ANTOLOGÍA POESÍA ACTUAL

5/16/2018 ANTOLOGÍA POESÍA ACTUAL - slidepdf.com

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ANTOLOGÍA POÉTICA DE LOS ÚLTIMOS DECENIOS. Apuntes delprofesor Jesús Huerta M. IEES SEVERO OCHOA DE TÁNGER.

JOSÉ CORREDOR MATHEOS (1929-

De Jardín de arena (1987-1994):

Por qué brillará todo

como por vez primera,sintiendo que la luzconsume lo que fueronpensamientos,

seca la gota única del mar,funde las rocas que se erguían

delante de tus ojosque contemplanel esplendor del mundocuando tú ya no estás.

*****

Ves el mar A lo lejos.Infinito consuelode saber

que algún díahas de ser en sus aguassolo una ola

rota.

De El don de la ingnorancia (2004)

¿Qué músicas son éstasque hieren mis oídos

como hojas de otoño?¿Quién es el que me dicta

lo que escriboy me hace vivir con la clara conciencia

de la muerte?

*****

Dejar tan sólo el hueso,

hasta que brillecomo puñal o luzque ilumine la nochea mediodía.

Cortar de mí el tronco,luego cortar las ramas.

Del mar, cortar las manos:que no pueda apretar

con fuerza la garganta.De la vida, cortar

lo que más duele:los días y las noches.De la muerte, cortar el esfuerzo incansablecon que incitaa vivir para siempre.

*****

Sosegar el espírituentre el pavor y el gozo

de vivir.Y que el mismo sosiego

sea el signo gozosode que el pavor empieza.

*****

Luz a lo lejos.infinita nostalgiano sé de qué.

*****

Todo lo veo en actitudde espera.¿Por qué esa mansedumbrede las cosas

la manera que tienende parecer que esperan?

Recógete en silencio Aunque todo se agiteen torno a ti,igual que si esperaras.

*****

¿Dónde se oculta el sol?¿Quién está amenazando



con su espadalo que aún tiene vidapor morir?¿Qué nueva luz alumbrael horizonte?¿Qué nueva soledadnos ha cubiertocon su manto de hierro?Nos queda por romper una única rosade cristal.Una única rosa.

*****

Solo el verso se escribe.Leído o escuchado,

este poema¿cobra el mismo sentidoque el volar de una hojao el pasar de una nube?Feliz este momentoen que las cosasdespiertan algo en míque no soy yo.

JULIA UCEDA (1925-

DECÍA HIELO

¿Qué dijo?¿Qué decía? Palabras, eso sí,palabras eran, pero ¿qué palabras?Caían sobre una mesa. Y había luz.Una luz muy oscura.

Ahora las manos se agrietaronbuscando los sonidos, revolviendo

agujeros, bolsillos falsos, nidosabandonados, hojitas de musgoy hojas secas: todo lo quieto. Sacudelos recursos para encubrir, por si cayeran,

las palabras, al suelo, con un sonidocomprensible.

Preguntaa los árboles del más allá, de vez en cuando,si se acuerda, al llanto de los helechos y a lanuezen que la luz, copo de fe, se encierra.

Porqueaseguraque las oyó y eran como rastrojos, nudosde alambre, manzanas podridas y un rostrovolcando todo eso, echando todo eso, tan frío,en la nuca inocente. Y helaba la dulzura.¿Dónde se han escondido? ¿Desde dóndela miran, las palabras, agazapadas, riéndosede que no las encuentre, tan torpe?

Que se muera buscándolas, dirán.Tal vez al otro lado...

CARTA

La página inundada de silencio.¿La entiende alguien?

Escribiría: "Oigovoces de muchos pájaros", o"Se murió en el olvido", pero¿lo entiende alguien?

Hábito de silencio,de voces fragmentadas.

No, probablemente:mejor ¿informaciones puntuales?,que se dice.

Y la firma, sin fecha.

El resto del papel, meditando en silencio,recorrido por la pluma sin tinta,por la voz de una muda,se dejará mirar.

Quizá se entienda.

CHANTAL MAILLARD (1951-



Me pedís palabras que consuelan,palabras que os confirmen

vuestras ansias profundasy os libren

de angustias permanentes.Pero yo ya no tengopalabras de ese género.

Aceptad mi silencio: lo mejor

de mí. Huid del soplo que pronuncia,en mi boca,la amarga condición de lo humano.Y, entretanto, dejadme contemplar

el vuelo de la ropatendida en las ventanas.

VÍCTOR BOTAS (1945-1994)

Sin embargoDías de soledad y leve lluviaacechando tu paso en la estratégicapenumbra de algún bar. Vuelan las h

vuela el viento en la calle. La mañanse me hace pese a todo interminable

en aquella inquietud —el cigarrillo

De las rosas de babilonia

Con indecisa mano voy poniendoCon indecisa pluma voy poniendo

indecisas palabras. (Quiero darteun poco de mi espíritu). Es difícil

llenar tanto papel con unas líneascapaces de emoción. A cada paso

se bifurca el camino y aparecenotros nunca pensados; sólo uno,

que no sabré encontrar, es el preciso.

Escribo, pues, errando las ideasy sus vanas palabras. (Se parece

bastante este oficio a esa otra buscamás rica, que es la vida. La ventajade la ficción consiste en que, si quiero,

rompo la hoja. Puedo repetirme).

De las cosas que me acechan

JOSÉ MARÍA ÁLVAREZ (1942-



Argent vivo

¡Qué vida más tranquila parece llevar mi familia! -pensó Gregorio

Franz Kafka

La voluntad y los apetitos... ah! Edmund Burke

¿Lo recuerdas? Tuvimosla Luna en la palma de la mano.Nunca otra vez la músicade aquel tambalillo de la playavolverá a hacernos bailar,

ni, sin que nosotros lo escuchemos,a crujir el mundo volverá.Volverá tu marido, no es mal tipo,en su jardín tu aburrimiento a colgar,y el calorcillo que alumbra entre tus muslos

¿a quién llamará?Quizá otros brazos y otros besos

profundamente sentirás,y tu marido y yo quizá acabemos

bebiendo solitarios en un bar,haciéndonos amigos; como es lógico

evocarte nos unirá.Pero recuerda, como yo te he leído a ScottFitzgerald

nadie te lo leerá.

Nubes doradas

"La nostalgia que siento no está ni en el pasado ni en el futuro..."

Fernando Pessoa

"-En el coche queda una botella deginebra. -Por qué no lo dijo antes, en vez de hacerme perder el tiempohablando tonterías?"

Daniell Hammettt

"La resistencia se organiza en todas lasformas puras"

Tristán Tzara

A Jaime Gil de Biedma

Qué importa ya mi vida.

Cada vez que levanté mi casa, ladestruía. A cualquier país que llegono amo otro momento

que aquel de divisarlo. Nuncapude decir dos veces bien venida

a la misma mujer.

Respetarse uno mismo.

Pensar.

Veo crecer los rosales que planté.

Destapo la última botella del último

pedido.

Miro

como mi vida salva cuanto hay de noble.

Por ti, oh cultura, y por todoslos que vivos o muertos me hacen compañía,

bebo.

Más allá del tiempo y de mi cuerpo,bebo. Llenode nuevo el vaso. Dejo

que lentamente el alcohol vaya cortandolos hilos que me unen

a esta barbarie.



Y con la últimacopa, la del desprecio,

brindo por los que aman como yo.

LUISA CASTRO (1966-

Aunque se rían de los versos que teescribo...

Aunque se rían de los versos que te escriboy que dejo escondidos en las mantas

del catre,

pedaleo.Y Vegadeo es de lejos un fósforo

encendido,llevo alas en las ruedas,voy en llanta,pero conozco el paisaje y tengo almaporque hago amistadescon recuas de perros de varios pueblosy diversa índole.

Me ladran porque te amo.Se arrojan a mis zapatos como

fanecas salvajes.

De Ballenas 1988

Todo me da vueltas... Todo me da vueltas.

Irlanda está lejos, como tú,

equidistantes de mi corazónque no os ama.

En la nevera del barco, entre julias,

olvidado en el palo mayor,mi corazón se cuenta entre los

animales más lentos del bosque.

No es su turnoy está todo tan difícilcomo en los vestidos de las mujeres de

Belfast.

Botón por botónme hacen aún más desgraciadoy no debo rasgarlos como si esto fuera

mi pasióny aquello mi cerebro.

De lejos,

ni Irlanda ni tú:mi estómago no os ama. Amanece con

nudos y eso es todo.

Es rápido, pero cobarde.

De Ballenas 1988

Agonía Tú no vienes.

Te sientas a mi lado

y te gusta hacer preguntasy esperasque yo extraiga un pez brillante

del fondo del lago.

Pescadora no soy.Nadie me ha visto enturbiando la orilla

del ríocon unas botas de agua.

Lo que estremece al buscador de oro,

ese brillo convulso,para mí es dolor.

De De mí haré una estatua ecuestre 1997

ÁNGEL CRESPO (1926-1995)



CUANDO TE QUEDAS SOLO, ERESESPEJO...

Cuando te quedas solo, eres espejo

de lo que fuiste:una mañanacontemplada desde el balcónentornado; unos pasosarmoniosos que no has seguidopara no derramar tu gozo;unas cuantas palabrasque te cambiaron más que el tiempo;una mirada que se ahogócomo luz en tus venas;un viaje que nunca queríasterminar; tu alma ausente

de lo que te esperabaal quedarte tan solo.

MADRIGAL A AFRODITA

Merced a ti la flor del aire es oro,oro es la flor del trigo;y la amapola roja,rubia flor, pariente del oro.

Enloqueciendo al airey a lo escondido de la tierra,haciendo caer lluvias amarillassobre las matrices del agua,atas al monte con un nudo de oro.

Sube el polen los escalonesarriesgados del airecon alas músicas, con trinosmás libres que de pájaros,como el oro le trina al oro.

Y la cabellera te sueltas,rubia y casta, diosa desnuda,que acaricia al caer tu sexo:

y un espasmo corre en la espaldabajo las olas locas de oro.

Una bandada de palomas,grajas o ciervos, amarillos,he visto en sueños: sus pupilas,que me miraban fijamente,despedían chispas de oro.

IGNORANCIA DE OTOÑO

Para ignorar, hay que vivir.Las manos ya se nieganal testimonio de los díasy las noches paradas.

Maduraspero todavía no asoman,amargos, los gajos abiertosque oculta tu temor.

Aún no ignoras bastante.Temes el vuelo de ese pájaroobstinado.¿Transcurren, pues, las estacioneso eres tú, tan absorto, el tiempo?

Sabes ya que la lluviano importa, que nada vale el plazode la espera.

Lo sabese ignorar es el alimentodel hombre -el de esta brisaque no se sabe aire.

ÁNGEL GONZÁLEZ (1925-2008)

BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA



Cuando tengas dinero regálame un anillo,cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,cuando no sepas qué hacer vente conmigo,pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas

y se te vuelven flores en los brazos. Yo te sostengo asida por los pétalos,como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:cuando quieras marcharte ésta es la puerta:se llama Ángel y conduce al llanto.

INVENTARIO DE LUGARES PROPICIOS AL

AMOR

Son pocos.La primavera está muy prestigiada, peroes mejor el verano. Y también esas grietas que el otoñoforma al interceder con los domingosen algunas ciudades ya de por sí amarillas como plátanos.El invierno elimina muchos sitios:quicios de puertas orientadas al norte,orillas de los ríos, bancos públicos.Los contrafuertes exteriores

de las viejas iglesiasdejan a veces huecosutilizables aunque caiga nieve.Pero desengañémonos: las bajastemperaturas y los vientos húmedoslo dificultan todo.Las ordenanzas, además, proscribenla caricia ( con exencionespara determinadas zonas epidérmicas-sin interés alguno-en niños, perros y otros animales) y el «no tocar, peligro de ignominia»puede leerse en miles de miradas.

¿Adónde huir, entonces?Por todas partes ojos bizcos,córneas torturadas,implacables pupilas,retinas reticentes, vigilan, desconfían, amenazan.Queda quizá el recurso de andar solo,de vaciar el alma de ternura y llenarla de hastío e indiferencia,en este tiempo hostil, propicio al odio.

DANAE

La tarde muere envuelta en su tristeza.Paisaje tierno para soñadorasmiradas de mujer, exploradorasde su melancolía en la belleza.

Danae apoya en sus manos la cabeza.El ambiente que el sol último doraes una leve, dulce y turbadoracaricia que la oprime con pereza.

Un pajarillo gris, desde una vanarama, canta a la tarde lenta y rosa.Oro de sol entra por la ventana

y Danae, indiferente y ojerosa,siente el alma transida de desgana y se deja, pensando en otra cosa.

JAIME GIL DE BIEDMA (1929-1990)

AMOR MÁS PODEROSO QUE LA VIDA

La misma calidad que el sol de tu país,saliendo entre las nubes:alegre y delicado matiz en unas hojas,fulgor de un cristal, modulacióndel apagado brillo de la lluvia.

La misma calidad que tu ciudad,tu ciudad de cristal innumerableidéntica y distinta, cambiada por el tiempo:calles que desconozco y plaza antiguade pájaros poblada,la plaza en que una noche nos besamos.

La misma calidad que tu expresión,al cabo de los años,esta noche al mirarme:la misma calidad que tu expresión y la expresión herida de tus labios.

Amor que tiene calidad de vida,amor sin exigencias de futuro,presente del pasado,amor más poderoso que la vida:perdido y encontrado.Encontrado, perdido...

HIMNO A LA JUVENTUD Heu! quantum per se candida forma valet!

Propercio, II, 29, 30



A qué vienes ahora, juventud,encanto descarado de la vida?¿Qué te trae a la playa?Estábamos tranquilos los mayores

y tú vienes a herirnos, reviviendolos más temibles sueños imposibles,tú vienes para hurgarnos las imaginaciones.

De las ondas surgida,toda brillos, fulgor, sensación pura y ondulaciones de animal latente,hacia la orilla avanzascon sonrosados pechos diminutos,con nalgas maliciosas lo mismo que sonrisas,oh diosa esbelta de tobillos gruesos, y con la insinuación(tan propiamente tuya)

del vientre dando paso al nacimientode los muslos: belleza delicada,precisa e indecisa,donde posar la frente derramando lágrimas.

Y te vemos llegar: figuraciónde un fabuloso espacio ribereñocon toros, caracolas y delfines,sobre la arena blanda, entre la mar y el cielo,aún trémula de gotas,deslumbrada de sol y sonriendo.

Nos anuncias el reino de la vida,

el sueño de otra vida, más intensa y más libre,sin deseo enconado como un remordimiento-sin deseo de ti, sofisticada bestezuela infantil, en quien coincidenla directa belleza de la starlet y la graciosa timidez del príncipe.

Aunque de pronto frunzasla frente que atormenta un pensamientoconmovedor y obtuso, y volviendo hacia el mar tu rostro donde brillaentre mojadas mechas rubiasla expresión melancólica de Antínoos,

oh bella indiferente,por la playa camines como si no supiesesque te siguen los hombres y los perros,los dioses y los ángeles y los arcángeles,los tronos, las abominaciones...

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en seriouno lo empieza a comprender más tarde

-como todos los jóvenes, yo vinea llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería y marcharme entre aplausos

-envejecer, morir, eran tan sólo

las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo y la verdad desagradable asoma:

envejecer, morir,es el único argumento de la obra.



JUAN LUIS PANERO

Epitafio frente a un espejo Dura ha de ser la vida para ti,

que a una extraña honradez sacrificaste tus creencias,para ti, cuya única certidumbre es tu recuerdo y por ello, tu más aciaga tumba.Dura ha de ser la vida, cuando los años pasen

y destruyan al fin la ilusa patria de tu adolescencia,cuando veas, igual que hoy, este fantasmaque tiempo atrás te consoló con su belleza.Cuando el amor como un vestido ajadono pueda proteger tu tristeza

y motivo de burla, de piedad o de asombro,a los ojos más puros sólo sea.Duro ha de ser para tu cuerpo ver morir el deseo,la juventud, todo aquello que fuiste,

y buscar sin pasión tu reposoen la sorda ternura de lo débil,en la gris destrucción que alguna vez amaste.«Es la ley de la vida», dicen viejos estériles,«y nada sino Dios puede cambiarlo», repiten,a la luz de la noche, lentas sombras inútiles.Dura ha de ser la vida, tú que amaste el mundo,que con una mirada o una suave caricia soñaste poseerlo,cuando la absurda farsa que tú tanto conocesno esté más adornada con lo efímero y bello.Dura ha de ser la vida hasta el instanteen que veles tu memoria en este espejo:tus labios fríos no tendrán ya refugio

y en tus manos vacías abrazarás la muerte. De "A través del tiempo"

Espejo negro

Dos cuerpos que se acercan y crecen y penetran en la noche de su piel y su sexo,dos oscuridades enlazadasque inventan en la sombra su origen y sus dioses,que dan nombre, rostro a la soledad,desafían a la muerte porque se saben muertos,derrotan a la vida porque son su presencia.

Frente a la vida sí, frente a la muerte,dos cuerpos imponen realidad a los gestos,

brazos, muslos, húmeda tierra, viento de llamas, estanque de cenizas.

Frente a la vida sí, frente a la muerte,dos cuerpos han conjurado tercamente al tiempo,construyen la eternidad que se les niega,sueñan para siempre el sueño que les sueña.Su noche se repite en un espejo negro.



Un étranger Produce cierta melancolía,una tristeza decadente -literaria sin duda-como algunas canciones de entreguerraso páginas perdidas de Drieu La Rochelle,

ver a un hombre solo, apartado y distante,en la barra de un bar con decorado internacional.En esa imprecisa edad, tan imprecisa como la luz del ambiente,en que ya no es joven ni viejo todavíapero lleva en sus ojos marcada su derrotacuando con estudiado gesto enciende un cigarrillo.Las muchas canas y las muchas camas,un indudable estómago que la camisa inglesa apenas disimula,el temblor, no demasiado visible, de su mano en un vaso,son parte del naufragio, resaca de la vida.Un hombre que espera ¿quién sabe qué?

y aspirando el humo, mira con declarada indiferencialas botellas enfrente, los rostros que un espejo refleja,

todo con la especial irrealidad de una fotografía. y es aún, algo más triste, un hondo suspiro reprimido, ver al fondo del vaso -caleidoscopio mágico-que ese hombre eres tú irremediablemente.No queda entonces sino una sonrisa: escéptica y lejana,-aprendida muy pronto y útil años después-de un largo trago acabar la bebida,pagar la cuenta mientras pides un taxi

y decirte adiós con palabras banales.

"Antes que llegue la noche" 1985

ANDRÉS SÁNCHEZ ROBAYNA

El durmiente que oyó la más difusa música

Las delicadas espaldas del sueñoremontan rojas el océano,

nubes de densidad calurosaal extremo del día abovedado,

el mar en esta brisa de verano.

La más difusa música, en el sueño,

la visión más intensa,las olas prolongadas y el sol y los pinos

giran con esas olas y ese aire que él sueña.Las nubes son su espalda.

Ni el sol ni la mañana serán ya que para élun sol o una mañana o un azul ilusorios.

De "Clima" 1978



El vaso de agua 2

el vaso no es una medidasino su estancia solamente

una terraza pide al sol:

sólo la luz en que se basa

más alto el vaso no es más altoni menos hondo si se alza terraza alta en su mañanao luz altiva ya le bastan lo que reposa en él reposasin ser más cosa que mirada

De "La Roca" 1984 Fluye, fluye sin fin...

Fluye, fluye sin fin, oh tejido invasor, oh red que ciernes.Fluye secamente de toda ausencia oscura. Fluid, rayos ex-tensos, sobre los arenales. Salid densamente de la ausen-cia, sed, ahí, llamas en el trono del ojo. Oigo como un mur-mullo en las dunas del fondo y aún no hay hojas ni pasosni pensamientos en los pasajes del espacio sediento. Que

venga rumor de fibras y de lacas en la hora altiva sobre losmédanos. Ahí están los maderos, los corchos y las planchasde cobre bajo el cielo segmentado y rodante, y las olas, y el polvo; también ellos te aguardan. Da, luz, tu paso entero.

Llégate hasta la lengua que jadea. Sé el agua de esta nada.

De "Tinta" 1981

Paréntesis

los pasos que se oían en la grava

avanzaban a ras del mediodía

hacia los setos invisibles iba

la sombra entre las manchas de los pétalos

rojos sobre la grava negra rojo

oscuro de los pétalos echados

sobre la grava negra y aquel árbol

y aquella luz querían decir algo

De "La roca" 1984



LUIS GARCÍA MONTERO

La inmortalidad

Nunca he tenido diosesy tampoco sentí la despiadadavoluntad de los héroes.Durante mucho tiempo estuvo libre

la silla de mi juezy no esperé juicioen el que rendir cuentas de mis días.

Decidido a vivir, busqué la sombracapaz de recogerme en los veranosy la hoguera dispuestaa llevarse el invierno por delante.Pasé noches de guardia y de silencio,no tuve prisa,dejé cruzar la rueda de los años.Estaba convencidode que existir no tiene trascendencia,

porque la luz es siempre fugitivasobre la oscuridad,un resplandor en medio del vacío.

Y de pronto en el bosque se encendieron los árbolesde las miradas insistentes,el mar tuvo labios de arenaigual que las palabras dichas en un rincón,el viento abrió sus manosy los hoteles sus habitaciones.Parecía la tierra más desnuda,porque la noche fue,como el vacío,un resplandor oscuro en medio de la luz.

Entonces comprendí que la inmortalidadpuede cobrarse por adelantado.Una inmortalidad que no resideen plazas con estatua,en nubes religiosaso en la plastificada vanidad literaria,llena de halagos homicidasy murmullos de cóctel.Es otra mi razón. Que no me leaquien no haya visto nunca conmoverse la tierraen medio de un abrazo.

La copa de cristalque pusiste al revés sobre la mesa,guarda un tiempo de oro detenido.Me basta con la vida para justificarme.Y cuando me convoquen a declarar mis actos,aunque sólo me escuche una silla vacía,será firme mi voz.

No por lo que la muerte me prometa,sino por todo aquello que no podrá quitarme.

De: Completamente viernes



BLANCA ANDREU

Amor de los incendios y de la perfección...

Amor de los incendios y de la perfección, amor entrela gracia y el crimen,

como medio cristal y media viña blanca,como vena furtiva de paloma:sangre de ciervo antiguo que perfumelas cerraduras de la muerte.

"De una niña de provincias que se vino a vivir en un Chagall"1980

Amor mío, amor mío, mira mi boca de vitriolo...

Amor mío, amor mío, mira mi boca de vitriolo y mi garganta de cicuta jónica,mira la perdiz de ala rota que carece de casa y muerepor los desiertos de tomillo de Rimbaud,mira los árboles como nervios crispados del díallorando agua de guadaña.

Esto es lo que yo veo en la hora lisa de abril,también en la capilla del espejo esto veo,

y no puedo pensar en las palomas que habitan la palabra Alejandría

ni escribir cartas para Rilke el poeta.

"De una niña de provincias que se vino a vivir en un Chagall"1980

Cinerario a Marta

I Ahora me pregunto qué sería de aquel fuego y de su noche, la ceniza.

IIEl fuego es dios de nada, dijo el poeta, es nadaaunque a veces sople por las chimeneasun aire alemán.

III Ahora me pregunto qué fue de aquellos fuegos y de su norte, la ceniza.

IV El fuego es dios de nada -dijo el poeta- es nada

y jamás se controla por educación

o cualquier otrasino que obra

y porfía.



V Ahora me pregunto que será de aquel fuego y su sepulcro, la ceniza.

"Capitán Elphistone" 1988 Cómo me parecerá extraño el aire que me envuelve...

Cómo me parecerá extraño el aire que me envuelve,cómo será así extraño,cuando tú ya no estés,la catedral del día,el claustro que condensa la gran edad de la luz

y el carácter de las tormentas.

Amor mío, amor mío, tú sin día para ti,enjambrado entre espejos y entre las cosas malas,muerta la plata trascendental

y las ya antiguas anémonas de égloga,

muerta esta versión, que ahora oscuro, y declino, para leerla, más joven.

Amor mío de nunca, afiebrado y pacífico, versos para el pequeño pulpo de la muerte, versos para la muerte rara que hace la travesía de los teléfonos,para mi mente debelada versos, para el circuito del violín,para el circuito de la garza,para el confín del sur, del sueño,

versos que no me asilen ni sean causa de vida,que no me den la dulce serpiente umbilicalni la sala glucosa del útero. "El sueño oscuro" 1994



Poeta, narrador, traductor y ensayista español nacido en Madrid en 1951. A los diecinueve años, sin terminar sus estudios de Filología Clásica y Románica, publicó susprimer librode poemas «Sublime Solarium», dedicándose desde entonces a la literatura.Excelente antólogo, biógrafo y estudioso de la poesía española contemporánea, también hatraducido a poetas

y autores de la talla de Sandro Penna, Miguel Ángel Buonarotti y Oscar Wilde.. Es además autorde novelas y relatosentre los que se destaca «El burdel de Lord Byron», Premio Azorín en el año de 1995.Recibió el Premio Nacional de la Crítica en 1981 por su libro «Huir del Invierno», el Premio

Internacional Ciudad

de Melilla en 1998 por «Celebración del libertino» y el Premio Sonrisa Vertical en 1999 por sulibro «El mal mundo».Sus últimos poemarios «Las herejías privadas» y «Amores iguales» fueron publicados en el año2001 y 2002.Reside actualmente en Madrid.

Brillos del otoño ido

Era el centro elegante. El lugar de las perfumeríascon sillas delante del mostrador, el lugar de los sastres

y de las sederías donde te tomaban medida para un abrigo...¿Te acuerdas mamá, de aquellas tardes? En los autobusesazules de dos pisos yo siempre quería ir arriba, en el asientodelantero, que era como un panorámico ventanal al mundo.O abajo, en el asiento más cerca de la puerta, con suaislada barra blanca, asidero y columpio de quienes entraban

y salían, como se entra y se sale en la beatitud del mundo...Con mi abrigo azul cruzado y una boina también azul.Tú y yo, elegantes, camino del médico ode las tiendas caras. Camino del quequerías que fuera nuestro mundo, pues lo sentías tuyo...

Yo dichoso sin saberlo y tú íntimamente desdichada. Yo entretanto, como de juego, al mundo perfecto, y tú en serio, jugando a que nunca hubieses salido...Mucho tiempo después, llorando, me dijiste una tardeque ninguno de los dos habíamos sido felices.Tan cierto y tan falso como es todo. Tan falso

y tan cierto como que aquel mundo de señoresdejó de existir, tan cierto como que lo traicionédespués que me escupiera o que tú nunca hallaste,mamá, al hombre de tus sueños, al caballero que reinaseen aquel mundo contigo. Y sin embargo estuvimos allí,tu con tus pieles y yo con mi abrigo azul cruzado,comprando perfumes y merendando tortitas con nata,cuando los taxistas llevaban uniforme y se dirían charoladoslos azules autobuses de dos pisos, un Madrid tan sofisticadoque tú y yo -y casi todos los demás- nos lo creímos.O quizás a ti no te hizo falta creértelo, pues lo tuviste.

Yo me lo creí. Yo, que llegué una tarde en autobús de dos pisos... Celebrando delicia y ternura

Para A.

Y aquel círculo sacro cerró entorno nuestro.Todo era oscuridad y atmósfera callada.



Un centro nos unía y una emoción muy cálida.

Los cuerpos se rozaban exactos y encendidos,

y la piel profería su lenguaje perfecto.

Una dulce pasión en un círculo negro,

mientras la hoguera llena de sentidos el tiempo

y me cuenta tu mano la maravilla toda.

Si algún día he de hablar en favor de la vida,

no olvidaré esa noche en el círculo ciego,

ni a ti, que me enseñabas minucioso lo eterno.

De "Como a lugar extraño"

Dominio de la noche

El cabello se esparce suavemente en el lino,

como un mar que es el oro si despacio amanece.Suavemente se pliegan las pestañas, y los besos se duermen en los labios y respiran flores.

Ignora la cintura que es sagrada la manoque recorre las piernas y sus bahías dulces,la extensión marina del lino que se tuerce,las playas invisibles de la espalda. Todo ignora.

Y otra mano se expande así, muy quedamente, y al moverse, el impulso descubre más ocultasdulzuras, Besos. Deseos. Amor. Ignoradas bahías.Duérmese. Y yo miro dormir tu joven negligencia.

Inténtalo, sensitivo Si me lo hubieran descrito, hubiese dichono, no se puede vivir ahí. La oscuridad que hay dentro quiere destruirte. Y el desprecio,la desgana, la fatalidad buscan la muerte.Claro que tampoco quieres morir, o no exactamentemorir, cesar acaso. Porque es muy difícil vivir ahí.Los pensamientos te tambalean. Se despeñan.

Gesticulan. Golpean contra ti. Buscan herirtefingiendo otras destrucciones. Tu pensamientose vuelve violento, paria, obtuso, y quiere,quiere morir, o no exactamente, cesar. No se puede

vivir ahí. Un yermo. Ajeno al aire. Poca la luz. Ajeno al movimiento. Sin gozo, sin voz casi,con luces agrias. Si te lo describo con imágenesde delirio y pesantez: No, no se puede vivir ahí.El dolor es un país inhabitable, queestá habitado. Y cuantos recorren ese país-por un mismo camino- viajan solos...No se puede vivir. Voy caminando.

LUIS ALBERTO DE CUENCA

Poeta, traductor y ensayista español nacido en Madrid en 1950.Interrumpió los estudios de Derecho en la Universidad Complutense de Madrid para licenciarse



en Filología Clásica.Es un miembro destacado de los poetas de su generación, caracterizado por cultivar tanto lasformas clásicas comomodernas, evolucionando hacia fórmulas personales que le han valido el reconocimiento de lacrítica literaria.Fue director de la Biblioteca Nacional y Secretario de Cultura del gobierno español, obtuvo el

Premio de la Crítica con«La caja de plata» en 1985 y el Premio Nacional de Traducción con el «Cantar de Valtario» en1987.De su obra poética también merecen destacarse, «Los retratos» 1971, «Elsinore» 1972,«Scholia» 1978, «Necrofilia» 1983,«El otro sueño» 1987 y «El hacha y la rosa» 1993. «Sin miedo ni esperanza recoge, en seispartes, sesenta poemas escritosentre 1996 y 2002 y su poesía completa hasta 1996, está contenida en «Los mundos y los días».

De "Necrofilia" 1983: 1. Cómo te defiendes de mí

Cómo te defiendes de mí.Cómo resistes,desde la torre de la ausencia,agitando el pañuelo para siempre,sin forma ni color,humo tan sólo,aérea y rígida en tu nube,diciendo adiós al mundo y a mis brazos,muerta y levísima.Cómo te defiendes de mí.

Cómo, al fin, me derrotas y me sepultas, también a mí,en la tumba sin flores del olvido,donde mis huesos no conozcanla senda de tu cobardía. * * * 2. El fantasma Cómeme y, con mi cuerpo en tu boca,hazte mucho más grandeo infinitamente más pequeña.

Envuélveme en tu pecho.Bésame.Pero nunca me digas la verdad.Nunca me digas: «Estoy muerta.no abrazas más que un sueño» * * * 3. La vela

Una vela es el deseo.Está encendida. Ilumina

la habitación. En los muroshay desgarraduras viejas.La vela baila. Se ciernesobre el espacio. Dividela sombra en dos. El deseo



tiene pulmones de cera. Y es el ahogo. Las cosas bajo llave. Las palabrasno dichas. Burbujas. Brillos.

Alas rotas. Labios muertos.O tu pecho: todo es cera.

Siempre en luz. Sobre el silencioextiende su brasa el ojo.Las paredes tienen grietas,salpicaduras recientes.

Y ellos se alejan. Ignoran.No saben qué hacer. No sabendónde esconderse. Son otros.Sombras de la misma vela. "Necrofilia" 1983

De "La caja de plata" 1985: 1. Amour Fou

Los reyes se enamoran de sus hijas más jóvenes,Lo deciden un día, mientras los cortesanosdiscuten sobre el rito de alguna ceremonia

que se olvidó y que debe regresar del olvido.Los reyes se enamoran de sus hijas, las amancon látigos de hielo, posesivos, feroces,obscenos y terribles, agonizantes, locos.Para que nadie pueda desposarlas, planteanenigmas insolubles a cuantos pretendientesaspiran a la mano de las princesas. Nuncase vieron tantos príncipes degollados en vano.

Los reyes se aniquilan con sus hijas más jóvenes,se rompen, se destrozan cada noche en la cama.De día, ellas se alejan en las naves del sueño

y ellos dictan las leyes, solemnes y sombríos.

* * * 2. Casada En el hombro la herida me latíacomo un segundo corazón. Si a ellale dolía también, no me lo dijo.La puerta se cerró. Por un momentonos abrazamos, y eso era la vida.Pero volvió el dolor, volvió la nieblasobre mis ojos y frente a mis labios.

Y volverían dudas y reproches,

y la herida del hombro, y su marido. * * *



3. Cuando vivías en La Castellana

Cuando vivías en la Castellanausabas un perfume tan amargoque mis manos sufrían al rozarte

y se me ahogaban de melancolía.

Si íbamos a cenar, o si las gordasdaban alguna fiesta, tu perfumelo echaba a perder todo. No sé dóndecompraste aquel extracto de tragedia,aquel ácido aroma de martirio.Lo que sé es que lo huelo todavíacuando paseo por la Castellanamuerto de amor, junto al antiguo hipódromo,

y me sigue matando su veneno. * * * 4. Conversación

Cada vez que te hablo, otras palabrasescapan de mi boca, otras palabras.No son mías. Proceden de otro sitio.Me muerden en la lengua. Me hacen daño.Tienen, como las lanzas de los héroes,doble filo, y los labios se me rompena su contacto, y cada vez que surgende dentro -0 de muy lejos, o de nunca-,me fluye de la boca un hilo tibiode sangre que resbala por mi cuerpo.Cada vez que te hablo, otras palabrashablan por mí, como si ya no hubiese

nada mío en el mundo, nada míoen el agotamiento interminablede amarte y de sentirme desamado. * * * 5. Dedicatoria La tierra estaba seca.No había ríos ni fuentes.

Y brotó de tus ojosel agua, toda el agua. * * * 6. Deseada Era su turno. Cuidadosamentedobló la gabardina sobre el brazo.Se echó el pelo hacia atrás, y su miradase cruzó con la mía. Con los ojosle devolví la calma. Se marchaba,pero regresaría, y todo aquelloterminaría bien. Cerró la puerta.

Yo me quedé sentado, acariciando,tembloroso, su ropa interior verde. * * *



7. Nocturno

Apagaste las luces y encendiste la noche.Cerraste las ventanas y abriste tu vestido.Olía a flor mojada. Desde un país sin límitesme miraban tus ojos en la sombra infinita.

¿Y a qué olían tus ojos? ¿Qué perfume de oro y de agua limpia y pura brotaba de tus párpados?¿Que invisible temblor de cristales de fuegoagitaba la seda lunar de tus pupilas?

Recamaste la almohada con hilos de azabache.Tejiste sobre el sueño un velo de blancura.Eras la rosa pálida tiñéndose de rojo,la rosa del veneno que devuelve la vida.

La blusa, el abanico, una pluma violeta,el broche con la perla y el diamante en el pecho.

Todo abierto y en paz, transparente y oscuro,sin dolor, navegando rumbo a tus manos frías. * * * 8. Soneto

El editor Francisco Arellano, disfrazado de Humprey Bogart, tranquiliza al poeta en unmomento de ansiedad, recordándole un pasajede Píndaro, Pípticas VIII 96 Sin mujer, sin amigos, sin diner,loco por una loca bailarina,me encontraba yo anoche en una esquinaque se dobla y conduce al matadero. Se reflejó una luz en el letrerode la calle, testigo de mi ruina,

y de un coche surgió una gabardina y los ojos de un tipo con sombrero. Se acercaba, venía a hablar conmigo.Mi aburrido dolor le interesaba.Con tal de que no fuese un policía... «Somos el sueño de una sombre, amigo»,me dijo. y era bogart, y me amaba;

y era Paco Arellano, y me quería. De La caja de plata

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