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Flora Calderón Ruiz Marea de brujas
MAREA de BRUJAS
Flora Calderón Ruiz
Primera Edición, agosto 1998© Flora Calderón
© Instituto de Cultura de Baja CaliforniaAv. Álvaro Obregón 1209. Col. Nueva
Mexicali, B.C.
ISBN 970-18-0323-X
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Flora Calderón Ruiz Marea de brujas
“ No quiero más de un alma por ti ardiendoun limpio corazón honesto y puro
palabras y afición para mostrarme.”
Anónimo Jesuita 15577
“ Dónde está la respuestaa esta desolación de diez mil días
Tu alma es ahora mi destinohasta que los negros pájaros vengan.”
Diamanda Galas
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A la memoria y por la poesía de Antonio Mejía De la Garza y
Gloria Ortíz Ramírez
A: Daniel Ramsés
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Flora Calderón Ruiz Marea de brujas
M A R E A d e B R U J A S
Acusadas de levantar vientos, provocar inundaciones, quemar cosechas, agriar la leche, secar las ubres de las vacas y causar toda clase de enfermedades, las brujas eran tachadas de “anarquistas y herejes”, condenadas por “realizar actividades que constituían una traición a Dios y a los gobernantes” y conducidas a la picota, donde se les obligaba a confesar mediante tortura para después ser quemadas en la hoguera; blanco del odio de los pueblos y víctimas de proyectiles encendidos por el temor y la falta de información de los “benditos” inquisidores, enviados del Señor, vigilantes de que nadie se alejara “del camino de moralidad impuesto por el Todopoderoso”. Por otra parte, se sabe que a lo largo de la historia diversas culturas han atribuído propiedades mágicas a la palabra, y que el derecho a la palabra escrita era reservado antiguamente al mago de la tribu. Incluso existe la referencia de que la palabra daemon, demonio en latín, se utilizaba como sinónimo de “musa” o “inspiración”. Daemon, pues, es el demonio interior que el escritor debe invocar para realizar su trabajo literario. Digna heredera de las antiguas hechiceras y poseedora de la palabra, Flora Calderón utiliza éste, el más peligroso ingrediente de cualquier receta mágica, para practicar sus encantamientos. Flora parte de la conciencia de sí misma para crear atmósferas que fascinan al lector y lo atraen hacia ella. Su voz es clara y sonora, un mantra con el que interpreta cada elemento del mundo que le rodea. Flora poeta, Flora libre, navega por su mundo interior desatándose el cabello literario para recorrer una a una las diferentes páginas de su historia y reinventarla en cada poema, retrato hablado de ella misma. En su trabajo se ve constantemente la capacidad de interpretar la realidad, de introyectarla, procesarla y devolverla al mundo convertida en imágenes; sin embargo, su poesía va más allá de la imagen para convertirse en acción. Flora es una poeta libertaria, una mujer que deja a su espíritu volar libre y que transgrede los lineamientos impuestos por la moralidad abrupta. Dicen que las brujas tienen el poder de transformarse en cualquier cosa. En este libro, Flora bebe la poción del verbo para transformarse en daga, en celda, en emperatriz y en marea. Sus palabras son mandatos, declaraciones, dictámenes que tienen el poder de cambiar el curso de las aguas. Los hechizos de este libro están compuestos de diversos elementos, el aguardiente, la noche oscura, el agualuna... Flora bebe el vino del hereje y revela su verdadera naturaleza de agorera. Conjura su propia biografía donde es a la vez diosa y esclava, criatura nocturna que lleva en su costado izquierdo el poder de cambiar la naturaleza de las cosas. Flora profeta, se sumerge en el poema para traer a la superficie la esencia de cada habitante de su andamiaje interno. Esta colección de poemas es, a la vez, una confesión y una poderosa increpación al universo. Flora descubre, vaticina y deja que sus demonios hablen a través de estas líneas, pero ¿a quién le hablan sino a ella misma? Flora conversa con su imagen, la seduce, la somete y la reinventa. Como toda bruja, se deja conducir al cadalso y se condena, sabedora de que solamente ella
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guarda la llave de su espíritu: permite que sus personajes cobren vida y la sacrifiquen, pero es ella quien decide ser víctima o victimaria en un ritual secreto donde desempeña todos los papeles a un mismo tiempo.Marea de Brujas, principio y fin en sí mismo de una serie de principios, es un libro de recetas mágicas del que la autora se sirve para poner al lector a merced de sus encantamientos. Es preciso hacer una advertencia: antes de leerlo, hay que tener a mano un vaso de agua clara, llevar un trapo rojo encima y voltear nuestras ropas al revés para no quedarnos atrapados en este embrujo de palabras.
Regina Swain
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Me niego a recordarPor eso aquí me quedo
En el baile de sordomudosEn la arcilla de tu nariz
En esta copa de vinoQue lava heridas
Embriaga tu imagenTe hace besarme
Morir por mien un abrazo de cenizaen años de taquicardia
Pero noNo es verdad
Sólo mi embriaguez es absolutaLa tuya
¡Dios la tuya!es una locura que invento
según el camino por donde pasas.
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Mientras la noche se hace viejaEl licor y el sueño emergen del amor
para lavarme el rostroes entonces que muero cada noche.
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Me estrello en tus párpadosCarbón en mis venas
Te espero
Eres grillo y amanteLetargo y cadalso
Desenterrándote me encuentroAcosándote voy
Mar y algapero también daga
Me invaden tus manospeces en agualuna
Mantos de arena se ondean Para moldearnos de nuevo.
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Tu cuerpo caserío blanco
en el que me baño de espumadel mar de tu lengua
En tí veo el infiernodonde agonizan gaviotas
y bailan hombres sobre navajas
Nos crece un cantoabierto en el pechoa golpe de palma
y vino tinto
Juntos fuego y plumajedamos vida al agorerode la pasión y el sueño.
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A Antonio Mejía
Hombre de fuego verde y uñas de salPrófugo del desamor
RíesEres martillo y canto
Rompes
Sonaja del otoñosiervo de la furia
Me enclaustras en tus castillode lagartijas y escarabajos
LlorasCon el embrujo de un beso
con la fe de los neciosdecides abrigar tu temor
en el sudor de mi cuerpo bajo el tuyoÁtame
Contigo dentro soy fuego eternoCalcíname.
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Navego en río de manosBarco de letras y papel
Caño del espíritu
Tienes en tus manos el cadáver de mi cadáver
El paisaje de huertos desolados
Devuélveme al hechizoNo quiero este circo de luceros caídos
De lechos lúgubres
Navego en aguardiente
Vienes de los espectros del fuegoDel velorio onírico
Naciste de la capa de un magoy con mi fuerza me matas
Los cantos no están muertos
Niñas rojas te llevan manzanas y cabellosNiñas de paño-azul
albas moradas para alumbrarte
Te haz extraviado en el sueñoen la barca rota de mi cuerpo
que poco a poco se hunde en la tierra.
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Mueres en mis manosLuna ron
Ebrio tal vezSólo pueden ocurrir
Dos copasDos cosas
Dormir o creerse poeta.
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Hereje encomendado a DiosBebes de mi vino
los mismos pecados
“ No matarás”
Pero con tu soga me ahorcoCamino al entierro
Que consumas entre mis piernaspatíbulo blanco y silencioso
donde me quiebroal tañer de la carne con el hueso
Hambriento herejeTemplo de astutos
Soy perpetua amanteCondenada a la pasión.
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Diosa o esclavaEmperatriz o ramera
Ríe con dientes de cristal y humo
Arpía o conejocarne y lechuga
Bebe del más tinto de los vinosHija de un vampiro danzarín
Heredera de las fiestas de BacoSe sumerge en la embriaguez de sus actos
En la cautelosa visión del coyote
El color de su rostro cambiacomo nubes de atardecerSabe de lunas y magias
Pone santanas y besos en las rocascomo si las sirenas hubieran perdido
sus cantos
No hay amarras en sus ojosPero le crecen mundos en un párpado
le amo y no soy su esclavoSoy su bebida
Su panPero no mediador de concienciaNi clareador de sus desmanes
Acudo al regazopara sufrir la agonía
de escribir desde el éxtasisa la sombra de su cuerpo.
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Señora de los delirios y ramajes de mielSeñora del zacate y la penumbra
He aquí el alma indómita que me habitaProtégenos no nos abandones
Si he de matarQue sea con la mano que escribo.
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En esta soledad de poeta enfermoel calor no tiene permiso
La voz cortada a ras de lenguaMi alma es un convento de viejas torturas
En capillas rojo y oroDonde gritan el dolor y la tristeza
(gritos a tus oídos sordos)Enmudece la alegría en penitencia
En esta insólita mudez repentinaSólo tu cuerpo desnudo de tiempo
Tiene abrigo en mi morada
Este frío maldito que sudan mis manosSon lágrimas que robe a la niña de los vientos
Es agua para tu cuerpo(hace cien años que te sueño
sueño tras leño ardemos en un mismo árbol)
Donde me encuentro ahoraEl calor no tiene permisoSi no viene de tu cuerpo.
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Ya no habrá bocaQue por deseo no me llore
Muerta la florCrece la tierraMudo el gallo
Sombrea la madrugada.
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Vengo a preguntarmeel rompimiento de la piel en el tambor
A vivir entre las nubesA desempolvar el cobre del silencio
Llegué del marpara ser secreto del deseo
a desprender la palabra perfecta y decir entre balbuceos
la ruina de todos los tiempos
Impurasedienta y con feNiego el desamor
con el beso que traicionó a la boca
para volverse agua
Estoy en la sombra para sabercómo
cuándo y porquénaciste en mi vocabulario.
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Volver a los viejos amores
Te entregas al deshonrado siervo que te acompaña
Por eso estás ahíentre las torturas que más te duelen
en el látigo del recuerdoque te flagela
Al fin siempre se vuelve al mar.
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Viene la noche partida en solesa desmembrar embrujos
Aquí nadie es lo que fueNi vino
Ni agoreroNi dioses
Todos venimos a ser cantosde los recuerdos más antiguos
a ser voz para milenios
Somos esclavos y amantesa quienes nadie puede matar
Tambores del marenredaderas de carne.
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Ritos de amor colgados en percherosMaderas recién pulidas
Dudascomo campanadas negras
Lluvias de calvértebras sacudiéndose los recuerdos
Dudascomo estertores del miedo
Dudas como el temblor de los enfermos
Campos de amor bañadoscon los cuerpos de viejas batallas
DudasAsí
de las entrañas por dondela vida se hace vida
El cuerpo huesoy el hueso alma.
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A veces viene tu vozdura y distante a colgarse de mi angustia
a flagelar la esperasaturándome de celos infinitos.
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AbandonadaBebo el alcohol en ollas de sal
Guardé el llanto y el reprocheen esta delgada carne
Si miras bienpodrás ver luciérnagasen mis venas abiertas
Olor a pingüicas y alcatracesTrepo al sueño
Al martillazo de despertarsin saber dónde diablos estuve guardada
Quizá en una conchaTal vez en una piedra
o sólo fuiel humo de una hoguera
sin conciencia de su cuerpohasta encontrarme en el delirio de tu piel
y la lucha del corazón por no matarse.
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Bendita estirpeSortilegios y hoguerasretozan en mi corazón
Soy una torva de inquietos pasajeroscon voz de tabacosoledad cianuro
y cárceles que gritan por toda mi piel
Encuéntrate en las celdasacércate a estas vocesque claman en agonía
el amorla pasión
o la violenciacon que fuimos traídos a la tierra
Tengo lamento de día nubladocafé frío
y la frente llena de sueños de ángel.
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Moriré como las hijas bastardasde la calle y el algodón
Donde revienten mis venasY el mar sea una estopa impregnada de gasolina
A pesar de que tus ojos escarban en miJamás me han encontrado
No has visto como la piel se une a la pajaNi la ceniza a mis labios
Moriré como las hijas de la brumaRecién parida en el fuegocomo la marea de brujasque anda por mis huesos.
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Flora Calderón Ruiz
Autora de los poemarios Montes de Espuma Sanguinea (1989), Pasión y Canto de Estefanía De la Luz (1993). Formó parte de los talleres literarios de la UABC y de Bellas Artes en Ensenada. Obtuvo el premio de Cuento Breve Categoria Jóvenes de la Academia de Español en el D.F. y
en 1991 le otorgaron los Juegos Florales de Ensenada. Becaria del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Baja California ciclo 1995 - 1996.