Название работы - Память на векаФИО автора - Назарова Дарья ЮрьевнаМесто учебы - Муниципальное автономное общеобразовательное учреждение «Средняя общеобразовательная школа № 11» г. ТамбовФИО руководителя - Муравьева Нина Викторовна, учитель русского языка и литературы

Память-основа нравственности.Беречь память - это наш нравственный долг перед собой и потомками.Память - наше богатство.

Д.С. Лихачёв

Что такое реликвия? Слово реликвия происходит от латинского глагола «оставаться» — это свято хранимая, почитаемая вещь, связанная с историческими или религиозными событиями прошлого. Может быть это музейный экспонат? Да! Редкая китайская ваза? Да! Драгоценный бриллиант? Да! А в нашей семье есть тайная коробочка, которая хранится уже почти сто лет.

Старая, обветшалая, но её до сих пор никто не выбрасывает. Попробуйте ее найти и выбросить! Никто не посмеет! Бабушка грудью на нее ляжет, не разрешит даже в руки взять, если они грязные. Но какая же в ней тайна?

Принадлежала она ещё моей прапрабабушке. И хранила она в ней свое «богатство»: серёжки-червончики да бусы медные. Подарок жениха боялась носить, берегла в коробочке. Любимый жених стал её мужем в 1920 году. Муж был крепкий выносливый парень. Участвовал в ликвидации банды Антонова. «А вдруг его убьют? А это память о нем», - размышляла она.

В эту памятную коробочку затем были вложены метрики детей, а в сорок первом - письма-треугольники из-под Ленинграда. Она вынимала коробку из своего сундука и неумело по слогам перечитывала одно и то же: «Береги детей, вернусь с Победой». В августе 42 года в коробку попала похоронка..., где было написано: «Пропал без вести».

Запах юности, материнского счастья, неопределенности в письмах с фронта, перемешался с отвратительным запахом войны. Смердный, ужасный запах имеет война.

С этим «богатством» в коробочке и этим запахом она прожила 30 лет. Она берегла детей и трех внуков от информации в похоронке: «Без вести пропавший». Страна наша знает этот термин. Время жестокое было. А вдруг был в плену? А вдруг эмигрировал?.. Нет! Он не мог быть изменником Родины. И не был! Он был найден через 70 лет после гибели...

И, наверное, не уместятся в драгоценной коробочке бабушки бумаги о поисках её деда. Их очень много, примять придется. Вот так вот. Спасибо коробочке!...

А найден был мой прапрадед - Пчелинцев Пётр Михайлович - по личному жетону. Жетон - это капсула с запиской, в которой важные сведения о человеке: фамилия, имя, звание, откуда родом.

Семьдесят лет неизвестности для жены, матери детей. Кто-то знал о своем отце, брате, муже по похоронке. Помнили, гордились, что геройски погиб, а в нашей семье произносилось: «Пропал без вести». Долгая история о поиске... У него уже давно нет жены и детей. Но есть внучка - моя бабушка. Это ей посчастливилось найти место его перезахоронения, в деревеньке среди болот в Новгородской области.

Кругом густой лес, передвижение только на вездеходах... И мы - нас четверо, на воинском кладбище, заросшем густой осокой. Гранитный обелиск, большой деревянный крест и огромные плиты с фамилиями бойцов. Их 25 тысяч. Нервы сдают, бабушка не выдерживает и безудержно плачет. Фамилии, бесконечные ряды фамилий и везде только: «убит, убит, убит, от ран скончался», «год рождения, место рождения, дата смерти»... 25 тысяч бойцов только в одной этой деревушке. А сколько еще таких воинских захоронений? Мы несколько раз останавливались по дорогам, чтобы почтить память погибших. Это были целые полки... Привезенных цветов не хватило, рвали просто лесные соцветия неизвестных болотных растений. И каждый из нас что-то говорил им – героям: «Спасибо за небо, за солнце! Спасибо, за нашу мирную жизнь! Спасибо за страну, ребята!»

Мне, на тот момент, было 15 лет, а этим бойцам 18-22 года. Я живу не в рабстве, не стою на коленях, а их так давно нет.

Из своих семейных хроник, мы - молодые, знаем, какими вы уходили на фронт, как с Победой обещали вернуться. Но не вернулись. Недолюбили. Не стали отцами многие из вас, и, конечно, никогда не видели нас, своих праправнуков. Так вот я одна из них...

Первая встреча с тобой, мой прапрадед, произошла в 2013 году. Ты, дед, увидел свою внучку, внука и меня. Впечатлений от поездки хватило навсегда. До конца своей жизни я не забуду и вторую поездку к тебе, ровно через год после первой. Это было 9 мая 2014 года...

День Победы. Открытые двери машин, из которых звучат песни времен войны. Придумали же гости, так озвучить свой приезд сюда, на воинское кладбище! Сердце стучит, слёзы душат. Это мы вам «Землянку», «Алёшеньку», «Катюшу» поем. Здесь нет электричества, только магнитолы из наших машин. Короткая дружба закончилась чаепитием из наших термосов. Спонтанно всё придумали, а как здорово получилось. Казалось, что и глухой лес подпевал нам.

Кто-то возлагал привезённые венки, цветы, зажигал свечи. Не забыты, ребята! Мы молодые внуки и правнуки приехали к вам поздравить и поблагодарить вас за Победу над немецкой нечистью. Разве я могу забыть этот день? Никогда! Душа, казалось, улетела куда-то далеко ввысь, и оттуда с небес кричала: «Не забыт никто, никогда!»

Слёз своих никто здесь не стеснялся,Горе же у нас одно на всех,Здесь бойцы давно друг другу - братья,Будем же и мы родными здесь.

Мы прощались тихо. Большинству на поезд. Ну а мы в машину - на Москву. До свидания, Пола! И прощайте, деды. Своему отдельно подмигну...

Вашими путями фронтовыми,На Демянск махнули, на Валдай!Знаю! Ты мечтал о нашей встрече,Потому так долго нам махал.

Волнительно и тяжело было уезжать из этих мест... Одна местная жительница рассказала нам случай, который поверг нас всех в шок. «Мистический район наш, - говорила она. - Часто ночами слышится грохот, крики людей, и видятся как бы выходящие из тумана солдаты, в оборванных гимнастёрках времён войны» Мороз по коже. Возможно, это души неизвестных бойцов, не преданных земле... В этом месте был Демянский котёл, прототип Сталинградскому котлу. Учёные называют это место аномальной зоной.

И ещё один эпизод. Местные жители этой деревушки, долгое время после войны ничего не могли вырастить на своих огородах. «Тратили семена зря, ничего не всходило. Металл и кровь глубоко проникли в землю. Что тут скажешь? Какой ад здесь был!»

«Вечная Слава героям!» - написано везде. Обелиски, обелиски, обелиски. Вся дорога в обелисках. И возле них машины и автобусы. Люди

помнят своих героев, и День Победы отмечают в этих крошечных деревеньках, где дорог-то нет, одни болота.

Вот она - русская память. Вот она - наша русская любовь к Родине. Тихая печаль по погибшим, независимо от времени. Хоть семьдесят лет прошло после окончания войны, и, наверное, сто лет пройдет, сюда, в эти болота, приедут к дедам их правнуки. И будет как птица, биться сердце при виде этих гранитных плит, где высечена знакомая до слёз фамилия, которую носил прадед, дед, отец. Так будет, я уверена. Что-то необъяснимое будет тянуть сюда, если хоть раз побывал здесь. Так уже было со мной. Два раза я была у них, где тихо-тихо поют по утрам соловьи, где часто туманы от холодных болот, где сердце замирает от выцветших табличек с именами павших. Только пока нет еще таблички у моего прапрадеда. Надеюсь, будет ещё встреча, поставим.

Про себя шепчу: «Ты жди - приеду!»Только вот уж больно далеко.Может быть, на поезде приеду,Хоть одной мне будет нелегко.

И, возможно, будут новые знакомства с другими людьми, их юными правнуками, и так же новое поколение будет класть им на курганы самокрутки с табаком - «дорогим гостинцем перед смертью».

И пусть вам вечный покой станет памятью вечной,Не пришедшим домой с той великой войны...

Я считаю, знакомство моё с войной и её последствиями произошло именно на этом святом для меня месте.

Что книги мне? Кино? Одни картинки!Я видела войну в граните и траве,Я видела их выцветшие лица, Я видела их каски на земле.У них стояла, вся сжималась, Здесь обелиск и крест, два тихих алтаря,Здесь ангелы поют героям песни.Я, хоть и девушка, в их алтаре была.Меня в алтарь впустил, летала в нем я птицей,Читала имена, читала города,Где кто убит, или от ран скончалсяВ том алтаре узнала, что наделала война

2015 год. День Победы. Москва. От Белорусского вокзала до Красной площади идет живой поток людей, в руках - фотографии погибших родственников: отцов, братьев, сестёр. И опять, кто-то ведь придумал это людское движение в самом сердце России, как и мы тогда в далёкой деревеньке открывали свои машины и слушали привезённые диски с песнями о войне. Какой великий выдумщик этот русский народ! Никто не забыт у него, потому что дорог был тот, не пришедший, который перед смертью своей прохрипел: «За Родину, за маму». Вот это и есть русский характер. Вот она истинная любовь к близким и отечеству.

Тишина на Тверской перекликалась в этот день со стуком сердца каждого, кто как знамя нёс портрет погибшего близкого, в пилотках, бескозырках, шлемах, в шинелях и гимнастёрках, прежде живших. И дети на плечах молодых отцов: «Смотрите, люди, мы помним их, убитых под Сталинградом, Старой Руссой, замученных в плену». «Смотрите, весь мир на непокорённых, вот они! А мы - их потомки: я, ты, он, она» И это была не просто толпа...

Среди них был наш президент. Он тоже нес портрет своего отца. Не трогательно ли это? Очень! О чем думали в эти минуты те люди? Да, конечно же, о войне, унесшей близких. И эти люди, и люди за экраном своих телевизоров, твердили, наверное, одно и то же: «Что ты наделала, война? Ты отняла их у нас. А мы до сих пор помним всех и любим!» Вот она, память поколений! И спонтанно кто-то назвал это движение «Бессмертный полк». Бессмертный - значит живой!

И этот день, в цветущем мае - есть реликвия не одной взятой семьи, как моя, а реликвия всего русского народа. Реликвия в наших сердцах. И никто, никогда в России не останется безучастным в этом живом движении: поедем, понесем цветы, вспомним, помолчим, и возможно, что-нибудь еще придумаем, как увековечить близких на многие сотни лет.

Мы - русские! Мы придумаем. Порода у нас такая, и память у нас крепкая: на генетическом уровне.

А если у вас еще нет семейной реликвии, найдите в вашей семье вещь, которая особенно дорога вам и начните историю своей семьи с нее. Эти вещи впитают в себя ваше тепло и энергию, а позднее и энергию потомков. Возможно, в этом заключается бессмертие человеческой души...

(с использованием выдержек из стихов моей бабушки)