la intemperieJorge Alegret

El Mensú Edicionespoesía

ColecciónEdiciones Virtuales

3. poesía .

El Mensú Edicioneswww.elmensu.blogspot.com.ar

Jorge Alegret

LA INTEMPERIE

LA INTEMPERIE

SUR PROFUNDO...................................................111...............................................................................132...............................................................................143 ..............................................................................154 ..............................................................................165 ..............................................................................176 ..............................................................................187 ..............................................................................198 ..............................................................................209 ..............................................................................2110 .............................................................................2211 .............................................................................2312 .............................................................................2413 .............................................................................2514 .............................................................................2615 .............................................................................2716 .............................................................................2817 .............................................................................2918 .............................................................................3019 .............................................................................31

LAS CASAS..............................................................33El umbral..................................................................35Primera casa ...........................................................36Segunda casa ...........................................................37Tercera casa ............................................................38

Cuarta casa ..............................................................39

LA INTEMPERIE ....................................................411 ..............................................................................432 ..............................................................................443 ..............................................................................454 ..............................................................................465 ..............................................................................476 ..............................................................................487 ..............................................................................498 ..............................................................................509 ..............................................................................51

VAPORES MODERNOS ..........................................531 ..............................................................................552 ..............................................................................563 ..............................................................................574 ..............................................................................585 ..............................................................................59

Datos bio-bibliográficos .........................................58

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SUR PROFUNDO

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1

Tengo ratas de amor viejoen el cuerpo.Hay otros animales,pero no alcanzanpara una lengua.

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Por la noche, en los ñires, reposan cosasque se resisten a ser nombradas.Sé que arañan, y podrían besar,y a veces se desprenden y flotan como grumosde brea en la noche del bosque.Se posan en los vidrios y entonanapenas susurradas,frases del arte de la fuga.Algún día, presumo, entrarán al dormitorioy aprenderé a nombrarlas,desnombrándome.

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3

El verano me deja los huesoscon un humor de vidrio molido.Soy un muñeco sin brazosen la colección de una vieja yanquicon trastornos de acumulación.El verano me serializa, me eviscera,me arroja a las brisas hirvientesde los puestos de salchichas fritas.Cuando agonizo así,todos envidian mi levedadde pájaro en la plaza.

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4 a L. A. S.

¡ay del manjar marinoque negándosehorada el paladary libera las anguilasdel amor y de la guerra,los humedales solitariosdel morir mal dicho en otro!

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5

Son los poemas del tejido roto.Carbón de telar más viejaen un revuelto de lanasy falangesy fémures como cuchillosclavados en el viento.De eso habla mi artista,el mamarracho idiota de cenizasentre las brasasque arden para siempre.

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nacercesar

todo eso indeciblede sangre y gusanoy en el breve ahogouna guerra civilde las meninges en llamasdel sur circulary el poeta maldito de mi pueblobebiéndose la leche del hijono nacido.

que es nacerque es cesar

mientras los espasmosde lo que fui yéndoseen tu carne.

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La ventana hace la película para el ojodañado de gente rodandoen intemperie y secos fondos marinos,una farsa de marionetasentre supermercados y estaciones de servicio;¿qué es un puente, padre?Yo tenía pesadillas con la palabra orilla,con mis injertos de botes de pescay camión de desparafinado, pesadillasde ventana por donde mirar el futuroen miniaturas de tornado con centros de cartónque pasan oliendo a mariscos.

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8

Sé que no digo nada. Sé un poco Sadey de tu raquitismo en mi boca,apenas una asfixia en las habitacionesque el Estado olvidajunto con las necrológicasy el secreto de una enfermeradel campo de Auschwitz.Para decir nada es esta lengua.

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9

Con las patas el perro escribe un caligramapara el hombre de los amorescontrariados. Trabajo de escrituraen el salitral bajo la luna llena.En esa retórica te pierdo.

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Abuela vivía en un tiempo que erauna sartén llena de aceite de oliva al fuego.

Padre llevaba el desempleo en el rostrocomo una gracia divina.

Yo era un perro que meabalas casitas de la Difunta Correa con devoción.

No recuerdo un afuera del invierno,nada fuera de los blancos y negros intensos

que se metían en los librosy en los ojos que las mujeres llevabanen la nuca.

Abuela me decía que todos moriríamosantes del verano.

Había golpes de estado,y los árboles no nos daban sombra.

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Ella se replica, es jugo de higoen un espejo que hablapalabras como erizosque se hunden amorososen mis vísceras,que me hacen días de óxidoy gambas en los ojos.Ella envejece en algún rincónde la casa paterna, luegome muere discreto y, cuando ceso,escupe mi tumba.

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Para hablar en el vientohay que saber temblar de zinc,y en la razón del arenal ser el niñocon su collar de orejas.

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Es una escritura de sumidero, me voyen bajamary me hago algascon las letras grabadas en los huesos.Retorno en blanco,listo para ser escrito de nuevoen tu tedio,mientras sube la marea.

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El olvido, mi amor, no es el reflejode la ausencia, lo supeuna vez desmetaforizadouna vez alojada como víscerala colección de tus avataresuna vez hecha la rutinade castigar al ángelcon vestiduras de ciruja al alba.

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Mi nombre es de piedrapreñada de aguaque se hace añicos de madrugadacuando cae la helada.

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Leía en las gaviotas el relato del vertedero.Leía el hambre, el vuelo, y las calenturasque mi madre quemaba sola en el dormitorio.Esperaba mis branquias, y a la mujerque soñaría toda la vida. Eran escenas pedagógicas:aprendía la peste del desamparo.Había que hablar de las alas y la brumacomo quien habla basura.Regresaba a la tardecita y traducía mis lecturaspara el espectro de mi abuelaque era como humito de sardinas asadas.

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qué pena esta versión de mundocon sus lobas viejas en las bolsas de valores,qué pena el sujeto iluminadode luces negras, el cráneo quemadopor los soles microscópicosdel amor serial,y qué pena la cosmética de estepadonde soy invisible.

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Estoy haciéndome horizonteestoy todo afuerapensándome nadierutay garayalde en febreroel rostro pulidode monstruo sin rasgosal fin oleaje de ripioarrastrando trenes al surcon los restos de tu nombre.

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No iba a ninguna partey la difunta se velabaa sí mismaen el umbral del bar.

Enumeraba los mueblesde su casa natal,

y a veces decía un nombreque sonaba como aguay se frotaba la entrepierna.

La difunta camina por el pedregaly me mira con los ojos de no estarhaciéndome de cera el corazóny los intestinos.

Me gustaría seducirla con algunos versosde una poeta rusa,pero apenas alcanzo a mostrarlemis dientes arruinadosmis labios cubiertos de sal.

Quisiera regresarla, traerlahasta mi cama y volverla a nombrarpara que sea mi animal más amadojunto a la máquina de escribir.

“No tenés manos para este río”dice la difunta con un vapor de lavandasy corderos muertos en el aliento.

Me digo que es cierto: tengo el deseo escasoy no me alcanza para que la difunta

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se vacíe en mí,

para que se mire como yo la miro.

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las casas

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El umbral

Miro mi reflejo en la ventana del bar. En el origen hay memorias rotas, permutables según fluye la serie de los eventos. En la calma desolación del yo, se me esfumanlas habitaciones. Algo calla en los pasillos, y es una criatura sin miembros, ciega, que es pura boca, que se ahoga. Esa marca es un dolor sin territorio que, en cuanto se dice, se solapa. Nada dona el vacío, madre: siempre es alguien. El ciruja nada espera: es una estasis crepuscular, un fragmento de hombre que declina junto a la fogata y el hielo. Hay una hemofilia que lo funda. Lo que se abre: una celda, un sentido que se pliega en cuanto emerge, la máscara de los días, del trabajo asalariado. La escritura es una araña de brea viajando por tu vientre. La ausencia es lo que asecha entre las vagas emergencias, y es un cuerpo que traiciona y es traicionado; un cuerpo vacío que se finge en una oleada de mierda solar. Eso, y la ventana del bar donde duro un rato, donde me fijo escribiendo. Por allí hay un mundo, con playas de arsénico por las que corre Pierrot Lunaire.

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Primera casa

Hay palabras que son huesos desaparecidos, que suenan como Satoko Fuyi. Son los huesos alfabéticos, una lengua subterránea, una gusanera de signos, lo que se dice bajo lo que se dice, lo que se pudre bajo la cara de Boris Karloff. Un sentido de la carroña. Los territorios errantes que serán la primera negación. También: lo que hay tras los malabarismos de la Forma.. ¡Ay de toda esa risa que espuma negra al final del día! La casa estaba llena de ojos dentados, de cópulas mudas. Arde el nombre de bautismo en amores de dragón, volutas de santo lujurioso en el bosque de eucaliptus. Plutón tiene una órbita excéntrica, lo supe después, pero ya era tarde. Cada imagen, en cada rincón, es una pieza del quebrantacráneos infinito (o indefinido?) Si escribiera una novela policial (mis antepasados en los armarios) sabría a quién le escribo, pero no llego a esa analgesia. El niño se hace Lo arrojado, se hace el Durmiente en mi hígado, se hace ciego a la relevancia. Es lo sesgado, no lo relevante. En la casa se desvían las presencias en payasos, en ruinas de flamenco, en un puente romano cerca de los Pirineos. Hay un asco donado. Lo supe: la herencia es un revólver de hielo. Ni destino, ni azar, ni necesidad: sólo un hipotálamo arruinado.

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Segunda casa

La intemperie se finge hospedaje. El temblor canónico de mi madre, las manos quemadas por la escarcha de mi padre. Más al sur, los perros escribían en la sal. Ella teñía de rojo los espejos. En ese espacio se disolvieron los personajes de la ley, y nunca más fue la carne el velo. Digo la parodia rilkeana:

Casa, jirón de estepa, lucero que abrasa las almas y lo que te marca escindiendo escindido.

¿Es allí el grano de verdad del autoexilio?. La empatía es un disciplinamiento, vas a vomitar según lo enseñe el amo, y a eso vas a llamar ciudadanía. Eso, y la confusión de los subjuntivos y el potencial (esa fue mi primera operación política). Era una habitación perdida en la noche polar, y en los rincones las lagartijas bebían hilachas de sol, y yo quería ser como ellas: vacías de tiempo. El día tenía sabores metálicos (el mismo que años después encontré en el río de Milanta).

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Tercera casa

El tiempo es gas mal quemado, que enseña el idioma secreto de lo inerte. El idioma en el origen de los sueños, que es un poco sapo a la duchamp, o perros de dios royendo los huesos del abuelo. Aprender que la estepa es tiempo disuelto. La máquina de símbolos funciona a sangre y vírgenes de yeso. Me hacen una noche con cielos de plástico, en una pieza pintada de verde al aceite. Debo comer la carne divina. En esa noche esperaba que mi padre me entregara a las tropas imperiales, pero yo me perdía en los callejones de Ciudad Gótica. El mar se llevaba la memoria de los carnavales, los deformaba hasta hacerlos ceremonias para ahogar gatos. Mientras, se aprendía la mecánica de la culpa. Nacer condenado. Sólo serás salvo por los sagrados cuerpos priápicos que se montan gemelas en la sacristía, que almacenan cadáveres de pumas y armadillos en los armarios escolares, que. No llamarás a las cosas por su nombre. Los objetos tienen un nombre secreto, y no estás hecho para ellos. La manos se hacen de alambre cuando la ropa colgada afuera se hace de madera. Aprender que cada objeto debe encajar en la luz en coma de mayo. Madre era el orden, y bailaba boleros con Lucifer en la cocina. Yo era la morada de los escarabajos rojos, ¡y tan complejo fingir una gramática, o alinear los músculos faciales!. La cláusula lógica era simple: Sin Itaca, no hay odisea.

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Cuarta casa El suelo electrificado nos hacía monjes budistas buscando un amante. Grafías de sal en las paredes: era la lista de todos los desencuentros. Las máscaras de porcelana se amontonaban entre los muebles de hierro robados en las gamelas de los yacimientos petrolíferos fiscales. En las lluvias cortas te esperé, pero a la Bestia no le gustabas: demasiado azul para el rigor de la arena voladora y los servicios de inteligencia. En el borde no hay trayectorias; hay puntos que giran sobre sí mismos, hay veneno de peluquería, abogados zombis babeando sobre los muslos de una monja canadiense. El niño mira el florecer de asfalto que traen las dictaduras. Cuando te movés sólo hay redundancias, gestos que simulan historia, máquinas-novela (en esa revelación decidí hacerte escritura). La secuencia se torna confusa en los juegos de espejos paralelos que llevo dentro. La expulsión es al interior, a un lugar de desvío permanente. Un no saber en acequias de wiski y baladas de Miles. Y no tienen nada de románticos los colapsos de lo imaginario. Lo que sucede es un monólogo colectivo mientras los lobos en la boya duermen al sol. Yo hablo en ese lugar. Por eso, el retorno y la fuga son imposturas.

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LA INTEMPERIE

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1

Hacer la intemperiees cosa de animales sin sueloque el viento destejeen el lugar de la palabra muda.No queda historiapara más otoñosque te preñen con alguna densidad,y se brota de cielos en tránsitola nada que te vacía los huesosen un sentido inversoa la ley.Los cuerpos que amastese visten de noche griega:la justa memoria disuelveel paisaje en monólogosque las esquinas del pueblose tragan y digierenen viejitas católicascalientes como soles negros.En lo abiertose excusa lo humano.

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La cosa veladaque guía tus muslospor las costas del sueñoapenas es por resistida,es lo que desvíay se hunde entre malabaresen las casitas de chapaen el rostro de un soldadito de plomohecho el velo con polvo de almahecho con pólvora y metalen la carne fresca,ahora del ciego alumbrado de heroicos cadávereses presente drenado donde la razónse muerde la cola,¿vas a negarme el aguadel tabú, el oro amargo de los temblorescuando te vas adentro?siniestro en el derramese alza lo sagrado.

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3

Lo que se ha selladolo perverso en los párpados quemadosdel siervo, yode santa muerte en la escena,que está de retornos cretinosy se disgrega en hedonismode bar y misas negras, yoluciferinoburócratababas de deseo sobre los muebles del monoambientey abyectode lo que material me vendela sangre y la letra,microscópico yoque acaracola el miedoy en ahogos gongorinosse pierde en el ripio,hecho el desorden sintácticoen los delirios de una araña.

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4

Tanto redundo lenguaque ni siquiera queda sujetopara el humo de un insomnio.Escasa, la luz se hace en un pómulo yse pudre en los labios, iteraciónque relata cómo se caen en tu rostrotodos los rostros,cómo el verdugo conoce el músculodonde gozo la amnesiay el nombre muerto del padre.Regreso oral, tanto payasovigilado y castigado,ejemplar en el museo de lo humano,en el aplauso de chapas al vientorazono el hambre yse asoma el Señor en tu cuerpo mojadoque se acaba la noche en tus uñasy no es lo que semejay no es nada que hable.

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5

En el relato de las casas hayresacas de espacio, tangopozo ciego y aunque, en lo real,niño que se enquistaen el paisaje de acontecimientos,murmullo carcoma,nunca lo cierto de alguna formanunca la rabia encarnada, más bienun animal con vicios de desamparo,ay de lo narrado ay de los objetosdespertando lugares y trenes, o sea,indendiosy descarrilamientos, depresiones estándaren la serie de las moradasque son unay en los andenes de las estaciones clausuradasrevelando tarde lo que ha de operarnosya sea de mesíaso anomalía en el argumentode la lluvia en novelas negras.

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No creo en el encadenamientosin el patio trasero, sin los muertosque espejan el linajey hasta los perros diríalos perros de la letrahistéricos de lejana luna puta-la luna bisturí en las tripas democráticas-no, no creo en la pausahasta que de no saberse iluminen los híbridos de monitory comida basura, noque el hueso roto replicay deja en evidencia, noque se fosiliza mientras se enamoray es juicio de lo que habilita al ser-lo que desgarrándose lo habilita-en las migrañas del domingo por la tardetu estar de no en la lógicadel lunes, lo que aún negadome disciplina.

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7

Roe en viento la caletay roe toda la carne y todo el verbo,tanto se repite en la indefinida desmesuratanto lo interrumpido en el mirary en lo respirado, lo que se escuchaen aires de salamancay escombros de plaza de toros,mixturas que velan el solque todo lo desvirgan y arrojana las lagunas de ácidos esmeraldas,no se dirá suficiente la heridani la gangrena del díaen las retinas, niel dolor de las retamas en el aire marino,y es como si nos supiéramos perpetuos infinitivos,amándonos en suplenciasyéndonos como pasajerosen el colectivo fantasma que pasa cada díaa la sietesiempre a las sietesiempre a las sieterumbo a la meseta.

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8

Pienso la materia oscura,pienso en el acto de vaciarantes que en la nada, de modo talque pensarse es ser deshabitadoser la pura actitud del reptilque todo lo devela por inútil,porque lo presente es lo ya sido.Adentro, noche que se retuerceen solas cabezas de negras lenguasen destellos de madre caníbal,y eso con sólo recordar el sabor de tus pupilasen algún desayuno de esoscon cualquiera mirando mi ausencia.

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9

Lo espiritual en los rastroshúmedos de tu cuerpoen el piso de maderaal ángel envidias de caídale arrancan, y suena un bluesde nubes bajas sobre los notros,¿cómo ser dicho el actoque tan poca espesura deja,casi una dramaturgiaen los escenarios de luces tenuesdonde se pierden las llaves de la casay las cartas del amor prohibido?acaso, al fin, sólo vapores de goceun tajo imaginarioen la continuidad de las apariciones,mientras se van los rastrosen estiletes de luz, lo espiritualregresa a la indeterminación del deseo.

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VAPORES MODERNOS

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1

Amy

OTRA SUPERSTAR actúa la neurosis en do mayor que es merca + alcohol de quemar con frutillas, unclon de Ted Hughesle cose el alma al cuerpopuntual00:00en la garúa de rimmeluna niña eslovenahace de su propia histeriasupernova en cielorrasos cubiertos de ojos en blanco la cocción masiva de lóbulos frontales, los FANS sueñancon el Final: lápida de poliuretano funerales de neón piel huesos reflejos de succióny cuando el acrílico se trizaen el orgasmo frío de un ledse reciclaen un relámpago de siliconasy emerge otra vozde gas nitroso.

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2

Era invierno en Pekín.Pekín todavía era Pekín.Las mujeres me bebíany escribían ideogramas en los murosque decían: este hombre está para beberse.

Después hubo Pekín líquidoque se nos metió en la sangrey caminé tu cuerpo hasta un bardonde me perdí siete años.

Después yo es Pekíny pienso urinariosy hablo limoneroscon pajaritos de madera,

y otra vez el inviernootra vez quiero darme a las bocasy escribir los muros con mi cuerpo.

Retorno hecho Pekín,pero ya no te camino.

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3

Sabemos que forma y contenido no.Sabemos que el texto tutecabrero no.Sabemos que epifanía de hombros desnudosy monogamia en celofán no.Sabemos que ojo mudo en momia de Lenin no.Sabemos que masturbatio teológica no.Sabemos que tersos muslos virtuales al paraíso no.Sabemos que mesías en pantimedias de seda lila no.Todo eso sabemos que no peroseguimos escribiendopequeñas muertas canónicas.

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4

El guerrero taradoel de modos judeocristianoso warholianoso de ingeniero sufío el bardo pastorilcon una bola de pelos de la amada en la bocao la solitaria desnudez bajo un cielode estrellas digitales,se inventa otra guerray dura.

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5

Este sujeto es una fallaen el juego del tigre-que es una rata-y el dragón,un muñeco de látexque se pudre en el moma.

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Jorge Alegret

Nació en Mar del Plata, Argentina, en 1957. A los seis años su familia se radica en Caleta Olivia, provincia de Santa Cruz. Ha residido en diversos lugares de la Pata-gonia desarrollando actividades docentes y periodísticas. En 1973 comienza a publicar en diarios y revistas de la zona (Recienvenido, Viento, Ventana al Sur, de Caleta Olivia, diario Crónica de Comodoro Rivadavia) relatos y ensayos sobre literatura patagónica. En esos años parti-cipa en la fundación del diario “El Faro”, de Caleta Oli-via, clausurado por la dictadura militar. En 1981 recibe la mención en el concurso Roberto Arlt de Comodoro Riva-davia por la novela corta “Fragmentos del última día en la vida de Mateo Arancivia”. Entre 1987 y 1989 desarrolla tareas de investigación sobre textualidad y computadoras en el Centro de Informática y Teleinformática Educativa de San Carlos de Bariloche. El Certamen Patagónico de Puerto Madryn le concede la Mención de Poesía en 1994. En 1995 recibe el premio Nueva Generación de poesía en Capital Federal. En 1997 es incluido en la III colección de

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Autores Contemporáneos de la editorial Embajada de las Letras, Capital Federal.

“Papeles de Finibusterre”, es editado en el N° 86 de la revista electrónica Letralia (www.letralia.com) en el año 2000. En setiembre de 2.004 se editan fragmentos de “Len-guas de sobremesa” en la revista portorriqueña “Desde el límite”, en la sección Poeta Invitado (www.geocities.com/poeta_invitado)

En 2005 es invitado al Festival Internacional de Poesía Bariloche para una lectura de su obra.

El Proyecto Biblioteca Patagónica edita en 2009 fragmentos del poema “Ángel come ángel”.

En el año 2010 la Gaceta Virtual (apatomoi.blogs-pot.com), de Santa Fé, dirigida por Norma Segades, pu-blica “Ángel come ángel”, en el marco de la Antología Poética Argentina – tomo primero, y edita algunos de sus trabajos en el número 6 de su publicación periódica. En este año la revista Avatares, de Perú, edita sus “Haikus de la Laguna Fantasma”, y el blog Fondo oscuro ( poesia-fondooscuro.blogspot.com ), de Mónica Angelino (Argen-tina), fragmentos de su libro “Existenciarios”.

En el año 2011 es editado por el Centre d´estudis Ago-ra, de Madrid, España, que premia su trabajo “Poetiqa” y lo edita en el marco del I Premio Internacional de Poesía Asociación Ágora Castellón ( www.agoraestudios.com ). El mismo trabajo es editado en Revista de Poesía Digital (www.poeticadigital.com), Madrid, España, y la La Avis-pa Nº 52, de Mar del Plata.

La Editorial De Los Cuatro Vientos (Buenos Aires) pu-blica su libro “Poetiqa” en junio de 2011 (reseñado en El Vernáculo, Córdoba, 2012).

En 2012 publica en Revista La Avispa (Nº 52), Revista la Urraka (Colombia), Gaceta Virtual, y conduce el pro-grama “El perro malo” en FM Gente de Radio, 90.3, de Bariloche.

Contacto con el Autor:

Jalegret1@uvq.edu.ar

Diseños . Darío Falconi

© 2013 Jorge Alegret© 2013 El Mensú Ediciones

EL MENSÚ EDICIONESSan Juan 2415 - Dpto. “3”

X5900ECE - Villa María - Córdoba - ARGENTINAmensu.ediciones@gmail.com

(0353) 4523355

1ra. edición - Febrero de 2013Hecho en Argentina - Made in Argentine

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