El Culo del mundo N° 11

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El Culo del Mundo __________________________________

REVISTA DE LITERATURA ALTERNATIVA

Cuento – Narrativa – Poesía – Epístola Nº 11, Diciembre de 2011

«Sobreviviendo

a la muerte»

Las Nuevas Filias

“Excitación con

el tema musical

We are the

world”


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SUMARIO

La mujer que hizo pendejo a Dios 8

El Cucho 11

Alas 13

Bienvenidos a Laguna Verdolaga 15

Yo no soy Bukowski 24

Yo no quiero ser confundido por otro 27

Verónica Mata 32

Rezo 34

Tu foto 35

Ya sabes… 38

El de Alabama 39

Alivio de pena 40

Granadazo 45


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Culeristas: En portada:

[H. Consejo Editorial]

Tristana Landeros

Armando Pacheco

Luis Valdez

Ricardo Paredes

[Coordinación General]

Adán Reyes Román

[Difusión]

Luis Valdez “Jazz y Acordeón”

Alexandro Delgado Gómez

[Contacto]

[email protected]

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http://twitter.com/cudemun

* Arte de interiores (Nº 11)

Alexandro Delgado Gómez

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]

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Nota Editorial

“¿Qué oficio es ese de ser poeta?”

*, preguntó la muerte

abriendo a lo largo el periódico del día. “El mismo que ser

la muerte, comadrona del dios vencido en la palabra

ausente”, debió responder el poeta; pero calló y entonó los

versos de la vida, devino arroyo frente al asco de la

muerte exaltada.

Hacer literatura, decía Borges, es buscar dar alegrías

al lector, es buscar la felicidad aún a través de la

desdicha expiada en la palabra dramática y terrible. Pero

es también el compromiso con la palabra que se dice por lo

bajo, la que no se lee con los ojos, la que se esconde tras

el pronunciamiento.

Ese compromiso es el que nos ocupa a pesar de la

muerte. Desenvolvemos a diario el diario y es la muerte la

protagonista de cada titular, el promedio del total de las

páginas y el anunciante mejor pagado. Por eso estamos aquí,

para sobrevivir a ese caudal de notas lúgubres en un mundo

que parece haberse acostumbrado a la locura.

Pase usted a sobrevivirse en estas páginas, a

sobrevivir al diario que a diario nos mata, que como dijo

el poeta: porque la muerte, la muerte, la muerte… hija de

puta, viene.

Bienvenidos a El Culo del Mundo, a leer y disfrutar.

Adán Reyes Román

* Filme El lado oscuro del corazón, de Eliseo Subiela.


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El Hoyo Negro


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La mujer que hizo pendejo a Dios

Oscar Vargas

“Si a la mujer, cien años el corazón dejara

otros cuatrocientos me lo destrozara”

La mujer es creadora, creó la palabra y le dejó al hombre

los descubrimientos; el hombre descubrió la mentira.

El hombre es inventor. El hombre inventó la metáfora por

pura protección.

La mujer, un buen día al ver que Dios era mudo y

tonto, tuvo la idea de crear la palabra, con lo que nunca

el buen dios pudo más que estar a menos de tres días de

distancia de los mujeriles planes.

Esta realidad desmiente de fondo la forma de la

bíblica razón de las cosas. Puesto que dios creó primero a

la mujer; y como a la gallina después que al huevo… al

hombre también hizo después de la poca costilla de la

hembra.

Viose en un gran vericueto el gran maestro que con

sólo barro los formó… e ideó algo tan corto adecuado a su

mudez y tontez y dio al traste con crear al hombre y a su

imagen -como han de suponer-. Queda además escolásticamente

demostrado que dios es hombre-macho por la naturaleza

compartida con su creación masculina, y queda demostrada

también mi historia y suposición sobre la candidez del

padre eterno toda vez que la única imagen que tiene y, por

ende, hemos podido tener hasta donde tenemos noticia, es la

del hombre idiota.

La mujer ha venido haciendo y deshaciendo enredos para

luego hacerlos más y más grandes a costa de la verdad y a

costa de su buen nombre, honra e historia. A guisa de la

descarada palabra ha tenido a bien engañar a Adán per

secula seculorum, y amén, decimos en corifeo los

congregados en esta misa lupanar del bendito señor. Casa de

citas a la que todos venimos a conocernos las amantes y que

llamamos vida.


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Dios no contó con la avenida de esa cosa que los

griegos llamaron caos. Dimensión que logró en el hombre una

especie de milagro antinatural -como lo son todos los

buenos milagros-. Es decir, se le escapó de las manos al

creador el milagro de la metáfora, y ésta vino al mundo por

virtud del hombre mismo. Y así fue lo que aún es. La mujer

creó la palabra, y el hombre descubrió el entreverado de la

mentira. La resolución de la imagen, la resolución del

juicio que es bien poco en el ente que sólo usa la palabra

cual perico-guacamayo, totol o arpía.

Por eso Dios habla en metáfora y su hijo más conocido,

más bastardeado y más negado en metarrelatos, trató en

parábola con los idiotas mujeriles hijos del mercado y

otras putas. Esta es, sin recato, la razón por la cual la

puta a veces es sincera. La puta enfrentó las piedras, si

hubieran sido mujeres las de la piedra en mano seguirían

construyendo una pirámide; Jesús reconvino a hombres, no a

mujeres; Jesús, lanzó un acertijo, la mujer parábola en

oídos hubiera lanzado rocas. A la buena puta se le concedió

la verdad aunque sea de oídas, por cátedra. Y de ahí no

quedó más a la puta que la entereza que le prodiga su

descaro, porque se hermana con el hombre en llevar la

verdad como estandarte cuando trabaja a su lado. Y aún

queriendo ser mujer, la puta no es nunca mujer -por que

precisa al hombre como la palabra a la plica-, pero la

media mujer siempre podrá ser puta.

ACTIVIDADES PARA LA LECTURA

INSTRUCCIONES:

*RÍASE ADECUADAMENTE Y APLIQUE SU REALIDAD EN CADA CASO

*SI ES UD, SECUENCIA DE ADÁN O SECUENCIA DE EVA, TOME

CONCIENCIA, HÁGASE VALIENTE Y DEJE DE HACERSE PENDEJO.

NOTA:

Es de precisar que siempre de los siempres la expresión de

la izquierda es congruente con la de la derecha. Y que

nunca de los nuncas pueden ser interpretadas de otra forma.

También anoto que, sólo los hechos las invalidan de plano.

Los hechos no pueden ser escuchados. Los hechos nos


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arrebatan de la mediocridad vital que se canta y grita con

palabras.

PALABRA METAFORA ADAPTADA

Hoy estoy a tu lado Guardo unos anzuelos

Soy tuya Hago como que hago lo que te place

Sólo soy tuya Guardé la red, pero guardo unos anzuelos

Como no confío en mi igual y te decepcionas

No comprendes cuán

grande es mi amor por ti No te des cuenta de que todo es un cuento

Nunca antes hice esto Juguemos al maestro y al aprendiz

Me tienes loca Ya quiero ser yo misma pero no puedo

Eres lo más importante

para mí Necesito seguir quedando bien con el otro

compréndeme, lo hago por los dos.

Tu amor es lo que me faltaba Mi seguridad económica no es asunto tuyo

No te preocupes el dinero es tan limpio.

No amo a nadie más que a ti Quiero a otros y otras cosas

Tú y yo, un mismo amor Te tengo agendado

Eres el amor de mi vida Sí, mereces estar en la lista

Sólo quiéreme Necesito un orgasmo

Me encantan tus sentimientos No hay dinero pero que bonitas

idioteces dices

Eres un hombre especial Eres muy tontito

No me gusta pelear No me voy a evidenciar

Me gustas para todo Crees mucho más que bien en mis mentiras


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El Cucho Oscar Vargas

“Pinche negra, mamacita…tiene el culo desparramado,

como palo de mango”

Caben en media cuadra de Juan Soto: un monstruo que

vende flores, seis policías en bici, cinco portales de hace

dos siglos; su imponencia y

sus niños dioses borrachos.

Una madre soltera, un puesto

de mascaritas de “jalouin”,

dos prostitutas venidas a

empleadas de una tienda de

botones y chaquiras, veinte

tatuajes en brazos y nalgas;

géneros varios de efectos y

frituras del nuevo mundo.

Varios hijos de puta

enquistados del viejo mundo.

Tres caderonas para

empellones impíos y

profundos, una familia de

payasitos, tres puestos de

tacos; cuatro cagadas y el

café de tablones forrados de

yeso. Eso sin contar los

gargajos anónimos, los

calzones de peluche, los

niños mugrosos, y los pedos

rigurosos de los actuarios e

inspectores. ¡Ahhh! Café de

tablones forrados de yeso,

¡oh! maderitas verdes,

casuchita de los veintes donde una mulatona blanca

casadera, que parece repisa, palmea risueña la insondable

carta de mis antojos y mi hambre vieja.

Me gusta la mesita, que es como de centro, alta, de

sillines de alambrón abarrocado –hechas en el tepito de

Pagés- Soy el Jean Paul Sartre de la Rue des putes de la

Campana- La mulata vierte el queso finale en un bistec de

masa flameado en comal negro sucio, de latón. Pringado de

salsas de oriente, de picantes chiles de los llanos del

yoshiwara jamapeño. ¡Ahh! Cuánta finura -la masa está


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agria- . Sorbo el café instantáneo en lo que espero a

Cucho. Lo aguardo, lo novelo en mi mente como el Sandokan

de la 12 y la Chapultepec. El fiscal de Vendrell lo tiene

entre ceja y oreja y sensible al calambre de la "chota" me

cita en el histórico centro de todas las visiones.

Mientras voy pensando… -Sí, la novela es el género

dilecto de los ordinarios, ahora entiendo cómo siempre hay

un bolígrafo en mi camisa.

Conocí al Cucho abierto de nalgas antes de ingresar a

su celda por setenta y dos horas. Ya le habían rebuscado

prendas y dinero, hurgado la greña, los oídos, los zapatos;

sólo aquello que la posición referida mostraba, era el

último sitio a inspeccionarle a efecto de darle curso a su

encierro. Pero como el dinero es sucio, Cucho nunca se lo

guarda allí, lo mete en su encía, apretadito, estomatoso.

Pero no sé si eso siempre le funcione, por eso nunca le

cambio un billete.

Por esa habilidad de sacarle risa a la desgracia, los

guardias “machines” mejor me lo pasaron y luego de

tramitarlo nos largamos.

Tiene un aire del Mel Gibson. Y todos los triques y

los fierros de Mad Max en el cuchitril donde labura.

La abogacía de estofa retorcida y baja de los letrados

sin butaca, fuero, bufete, ni colegio; que es esa misma que

yo practico cual legado-despojo convidado de los sobrinos,

putillas, los hijos de magistrados, tribunos; notarios y

demás ranfla de apoderados; me llevó un día a conocerlo

entre los fierros de los carros y los barrotes de las

celdas; junto a esos que duermen como cigarros, arrimándose

los callos y fumándose los flatos en esos días de carnaval

de todo un año que el NOTIVER y RTV cubren para la nacada

jarocha de todos los estratos, ignorante, estúpida e

ingrata.


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Alas

Galeno del mal

Cuando el vino blanco ha entrado en mis venas recuerdo mis

alas de murciélago, mis noches envueltas de estrellas

fugaces que yo perseguía. Si pudiera morir mil veces y

volver a nacer otras mil, cada vez sería una búsqueda de

ti, pero tú no morirás mil veces, sólo una y yo estaré en

tu tumba acariciando el viento con agua del mar.

Cuando entra el vino en mis venas y llega a conocer mi

cuerpo, todo deja de ser un músculo atrofiado y la soledad

habla conmigo, de los sueños que se fueron en una cascada

de noviembres perversos.

Recuerdo cómo

movían las luces en el

parque olvidado y

volaba yo como las

águilas tontas, y

sentía en la cara la

frescura de la luna

sin luz, de las

estrellas

convirtiéndose en un

rocío; recuerdo unos

ojos llenos de noche,

misterio y temores,

envueltos en una

coraza de diamante

bruto.

Todo cambia, dice

Jaime Labastida en un

poema terrible, y es

verdad; ya los suelos

se derrumban en un

cerrar de ojos y la

soledad queda siempre

en un nuevo altar; ¿el

paraíso será un

recuerdo repetido

infinitas veces? Mi

paraíso sería tu

cuerpo en mi boca y tu


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ojo mirando la estrella rara, o tu ojo mirándome, o tu mano

tocando una forma nueva.

Y es cuando me doy cuenta que muté de murciélago a

vampiro, a un vampiro que soporta el fango de los infiernos

porque ese es mi destino: volar entre las llamaradas de un

fuego que consume los nervios de humanos mal nacidos,

navegar en ácidos que consumen los ojos de humanos mal

vividos y caminar entre las brasas que consumen las

rodillas de humanos mal muertos y maldecidos.


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Bienvenidos a Laguna Verdolaga

Marlon Albores

Ha sido una velada de verdad simpática (tres vinos, dos

mezcales y un cartón de ballenas, así como sus respectivos

sones y uno que otro cuate hongo), vienen y van tipos

borrachos, se quedan un momento, talonean bebida, ceniza,

mota y plática. Transcurre el tiempo como si nada; se

platican anécdotas, de muertos, de apañes y se discierne

sobre temas radicales: racismo, libros y discos robados o

perdidos. En fin una madrugada más que parece que va a

terminar.

Pero a eso de las tres de la mañana hace su aparición

el personaje que nadie quiere ver en sus reuniones

sabatinas, el clásico metaborracho lleno de pseudohistorias

reales con las cuales se cree que ganará la simpatía de los

que lo escuchan.

-Acabo de matar a un cuate en el bulevarrr ohhh mucho

dolor- cuenta el Flash con una gracia patética y que en

verdad, en algunos momentos, llega a ser creíble.

-No hermano, mira mis manos, era el Pelucas, ¿lo

conoces? Y es que me cacheteó y cómo, nooo, cómo a mí y lo

maté. Estoy seguro.- Dice casi llorando el Mastodonte.

Los que lo escuchan son: Fernaculo, Emma, El Búho, El

Rana, Aldo y yo. En mi estado llego a sentir un leve

temblor de miedo hacia su actuación. Fernando de pronto

siente y deja ver una especie de amor-lástima hacia el

Flash: le brinda de su cervatana y trata de calmarlo. El

Flash no deja de platicar de su amarga experiencia e

insiste en hacernos creer que acaba de somatar a un machín

en la calle.

-Este pendejo viene hasta la madre- musita Aldo con

sus pupilas megaultra dilatadas. -A ver si no me malviaja.

-Hay que mandarlo a la chingada- Digo yo, me caga su

presencia.-Pero checa sus manos si están como hinchadas y

raspadotas.

-A lo mejor se cayó de su moto...

-Y se puso a llorar.

Flash poco a poco se va calmando y da paso ahora a su

personalidad desmadrosa, la cual lo hace ver como un bufón

drogado.

-A ver, sáquense un toquesito ¿no?- Dice el Flash -A

ver si me calmo con eso.


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Emma lo forja y

lo prende. El Flash

fuma cañón y se calma

de nuevo pero su jeta

denota locura

desviada. Uff está de

verdad hasta la

médula de pedo. De no

sé donde surge el

tema de su lancha

nueva (el Flash es de

conocido que gusta de

los deportes extremos

como rapeleo,

motociclismo, etc.), la cual acaba de comprar y nos la

quiere presumir.

-Vamos hombre, cabemos todos.

-¿A dónde vamos?

-Pues a remar, brother, en mi lancha nueva. Los voy a

llevar a un lugar que parece Valle de Bravo, ra ra ra.

-Parece que la fiesta ya acabó.

-Nel, aguanten y yo voy por ella.

-Ayyy qué hueva.

El Flash sale de la casa en su moto y desaparece por

unos 10 minutos. Ojalá y no regrese.

Mientras yo me voy a poner una estación en el

internet. Un poco de bossanova para calmarnos de la

presencia del chupete ese. Emma llega y me sangolotea. MMM

me excita esta mujer y me late, pero es novia de Fer. Mejor

me alejo.

Aldo sigue en su viaje hongo y su pila dista en

acabarse. Es su primera vez y la esta pasando bombiux. Trae

la obvia vibra de amor y pazhuatez de todo primerizo en el

arte de hongear. ¡Pero ahora quién diablos toca la puta

puerta!

Chin, es el Flash con una maletota.

-Qué onda, ya llegué y traigo mi bote.

-Su avalancha.

-¡Puta! y ahora para que se le quite el viaje de que

vayamos a remar va estar bien cabrón.

Y yo que casi ya me iba a ir ahora me quedo a ver qué

pasa.

-Sí, mira cuate, deja la saco y checa la longitud de

mi bote, esta bien padrotota es gabacha y me costó 5,000

lucas, ahorita la inflo y checa caón, nos vamos a remar y a


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pasarla de pelos, no si te digo que la vamos a pasar de

poca con esta lanchota, chécala.

Las jetas de todos es de harztazgo, aunque la verdad

no estaría mal una remadita en un laguito...pero poco a

poco algunos abandonan la misón:

1.- Fernaco cabezea y nos dice que la neta ya esta

hasta la madre y no podría remar ni hacer nada más que

dormirse.

2.- Emma como toda buena novia decide irse con él

y 3.- El Búho igual, ya ha roto tres vasos y sus ojos

denotan un rojo bastardo que la verdad imploran dormir.

Solamente el Rana, Aldo y yo estamos semidispuestos para

ver como terminaba esta jalada.

El Flash sigue sin parar de hablar y de tambalearse.

Aldo se arma de valor y nos dice

-Pues vamos ¿no?

-Nadamás deja voy por una chamarra- Digo yo con la

intención de desafanarme de esta absurda situación, Son las

cinco de la mañana y no creo estar 100% dispuesto para

esta aventura etílica; aunque el Flash es un gran ser

persistente y me persuade de que vayamos. Bueno pues qué

chingaos, de todos modos no hay nada que hacer.

-Oye Aldo- habla quedamente el Rana -yo no tengo varo

y no sé nadar, ¿no hay pedo?

-Claro que no, es más ya vámonos, huímonos, jiji-

Pinche Aldo ese hongo lo delata.

Aldo me presta una marra. Pienso que en verdad estaría

bien darnos una vuelta en esa lanchita roja. El Flash la

vuelve a meter a su mochila y nos alistamos.

-La laguna queda como a unos quince minutos- Grita el

Flash feliz feliz de que unos soquetes crean en él.

Una vez dentro de la nave.

-La laguna queda como a unas dos horas- grita el Flash

feliz feliz de que unos pendejillos crean en él.

--A ver a ver cabrón, ¿no que quedaba a 15 monos?

El Flash se queda calladito y piensa la respuesta,

busca un lugarcito sobrio en su cerebro para sacarla. Pero

parece que no la encuentra.

-Ahh, no mames ¿cómo que a dos horas? Yo ya me voy-

Abro la puerta pero algo me detiene, es la hueva de irme a

dormir a mi cama.

-Bueno como de 15 minutos a dos horas de aquí... a que

me acuerdo cómo llegar.

-No supermames Flash- Dice Aldo -Me caga que nos

mientas nadamás para que salgas de tus pedos.


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-Pero es que es verdad, la laguna esta de poca, además

ya traje la lancha y no mames yo ya cumplí.

-Argghh, bueno ya ni pedo.

Arranca el auto y salimos, literalmente, disparados en

búsqueda de la pinche laguna.

El ambiente dentro del auto es festivo y dicharachero.

La música a todo volumen y la velocidad de 100 km/h hace

que mis dientes tiriten de adrenalina. Tomamos rumbo a

Hidalgo, ya que parece que por ahí es el lugar. El Flash

pregunta a quien sea por un tal balneario “Britos”, alberca

grande, presa, laguna, bonito lugar; sus frases son de

antología. Su pedez es obvia y los cristianos o nos

cotorrean o de plano no saben de la existencia de la tal

presa. Ya casi amanece y no llegamos a ningún lugar. Las

carreteras por las que vamos nadie las conoce. El frío está

cabrón y seguimos sin saber a dónde vamos. Los ánimos se

han calmado o de plano están desapareciendo.

En un puesto de pollos el Flash baja a mear.

-Ahorita que suba te das

vuelta y nos largamos- Le digo

a Aldo, quien me dice -Ahorita

vemos, creo que casi ya

llegamos.

Sí, cómo no.

Seguimos y seguimos

pasando por lugares nada

pintorescos. Un extraño aroma

a aguas negras mezclado con

carnitas y pescado se huele

por el aire. La gente mañanera

aparece por todos lados. Aldo

acelera en cada tramo que se

puede y el Flash sigue mamando

de sus Presidencola. Por fin

llegamos a lo que parece ser

el lugar indicado ya que a lo

lejos se alcanza a ver una

extensión de agua

considerablemente grande. Pero

hay algo que me dice que ese

lugar no es apto para el

lanchaje. Nos topamos con un

tipo de vagabundo que nos

indica: A la laguna llegan por

unos caminos secretos que sólo


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yo conozco.

Sí, cómo no.

-Me vale verga , yo me voy por ese pinche caminito-

Espeta Aldo acelerando a todo y brincamos dentro del auto.

Parece que vamos en un Rally ya que el camino es el

clásico camino de terracería lleno de hoyos, rocas y

troncos desafiantes. El camino esta bordeado por nopales de

un lado y ranchos que al parecer están deshabitados. Tras

dar la vuelta en una curva cerrada aparece ante nuestros

ojos una laguna grande. Y solitaria. No hay ni un alma

alrededor.

El Flash pregunta que cómo llegamos ahí.

Aldo acelera para llegar a la orilla.

El Rana observa semicontento.

Yo me bajo para ver de cerca el agua. Es negra.

Desempacamos la lancha y el volumen del estéreo

retumba en el lugar. De verdad no hay nada por ningún lado.

Woow. En la superficie de la laguna hay unas avecillas que

parecen estar pescando mosquitos. Es todo lo que se mueve

por el lugar. Alcanzo a oler una especie de acidez en el

ambiente. Ha de ser por el agua estancada. Ajá.

Mientras inflan la lancha observo el suelo. No hay

pasto. ¡Ah chingá! Sí, no hay pasto, sólo verdolagas

aplastaditas y pegaditas. Uno que otro pastito pero sólo

eso. Muy raro el lugarcito ese.

Le preguntamos al Flash si ese es el lugar.

-Sí brother, sólo deja que den las 12 y vas a ver cómo

llega la banda con sus motos acuáticas y comienza la

diversión. Sí, cómo no.

La verdad dudo que ese sea el lugar que de Valle de

Bravo no tiene ni madres. Por fin terminan de inflar la

lancha y parece que tiene una fuga, para acabarla de joder.

Pero no hay pedo el Flash la avienta a la orilla y luego el

se avienta al agua, ¿Splash!, no más bien ¡Flopsh! Una rara

estela de barro negro sale hacia la superficie acompañada

de burbujas espesas. ¡Putas madres!, eso es agua residual,

a mí no me engañan, pienso para mis adentros. El Flash

regresa y Aldo se avienta a la lancha. Upps, casi se hunde.

El Rana y yo nos quedamos viendo cómo se alejan.

-Yo sí me meto, pero solo- Le digo.

-Nel, yo sí me meto pero con alguien más, ¿no ves que

no sé nadar?

-No mames aquí no te ahogas, has de flotar solito, ¿no

ves que esta bien culera el agua?


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-Nel, esta así porque es agua estancada, pero ahora

que me dices sí se ve medio culerona.

-Mira, ya regresan esos güeyes.

Al salir y pisar la orilla a Aldo se le hunden los

pies en el fango apestoso.

-No mames está bien extraño este lago.

-Es que es de aguas negras, güey.

-¡Cuáles!, están nada más estancadas, es pura agua de

lluvia.

Pero antes de la nueva inmersión hay que tapar el

hoyito que tiene la lancha. Yo sólo observo y ni madres que

me meto a esa madre. Logran tapar el hoyo con un parchesito

de hule, la vuelven a inflar y ahora son los tres los que

se meten. Ahh qué ganas de mojarse. Yo me quedo, como buen

mamón, en la orilla y lentamente me quito los tennis y las

calcetas, me arremango el pantalón y espero a que regresen

por mí. Y lo hacen. Aldo rema para que me aviente a la

lancha. Me introduzco poco a poco al agua. El lodo es frió

y viscoso. Parece petróleo. Y apesta que no mames. En fin,

me subo a la lancha y nos alejamos.

-No manches, no hay ni siquiera un lirio o una alga

pedorra.

-Es que es una laguna limpia.

-Limpia mi verga, no mames. Y mira, apesta.

Ya ni pedo. El Flash rema con pericia y cada vez nos

alejamos más y más y más. A pesar del olor se alcanza a

ver el Izta.

-Mira que chingón paisaje.

-Uta sí, está de no mames.

-¡Oh! Ya, no chinguen, ¿noo?, ya estamos aquí pues hay

que disfrutarlo.

Como si se pudiera. El color del agua es sacador de

onda entre gris y verde opaco, y sigue sin aparecer algún

signo de vida en el agua, ni un pez muerto inflado; sólo

las avecitas aquellas que vuelan solamente en la orilla.

-¡Chale!, ya vámonos.

Y es que el agua cada vez se metía más a la lancha.

Nuestros descalzos pies se llenaban de agua fétida e

hilillos de agua viscosa se alargaban por nuestras

espinillas y chamorros, el olor fétido igualmente crecía y

se nos metía en el cuerpo. Además, de un remazo el agua

botó directamente a mi ojo provocándome un terrible ardor.

-¡Argghhh!, no mamut, me arde el ojo y es por esta

agua asquerosa; sí, mejor ya vámonos, ahora déjame remar a

mí, chale parecen niñitas lloronas, pues es que no mames,


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no es para allá, solo estamos dando vueltas, ya el carro se

ve bien chiquito, la laguna dejaba salir un vaporcito nada

agradable.

Remando sobre una laguna de aguas residuales, el colmo de

la inopia.

Laguna Verdolaga pa servir a usted.

Regresamos a la orilla después de estar navegando por

casi media hora. Sacamos la lancha y nos limpiamos los pies

con las verdolagas que la hacían de pasto. Al menos para

eso sirvieron. Se nos quitó un poco la gruesa capa de fango

de los pies y de las manos. Yarggh. No sé por qué pero

Flash y Aldo están subiendo la lancha al techo de la nave.

El agua negra se escurre por todo el toldo, el parabrisas y

demás. Al interior del auto también se dejan escurrir

gruesos chorros de agua apestosa y cae sobre mi brazo y

pecho. ¡Futa!, el olor es insoportable pero poco a poco nos

acostumbramos. Salimos de ese mierdoparadisiaco lugar por

el caminito de llegada. Nos encontramos a un señor, al

parecer un ranchero al cual le preguntamos inocentemente

sobre la CALIDAD DEL AGUA DE LA LAGUNA QUE ACABAMOS DE

DEJAR.

-No pus es agua negra que sale de la fabrica de al

ladito, está recontaminada.

-Tsssss, no manches.

-Te lo dije.

Nos cagamos de la risa todos. El Flash se disculpa

“pero es que la pedota que traigo no me deja acordarme en

donde quedaba la laguna chida.” Avanzamos por la brecha y

la poca gente que llega a caminar por ahí nos mira

sorprendida, yo creo que piensan: Estos pinches locos ¿A

poco se metieron a la laguna de aguas negras de allá? Ya ni

la chingan.

Pues sí, somos los únicos seres vivos de dos patas que

nos atrevimos a meter para que nuestro orgullo aventurero

no se sintiera desdichado. Desdichados vamos por la

carretera con una lancha chorreante de desperdicios

químicos sobre un auto y que sus cuatro pasajeros apestan.

Llegamos a una casa en donde nos dan permiso de lavarnos

nuestras patas y así evitar infecciones que nos puedan

dañar la salud de nuestras delicadas pieles. Solo el Flash

se queda acostado dentro del carro haciéndose pendejo y

aguantando la crudota que ha de estar pasando. Medio

lavadas las patas reiniciamos la huida. Les comento que hay

que desinflar la lancha y volverla a guardar pero el caso

que me hacen es nulo. Pero al dar una vuelta muy cerrada


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casi se cae y ahora si, mejor la bajamos. Aldo se orilla y

la bajan del techo. La lancha apesta machín. El Flash patea

unos cactos pequeños, yo fumo un cigarro y nos seguimos

cagando de la risa.

-Pues ahora hay que buscar la verdadera laguna ¿no?

-Nooo, mejor ya hay que emigrarle al home.

-Neto, yo ya me estoy megajeteando.

-Nel, ahorita la encontramos y ahora si nos damos un

chapuzón de poca.

Sí, cómo no.

-Mejor vende la pinche lancha y con ese varo nos

desayunamos unos tlacoyos, unas quecas... y unas chelotas

para la crux de hierro.

-¡Cámara!, nadamás hay que preguntar. ¡Ya me acordé!,

se llama la laguna de Zumpango, el chango, ¿zumbando

laguna?, Zum te hago un niño, nel ya está aquí a casi dos

minutos, Sí, cómo ño, deveras.

No sé cómo, pero de nuevo estamos en busca de la tal

lagunilla esa. Y quién sabe cómo, sin embargo llegamos.

Tras subir por un caminillo de nuevo de terracería llegamos

a la famosisisima Laguna de Zumpancho: inmensa masa de agua

cubierta de sabrosos chocolate adornada de esporádicas

garzas blancas y de pescadores embalsados pescando con

redes amarradas a botellas de sprite y coca de dos litros

sacando mojarras negras de 15 kilos y un cielo azul

inmenso.

El Flash despotrica contra tres chavos para vender su

lancha y lo mandan a la chingada: No señor no queremos

comprar la lancha.

El caminillo de arcilla que rodea al parecer la

totalidad de la laguna nos lleva a una especie de muelle

diminuto. Ahí nos hacen la invitación a subir a las

pedorrosas lanchitas de pacotilla y darnos un recorrido

por la laguna y por 100 varos nos llevan a la isla a

rezarle a la virgencita de zumparro.

De la nada salen dos compradores para la lancha y en

un segundo ya tenemos 450 pesillos para atragantarnos de

comida y dar un rol por la laguneta, sólo hay un detalle:

la lana la tiene el Flash y al parecer es el pendejo más

avaro de la tierra plana. Tras casi rogarle se dispara dos

quecas con su respectiva ballenita a cada uno y basta ¡no

más dinero saldrá de mis bolsillos!

-Qué poca madre. No súper mames cabrón, después de que

te trajimos hasta acá y por tu pinche culpa estamos llenos

de miércoles de ceniza, te quitamos la cruda, te disparamos


- 23 -

un toque y aún así te pones de tremendo pendejo, hijo de

puta mamón, nnooooo si te pasas de verga pinche Flaisss de

mierda seca y moscosa.

Tras salir del espantoso lugar ese, lo único bueno fue

el leve paseo que nos dimos en una lanchita, pues nos

pudimos dar un toquetón y con la pacheca cruda anterior

como que nos pegó chido; Aldo venía manejando como de

costumbre a toda velocidad, pero algo raro pasaba. El carro

o se ladeaba hacia el sentido contrario de la circulación o

desaceleraba de manera no muy uniforme. Lo que pasaba era

que Aldo se venía durmiendo por tramos. Y para colmo de

males el Flash pedorro iba de copiloto, el cual venía de

jetorroto pues también venía mega dormidón.

-¡No mamen!, despierten.

-¡Qué!, ¡qué!.

-¡No mames!, se vienen durmiendo, cabrones.

-Uyy, la neta ya no aguanto, mejor vente para adelante

cabrón, porque este pinche Flash nada más se hace

pendejazo.

Tras el cambio de copiloto de emergencia me tuve que

clavar en una plática a toda voz y mamerta porque si no

Aldo sí se iba a jetear y nos íbamos a partir la madre. La

neta a mi también me entraban unas ganas de cerrar los ojos

y hacer la meme que no mames, pero aguanté y llegamos a la

casa sanos y salvos.

-Ahí cuando quieras de nuevo ir a balsear nos avisas

pinche Flash.

El pobre vato nos volteaba a ver todo ojorrojo y

triste por su pinche aventura de quinta.

-Pus sí, pero la neta ya no mamen, ¿donde está mi

lancha?

-Ayy ya no mames, pinche bruto. ¿No te acuerdas que la

vendiste en quinientos varos?

-¿Quinientos varos? No mamen si me costó dos mil

dólares.

-Ándale pues, simón. Ya clávate a tu casa que tus

padres han de estar como locos.

-No manches si ni jefe tengo. No ves que mi padre ya

falleció... mira te cuento...

-Nel, mejor otro day. Adiós.

Yo me fui a mi casa, lavé mi apestosa ropa y me dormí

un buen round.

La laguna emergía de entre sueños.


- 24 -

Yo no soy Bukowski

Vidal Medina

1

Tal vez me rechacen las mujeres, algunas mujeres, yo no soy

Bukowski.

Tal vez me les quedo viendo mucho o raro pero en realidad

yo sólo quiero a una y no me pela.

Perra.

No me quieres ver porque me temes.

Sabes que no será fácil escaparte de mis brazos.

Cuando te agarre la cintura perderás la calma, no habrá

manera de evitarlo,

Te haré feliz toda la tarde.

Días enteros.

Un día no querrás irte y te quedarás conmigo.

Le tienes miedo a todo eso.

Por eso no contestas mis mensajes y te haces la

interesante,

prefieres emborracharte con tus amigos y vivir la vida como

si tuvieras veinte.

Pero tú y yo sabemos que ya no tienes veinte y no te queda.

A menos que simplemente te cause repugnancia, pero te

recuerdo algo, yo no soy Bukowski,

A lo mejor es eso… ¿verdad?, ¿es eso?

Perra.

2

Hoy salí con una amiga que siempre llega a casa a comer y

que le dé algo de beber.

Le hice un favor y por ello tuve que presentarle a un buen

amigo.

Mi amigo coqueteó con ella.

Ella me hizo preguntas sobre mi amigo.

Resulta que se gustan.

Luego la muy puta me habla para preguntarme cosas sobre él.

¿Tengo cara de pendejo?

Si, ya sé que yo no soy Bukowski, ¿pero de eso a andar de

Celestina?

Resulta que esas cosas me encabronan.


- 25 -

Por el simple hecho de

que yo soy el que la ha

cuidado y el que la

consiente ¿y se va con

el primero que le cierra

un ojo?

Mi amiga no se anda con

rodeos, cogerá con ese

buen amigo y lo mandará

a volar, ya la conozco.

Pero aún así me da

coraje no ser yo el que

la disfrute sexualmente.

De ahora en adelante

seré culero con todas

las mujeres como ella y

con aquellas que no

contestan mis mensajes.

Se acabó aquel hombre

que parece débil y por

eso trata muy bien a las

mujeres.

Se acabó mi frustración

flagrante.

Dejaré de hablarles para

tomar un trago o pasear

al parque, -eso es de

pendejos-.

Dejaré de entusiasmarme al verlas y mostrarles que estoy

enamorado.

Carajo, me morderé un huevo para no mostrarme enamorado.

Se acabó, no más ideas sobre pareja, hijos o familia para

mí.

No más casitas blancas en el bosque, ni fotografías en

facebook con mi novia.

Ya no trataré bien a las mujeres porque no funciona.

Además no tengo un contrato de por vida con una editorial,

como Bukowski, y me muero de hambre también, como

Bukowski, pero yo no soy Bukowski.

Yo no tengo posibilidades en la vida, lo he intentado,

créeme que lo he intentado.

Estoy encabronado y solo, con un envase de caguama y mis

cigarros…

De vez en cuando algunas yonkies me visitan pero termino

por hartarme de ellas y de este puto mundo desahuciado.


- 26 -

Llegué a pensar en mí como en un gran artista, feliz y

millonario, con una mujer y muchos hijos, pero ni grande,

ni feliz, ni millonario y sin mujer.

Sólo tengo un envase de caguama, unos cigarros y el dinero

que ya casi se me acaba.


- 27 -

Yo no quiero ser confundido por otro

Eder Valedo Paz

1

Hablar con alguien que siempre está de espaldas es como ser

confundido por otro; se está ahí, total y

transparentemente, en el lenguaje, y no se logra tener

frente a frente la mirada del otro. Pero, de la misma

manera como el héroe trágico no tiene derecho a rechazar

las fuerzas de su destino, el que calla no tiene derecho a

reclamar su dignidad en la plaza de las habladurías. No es

de la mano del para-nosotros que yo busco la sonoralidad de

mí nombre; ni tampoco en su desprecio.

Mi problema no es reconocer la mirada del otro, sino

saber cuan inadecuado es pedir ese reconocimiento en tierra

extraña. Todos los rostros que me rodean me son ajenos. En

el mejor del los casos soy yo, el que se porta

irresponsablemente. Y, ciertamente, agradezco a la gente

que se porta dura conmigo, revelando con ello que son sanas

personas, exhortándome a llevar la vida sobre los hombros.

Estos amigos, que poseen el secreto de la verdadera fuerza,

que es la gentileza, los exhorto a tener paciencia. Por

otra parte, siendo verdad que tal secreto es algo que se

toma, y no que se espera, me siento en la necesidad de

describir la tensión de mi silencio, la apariencia de

derrota en mi rostro, el desprecio a la vida que parezco

profesar. Porque yo no quiero ser confundido por otro.

Entonces, tal aclaración es en realidad separación, y

la separación como toda separación, es un gesto de

violencia. Dicha aclaración no es todavía una luz plena, no

es todavía las fuerzas recobradas, sino el manotazo a la

mosca de la muerte, el grito para espantar la muchedumbre

que se postra sobre mi tumba. Tal gesto no es un haber

despertado, sino un haber sido interrumpido mi sueño.

En primer lugar, yo no soy la tragedia por una mujer,

yo no soy Kierkegaard. Lo que me acerca a él, es reconocer

el tedio inherente al amor por una muchacha, la mácula del

ojo, pero en mí, eso llegó tarde. Yo amé, sin saber que las

relaciones están atravesadas por el tiempo. Si hubiera

sabido esto con anterioridad, probablemente hubiera amado

como se aman a las bestias, o, sencillamente, no hubiera

amado. Por Kierkegaard sé que mi Nombre no puede ser

pronunciado por la Voz de la bola de para-nosotros, pero

por razones diferentes a las de él.


- 28 -

Por otra parte,

Oaxaca no es nada

esclarecedor en mí. Al

menos no en el sentido

de mi derrotismo. Mi

cansancio es producto

del querer la nada; el

tedio producto del no

saber qué hacer. Al no

querer la guerra, no

llevo sobre mí,

anticipadamente, la

Derrota Oaxaqueña. Los

Oaxaqueños comienzan la

batalla sólo cuando la

victoria es imposible.

El golpe de la Conquista

produjo en ellos la

incapacidad para salir

de casa; cuando están en

la calle, crean

simbolismos para no

salir de casa; cuando

van a votar, crean el mismo simbolismo. Oaxaca es la

incapacidad para salir de un círculo mágico. Reconocer

esto, también es saber que no se sale del círculo, que no

se sacude de la derrota, el oaxaqueño que entra en un

posgrado con un arete en la oreja y un par de gadgets bajo

el brazo, o el que hace Filosofía de la Ciencia. La Derrota

del Oaxaqueño es la de sostener cualquier otro vacío que le

haga recordar el suyo: vaciar el sí mismo, en el tiempo que

se devora en la imagen; vaciar su nada en las manos de la

técnica americana. Mi derrota es la del lenguaje que no

habla en mí. Mi hermana fue violada y asesinada. Oaxaca es

para mí una cuna, una luna; por las mañanas me interesa lo

que me interesa una mesa o un pisa papeles. Quiero ser un

espíritu universal para Oaxaca, eso sería sostenerla en el

orgullo, pero no lo haré sosteniendo una falsa valentía de

buscapleitos, de dictador, o de finísimo intelectual que

tiene muchas fotos de arte en su cuenta FaceBook. He

mencionado la muerte de mí hermana; en efecto, estoy más

cerca de Guilgamesh que de Kierkegaard. La muerte ha

producido en mí, mutismo. Pero no tengo lo necesario para

ser un silencio trágico, ser oaxaqueño me lo impide: me

descubriría a mí mismo antes de dar ese paso.


- 29 -

Traté de no ser oaxaqueño: llegué a una facultad de

filosofía. Traté de salir de mi mutismo: le pedí a una

muchacha que pronunciara mi Nombre. La Filosofía me hastió.

La muchacha no sabía cómo me llamaba. Me llamó Padre, antes

de Amante; me llamó por el nombre de su Hermano, antes que

por el mío. Todo eso me hizo recordar que nunca había

salido de mi silencio. La desilusión por la Filosofía y la

Muerte de la Muchacha ya estaban en la muerte de mi

hermana, Berenice.

Yo no quiero ser confundido por otro. Mi silencio no

habla en la lengua de Oaxaca o de Kierkegaard. Pero no

logro salir de él. Hasta ahora no he dicho más que

espectros de palabras. Pero sabré reconocer las verdaderas,

porque ya no quiero que nadie manche mi muerte, que ponga

una muchedumbre en mi tumba, por las palabras que no he

dicho.

2

Las palabras me hacen daño. Alguien deja una palabra sobre

mí, como quien deja una nota en el refrigerador, y eso

basta para el derrumbe. Ni siquiera hay voz en ellas, es

decir, ni siquiera son palabras para mí; por debajo de la

tierra yo mismo me lastimo numéricamente con ellas. Yo

practico el mal a mí mismo; reduzco a funestos signos lo

que me rodea. Estoy leyendo

antes de escuchar. Si tan

solo pudiera tocar con mi

dedo índice la tierra… ¡Si

pudieran de mis labios salir

una palabra!

Repito, no me molestan

las palabras duras que se me

dirigen. Pero, esas

palabras, son sueños de

roca. Yo no estoy bajo ese

suelo. Esto último pone en

mí el silencio, que no es

otra cosa más que el

principio de no

contradicción en mí: la

incapacidad para vivir mi

vida. Contestar sería una

manera de aceptación, y no

he encontrado el resorte

para saltar sobre el largo


- 30 -

rodeo del Contestar. Mis palabras no llevan flechas, son un

fuego que yo prendo de noche, pero no quiero llevar eso a

otros oídos, porque sería justamente condenado por ello. El

fuego me viste, pero todavía no me alimenta. Si mi fuego

pudiera viajar sobre el agua… pero no he encontrado esa

refracción que sería la correcta temperatura para

presentarme. Si pudieran mis ojos soportar mí propia luz…

por el momento, sólo las salamandras me visitan.

Pero no puedo recordar la riza cuando escribo: Riza.

La riza está allá, en las alturas pálidas del rostro que se

pone, se ha dado tanto a otros, que ha olvidado el filo de

los dientes. Debo ser capaz de morder el oro ¿De que sirve

un secreto si no se puede callar con palabras? Quiero poder

reír y morder al mismo tiempo; quiero ser impuntual cuando

siempre esté presente. Quiero dejar de sentir vergüenza por

ser luz en mundo.

He esperado por mucho tiempo escuchar una palabra

puesta bajo el arco de Diana, que se me había olvidado

defender, de terceras personas a quienes sólo les veo la

espalda, las palabras que me dirijo a mí mismo bajo la

sombra de un árbol. A partir de aquí hablaré igual y

diferente de como escribo ahora.

3

No me confundan. No basta con ser arrogante, tener

predilección por la música británica y postergarse a sí

mismo en materias interesantes como para confundirme.

Tampoco basta el monólogo de un par de personitas que creen

que las porras que se dan a ellos mismos es la radicalidad

filosófica. Uno dice: soy más inteligente que tú, porqué

agrego nada a la cosa misma y porque tengo mejores gustos

para vestir; el otro contesta: no creo ser menos nada que

tú, pero lo fingiré con tal de ser aceptado, es más… dime

en dónde compras tú ropa… La Vanidad no es sodomizar al

peor vestido. No basta tener linda caligrafía y excelentes

modales en la mesa. No basta estar en la casa de las

muñecas.

No es suficiente ser un orgullo honesto pero

estrellarse varias veces con una mujer, y llamar a eso

amor, vida, trópico de cáncer o crimen y castigo. No es

suficiente ser astuto y comercializar con las palabras que

tu amigo te prestó para que lo entendieras –extraño

orgullo. No es suficiente la Comedia para dejar de ser

racional. No es suficiente no errar en el fin, si uno no


- 31 -

puede abrirse paso por sí mismo. No es suficiente una lista

de NOs para hacer un Sí.

No me confundan, yo amo a Diana. Pero hablarle me

resulta imposible, lo que también significa que me resulta

lo más imperioso. En el colmo de mi personal paciencia

quería escuchar de ella esa palabra que ya no era mi

nombre, sino la otra palabra que ya he olvidado… perdón, la

he olvidado. Insisto: ya no era mi nombre lo que le pedía,

sino esa palabra que haría que los dos tomaros café en

cualquier lugar; devenir charla. Pero no se puede pedir

alguien que hable correctamente, si vende su nombre por un

lote de E o Isa. Mi error fueron las transacciones de sal y

tortilla con una comerciante de oro rojo. Planté un joven

árbol de hule en mis bodas y ella me regaló una navaja en

el aniversario. Por otra parte, en realidad, otras manías

comenzaron a interesarme; entonces, tuve que ser la luz en

su casa y los espejos con que ella trataba de cubrirla, y

también ponerle los zapatos adecuados para su tránsito por

mi desierto. Todo este proceso rumiante que tuve que soñar

para ella destrozó mis dientes.

¡Ah! Y sobre que si soy hegeliano, creo que con esto

queda claro que no es así. Si pedorramente insisten, les

diré que existen otras formas de relacionarse con los

autores que uno elige, fuera de irse a la cama con ellos;

también se puede elegir una montaña que dé pelea. Pero, la

no inmediatez de la lucha, se puede confundir con la

sodomización, y es verdad, siempre se corre ese riesgo.

Para no caer en eso, uno debe leer a sus autores de las dos

formas como se le habla a una mujer: con dulzura y dureza;

con miel y mierda.

Si todavía quieren confundirme con alguna otra cosa…

Tranquilos… Ya no me tardo, estaré bien… Mientras tanto:

vuelvan a leer esto.


- 32 -

Verónica Mata

Magdalena

Con la sensación saliendo por las manos y las ideas

aprisionadas en la gorra, con la imaginación saliendo en

cada gesto y el cansancio derramando mi vaso. Hoy observé

que las rosas tiene la

forma de un abismo

rojo. Espinas que nos

apuntan hacia los pies;

no las quiero.

Me voy a casa de

los alcatraces.

Blancura que termina en

un rizo que promete un

beso, tallo-flor que es

desvanecido como el

mar-cielo. ¡Oh casa de

alcatraces te he

buscado tanto!

Pero la anacrónica mía se cruzó con tu precocidad.

Sorbamos pedazos de pan azul y que un aire venido del norte

barra este olor a muerte vieja. Una mano sin anillo que

tome esta otra mano desesperada. En la casa de alcatraces

solo encontré unos guantes blancos rellenos de materia

podrida. Guardados años luz por un caminar rociado con

formol de letras muertas; fermento lechoso y viscosidad

seminal. Hoy no supe por dónde regresar a casa –casa de

alcatraces yo no te quería desde lejos- ahora ni el

recuerdo tuyo me tranquiliza. Seguiré llorando por el

camino. Anochece y mi alma tiene un frío de no sé qué.

Camino a tientas por el barro. -No quiero volver a verla,

casa dejada atrás, ¿Cuántas veladoras necesitas?

Te buscaré en otras ventanas en otras fachadas, -pero

viéndote disimuladamente en ellas- para no tener que

regresar a respirar ese aire que me ilusiona.

Sé que con los días (hijos pequeños del tiempo) se

borrará esa imagen, la idea y la sensación de que existió

una casa de alcatraces. Perderé tu recuerdo entre las

azucenas olvidadas. Tu nombre me delata: nombre de amante

divina, concubina perdonada que lloras a los pies de tu

amado; amado con maderas en la los brazos y piernas. ¿Dónde

he de verte? En todas las flores. Caminando sin mirar más

que al frente. Una extraña floricidad aparece. Sin guantes

y con espinas nacidas hacia adentro. Cuánto la querré por


- 33 -

ser sufrida, cuánto le podré contar por tener los pétalos

en vez de ojos. La tomaré de una hoja verde y caminaremos

juntos, la lluvia hará innecesaria las raíces: beberá de

las nubes, y le prestaré palabras que desconoce. Margarita

aérea con pétalos ajenos, amontonados en el rostro, por

amantes curiosos y solitarios. Amanece. Los gallos han

cantado más de tres veces y aun no he negado a nadie.

Sonrisa que amanece y se sale por mis ojos. La mesa en su

lugar de antes, los libros en las mismas hojas, los cuadros

en las mismas fotos y la pecera aun con los peces. Todo

sigue aún ahí. Llega un olor a campo, a flores: jardín

traído (como la flor, a manera de prueba) a la realidad por

la fuerza de este pecho.

Llueve y recuerdo las flores. Parpadeas y aun estamos

en la casa de los alcatraces, parpadeo de una vida, años

que nacen y terminan cuando tus pestañas aletean: ¡morir es

despertar y yo amanezco!

Reconozco a Chuang Tzu polinizando una margarita al

aire.


- 34 -

Rezo

Daniel de Cullá

Oh Sapo de mis cuentos de Hadas

Inflado de gases que te hacen Príncipe

La Luna salió, tan fácil de coger

Te pido que mi papá tenga trabajo

Que los bosques no sean talados

Que los ríos no sean ensuciados

Que las estrellas alumbren cada pueblo

Que el panadero tueste el pan

Que el lechero llegue pronto a casa

Que el cartero traiga la carta de trabajo

Que mama espera sofocada

Pues su cuenta de caja está arruinada

Que el sacamantecas

O el hombre del saco con sotana

No nos hagan caer en la trampa de

la fe

Y que ninguna niña o niño sea

manoseado

Pues nuestro culete es el “pan de

la vida”

Como dice mamá, “la peseta” más

Para estos “cerdos” como les

llama papá

Que mis muñecas no reciban el

coscorrón

Del Coco por no ir a misa y

comulgar

Que los conejos saltarines, y el

gurriato

Los oscilantes patos y el delfín

Y los divertidos cerditos y el

lobo malo

No sean sacrificados, ni el toro

español

Sea bailado por la muerte en el

redondel.

Amén.


- 35 -

TU FOTO

A Darky Vampire

Daniel de Cullá

Veo y reveo tu foto

Y mientras te besuqueo

Advierto que te has depilado

Muy mucho a la vela

Las cejas a vista de ojos.

Como Los Amantes de Teruel

Te digo lamiéndote un lóbulo:

“Te quiero mucho

Como la trucha al trucho”

Tu perro no ladra tanto.

No enciendas tanto fuego

¡Cuánto pesar me das!

Tú y tus amigas de la foto

Habéis hilado con un huevo

Un calcetín sudado.

Los besos de Vampiros

Son como pedos de lobo

Así nuestro amor de nada

Es un amar el aire

Yendo ambos a caballo.

Juego de sortijas:

Hay una sentencia que dice:

Nadie extienda la pierna

De cuanto fuere larga

La sábana santa.

Y más vale algo que nada

A la Larga el galgo su liebre mata

Y no olvides, Amor

Que soy músico

De instrumento de boca.

Ama sois de cría

Mientras el niño mama

Después ni ama ni nada.

Hoy deshago un gran huerto


- 36 -

Diciendo recio desde

mi Rucio:

Llevo la espada

colgando

Y sé que en las

oraciones de pasión

De verbo copulativo

Y arte efímero en los

besos

“¡Seta movida no cría

moho!”

Amada Vampira Tigresa

Espejo y flor de

caballeros

De alma delicada

Y de corazón de terciopelo

¡Sácamela hecha un pingo!”

Estás tan lejísimos…

Que sueño la parte de mi lengua

En tu Oración que no es otra cosa

Que el elemento de relación

Entre dos vocales en boca.

Yo te quiero a, ante

Bajo, cabe, con, contra

De, desde, en, entre

Hacia, hasta, para, por

Según, sin, so, sobre, tras.

Oh, mi Vampira siempre Virgen

Y siempre llena de Gracia

Hazme oído y recibo

De tu labiado claustro

Con devoción y gran regocijo.

Elige el mejor vestido

Con el que vas a bailar conmigo

En esta noche y día de Vampiros

Yo repartiré mi polvo en cinco

Con flocadura de plata y oro.

¡Ajajá¡ Ya estamos bailando.


- 37 -

¡Huy¡ Qué pisotón me has dado.

¡Canastos¡ esta Vampira de Amor

Me ha rozado la flauta

Con su chirimía.

Velillo blanco de plata, jubón de tela

Llevaba con muy buen garbo

La remendada

Afirmando mi asta dorada

En el pie y estribo.


- 38 -

Ya sabes...

Pablo Martín Pérez

Tenía lo poco

de los que se quedan

hasta las tantas,

que eran demasiados.

Tenía el sonido

de las paredes

que atraviesan voces,

cuadros caídos.

Tenía la pregunta

que me gustaba

cuando se mesaba el pelo,

cuando se cruzaba

en viajes cortos.

Tenía algunas palabras,

no sé cuántos años

y muchos escritos.

Ella tenía algo,

y yo,

algo que decir.


- 39 -

El de Alabama

Pablo Martín Pérez

Lo teníamos preparado,

lo habíamos ensayado

no sé cuántas veces.

Era tan fácil como tocar

esa canción de los Simon y Garfunkel,

como quedarte en la cama por la mañana,

como decirle que sí a la rubia,

como decirle que sí a la morena,

como decir que sí

al trago que te ofrece tu colega.

Era tan fácil

como no decir nada,

como decir

que nos lo había enseñado

el de Alabama.


- 40 -

Alivio de pena

Adán Reyes Román

El día que lo maté debí sentir alivio, regocijo en la

liberación de un problema que comenzaba a ser cada vez más

amenazante. Nunca sentí alegría por mi trabajo, tampoco

orgullo; pero el día que recibí la orden para matar a

Carballo sentí una extraña felicidad mezclada con la

certeza de que todo estaba cerca del fin. Los detalles de

los procedimientos fueron exactos, las acusaciones fueron

exactas, con la muerte exacta en mis manos.

Había que torturarlo primero, ¡Quiero que sufra, que

sufra mucho el cabrón hasta que pague cada centavo que

agarró!, dijo El Patrón con voz rencorosa, sin temores, con

rabia en cada palabra. Había que hacerlo hablar, que diera

cada detalle de los cómplices, de cada uno de los que

hubieran tomado algo, aunque fuera un centavo. El dinero de

El Patrón es sagrado y todo aquel que lo profane sabe a lo

que se atiene. Carballo sabía perfectamente lo que debía

esperar, juntos habíamos castigado a tantos, ejecutado a

tantos, conocíamos el procedimiento de memoria,

mecánicamente, sabíamos matar como un ángel o como un

demonio feroz según la orden.

Debí sentir alivio pero no fue así. Carballo era el

único que estaba a mi nivel, habíamos recibido

entrenamiento similar. Él en las fuerzas especiales de la

Marina, yo en los departamentos de élite del Ejército. El

Patrón nos pagó a ambos la carrera de legionarios, de

pinches de la muerte, de sicarios. Era el único capaz de

madrugarme con éxito, el único capaz de desbancarme de mi

puesto, el único que sabía mis movimientos por fuera del

Cártel… el único capaz de traicionarme. Pero el alivio no

llegó. Pensé en no hacerlo sufrir tanto, por los viejos

tiempos, por las muertes en conjunto, pero las indicaciones

eran específicas.

Las uñas de las manos fueron el primer paso. Había que

arrancar una a una con pinzas de electricista, primero hay

que introducir la punta por debajo hasta que se pueda asir

con fuerza, luego se jala hacia arriba hasta que truena y

se desprende de los costados, después hay que tirar hacia

el frente para sacarla por completo, a veces se trae un

pedazo de piel. El dolor es tal que muchas veces los

castigados decían todo lo que queríamos saber en la primera

uña, otros resistían un par más pero muy pocos serían


- 41 -

capaces de llegar a la quinta. En la herida se rociaba

alcohol puro y sal para que no se desangrara y así

continuar el interrogatorio. Pero Carballo era duro;

después de la tercera uña me encontré de frente con su

mirada de resignación, de ansiedad, de suplicio, de total

cordura en medio del terrible sufrimiento, nunca frente al

llanto y los gritos rogando piedad que tantas veces

escuchamos juntos mientras reíamos, dábamos un trago de

licor y seguíamos con el castigo.

Es cierto, nunca nos

habíamos mirado, nunca

habíamos intimado con los

ojos del otro. Realizamos

muchos trabajos juntos y

anduvimos juntos mucho

tiempo, pero nunca nos

miramos. Fuimos capataces

del tiempo y la vida de

mucha gente, ejecutamos a

tantos como nos fueron

encomendados por

soplones, por rateros,

por traidores, por

oportunistas, por ser de

los contrarios. Sin un

solo remordimiento,

atascados de perico y

whiskey, siempre a un

paso de la inconsciencia,

con la muerte en nuestras

manos, sentadita siempre

como un copiloto.

Después de arrancar

la quinta uña no había

dicho un solo nombre,

entendí que sería más

difícil de lo que creí.

Si se tratara de un

simple ladrón de droga o

dinero comenzaría por

cortarle las manos con una sierra para que muriera

desangrado, pero me pedían nombres. Carballo dio un respiro

cuando solté las pinzas pero sabía que venía algo peor.

Habla ya, Carballo, le dije, es mejor para todos, así no

sufres tanto. Ni una palabra.


- 42 -

Con un bisturí hice un corte que rodeaba el antebrazo

cerca del codo, luego dos cortes transversales. En este

caso se comienza a tirar de la piel hacia la mano, pelando

el brazo como un plátano; uno de los médicos que trabajan

con nosotros me enseñó a cortar sólo la piel sin llegar a

las venas. Cuando iba por la mitad del brazo Carballo

temblaba con los ojos rojos, la boca torcida, las venas del

cuello a punto de reventar, bañado en sudor y con un gemido

sordo. Acaba con esto de una vez, Carballo, insistí, pero

nada obtuve, me miró con el odio más ruin de que es capaz

un hombre. Seguí bajando la piel hasta que parecía la manga

de una camisa abotonada en la muñeca, colgando y sangrando.

Otra vez vino el alcohol, la sal y polvo de sulfatiazol.

Ningún nombre.

Burócrata del sufrimiento, me senté a reposar antes de

continuar la encomienda. Carballo lloraba y sudaba, ya no

sangraba. El médico de turno le revisó el pulso y la

presión para ver si aguantaba. No hubo problema. Tuve antes

muchos casos difíciles, entendía que la paciencia da sus

frutos al final, que así es este trabajo, que así hay que

hacerlo para cobrar lo que se debe y mantener la cabeza en

su lugar. Aprendí a administrar el sufrimiento, sabía la

intensidad de dolor que producía cada castigo, lo percibía

en cada condenado. Algunos enterraban las uñas sobrantes en

la silla, otros apretaban tanto las mandíbulas que se

reventaban los dientes, otros gritaban hasta perder la voz…

Carballo no decía nada. Sabía que aún cuando dijera todo,

iba a morir. Así que se reservaba el gusto de dejarnos con

la duda, de fastidiar a El Patrón desde la muerte. Nadie le

conoció nunca familiar alguno, ninguna mujer, ningún hijo

ni hermano, ni padres; parecía nacido de la tierra o el

agua, ya no tenía nada qué perder, había muerto mucho

tiempo atrás.

Cuando se entra a este negocio la soledad es la única

alternativa. La mirada es distinta, se conserva el sigilo

del derredor, buscando siempre algo anormal, cuidándose de

movimientos extraños, de coches que vienen detrás, de la

eterna sensación de que alguien lo ronda desde lo oscuro,

desde la multitud, acechando desde lejos para atacar al

menor descuido. Uno aprende a “dormir” con un ojo abierto

soportando las pesadillas diarias; por eso la sobriedad es

un castigo que hay que mitigar con el licor y el perico. El

rango de un buen sicario se eleva en la medida en que se

puede realizar el trabajo sin la menor conciencia posible,

con el juicio de un animal del monte.


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En un momento Carballo pareció calmarse, se enderezó

en la silla, respiró hondo y me miró de frente. Me retaba a

seguir con el castigo seguro que ni una palabra diría; me

retaba a matarlo mirándolo a los ojos, a matarlo con la

conciencia clara. Yo sabía que no iba a hablar y eso me

confortaba, había que montar el show para que El Patrón no

sospechara, para que estuviera satisfecho con el trabajo

que nadie hacía mejor que yo. Carballo balbuceó algo

inentendible, tartamudeó un poco y después dijo: No te

apendejes, ¿te estás acobardando? Sabes que no soy un

soplón pero que dentro de poco también te va a cargar la

chingada. Sigue con mi castigo que pronto viene el tuyo,

¡culero!

Di otro trago de whiskey y me metí otra línea para

disimular las lágrimas, eran ciertas las palabras del

condenado, del que ya no temía nada en el umbral de la

muerte, yo me sentía más muerto que él. Un escalofrío me

recorrió el cuerpo ahí frente a él, parado frente al muerto

que me habían encomendado hacer hablar, un muerto que se

cagaba de risa al percibir mi miedo. Como un perro que

huele el temor soltó una larga carcajada venida de otro

mundo y las sombras cayeron sobre mí con el canto preciso

de la muerte. Su rostro ya sin forma, hinchado hasta de los

dientes, reflejaba mi propia condena y mi destino próximo.

Tomé una maza con tachuelas y asesté un golpe certero en su

boca; con sus dientes, pedazos de labio y mejilla cayó

también mi desesperación… continuó riendo, ya sin boca y

sin dientes, mostrando sólo el hueco oscuro y sanguinolento

por donde salía la voz de la muerte. Con otro golpe en el

pecho arranqué la carne hasta dejar ver parte del esternón.

No había vuelta.

Cuando se desmayó pedí al médico que lo reanimara, al

volver en sí sólo volvió a mirarme con el mismo reto en los

ojos, con el mismo soplo de muerte infectado en el aliento.

Yo seguía llorando sin poder parar. Le corté los dedos de

la mano, la nariz, le hundí el pómulo izquierdo, traje un

perro que le arrancara las orejas a mordiscos, la muerte

nació frenética de mi pecho y recorrió cada vena de mi

cuerpo. Los girones de piel se los comía el perro y yo me

comía mi desgracia, mi amargura y mis lágrimas. Todo había

acabado.

Carballo murió sin forma de hombre y sin alma. Ahora

que soy yo el condenado entiendo la mirada con que me

atravesó cual cuchillo brutal. Las veces que maté casi

inconsciente, el disponer de la hora en que alguien dejaría


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de vivir, el ordenar arrancarle el rostro para que no lo

reconociera nadie, los mensajes escritos en la piel con la

navaja, todo pasa frente a mí en esta soledad del patíbulo

como un carnaval de siniestras mojigangas. Las voces que

gritan y aúllan de dolor son la música con que despierto y

el arrullo con que duermo. Es ahora que resiento el peso de

todos los cuerpos descuartizados, arrojados a la carretera

o al río, colgados de un puente peatonal o un techo,

podridos en la misma fosa común en que me pudriré yo tan

pronto acaben conmigo. Lejos de los cirios y las flores, de

los llantos y los rezos, del velatorio del cuerpo para

descanso del alma.

La muerte transpira su sudor metálico en las cadenas

que me apresan y nada soy ahora para El Patrón, ya no

existe el hombre de confianza, su mejor hombre, el único

capaz de hacer bien el trabajo. El Cártel no conoce de

nombres ni amistades a menos que haya que quitarlos de en

medio. Aún escucho los gritos de mi esposa cuando la

violaban los nuevos muchachos de El Patrón, los golpes en

su cuerpo y cómo pasaba por cada uno de ellos. Mis hijos

fueron degollados frente a mí para que aprenda a no tratar

con nadie por debajo del agua. A punto de la muerte puedo

decir que no hay mayor alivio para mí en esta hora de la

oscuridad fatal. Yo que viví de la muerte entiendo ahora

los ojos de Carballo, el silencio frente al dolor y esta

sed que ahoga la boca cuando se acerca el final.


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Granadazo Guillermo Berrones

Domingo, 03 de octubre de 2010

Sr. Gobernador, Rodrigo Medina, hoy (noche del sábado 2 de

octubre) me acordé de ti, mientras cenaba con mi familia

en un restaurante de antojitos frente a la plaza de

Guadalupe. Había ambiente festivo de fin de semana y antes

de entrar al lugar, le acababa de comentar a mi hija que me

gustaba el centro de Guadalupe para vivir. Eran las diez

veinticinco cuando escuchamos un estruendo terrible en la

plaza. Tú no tienes ni idea de lo que es el horror

reflejado en el rostro de los ciudadanos que esperan vivir

bajo la protección de las autoridades que eligieron como

gobernantes. Hubieras visto el terror en el rostro de mi

hija adolescente que sueña con ser una profesionista de

utilidad al país que la vio nacer. La angustia de no saber

exactamente qué sucedía afuera donde se veía correr a todo

mundo asustado nos paralizó. El dueño del restaurante

intentaba tranquilizar a sus clientes con el rostro pálido

y desencajado, pues se asomó a la puerta y regresó

caminando como autómata. ¿Qué sucedía? ¿Qué vio en la plaza

aquel hombre? Escudriñábamos en su mirada, en el color

desvanecido de su piel, en su andar. Todos nos pusimos de

pie sin movernos, nadie se tiró al suelo como dicen que se

debe hacer en estos casos, como tampoco nadie esperamos

vivir una experiencia así. Una bomba, dijo mi mujer, y a mi

hija se le enrojecieron los ojos mirándome con más angustia

y pidiéndome que nos refugiáramos en el fondo del

restaurante. Temblaba de pánico. Traté de tranquilizarla

diciéndole que allí estábamos seguros (en realidad lo

dudaba). Tomé el celular y llamé a mi hija mayor que vive

por el centro de Guadalupe para cerciorarme que estuviese

en casa con su esposo y no en la plaza a donde acostumbran

pasear a su hijo de cinco años. Me asomé a la puerta

esperando, deseando, que hubiese sido un neumático o un

accidente por otros motivos. Pero el estruendo había sido

mayor que un moflazo. Entre la iglesia de Guadalupe y el

palacio municipal una bocanada de humo se disipaba

pesadamente. Un gordo policía huía hacia el centro de la

plaza, alejándose del lugar o buscando refugio. Gritaban

hombres y mujeres pidiendo auxilio. Curiosamente no escuché

el llanto de los niños que unos minutos más tarde vi

heridos. Una niña sangraba de la cabeza; una mujer

embarazada renqueaba y un hombre joven, calvo, pedía que

atendieran a los niños. Cerca de la iglesia se veían otras

personas heridas. Dos autopatrullas llegaron y también una

granadera, ahí subieron a tres de los niños lesionados.

Nadie sabía qué hacer. Después vinieron las ambulancias,

más patrullas y acordonaron el área, como siempre sucede;

bomberos y el ejército aparecieron después de veinte

minutos. La cena terminó amargamente. Me acordé de ti,


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señor Gobernador, porque deseé

que no fueran tus hijos los

aterrorizados ni los heridos;

porque no fuera tu esposa la que

estuviera impresionada por aquel

estruendo. Me acordé de tu broma

de campaña: “Daré mi vida por

Nuevo León”. Me acordé de tu

pasión por mantener una imagen

pública impecable. Me acordé de

tus caras fotografías, de tus

desafortunadas declaraciones; de

la inseguridad que impera desde

el inicio de tu gobierno. Me

acordé tanto de ti, créeme, pero

con la impresión del granadazo,

se me borró el casete.

Sinceramente, señor Gobernador,

esta noche tuve miedo. Por mí,

por mi familia, por la tuya, por

la de todos los ciudadanos. Sólo

espero no ser yo quien dé la

vida por Nuevo León.

El Culo del mundo N° 11

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