Dos héroes sin super que son sobre todo hijosde su tiempo. Dos aventureros de toda lavida que cuentan esas historias que igual vana gustar al padre que al hijo, a los de diezaños y a los de setenta. Blake y Mortimer.

Si el género desuperhéroes es el quepredomina en el cómicamericano, el cómic deaventuras es elprimordial del cómiceuropeo. Tintín es elgran exponente deeste género al quetambién pertenecenBlake y Mortimer, dosaventureros quetambién nacieron delingenio de un belga y que viven aventuras portodo el mundo. Fue precisamente en la revistaTintín donde Edgar P. Jacobs, el creador de la

serie publicó la primerahistoria de estos dosbritánicos que tras lamuerte de su creador aúnsiguen vigentes y connuevas aventuras. A diferencia de Hergé,Jacobs no tuvo problemasen que sus personajessiguieran vivos tras él, loque para nosotros significael gran placer de poder encontrar de vez encuando una nueva aventura del físico escocés yel agente secreto galés, con el mismo espíritude sus inicios. Son dieciocho los libros de Blakey Mortimer que podemos encontrar publicadosen la editorial Norma, lo que os asegura unbuen montón de buenas historias a las quepoder acceder si es que los descubrís ahora.

DIAS DEL futuro

PASADOBLAKE, MORTIMER Y JACOBS

Blake y Mortimerforman una parejatípica, una de esas enla que uno pone laflema y el otro elnervio, una pareja deesas en las que uno semete en líos y el otroes experto ensolucionarlos. PhilipAugust Mortimer es unfísico nuclear escocésde genio vivo y rápidocon tendencia ameterse en líos. Francis Percy Blake es agentesecreto del ejército de Su Majestad y es elprototipo de británico flemático e inexpugnable.Ambos viven juntos, a la manera de Sherlock yWatson, o de Tintín y Haddock, y juntos vivenesas aventuras en las que de una forma u otraacaban por verse metidos. Esas aventuras,aparte del recuerdo romántico de las novelasdel XIX, de los Lupin y los Holmes, tienenmucho que ver con el tiempo y el lugar en el que

fueronideadas.Laposguerrade laSegundaGuerraMundialno trajouna pazreal, sino una tensión, una guerra fría quedividía el mundo en dos partes y que seguíanecesitando de héroes para contrarrestar a losvillanos que aún seguían queriendo dominar elmundo. Esa época de la guerra fría daba lugar amuchas posibilidades para un narradormedianamente competente. Y Jacobs supoexplotarlo con estos dos personajes y suscontrarios: profesores malvados relacionadoscon armas funestas, reinos totalitarios, lucha depaíses y partidos. Buenos y malos luchando enun contexto mucho más real, pero igual dedivertido. Aventureros y no superhéroes. Conese aire europeo de fijarse a lo real. Nos vemos en la próxima... ¡australopitecos!

LAS AVENTURAS

Pequeño LemmingEl humo de las chimeneas

Se hacen eternas en el horizonte. Ocupan

la retina y asfixian las tardes que se

acortan.

Me quedan los jirones de tus ojos oscuros.

Con ellos puedo viajar a las Indias y sus

islas.

La falta de sensatez, el ruido de sables. Los

ecos de la selva. El perfume de las bocas

del Orinoco.

Atravesamos juntos las puertas de los

reinos perdidos. Y las Siete Ciudades de

Cíbola llaman a sus díscolos soldados.

Eres la princesa de las leyendas antiguas.

Pero en este mundo industrial se asesinan

los sueños. Se ejecuta la inocencia

inmensa de los niños y sus meriendas

mañaneras.

Es gris el quicio de nuestras puertas a

medio construir.

Es gris el cénit. Son grises los labios. Grises

las sonrisas. Grises los espacios.

El laberinto de calles atraviesa mi corazón

de norte a sur. Y las mejores propuestas de

vida asumen enfermizas clausulas.

La lógica de los bulevares ahonda en

naturalezas muertas. Frío de hojas dispersas

que caen susurrando leves vientos córnicos.

La liturgia se me hace habitual. Y la

belleza se me hiela en las manos y los

labios.

Armazones de madera se preparan para la

invasión última de la gran llanura.

Y todo es sosiego ahora que no bullen ni

palabras.

De la luna la panza abierta y anhelante.

Del fondo de tantos hermosos helechos no

nacen hijos nuevos.

De las sienes laureadas traen mujeres ideas

nonatas.

Del córtex y de la náusea nuevos

programas que se apagan.

Del hermoso cielo nocturno caen lluvias de

estrellas anaranjadas.

De tu regazo brotan flores y espesas

galaxias se hacen incendio de enérgicas

llamas.

13x

21Top Ten

Rubén Bravo

No era un puticlub. Aunque había mujeres a unlado y hombres a otro. Había mujeres queesperaban que las invitaras a una copa. Y habíahombres un poco desesperados, buscandocompañía y dispuestos a pagar. Pero a pagar a unaprostituta. Así que no era un putiblub, porque nohabía camas por ningún lado, aunque se podía versexo allá dónde mirarás, podías ver sexo porparejas o en grupos, podías ver sexos inflamados,

pollas erectas, disimuladas en los pantalones dealgunos hombres. Había, como en los puticlubs deverdad, ansia de amor. Soledad. Esa es la granpalabra. Soledad. Por eso no era un putiblub deverdad. Porque allí sólo los hombres están solos.Aquí también las mujeres lo estaban.Esas mujeres solas iban a ser deseadas. A serqueridas y amadas, a ser las reinas del baileaunque fuera sólo por un rato, aunque fuera sólode tres a cinco de la mañana, la peor hora, la de loscamareros fuera de servicio, la de los que llegan delos bares cerrados, la de los viajeros de últimanoche.Los asientos eran labios gigantes, bocas enormesque daban consuelo. El consuelo de que el día nohabía ido tan mal. De que la semana había valido lapena. Al menos unos labios te habían tocado, almenos unos labios habían sido tuyos, los habíaspodido acariciar.Esas mujeres no podrían haber trabajado en unputiblub. Tal vez en uno especializado. Uno deamas de casa, de divorciadas solitarias. Tal vezpodrían haber trabajado limpiando un puticlub.Ese sí que podría haber sido su trabajo. La chica dela barra sí. Ella sí podría haber trabajado en un

puticlub. Y como las chicas de los clubs, sonreía. Yse mostraba cercana. Pero llegado el momento sealejaba. Se iba. Desaparecía y te dejaba con larealidad. Con la soledad que buscaba compañía.En el teléfono había un mensaje tuyo. Yo no queríacontestar. No pensaba beber. Las copas eran muycaras. Yo no sabía qué contestar. Yo hubieranecesitado un putiblub. Una transacción sencilla.Pago. Me sirven. Cobran. Me voy. Y aquí miraba alas cocineras y las limpiadoras, miraba a lasmujeres que no iban a aceptar mi dinero, que noiban a subirme a un cuarto, arriba, con poca luz,algo que fuera doloroso, algo que me permitierádespués odiarme más de lo que te odio a ti.Tu mensaje vibraba más que los sexos duros, másque el ansia alcohólico de los hombres que teníaenfrente. Estaba rodeado de perdidos. Y yo sabíaque era su rey. El más perdido de todos. El que lohabía perdido todo. El que ya nunca más podríatener nada. Ni siquiera el amor momentáneo, elamor tierno y efímero de una de estas limpiadoras.Se han puesto las botas de caza. Las mejores faldas.Al ir al baño me rozan. Bailan cerca de mí. Sólo mequeda un billete. El puticlub está dos calles másallá. Tú duermes en algún sitio que no está muy

lejos. Yo las miro y ellas me llaman. Me piden quelas acompañe. Me prometen la felicidad que mefalta. Sólo por una rato. Pero felicidad. Me gustaría que fuera estuviera lloviendo. Megustaría que cayera mucha agua. Mojarme.Empaparme cuando saliera y tuviera que volver acasa. Y llegar a casa solo y mojado y enfermo. Ypasar en la cama el resto del mes. Y que todoocurra sin mí. Me dio su teléfono. Lo marcó en el mío. Queríavenirse conmigo. Le prometí que el próximo día, lapróxima vez, pronto. Fui otra vez al baño. Sóloquería verme la cara. Reconocerme. Saber queseguía siendo yo. Vino detrás de mí. Tu mensaje vibrando en elteléfono. Su mano empezó por mi cuello. Y luegofue hacia abajo. Me dio mucho más de lo que yomerecía. Más de lo que yo jamás le daría. Vino y sefue. Y yo le di las gracias muchas veces. Le hubieradado el billete que me quedaba. Le hubiera dadotodos los que tenía en la cuenta. Pero no queríanada.Se fue sonriendo. Yo seguía sin poder llorar. Sigosin poder llorar. Esperó a que llegara a casa paraempezar a llover. Llovío todo el mes.

CINESlumdog millionaraire: Bollywood sin Bollywood

Puede que sorprenda del título que hemos puestoeste mes a la sección, y que pueda inclusoparecer un reproche ese “Bollywood sin

Bollywood”, pero nada más lejos de mi intención.Lo que intento reflejar es que es una peli perfectapara introducirse en el estilo de cine indio, demanera progresiva y muy occidentalizada. Y esque esta peli que todos pensarán que es india, enrealidad es inglesa y está dirigida por DannyBoyle. Es cierto que tiene ciertos tintes exóticos,pero se nota claramente que es una producciónoccidental. La película es estupenda, muyentretenida y que engancha en la trama nada másempezar.La historia comienza con Jamal Malik (Dev Patel)

en una comisaría,siendo interrogado porla sospecha de queestá haciendo trampasen el concurso“¿Quién quiere sermillonario?” (conocidoen España como50x15), al nocuadrarles que unpobre diabloanalfabeto de unsuburbio de Bombayhaya sido capaz deacertar todas laspreguntas que se lehabían planteadohasta el momento, y es que ya sólo le queda unapara llevarse el máximo premio. A partir de aquí, eljoven empieza a explicar cómo entre su intuición,y los diversos episodios acaecidos durante su vidaes capaz de dar respuesta a todas las preguntas.El filme tiene una trama muy rápida que enganchadesde el minuto uno y que consigue que las dos

horas de película parezcan media hora. Anda apartes iguales entre el drama y la comedia, datiempo a que esconda una historia de amor y debúsqueda de la felicidad en ese amor y a que nosadentremos en uno de los grandes desconocidosculturales que el etnocentrismo europeo nosimpide conocer, como es la cultura india, y lo hacede un modo muy parecido a como lo hace Ciudadde Dios al narrarnos las miserias de las favelas deRio de Janeiro (aunque a mi me gusta másCiudad de Dios, a la que ya le dedicaremos unnúmero).En cuanto al director, Danny Boyle, desde luego noes su primera película, y seguramente tampoco lamejor, pero desde luego si se puede considerarcomo el broche de oro a su carrera ya que conSlumdog millionaire consiguió nada menos que 8Oscars en la edición de 2008, entre ellos mejor

película, mejor director y mejor guión adeptado.Entre su filmografía destacaremos películas que atodos os sonarán como Trainspotting (con unincreíble Ewan McGregor en el papelprotagonista), La playa o 28 días después. Esteaño estrena con capital estadounidense Steve

Jobs.En conclusión, debo dar la razón a los detractoresde Slumdog millionaire, que no son muchos, enque no sea una película para llevarse 8 estatuillas,pero lo que si es cierto es que es muy buena, estámuy bien hecha y consigue el objetivo principal,que, aparte de entretener, es acercarnos otrasrealidades diferentes a esta en la que vivimos tanencapsulados.Pasadlo bien viéndola y sobretodo no os perdáisel baile del final, que es lo más bollywoodienseque tiene. Daniel Wazne.

lo que el ojo no ve

SaltaNoemí Benito

Salta, corre, ríe como si no hubiera mañana.

Oye que le llaman de lejos, pero él aún no

ha terminado de jugar. Empieza a llover,

brinca en mitad de la lluvia salpicando el

agua de los charcos. Escucha esa voz le-

jana en un tono o dos más altos, acercán-

dose. Está enfadada, otra vez.

No se da cuenta de las cosquillas que ha-

cen las gotas en la piel, ni del maravilloso

olor a tierra mojada, ni siquiera escucha el

sonido de sus carcajadas. Se lo pierde

todo, se cree mayor, más lista.

Él huye, la esquiva con dificultad, es más

rápida pero consigue sortear sus manos y

escapa hacia los matorrales.

Ella le sigue y el la salpica con las ramas

llenas de gotas de agua. Se está poniendo

colorada, sigue sin ver.

De pronto nota que tiene hambre y para, es

hora de cenar, seguro. Ella le alcanza de in-

mediato y refunfuña entre dientes:

-Parece mentira Marcial! A tu edad dándome

estos sofocos. De verdad que no se de

donde sacas energías. Me tienes harta,

como sigas así te voy a acabar castigando

sin bingo.

Y sigue con la retaila mientras le acompaña

a su habitación para que se cambie para la

cena. El la mira con una tristeza profunda,

tiene la piel tersa, no llega a los treinta.

- Y ahora que te pasa qué estás llorando,

vamos lo que me faltaba. Qué guerra das

Marcial, de verdad, qué guerra das.

Nunca sabes cuál es tu díaMaría Izquierdo

El tacto frío de la cuchilla recorrió todo su cuerpo,

dejándola en shock. Había entrado en un estado

de letargo del que su agresor la sacó debido a un

estirajón del cabello, haciéndola sentir pánico y

confusión… Iba encapuchado, y tan sólo podía

ver sus ojos castaños en aquella noche acuosa, el

reflejo de una farola en contraste con su capucha

tapaba el resto de su cara.

Todo indicaba que este sería su último día, pero

ella se sentía conforme con lo vivido, se dejo asir

por la cabeza sin oponer resistencia, estaba frente

a frente con su agresor, que físicamente parecía

un hombre corpulento, estaba sobre ella con un

gesto claro, a punto de acuchillar su cuello, pero

ella no daba importancia a lo que estaba por

suceder, y simplemente quería saber quién era la

última persona que iba a tocarla, llevaba años

esperando este momento.

Había caminado por la calle, tranquila y sola, se

había visto envuelta en broncas con personas que

no estaban en sus plenos cabales. Siempre tenía

ganas de discutir, luchar, ser peleona y

defenderse, pero esta vez no haría nada, ni se

pretendía mover. Iba a dejarlo todo al destino,

pero no sin antes advertirle:

-Aunque el asesino sea usted y la víctima yo,

creo que esto es una cosa de dos. No tiene

ninguna obligación y quizás crea que me excedo,

pero mi último deseo antes de morir, sería ver su

cara.

El asesino abrió los ojos como platos, no lo

esperaba, parecía.

-Bueno, si no es mucho pedir… También quisiera

un beso. ¿Qué mejor manera de morir que así?

El agresor se levantó de súbito.

-Sabe usted que tras esto no opondré resistencia,

que estoy lista para que todo acabe, ¿pero qué

menos que una tregua con lo bien que me estoy

portando? Es decir, cualquiera en mi lugar estaría

gritando y pidiendo auxilio a voces.

- Tan sólo quería devolverte el paraguas que ha

dejados en la repisa de mi bar, pero al ir detrás de

ti corriendo y que tú te parases en seco, se

enganchó la empuñadura en tu cabello, y a partir

de ahí, toda la película es tuya.

BECQUER EN VERDE

El mito de Adán y Eva

Roslac NOipade

Agenda cultural Octubre 2015

Exposiciones

Picasso y el Cubismo explora esa vanguardia artística y

.el padradinaje que sobre la misma tuvo el artista español

, , Obras de Braque Juan Gris Julio Gonzálezo María Ángeles

. 13 Blanchard En el museo Thyssen – Bornemisza hasta el de

.Diciembre

Clásicos

, Poco a poco los rompedores los que agitan el mundillo

. cultural acaban por convertirse en clásicos Así le pasó a

Martin Amis, un autor que comenzó siendo un gran

rupturista en el mundo de la novela y que ahora se lee y

. estudia como a uno de los grandes delmedio Dinero es una

. de sus primeras y más rompedoras obras En Anagrama

10 . desdepocomásde €

Eventos

Exposiciones en el salón de Té Shiva o presentaciones de

libros o juegos en Generación X de la calle Puebla o

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