festin ne pourrait être que fort triste après ce qui vientde se passer ; ainsi recevez toutes mes excuses et remettez la partie à unautre jour, je vous prie. »

Les deux gardes acceptèrent courtoisement les excuses de d’Artagnan,et, comprenant que les quatre amis désiraient demeurer seuls, ils seretirèrent.

Lorsque le jeune garde et les trois mousquetaires furent sans témoins,ils se regardèrent d’un air qui voulait dire que chacun comprenait la gra-vité de la situation.

« D’abord, dit Athos, sortons de cette chambre ; c’est une mauvaisecompagnie qu’un mort, mort de mort violente.

– Planchet, dit d’Artagnan, je vous recommande le cadavre de cepauvre diable. Qu’il soit enterré en terre sainte. Il avait commis un crime,c’est vrai, mais il s’en était repenti. »

Et les quatre amis sortirent de la chambre, laissant à Planchet et àFourreau le soin de rendre les honneurs mortuaires à Brisemont.

L’hôte leur donna une autre chambre dans laquelle il leur servit desœufs à la coque et de l’eau, qu’Athos alla puiser lui-même à la fontaine.En quelques paroles Porthos et Aramis furent mis au courant de lasituation.

« Eh bien, dit d’Artagnan à Athos, vous le voyez, cher ami, c’est uneguerre à mort. »

Athos secoua la tête.« Oui, oui, dit-il, je le vois bien ; mais croyez-vous que ce soit elle ?– J’en suis sûr.– Cependant je vous avoue que je doute encore.– Mais cette fleur de lis sur l’épaule ?

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– C’est une Anglaise qui aura commis quelque méfait en France, etqu’on aura flétrie à la suite de son crime.

– Athos, c’est votre femme, vous dis-je, répétait d’Artagnan, ne vousrappelez-vous donc pas comme les deux signalements se ressemblent ?

– J’aurais cependant cru que l’autre était morte, je l’avais si bienpendue. »

Ce fut d’Artagnan qui secoua la tête à son tour.« Mais enfin, que faire ? dit le jeune homme.– Le fait est qu’on ne peut rester ainsi avec une épée éternellement

suspendue au-dessus de sa tête, dit Athos, et qu’il faut sortir de cettesituation.

– Mais comment ?– Écoutez, tâchez de la rejoindre et d’avoir une explication avec elle ;

dites-lui : La paix ou la guerre ! ma parole de gentilhomme de ne jamaisrien dire de vous, de ne jamais rien faire contre vous ; de votre côté ser-ment solennel de rester neutre à mon égard : sinon, je vais trouver lechancelier, je vais trouver le roi, je vais trouver le bourreau, j’ameute lacour contre vous, je vous dénonce comme flétrie, je vous fais mettre enjugement, et si l’on vous absout, eh bien, je vous tue, foi de gentil-homme ! au coin de quelque borne, comme je tuerais un chien enragé.

– J’aime assez ce moyen, dit d’Artagnan, mais comment la joindre ?– Le temps, cher ami, le temps amène l’occasion, l’occasion c’est la

martingale de l’homme : plus on a engagé, plus l’on gagne quand on saitattendre.

– Oui, mais attendre entouré d’assassins et d’empoisonneurs…– Bah ! dit Athos, Dieu nous a gardés jusqu’à présent, Dieu nous gar-

dera encore.– Oui, nous ; nous d’ailleurs, nous sommes des hommes, et, à tout

prendre, c’est notre état de risquer notre vie : mais elle ! ajouta-t-il àdemi-voix.

– Qui elle ? demanda Athos.– Constance.– Mme Bonacieux ! ah ! c’est juste, fit Athos ; pauvre ami ! j’oubliais

que vous étiez amoureux.– Eh bien, mais, dit Aramis, n’avez-vous pas vu par la lettre même que

vous avez trouvée sur le misérable mort qu’elle était dans un couvent ?On est très bien dans un couvent, et aussitôt le siège de La Rochelle ter-miné, je vous promets que pour mon compte…

– Bon ! dit Athos, bon ! oui, mon cher Aramis ! nous savons que vosvœux tendent à la religion.

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– Je ne suis mousquetaire que par intérim, dit humblement Aramis.– Il paraît qu’il y a longtemps qu’il n’a reçu des nouvelles de sa maî-

tresse, dit tout bas Athos ; mais ne faites pas attention, nous connaissonscela.

– Eh bien, dit Porthos, il me semble qu’il y aurait un moyen biensimple.

– Lequel ? demanda d’Artagnan.– Elle est dans un couvent, dites-vous ? reprit Porthos.– Oui.– Eh bien, aussitôt le siège fini, nous l’enlevons de ce couvent.– Mais encore faut-il savoir dans quel couvent elle est.– C’est juste, dit Porthos.– Mais, j’y pense, dit Athos, ne prétendez-vous pas, cher d’Artagnan,

que c’est la reine qui a fait choix de ce couvent pour elle ?– Oui, je le crois du moins.– Eh bien, mais Porthos nous aidera là-dedans.– Et comment cela, s’il vous plaît ?– Mais par votre marquise, votre duchesse, votre princesse ; elle doit

avoir le bras long.– Chut ! dit Porthos en mettant un doigt sur ses lèvres, je la crois cardi-

naliste et elle ne doit rien savoir.– Alors, dit Aramis, je me charge, moi, d’en avoir des nouvelles.– Vous, Aramis, s’écrièrent les trois amis, vous, et comment cela ?– Par l’aumônier de la reine, avec lequel je suis fort lié… », dit Aramis

en rougissant.Et sur cette assurance, les quatre amis, qui avaient achevé leur mo-

deste repas, se séparèrent avec promesse de se revoir le soir même :d’Artagnan retourna aux Minimes, et les trois mousquetaires rejoignirentle quartier du roi, où ils avaient à faire préparer leur logis.

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Chapitre 43L'auberge du Colombier-Rouge

À peine arrivé au camp, le roi, qui avait si grande hâte de se trouver enface de l’ennemi, et qui, à meilleur droit que le cardinal, partageait sahaine contre Buckingham, voulut faire toutes les dispositions, d’abordpour chasser les Anglais de l’île de Ré, ensuite pour presser le siège deLa Rochelle ; mais, malgré lui, il fut retardé par les dissensions qui écla-tèrent entre MM. de Bassompierre et Schomberg, contre le ducd’Angoulême.

MM. de Bassompierre et Schomberg étaient maréchaux de France, etréclamaient leur droit de commander l’armée sous les ordres du roi ;mais le cardinal, qui craignait que Bassompierre, huguenot au fond ducœur, ne pressât faiblement les Anglais et les Rochelois, ses frères en reli-gion, poussait au contraire le duc d’Angoulême, que le roi, à son instiga-tion, avait nommé lieutenant général. Il en résulta que, sous peine devoir MM. de Bassompierre et Schomberg déserter l’armée, on fut obligéde faire à chacun un commandement particulier : Bassompierre prit sesquartiers au nord de la ville, depuis La Leu jusqu’à Dompierre ; le ducd’Angoulême à l’est, depuis Dompierre jusqu’à Périgny ; et M. deSchomberg au midi, depuis Périgny jusqu’à Angoutin.

Le logis de Monsieur était à Dompierre.Le logis du roi était tantôt à Étré, tantôt à La Jarrie.Enfin le logis du cardinal était sur les dunes, au pont de La Pierre,

dans une simple maison sans aucun retranchement.De cette façon, Monsieur surveillait Bassompierre ; le roi, le duc

d’Angoulême, et le cardinal, M. de Schomberg.Aussitôt cette organisation établie, on s’était occupé de chasser les An-

glais de l’île.La conjoncture était favorable : les Anglais, qui ont, avant toute chose,

besoin de bons vivres pour être de bons soldats, ne mangeant que desviandes salées et de mauvais biscuits, avaient force malades dans leurcamp ; de plus, la mer, fort mauvaise à cette époque de l’année sur toutes

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les côtes de l’océan, mettait tous les jours quelque petit bâtiment à mal ;et la plage, depuis la pointe de l’Aiguillon jusqu’à la tranchée, était litté-ralement, à chaque marée, couverte des débris de pinasses, de robergeset de felouques ; il en résultait que, même les gens du roi se tinssent-ilsdans leur camp, il était évident qu’un jour ou l’autre Buckingham, qui nedemeurait dans l’île de Ré que par entêtement, serait obligé de lever lesiège.

Mais, comme M. de Toiras fit dire que tout se préparait dans le campennemi pour un nouvel assaut, le roi jugea qu’il fallait en finir et donnales ordres nécessaires pour une affaire décisive.

Notre intention n’étant pas de faire un journal de siège, mais aucontraire de n’en rapporter que les événements qui ont trait à l’histoireque nous racontons, nous nous contenterons de dire en deux mots quel’entreprise réussit au grand étonnement du roi et à la grande gloire deM. le cardinal. Les Anglais, repoussés pied à pied, battus dans toutes lesrencontres, écrasés au passage de l’île de Loix, furent obligés de se rem-barquer, laissant sur le champ de bataille deux mille hommes parmi les-quels cinq colonels, trois lieutenant-colonels, deux cent cinquante capi-taines et vingt gentilshommes de qualité, quatre pièces de canon etsoixante drapeaux qui furent apportés à Paris par Claude de Saint-Si-mon, et suspendus en grande pompe aux voûtes de Notre-Dame.

Des Te Deum furent chantés au camp, et de là se répandirent par toutela France.

Le cardinal resta donc maître de poursuivre le siège sans avoir, dumoins momentanément, rien à craindre de la part des Anglais.

Mais, comme nous venons de le dire, le repos n’était que momentané.Un envoyé du duc de Buckingham, nommé Montaigu, avait été pris, et

l’on avait acquis la preuve d’une ligue entre l’Empiré, l’Espagne,l’Angleterre et la Lorraine.

Cette ligue était dirigée contre la France.De plus, dans le logis de Buckingham, qu’il avait été forcé

d’abandonner plus précipitamment qu’il ne l’avait cru, on avait trouvédes papiers qui confirmaient cette ligue, et qui, à ce qu’assure M. le car-dinal dans ses mémoires, compromettaient fort Mme de Chevreuse, etpar conséquent la reine.

C’était sur le cardinal que pesait toute la responsabilité, car on n’estpas ministre absolu sans être responsable ; aussi toutes les ressources deson vaste génie étaient-elles tendues nuit et jour, et occupées à écouter lemoindre bruit qui s’élevait dans un des grands royaumes de l’Europe.

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Le cardinal connaissait l’activité et surtout la haine de Buckingham ; sila ligue qui menaçait la France triomphait, toute son influence était per-due : la politique espagnole et la politique autrichienne avaient leurs re-présentants dans le cabinet du Louvre, où elles n’avaient encore que despartisans ; lui Richelieu, le ministre français, le ministre national par ex-cellence, était perdu. Le roi, qui, tout en lui obéissant comme un enfant,le haïssait comme un enfant hait son maître, l’abandonnait aux ven-geances réunies de Monsieur et de la reine ; il était donc perdu, et peut-être la France avec lui. Il fallait parer à tout cela.

Aussi vit-on les courriers, devenus à chaque instant plus nombreux, sesuccéder nuit et jour dans cette petite maison du pont de La Pierre, où lecardinal avait établi sa résidence.

C’étaient des moines qui portaient si mal le froc, qu’il était facile de re-connaître qu’ils appartenaient surtout à l’église militante ; des femmesun peu gênées dans leurs costumes de pages, et dont les larges troussesne pouvaient entièrement dissimuler les formes arrondies ; enfin despaysans aux mains noircies, mais à la jambe fine, et qui sentaientl’homme de qualité à une lieue à la ronde.

Puis encore d’autres visites moins agréables, car deux ou trois fois lebruit se répandit que le cardinal avait failli être assassiné.

Il est vrai que les ennemis de Son Éminence disaient que c’était elle-même qui mettait en campagne les assassins maladroits, afin d’avoir lecas échéant le droit d’user de représailles ; mais il ne faut croire ni à ceque disent les ministres, ni à ce que disent leurs ennemis.

Ce qui n’empêchait pas, au reste, le cardinal, à qui ses plus acharnésdétracteurs n’ont jamais contesté la bravoure personnelle, de faire forcecourses nocturnes tantôt pour communiquer au duc d’Angoulême desordres importants, tantôt pour aller se concerter avec le roi, tantôt pouraller conférer avec quelque messager qu’il ne voulait pas qu’on laissâtentrer chez lui.

De leur côté les mousquetaires qui n’avaient pas grand-chose à faireau siège n’étaient pas tenus sévèrement et menaient joyeuse vie. Celaleur était d’autant plus facile, à nos trois compagnons surtout, qu’étantdes amis de M. de Tréville, ils obtenaient facilement de lui de s’attarderet de rester après la fermeture du camp avec des permissionsparticulières.

Or, un soir que d’Artagnan, qui était de tranchée, n’avait pu les accom-pagner, Athos, Porthos et Aramis, montés sur leurs chevaux de bataille,enveloppés de manteaux de guerre, une main sur la crosse de leurs pis-tolets, revenaient tous trois d’une buvette qu’Athos avait découverte

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deux jours auparavant sur la route de La Jarrie, et qu’on appelait leColombier-Rouge, suivant le chemin qui conduisait au camp, tout en setenant sur leurs gardes, comme nous l’avons dit, de peur d’embuscade,lorsqu’à un quart de lieue à peu près du village de Boisnar ils crurent en-tendre le pas d’une cavalcade qui venait à eux ; aussitôt tous troiss’arrêtèrent, serrés l’un contre l’autre, et attendirent, tenant le milieu dela route : au bout d’un instant, et comme la lune sortait justement d’unnuage, ils virent apparaître au détour d’un chemin deux cavaliers qui, enles apercevant, s’arrêtèrent à leur tour, paraissant délibérer s’ils devaientcontinuer leur route ou retourner en arrière. Cette hésitation donnaquelques soupçons aux trois amis, et Athos, faisant quelques pas enavant, cria de sa voix ferme :

« Qui vive ?– Qui vive vous-même ? répondit un de ces deux cavaliers.– Ce n’est pas répondre, cela ! dit Athos. Qui vive ? Répondez, ou nous

chargeons.– Prenez garde à ce que vous allez faire, messieurs ! dit alors une voix

vibrante qui paraissait avoir l’habitude du commandement.– C’est quelque officier supérieur qui fait sa ronde de nuit, dit Athos,

que voulez-vous faire, messieurs ?– Qui êtes-vous ? dit la même voix du même ton de commandement ;

répondez à votre tour, ou vous pourriez vous mal trouver de votredésobéissance.

– Mousquetaires du roi, dit Athos, de plus en plus convaincu que celuiqui les interrogeait en avait le droit.

– Quelle compagnie ?– Compagnie de Tréville.– Avancez à l’ordre, et venez me rendre compte de ce que vous faites

ici, à cette heure. »Les trois compagnons s’avancèrent, l’oreille un peu basse, car tous

trois maintenant étaient convaincus qu’ils avaient affaire à plus fortqu’eux ; on laissa, au reste, à Athos le soin de porter la parole.

Un des deux cavaliers, celui qui avait pris la parole en second lieu,était à dix pas en avant de son compagnon ; Athos fit signe à Porthos et àAramis de rester de leur côté en arrière, et s’avança seul.

« Pardon, mon officier ! dit Athos ; mais nous ignorions à qui nousavions affaire, et vous pouvez voir que nous faisions bonne garde.

– Votre nom ? dit l’officier, qui se couvrait une partie du visage avecson manteau.

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– Mais vous-même, monsieur, dit Athos qui commençait à se révoltercontre cette inquisition ; donnez-moi, je vous prie, la preuve que vousavez le droit de m’interroger.

– Votre nom ? reprit une seconde fois le cavalier en laissant tomber sonmanteau de manière à avoir le visage découvert.

– Monsieur le cardinal ! s’écria le mousquetaire stupéfait.– Votre nom ? reprit pour la troisième fois Son Éminence.– Athos », dit le mousquetaire.Le cardinal fit un signe à l’écuyer, qui se rapprocha.« Ces trois mousquetaires nous suivront, dit-il à voix basse, je ne veux

pas qu’on sache que je suis sorti du camp, et, en nous suivant, nous se-rons sûrs qu’ils ne le diront à personne.

– Nous sommes gentilshommes, Monseigneur, dit Athos ; demandez-nous donc notre parole et ne vous inquiétez de rien. Dieu merci, nous sa-vons garder un secret. »

Le cardinal fixa ses yeux perçants sur ce hardi interlocuteur.« Vous avez l’oreille fine, monsieur Athos, dit le cardinal ; mais main-

tenant, écoutez ceci : ce n’est point par défiance que je vous prie de mesuivre, c’est pour ma sûreté : sans doute vos deux compagnons sont MM.Porthos et Aramis ?

– Oui, Votre Éminence, dit Athos, tandis que les deux mousquetairesrestés en arrière s’approchaient, le chapeau à la main.

– Je vous connais, messieurs, dit le cardinal, je vous connais : je saisque vous n’êtes pas tout à fait de mes amis, et j’en suis fâché, mais je saisque vous êtes de braves et loyaux gentilshommes, et qu’on peut se fier àvous. Monsieur Athos, faites-moi donc l’honneur de m’accompagner,vous et vos deux amis, et alors j’aurai une escorte à faire envie à Sa Ma-jesté, si nous la rencontrons. »

Les trois mousquetaires s’inclinèrent jusque sur le cou de leurschevaux.

« Eh bien, sur mon honneur, dit Athos, Votre Éminence a raison denous emmener avec elle : nous avons rencontré sur la route des visagesaffreux, et nous avons même eu avec quatre de ces visages une querelleau Colombier-Rouge.

– Une querelle, et pourquoi, messieurs ? dit le cardinal, je n’aime pasles querelleurs, vous le savez !

– C’est justement pour cela que j’ai l’honneur de prévenir Votre Émi-nence de ce qui vient d’arriver ; car elle pourrait l’apprendre par d’autresque par nous, et, sur un faux rapport, croire que nous sommes en faute.

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– Et quels ont été les résultats de cette querelle ? demanda le cardinalen fronçant le sourcil.

– Mais mon ami Aramis, que voici, a reçu un petit coup d’épée dans lebras, ce qui ne l’empêchera pas, comme Votre Éminence peut le voir, demonter à l’assaut demain, si Votre Éminence ordonne l’escalade.

– Mais vous n’êtes pas hommes à vous laisser donner des coups d’épéeainsi, dit le cardinal : voyons, soyez francs, messieurs, vous en avez bienrendu quelques-uns ; confessez-vous, vous savez que j’ai le droit de don-ner l’absolution.

– Moi, Monseigneur, dit Athos, je n’ai pas même mis l’épée à la main,mais j’ai pris celui à qui j’avais affaire à bras-le-corps et je l’ai jeté par lafenêtre ; il paraît qu’en tombant, continua Athos avec quelque hésitation,il s’est cassé la cuisse.

– Ah ! ah ! fit le cardinal ; et vous, monsieur Porthos ?– Moi, Monseigneur, sachant que le duel est défendu, j’ai saisi un banc,

et j’en ai donné à l’un de ces brigands un coup qui, je crois, lui a brisél’épaule.

– Bien, dit le cardinal ; et vous, monsieur Aramis ?– Moi, Monseigneur, comme je suis d’un naturel très doux et que,

d’ailleurs, ce que Monseigneur ne sait peut-être pas, je suis sur le pointde rentrer dans les ordres, je voulais séparer mes camarades, quand unde ces misérables m’a donné traîtreusement un coup d’épée à travers lebras gauche : alors la patience m’a manqué, j’ai tiré mon épée à montour, et comme il revenait à la charge, je crois avoir senti qu’en se jetantsur moi il se l’était passée au travers du corps : je sais bien qu’il est tombéseulement, et il m’a semblé qu’on l’emportait avec ses deux compagnons.

– Diable, messieurs ! dit le cardinal, trois hommes hors de combat pourune dispute de cabaret, vous n’y allez pas de main morte ; et à propos dequoi était venue la querelle ?

– Ces misérables étaient ivres, dit Athos, et sachant qu’il y avait unefemme qui était arrivée le soir dans le cabaret, ils voulaient forcer laporte.

– Forcer la porte ! dit le cardinal, et pour quoi faire ?– Pour lui faire violence sans doute, dit Athos ; j’ai eu l’honneur de

dire à Votre Éminence que ces misérables étaient ivres.– Et cette femme était jeune et jolie ? demanda le cardinal avec une cer-

taine inquiétude.– Nous ne l’avons pas vue, Monseigneur, dit Athos.– Vous ne l’avez pas vue ; ah ! très bien, reprit vivement le cardinal ;

vous avez bien fait de défendre l’honneur d’une femme, et, comme c’est

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à l’auberge du Colombier-Rouge que je vais moi-même, je saurai si vousm’avez dit la vérité.

– Monseigneur, dit fièrement Athos, nous sommes gentilshommes, etpour sauver notre tête, nous ne ferions pas un mensonge.

– Aussi je ne doute pas de ce que vous me dites, monsieur Athos, jen’en doute pas un seul instant ; mais, ajouta-t-il pour changer la conver-sation, cette dame était donc seule ?

– Cette dame avait un cavalier enfermé avec elle, dit Athos ; mais,comme malgré le bruit ce cavalier ne s’est pas montré, il est à présumerque c’est un lâche.

– Ne jugez pas témérairement, dit l’évangile », répliqua le cardinal.Athos s’inclina.« Et maintenant, messieurs, c’est bien, continua Son Éminence, je sais

ce que je voulais savoir ; suivez-moi. »Les trois mousquetaires passèrent derrière le cardinal, qui s’enveloppa

de nouveau le visage de son manteau et remit son cheval en marche, setenant à huit ou dix pas en avant de ses quatre compagnons.

On arriva bientôt à l’auberge silencieuse et solitaire ; sans doute l’hôtesavait quel illustre visiteur il attendait, et en conséquence il avait renvoyéles importuns.

Dix pas avant d’arriver à la porte, le cardinal fit signe à son écuyer etaux trois mousquetaires de faire halte, un cheval tout sellé était attachéau contrevent, le cardinal frappa trois coups et de certaine façon.

Un homme enveloppé d’un manteau sortit aussitôt et échangeaquelques rapides paroles avec le cardinal ; après quoi il remonta à chevalet repartit dans la direction de Surgères, qui était aussi celle de Paris.

« Avancez, messieurs, dit le cardinal.– Vous m’avez dit la vérité, mes gentilshommes, dit-il en s’adressant

aux trois mousquetaires, il ne tiendra pas à moi que notre rencontre dece soir ne vous soit avantageuse ; en attendant, suivez-moi. »

Le cardinal mit pied à terre, les trois mousquetaires en firent autant ; lecardinal jeta la bride de son cheval aux mains de son écuyer, les troismousquetaires attachèrent les brides des leurs aux contrevents.

L’hôte se tenait sur le seuil de la porte ; pour lui, le cardinal n’étaitqu’un officier venant visiter une dame.

« Avez-vous quelque chambre au rez-de-chaussée où ces messieurspuissent m’attendre près d’un bon feu ? » dit le cardinal.

L’hôte ouvrit la porte d’une grande salle, dans laquelle justement onvenait de remplacer un mauvais poêle par une grande et excellentecheminée.

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« J’ai celle-ci, répondit-il.– C’est bien, dit le cardinal ; entrez là, messieurs, et veuillez

m’attendre ; je ne serai pas plus d’une demi-heure. »Et tandis que les trois mousquetaires entraient dans la chambre du rez-

de-chaussée, le cardinal, sans demander plus amples renseignements,monta l’escalier en homme qui n’a pas besoin qu’on lui indique sonchemin.

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Chapitre 44De l'utilité des tuyaux de poêle

Il était évident que, sans s’en douter, et mus seulement par leur caractèrechevaleresque et aventureux, nos trois amis venaient de rendre service àquelqu’un que le cardinal honorait de sa protection particulière.

Maintenant quel était ce quelqu’un ? C’est la question que se firentd’abord les trois mousquetaires ; puis, voyant qu’aucune des réponsesque pouvait leur faire leur intelligence n’était satisfaisante, Porthos appe-la l’hôte et demanda des dés.

Porthos et Aramis se placèrent à une table et se mirent à jouer. Athosse promena en réfléchissant.

En réfléchissant et en se promenant, Athos passait et repassait devantle tuyau du poêle rompu par la moitié et dont l’autre extrémité donnaitdans la chambre supérieure, et à chaque fois qu’il passait et repassait, ilentendait un murmure de paroles qui finit par fixer son attention. Athoss’approcha, et il distingua quelques mots qui lui parurent sans doute mé-riter un si grand intérêt qu’il fit signe à ses compagnons de se taire,restant lui-même courbé l’oreille tendue à la hauteur de l’orificeinférieur.

« Écoutez, Milady, disait le cardinal, l’affaire est importante : asseyez-vous là et causons.

– Milady ! murmura Athos.– J’écoute Votre Éminence avec la plus grande attention, répondit une

voix de femme qui fit tressaillir le mousquetaire.– Un petit bâtiment avec équipage anglais, dont le capitaine est à moi,

vous attend à l’embouchure de la Charente, au fort de La Pointe ; il met-tra à la voile demain matin.

– Il faut alors que je m’y rende cette nuit ?– À l’instant même, c’est-à-dire lorsque vous aurez reçu mes instruc-

tions. Deux hommes que vous trouverez à la porte en sortant vous servi-ront d’escorte ; vous me laisserez sortir le premier, puis une demi-heureaprès moi, vous sortirez à votre tour.

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– Oui, Monseigneur. Maintenant revenons à la mission dont vous vou-lez bien me charger ; et comme je tiens à continuer de mériter laconfiance de Votre Éminence, daignez me l’exposer en termes clairs etprécis, afin que je ne commette aucune erreur. »

Il y eut un instant de profond silence entre les deux interlocuteurs ; ilétait évident que le cardinal mesurait d’avance les termes dans lesquels ilallait parler, et que Milady recueillait toutes ses facultés intellectuellespour comprendre les choses qu’il allait dire et les graver dans sa mé-moire quand elles seraient dites.

Athos profita de ce moment pour dire à ses deux compagnons de fer-mer la porte en dedans et pour leur faire signe de venir écouter avec lui.

Les deux mousquetaires, qui aimaient leurs aises, apportèrent unechaise pour chacun d’eux, et une chaise pour Athos. Tous trois s’assirentalors, leurs têtes rapprochées et l’oreille au guet.

« Vous allez partir pour Londres, continua le cardinal. Arrivée àLondres, vous irez trouver Buckingham.

– Je ferai observer à Son Éminence, dit Milady, que depuis l’affaire desferrets de diamants, pour laquelle le duc m’a toujours soupçonnée, SaGrâce se défie de moi.

– Aussi cette fois-ci, dit le cardinal, ne s’agit-il plus de capter saconfiance, mais de se présenter franchement et loyalement à lui commenégociatrice.

– Franchement et loyalement, répéta Milady avec une indicible expres-sion de duplicité.

– Oui, franchement et loyalement, reprit le cardinal du même ton ;toute cette négociation doit être faite à découvert.

– Je suivrai à la lettre les instructions de Son Éminence, et j’attendsqu’elle me les donne.

– Vous irez trouver Buckingham de ma part, et vous lui direz que jesais tous les préparatifs qu’il fait mais que je ne m’en inquiète guère, at-tendu qu’au premier mouvement qu’il risquera, je perds la reine.

– Croira-t-il que Votre Éminence est en mesure d’accomplir la menacequ’elle lui fait ?

– Oui, car j’ai des preuves.– Il faut que je puisse présenter ces preuves à son appréciation.– Sans doute, et vous lui direz que je publie le rapport de Bois-Robert

et du marquis de Beautru sur l’entrevue que le duc a eu chez Mme laconnétable avec la reine, le soir que Mme la connétable a donné une fêtemasquée ; vous lui direz, afin qu’il ne doute de rien, qu’il y est venu sous

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le costume du grand mogol que devait porter le chevalier de Guise, etqu’il a acheté à ce dernier moyennant la somme de trois mille pistoles.

– Bien, Monseigneur.– Tous les détails de son entrée au Louvre et de sa sortie pendant la

nuit où il s’est introduit au palais sous le costume d’un diseur de bonneaventure italien me sont connus ; vous lui direz, pour qu’il ne doute pasencore de l’authenticité de mes renseignements, qu’il avait sous sonmanteau une grande robe blanche semée de larmes noires, de têtes demort et d’os en sautoir : car, en cas de surprise, il devait se faire passerpour le fantôme de la Dame blanche qui, comme chacun le sait, revientau Louvre chaque fois que quelque grand événement va s’accomplir.

– Est-ce tout, Monseigneur ?– Dites-lui que je sais encore tous les détails de l’aventure d’Amiens,

que j’en ferai faire un petit roman, spirituellement tourné, avec un plandu jardin et les portraits des principaux acteurs de cette scène nocturne.

– Je lui dirai cela.– Dites-lui encore que je tiens Montaigu, que Montaigu est à la Bastille,

qu’on n’a surpris aucune lettre sur lui, c’est vrai, mais que la torture peutlui faire dire ce qu’il sait, et même… ce qu’il ne sait pas.

– À merveille.– Enfin ajoutez que Sa Grâce, dans la précipitation qu’elle a mise à

quitter l’île de Ré, oublia dans son logis certaine lettre de Mme de Che-vreuse qui compromet singulièrement la reine, en ce qu’elle prouve nonseulement que Sa Majesté peut aimer les ennemis du roi, mais encorequ’elle conspire avec ceux de la France. Vous avez bien retenu tout ceque je vous ai dit, n’est-ce pas ?

– Votre Éminence va en juger : le bal de Mme la connétable ; la nuit duLouvre ; la soirée d’Amiens ; l’arrestation de Montaigu ; la lettre de Mmede Chevreuse.

– C’est cela, dit le cardinal, c’est cela : vous avez une bien heureusemémoire, Milady.

– Mais, reprit celle à qui le cardinal venait d’adresser ce complimentflatteur, si malgré toutes ces raisons le duc ne se rend pas et continue demenacer la France ?

– Le duc est amoureux comme un fou, ou plutôt comme un niais, re-prit Richelieu avec une profonde amertume ; comme les anciens pala-dins, il n’a entrepris cette guerre que pour obtenir un regard de sa belle.S’il sait que cette guerre peut coûter l’honneur et peut-être la liberté à ladame de ses pensées, comme il dit, je vous réponds qu’il y regardera àdeux fois.

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– Et cependant, dit Milady avec une persistance qui prouvait qu’ellevoulait voir clair jusqu’au bout, dans la mission dont elle allait être char-gée, cependant s’il persiste ?

– S’il persiste, dit le cardinal…, ce n’est pas probable.– C’est possible, dit Milady.– S’il persiste… » Son Éminence fit une pause et reprit « S’il persiste,

eh bien, j’espérerai dans un de ces événements qui changent la face desÉtats.

– Si Son Éminence voulait me citer dans l’histoire quelques-uns de cesévénements, dit Milady, peut-être partagerais-je sa confiance dansl’avenir.

– Eh bien, tenez ! par exemple, dit Richelieu, lorsqu’en 1610, pour unecause à peu près pareille à celle qui fait mouvoir le duc, le roi Henri IV,de glorieuse mémoire, allait à la fois envahir les Flandres et l’Italie pourfrapper à la fois l’Autriche des deux côtés, eh bien, n’est-il pas arrivé unévénement qui a sauvé l’Autriche ? Pourquoi le roi de France n’aurait-ilpas la même chance que l’empereur ?

– Votre Éminence veut parler du coup de couteau de la rue de laFerronnerie ?

– Justement, dit le cardinal.– Votre Éminence ne craint-elle pas que le supplice de Ravaillac épou-

vante ceux qui auraient un instant l’idée de l’imiter ?– Il y aura en tout temps et dans tous les pays, surtout si ces pays sont

divisés de religion, des fanatiques qui ne demanderont pas mieux que dese faire martyrs. Et tenez, justement il me revient à cette heure que lespuritains sont furieux contre le duc de Buckingham et que leurs prédica-teurs le désignent comme l’Antéchrist.

– Eh bien ? fit Milady.– Eh bien, continua le cardinal d’un air indifférent, il ne s’agirait, pour

le moment, par exemple, que de trouver une femme, belle, jeune, adroite,qui eût à se venger elle-même du duc. Une pareille femme peut se ren-contrer : le duc est homme à bonnes fortunes, et, s’il a semé bien desamours par ses promesses de constance éternelle, il a dû semer bien deshaines aussi par ses éternelles infidélités.

– Sans doute, dit froidement Milady, une pareille femme peut serencontrer.

– Eh bien, une pareille femme, qui mettrait le couteau de Jacques Clé-ment ou de Ravaillac aux mains d’un fanatique, sauverait la France.

– Oui, mais elle serait complice d’un assassinat.

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– A-t-on jamais connu les complices de Ravaillac ou de JacquesClément ?

– Non, car peut-être étaient-ils placés trop haut pour qu’on osât les al-ler chercher là où ils étaient : on ne brûlerait pas le Palais de Justice pourtout le monde, Monseigneur.

– Vous croyez donc que l’incendie du Palais de Justice a une causeautre que celle du hasard ? demanda Richelieu du ton dont il eût fait unequestion sans aucune importance.

– Moi, Monseigneur, répondit Milady, je ne crois rien, je cite un fait,voilà tout, seulement, je dis que si je m’appelais Mlle de Monpensier oula reine Marie de Médicis, je prendrais moins de précautions que j’enprends, m’appelant tout simplement Lady Clarick.

– C’est juste, dit Richelieu, et que voudriez-vous donc ?– Je voudrais un ordre qui ratifiât d’avance tout ce que je croirai devoir

faire pour le plus grand bien de la France.– Mais il faudrait d’abord trouver la femme que j’ai dit, et qui aurait à

se venger du duc.– Elle est trouvée, dit Milady.– Puis il faudrait trouver ce misérable fanatique qui servira

d’instrument à la justice de Dieu.– On le trouvera.– Eh bien, dit le duc, alors il sera temps de réclamer l’ordre que vous

demandiez tout à l’heure.– Votre Éminence a raison, dit Milady, et c’est moi qui ai eu tort de

voir dans la mission dont elle m’honore autre chose que ce qui est réelle-ment, c’est-à-dire d’annoncer à Sa Grâce, de la part de Son Éminence,que vous connaissez les différents déguisements à l’aide desquels il estparvenu à se rapprocher de la reine pendant la fête donnée par Mme laconnétable ; que vous avez les preuves de l’entrevue accordée au Louvrepar la reine à certain astrologue italien qui n’est autre que le duc de Bu-ckingham ; que vous avez commandé un petit roman, des plus spirituels,sur l’aventure d’Amiens, avec plan du jardin où cette aventure s’est pas-sée et portraits des acteurs qui y ont figuré ; que Montaigu est à la Bas-tille, et que la torture peut lui faire dire des choses dont il se souvient etmême des choses qu’il aurait oubliées ; enfin, que vous possédez certainelettre de Mme de Chevreuse, trouvée dans le logis de Sa Grâce, qui com-promet singulièrement, non seulement celle qui l’a écrite, mais encorecelle au nom de qui elle a été écrite. Puis, s’il persiste malgré tout cela,comme c’est à ce que je viens de dire que se borne ma mission, je n’aurai

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plus qu’à prier Dieu de faire un miracle pour sauver la France. C’est biencela, n’est-ce pas, Monseigneur, et je n’ai pas autre chose à faire ?

– C’est bien cela, reprit sèchement le cardinal.– Et maintenant, dit Milady sans paraître remarquer le changement de

ton du duc à son égard, maintenant que j’ai reçu les instructions de VotreÉminence à propos de ses ennemis, Monseigneur me permettra-t-il de luidire deux mots des miens ?

– Vous avez donc des ennemis ? demanda Richelieu.– Oui, Monseigneur ; des ennemis contre lesquels vous me devez tout

votre appui, car je me les suis faits en servant Votre Éminence.– Et lesquels ? répliqua le duc.– D’abord une petite intrigante du nom de Bonacieux.– Elle est dans la prison de Mantes.– C’est-à-dire qu’elle y était, reprit Milady, mais la reine a surpris un

ordre du roi, à l’aide duquel elle l’a fait transporter dans un couvent.– Dans un couvent ? dit le duc.– Oui, dans un couvent.– Et dans lequel ?– Je l’ignore, le secret a été bien gardé…– Je le saurai, moi !– Et Votre Éminence me dira dans quel couvent est cette femme ?– Je n’y vois pas d’inconvénient, dit le cardinal.– Bien ; maintenant j’ai un autre ennemi bien autrement à craindre

pour moi que cette petite Mme Bonacieux.– Et lequel ?– Son amant.– Comment s’appelle-t-il ?– Oh ! Votre Éminence le connaît bien, s’écria Milady emportée par la

colère, c’est notre mauvais génie à tous deux ; c’est celui qui, dans unerencontre avec les gardes de Votre Éminence, a décidé la victoire en fa-veur des mousquetaires du roi ; c’est celui qui a donné trois coups d’épéeà de Wardes, votre émissaire, et qui a fait échouer l’affaire des ferrets ;c’est celui enfin qui, sachant que c’était moi qui lui avais enlevé Mme Bo-nacieux, a juré ma mort.

– Ah ! ah ! dit le cardinal, je sais de qui vous voulez parler.– Je veux parler de ce misérable d’Artagnan.– C’est un hardi compagnon, dit le cardinal.– Et c’est justement parce que c’est un hardi compagnon qu’il n’en est

que plus à craindre.

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– Il faudrait, dit le duc, avoir une preuve de ses intelligences avecBuckingham.

– Une preuve, s’écria Milady, j’en aurai dix.– Eh bien, alors ! c’est la chose la plus simple du monde, ayez-moi cette

preuve et je l’envoie à la Bastille.– Bien, Monseigneur ! mais ensuite ?– Quand on est à la Bastille, il n’y a pas d’ensuite, dit le cardinal d’une

voix sourde. Ah ! pardieu, continua-t-il, s’il m’était aussi facile de me dé-barrasser de mon ennemi qu’il m’est facile de me débarrasser des vôtres,et si c’était contre de pareilles gens que vous me demandiezl’impunité !…

– Monseigneur, reprit Milady, troc pour troc, existence pour existence,homme pour homme ; donnez-moi celui-là, je vous donne l’autre.

– Je ne sais pas ce que vous voulez dire, reprit le cardinal, et ne veuxmême pas le savoir, mais j’ai le désir de vous être agréable et ne vois au-cun inconvénient à vous donner ce que vous demandez à l’égard d’unesi infime créature ; d’autant plus, comme vous me le dites, que ce petitd’Artagnan est un libertin, un duelliste, un traître.

– Un infâme, Monseigneur, un infâme !– Donnez-moi donc du papier, une plume et de l’encre, dit le cardinal.– En voici, Monseigneur. »Il se fit un instant de silence qui prouvait que le cardinal était occupé à

chercher les termes dans lesquels devait être écrit le billet, ou même àl’écrire. Athos, qui n’avait pas perdu un mot de la conversation, prit sesdeux compagnons chacun par une main et les conduisit à l’autre bout dela chambre.

« Eh bien, dit Porthos, que veux-tu, et pourquoi ne nous laisses-tu pasécouter la fin de la conversation ?

– Chut ! dit Athos parlant à voix basse, nous en avons entendu tout cequ’il est nécessaire que nous entendions ; d’ailleurs je ne vous empêchepas d’écouter le reste, mais il faut que je sorte.

– Il faut que tu sortes ! dit Porthos ; mais si le cardinal te demande, querépondrons-nous ?

– Vous n’attendrez pas qu’il me demande, vous lui direz les premiersque je suis parti en éclaireur parce que certaines paroles de notre hôtem’ont donné à penser que le chemin n’était pas sûr ; j’en toucheraid’abord deux mots à l’écuyer du cardinal ; le reste me regarde, ne vousen inquiétez pas.

– Soyez prudent, Athos ! dit Aramis.– Soyez tranquille, répondit Athos, vous le savez, j’ai du sang-froid. »

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Porthos et Aramis allèrent reprendre leur place près du tuyau depoêle.

Quant à Athos, il sortit sans aucun mystère, alla prendre son cheval at-taché avec ceux de ses deux amis aux tourniquets des contrevents,convainquit en quatre mots l’écuyer de la nécessité d’une avant-gardepour le retour, visita avec affectation l’amorce de ses pistolets, mit l’épéeaux dents et suivit, en enfant perdu, la route qui conduisait au camp.

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Chapitre 45Scène conjugale

Comme l’avait prévu Athos, le cardinal ne tarda point à descendre ; ilouvrit la porte de la chambre où étaient entrés les mousquetaires, et trou-va Porthos faisant une partie de dés acharnée avec Aramis. D’un coupd’œil rapide, il fouilla tous les coins de la salle, et vit qu’un de seshommes lui manquait.

« Qu’est devenu M. Athos ? demanda-t-il.– Monseigneur, répondit Porthos, il est parti en éclaireur sur quelques

propos de notre hôte, qui lui ont fait croire que la route n’était pas sûre.– Et vous, qu’avez-vous fait, monsieur Porthos ?– J’ai gagné cinq pistoles à Aramis.– Et maintenant, vous pouvez revenir avec moi ?– Nous sommes aux ordres de Votre Éminence.– À cheval donc, messieurs, car il se fait tard. »L’écuyer était à la porte, et tenait en bride le cheval du cardinal. Un

peu plus loin, un groupe de deux hommes et de trois chevaux apparais-sait dans l’ombre ; ces deux hommes étaient ceux qui devaient conduireMilady au fort de La Pointe, et veiller à son embarquement.

L’écuyer confirma au cardinal ce que les deux mousquetaires luiavaient déjà dit à propos d’Athos. Le cardinal fit un geste approbateur, etreprit la route, s’entourant au retour des mêmes précautions qu’il avaitprises au départ.

Laissons-le suivre le chemin du camp, protégé par l’écuyer et les deuxmousquetaires, et revenons à Athos.

Pendant une centaine de pas, il avait marché de la même allure ; mais,une fois hors de vue, il avait lancé son cheval à droite, avait fait un dé-tour, et était revenu à une vingtaine de pas, dans le taillis, guetter le pas-sage de la petite troupe ; ayant reconnu les chapeaux bordés de ses com-pagnons et la frange dorée du manteau de M. le cardinal, il attendit queles cavaliers eussent tourné l’angle de la route, et, les ayant perdus devue, il revint au galop à l’auberge, qu’on lui ouvrit sans difficulté.

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L’hôte le reconnut.« Mon officier, dit Athos, a oublié de faire à la dame du premier une

recommandation importante, il m’envoie pour réparer son oubli.– Montez, dit l’hôte, elle est encore dans sa chambre. »Athos profita de la permission, monta l’escalier de son pas le plus lé-

ger, arriva sur le carré, et, à travers la porte entrouverte, il vit Milady quiattachait son chapeau.

Il entra dans la chambre, et referma la porte derrière lui.Au bruit qu’il fit en repoussant le verrou, Milady se retourna.Athos était debout devant la porte, enveloppé dans son manteau, son

chapeau rabattu sur ses yeux.En voyant cette figure muette et immobile comme une statue, Milady

eut peur.« Qui êtes-vous ? et que demandez-vous ? » s’écria-t-elle. « Allons,

c’est bien elle ! » murmura Athos.Et, laissant tomber son manteau, et relevant son feutre, il s’avança vers

Milady.« Me reconnaissez-vous, madame ? » dit-il.Milady fit un pas en avant, puis recula comme à la vue d’un serpent.« Allons, dit Athos, c’est bien, je vois que vous me reconnaissez.– Le comte de La Fère ! murmura Milady en pâlissant et en reculant

jusqu’à ce que la muraille l’empêchât d’aller plus loin.– Oui, Milady, répondit Athos, le comte de La Fère en personne, qui

revient tout exprès de l’autre monde pour avoir le plaisir de vous voir.Asseyons-nous donc, et causons, comme dit Monseigneur le cardinal. »

Milady, dominée par une terreur inexprimable, s’assit sans proférerune seule parole.

« Vous êtes donc un démon envoyé sur la terre ? dit Athos. Votre puis-sance est grande, je le sais ; mais vous savez aussi qu’avec l’aide de Dieules hommes ont souvent vaincu les démons les plus terribles. Vous vousêtes déjà trouvée sur mon chemin, je croyais vous avoir terrassée, ma-dame ; mais, ou je me trompai, ou l’enfer vous a ressuscitée. »

Milady, à ces paroles qui lui rappelaient des souvenirs effroyables,baissa la tête avec un gémissement sourd.

« Oui, l’enfer vous a ressuscitée, reprit Athos, l’enfer vous a faite riche,l’enfer vous a donné un autre nom l’enfer vous a presque refait même unautre visage ; mais il n’a effacé ni les souillures de votre âme, ni la flétris-sure de votre corps. »

Milady se leva comme mue par un ressort, et ses yeux lancèrent deséclairs. Athos resta assis.

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« Vous me croyiez mort, n’est-ce pas, comme je vous croyais morte ? etce nom d’Athos avait caché le comte de La Fère, comme le nom de Mila-dy Clarick avait caché Anne de Breuil ! N’était-ce pas ainsi que vousvous appeliez quand votre honoré frère nous a mariés ? Notre positionest vraiment étrange, poursuivit Athos en riant ; nous n’avons vécu jus-qu’à présent l’un et l’autre que parce que nous nous croyions morts, etqu’un souvenir gêne moins qu’une créature, quoique ce soit chose dévo-rante parfois qu’un souvenir !

– Mais enfin, dit Milady d’une voix sourde, qui vous ramène versmoi ? et que me voulez-vous ?

– Je veux vous dire que, tout en restant invisible à vos yeux, je ne vousai pas perdue de vue, moi !

– Vous savez ce que j’ai fait ?– Je puis vous raconter jour par jour vos actions, depuis votre entrée

au service du cardinal jusqu’à ce soir. »Un sourire d’incrédulité passa sur les lèvres pâles de Milady.« Écoutez : c’est vous qui avez coupé les deux ferrets de diamants sur

l’épaule du duc de Buckingham ; c’est vous qui avez fait enlever MmeBonacieux ; c’est vous qui, amoureuse de de Wardes, et croyant passer lanuit avec lui, avez ouvert votre porte à M. d’Artagnan ; c’est vous qui,croyant que de Wardes vous avait trompée, avez voulu le faire tuer parson rival ; c’est vous qui, lorsque ce rival eut découvert votre infâme se-cret, avez voulu le faire tuer à son tour par deux assassins que vous avezenvoyés à sa poursuite ; c’est vous qui, voyant que les balles avaientmanqué leur coup, avez envoyé du vin empoisonné avec une fausselettre, pour faire croire à votre victime que ce vin venait de ses amis ;c’est vous, enfin, qui venez là, dans cette chambre, assise sur cette chaiseoù je suis, de prendre avec le cardinal de Richelieu l’engagement de faireassassiner le duc de Buckingham, en échange de la promesse qu’il vous afaite de vous laisser assassiner d’Artagnan. »

Milady était livide.« Mais vous êtes donc Satan ? dit-elle.– Peut-être, dit Athos ; mais, en tout cas, écoutez bien ceci : Assassinez

ou faites assassiner le duc de Buckingham, peu m’importe ! je ne leconnais pas : d’ailleurs c’est un Anglais ; mais ne touchez pas du bout dudoigt à un seul cheveu de d’Artagnan, qui est un fidèle ami que j’aime etque je défends, ou, je vous le jure par la tête de mon père, le crime quevous aurez commis sera le dernier.

– M. d’Artagnan m’a cruellement offensée, dit Milady d’une voixsourde, M. d’Artagnan mourra.

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– En vérité, cela est-il possible qu’on vous offense, madame ? dit enriant Athos ; il vous a offensée, et il mourra ?

– Il mourra, reprit Milady ; elle d’abord, lui ensuite. »Athos fut saisi comme d’un vertige : la vue de cette créature, qui

n’avait rien d’une femme, lui rappelait des souvenirs terribles ; il pensaqu’un jour, dans une situation moins dangereuse que celle où il se trou-vait, il avait déjà voulu la sacrifier à son honneur ; son désir de meurtrelui revint brûlant et l’envahit comme une fièvre ardente : il se leva à sontour, porta la main à sa ceinture, en tira un pistolet et l’arma.

Milady, pâle comme un cadavre, voulut crier, mais sa langue glacée neput proférer qu’un son rauque qui n’avait rien de la parole humaine etqui semblait le râle d’une bête fauve ; collée contre la sombre tapisserie,elle apparaissait, les cheveux épars, comme l’image effrayante de laterreur.

Athos leva lentement son pistolet, étendit le bras de manière quel’arme touchât presque le front de Milady puis, d’une voix d’autant plusterrible qu’elle avait le calme suprême d’une inflexible résolution :

« Madame, dit-il, vous allez à l’instant même me remettre le papierque vous a signé le cardinal, ou, sur mon âme, je vous fais sauter lacervelle. »

Avec un autre homme Milady aurait pu conserver quelque doute,mais elle connaissait Athos ; cependant elle resta immobile.

« Vous avez une seconde pour vous décider », dit-il.Milady vit à la contraction de son visage que le coup allait partir ; elle

porta vivement la main à sa poitrine, en tira un papier et le tendit àAthos.

« Tenez, dit-elle, et soyez maudit ! »Athos prit le papier, repassa le pistolet à sa ceinture, s’approcha de la

lampe pour s’assurer que c’était bien celui-là, le déplia et lut :« C’est par mon ordre et pour le bien de l’État que le porteur du pré-

sent a fait ce qu’il a fait.3 décembre 1627.« Richelieu »« Et maintenant, dit Athos en reprenant son manteau et en replaçant

son feutre sur sa tête, maintenant que je t’ai arraché les dents, vipère,mords si tu peux. »

Et il sortit de la chambre sans même regarder en arrière.À la porte il trouva les deux hommes et le cheval qu’ils tenaient en

main.

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« Messieurs, dit-il, l’ordre de Monseigneur, vous le savez, est deconduire cette femme, sans perdre de temps, au fort de La Pointe et dene la quitter que lorsqu’elle sera à bord. »

Comme ces paroles s’accordaient effectivement avec l’ordre qu’ilsavaient reçu, ils inclinèrent la tête en signe d’assentiment.

Quant à Athos, il se mit légèrement en selle et partit au galop ; seule-ment, au lieu de suivre la route, il prit à travers champs, piquant avec vi-gueur son cheval et de temps en temps s’arrêtant pour écouter.

Dans une de ces haltes, il entendit sur la route le pas de plusieurs che-vaux. Il ne douta point que ce ne fût le cardinal et son escorte. Aussitôt ilfit une nouvelle pointe en avant, bouchonna son cheval avec de labruyère et des feuilles d’arbres, et vint se mettre en travers de la route àdeux cents pas du camp à peu près.

« Qui vive ? cria-t-il de loin quand il aperçut les cavaliers.– C’est notre brave mousquetaire, je crois, dit le cardinal.– Oui, Monseigneur, répondit Athos. C’est lui-même.– Monsieur Athos, dit Richelieu, recevez tous mes remerciements pour

la bonne garde que vous nous avez faite ; messieurs, nous voici arrivés :prenez la porte à gauche, le mot d’ordre est Roi et Ré. »

En disant ces mots, le cardinal salua de la tête les trois amis, et prit àdroite suivi de son écuyer ; car, cette nuit-là, lui-même couchait au camp.

« Eh bien ! dirent ensemble Porthos et Aramis lorsque le cardinal futhors de la portée de la voix, eh bien il a signé le papier qu’elledemandait.

– Je le sais, dit tranquillement Athos, puisque le voici. »Et les trois amis n’échangèrent plus une seule parole jusqu’à leur quar-

tier, excepté pour donner le mot d’ordre aux sentinelles.Seulement, on envoya Mousqueton dire à Planchet que son maître

était prié, en relevant de tranchée, de se rendre à l’instant même au logisdes mousquetaires.

D’un autre côté, comme l’avait prévu Athos, Milady, en retrouvant à laporte les hommes qui l’attendaient, ne fit aucune difficulté de les suivre ;elle avait bien eu l’envie un instant de se faire reconduire devant le cardi-nal et de lui tout raconter, mais une révélation de sa part amenait une ré-vélation de la part d’Athos : elle dirait bien qu’Athos l’avait pendue,mais Athos dirait qu’elle était marquée ; elle pensa qu’il valait donc en-core mieux garder le silence, partir discrètement, accomplir avec son ha-bileté ordinaire la mission difficile dont elle s’était chargée, puis, toutesles choses accomplies à la satisfaction du cardinal, venir lui réclamer savengeance.

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En conséquence, après avoir voyagé toute la nuit, à sept heures du ma-tin elle était au fort de La Pointe, à huit heures elle était embarquée, et àneuf heures le bâtiment, qui, avec des lettres de marque du cardinal, étaitcensé être en partance pour Bayonne, levait l’ancre et faisait voile pourl’Angleterre.

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Chapitre 46Le bastion Saint-Gervais

En arrivant chez ses trois amis, d’Artagnan les trouva réunis dans lamême chambre : Athos réfléchissait, Porthos frisait sa moustache, Ara-mis disait ses prières dans un charmant petit livre d’heures relié en ve-lours bleu.

« Pardieu, messieurs ! dit-il, j’espère que ce que vous avez à me dire envaut la peine, sans cela je vous préviens que je ne vous pardonnerai pasde m’avoir fait venir, au lieu de me laisser reposer après une nuit passéeà prendre et à démanteler un bastion. Ah ! que n’étiez-vous là, mes-sieurs ! il y a fait chaud !

– Nous étions ailleurs, où il ne faisait pas froid non plus ! répondit Por-thos tout en faisant prendre à sa moustache un pli qui lui étaitparticulier.

– Chut ! dit Athos.– Oh ! oh ! fit d’Artagnan comprenant le léger froncement de sourcils

du mousquetaire, il paraît qu’il y a du nouveau ici.– Aramis, dit Athos, vous avez été déjeuner avant-hier à l’auberge du

Parpaillot, je crois ?– Oui.– Comment est-on là ?– Mais, j’y ai fort mal mangé pour mon compte, avant-hier était un

jour maigre, et ils n’avaient que du gras.– Comment ! dit Athos, dans un port de mer ils n’ont pas de poisson ?– Ils disent, reprit Aramis en se remettant à sa pieuse lecture, que la

digue que fait bâtir M. le cardinal le chasse en pleine mer.– Mais, ce n’est pas cela que je vous demandais, Aramis, reprit Athos ;

je vous demandais si vous aviez été bien libre, et si personne ne vousavait dérangé ?

– Mais il me semble que nous n’avons pas eu trop d’importuns ; oui,au fait, pour ce que vous voulez dire, Athos, nous serons assez bien auParpaillot.

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– Allons donc au Parpaillot, dit Athos, car ici les murailles sont commedes feuilles de papier. »

D’Artagnan, qui était habitué aux manières de faire de son ami, et quireconnaissait tout de suite à une parole, à un geste, à un signe de lui, queles circonstances étaient graves, prit le bras d’Athos et sortit avec lui sansrien dire ; Porthos suivit en devisant avec Aramis.

En route, on rencontra Grimaud, Athos lui fit signe de suivre ; Gri-maud, selon son habitude, obéit en silence ; le pauvre garçon avait à peuprès fini par désapprendre de parler.

On arriva à la buvette du Parpaillot : il était sept heures du matin, lejour commençait à paraître ; les trois amis commandèrent à déjeuner, etentrèrent dans une salle où au dire de l’hôte, ils ne devaient pas êtredérangés.

Malheureusement l’heure était mal choisie pour un conciliabule ; onvenait de battre la diane, chacun secouait le sommeil de la nuit, et, pourchasser l’air humide du matin, venait boire la goutte à la buvette : dra-gons, Suisses, gardes, mousquetaires, chevau-légers se succédaient avecune rapidité qui devait très bien faire les affaires de l’hôte, mais qui rem-plissait fort mal les vues des quatre amis. Aussi répondaient-ils d’unemanière fort maussade aux saluts, aux toasts et aux lazzi de leurscompagnons.

« Allons ! dit Athos, nous allons nous faire quelque bonne querelle, etnous n’avons pas besoin de cela en ce moment. D’Artagnan, racontez-nous votre nuit ; nous vous raconterons la nôtre après.

– En effet, dit un chevau-léger qui se dandinait en tenant à la main unverre d’eau-de-vie qu’il dégustait lentement ; en effet, vous étiez de tran-chée cette nuit, messieurs les gardes, et il me semble que vous avez eumaille à partir avec les Rochelois ? »

D’Artagnan regarda Athos pour savoir s’il devait répondre à cet intrusqui se mêlait à la conversation.

« Eh bien, dit Athos, n’entends-tu pas M. de Busigny qui te faitl’honneur de t’adresser la parole ? Raconte ce qui s’est passé cette nuit,puisque ces messieurs désirent le savoir.

– N’avre-bous bas bris un pastion ? demanda un Suisse qui buvait durhum dans un verre à bière.

– Oui, monsieur, répondit d’Artagnan en s’inclinant, nous avons eu cethonneur, nous avons même, comme vous avez pu l’entendre, introduitsous un des angles un baril de poudre qui, en éclatant, a fait une fort joliebrèche ; sans compter que, comme le bastion n’était pas d’hier, tout lereste de la bâtisse s’en est trouvé fort ébranlé.

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– Et quel bastion est-ce ? demanda un dragon qui tenait enfilée à sonsabre une oie qu’il apportait pour qu’on la fît cuire.

– Le bastion Saint-Gervais, répondit d’Artagnan, derrière lequel lesRochelois inquiétaient nos travailleurs.

– Et l’affaire a été chaude ?– Mais, oui ; nous y avons perdu cinq hommes, et les Rochelois huit ou

dix.– Balzampleu ! fit le Suisse, qui, malgré l’admirable collection de ju-

rons que possède la langue allemande, avait pris l’habitude de jurer enfrançais.

– Mais il est probable, dit le chevau-léger, qu’ils vont, ce matin, en-voyer des pionniers pour remettre le bastion en état.

– Oui, c’est probable, dit d’Artagnan.– Messieurs, dit Athos, un pari !– Ah ! woui ! un bari ! dit le Suisse.– Lequel ? demanda le chevau-léger.– Attendez, dit le dragon en posant son sabre comme une broche sur

les deux grands chenets de fer qui soutenaient le feu de la cheminée, j’ensuis. Hôtelier de malheur ! une lèchefrite tout de suite, que je ne perdepas une goutte de la graisse de cette estimable volaille.

– Il avre raison, dit le Suisse, la graisse t’oie, il est très ponne avec desgonfitures.

– Là ! dit le dragon. Maintenant, voyons le pari ! Nous écoutons, mon-sieur Athos !

– Oui, le pari ! dit le chevau-léger.– Eh bien, monsieur de Busigny, je parie avec vous, dit Athos, que mes

trois compagnons, MM. Porthos, Aramis, d’Artagnan et moi, nous allonsdéjeuner dans le bastion Saint-Gervais et que nous y tenons une heure,montre à la main, quelque chose que l’ennemi fasse pour nous déloger. »

Porthos et Aramis se regardèrent, ils commençaient à comprendre.« Mais, dit d’Artagnan en se penchant à l’oreille d’Athos, tu vas nous

faire tuer sans miséricorde.– Nous sommes bien plus tués, répondit Athos, si nous n’y allons pas.– Ah ! ma foi ! messieurs, dit Porthos en se renversant sur sa chaise et

frisant sa moustache, voici un beau pari, j’espère.– Aussi je l’accepte, dit M. de Busigny ; maintenant il s’agit de fixer

l’enjeu.– Mais vous êtes quatre, messieurs, dit Athos, nous sommes quatre ;

un dîner à discrétion pour huit, cela vous va-t-il ?– À merveille, reprit M. de Busigny.

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– Parfaitement, dit le dragon.– Ça me fa », dit le Suisse.Le quatrième auditeur, qui, dans toute cette conversation, avait joué

un rôle muet, fit un signe de la tête en signe qu’il acquiesçait à laproposition.

« Le déjeuner de ces messieurs est prêt, dit l’hôte.– Eh bien, apportez-le », dit Athos.L’hôte obéit. Athos appela Grimaud, lui montra un grand panier qui

gisait dans un coin et fit le geste d’envelopper dans les serviettes lesviandes apportées.

Grimaud comprit à l’instant même qu’il s’agissait d’un déjeuner surl’herbe, prit le panier, empaqueta les viandes, y joignit les bouteilles etprit le panier à son bras.

« Mais où allez-vous manger mon déjeuner ? dit l’hôte.– Que vous importe, dit Athos, pourvu qu’on vous le paie ? »Et il jeta majestueusement deux pistoles sur la table.« Faut-il vous rendre, mon officier ? dit l’hôte.– Non ; ajoute seulement deux bouteilles de vin de Champagne et la

différence sera pour les serviettes. »L’hôte ne faisait pas une aussi bonne affaire qu’il l’avait cru d’abord,

mais il se rattrapa en glissant aux quatre convives deux bouteilles de vind’Anjou au lieu de deux bouteilles de vin de Champagne.

« Monsieur de Busigny, dit Athos, voulez-vous bien régler votremontre sur la mienne, ou me permettre de régler la mienne sur la vôtre ?

– À merveille, monsieur ! dit le chevau-léger en tirant de son goussetune fort belle montre entourée de diamants ; sept heures et demie, dit-il.

– Sept heures trente-cinq minutes, dit Athos ; nous saurons quej’avance de cinq minutes sur vous, monsieur. »

Et, saluant les assistants ébahis, les quatre jeunes gens prirent le che-min du bastion Saint-Gervais, suivis de Grimaud, qui portait le panier,ignorant où il allait, mais, dans l’obéissance passive dont il avait prisl’habitude avec Athos, ne songeait pas même à le demander.

Tant qu’ils furent dans l’enceinte du camp, les quatre amisn’échangèrent pas une parole ; d’ailleurs ils étaient suivis par les curieux,qui, connaissant le pari engagé, voulaient savoir comment ils s’entireraient.

Mais une fois qu’ils eurent franchi la ligne de circonvallation et qu’ilsse trouvèrent en plein air, d’Artagnan, qui ignorait complètement cedont il s’agissait, crut qu’il était temps de demander une explication.

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« Et maintenant, mon cher Athos, dit-il, faites-moi l’amitié dem’apprendre où nous allons ?

– Vous le voyez bien, dit Athos, nous allons au bastion.– Mais qu’y allons-nous faire ?– Vous le savez bien, nous y allons déjeuner.– Mais pourquoi n’avons-nous pas déjeuné au Parpaillat ?Parce que nous avons des choses fort importantes à nous dire, et qu’il

était impossible de causer cinq minutes dans cette auberge avec tous cesimportuns qui vont, qui viennent, qui saluent, qui accostent ; ici, dumoins, continua Athos en montrant le bastion, on ne viendra pas nousdéranger.

– Il me semble, dit d’Artagnan avec cette prudence qui s’alliait si bienet si naturellement chez lui à une excessive bravoure, il me semble quenous aurions pu trouver quelque endroit écarté dans les dunes, au bordde la mer.

– Où l’on nous aurait vus conférer tous les quatre ensemble, de sortequ’au bout d’un quart d’heure le cardinal eût été prévenu par ses es-pions que nous tenions conseil.

Oui, dit Aramis, Athos a raison : Animadvertuntur in desertis.Un désert n’aurait pas été mal, dit Porthos, mais il s’agissait de le

trouver.– Il n’y a pas de désert où un oiseau ne puisse passer au-dessus de la

tête, où un poisson ne puisse sauter au-dessus de l’eau, où un lapin nepuisse partir de son gîte, et je crois qu’oiseau, poisson, lapin, tout s’estfait espion du cardinal. Mieux vaut donc poursuivre notre entreprise, de-vant laquelle d’ailleurs nous ne pouvons plus reculer sans honte ; nousavons fait un pari, un pari qui ne pouvait être prévu, et dont je défie quique ce soit de deviner la véritable cause : nous allons, pour le gagner, te-nir une heure dans le bastion. Ou nous serons attaqués, ou nous ne le se-rons pas. Si nous ne le sommes pas, nous aurons tout le temps de causeret personne ne nous entendra, car je réponds que les murs de ce bastionn’ont pas d’oreilles ; si nous le sommes, nous causerons de nos affairestout de même, et de plus, tout en nous défendant, nous nous couvronsde gloire. Vous voyez bien que tout est bénéfice.

– Oui, dit d’Artagnan, mais nous attraperons indubitablement uneballe.

– Eh ! mon cher, dit Athos, vous savez bien que les balles les plus àcraindre ne sont pas celles de l’ennemi.

– Mais il me semble que pour une pareille expédition, nous aurions dûau moins emporter nos mousquets.

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– Vous êtes un niais, ami Porthos ; pourquoi nous charger d’un far-deau inutile ?

– Je ne trouve pas inutile en face de l’ennemi un bon mousquet de ca-libre, douze cartouches et une poire à poudre.

– Oh ! bien, dit Athos, n’avez-vous pas entendu ce qu’a ditd’Artagnan ?

– Qu’a dit d’Artagnan ? demanda Porthos.– D’Artagnan a dit que dans l’attaque de cette nuit il y avait eu huit ou

dix Français de tués et autant de Rochelois.– Après ?– On n’a pas eu le temps de les dépouiller, n’est-ce pas ? attendu qu’on

avait autre chose pour le moment de plus pressé à faire.– Eh bien ?– Eh bien, nous allons trouver leurs mousquets, leurs poires à poudre

et leurs cartouches, et au lieu de quatre mousquetons et de douze balles,nous allons avoir une quinzaine de fusils et une centaine de coups à tirer.

– O Athos ! dit Aramis, tu es véritablement un grand homme ! »Porthos inclina la tête en signe d’adhésion.D’Artagnan seul ne paraissait pas convaincu.Sans doute Grimaud partageait les doutes du jeune homme ; car,

voyant que l’on continuait de marcher vers le bastion, chose dont il avaitdouté jusqu’alors, il tira son maître par le pan de son habit.

« Où allons-nous ? » demanda-t-il par geste.Athos lui montra le bastion.« Mais, dit toujours dans le même dialecte le silencieux Grimaud, nous

y laisserons notre peau. »Athos leva les yeux et le doigt vers le ciel.Grimaud posa son panier à terre et s’assit en secouant la tête.Athos prit à sa ceinture un pistolet, regarda s’il était bien amorcé,

l’arma et approcha le canon de l’oreille de Grimaud.Grimaud se retrouva sur ses jambes comme par un ressort.Athos alors lui fit signe de prendre le panier et de marcher devant.Grimaud obéit.Tout ce qu’avait gagné le pauvre garçon à cette pantomime d’un ins-

tant, c’est qu’il était passé de l’arrière-garde à l’avant-garde.Arrivés au bastion, les quatre amis se retournèrent.Plus de trois cents soldats de toutes armes étaient assemblés à la porte

du camp, et dans un groupe séparé on pouvait distinguer M. de Busigny,le dragon, le Suisse et le quatrième parieur.

Athos ôta son chapeau, le mit au bout de son épée et l’agita en l’air.

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Tous les spectateurs lui rendirent son salut, accompagnant cette poli-tesse d’un grand hourra qui arriva jusqu’à eux.

Après quoi, ils disparurent tous quatre dans le bastion, où les avait dé-jà précédés Grimaud.

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Chapitre 47Le conseil des mousquetaires

Comme l’avait prévu Athos, le bastion n’était occupé que par une dou-zaine de morts tant Français que Rochelois.

« Messieurs, dit Athos, qui avait pris le commandement del’expédition, tandis que Grimaud va mettre la table, commençons par re-cueillir les fusils et les cartouches ; nous pouvons d’ailleurs causer touten accomplissant cette besogne. Ces messieurs, ajouta-t-il en montrantles morts, ne nous écoutent pas.

– Mais nous pourrions toujours les jeter dans le fossé, dit Porthos,après toutefois nous être assurés qu’ils n’ont rien dans leurs poches.

– Oui, dit Aramis, c’est l’affaire de Grimaud.– Ah ! bien alors, dit d’Artagnan, que Grimaud les fouille et les jette

par-dessus les murailles.– Gardons-nous-en bien, dit Athos, ils peuvent nous servir.– Ces morts peuvent nous servir ? dit Porthos. Ah çà, vous devenez

fou, cher ami.– Ne jugez pas témérairement, disent l’évangile et M. le cardinal, ré-

pondit Athos ; combien de fusils, messieurs ?– Douze, répondit Aramis.– Combien de coups à tirer ?– Une centaine.– C’est tout autant qu’il nous en faut ; chargeons les armes. »Les quatre mousquetaires se mirent à la besogne. Comme ils ache-

vaient de charger le dernier fusil, Grimaud fit signe que le déjeuner étaitservi.

Athos répondit, toujours par geste, que c’était bien, et indiqua à Gri-maud une espèce de poivrière où celui-ci comprit qu’il se devait tenir ensentinelle. Seulement, pour adoucir l’ennui de la faction, Athos lui per-mit d’emporter un pain, deux côtelettes et une bouteille de vin.

« Et maintenant, à table », dit Athos.

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Les quatre amis s’assirent à terre, les jambes croisées, comme les Turcsou comme les tailleurs.

« Ah ! maintenant, dit d’Artagnan, que tu n’as plus la crainte d’être en-tendu, j’espère que tu vas nous faire part de ton secret, Athos.

– J’espère que je vous procure à la fois de l’agrément et de la gloire,messieurs, dit Athos. Je vous ai fait faire une promenade charmante ; voi-ci un déjeuner des plus succulents, et cinq cents personnes là-bas, commevous pouvez les voir à travers les meurtrières, qui nous prennent pourdes fous ou pour des héros, deux classes d’imbéciles qui se ressemblentassez.

– Mais ce secret ? demanda d’Artagnan.– Le secret, dit Athos, c’est que j’ai vu Milady hier soir. »D’Artagnan portait son verre à ses lèvres ; mais à ce nom de Milady, la

main lui trembla si fort, qu’il le posa à terre pour ne pas en répandre lecontenu.

« Tu as vu ta fem…– Chut donc ! interrompit Athos : vous oubliez, mon cher, que ces mes-

sieurs ne sont pas initiés comme vous dans le secret de mes affaires deménage ; j’ai vu Milady.

– Et où cela ? demanda d’Artagnan.– À deux lieues d’ici à peu près, à l’auberge du Colombier-Rouge.– En ce cas je suis perdu, dit d’Artagnan.– Non, pas tout à fait encore, reprit Athos ; car, à cette heure, elle doit

avoir quitté les côtes de France. »D’Artagnan respira.« Mais au bout du compte, demanda Porthos, qu’est-ce donc que cette

Milady ?– Une femme charmante, dit Athos en dégustant un verre de vin

mousseux. Canaille d’hôtelier ! s’écria-t-il, qui nous donne du vind’Anjou pour du vin de Champagne, et qui croit que nous nous y laisse-rons prendre ! Oui, continua-t-il, une femme charmante qui a eu des bon-tés pour notre ami d’Artagnan, qui lui a fait je ne sais quelle noirceurdont elle a essayé de se venger, il y a un mois en voulant le faire tuer àcoups de mousquet, il y a huit jours en essayant de l’empoisonner, et hieren demandant sa tête au cardinal.

– Comment ! en demandant ma tête au cardinal ? s’écria d’Artagnan,pâle de terreur.

– Ça, dit Porthos, c’est vrai comme l’évangile ; je l’ai entendu de mesdeux oreilles.

– Moi aussi, dit Aramis.

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– Alors, dit d’Artagnan en laissant tomber son bras avec décourage-ment, il est inutile de lutter plus longtemps ; autant que je me brûle lacervelle et que tout soit fini !

– C’est la dernière sottise qu’il faut faire, dit Athos, attendu que c’est laseule à laquelle il n’y ait pas de remède.

– Mais je n’en réchapperai jamais, dit d’Artagnan, avec des ennemispareils. D’abord mon inconnu de Meung ; ensuite de Wardes, à qui j’aidonné trois coups d’épée ; puis Milady, dont j’ai surpris le secret ; enfin,le cardinal, dont j’ai fait échouer la vengeance.

– Eh bien, dit Athos, tout cela ne fait que quatre, et nous sommesquatre, un contre un. Pardieu ! si nous en croyons les signes que nous faitGrimaud, nous allons avoir affaire à un bien plus grand nombre de gens.Qu’y a-t-il, Grimaud ? Considérant la gravité de la circonstance, je vouspermets de parler, mon ami, mais soyez laconique je vous prie. Quevoyez-vous ?

– Une troupe.– De combien de personnes ?– De vingt hommes.– Quels hommes ?– Seize pionniers, quatre soldats.– À combien de pas sont-ils ?– À cinq cents pas ;– Bon, nous avons encore le temps d’achever cette volaille et de boire

un verre de vin à ta santé, d’Artagnan !– À ta santé ! répétèrent Porthos et Aramis.– Eh bien donc, à ma santé ! quoique je ne croie pas que vos souhaits

me servent à grand-chose.– Bah ! dit Athos, Dieu est grand, comme disent les sectateurs de Ma-

homet, et l’avenir est dans ses mains. »Puis, avalant le contenu de son verre, qu’il posa près de lui, Athos se

leva nonchalamment, prit le premier fusil venu et s’approcha d’unemeurtrière.

Porthos, Aramis et d’Artagnan en firent autant. Quant à Grimaud, ilreçut l’ordre de se placer derrière les quatre amis afin de recharger lesarmes.

Au bout d’un instant on vit paraître la troupe ; elle suivait une espècede boyau de tranchée qui établissait une communication entre le bastionet la ville.

« Pardieu ! dit Athos, c’est bien la peine de nous déranger pour unevingtaine de drôles armés de pioches, de hoyaux et de pelles ! Grimaud

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n’aurait eu qu’à leur faire signe de s’en aller, et je suis convaincu qu’ilsnous eussent laissés tranquilles.

– J’en doute, observa d’Artagnan, car ils avancent fort résolument dece côté. D’ailleurs, il y a avec les travailleurs quatre soldats et un briga-dier armés de mousquets.

– C’est qu’ils ne nous ont pas vus, reprit Athos.– Ma foi ! dit Aramis, j’avoue que j’ai répugnance à tirer sur ces

pauvres diables de bourgeois.– Mauvais prêtre, répondit Porthos, qui a pitié des hérétiques !– En vérité, dit Athos, Aramis a raison, je vais les prévenir.– Que diable faites-vous donc ? s’écria d’Artagnan, vous allez vous

faire fusiller, mon cher. »Mais Athos ne tint aucun compte de l’avis, et, montant sur la brèche,

son fusil d’une main et son chapeau de l’autre :« Messieurs, dit-il en s’adressant aux soldats et aux travailleurs, qui,

étonnés de son apparition, s’arrêtaient à cinquante pas environ du bas-tion, et en les saluant courtoisement, messieurs, nous sommes, quelquesamis et moi, en train de déjeuner dans ce bastion. Or, vous savez querien n’est désagréable comme d’être dérangé quand on déjeune ; nousvous prions donc, si vous avez absolument affaire ici, d’attendre quenous ayons fini notre repas, ou de repasser plus tard, à moins qu’il nevous prenne la salutaire envie de quitter le parti de la rébellion et de ve-nir boire avec nous à la santé du roi de France.

– Prends garde, Athos ! s’écria d’Artagnan ; ne vois-tu pas qu’ils temettent en joue ?

– Si fait, si fait, dit Athos, mais ce sont des bourgeois qui tirent fortmal, et qui n’ont garde de me toucher. »

En effet, au même instant quatre coups de fusil partirent, et les ballesvinrent s’aplatir autour d’Athos, mais sans qu’une seule le touchât.

Quatre coups de fusil leur répondirent presque en même temps, maisils étaient mieux dirigés que ceux des agresseurs, trois soldats tombèrenttués raide, et un des travailleurs fut blessé.

« Grimaud, un autre mousquet ! » dit Athos toujours sur la brèche.Grimaud obéit aussitôt. De leur côté, les trois amis avaient chargé

leurs armes ; une seconde décharge suivit la première : le brigadier etdeux pionniers tombèrent morts, le reste de la troupe prit la fuite.

« Allons, messieurs, une sortie », dit Athos.Et les quatre amis, s’élançant hors du fort, parvinrent jusqu’au champ

de bataille, ramassèrent les quatre mousquets des soldats et la demi-pique du brigadier ; et, convaincus que les fuyards ne s’arrêteraient qu’à

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la ville, reprirent le chemin du bastion, rapportant les trophées de leurvictoire.

« Rechargez les armes, Grimaud, dit Athos, et nous, messieurs, repre-nons notre déjeuner et continuons notre conversation. Où en étions-nous ?

– Je me le rappelle, dit d’Artagnan, qui se préoccupait fort del’itinéraire que devait suivre Milady.

– Elle va en Angleterre, répondit Athos.– Et dans quel but ?– Dans le but d’assassiner ou de faire assassiner Buckingham. »D’Artagnan poussa une exclamation de surprise et d’indignation.« Mais c’est infâme ! s’écria-t-il.– Oh ! quant à cela, dit Athos, je vous prie de croire que je m’en in-

quiète fort peu. Maintenant que vous avez fini, Grimaud, continuaAthos, prenez la demi-pique de notre brigadier, attachez-y une servietteet plantez-la au haut de notre bastion, afin que ces rebelles de Rocheloisvoient qu’ils ont affaire à de braves et loyaux soldats du roi. »

Grimaud obéit sans répondre. Un instant après le drapeau blancflottait au-dessus de la tête des quatre amis ; un tonnerred’applaudissements salua son apparition ; la moitié du camp était auxbarrières.

« Comment ! reprit d’Artagnan, tu t’inquiètes fort peu qu’elle tue ouqu’elle fasse tuer Buckingham ? Mais le duc est notre ami.

– Le duc est Anglais, le duc combat contre nous ; qu’elle fasse du ducce qu’elle voudra, je m’en soucie comme d’une bouteille vide. »

Et Athos envoya à quinze pas de lui une bouteille qu’il tenait, et dont ilvenait de transvaser jusqu’à la dernière goutte dans son verre.

« Un instant, dit d’Artagnan, je n’abandonne pas Buckingham ainsi ; ilnous avait donné de fort beaux chevaux.

– Et surtout de fort belles selles, ajouta Porthos, qui, à ce momentmême, portait à son manteau le galon de la sienne.

– Puis, observa Aramis, Dieu veut la conversion et non la mort dupécheur.

– Amen, dit Athos, et nous reviendrons là-dessus plus tard, si tel estvotre plaisir ; mais ce qui, pour le moment, me préoccupait le plus, et jesuis sûr que tu me comprendras, d’Artagnan, c’était de reprendre à cettefemme une espèce de blanc-seing qu’elle avait extorqué au cardinal, et àl’aide duquel elle devait impunément se débarrasser de toi et peut-êtrede nous.

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– Mais c’est donc un démon que cette créature ? dit Porthos en tendantson assiette à Aramis, qui découpait une volaille.

– Et ce blanc-seing, dit d’Artagnan, ce blanc-seing est-il resté entre sesmains ?

– Non, il est passé dans les miennes ; je ne dirai pas que ce fut sanspeine, par exemple, car je mentirais.

– Mon cher Athos, dit d’Artagnan, je ne compte plus les fois que jevous dois la vie.

– Alors c’était donc pour venir près d’elle que vous nous avez quittés ?demanda Aramis.

– Justement. Et tu as cette lettre du cardinal ? dit d’Artagnan.– La voici », dit Athos.Et il tira le précieux papier de la poche de sa casaque.D’Artagnan le déplia d’une main dont il n’essayait pas même de dissi-

muler le tremblement et lut :« C’est par mon ordre et pour le bien de l’État que le porteur du pré-

sent a fait ce qu’il a fait.« 5 décembre 1627« Richelieu »« En effet, dit Aramis, c’est une absolution dans toutes les règles.– Il faut déchirer ce papier, s’écria d’Artagnan, qui semblait lire sa sen-

tence de mort.– Bien au contraire, dit Athos, il faut le conserver précieusement, et je

ne donnerais pas ce papier quand on le couvrirait de pièces d’or.– Et que va-t-elle faire maintenant ? demanda le jeune homme.– Mais, dit négligemment Athos, elle va probablement écrire au cardi-

nal qu’un damné mousquetaire, nommé Athos, lui a arraché son sauf-conduit ; elle lui donnera dans la même lettre le conseil de se débarras-ser, en même temps que de lui, de ses deux amis, Porthos et Aramis ; lecardinal se rappellera que ce sont les mêmes hommes qu’il rencontretoujours sur son chemin ; alors, un beau matin il fera arrêter d’Artagnan,et, pour qu’il ne s’ennuie pas tout seul, il nous enverra lui tenir compa-gnie à la Bastille.

– Ah çà, mais, dit Porthos, il me semble que vous faites là de tristesplaisanteries, mon cher.

– Je ne plaisante pas, répondit Athos.– Savez-vous, dit Porthos, que tordre le cou à cette damnée Milady se-

rait un péché moins grand que de le tordre à ces pauvres diables de hu-guenots, qui n’ont jamais commis d’autres crimes que de chanter en fran-çais des psaumes que nous chantons en latin ?

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– Qu’en dit l’abbé ? demanda tranquillement Athos.– Je dis que je suis de l’avis de Porthos, répondit Aramis.– Et moi donc ! fit d’Artagnan.– Heureusement qu’elle est loin, observa Porthos ; car j’avoue qu’elle

me gênerait fort ici.– Elle me gêne en Angleterre aussi bien qu’en France, dit Athos.– Elle me gêne partout, continua d’Artagnan.– Mais puisque vous la teniez, dit Porthos, que ne l’avez-vous noyée,

étranglée, pendue ? il n’y a que les morts qui ne reviennent pas.– Vous croyez cela, Porthos ? répondit le mousquetaire avec un

sombre sourire que d’Artagnan comprit seul.– J’ai une idée, dit d’Artagnan.– Voyons, dirent les mousquetaires.– Aux armes ! » cria Grimaud.Les jeunes gens se levèrent vivement et coururent aux fusils.Cette fois, une petite troupe s’avançait composée de vingt ou vingt-

cinq hommes ; mais ce n’étaient plus des travailleurs, c’étaient des sol-dats de la garnison.

« Si nous retournions au camp ? dit Porthos, il me semble que la partien’est pas égale.

– Impossible pour trois raisons, répondit Athos : la première, c’est quenous n’avons pas fini de déjeuner ; la seconde, c’est que nous avons en-core des choses d’importance à dire ; la troisième, c’est qu’il s’en manqueencore de dix minutes que l’heure ne soit écoulée.

– Voyons, dit Aramis, il faut cependant arrêter un plan de bataille.– Il est bien simple, répondit Athos : aussitôt que l’ennemi est à portée

de mousquet, nous faisons feu ; s’il continue d’avancer, nous faisons feuencore, nous faisons feu tant que nous avons des fusils chargés ; si ce quireste de la troupe veut encore monter à l’assaut, nous laissons les assié-geants descendre jusque dans le fossé, et alors nous leur poussons sur latête ce pan de mur qui ne tient plus que par un miracle d’équilibre.

– Bravo ! s’écria Porthos ; décidément, Athos, vous étiez né pour êtregénéral, et le cardinal, qui se croit un grand homme de guerre, est bienpeu de chose auprès de vous.

– Messieurs, dit Athos, pas de double emploi, je vous prie ; visez bienchacun votre homme.

– Je tiens le mien, dit d’Artagnan.– Et moi le mien dit Porthos.– Et moi idem, dit Aramis.– Alors feu ! » dit Athos.

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Les quatre coups de fusil ne firent qu’une détonation, et quatrehommes tombèrent.

Aussitôt le tambour battit, et la petite troupe s’avança au pas decharge.

Alors les coups de fusil se succédèrent sans régularité, mais toujoursenvoyés avec la même justesse. Cependant, comme s’ils eussent connu lafaiblesse numérique des amis, les Rochelois continuaient d’avancer aupas de course.

Sur trois autres coups de fusil, deux hommes tombèrent ; mais cepen-dant la marche de ceux qui restaient debout ne se ralentissait pas.

Arrivés au bas du bastion, les ennemis étaient encore douze ouquinze ; une dernière décharge les accueillit, mais ne les arrêta point : ilssautèrent dans le fossé et s’apprêtèrent à escalader la brèche.

« Allons, mes amis, dit Athos, finissons-en d’un coup : à la muraille ! àla muraille ! »

Et les quatre amis, secondés par Grimaud, se mirent à pousser avec lecanon de leurs fusils un énorme pan de mur, qui s’inclina comme si levent le poussait, et, se détachant de sa base, tomba avec un bruit horribledans le fossé : puis on entendit un grand cri, un nuage de poussière mon-ta vers le ciel, et tout fut dit.

« Les aurions-nous écrasés depuis le premier jusqu’au dernier ? de-manda Athos.

– Ma foi, cela m’en a l’air, dit d’Artagnan.– Non, dit Porthos, en voilà deux ou trois qui se sauvent tout éclopés. »En effet, trois ou quatre de ces malheureux, couverts de boue et de

sang, fuyaient dans le chemin creux et regagnaient la ville : c’était tout cequi restait de la petite troupe.

Athos regarda à sa montre.« Messieurs, dit-il, il y a une heure que nous sommes ici, et maintenant

le pari est gagné, mais il faut être beaux joueurs : d’ailleurs d’Artagnanne nous a pas dit son idée. »

Et le mousquetaire, avec son sang-froid habituel, alla s’asseoir devantles restes du déjeuner.

« Mon idée ? dit d’Artagnan.– Oui, vous disiez que vous aviez une idée, répliqua Athos.– Ah ! j’y suis, reprit d’Artagnan : je passe en Angleterre une seconde

fois, je vais trouver M. de Buckingham et je l’avertis du complot tramécontre sa vie.

– Vous ne ferez pas cela, d’Artagnan, dit froidement Athos.– Et pourquoi cela ? ne l’ai-je pas fait déjà ?

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– Oui, mais à cette époque nous n’étions pas en guerre ; à cette époque,M. de Buckingham était un allié et non un ennemi : ce que vous voulezfaire serait taxé de trahison. »

D’Artagnan comprit la force de ce raisonnement et se tut.« Mais, dit Porthos, il me semble que j’ai une idée à mon tour.– Silence pour l’idée de M. Porthos ! dit Aramis.– Je demande un congé à M. de Tréville, sous un prétexte quelconque

que vous trouverez : je ne suis pas fort sur les prétextes, moi. Milady neme connaît pas, je m’approche d’elle sans qu’elle me redoute, et lorsqueje trouve ma belle, je l’étrangle.

– Eh bien, dit Athos, je ne suis pas très éloigné d’adopter l’idée dePorthos.

– Fi donc ! dit Aramis, tuer une femme ! Non, tenez, moi, j’ai la véri-table idée.

– Voyons votre idée, Aramis ! demanda Athos, qui avait beaucoup dedéférence pour le jeune mousquetaire.

– Il faut prévenir la reine.– Ah ! ma foi, oui, s’écrièrent ensemble Porthos et d’Artagnan ; je crois

que nous touchons au moyen.– Prévenir la reine ! dit Athos, et comment cela ? Avons-nous des rela-

tions à la cour ? Pouvons-nous envoyer quelqu’un à Paris sans qu’on lesache au camp ? D’ici à Paris il y a cent quarante lieues ; notre lettre nesera pas à Angers que nous serons au cachot, nous.

– Quant à ce qui est de faire remettre sûrement une lettre à Sa Majesté,proposa Aramis en rougissant, moi, je m’en charge ; je connais à Toursune personne adroite… »

Aramis s’arrêta en voyant sourire Athos.« Eh bien, vous n’adoptez pas ce moyen, Athos ? dit d’Artagnan.– Je ne le repousse pas tout à fait, dit Athos, mais je voulais seulement

faire observer à Aramis qu’il ne peut quitter le camp ; que tout autrequ’un de nous n’est pas sûr ; que, deux heures après que le messager se-ra parti, tous les capucins, tous les alguazils, tous les bonnets noirs ducardinal sauront votre lettre par cœur, et qu’on arrêtera vous et votreadroite personne.

– Sans compter, objecta Porthos, que la reine sauvera M. de Buckin-gham, mais ne nous sauvera pas du tout, nous autres.

– Messieurs, dit d’Artagnan, ce qu’objecte Porthos est plein de sens.– Ah ! ah ! que se passe-t-il donc dans la ville ? dit Athos.– On bat la générale. »

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Les quatre amis écoutèrent, et le bruit du tambour parvint effective-ment jusqu’à eux.

« Vous allez voir qu’ils vont nous envoyer un régiment tout entier, ditAthos.

– Vous ne comptez pas tenir contre un régiment tout entier ? ditPorthos.

– Pourquoi pas ? dit le mousquetaire, je me sens en train ; et je tien-drais devant une armée, si nous avions seulement eu la précaution deprendre une douzaine de bouteilles en plus.

– Sur ma parole, le tambour se rapproche, dit d’Artagnan.– Laissez-le se rapprocher, dit Athos ; il y a pour un quart d’heure de

chemin d’ici à la ville, et par conséquent de la ville ici. C’est plus detemps qu’il ne nous en faut pour arrêter notre plan ; si nous nous en al-lons d’ici, nous ne retrouverons jamais un endroit aussi convenable. Ettenez, justement, messieurs, voilà la vraie idée qui me vient.

– Dites alors.– Permettez que je donne à Grimaud quelques ordres indispensables. »Athos fit signe à son valet d’approcher.« Grimaud, dit Athos, en montrant les morts qui gisaient dans le bas-

tion, vous allez prendre ces messieurs, vous allez les dresser contre lamuraille vous leur mettrez leur chapeau sur la tête et leur fusil à la main.

– O grand homme ! s’écria d’Artagnan, je te comprends.– Vous comprenez ? dit Porthos.– Et toi, comprends-tu, Grimaud ? » demanda Aramis.Grimaud fit signe que oui.« C’est tout ce qu’il faut, dit Athos, revenons à mon idée.– Je voudrais pourtant bien comprendre, observa Porthos.– C’est inutile.– Oui, oui, l’idée d’Athos, dirent en même temps d’Artagnan et

Aramis.– Cette Milady, cette femme, cette créature, ce démon, a un beau-frère,

à ce que vous m’avez dit, je crois, d’Artagnan.– Oui, je le connais beaucoup même, et je crois aussi qu’il n’a pas une

grande sympathie pour sa belle-sœur.– Il n’y a pas de mal à cela, répondit Athos, et il la détesterait que cela

n’en vaudrait que mieux.– En ce cas nous sommes servis à souhait.– Cependant, dit Porthos, je voudrais bien comprendre ce que fait

Grimaud.– Silence, Porthos ! dit Aramis.

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– Comment se nomme ce beau-frère ?– Lord de Winter.– Où est-il maintenant ?– Il est retourné à Londres au premier bruit de guerre.– Eh bien, voilà justement l’homme qu’il nous faut, dit Athos, c’est ce-

lui qu’il nous convient de prévenir ; nous lui ferons savoir que sa belle-sœur est sur le point d’assassiner quelqu’un, et nous le prierons de nepas la perdre de vue. Il y a bien à Londres, je l’espère, quelque établisse-ment dans le genre des Madelonnettes ou des Filles repenties ; il y faitmettre sa belle-sœur, et nous sommes tranquilles.

– Oui, dit d’Artagnan, jusqu’à ce qu’elle en sorte.– Ah ! ma foi, reprit Athos, vous en demandez trop, d’Artagnan, je

vous ai donné tout ce que j’avais et je vous préviens que c’est le fond demon sac.

– Moi, je trouve que c’est ce qu’il y a de mieux, dit Aramis ; nous pré-venons à la fois la reine et Lord de Winter.

– Oui, mais par qui ferons-nous porter la lettre à Tours et la lettre àLondres ?

– Je réponds de Bazin, dit Aramis.– Et moi de Planchet, continua d’Artagnan.– En effet, dit Porthos, si nous ne pouvons nous absenter du camp, nos

laquais peuvent le quitter.– Sans doute, dit Aramis, et dès aujourd’hui nous écrivons les lettres,

nous leur donnons de l’argent, et ils partent.– Nous leur donnons de l’argent ? reprit Athos, vous en avez donc, de

l’argent ? »Les quatre amis se regardèrent, et un nuage passa sur les fronts qui

s’étaient un instant éclaircis.« Alerte ! cria d’Artagnan, je vois des points noirs et des points rouges

qui s’agitent là-bas ; que disiez-vous donc d’un régiment, Athos ? c’estune véritable armée.

– Ma foi, oui, dit Athos, les voilà. Voyez-vous les sournois qui venaientsans tambours ni trompettes. Ah ! ah ! tu as fini, Grimaud ? »

Grimaud fit signe que oui, et montra une douzaine de morts qu’il avaitplacés dans les attitudes les plus pittoresques : les uns au port d’armes,les autres ayant l’air de mettre en joue, les autres l’épée à la main.

« Bravo ! reprit Athos, voilà qui fait honneur à ton imagination.– C’est égal, dit Porthos, je voudrais cependant bien comprendre.– Décampons d’abord, interrompit d’Artagnan, tu comprendras après.

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– Un instant, messieurs, un instant ! donnons le temps à Grimaud dedesservir.

– Ah ! dit Aramis, voici les points noirs et les points rouges qui gran-dissent fort visiblement et je suis de l’avis de d’Artagnan ; je crois quenous n’avons pas de temps à perdre pour regagner notre camp.

– Ma foi, dit Athos, je n’ai plus rien contre la retraite : nous avions pa-rié pour une heure, nous sommes restés une heure et demie ; il n’y a rienà dire ; partons, messieurs, partons. »

Grimaud avait déjà pris les devants avec le panier et la desserte.Les quatre amis sortirent derrière lui et firent une dizaine de pas.« Eh ! s’écria Athos, que diable faisons-nous, messieurs ?– Avez-vous oublié quelque chose ? demanda Aramis.– Et le drapeau, morbleu ! Il ne faut pas laisser un drapeau aux mains

de l’ennemi, même quand ce drapeau ne serait qu’une serviette. »Et Athos s’élança dans le bastion, monta sur la plate-forme, et enleva le

drapeau ; seulement comme les Rochelois étaient arrivés à portée demousquet, ils firent un feu terrible sur cet homme, qui, comme par plai-sir, allait s’exposer aux coups.

Mais on eût dit qu’Athos avait un charme attaché à sa personne, lesballes passèrent en sifflant tout autour de lui, pas une ne le toucha.

Athos agita son étendard en tournant le dos aux gens de la ville et ensaluant ceux du camp. Des deux côtés de grands cris retentirent, d’un cô-té des cris de colère, de l’autre des cris d’enthousiasme.

Une seconde décharge suivit la première, et trois balles, en la trouant,firent réellement de la serviette un drapeau. On entendit les clameurs detout le camp qui criait :

– Descendez, descendez ! »Athos descendit ; ses camarades, qui l’attendaient avec anxiété, le

virent paraître avec joie.– Allons, Athos, allons, dit d’Artagnan, allongeons, allongeons ; main-

tenant que nous avons tout trouvé, excepté l’argent, il serait stupided’être tués. »

Mais Athos continua de marcher majestueusement, quelque observa-tion que pussent lui faire ses compagnons, qui, voyant toute observationinutile, réglèrent leur pas sur le sien.

Grimaud et son panier avaient pris les devants et se trouvaient tousdeux hors d’atteinte.

Au bout d’un instant on entendit le bruit d’une fusillade enragée.« Qu’est-ce que cela ? demanda Porthos, et sur quoi tirent-ils ? je

n’entends pas siffler les balles et je ne vois personne.

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– Ils tirent sur nos morts, répondit Athos.– Mais nos morts ne répondront pas.– Justement ; alors ils croiront à une embuscade, ils délibéreront ; ils

enverront un parlementaire, et quand ils s’apercevront de la plaisanterie,nous serons hors de la portée des balles. Voilà pourquoi il est inutile degagner une pleurésie en nous pressant.

– Oh ! je comprends, s’écria Porthos émerveillé.– C’est bien heureux ! » dit Athos en haussant les épaules.De leur côté, les Français, en voyant revenir les quatre amis au pas,

poussaient des cris d’enthousiasme.Enfin une nouvelle mousquetade se fit entendre, et cette fois les balles

vinrent s’aplatir sur les cailloux autour des quatre amis et siffler lugubre-ment à leurs oreilles. Les Rochelois venaient enfin de s’emparer dubastion.

« Voici des gens bien maladroits, dit Athos ; combien en avons-noustué ? douze ?

– Ou quinze.– Combien en avons-nous écrasé ?– Huit ou dix.– Et en échange de tout cela pas une égratignure ? Ah ! si fait !

Qu’avez-vous donc là à la main, d’Artagnan ? du sang, ce me semble ?– Ce n’est rien, dit d’Artagnan.– Une balle perdue ?– Pas même.– Qu’est-ce donc alors ? »Nous l’avons dit, Athos aimait d’Artagnan comme son enfant, et ce ca-

ractère sombre et inflexible avait parfois pour le jeune homme des sollici-tudes de père.

« Une écorchure, reprit d’Artagnan ; mes doigts ont été pris entre deuxpierres, celle du mur et celle de ma bague ; alors la peau s’est ouverte.

– Voilà ce que c’est que d’avoir des diamants, mon maître, dit dédai-gneusement Athos.

– Ah çà, mais, s’écria Porthos, il y a un diamant en effet, et pourquoidiable alors, puisqu’il y a un diamant, nous plaignons-nous de ne pasavoir d’argent ?

– Tiens, au fait ! dit Aramis.– À la bonne heure, Porthos ; cette fois-ci voilà une idée.– Sans doute, dit Porthos, en se rengorgeant sur le compliment

d’Athos, puisqu’il y a un diamant, vendons-le.– Mais, dit d’Artagnan, c’est le diamant de la reine.

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– Raison de plus, reprit Athos, la reine sauvant M. de Buckingham sonamant, rien de plus juste ; la reine nous sauvant, nous ses amis, rien deplus moral : vendons le diamant. Qu’en pense monsieur l’abbé ? Je nedemande pas l’avis de Porthos, il est donné.

– Mais je pense, dit Aramis en rougissant, que sa bague ne venant pasd’une maîtresse, et par conséquent n’étant pas un gage d’amour,d’Artagnan peut la vendre.

– Mon cher, vous parlez comme la théologie en personne. Ainsi votreavis est ?…

– De vendre le diamant, répondit Aramis.– Eh bien, dit gaiement d’Artagnan, vendons le diamant et n’en par-

lons plus. »La fusillade continuait, mais les amis étaient hors de portée, et les Ro-

chelois ne tiraient plus que pour l’acquit de leur conscience.« Ma foi, dit Athos, il était temps que cette idée vînt à Porthos ; nous

voici au camp. Ainsi, messieurs, pas un mot de plus sur cette affaire. Onnous observe, on vient à notre rencontre, nous allons être portés entriomphe. »

En effet, comme nous l’avons dit, tout le camp était en émoi ; plus dedeux mille personnes avaient assisté, comme à un spectacle, à l’heureuseforfanterie des quatre amis, forfanterie dont on était bien loin de soup-çonner le véritable motif. On n’entendait que le cri de : Vivent lesgardes ! Vivent les mousquetaires ! M. de Busigny était venu le premierserrer la main à Athos et reconnaître que le pari était perdu. Le dragon etle Suisse l’avaient suivi, tous les camarades avaient suivi le dragon et leSuisse. C’étaient des félicitations, des poignées de main, des embrassadesà n’en plus finir, des rires inextinguibles à l’endroit des Rochelois ; enfin,un tumulte si grand, que M. Le cardinal crut qu’il y avait émeute et en-voya La Houdinière, son capitaine des gardes, s’informer de ce qui sepassait.

La chose fut racontée au messager avec toute l’efflorescence del’enthousiasme.

« Eh bien ? demanda le cardinal en voyant La Houdinière.– Eh bien, Monseigneur, dit celui-ci, ce sont trois mousquetaires et un

garde qui ont fait le pari avec M. de Busigny d’aller déjeuner au bastionSaint-Gervais, et qui, tout en déjeunant, ont tenu là deux heures contrel’ennemi, et ont tué je ne sais combien de Rochelois.

– Vous êtes-vous informé du nom de ces trois mousquetaires ?– Oui, Monseigneur.– Comment les appelle-t-on ?

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– Ce sont MM. Athos, Porthos et Aramis.– Toujours mes trois braves ! murmura le cardinal. Et le garde ?– M. d’Artagnan.– Toujours mon jeune drôle ! Décidément il faut que ces quatre

hommes soient à moi. »Le soir même, le cardinal parla à M. de Tréville de l’exploit du matin,

qui faisait la conversation de tout le camp. M. de Tréville, qui tenait le ré-cit de l’aventure de la bouche même de ceux qui en étaient les héros, laraconta dans tous ses détails à Son Éminence, sans oublier l’épisode de laserviette.

« C’est bien, monsieur de Tréville, dit le cardinal, faites-moi tenir cetteserviette, je vous prie. J’y ferai broder trois fleurs de lis d’or, et je la don-nerai pour guidon à votre compagnie.

– Monseigneur, dit M. de Tréville, il y aura injustice pour les gardes :M. d’Artagnan n’est pas à moi, mais à M. des Essarts.

– Eh bien, prenez-le, dit le cardinal ; il n’est pas juste que, puisque cesquatre braves militaires s’aiment tant, ils ne servent pas dans la mêmecompagnie. »

Le même soir, M. de Tréville annonça cette bonne nouvelle aux troismousquetaires et à d’Artagnan, en les invitant tous les quatre à déjeunerle lendemain.

D’Artagnan ne se possédait pas de joie. On le sait, le rêve de toute savie avait été d’être mousquetaire.

Les trois amis étaient fort joyeux.« Ma foi ! dit d’Artagnan à Athos, tu as eu une triomphante idée, et,

comme tu l’as dit, nous y avons acquis de la gloire, et nous avons pu lierune conversation de la plus haute importance.

– Que nous pourrons reprendre maintenant, sans que personne noussoupçonne ; car, avec l’aide de Dieu, nous allons passer désormais pourdes cardinalistes. »

Le même soir, d’Artagnan alla présenter ses hommages à M. des Es-sarts, et lui faire part de l’avancement qu’il avait obtenu.

M. des Essarts, qui aimait beaucoup d’Artagnan, lui fit alors ses offresde service : ce changement de corps amenant des dépensesd’équipement.

D’Artagnan refusa ; mais, trouvant l’occasion bonne, il le pria de faireestimer le diamant qu’il lui remit, et dont il désirait faire de l’argent.

Le lendemain à huit heures du matin, le valet de M. des Essarts entrachez d’Artagnan, et lui remit un sac d’or contenant sept mille livres.

C’était le prix du diamant de la reine.

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Chapitre 48Affaire de famille

Athos avait trouvé le mot : affaire de famille. Une affaire de famillen’était point soumise à l’investigation du cardinal ; une affaire de famillene regardait personne ; on pouvait s’occuper devant tout le monde d’uneaffaire de famille.

Ainsi, Athos avait trouvé le mot : affaire de famille.Aramis avait trouvé l’idée : les laquais.Porthos avait trouvé le moyen : le diamant.D’Artagnan seul n’avait rien trouvé, lui ordinairement le plus inventif

des quatre ; mais il faut dire aussi que le nom seul de Milady leparalysait.

Ah ! si ; nous nous trompons : il avait trouvé un acheteur pour lediamant.

Le déjeuner chez M. de Tréville fut d’une gaieté charmante.D’Artagnan avait déjà son uniforme ; comme il était à peu près de lamême taille qu’Aramis, et qu’Aramis, largement payé, comme on se lerappelle, par le libraire qui lui avait acheté son poème, avait fait tout endouble, il avait cédé à son ami un équipement complet.

D’Artagnan eût été au comble de ses vœux, s’il n’eût point vu pointerMilady, comme un nuage sombre à l’horizon.

Après déjeuner, on convint qu’on se réunirait le soir au logis d’Athos,et que là on terminerait l’affaire.

D’Artagnan passa la journée à montrer son habit de mousquetairedans toutes les rues du camp.

Le soir, à l’heure dite, les quatre amis se réunirent : il ne restait plusque trois choses à décider :

Ce qu’on écrirait au frère de Milady ;Ce qu’on écrirait à la personne adroite de Tours ;Et quels seraient les laquais qui porteraient les lettres.Chacun offrait le sien : Athos parlait de la discrétion de Grimaud, qui

ne parlait que lorsque son maître lui décousait la bouche ; Porthos

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vantait la force de Mousqueton, qui était de taille à rosser quatrehommes de complexion ordinaire ; Aramis, confiant dans l’adresse deBazin, faisait un éloge pompeux de son candidat ; enfin, d’Artagnanavait foi entière dans la bravoure de Planchet, et rappelait de quelle fa-çon il s’était conduit dans l’affaire épineuse de Boulogne.

Ces quatre vertus disputèrent longtemps le prix, et donnèrent lieu à demagnifiques discours, que nous ne rapporterons pas ici, de peur qu’ils nefassent longueur.

« Malheureusement, dit Athos, il faudrait que celui qu’on enverra pos-sédât en lui seul les quatre qualités réunies.

– Mais où rencontrer un pareil laquais ?– Introuvable ! dit Athos ; je le sais bien : prenez donc Grimaud.– Prenez Mousqueton.– Prenez Bazin.– Prenez Planchet ; Planchet est brave et adroit : c’est déjà deux quali-

tés sur quatre.– Messieurs, dit Aramis, le principal n’est pas de savoir lequel de nos

quatre laquais est le plus discret, le plus fort, le plus adroit ou le plusbrave ; le principal est de savoir lequel aime le plus l’argent.

– Ce que dit Aramis est plein de sens, reprit Athos ; il faut spéculer surles défauts des gens et non sur leurs vertus : Monsieur l’abbé, vous êtesun grand moraliste !

– Sans doute, répliqua Aramis ; car non seulement nous avons besoind’être bien servis pour réussir, mais encore pour ne pas échouer ; car, encas d’échec, il y va de la tête, non pas pour les laquais…

– Plus bas, Aramis ! dit Athos.– C’est juste, non pas pour les laquais, reprit Aramis, mais pour le

maître, et même pour les maîtres ! Nos valets nous sont-ils assez dévouéspour risquer leur vie pour nous ? Non.

– Ma foi, dit d’Artagnan, je répondrais presque de Planchet, moi.– Eh bien, mon cher ami, ajoutez à son dévouement naturel une bonne

somme qui lui donne quelque aisance, et alors, au lieu d’en répondre unefois, répondez-en deux.

– Eh ! bon Dieu ! vous serez trompés tout de même, dit Athos, qui étaitoptimiste quand il s’agissait des choses, et pessimiste quand il s’agissaitdes hommes. Ils promettront tout pour avoir de l’argent, et en chemin lapeur les empêchera d’agir. Une fois pris, on les serrera ; serrés, ils avoue-ront. Que diable ! nous ne sommes pas des enfants ! Pour aller en Angle-terre (Athos baissa la voix), il faut traverser toute la France, seméed’espions et de créatures du cardinal ; il faut une passe pour

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s’embarquer ; il faut savoir l’anglais pour demander son chemin àLondres. Tenez, je vois la chose bien difficile.

– Mais point du tout, dit d’Artagnan, qui tenait fort à ce que la choses’accomplît ; je la vois facile, au contraire, moi. Il va sans dire, parbleu !que si l’on écrit à Lord de Winter des choses par-dessus les maisons, deshorreurs du cardinal…

– Plus bas ! dit Athos.– Des intrigues et des secrets État, continua d’Artagnan en se confor-

mant à la recommandation, il va sans dire que nous serons tous rouésvifs ; mais, pour Dieu, n’oubliez pas, comme vous l’avez dit vous-même,Athos, que nous lui écrivons pour affaire de famille ; que nous lui écri-vons à cette seule fin qu’il mette Milady, dès son arrivée à Londres, horsd’état de nous nuire. Je lui écrirai donc une lettre à peu près en cestermes :

– Voyons, dit Aramis, en prenant par avance un visage de critique.– « Monsieur et cher ami… »– Ah ! oui ; cher ami, à un Anglais, interrompit Athos ; bien commen-

cé ! bravo, d’Artagnan ! Rien qu’avec ce mot-là vous serez écartelé, aulieu d’être roué vif.

– Eh bien, soit ; je dirai donc, monsieur, tout court.– Vous pouvez même dire, Milord, reprit Athos, qui tenait fort aux

convenances.– « Milord, vous souvient-il du petit enclos aux chèvres du

Luxembourg ? »– Bon ! le Luxembourg à présent ! On croira que c’est une allusion à la

reine mère ! Voilà qui est ingénieux, dit Athos.– Eh bien, nous mettrons tout simplement : « Milord, vous souvient-il

de certain petit enclos où l’on vous sauva la vie ? »– Mon cher d’Artagnan, dit Athos, vous ne serez jamais qu’un fort

mauvais rédacteur : « Où l’on vous sauva la vie ! » Fi donc ! ce n’est pasdigne. On ne rappelle pas ces services-là à un galant homme. Bienfait re-proché, offense faite.

– Ah ! mon cher, dit d’Artagnan, vous êtes insupportable, et s’il fautécrire sous votre censure, ma foi, j’y renonce.

– Et vous faites bien. Maniez le mousquet et l’épée, mon cher, vousvous tirez galamment des deux exercices ; mais passez la plume à M.l’abbé, cela le regarde.

– Ah ! oui, au fait, dit Porthos, passez la plume à Aramis, qui écrit desthèses en latin, lui.

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– Eh bien, soit dit d’Artagnan, rédigez-nous cette note, Aramis ; mais,de par notre Saint-Père le pape ! tenez-vous serré, car je vous épluche àmon tour, je vous en préviens.

– Je ne demande pas mieux, dit Aramis avec cette naïve confiance quetout poète a en lui-même ; mais qu’on me mette au courant : j’ai bien ouïdire, de-ci de-là, que cette belle-sœur était une coquine, j’en ai même ac-quis la preuve en écoutant sa conversation avec le cardinal.

– Plus bas donc, sacrebleu ! dit Athos.– Mais, continua Aramis, le détail m’échappe.– Et à moi aussi », dit Porthos.D’Artagnan et Athos se regardèrent quelque temps en silence. Enfin

Athos, après s’être recueilli, et en devenant plus pâle encore qu’il n’étaitde coutume, fit un signe d’adhésion, d’Artagnan comprit qu’il pouvaitparler.

« Eh bien, voici ce qu’il y a à dire, reprit d’Artagnan : Milord, votrebelle-sœur est une scélérate, qui a voulu vous faire tuer pour hériter devous. Mais elle ne pouvait épouser votre frère, étant déjà mariée enFrance, et ayant été… »

D’Artagnan s’arrêta comme s’il cherchait le mot, en regardant Athos.« Chassée par son mari, dit Athos.– Parce qu’elle avait été marquée, continua d’Artagnan.– Bah ! s’écria Porthos, impossible ! elle a voulu faire tuer son beau-

frère ?– Oui.– Elle était mariée ? demanda Aramis.– Oui.– Et son mari s’est aperçu qu’elle avait une fleur de lis sur l’épaule ?

s’écria Porthos.– Oui. »Ces trois oui avaient été dits par Athos, chacun avec une intonation

plus sombre.« Et qui l’a vue, cette fleur de lis ? demanda Aramis.– D’Artagnan et moi, ou plutôt, pour observer l’ordre chronologique,

moi et d’Artagnan, répondit Athos.– Et le mari de cette affreuse créature vit encore ? dit Aramis.– Il vit encore.– Vous en êtes sûr ?– J’en suis sûr. »Il y eut un instant de froid silence, pendant lequel chacun se sentit im-

pressionné selon sa nature.

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« Cette fois, reprit Athos, interrompant le premier le silence,d’Artagnan nous a donné un excellent programme, et c’est cela qu’il fautécrire d’abord.

– Diable ! vous avez raison, Athos, reprit Aramis, et la rédaction estépineuse. M. le chancelier lui-même serait embarrassé pour rédiger uneépître de cette force, et cependant M. le chancelier rédige très agréable-ment un procès-verbal. N’importe ! taisez-vous, j’écris. »

Aramis en effet prit la plume, réfléchit quelques instants, se mit àécrire huit ou dix lignes d’une charmante petite écriture de femme, puis,d’une voix douce et lente, comme si chaque mot eût été scrupuleusementpesé, il lut ce qui suit :

« Milord,« La personne qui vous écrit ces quelques lignes a eu l’honneur de

croiser l’épée avec vous dans un petit enclos de la rue d’Enfer. Commevous avez bien voulu, depuis, vous dire plusieurs fois l’ami de cette per-sonne, elle vous doit de reconnaître cette amitié par un bon avis. Deuxfois vous avez failli être victime d’une proche parente que vous croyezvotre héritière, parce que vous ignorez qu’avant de contracter mariageen Angleterre, elle était déjà mariée en France. Mais, la troisième fois, quiest celle-ci, vous pouvez y succomber. Votre parente est partie de La Ro-chelle pour l’Angleterre pendant la nuit. Surveillez son arrivée car elle ade grands et terribles projets. Si vous tenez absolument à savoir ce dontelle est capable, lisez son passé sur son épaule gauche. »

« Eh bien, voilà qui est à merveille, dit Athos, et vous avez une plumede secrétaire État, mon cher Aramis. Lord de Winter fera bonne gardemaintenant, si toutefois l’avis lui arrive ; et tombât-il aux mains de SonÉminence elle-même, nous ne saurions être compromis. Mais comme levalet qui partira pourrait nous faire accroire qu’il a été à Londres ets’arrêter à Châtelleraut, ne lui donnons avec la lettre que la moitié de lasomme en lui promettant l’autre moitié en échange de la réponse. Avez-vous le diamant ? continua Athos.

« J’ai mieux que cela, j’ai la somme. »Et d’Artagnan jeta le sac sur la table : au son de l’or, Aramis leva les

yeux. Porthos tressaillit ; quant à Athos, il resta impassible.« Combien dans ce petit sac ? dit-il.– Sept mille livres en louis de douze francs.– Sept mille livres ! s’écria Porthos, ce mauvais petit diamant valait

sept mille livres ?– Il paraît, dit Athos, puisque les voilà ; je ne présume pas que notre

ami d’Artagnan y ait mis du sien.

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– Mais, messieurs, dans tout cela, dit d’Artagnan, nous ne pensons pasà la reine. Soignons un peu la santé de son cher Buckingham. C’est lemoins que nous lui devions.

– C’est juste, dit Athos, mais ceci regarde Aramis.– Eh bien, répondit celui-ci en rougissant, que faut-il que je fasse ?– Mais, répliqua Athos, c’est tout simple : rédiger une seconde lettre

pour cette adroite personne qui habite Tours. »Aramis reprit la plume, se mit à réfléchir de nouveau, et écrivit les

lignes suivantes, qu’il soumit à l’instant même à l’approbation de sesamis :

« Ma chère cousine… »« Ah ! dit Athos, cette personne adroite est votre parente !– Cousine germaine, dit Aramis.– Va donc pour cousine ! »Aramis continua :« Ma chère cousine, Son Éminence le cardinal, que Dieu conserve pour

le bonheur de la France et la confusion des ennemis du royaume, est surle point d’en finir avec les rebelles hérétiques de La Rochelle : il est pro-bable que le secours de la Hotte anglaise n’arrivera pas même en vue dela place ; j’oserai même dire que je suis certain que M. de Buckingham se-ra empêché de partir par quelque grand événement. Son Éminence est leplus illustre politique des temps passés, du temps présent et probable-ment des temps à venir. Il éteindrait le soleil si le soleil le gênait. Donnezces heureuses nouvelles à votre sœur, ma chère cousine. J’ai rêvé que cetAnglais maudit était mort. Je ne puis me rappeler si c’était par le fer oupar le poison ; seulement ce dont je suis sûr, c’est que j’ai rêvé qu’il étaitmort, et, vous le savez, mes rêves ne me trompent jamais. Assurez-vousdonc de me voir revenir bientôt. »

« À merveille ! s’écria Athos, vous êtes le roi des poètes ; mon cherAramis, vous parlez comme l’Apocalypse et vous êtes vrai commel’évangile. Il ne vous reste maintenant que l’adresse à mettre sur cettelettre.

– C’est bien facile », dit Aramis.Il plia coquettement la lettre, la reprit et écrivit :« À Mademoiselle Marie Michon, lingère à Tours.Les trois amis se regardèrent en riant : ils étaient pris.« Maintenant, dit Aramis, vous comprenez, messieurs, que Bazin seul

peut porter cette lettre à Tours ; ma cousine ne connaît que Bazin et n’aconfiance qu’en lui : tout autre ferait échouer l’affaire. D’ailleurs Bazinest ambitieux et savant ; Bazin a lu l’histoire, messieurs, il sait que Sixte

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Quint est devenu pape après avoir gardé les pourceaux ; eh bien, commeil compte se mettre d’église en même temps que moi, il ne désespère pasà son tour de devenir pape ou tout au moins cardinal : vous comprenezqu’un homme qui a de pareilles visées ne se laissera pas prendre, ou, s’ilest pris, subira le martyre plutôt que de parler.

– Bien, bien, dit d’Artagnan, je vous passe de grand cœur Bazin ; maispassez-moi Planchet : Milady l’a fait jeter à la porte, certain jour, avecforce coups de bâton ; or Planchet a bonne mémoire, et, je vous en ré-ponds, s’il peut supposer une vengeance possible, il se fera plutôt échi-ner que d’y renoncer. Si vos affaires de Tours sont vos affaires, Aramis,celles de Londres sont les miennes. Je prie donc qu’on choisisse Planchet,lequel d’ailleurs a déjà été à Londres avec moi et sait dire très correcte-ment : London, sir, if you please et my master lord d’Artagnan ; avec celasoyez tranquilles, il fera son chemin en allant et en revenant.

– En ce cas, dit Athos, il faut que Planchet reçoive sept cents livrespour aller et sept cents livres pour revenir, et Bazin, trois cents livrespour aller et trois cents livres pour revenir ; cela réduira la somme à cinqmille livres ; nous prendrons mille livres chacun pour les employercomme bon nous semblera, et nous laisserons un fond de mille livres quegardera l’abbé pour les cas extraordinaires ou les besoins communs. Celavous va-t-il ?

– Mon cher Athos, dit Aramis, vous parlez comme Nestor, qui était,comme chacun sait, le plus sage des Grecs.

– Eh bien, c’est dit, reprit Athos, Planchet et Bazin partiront ; à toutprendre, je ne suis pas fâché de conserver Grimaud : il est accoutumé àmes façons et j’y tiens ; la journée d’hier a déjà dû l’ébranler, ce voyage leperdrait. »

On fit venir Planchet, et on lui donna des instructions ; il avait été pré-venu déjà par d’Artagnan, qui, du premier coup, lui avait annoncé lagloire, ensuite l’argent, puis le danger.

« Je porterai la lettre dans le parement de mon habit, dit Planchet, et jel’avalerai si l’on me prend.

– Mais alors tu ne pourras pas faire la commission, dit d’Artagnan.– Vous m’en donnerez ce soir une copie que je saurai par cœur

demain. »D’Artagnan regarda ses amis comme pour leur dire :« Eh bien, que vous avais-je promis ? »« Maintenant, continua-t-il en s’adressant à Planchet, tu as huit jours

pour arriver près de Lord de Winter, tu as huit autres jours pour revenir

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ici, en tout seize jours ; si le seizième jour de ton départ, à huit heures dusoir, tu n’es pas arrivé, pas d’argent, fût-il huit heures cinq minutes.

Alors, monsieur, dit Planchet, achetez-moi une montre.Prends celle-ci, dit Athos, en lui donnant la sienne avec une insou-

ciante générosité, et sois brave garçon. Songe que, si tu parles, si tu ba-vardes, si tu flânes, tu fais couper le cou à ton maître, qui a si grandeconfiance dans ta fidélité qu’il nous a répondu de toi. Mais songe aussique s’il arrive, par ta faute, malheur à d’Artagnan, je te retrouverai par-tout, et ce sera pour t’ouvrir le ventre.

– Oh ! monsieur ! dit Planchet, humilié du soupçon et surtout effrayéde l’air calme du mousquetaire.

– Et moi, dit Porthos en roulant ses gros yeux, songe que je t’écorchevif.

– Ah ! monsieur !– Et moi, continua Aramis de sa voix douce et mélodieuse, songe que

je te brûle à petit feu comme un sauvage.– Ah ! monsieur ! »Et Planchet se mit à pleurer ; nous n’oserions dire si ce fut de terreur, à

cause des menaces qui lui étaient faites, ou d’attendrissement de voirquatre amis si étroitement unis.

D’Artagnan lui prit la main, et l’embrassa.« Vois-tu, Planchet, lui dit-il, ces messieurs te disent tout cela par ten-

dresse pour moi, mais au fond ils t’aiment.– Ah ! monsieur ! dit Planchet, ou je réussirai, ou l’on me coupera en

quatre ; me coupât-on en quatre, soyez convaincu qu’il n’y a pas un mor-ceau qui parlera. »

Il fut décidé que Planchet partirait le lendemain à huit heures du ma-tin, afin, comme il l’avait dit, qu’il pût, pendant la nuit, apprendre lalettre par cœur. Il gagna juste douze heures à cet arrangement ; il devaitêtre revenu le seizième jour, à huit heures du soir.

Le matin, au moment où il allait monter à cheval, d’Artagnan, qui sesentait au fond du cœur un faible pour le duc, prit Planchet à part.

« Écoute, lui dit-il, quand tu auras remis la lettre à Lord de Winter etqu’il l’aura lue, tu lui diras encore : “Veillez sur Sa Grâce Lord Buckin-gham, car on veut l’assassiner.” Mais ceci, Planchet, vois-tu, c’est si graveet si important, que je n’ai pas même voulu avouer à mes amis que je teconfierais ce secret, et que pour une commission de capitaine je ne vou-drais pas te l’écrire.

– Soyez tranquille, monsieur, dit Planchet, vous verrez si l’on peutcompter sur moi.

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Et monté sur un excellent cheval, qu’il devait quitter à vingt lieues delà pour prendre la poste, Planchet partit au galop, le cœur un peu serrépar la triple promesse que lui avaient faite les mousquetaires, mais dureste dans les meilleures dispositions du monde.

Bazin partit le lendemain matin pour Tours, et eut huit jours pour fairesa commission.

Les quatre amis, pendant toute la durée de ces deux absences, avaient,comme on le comprend bien, plus que jamais l’œil au guet, le nez auvent et l’oreille aux écoutes. Leurs journées se passaient à essayer de sur-prendre ce qu’on disait, à guetter les allures du cardinal et à flairer lescourriers qui arrivaient. Plus d’une fois un tremblement insurmontableles prit, lorsqu’on les appela pour quelque service inattendu. Ils avaientd’ailleurs à se garder pour leur propre sûreté ; Milady était un fantômequi, lorsqu’il était apparu une fois aux gens, ne les laissait pas dormirtranquillement.

Le matin du huitième jour, Bazin, frais comme toujours et souriant se-lon son habitude, entra dans le cabaret de Parpaillot, comme les quatreamis étaient en train de déjeuner, en disant, selon la convention arrêtée :

« Monsieur Aramis, voici la réponse de votre cousine. »Les quatre amis échangèrent un coup d’œil joyeux : la moitié de la be-

sogne était faite ; il est vrai que c’était la plus courte et la plus facile.Aramis prit, en rougissant malgré lui, la lettre, qui était d’une écriture

grossière et sans orthographe.« Bon Dieu ! s’écria-t-il en riant, décidément j’en désespère ; jamais

cette pauvre Michon n’écrira comme M. de Voiture.– Qu’est-ce que cela feut dire, cette baufre Migeon ? demanda le

Suisse, qui était en train de causer avec les quatre amis quand la lettreétait arrivée.

– Oh ! mon Dieu ! moins que rien, dit Aramis, une petite lingère char-mante que j’aimais fort et à qui j’ai demandé quelques lignes de sa mainen manière de souvenir.

– Dutieu ! dit le Suisse ; zi zella il être auzi grante tame que sonl’égridure, fous l’être en ponne fordune, mon gamarate !

Aramis lut la lettre et la passa à Athos.« Voyez donc ce qu’elle m’écrit, Athos », dit-il.Athos jeta un coup d’œil sur l’épître, et, pour faire évanouir tous les

soupçons qui auraient pu naître, lut tout haut :« Mon cousin, ma sœur et moi devinons très bien les rêves, et nous en

avons même une peur affreuse ; mais du vôtre, on pourra dire, je

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l’espère, tout songe est mensonge. Adieu ! portez-vous bien, et faites quede temps en temps nous entendions parler de vous.

« Aglé Michon.« Et de quel rêve parle-t-elle ? demanda le dragon, qui s’était approché

pendant la lecture.– Foui, te quel rêfe ? dit le Suisse.– Eh ! pardieu ! dit Aramis, c’est tout simple, d’un rêve que j’ai fait et

que je lui ai raconté.– Oh ! foui, par Tieu ! c’être tout simple de ragonter son rêfe ; mais moi

je ne rêfe jamais.– Vous êtes fort heureux, dit Athos en se levant, et je voudrais bien

pouvoir en dire autant que vous !– Chamais ! reprit le Suisse, enchanté qu’un homme comme Athos lui

enviât quelque chose, chamais ! chamais ! »D’Artagnan, voyant qu’Athos se levait, en fit autant, prit son bras, et

sortit.Porthos et Aramis restèrent pour faire face aux quolibets du dragon et

du Suisse.Quant à Bazin, il s’alla coucher sur une botte de paille ; et comme il

avait plus d’imagination que le Suisse, il rêva que M. Aramis, devenupape, le coiffait d’un chapeau de cardinal.

Mais, comme nous l’avons dit, Bazin n’avait, par son heureux retour,enlevé qu’une partie de l’inquiétude qui aiguillonnait les quatre amis.Les jours de l’attente sont longs, et d’Artagnan surtout aurait parié queles jours avaient maintenant quarante-huit heures. Il oubliait les lenteursobligées de la navigation, il s’exagérait la puissance de Milady. Il prêtaità cette femme, qui lui apparaissait pareille à un démon, des auxiliairessurnaturels comme elle ; il s’imaginait, au moindre bruit, qu’on venaitl’arrêter, et qu’on ramenait Planchet pour le confronter avec lui et sesamis. Il y a plus : sa confiance autrefois si grande dans le digne Picard,diminuait de jour en jour. Cette inquiétude était si grande, qu’elle ga-gnait Porthos et Aramis. Il n’y avait qu’Athos qui demeurât impassible,comme si aucun danger ne s’agitait autour de lui, et qu’il respirât son at-mosphère quotidienne.

Le seizième jour surtout, ces signes d’agitation étaient si visibles chezd’Artagnan et ses deux amis, qu’ils ne pouvaient rester en place, et qu’ilserraient comme des ombres sur le chemin par lequel devait revenirPlanchet.

« Vraiment, leur disait Athos, vous n’êtes pas des hommes, mais desenfants, pour qu’une femme vous fasse si grand-peur ! Et de quoi s’agit-

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il, après tout ? D’être emprisonnés ! Eh bien, mais on nous tirera de pri-son : on en a bien retiré Mme Bonacieux. D’être décapités ? Mais tous lesjours, dans la tranchée, nous allons joyeusement nous exposer à pis quecela, car un boulet peut nous casser la jambe, et je suis convaincu qu’unchirurgien nous fait plus souffrir en nous coupant la cuisse qu’un bour-reau en nous coupant la tête. Demeurez donc tranquilles ; dans deuxheures, dans quatre, dans six heures, au plus tard, Planchet sera ici : il apromis d’y être, et moi j’ai très grande foi aux promesses de Planchet, quim’a l’air d’un fort brave garçon.

– Mais s’il n’arrive pas ? dit d’Artagnan.– Eh bien, s’il n’arrive pas, c’est qu’il aura été retardé, voilà tout. Il

peut être tombé de cheval, il peut avoir fait une cabriole par-dessus lepont, il peut avoir couru si vite qu’il en ait attrapé une fluxion de poi-trine. Eh ! messieurs ! faisons donc la part des événements. La vie est unchapelet de petites misères que le philosophe égrène en riant. Soyez phi-losophes comme moi, messieurs, mettez-vous à table et buvons ; rien nefait paraître l’avenir couleur de rose comme de le regarder à travers unverre de chambertin.

– C’est fort bien, répondit d’Artagnan ; mais je suis las d’avoir àcraindre, en buvant frais, que le vin ne sorte de la cave de Milady.

– Vous êtes bien difficile, dit Athos, une si belle femme !– Une femme de marque ! » dit Porthos avec son gros rire.Athos tressaillit, passa la main sur son front pour en essuyer la sueur,

et se leva à son tour avec un mouvement nerveux qu’il ne put réprimer.Le jour s’écoula cependant, et le soir vint plus lentement, mais enfin il

vint ; les buvettes s’emplirent de chalands ; Athos, qui avait empoché sapart du diamant, ne quittait plus le Parpaillot. Il avait trouvé dans M. deBusigny, qui, au reste, leur avait donné un dîner magnifique, un partnerdigne de lui. Ils jouaient donc ensemble, comme d’habitude, quand septheures sonnèrent : on entendit passer les patrouilles qui allaient doublerles postes ; à sept heures et demie la retraite sonna.

« Nous sommes perdus, dit d’Artagnan à l’oreille d’Athos.– Vous voulez dire que nous avons perdu, dit tranquillement Athos en

tirant quatre pistoles de sa poche et en les jetant sur la table. Allons,messieurs, continua-t-il, on bat la retraite, allons nous coucher. »

Et Athos sortit du Parpaillot suivi de d’Artagnan. Aramis venait der-rière donnant le bras à Porthos. Aramis mâchonnait des vers, et Porthoss’arrachait de temps en temps quelques poils de moustache en signe dedésespoir.

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Mais voilà que tout à coup, dans l’obscurité, une ombre se dessine,dont la forme est familière à d’Artagnan, et qu’une voix bien connue luidit :

« Monsieur, je vous apporte votre manteau, car il fait frais ce soir.– Planchet ! s’écria d’Artagnan, ivre de joie.– Planchet ! répétèrent Porthos et Aramis.– Eh bien, oui, Planchet, dit Athos, qu’y a-t-il d’étonnant à cela ? Il

avait promis d’être de retour à huit heures, et voilà les huit heures quisonnent. Bravo ! Planchet, vous êtes un garçon de parole, et si jamaisvous quittez votre maître, je vous garde une place à mon service.

– Oh ! non, jamais, dit Planchet, jamais je ne quitterai M. d’Artagnan. »En même temps d’Artagnan sentit que Planchet lui glissait un billet

dans la main.D’Artagnan avait grande envie d’embrasser Planchet au retour comme

il l’avait embrassé au départ ; mais il eut peur que cette marqued’effusion, donnée à son laquais en pleine rue, ne parût extraordinaire àquelque passant, et il se contint.

« J’ai le billet, dit-il à Athos et à ses amis.– C’est bien, dit Athos, entrons chez nous, et nous le lirons.Le billet brûlait la main de d’Artagnan : il voulait hâter le pas ; mais

Athos lui prit le bras et le passa sous le sien, et force fut au jeune hommede régler sa course sur celle de son ami.

Enfin on entra dans la tente, on alluma une lampe, et tandis que Plan-chet se tenait sur la porte pour que les quatre amis ne fussent pas surpris,d’Artagnan, d’une main tremblante, brisa le cachet et ouvrit la lettre tantattendue.

Elle contenait une demi-ligne, d’une écriture toute britannique etd’une concision toute spartiate :

« Thank you, be easy. »Ce qui voulait dire :« Merci, soyez tranquille. »Athos prit la lettre des mains de d’Artagnan, l’approcha de la lampe, y

mit le feu, et ne la lâcha point qu’elle ne fût réduite en cendres.Puis appelant Planchet :« Maintenant, mon garçon, lui dit-il, tu peux réclamer tes sept cents

livres, mais tu ne risquais pas grand-chose avec un billet comme celui-là.– Ce n’est pas faute que j’aie inventé bien des moyens de le serrer, dit

Planchet.– Eh bien, dit d’Artagnan, conte-nous cela.– Dame ! c’est bien long, monsieur.

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– Tu as raison, Planchet, dit Athos ; d’ailleurs la retraite est battue, etnous serions remarqués en gardant de la lumière plus longtemps que lesautres.

– Soit, dit d’Artagnan, couchons-nous. Dors bien, Planchet !– Ma foi, monsieur ! ce sera la première fois depuis seize jours.– Et moi aussi ! dit d’Artagnan.– Et moi aussi ! répéta Porthos.– Et moi aussi ! répéta Aramis.– Eh bien, voulez-vous que je vous avoue la vérité ? et moi aussi ! » dit

Athos.

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Chapitre 49Fatalité

Cependant Milady, ivre de colère, rugissant sur le pont du bâtimentcomme une lionne qu’on embarque, avait été tentée de se jeter à la merpour regagner la côte, car elle ne pouvait se faire à l’idée qu’elle avait étéinsultée par d’Artagnan, menacée par Athos, et qu’elle quittait la Francesans se venger d’eux. Bientôt, cette idée était devenue pour elle tellementinsupportable, qu’au risque de ce qui pouvait arriver de terrible pourelle-même, elle avait supplié le capitaine de la jeter sur la côte ; mais lecapitaine, pressé d’échapper à sa fausse position, placé entre les croiseursfrançais et anglais, comme la chauve-souris entre les rats et les oiseaux,avait grande hâte de regagner l’Angleterre, et refusa obstinément d’obéirà ce qu’il prenait pour un caprice de femme, promettant à sa passagère,qui au reste lui était particulièrement recommandée par le cardinal, de lajeter, si la mer et les Français le permettaient, dans un des ports de la Bre-tagne, soit à Lorient, soit à Brest ; mais en attendant, le vent étaitcontraire, la mer mauvaise, on louvoyait et l’on courait des bordées.Neuf jours après la sortie de la Charente, Milady, toute pâle de ses cha-grins et de sa rage, voyait apparaître seulement les côtes bleuâtres duFinistère.

Elle calcula que pour traverser ce coin de la France et revenir près ducardinal il lui fallait au moins trois jours ; ajoutez un jour pour le débar-quement et cela faisait quatre ; ajoutez ces quatre jours aux neuf autres,c’était treize jours de perdus, treize jours pendant lesquels tantd’événements importants se pouvaient passer à Londres. Elle songea quesans aucun doute le cardinal serait furieux de son retour, et que parconséquent il serait plus disposé à écouter les plaintes qu’on porteraitcontre elle que les accusations qu’elle porterait contre les autres. Elle lais-sa donc passer Lorient et Brest sans insister près du capitaine, qui, de soncôté, se garda bien de lui donner l’éveil. Milady continua donc sa route,et le jour même où Planchet s’embarquait de Portsmouth pour la France,la messagère de son Éminence entrait triomphante dans le port.

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Toute la ville était agitée d’un mouvement extraordinaire : – quatregrands vaisseaux récemment achevés venaient d’être lancés à la mer ; –debout sur la jetée, chamarré d’or, éblouissant, selon son habitude dediamants et de pierreries, le feutre orné d’une plume blanche qui retom-bait sur son épaule, on voyait Buckingham entouré d’un état-majorpresque aussi brillant que lui.

C’était une de ces belles et rares journées d’hiver où l’Angleterre sesouvient qu’il y a un soleil. L’astre pâli, mais cependant splendide en-core, se couchait à l’horizon, empourprant à la fois le ciel et la mer debandes de feu et jetant sur les tours et les vieilles maisons de la ville undernier rayon d’or qui faisait étinceler les vitres comme le reflet d’un in-cendie. Milady, en respirant cet air de l’Océan plus vif et plus balsa-mique à l’approche de la terre, en contemplant toute la puissance de cespréparatifs qu’elle était chargée de détruire, toute la puissance de cettearmée qu’elle devait combattre à elle seule – elle femme – avec quelquessacs d’or, se compara mentalement à Judith, la terrible Juive, lorsqu’ellepénétra dans le camp des Assyriens et qu’elle vit la masse énorme dechars, de chevaux, d’hommes et d’armes qu’un geste de sa main devaitdissiper comme un nuage de fumée.

On entra dans la rade ; mais comme on s’apprêtait à y jeter l’ancre, unpetit cutter formidablement armé s’approcha du bâtiment marchand, sedonnant comme garde-côte, et fit mettre à la mer son canot, qui se diri-gea vers l’échelle. Ce canot renfermait un officier, un contremaître et huitrameurs ; l’officier seul monta à bord, où il fut reçu avec toute la défé-rence qu’inspire l’uniforme.

L’officier s’entretint quelques instants avec le patron, lui fit lire un pa-pier dont il était porteur, et, sur l’ordre du capitaine marchand, toutl’équipage du bâtiment, matelots et passagers, fut appelé sur le pont.

Lorsque cette espèce d’appel fut fait, l’officier s’enquit tout haut dupoint de départ du brik, de sa route, de ses atterrissements, et à toutes lesquestions le capitaine satisfit sans hésitation et sans difficulté. Alorsl’officier commença de passer la revue de toutes les personnes les unesaprès les autres, et, s’arrêtant à Milady, la considéra avec un grand soin,mais sans lui adresser une seule parole.

Puis il revint au capitaine, lui dit encore quelques mots ; et, comme sic’eût été à lui désormais que le bâtiment dût obéir, il commanda unemanœuvre que l’équipage exécuta aussitôt. Alors le bâtiment se remit enroute, toujours escorté du petit cutter, qui voguait bord à bord avec lui,menaçant son flanc de la bouche de ses six canons tandis que la barquesuivait dans le sillage du navire, faible point près de l’énorme masse.

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Pendant l’examen que l’officier avait fait de Milady, Milady, commeon le pense bien, l’avait de son côté dévoré du regard. Mais, quelque ha-bitude que cette femme aux yeux de flamme eût de lire dans le cœur deceux dont elle avait besoin de deviner les secrets, elle trouva cette fois unvisage d’une impassibilité telle qu’aucune découverte ne suivit son in-vestigation. L’officier qui s’était arrêté devant elle et qui l’avait silencieu-sement étudiée avec tant de soin pouvait être âgé de vingt-cinq à vingt-six ans, était blanc de visage avec des yeux bleu clair un peu enfoncés ; sabouche, fine et bien dessinée, demeurait immobile dans ses lignes cor-rectes ; son menton, vigoureusement accusé, dénotait cette force de vo-lonté qui, dans le type vulgaire britannique, n’est ordinairement que del’entêtement ; un front un peu fuyant, comme il convient aux poètes, auxenthousiastes et aux soldats, était à peine ombragé d’une chevelurecourte et clairsemée, qui, comme la barbe qui couvrait le bas de son vi-sage, était d’une belle couleur châtain foncé.

Lorsqu’on entra dans le port, il faisait déjà nuit. La brume épaississaitencore l’obscurité et formait autour des fanaux et des lanternes des jetéesun cercle pareil à celui qui entoure la lune quand le temps menace de de-venir pluvieux. L’air qu’on respirait était triste, humide et froid.

Milady, cette femme si forte, se sentait frissonner malgré elle.L’officier se fit indiquer les paquets de Milady, fit porter son bagage

dans le canot ; et lorsque cette opération fut faite, il l’invita à y descendreelle-même en lui tendant sa main.

Milady regarda cet homme et hésita.« Qui êtes-vous, monsieur, demanda-t-elle, qui avez la bonté de vous

occuper si particulièrement de moi ?– Vous devez le voir, madame, à mon uniforme ; je suis officier de la

marine anglaise, répondit le jeune homme.– Mais enfin, est-ce l’habitude que les officiers de la marine anglaise se

mettent aux ordres de leurs compatriotes lorsqu’ils abordent dans unport de la Grande-Bretagne, et poussent la galanterie jusqu’à lesconduire à terre ?

– Oui, Milady, c’est l’habitude, non point par galanterie, mais par pru-dence, qu’en temps de guerre les étrangers soient conduits à une hôtelle-rie désignée, afin que jusqu’à parfaite information sur eux ils restent sousla surveillance du gouvernement. »

Ces mots furent prononcés avec la politesse la plus exacte et le calme leplus parfait. Cependant ils n’eurent point le don de convaincre Milady.

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« Mais je ne suis pas étrangère, monsieur, dit-elle avec l’accent le pluspur qui ait jamais retenti de Portsmouth à Manchester, je me nomme La-dy Clarick, et cette mesure…

– Cette mesure est générale, Milady, et vous tenteriez inutilement devous y soustraire.

– Je vous suivrai donc, monsieur. »Et acceptant la main de l’officier, elle commença de descendre l’échelle

au bas de laquelle l’attendait le canot. L’officier la suivit ; un grand man-teau était étendu à la poupe, l’officier la fit asseoir sur le manteau ets’assit près d’elle.

« Nagez », dit-il aux matelots.Les huit rames retombèrent dans la mer, ne formant qu’un seul bruit,

ne frappant qu’un seul coup, et le canot sembla voler sur la surface del’eau.

Au bout de cinq minutes on touchait à terre.L’officier sauta sur le quai et offrit la main à Milady.Une voiture attendait.« Cette voiture est-elle pour nous ? demanda Milady.– Oui, madame, répondit l’officier.– L’hôtellerie est donc bien loin ?– À l’autre bout de la ville.– Allons », dit Milady.Et elle monta résolument dans la voiture.L’officier veilla à ce que les paquets fussent soigneusement attachés

derrière la caisse, et cette opération terminée, prit sa place près de Mila-dy et referma la portière.

Aussitôt, sans qu’aucun ordre fût donné et sans qu’on eût besoin delui indiquer sa destination, le cocher partit au galop et s’enfonça dans lesrues de la ville.

Une réception si étrange devait être pour Milady une ample matière àréflexion ; aussi, voyant que le jeune officier ne paraissait nullement dis-posé à lier conversation, elle s’accouda dans un angle de la voiture etpassa les unes après les autres en revue toutes les suppositions qui seprésentaient à son esprit.

Cependant, au bout d’un quart d’heure, étonnée de la longueur duchemin, elle se pencha vers la portière pour voir où on la conduisait. Onn’apercevait plus de maisons ; des arbres apparaissaient dans les té-nèbres comme de grands fantômes noirs courant les uns après les autres.

Milady frissonna.« Mais nous ne sommes plus dans la ville, monsieur », dit-elle.

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Le jeune officier garda le silence.« Je n’irai pas plus loin, si vous ne me dites pas où vous me conduisez ;

je vous en préviens, monsieur ! »Cette menace n’obtint aucune réponse.« Oh ! c’est trop fort ! s’écria Milady, au secours ! au secours ! »Pas une voix ne répondit à la sienne, la voiture continua de rouler avec

rapidité ; l’officier semblait une statue.Milady regarda l’officier avec une de ces expressions terribles, particu-

lières à son visage et qui manquaient si rarement leur effet ; la colère fai-sait étinceler ses yeux dans l’ombre.

Le jeune homme resta impassible.Milady voulut ouvrir la portière et se précipiter.« Prenez garde, madame, dit froidement le jeune homme, vous vous

tuerez en sautant. »Milady se rassit écumante ; l’officier se pencha, la regarda à son tour et

parut surpris de voir cette figure, si belle naguère, bouleversée par larage et devenue presque hideuse. L’astucieuse créature comprit qu’ellese perdait en laissant voir ainsi dans son âme ; elle rasséréna ses traits, etd’une voix gémissante :

« Au nom du Ciel, monsieur ! dites-moi si c’est à vous, si c’est à votregouvernement, si c’est à un ennemi que je dois attribuer la violence quel’on me fait ?

– On ne vous fait aucune violence, madame, et ce qui vous arrive est lerésultat d’une mesure toute simple que nous sommes forcés de prendreavec tous ceux qui débarquent en Angleterre.

– Alors vous ne me connaissez pas, monsieur ?– C’est la première fois que j’ai l’honneur de vous voir.– Et, sur votre honneur, vous n’avez aucun sujet de haine contre moi ?– Aucun, je vous le jure. »II y avait tant de sérénité, de sang-froid, de douceur même dans la

voix du jeune homme, que Milady fut rassurée.Enfin, après une heure de marche à peu près, la voiture s’arrêta devant

une grille de fer qui fermait un chemin creux conduisant à un château sé-vère de forme, massif et isolé. Alors, comme les roues tournaient sur unsable fin, Milady entendit un vaste mugissement, qu’elle reconnut pourle bruit de la mer qui vient se briser sur une côte escarpée.

La voiture passa sous deux voûtes, et enfin s’arrêta dans une coursombre et carrée ; presque aussitôt la portière de la voiture s’ouvrit, lejeune homme sauta légèrement à terre et présenta sa main à Milady, quis’appuya dessus, et descendit à son tour avec assez de calme.

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« Toujours est-il, dit Milady en regardant autour d’elle et en ramenantses yeux sur le jeune officier avec le plus gracieux sourire, que je suis pri-sonnière ; mais ce ne sera pas pour longtemps, j’en suis sûre, ajouta-t-elle, ma conscience et votre politesse, monsieur, m’en sont garants. »

Si flatteur que fût le compliment, l’officier ne répondit rien ; mais, ti-rant de sa ceinture un petit sifflet d’argent pareil à celui dont se serventles contremaîtres sur les bâtiments de guerre, il siffla trois fois, sur troismodulations différentes : alors plusieurs hommes parurent, dételèrentles chevaux fumants et emmenèrent la voiture sous une remise.

Puis l’officier, toujours avec la même politesse calme, invita sa prison-nière à entrer dans la maison. Celle-ci, toujours avec son même visagesouriant, lui prit le bras, et entra avec lui sous une porte basse et cintréequi, par une voûte éclairée seulement au fond, conduisait à un escalierde pierre tournant autour d’une arête de pierre ; puis on s’arrêta devantune porte massive qui, après l’introduction dans la serrure d’une clef quele jeune homme portait sur lui, roula lourdement sur ses gonds et donnaouverture à la chambre destinée à Milady.

D’un seul regard, la prisonnière embrassa l’appartement dans sesmoindres détails.

C’était une chambre dont l’ameublement était à la fois bien proprepour une prison et bien sévère pour une habitation d’homme libre ; ce-pendant, des barreaux aux fenêtres et des verrous extérieurs à la portedécidaient le procès en faveur de la prison.

Un instant toute la force d’âme de cette créature, trempée cependantaux sources les plus vigoureuses, l’abandonna ; elle tomba sur un fau-teuil, croisant les bras, baissant la tête, et s’attendant à chaque instant àvoir entrer un juge pour l’interroger.

Mais personne n’entra, que deux ou trois soldats de marine qui appor-tèrent les malles et les caisses, les déposèrent dans un coin et se retirèrentsans rien dire.

L’officier présidait à tous ces détails avec le même calme que Miladylui avait constamment vu, ne prononçant pas une parole lui-même, et sefaisant obéir d’un geste de sa main ou d’un coup de son sifflet.

On eût dit qu’entre cet homme et ses inférieurs la langue parléen’existait pas ou devenait inutile.

Enfin Milady n’y put tenir plus longtemps, elle rompit le silence :« Au nom du Ciel, monsieur ! s’écria-t-elle, que veut dire tout ce qui se

passe ? Fixez mes irrésolutions ; j’ai du courage pour tout danger que jeprévois, pour tout malheur que je comprends. Où suis-je et que suis-je

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ici ? suis-je libre, pourquoi ces barreaux et ces portes ? suis-je prison-nière, quel crime ai-je commis ?

– Vous êtes ici dans l’appartement qui vous est destiné, madame. J’aireçu l’ordre d’aller vous prendre en mer et de vous conduire en ce châ-teau : cet ordre, je l’ai accompli, je crois, avec toute la rigidité d’un soldat,mais aussi avec toute la courtoisie d’un gentilhomme. Là se termine, dumoins jusqu’à présent, la charge que j’avais à remplir près de vous, lereste regarde une autre personne.

– Et cette autre personne, quelle est-elle ? demanda Milady ; nepouvez-vous me dire son nom ?… »

En ce moment on entendit par les escaliers un grand bruit d’éperons ;quelques voix passèrent et s’éteignirent, et le bruit d’un pas isolé se rap-procha de la porte.

« Cette personne, la voici, madame », dit l’officier en démasquant lepassage, et en se rangeant dans l’attitude du respect et de la soumission.

En même temps, la porte s’ouvrit ; un homme parut sur le seuil.Il était sans chapeau, portait l’épée au côté, et froissait un mouchoir

entre ses doigts.Milady crut reconnaître cette ombre dans l’ombre, elle s’appuya d’une

main sur le bras de son fauteuil, et avança la tête comme pour aller au-devant d’une certitude.

Alors l’étranger s’avança lentement ; et, à mesure qu’il s’avançait enentrant dans le cercle de lumière projeté par la lampe, Milady se reculaitinvolontairement.

Puis, lorsqu’elle n’eut plus aucun doute :« Eh quoi ! mon frère ! s’écria-t-elle au comble de la stupeur, c’est vous

vous ?– Oui, belle dame ! répondit Lord de Winter en faisant un salut moitié

courtois, moitié ironique, moi-même.– Mais alors, ce château ?– Est à moi.– Cette chambre ?– C’est la vôtre.– Je suis donc votre prisonnière ?– À peu près.– Mais c’est un affreux abus de la force !– Pas de grands mots ; asseyons-nous, et causons tranquillement,

comme il convient de faire entre un frère et une sœur. »Puis, se retournant vers la porte, et voyant que le jeune officier atten-

dait ses derniers ordres :

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« C’est bien, dit-il, je vous remercie ; maintenant, laissez-nous, mon-sieur Felton. »

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Chapitre 50Causerie d'un frère avec sa soeur

Pendant le temps que Lord de Winter mit à fermer la porte, à pousser unvolet et à approcher un siège du fauteuil de sa belle-sœur, Milady, rê-veuse, plongea son regard dans les profondeurs de la possibilité, et dé-couvrit toute la trame qu’elle n’avait pas même pu entrevoir, tant qu’elleignorait en quelles mains elle était tombée. Elle connaissait son beau-frère pour un bon gentilhomme, franc-chasseur, joueur intrépide, entre-prenant près des femmes, mais d’une force inférieure à la sienne àl’endroit de l’intrigue. Comment avait-il pu découvrir son arrivée ? lafaire saisir ? Pourquoi la retenait-il ?

Athos lui avait bien dit quelques mots qui prouvaient que la conversa-tion qu’elle avait eue avec le cardinal était tombée dans des oreillesétrangères ; mais elle ne pouvait admettre qu’il eût pu creuser unecontre-mine si prompte et si hardie.

Elle craignit bien plutôt que ses précédentes opérations en Angleterren’eussent été découvertes. Buckingham pouvait avoir deviné que c’étaitelle qui avait coupé les deux ferrets, et se venger de cette petite trahison ;mais Buckingham était incapable de se porter à aucun excès contre unefemme, surtout si cette femme était censée avoir agi par un sentiment dejalousie.

Cette supposition lui parut la plus probable ; il lui sembla qu’on vou-lait se venger du passé, et non aller au-devant de l’avenir. Toutefois, eten tout cas, elle s’applaudit d’être tombée entre les mains de son beau-frère, dont elle comptait avoir bon marché, plutôt qu’entre celles d’un en-nemi direct et intelligent.

« Oui, causons, mon frère, dit-elle avec une espèce d’enjouement, déci-dée qu’elle était à tirer de la conversation, malgré toute la dissimulationque pourrait y apporter Lord de Winter, les éclaircissements dont elleavait besoin pour régler sa conduite à venir.

– Vous vous êtes donc décidée à revenir en Angleterre, dit Lord deWinter, malgré la résolution que vous m’aviez si souvent manifestée à

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Paris de ne jamais remettre les pieds sur le territoire de la Grande-Bretagne ? »

Milady répondit à une question par une autre question.« Avant tout, dit-elle, apprenez-moi donc comment vous m’avez fait

guetter assez sévèrement pour être d’avance prévenu non seulement demon arrivée, mais encore du jour, de l’heure et du port où j’arrivais. »

Lord de Winter adopta la même tactique que Milady, pensant que,puisque sa belle-sœur l’employait, ce devait être la bonne.

« Mais, dites-moi vous-même, ma chère sœur, reprit-il, ce que vous ve-nez faire en Angleterre.

– Mais je viens vous voir, reprit Milady, sans savoir combien elle ag-gravait, par cette réponse, les soupçons qu’avait fait naître dans l’espritde son beau-frère la lettre de d’Artagnan, et voulant seulement capter labienveillance de son auditeur par un mensonge.

– Ah ! me voir ? dit sournoisement Lord de Winter.– Sans doute, vous voir. Qu’y a-t-il d’étonnant à cela ?– Et vous n’avez pas, en venant en Angleterre, d’autre but que de me

voir ?– Non.– Ainsi, c’est pour moi seul que vous vous êtes donne la peine de tra-

verser la Manche ?– Pour vous seul.– Peste ! quelle tendresse, ma sœur !– Mais ne suis-je pas votre plus proche parente ? demanda Milady du

ton de la plus touchante naïveté.– Et même ma seule héritière, n’est-ce pas ? » dit à son tour Lord de

Winter, en fixant ses yeux sur ceux de Milady.Quelque puissance qu’elle eût sur elle-même, Milady ne put

s’empêcher de tressaillir, et comme, en prononçant les dernières parolesqu’il avait dites, Lord de Winter avait posé la main sur le bras de sasœur, ce tressaillement ne lui échappa point.

En effet, le coup était direct et profond. La première idée qui vint àl’esprit de Milady fut qu’elle avait été trahie par Ketty, et que celle-ciavait raconté au baron cette aversion intéressée dont elle avait impru-demment laissé échapper des marques devant sa suivante ; elle se rappe-la aussi la sortie furieuse et imprudente qu’elle avait faite contred’Artagnan, lorsqu’il avait sauvé la vie de son beau-frère.

« Je ne comprends pas, Milord, dit-elle pour gagner du temps et faireparler son adversaire. Que voulez-vous dire ? et y a-t-il quelque sens in-connu caché sous vos paroles ?

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– Oh ! mon Dieu, non, dit Lord de Winter avec une apparente bonho-mie ; vous avez le désir de me voir, et vous venez en Angleterre.J’apprends ce désir, ou plutôt je me doute que vous l’éprouvez, et afin devous épargner tous les ennuis d’une arrivée nocturne dans un port,toutes les fatigues d’un débarquement, j’envoie un de mes officiers au-devant de vous ; je mets une voiture à ses ordres, et il vous amène icidans ce château, dont je suis gouverneur, où je viens tous les jours, et où,pour que notre double désir de nous voir soit satisfait, je vous fais prépa-rer une chambre. Qu’y a-t-il dans tout ce que je dis là de plus étonnantque dans ce que vous m’avez dit ?

– Non, ce que je trouve d’étonnant, c’est que vous ayez été prévenu demon arrivée.

– C’est cependant la chose la plus simple, ma chère sœur : n’avez-vouspas vu que le capitaine de votre petit bâtiment avait, en entrant dans larade, envoyé en avant et afin d’obtenir son entrée dans le port, un petitcanot porteur de son livre de loch et de son registre d’équipage ? Je suiscommandant du port, on m’a apporté ce livre, j’y ai reconnu votre nom.Mon cœur m’a dit ce que vient de me confier votre bouche, c’est-à-diredans quel but vous vous exposiez aux dangers d’une mer si périlleuse outout au moins si fatigante en ce moment, et j’ai envoyé mon cutter au-de-vant de vous. Vous savez le reste. »

Milady comprit que Lord de Winter mentait et n’en fut que pluseffrayée.

« Mon frère, continua-t-elle, n’est-ce pas Milord Buckingham que je vissur la jetée, le soir, en arrivant ?

– Lui-même. Ah ! je comprends que sa vue vous ait frappée, repritLord de Winter : vous venez d’un pays où l’on doit beaucoup s’occuperde lui, et je sais que ses armements contre la France préoccupent fortvotre ami le cardinal.

– Mon ami le cardinal ! s’écria Milady, voyant que, sur ce point commesur l’autre, Lord de Winter paraissait instruit de tout.

– N’est-il donc point votre ami ? reprit négligemment le baron ; ah !pardon, je le croyais ; mais nous reviendrons à Milord duc plus tard, nenous écartons point du tour sentimental que la conversation avait pris :vous veniez, disiez-vous, pour me voir ?

– Oui.– Eh bien, je vous ai répondu que vous seriez servie à souhait et que

nous nous verrions tous les jours.– Dois-je donc demeurer éternellement ici ? demanda Milady avec un

certain effroi.

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– Vous trouveriez-vous mal logée, ma sœur ? demandez ce qui vousmanque, et je m’empresserai de vous le faire donner.

– Mais je n’ai ni mes femmes ni mes gens…– Vous aurez tout cela, madame ; dites-moi sur quel pied votre pre-

mier mari avait monté votre maison ; quoique je ne sois que votre beau-frère, je vous la monterai sur un pied pareil.

– Mon premier mari ! s’écria Milady en regardant Lord de Winter avecdes yeux effarés.

– Oui, votre mari français ; je ne parle pas de mon frère. Au reste, sivous l’avez oublié, comme il vit encore, je pourrais lui écrire et il me fe-rait passer des renseignements à ce sujet. »

Une sueur froide perla sur le front de Milady.« Vous raillez, dit-elle d’une voix sourde.– En ai-je l’air ? demanda le baron en se relevant et en faisant un pas

en arrière.– Ou plutôt vous m’insultez, continua-t-elle en pressant de ses mains

crispées les deux bras du fauteuil et en se soulevant sur ses poignets.– Vous insulter, moi ! dit Lord de Winter avec mépris ; en vérité,

madame, croyez-vous que ce soit possible ?– En vérité, monsieur, dit Milady, vous êtes ou ivre ou insensé ; sortez

et envoyez-moi une femme.– Des femmes sont bien indiscrètes, ma sœur ! ne pourrais-je pas vous

servir de suivante ? de cette façon tous nos secrets resteraient en famille.– Insolent ! s’écria Milady, et, comme mue par un ressort, elle bondit

sur le baron, qui l’attendait avec impassibilité, mais une main cependantsur la garde de son épée.

– Eh ! eh ! dit-il, je sais que vous avez l’habitude d’assassiner les gens,mais je me défendrai, moi, je vous en préviens, fût-ce contre vous.

– Oh ! vous avez raison, dit Milady, et vous me faites l’effet d’être as-sez lâche pour porter la main sur une femme.

– Peut-être que oui, d’ailleurs j’aurais mon excuse : ma main ne seraitpas la première main d’homme qui se serait posée sur vous, j’imagine. »

Et le baron indiqua d’un geste lent et accusateur l’épaule gauche deMilady, qu’il toucha presque du doigt.

Milady poussa un rugissement sourd, et se recula jusque dans l’anglede la chambre, comme une panthère qui veut s’acculer pour s’élancer.

« Oh ! rugissez tant que vous voudrez, s’écria Lord de Winter, maisn’essayez pas de mordre, car, je vous en préviens, la chose tournerait àvotre préjudice : il n’y a pas ici de procureurs qui règlent d’avance lessuccessions, il n’y a pas de chevalier errant qui vienne me chercher

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querelle pour la belle dame que je retiens prisonnière ; mais je tiens toutprêts des juges qui disposeront d’une femme assez éhontée pour venir seglisser, bigame, dans le lit de Lord de Winter, mon frère aîné, et cesjuges, je vous en préviens, vous enverront à un bourreau qui vous ferales deux épaules pareilles. »

Les yeux de Milady lançaient de tels éclairs, que quoiqu’il fût hommeet armé devant une femme désarmée il sentit le froid de la peur se glisserjusqu’au fond de son âme ; il n’en continua pas moins, mais avec une fu-reur croissante :

« Oui, je comprends, après avoir hérité de mon frère, il vous eût étédoux d’hériter de moi ; mais, sachez-le d’avance, vous pouvez me tuerou me faire tuer, mes précautions sont prises, pas un penny de ce que jepossède ne passera dans vos mains. N’êtes-vous pas déjà assez riche,vous qui possédez près d’un million, et ne pouviez-vous vous arrêterdans votre route fatale, si vous ne faisiez le mal que pour la jouissanceinfinie et suprême de le faire ? Oh ! tenez, je vous le dis, si la mémoire demon frère ne m’était sacrée, vous iriez pourrir dans un cachot d’État ourassasier à Tyburn la curiosité des matelots ; je me tairai, mais vous, sup-portez tranquillement votre captivité ; dans quinze ou vingt jours je parspour La Rochelle avec l’armée ; mais la veille de mon départ, un vaisseauviendra vous prendre, que je verrai partir et qui vous conduira dans noscolonies du Sud ; et, soyez tranquille, je vous adjoindrai un compagnonqui vous brûlera la cervelle à la première tentative que vous risquerezpour revenir en Angleterre ou sur le continent. »

Milady écoutait avec une attention qui dilatait ses yeux enflammés.« Oui, mais à cette heure, continua Lord de Winter, vous demeurerez

dans ce château : les murailles en sont épaisses, les portes en sont fortes,les barreaux en sont solides ; d’ailleurs votre fenêtre donne à pic sur lamer : les hommes de mon équipage, qui me sont dévoués à la vie et à lamort, montent la garde autour de cet appartement, et surveillent tous lespassages qui conduisent à la cour ; puis arrivée à la cour, il vous resteraitencore trois grilles à traverser. La consigne est précise : un pas, un geste,un mot qui simule une évasion, et l’on fait feu sur vous ; si l’on vous tue,la justice anglaise m’aura, je l’espère, quelque obligation de lui avoirépargné de la besogne. Ah ! vos traits reprennent leur calme, votre vi-sage retrouve son assurance : Quinze jours, vingt jours dites-vous, bah !d’ici là, j’ai l’esprit inventif, il me viendra quelque idée ; j’ai l’esprit infer-nal, et je trouverai quelque victime. D’ici à quinze jours, vous dites-vous,je serai hors d’ici. Ah ! ah ! essayez ! »

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Milady se voyant devinée s’enfonça les ongles dans la chair pourdompter tout mouvement qui eût pu donner à sa physionomie une signi-fication quelconque, autre que celle de l’angoisse.

Lord de Winter continua :« L’officier qui commande seul ici en mon absence, vous l’avez vu,

donc vous le connaissez déjà, sait, comme vous voyez, observer uneconsigne, car vous n’êtes pas, je vous connais, venue de Portsmouth icisans avoir essayé de le faire parler. Qu’en dites-vous ? une statue demarbre eût-elle été plus impassible et plus muette ? Vous avez déjà es-sayé le pouvoir de vos séductions sur bien des hommes, et malheureuse-ment vous avez toujours réussi ; mais essayez sur celui-là, pardieu ! sivous en venez à bout, je vous déclare le démon lui-même. »

Il alla vers la porte et l’ouvrit brusquement.« Qu’on appelle M. Felton, dit-il. Attendez encore un instant, et je vais

vous recommander à lui. »Il se fit entre ces deux personnages un silence étrange, pendant lequel

on entendit le bruit d’un pas lent et régulier qui se rapprochait ; bientôt,dans l’ombre du corridor, on vit se dessiner une forme humaine, et lejeune lieutenant avec lequel nous avons déjà fait connaissance s’arrêtasur le seuil, attendant les ordres du baron.

« Entrez, mon cher John, dit Lord de Winter, entrez et fermez la porte.»

Le jeune officier entra.« Maintenant, dit le baron, regardez cette femme : elle est jeune, elle est

belle, elle a toutes les séductions de la terre, eh bien, c’est un monstrequi, à vingt-cinq ans, s’est rendu coupable d’autant de crimes que vouspouvez en lire en un an dans les archives de nos tribunaux ; sa voix pré-vient en sa faveur, sa beauté sert d’appât aux victimes, son corps mêmepaye ce qu’elle a promis, c’est une justice à lui rendre ; elle essayera devous séduire, peut-être même essayera-t-elle de vous tuer. Je vous ai tiréde la misère, Felton, je vous ai fait nommer lieutenant, je vous ai sauvé lavie une fois, vous savez à quelle occasion ; je suis pour vous non seule-ment un protecteur, mais un ami ; non seulement un bienfaiteur, mais unpère ; cette femme est revenue en Angleterre afin de conspirer contre mavie ; je tiens ce serpent entre mes mains ; eh bien, je vous fais appeler etvous dis : Ami Felton, John, mon enfant, garde-moi et surtout garde-toide cette femme ; jure sur ton salut de la conserver pour le châtimentqu’elle a mérité. John Felton, je me fie à ta parole ; John Felton, je crois àta loyauté.

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– Milord, dit le jeune officier en chargeant son regard pur de toute lahaine qu’il put trouver dans son cœur, Milord, je vous jure qu’il sera faitcomme vous désirez. »

Milady reçut ce regard en victime résignée : il était impossible de voirune expression plus soumise et plus douce que celle qui régnait alors surson beau visage. À peine si Lord de Winter lui-même reconnut la tigressequ’un instant auparavant il s’apprêtait à combattre.

« Elle ne sortira jamais de cette chambre, entendez-vous, John, conti-nua le baron ; elle ne correspondra avec personne, elle ne parlera qu’àvous, si toutefois vous voulez bien lui faire l’honneur de lui adresser laparole.

– Il suffit, Milord, j’ai juré.– Et maintenant, madame, tâchez de faire la paix avec Dieu, car vous

êtes jugée par les hommes. »Milady laissa tomber sa tête comme si elle se fût sentie écrasée par ce

jugement. Lord de Winter sortit en faisant un geste à Felton, qui sortitderrière lui et ferma la porte.

Un instant après on entendait dans le corridor le pas pesant d’un sol-dat de marine qui faisait sentinelle, sa hache à la ceinture et son mous-quet à la main.

Milady demeura pendant quelques minutes dans la même position,car elle songea qu’on l’examinait peut-être par la serrure ; puis lentementelle releva sa tête, qui avait repris une expression formidable de menaceet de défi, courut écouter à la porte, regarda par la fenêtre, et revenants’enterrer dans un vaste fauteuil, elle songea.

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Chapitre 51Officier

Cependant le cardinal attendait des nouvelles d’Angleterre, mais aucunenouvelle n’arrivait, si ce n’est fâcheuse et menaçante.

Si bien que La Rochelle fût investie, si certain que pût paraître le suc-cès, grâce aux précautions prises et surtout à la digue qui ne laissait pluspénétrer aucune barque dans la ville assiégée, cependant le blocus pou-vait durer longtemps encore ; et c’était un grand affront pour les armesdu roi et une grande gêne pour M. le cardinal, qui n’avait plus, il est vrai,à brouiller Louis XIII avec Anne d’Autriche, la chose était faite, mais àraccommoder M. de Bassompierre, qui était brouillé avec le ducd’Angoulême.

Quant à Monsieur, qui avait commencé le siège, il laissait au cardinalle soin de l’achever.

La ville, malgré l’incroyable persévérance de son maire, avait tenté uneespèce de mutinerie pour se rendre ; le maire avait fait pendre les émeu-tiers. Cette exécution calma les plus mauvaises têtes, qui se décidèrentalors à se laisser mourir de faim. Cette mort leur paraissait toujours pluslente et moins sûre que le trépas par strangulation.

De leur côté, de temps en temps, les assiégeants prenaient des messa-gers que les Rochelois envoyaient à Buckingham ou des espions que Bu-ckingham envoyait aux Rochelois. Dans l’un et l’autre cas le procès étaitvite fait. M. le cardinal disait ce seul mot : Pendu ! On invitait le roi à ve-nir voir la pendaison. Le roi venait languissamment, se mettait en bonneplace pour voir l’opération dans tous ses détails : cela le distrayait tou-jours un peu et lui faisait prendre le siège en patience, mais cela nel’empêchait pas de s’ennuyer fort, de parler à tout moment de retournerà Paris ; de sorte que si les messagers et les espions eussent fait défaut,Son Éminence, malgré toute son imagination, se fût trouvée fortembarrassée.

Néanmoins le temps passait, les Rochelois ne se rendaient pas : le der-nier espion que l’on avait pris était porteur d’une lettre. Cette lettre disait

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bien à Buckingham que la ville était à toute extrémité ; mais, au lieud’ajouter : « Si votre secours n’arrive pas avant quinze jours, nous nousrendrons », elle ajoutait tout simplement : « Si votre secours n’arrive pasavant quinze jours, nous serons tous morts de faim quand il arrivera. »

Les Rochelois n’avaient donc espoir qu’en Buckingham. Buckinghamétait leur Messie. Il était évident que si un jour ils apprenaient d’une ma-nière certaine qu’il ne fallait plus compter sur Buckingham, avec l’espoirleur courage tomberait.

Le cardinal attendait donc avec grande impatience des nouvellesd’Angleterre qui devaient annoncer que Buckingham ne viendrait pas.

La question d’emporter la ville de vive force, débattue souvent dans leconseil du roi, avait toujours été écartée ; d’abord La Rochelle semblaitimprenable, puis le cardinal, quoi qu’il eût dit, savait bien que l’horreurdu sang répandu en cette rencontre, où Français devaient combattrecontre Français, était un mouvement rétrograde de soixante ans impriméà la politique, et le cardinal était, à cette époque, ce qu’on appelle au-jourd’hui un homme de progrès. En effet, le sac de La Rochelle,l’assassinat de trois ou quatre mille huguenots qui se fussent fait tuerressemblaient trop, en 1628, au massacre de la Saint-Barthélémy, en1572 ; et puis, par-dessus tout cela, ce moyen extrême, auquel le roi, boncatholique, ne répugnait aucunement, venait toujours échouer contre cetargument des généraux assiégeants : La Rochelle est imprenable autre-ment que par la famine.

Le cardinal ne pouvait écarter de son esprit la crainte où le jetait sa ter-rible émissaire, car il avait compris, lui aussi, les proportions étranges decette femme, tantôt serpent, tantôt lion. L’avait-elle trahi ? était-ellemorte ? Il la connaissait assez, en tout cas, pour savoir qu’en agissantpour lui ou contre lui, amie ou ennemie, elle ne demeurait pas immobilesans de grands empêchements. C’était ce qu’il ne pouvait savoir.

Au reste, il comptait, et avec raison, sur Milady : il avait deviné dans lepassé de cette femme de ces choses terribles que son manteau rouge pou-vait seul couvrir ; et il sentait que, pour une cause ou pour une autre,cette femme lui était acquise, ne pouvant trouver qu’en lui un appui su-périeur au danger qui la menaçait.

Il résolut donc de faire la guerre tout seul et de n’attendre tout succèsétranger que comme on attend une chance heureuse. Il continua de faireélever la fameuse digue qui devait affamer La Rochelle ; en attendant, iljeta les yeux sur cette malheureuse ville, qui renfermait tant de misèreprofonde et tant d’héroïques vertus, et, se rappelant le mot de Louis XI,son prédécesseur politique, comme lui-même était le prédécesseur de

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Robespierre, il murmura cette maxime du compère de Tristan : « Diviserpour régner. »

Henri IV, assiégeant Paris, faisait jeter par-dessus les murailles du painet des vivres ; le cardinal fit jeter des petits billets par lesquels il repré-sentait aux Rochelois combien la conduite de leurs chefs était injuste,égoïste et barbare ; ces chefs avaient du blé en abondance, et ne le parta-geaient pas ; ils adoptaient cette maxime, car eux aussi avaient desmaximes, que peu importait que les femmes, les enfants et les vieillardsmourussent, pourvu que les hommes qui devaient défendre leurs mu-railles restassent forts et bien portants. Jusque-là, soit dévouement, soitimpuissance de réagir contre elle, cette maxime, sans être généralementadoptée, était cependant passée de la théorie à la pratique ; mais lesbillets vinrent y porter atteinte. Les billets rappelaient aux hommes queces enfants, ces femmes, ces vieillards qu’on laissait mourir étaient leursfils, leurs épouses et leurs pères ; qu’il serait plus juste que chacun fût ré-duit à la misère commune, afin qu’une même position fit prendre des ré-solutions unanimes.

Ces billets firent tout l’effet qu’en pouvait attendre celui qui les avaitécrits, en ce qu’ils déterminèrent un grand nombre d’habitants à ouvrirdes négociations particulières avec l’armée royale.

Mais au moment où le cardinal voyait déjà fructifier son moyen ets’applaudissait de l’avoir mis en usage, un habitant de La Rochelle, quiavait pu passer à travers les lignes royales, Dieu sait comment, tant étaitgrande la surveillance de Bassompierre, de Schomberg et du ducd’Angoulême, surveillés eux-mêmes par le cardinal, un habitant de LaRochelle, disons-nous, entra dans la ville, venant de Portsmouth et di-sant qu’il avait vu une flotte magnifique prête à mettre à la voile avanthuit jours. De plus, Buckingham annonçait au maire qu’enfin la grandeligue contre la France allait se déclarer, et que le royaume allait être en-vahi à la fois par les armées anglaises, impériales et espagnoles. Cettelettre fut lue publiquement sur toutes les places, on en afficha des copiesaux angles des rues, et ceux-là mêmes qui avaient commencé d’ouvrirdes négociations les interrompirent, résolus d’attendre ce secours sipompeusement annoncé.

Cette circonstance inattendue rendit à Richelieu ses inquiétudes pre-mières, et le força malgré lui à tourner de nouveau les yeux de l’autre cô-té de la mer.

Pendant ce temps, exempte des inquiétudes de son seul et véritablechef, l’armée royale menait joyeuse vie ; les vivres ne manquaient pas aucamp, ni l’argent non plus ; tous les corps rivalisaient d’audace et de

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gaieté. Prendre des espions et les pendre, faire des expéditions hasar-deuses sur la digue ou sur la mer, imaginer des folies, les exécuter froi-dement, tel était le passe-temps qui faisait trouver courts à l’armée cesjours si longs, non seulement pour les Rochelois, rongés par la famine etl’anxiété, mais encore pour le cardinal qui les bloquait si vivement.

Quelquefois, quand le cardinal, toujours chevauchant comme le der-nier gendarme de l’armée, promenait son regard pensif sur ces ouvrages,si lents au gré de son désir, qu’élevaient sous son ordre les ingénieursqu’il faisait venir de tous les coins du royaume de France, s’il rencontraitun mousquetaire de la compagnie de Tréville, il s’approchait de lui, le re-gardait d’une façon singulière, et ne le reconnaissant pas pour un de nosquatre compagnons, il laissait aller ailleurs son regard profond et savaste pensée.

Un jour où, rongé d’un mortel ennui, sans espérance dans les négocia-tions avec la ville, sans nouvelles d’Angleterre, le cardinal était sorti sansautre but que de sortir, accompagné seulement de Cahusac et de LaHoudinière, longeant les grèves et mêlant l’immensité de ses rêves àl’immensité de l’océan, il arriva au petit pas de son cheval sur une collinedu haut de laquelle il aperçut derrière une haie, couchés sur le sable etprenant au passage un de ces rayons de soleil si rares à cette époque del’année, sept hommes entourés de bouteilles vides. Quatre de ceshommes étaient nos mousquetaires s’apprêtant à écouter la lecture d’unelettre que l’un d’eux venait de recevoir. Cette lettre était si importante,qu’elle avait fait abandonner sur un tambour des cartes et des dés.

Les trois autres s’occupaient à décoiffer une énorme dame-jeanne devin de Collioure ; c’étaient les laquais de ces messieurs.

Le cardinal, comme nous l’avons dit, était de sombre humeur, et rien,quand il était dans cette situation d’esprit, ne redoublait sa maussaderiecomme la gaieté des autres. D’ailleurs, il avait une préoccupationétrange, c’était de croire toujours que les causes mêmes de sa tristesse ex-citaient la gaieté des étrangers. Faisant signe à La Houdinière et à Cahu-sac de s’arrêter, il descendit de cheval et s’approcha de ces rieurs sus-pects, espérant qu’à l’aide du sable qui assourdissait ses pas, et de la haiequi voilait sa marche, il pourrait entendre quelques mots de cette conver-sation qui lui paraissait si intéressante ; à dix pas de la haie seulement ilreconnut le babil gascon de d’Artagnan, et comme il savait déjà que ceshommes étaient des mousquetaires, il ne douta pas que les trois autresne fussent ceux qu’on appelait les inséparables, c’est-à-dire Athos, Por-thos et Aramis.

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On juge si son désir d’entendre la conversation s’augmenta de cettedécouverte ; ses yeux prirent une expression étrange, et d’un pas de chat-tigre il s’avança vers la haie ; mais il n’avait pu saisir encore que des syl-labes vagues et sans aucun sens positif, lorsqu’un cri sonore et bref le fittressaillir et attira l’attention des mousquetaires.

« Officier ! cria Grimaud.– Vous parlez, je crois, drôle », dit Athos se soulevant sur un coude et

fascinant Grimaud de son regard flamboyant.Aussi Grimaud n’ajouta-t-il point une parole, se contentant de tendre

le doigt indicateur dans la direction de la haie et dénonçant par ce gestele cardinal et son escorte.

D’un seul bond les quatre mousquetaires furent sur pied et saluèrentavec respect.

Le cardinal semblait furieux.« Il paraît qu’on se fait garder chez messieurs les mousquetaires ! dit-il.

Est-ce que l’Anglais vient par terre, ou serait-ce que les mousquetaires seregardent comme des officiers supérieurs ?

– Monseigneur, répondit Athos, car au milieu de l’effroi général luiseul avait conservé ce calme et ce sang-froid de grand seigneur qui ne lequittaient jamais, Monseigneur, les mousquetaires, lorsqu’ils ne sont pasde service, ou que leur service est fini, boivent et jouent aux dés, et ilssont des officiers très supérieurs pour leurs laquais.

– Des laquais ! grommela le cardinal, des laquais qui ont la consigned’avertir leurs maîtres quand passe quelqu’un, ce ne sont point des la-quais, ce sont des sentinelles.

– Son Éminence voit bien cependant que si nous n’avions point priscette précaution, nous étions exposés à la laisser passer sans lui présenternos respects et lui offrir nos remerciements pour la grâce qu’elle nous afaite de nous réunir. D’Artagnan, continua Athos, vous qui tout à l’heuredemandiez cette occasion d’exprimer votre reconnaissance à Monsei-gneur, la voici venue, profitez-en.

Ces mots furent prononcés avec ce flegme imperturbable qui distin-guait Athos dans les heures du danger, et cette excessive politesse quifaisait de lui dans certains moments un roi plus majestueux que les roisde naissance.

D’Artagnan s’approcha et balbutia quelques paroles de remercie-ments, qui bientôt expirèrent sous le regard assombri du cardinal.

« N’importe, messieurs, continua le cardinal sans paraître le moins dumonde détourné de son intention première par l’incident qu’Athos avaitsoulevé ; n’importe, messieurs, je n’aime pas que de simples soldats,

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parce qu’ils ont l’avantage de servir dans un corps privilégié, fassent ain-si les grands seigneurs, et la discipline est la même pour eux que pourtout le monde. »

Athos laissa le cardinal achever parfaitement sa phrase et, s’inclinanten signe d’assentiment, il reprit à son tour :

« La discipline, Monseigneur, n’a en aucune façon, je l’espère, été ou-bliée par nous. Nous ne sommes pas de service, et nous avons cru que,n’étant pas de service, nous pouvions disposer de notre temps commebon nous semblait. Si nous sommes assez heureux pour que Son Émi-nence ait quelque ordre particulier à nous donner, nous sommes prêts àlui obéir. Monseigneur voit, continua Athos en fronçant le sourcil, carcette espèce d’interrogatoire commençait à l’impatienter, que, pour êtreprêts à la moindre alerte, nous sommes sortis avec nos armes. »

Et il montra du doigt au cardinal les quatre mousquets en faisceauprès du tambour sur lequel étaient les cartes et les dés.

« Que Votre Éminence veuille croire, ajouta d’Artagnan, que nousnous serions portés au-devant d’elle si nous eussions pu supposer quec’était elle qui venait vers nous en si petite compagnie. »

Le cardinal se mordait les moustaches et un peu les lèvres.« Savez-vous de quoi vous avez l’air, toujours ensemble, comme vous

voilà, armés comme vous êtes, et gardés par vos laquais ? dit le cardinal,vous avez l’air de quatre conspirateurs.

– Oh ! quant à ceci, Monseigneur, c’est vrai, dit Athos, et nous conspi-rons, comme Votre Éminence a pu le voir l’autre matin, seulement c’estcontre les Rochelois.

– Eh ! messieurs les politiques, reprit le cardinal en fronçant le sourcil àson tour, on trouverait peut-être dans vos cervelles le secret de bien deschoses qui sont ignorées, si on pouvait y lire comme vous lisiez danscette lettre que vous avez cachée quand vous m’avez vu venir. »

Le rouge monta à la figure d’Athos, il fit un pas vers Son Éminence.« On dirait que vous nous soupçonnez réellement, Monseigneur, et

que nous subissons un véritable interrogatoire ; s’il en est ainsi, queVotre Éminence daigne s’expliquer, et nous saurons du moins à quoinous en tenir.

– Et quand cela serait un interrogatoire, reprit le cardinal, d’autres quevous en ont subi, monsieur Athos, et y ont répondu.

– Aussi, Monseigneur, ai-je dit à Votre Éminence qu’elle n’avait qu’àquestionner, et que nous étions prêts à répondre.

– Quelle était cette lettre que vous alliez lire, monsieur Aramis, et quevous avez cachée ?

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– Une lettre de femme, Monseigneur.– Oh ! je conçois, dit le cardinal, il faut être discret pour ces sortes de

lettres ; mais cependant on peut les montrer à un confesseur, et, vous lesavez, j’ai reçu les ordres.

– Monseigneur, dit Athos avec un calme d’autant plus terrible qu’iljouait sa tête en faisant cette réponse, la lettre est d’une femme, mais ellen’est signée ni Marion de Lorme, ni Mme d’Aiguillon. »

Le cardinal devint pâle comme la mort, un éclair fauve sortit de sesyeux ; il se retourna comme pour donner un ordre à Cahusac et à LaHoudinière. Athos vit le mouvement ; il fit un pas vers les mousquetons,sur lesquels les trois amis avaient les yeux fixés en hommes mal disposésà se laisser arrêter. Le cardinal était, lui, troisième ; les mousquetaires, ycompris les laquais, étaient sept : il jugea que la partie serait d’autantmoins égale, qu’Athos et ses compagnons conspiraient réellement ; et,par un de ces retours rapides qu’il tenait toujours à sa disposition, toutesa colère se fondit dans un sourire.

« Allons, allons ! dit-il, vous êtes de braves jeunes gens, fiers au soleil,fidèles dans l’obscurité ; il n’y a pas de mal à veiller sur soi quand onveille si bien sur les autres ; messieurs, je n’ai point oublié la nuit où vousm’avez servi d’escorte pour aller au Colombier-Rouge ; s’il y avaitquelque danger à craindre sur la route que je vais suivre, je vous prieraisde m’accompagner ; mais, comme il n’y en a pas, restez où vous êtes,achevez vos bouteilles, votre partie et votre lettre. Adieu, messieurs. »

Et, remontant sur son cheval, que Cahusac lui avait amené, il les saluade la main et s’éloigna.

Les quatre jeunes gens, debout et immobiles, le suivirent des yeux sansdire un seul mot jusqu’à ce qu’il eût disparu.

Puis ils se regardèrent.Tous avaient la figure consternée, car malgré l’adieu amical de Son É-

minence, ils comprenaient que le cardinal s’en allait la rage dans le cœur.Athos seul souriait d’un sourire puissant et dédaigneux. Quand le car-

dinal fut hors de la portée de la voix et de la vue :« Ce Grimaud a crié bien tard ! » dit Porthos, qui avait grande envie de

faire tomber sa mauvaise humeur sur quelqu’un.Grimaud allait répondre pour s’excuser. Athos leva le doigt et Gri-

maud se tut.« Auriez-vous rendu la lettre, Aramis ? dit d’Artagnan.– Moi, dit Aramis de sa voix la plus flûtée, j’étais décidé : s’il avait exi-

gé que la lettre lui fût remise, je lui présentais la lettre d’une main, et del’autre je lui passais mon épée au travers du corps.

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– Je m’y attendais bien, dit Athos ; voilà pourquoi je me suis jeté entrevous et lui. En vérité, cet homme est bien imprudent de parler ainsi àd’autres hommes ; on dirait qu’il n’a jamais eu affaire qu’à des femmes età des enfants.

– Mon cher Athos, dit d’Artagnan, je vous admire, mais cependantnous étions dans notre tort, après tout.

– Comment, dans notre tort ! reprit Athos. À qui donc cet air que nousrespirons ? à qui cet océan sur lequel s’étendent nos regards ? à qui cesable sur lequel nous étions couchés ? à qui cette lettre de votremaîtresse ? Est-ce au cardinal ? Sur mon honneur, cet homme se figureque le monde lui appartient : vous étiez là, balbutiant, stupéfait, anéanti ;on eût dit que la Bastille se dressait devant vous et que la gigantesqueMéduse vous changeait en pierre. Est-ce que c’est conspirer, voyons, qued’être amoureux ? Vous êtes amoureux d’une femme que le cardinal afait enfermer, vous voulez la tirer des mains du cardinal ; c’est une partieque vous jouez avec Son Éminence : cette lettre c’est votre jeu ; pourquoimontreriez-vous votre jeu à votre adversaire ? cela ne se fait pas. Qu’il ledevine, à la bonne heure ! nous devinons bien le sien, nous !

– Au fait, dit d’Artagnan, c’est plein de sens, ce que vous dites là,Athos.

– En ce cas, qu’il ne soit plus question de ce qui vient de se passer, etqu’Aramis reprenne la lettre de sa cousine où M. le cardinal l’ainterrompue. »

Aramis tira la lettre de sa poche, les trois amis se rapprochèrent de lui,et les trois laquais se groupèrent de nouveau auprès de la dame-jeanne.

« Vous n’aviez lu qu’une ligne ou deux, dit d’Artagnan, reprenez doncla lettre à partir du commencement.

« Volontiers », dit Aramis.« Mon cher cousin, je crois bien que je me déciderai à partir pour Ste-

nay, où ma sœur a fait entrer notre petite servante dans le couvent desCarmélites ; cette pauvre enfant s’est résignée, elle sait qu’elle ne peutvivre autre part sans que le salut de son âme soit en danger. Cependant,si les affaires de notre famille s’arrangent comme nous le désirons, jecrois qu’elle courra le risque de se damner, et qu’elle reviendra près deceux qu’elle regrette, d’autant plus qu’elle sait qu’on pense toujours àelle. En attendant, elle n’est pas trop malheureuse : tout ce qu’elle désirec’est une lettre de son prétendu. Je sais bien que ces sortes de denréespassent difficilement par les grilles ; mais, après tout, comme je vous enai donné des preuves, mon cher cousin, je ne suis pas trop maladroite etje me chargerai de cette commission. Ma sœur vous remercie de votre

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bon et éternel souvenir. Elle a eu un instant de grande inquiétude ; maisenfin elle est quelque peu rassurée maintenant, ayant envoyé soncommis là-bas afin qu’il ne s’y passe rien d’imprévu.

« Adieu, mon cher cousin, donnez-nous de vos nouvelles le plus sou-vent que vous pourrez, c’est-à-dire toutes les fois que vous croirez pou-voir le faire sûrement. Je vous embrasse.

« Marie Michon. »« Oh ! que ne vous dois-je pas, Aramis ? s’écria d’Artagnan. Chère

Constance ! j’ai donc enfin de ses nouvelles ; elle vit, elle est en sûretédans un couvent, elle est à Stenay ! Où prenez-vous Stenay, Athos ?

– Mais à quelques lieues des frontières ; une fois le siège levé, nouspourrons aller faire un tour de ce côté.

– Et ce ne sera pas long, il faut l’espérer, dit Porthos, car on a, ce matin,pendu un espion, lequel a déclaré que les Rochelois en étaient aux cuirsde leurs souliers. En supposant qu’après avoir mangé le cuir ils mangentla semelle, je ne vois pas trop ce qui leur restera après, à moins de semanger les uns les autres.

– Pauvres sots ! dit Athos en vidant un verre d’excellent vin de Bor-deaux, qui, sans avoir à cette époque la réputation qu’il a aujourd’hui, nela méritait pas moins ; pauvres sots ! comme si la religion catholiquen’était pas la plus avantageuse et la plus agréable des religions ! C’estégal, reprit-il après avoir fait claquer sa langue contre son palais, ce sontde braves gens. Mais que diable faites-vous donc, Aramis ? continuaAthos ; vous serrez cette lettre dans votre poche ?

– Oui, dit d’Artagnan, Athos a raison, il faut la brûler ; encore, qui saitsi M. le cardinal n’a pas un secret pour interroger les cendres ?

– Il doit en avoir un, dit Athos.– Mais que voulez-vous faire de cette lettre ? demanda Porthos.– Venez ici, Grimaud », dit Athos.Grimaud se leva et obéit.« Pour vous punir d’avoir parlé sans permission, mon ami, vous allez

manger ce morceau de papier, puis, pour vous récompenser du serviceque vous nous aurez rendu, vous boirez ensuite ce verre de vin ; voici lalettre d’abord, mâchez avec énergie. »

Grimaud sourit, et, les yeux fixés sur le verre qu’Athos venait de rem-plir bord à bord, il broya le papier et l’avala.

« Bravo, maître Grimaud ! dit Athos, et maintenant prenez ceci ; bien,je vous dispense de dire merci. »

Grimaud avala silencieusement le verre de vin de Bordeaux, mais sesyeux levés au ciel parlaient, pendant tout le temps que dura cette douce

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occupation, un langage qui, pour être muet, n’en était pas moinsexpressif.

« Et maintenant, dit Athos, à moins que M. le cardinal n’aitl’ingénieuse idée de faire ouvrir le ventre à Grimaud, je crois que nouspouvons être à peu près tranquilles. »

Pendant ce temps, Son Éminence continuait sa promenade mélanco-lique en murmurant entre ses moustaches :

« Décidément, il faut que ces quatre hommes soient à moi. »

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Chapitre 52Première journée de captivité

Revenons à Milady, qu’un regard jeté sur les côtes de France nous a faitperdre de vue un instant.

Nous la retrouverons dans la position désespérée où nous l’avons lais-sée, se creusant un abîme de sombres réflexions, sombre enfer à la porteduquel elle a presque laissé l’espérance : car pour la première fois elledoute, pour la première fois elle craint.

Dans deux occasions sa fortune lui a manqué, dans deux occasions elles’est vue découverte et trahie, et dans ces deux occasions, c’est contre legénie fatal envoyé sans doute par le Seigneur pour la combattre qu’elle aéchoué : d’Artagnan l’a vaincue, elle, cette invincible puissance du mal.

Il l’a abusée dans son amour, humiliée dans son orgueil, trompée dansson ambition, et maintenant voilà qu’il la perd dans sa fortune, qu’ill’atteint dans sa liberté, qu’il la menace même dans sa vie. Bien plus, il alevé un coin de son masque, cette égide dont elle se couvre et qui la rendsi forte.

D’Artagnan a détourné de Buckingham, qu’elle hait, comme elle haittout ce qu’elle a aimé, la tempête dont le menaçait Richelieu dans la per-sonne de la reine. D’Artagnan s’est fait passer pour de Wardes, pour le-quel elle avait une de ces fantaisies de tigresse, indomptables comme enont les femmes de ce caractère. D’Artagnan connaît ce terrible secretqu’elle a juré que nul ne connaîtrait sans mourir. Enfin, au moment oùelle vient d’obtenir un blanc-seing à l’aide duquel elle va se venger deson ennemi, le blanc-seing lui est arraché des mains, et c’est d’Artagnanqui la tient prisonnière et qui va l’envoyer dans quelque immondeBotany-Bay, dans quelque Tyburn infâme de l’océan Indien.

Car tout cela lui vient de d’Artagnan sans doute ; de qui viendraienttant de hontes amassées sur sa tête, sinon de lui ? Lui seul a pu trans-mettre à Lord de Winter tous ces affreux secrets, qu’il a découverts lesuns après les autres par une sorte de fatalité. Il connaît son beau-frère, illui aura écrit.

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Que de haine elle distille ! Là, immobile, et les yeux ardents et fixesdans son appartement désert, comme les éclats de ses rugissementssourds, qui parfois s’échappent avec sa respiration du fond de sa poi-trine, accompagnent bien le bruit de la houle qui monte, gronde, mugit etvient se briser, comme un désespoir éternel et impuissant, contre les ro-chers sur lesquels est bâti ce château sombre et orgueilleux ! Comme, à lalueur des éclairs que sa colère orageuse fait briller dans son esprit, elleconçoit contre Mme Bonacieux, contre Buckingham, et surtout contred’Artagnan, de magnifiques projets de vengeance, perdus dans les loin-tains de l’avenir !

Oui, mais pour se venger il faut être libre, et pour être libre, quand onest prisonnier, il faut percer un mur, desceller des barreaux, trouer unplancher ; toutes entreprises que peut mener à bout un homme patient etfort mais devant lesquelles doivent échouer les irritations fébriles d’unefemme. D’ailleurs, pour faire tout cela il faut avoir le temps, des mois,des années, et elle… elle a dix ou douze jours, à ce que lui a dit Lord deWinter, son fraternel et terrible geôlier.

Et cependant, si elle était un homme, elle tenterait tout cela, et peut-être réussirait-elle : pourquoi donc le Ciel s’est-il ainsi trompé, en met-tant cette âme virile dans ce corps frêle et délicat !

Aussi les premiers moments de la captivité ont été terribles : quelquesconvulsions de rage qu’elle n’a pu vaincre ont payé sa dette de faiblesseféminine à la nature. Mais peu à peu elle a surmonté les éclats de sa follecolère, les frémissements nerveux qui ont agité son corps ont disparu, etmaintenant elle s’est repliée sur elle-même comme un serpent fatigué quise repose.

« Allons, allons ; j’étais folle de m’emporter ainsi, dit-elle en plongeantdans la glace, qui reflète dans ses yeux son regard brûlant, par lequel ellesemble s’interroger elle-même. Pas de violence, la violence est unepreuve de faiblesse. D’abord je n’ai jamais réussi par ce moyen : peut-être, si j’usais de ma force contre des femmes, aurais-je chance de lestrouver plus faibles encore que moi, et par conséquent de les vaincre ;mais c’est contre des hommes que je lutte, et je ne suis qu’une femmepour eux. Luttons en femme, ma force est dans ma faiblesse. »

Alors, comme pour se rendre compte à elle-même des changementsqu’elle pouvait imposer à sa physionomie si expressive et si mobile, ellelui fit prendre à la fois toutes les expressions, depuis celle de la colère quicrispait ses traits, jusqu’à celle du plus doux, du plus affectueux et duplus séduisant sourire. Puis ses cheveux prirent successivement sous ses

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mains savantes les ondulations qu’elle crut pouvoir aider aux charmesde son visage. Enfin elle murmura, satisfaite d’elle-même :

« Allons, rien n’est perdu. Je suis toujours belle »Il était huit heures du soir à peu près. Milady aperçut un lit ; elle pensa

qu’un repos de quelques heures rafraîchirait non seulement sa tête et sesidées, mais encore son teint. Cependant, avant de se coucher, une idéemeilleure lui vint. Elle avait entendu parler de souper. Déjà elle était de-puis une heure dans cette chambre, on ne pouvait tarder à lui apporterson repas. La prisonnière ne voulut pas perdre de temps, et elle résolutde faire, dès cette même soirée, quelque tentative pour sonder le terrain,en étudiant le caractère des gens auxquels sa garde était confiée.

Une lumière apparut sous la porte ; cette lumière annonçait le retourde ses geôliers. Milady, qui s’était levée, se rejeta vivement sur son fau-teuil, la tête renversée en arrière, ses beaux cheveux dénoués et épars, sagorge demi-nue sous ses dentelles froissées, une main sur son cœur etl’autre pendante.

On ouvrit les verrous, la porte grinça sur ses gonds, des pas retentirentdans la chambre et s’approchèrent.

« Posez là cette table », dit une voix que la prisonnière reconnut pourcelle de Felton.

L’ordre fut exécuté.« Vous apporterez des flambeaux et ferez relever la sentinelle », conti-

nua Felton.Ce double ordre que donna aux mêmes individus le jeune lieutenant

prouva à Milady que ses serviteurs étaient les mêmes hommes que sesgardiens, c’est-à-dire des soldats.

Les ordres de Felton étaient, au reste, exécutés avec une silencieuse ra-pidité qui donnait une bonne idée de l’état florissant dans lequel il main-tenait la discipline.

Enfin, Felton, qui n’avait pas encore regardé Milady, se retourna verselle.

« Ah ! ah ! dit-il, elle dort, c’est bien : à son réveil elle soupera. »Et il fit quelques pas pour sortir.« Mais, mon lieutenant, dit un soldat moins stoïque que son chef, et

qui s’était approché de Milady, cette femme ne dort pas.– Comment, elle ne dort pas ? dit Felton, que fait-elle donc, alors ?– Elle est évanouie ; son visage est très pâle, et j’ai beau écouter, je

n’entends pas sa respiration.– Vous avez raison, dit Felton après avoir regardé Milady de la place

où il se trouvait, sans faire un pas vers elle, allez prévenir Lord de

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Winter que sa prisonnière est évanouie, car je ne sais que faire, le casn’ayant pas été prévu. »

Le soldat sortit pour obéir aux ordres de son officier ; Felton s’assit surun fauteuil qui se trouvait par hasard près de la porte et attendit sansdire une parole, sans faire un geste. Milady possédait ce grand art, tantétudié par les femmes, de voir à travers ses longs cils sans avoir l’aird’ouvrir les paupières : elle aperçut Felton qui lui tournait le dos, ellecontinua de le regarder pendant dix minutes à peu près, et pendant cesdix minutes, l’impassible gardien ne se retourna pas une seule fois.

Elle songea alors que Lord de Winter allait venir et rendre, par sa pré-sence, une nouvelle force à son geôlier : sa première épreuve était per-due, elle en prit son parti en femme qui compte sur ses ressources ; enconséquence elle leva la tête, ouvrit les yeux et soupira faiblement.

À ce soupir, Felton se retourna enfin.« Ah ! vous voici réveillée, madame ! dit-il, je n’ai donc plus affaire ici !

Si vous avez besoin de quelque chose, vous appellerez.– Oh ! mon Dieu, mon Dieu ! que j’ai souffert ! » murmura Milady avec

cette voix harmonieuse qui, pareille à celle des enchanteresses antiques,charmait tous ceux qu’elle voulait perdre.

Et elle prit en se redressant sur son fauteuil une position plus gra-cieuse et plus abandonnée encore que celle qu’elle avait lorsqu’elle étaitcouchée.

Felton se leva.« Vous serez servie ainsi trois fois par jour, madame, dit-il : le matin à

neuf heures, dans la journée à une heure, et le soir à huit heures. Si celane vous convient pas, vous pouvez indiquer vos heures au lieu de cellesque je vous propose, et, sur ce point, on se conformera à vos désirs.

– Mais vais-je donc rester toujours seule dans cette grande et tristechambre ? demanda Milady.

– Une femme des environs a été prévenue, elle sera demain au châ-teau, et viendra toutes les fois que vous désirerez sa présence.

– Je vous rends grâce, monsieur », répondit humblement laprisonnière.

Felton fit un léger salut et se dirigea vers la porte. Au moment où il al-lait en franchir le seuil, Lord de Winter parut dans le corridor, suivi dusoldat qui était allé lui porter la nouvelle de l’évanouissement de Milady.Il tenait à la main un flacon de sels. « Eh bien ! qu’est-ce ? et que se passe-t-il donc ici ? dit-il d’une voix railleuse en voyant sa prisonnière deboutet Felton prêt à sortir. Cette morte est-elle donc déjà ressuscitée ? Par-dieu, Felton, mon enfant, tu n’as donc pas vu qu’on te prenait pour un

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novice et qu’on te jouait le premier acte d’une comédie dont nous auronssans doute le plaisir de suivre tous les développements ?

– Je l’ai bien pensé, Milord, dit Felton ; mais, enfin, comme la prison-nière est femme, après tout, j’ai voulu avoir les égards que tout hommebien né doit à une femme, sinon pour elle, du moins pour lui-même. »

Milady frissonna par tout son corps. Ces paroles de Felton passaientcomme une glace par toutes ses veines.

« Ainsi, reprit de Winter en riant, ces beaux cheveux savamment éta-lés, cette peau blanche et ce langoureux regard ne t’ont pas encore sé-duit, cœur de pierre ?

– Non, Milord, répondit l’impassible jeune homme, et croyez-moi bien,il faut plus que des manèges et des coquetteries de femme pour mecorrompre.

– En ce cas, mon brave lieutenant, laissons Milady chercher autrechose et allons souper ; ah ! sois tranquille, elle a l’imagination féconde etle second acte de la comédie ne tardera pas à suivre le premier. »

Et à ces mots Lord de Winter passa son bras sous celui de Felton etl’emmena en riant.

« Oh ! je trouverai bien ce qu’il te faut, murmura Milady entre sesdents ; sois tranquille, pauvre moine manqué, pauvre soldat converti quit’es taillé ton uniforme dans un froc. »

« À propos, reprit de Winter en s’arrêtant sur le seuil de la porte, il nefaut pas, Milady, que cet échec vous ôte l’appétit. Tâtez de ce poulet etde ces poissons que je n’ai pas fait empoisonner, sur l’honneur. Jem’accommode assez de mon cuisinier, et comme il ne doit pas hériter demoi, j’ai en lui pleine et entière confiance. Faites comme moi. Adieu,chère sœur ! à votre prochain évanouissement. »

C’était tout ce que pouvait supporter Milady : ses mains se crispèrentsur son fauteuil, ses dents grincèrent sourdement, ses yeux suivirent lemouvement de la porte qui se fermait derrière Lord de Winter et Felton ;et, lorsqu’elle se vit seule, une nouvelle crise de désespoir la prit ; elle je-ta les yeux sur la table, vit briller un couteau, s’élança et le saisit ; maisson désappointement fut cruel : la lame en était ronde et d’argentflexible.

Un éclat de rire retentit derrière la porte mal fermée, et la porte serouvrit.

« Ah ! ah ! s’écria Lord de Winter ; ah ! ah ! vois-tu bien, mon braveFelton, vois-tu ce que je t’avais dit : ce couteau, c’était pour toi ; mon en-fant, elle t’aurait tué ; vois-tu, c’est un de ses travers, de se débarrasserainsi, d’une façon ou de l’autre, des gens qui la gênent. Si je t’eusse

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écouté, le couteau eût été pointu et d’acier : alors plus de Felton, ellet’aurait égorgé et, après toi, tout le monde. Vois donc, John, comme ellesait bien tenir son couteau. »

En effet, Milady tenait encore l’arme offensive dans sa main crispée,mais ces derniers mots, cette suprême insulte, détendirent ses mains, sesforces et jusqu’à sa volonté.

Le couteau tomba par terre.« Vous avez raison, Milord, dit Felton avec un accent de profond dé-

goût qui retentit jusqu’au fond du cœur de Milady, vous avez raison etc’est moi qui avais tort. »

Et tous deux sortirent de nouveau.Mais cette fois, Milady prêta une oreille plus attentive que la première

fois, et elle entendit leurs pas s’éloigner et s’éteindre dans le fond ducorridor.

« Je suis perdue, murmura-t-elle, me voilà au pouvoir de gens sur les-quels je n’aurai pas plus de prise que sur des statues de bronze ou degranit ; ils me savent par cœur et sont cuirassés contre toutes mes armes.

« Il est cependant impossible que cela finisse comme ils l’ont décidé. »En effet, comme l’indiquait cette dernière réflexion, ce retour instinctif

à l’espérance, dans cette âme profonde la crainte et les sentiments faiblesne surnageaient pas longtemps. Milady se mit à table, mangea de plu-sieurs mets, but un peu de vin d’Espagne, et sentit revenir toute sarésolution.

Avant de se coucher elle avait déjà commenté, analysé, retourné surtoutes leurs faces, examiné sous tous les points, les paroles, les pas, lesgestes, les signes et jusqu’au silence de ses geôliers, et de cette étude pro-fonde, habile et savante, il était résulté que Felton était, à tout prendre, leplus vulnérable de ses deux persécuteurs.

Un mot surtout revenait à l’esprit de la prisonnière :« Si je t’eusse écouté », avait dit Lord de Winter à Felton.Donc Felton avait parlé en sa faveur, puisque Lord de Winter n’avait

pas voulu écouter Felton.« Faible ou forte, répétait Milady, cet homme a donc une lueur de pitié

dans son âme ; de cette lueur je ferai un incendie qui le dévorera.« Quant à l’autre, il me connaît, il me craint et sait ce qu’il a à attendre

de moi si jamais je m’échappe de ses mains, il est donc inutile de riententer sur lui. Mais Felton, c’est autre chose ; c’est un jeune homme naïf,pur et qui semble vertueux ; celui-là, il y a moyen de le perdre. »

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Et Milady se coucha et s’endormit le sourire sur les lèvres ; quelqu’unqui l’eût vue dormant eût dit une jeune fille rêvant à la couronne defleurs qu’elle devait mettre sur son front à la prochaine fête.

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Chapitre 53Douxième journée de captivité

Milady rêvait qu’elle tenait enfin d’Artagnan, qu’elle assistait à son sup-plice, et c’était la vue de son sang odieux, coulant sous la hache du bour-reau, qui dessinait ce charmant sourire sur les lèvres.

Elle dormait comme dort un prisonnier bercé par sa premièreespérance.

Le lendemain, lorsqu’on entra dans sa chambre, elle était encore au lit.Felton était dans le corridor : il amenait la femme dont il avait parlé laveille, et qui venait d’arriver ; cette femme entra et s’approcha du lit deMilady en lui offrant ses services.

Milady était habituellement pâle ; son teint pouvait donc tromper unepersonne qui la voyait pour la première fois.

« J’ai la fièvre, dit-elle ; je n’ai pas dormi un seul instant pendant toutecette longue nuit, je souffre horriblement : serez-vous plus humainequ’on ne l’a été hier avec moi ? Tout ce que je demande, au reste, c’est lapermission de rester couchée.

– Voulez-vous qu’on appelle un médecin ? » dit la femme.Felton écoutait ce dialogue sans dire une parole.Milady réfléchissait que plus on l’entourerait de monde, plus elle au-

rait de monde à apitoyer, et plus la surveillance de Lord de Winter re-doublerait ; d’ailleurs le médecin pourrait déclarer que la maladie étaitfeinte, et Milady après avoir perdu la première partie ne voulait pasperdre la seconde.

« Aller chercher un médecin, dit-elle, à quoi bon ? ces messieurs ontdéclaré hier que mon mal était une comédie, il en serait sans doute demême aujourd’hui ; car depuis hier soir, on a eu le temps de prévenir ledocteur.

– Alors, dit Felton impatienté, dites vous-même, madame, quel traite-ment vous voulez suivre.

– Eh ! le sais-je, moi ? mon Dieu ! je sens que je souffre, voilà tout, quel’on me donne ce que l’on voudra, peu m’importe.

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– Allez chercher Lord de Winter, dit Felton fatigué de ces plainteséternelles.

– Oh ! non, non ! s’écria Milady, non, monsieur, ne l’appelez pas, jevous en conjure, je suis bien, je n’ai besoin de rien, ne l’appelez pas. »

Elle mit une véhémence si prodigieuse, une éloquence si entraînantedans cette exclamation, que Felton, entraîné, fit quelques pas dans lachambre.

« Il est ému », pensa Milady.« Cependant, madame, dit Felton, si vous souffrez réellement, on en-

verra chercher un médecin, et si vous nous trompez, eh bien, ce sera tantpis pour vous, mais du moins, de notre côté, nous n’aurons rien à nousreprocher. »

Milady ne répondit point ; mais renversant sa belle tête sur sonoreiller, elle fondit en larmes et éclata en sanglots.

Felton la regarda un instant avec son impassibilité ordinaire ; puisvoyant que la crise menaçait de se prolonger, il sortit ; la femme le suivit.Lord de Winter ne parut pas.

« Je crois que je commence à voir clair », murmura Milady avec unejoie sauvage, en s’ensevelissant sous les draps pour cacher à tous ceuxqui pourraient l’épier cet élan de satisfaction intérieure.

Deux heures s’écoulèrent.« Maintenant il est temps que la maladie cesse, dit-elle : levons-nous et

obtenons quelque succès dès aujourd’hui ; je n’ai que dix jours, et ce soiril y en aura deux d’écoulés.

En entrant, le matin, dans la chambre de Milady, on lui avait apportéson déjeuner ; or elle avait pensé qu’on ne tarderait pas à venir enlever latable, et qu’en ce moment elle reverrait Felton.

Milady ne se trompait pas. Felton reparut, et, sans faire attention si Mi-lady avait ou non touché au repas, fit un signe pour qu’on emportât horsde la chambre la table, que l’on apportait ordinairement toute servie.

Felton resta le dernier, il tenait un livre à la main.Milady, couchée dans un fauteuil près de la cheminée, belle, pâle et ré-

signée, ressemblait à une vierge sainte attendant le martyre.Felton s’approcha d’elle et dit :« Lord de Winter, qui est catholique comme vous, madame, a pensé

que la privation des rites et des cérémonies de votre religion peut vousêtre pénible : il consent donc à ce que vous lisiez chaque jour l’ordinairede votre messe, et voici un livre qui en contient le rituel. »

À l’air dont Felton déposa ce livre sur la petite table près de laquelleétait Milady, au ton dont il prononça ces deux mots, votre messe, au

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sourire dédaigneux dont il les accompagna, Milady leva la tête et regar-da plus attentivement l’officier.

Alors, à cette coiffure sévère, à ce costume d’une simplicité exagérée, àce front poli comme le marbre, mais dur et impénétrable comme lui, ellereconnut un de ces sombres puritains qu’elle avait rencontrés si souventtant à la cour du roi Jacques qu’à celle du roi de France, où, malgré lesouvenir de la Saint-Barthélémy, ils venaient parfois chercher un refuge.

Elle eut donc une de ces inspirations subites comme les gens de génieseuls en reçoivent dans les grandes crises, dans les moments suprêmesqui doivent décider de leur fortune ou de leur vie.

Ces deux mots, votre messe, et un simple coup d’œil jeté sur Felton, luiavaient en effet révélé toute l’importance de la réponse qu’elle allaitfaire.

Mais avec cette rapidité d’intelligence qui lui était particulière, cette ré-ponse toute formulée se présenta sur ses lèvres :

« Moi ! dit-elle avec un accent de dédain monté à l’unisson de celuiqu’elle avait remarqué dans la voix du jeune officier, moi, monsieur, mamesse ! Lord de Winter, le catholique corrompu, sait bien que je ne suispas de sa religion, et c’est un piège qu’il veut me tendre !

– Et de quelle religion êtes-vous donc, madame ? demanda Felton avecun étonnement que, malgré son empire sur lui-même, il ne put cacherentièrement.

– Je le dirai, s’écria Milady avec une exaltation feinte, le jour où j’auraiassez souffert pour ma foi. »

Le regard de Felton découvrit à Milady toute l’étendue de l’espacequ’elle venait de s’ouvrir par cette seule parole.

Cependant le jeune officier demeura muet et immobile, son regardseul avait parlé.

« Je suis aux mains de mes ennemis, continua-t-elle avec ce tond’enthousiasme qu’elle savait familier aux puritains ; eh bien, que monDieu me sauve ou que je périsse pour mon Dieu ! voilà la réponse que jevous prie de faire à Lord de Winter. Et quant à ce livre, ajouta-t-elle enmontrant le rituel du bout du doigt, mais sans le toucher, comme si elleeût dû être souillée par cet attouchement, vous pouvez le remporter etvous en servir pour vous-même, car sans doute vous êtes doublementcomplice de Lord de Winter, complice dans sa persécution, complicedans son hérésie. »

Felton ne répondit rien, prit le livre avec le même sentiment de répu-gnance qu’il avait déjà manifesté et se retira pensif. Lord de Winter vintvers les cinq heures du soir ; Milady avait eu le temps pendant toute la

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journée de se tracer son plan de conduite ; elle le reçut en femme qui adéjà repris tous ses avantages.

« Il paraît, dit le baron en s’asseyant dans un fauteuil en face de celuiqu’occupait Milady et en étendant nonchalamment ses pieds sur le foyer,il paraît que nous avons fait une petite apostasie !

– Que voulez-vous dire, monsieur ?– Je veux dire que depuis la dernière fois que nous nous sommes vus,

nous avons changé de religion ; auriez-vous épousé un troisième mariprotestant, par hasard ?

– Expliquez-vous, Milord, reprit la prisonnière avec majesté, car jevous déclare que j’entends vos paroles, mais que je ne les comprendspas.

– Alors, c’est que vous n’avez pas de religion du tout ; j’aime mieux ce-la, reprit en ricanant Lord de Winter.

– Il est certain que cela est plus selon vos principes, reprit froidementMilady.

– Oh ! je vous avoue que cela m’est parfaitement égal.– Oh ! vous n’avoueriez pas cette indifférence religieuse, Milord, que

vos débauches et vos crimes en feraient foi.– Hein ! vous parlez de débauches, madame Messaline, vous parlez de

crimes, Lady Macbeth ! Ou j’ai mal entendu, ou vous êtes, pardieu, bienimpudente.

– Vous parlez ainsi parce que vous savez qu’on nous écoute, monsieur,répondit froidement Milady, et que vous voulez intéresser vos geôliers etvos bourreaux contre moi.

– Mes geôliers ! mes bourreaux ! Ouais, madame, vous le prenez surun ton poétique, et la comédie d’hier tourne ce soir à la tragédie. Aureste, dans huit jours vous serez où vous devez être et ma tâche seraachevée.

– Tâche infâme ! tâche impie ! reprit Milady avec l’exaltation de la vic-time qui provoque son juge.

– Je crois, ma parole d’honneur, dit de Winter en se levant, que la drô-lesse devient folle. Allons, allons, calmez-vous, madame la puritaine, ouje vous fais mettre au cachot. Pardieu ! c’est mon vin d’Espagne qui vousmonte à la tête, n’est-ce pas ? mais, soyez tranquille, cette ivresse-là n’estpas dangereuse et n’aura pas de suites. »

Et Lord de Winter se retira en jurant, ce qui à cette époque était unehabitude toute cavalière.

Felton était en effet derrière la porte et n’avait pas perdu un mot detoute cette scène.

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Milady avait deviné juste.« Oui, va ! va ! dit-elle à son frère, les suites approchent, au contraire,

mais tu ne les verras, imbécile, que lorsqu’il ne sera plus temps de leséviter. »

Le silence se rétablit, deux heures s’écoulèrent ; on apporta le souper,et l’on trouva Milady occupée à faire tout haut ses prières, prières qu’elleavait apprises d’un vieux serviteur de son second mari, puritain des plusaustères. Elle semblait en extase et ne parut pas même faire attention à cequi se passait autour d’elle. Felton fit signe qu’on ne la dérangeât point,et lorsque tout fut en état il sortit sans bruit avec les soldats.

Milady savait qu’elle pouvait être épiée, elle continua donc ses prièresjusqu’à la fin, et il lui sembla que le soldat qui était de sentinelle à saporte ne marchait plus du même pas et paraissait écouter.

Pour le moment, elle n’en voulait pas davantage, elle se releva, se mità table, mangea peu et ne but que de l’eau.

Une heure après on vint enlever la table, mais Milady remarqua quecette fois Felton n’accompagnait point les soldats.

Il craignait donc de la voir trop souvent.Elle se retourna vers le mur pour sourire, car il y avait dans ce sourire

une telle expression de triomphe que ce seul sourire l’eût dénoncée.Elle laissa encore s’écouler une demi-heure, et comme en ce moment

tout faisait silence dans le vieux château, comme on n’entendait quel’éternel murmure de la houle, cette respiration immense de l’océan, desa voix pure, harmonieuse et vibrante, elle commença le premier coupletde ce psaume alors en entière faveur près des puritains :

Seigneur, si tu nous abandonnes,C’est pour voir si nous sommes forts ;Mais ensuite c’est toi qui donnesDe ta céleste main la palme à nos efforts.Ces vers n’étaient pas excellents, il s’en fallait même de beaucoup ;

mais, comme on le sait, les protestants ne se piquaient pas de poésie.Tout en chantant, Milady écoutait : le soldat de garde à sa porte s’était

arrêté comme s’il eût été changé en pierre. Milady put donc juger del’effet qu’elle avait produit.

Alors elle continua son chant avec une ferveur et un sentiment inexpri-mables ; il lui sembla que les sons se répandaient au loin sous les voûteset allaient comme un charme magique adoucir le cœur de ses geôliers.Cependant il paraît que le soldat en sentinelle, zélé catholique sansdoute, secoua le charme, car à travers la porte :

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« Taisez-vous donc madame, dit-il, votre chanson est triste comme unDe profondis, et si, outre l’agrément d’être en garnison ici, il faut encorey entendre de pareilles choses, ce sera à n’y point tenir.

– Silence ! dit alors une voix grave, que Milady reconnut pour celle deFelton ; de quoi vous mêlez-vous, drôle ? Vous a-t-on ordonnéd’empêcher cette femme de chanter ? Non. On vous a dit de la garder, detirer sur elle si elle essayait de fuir. Gardez-la ; si elle fuit, tuez-la, maisne changez rien à la consigne. »

Une expression de joie indicible illumina le visage de Milady, maiscette expression fut fugitive comme le reflet d’un éclair, et, sans paraîtreavoir entendu le dialogue dont elle n’avait pas perdu un mot, elle repriten donnant à sa voix tout le charme, toute l’étendue et toute la séductionque le démon y avait mis :

Pour tant de pleurs et de misère,Pour mon exil et pour mes fers,J’ai ma jeunesse, ma prière,Et Dieu, qui comptera les maux que j’ai soufferts.Cette voix, d’une étendue inouïe et d’une passion sublime, donnait à la

poésie rude et inculte de ces psaumes une magie et une expression queles puritains les plus exaltés trouvaient rarement dans les chants de leursfrères et qu’ils étaient forcés d’orner de toutes les ressources de leur ima-gination : Felton crut entendre chanter l’ange qui consolait les trois Hé-breux dans la fournaise.

Milady continua :Mais le jour de la délivranceViendra pour nous, Dieu juste et fort ;Et s’il trompe notre espérance,Il nous reste toujours le martyre et la mort.Ce couplet, dans lequel la terrible enchanteresse s’efforça de mettre

toute son âme, acheva de porter le désordre dans le cœur du jeune offi-cier : il ouvrit brusquement la porte, et Milady le vit apparaître pâlecomme toujours, mais les yeux ardents et presque égarés.

« Pourquoi chantez-vous ainsi, dit-il, et avec une pareille voix ?– Pardon, monsieur, dit Milady avec douceur, j’oubliais que mes

chants ne sont pas de mise dans cette maison. Je vous ai sans doute of-fensé dans vos croyances ; mais c’était sans le vouloir, je vous jure ;pardonnez-moi donc une faute qui est peut-être grande, mais qui certai-nement est involontaire. »

Milady était si belle dans ce moment, l’extase religieuse dans laquelleelle semblait plongée donnait une telle expression à sa physionomie, que

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Felton, ébloui, crut voir l’ange que tout à l’heure il croyait seulemententendre.

« Oui, oui, répondit-il, oui : vous troublez, vous agitez les gens qui ha-bitent ce château. »

Et le pauvre insensé ne s’apercevait pas lui-même de l’incohérence deses discours, tandis que Milady plongeait son œil de lynx au plus pro-fond de son cœur.

« Je me tairai, dit Milady en baissant les yeux avec toute la douceurqu’elle put donner à sa voix, avec toute la résignation qu’elle put impri-mer à son maintien.

– Non, non, madame, dit Felton ; seulement, chantez moins haut, lanuit surtout. »

Et à ces mots, Felton, sentant qu’il ne pourrait pas conserver long-temps sa sévérité à l’égard de la prisonnière, s’élança hors de sonappartement.

« Vous avez bien fait, lieutenant, dit le soldat ; ces chants bouleversentl’âme ; cependant on finit par s’y accoutumer : sa voix est si belle ! »

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Chapitre 54Troisième journée de captivité

Felton était venu ; mais il y avait encore un pas à faire : il fallait le retenir,ou plutôt il fallait qu’il restât tout seul ; et Milady ne voyait encorequ’obscurément le moyen qui devait la conduire à ce résultat.

Il fallait plus encore : il fallait le faire parler, afin de lui parler aussi :car, Milady le savait bien, sa plus grande séduction était dans sa voix,qui parcourait si habilement toute la gamme des tons, depuis la parolehumaine jusqu’au langage céleste.

Et cependant, malgré toute cette séduction, Milady pouvait échouer,car Felton était prévenu, et cela contre le moindre hasard. Dès lors, ellesurveilla toutes ses actions, toutes ses paroles, jusqu’au plus simple re-gard de ses yeux, jusqu’à son geste, jusqu’à sa respiration, qu’on pouvaitinterpréter comme un soupir. Enfin, elle étudia tout comme fait un habilecomédien à qui l’on vient de donner un rôle nouveau dans un emploiqu’il n’a pas l’habitude de tenir.

Vis-à-vis de Lord de Winter sa conduite était plus facile ; aussi avait-elle été arrêtée dès la veille. Rester muette et digne en sa présence, detemps en temps l’irriter par un dédain affecté, par un mot méprisant, lepousser à des menaces et à des violences qui faisaient un contraste avecsa résignation à elle, tel était son projet. Felton verrait : peut-être nedirait-il rien ; mais il verrait.

Le matin, Felton vint comme d’habitude ; mais Milady le laissa prési-der à tous les apprêts du déjeuner sans lui adresser la parole. Aussi, aumoment où il allait se retirer, eut-elle une lueur d’espoir ; car elle crutque c’était lui qui allait parler ; mais ses lèvres remuèrent sans qu’aucunson sortît de sa bouche, et, faisant un effort sur lui-même, il renfermadans son cœur les paroles qui allaient s’échapper de ses lèvres, et sortit.

Vers midi, Lord de Winter entra.Il faisait une assez belle journée d’hiver, et un rayon de ce pâle soleil

d’Angleterre qui éclaire, mais qui n’échauffe pas, passait à travers lesbarreaux de la prison.

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Milady regardait par la fenêtre, et fit semblant de ne pas entendre laporte qui s’ouvrait.

« Ah ! ah ! dit Lord de Winter, après avoir fait de la comédie, aprèsavoir fait de la tragédie, voilà que nous faisons de la mélancolie. »

La prisonnière ne répondit pas.« Oui, oui, continua Lord de Winter, je comprends ; vous voudriez

bien être en liberté sur ce rivage ; vous voudriez bien, sur un bon navire,fendre les flots de cette mer verte comme de l’émeraude ; vous voudriezbien, soit sur terre, soit sur l’océan, me dresser une de ces bonnes petitesembuscades comme vous savez si bien les combiner. Patience ! patience !Dans quatre jours, le rivage vous sera permis, la mer vous sera ouverte,plus ouverte que vous ne le voudrez, car dans quatre jours l’Angleterresera débarrassée de vous. »

Milady joignit les mains, et levant ses beaux yeux vers le ciel :« Seigneur ! Seigneur ! dit-elle avec une angélique suavité de geste et

d’intonation, pardonnez à cet homme, comme je lui pardonne moi-même.

– Oui, prie, maudite, s’écria le baron, ta prière est d’autant plus géné-reuse que tu es, je te le jure, au pouvoir d’un homme qui ne pardonnerapas. »

Et il sortit.Au moment où il sortait, un regard perçant glissa par la porte entre-

bâillée, et elle aperçut Felton qui se rangeait rapidement pour n’être pasvu d’elle.

Alors elle se jeta à genoux et se mit à prier.« Mon Dieu ! mon Dieu ! dit-elle, vous savez pour quelle sainte cause

je souffre, donnez-moi donc la force de souffrir. »La porte s’ouvrit doucement ; la belle suppliante fit semblant de

n’avoir pas entendu, et d’une voix pleine de larmes, elle continua :« Dieu vengeur ! Dieu de bonté ! laisserez-vous s’accomplir les affreux

projets de cet homme ! »Alors, seulement, elle feignit d’entendre le bruit des pas de Felton et,

se relevant rapide comme la pensée, elle rougit comme si elle eût étéhonteuse d’avoir été surprise à genoux.

« Je n’aime point à déranger ceux qui prient, madame, dit gravementFelton ; ne vous dérangez donc pas pour moi, je vous en conjure.

– Comment savez-vous que je priais, monsieur ? dit Milady d’une voixsuffoquée par les sanglots ; vous vous trompiez, monsieur, je ne priaispas.

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– Pensez-vous donc, madame, répondit Felton de sa même voix grave,quoique avec un accent plus doux, que je me croie le droit d’empêcherune créature de se prosterner devant son Créateur ? À Dieu ne plaise !D’ailleurs le repentir sied bien aux coupables ; quelque crime qu’il aitcommis, un coupable m’est sacré aux pieds de Dieu.

– Coupable, moi ! dit Milady avec un sourire qui eût désarmé l’angedu jugement dernier. Coupable ! mon Dieu, tu sais si je le suis ! Dites queje suis condamnée, monsieur, à la bonne heure ; mais vous le savez, Dieuqui aime les martyrs, permet que l’on condamne quelquefois lesinnocents.

– Fussiez-vous condamnée, fussiez-vous martyre, répondit Felton, rai-son de plus pour prier, et moi-même je vous aiderai de mes prières.

– Oh ! vous êtes un juste, vous, s’écria Milady en se précipitant à sespieds ; tenez, je n’y puis tenir plus longtemps, car je crains de manquerde force au moment où il me faudra soutenir la lutte et confesser ma foi,écoutez donc la supplication d’une femme au désespoir. On vous abuse,monsieur, mais il n’est pas question de cela, je ne vous demande qu’unegrâce, et, si vous me l’accordez, je vous bénirai dans ce monde et dansl’autre.

– Parlez au maître, madame, dit Felton ; je ne suis heureusement char-gé, moi, ni de pardonner ni de punir, et c’est à plus haut que moi queDieu a remis cette responsabilité.

– À vous, non, à vous seul. Écoutez-moi, plutôt que de contribuer à maperte, plutôt que de contribuer à mon ignominie.

– Si vous avez mérité cette honte, madame, si vous avez encouru cetteignominie, il faut la subir en l’offrant à Dieu.

– Que dites-vous ? Oh ! vous ne me comprenez pas ! Quand je parled’ignominie, vous croyez que je parle d’un châtiment quelconque, de laprison ou de la mort ! Plût au Ciel ! que m’importent, à moi, la mort ou laprison !

– C’est moi qui ne vous comprends plus, madame.– Ou qui faites semblant de ne plus me comprendre, monsieur, répon-

dit la prisonnière avec un sourire de doute.– Non, madame, sur l’honneur d’un soldat, sur la foi d’un chrétien !– Comment ! vous ignorez les desseins de Lord de Winter sur moi.– Je les ignore.– Impossible, vous son confident !– Je ne mens jamais, madame.– Oh ! il se cache trop peu cependant pour qu’on ne les devine pas.

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– Je ne cherche à rien deviner, madame ; j’attends qu’on me confie, et àpart ce qu’il m’a dit devant vous, Lord de Winter ne m’a rien confié.

– Mais, s’écria Milady avec un incroyable accent de vérité, vous n’êtesdonc pas son complice, vous ne savez donc pas qu’il me destine à unehonte que tous les châtiments de la terre ne sauraient égaler en horreur ?

– Vous vous trompez, madame, dit Felton en rougissant, Lord de Win-ter n’est pas capable d’un tel crime. »

« Bon, dit Milady en elle-même, sans savoir ce que c’est, il appelle celaun crime ! »

Puis tout haut :« L’ami de l’infâme est capable de tout.– Qui appelez-vous l’infâme ? demanda Felton.– Y a-t-il donc en Angleterre deux hommes à qui un semblable nom

puisse convenir ?– Vous voulez parler de Georges Villiers ? dit Felton, dont les regards

s’enflammèrent.– Que les païens, les gentils et les infidèles appellent duc de Buckin-

gham, reprit Milady ; je n’aurais pas cru qu’il y aurait eu un Anglaisdans toute l’Angleterre qui eût eu besoin d’une si longue explicationpour reconnaître celui dont je voulais parler !

– La main du Seigneur est étendue sur lui, dit Felton, il n’échapperapas au châtiment qu’il mérite. »

Felton ne faisait qu’exprimer à l’égard du duc le sentimentd’exécration que tous les Anglais avaient voué à celui que les catholiqueseux-mêmes appelaient l’exacteur, le concussionnaire, le débauché, et queles puritains appelaient tout simplement Satan.

« Oh ! mon Dieu ! mon Dieu ! s’écria Milady, quand je vous supplied’envoyer à cet homme le châtiment qui lui est dû, vous savez que cen’est pas ma propre vengeance que je poursuis, mais la délivrance detout un peuple que j’implore.

– Le connaissez-vous donc ? » demanda Felton.« Enfin, il m’interroge », se dit en elle-même Milady au comble de la

joie d’en être arrivée si vite à un si grand résultat.« Oh ! si je le connais ! oh, oui ! pour mon malheur, pour mon malheur

éternel. »Et Milady se tordit les bras comme arrivée au paroxysme de la dou-

leur. Felton sentit sans doute en lui-même que sa force l’abandonnait, etil fit quelques pas vers la porte ; la prisonnière, qui ne le perdait pas devue, bondit à sa poursuite et l’arrêta.

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« Monsieur ! s’écria-t-elle, soyez bon, soyez clément, écoutez ma prière: ce couteau que la fatale prudence du baron m’a enlevé, parce qu’il saitl’usage que j’en veux faire ; oh ! écoutez-moi jusqu’au bout ! ce couteau,rendez-le moi une minute seulement, par grâce, par pitié ! J’embrassevos genoux ; voyez, vous fermerez la porte, ce n’est pas à vous que j’enveux : Dieu ! vous en vouloir, à vous, le seul être juste, bon et compatis-sant que j’aie rencontré ! à vous, mon sauveur peut-être ! une minute, cecouteau, une minute, une seule, et je vous le rends par le guichet de laporte ; rien qu’une minute, monsieur Felton, et vous m’aurez sauvél’honneur !

– Vous tuer ! s’écria Felton avec terreur, oubliant de retirer ses mainsdes mains de la prisonnière ; vous tuer !

– J’ai dit, monsieur, murmura Milady en baissant la voix et en se lais-sant tomber affaissée sur le parquet, j’ai dit mon secret ! il sait tout ! monDieu, je suis perdue ! »

Felton demeurait debout, immobile et indécis.« Il doute encore, pensa Milady, je n’ai pas été assez vraie. »On entendit marcher dans le corridor ; Milady reconnut le pas de Lord

de Winter. Felton le reconnut aussi et s’avança vers la porte.Milady s’élança.« Oh ! pas un mot, dit-elle d’une voix concentrée, pas un mot de tout

ce que je vous ai dit à cet homme, ou je suis perdue, et c’est vous, vous…»

Puis, comme les pas se rapprochaient, elle se tut de peur qu’onn’entendit sa voix, appuyant avec un geste de terreur infinie sa bellemain sur la bouche de Felton. Felton repoussa doucement Milady, qui al-la tomber sur une chaise longue.

Lord de Winter passa devant la porte sans s’arrêter, et l’on entendit lebruit des pas qui s’éloignaient.

Felton, pâle comme la mort, resta quelques instants l’oreille tendue etécoutant, puis quand le bruit se fut éteint tout à fait, il respira comme unhomme qui sort d’un songe, et s’élança hors de l’appartement.

« Ah ! dit Milady en écoutant à son tour le bruit des pas de Felton, quis’éloignaient dans la direction opposée à ceux de Lord de Winter, enfintu es donc à moi ! »

Puis son front se rembrunit.« S’il parle au baron, dit-elle, je suis perdue, car le baron, qui sait bien

que je ne me tuerai pas, me mettra devant lui un couteau entre les mains,et il verra bien que tout ce grand désespoir n’était qu’un jeu. »

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Elle alla se placer devant sa glace et se regarda ; jamais elle n’avait étési belle.

« Oh ! oui ! dit-elle en souriant, mais il ne lui parlera pas. »Le soir, Lord de Winter accompagna le souper.– Monsieur, lui dit Milady, votre présence est-elle un accessoire obligé

de ma captivité, et ne pourriez-vous pas m’épargner ce surcroît de tor-tures que me causent vos visites ?

– Comment donc, chère sœur ! dit de Winter, ne m’avez-vous pas sen-timentalement annoncé, de cette jolie bouche si cruelle pour moi au-jourd’hui, que vous veniez en Angleterre à cette seule fin de me voir toutà votre aise, jouissance dont, me disiez-vous, vous ressentiez si vivementla privation, que vous avez tout risqué pour cela, mal de mer, tempête,captivité ! eh bien, me voilà, soyez satisfaite ; d’ailleurs, cette fois ma vi-site a un motif. »

Milady frissonna, elle crut que Felton avait parlé ; jamais de sa vie,peut-être, cette femme, qui avait éprouvé tant d’émotions puissantes etopposées, n’avait senti battre son cœur si violemment.

Elle était assise ; Lord de Winter prit un fauteuil, le tira à son côté ets’assit auprès d’elle, puis prenant dans sa poche un papier qu’il déployalentement :

« Tenez, lui dit-il, je voulais vous montrer cette espèce de passeportque j’ai rédigé moi-même et qui vous servira désormais de numérod’ordre dans la vie que je consens à vous laisser. »

Puis ramenant ses yeux de Milady sur le papier, il lut :« Ordre de conduire à… » Le nom est en blanc, interrompit de Winter :

si vous avez quelque préférence, vous me l’indiquerez ; et pour peu quece soit à un millier de lieues de Londres, il sera fait droit à votre requête.Je reprends donc : « Ordre de conduire à… la nommée Charlotte Back-son, flétrie par la justice du royaume de France, mais libérée après châti-ment ; elle demeurera dans cette résidence, sans jamais s’en écarter deplus de trois lieues. En cas de tentative d’évasion, la peine de mort lui se-ra appliquée. Elle touchera cinq shillings par jour pour son logement etsa nourriture. »

« Cet ordre ne me concerne pas, répondit froidement Milady, puis-qu’un autre nom que le mien y est porté.

– Un nom ! Est-ce que vous en avez un ?– J’ai celui de votre frère.– Vous vous trompez, mon frère n’est que votre second mari, et le pre-

mier vit encore. Dites-moi son nom et je le mettrai en place du nom deCharlotte Backson. Non ?… vous ne voulez pas ?… vous gardez le

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silence ? C’est bien ! vous serez écrouée sous le nom de CharlotteBackson. »

Milady demeura silencieuse ; seulement, cette fois ce n’était plus paraffectation, mais par terreur : elle crut l’ordre prêt à être exécuté : ellepensa que Lord de Winter avait avancé son départ ; elle crut qu’elle étaitcondamnée à partir le soir même. Tout dans son esprit fut donc perdupendant un instant, quand tout à coup elle s’aperçut que l’ordre n’étaitrevêtu d’aucune signature.

La joie qu’elle ressentit de cette découverte fut si grande, qu’elle ne putla cacher.

« Oui, oui, dit Lord de Winter, qui s’aperçut de ce qui se passait enelle, oui, vous cherchez la signature, et vous vous dites : tout n’est pasperdu, puisque cet acte n’est pas signé ; on me le montre pourm’effrayer, voilà tout. Vous vous trompez : demain cet ordre sera envoyéà Lord Buckingham ; après-demain il reviendra signé de sa main et revê-tu de son sceau, et vingt-quatre heures après, c’est moi qui vous en ré-ponds, il recevra son commencement d’exécution. Adieu, madame, voilàtout ce que j’avais à vous dire.

– Et moi je vous répondrai, monsieur, que cet abus de pouvoir, que cetexil sous un nom supposé sont une infamie.

– Aimez-vous mieux être pendue sous votre vrai nom, Milady ? Vousle savez, les lois anglaises sont inexorables sur l’abus que l’on fait dumariage ; expliquez-vous franchement : quoique mon nom ou plutôt lenom de mon frère se trouve mêlé dans tout cela, je risquerai le scandaled’un procès public pour être sûr que du coup je serai débarrassé de vous.»

Milady ne répondit pas, mais devint pâle comme un cadavre.« Oh ! je vois que vous aimez mieux la pérégrination. À merveille, ma-

dame, et il y a un vieux proverbe qui dit que les voyages forment la jeu-nesse. Ma foi ! vous n’avez pas tort, après tout, et la vie est bonne. C’estpour cela que je ne me soucie pas que vous me l’ôtiez. Reste donc à ré-gler l’affaire des cinq shillings ; je me montre un peu parcimonieux,n’est-ce pas ? cela tient à ce que je ne me soucie pas que vous corrompiezvos gardiens. D’ailleurs il vous restera toujours vos charmes pour lesséduire. Usez-en si votre échec avec Felton ne vous a pas dégoûtée destentatives de ce genre. »

« Felton n’a point parlé, se dit Milady à elle-même, rien n’est perdualors. »

« Et maintenant, madame, à vous revoir. Demain je viendrai vous an-noncer le départ de mon messager. »

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Lord de Winter se leva, salua ironiquement Milady et sortit.Milady respira : elle avait encore quatre jours devant elle ; quatre jours

lui suffiraient pour achever de séduire Felton.Une idée terrible lui vint alors, c’est que Lord de Winter enverrait

peut-être Felton lui-même pour faire signer l’ordre à Buckingham ; decette façon Felton lui échappait, et pour que la prisonnière réussît il fal-lait la magie d’une séduction continue.

Cependant, comme nous l’avons dit, une chose la rassurait : Feltonn’avait pas parlé.

Elle ne voulut point paraître émue par les menaces de Lord de Winter,elle se mit à table et mangea.

Puis, comme elle avait fait la veille, elle se mit à genoux, et répéta touthaut ses prières. Comme la veille, le soldat cessa de marcher et s’arrêtapour l’écouter.

Bientôt elle entendit des pas plus légers que ceux de la sentinelle quivenaient du fond du corridor et qui s’arrêtaient devant sa porte.

« C’est lui », dit-elle.Et elle commença le même chant religieux qui la veille avait si violem-

ment exalté Felton.Mais, quoique sa voix douce, pleine et sonore eût vibré plus harmo-

nieuse et plus déchirante que jamais, la porte resta close. Il parut bien àMilady, dans un des regards furtifs qu’elle lançait sur le petit guichet,apercevoir à travers le grillage serré les yeux ardents du jeune hommemais, que ce fût une réalité ou une vision, cette fois il eut sur lui-même lapuissance de ne pas entrer.

Seulement, quelques instants après qu’elle eût fini son chant religieux,Milady crut entendre un profond soupir ; puis les mêmes pas qu’elleavait entendus s’approcher s’éloignèrent lentement et comme à regret.

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Chapitre 55Quatrième journée de captivité

Le lendemain, lorsque Felton entra chez Milady, il la trouva debout,montée sur un fauteuil, tenant entre ses mains une corde tissée à l’aidede quelques mouchoirs de batiste déchirés en lanières tressées les unesavec les autres et attachées bout à bout ; au bruit que fit Felton en ou-vrant la porte, Milady sauta légèrement à bas de son fauteuil, et essayade cacher derrière elle cette corde improvisée, qu’elle tenait à la main.

Le jeune homme était plus pâle encore que d’habitude, et ses yeux rou-gis par l’insomnie indiquaient qu’il avait passé une nuit fiévreuse.

Cependant son front était armé d’une sérénité plus austère que jamais.Il s’avança lentement vers Milady, qui s’était assise, et prenant un bout

de la tresse meurtrière que par mégarde ou à dessein peut-être elle avaitlaissée passer :

« Qu’est-ce que cela, madame ? demanda-t-il froidement.– Cela, rien, dit Milady en souriant avec cette expression douloureuse

qu’elle savait si bien donner à son sourire, l’ennui est l’ennemi morteldes prisonniers, je m’ennuyais et je me suis amusée à tresser cette corde.»

Felton porta les yeux vers le point du mur de l’appartement devant le-quel il avait trouvé Milady debout sur le fauteuil où elle était assisemaintenant, et au-dessus de sa tête il aperçut un crampon doré, scellédans le mur, et qui servait à accrocher soit des hardes, soit des armes.

Il tressaillit, et la prisonnière vit ce tressaillement ; car, quoiqu’elle eûtles yeux baissés, rien ne lui échappait.

« Et que faisiez-vous, debout sur ce fauteuil ? demanda-t-il.– Que vous importe ? répondit Milady.– Mais, reprit Felton, je désire le savoir.– Ne m’interrogez pas, dit la prisonnière, vous savez bien qu’à nous

autres, véritables chrétiens, il nous est défendu de mentir.– Eh bien, dit Felton, je vais vous le dire, ce que vous faisiez, ou plutôt

ce que vous alliez faire, vous alliez achever l’œuvre fatale que vous

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nourrissez dans votre esprit : songez-y, madame, si notre Dieu défend lemensonge, il défend bien plus sévèrement encore le suicide.

– Quand Dieu voit une de ses créatures persécutée injustement, placéeentre le suicide et le déshonneur, croyez-moi, monsieur, répondit Miladyd’un ton de profonde conviction, Dieu lui pardonne le suicide : car, alors,le suicide c’est le martyre.

– Vous en dites trop ou trop peu ; parlez, madame, au nom du Ciel,expliquez-vous.

– Que je vous raconte mes malheurs, pour que vous les traitiez defables ; que je vous dise mes projets, pour que vous alliez les dénoncer àmon persécuteur : non, monsieur ; d’ailleurs, que vous importe la vie oula mort d’une malheureuse condamnée ? vous ne répondez que de moncorps, n’est-ce pas ? et pourvu que vous représentiez un cadavre, qu’ilsoit reconnu pour le mien, on ne vous en demandera pas davantage, etpeut-être, même, aurez-vous double récompense.

– Moi, madame, moi ! s’écria Felton, supposer que j’accepterais jamaisle prix de votre vie ; oh ! vous ne pensez pas ce que vous dites.

– Laissez-moi faire, Felton, laissez-moi faire, dit Milady en s’exaltant,tout soldat doit être ambitieux, n’est-ce pas ? vous êtes lieutenant, ehbien, vous suivrez mon convoi avec le grade de capitaine.

– Mais que vous ai-je donc fait, dit Felton ébranlé, pour que vous mechargiez d’une pareille responsabilité devant les hommes et devantDieu ? Dans quelques jours vous allez être loin d’ici, madame, votre viene sera plus sous ma garde, et, ajouta-t-il avec un soupir, alors vous enferez ce que vous voudrez.

– Ainsi, s’écria Milady comme si elle ne pouvait résister à une sainteindignation, vous, un homme pieux, vous que l’on appelle un juste, vousne demandez qu’une chose : c’est de n’être point inculpé, inquiété pourma mort !

– Je dois veiller sur votre vie, madame, et j’y veillerai.– Mais comprenez-vous la mission que vous remplissez ? cruelle déjà

si j’étais coupable, quel nom lui donnerez-vous, quel nom le Seigneur luidonnera-t-il, si je suis innocente ?

– Je suis soldat, madame, et j’accomplis les ordres que j’ai reçus.– Croyez-vous qu’au jour du jugement dernier Dieu séparera les bour-

reaux aveugles des juges iniques ? vous ne voulez pas que je tue moncorps, et vous vous faites l’agent de celui qui veut tuer mon âme !

– Mais, je vous le répète, reprit Felton ébranlé, aucun danger ne vousmenace, et je réponds de Lord de Winter comme de moi-même.

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– Insensé ! s’écria Milady, pauvre insensé, qui ose répondre d’un autrehomme quand les plus sages, quand les plus grands selon Dieu hésitentà répondre d’eux-mêmes, et qui se range du parti le plus fort et le plusheureux, pour accabler la plus faible et la plus malheureuse !

– Impossible, madame, impossible, murmura Felton, qui sentait aufond du cœur la justesse de cet argument : prisonnière, vous ne recou-vrerez pas par moi la liberté, vivante, vous ne perdrez pas par moi la vie.

– Oui, s’écria Milady, mais je perdrai ce qui m’est bien plus cher que lavie, je perdrai l’honneur, Felton ; et c’est vous, vous que je ferai respon-sable devant Dieu et devant les hommes de ma honte et de mon infamie.»

Cette fois Felton, tout impassible qu’il était ou qu’il faisait semblantd’être, ne put résister à l’influence secrète qui s’était déjà emparée de lui :voir cette femme si belle, blanche comme la plus candide vision, la voirtour à tour éplorée et menaçante, subir à la fois l’ascendant de la douleuret de la beauté, c’était trop pour un visionnaire, c’était trop pour un cer-veau miné par les rêves ardents de la foi extatique, c’était trop pour uncœur corrodé à la fois par l’amour du Ciel qui brûle, par la haine deshommes qui dévore.

Milady vit le trouble, elle sentait par intuition la flamme des passionsopposées qui brûlaient avec le sang dans les veines du jeune fanatique ;et, pareille à un général habile qui, voyant l’ennemi prêt à reculer,marche sur lui en poussant un cri de victoire, elle se leva, belle commeune prêtresse antique, inspirée comme une vierge chrétienne et, le brasétendu, le col découvert, les cheveux épars retenant d’une main sa robepudiquement ramenée sur sa poitrine, le regard illuminé de ce feu quiavait déjà porté le désordre dans les sens du jeune puritain, elle marchavers lui, s’écriant sur un air véhément, de sa voix si douce, à laquelle,dans l’occasion, elle donnait un accent terrible :

Livre à Baal sa victime.Jette aux lions le martyr :Dieu te fera repentir !…Je crie à lui de l’abîme.Felton s’arrêta sous cette étrange apostrophe, et comme pétrifié.« Qui êtes-vous, qui êtes-vous ? s’écria-t-il en joignant les mains ; êtes-

vous une envoyée de Dieu, êtes-vous un ministre des enfers, êtes-vousange ou démon, vous appelez-vous Eloa ou Astarté ?

– Ne m’as-tu pas reconnue, Felton ? Je ne suis ni un ange, ni un dé-mon, je suis une fille de la terre, je suis une sœur de ta croyance, voilàtout.

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– Oui ! oui ! dit Felton, je doutais encore, mais maintenant je crois.– Tu crois, et cependant tu es le complice de cet enfant de Bélial qu’on

appelle Lord de Winter ! Tu crois, et cependant tu me laisses aux mainsde mes ennemis, de l’ennemi de l’Angleterre, de l’ennemi de Dieu ? Tucrois, et cependant tu me livres à celui qui remplit et souille le monde deses hérésies et de ses débauches, à cet infâme Sardanapale que lesaveugles nomment le duc de Buckingham et que les croyants appellentl’Antéchrist.

– Moi, vous livrer à Buckingham ! moi ! que dites-vous là ?– Ils ont des yeux, s’écria Milady, et ils ne verront pas ; ils ont des

oreilles, et ils n’entendront point.– Oui, oui, dit Felton en passant ses mains sur son front couvert de

sueur, comme pour en arracher son dernier doute ; oui, je reconnais lavoix qui me parle dans mes rêves ; oui, je reconnais les traits de l’angequi m’apparaît chaque nuit, criant à mon âme qui ne peut dormir :“Frappe, sauve l’Angleterre, sauve-toi, car tu mourras sans avoir désar-mé Dieu !” Parlez, parlez ! s’écria Felton, je puis vous comprendre àprésent. »

Un éclair de joie terrible, mais rapide comme la pensée, jaillit des yeuxde Milady.

Si fugitive qu’eût été cette lueur homicide, Felton la vit et tressaillitcomme si cette lueur eût éclairé les abîmes du cœur de cette femme.

Felton se rappela tout à coup les avertissements de Lord de Winter, lesséductions de Milady, ses premières tentatives lors de son arrivée ; il re-cula d’un pas et baissa la tête, mais sans cesser de la regarder : comme si,fasciné par cette étrange créature, ses yeux ne pouvaient se détacher deses yeux.

Milady n’était point femme à se méprendre au sens de cette hésitation.Sous ses émotions apparentes, son sang-froid glacé ne l’abandonnaitpoint. Avant que Felton lui eût répondu et qu’elle fût forcée de re-prendre cette conversation si difficile à soutenir sur le même accentd’exaltation, elle laissa retomber ses mains, et, comme si la faiblesse de lafemme reprenait le dessus sur l’enthousiasme de l’inspirée :

« Mais, non, dit-elle, ce n’est pas à moi d’être la Judith qui délivreraBéthulie de cet Holopherne. Le glaive de l’éternel est trop lourd pourmon bras. Laissez-moi donc fuir le déshonneur par la mort, laissez-moime réfugier dans le martyre. Je ne vous demande ni la liberté, comme fe-rait une coupable, ni la vengeance, comme ferait une païenne. Laissez-moi mourir, voilà tout. Je vous supplie, je vous implore à genoux ;

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laissez-moi mourir, et mon dernier soupir sera une bénédiction pourmon sauveur. »

À cette voix douce et suppliante, à ce regard timide et abattu, Felton serapprocha. Peu à peu l’enchanteresse avait revêtu cette parure magiquequ’elle reprenait et quittait à volonté, c’est-à-dire la beauté, la douceur,les larmes et surtout l’irrésistible attrait de la volupté mystique, la plusdévorante des voluptés.

« Hélas ! dit Felton, je ne puis qu’une chose, vous plaindre si vous meprouvez que vous êtes une victime ! Mais Lord de Winter a de cruelsgriefs contre vous. Vous êtes chrétienne, vous êtes ma sœur en religion ;je me sens entraîné vers vous, moi qui n’ai aimé que mon bienfaiteur,moi qui n’ai trouvé dans la vie que des traîtres et des impies. Mais vous,madame, vous si belle en réalité, vous si pure en apparence, pour queLord de Winter vous poursuive ainsi, vous avez donc commis desiniquités ?

– Ils ont des yeux, répéta Milady avec un accent d’indicible douleur, etils ne verront pas ; ils ont des oreilles, et ils n’entendront point.

– Mais, alors, s’écria le jeune officier, parlez, parlez donc !– Vous confier ma honte ! s’écria Milady avec le rouge de la pudeur au

visage, car souvent le crime de l’un est la honte de l’autre ; vous confierma honte, à vous homme, moi femme ! Oh ! continua-t-elle en ramenantpudiquement sa main sur ses beaux yeux, oh ! jamais, jamais je nepourrai !

– À moi, à un frère ! » s’écria Felton.Milady le regarda longtemps avec une expression que le jeune officier

prit pour du doute, et qui cependant n’était que de l’observation et sur-tout la volonté de fasciner.

Felton, à son tour suppliant, joignit les mains.« Eh bien, dit Milady, je me fie à mon frère, j’oserai ! »En ce moment, on entendit le pas de Lord de Winter ; mais, cette fois le

terrible beau-frère de Milady ne se contenta point, comme il avait fait laveille, de passer devant la porte et de s’éloigner, il s’arrêta, échangeadeux mots avec la sentinelle, puis la porte s’ouvrit et il parut.

Pendant ces deux mots échangés, Felton s’était reculé vivement, etlorsque Lord de Winter entra, il était à quelques pas de la prisonnière.

Le baron entra lentement, et porta son regard scrutateur de la prison-nière au jeune officier :

« Voilà bien longtemps, John, dit-il, que vous êtes ici ; cette femmevous a-t-elle raconté ses crimes ? alors je comprends la durée del’entretien. »

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Felton tressaillit, et Milady sentit qu’elle était perdue si elle ne venaitau secours du puritain décontenancé.

« Ah ! vous craignez que votre prisonnière ne vous échappe ! dit-elle,eh bien, demandez à votre digne geôlier quelle grâce, à l’instant même, jesollicitais de lui.

– Vous demandiez une grâce ? dit le baron soupçonneux.– Oui, Milord, reprit le jeune homme confus.– Et quelle grâce, voyons ? demanda Lord de Winter.– Un couteau qu’elle me rendra par le guichet, une minute après

l’avoir reçu, répondit Felton.– Il y a donc quelqu’un de caché ici que cette gracieuse personne

veuille égorger ? reprit Lord de Winter de sa voix railleuse et méprisante.– Il y a moi, répondit Milady.– Je vous ai donné le choix entre l’Amérique et Tyburn, reprit Lord de

Winter, choisissez Tyburn, Milady : la corde est, croyez-moi, encore plussûre que le couteau. »

Felton pâlit et fit un pas en avant, en songeant qu’au moment où ilétait entré, Milady tenait une corde.

« Vous avez raison, dit celle-ci, et j’y avais déjà pensé ; puis elle ajoutad’une voix sourde : j’y penserai encore. »

Felton sentit courir un frisson jusque dans la moelle de ses os ; proba-blement Lord de Winter aperçut ce mouvement.

« Méfie-toi, John, dit-il, John, mon ami, je me suis reposé sur toi,prends garde ! Je t’ai prévenu ! D’ailleurs, aie bon courage, mon enfant,dans trois jours nous serons délivrés de cette créature, et où je l’envoie,elle ne nuira plus à personne.

– Vous l’entendez ! » s’écria Milady avec éclat, de façon que le baroncrût qu’elle s’adressait au Ciel et que Felton comprît que c’était à lui.

Felton baissa la tête et rêva.Le baron prit l’officier par le bras en tournant la tête sur son épaule,

afin de ne pas perdre Milady de vue jusqu’à ce qu’il fût sorti.« Allons, allons, dit la prisonnière lorsque la porte se fut refermée, je

ne suis pas encore si avancée que je le croyais. Winter a changé sa sottiseordinaire en une prudence inconnue ; ce que c’est que le désir de la ven-geance, et comme ce désir forme l’homme ! Quant à Felton, il hésite. Ah !ce n’est pas un homme comme ce d’Artagnan maudit. Un puritainn’adore que les vierges, et il les adore en joignant les mains. Un mous-quetaire aime les femmes, et il les aime en joignant les bras. »

Cependant Milady attendit avec impatience, car elle se doutait bienque la journée ne se passerait pas sans qu’elle revit Felton. Enfin, une

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heure après la scène que nous venons de raconter, elle entendit que l’onparlait bas à la porte, puis bientôt la porte s’ouvrit, et elle reconnutFelton.

Le jeune homme s’avança rapidement dans la chambre en laissant laporte ouverte derrière lui et en faisant signe à Milady de se taire ; il avaitle visage bouleversé.

« Que me voulez-vous ? dit-elle.– Écoutez, répondit Felton à voix basse, je viens d’éloigner la sentinelle

pour pouvoir rester ici sans qu’on sache que je suis venu, pour vous par-ler sans qu’on puisse entendre ce que je vous dis. Le baron vient de meraconter une histoire effroyable. »

Milady prit son sourire de victime résignée, et secoua la tête.« Ou vous êtes un démon, continua Felton, ou le baron, mon bienfai-

teur, mon père, est un monstre. Je vous connais depuis quatre jours, jel’aime depuis dix ans, lui ; je puis donc hésiter entre vous deux : ne vouseffrayez pas de ce que je vous dis, j’ai besoin d’être convaincu. Cette nuit,après minuit, je viendrai vous voir, vous me convaincrez.

– Non, Felton, non, mon frère, dit-elle, le sacrifice est trop grand, et jesens qu’il vous coûte. Non, je suis perdue, ne vous perdez pas avec moi.Ma mort sera bien plus éloquente que ma vie, et le silence du cadavrevous convaincra bien mieux que les paroles de la prisonnière.

– Taisez-vous, madame, s’écria Felton, et ne me parlez pas ainsi ; jesuis venu pour que vous me promettiez sur l’honneur, pour que vous mejuriez sur ce que vous avez de plus sacré, que vous n’attenterez pas àvotre vie.

– Je ne veux pas promettre, dit Milady, car personne plus que moi n’ale respect du serment, et, si je promettais, il me faudrait tenir.

– Eh bien, dit Felton, engagez-vous seulement jusqu’au moment oùvous m’aurez revu. Si, lorsque vous m’aurez revu, vous persistez encore,eh bien, alors, vous serez libre, et moi-même je vous donnerai l’arme quevous m’avez demandée.

– Eh bien, dit Milady, pour vous j’attendrai.– Jurez-le.– Je le jure par notre Dieu. Êtes-vous content ?– Bien, dit Felton, à cette nuit ! »Et il s’élança hors de l’appartement, referma la porte, et attendit en de-

hors, la demi-pique du soldat à la main, comme s’il eût monté la garde àsa place.

Le soldat revenu, Felton lui rendit son arme.

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Alors, à travers le guichet dont elle s’était rapprochée, Milady vit lejeune homme se signer avec une ferveur délirante et s’en aller par le cor-ridor avec un transport de joie.

Quant à elle, elle revint à sa place, un sourire de sauvage mépris surles lèvres, et elle répéta en blasphémant ce nom terrible de Dieu, par le-quel elle avait juré sans jamais avoir appris à le connaître.

« Mon Dieu ! dit-elle, fanatique insensé ! mon Dieu ! c’est moi, moi etcelui qui m’aidera à me venger. »

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Chapitre 56Cinquième journée de captivité

Cependant Milady en était arrivée à un demi-triomphe, et le succès obte-nu doublait ses forces.

Il n’était pas difficile de vaincre, ainsi qu’elle l’avait fait jusque-là, deshommes prompts à se laisser séduire, et que l’éducation galante de lacour entraînait vite dans le piège ; Milady était assez belle pour ne pastrouver de résistance de la part de la chair, et elle était assez adroite pourl’emporter sur tous les obstacles de l’esprit.

Mais, cette fois, elle avait à lutter contre une nature sauvage, concen-trée, insensible à force d’austérité ; la religion et la pénitence avaient faitde Felton un homme inaccessible aux séductions ordinaires. Il roulaitdans cette tête exaltée des plans tellement vastes, des projets tellementtumultueux, qu’il n’y restait plus de place pour aucun amour, de capriceou de matière, ce sentiment qui se nourrit de loisir et grandit par la cor-ruption. Milady avait donc fait brèche, avec sa fausse vertu, dansl’opinion d’un homme prévenu horriblement contre elle, et par sa beau-té, dans le cœur et les sens d’un homme chaste et pur. Enfin, elle s’étaitdonné la mesure de ses moyens, inconnus d’elle-même jusqu’alors, parcette expérience faite sur le sujet le plus rebelle que la nature et la reli-gion pussent soumettre à son étude.

Bien des fois néanmoins pendant la soirée elle avait désespéré du sortet d’elle-même ; elle n’invoquait pas Dieu, nous le savons, mais elle avaitfoi dans le génie du mal, cette immense souveraineté qui règne dans tousles détails de la vie humaine, et à laquelle, comme dans la fable arabe, ungrain de grenade suffit pour reconstruire un monde perdu.

Milady, bien préparée à recevoir Felton, put dresser ses batteries pourle lendemain. Elle savait qu’il ne lui restait plus que deux jours, qu’unefois l’ordre signé par Buckingham (et Buckingham le signerait d’autantplus facilement, que cet ordre portait un faux nom, et qu’il ne pourraitreconnaître la femme dont il était question), une fois cet ordre signé,disons-nous, le baron la faisait embarquer sur-le-champ, et elle savait

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aussi que les femmes condamnées à la déportation usent d’armes bienmoins puissantes dans leurs séductions que les prétendues femmes ver-tueuses dont le soleil du monde éclaire la beauté, dont la voix de la modevante l’esprit et qu’un reflet d’aristocratie dore de ses lueurs enchantées.Être une femme condamnée à une peine misérable et infamante n’est pasun empêchement à être belle, mais c’est un obstacle à jamais redevenirpuissante. Comme tous les gens d’un mérite réel, Milady connaissait lemilieu qui convenait à sa nature, à ses moyens. La pauvreté lui répu-gnait, l’abjection la diminuait des deux tiers de sa grandeur. Miladyn’était reine que parmi les reines ; il fallait à sa domination le plaisir del’orgueil satisfait. Commander aux êtres inférieurs était plutôt une humi-liation qu’un plaisir pour elle.

Certes, elle fût revenue de son exil, elle n’en doutait pas un seul ins-tant ; mais combien de temps cet exil pouvait-il durer ? Pour une natureagissante et ambitieuse comme celle de Milady, les jours qu’on n’occupepoint à monter sont des jours néfastes ; qu’on trouve donc le mot dont ondoive nommer les jours qu’on emploie à descendre ! Perdre un an, deuxans, trois ans, c’est-à-dire une éternité ; revenir quand d’Artagnan, heu-reux et triomphant, aurait, lui et ses amis, reçu de la reine la récompensequi leur était bien acquise pour les services qu’ils lui avaient rendus,c’étaient là de ces idées dévorantes qu’une femme comme Milady nepouvait supporter. Au reste, l’orage qui grondait en elle doublait saforce, et elle eût fait éclater les murs de sa prison, si son corps eût puprendre un seul instant les proportions de son esprit.

Puis ce qui l’aiguillonnait encore au milieu de tout cela, c’était le sou-venir du cardinal. Que devait penser, que devait dire de son silence lecardinal défiant, inquiet, soupçonneux, le cardinal, non seulement sonseul appui, son seul soutien, son seul protecteur dans le présent, mais en-core le principal instrument de sa fortune et de sa vengeance à venir ?Elle le connaissait, elle savait qu’à son retour, après un voyage inutile,elle aurait beau arguer de la prison, elle aurait beau exalter les souf-frances subies, le cardinal répondrait avec ce calme railleur du sceptiquepuissant à la fois par la force et par le génie : « Il ne fallait pas vous lais-ser prendre ! »

Alors Milady réunissait toute son énergie, murmurant au fond de sapensée le nom de Felton, la seule lueur de jour qui pénétrât jusqu’à elleau fond de l’enfer où elle était tombée ; et comme un serpent qui roule etdéroule ses anneaux pour se rendre compte à lui-même de sa force, elleenveloppait d’avance Felton dans les mille replis de son inventiveimagination.

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Cependant le temps s’écoulait, les heures les unes après les autressemblaient réveiller la cloche en passant, et chaque coup du battantd’airain retentissait sur le cœur de la prisonnière. À neuf heures, Lord deWinter fit sa visite accoutumée, regarda la fenêtre et les barreaux, sondale parquet et les murs, visita la cheminée et les portes, sans que, pendantcette longue et minutieuse visite, ni lui ni Milady prononçassent uneseule parole.

Sans doute que tous deux comprenaient que la situation était devenuetrop grave pour perdre le temps en mots inutiles et en colère sans effet.

« Allons, allons, dit le baron en la quittant, vous ne vous sauverez pasencore cette nuit ! »

À dix heures, Felton vint placer une sentinelle ; Milady reconnut sonpas. Elle le devinait maintenant comme une maîtresse devine celui del’amant de son cœur, et cependant Milady détestait et méprisait à la foisce faible fanatique.

Ce n’était point l’heure convenue, Felton n’entra point.Deux heures après et comme minuit sonnait, la sentinelle fut relevée.Cette fois c’était l’heure : aussi, à partir de ce moment, Milady attendit-

elle avec impatience.La nouvelle sentinelle commença à se promener dans le corridor.Au bout de dix minutes Felton vint.Milady prêta l’oreille.« Écoutez, dit le jeune homme à la sentinelle, sous aucun prétexte ne

t’éloigne de cette porte, car tu sais que la nuit dernière un soldat a été pu-ni par Milord pour avoir quitté son poste un instant, et cependant c’estmoi qui, pendant sa courte absence, avais veillé à sa place.

– Oui, je le sais, dit le soldat.– Je te recommande donc la plus exacte surveillance. Moi, ajouta-t-il, je

vais rentrer pour visiter une seconde fois la chambre de cette femme, quia, j’en ai peur, de sinistres projets sur elle-même et que j’ai reçu l’ordrede surveiller. »

« Bon, murmura Milady, voilà l’austère puritain qui ment ! »Quant au soldat, il se contenta de sourire.« Peste ! mon lieutenant, dit-il, vous n’êtes pas malheureux d’être char-

gé de commissions pareilles, surtout si Milord vous a autorisé à regarderjusque dans son lit. »

Felton rougit ; dans toute autre circonstance il eut réprimandé le soldatqui se permettait une pareille plaisanterie ; mais sa conscience murmu-rait trop haut pour que sa bouche osât parler.

« Si j’appelle, dit-il, viens ; de même que si l’on vient, appelle-moi.

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– Oui, mon lieutenant », dit le soldat.Felton entra chez Milady. Milady se leva.« Vous voilà ? dit-elle.– Je vous avais promis de venir, dit Felton, et je suis venu.– Vous m’avez promis autre chose encore.– Quoi donc ? mon Dieu ! dit le jeune homme, qui malgré son empire

sur lui-même, sentait ses genoux trembler et la sueur poindre sur sonfront.

– Vous avez promis de m’apporter un couteau, et de me le laisseraprès notre entretien.

– Ne parlez pas de cela, madame, dit Felton, il n’y a pas de situation, siterrible qu’elle soit, qui autorise une créature de Dieu à se donner lamort. J’ai réfléchi que jamais je ne devais me rendre coupable d’un pareilpéché.

– Ah ! vous avez réfléchi ! dit la prisonnière en s’asseyant sur son fau-teuil avec un sourire de dédain ; et moi aussi j’ai réfléchi.

– À quoi ?– Que je n’avais rien à dire à un homme qui ne tenait pas sa parole.– O mon Dieu ! murmura Felton.– Vous pouvez vous retirer, dit Milady, je ne parlerai pas.– Voilà le couteau ! dit Felton tirant de sa poche l’arme que, selon sa

promesse, il avait apportée, mais qu’il hésitait à remettre à saprisonnière.

– Voyons-le, dit Milady.– Pour quoi faire ?– Sur l’honneur, je vous le rends à l’instant même ; vous le poserez sur

cette table ; et vous resterez entre lui et moi.Felton tendit l’arme à Milady, qui en examina attentivement la trempe,

et qui en essaya la pointe sur le bout de son doigt.« Bien, dit-elle en rendant le couteau au jeune officier, celui-ci est en

bel et bon acier ; vous êtes un fidèle ami, Felton. »Felton reprit l’arme et la posa sur la table comme il venait d’être

convenu avec sa prisonnière.Milady le suivit des yeux et fit un geste de satisfaction.« Maintenant, dit-elle, écoutez-moi. »La recommandation était inutile : le jeune officier se tenait debout de-

vant elle, attendant ses paroles pour les dévorer.« Felton, dit Milady avec une solennité pleine de mélancolie, Felton, si

votre sœur, la fille de votre père, vous disait : « Jeune encore, assez bellepar malheur, on m’a fait tomber dans un piège, j’ai résisté ; on a

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multiplié autour de moi les embûches, les violences, j’ai résisté ; on ablasphémé la religion que je sers, le Dieu que j’adore, parce quej’appelais à mon secours ce Dieu et cette religion, j’ai résisté ; alors onm’a prodigué les outrages, et comme on ne pouvait perdre mon âme, ona voulu à tout jamais flétrir mon corps ; enfin… »

Milady s’arrêta, et un sourire amer passa sur ses lèvres.« Enfin, dit Felton, enfin qu’a-t-on fait ?– Enfin, un soir, on résolut de paralyser cette résistance qu’on ne pou-

vait vaincre : un soir, on mêla à mon eau un narcotique puissant ; à peineeus-je achevé mon repas, que je me sentis tomber peu à peu dans unetorpeur inconnue. Quoique je fusse sans défiance, une crainte vague mesaisit et j’essayai de lutter contre le sommeil ; je me levai, je voulus courirà la fenêtre, appeler au secours, mais mes jambes refusèrent de me por-ter ; il me semblait que le plafond s’abaissait sur ma tête et m’écrasait deson poids ; je tendis les bras, j’essayai de parler, je ne pus que pousserdes sons inarticulés ; un engourdissement irrésistible s’emparait de moi,je me retins à un fauteuil, sentant que j’allais tomber, mais bientôt cet ap-pui fut insuffisant pour mes bras débiles, je tombai sur un genou, puissur les deux ; je voulus crier, ma langue était glacée ; Dieu ne me vit ni nem’entendit sans doute, et je glissai sur le parquet, en proie à un sommeilqui ressemblait à la mort.

« De tout ce qui se passa dans ce sommeil et du temps qui s’écoulapendant sa durée, je n’eus aucun souvenir ; la seule chose que je me rap-pelle, c’est que je me réveillai couchée dans une chambre ronde, dontl’ameublement était somptueux, et dans laquelle le jour ne pénétrait quepar une ouverture au plafond. Du reste, aucune porte ne semblait y don-ner entrée : on eût dit une magnifique prison.

« Je fus longtemps à pouvoir me rendre compte du lieu où je me trou-vais et de tous les détails que je rapporte, mon esprit semblait lutter in-utilement pour secouer les pesantes ténèbres de ce sommeil auquel je nepouvais m’arracher ; j’avais des perceptions vagues d’un espace parcou-ru, du roulement d’une voiture, d’un rêve horrible dans lequel mesforces se seraient épuisées ; mais tout cela était si sombre et si indistinctdans ma pensée, que ces événements semblaient appartenir à une autrevie que la mienne et cependant mêlée à la mienne par une fantastiquedualité.

« Quelque temps, l’état dans lequel je me trouvais me sembla siétrange, que je crus que je faisais un rêve. Je me levai chancelante, meshabits étaient près de moi, sur une chaise : je ne me rappelai ni m’être dé-vêtue, ni m’être couchée. Alors peu à peu la réalité se présenta à moi

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pleine de pudiques terreurs : je n’étais plus dans la maison quej’habitais ; autant que j’en pouvais juger par la lumière du soleil, le jourétait déjà aux deux tiers écoulé ! c’était la veille au soir que je m’étais en-dormie ; mon sommeil avait donc déjà duré près de vingt-quatre heures.Que s’était-il passé pendant ce long sommeil ?

« Je m’habillai aussi rapidement qu’il me fut possible. Tous mes mou-vements lents et engourdis attestaient que l’influence du narcotiquen’était point encore entièrement dissipée. Au reste, cette chambre étaitmeublée pour recevoir une femme ; et la coquette la plus achevée n’eûtpas eu un souhait à former, qu’en promenant son regard autour del’appartement elle n’eût vu son souhait accompli.

« Certes, je n’étais pas la première captive qui s’était vue enferméedans cette splendide prison ; mais, vous le comprenez, Felton, plus laprison était belle, plus je m’épouvantais.

« Oui, c’était une prison, car j’essayai vainement d’en sortir. Je sondaitous les murs afin de découvrir une porte, partout les murs rendirent unson plein et mat.

« Je fis peut-être vingt fois le tour de cette chambre, cherchant une is-sue quelconque ; il n’y en avait pas : je tombai écrasée de fatigue et deterreur sur un fauteuil.

« Pendant ce temps, la nuit venait rapidement, et avec la nuit mes ter-reurs augmentaient : je ne savais si je devais rester où j’étais assise ; il mesemblait que j’étais entourée de dangers inconnus, dans lesquels j’allaistomber à chaque pas. Quoique je n’eusse rien mangé depuis la veille,mes craintes m’empêchaient de ressentir la faim.

« Aucun bruit du dehors, qui me permît de mesurer le temps, ne ve-nait jusqu’à moi ; je présumai seulement qu’il pouvait être sept ou huitheures du soir ; car nous étions au mois d’octobre, et il faisait nuitentière.

« Tout à coup, le cri d’une porte qui tourne sur ses gonds me fit tres-saillir ; un globe de feu apparut au-dessus de l’ouverture vitrée du pla-fond, jetant une vive lumière dans ma chambre, et je m’aperçus avec ter-reur qu’un homme était debout à quelques pas de moi.

« Une table à deux couverts, supportant un souper tout préparé, s’étaitdressée comme par magie au milieu de l’appartement.

« Cet homme était celui qui me poursuivait depuis un an, qui avait ju-ré mon déshonneur, et qui, aux premiers mots qui sortirent de sa bouche,me fit comprendre qu’il l’avait accompli la nuit précédente.

– L’infâme ! murmura Felton.

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– Oh ! oui, l’infâme ! s’écria Milady, voyant l’intérêt que le jeune offi-cier, dont l’âme semblait suspendue à ses lèvres, prenait à cet étrange ré-cit ; oh ! oui, l’infâme ! il avait cru qu’il lui suffisait d’avoir triomphé demoi dans mon sommeil, pour que tout fût dit ; il venait, espérant quej’accepterais ma honte, puisque ma honte était consommée ; il venaitm’offrir sa fortune en échange de mon amour.

« Tout ce que le cœur d’une femme peut contenir de superbe mépris etde paroles dédaigneuses, je le versai sur cet homme ; sans doute, il étaithabitué à de pareils reproches ; car il m’écouta calme, souriant, et les brascroisés sur la poitrine ; puis, lorsqu’il crut que j’avais tout dit, il s’avançavers moi ; je bondis vers la table, je saisis un couteau, je l’appuyai sur mapoitrine.

« Faites un pas de plus, lui dis-je, et outre mon déshonneur, vous au-rez encore ma mort à vous reprocher. »

« Sans doute, il y avait dans mon regard, dans ma voix, dans toute mapersonne, cette vérité de geste, de pose et d’accent, qui porte la convic-tion dans les âmes les plus perverses, car il s’arrêta.

« Votre mort ! me dit-il ; oh ! non, vous êtes une trop charmante maî-tresse pour que je consente à vous perdre ainsi, après avoir eu le bonheurde vous posséder une seule fois seulement. Adieu, ma toute belle !j’attendrai, pour revenir vous faire ma visite, que vous soyez dans demeilleures dispositions. »

« À ces mots, il donna un coup de sifflet ; le globe de flamme qui éclai-rait ma chambre remonta et disparut ; je me retrouvai dans l’obscurité.Le même bruit d’une porte qui s’ouvre et se referme se reproduisit uninstant après, le globe flamboyant descendit de nouveau, et je me retrou-vai seule.

« Ce moment fut affreux ; si j’avais encore quelques doutes sur monmalheur, ces doutes s’étaient évanouis dans une désespérante réalité :j’étais au pouvoir d’un homme que non seulement je détestais, mais queje méprisais ; d’un homme capable de tout, et qui m’avait déjà donné unepreuve fatale de ce qu’il pouvait oser.

– Mais quel était donc cet homme ? demanda Felton.– Je passai la nuit sur une chaise, tressaillant au moindre bruit, car à

minuit à peu près, la lampe s’était éteinte, et je m’étais retrouvée dansl’obscurité. Mais la nuit se passa sans nouvelle tentative de mon persécu-teur ; le jour vint : la table avait disparu ; seulement, j’avais encore le cou-teau à la main.

« Ce couteau c’était tout mon espoir.

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« J’étais écrasée de fatigue ; l’insomnie brûlait mes yeux ; je n’avais pasosé dormir un seul instant : le jour me rassura, j’allai me jeter sur mon litsans quitter le couteau libérateur que je cachai sous mon oreiller.

« Quand je me réveillai, une nouvelle table était servie.« Cette fois, malgré mes terreurs, en dépit de mes angoisses, une faim

dévorante se faisait sentir ; il y avait quarante-huit heures que je n’avaispris aucune nourriture : je mangeai du pain et quelques fruits ; puis, merappelant le narcotique mêlé à l’eau que j’avais bue, je ne touchai point àcelle qui était sur la table, et j’allai remplir mon verre à une fontaine demarbre scellée dans le mur, au-dessus de ma toilette.

« Cependant, malgré cette précaution, je ne demeurai pas moinsquelque temps encore dans une affreuse angoisse ; mais mes craintes,cette fois, n’étaient pas fondées : je passai la journée sans rien éprouverqui ressemblât à ce que je redoutais.

« J’avais eu la précaution de vider à demi la carafe, pour qu’on nes’aperçût point de ma défiance.

« Le soir vint, et avec lui l’obscurité ; cependant, si profonde qu’ellefût, mes yeux commençaient à s’y habituer ; je vis, au milieu des té-nèbres, la table s’enfoncer dans le plancher ; un quart d’heure après, ellereparut portant mon souper ; un instant après, grâce à la même lampe,ma chambre s’éclaira de nouveau.

« J’étais résolue à ne manger que des objets auxquels il était impossiblede mêler aucun somnifère : deux œufs et quelques fruits composèrentmon repas ; puis, j’allai puiser un verre d’eau à ma fontaine protectrice,et je le bus.

« Aux premières gorgées, il me sembla qu’elle n’avait plus le mêmegoût que le matin : un soupçon rapide me prit, je m’arrêtai ; mais j’enavais déjà avalé un demi-verre.

« Je jetai le reste avec horreur, et j’attendis, la sueur de l’épouvante aufront.

« Sans doute quelque invisible témoin m’avait vue prendre de l’eau àcette fontaine, et avait profité de ma confiance même pour mieux assurerma perte si froidement résolue, si cruellement poursuivie.

« Une demi-heure ne s’était pas écoulée, que les mêmes symptômes seproduisirent ; seulement, comme cette fois je n’avais bu qu’un demi-verre d’eau, je luttai plus longtemps, et, au lieu de m’endormir tout àfait, je tombai dans un état de somnolence qui me laissait le sentiment dece qui se passait autour de moi, tout en m’ôtant la force ou de me dé-fendre ou de fuir.

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« Je me traînai vers mon lit, pour y chercher la seule défense qui merestât, mon couteau sauveur ; mais je ne pus arriver jusqu’au chevet : jetombai à genoux, les mains cramponnées à l’une des colonnes du pied ;alors, je compris que j’étais perdue. »

Felton pâlit affreusement, et un frisson convulsif courut par tout soncorps.

« Et ce qu’il y avait de plus affreux, continua Milady, la voix altéréecomme si elle eût encore éprouvé la même angoisse qu’en ce momentterrible, c’est que, cette fois, j’avais la conscience du danger qui me me-naçait ; c’est que mon âme, je puis le dire, veillait dans mon corps endor-mi ; c’est que je voyais, c’est que j’entendais : il est vrai que tout cela étaitcomme dans un rêve ; mais ce n’en était que plus effrayant.

« Je vis la lampe qui remontait et qui peu à peu me laissait dansl’obscurité ; puis j’entendis le cri si bien connu de cette porte, quoiquecette porte ne se fût ouverte que deux fois.

« Je sentis instinctivement qu’on s’approchait de moi : on dit que lemalheureux perdu dans les déserts de l’Amérique sent ainsi l’approchedu serpent.

« Je voulais faire un effort, je tentai de crier ; par une incroyable éner-gie de volonté je me relevai même, mais pour retomber aussitôt… et re-tomber dans les bras de mon persécuteur.

– Dites-moi donc quel était cet homme ? » s’écria le jeune officier.Milady vit d’un seul regard tout ce qu’elle inspirait de souffrance à

Felton, en pesant sur chaque détail de son récit ; mais elle ne voulait luifaire grâce d’aucune torture. Plus profondément elle lui briserait le cœur,plus sûrement il la vengerait. Elle continua donc comme si elle n’eûtpoint entendu son exclamation, ou comme si elle eût pensé que le mo-ment n’était pas encore venu d’y répondre.

« Seulement, cette fois, ce n’était plus à une espèce de cadavre inerte,sans aucun sentiment, que l’infâme avait affaire. Je vous l’ai dit : sanspouvoir parvenir à retrouver l’exercice complet de mes facultés, il merestait le sentiment de mon danger : je luttai donc de toutes mes forces etsans doute j’opposai, tout affaiblie que j’étais, une longue résistance, carje l’entendis s’écrier :

« “Ces misérables puritaines ! je savais bien qu’elles lassaient leursbourreaux, mais je les croyais moins fortes contre leurs séducteurs.” »

« Hélas ! cette résistance désespérée ne pouvait durer longtemps, jesentis mes forces qui s’épuisaient, et cette fois ce ne fut pas de mon som-meil que le lâche profita, ce fut de mon évanouissement. »

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Felton écoutait sans faire entendre autre chose qu’une espèce de rugis-sement sourd ; seulement la sueur ruisselait sur son front de marbre, etsa main cachée sous son habit déchirait sa poitrine.

« Mon premier mouvement, en revenant à moi, fui de chercher sousmon oreiller ce couteau que je n’avais pu atteindre ; s’il n’avait point ser-vi à la défense, il pouvait au moins servir à l’expiation.

« Mais en prenant ce couteau, Felton, une idée terrible me vint. J’ai juréde tout vous dire et je vous dirai tout ; je vous ai promis la vérité, je ladirai, dût-elle me perdre.

– L’idée vous vint de vous venger de cet homme, n’est-ce pas ? s’écriaFelton.

– Eh bien, oui ! dit Milady : cette idée n’était pas d’une chrétienne, je lesais ; sans doute cet éternel ennemi de notre âme, ce lion rugissant sanscesse autour de nous la soufflait à mon esprit. Enfin, que vous dirai-je,Felton ? continua Milady du ton d’une femme qui s’accuse d’un crime,cette idée me vint et ne me quitta plus sans doute. C’est de cette penséehomicide que je porte aujourd’hui la punition.

– Continuez, continuez, dit Felton, j’ai hâte de vous voir arriver à lavengeance.

– Oh ! je résolus qu’elle aurait lieu le plus tôt possible, je ne doutais pasqu’il ne revînt la nuit suivante. Dans le jour je n’avais rien à craindre.

« Aussi, quand vint l’heure du déjeuner, je n’hésitai pas à manger et àboire : j’étais résolue à faire semblant de souper, mais à ne rien prendre :je devais donc par la nourriture du matin combattre le jeûne du soir.

« Seulement je cachai un verre d’eau soustraite à mon déjeuner, la soifayant été ce qui m’avait le plus fait souffrir quand j’étais demeuréequarante-huit heures sans boire ni manger.

« La journée s’écoula sans avoir d’autre influence sur moi que dem’affermir dans la résolution prise : seulement j’eus soin que mon visagene trahît en rien la pensée de mon cœur, car je ne doutais pas que je nefusse observée ; plusieurs fois même je sentis un sourire sur mes lèvres.Felton, je n’ose pas vous dire à quelle idée je souriais, vous me prendriezen horreur…

– Continuez, continuez, dit Felton, vous voyez bien que j’écoute et quej’ai hâte d’arriver.

– Le soir vint, les événements ordinaires s’accomplirent ; pendantl’obscurité, comme d’habitude, mon souper fut servi, puis la lampes’alluma, et je me mis à table.

« Je mangeai quelques fruits seulement : je fis semblant de me verserde l’eau de la carafe, mais je ne bus que celle que j’avais conservée dans

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mon verre, la substitution, au reste, fut faite assez adroitement pour quemes espions, si j’en avais, ne conçussent aucun soupçon.

« Après le souper, je donnai les mêmes marques d’engourdissementque la veille ; mais cette fois, comme si je succombais à la fatigue oucomme si je me familiarisais avec le danger, je me traînai vers mon lit, etje fis semblant de m’endormir.

« Cette fois, j’avais retrouvé mon couteau sous l’oreiller, et tout en fei-gnant de dormir, ma main serrait convulsivement la poignée.

« Deux heures s’écoulèrent sans qu’il se passât rien de nouveau : cettefois, ô mon Dieu ! qui m’eût dit cela la veille ? je commençais à craindrequ’il ne vînt pas.

« Enfin, je vis la lampe s’élever doucement et disparaître dans les pro-fondeurs du plafond ; ma chambre s’emplit de ténèbres, mais je fis un ef-fort pour percer du regard l’obscurité.

« Dix minutes à peu près se passèrent. Je n’entendais d’autre bruit quecelui du battement de mon cœur.

« J’implorais le Ciel pour qu’il vînt.« Enfin j’entendis le bruit si connu de la porte qui s’ouvrait et se refer-

mait ; j’entendis, malgré l’épaisseur du tapis, un pas qui faisait crier leparquet ; je vis, malgré l’obscurité, une ombre qui approchait de mon lit.

– Hâtez-vous, hâtez-vous ! dit Felton, ne voyez-vous pas que chacunede vos paroles me brûle comme du plomb fondu !

– Alors, continua Milady, alors je réunis toutes mes forces, je me rap-pelai que le moment de la vengeance ou plutôt de la justice avait sonné ;je me regardai comme une autre Judith ; je me ramassai sur moi-même,mon couteau à la main, et quand je le vis près de moi, étendant les braspour chercher sa victime, alors, avec le dernier cri de la douleur et dudésespoir, je le frappai au milieu de la poitrine.

« Le misérable ! il avait tout prévu : sa poitrine était couverte d’unecotte de mailles ; le couteau s’émoussa.

« Ah ! ah ! s’écria-t-il en me saisissant le bras et en m’arrachant l’armequi m’avait si mal servie, vous en voulez à ma vie, ma belle puritaine !mais c’est plus que de la haine, cela, c’est de l’ingratitude ! Allons, allons,calmez-vous, ma belle enfant ! j’avais cru que vous étiez adoucie. Je nesuis pas de ces tyrans qui gardent les femmes de force : vous ne m’aimezpas, j’en doutais avec ma fatuité ordinaire ; maintenant j’en suis convain-cu. Demain, vous serez libre. »

« Je n’avais qu’un désir, c’était qu’il me tuât.« Prenez garde ! lui dis-je, car ma liberté c’est votre déshonneur. Oui,

car, à peine sortie d’ici, je dirai tout, je dirai la violence dont vous avez

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usé envers moi, je dirai ma captivité. Je dénoncerai ce palais d’infamie ;vous êtes bien haut placé, Milord, mais tremblez ! Au-dessus de vous il ya le roi, au-dessus du roi il y a Dieu. »

« Si maître qu’il parût de lui, mon persécuteur laissa échapper unmouvement de colère. Je ne pouvais voir l’expression de son visage, maisj’avais senti frémir son bras sur lequel était posée ma main.

« – Alors, vous ne sortirez pas d’ici, dit-il.« – Bien, bien ! m’écriai-je, alors le lieu de mon supplice sera aussi celui

de mon tombeau. Bien ! je mourrai ici et vous verrez si un fantôme quiaccuse n’est pas plus terrible encore qu’un vivant qui menace !

« – On ne vous laissera aucune arme.« – Il y en a une que le désespoir a mise à la portée de toute créature

qui a le courage de s’en servir. Je me laisserai mourir de faim.« – Voyons, dit le misérable, la paix ne vaut-elle pas mieux qu’une pa-

reille guerre ? Je vous rends la liberté à l’instant même, je vous proclameune vertu, je vous surnomme la Lucrèce de l’Angleterre.

« – Et moi je dis que vous en êtes le Sextus, moi je vous dénonce auxhommes comme je vous ai déjà dénoncé à Dieu ; et s’il faut que, commeLucrèce, je signe mon accusation de mon sang, je la signerai.

« – Ah ! ah ! dit mon ennemi d’un ton railleur, alors c’est autre chose.Ma foi, au bout du compte, vous êtes bien ici, rien ne vous manquera, etsi vous vous laissez mourir de faim ce sera de votre faute. »

« À ces mots, il se retira, j’entendis s’ouvrir et se refermer la porte, et jerestai abîmée, moins encore, je l’avoue, dans ma douleur, que dans lahonte de ne m’être pas vengée.

« Il me tint parole. Toute la journée, toute la nuit du lendemains’écoulèrent sans que je le revisse. Mais moi aussi je lui tins parole, et jene mangeai ni ne bus ; j’étais, comme je le lui avais dit, résolue à me lais-ser mourir de faim.

« Je passai le jour et la nuit en prière, car j’espérais que Dieu me par-donnerait mon suicide.

« La seconde nuit la porte s’ouvrit ; j’étais couchée à terre sur le par-quet, les forces commençaient à m’abandonner.

« Au bruit je me relevai sur une main.« Eh bien, me dit une voix qui vibrait d’une façon trop terrible à mon

oreille pour que je ne la reconnusse pas, eh bien ! sommes-nous un peuadoucie et paierons nous notre liberté d’une seule promesse de silence ?

« Tenez, moi, je suis bon prince, ajouta-t-il, et, quoique je n’aime pasles puritains, je leur rends justice, ainsi qu’aux puritaines, quand elles

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sont jolies. Allons, faites-moi un petit serment sur la croix, je ne vous endemande pas davantage.

« – Sur la croix ! m’écriai-je en me relevant, car à cette voix abhorréej’avais retrouvé toutes mes forces ; sur la croix ! je jure que nulle pro-messe, nulle menace, nulle torture ne me fermera la bouche ; sur lacroix ! je jure de vous dénoncer partout comme un meurtrier, comme unlarron d’honneur, comme un lâche ; sur la croix ! je jure, si jamais je par-viens à sortir d’ici, de demander vengeance contre vous au genre humainentier.

« – Prenez garde ! dit la voix avec un accent de menace que je n’avaispas encore entendu, j’ai un moyen suprême, que je n’emploierai qu’à ladernière extrémité, de vous fermer la bouche ou du moins d’empêcherqu’on ne croie à un seul mot de ce que vous direz. »

« Je rassemblai toutes mes forces pour répondre par un éclat de rire.« Il vit que c’était entre nous désormais une guerre éternelle, une

guerre à mort.« Écoutez, dit-il, je vous donne encore le reste de cette nuit et la jour-

née de demain ; réfléchissez : promettez de vous taire, la richesse, laconsidération, les honneurs mêmes vous entoureront ; menacez de par-ler, et je vous condamne à l’infamie.

« – Vous ! m’écriai-je, vous !« – À l’infamie éternelle, ineffaçable !« – Vous ! » répétai-je. Oh ! je vous le dis, Felton, je le croyais insensé !« Oui, moi ! reprit-il.« – Ah ! laissez-moi, lui dis-je, sortez, si vous ne voulez pas qu’à vos

yeux je me brise la tête contre la muraille !« – C’est bien, reprit-il, vous le voulez, à demain soir !« – À demain soir, répondis-je en me laissant tomber et en mordant le

tapis de rage… »Felton s’appuyait sur un meuble, et Milady voyait avec une joie de dé-

mon que la force lui manquerait peut-être avant la fin du récit.

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Chapitre 57Un moyen de tragédie classique

Après un moment de silence employé par Milady à observer le jeunehomme qui l’écoutait, elle continua son récit :

« Il y avait près de trois jours que je n’avais ni bu ni mangé, je souffraisdes tortures atroces : parfois il me passait comme des nuages qui me ser-raient le front, qui me voilaient les yeux : c’était le délire.

« Le soir vint ; j’étais si faible, qu’à chaque instant je m’évanouissais età chaque fois que je m’évanouissais je remerciais Dieu, car je croyais quej’allais mourir.

« Au milieu de l’un de ces évanouissements, j’entendis la portes’ouvrir ; la terreur me rappela à moi.

« Mon persécuteur entra suivi d’un homme masqué, il était masquélui-même ; mais je reconnus son pas, je reconnus cet air imposant quel’enfer a donné à sa personne pour le malheur de l’humanité.

« Eh bien, me dit-il, êtes-vous décidée à me faire le serment que je vousai demandé ?

« Vous l’avez dit, les puritains n’ont qu’une parole : la mienne, vousl’avez entendue, c’est de vous poursuivre sur la terre au tribunal deshommes, dans le ciel au tribunal de Dieu !

« Ainsi, vous persistez ?« Je le jure devant ce Dieu qui m’entend : je prendrai le monde entier à

témoin de votre crime, et cela jusqu’à ce que j’aie trouvé un vengeur.« Vous êtes une prostituée, dit-il d’une voix tonnante, et vous subirez

le supplice des prostituées ! Flétrie aux yeux du monde que vous invo-querez, tâchez de prouver à ce monde que vous n’êtes ni coupable nifolle ! »

« Puis s’adressant à l’homme qui l’accompagnait :« Bourreau, dit-il, fais ton devoir. »– Oh ! son nom, son nom ! s’écria Felton ; son nom, dites-le-moi !– Alors, malgré mes cris, malgré ma résistance, car je commençais à

comprendre qu’il s’agissait pour moi de quelque chose de pire que la

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mort, le bourreau me saisit, me renversa sur le parquet, me meurtrit deses étreintes, et suffoquée par les sanglots, presque sans connaissance in-voquant Dieu, qui ne m’écoutait pas, je poussai tout à coup un effroyablecri de douleur et de honte ; un fer brûlant, un fer rouge, le fer du bour-reau, s’était imprimé sur mon épaule. »

Felton poussa un rugissement.« Tenez, dit Milady, en se levant alors avec une majesté de reine, – te-

nez, Felton, voyez comment on a inventé un nouveau martyre pour lajeune fille pure et cependant victime de la brutalité d’un scélérat. Appre-nez à connaître le cœur des hommes, et désormais faites-vous moins faci-lement l’instrument de leurs injustes vengeances. »

Milady d’un geste rapide ouvrit sa robe, déchira la batiste qui couvraitson sein, et, rouge d’une feinte colère et d’une honte jouée, montra aujeune homme l’empreinte ineffaçable qui déshonorait cette épaule sibelle.

« Mais, s’écria Felton, c’est une fleur de lis que je vois là !– Et voilà justement où est l’infamie, répondit Milady. La flétrissure

d’Angleterre !… il fallait prouver quel tribunal me l’avait imposée, etj’aurais fait un appel public à tous les tribunaux du royaume ; mais la flé-trissure de France… oh ! par elle, j’étais bien réellement flétrie. »

C’en était trop pour Felton.Pâle, immobile, écrasé par cette révélation effroyable, ébloui par la

beauté surhumaine de cette femme qui se dévoilait à lui avec une impu-deur qu’il trouva sublime, il finit par tomber à genoux devant ellecomme faisaient les premiers chrétiens devant ces pures et saintes mar-tyres que la persécution des empereurs livrait dans le cirque à la sangui-naire lubricité des populaces. La flétrissure disparut, la beauté seuleresta.

« Pardon, pardon ! s’écria Felton, oh ! pardon ! »Milady lut dans ses yeux : Amour, amour.« Pardon de quoi ? demanda-t-elle.– Pardon de m’être joint à vos persécuteurs. »Milady lui tendit la main.« Si belle, si jeune ! » s’écria Felton en couvrant cette main de baisers.Milady laissa tomber sur lui un de ces regards qui d’un esclave font un

roi.Felton était puritain : il quitta la main de cette femme pour baiser ses

pieds.Il ne l’aimait déjà plus, il l’adorait.

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Quand cette crise fut passée, quand Milady parut avoir recouvré sonsang-froid, qu’elle n’avait jamais perdu ; lorsque Felton eut vu se refer-mer sous le voile de la chasteté ces trésors d’amour qu’on ne lui cachaitsi bien que pour les lui faire désirer plus ardemment :

« Ah ! maintenant, dit-il, je n’ai plus qu’une chose à vous demander,c’est le nom de votre véritable bourreau ; car pour moi il n’y en a qu’un ;l’autre était l’instrument, voilà tout.

– Eh quoi, frère ! s’écria Milady, il faut encore que je te le nomme, et tune l’as pas deviné ?

– Quoi ! reprit Felton, lui !… encore lui !… toujours lui !… Quoi ! levrai coupable…

– Le vrai coupable, dit Milady, c’est le ravageur de l’Angleterre, le per-sécuteur des vrais croyants, le lâche ravisseur de l’honneur de tant defemmes, celui qui pour un caprice de son cœur corrompu va faire versertant de sang à deux royaumes, qui protège les protestants aujourd’hui etqui les trahira demain…

– Buckingham ! c’est donc Buckingham ! » s’écria Felton exaspéré.Milady cacha son visage dans ses mains, comme si elle n’eût pu sup-

porter la honte que lui rappelait ce nom.« Buckingham, le bourreau de cette angélique créature ! s’écria Felton.

Et tu ne l’as pas foudroyé, mon Dieu ! et tu l’as laissé noble, honoré,puissant pour notre perte à tous !

– Dieu abandonne qui s’abandonne lui-même, dit Milady.– Mais il veut donc attirer sur sa tête le châtiment réservé aux mau-

dits ! continua Felton avec une exaltation croissante, il veut donc que lavengeance humaine prévienne la justice céleste !

– Les hommes le craignent et l’épargnent.– Oh ! moi, dit Felton, je ne le crains pas et je ne l’épargnerai pas !… »Milady sentit son âme baignée d’une joie infernale.« Mais comment Lord de Winter, mon protecteur, mon père, demanda

Felton, se trouve-t-il mêlé à tout cela ?– Écoutez, Felton, reprit Milady, car à côté des hommes lâches et mé-

prisables, il est encore des natures grandes et généreuses. J’avais un fian-cé, un homme que j’aimais et qui m’aimait ; un cœur comme le vôtre,Felton, un homme comme vous. Je vins à lui et je lui racontai tout, il meconnaissait, celui-là, et ne douta point un instant. C’était un grand sei-gneur, c’était un homme en tout point l’égal de Buckingham. Il ne ditrien, il ceignit seulement son épée, s’enveloppa de son manteau et se ren-dit à Buckingham Palace.

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– Oui, oui, dit Felton, je comprends ; quoique avec de pareils hommesce ne soit pas l’épée qu’il faille employer, mais le poignard.

– Buckingham était parti depuis la veille, envoyé comme ambassadeuren Espagne, où il allait demander la main de l’infante pour le roi CharlesIer, qui n’était alors que prince de Galles. Mon fiancé revint.

« Écoutez, me dit-il, cet homme est parti, et pour le moment, parconséquent, il échappe à ma vengeance ; mais en attendant soyons unis,comme nous devions l’être, puis rapportez-vous-en à Lord de Winterpour soutenir son honneur et celui de sa femme. »

– Lord de Winter ! s’écria Felton.– Oui, dit Milady, Lord de Winter, et maintenant vous devez tout com-

prendre, n’est-ce pas ? Buckingham resta plus d’un an absent. Huit joursavant son arrivée, Lord de Winter mourut subitement, me laissant saseule héritière. D’où venait le coup ? Dieu, qui sait tout, le sait sansdoute, moi je n’accuse personne…

– Oh ! quel abîme, quel abîme ! s’écria Felton.– Lord de Winter était mort sans rien dire à son frère. Le secret terrible

devait être caché à tous, jusqu’à ce qu’il éclatât comme la foudre sur latête du coupable. Votre protecteur avait vu avec peine ce mariage de sonfrère aîné avec une jeune fille sans fortune. Je sentis que je ne pouvais at-tendre d’un homme trompé dans ses espérances d’héritage aucun appui.Je passai en France résolue à y demeurer pendant tout le reste de ma vie.Mais toute ma fortune est en Angleterre ; les communications ferméespar la guerre, tout me manqua : force fut alors d’y revenir ; il y a six joursj’abordais à Portsmouth.

– Eh bien ? dit Felton.– Eh bien, Buckingham apprit sans doute mon retour, il en parla à

Lord de Winter, déjà prévenu contre moi, et lui dit que sa belle-sœurétait une prostituée, une femme flétrie. La voix pure et noble de mon ma-ri n’était plus là pour me défendre. Lord de Winter crut tout ce qu’on luidit, avec d’autant plus de facilité qu’il avait intérêt à le croire. Il me fit ar-rêter, me conduisit ici, me remit sous votre garde. Vous savez le reste :après-demain il me bannit, il me déporte ; après-demain il me relègueparmi les infâmes. Oh ! la trame est bien ourdie, allez ! le complot est ha-bile et mon honneur n’y survivra pas. Vous voyez bien qu’il faut que jemeure, Felton ; Felton, donnez-moi ce couteau ! »

Et à ces mots, comme si toutes ses forces étaient épuisées, Milady selaissa aller débile et languissante entre les bras du jeune officier, qui, ivred’amour, de colère et de voluptés inconnues, la reçut avec transport, la

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serra contre son cœur, tout frissonnant à l’haleine de cette bouche sibelle, tout éperdu au contact de ce sein si palpitant.

« Non, non, dit-il ; non, tu vivras honorée et pure, tu vivras pourtriompher de tes ennemis. »

Milady le repoussa lentement de la main en l’attirant du regard ; maisFelton, à son tour, s’empara d’elle, l’implorant comme une Divinité.

« Oh ! la mort, la mort ! dit-elle en voilant sa voix et ses paupières, oh !la mort plutôt que la honte ; Felton, mon frère, mon ami, je t’en conjure !

– Non, s’écria Felton, non, tu vivras, et tu seras vengée !– Felton, je porte malheur à tout ce qui m’entoure ! Felton, abandonne-

moi ! Felton, laisse-moi mourir !– Eh bien, nous mourrons donc ensemble ! » s’écria-t-il en appuyant

ses lèvres sur celles de la prisonnière.Plusieurs coups retentirent à la porte ; cette fois, Milady le repoussa

réellement.« Écoutez, dit-elle, on nous a entendus, on vient ! c’en est fait, nous

sommes perdus !– Non, dit Felton, c’est la sentinelle qui me prévient seulement qu’une

ronde arrive.– Alors, courez à la porte et ouvrez vous-même. »Felton obéit ; cette femme était déjà toute sa pensée, toute son âme.Il se trouva en face d’un sergent commandant une patrouille de

surveillance.« Eh bien, qu’y a-t-il ? demanda le jeune lieutenant.– Vous m’aviez dit d’ouvrir la porte si j’entendais crier au secours, dit

le soldat, mais vous aviez oublié de me laisser la clef ; je vous ai entenducrier sans comprendre ce que vous disiez, j’ai voulu ouvrir la porte, elleétait fermée en dedans, alors j’ai appelé le sergent.

– Et me voilà », dit le sergent.Felton, égaré, presque fou, demeurait sans voix.Milady comprit que c’était à elle de s’emparer de la situation, elle cou-

rut à la table et prit le couteau qu’y avait déposé Felton :« Et de quel droit voulez-vous m’empêcher de mourir ? dit-elle.– Grand Dieu ! » s’écria Felton en voyant le couteau luire à sa main.En ce moment, un éclat de rire ironique retentit dans le corridor.Le baron, attiré par le bruit, en robe de chambre, son épée sous le bras,

se tenait debout sur le seuil de la porte.« Ah ! ah ! dit-il, nous voici au dernier acte de la tragédie ; vous le

voyez, Felton, le drame a suivi toutes les phases que j’avais indiquées ;mais soyez tranquille, le sang ne coulera pas. »

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Milady comprit qu’elle était perdue si elle ne donnait pas à Felton unepreuve immédiate et terrible de son courage.

« Vous vous trompez, Milord, le sang coulera, et puisse ce sang retom-ber sur ceux qui le font couler ! »

Felton jeta un cri et se précipita vers elle ; il était trop tard : Miladys’était frappée. Mais le couteau avait rencontré, heureusement, nous de-vrions dire adroitement, le busc de fer qui, à cette époque, défendaitcomme une cuirasse la poitrine des femmes ; il avait glissé en déchirantla robe, et avait pénétré de biais entre la chair et les côtes.

La robe de Milady n’en fut pas moins tachée de sang en une seconde.Milady était tombée à la renverse et semblait évanouie.Felton arracha le couteau.« Voyez, Milord, dit-il d’un air sombre, voici une femme qui était sous

ma garde et qui s’est tuée !– Soyez tranquille, Felton, dit Lord de Winter, elle n’est pas morte, les

démons ne meurent pas si facilement, soyez tranquille et allezm’attendre chez moi.

– Mais, Milord…– Allez, je vous l’ordonne. »À cette injonction de son supérieur, Felton obéit ; mais, en sortant, il

mit le couteau dans sa poitrine.Quant à Lord de Winter, il se contenta d’appeler la femme qui servait

Milady et, lorsqu’elle fut venue, lui recommandant la prisonnière tou-jours évanouie, il la laissa seule avec elle.

Cependant, comme à tout prendre, malgré ses soupçons, la blessurepouvait être grave, il envoya, à l’instant même, un homme à cheval cher-cher un médecin.

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Chapitre 58Evasion

Comme l’avait pensé Lord de Winter, la blessure de Milady n’était pasdangereuse ; aussi dès qu’elle se trouva seule avec la femme que le baronavait fait appeler et qui se hâtait de la déshabiller, rouvrit-elle les yeux.

Cependant, il fallait jouer la faiblesse et la douleur ; ce n’étaient paschoses difficiles pour une comédienne comme Milady ; aussi la pauvrefemme fut-elle si complètement dupe de sa prisonnière, que, malgré sesinstances, elle s’obstina à la veiller toute la nuit.

Mais la présence de cette femme n’empêchait pas Milady de songer.Il n’y avait plus de doute, Felton était convaincu, Felton était à elle : un

ange apparût-il au jeune homme pour accuser Milady, il le prendrait cer-tainement, dans la disposition d’esprit où il se trouvait, pour un envoyédu démon.

Milady souriait à cette pensée, car Felton, c’était désormais sa seule es-pérance, son seul moyen de salut.

Mais Lord de Winter pouvait l’avoir soupçonné, mais Felton mainte-nant pouvait être surveillé lui-même.

Vers les quatre heures du matin, le médecin arriva ; mais depuis letemps où Milady s’était frappée, la blessure s’était déjà refermée : le mé-decin ne put donc en mesurer ni la direction, ni la profondeur ; il recon-nut seulement au pouls de la malade que le cas n’était point grave.

Le matin, Milady, sous prétexte qu’elle n’avait pas dormi de la nuit etqu’elle avait besoin de repos, renvoya la femme qui veillait près d’elle.

Elle avait une espérance, c’est que Felton arriverait à l’heure du déjeu-ner, mais Felton ne vint pas.

Ses craintes s’étaient-elles réalisées ? Felton, soupçonné par le baron,allait-il lui manquer au moment décisif ? Elle n’avait plus qu’un jour :Lord de Winter lui avait annoncé son embarquement pour le 23 et l’onétait arrivé au matin du 22.

Néanmoins, elle attendit encore assez patiemment jusqu’à l’heure dudîner.

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Quoiqu’elle n’eût pas mangé le matin, le dîner fut apporté à l’heurehabituelle ; Milady s’aperçut alors avec effroi que l’uniforme des soldatsqui la gardaient était changé.

Alors elle se hasarda à demander ce qu’était devenu Felton. On lui ré-pondit que Felton était monté à cheval il y avait une heure, et était parti.

Elle s’informa si le baron était toujours au château ; le soldat réponditque oui, et qu’il avait ordre de le prévenir si la prisonnière désirait luiparler.

Milady répondit qu’elle était trop faible pour le moment, et que sonseul désir était de demeurer seule.

Le soldat sortit, laissant le dîner servi.Felton était écarté, les soldats de marine étaient changés, on se défiait

donc de Felton.C’était le dernier coup porté à la prisonnière.Restée seule, elle se leva ; ce lit où elle se tenait par prudence et pour

qu’on la crût gravement blessée, la brûlait comme un brasier ardent. Ellejeta un coup d’œil sur la porte : le baron avait fait clouer une planche surle guichet ; il craignait sans doute que, par cette ouverture, elle ne par-vint encore, par quelque moyen diabolique, à séduire les gardes.

Milady sourit de joie ; elle pouvait donc se livrer à ses transports sansêtre observée : elle parcourait la chambre avec l’exaltation d’une folle fu-rieuse ou d’une tigresse enfermée dans une cage de fer. Certes, si le cou-teau lui fût resté, elle eût songé, non plus à se tuer elle-même, mais, cettefois, à tuer le baron.

À six heures, Lord de Winter entra ; il était armé jusqu’aux dents. Cethomme, dans lequel, jusque-là, Milady n’avait vu qu’un gentleman assezniais, était devenu un admirable geôlier : il semblait tout prévoir, toutdeviner, tout prévenir.

Un seul regard jeté sur Milady lui apprit ce qui se passait dans sonâme.

« Soit, dit-il, mais vous ne me tuerez point encore aujourd’hui ; vousn’avez plus d’armes, et d’ailleurs je suis sur mes gardes. Vous aviez com-mencé à pervertir mon pauvre Felton : il subissait déjà votre infernale in-fluence, mais je veux le sauver, il ne vous verra plus, tout est fini. Ras-semblez vos hardes, demain vous partirez. J’avais fixé l’embarquementau 24, mais j’ai pensé que plus la chose serait rapprochée, plus elle seraitsûre. Demain à midi j’aurai l’ordre de votre exil, signé Buckingham. Sivous dites un seul mot à qui que ce soit avant d’être sur le navire, monsergent vous fera sauter la cervelle, et il en a l’ordre ; si, sur le navire,vous dites un mot à qui que ce soit avant que le capitaine vous le

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permette, le capitaine vous fait jeter à la mer, c’est convenu. Au revoir,voilà ce que pour aujourd’hui j’avais à vous dire. Demain je vous rever-rai pour vous faire mes adieux ! »

Et sur ces paroles le baron sortit.Milady avait écouté toute cette menaçante tirade le sourire du dédain

sur les lèvres, mais la rage dans le cœur.On servit le souper ; Milady sentit qu’elle avait besoin de forces, elle ne

savait pas ce qui pouvait se passer pendant cette nuit qui s’approchaitmenaçante, car de gros nuages roulaient au ciel, et des éclairs lointainsannonçaient un orage.

L’orage éclata vers les dix heures du soir : Milady sentait une consola-tion à voir la nature partager le désordre de son cœur ; la foudre gron-dait dans l’air comme la colère dans sa pensée, il lui semblait que la ra-fale, en passant, échevelait son front comme les arbres dont elle courbaitles branches et enlevait les feuilles ; elle hurlait comme l’ouragan, et savoix se perdait dans la grande voix de la nature, qui, elle aussi, semblaitgémir et se désespérer.

Tout à coup elle entendit frapper à une vitre, et, à la lueur d’un éclair,elle vit le visage d’un homme apparaître derrière les barreaux.

Elle courut à la fenêtre et l’ouvrit.« Felton ! s’écria-t-elle, je suis sauvée !– Oui, dit Felton ! mais silence, silence ! il me faut le temps de scier vos

barreaux. Prenez garde seulement qu’ils ne vous voient par le guichet.– Oh ! c’est une preuve que le Seigneur est pour nous, Felton, reprit

Milady, ils ont fermé le guichet avec une planche.– C’est bien, Dieu les a rendus insensés ! dit Felton.– Mais que faut-il que je fasse ? demanda Milady.– Rien, rien ; refermez la fenêtre seulement. Couchez-vous, ou, du

moins, mettez-vous dans votre lit tout habillée ; quand j’aurai fini, jefrapperai aux carreaux. Mais pourrez-vous me suivre ?

– Oh ! oui.– Votre blessure ?– Me fait souffrir, mais ne m’empêche pas de marcher.– Tenez-vous donc prête au premier signal. »Milady referma la fenêtre, éteignit la lampe, et alla, comme le lui avait

recommandé Felton, se blottir dans son lit. Au milieu des plaintes del’orage, elle entendait le grincement de la lime contre les barreaux, et, à lalueur de chaque éclair, elle apercevait l’ombre de Felton derrière lesvitres.

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Elle passa une heure sans respirer, haletante, la sueur sur le front, et lecœur serré par une épouvantable angoisse à chaque mouvement qu’elleentendait dans le corridor.

Il y a des heures qui durent une année.Au bout d’une heure, Felton frappa de nouveau.Milady bondit hors de son lit et alla ouvrir. Deux barreaux de moins

formaient une ouverture à passer un homme.« Êtes-vous prête ? demanda Felton.– Oui. Faut-il que j’emporte quelque chose ?– De l’or, si vous en avez.– Oui, heureusement on m’a laissé ce que j’en avais.– Tant mieux, car j’ai usé tout le mien pour fréter une barque.– Prenez », dit Milady en mettant aux mains de Felton un sac plein

d’or.Felton prit le sac et le jeta au pied du mur.« Maintenant, dit-il, voulez-vous venir ?– Me voici. »Milady monta sur un fauteuil et passa tout le haut de son corps par la

fenêtre : elle vit le jeune officier suspendu au-dessus de l’abîme par uneéchelle de corde.

Pour la première fois, un mouvement de terreur lui rappela qu’elleétait femme.

Le vide l’épouvantait.« Je m’en étais douté, dit Felton.– Ce n’est rien, ce n’est rien, dit Milady, je descendrai les yeux fermés.– Avez-vous confiance en moi ? dit Felton.– Vous le demandez ?– Rapprochez vos deux mains ; croisez-les, c’est bien. »Felton lui lia les deux poignets avec son mouchoir, puis par-dessus le

mouchoir, avec une corde.« Que faites-vous ? demanda Milady avec surprise.– Passez vos bras autour de mon cou et ne craignez rien.– Mais je vous ferai perdre l’équilibre, et nous nous briserons tous les

deux.– Soyez tranquille, je suis marin. »Il n’y avait pas une seconde à perdre ; Milady passa ses deux bras au-

tour du cou de Felton et se laissa glisser hors de la fenêtre.Felton se mit à descendre les échelons lentement et un à un. Malgré la

pesanteur des deux corps, le souffle de l’ouragan les balançait dans l’air.Tout à coup Felton s’arrêta.

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« Qu’y a-t-il ? demanda Milady.– Silence, dit Felton, j’entends des pas.– Nous sommes découverts ! »Il se fit un silence de quelques instants.« Non, dit Felton, ce n’est rien.– Mais enfin quel est ce bruit ?– Celui de la patrouille qui va passer sur le chemin de ronde.– Où est le chemin de ronde ?– Juste au-dessous de nous.– Elle va nous découvrir.– Non, s’il ne fait pas d’éclairs.– Elle heurtera le bas de l’échelle.– Heureusement elle est trop courte de six pieds.– Les voilà, mon Dieu !– Silence ! »Tous deux restèrent suspendus, immobiles et sans souffle, à vingt

pieds du sol ; pendant ce temps les soldats passaient au-dessous riant etcausant.

Il y eut pour les fugitifs un moment terrible.La patrouille passa ; on entendit le bruit des pas qui s’éloignait, et le

murmure des voix qui allait s’affaiblissant.« Maintenant, dit Felton, nous sommes sauvés. »Milady poussa un soupir et s’évanouit.Felton continua de descendre. Parvenu au bas de l’échelle, et lorsqu’il

ne sentit plus d’appui pour ses pieds, il se cramponna avec ses mains ;enfin, arrivé au dernier échelon il se laissa pendre à la force des poignetset toucha la terre. Il se baissa, ramassa le sac d’or et le prit entre sesdents.

Puis il souleva Milady dans ses bras, et s’éloigna vivement du côté op-posé à celui qu’avait pris la patrouille. Bientôt il quitta le chemin deronde, descendit à travers les rochers, et, arrivé au bord de la mer, fit en-tendre un coup de sifflet.

Un signal pareil lui répondit, et, cinq minutes après, il vit apparaîtreune barque montée par quatre hommes.

La barque s’approcha aussi près qu’elle put du rivage, mais il n’y avaitpas assez de fond pour qu’elle pût toucher le bord ; Felton se mit à l’eaujusqu’à la ceinture, ne voulant confier à personne son précieux fardeau.

Heureusement la tempête commençait à se calmer, et cependant lamer était encore violente ; la petite barque bondissait sur les vaguescomme une coquille de noix.

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« Au sloop, dit Felton, et nagez vivement. »Les quatre hommes se mirent à la rame ; mais la mer était trop grosse

pour que les avirons eussent grande prise dessus.Toutefois on s’éloignait du château ; c’était le principal. La nuit était

profondément ténébreuse, et il était déjà presque impossible de distin-guer le rivage de la barque, à plus forte raison n’eût-on pas pu distinguerla barque du rivage.

Un point noir se balançait sur la mer.C’était le sloop.Pendant que la barque s’avançait de son côté de toute la force de ses

quatre rameurs, Felton déliait la corde, puis le mouchoir qui liait lesmains de Milady.

Puis, lorsque ses mains furent déliées, il prit de l’eau de la mer et la luijeta au visage.

Milady poussa un soupir et ouvrit les yeux.« Où suis-je ? dit-elle.– Sauvée, répondit le jeune officier.– Oh ! sauvée ! sauvée ! s’écria-t-elle. Oui, voici le ciel, voici la mer !

Cet air que je respire, c’est celui de la liberté. Ah !… merci, Felton, merci !»

Le jeune homme la pressa contre son cœur.« Mais qu’ai-je donc aux mains ? demanda Milady ; il me semble qu’on

m’a brisé les poignets dans un étau. »En effet, Milady souleva ses bras : elle avait les poignets meurtris.« Hélas ! dit Felton en regardant ces belles mains et en secouant douce-

ment la tête.– Oh ! ce n’est rien, ce n’est rien ! s’écria Milady : maintenant je me

rappelle ! »Milady chercha des yeux autour d’elle.« Il est là », dit Felton en poussant du pied le sac d’or.On s’approchait du sloop. Le marin de quart héla la barque, la barque

répondit.« Quel est ce bâtiment ? demanda Milady.– Celui que j’ai frété pour vous.– Où va-t-il me conduire ?– Où vous voudrez, pourvu que, moi, vous me jetiez à Portsmouth.– Qu’allez-vous faire à Portsmouth ? demanda Milady.– Accomplir les ordres de Lord de Winter, dit Felton avec un sombre

sourire.– Quels ordres ? demanda Milady.

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– Vous ne comprenez donc pas ? dit Felton.– Non ; expliquez-vous, je vous en prie.– Comme il se défiait de moi, il a voulu vous garder lui-même, et m’a

envoyé à sa place faire signer à Buckingham l’ordre de votre déportation.– Mais s’il se défiait de vous, comment vous a-t-il confié cet ordre ?– Étais-je censé savoir ce que je portais ?– C’est juste. Et vous allez à Portsmouth ?– Je n’ai pas de temps à perdre : c’est demain le 23, et Buckingham part

demain avec la flotte.– Il part demain, pour où part-il ?– Pour La Rochelle.– Il ne faut pas qu’il parte ! s’écria Milady, oubliant sa présence

d’esprit accoutumée.– Soyez tranquille, répondit Felton, il ne partira pas. »Milady tressaillit de joie ; elle venait de lire au plus profond du cœur

du jeune homme : la mort de Buckingham y était écrite en toutes lettres.« Felton…, dit-elle, vous êtes grand comme Judas Macchabée ! Si vous

mourez, je meurs avec vous : voilà tout ce que je puis vous dire.– Silence ! dit Felton, nous sommes arrivés. »En effet, on touchait au sloop.Felton monta le premier à l’échelle et donna la main à Milady, tandis

que les matelots la soutenaient, car la mer était encore fort agitée.Un instant après ils étaient sur le pont.« Capitaine, dit Felton, voici la personne dont je vous ai parlé, et qu’il

faut conduire saine et sauve en France.– Moyennant mille pistoles, dit le capitaine.– Je vous en ai donné cinq cents.– C’est juste, dit le capitaine.– Et voilà les cinq cents autres, reprit Milady, en portant la main au sac

d’or.– Non, dit le capitaine, je n’ai qu’une parole, et je l’ai donnée à ce jeune

homme ; les cinq cents autres pistoles ne me sont dues qu’en arrivant àBoulogne.

– Et nous y arriverons ?– Sains et saufs, dit le capitaine, aussi vrai que je m’appelle Jack

Buttler.– Eh bien, dit Milady, si vous tenez votre parole, ce n’est pas cinq

cents, mais mille pistoles que je vous donnerai.– Hurrah pour vous alors, ma belle dame, cria le capitaine, et puisse

Dieu m’envoyer souvent des pratiques comme Votre Seigneurie !

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– En attendant, dit Felton, conduisez-nous dans la petite baie de Chi-chester, en avant de Portsmouth ; vous savez qu’il est convenu que vousnous conduirez là. »

Le capitaine répondit en commandant la manœuvre nécessaire, et versles sept heures du matin le petit bâtiment jetait l’ancre dans la baiedésignée.

Pendant cette traversée, Felton avait tout raconté à Milady : comment,au lieu d’aller à Londres, il avait frété le petit bâtiment, comment il étaitrevenu, comment il avait escaladé la muraille en plaçant dans les inter-stices des pierres, à mesure qu’il montait, des crampons, pour assurer sespieds, et comment enfin, arrivé aux barreaux, il avait attaché l’échelle,Milady savait le reste.

De son côté, Milady essaya d’encourager Felton dans son projet, maisaux premiers mots qui sortirent de sa bouche, elle vit bien que le jeunefanatique avait plutôt besoin d’être modéré que d’être affermi.

Il fut convenu que Milady attendrait Felton jusqu’à dix heures ; si à dixheures il n’était pas de retour, elle partirait.

Alors, en supposant qu’il fût libre, il la rejoindrait en France, aucouvent des Carmélites de Béthune.

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Chapitre 59Ce qui se passait à Portsmouth le 23 Août 1628

Felton prit congé de Milady comme un frère qui va faire une simple pro-menade prend congé de sa sœur en lui baisant la main.

Toute sa personne paraissait dans son état de calme ordinaire : seule-ment une lueur inaccoutumée brillait dans ses yeux, pareille à un refletde fièvre ; son front était plus pâle encore que de coutume ; ses dentsétaient serrées, et sa parole avait un accent bref et saccadé qui indiquaitque quelque chose de sombre s’agitait en lui.

Tant qu’il resta sur la barque qui le conduisait à terre, il demeura le vi-sage tourné du côté de Milady, qui, debout sur le pont, le suivait desyeux. Tous deux étaient assez rassurés sur la crainte d’être poursuivis :on n’entrait jamais dans la chambre de Milady avant neuf heures ; et ilfallait trois heures pour venir du château à Londres.

Felton mit pied à terre, gravit la petite crête qui conduisait au haut dela falaise, salua Milady une dernière fois, et prit sa course vers la ville.

Au bout de cent pas, comme le terrain allait en descendant, il ne pou-vait plus voir que le mât du sloop.

Il courut aussitôt dans la direction de Portsmouth, dont il voyait enface de lui, à un demi-mille à peu près, se dessiner dans la brume du ma-tin les tours et les maisons.

Au-delà de Portsmouth, la mer était couverte de vaisseaux dont onvoyait les mâts, pareils à une forêt de peupliers dépouillés par l’hiver, sebalancer sous le souffle du vent.

Felton, dans sa marche rapide, repassait ce que dix années de médita-tions ascétiques et un long séjour au milieu des puritains lui avaientfourni d’accusations vraies ou fausses contre le favori de Jacques VI et deCharles Ier.

Lorsqu’il comparait les crimes publics de ce ministre, crimes éclatants,crimes européens, si on pouvait le dire, avec les crimes privés et incon-nus dont l’avait chargé Milady, Felton trouvait que le plus coupable desdeux hommes que renfermait Buckingham était celui dont le public ne

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connaissait pas la vie. C’est que son amour si étrange, si nouveau, si ar-dent, lui faisait voir les accusations infâmes et imaginaires de Lady deWinter, comme on voit au travers d’un verre grossissant, à l’état demonstres effroyables, des atomes imperceptibles en réalité auprès d’unefourmi.

La rapidité de sa course allumait encore son sang : l’idée qu’il laissaitderrière lui, exposée à une vengeance effroyable, la femme qu’il aimaitou plutôt qu’il adorait comme une sainte, I’émotion passée, sa fatigueprésente, tout exaltait encore son âme au-dessus des sentimentshumains.

Il entra à Portsmouth vers les huit heures du matin ; toute la popula-tion était sur pied ; le tambour battait dans les rues et sur le port ; lestroupes d’embarquement descendaient vers la mer.

Felton arriva au palais de l’Amirauté, couvert de poussière et ruisse-lant de sueur ; son visage, ordinairement si pâle, était pourpre de chaleuret de colère. La sentinelle voulut le repousser ; mais Felton appela le chefdu poste, et tirant de sa poche la lettre dont il était porteur :

« Message pressé de la part de Lord de Winter », dit-il.Au nom de Lord de Winter, qu’on savait l’un des plus intimes de Sa

Grâce, le chef de poste donna l’ordre de laisser passer Felton, qui, dureste, portait lui-même l’uniforme d’officier de marine.

Felton s’élança dans le palais.Au moment où il entrait dans le vestibule un homme entrait aussi,

poudreux, hors d’haleine, laissant à la porte un cheval de poste qui en ar-rivant tomba sur les deux genoux.

Felton et lui s’adressèrent en même temps à Patrick, le valet dechambre de confiance du duc. Felton nomma le baron de Winter,l’inconnu ne voulut nommer personne, et prétendit que c’était au ducseul qu’il pouvait se faire connaître. Tous deux insistaient pour passerl’un avant l’autre.

Patrick, qui savait que Lord de Winter était en affaires de service et enrelations d’amitié avec le duc, donna la préférence à celui qui venait enson nom. L’autre fut forcé d’attendre, et il fut facile de voir combien ilmaudissait ce retard.

Le valet de chambre fit traverser à Felton une grande salle dans la-quelle attendaient les députés de La Rochelle conduits par le prince deSoubise, et l’introduisit dans un cabinet où Buckingham, sortant du bain,achevait sa toilette, à laquelle, cette fois comme toujours, il accordait uneattention extraordinaire.

« Le lieutenant Felton, dit Patrick, de la part de Lord de Winter.

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– De la part de Lord de Winter ! répéta Buckingham, faites entrer. »Felton entra. En ce moment Buckingham jetait sur un canapé une riche

robe de chambre brochée d’or, pour endosser un pourpoint de veloursbleu tout brodé de perles.

« Pourquoi le baron n’est-il pas venu lui-même ? demanda Buckin-gham, je l’attendais ce matin.

– Il m’a chargé de dire à Votre Grâce, répondit Felton, qu’il regrettaitfort de ne pas avoir cet honneur, mais qu’il en était empêché par la gardequ’il est obligé de faire au château.

– Oui, oui, dit Buckingham, je sais cela, il a une prisonnière.– C’est justement de cette prisonnière que je voulais parler à Votre

Grâce, reprit Felton.– Eh bien, parlez.– Ce que j’ai à vous dire ne peut être entendu que de vous, Milord.– Laissez-nous, Patrick, dit Buckingham, mais tenez-vous à portée de

la sonnette ; je vous appellerai tout à l’heure. »Patrick sortit.« Nous sommes seuls, monsieur, dit Buckingham, parlez.– Milord, dit Felton, le baron de Winter vous a écrit l’autre jour pour

vous prier de signer un ordre d’embarquement relatif à une jeune femmenommée Charlotte Backson.

– Oui, monsieur, et je lui ai répondu de m’apporter ou de m’envoyercet ordre et que je le signerais.

– Le voici, Milord.– Donnez », dit le duc.Et, le prenant des mains de Felton, il jeta sur le papier un coup d’œil

rapide. Alors, s’apercevant que c’était bien celui qui lui était annoncé, ille posa sur la table, prit une plume et s’apprêta à signer.

« Pardon, Milord, dit Felton arrêtant le duc, mais Votre Grâce sait-elleque le nom de Charlotte Backson n’est pas le véritable nom de cette jeunefemme ?

– Oui, monsieur, je le sais, répondit le duc en trempant la plume dansl’encrier.

– Alors, Votre Grâce connaît son véritable nom ? demanda Feltond’une voix brève.

– Je le connais. »Le duc approcha la plume du papier.« Et, connaissant ce véritable nom, reprit Felton, Monseigneur signera

tout de même ?– Sans doute, dit Buckingham, et plutôt deux fois qu’une.

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– Je ne puis croire, continua Felton d’une voix qui devenait de plus enplus brève et saccadée, que Sa Grâce sache qu’il s’agit de Lady deWinter…

– Je le sais parfaitement, quoique je sois étonné que vous le sachiez,vous !

– Et Votre Grâce signera cet ordre sans remords ? »Buckingham regarda le jeune homme avec hauteur.« Ah çà, monsieur, savez-vous bien, lui dit-il, que vous me faites là

d’étranges questions, et que je suis bien simple d’y répondre ?– Répondez-y, Monseigneur, dit Felton, la situation est plus grave que

vous ne le croyez peut-être. »Buckingham pensa que le jeune homme, venant de la part de Lord de

Winter, parlait sans doute en son nom et se radoucit.« Sans remords aucun, dit-il, et le baron sait comme moi que Milady

de Winter est une grande coupable, et que c’est presque lui faire grâceque de borner sa peine à l’extradition. »

Le duc posa sa plume sur le papier.« Vous ne signerez pas cet ordre, Milord ! dit Felton en faisant un pas

vers le duc.– Je ne signerai pas cet ordre, dit Buckingham, et pourquoi ?– Parce que vous descendrez en vous-même, et que vous rendrez jus-

tice à Milady.– On lui rendra justice en l’envoyant à Tyburn, dit Buckingham ; Mila-

dy est une infâme.– Monseigneur, Milady est un ange, vous le savez bien, et je vous de-

mande sa liberté.– Ah çà, dit Buckingham, êtes-vous fou de me parler ainsi ?– Milord, excusez-moi ! je parle comme je puis ; je me contiens. Cepen-

dant, Milord, songez à ce que vous allez faire, et craignez d’outrepasserla mesure !

– Plaît-il ?… Dieu me pardonne ! s’écria Buckingham, mais je croisqu’il me menace !

– Non, Milord, je prie encore, et je vous dis : une goutte d’eau suffitpour faire déborder le vase plein, une faute légère peut attirer le châti-ment sur la tête épargnée malgré tant de crimes.

– Monsieur Felton, dit Buckingham, vous allez sortir d’ici et vousrendre aux arrêts sur-le-champ.

– Vous allez m’écouter jusqu’au bout, Milord. Vous avez séduit cettejeune fille, vous l’avez outragée, souillée ; réparez vos crimes envers elle,laissez-la partir librement, et je n’exigerai pas autre chose de vous.

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– Vous n’exigerez pas ? dit Buckingham regardant Felton avec étonne-ment et appuyant sur chacune des syllabes des trois mots qu’il venait deprononcer.

– Milord, continua Felton s’exaltant à mesure qu’il parlait, Milord, pre-nez garde, toute l’Angleterre est lasse de vos iniquités ; Milord, vousavez abusé de la puissance royale que vous avez presque usurpée ; Mi-lord, vous êtes en horreur aux hommes et à Dieu ; Dieu vous punira plustard, mais, moi, je vous punirai aujourd’hui.

– Ah ! ceci est trop fort ! » cria Buckingham en faisant un pas vers laporte.

Felton lui barra le passage.« Je vous le demande humblement, dit-il, signez l’ordre de mise en li-

berté de Lady de Winter ; songez que c’est la femme que vous avezdéshonorée.

– Retirez-vous, monsieur, dit Buckingham, ou j’appelle et vous faismettre aux fers.

– Vous n’appellerez pas, dit Felton en se jetant entre le duc et la son-nette placée sur un guéridon incrusté d’argent ; prenez garde, Milord,vous voilà entre les mains de Dieu.

– Dans les mains du diable, vous voulez dire, s’écria Buckingham enélevant la voix pour attirer du monde, sans cependant appelerdirectement.

– Signez, Milord, signez la liberté de Lady de Winter, dit Felton enpoussant un papier vers le duc.

– De force ! vous moquez-vous ? holà, Patrick !– Signez, Milord !– Jamais !– Jamais !– À moi », cria le duc, et en même temps il sauta sur son épée.Mais Felton ne lui donna pas le temps de la tirer : il tenait tout ouvert

et caché dans son pourpoint le couteau dont s’était frappée Milady ; d’unbond il fut sur le duc.

En ce moment Patrick entrait dans la salle en criant :« Milord, une lettre de France !– De France ! » s’écria Buckingham, oubliant tout en pensant de qui lui

venait cette lettre.Felton profita du moment et lui enfonça dans le flanc le couteau jus-

qu’au manche.« Ah ! traître ! cria Buckingham, tu m’as tué…– Au meurtre ! » hurla Patrick.

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Felton jeta les yeux autour de lui pour fuir, et, voyant la porte libre,s’élança dans la chambre voisine, qui était celle où attendaient, commenous l’avons dit, les députés de La Rochelle, la traversa tout en courantet se précipita vers l’escalier ; mais, sur la première marche, il rencontraLord de Winter, qui, le voyant pâle, égaré, livide, taché de sang à la mainet à la figure, lui sauta au cou en s’écriant :

« Je le savais, je l’avais deviné et j’arrive trop tard d’une minute ! oh !malheureux que je suis ! »

Felton ne fit aucune résistance ; Lord de Winter le remit aux mains desgardes, qui le conduisirent, en attendant de nouveaux ordres, sur une pe-tite terrasse dominant la mer, et il s’élança dans le cabinet deBuckingham.

Au cri poussé par le duc, à l’appel de Patrick, l’homme que Feltonavait rencontré dans l’antichambre se précipita dans le cabinet.

Il trouva le duc couché sur un sofa, serrant sa blessure dans sa maincrispée.

« La Porte, dit le duc d’une voix mourante, La Porte, viens-tu de sapart ?

– Oui, Monseigneur, répondit le fidèle serviteur d’Anne d’Autriche,mais trop tard peut-être.

– Silence, La Porte ! on pourrait vous entendre ; Patrick, ne laissez en-trer personne : oh ! je ne saurai pas ce qu’elle me fait dire ! mon Dieu, jeme meurs ! »

Et le duc s’évanouit.Cependant, Lord de Winter, les députés, les chefs de l’expédition, les

officiers de la maison de Buckingham, avaient fait irruption dans sachambre ; partout des cris de désespoir retentissaient. La nouvelle quiemplissait le palais de plaintes et de gémissements en déborda bientôtpartout et se répandit par la ville.

Un coup de canon annonça qu’il venait de se passer quelque chose denouveau et d’inattendu.

Lord de Winter s’arrachait les cheveux.« Trop tard d’une minute ! s’écriait-il, trop tard d’une minute ! oh !

mon Dieu, mon Dieu, quel malheur ! »En effet, on était venu lui dire à sept heures du matin qu’une échelle

de corde flottait à une des fenêtres du château ; il avait couru aussitôt àla chambre de Milady, avait trouvé la chambre vide et la fenêtre ouverte,les barreaux sciés, il s’était rappelé la recommandation verbale que luiavait fait transmettre d’Artagnan par son messager, il avait tremblé pourle duc, et, courant à l’écurie, sans prendre le temps de faire seller son

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cheval, avait sauté sur le premier venu, était accouru ventre à terre, etsautant à bas dans la cour, avait monté précipitamment l’escalier, et, surle premier degré, avait, comme nous l’avons dit, rencontré Felton.

Cependant le duc n’était pas mort : il revint à lui, rouvrit les yeux, etl’espoir rentra dans tous les cœurs.

« Messieurs, dit-il, laissez-moi seul avec Patrick et La Porte.« Ah ! c’est vous, de Winter ! vous m’avez envoyé ce matin un singu-

lier fou, voyez l’état dans lequel il m’a mis !– Oh ! Milord ! s’écria le baron, je ne m’en consolerai jamais.– Et tu aurais tort, mon cher de Winter, dit Buckingham en lui tendant

la main, je ne connais pas d’homme qui mérite d’être regretté pendanttoute la vie d’un autre homme ; mais laisse-nous, je t’en prie. »

Le baron sortit en sanglotant.Il ne resta dans le cabinet que le duc blessé, La Porte et Patrick.On cherchait un médecin, qu’on ne pouvait trouver.« Vous vivrez, Milord, vous vivrez, répétait, à genoux devant le sofa

du duc, le messager d’Anne d’Autriche.– Que m’écrivait-elle ? dit faiblement Buckingham tout ruisselant de

sang et domptant, pour parler de celle qu’il aimait, d’atroces douleurs,que m’écrivait-elle ? Lis-moi sa lettre.

– Oh ! Milord ! fit La Porte.– Obéis, La Porte ; ne vois-tu pas que je n’ai pas de temps à perdre ? »La Porte rompit le cachet et plaça le parchemin sous les yeux du duc ;

mais Buckingham essaya vainement de distinguer l’écriture.« Lis donc, dit-il, lis donc, je n’y vois plus ; lis donc ! car bientôt peut-

être je n’entendrai plus, et je mourrai sans savoir ce qu’elle m’a écrit. »La Porte ne fit plus de difficulté, et lut :« Milord,« Par ce que j’ai, depuis que je vous connais, souffert par vous et pour

vous, je vous conjure, si vous avez souci de mon repos, d’interrompre lesgrands armements que vous faites contre la France et de cesser uneguerre dont on dit tout haut que la religion est la cause visible, et toutbas que votre amour pour moi est la cause cachée. Cette guerre peut nonseulement amener pour la France et pour l’Angleterre de grandes catas-trophes, mais encore pour vous, Milord, des malheurs dont je ne meconsolerais pas.

« Veillez sur votre vie, que l’on menace et qui me sera chère du mo-ment où je ne serai pas obligée de voir en vous un ennemi.

« Votre affectionnée,« Anne. »

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Buckingham rappela tous les restes de sa vie pour écouter cette lec-ture ; puis, lorsqu’elle fut finie, comme s’il eût trouvé dans cette lettre unamer désappointement :

« N’avez-vous donc pas autre chose à me dire de vive voix, La Porte ?demanda-t-il.

– Si fait, Monseigneur : la reine m’avait chargé de vous dire de veillersur vous, car elle avait eu avis qu’on voulait vous assassiner.

– Et c’est tout, c’est tout ? reprit Buckingham avec impatience.– Elle m’avait encore chargé de vous dire qu’elle vous aimait toujours.– Ah ! fit Buckingham, Dieu soit loué ! ma mort ne sera donc pas pour

elle la mort d’un étranger !… »La Porte fondit en larmes.« Patrick, dit le duc, apportez-moi le coffret où étaient les ferrets de

diamants. »Patrick apporta l’objet demandé, que La Porte reconnut pour avoir ap-

partenu à la reine.« Maintenant le sachet de satin blanc, où son chiffre est brodé en

perles. »Patrick obéit encore.« Tenez, La Porte, dit Buckingham, voici les seuls gages que j’eusse à

elle, ce coffret d’argent, et ces deux lettres. Vous les rendrez à Sa Majes-té ; et pour dernier souvenir… (il chercha autour de lui quelque objetprécieux)… vous y joindrez… »

Il chercha encore ; mais ses regards obscurcis par la mort ne rencon-trèrent que le couteau tombé des mains de Felton, et fumant encore dusang vermeil étendu sur la lame.

« Et vous y joindrez ce couteau », dit le duc en serrant la main de LaPorte.

Il put encore mettre le sachet au fond du coffret d’argent, y laissa tom-ber le couteau en faisant signe à La Porte qu’il ne pouvait plus parler ;puis, dans une dernière convulsion, que cette fois il n’avait plus la forcede combattre, il glissa du sofa sur le parquet.

Patrick poussa un grand cri.Buckingham voulut sourire une dernière fois ; mais la mort arrêta sa

pensée, qui resta gravée sur son front comme un dernier baiser d’amour.En ce moment le médecin du duc arriva tout effaré ; il était déjà à bord

du vaisseau amiral, on avait été obligé d’aller le chercher là.Il s’approcha du duc, prit sa main, la garda un instant dans la sienne,

et la laissa retomber.« Tout est inutile, dit-il, il est mort.

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– Mort, mort ! » s’écria Patrick.À ce cri toute la foule rentra dans la salle, et partout ce ne fut que

consternation et que tumulte.Aussitôt que Lord de Winter vit Buckingham expiré, il courut à Felton,

que les soldats gardaient toujours sur la terrasse du palais.« Misérable ! dit-il au jeune homme qui, depuis la mort de Buckin-

gham, avait retrouvé ce calme et ce sang-froid qui ne devaient plusl’abandonner ; misérable ! qu’as-tu fait ?

– Je me suis vengé, dit-il.– Toi ! dit le baron ; dis que tu as servi d’instrument à cette femme

maudite ; mais je te le jure, ce crime sera son dernier crime.– Je ne sais ce que vous voulez dire, reprit tranquillement Felton, et

j’ignore de qui vous voulez parler, Milord ; j’ai tué M. de Buckinghamparce qu’il a refusé deux fois à vous-même de me nommer capitaine : jel’ai puni de son injustice, voilà tout. »

De Winter, stupéfait, regardait les gens qui liaient Felton, et ne savaitque penser d’une pareille insensibilité.

Une seule chose jetait cependant un nuage sur le front pur de Felton. Àchaque bruit qu’il entendait, le naïf puritain croyait reconnaître les pas etla voix de Milady venant se jeter dans ses bras pour s’accuser et seperdre avec lui.

Tout à coup il tressaillit, son regard se fixa sur un point de la mer, quede la terrasse où il se trouvait on dominait tout entière ; avec ce regardd’aigle du marin, il avait reconnu, là où un autre n’aurait vu qu’un goé-land se balançant sur les flots, la voile du sloop qui se dirigeait vers lescôtes de France.

Il pâlit, porta la main à son cœur, qui se brisait, et comprit toute latrahison.

« Une dernière grâce, Milord ! dit-il au baron.– Laquelle ? demanda celui-ci.– Quelle heure est-il ? »Le baron tira sa montre.« Neuf heures moins dix minutes », dit-il.Milady avait avancé son départ d’une heure et demie dès qu’elle avait

entendu le coup de canon qui annonçait le fatal événement, elle avaitdonné l’ordre de lever l’ancre.

La barque voguait sous un ciel bleu à une grande distance de la côte.« Dieu l’a voulu », dit Felton avec la résignation du fanatique, mais ce-

pendant sans pouvoir détacher les yeux de cet esquif à bord duquel il

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croyait sans doute distinguer le blanc fantôme de celle à qui sa vie allaitêtre sacrifiée.

De Winter suivit son regard, interrogea sa souffrance et devina tout.« Sois puni seul d’abord, misérable, dit Lord de Winter à Felton, qui se

laissait entraîner les yeux tournés vers la mer ; mais je te jure, sur la mé-moire de mon frère que j’aimais tant, que ta complice n’est pas sauvée. »

Felton baissa la tête sans prononcer une syllabe.Quant à de Winter, il descendit rapidement l’escalier et se rendit au

port.

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Chapitre 60En France

La première crainte du roi d’Angleterre, Charles Ier, en apprenant cettemort, fut qu’une si terrible nouvelle ne décourageât les Rochelois ; il es-saya, dit Richelieu dans ses Mémoires, de la leur cacher le plus long-temps possible, faisant fermer les ports par tout son royaume, et prenantsoigneusement garde qu’aucun vaisseau ne sortit jusqu’à ce que l’arméeque Buckingham apprêtait fût partie, se chargeant, à défaut de Buckin-gham, de surveiller lui-même le départ.

Il poussa même la sévérité de cet ordre jusqu’à retenir en Angleterrel’ambassadeur de Danemark, qui avait pris congé, et l’ambassadeur ordi-naire de Hollande, qui devait ramener dans le port de Flessingue les na-vires des Indes que Charles Ier avait fait restituer aux Provinces-Unies.

Mais comme il ne songea à donner cet ordre que cinq heures aprèsl’événement, c’est-à-dire à deux heures de l’après-midi, deux naviresétaient déjà sortis du port : l’un emmenant, comme nous le savons, Mila-dy, laquelle, se doutant déjà de l’événement, fut encore confirmée danscette croyance en voyant le pavillon noir se déployer au mât du vaisseauamiral.

Quant au second bâtiment, nous dirons plus tard qui il portait et com-ment il partit.

Pendant ce temps, du reste, rien de nouveau au camp de La Rochelle ;seulement le roi, qui s’ennuyait fort, comme toujours, mais peut-être en-core un peu plus au camp qu’ailleurs, résolut d’aller incognito passer lesfêtes de Saint-Louis à Saint-Germain, et demanda au cardinal de lui fairepréparer une escorte de vingt mousquetaires seulement. Le cardinal, quel’ennui du roi gagnait quelquefois, accorda avec grand plaisir ce congé àson royal lieutenant, lequel promit d’être de retour vers le 15 septembre.

M. de Tréville, prévenu par Son Éminence, fit son portemanteau, etcomme, sans en savoir la cause, il savait le vif désir et même l’impérieuxbesoin que ses amis avaient de revenir à Paris, il va sans dire qu’il les dé-signa pour faire partie de l’escorte.

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Les quatre jeunes gens surent la nouvelle un quart d’heure après M. deTréville, car ils furent les premiers à qui il la communiqua. Ce fut alorsque d’Artagnan apprécia la faveur que lui avait accordée le cardinal en lefaisant enfin passer aux mousquetaires ; sans cette circonstance, il étaitforcé de rester au camp tandis que ses compagnons partaient.

On verra plus tard que cette impatience de remonter vers Paris avaitpour cause le danger que devait courir Mme Bonacieux en se rencontrantau couvent de Béthune avec Milady, son ennemie mortelle. Aussi,comme nous l’avons dit, Aramis avait écrit immédiatement à Marie Mi-chon, cette lingère de Tours qui avait de si belles connaissances, pourqu’elle obtînt que la reine donnât l’autorisation à Mme Bonacieux de sor-tir du couvent et de se retirer soit en Lorraine, soit en Belgique. La ré-ponse ne s’était pas fait attendre, et, huit ou dix jours après, Aramis avaitreçu cette lettre :

« Mon cher cousin,« Voici l’autorisation de ma sœur à retirer notre petite servante du

couvent de Béthune, dont vous pensez que l’air est mauvais pour elle.Ma sœur vous envoie cette autorisation avec grand plaisir, car elle aimefort cette petite fille, à laquelle elle se réserve d’être utile plus tard.

« Je vous embrasse.« Marie Michon. »À cette lettre était jointe une autorisation ainsi conçue :« La supérieure du couvent de Béthune remettra aux mains de la per-

sonne qui lui remettra ce billet la novice qui était entrée dans soncouvent sous ma recommandation et sous mon patronage.

« Au Louvre, le 10 août 1628.« Anne. »On comprend combien ces relations de parenté entre Aramis et une

lingère qui appelait la reine sa sœur avaient égayé la verve des jeunesgens ; mais Aramis, après avoir rougi deux ou trois fois jusqu’au blancdes yeux aux grosses plaisanteries de Porthos, avait prié ses amis de neplus revenir sur ce sujet, déclarant que s’il lui en était dit encore un seulmot, il n’emploierait plus sa cousine comme intermédiaire dans cessortes d’affaires.

Il ne fut donc plus question de Marie Michon entre les quatre mous-quetaires, qui d’ailleurs avaient ce qu’ils voulaient : l’ordre de tirer MmeBonacieux du couvent des carmélites de Béthune. Il est vrai que cet ordrene leur servirait pas à grand-chose tant qu’ils seraient au camp de La Ro-chelle, c’est-à-dire à l’autre bout de la France ; aussi d’Artagnan allait-ildemander un congé à M. de Tréville, en lui confiant tout bonnement

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l’importance de son départ, lorsque cette nouvelle lui fut transmise, ainsiqu’à ses trois compagnons, que le roi allait partir pour Paris avec une es-corte de vingt mousquetaires, et qu’ils faisaient partie de l’escorte.

La joie fut grande. On envoya les valets devant avec les bagages, etl’on partit le 16 au matin.

Le cardinal reconduisit Sa Majesté de Surgères à Mauzé, et là, le roi etson ministre prirent congé l’un de l’autre avec de grandes démonstra-tions d’amitié.

Cependant le roi, qui cherchait de la distraction, tout en cheminant leplus vite qu’il lui était possible, car il désirait être arrivé à Paris pour le23, s’arrêtait de temps en temps pour voler la pie, passe-temps dont legoût lui avait autrefois été inspiré par de Luynes, et pour lequel il avaittoujours conservé une grande prédilection. Sur les vingt mousquetaires,seize, lorsque la chose arrivait, se réjouissaient fort de ce bon temps ;mais quatre maugréaient de leur mieux. D’Artagnan surtout avait desbourdonnements perpétuels dans les oreilles, ce que Porthos expliquaitainsi :

« Une très grande dame m’a appris que cela veut dire que l’on parle devous quelque part. »

Enfin l’escorte traversa Paris le 23, dans la nuit ; le roi remercia M. deTréville, et lui permit de distribuer des congés pour quatre jours, à lacondition que pas un des favorisés ne paraîtrait dans un lieu public, souspeine de la Bastille.

Les quatre premiers congés accordés, comme on le pense bien, furent ànos quatre amis. Il y a plus, Athos obtint de M. de Tréville six jours aulieu de quatre et fit mettre dans ces six jours deux nuits de plus, car ilspartirent le 24, à cinq heures du soir, et par complaisance encore, M. deTréville postdata le congé du 25 au matin.

« Eh, mon Dieu, disait d’Artagnan, qui, comme on le sait, ne doutait ja-mais de rien, il me semble que nous faisons bien de l’embarras pour unechose bien simple : en deux jours, et en crevant deux ou trois chevaux(peu m’importe : j’ai de l’argent), je suis à Béthune, je remets la lettre dela reine à la supérieure, et je ramène le cher trésor que je vais chercher,non pas en Lorraine, non pas en Belgique, mais à Paris, où il sera mieuxcaché, surtout tant que M. le cardinal sera à La Rochelle. Puis, une fois deretour de la campagne, eh bien, moitié par la protection de sa cousine,moitié en faveur de ce que nous avons fait personnellement pour elle,nous obtiendrons de la reine ce que nous voudrons. Restez donc ici, nevous épuisez pas de fatigue inutilement ; moi et Planchet, c’est tout cequ’il faut pour une expédition aussi simple. »

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À ceci Athos répondit tranquillement :« Nous aussi, nous avons de l’argent ; car je n’ai pas encore bu tout à

fait le reste du diamant, et Porthos et Aramis ne l’ont pas tout à fait man-gé. Nous crèverons donc aussi bien quatre chevaux qu’un. Mais songez,d’Artagnan, ajouta-t-il d’une voix si sombre que son accent donna le fris-son au jeune homme, songez que Béthune est une ville où le cardinal adonné rendez-vous à une femme qui, partout où elle va, mène le mal-heur après elle. Si vous n’aviez affaire qu’à quatre hommes, d’Artagnan,je vous laisserais aller seul ; vous avez affaire à cette femme, allons-yquatre, et plaise à Dieu qu’avec nos quatre valets nous soyons en nombresuffisant !

– Vous m’épouvantez, Athos, s’écria d’Artagnan ; que craignez-vousdonc, mon Dieu ?

– Tout ! » répondit Athos.D’Artagnan examina les visages de ses compagnons, qui, comme celui

d’Athos, portaient l’empreinte d’une inquiétude profonde, et l’on conti-nua la route au plus grand pas des chevaux, mais sans ajouter une seuleparole.

Le 25 au soir, comme ils entraient à Arras, et comme d’Artagnan ve-nait de mettre pied à terre à l’auberge de la Herse d’Or pour boire unverre de vin, un cavalier sortit de la cour de la poste, où il venait de re-layer, prenant au grand galop, et avec un cheval frais, le chemin de Paris.Au moment où il passait de la grande porte dans la rue, le vent entrou-vrit le manteau dont il était enveloppé, quoiqu’on fût au mois d’août, etenleva son chapeau, que le voyageur retint de sa main, au moment où ilavait déjà quitté sa tête, et l’enfonça vivement sur ses yeux.

D’Artagnan, qui avait les yeux fixés sur cet homme, devint fort pâle etlaissa tomber son verre.

« Qu’avez-vous, monsieur ? dit Planchet… Oh ! là, accourez, mes-sieurs, voilà mon maître qui se trouve mal ! »

Les trois amis accoururent et trouvèrent d’Artagnan qui, au lieu de setrouver mal, courait à son cheval. Ils l’arrêtèrent sur le seuil de la porte.

« Eh bien, où diable vas-tu donc ainsi ? lui cria Athos.– C’est lui ! s’écria d’Artagnan, pâle de colère et la sueur sur le front,

c’est lui ! laissez-moi le rejoindre !– Mais qui, lui ? demanda Athos.– Lui, cet homme !– Quel homme ?– Cet homme maudit, mon mauvais génie, que j’ai toujours vu lorsque

j’étais menacé de quelque malheur : celui qui accompagnait l’horrible

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femme lorsque je la rencontrai pour la première fois, celui que je cher-chais quand j’ai provoqué Athos, celui que j’ai vu le matin du jour oùMme Bonacieux a été enlevée ! l’homme de Meung enfin ! je l’ai vu, c’estlui ! Je l’ai reconnu quand le vent a entrouvert son manteau.

– Diable ! dit Athos rêveur.– En selle, messieurs, en selle ; poursuivons-le, et nous le rattraperons.– Mon cher, dit Aramis, songez qu’il va du côté opposé à celui où nous

allons ; qu’il a un cheval frais et que nos chevaux sont fatigués ; que parconséquent nous crèverons nos chevaux sans même avoir la chance de lerejoindre. Laissons l’homme, d’Artagnan, sauvons la femme.

– Eh ! monsieur ! s’écria un garçon d’écurie courant après l’inconnu,eh ! monsieur, voilà un papier qui s’est échappé de votre chapeau ! Eh !monsieur ! eh !

– Mon ami, dit d’Artagnan, une demi-pistole pour ce papier !– Ma foi, monsieur, avec grand plaisir ! le voici !Le garçon d’écurie, enchanté de la bonne journée qu’il avait faite, ren-

tra dans la cour de l’hôtel : d’Artagnan déplia le papier.« Eh bien ? demandèrent ses amis en l’entourant.– Rien qu’un mot ! dit d’Artagnan.– Oui, dit Aramis, mais ce nom est un nom de ville ou de village.– « Armentières », lut Porthos. Armentières, je ne connais pas cela !– Et ce nom de ville ou de village est écrit de sa main ! s’écria Athos.– Allons, allons, gardons soigneusement ce papier, dit d’Artagnan,

peut-être n’ai-je pas perdu ma dernière pistole. À cheval, mes amis, àcheval ! »

Et les quatre compagnons s’élancèrent au galop sur la route deBéthune.

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Chapitre 61Le couvent des Carmélites de Béthune

Les grands criminels portent avec eux une espèce de prédestination quileur fait surmonter tous les obstacles, qui les fait échapper à tous les dan-gers, jusqu’au moment que la Providence, lassée, a marqué pour l’écueilde leur fortune impie.

Il en était ainsi de Milady : elle passa au travers des croiseurs des deuxnations, et arriva à Boulogne sans aucun accident.

En débarquant à Portsmouth, Milady était une Anglaise que les persé-cutions de la France chassaient de La Rochelle ; débarquée à Boulogne,après deux jours de traversée, elle se fit passer pour une Française queles Anglais inquiétaient à Portsmouth, dans la haine qu’ils avaientconçue contre la France.

Milady avait d’ailleurs le plus efficace des passeports : sa beauté, sagrande mine et la générosité avec laquelle elle répandait les pistoles. Af-franchie des formalités d’usage par le sourire affable et les manières ga-lantes d’un vieux gouverneur du port, qui lui baisa la main, elle ne restaà Boulogne que le temps de mettre à la poste une lettre ainsi conçue :

« À Son Éminence Monseigneur le cardinal de Richelieu, en son campdevant La Rochelle.

« Monseigneur, que Votre Éminence se rassure, Sa Grâce le duc de Bu-ckingham ne partira point pour la France.

« Boulogne, 25 au soir.« Milady de ***« P. -S. – Selon les désirs de Votre Éminence, je me rends au couvent

des carmélites de Béthune où j’attendrai ses ordres. »Effectivement, le même soir, Milady se mit en route ; la nuit la prit :

elle s’arrêta et coucha dans une auberge ; puis, le lendemain, à cinqheures du matin, elle partit, et trois heures après, elle entra à Béthune.

Elle se fit indiquer le couvent des carmélites et y entra aussitôt.La supérieure vint au-devant d’elle ; Milady lui montra l’ordre du car-

dinal, l’abbesse lui fit donner une chambre et servir à déjeuner.

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Tout le passé s’était déjà effacé aux yeux de cette femme, et, le regardfixé vers l’avenir, elle ne voyait que la haute fortune que lui réservait lecardinal, qu’elle avait si heureusement servi, sans que son nom fût mêléen rien à toute cette sanglante affaire. Les passions toujours nouvellesqui la consumaient donnaient à sa vie l’apparence de ces nuages quivolent dans le ciel, reflétant tantôt l’azur, tantôt le feu, tantôt le noiropaque de la tempête, et qui ne laissent d’autres traces sur la terre que ladévastation et la mort.

Après le déjeuner, l’abbesse vint lui faire sa visite ; il y a peu de dis-traction au cloître, et la bonne supérieure avait hâte de faire connaissanceavec sa nouvelle pensionnaire.

Milady voulait plaire à l’abbesse ; or, c’était chose facile à cette femmesi réellement supérieure ; elle essaya d’être aimable : elle fut charmanteet séduisit la bonne supérieure par sa conversation si variée et par lesgrâces répandues dans toute sa personne.

L’abbesse, qui était une fille de noblesse, aimait surtout les histoires decour, qui parviennent si rarement jusqu’aux extrémités du royaume etqui, surtout, ont tant de peine à franchir les murs des couvents, au seuildesquels viennent expirer les bruits du monde.

Milady, au contraire, était fort au courant de toutes les intrigues aristo-cratiques, au milieu desquelles, depuis cinq ou six ans, elle avaitconstamment vécu, elle se mit donc à entretenir la bonne abbesse despratiques mondaines de la cour de France, mêlées aux dévotions outréesdu roi, elle lui fit la chronique scandaleuse des seigneurs et des dames dela cour, que l’abbesse connaissait parfaitement de nom, toucha légère-ment les amours de la reine et de Buckingham, parlant beaucoup pourqu’on parlât un peu.

Mais l’abbesse se contenta d’écouter et de sourire, le tout sans ré-pondre. Cependant, comme Milady vit que ce genre de récit l’amusaitfort, elle continua ; seulement, elle fit tomber la conversation sur lecardinal.

Mais elle était fort embarrassée ; elle ignorait si l’abbesse était royalisteou cardinaliste : elle se tint dans un milieu prudent ; mais l’abbesse, deson côté, se tint dans une réserve plus prudente encore, se contentant defaire une profonde inclination de tête toutes les fois que la voyageuseprononçait le nom de Son Éminence.

Milady commença à croire qu’elle s’ennuierait fort dans le couvent ;elle résolut donc de risquer quelque chose pour savoir de suite à quois’en tenir. Voulant voir jusqu’où irait la discrétion de cette bonne ab-besse, elle se mit à dire un mal, très dissimulé d’abord, puis très

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circonstancié du cardinal, racontant les amours du ministre avec Mmed’Aiguillon, avec Marion de Lorme et avec quelques autres femmesgalantes.

L’abbesse écouta plus attentivement, s’anima peu à peu et sourit.« Bon, dit Milady, elle prend goût à mon discours ; si elle est cardina-

liste, elle n’y met pas de fanatisme au moins. »Alors elle passa aux persécutions exercées par le cardinal sur ses enne-

mis. L’abbesse se contenta de se signer, sans approuver ni désapprouver.Cela confirma Milady dans son opinion que la religieuse était plutôt

royaliste que cardinaliste. Milady continua, renchérissant de plus enplus.

« Je suis fort ignorante de toutes ces matières-là, dit enfin l’abbesse,mais tout éloignées que nous sommes de la cour, tout en dehors des inté-rêts du monde où nous nous trouvons placées, nous avons des exemplesfort tristes de ce que vous nous racontez là ; et l’une de nos pensionnairesa bien souffert des vengeances et des persécutions de M. le cardinal.

– Une de vos pensionnaires, dit Milady ; oh ! mon Dieu ! pauvrefemme, je la plains alors.

– Et vous avez raison, car elle est bien à plaindre : prison, menaces,mauvais traitements, elle a tout souffert. Mais, après tout, repritl’abbesse, M. le cardinal avait peut-être des motifs plausibles pour agirainsi, et quoiqu’elle ait l’air d’un ange, il ne faut pas toujours juger lesgens sur la mine. »

« Bon ! dit Milady à elle-même, qui sait ! je vais peut-être découvrirquelque chose ici, je suis en veine. »

Et elle s’appliqua à donner à son visage une expression de candeurparfaite.

« Hélas ! dit Milady, je le sais ; on dit cela, qu’il ne faut pas croire auxphysionomies ; mais à quoi croira-t-on cependant, si ce n’est au plus belouvrage du Seigneur ? Quant à moi, je serai trompée toute ma vie peut-être ; mais je me fierai toujours à une personne dont le visage m’inspirerade la sympathie.

– Vous seriez donc tentée de croire, dit l’abbesse, que cette jeunefemme est innocente ?

– M. le cardinal ne punit pas que les crimes, dit-elle ; il y a certainesvertus qu’il poursuit plus sévèrement que certains forfaits.

– Permettez-moi, madame, de vous exprimer ma surprise, ditl’abbesse.

– Et sur quoi ? demanda Milady avec naïveté.– Mais sur le langage que vous tenez.

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– Que trouvez-vous d’étonnant à ce langage ? demanda en souriantMilady.

– Vous êtes l’amie du cardinal, puisqu’il vous envoie ici, etcependant…

– Et cependant j’en dis du mal, reprit Milady, achevant la pensée de lasupérieure.

– Au moins n’en dites-vous pas de bien.– C’est que je ne suis pas son amie, dit-elle en soupirant, mais sa

victime.– Mais cependant cette lettre par laquelle il vous recommande à

moi ?…– Est un ordre à moi de me tenir dans une espèce de prison dont il me

fera tirer par quelques-uns de ses satellites.– Mais pourquoi n’avez-vous pas fui ?– Où irais-je ? croyez-vous qu’il y ait un endroit de la terre où ne

puisse atteindre le cardinal, s’il veut se donner la peine de tendre lamain ? Si j’étais un homme, à la rigueur cela serait possible encore ; maisune femme, que voulez-vous que fasse une femme ? Cette jeune pension-naire que vous avez ici a-t-elle essayé de fuir, elle ?

– Non, c’est vrai ; mais elle, c’est autre chose, je la crois retenue enFrance par quelque amour.

– Alors, dit Milady avec un soupir, si elle aime, elle n’est pas tout à faitmalheureuse.

– Ainsi, dit l’abbesse en regardant Milady avec un intérêt croissant,c’est encore une pauvre persécutée que je vois ?

– Hélas, oui, dit Milady.L’abbesse regarda un instant Milady avec inquiétude, comme si une

nouvelle pensée surgissait dans son esprit.« Vous n’êtes pas ennemie de notre sainte foi ? dit-elle en balbutiant.– Moi, s’écria Milady, moi, protestante ! Oh ! non, j’atteste le Dieu qui

nous entend que je suis au contraire fervente catholique.– Alors, madame, dit l’abbesse en souriant, rassurez-vous ; la maison

où vous êtes ne sera pas une prison bien dure, et nous ferons tout ce qu’ilfaudra pour vous faire chérir la captivité. Il y a plus, vous trouverez icicette jeune femme persécutée sans doute par suite de quelque intrigue decour. Elle est aimable, gracieuse.

– Comment la nommez-vous ?– Elle m’a été recommandée par quelqu’un de très haut placé, sous le

nom de Ketty. Je n’ai pas cherché à savoir son autre nom.– Ketty ! s’écria Milady ; quoi ! vous êtes sûre ?…

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– Qu’elle se fait appeler ainsi ? Oui, madame, la connaîtriez-vous ? »Milady sourit à elle-même et à l’idée qui lui était venue que cette jeune

femme pouvait être son ancienne camérière. Il se mêlait au souvenir decette jeune fille un souvenir de colère, et un désir de vengeance avaitbouleversé les traits de Milady, qui reprirent au reste presque aussitôtl’expression calme et bienveillante que cette femme aux cent visages leuravait momentanément fait perdre.

« Et quand pourrai-je voir cette jeune dame, pour laquelle je me sensdéjà une si grande sympathie ? demanda Milady.

– Mais, ce soir, dit l’abbesse, dans la journée même. Mais vous voya-gez depuis quatre jours, m’avez-vous dit vous-même ; ce matin vousvous êtes levée à cinq heures, vous devez avoir besoin de repos.Couchez-vous et dormez, à l’heure du dîner nous vous réveillerons. »

Quoique Milady eût très bien pu se passer de sommeil, soutenuequ’elle était par toutes les excitations qu’une aventure nouvelle faisaitéprouver à son cœur avide d’intrigues, elle n’en accepta pas moins l’offrede la supérieure : depuis douze ou quinze jours elle avait passé par tantd’émotions diverses que, si son corps de fer pouvait encore soutenir lafatigue, son âme avait besoin de repos.

Elle prit donc congé de l’abbesse et se coucha, doucement bercée parles idées de vengeance auxquelles l’avait tout naturellement ramenée lenom de Ketty. Elle se rappelait cette promesse presque illimitée que luiavait faite le cardinal, si elle réussissait dans son entreprise. Elle avaitréussi, elle pourrait donc se venger de d’Artagnan.

Une seule chose épouvantait Milady, c’était le souvenir de son mari !le comte de La Fère, qu’elle avait cru mort ou du moins expatrié, etqu’elle retrouvait dans Athos, le meilleur ami de d’Artagnan.

Mais aussi, s’il était l’ami de d’Artagnan, il avait dû lui prêter assis-tance dans toutes les menées à l’aide desquelles la reine avait déjoué lesprojets de Son Éminence ; s’il était l’ami de d’Artagnan, il était l’ennemidu cardinal ; et sans doute elle parviendrait à l’envelopper dans la ven-geance aux replis de laquelle elle comptait étouffer le jeunemousquetaire.

Toutes ces espérances étaient de douces pensées pour Milady ; aussi,bercée par elles, s’endormit-elle bientôt.

Elle fut réveillée par une voix douce qui retentit au pied de son lit. Elleouvrit les yeux, et vit l’abbesse accompagnée d’une jeune femme auxcheveux blonds, au teint délicat, qui fixait sur elle un regard plein d’unebienveillante curiosité.

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La figure de cette jeune femme lui était complètement inconnue ;toutes deux s’examinèrent avec une scrupuleuse attention, tout en échan-geant les compliments d’usage : toutes deux étaient fort belles, mais debeautés tout à fait différentes. Cependant Milady sourit en reconnaissantqu’elle l’emportait de beaucoup sur la jeune femme en grand air et en fa-çons aristocratiques. Il est vrai que l’habit de novice que portait la jeunefemme n’était pas très avantageux pour soutenir une lutte de ce genre.

L’abbesse les présenta l’une à l’autre ; puis, lorsque cette formalité futremplie, comme ses devoirs l’appelaient à l’église, elle laissa les deuxjeunes femmes seules.

La novice, voyant Milady couchée, voulait suivre la supérieure, maisMilady la retint.

« Comment, madame, lui dit-elle, à peine vous ai-je aperçue et vousvoulez déjà me priver de votre présence, sur laquelle je comptais cepen-dant un peu, je vous l’avoue, pour le temps que j’ai à passer ici ?

– Non, madame, répondit la novice, seulement je craignais d’avoir malchoisi mon temps : vous dormiez, vous êtes fatiguée.

– Eh bien, dit Milady, que peuvent demander les gens qui dorment ?un bon réveil. Ce réveil, vous me l’avez donné ; laissez-moi en jouir toutà mon aise. »

Et lui prenant la main, elle l’attira sur un fauteuil qui était près de sonlit.

La novice s’assit.« Mon Dieu ! dit-elle, que je suis malheureuse ! voilà six mois que je

suis ici, sans l’ombre d’une distraction, vous arrivez, votre présence allaitêtre pour moi une compagnie charmante, et voilà que, selon toute proba-bilité, d’un moment à l’autre je vais quitter le couvent !

– Comment ! dit Milady, vous sortez bientôt ?– Du moins je l’espère, dit la novice avec une expression de joie qu’elle

ne cherchait pas le moins du monde à déguiser.– Je crois avoir appris que vous aviez souffert de la part du cardinal,

continua Milady ; c’eût été un motif de plus de sympathie entre nous.– Ce que m’a dit notre bonne mère est donc la vérité, que vous étiez

aussi une victime de ce méchant cardinal ?– Chut ! dit Milady, même ici ne parlons pas ainsi de lui ; tous mes

malheurs viennent d’avoir dit à peu près ce que vous venez de dire, de-vant une femme que je croyais mon amie et qui m’a trahie. Et vous êtesaussi, vous, la victime d’une trahison ?

– Non, dit la novice, mais de mon dévouement à une femme quej’aimais, pour qui j’eusse donné ma vie, pour qui je la donnerais encore.

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– Et qui vous a abandonnée, c’est cela !– J’ai été assez injuste pour le croire, mais depuis deux ou trois jours

j’ai acquis la preuve du contraire, et j’en remercie Dieu ; il m’aurait coûtéde croire qu’elle m’avait oubliée. Mais vous, madame, continua la no-vice, il me semble que vous êtes libre, et que si vous vouliez fuir, il netiendrait qu’à vous.

– Où voulez-vous que j’aille, sans amis, sans argent, dans une partie dela France que je ne connais pas, où je ne suis jamais venue ?…

– Oh ! s’écria la novice, quant à des amis, vous en aurez partout oùvous vous montrerez, vous paraissez si bonne et vous êtes si belle !

– Cela n’empêche pas, reprit Milady en adoucissant son sourire de ma-nière à lui donner une expression angélique, que je suis seule etpersécutée.

– Écoutez, dit la novice, il faut avoir bon espoir dans le Ciel, voyez-vous ; il vient toujours un moment où le bien que l’on a fait plaide votrecause devant Dieu, et, tenez, peut-être est-ce un bonheur pour vous, touthumble et sans pouvoir que je suis, que vous m’ayez rencontrée : car, sije sors d’ici, eh bien, j’aurai quelques amis puissants, qui, après s’être misen campagne pour moi, pourront aussi se mettre en campagne pourvous.

– Oh ! quand j’ai dit que j’étais seule, dit Milady, espérant faire parlerla novice en parlant d’elle-même, ce n’est pas faute d’avoir aussiquelques connaissances haut placées ; mais ces connaissances tremblentelles-mêmes devant le cardinal : la reine elle-même n’ose pas soutenircontre le terrible ministre ; j’ai la preuve que Sa Majesté, malgré son ex-cellent cœur, a plus d’une fois été obligée d’abandonner à la colère deSon Éminence les personnes qui l’avaient servie.

– Croyez-moi, madame, la reine peut avoir l’air d’avoir abandonné cespersonnes-là ; mais il ne faut pas en croire l’apparence : plus elles sontpersécutées, plus elle pense à elles, et souvent, au moment où elles ypensent le moins, elles ont la preuve d’un bon souvenir.

– Hélas ! dit Milady, je le crois : la reine est si bonne.– Oh ! vous la connaissez donc, cette belle et noble reine, que vous par-

lez d’elle ainsi ! s’écria la novice avec enthousiasme.– C’est-à-dire, reprit Milady, poussée dans ses retranchements, qu’elle,

personnellement, je n’ai pas l’honneur de la connaître ; mais je connaisbon nombre de ses amis les plus intimes : je connais M. de Putange ; j’aiconnu en Angleterre M. Dujart ; je connais M. de Tréville.

– M. de Tréville ! s’écria la novice, vous connaissez M. de Tréville ?– Oui, parfaitement, beaucoup même.

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– Le capitaine des mousquetaires du roi ?– Le capitaine des mousquetaires du roi.– Oh ! mais vous allez voir, s’écria la novice, que tout à l’heure nous al-

lons être des connaissances achevées, presque des amies ; si vousconnaissez M. de Tréville, vous avez dû aller chez lui ?

– Souvent ! dit Milady, qui, entrée dans cette voie, et s’apercevant quele mensonge réussissait, voulait le pousser jusqu’au bout.

– Chez lui, vous avez dû voir quelques-uns de ses mousquetaires ?– Tous ceux qu’il reçoit habituellement ! répondit Milady, pour la-

quelle cette conversation commençait à prendre un intérêt réel.– Nommez-moi quelques-uns de ceux que vous connaissez, et vous

verrez qu’ils seront de mes amis.– Mais, dit Milady embarrassée, je connais M. de Louvigny, M. de

Courtivron, M. de Férussac. »La novice la laissa dire ; puis, voyant qu’elle s’arrêtait :« Vous ne connaissez pas, dit-elle, un gentilhomme nommé Athos ? »Milady devint aussi pâle que les draps dans lesquels elle était couchée,

et, si maîtresse qu’elle fût d’elle-même, ne put s’empêcher de pousser uncri en saisissant la main de son interlocutrice et en la dévorant du regard.

« Quoi ! qu’avez-vous ? Oh ! mon Dieu ! demanda cette pauvrefemme, ai-je donc dit quelque chose qui vous ait blessée ?

– Non, mais ce nom m’a frappée, parce que, moi aussi j’ai connu cegentilhomme, et qu’il me paraît étrange de trouver quelqu’un qui leconnaisse beaucoup.

– Oh ! oui ! beaucoup ! beaucoup ! non seulement lui, mais encore sesamis : MM. Porthos et Aramis !

– En vérité ! eux aussi je les connais ! s’écria Milady, qui sentit le froidpénétrer jusqu’à son cœur.

– Eh bien, si vous les connaissez, vous devez savoir qu’ils sont bons etfrancs compagnons ; que ne vous adressez-vous à eux, si vous avez be-soin d’appui ?

– C’est-à-dire, balbutia Milady, je ne suis liée réellement avec aucund’eux ; je les connais pour en avoir beaucoup entendu parler par un deleurs amis, M. d’Artagnan.

– Vous connaissez M. d’Artagnan ! » s’écria la novice à son tour, ensaisissant la main de Milady et en la dévorant des yeux.

Puis, remarquant l’étrange expression du regard de Milady :« Pardon, madame, dit-elle, vous le connaissez, à quel titre ?– Mais, reprit Milady embarrassée, mais à titre d’ami.

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– Vous me trompez, madame, dit la novice ; vous avez été samaîtresse.

– C’est vous qui l’avez été, madame, s’écria Milady à son tour.– Moi ! dit la novice.– Oui, vous ; je vous connais maintenant : vous êtes madame

Bonacieux. »La jeune femme se recula, pleine de surprise et de terreur.« Oh ! ne niez pas ! répondez, reprit Milady.– Eh bien, oui, madame ! je l’aime, dit la novice ; sommes-nous

rivales ? »La figure de Milady s’illumina d’un feu tellement sauvage que, dans

toute autre circonstance, Mme Bonacieux se fût enfuie d’épouvante ;mais elle était toute à sa jalousie.

« Voyons, dites, madame, reprit Mme Bonacieux avec une énergiedont on l’eût crue incapable, avez-vous été ou êtes-vous sa maîtresse ?

– Oh ! non ! s’écria Milady avec un accent qui n’admettait pas le doutesur sa vérité, jamais ! jamais !

– Je vous crois, dit Mme Bonacieux ; mais pourquoi donc alors vousêtes-vous écriée ainsi ?

– Comment, vous ne comprenez pas ! dit Milady, qui était déjà remisede son trouble, et qui avait retrouvé toute sa présence d’esprit.

– Comment voulez-vous que je comprenne ? je ne sais rien.– Vous ne comprenez pas que M. d’Artagnan étant mon ami, il m’avait

prise pour confidente ?– Vraiment !– Vous ne comprenez pas que je sais tout, votre enlèvement de la pe-

tite maison de Saint-Germain, son désespoir, celui de ses amis, leurs re-cherches inutiles depuis ce moment ! Et comment ne voulez-vous pasque je m’en étonne, quand, sans m’en douter, je me trouve en face devous, de vous dont nous avons parlé si souvent ensemble, de vous qu’ilaime de toute la force de son âme, de vous qu’il m’avait fait aimer avantque je vous eusse vue ? Ah ! chère Constance, je vous trouve donc, jevous vois donc enfin ! »

Et Milady tendit ses bras à Mme Bonacieux, qui, convaincue par cequ’elle venait de lui dire, ne vit plus dans cette femme, qu’un instant au-paravant elle avait crue sa rivale, qu’une amie sincère et dévouée.

« Oh ! pardonnez-moi ! pardonnez-moi ! s’écria-t-elle en se laissant al-ler sur son épaule, je l’aime tant ! »

Ces deux femmes se tinrent un instant embrassées. Certes, si les forcesde Milady eussent été à la hauteur de sa haine, Mme Bonacieux ne fût

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sortie que morte de cet embrassement. Mais, ne pouvant pas l’étouffer,elle lui sourit.

« O chère belle ! chère bonne petite ! dit Milady, que je suis heureusede vous voir ! Laissez-moi vous regarder. Et, en disant ces mots, elle ladévorait effectivement du regard. Oui, c’est bien vous. Ah ! d’après cequ’il m’a dit, je vous reconnais à cette heure, je vous reconnaisparfaitement. »

La pauvre jeune femme ne pouvait se douter de ce qui se passaitd’affreusement cruel derrière le rempart de ce front pur, derrière cesyeux si brillants où elle ne lisait que de l’intérêt et de la compassion.

« Alors vous savez ce que j’ai souffert, dit Mme Bonacieux, puisqu’ilvous a dit ce qu’il souffrait ; mais souffrir pour lui, c’est du bonheur. »

Milady reprit machinalement :« Oui, c’est du bonheur. »Elle pensait à autre chose.« Et puis, continua Mme Bonacieux, mon supplice touche à son terme ;

demain, ce soir peut-être, je le reverrai, et alors le passé n’existera plus.– Ce soir ? demain ? s’écria Milady tirée de sa rêverie par ces paroles,

que voulez-vous dire ? attendez-vous quelque nouvelle de lui ?– Je l’attends lui-même.– Lui-même ; d’Artagnan, ici !– Lui-même.– Mais, c’est impossible ! il est au siège de La Rochelle avec le cardi-

nal ; il ne reviendra à Paris qu’après la prise de la ville.– Vous le croyez ainsi, mais est-ce qu’il y a quelque chose d’impossible

à mon d’Artagnan, le noble et loyal gentilhomme !– Oh ! je ne puis vous croire !– Eh bien, lisez donc ! » dit, dans l’excès de son orgueil et de sa joie, la

malheureuse jeune femme en présentant une lettre à Milady.« L’écriture de Mme de Chevreuse ! se dit en elle-même Milady. Ah !

j’étais bien sûre qu’ils avaient des intelligences de ce côté-là ! »Et elle lut avidement ces quelques lignes :« Ma chère enfant, tenez-vous prête ; notre ami vous verra bientôt, et il

ne vous verra que pour vous arracher de la prison où votre sûreté exi-geait que vous fussiez cachée : préparez-vous donc au départ et nedésespérez jamais de nous.

« Notre charmant Gascon vient de se montrer brave et fidèle commetoujours, dites-lui qu’on lui est bien reconnaissant quelque part de l’avisqu’il a donné. »

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« Oui, oui, dit Milady, oui, la lettre est précise. Savez-vous quel est cetavis ?

– Non. Je me doute seulement qu’il aura prévenu la reine de quelquenouvelle machination du cardinal.

– Oui, c’est cela sans doute ! » dit Milady en rendant la lettre à MmeBonacieux et en laissant retomber sa tête pensive sur sa poitrine.

En ce moment on entendit le galop d’un cheval.« Oh ! s’écria Mme Bonacieux en s’élançant à la fenêtre, serait-ce déjà

lui ? »Milady était restée dans son lit, pétrifiée par la surprise ; tant de choses

inattendues lui arrivaient tout à coup, que pour la première fois la têtelui manquait.

« Lui ! lui ! murmura-t-elle, serait-ce lui ? »Et elle demeurait dans son lit les yeux fixes.« Hélas, non ! dit Mme Bonacieux, c’est un homme que je ne connais

pas, et qui cependant a l’air de venir ici ; oui, il ralentit sa course, ils’arrête à la porte, il sonne.

Milady sauta hors de son lit.« Vous êtes bien sûre que ce n’est pas lui ? dit-elle.– Oh ! oui, bien sûre !– Vous avez peut-être mal vu.– Oh ! je verrais la plume de son feutre, le bout de son manteau, que je

le reconnaîtrais, lui !Milady s’habillait toujours.« N’importe ! cet homme vient ici, dites-vous ?– Oui, il est entré.– C’est ou pour vous ou pour moi.– Oh ! mon Dieu, comme vous semblez agitée !– Oui, je l’avoue, je n’ai pas votre confiance, je crains tout du cardinal.– Chut ! dit Mme Bonacieux, on vient ! »Effectivement, la porte s’ouvrit, et la supérieure entra.« Est-ce vous qui arrivez de Boulogne ? demanda-t-elle à Milady.– Oui, c’est moi, répondit celle-ci, et, tâchant de ressaisir son sang-

froid, qui me demande ?– Un homme qui ne veut pas dire son nom, mais qui vient de la part

du cardinal.– Et qui veut me parler ? demanda Milady.– Qui veut parler à une dame arrivant de Boulogne.– Alors faites entrer, madame, je vous prie.

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– Oh ! mon Dieu ! mon Dieu ! dit Mme Bonacieux, serait-ce quelquemauvaise nouvelle ?

– J’en ai peur.– Je vous laisse avec cet étranger, mais aussitôt son départ, si vous le

permettez, je reviendrai.– Comment donc ! je vous en prie. »La supérieure et Mme Bonacieux sortirent.Milady resta seule, les yeux fixés sur la porte ; un instant après on en-

tendit le bruit d’éperons qui retentissaient sur les escaliers, puis les passe rapprochèrent, puis la porte s’ouvrit, et un homme parut.

Milady jeta un cri de joie : cet homme c’était le comte de Rochefort,l’âme damnée de Son Éminence.

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Chapitre 62Deux variétés de démons

« Ah ! s’écrièrent ensemble Rochefort et Milady, c’est vous !– Oui, c’est moi.– Et vous arrivez…? demanda Milady.– De La Rochelle, et vous ?– D’Angleterre.– Buckingham ?– Mort ou blessé dangereusement ; comme je partais sans avoir rien pu

obtenir de lui, un fanatique venait de l’assassiner.– Ah ! fit Rochefort avec un sourire, voilà un hasard bien heureux ! et

qui satisfera Son Éminence ! L’avez-vous prévenue ?– Je lui ai écrit de Boulogne. Mais comment êtes-vous ici ?– Son Éminence, inquiète, m’a envoyé à votre recherche.– Je suis arrivée d’hier seulement.– Et qu’avez-vous fait depuis hier ?– Je n’ai pas perdu mon temps.– Oh ! je m’en doute bien !– Savez-vous qui j’ai rencontré ici ?– Non.– Devinez.– Comment voulez-vous ?…– Cette jeune femme que la reine a tirée de prison.– La maîtresse du petit d’Artagnan ?– Oui, Mme Bonacieux, dont le cardinal ignorait la retraite.– Eh bien, dit Rochefort, voilà encore un hasard qui peut aller de pair

avec l’autre, M. le cardinal est en vérité un homme privilégié.– Comprenez-vous mon étonnement, continua Milady, quand je me

suis trouvée face à face avec cette femme ?– Vous connaît-elle ?– Non.– Alors elle vous regarde comme une étrangère ? »

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Milady sourit.« Je suis sa meilleure amie !– Sur mon honneur, dit Rochefort, il n’y a que vous, ma chère com-

tesse, pour faire de ces miracles-là.– Et bien m’en a pris, chevalier, dit Milady, car savez-vous ce qui se

passe ?– Non.– On va la venir chercher demain ou après-demain avec un ordre de la

reine.– Vraiment ? et qui cela ?– D’Artagnan et ses amis.– En vérité ils en feront tant, que nous serons obligés de les envoyer à

la Bastille.– Pourquoi n’est-ce point déjà fait ?– Que voulez-vous ! parce que M. le cardinal a pour ces hommes une

faiblesse que je ne comprends pas.– Vraiment ?– Oui.– Eh bien, dites-lui ceci, Rochefort : dites-lui que notre conversation à

l’auberge du Colombier-Rouge a été entendue par ces quatre hommes ;dites-lui qu’après son départ l’un d’eux est monté et m’a arraché par vio-lence le sauf-conduit qu’il m’avait donné ; dites-lui qu’ils avaient faitprévenir Lord de Winter de mon passage en Angleterre ; que, cette foisencore, ils ont failli faire échouer ma mission, comme ils ont fait échouercelle des ferrets ; dites-lui que parmi ces quatre hommes, deux seulementsont à craindre, d’Artagnan et Athos ; dites-lui que le troisième, Aramis,est l’amant de Mme de Chevreuse : il faut laisser vivre celui-là, on saitson secret, il peut être utile ; quant au quatrième, Porthos, c’est un sot, unfat et un niais, qu’il ne s’en occupe même pas.

– Mais ces quatre hommes doivent être à cette heure au siège de LaRochelle.

– Je le croyais comme vous ; mais une lettre que Mme Bonacieux a re-çue de Mme de Chevreuse, et qu’elle a eu l’imprudence de me communi-quer, me porte à croire que ces quatre hommes au contraire sont en cam-pagne pour la venir enlever.

– Diable ! comment faire ?– Que vous a dit le cardinal à mon égard ?– De prendre vos dépêches écrites ou verbales, de revenir en poste, et,

quand il saura ce que vous avez fait, il avisera à ce que vous devez faire.– Je dois donc rester ici ? demanda Milady.

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– Ici ou dans les environs.– Vous ne pouvez m’emmener avec vous ?– Non, l’ordre est formel : aux environs du camp, vous pourriez être

reconnue, et votre présence, vous le comprenez, compromettrait Son É-minence, surtout après ce qui vient de se passer là-bas. Seulement, dites-moi d’avance où vous attendrez des nouvelles du cardinal, que je sachetoujours où vous retrouver.

– Écoutez, il est probable que je ne pourrai rester ici.– Pourquoi ?– Vous oubliez que mes ennemis peuvent arriver d’un moment à

l’autre.– C’est vrai ; mais alors cette petite femme va échapper à Son

Éminence ?– Bah ! dit Milady avec un sourire qui n’appartenait qu’à elle, vous ou-

bliez que je suis sa meilleure amie.– Ah ! c’est vrai ! je puis donc dire au cardinal, à l’endroit de cette

femme…– Qu’il soit tranquille.– Voilà tout ?– Il saura ce que cela veut dire.– Il le devinera. Maintenant, voyons, que dois-je faire ?– Repartir à l’instant même ; il me semble que les nouvelles que vous

reportez valent bien la peine que l’on fasse diligence.– Ma chaise s’est cassée en entrant à Lillers.– À merveille !– Comment, à merveille ?– Oui, j’ai besoin de votre chaise, moi, dit la comtesse.– Et comment partirai-je, alors ?– À franc étrier.– Vous en parlez bien à votre aise, cent quatre-vingts lieues.– Qu’est-ce que cela ?– On les fera. Après ?– Après : en passant à Lillers, vous me renvoyez la chaise avec ordre à

votre domestique de se mettre à ma disposition.– Bien.– Vous avez sans doute sur vous quelque ordre du cardinal ?– J’ai mon plein pouvoir.– Vous le montrez à l’abbesse, et vous dites qu’on viendra me cher-

cher, soit aujourd’hui, soit demain, et que j’aurai à suivre la personne quise présentera en votre nom.

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– Très bien !– N’oubliez pas de me traiter durement en parlant de moi à l’abbesse.– À quoi bon ?– Je suis une victime du cardinal. Il faut bien que j’inspire de la

confiance à cette pauvre petite Mme Bonacieux.– C’est juste. Maintenant voulez-vous me faire un rapport de tout ce

qui est arrivé ?– Mais je vous ai raconté les événements, vous avez bonne mémoire,

répétez les choses comme je vous les ai dites, un papier se perd.– Vous avez raison ; seulement que je sache où vous retrouver, que je

n’aille pas courir inutilement dans les environs.– C’est juste, attendez.– Voulez-vous une carte ?– Oh ! je connais ce pays à merveille.– Vous ? quand donc y êtes-vous venue ?– J’y ai été élevée.– Vraiment ?– C’est bon à quelque chose, vous le voyez, que d’avoir été élevée

quelque part.– Vous m’attendrez donc…?– Laissez-moi réfléchir un instant ; eh ! tenez, à Armentières.– Qu’est-ce que cela, Armentières ?– Une petite ville sur la Lys ! je n’aurai qu’à traverser la rivière et je

suis en pays étranger.– À merveille ! mais il est bien entendu que vous ne traverserez la ri-

vière qu’en cas de danger.– C’est bien entendu.– Et, dans ce cas, comment saurai-je où vous êtes ?– Vous n’avez pas besoin de votre laquais ?– Non.– C’est un homme sûr ?– À l’épreuve.– Donnez-le-moi ; personne ne le connaît, je le laisse à l’endroit que je

quitte, et il vous conduit où je suis.– Et vous dites que vous m’attendez à Argentières ?– À Armentières, répondit Milady.– Écrivez-moi ce nom-là sur un morceau de papier, de peur que je

l’oublie ; ce n’est pas compromettant, un nom de ville, n’est-ce pas ?– Eh, qui sait ? N’importe, dit Milady en écrivant le nom sur une demi-

feuille de papier, je me compromets.

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– Bien ! dit Rochefort en prenant des mains de Milady le papier, qu’ilplia et qu’il enfonça dans la coiffe de son feutre ; d’ailleurs, soyez tran-quille, je vais faire comme les enfants, et, dans le cas où je perdrais ce pa-pier, répéter le nom tout le long de la route. Maintenant est-ce tout ?

– Je le crois.– Cherchons bien : Buckingham mort ou grièvement blessé ; votre en-

tretien avec le cardinal entendu des quatre mousquetaires ; Lord de Win-ter prévenu de votre arrivée à Portsmouth ; d’Artagnan et Athos à la Bas-tille ; Aramis l’amant de Mme de Chevreuse ; Porthos un fat ; Mme Bo-nacieux retrouvée ; vous envoyer la chaise le plus tôt possible ; mettremon laquais à votre disposition ; faire de vous une victime du cardinal,pour que l’abbesse ne prenne aucun soupçon ; Armentières sur les bordsde la Lys. Est-ce cela ?

– En vérité, mon cher chevalier, vous êtes un miracle de mémoire. Àpropos, ajoutez une chose…

– Laquelle ?– J’ai vu de très jolis bois qui doivent toucher au jardin du couvent,

dites qu’il m’est permis de me promener dans ces bois ; qui sait ? j’auraipeut-être besoin de sortir par une porte de derrière.

– Vous pensez à tout.– Et vous, vous oubliez une chose…– Laquelle ?– C’est de me demander si j’ai besoin d’argent.– C’est juste, combien voulez-vous ?– Tout ce que vous aurez d’or.– J’ai cinq cents pistoles à peu près.– J’en ai autant : avec mille pistoles on fait face à tout ; videz vos

poches.– Voilà, comtesse.– Bien, mon cher comte ! et vous partez…?– Dans une heure ; le temps de manger un morceau, pendant lequel

j’enverrai chercher un cheval de poste.– À merveille ! Adieu, chevalier !– Adieu, comtesse !– Recommandez-moi au cardinal, dit Milady.– Recommandez-moi à Satan », répliqua Rochefort.Milady et Rochefort échangèrent un sourire et se séparèrent.Une heure après, Rochefort partit au grand galop de son cheval ; cinq

heures après il passait à Arras.

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Nos lecteurs savent déjà comment il avait été reconnu par d’Artagnan,et comment cette reconnaissance, en inspirant des craintes aux quatremousquetaires, avait donné une nouvelle activité à leur voyage.

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Chapitre 63Une goutte d'eau

À peine Rochefort fut-il sorti, que Mme Bonacieux rentra. Elle trouva Mi-lady le visage riant.

« Eh bien, dit la jeune femme, ce que vous craigniez est donc arrivé ; cesoir ou demain le cardinal vous envoie prendre ?

– Qui vous a dit cela, mon enfant ? demanda Milady.– Je l’ai entendu de la bouche même du messager.– Venez vous asseoir ici près de moi, dit Milady.– Me voici.– Attendez que je m’assure si personne ne nous écoute.– Pourquoi toutes ces précautions ?– Vous allez le savoir. »Milady se leva et alla à la porte, l’ouvrit, regarda dans le corridor, et

revint se rasseoir près de Mme Bonacieux.« Alors, dit-elle, il a bien joué son rôle.– Qui cela ?– Celui qui s’est présenté à l’abbesse comme l’envoyé du cardinal.– C’était donc un rôle qu’il jouait ?– Oui, mon enfant.– Cet homme n’est donc pas…– Cet homme, dit Milady en baissant la voix, c’est mon frère.– Votre frère ! s’écria Mme Bonacieux.– Eh bien, il n’y a que vous qui sachiez ce secret, mon enfant ; si vous

le confiez à qui que ce soit au monde, je serai perdue, et vous aussi peut-être.

– Oh ! mon Dieu !– Écoutez, voici ce qui se passe : mon frère, qui venait à mon secours

pour m’enlever ici de force, s’il le fallait, a rencontré l’émissaire du cardi-nal qui venait me chercher ; il l’a suivi. Arrivé à un endroit du cheminsolitaire et écarté, il a mis l’épée à la main en sommant le messager de lui

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remettre les papiers dont il était porteur ; le messager a voulu se dé-fendre, mon frère l’a tué.

– Oh ! fit Mme Bonacieux en frissonnant.– C’était le seul moyen, songez-y. Alors mon frère a résolu de substi-

tuer la ruse à la force : il a pris les papiers, il s’est présenté ici commel’émissaire du cardinal lui-même, et dans une heure ou deux, une voi-ture doit venir me prendre de la part de Son Éminence.

– Je comprends ; cette voiture, c’est votre frère qui vous l’envoie.– Justement ; mais ce n’est pas tout : cette lettre que vous avez reçue, et

que vous croyez de Mme Chevreuse…– Eh bien ?– Elle est fausse.– Comment cela ?– Oui, fausse : c’est un piège pour que vous ne fassiez pas de résistance

quand on viendra vous chercher.– Mais c’est d’Artagnan qui viendra.– Détrompez-vous, d’Artagnan et ses amis sont retenus au siège de La

Rochelle.– Comment savez-vous cela ?– Mon frère a rencontré des émissaires du cardinal en habits de mous-

quetaires. On vous aurait appelée à la porte, vous auriez cru avoir affaireà des amis, on vous enlevait et on vous ramenait à Paris.

– Oh ! mon Dieu ! ma tête se perd au milieu de ce chaos d’iniquités. Jesens que si cela durait, continua Mme Bonacieux en portant ses mains àson front, je deviendrais folle !

– Attendez…– Quoi ?– J’entends le pas d’un cheval, c’est celui de mon frère qui repart ; je

veux lui dire un dernier adieu, venez. »Milady ouvrit la fenêtre et fit signe à Mme Bonacieux de l’y rejoindre.

La jeune femme y alla.Rochefort passait au galop.« Adieu, frère », s’écria Milady.Le chevalier leva la tête, vit les deux jeunes femmes, et, tout courant,

fit à Milady un signe amical de la main.« Ce bon Georges ! » dit-elle en refermant la fenêtre avec une expres-

sion de visage pleine d’affection et de mélancolie.Et elle revint s’asseoir à sa place, comme si elle eût été plongée dans

des réflexions toutes personnelles.

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« Chère dame ! dit Mme Bonacieux, pardon de vous interrompre !mais que me conseillez-vous de faire ? mon Dieu ! Vous avez plusd’expérience que moi, parlez, je vous écoute.

– D’abord, dit Milady, il se peut que je me trompe et que d’Artagnan etses amis viennent véritablement à votre secours.

– Oh ! c’eût été trop beau ! s’écria Mme Bonacieux, et tant de bonheurn’est pas fait pour moi !

– Alors, vous comprenez ; ce serait tout simplement une question detemps, une espèce de course à qui arrivera le premier. Si ce sont vos amisqui l’emportent en rapidité, vous êtes sauvée ; si ce sont les satellites ducardinal, vous êtes perdue.

– Oh ! oui, oui, perdue sans miséricorde ! Que faire donc ? que faire ?– Il y aurait un moyen bien simple, bien naturel…– Lequel, dites ?– Ce serait d’attendre, cachée dans les environs, et de s’assurer ainsi

quels sont les hommes qui viendront vous demander.– Mais où attendre ?– Oh ! ceci n’est point une question : moi-même je m’arrête et je me

cache à quelques lieues d’ici en attendant que mon frère vienne me re-joindre ; eh bien, je vous emmène avec moi, nous nous cachons et nousattendons ensemble.

– Mais on ne me laissera pas partir, je suis ici presque prisonnière.– Comme on croit que je pars sur un ordre du cardinal, on ne vous

croira pas très pressée de me suivre.– Eh bien ?– Eh bien, la voiture est à la porte, vous me dites adieu, vous montez

sur le marchepied pour me serrer dans vos bras une dernière fois ; le do-mestique de mon frère qui vient me prendre est prévenu, il fait un signeau postillon, et nous partons au galop.

– Mais d’Artagnan, d’Artagnan, s’il vient ?– Ne le saurons-nous pas ?– Comment ?– Rien de plus facile. Nous renvoyons à Béthune ce domestique de

mon frère, à qui, je vous l’ai dit, nous pouvons nous fier ; il prend un dé-guisement et se loge en face du couvent : si ce sont les émissaires du car-dinal qui viennent, il ne bouge pas ; si c’est M. d’Artagnan et ses amis, illes amène où nous sommes.

– Il les connaît donc ?– Sans doute, n’a-t-il pas vu M. d’Artagnan chez moi !

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– Oh ! oui, oui, vous avez raison ; ainsi, tout va bien, tout est pour lemieux ; mais ne nous éloignons pas d’ici.

– À sept ou huit lieues tout au plus, nous nous tenons sur la frontièrepar exemple, et à la première alerte, nous sortons de France.

– Et d’ici là, que faire ?– Attendre.– Mais s’ils arrivent ?– La voiture de mon frère arrivera avant eux.– Si je suis loin de vous quand on viendra vous prendre ; à dîner ou à

souper, par exemple ?– Faites une chose.– Laquelle ?– Dites à votre bonne supérieure que, pour nous quitter le moins pos-

sible, vous lui demanderez la permission de partager mon repas.– Le permettra-t-elle ?– Quel inconvénient y a-t-il à cela ?– Oh ! très bien, de cette façon nous ne nous quitterons pas un instant !– Eh bien, descendez chez elle pour lui faire votre demande ! je me

sens la tête lourde, je vais faire un tour au jardin.– Allez, et où vous retrouverai-je ?– Ici dans une heure.– Ici dans une heure ; oh ! vous êtes bonne et je vous remercie.– Comment ne m’intéresserais-je pas à vous ? Quand vous ne seriez

pas belle et charmante, n’êtes-vous pas l’amie d’un de mes meilleursamis !

– Cher d’Artagnan, oh ! comme il vous remerciera !– Je l’espère bien. Allons ! tout est convenu, descendons.– Vous allez au jardin ?– Oui.– Suivez ce corridor, un petit escalier vous y conduit.– À merveille ! merci. »Et les deux femmes se quittèrent en échangeant un charmant sourire.Milady avait dit la vérité, elle avait la tête lourde ; car ses projets mal

classés s’y heurtaient comme dans un chaos. Elle avait besoin d’êtreseule pour mettre un peu d’ordre dans ses pensées. Elle voyait vague-ment dans l’avenir ; mais il lui fallait un peu de silence et de quiétudepour donner à toutes ses idées, encore confuses, une forme distincte, unplan arrêté.

Ce qu’il y avait de plus pressé, c’était d’enlever Mme Bonacieux, de lamettre en lieu de sûreté, et là, le cas échéant, de s’en faire un otage.

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Milady commençait à redouter l’issue de ce duel terrible, où ses ennemismettaient autant de persévérance qu’elle mettait, elle, d’acharnement.

D’ailleurs elle sentait, comme on sent venir un orage, que cette issueétait proche et ne pouvait manquer d’être terrible.

Le principal pour elle, comme nous l’avons dit, était donc de tenirMme Bonacieux entre ses mains. Mme Bonacieux, c’était la vie ded’Artagnan ; c’était plus que sa vie, c’était celle de la femme qu’il aimait ;c’était, en cas de mauvaise fortune, un moyen de traiter et d’obtenir sûre-ment de bonnes conditions.

Or, ce point était arrêté : Mme Bonacieux, sans défiance, la suivait ;une fois cachée avec elle à Armentières, il était facile de lui faire croireque d’Artagnan n’était pas venu à Béthune. Dans quinze jours au plus,Rochefort serait de retour ; pendant ces quinze jours, d’ailleurs, elle avi-serait à ce qu’elle aurait à faire pour se venger des quatre amis. Elle nes’ennuierait pas, Dieu merci, car elle aurait le plus doux passe-temps queles événements pussent accorder à une femme de son caractère : unebonne vengeance à perfectionner.

Tout en rêvant, elle jetait les yeux autour d’elle et classait dans sa têtela topographie du jardin. Milady était comme un bon général, qui pré-voit tout ensemble la victoire et la défaite, et qui est tout près, selon leschances de la bataille, à marcher en avant ou à battre en retraite.

Au bout d’une heure, elle entendit une douce voix qui l’appelait ;c’était celle de Mme Bonacieux. La bonne abbesse avait naturellementconsenti à tout, et, pour commencer, elles allaient souper ensemble.

En arrivant dans la cour, elles entendirent le bruit d’une voiture quis’arrêtait a la porte.

« Entendez-vous ? dit-elle.– Oui, le roulement d’une voiture.– C’est celle que mon frère nous envoie.– Oh ! mon Dieu !– Voyons, du courage ! »On sonna à la porte du couvent, Milady ne s’était pas trompée.« Montez dans votre chambre, dit-elle à Mme Bonacieux, vous avez

bien quelques bijoux que vous désirez emporter.– J’ai ses lettres, dit-elle.– Eh bien, allez les chercher et venez me rejoindre chez moi, nous sou-

perons à la hâte, peut-être voyagerons-nous une partie de la nuit, il fautprendre des forces.

– Grand Dieu ! dit Mme Bonacieux en mettant la main sur sa poitrine,le cœur m’étouffe, je ne puis marcher.

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– Du courage, allons, du courage ! pensez que dans un quart d’heurevous êtes sauvée, et songez que ce que vous allez faire, c’est pour lui quevous le faites.

– Oh ! oui, tout pour lui. Vous m’avez rendu mon courage par un seulmot ; allez, je vous rejoins. »

Milady monta vivement chez elle, elle y trouva le laquais de Rochefort,et lui donna ses instructions.

Il devait attendre à la porte ; si par hasard les mousquetaires parais-saient, la voiture partait au galop, faisait le tour du couvent, et allait at-tendre Milady à un petit village qui était situé de l’autre côté du bois.Dans ce cas, Milady traversait le jardin et gagnait le village à pied ; nousl’avons dit déjà, Milady connaissait à merveille cette partie de la France.

Si les mousquetaires ne paraissaient pas, les choses allaient comme ilétait convenu : Mme Bonacieux montait dans la voiture sous prétexte delui dire adieu et Milady enlevait Mme Bonacieux.

Mme Bonacieux entra, et pour lui ôter tout soupçon si elle en avait,Milady répéta devant elle au laquais toute la dernière partie de sesinstructions.

Milady fit quelques questions sur la voiture : c’était une chaise atteléede trois chevaux, conduite par un postillon ; le laquais de Rochefort de-vait la précéder en courrier.

C’était à tort que Milady craignait que Mme Bonacieux n’eût des soup-çons : la pauvre jeune femme était trop pure pour soupçonner dans uneautre femme une telle perfidie ; d’ailleurs le nom de la comtesse de Win-ter, qu’elle avait entendu prononcer par l’abbesse, lui était parfaitementinconnu, et elle ignorait même qu’une femme eût eu une part si grandeet si fatale aux malheurs de sa vie.

« Vous le voyez, dit Milady, lorsque le laquais fut sorti, tout est prêt.L’abbesse ne se doute de rien et croit qu’on me vient chercher de la partdu cardinal. Cet homme va donner les derniers ordres ; prenez lamoindre chose, buvez un doigt de vin et partons.

– Oui, dit machinalement Mme Bonacieux, oui, partons. »Milady lui fit signe de s’asseoir devant elle, lui versa un petit verre de

vin d’Espagne et lui servit un blanc de poulet.« Voyez, lui dit-elle, si tout ne nous seconde pas : voici la nuit qui

vient ; au point du jour nous serons arrivées dans notre retraite, et nul nepourra se douter où nous sommes. Voyons, du courage, prenez quelquechose. »

Mme Bonacieux mangea machinalement quelques bouchées et trempases lèvres dans son verre.

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« Allons donc, allons donc, dit Milady portant le sien à ses lèvres,faites comme moi. »

Mais au moment où elle l’approchait de sa bouche, sa main resta sus-pendue : elle venait d’entendre sur la route comme le roulement lointaind’un galop qui allait s’approchant ; puis, presque en même temps, il luisembla entendre des hennissements de chevaux.

Ce bruit la tira de sa joie comme un bruit d’orage réveille au milieud’un beau rêve ; elle pâlit et courut à la fenêtre, tandis que Mme Bona-cieux, se levant toute tremblante, s’appuyait sur sa chaise pour ne pointtomber.

On ne voyait rien encore, seulement on entendait le galop qui allaittoujours se rapprochant.

« Oh ! mon Dieu, dit Mme Bonacieux, qu’est-ce que ce bruit ?– Celui de nos amis ou de nos ennemis, dit Milady avec son sang-froid

terrible ; restez où vous êtes, je vais vous le dire. »Mme Bonacieux demeura debout, muette, immobile et pâle comme

une statue.Le bruit devenait plus fort, les chevaux ne devaient pas être à plus de

cent cinquante pas ; si on ne les apercevait point encore, c’est que laroute faisait un coude. Toutefois, le bruit devenait si distinct qu’on eûtpu compter les chevaux par le bruit saccadé de leurs fers.

Milady regardait de toute la puissance de son attention ; il faisait justeassez clair pour qu’elle pût reconnaître ceux qui venaient.

Tout à coup, au détour du chemin, elle vit reluire des chapeaux galon-nés et flotter des plumes ; elle compta deux, puis cinq puis huit cava-liers ; l’un d’eux précédait tous les autres de deux longueurs de cheval.

Milady poussa un rugissement étouffé. Dans celui qui tenait la tête ellereconnut d’Artagnan.

« Oh ! mon Dieu ! mon Dieu ! s’écria Mme Bonacieux, qu’y a-t-ildonc ?

– C’est l’uniforme des gardes de M. le cardinal ; pas un instant àperdre ! s’écria Milady. Fuyons, fuyons !

– Oui, oui, fuyons », répéta Mme Bonacieux, mais sans pouvoir faireun pas, clouée qu’elle était à sa place par la terreur.

On entendit les cavaliers qui passaient sous la fenêtre.« Venez donc ! mais venez donc ! s’écriait Milady en essayant de traî-

ner la jeune femme par le bras. Grâce au jardin, nous pouvons fuir en-core, j’ai la clef, mais hâtons-nous, dans cinq minutes il serait trop tard. »

Mme Bonacieux essaya de marcher, fit deux pas et tomba sur sesgenoux.

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Milady essaya de la soulever et de l’emporter, mais elle ne put en ve-nir à bout.

En ce moment on entendit le roulement de la voiture, qui à la vue desmousquetaires partait au galop. Puis, trois ou quatre coups de feuretentirent.

« Une dernière fois, voulez-vous venir ? s’écria Milady.– Oh ! mon Dieu ! mon Dieu ! vous voyez bien que les forces me

manquent ; vous voyez bien que je ne puis marcher : fuyez seule.– Fuir seule ! vous laisser ici ! non, non, jamais », s’écria Milady.Tout à coup, un éclair livide jaillit de ses yeux ; d’un bond, éperdue,

elle courut à la table, versa dans le verre de Mme Bonacieux le contenud’un chaton de bague qu’elle ouvrit avec une promptitude singulière.

C’était un grain rougeâtre qui se fondit aussitôt.Puis, prenant le verre d’une main ferme :« Buvez, dit-elle, ce vin vous donnera des forces, buvez. »Et elle approcha le verre des lèvres de la jeune femme qui but

machinalement.« Ah ! ce n’est pas ainsi que je voulais me venger, dit Milady en repo-

sant avec un sourire infernal le verre sur la table, mais, ma foi ! on fait cequ’on peut. »

Et elle s’élança hors de l’appartement.Mme Bonacieux la regarda fuir, sans pouvoir la suivre ; elle était

comme ces gens qui rêvent qu’on les poursuit et qui essayent vainementde marcher.

Quelques minutes se passèrent, un bruit affreux retentissait à la porte ;à chaque instant Mme Bonacieux s’attendait à voir reparaître Milady, quine reparaissait pas.

Plusieurs fois, de terreur sans doute, la sueur monta froide à son frontbrûlant.

Enfin elle entendit le grincement des grilles qu’on ouvrait, le bruit desbottes et des éperons retentit par les escaliers ; il se faisait un grand mur-mure de voix qui allaient se rapprochant, et au milieu desquelles il luisemblait entendre prononcer son nom.

Tout à coup elle jeta un grand cri de joie et s’élança vers la porte, elleavait reconnu la voix de d’Artagnan.

« D’Artagnan ! d’Artagnan ! s’écria-t-elle, est-ce vous ? Par ici, par ici.– Constance ! Constance ! répondit le jeune homme, où êtes-vous ?

mon Dieu ! »Au même moment, la porte de la cellule céda au choc plutôt qu’elle ne

s’ouvrit ; plusieurs hommes se précipitèrent dans la chambre ; Mme

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Bonacieux était tombée dans un fauteuil sans pouvoir faire unmouvement.

D’Artagnan jeta un pistolet encore fumant qu’il tenait à la main, ettomba à genoux devant sa maîtresse, Athos repassa le sien à sa ceinture ;Porthos et Aramis, qui tenaient leurs épées nues, les remirent aufourreau.

« Oh ! d’Artagnan ! mon bien-aimé d’Artagnan ! tu viens donc enfin,tu ne m’avais pas trompée, c’est bien toi !

– Oui, oui, Constance ! réunis !– Oh !elle avait beau dire que tu ne viendrais pas, j’espérais sourde-

ment ; je n’ai pas voulu fuir ; oh ! comme j’ai bien fait, comme je suisheureuse ! »

À ce mot, elle, Athos, qui s’était assis tranquillement, se leva tout àcoup.

« Elle ! qui, elle ? demanda d’Artagnan.– Mais ma compagne ; celle qui, par amitié pour moi, voulait me sous-

traire à mes persécuteurs ; celle qui, vous prenant pour des gardes ducardinal, vient de s’enfuir.

– Votre compagne, s’écria d’Artagnan, devenant plus pâle que le voileblanc de sa maîtresse, de quelle compagne voulez-vous donc parler ?

– De celle dont la voiture était à la porte, d’une femme qui se dit votreamie, d’Artagnan ; d’une femme à qui vous avez tout raconté.

– Son nom, son nom ! s’écria d’Artagnan ; mon Dieu ! ne savez-vousdonc pas son nom ?

– Si fait, on l’a prononcé devant moi, attendez… mais c’est étrange…oh ! mon Dieu ! ma tête se trouble, je n’y vois plus.

– À moi, mes amis, à moi ! ses mains sont glacées, s’écria d’Artagnan,elle se trouve mal ; grand Dieu ! elle perd connaissance ! »

Tandis que Porthos appelait au secours de toute la puissance de savoix, Aramis courut à la table pour prendre un verre d’eau ; mais ils’arrêta en voyant l’horrible altération du visage d’Athos, qui, debout de-vant la table, les cheveux hérissés, les yeux glacés de stupeur, regardaitl’un des verres et semblait en proie au doute le plus horrible.

« Oh ! disait Athos, oh ! non, c’est impossible ! Dieu ne permettrait pasun pareil crime.

– De l’eau, de l’eau, criait d’Artagnan, de l’eau !« Pauvre femme, pauvre femme ! » murmurait Athos d’une voix

brisée.Mme Bonacieux rouvrit les yeux sous les baisers de d’Artagnan.

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« Elle revient à elle ! s’écria le jeune homme. Oh ! mon Dieu, monDieu ! je te remercie !

– Madame, dit Athos, madame, au nom du Ciel ! à qui ce verre vide ?– À moi, monsieur…, répondit la jeune femme d’une voix mourante.– Mais qui vous a versé ce vin qui était dans ce verre ?– Elle.– Mais, qui donc, elle ?– Ah ! je me souviens, dit Mme Bonacieux, la comtesse de Winter… »Les quatre amis poussèrent un seul et même cri, mais celui d’Athos

domina tous les autres.En ce moment, le visage de Mme Bonacieux devint livide, une douleur

sourde la terrassa, elle tomba haletante dans les bras de Porthos etd’Aramis.

D’Artagnan saisit les mains d’Athos avec une angoisse difficile àdécrire.

« Et quoi ! dit-il, tu crois… »Sa voix s’éteignit dans un sanglot.« Je crois tout, dit Athos en se mordant les lèvres jusqu’au sang.– D’Artagnan, d’Artagnan ! s’écria Mme Bonacieux, où es-tu ? ne me

quitte pas, tu vois bien que je vais mourir. »D’Artagnan lâcha les mains d’Athos, qu’il tenait encore entre ses

mains crispées, et courut à elle.Son visage si beau était tout bouleversé, ses yeux vitreux n’avaient dé-

jà plus de regard, un tremblement convulsif agitait son corps, la sueurcoulait sur son front.

« Au nom du Ciel ! courez appeler ; Porthos, Aramis demandez dusecours !

– Inutile, dit Athos, inutile, au poison qu’elle verse il n’y a pas decontrepoison.

– Oui, oui, du secours, du secours ! murmura Mme Bonacieux ; dusecours ! »

Puis, rassemblant toutes ses forces, elle prit la tête du jeune hommeentre ses deux mains, le regarda un instant comme si toute son âme étaitpassée dans son regard, et, avec un cri sanglotant, elle appuya ses lèvressur les siennes.

« Constance ! Constance ! » s’écria d’Artagnan.Un soupir s’échappa de la bouche de Mme Bonacieux, effleurant celle

de d’Artagnan ; ce soupir, c’était cette âme si chaste et si aimante qui re-montait au ciel.

D’Artagnan ne serrait plus qu’un cadavre entre ses bras.

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Le jeune homme poussa un cri et tomba près de sa maîtresse, aussipâle et aussi glacé qu’elle.

Porthos pleura, Aramis montra le poing au ciel, Athos fit le signe de lacroix.

En ce moment un homme parut sur la porte, presque aussi pâle queceux qui étaient dans la chambre, et regarda tout autour de lui, vit MmeBonacieux morte et d’Artagnan évanoui.

Il apparaissait juste à cet instant de stupeur qui suit les grandescatastrophes.

« Je ne m’étais pas trompé, dit-il, voilà M. d’Artagnan, et vous êtes sestrois amis, MM. Athos, Porthos et Aramis. »

Ceux dont les noms venaient d’être prononcés regardaient l’étrangeravec étonnement, il leur semblait à tous trois le reconnaître.

« Messieurs, reprit le nouveau venu, vous êtes comme moi à la re-cherche d’une femme qui, ajouta-t-il avec un sourire terrible, a dû passerpar ici, car j’y vois un cadavre ! »

Les trois amis restèrent muets ; seulement la voix comme le visage leurrappelait un homme qu’ils avaient déjà vu ; cependant, ils ne pouvaientse souvenir dans quelles circonstances.

« Messieurs, continua l’étranger, puisque vous ne voulez pas recon-naître un homme qui probablement vous doit la vie deux fois, il faut bienque je me nomme ; je suis Lord de Winter, le beau-frère de cette femme. »

Les trois amis jetèrent un cri de surprise.Athos se leva et lui tendit la main.« Soyez le bienvenu, Milord, dit-il, vous êtes des nôtres.– Je suis parti cinq heures après elle de Portsmouth, dit Lord de Win-

ter, je suis arrivé trois heures après elle à Boulogne, je l’ai manquée devingt minutes à Saint-Omer ; enfin, à Lillers, j’ai perdu sa trace. J’allais auhasard, m’informant à tout le monde, quand je vous ai vus passer au ga-lop ; j’ai reconnu M. d’Artagnan. Je vous ai appelés, vous ne m’avez pasrépondu ; j’ai voulu vous suivre, mais mon cheval était trop fatigué pouraller du même train que les vôtres. Et cependant il paraît que malgré ladiligence que vous avez faite, vous êtes encore arrivés trop tard !

– Vous voyez, dit Athos en montrant à Lord de Winter Mme Bona-cieux morte et d’Artagnan que Porthos et Aramis essayaient de rappelerà la vie.

– Sont-ils donc morts tous deux ? demanda froidement Lord deWinter.

– Non, heureusement, répondit Athos, M. d’Artagnan n’estqu’évanoui.

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– Ah ! tant mieux ! » dit Lord de Winter.En effet, en ce moment d’Artagnan rouvrit les yeux.Il s’arracha des bras de Porthos et d’Aramis et se jeta comme un insen-

sé sur le corps de sa maîtresse.Athos se leva, marcha vers son ami d’un pas lent et solennel,

l’embrassa tendrement, et, comme il éclatait en sanglots, il lui dit de savoix si noble et si persuasive :

« Ami, sois homme : les femmes pleurent les morts, les hommes lesvengent !

– Oh ! oui, dit d’Artagnan, oui ! si c’est pour la venger, je suis prêt à tesuivre ! »

Athos profita de ce moment de force que l’espoir de la vengeance ren-dait à son malheureux ami pour faire signe à Porthos et à Aramis d’allerchercher la supérieure.

Les deux amis la rencontrèrent dans le corridor, encore toute troubléeet tout éperdue de tant d’événements ; elle appela quelques religieuses,qui, contre toutes les habitudes monastiques, se trouvèrent en présencede cinq hommes.

« Madame, dit Athos en passant le bras de d’Artagnan sous le sien,nous abandonnons à vos soins pieux le corps de cette malheureusefemme. Ce fut un ange sur la terre avant d’être un ange au ciel. Traitez-lacomme une de vos sœurs ; nous reviendrons un jour prier sur sa tombe.»

D’Artagnan cacha sa figure dans la poitrine d’Athos et éclata ensanglots.

« Pleure, dit Athos, pleure, cœur plein d’amour, de jeunesse et de vie !Hélas ! je voudrais bien pouvoir pleurer comme toi ! »

Et il entraîna son ami, affectueux comme un père, consolant comme unprêtre, grand comme l’homme qui a beaucoup souffert.

Tous cinq, suivis de leurs valets, tenant leurs chevaux par la bride,s’avancèrent vers la ville de Béthune, dont on apercevait le faubourg, etils s’arrêtèrent devant la première auberge qu’ils rencontrèrent.

« Mais, dit d’Artagnan, ne poursuivons-nous pas cette femme ?– Plus tard, dit Athos, j’ai des mesures à prendre.– Elle nous échappera, reprit le jeune homme, elle nous échappera,

Athos, et ce sera ta faute.– Je réponds d’elle », dit Athos.D’Artagnan avait une telle confiance dans la parole de son ami, qu’il

baissa la tête et entra dans l’auberge sans rien répondre.

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Porthos et Aramis se regardaient, ne comprenant rien à l’assuranced’Athos.

Lord de Winter croyait qu’il parlait ainsi pour engourdir la douleur ded’Artagnan.

« Maintenant, messieurs, dit Athos lorsqu’il se fut assuré qu’il y avaitcinq chambres de libres dans l’hôtel, retirons-nous chacun chez soi ;d’Artagnan a besoin d’être seul pour pleurer et vous pour dormir. Je mecharge de tout, soyez tranquilles.

– Il me semble cependant, dit Lord de Winter, que s’il y a quelque me-sure à prendre contre la comtesse, cela me regarde : c’est ma belle-sœur.

– Et moi, dit Athos, c’est ma femme.D’Artagnan tressaillit, car il comprit qu’Athos était sûr de sa ven-

geance, puisqu’il révélait un pareil secret ; Porthos et Aramis se regar-dèrent en pâlissant. Lord de Winter pensa qu’Athos était fou.

« Retirez-vous donc, dit Athos, et laissez-moi faire. Vous voyez bienqu’en ma qualité de mari cela me regarde. Seulement, d’Artagnan, sivous ne l’avez pas perdu, remettez-moi ce papier qui s’est échappé duchapeau de cet homme et sur lequel est écrit le nom de la ville…

– Ah ! dit d’Artagnan, je comprends, ce nom écrit de sa main…– Tu vois bien, dit Athos, qu’il y a un Dieu dans le ciel ! »

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Chapitre 64L'homme au manteau rouge

Le désespoir d’Athos avait fait place à une douleur concentrée, qui ren-dait plus lucides encore les brillantes facultés d’esprit de cet homme.

Tout entier à une seule pensée, celle de la promesse qu’il avait faite etde la responsabilité qu’il avait prise, il se retira le dernier dans sachambre, pria l’hôte de lui procurer une carte de la province, se courbadessus, interrogea les lignes tracées, reconnut que quatre chemins diffé-rents se rendaient de Béthune à Armentières, et fit appeler les valets.

Planchet, Grimaud, Mousqueton et Bazin se présentèrent et reçurentles ordres clairs, ponctuels et graves d’Athos.

Ils devaient partir au point du jour, le lendemain, et se rendre à Ar-mentières, chacun par une route différente. Planchet, le plus intelligentdes quatre, devait suivre celle par laquelle avait disparu la voiture sur la-quelle les quatre amis avaient tiré, et qui était accompagnée, on se le rap-pelle, du domestique de Rochefort.

Athos mit les valets en campagne d’abord, parce que, depuis que ceshommes étaient à son service et à celui de ses amis, il avait reconnu enchacun d’eux des qualités différentes et essentielles.

Puis, des valets qui interrogent inspirent aux passants moins de dé-fiance que leurs maîtres, et trouvent plus de sympathie chez ceux aux-quels ils s’adressent.

Enfin, Milady connaissait les maîtres, tandis qu’elle ne connaissait pasles valets ; au contraire, les valets connaissaient parfaitement Milady.

Tous quatre devaient se trouver réunis le lendemain à onze heures àl’endroit indiqué ; s’ils avaient découvert la retraite de Milady, trois res-teraient à la garder, le quatrième reviendrait à Béthune pour prévenirAthos et servir de guide aux quatre amis.

Ces dispositions prises, les valets se retirèrent à leur tour.Athos alors se leva de sa chaise, ceignit son épée, s’enveloppa dans son

manteau et sortit de l’hôtel ; il était dix heures à peu près. À dix heuresdu soir, on le sait, en province les rues sont peu fréquentées. Athos

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cependant cherchait visiblement quelqu’un à qui il pût adresser unequestion. Enfin il rencontra un passant attardé, s’approcha de lui, lui ditquelques paroles ; l’homme auquel il s’adressait recula avec terreur, ce-pendant il répondit aux paroles du mousquetaire par une indication.Athos offrit à cet homme une demi-pistole pour l’accompagner, maisl’homme refusa.

Athos s’enfonça dans la rue que l’indicateur avait désignée du doigt ;mais, arrivé à un carrefour, il s’arrêta de nouveau, visiblement embarras-sé. Cependant, comme, plus qu’aucun autre lieu, le carrefour lui offrait lachance de rencontrer quelqu’un, il s’y arrêta. En effet, au bout d’un ins-tant, un veilleur de nuit passa. Athos lui répéta la même question qu’ilavait déjà faite à la première personne qu’il avait rencontrée, le veilleurde nuit laissa apercevoir la même terreur, refusa à son tourd’accompagner Athos, et lui montra de la main le chemin qu’il devaitsuivre.

Athos marcha dans la direction indiquée et atteignit le faubourg situéà l’extrémité de la ville opposée à celle par laquelle lui et ses compa-gnons étaient entrés. Là il parut de nouveau inquiet et embarrassé, ets’arrêta pour la troisième fois.

Heureusement un mendiant passa, qui s’approcha d’Athos pour luidemander l’aumône. Athos lui proposa un écu pour l’accompagner où ilallait. Le mendiant hésita un instant, mais à la vue de la pièce d’argentqui brillait dans l’obscurité, il se décida et marcha devant Athos.

Arrivé à l’angle d’une rue, il lui montra de loin une petite maison iso-lée, solitaire, triste ; Athos s’en approcha, tandis que le mendiant, quiavait reçu son salaire, s’en éloignait à toutes jambes.

Athos en fit le tour, avant de distinguer la porte au milieu de la cou-leur rougeâtre dont cette maison était peinte ; aucune lumière ne parais-sait à travers les gerçures des contrevents, aucun bruit ne pouvait fairesupposer qu’elle fût habitée, elle était sombre et muette comme untombeau.

Trois fois Athos frappa sans qu’on lui répondît. Au troisième coup ce-pendant des pas intérieurs se rapprochèrent ; enfin la porte s’entrebâilla,et un homme de haute taille, au teint pâle, aux cheveux et à la barbenoire, parut.

Athos et lui échangèrent quelques mots à voix basse, puis l’homme àla haute taille fit signe au mousquetaire qu’il pouvait entrer. Athos profi-ta à l’instant même de la permission, et la porte se referma derrière lui.

L’homme qu’Athos était venu chercher si loin et qu’il avait trouvéavec tant de peine, le fit entrer dans son laboratoire, où il était occupé à

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retenir avec des fils de fer les os cliquetants d’un squelette. Tout le corpsétait déjà rajusté : la tête seule était posée sur une table.

Tout le reste de l’ameublement indiquait que celui chez lequel on setrouvait s’occupait de sciences naturelles : il y avait des bocaux pleins deserpents, étiquetés selon les espèces ; des lézards desséchés reluisaientcomme des émeraudes taillées dans de grands cadres de bois noir ; enfin,des bottes d’herbes sauvages, odoriférantes et sans doute douées de ver-tus inconnues au vulgaire des hommes, étaient attachées au plafond etdescendaient dans les angles de l’appartement.

Du reste, pas de famille, pas de serviteurs ; l’homme à la haute taillehabitait seul cette maison.

Athos jeta un coup d’œil froid et indifférent sur tous les objets quenous venons de décrire, et, sur l’invitation de celui qu’il venait chercher,il s’assit près de lui.

Alors il lui expliqua la cause de sa visite et le service qu’il réclamait delui ; mais à peine eut-il exposé sa demande, que l’inconnu, qui était restédebout devant le mousquetaire, recula de terreur et refusa. Alors Athostira de sa poche un petit papier sur lequel étaient écrites deux lignes ac-compagnées d’une signature et d’un sceau, et le présenta à celui qui don-nait trop prématurément ces signes de répugnance. L’homme à la grandetaille eut à peine lu ces deux lignes, vu la signature et reconnu le sceau,qu’il s’inclina en signe qu’il n’avait plus aucune objection à faire, et qu’ilétait prêt à obéir.

Athos n’en demanda pas davantage ; il se leva, salua, sortit, reprit ens’en allant le chemin qu’il avait suivi pour venir, rentra dans l’hôtel ets’enferma chez lui.

Au point du jour, d’Artagnan entra dans sa chambre et demanda cequ’il fallait faire.

« Attendre », répondit Athos.Quelques instants après, la supérieure du couvent fit prévenir les

mousquetaires que l’enterrement de la victime de Milady aurait lieu àmidi. Quant à l’empoisonneuse, on n’en avait pas eu de nouvelles ;seulement elle avait dû fuir par le jardin, sur le sable duquel on avait re-connu la trace de ses pas et dont on avait retrouvé la porte fermée ; quantà la clé, elle avait disparu.

À l’heure indiquée, Lord de Winter et les quatre amis se rendirent aucouvent : les cloches sonnaient à toute volée, la chapelle était ouverte, lagrille du chœur était fermée. Au milieu du chœur, le corps de la victime,revêtue de ses habits de novice, était exposé. De chaque côté du chœur etderrière des grilles s’ouvrant sur le couvent était toute la communauté

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des carmélites, qui écoutait de là le service divin et mêlait son chant auchant des prêtres, sans voir les profanes et sans être vue d’eux.

À la porte de la chapelle, d’Artagnan sentit son courage qui fuyait denouveau ; il se retourna pour chercher Athos, mais Athos avait disparu.

Fidèle à sa mission de vengeance, Athos s’était fait conduire au jardin ;et là, sur le sable, suivant les pas légers de cette femme qui avait laisséune trace sanglante partout où elle avait passé, il s’avança jusqu’à laporte qui donnait sur le bois, se la fit ouvrir, et s’enfonça dans la forêt.

Alors tous ses doutes se confirmèrent : le chemin par lequel la voitureavait disparu contournait la forêt. Athos suivit le chemin quelque tempsles yeux fixés sur le sol ; de légères taches de sang, qui provenaient d’uneblessure faite ou à l’homme qui accompagnait la voiture en courrier, ou àl’un des chevaux, piquetaient le chemin. Au bout de trois quarts de lieueà peu près, à cinquante pas de Festubert, une tache de sang plus largeapparaissait ; le sol était piétiné par les chevaux. Entre la forêt et cet en-droit dénonciateur, un peu en arrière de la terre écorchée, on retrouvaitla même trace de petits pas que dans le jardin ; la voiture s’était arrêtée.

En cet endroit, Milady était sortie du bois et était montée dans lavoiture.

Satisfait de cette découverte qui confirmait tous ses soupçons, Athosrevint à l’hôtel et trouva Planchet qui l’attendait avec impatience.

Tout était comme l’avait prévu Athos.Planchet avait suivi la route, avait comme Athos remarqué les taches

de sang, comme Athos il avait reconnu l’endroit où les chevaux s’étaientarrêtés ; mais il avait poussé plus loin qu’Athos, de sorte qu’au village deFestubert, en buvant dans une auberge, il avait, sans avoir eu besoin dequestionner, appris que la veille, à huit heures et demie du soir, unhomme blessé, qui accompagnait une dame qui voyageait dans unechaise de poste, avait été obligé de s’arrêter, ne pouvant aller plus loin.L’accident avait été mis sur le compte de voleurs qui auraient arrêté lachaise dans le bois. L’homme était resté dans le village, la femme avaitrelayé et continué son chemin.

Planchet se mit en quête du postillon qui avait conduit la chaise, et leretrouva. Il avait conduit la dame jusqu’à Fromelles, et de Fromelles elleétait partie pour Armentières. Planchet prit la traverse, et à sept heuresdu matin il était à Armentières.

Il n’y avait qu’un seul hôtel, celui de la Poste. Planchet alla s’y présen-ter comme un laquais sans place qui cherchait une condition. Il n’avaitpas causé dix minutes avec les gens de l’auberge, qu’il savait qu’unefemme seule était arrivée à onze heures du soir, avait pris une chambre,

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avait fait venir le maître d’hôtel et lui avait dit qu’elle désirerait demeu-rer quelque temps dans les environs.

Planchet n’avait pas besoin d’en savoir davantage. Il courut au rendez-vous, trouva les trois laquais exacts à leur poste, les plaça en sentinelles àtoutes les issues de l’hôtel, et vint trouver Athos, qui achevait de recevoirles renseignements de Planchet, lorsque ses amis rentrèrent.

Tous les visages étaient sombres et crispés, même le doux visaged’Aramis.

« Que faut-il faire ? demanda d’Artagnan.– Attendre », répondit Athos.Chacun se retira chez soi.À huit heures du soir, Athos donna l’ordre de seller les chevaux, et fit

prévenir Lord de Winter et ses amis qu’ils eussent à se préparer pourl’expédition.

En un instant tous cinq furent prêts. Chacun visita ses armes et les miten état. Athos descendit le premier et trouva d’Artagnan déjà à cheval ets’impatientant.

« Patience, dit Athos, il nous manque encore quelqu’un. »Les quatre cavaliers regardèrent autour d’eux avec étonnement, car ils

cherchaient inutilement dans leur esprit quel était ce quelqu’un qui pou-vait leur manquer.

En ce moment Planchet amena le cheval d’Athos, le mousquetaire sau-ta légèrement en selle.

« Attendez-moi, dit-il, je reviens. »Et il partit au galop.Un quart d’heure après, il revint effectivement accompagné d’un

homme masqué et enveloppé d’un grand manteau rouge.Lord de Winter et les trois mousquetaires s’interrogèrent du regard.

Nul d’entre eux ne put renseigner les autres, car tous ignoraient cequ’était cet homme. Cependant ils pensèrent que cela devait être ainsi,puisque la chose se faisait par l’ordre d’Athos.

À neuf heures, guidée par Planchet, la petite cavalcade se mit en route,prenant le chemin qu’avait suivi la voiture.

C’était un triste aspect que celui de ces six hommes courant en silence,plongés chacun dans sa pensée, mornes comme le désespoir, sombrescomme le châtiment.

601

Chapitre 65Le jugement

C’était une nuit orageuse et sombre, de gros nuages couraient au ciel,voilant la clarté des étoiles ; la lune ne devait se lever qu’à minuit.

Parfois, à la lueur d’un éclair qui brillait à l’horizon, on apercevait laroute qui se déroulait blanche et solitaire ; puis, l’éclair éteint, tout ren-trait dans l’obscurité.

À chaque instant, Athos invitait d’Artagnan, toujours à la tête de la pe-tite troupe, à reprendre son rang qu’au bout d’un instant il abandonnaitde nouveau ; il n’avait qu’une pensée, c’était d’aller en avant, et il allait.

On traversa en silence le village de Festubert, où était resté le domes-tique blessé, puis on longea le bois de Richebourg ; arrivés à Herlies,Planchet, qui dirigeait toujours la colonne, prit à gauche.

Plusieurs fois, Lord de Winter, soit Porthos, soit Aramis, avaient es-sayé d’adresser la parole à l’homme au manteau rouge ; mais à chaqueinterrogation qui lui avait été faite, il s’était incliné sans répondre. Lesvoyageurs avaient alors compris qu’il y avait quelque raison pour quel’inconnu gardât le silence, et ils avaient cessé de lui adresser la parole.

D’ailleurs, l’orage grossissait, les éclairs se succédaient rapidement, letonnerre commençait à gronder, et le vent, précurseur de l’ouragan, sif-flait dans la plaine, agitant les plumes des cavaliers.

La cavalcade prit le grand trot.Un peu au-delà de Fromelles, l’orage éclata ; on déploya les man-

teaux ; il restait encore trois lieues à faire : on les fit sous des torrents depluie.

D’Artagnan avait ôté son feutre et n’avait pas mis son manteau ; iltrouvait plaisir à laisser ruisseler l’eau sur son front brûlant et sur soncorps agité de frissons fiévreux.

Au moment où la petite troupe avait dépassé Goskal et allait arriver àla poste, un homme, abrité sous un arbre, se détacha du tronc avec lequelil était resté confondu dans l’obscurité, et s’avança jusqu’au milieu de laroute, mettant son doigt sur ses lèvres.

602

Athos reconnut Grimaud.« Qu’y a-t-il donc ? s’écria d’Artagnan, aurait-elle quitté Armentières ?

»Grimaud fit de sa tête un signe affirmatif. D’Artagnan grinça des

dents.« Silence, d’Artagnan ! dit Athos, c’est moi qui me suis chargé de tout,

c’est donc à moi d’interroger Grimaud.– Où est-elle ? » demanda Athos.Grimaud étendit la main dans la direction de la Lys.« Loin d’ici ? » demanda Athos.Grimaud présenta à son maître son index plié.« Seule ? » demanda Athos.Grimaud fit signe que oui.« Messieurs, dit Athos, elle est seule à une demi-lieue d’ici, dans la di-

rection de la rivière.– C’est bien, dit d’Artagnan, conduis-nous, Grimaud. »Grimaud prit à travers champs, et servit de guide à la cavalcade.Au bout de cinq cents pas à peu près, on trouva un ruisseau, que l’on

traversa à gué.À la lueur d’un éclair, on aperçut le village d’Erquinghem.« Est-ce là ? » demanda d’Artagnan.Grimaud secoua la tête en signe de négation.« Silence donc ! » dit Athos.Et la troupe continua son chemin.Un autre éclair brilla ; Grimaud étendit le bras, et à la lueur bleuâtre

du serpent de feu on distingua une petite maison isolée, au bord de la ri-vière, à cent pas d’un bac. Une fenêtre était éclairée.

« Nous y sommes », dit Athos.En ce moment, un homme couché dans le fossé se leva, c’était Mous-

queton ; il montra du doigt la fenêtre éclairée.« Elle est là, dit-il.– Et Bazin ? demanda Athos.– Tandis que je gardais la fenêtre, il gardait la porte.– Bien, dit Athos, vous êtes tous de fidèles serviteurs. » Athos sauta à

bas de son cheval, dont il remit la bride aux mains de Grimaud, ets’avança vers la fenêtre après avoir fait signe au reste de la troupe detourner du côté de la porte.

La petite maison était entourée d’une haie vive, de deux ou trois piedsde haut. Athos franchit la haie, parvint jusqu’à la fenêtre privée decontrevents, mais dont les demi-rideaux étaient exactement tirés.

603

Il monta sur le rebord de pierre, afin que son œil pût dépasser la hau-teur des rideaux.

À la lueur d’une lampe, il vit une femme enveloppée d’une mante decouleur sombre, assise sur un escabeau, près d’un feu mourant : sescoudes étaient posés sur une mauvaise table, et elle appuyait sa tête dansses deux mains blanches comme l’ivoire.

On ne pouvait distinguer son visage, mais un sourire sinistre passa surles lèvres d’Athos, il n’y avait pas à s’y tromper, c’était bien celle qu’ilcherchait.

En ce moment un cheval hennit : Milady releva la tête, vit, collé à lavitre, le visage pâle d’Athos, et poussa un cri.

Athos comprit qu’il était reconnu, poussa la fenêtre du genou et de lamain, la fenêtre céda, les carreaux se rompirent.

Et Athos, pareil au spectre de la vengeance, sauta dans la chambre.Milady courut à la porte et l’ouvrit ; plus pâle et plus menaçant encore

qu’Athos, d’Artagnan était sur le seuil.Milady recula en poussant un cri. D’Artagnan, croyant qu’elle avait

quelque moyen de fuir et craignant qu’elle ne leur échappât, tira un pis-tolet de sa ceinture ; mais Athos leva la main.

« Remets cette arme à sa place, d’Artagnan, dit-il, il importe que cettefemme soit jugée et non assassinée. Attends encore un instant,d’Artagnan, et tu seras satisfait. Entrez, messieurs. »

D’Artagnan obéit, car Athos avait la voix solennelle et le geste puissantd’un juge envoyé par le Seigneur lui-même. Aussi, derrière d’Artagnan,entrèrent Porthos, Aramis, Lord de Winter et l’homme au manteaurouge.

Les quatre valets gardaient la porte et la fenêtre.Milady était tombée sur sa chaise les mains étendues, comme pour

conjurer cette terrible apparition ; en apercevant son beau-frère, elle jetaun cri terrible.

« Que demandez-vous ? s’écria Milady.– Nous demandons, dit Athos, Charlotte Backson, qui s’est appelée

d’abord la comtesse de La Fère, puis Lady de Winter, baronne deSheffield.

– C’est moi, c’est moi ! murmura-t-elle au comble de la terreur, que mevoulez-vous ?

– Nous voulons vous juger selon vos crimes, dit Athos : vous serezlibre de vous défendre, justifiez-vous si vous pouvez. Monsieurd’Artagnan, à vous d’accuser le premier. »

D’Artagnan s’avança.

604

« Devant Dieu et devant les hommes, dit-il, j’accuse cette femmed’avoir empoisonné Constance Bonacieux, morte hier soir. »

Il se retourna vers Porthos et vers Aramis.« Nous attestons », dirent d’un seul mouvement les deux

mousquetaires.D’Artagnan continua.« Devant Dieu et devant les hommes, j’accuse cette femme d’avoir

voulu m’empoisonner moi-même, dans du vin qu’elle m’avait envoyé deVilleroi, avec une fausse lettre, comme si le vin venait de mes amis ; Dieum’a sauvé ; mais un homme est mort à ma place, qui s’appelaitBrisemont.

– Nous attestons, dirent de la même voix Porthos et Aramis.– Devant Dieu et devant les hommes, j’accuse cette femme de m’avoir

poussé au meurtre du baron de Wardes ; et, comme personne n’est làpour attester la vérité de cette accusation, je l’atteste, moi.

« J’ai dit. »Et d’Artagnan passa de l’autre côté de la chambre avec Porthos et

Aramis.« À vous, Milord ! » dit Athos.Le baron s’approcha à son tour.« Devant Dieu et devant les hommes, dit-il, j’accuse cette femme

d’avoir fait assassiner le duc de Buckingham.– Le duc de Buckingham assassiné ? s’écrièrent d’un seul cri tous les

assistants.– Oui, dit le baron, assassiné ! Sur la lettre d’avis que vous m’aviez

écrite, j’avais fait arrêter cette femme, et je l’avais donnée en garde à unloyal serviteur ; elle a corrompu cet homme, elle lui a mis le poignarddans la main, elle lui a fait tuer le duc, et dans ce moment peut-être Fel-ton paie de sa tête le crime de cette furie. »

Un frémissement courut parmi les juges à la révélation de ces crimesencore inconnus.

« Ce n’est pas tout, reprit Lord de Winter, mon frère, qui vous avaitfaite son héritière, est mort en trois heures d’une étrange maladie quilaisse des taches livides sur tout le corps. Ma sœur, comment votre mariest-il mort ?

– Horreur ! s’écrièrent Porthos et Aramis.– Assassin de Buckingham, assassin de Felton, assassin de mon frère,

je demande justice contre vous, et je déclare que si on ne me la fait pas, jeme la ferai. »

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Et Lord de Winter alla se ranger près de d’Artagnan, laissant la placelibre à un autre accusateur.

Milady laissa tomber son front dans ses deux mains et essaya de rap-peler ses idées confondues par un vertige mortel.

« À mon tour, dit Athos, tremblant lui-même comme le lion tremble àl’aspect du serpent, à mon tour. J’épousai cette femme quand elle étaitjeune fille, je l’épousai malgré toute ma famille ; je lui donnai mon bien,je lui donnai mon nom ; et un jour je m’aperçus que cette femme était flé-trie : cette femme était marquée d’une fleur de lis sur l’épaule gauche.

– Oh ! dit Milady en se levant, je défie de retrouver le tribunal qui aprononcé sur moi cette sentence infâme. Je défie de retrouver celui qui l’aexécutée.

– Silence, dit une voix.– À ceci, c’est à moi de répondre ! »Et l’homme au manteau rouge s’approcha à son tour.« Quel est cet homme, quel est cet homme ? » s’écria Milady suffoquée

par la terreur et dont les cheveux se dénouèrent et se dressèrent sur satête livide comme s’ils eussent été vivants.

Tous les yeux se tournèrent sur cet homme, car à tous, excepté àAthos, il était inconnu.

Encore Athos le regardait-il avec autant de stupéfaction que les autres,car il ignorait comment il pouvait se trouver mêlé en quelque chose àl’horrible drame qui se dénouait en ce moment.

Après s’être approché de Milady, d’un pas lent et solennel, de manièreque la table seule le séparât d’elle, l’inconnu ôta son masque.

Milady regarda quelque temps avec une terreur croissante ce visagepâle encadré de cheveux et de favoris noirs, dont la seule expression étaitune impassibilité glacée, puis tout à coup :

« Oh ! non, non, dit-elle en se levant et en reculant jusqu’au mur ; non,non, c’est une apparition infernale ! ce n’est pas lui ! à moi ! à moi ! »s’écria-t-elle d’une voix rauque en se retournant vers la muraille, commesi elle eût pu s’y ouvrir un passage avec ses mains.

« Mais qui êtes-vous donc ? s’écrièrent tous les témoins de cette scène.– Demandez-le à cette femme, dit l’homme au manteau rouge, car

vous voyez bien qu’elle m’a reconnu, elle.– Le bourreau de Lille, le bourreau de Lille ! » s’écria Milady en proie à

une terreur insensée et se cramponnant des mains à la muraille pour nepas tomber.

Tout le monde s’écarta, et l’homme au manteau rouge resta seul de-bout au milieu de la salle.

606

« Oh ! grâce ! grâce ! pardon ! » s’écria la misérable en tombant àgenoux.

L’inconnu laissa le silence se rétablir.« Je vous le disais bien qu’elle m’avait reconnu ! reprit-il. Oui, je suis le

bourreau de la ville de Lille, et voici mon histoire. »Tous les yeux étaient fixés sur cet homme dont on attendait les paroles

avec une avide anxiété.« Cette jeune femme était autrefois une jeune fille aussi belle qu’elle est

belle aujourd’hui. Elle était religieuse au couvent des bénédictines deTemplemar. Un jeune prêtre au cœur simple et croyant desservait l’églisede ce couvent ; elle entreprit de le séduire et y réussit, elle eût séduit unsaint.

« Leurs vœux à tous deux étaient sacrés, irrévocables ; leur liaison nepouvait durer longtemps sans les perdre tous deux. Elle obtint de luiqu’ils quitteraient le pays ; mais pour quitter le pays, pour fuir ensemble,pour gagner une autre partie de la France, où ils pussent vivre tran-quilles parce qu’ils seraient inconnus, il fallait de l’argent ; ni l’un nil’autre n’en avait. Le prêtre vola les vases sacrés, les vendit ; mais commeils s’apprêtaient à partir ensemble, ils furent arrêtés tous deux.

« Huit jours après, elle avait séduit le fils du geôlier et s’était sauvée.Le jeune prêtre fut condamné à dix ans de fers et à la flétrissure. J’étais lebourreau de la ville de Lille, comme dit cette femme. Je fus obligé demarquer le coupable, et le coupable, messieurs, c’était mon frère !

« Je jurai alors que cette femme qui l’avait perdu, qui était plus que sacomplice, puisqu’elle l’avait poussé au crime, partagerait au moins lechâtiment. Je me doutai du lieu où elle était cachée, je la poursuivis, jel’atteignis, je la garrottai et lui imprimai la même flétrissure que j’avaisimprimée à mon frère.

« Le lendemain de mon retour à Lille, mon frère parvint à s’échapper àson tour, on m’accusa de complicité, et l’on me condamna à rester en pri-son à sa place tant qu’il ne se serait pas constitué prisonnier. Mon pauvrefrère ignorait ce jugement ; il avait rejoint cette femme, ils avaient fui en-semble dans le Berry ; et là, il avait obtenu une petite cure. Cette femmepassait pour sa sœur.

« Le seigneur de la terre sur laquelle était située l’église du curé vitcette prétendue sœur et en devint amoureux, amoureux au point qu’il luiproposa de l’épouser. Alors elle quitta celui qu’elle avait perdu pour ce-lui qu’elle devait perdre, et devint la comtesse de La Fère… »

Tous les yeux se tournèrent vers Athos, dont c’était le véritable nom, etqui fit signe de la tête que tout ce qu’avait dit le bourreau était vrai.

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« Alors, reprit celui-ci, fou, désespéré, décidé à se débarrasser d’uneexistence à laquelle elle avait tout enlevé, honneur et bonheur, monpauvre frère revint à Lille, et apprenant l’arrêt qui m’avait condamné àsa place, se constitua prisonnier et se pendit le même soir au soupirail deson cachot.

« Au reste, c’est une justice à leur rendre, ceux qui m’avaient condam-né me tinrent parole. À peine l’identité du cadavre fut-elle constatéequ’on me rendit ma liberté.

« Voilà le crime dont je l’accuse, voilà la cause pour laquelle je l’aimarquée.

– Monsieur d’Artagnan, dit Athos, quelle est la peine que vous récla-mez contre cette femme ?

– La peine de mort, répondit d’Artagnan.– Milord de Winter, continua Athos, quelle est la peine que vous récla-

mez contre cette femme ?– La peine de mort, reprit Lord de Winter.– Messieurs Porthos et Aramis, reprit Athos, vous qui êtes ses juges,

quelle est la peine que vous portez contre cette femme ?– La peine de mort », répondirent d’une voix sourde les deux

mousquetaires.Milady poussa un hurlement affreux, et fit quelques pas vers ses juges

en se traînant sur ses genoux.Athos étendit la main vers elle.« Anne de Breuil, comtesse de La Fère, Milady de Winter, dit-il, vos

crimes ont lassé les hommes sur la terre et Dieu dans le ciel. Si vous sa-vez quelque prière, dites-la, car vous êtes condamnée et vous allezmourir. »

À ces paroles, qui ne lui laissaient aucun espoir, Milady se releva detoute sa hauteur et voulut parler, mais les forces lui manquèrent ; ellesentit qu’une main puissante et implacable la saisissait par les cheveux etl’entraînait aussi irrévocablement que la fatalité entraîne l’homme : ellene tenta donc pas même de faire résistance et sortit de la chaumière.

Lord de Winter, d’Artagnan, Athos, Porthos et Aramis sortirent der-rière elle. Les valets suivirent leurs maîtres et la chambre resta solitaireavec sa fenêtre brisée, sa porte ouverte et sa lampe fumeuse qui brûlaittristement sur la table.

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Chapitre 66L'exécution

Il était minuit à peu près ; la lune, échancrée par sa décroissance et en-sanglantée par les dernières traces de l’orage, se levait derrière la petiteville d’Armentières, qui détachait sur sa lueur blafarde la silhouettesombre de ses maisons et le squelette de son haut clocher découpé à jour.En face, la Lys roulait ses eaux pareilles à une rivière d’étain fondu ; tan-dis que sur l’autre rive on voyait la masse noire des arbres se profiler surun ciel orageux envahi par de gros nuages cuivrés qui faisaient une es-pèce de crépuscule au milieu de la nuit. À gauche s’élevait un vieuxmoulin abandonné, aux ailes immobiles, dans les ruines duquel unechouette faisait entendre son cri aigu, périodique et monotone. Çà et làdans la plaine, à droite et à gauche du chemin que suivait le lugubre cor-tège, apparaissaient quelques arbres bas et trapus, qui semblaient desnains difformes accroupis pour guetter les hommes à cette heure sinistre.

De temps en temps un large éclair ouvrait l’horizon dans toute sa lar-geur, serpentait au-dessus de la masse noire des arbres et venait commeun effrayant cimeterre couper le ciel et l’eau en deux parties. Pas unsouffle de vent ne passait dans l’atmosphère alourdie. Un silence de mortécrasait toute la nature ; le sol était humide et glissant de la pluie qui ve-nait de tomber, et les herbes ranimées jetaient leur parfum avec plusd’énergie.

Deux valets traînaient Milady, qu’ils tenaient chacun par un bras ; lebourreau marchait derrière, et Lord de Winter, d’Artagnan, Athos, Por-thos et Aramis marchaient derrière le bourreau.

Planchet et Bazin venaient les derniers.Les deux valets conduisaient Milady du côté de la rivière. Sa bouche

était muette ; mais ses yeux parlaient avec leur inexprimable éloquence,suppliant tour à tour chacun de ceux qu’elle regardait.

Comme elle se trouvait de quelques pas en avant, elle dit aux valets :

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« Mille pistoles à chacun de vous si vous protégez ma fuite ; mais sivous me livrez à vos maîtres, j’ai ici près des vengeurs qui vous ferontpayer cher ma mort. »

Grimaud hésitait. Mousqueton tremblait de tous ses membres.Athos, qui avait entendu la voix de Milady, s’approcha vivement,

Lord de Winter en fit autant.« Renvoyez ces valets, dit-il, elle leur a parlé, ils ne sont plus sûrs. »On appela Planchet et Bazin, qui prirent la place de Grimaud et de

Mousqueton.Arrivés au bord de l’eau, le bourreau s’approcha de Milady et lui lia

les pieds et les mains.Alors elle rompit le silence pour s’écrier :« Vous êtes des lâches, vous êtes des misérables assassins, vous vous

mettez à dix pour égorger une femme ; prenez garde, si je ne suis pointsecourue, je serai vengée.

– Vous n’êtes pas une femme, dit froidement Athos, vous n’appartenezpas à l’espèce humaine, vous êtes un démon échappé de l’enfer et quenous allons y faire rentrer.

– Ah ! messieurs les hommes vertueux ! dit Milady, faites attentionque celui qui touchera un cheveu de ma tête est à son tour un assassin.

– Le bourreau peut tuer, sans être pour cela un assassin, madame, ditl’homme au manteau rouge en frappant sur sa large épée ; c’est le der-nier juge, voilà tout : Nachrichter, comme disent nos voisins lesAllemands. »

Et, comme il la liait en disant ces paroles, Milady poussa deux ou troiscris sauvages, qui firent un effet sombre et étrange en s’envolant dans lanuit et en se perdant dans les profondeurs du bois.

« Mais si je suis coupable, si j’ai commis les crimes dont vousm’accusez, hurlait Milady, conduisez-moi devant un tribunal, vousn’êtes pas des juges, vous, pour me condamner.

– Je vous avais proposé Tyburn, dit Lord de Winter, pourquoi n’avez-vous pas voulu ?

– Parce que je ne veux pas mourir ! s’écria Milady en se débattant,parce que je suis trop jeune pour mourir !

– La femme que vous avez empoisonnée à Béthune était plus jeune en-core que vous, madame, et cependant elle est morte, dit d’Artagnan.

– J’entrerai dans un cloître, je me ferai religieuse, dit Milady.– Vous étiez dans un cloître, dit le bourreau, et vous en êtes sortie pour

perdre mon frère. »Milady poussa un cri d’effroi, et tomba sur ses genoux.

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Le bourreau la souleva sous les bras, et voulut l’emporter vers lebateau.

« Oh ! mon Dieu ! s’écria-t-elle, mon Dieu ! allez-vous donc me noyer !»

Ces cris avaient quelque chose de si déchirant, que d’Artagnan, quid’abord était le plus acharné à la poursuite de Milady, se laissa aller surune souche, et pencha la tête, se bouchant les oreilles avec les paumes deses mains ; et cependant, malgré cela, il l’entendait encore menacer etcrier.

D’Artagnan était le plus jeune de tous ces hommes, le cœur luimanqua.

« Oh ! je ne puis voir cet affreux spectacle ! je ne puis consentir à ce quecette femme meure ainsi ! »

Milady avait entendu ces quelques mots, et elle s’était reprise à unelueur d’espérance.

« D’Artagnan ! d’Artagnan ! cria-t-elle, souviens-toi que je t’ai aimé ! »Le jeune homme se leva et fit un pas vers elle.Mais Athos, brusquement, tira son épée, se mit sur son chemin.« Si vous faites un pas de plus, d’Artagnan, dit-il, nous croiserons le

fer ensemble.D’Artagnan tomba à genoux et pria.« Allons, continua Athos, bourreau, fais ton devoir.– Volontiers, Monseigneur, dit le bourreau, car aussi vrai que je suis

bon catholique, je crois fermement être juste en accomplissant ma fonc-tion sur cette femme.

– C’est bien. »Athos fit un pas vers Milady.« Je vous pardonne, dit-il, le mal que vous m’avez fait ; je vous par-

donne mon avenir brisé, mon honneur perdu, mon amour souillé et monsalut à jamais compromis par le désespoir où vous m’avez jeté. Mourezen paix. »

Lord de Winter s’avança à son tour.« Je vous pardonne, dit-il, l’empoisonnement de mon frère, I’assassinat

de Sa Grâce Lord Buckingham ; je vous pardonne la mort du pauvre Fel-ton, je vous pardonne vos tentatives sur ma personne. Mourez en paix.

– Et moi, dit d’Artagnan, pardonnez-moi, madame, d’avoir, par unefourberie indigne d’un gentilhomme, provoqué votre colère ; et, enéchange, je vous pardonne le meurtre de ma pauvre amie et vos ven-geances cruelles pour moi, je vous pardonne et je pleure sur vous. Mou-rez en paix.

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– I am lost ! murmura en anglais Milady. I must die. »Alors elle se releva d’elle-même, jeta tout autour d’elle un de ces re-

gards clairs qui semblaient jaillir d’un œil de flamme.Elle ne vit rien.Elle écouta et n’entendit rien.Elle n’avait autour d’elle que des ennemis.« Où vais-je mourir ? dit-elle.– Sur l’autre rive », répondit le bourreau.Alors il la fit entrer dans la barque, et, comme il allait y mettre le pied,

Athos lui remit une somme d’argent.« Tenez, dit-il, voici le prix de l’exécution ; que l’on voie bien que nous

agissons en juges.– C’est bien, dit le bourreau ; et que maintenant, à son tour, cette

femme sache que je n’accomplis pas mon métier, mais mon devoir. »Et il jeta l’argent dans la rivière.Le bateau s’éloigna vers la rive gauche de la Lys, emportant la cou-

pable et l’exécuteur ; tous les autres demeurèrent sur la rive droite, où ilsétaient tombés à genoux.

Le bateau glissait lentement le long de la corde du bac, sous le refletd’un nuage pâle qui surplombait l’eau en ce moment.

On le vit aborder sur l’autre rive ; les personnages se dessinaient ennoir sur l’horizon rougeâtre.

Milady, pendant le trajet, était parvenue à détacher la corde qui liaitses pieds : en arrivant sur le rivage, elle sauta légèrement à terre et prit lafuite.

Mais le sol était humide ; en arrivant au haut du talus, elle glissa ettomba sur ses genoux.

Une idée superstitieuse la frappa sans doute ; elle comprit que le Ciellui refusait son secours et resta dans l’attitude où elle se trouvait, la têteinclinée et les mains jointes.

Alors on vit, de l’autre rive, le bourreau lever lentement ses deux bras,un rayon de lune se refléta sur la lame de sa large épée, les deux bras re-tombèrent ; on entendit le sifflement du cimeterre et le cri de la victime,puis une masse tronquée s’affaissa sous le coup.

Alors le bourreau détacha son manteau rouge, l’étendit à terre, y cou-cha le corps, y jeta la tête, le noua par les quatre coins, le chargea sur sonépaule et remonta dans le bateau.

Arrivé au milieu de la Lys, il arrêta la barque, et suspendant sonfardeau au-dessus de la rivière :

« Laissez passer la justice de Dieu ! » cria-t-il à haute voix.

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Et il laissa tomber le cadavre au plus profond de l’eau, qui se refermasur lui.

Trois jours après, les quatre mousquetaires rentraient à Paris ; ilsétaient restés dans les limites de leur congé, et le même soir ils allèrentfaire leur visite accoutumée à M. de Tréville.

« Eh bien, messieurs, leur demanda le brave capitaine, vous êtes-vousbien amusés dans votre excursion ?

– Prodigieusement », répondit Athos, les dents serrées.

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Chapitre 67Conclusion

Le 6 du mois suivant, le roi, tenant la promesse qu’il avait faite au cardi-nal de quitter Paris pour revenir à La Rochelle, sortit de sa capitale toutétourdi encore de la nouvelle qui venait de s’y répandre que Buckin-gham venait d’être assassiné.

Quoique prévenue que l’homme qu’elle avait tant aimé courait undanger, la reine, lorsqu’on lui annonça cette mort, ne voulut pas lacroire ; il lui arriva même de s’écrier imprudemment :

« C’est faux ! il vient de m’écrire. »Mais le lendemain il lui fallut bien croire à cette fatale nouvelle ; La

Porte, retenu comme tout le monde en Angleterre par les ordres du roiCharles Ier, arriva porteur du dernier et funèbre présent que Buckin-gham envoyait à la reine.

La joie du roi avait été très vive ; il ne se donna pas la peine de la dissi-muler et la fit même éclater avec affectation devant la reine. Louis XIII,comme tous les cœurs faibles, manquait de générosité.

Mais bientôt le roi redevint sombre et mal portant : son front n’étaitpas de ceux qui s’éclaircissent pour longtemps ; il sentait qu’en retour-nant au camp il allait reprendre son esclavage, et cependant il yretournait.

Le cardinal était pour lui le serpent fascinateur et il était, lui, l’oiseauqui voltige de branche en branche sans pouvoir lui échapper.

Aussi le retour vers La Rochelle était-il profondément triste. Nosquatre amis surtout faisaient l’étonnement de leurs camarades ; ils voya-geaient ensemble, côte à côte, l’œil sombre et la tête baissée. Athos rele-vait seul de temps en temps son large front ; un éclair brillait dans sesyeux, un sourire amer passait sur ses lèvres, puis, pareil à ses camarades,il se laissait de nouveau aller à ses rêveries.

Aussitôt l’arrivée de l’escorte dans une ville, dès qu’ils avaient conduitle roi à son logis, les quatre amis se retiraient ou chez eux ou dans

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quelque cabaret écarté, où ils ne jouaient ni ne buvaient ; seulement ilsparlaient à voix basse en regardant avec attention si nul ne les écoutait.

Un jour que le roi avait fait halte sur la route pour voler la pie, et queles quatre amis, selon leur habitude, au lieu de suivre la chasse, s’étaientarrêtés dans un cabaret sur la grande route, un homme, qui venait de LaRochelle à franc étrier, s’arrêta à la porte pour boire un verre de vin, etplongea son regard dans l’intérieur de la chambre où étaient attablés lesquatre mousquetaires.

« Holà ! monsieur d’Artagnan ! dit-il, n’est-ce point vous que je vois là-bas ? »

D’Artagnan leva la tête et poussa un cri de joie. Cet homme qu’il appe-lait son fantôme, c’était son inconnu de Meung, de la rue des Fossoyeurset d’Arras.

D’Artagnan tira son épée et s’élança vers la porte.Mais cette fois, au lieu de fuir, l’inconnu s’élança à bas de son cheval,

et s’avança à la rencontre de d’Artagnan.« Ah ! monsieur, dit le jeune homme, je vous rejoins donc enfin ; cette

fois vous ne m’échapperez pas.– Ce n’est pas mon intention non plus, monsieur, car cette fois je vous

cherchais ; au nom du roi, je vous arrête et dis que vous ayez à me rendrevotre épée, monsieur, et cela sans résistance ; il y va de la tête, je vous enavertis.

– Qui êtes-vous donc ? demanda d’Artagnan en baissant son épée,mais sans la rendre encore.

– Je suis le chevalier de Rochefort, répondit l’inconnu, l’écuyer de M. lecardinal de Richelieu, et j’ai ordre de vous ramener à Son Éminence.

– Nous retournons auprès de Son Éminence, monsieur le chevalier, ditAthos en s’avançant, et vous accepterez bien la parole de M. d’Artagnan,qu’il va se rendre en droite ligne à La Rochelle.

– Je dois le remettre entre les mains des gardes qui le ramèneront aucamp.

– Nous lui en servirons, monsieur, sur notre parole de gentilshommes ;mais sur notre parole de gentilshommes aussi, ajouta Athos en fronçantle sourcil, M. d’Artagnan ne nous quittera pas. »

Le chevalier de Rochefort jeta un coup d’œil en arrière et vit que Por-thos et Aramis s’étaient placés entre lui et la porte ; il comprit qu’il étaitcomplètement à la merci de ces quatre hommes.

« Messieurs, dit-il, si M. d’Artagnan veut me rendre son épée, etjoindre sa parole à la vôtre, je me contenterai de votre promesse deconduire M. d’Artagnan au quartier de Mgr le cardinal.

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– Vous avez ma parole, monsieur, dit d’Artagnan, et voici mon épée.– Cela me va d’autant mieux, ajouta Rochefort, qu’il faut que je conti-

nue mon voyage.– Si c’est pour rejoindre Milady, dit froidement Athos, c’est inutile,

vous ne la retrouverez pas.– Qu’est-elle donc devenue ? demanda vivement Rochefort.– Revenez au camp et vous le saurez. »Rochefort demeura un instant pensif, puis, comme on n’était plus qu’à

une journée de Surgères, jusqu’où le cardinal devait venir au-devant duroi, il résolut de suivre le conseil d’Athos et de revenir avec eux.

D’ailleurs ce retour lui offrait un avantage, c’était de surveiller lui-même son prisonnier.

On se remit en route.Le lendemain, à trois heures de l’après-midi, on arriva à Surgères. Le

cardinal y attendait Louis XIII. Le ministre et le roi y échangèrent forcecaresses, se félicitèrent de l’heureux hasard qui débarrassait la France del’ennemi acharné qui ameutait l’Europe contre elle. Après quoi, le cardi-nal, qui avait été prévenu par Rochefort que d’Artagnan était arrêté, etqui avait hâte de le voir, prit congé du roi en l’invitant à venir voir le len-demain les travaux de la digue qui étaient achevés.

En revenant le soir à son quartier du pont de La Pierre, le cardinaltrouva debout, devant la porte de la maison qu’il habitait, d’Artagnansans épée et les trois mousquetaires armés.

Cette fois, comme il était en force, il les regarda sévèrement, et fit signede l’œil et de la main à d’Artagnan de le suivre.

D’Artagnan obéit.« Nous t’attendrons, d’Artagnan », dit Athos assez haut pour que le

cardinal l’entendit.Son Éminence fronça le sourcil, s’arrêta un instant, puis continua son

chemin sans prononcer une seule parole.D’Artagnan entra derrière le cardinal, et Rochefort derrière

d’Artagnan ; la porte fut gardée.Son Éminence se rendit dans la chambre qui lui servait de cabinet, et

fit signe à Rochefort d’introduire le jeune mousquetaire.Rochefort obéit et se retira.D’Artagnan resta seul en face du cardinal ; c’était sa seconde entrevue

avec Richelieu, et il avoua depuis qu’il avait été bien convaincu que ceserait la dernière.

Richelieu resta debout, appuyé contre la cheminée, une table étaitdressée entre lui et d’Artagnan.

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« Monsieur, dit le cardinal, vous avez été arrêté par mes ordres.– On me l’a dit, Monseigneur.– Savez-vous pourquoi ?– Non, Monseigneur ; car la seule chose pour laquelle je pourrais être

arrêté est encore inconnue de Son Éminence. »Richelieu regarda fixement le jeune homme.« Oh ! Oh ! dit-il, que veut dire cela ?– Si Monseigneur veut m’apprendre d’abord les crimes qu’on

m’impute, je lui dirai ensuite les faits que j’ai accomplis.– On vous impute des crimes qui ont fait choir des têtes plus hautes

que la vôtre, monsieur ! dit le cardinal.– Lesquels, Monseigneur ? demanda d’Artagnan avec un calme qui

étonna le cardinal lui-même.– On vous impute d’avoir correspondu avec les ennemis du royaume,

on vous impute d’avoir surpris les secrets de l’État, on vous imputed’avoir essayé de faire avorter les plans de votre général.

– Et qui m’impute cela, Monseigneur ? dit d’Artagnan, qui se doutaitque l’accusation venait de Milady : une femme flétrie par la justice dupays, une femme qui a épousé un homme en France et un autre en An-gleterre, une femme qui a empoisonné son second mari et qui a tenté dem’empoisonner moi-même !

– Que dites-vous donc là ? Monsieur, s’écria le cardinal étonné, et dequelle femme parlez-vous ainsi ?

– De Milady de Winter, répondit d’Artagnan ; oui, de Milady de Win-ter, dont, sans doute, Votre Éminence ignorait tous les crimes lorsqu’ellel’a honorée de sa confiance.

– Monsieur, dit le cardinal, si Milady de Winter a commis les crimesque vous dites, elle sera punie.

– Elle l’est, Monseigneur.– Et qui l’a punie ?– Nous.– Elle est en prison ?– Elle est morte.– Morte ! répéta le cardinal, qui ne pouvait croire à ce qu’il entendait :

morte ! n’avez-vous pas dit qu’elle était morte ?– Trois fois elle avait essayé de me tuer, et je lui avais pardonné, mais

elle a tué la femme que j’aimais. Alors, mes amis et moi, nous l’avonsprise, jugée et condamnée. »

617

D’Artagnan alors raconta l’empoisonnement de Mme Bonacieux dansle couvent des Carmélites de Béthune, le jugement de la maison isolée,l’exécution sur les bords de la Lys.

Un frisson courut par tout le corps du cardinal, qui cependant ne fris-sonnait pas facilement.

Mais tout à coup, comme subissant l’influence d’une pensée muette, laphysionomie du cardinal, sombre jusqu’alors, s’éclaircit peu à peu et ar-riva à la plus parfaite sérénité.

« Ainsi, dit-il avec une voix dont la douceur contrastait avec la sévéritéde ses paroles, vous vous êtes constitués juges, sans penser que ceux quin’ont pas mission de punir et qui punissent sont des assassins !

– Monseigneur, je vous jure que je n’ai pas eu un instant l’intention dedéfendre ma tête contre vous. Je subirai le châtiment que Votre Éminencevoudra bien m’infliger. Je ne tiens pas assez à la vie pour craindre lamort.

– Oui, je le sais, vous êtes un homme de cœur, monsieur, dit le cardinalavec une voix presque affectueuse ; je puis donc vous dire d’avance quevous serez jugé, condamné même.

– Un autre pourrait répondre à Votre Éminence qu’il a sa grâce dans sapoche ; moi je me contenterai de vous dire : « Ordonnez, Monseigneur, jesuis prêt. »

– Votre grâce ? dit Richelieu surpris.– Oui, Monseigneur, dit d’Artagnan.– Et signée de qui ? du roi ? »Et le cardinal prononça ces mots avec une singulière expression de

mépris.« Non, de Votre Éminence.– De moi ? vous êtes fou, monsieur ?– Monseigneur reconnaîtra sans doute son écriture. »Et d’Artagnan présenta au cardinal le précieux papier qu’Athos avait

arraché à Milady, et qu’il avait donné à d’Artagnan pour lui servir desauvegarde.

Son Éminence prit le papier et lut d’une voix lente et en appuyant surchaque syllabe :

« C’est par mon ordre et pour le bien de État que le porteur du présenta fait ce qu’il a fait.

« Au camp devant La Rochelle, ce 5 août 1628.« Richelieu. »Le cardinal, après avoir lu ces deux lignes, tomba dans une rêverie

profonde, mais il ne rendit pas le papier à d’Artagnan.

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« Il médite de quel genre de supplice il me fera mourir, se dit tout basd’Artagnan ; eh bien, ma foi ! il verra comment meurt un gentilhomme. »

Le jeune mousquetaire était en excellente disposition pour trépasserhéroïquement.

Richelieu pensait toujours, roulait et déroulait le papier dans sesmains. Enfin il leva la tête, fixa son regard d’aigle sur cette physionomieloyale, ouverte, intelligente, lut sur ce visage sillonné de larmes toutes lessouffrances qu’il avait endurées depuis un mois, et songea pour la troi-sième ou quatrième fois combien cet enfant de vingt et un ans avaitd’avenir, et quelles ressources son activité, son courage et son esprit pou-vaient offrir à un bon maître.

D’un autre côté, les crimes, la puissance, le génie infernal de Miladyl’avaient plus d’une fois épouvanté. Il sentait comme une joie secrèted’être à jamais débarrassé de ce complice dangereux.

Il déchira lentement le papier que d’Artagnan lui avait si généreuse-ment remis.

« Je suis perdu », dit en lui-même d’Artagnan.Et il s’inclina profondément devant le cardinal en homme qui dit : «

Seigneur, que votre volonté soit faite ! »Le cardinal s’approcha de la table, et, sans s’asseoir, écrivit quelques

lignes sur un parchemin dont les deux tiers étaient déjà remplis et y ap-posa son sceau.

« Ceci est ma condamnation, dit d’Artagnan ; il m’épargne l’ennui dela Bastille et les lenteurs d’un jugement. C’est encore fort aimable à lui. »

« Tenez, monsieur, dit le cardinal au jeune homme, je vous ai pris unblanc-seing et je vous en rends un autre. Le nom manque sur ce brevet :vous l’écrirez vous-même. »

D’Artagnan prit le papier en hésitant et jeta les yeux dessus.C’était une lieutenance dans les mousquetaires.D’Artagnan tomba aux pieds du cardinal.« Monseigneur, dit-il, ma vie est à vous ; disposez-en désormais ; mais

cette faveur que vous m’accordez, je ne la mérite pas : j’ai trois amis quisont plus méritants et plus dignes…

– Vous êtes un brave garçon, d’Artagnan, interrompit le cardinal en luifrappant familièrement sur l’épaule, charmé qu’il était d’avoir vaincucette nature rebelle. Faites de ce brevet ce qu’il vous plaira. Seulementrappelez-vous que, quoique le nom soit en blanc, c’est à vous que je ledonne.

– Je ne l’oublierai jamais, répondit d’Artagnan. Votre Éminence peuten être certaine. »

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Le cardinal se retourna et dit à haute voix :« Rochefort ! »Le chevalier, qui sans doute était derrière la porte entra aussitôt.« Rochefort, dit le cardinal, vous voyez M. d’Artagnan ; je le reçois au

nombre de mes amis ; ainsi donc que l’on s’embrasse et que l’on soit sagesi l’on tient à conserver sa tête.

Rochefort et d’Artagnan s’embrassèrent du bout des lèvres ; mais lecardinal était là, qui les observait de son œil vigilant.

Ils sortirent de la chambre en même temps.« Nous nous retrouverons, n’est-ce pas, monsieur ?– Quand il vous plaira, fit d’Artagnan.– L’occasion viendra, répondit Rochefort.– Hein ? » fit Richelieu en ouvrant la porte.Les deux hommes se sourirent, se serrèrent la main et saluèrent Son

Éminence.« Nous commencions à nous impatienter, dit Athos.– Me voilà, mes amis ! répondit d’Artagnan, non seulement libre, mais

en faveur.– Vous nous conterez cela ?– Dès ce soir. »En effet, dès le soir même d’Artagnan se rendit au logis d’Athos, qu’il

trouva en train de vider sa bouteille de vin d’Espagne, occupation qu’ilaccomplissait religieusement tous les soirs.

Il lui raconta ce qui s’était passé entre le cardinal et lui, et tirant le bre-vet de sa poche :

« Tenez, mon cher Athos, voilà, dit-il, qui vous revient toutnaturellement. »

Athos sourit de son doux et charmant sourire.« Amis, dit-il, pour Athos c’est trop ; pour le comte de La Fère, c’est

trop peu. Gardez ce brevet, il est à vous ; hélas, mon Dieu ! vous l’avezacheté assez cher. »

D’Artagnan sortit de la chambre d’Athos, et entra dans celle dePorthos.

Il le trouva vêtu d’un magnifique habit, couvert de broderies splen-dides, et se mirant dans une glace.

« Ah ! ah ! dit Porthos, c’est vous, cher ami ! comment trouvez-vousque ce vêtement me va ?

– À merveille, dit d’Artagnan, mais je viens vous proposer un habitqui vous ira mieux encore.

– Lequel ? demanda Porthos.

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– Celui de lieutenant aux mousquetaires.D’Artagnan raconta à Porthos son entrevue avec le cardinal, et tirant le

brevet de sa poche :« Tenez, mon cher, dit-il, écrivez votre nom là-dessus, et soyez bon

chef pour moi.Porthos jeta les yeux sur le brevet, et le rendit à d’Artagnan, au grand

étonnement du jeune homme.« Oui, dit-il, cela me flatterait beaucoup, mais je n’aurais pas assez

longtemps à jouir de cette faveur. Pendant notre expédition de Béthune,le mari de ma duchesse est mort ; de sorte que, mon cher, le coffre du dé-funt me tendant les bras, j’épouse la veuve. Tenez, j’essayais mon habitde noce ; gardez la lieutenance, mon cher, gardez. »

Et il rendit le brevet à d’Artagnan.Le jeune homme entra chez Aramis.Il le trouva agenouillé devant un prie-Dieu, le front appuyé contre son

livre d’heures ouvert.Il lui raconta son entrevue avec le cardinal, et tirant pour la troisième

fois son brevet de sa poche :« Vous, notre ami, notre lumière, notre protecteur invisible, dit-il, ac-

ceptez ce brevet ; vous l’avez mérité plus que personne, par votre sagesseet vos conseils toujours suivis de si heureux résultats.

– Hélas, cher ami ! dit Aramis, nos dernières aventures m’ont dégoûtétout à fait de la vie d’homme d’épée. Cette fois, mon parti est pris irrévo-cablement, après le siège j’entre chez les lazaristes. Gardez ce brevet,d’Artagnan, le métier des armes vous convient, vous serez un brave etaventureux capitaine. »

D’Artagnan, l’œil humide de reconnaissance et brillant de joie, revint àAthos, qu’il trouva toujours attablé et mirant son dernier verre de mala-ga à la lueur de la lampe.

« Eh bien, dit-il, eux aussi m’ont refusé.– C’est que personne, cher ami, n’en était plus digne que vous. »Il prit une plume, écrivit sur le brevet le nom de d’Artagnan, et le lui

remit.« Je n’aurai donc plus d’amis, dit le jeune homme, hélas ! plus rien,

que d’amers souvenirs… »Et il laissa tomber sa tête entre ses deux mains, tandis que deux larmes

roulaient le long de ses joues.« Vous êtes jeune, vous, répondit Athos, et vos souvenirs amers ont le

temps de se changer en doux souvenirs ! »

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Chapitre 68Epilogue

La Rochelle, privée du secours de la flotte anglaise et de la division pro-mise par Buckingham, se rendit après un siège d’un an. Le 28 octobre1628, on signa la capitulation.

Le roi fit son entrée à Paris le 23 décembre de la même année. On lui fitun triomphe comme s’il revenait de vaincre l’ennemi et non des Français.Il entra par le faubourg Saint-Jacques sous des arcs de verdure.

D’Artagnan prit possession de son grade. Porthos quitta le service etépousa, dans le courant de l’année suivante, Mme Coquenard, le coffretant convoité contenait huit cent mille livres.

Mousqueton eut une livrée magnifique, et de plus la satisfaction, qu’ilavait ambitionnée toute sa vie, de monter derrière un carrosse doré.

Aramis, après un voyage en Lorraine, disparut tout à coup et cessad’écrire à ses amis. On apprit plus tard, par Mme de Chevreuse, qui ledit à deux ou trois de ses amants, qu’il avait pris l’habit dans un couventde Nancy.

Bazin devint frère lai.Athos resta mousquetaire sous les ordres de d’Artagnan jusqu’en 1633,

époque à laquelle, à la suite d’un voyage qu’il fit en Touraine, il quittaaussi le service sous prétexte qu’il venait de recueillir un petit héritage enRoussillon.

Grimaud suivit Athos.D’Artagnan se battit trois fois avec Rochefort et le blessa trois fois.« Je vous tuerai probablement à la quatrième, lui dit-il en lui tendant la

main pour le relever.– Il vaut donc mieux, pour vous et pour moi, que nous en restions là,

répondit le blessé. Corbleu ! je suis plus votre ami que vous ne pensez,car dès la première rencontre j’aurais pu, en disant un mot au cardinal,vous faire couper le cou. »

Ils s’embrassèrent cette fois, mais de bon cœur et sans arrière-pensée.Planchet obtint de Rochefort le grade de sergent dans les gardes.

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M. Bonacieux vivait fort tranquille, ignorant parfaitement ce qu’étaitdevenue sa femme et ne s’en inquiétant guère. Un jour, il eutl’imprudence de se rappeler au souvenir du cardinal ; le cardinal lui fitrépondre qu’il allait pourvoir à ce qu’il ne manquât jamais de riendésormais.

En effet, le lendemain, M. Bonacieux, étant sorti à sept heures du soirde chez lui pour se rendre au Louvre, ne reparut plus rue des Fos-soyeurs ; l’avis de ceux qui parurent les mieux informés fut qu’il étaitnourri et logé dans quelque château royal aux frais de sa généreuseÉminence.

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