Post on 14-Mar-2016
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SAM
JUANPABLO
DARDÓN
p04
tengo sueñouna gotera rebota en la casala gata mirase acicalaespera que me duermapara comer de los restos de la cena
afueralos amigos platicany pienso en mi hijo llorandomientras le cantoesa canción que necesita
para quési soy de los kilómetrosy del diccionariosi soy de la violencia
dice la gata
GOTE-RA
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nunca lo entenderíamos samla música de las putascómo tarareanla misma melodía del hastíocómo lloran samlas putascuando recuerdan aquel amory se quitan la falda y los zapatosenseñan los senosfrente a un poetaque hace de los númerosun sueldoy contrata la tristezay los taconesde las putassam
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podríamos montar en avióne ir a buscar a tus hijossamaquellas calles perdidas en tus gatos
te lamés una patay me acicalás la nostalgia
¿te has montado en avióngatarecordás algo de tu vidapensás en el hambre de tus hijosgenocidio te dice algote han asaltado con un chequecada quincena?
tomá tu tiempomirá la tarde que es larga
hoy somos únicosy las respuestas tardancuando somos diosesy volamos
no importa no conocer babiloniajamás un caracol besará mi bocani las calles vendrán a rescatarnos
me aburro
siete mares son pocos para la violenciay los acantilados no llaman mása las enamoradas
¿si muero hoycomerían de mí?
HOR-MI-
GAS
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si pudieras leer¿qué leerías en tus horas de solcuando las hormigashacen caminosde tu sombra
te cambiaría la miradaharías del llanto tus desayunosserías exigente con los noviossuspirarías?
la deliciate aconsejoes leer cada hoja impresatirada en la calleporque de ellas esla patente del lenguaje
aprendé a leery entenderás mejorla carrerade tus ratones
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tengo músicacartas de amor que escribirtengo ojos para seguir a las moscashasta matarlas de insistencia
tengo dos horas y mediapara seguir leyendoy entonces el mundo se encenderáy seré el más obediente y comedidoexiladoque jamás halla pisadoeste planeta
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adentrono hay comida
tres días sin agua sam
empiezo a verme tan flaco como vosnuestras sombrastienen forma de basura
y aunque frotés el lomo contra mi piernano botaré el lápiz gatano bajaré a consolarnos
tres días sin aguay la arena promete acantiladosa nuestros cuerpos
sigamosnada importaque haya importado
según la agendahoy es el díade contarnos las costillas
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tus brazosdeberían ahorcarme hoycomo treguao acto de piedad
no tengo vida por delanteporque duermo de día
soy tan solitarioy ausentecomo una puta
¿por qué no puedo ser lenguay abrazarte toda?
LACAMA
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otro díala misma casala cama es un mar de inviernocomunidades de basuraaviones y moscasel irrespeto de las horasla estaticidad de los libros invita al sueñola gata frotando el lomodiciendo este castillo de bajezas es míoeverests de ropa suciay la pareddonde cuelgo los concursos perdidosacusa mis días
que se repitenuna y otra vez
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ver a una mujer desnudaes saber que la muerte existesam
¿pensás en morirte ahoratrepada en la sillacon ojos de tonta y sueño?
la muerte no usa vestidoy me la voy a cogercuando venga por mí
ahora sabemos samque la muerteviene de lo que deseamos
la tuya te asegurovendrá en forma de comida
comete a la muerte samque me alcanza
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la poesía samno es otra cosaque verte al espejoy llorar del resultado
las hormigastienen más poesíaque los poetas sam
la poesía huye del escándalode los buscadores de fortunaescapa
la poesía no es estola poesía no es nada
vos tenés la poesía del mundoallí acostadafelinaesperando al sol
y que mi mano te alimenteque mi boca se callese cosamuera
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ahora el concreto respiralatesiente las pulsacionesel gritode la calle se levanta en edificiosse derramapor los barrancos y oídosseguimos a las flautasjineteamos un trabajoel café nos rebalsa la pacienciaa tragarse la memoriaes la posologíaes la consignaque aquí no puede pasarnos nada samno puede
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según la agendahoy es el díade contarnos las costillas
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¿por qué no puedo ser lenguay abrazarte toda?
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amortengo una gata que se llama samy me recuerda a vospor su mirada de piedra
se junta a míme unta el cuello por el pechome tira sus ojospara derribarme
se llama sam la gatase enoja cuando expelo humoen su caraaraña mis libros la cabronase orina en mi ropa sucia
esconde huesos bajo mi camapara que no olvideque en ellacabalga la muerte
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hoy no miro con angustia al papeltiene las cuentas que me permitirán vivirun mes como a mí me gusta
tabacoalcohol para no olvidar las resacascomida para gatostoda suerte de limpiadores de concienciasobres para motivarme a las cartasboletos a los lugares de la poesíaleche
mi persistenciason los números en tinta azulcallados
la gata mira y comentaque el mundo no va a extrañarnossi morimos en las siguientes semanasaparte que la matemática da hambrey tristeza
sugiere que nos tiremos a la camay contemos cuántas palabras tienela convocatoria a concurso de poesíapara darle al papelel verdadero aroma de la angustia
y me guiña uno de sus amarillosy sensuales ojos
PUEN-TES
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hay puentes hermosos en el mundoheladeros con miedo a la lluviaplantaciones de tabacomiles de partos de gata
fumar en los hospitaleses la revolución necesariaasí la política sería objeto más realque el dolor de los postrados
alguna vez vi a un niño llorar en el circoun barrilete cortarse del mundoy despegar
toda ciudad debería nacer de un puentey debería quitarse el sombreroante las caravanas de la risa y el miedo
p21
lo intentaremos samvolvera nuestras bahíasde felicidad
aun sabiendoque ciertas tierrasdesaparecen
se vuelven agua
persiguen el rastrode las atlántidasel aromaque deja lo perdido
mi voz y tus uñasbastan
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yo pensaba que las montañasguardaban los restosde los dinosaurios
que debajo de la tierray los árbolesdormían las bestiasde la parsimonia
se durmieron un díay les crecieron del lomoel reino de los vegetalesy de la tierra
nunca imaginé la violenciadel meteoritoni del conocimiento
ese díalas montañas todasdejaron de hablarme
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la masturbaciónpodría ser un buen oficio
las escuelas deberían enseñara masturbarse a todosy jurarque la combinación de un lápizy un cuadernoprovoca acnépelos en la palma de la manocensura divinay locura
de la más insolentey grandiosa locura
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no se puede hacer nadacon escribires el hambre escribires la repetición
es sencillo vivir en el mundoes tan fácily escribirlo complica todoes el verbo de victoriade satanás
¿por qué en vez de escritoresno más hay médicoso terroristas?
HAM-BRE
p25
no puede ser de otra manera
el desvelohay que repetirlo como un rosariopara fin de los efectos
allí residela necesidad de morirde ofrecer trozo a trozo la vidaaunque relinche
decirle no al sueñoes sacarle los ojos a diosescupir al sueloe irse a la cama con fantasmas
hacerles lugar ybesarles la frente
antes de empezara invocar palabrasnombres y blasfemias
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los gatos aúllan el oído de todosgimen los dichososse cogen sin mañana
desde acá les aplaudola celebración del sexoel gozo que merecen
me sumerjo en el momentocon fruición religiosay la envidia a toda marcha
que se cojanque se muerdanlastímense animalessangren hijos de perra
mañanaa beber de las heridasy tomar el caminoque habrán noches como éstadonde escribirán deseo con rabiamientras alguien penetra con aullidoslas deliciosas puertas de la carne
p27
uno se desenamora cuando escribees la celebración de la muertecuando se escribe
cuando uno toma lechey piensaque la madera se hizo para la músi-ca
cuando no hay músicay todos los sonidos todosacompañan
uno se convence de la soledadcomo de un apellido
el solitarioes el eje de la mecánicade los días
AMOR
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siempre pensamos en llegar a paísestan lejanos como islandiacaminar descampados y callesdonde encontraríamos los viejos motivosdel amordonde crecería humanidad de los manzanosy darnos un beso bajo la nievefuera la nostalgia de este humofueran los sueños de aquel niño nuestroque gravita con las palomillas de un farolesta noche
p29
hoy sobre todo lo vivido extraño a la milanesala carne envuelta en gloria mantuvo mis días unidoscuando llovía había milanesa y el frío se ibao cuando sacaba malas notasluego de los golpes del padre había milanesaahora pienso que esa carne es como una retribucióna los años pasados
desde ahora prometo que cada vez que tenga tristezapensaré en la milanesa como la sabiduría de la felicidady cada vez que coma cereal en el día me acordaré de ellay cada vez que pierda en la apuesta un manojo de billetes y vidame acordaré de mi vieja caminando de la cocina a la mesacon el plato humeando el puré de papas y milanesamientras yo me trago las lágrimas con naranjada y prometoque el mundo será mi próxima carne sin golpes y libros a pesarde mis malas calificaciones
LOS POEMAS DE SAMJUAN PABLO DARDÓN
Derechos Reservados por la Editorial Libros MínimosPrimera Edición Agosto 2009
Esta obra no puede ser repoducida total o parcialmente sin la autorización deLibros Minimos.
Diseño de colección: Luis Villacinda.