ISLÍSIMA QUE SEREMOS - JAVIER LARA SANTOS

7/30/2019 ISLSIMA QUE SEREMOS - JAVIER LARA SANTOS

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JAVIER LARA SANTOS

ISLSIMA QUE SEREMOS

Poesa(2009 2011)


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ISLSIMA QUE SEREMOSJavier Lara Santos

N ejemplares

IBSN: 515 4033

Derechos No ReservadosPermitida la reproduccin total o parcial de la obraQuito Ecuador.


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JAVIER LARA SANTOS

(Quito, 1978)

Ha realizado estudios de comunicacin social ydiplomado en varios idiomas. Ha publicado el libro depoesa "Del acabose (antologa imaginaria)" con Ruecaeditores, en Quito en el 2008. En el mismo ao recibe elPremio Proyectos Literarios Nacionales del Ministerio deCultura del Ecuador por su libro de cuentos "Tratados deociologa". Coordin la muestra de poesa ecuatoriana

contempornea Tickets de ida y vuelta en Arequipa,Per, en el 2012, con Cascahuesos editores. Los textos deIslsima que seremos son textos de transicin de una

etapa a otra, textos inditos, creados y recopilados en eltranscurso de 2 aos entre tres ciudades donde el poeta hatenido la experiencia de coexistir.


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La ternura es perfecta en las fauces de las bestias.

S. B.


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I

ISLSIMA

'La poesa ha cambiado poco en el curso de los siglos,los temas siguen siendo los mismos.

Por amor de dios, despjate de tus vestidos ymtete en la cama,

no vamos a vivir eternamente?Los ptalos se caen de la rosa?,tambin nosotros nos caemos de la vida,

los valores caen de la historia igual que los hombres bajo las

bombas.Slo una mnima parte sobrevive,

slo un logro desconocido,que podr ser grabado sobre las lpidas

de todos los campos de batalla:Pobre diablo, nunca se enter de nada?

Kenneth Rexroth.

Ahora me pregunto si es que toda la vida hemos estado aqu.

Jaime Gil de Biedma


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CBICO

Venir del agua como se viene de la sombra, luego,extender el universo por los labios hasta la lluvia -comoun dragn antiguo y dormido en la oquedad del cielo-.Irse hasta que la luz del agua se vuelva humo, hasta quela luz del humo se convierta en gloria, hasta que el humode la gloria sea luz, luz devuelta en el fin al agua.


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ADN O EL MALDITO DEFECTO DE RESPIRAR

La joya del odio es implacable:

Yo vi a la nada del Seor, cuando en un bostezo cre aAdn.

Y luego de un pequeo descanso, lo destaj en cuatropartes, no una costilla, no un pedacito,

sino en cuatro partes.Para que salgan cual mitosis las otras voces que luego vi.

La tristeza del amor es implacable:

Era, de esas criaturas nacidas entre la carne o la plastilina

de Adn, era ella la nica con la que el crimen estaragarantizado, la pasin por los aromas, el cuchilloempuado de amor sobre los otros, yo vi cmo el crimen

naca en ella, como portadora, y se transmiti cualepidemia al revs, a la altura del hipotlamo de Adn.

El engao de los otros es implacable:

Hubo ms criaturas, incluso aparecieron en versculos, losvea arrastrarse bajo los rayos del sol como huyendo del

castigo de la nada.Los vi mendigando algo con la cabeza siempre baja, eran

los mismos pedazos de Adn o Eva, eran.


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La tierra y su maldicin es implacable:

Luego de besos de la sal, luego del fuego, vi ojos bajo elagua, lloraban a los primognitos, vi esas plagas, vi, tantamuerte entre los brazos, tanta lepra vi, y el perfume de las

cosas comenz a cobrar sentido.


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QUANTUM POP

a Mariana de Jess Caicedo.

Alguien dijo el filo de una curva de diamante bajo lasfaldas,era la niez alguien dijo, bajo la nieve,eran las dagas como plumas muertas entre los brasieres.

Alguien ms dijo barras y barras con algo de coca,con algo de soldados muertos y sin nombrea la altura de nuestros labios.Era un fuste, el aire,era un fuste un poste una especie de cielo abierto,era una hoja roja cayendo en la tonelada de la noche.Era, entonces, ella, todas.Una mueca deshuesada en la magnitud insoportable delrespeto,una especie de la sangre con ptalos, un ventrlocuoamarrado a la popa de una bala.Hoy me iba en algn ladoa respetar los muelles, alguien dijo, el filo del agua.Hoy me fui antes de llegar,a sembrar la luz en la mitad del agua.

Un paso ms, una cebra muerta, dijo entonces alguien,una pantallael beso de la sfilis, el beso de la gonorrea, el beso.Alguien entonces estaba pensandoen robar un verbocomo quien roba un banco en espera del milagro, enespera del final.


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LOS COLMILLOS DEL AUSENTE

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Dime cmo era la ausencia en ese entonces, cuntamede todos los libros que no sobrevivieron al nen de suspalabras.

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Dijeron:toda esfinge decapitada de sentido ser nuestra granrplica.

Dijeron:toda flor de la mentira:sern estas ganas de sopesar en nuestra lenguael espectro justo de las aves.

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Cuntame ahora la historia de los nios que no hanmuerto:esa horda de hombres solitarios empujando el absurdohacia el cielo,esa bala canbal dirigida al viento de sus catedrales.


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Adelntate a la sangre santificada por las nubes

y dime que la tormenta es un plagio,dime que el cielo es un plagio,dime que el aire y su ocano de carne molidaes el Gran Plagio.

Dime que todo tacto logrado es el nacimiento indeleblede la muerte:

la insolencia de los extraviados en la infancia parasiempre.

3

Dijeron:

hay un aroma parecido a la tierra,hay un problema colectivo y daltnico,como una rama invencible y fermentada en el olivo.

2

Sospecho que existe un ro de verdad,

parecido a todas las tareas del silencio.


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Vendr el amanecer,

con esa calma del desahuciado,antes del momento exactodonde caiga la piedra ciega de lo inevitable.

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Dijeron:Apenas el orgullo como la nica y verdadera marca dedebilidad.

Toda pesadilla es un privilegio perdido en el mar de lavigilia.

0

Nada nos podr alcanzar,estuvimos perdidos desde el primer humano que grit porfuria o por amor,es decir por furia:

esto no se llama juventud,

esto es la piel frgil yndose como arena,esta es la maravilla del miedo, el sntoma de los ausentes,el doble fondo de la muerte sobre la vida,la placenta de un milagroabrindosecomo quien sale del cuerpo y entra en la niebla.


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PEREGRINOS BAJO EL SOL DE LA CABEZA

Quin te entreabri ese hoyo de dalia en la sonrisa?

Cesar Dvila Vsquez

Anduvimos decapitados por la arenacerca de treinta aos:el espectro del sol

siempre fue una maqueta dentro de otra maquetacon el Gran Ttulo de la Gran Infancia.

Por las dunas bamos con parasolesintentando la sospecha de la risa,bamos sin sangre, con el cuello seco,como un pescuezo de gallina, retorcido y empolvado.

Lo vaco no era la luz siempre ausente vista en la testa-que no exista-.Lo que faltaba era una palabra parecidaa la guerra, a la desazn,lo que faltaba era una palabra parecida al miedo.

Pero la arena,

sin cabezas, anduvimoscasi por treinta aos,los besos y la saliva:un continente sobrepoblado de decapitados besndose aciegas con las manos, con los puos.


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Sentir la astilla que nunca est en el aire, donde va el

hipotlamo.Sentir otros incendios fuera de una tierra, fuera de unaesperanza,fuera de un espectro nombrado como oasis, escondite,refugio.

No hemos conseguido suplir la astilla el incendio elpramo el sabor de la nada nunca vista,la arena, la misma arena, ahora lo veo, era el lugar delhipotlamo.

Ahora slo tendremos la ventaja de lo perdido,seremos una horda de decapitados vagando hastarepetirse en lo absurdo,buscando una cabeza infinita, una cabeza infinita,

enterrada, sin pruebas, en la misma arena.


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LA BARCA EST VACA

como si hubiese soado ya con tu cadveresta piel oscura que me gua fuera de los otroscomo si todos los mares de este mundo gritaranen un ocaso de viento y soledad primariacomo si nuestros muertos preferidoshubiesen despertado acaricindose en un sueo que ya no

nos pertenececomo si el letargo de las tardesacribillara la imaginacin de los pjaros infectos de airecomo si la salvacin se resumiera a este vaso vaco deagua venenosaadentro est la ltima metfora del corazn cansadocomo si de veras el brillo de nuestra juventud fuese la

estafa del futuroy las ltimas sirenas del caos nos nombraransobrevivientes hacindonos daocomo si esto fuera un poemay t me escucharas desde muertaen tu pedestal de flores secas al otro lado de tus ojos


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ISLSIMA QUE SEREMOS

Mira la lanza que te envo, all, entre la distancia y elbeso, como un domingo de madera vieja.Como una embarazada viendo al cielo desde una isla,pensando en las partculas de la nada.

Yo no prometo. Aqu no estoy. Comiendo carne cruda,mirando a la bandera desde la fiesta que es un veloriorepetido.

Nios, acercaos, testen la viudez de los colores claros dela alegra.Pinchen el ojo de la niebla mientras me revuelco entre

alfileres viejos, con sus nombres del futuro.En el fondode un balazo como un testamento como un beso,lleno de estrellas en pleno menstruo,rezo en la basura mientras relleno joyas con arsnico paratodos los aniversarios.

Narcolepsia de alas viciadas, a punto de no explotar:como un gran dios en la mitad del bao pidindote que nocreas.

Y sin embargo no es el color de mi asesino como unacabeza de gallo en la mitad del orgasmo.


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Porque la fe est en el hielo.

Porque la fe est en el hielo.

Porque la fe.Porque.El Hielo.


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SIAMESES ANDINISTAS / FISURA ELEMENTAL

Ella me dijo: dos puntos ms y nos vamos.Yo (con el vaso vaco) le dije: mejor que sean seis, y

veremosElla (con una cara entre la anunciacin de la vrgenmara

y un cuadro de Blake) me dijo:

Si quieres lo hacemos para siempre, (o sea a la eternidad -terror-) pero eso sera como decir que nunca lo hicimos.Y yo (ya lleno del dolor hermoso de lo que nunca quieroque vuelva): ok, entonces un punto ms en la herida, y

luego nos largamos.

Al final perdimos las cuentas

todas las cuentas.


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II

BIENVENIDA A LOS CONTINENTES


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MALDITITO

No siempre la paz se ha acercado con sigilo hacia aquellaunin,y como un lagarto desesperadamente hambriento,como un animal inconsciente de su furia,he destrozado la promesa de tu piel en medio de lascamas y los das.

Pero un destello, pero una sola palabra, pero acaso ungrito,como un golpe certero en medio de mis ojos, te entrego.Un pual de mi sangre en tus manos, un atad lleno depiedras vacas.

Hoy no ser festn, esta noche intoxicada de silencio,ya el veneno de tu guerra flota en mi sombra,ya el hombre que he sido muere en las escamas dellagarto,como una emergencia de lo desecho, como un tributo a lopodrido.


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OSAMENTA DE LA FLOR

Nunca el cadver de tu labio vencido en otro labio.Slo tu sombra tarda, slo la memoria.

La esperanza pareciera ebria en la mitad del hospital,como si fuere la vida.

Ya no el encuentro en alta mar,ya no los huesos brillando en la juventud o la hecatombe.

Nunca ms el sol grave hiriendo la espalda de tus alas.Nunca ms el filo de la lengua, la navaja, el cianuro en lapalabra.

Nunca ms la vida como estampa de hroes en el aire.Slo la respiracin, el incendio de los ojos

en el momento exacto del lmite,slo piel salvando la noche, noche que amenaza condesaparecer.


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OCHENTAMIL CAMAS Y NINGUNA

(Reescritura a partir de un poema de Mariana de JessCaicedo)

UNA

Esta es la demanda de mi sangre puntual,un rodesbocadode colmillosfuera de los labios,un roque incendia mi corazn(y/o tu urgencia de orangutn)

ptalo atmico.

Aqu mis piernas,sogas inmediatas,auspician el ahogo,(delincuente comotu felpa hmeda y ardiente,

ese ngel de doble labioal final riendode su sexo de herrumbrecomo la palabra imaginaria)sogas del sudor cncavode nuestro incendio.


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La balacera purificadora de su tacto

que tiemblacual hija nica y erectacondenada a vida.

DOSIS

Esa flecha de mis senos cadoscomo quinceaerasedientade avionesy no de resignacinante la sospechosa fealdad de los hombres.

(o de canbales que rezan,bocas sangrantes,

gran mentira de la patria,de la matria)

Avionesbombardeando la dulzura,los pechos con el sello de mi voz,ese veneno deseable,el tero de mis besos,

furia voluntaria de los degollados.

Esta que soy,ni gitana ni fuerte ni etrea,mi devastacin de silencio,un grito de flores decapitadas


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en el

cementeriode todas las promesas,en lanieblade todos los abrazos,en lapalidez del aguabajandocual caricia de pual de carne.

Este orgasmociego de violencia,esta zorra dbil y brillandocual ahorcada con los pies en la tierra.

Esta malvada y bellamisionera del desastre.Esta serpiente de felpa en el mediode mis senos.

Este cario salvajede sobrevivientesde los cuerpos rotos

de tristura o de dulcezaavanzando ciegos y mojados desde adentrohacia el abismo de mi miel hirviente.

Este precipicio nunca maternode mi abrazo,


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ltigo la lengua,

vulva latiendocomo estatua de salhacia el milagro de los ojos,piedra flotante el besoperdido ydesencontrado para siempre.

TRO

Ochenta mil deseos,ochenta mil caricias siempre exhumadas,camas como huesos sin sentencia,camaso alas repetidassin decencia de morir,

camas espejos submarinosy secos de ardercomo un dios mojadoque slo nace a la altura de tu vicio.

Entonces el no tocarte.

He ah la redencin del colmillo perfumadoque guardo entre todas las versiones de mis piernas.


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SPERO MA NON TROPPO

La bala de la carne alcanzando toda religiny esa espalda muerta de miedo, de amor,brilla, brilla!

La nave hmeda,miente que flota

sobre el corazn de la ceniza.

Este navajazo inevitable del abrazo o de los ojos.Luego ser la gran ofensa atmica,luego esa liturgia de saliva.

(Me gusta adornar de flores muertas

los cuerposexiliadosde su propia caricia).

O la fundacin de iglesias para siempre,revisitadas y vacas,olvidadas en el preciso instante de la adoracin.

Entonces debo callarlobos, terror, bosque, sahumerio.

Esta humilde mentirita de mi salvacin.


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FOTOGRAFA 1978

Puedo ver las aves que ya no existendibujadas sin la culpa de tus manos en el aire.

Puedo escuchar cmo un candado de siglosse abre al final de una guerra,y un cuerpo cae en la mitad de la floresta.

(Donde hoy, se posan tus ojos,rozando el sueo de las espinas en el agua.)

Puedo observar -mientras bebo la lgrima de una fruta-cmo siembras todas las dagas con ptalosen el jardn que queda siempre al revs del cielo.

Y, en silencio, como imaginndome se tu pas de hierba,me quedo inmvil, sostenindome, inmutable.

Y te palpo la luz al filo de la piel,tu peso de aire,las torres dormidas de milenios en tu inconsciencia de lamuerte,las aves invisibles que nacen y sucumben en tu contorno.

Es tu vestido la luz que me llega como sospecha de

inolvidable da?Es esa gran mariposa triste slo un eco colgado de tu sombra?Son rfagas del cristal ms puro las huellas de polen en tu

piel?Sern corceles en avalancha, devastando inmensos campos deflores,esta visin que no merezco?


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BIENVENIDA A LOS CONTINENTES

Nunca busques otro atlas,mi piel ha llegado, no de guerra,ni de cuerpos desgajados en batalla.

No me busques,

mi vida es una pantalla sumergidaen los colores que no existen.

Y te brindo el tope,el ahogo sin globos ni mapas,la fiesta carnvora,la sinuosa herida que me brilla.

Te brindola pureza de mi fealdad cuando te hablo(desde el ltimo barrote que me hace hermoso)

Y toda la tropa de mis cabezasque se va sospechando el sueode lo que alguna vez llam rabia.

Mi ejrcito de heridas y asfaltoen la ternura de mi sien prolongadahasta en la sombra de la lluvia,cabezas ya de humo.

Tropa


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que se va a tomar una siesta

para siempre.

Para qu.Pues para nada.

Y me encanta.


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ESTACIN INTERMEDIA

Ibas despistada y llena de abrigos en la noche,como la paz luego de la bomba, como las avesdespertando -no exagero- ibas llena de luz bajo la nochey los puentes de la gente en el trfico, y los puentescon la carga elctrica de los sueos de la genteiban navegando sobre el aire como esperando el fin, elalivio,la noticia del dinero, la esperanza de cualquier futuro,sin nada de culpa en las venas, sin alas de alquiler,ibas caminando sobre el ro de la noche,yndote a la cresta como quien se va a la felicidad,ibas as de liviana, as de ofensiva sobre el metalibas hasta el fondo del aire atravesando la noche de los

autos,el ruido, la violencia de las voces, el xido de los vasosentrando en el xido de la gente,t, navaja en la lengua, espina a punto de la ebullicinboca como boca de otra boca,t, en el filo de la noche a punto de flotarllena ya de plvora en los dedos,y sin huir, y sin alzar el vuelo de cualquier desesperado.


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HACIA EL NADIR

Entonces ese corazn tuyo erauna luz una lucirnaga un faro,en el medio del hueso, en la mitad de la espadaatravesada,como un corcel que relincha en alta mar.

Y mis manos buscaban la luna bajo el agua,el color de la noche como el color de tu grito.nicas las armas del tactoreflejos de manzanas que respiran,ya partidas por la mitadcon la violencia corto punzante de los nios.Y el cuerpo entonces flotaba

apenas quitado del tiempo, del aire,apenas con un olor de algas brillandoen la arena de la noche.Y la armadura de los sueos-sobre la cual viajaban todos los antepasados-era slo luces, globos al infinito, slo chispasen la primera explosin de la saliva.


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III

FUGITIVOS EN UN BENTLEY

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NOCTURNOS


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NOCTURNO 9

la noche es fruta invencible

el manto de nuestros ojos ser una fortaleza amnsica delpasadocomo la cal en la distancia del mar

ese polvo hermoso de las cosasque da sentido a la desgracia consuetudinaria de lasestatuas

la noche ser el esqueleto de osamentas del futuroser esa tumba alegrsima de algn inmenso animaldormido

la noche ser una estrella que no ha nacido y an seguirmuertasern los ojos de la urgencia del vaco

la noche fue una bomba atmica en el cerebro de losdesconocidosun velorio con calma y con calor

con abrazos en el lugar donde iban los ladrillos

la noche sera una cama triste y aun calienteen la ltima ciudad en el ltimo hotel que olvid en elmundo


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la noche ni siquiera ser la noche

slo un ladrido oscuro como el airesabr que esto no tendr nombreque esto no tiene remedio ni espanto ni cura

la noche es una farsa como una cruz en el medio delvestidocomo una escopeta en el corazn de los inofensivos


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NOCTURNO 8

Dormir el da,levantarse, no comer, jams comer.Mirar mil veces la luna,la misma luna que vieronPound o Heliogbalo.

(La muerte es la nica igualdad).Mirar esa luna, con los ojos de este pasado remoto que es el

presente.Con el aire de los muertos que hacen ruidoen esta inmediata farsa del mundo.Y luego darse vuelta y encender algo elctrico

para que la noche, esa vigilia,

se sumerja en la fantasa de lo elstico,del color electrnico del sueo no arribado.Del zumbido de los cables atravesando la nada

para llegar a la nada del odo.

Prender la estufa, prepararse algo,Y no comer, jams comer.Salir a fumar a cualquier ventana,

mostrarse entero ante la nochesabiendo de memoria la batalla perdida,el polvo implacable del olvido,el hueso rodo de las espaldas de los amantes.Los cementerios o las camas llenas de abrazos por doquier.Las ltimas noticias que murieron hace siglos de unsegundo.


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NOCTURNO 7

No es de la noche que caescomo una esfinge de reina muerta,no es tu cuerpo de aguaquien llama en silenciohasta la mdula de la retina.

No eres el aire, el pjaro invisible, inmenso,blandiendo alas en el polvo de esta sangre.

No eres la joya apualada por esta visin,esa caverna de marfil en el rostro de la montaa.

No eres la libertad del hueso, la ceniza como boca, comoloca,no eres el proyectil delante del vaco,esta mano que escribe que te escribe que no eres.


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NOCTURNO 6

a Miguel Hernndez

La tarde baja, con pudor de polvo,sobre el animal dormido

de la ciudad,

un sacudimiento, un resquebrajarse,es el aviso de la noche levantando el vuelo.

La voz de las mujeres que han pasadode la ceniza de ancianas a susurros de parques,a viento con silbido de aves,se escucha en el color de la tarde,

en el verde vibrante de los rboles.Luego vendr el ncar de una estrella,primera y suelta en la altura como un nio recin nacido,y su brillo de otra tierra ms cercana que esta tierra,su flotar de agua y fuego como una guirnalda defestividad o bienvenida.

Ser la noche dedicada al filo del alfanje de la piel,una hlice de lenguas juntasy temblorosas de humedad bajo el charco de la noche.Ser el tacto sobre el templo,

una huella de amantes en elchoque.


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FUGITIVOS EN UN BENTLEY

Hundirs tus pies en el calcio de mi boca.

Y maana, es decir hoy, es decir ayer,partiremos con un solo equipaje en el lugar del abrazo,nos reconoceremos en los espejos furtivos del viaje,

en las postales del verano,nunca en la envidia de los malnacidos.

Afilaremos la guillotina de nuestros siglos,seremos entonces dos aprendices para siempre,dos extraviados en la altura de los ojos.

Seremos el espanto necesario y la brjula,

la furia y la hoja en el mismo relmpago de aguay de grito.


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IV

LA ROSA INFLAMADA


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And now this pale swan in her watery nest.

W.S.


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INFINITO DE LOS ESPEJOS

La estatua postrada frente al ojo del desterrado,

es rayo en la juventud, herida en el fuego doble.Saint Jaques B.

Cunta tormenta en la mitad de la nada de la lengua.

Lo inconmensurable tiene lugar aqucuando la sangre de la fsica se vuelve piedra en lagarganta.

Los ancestros de los espejos buscan una ceremonia sinnombre.Que se abran todos los cuchillos.

Que se muestre la vida y su desnuda espina,como un herido de una guerra que no fue,como un hueso prehistrico,rodo por los siglos,en las manos sangrantes de un nio que no duerme.

/ Queno duerme.


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DE LOS VIAJANTES

Debajo de la piel de los soldadosque nos habitan,hay un remedo de imperio desbocado,ruinas de un pas de hierba herida,de humo siempre en pretrito,

de humo de cosecha incendiada antes de la sequa.

A veces, cansados e intiles,en pos del agua o del vino,tratamos de nombrar-como peces ciegos, sin boca y sin anzuelo-a la mano sonmbula de Dios.

Pero todas las noches cruzamos las calles del sueocomo en busca de machetes -todo esto a manera deternura-,pero las armas blancas, dicen, estn ms all de loinvisible,estn en el canto de otras sirenas que no nos fueronconcedidas.

Tambin hablamos de las cicatricesque dejan su polvo de domingo en todas las cosas.-Pero eso ya no importa, nunca import-.

A esta hora hay miles de ahogadosbellos y tristes, creyendo que el mundo,


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creyendo que el mundo

tendra una palabra decisiva,como asesino como beso como temploscomo pianos como gatos para siempre entre los brazos.

Dicen que hay millones de ahogadoscaminando por el borde de la calle.-Pupilas hermosas con hambre de sustancia o de rabia-.Una iglesia inevitable, intacta,apuntalando la gangrenadonde queda esa armera infructuosaen lugar de toda distole.


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UN TORNIQUETE

Nunca nos fuimos de aqu,ramos una banda de monos salvajesdentro de un barco y una botella,la hierba del da creca en nosotroscomo una Hidra de Lerna.

Todos nuestros nombres fueron trucadospor la voluntad de la plvora.

Un viento fro de bosque en las alturas,pas sangrando sobre nuestras orejas.

Nunca nos fuimos:

cunto pual repartido sobre las manos los abrazosen alta mar, ese sueo,esa promesa de los seres dormidos en el patbuloy nuestras voces de animales.

Perdimos, como una enfermedad bienvenida,la tarea de mirar el aire del cielo,

de contemplarel secreto de la roca para siempre.


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EL BESO UBRIACO

Dos, tres, cuatro das,una dcada, kilmetros y kilmetros de tabacosmuriendocomo en la orilla del mar de alcohol.Miles de bailes, con bandas o sin ellas,

miles de danzas destartaladas al borde de los edificios.

Desde cundo estn bebiendo?Pregunt alguien,al encontrarnos en la cumbia de los danzantesdeshonestos.Nosotros los mitayos electro pop, los hijastros de la vasija

de barro,

pero nadams bien los de la media caminera sin barro ni vasija,sino norteo o zhumir, o lo que venga.

Desde cundo estn bebiendo?Insisti alguien,ya era el tercer da y no queramos resucitar de entre los

muertos.qu placer el placer! Qu despertar colgados en el techodel mundo,con la saliva casi seca,con los mil aos de boletines y elegas, atrasadsimos!

Desde cundo estn bebiendo?


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Preguntaron nuevamente,

Estoy seguro que era el tercer da,te acuerdas?-Desde mil cuatrocientos noventa y dos-, dijiste,No, -desde mil novecientos noventa y dos-, dije yo.

No importa, da lo mismo,dijimos,y alzamos nuevamente las copas.


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TORO EN GRIS Y LUEGO UN HOSPITAL

De tu boca, del gran animal salvaje que te habita,quisiera todo, hasta la ltima palabra manchada deesquirlas,beberme todo el aire mientras el aire lleve otro nombre,caer herido, rendido, reivindicado, inflado, muerto, caer atu lado sin la huella de las balas, sino con los colmillos dela vida intactos en mi espalda. Mordido hasta la gloria.Devastado hasta la gloria.

Sueo, veo, me duermo, despierto, soy una estatua depolen atravesando el da,tu imagen no puede, no podra ser este cielo,porque tu imagen es el aire y no t, esto que respiro es tu

pelo enredado mientras duermes,t ests en otra parte, -talvez cerca de la religin de mihgado- algo parecido a la palabra luna, a la palabraesto,t emerges como una luz lacerante del sueo, y yoexploto como una quinceaera llena de bombas en el altarde su primera comunin.

T ests en el ovario zurdo de mi cabeza sumergida,esta huella, esta zona salvaje, este apaciguamientotambin,de ese nombre yndose, yndose, porque se va, porquesiempre se ir,y mis manos entendiendo nuevamente la ceguera


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consuetudinaria, la indolencia de la arena indivisible de

las cosas.

Estamos, ests, estoy, celebrando un naufragio que serepite todos los segundos,porque el tacto no es el puente, porque la palabra no es elpuente, porque la luna ni la voz de la luna en mi gargantaes el puente,

porque siempre nos iremos, como dos espectros msfieles a la vida que a nosotros mismos.

Porque tus colmillos, la belleza del eco,como la orina de dios sobre la casa inevitable de todos losamados,tu manera de salvajarme los sentidos,

me quedas t, luego de irte, me queda el imperio de esenombre para siempre en la patria de las cosas que heamado,esa patria -que es ese nombre-, parecida al lugar dondevamos a extraviarnos, eso intangible que nos recuerda laperfeccin de lo no sido. De lo hermosamente hecho,como la ausencia,

ese otro imperio de la presencia.


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O LA VIDA O LA VIDA

No es la fruta inacabada lo que no se nombra,no es la garza en el desdoble, poseda de mujer y de ojosde mujer.No es esa boca del aireuna carretera interminable donde vamos y vamos yvamos hasta que el mundo se convierte en una madeja detelaraas.No, no es la msica cayendo como un cadver, inservibley bello, de la cascada ms triste -y por lo mismo menostriste- en el instante del impacto.Aqu no estamos dentro del juego y el incendio, aqu noestamos en el borde fugaz, santificado, locura desobremesa, insecto de oro brillando en la nariz.

Aqu, entonces, se sospecha el olor de todos los tigresresoplando en la arena,dormidos,-soando el sueo del imperio -cualquiera- que ha cado,desde la infancia de todas las visitantes que saben de lainutilidad de lo que se ama hasta el fin, hasta el fin, hastael fin-,

Y la gente no se refleja en el peligro, come, impasible,ante la mirada y el olor de sus garras, las de los tigres,come la gente,y atrs las bestias sucumben,como en una victoria que les hiere antes de los ojos,como en una luz que los mata sin haber incluso llegado


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desde el fondo de la nada,

una luz, sin paladar, sin pulmones, sin tacto, una luz, casitan ciega como los tigreso los comensales a quienes devorarn los tigres.


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POEMADELOSVEINTRESMIL

Tengo veintresmillibros dentro de lavagina del corazn:Una navaja suiza y un pelo prehistrico que delata lapiedad sobre las rocas, los rayos y las liebres en la

comisin de la saliva, es decir, la comisin del amor quese junta en la brasa o la cadena alimentaria; que es una

cama donde Pars Hilton hizo el amor con el primerneandertal que saba traducir el vientre de su madre a

Glglico Budista Feroz y Cruel, o lo que es lo mismo: una estela de

cangrejos en la maana como un ahogado que sale delmar y azota las sillas de todos los malparqueados: a puntodel cielo y sigue siendo cruel, una mano invisible, ciega,

torpe y con alas de camin pensando en los altares adonde van a morir de amor todos los ciegos que no se hanmasturbado por miedo al vaco. Atisbo el pueblo dopadodonde moriremos de pie porque no hay sillas ni velorios

dignos de las sillas que no existen.Eso s: tengo veintresmil razones para no leer los

veintresmillibros que slo pueden formar una pequeaparte de todo esto que es un poema.


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LA ROSA INFLAMADA

Agtame que se nos acaba, decas, agtame antes de queal mundo le d un paro cardiaco,agtame y agtame y gotame, antes que todo el mundose eche al piso,as, fuerte, bsame y pgame con la lengua en la rosainflamada,no dejes que se apaguen las luces, decas, no permitas,an, que los muertos vivientes nos saludencomo siempre, en la calle.

Quito - Esmeraldas - Lima,

2009 - 2011

ISLÍSIMA QUE SEREMOS - JAVIER LARA SANTOS

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